domingo, 28 de septiembre de 2008

Niko

La primavera duraba un segundo.

La canción más hermosa del mundo - Joaquín Sabina



Nadie lo ha echado de menos, ni siquiera yo, que paso los días echando de menos. Hablo de Niko Bellic, ¿o no recuerdas ese personaje recién caído en Liberty City y del que solo hablas cuando no tienes nada que decir? ¿Qué fue de él? ¿Desapareció como Paul Newman?

Es curioso que ha muerto Paul Newman pero las fotos de las portadas no son las del viejo que se fue enfermo y fino como una rama, sino del guaperas que casi gustaba a mujeres y hombres por igual. Y es que si va a ser inmortal en el recuerdo mejor quedarse con su época de plenitud física. Cuando era talento y hermosura y todavía potencialidad de tantas cosas como hubiera podido ser.

Como nosotros lo seremos también, aunque ignotos. Porque si un día soy lápida con foto no pondré la de mi cara con 110 años, sino una de este tiempo o quizá de antes, que yo empecé ya el leve declinar de la tarde de la vida, en este transcurrir de minutos, uno tras otro en forma de años que llevan a la anochecida.

En la foto somos personajes eternos y llenos de una historia desconocida. Sin más información que una foto somos un misterio, quizá aún más interesante que los de todos estos famosos que convirtieron su dietario en páginas cuché donde mostrarse espontáneamente atribulados por los premios o las meriendas. Y no hablo obviamente de Paul Newman en particular, pues parece excepción y alejado de esa "historia" correveidile de nuestro tiempo y hasta donde a mí me alcanza se trató de alguien preocupado por los demás y que hizo cuantas obras de caridad pudo. O eso nos cuentan ahora.

Sin embargo no sabré si fiarme. Porque es raro que hablen mal de alguien así sea un asesino, que parece que al llegar la muerte uno hace las paces con los vivos, aunque sea porque ya no los molestará más.

Y en los que sobreviven todo son buenas palabras, aliviados de no ser ellos los fiambre, supongo. Y cogidos al recuerdo mejor, cuando las miradas miraban la sonrisa y el tiempo se detenía pensando que hay una mutua atracción de felicidades a través de los ojos.

Creo que Paul Newman fue un buen hombre. Aunque no soy la persona más informada. Al menos sí le admiro la voluntad correspondida de permanecer 50 años con la misma mujer. ¡Si eso mismo quiero para mí! ¿Cuándo empezará el contador si no empezó ya?

Yo venía para hablar del destino de Niko Bellic, por el que nadie preguntó después. Como esas veces en que llegué sin saber que decir. Pero apareció Paul Newman o la muerte que hoy vienen a significar lo mismo y me quedé sin ganas de nada más.

Otro día cuento que ha sido de él. Baste tan solo que al contrario que los hombres él va a resucitar.

Joven de nuevo.

sábado, 27 de septiembre de 2008

La fuga

Alejarme quiero.

Rosa de Alejandría - Manolo García



Si te cuentan que ante ayer seguían desparramados por el suelo gran parte de los enseres de las víctimas del accidente de avión de Barajas, pensarás que no puede ser, que el juez o cualquier otro cabal habría mandado recogerlos ya, toda esa ropa y pedazos de maletas.

Pero es verdad. Seguían allí porque el juez paralizó su recogida. Así, como si el lugar del accidente fuera un vertedero de cosas sin dueño. Sobrevoladas por otros aviones.


Ayer nos enteramos de que Lorenzo Sanz quería colar en el Banesto unos pagarés falsos, de un banco inexistente. He leído que hasta 10.000 millones de dólares. Es obvio que no pretendía que le llegara en dinero al bolsillo, ningún banco adelantaría un céntimo de eso sin comprobar que vienen de tierra firme. El hombre nada más quería que le emitieran un certificado de saldo una vez endosados los pagarés. Para ir luego fardando ante sus colegas de fondo de armario, seguro de que le iban a sonreír más si lo creían indecorosamente rico además de famoso.

Pero el tiro le salió por la culata, al bueno de Lorenzo, del que todos teníamos ya una pobre percepción, tan canallesco y mafiosillo, jugando la pasta del Real Madrid en partidas de cartas, con comisiones por intermediación a las que nadie pudo dar paradero nunca. Y esa pintilla chulo madrileño que viene pisando fuerte aunque le apeste el aliento.

Pero ocurrió a la postre como en un chiste de alemanes, ingleses y españoles, es decir, se vence la lógica histórica de los resultados que nos ponían perdedores por comparación con casi cualquiera para hacernos los mejores del mundo. Algo así como un sálvese quien pueda y que cada uno juegue sus cartas de la mejor forma que encuentre, que se juntan el famoso, el diplomático y el pobretón de toda la vida con las cartas marcadas, cuando las cartas son unos pagarés de monopoly. Y tira que no es que el director del Banesto fuera el tipo más perspicaz del mundo, que esto mismo le pasa a un empleado del Santander y encuentra moros en la costa así de primeras y sin necesidad de nueva visita, claro, viste la misma corbata de Botín en todas las juntas, y cuando se lleva la misma corbata que el gran hombre se es gran hombre un poco. Delegadamente Botín. Sin embargo el dire del Banesto ya había recibido la visita de Sanz y sus peculiares compañeros de viaje unos días antes para endosar otro pagaré exactamente igual de extravagante, de una fundación sudamericana y por importe exorbitado. Así que cuando se vio en la segunda visita de las mismas características, tras haber conocido por el CESID del Banesto que aquel banco no se correspondía con ninguno que no fuera del país de Nunca Jamás, se movió como perezoso ascendiendo al árbol, y se dio a avisar a las fuerzas del orden. No mientras Lorenzo asentaba sus reales en el despacho sino cuando su oronda figura esperaba complacido el AVE que lo devolviera a Madrid.

Así que ante la policía se presentó Lorenzo, su secretario que es figura de importancia cuando uno se halla en medio de tanto desaguisado, vale más contratar a alguien que controle los rastros que dejan los tejemanejes para que vaya por detrás dándole al rastro con la escobilla. Ya se sabe que cuatro ojos ven más que dos, y lo que a uno le puede pasar inadvertido, las huellas en el cenicero por ejemplo, vendrán a ser subsanadas por el otro, si tiene tablas, antes de que lleguen los muchachos del C-S-I que narran sus aventuras bien masticaditas para que los espectadores rasos como yo las entiendan. Y a Lorenzo y al secretario se le añadieron bien mezcladitos un fulano con pasaporte diplomático que no se sabe si llegó a entrar o presentó tamaño documento en las narices de las primeras unidades anti-delincuencia y se fue remontando la calle silbando, con la gabardina alzada por el cuello, en pleno septiembre andaluz buscando la embajada. Y otro extranjero, pobre de él, que sin tener bandera a la que agarrarse o por mejor decir sin que haya bandera que lo vaya a sostener entró en comisaría por detrás de Lorenzo y el secretario.

Cualquiera dirá que en este punto nos hallamos con un empate técnico, como Obama y McCain ¡qué miedo como gane ese vejestorio apolillado!

A estas alturas de los malos ya hay una baja, el diplomático que dijo que la guerra para quien la quiera, o más sencillo se borró al grito de ésta no es mi guerra. Y de los que quedan no hay empate, porque resulta que ser famoso no solamente permite en muchos casos ir por la vida perdonando la vida de tus semejantes, y dejando de pagar en casi todos los restaurantes, rendidos a tu fama y mayor gloria de poderse fotografiar contigo, también sirve para que el juez decida que como eres famoso no cree que vayas a quererte evadir a la acción de la justicia. Y con más razón si la pena a la que te expones es tan de risa que va a ser peor evadirte que afrontarla con gallardía. De forma que el juez deja libre a Lorenzo y al secretario para que se vigilen el uno al otro, y sale el galán diciendo que todo fue un malentendido, que él no conocía a ningún diplomático ni a ningún muerto de hambre.

Y se queda en la cárcel el tercer hombre, al que su falta de fama le jugó una mala jugada. La cantidad de ventajas que tenía hacerse famoso y nosotros no hemos hecho casi nada para lograrlo. Ellos son iconos reconocibles en todo el universo y nosotros anónimas incógnitas sin importancia.

Fíjate en Rodríguez-Menéndez libre por famoso y oculto en Nicaragua, a sabiendas de que por defraudar al fisco no nos lo entregarán.

Tenemos unos jueces de medalla.

Yo lanzaría un hurra por ellos. Que diablos...

¡Hurra!

viernes, 26 de septiembre de 2008

Tormenta



Que junts hem caminat,
en la joia junts, en la pena junts,
i has omplert tan sovint la buidor dels meus mots
i en la nostra partida sempre m’has donat un bon joc.
Per tot això i coses que t’amago
em caldria agrair-te tant temps que fa que t’estimo.

Amor particular - Lluis Llach



Vengo con el corazón en un puño, sobrecogido por la razón de que también Tormenta echa el cierre a su blog de lluvia y poemas. Y se me escapan los motivos que puede haber detrás, sé de gente que se cansa, que no puede seguir escribiendo porque ya no hay tiempo para eso, sé de otros a los que de repente se ven ante una obligación que antes no tenían y que no quieren tener, porque esto ha de ser vocacional y solo porque se tiene algo que decir.

Y yo estoy acostumbrado a vivir calamidades a través de los periódicos que al fin no son más que un filtro para aquello que quieren que sepamos y que nunca ocurrió exactamente como cuentan, por eso y porque las personas somos muy capaces de protegernos frente al exterior como desde dentro de un castillo, conseguí que nada me afectara especialmente.

Sin embargo mi mundo, limitado mundo de internauta que apenas saca los pies de casa hoy se resquebraja un poco, porque apenas visito los sitios de dos o tres personas en este intrincado laberinto de Internet, y siendo tan pocos hoy llega Tormenta y echa el cierre al suyo. Y esta noticia no vendrá en letra de prensa ni abrirá los telediarios, pero afectará a la cotidianidad de ese puñado de internautas ante el teclado, que buscaban saber que habrá rescatado en estas horas, para nosotros. Y ante este fenómeno inesperado, me duelo como si no fuera que empieza una nueva vida, sino como si nada más fuera el final de esta otra que le hemos conocido.

Y le llega a uno la impresión de que Internet queda más desvalido y solo, y con al menos un sitio menos que merecía ser visitado.


Entonces uno piensa si llegará el día en que deje de escribir también. Y entonces me doy cuenta de que, escritor sin novela ni más premios que los que ya obtuve, que se cuentan nada más en un puñado de amigos y algún detalle sin importancia llenándose de polvo en un armario a mil kilómetros, y sin embargo, pese a todo, soy lo que escribo.

Hasta tal punto, de que sin escribir no sería.

Sería si acaso otro.

jueves, 25 de septiembre de 2008

Los pilotos

Atrás quedan temores.

Mátame suavemente con tu canción - Pitingo



Tenemos tanta confianza en nuestros aviones y en los viajes de avión que no nos sorprende que el otro día detuviera la policía a dos pilotos que dirimían sus diferencias a puñetazos frente al hotel, ebrios de alcohol, cinco horas antes de coger un vuelo juntos de Air Europa.

¿Esta gente pasa el control de alcoholemia antes de subir al avión?

Pues debería.


Hoy leo que un piloto rebasó en 24 kilómetros el aeropuerto porque se quedó dormido, los controladores aéreos estuvieron 17 minutos intentando ponerse en contacto con la cabina, pero el piloto no contestaba, así que como en Estados Unidos no son de pensar las cosas dos veces decidieron dar orden de disparar. Pero no hizo falta, el piloto por fin se despertó y pudo aterrizar.

Luego le han detectado apnea de sueño, es decir cuando duerme se le obstruyen las vías respiratorias y le impiden el descanso adecuado, con lo que es fácil que se quede dormido en cualquier otro momento del día. Algo muy tranquilizador para el pasaje.

A estas alturas alguien se preguntará donde estaba el copiloto para atender los requerimientos del aeropuerto. Pues se quedó dormido también. Él no tiene problema de salud alguno, pero es tan buena la modorra cuando entra poco a poco... Y esa paz de ver como tu vecino se está quedando torrado, que te dan ganas de dormir a ti también, como cuando alguien te susurra al oído bajito. No te preocupes, el pestañeo va a durar un segundo.

Mientras 40 personas a bordo mirando por los ojos de buey hacia el océano al tiempo que en la cabina la tripulación se echa la siesta.

No es por estas razones, pero como si lo fuera.

Mi próxima salida, en tren.

El perdedor

Mentira no se olvida.

Mentira - Manu Chao



Se cumplen en estos días 20 años ¡veinte años ya! de la carrera de 100 metros de Seúl. En ella se midieron el galáctico Carl Lewis y el canadiense, más bien zoquete, Benjamin Johnson. Este último iba para arriba de forma imparable, ya le había mojado la oreja al americano en Sevilla donde le ganó por unas décimas, las que separaron su pecho de la cabeza lanzada hacia delante a la desesperada de Carl Lewis, pero sobre todo lo había derrotado en Roma, donde pulverizó el récord del mundo que luego volvería a rebajar en la célebre carrera de Seúl.

Cuentan que al acabar esa carrera Carl Lewis recuperaba el aliento desconcertado, mirando ese crono extraterrestre de 9,79 mientras Ben Johnson trotaba saludando al público extasiado con la marca. Dicen que Carl Lewis le lanzó la mano como un autómata para saludarlo, pero que en su rostro se leía el asombro ante el hecho de que él hubiera hecho una carrera perfecta, nunca antes había corrido tan rápido, y entonces no lo sabía, pero nunca correría más rápido que entonces, y sin embargo había corrido todo el tiempo 5 metros por detrás de Johnson. Cuentan que el canadiense ni siquiera lo miró, que pasó por su lado como si no estuviera.

Eran dos personalidades antagónicas. Dos personajes contrapuestos. Uno una estrella encantada de serlo, el otro un personaje huraño, hosco, tartamudo y poco dado a los focos y a las entrevistas. Dicen que Carl Lewis nunca había considerado el talento de Ben Johnson, aunque en las últimas carreras antes de los Juegos pareciera imposible pensar que pudiera ganarlo.

Por eso, al rebasar la meta Ben lanzó la mano hacia arriba señalando con el dedo índice el cielo. Se estaba reivindicando, y en aquel gesto había un punto de humillación para el resto, una humillación implícita especialmente para Carl Lewis que había corrido por detrás su particular carrera perfecta y que lo veía señalar el cielo delante, fijando una marca inaccesible.

En ese momento el tiempo se detuvo. Había nacido un nuevo héroe. El hombre más rápido del planeta se había mejorado aún más.

Si el tiempo se hubiera parado en ese instante tal como en la foto que le tomaron rebasando la meta veríamos en ese rostro la felicidad suprema de saberse el mejor y de haberlo demostrado. Sin embargo después de aquel día llegó el siguiente, y con él el bombazo que supuso saber que aquel héroe tenía los pies de barro. Había arrojado resultado positivo en la prueba antidoping, había tomado anabolizantes para ayudarse a conseguir las marcas.

Y entonces se dio la particular venganza de Carl Lewis, que heredó el oro por la descalificación de Johnson. Fue suspendido y prácticamente se acabó el deportista. Volvió no obstante unos años después, pero no logró bajar de 10,31, una marca demasiado pobre para el que fuera el más rápido de todos. Y un par de años más tarde, cuando más en forma parecía estar volvió a dar positivo y la sanción esta vez no entendió de plazos ni de reinserciones, Ben Johnson fue suspendido de por vida.

Y se acabó el mito.

Sin embargo yo tengo algunas apreciaciones al respecto. Una, Carl Lewis nunca corrió tan rápido como Johnson, nunca en su vida consiguió ser tan rápido. Algunos, los más ingenuos dirán que evidentemente esto fue porque el uno abusaba de productos prohibidos mientras que el hijo del viento se manejó siempre con zumos y vitaminas. Pero yo no lo creo así, creo que este otro, con los laboratorios Balco de por medio, o mediante otros, también era de los que abusaba de ayudas más o menos indetectables. Exactamente igual que mi queridísima Marion Jones.

Un día leí que los atletas que abusaban de productos dopantes veían reducirse sus pelotas, con perdón, y yo no sé si es cierto ni si le ocurriría a Carl Lewis, pero también decían que estos atletas sufrían un desarrollo extraordinario de la mandíbula, y salta a la vista que Carl Lewis tiene una boca más propia de un equino que de un humano. Sin embargo la historia lo dejó en el pedestal de los ganadores eternos, el mismo lugar de Florence Griffith aunque ella muriera sospechosamente en la cuarentena. Son personas sin tacha. Como un monumento de bronce a la intemperie.

Pero ¿qué pasó con los perdedores? ¿dónde quedaron?

Como yo me siento un poco perdedor. Aunque no más que cualquiera que se haya preguntado por el sentido de la vida y se haya esforzado alguna respuesta. Me siento mucho más cercano ese puñado de los que quedaron en el camino. Y no estoy dando coartada para las trampas, francamente no las tolero, pero en mi fuero interno creo que todos ellos las hicieron antes o después. Y mi recuerdo es para a los que se despeñaron persiguiendo la perfección, rebasar los límites sin más objetivo que volverlos a rebasar.

Y eso que yo estoy entre esa mayoría que no tuvo el coraje o la convicción de llegar al límite en nada. Somos legión.


Ben Johnson es un perdedor máximo. Paradigma del desprestigio, un hombre sin historia que escribió la historia más triste, pero que puede tener el orgullo de la sinceridad, aunque fuera a posteriori. Tras la carrera de Seúl reconoció haber estado dopado también en la carrera que lo hizo plusmarquista en los mundiales de Roma. Ello conllevó que perdiera aquel récord también y la medalla de oro.

Fue un apestado y para muchos aún lo es. Sin embargo su sinceridad logró lo que Tim Robbins describió en su película "Cadena perpetua", arrastrarse por la mierda para aparecer limpio al otro lado.

Desapareció absorbido por el tiempo.

Dicen los americanos que la verdad os hará libres.

No sé. Os hará sinceros.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

De políticos

Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla.

La belleza - Luis Eduardo Aute



¿Pero dónde habrá visto este hombre que yo doy cobertura a los políticos del gobierno? Que me termina mezclando las cosas como si fuera un vulgar político. Hablo del Xuac, naturalmente. Que a fuerza de ponerlo a parir muy respetuosamente por aquí, igual consigo que se abra un blog desde donde nos pueda dar lecciones a todos.

Yo soy como el reo de muerte que escoge el modo ¿con que le harán justicia?, y puesto que para aquel probablemente la muerte de cerca le parezca más aterradora que seguir vivo decide que si ha de morir que sea de la forma más dulce posible. Pues a mí me ocurre igual, en la tesitura de votar, que es morir un poco, al menos poner a morir las ilusiones, aunque se sepa anticipadamente que no se habrán de cumplir nunca, me decido por los que tengo la convicción de ser los menos malos. Que nadie dijo buenos. ¿O no hablé en el pasado de Zapatero como un fantoche tras el atril rojo subido, lanzando los brazos como una marioneta? Su discurso y sus gestos nunca casaron, pero llegó a presidente del gobierno y es el que nos merecemos quizá porque en el fondo somos tan malos como él, después de todo lo hemos puesto nosotros. ¿A quién reprochárselo?

Hoy veo el anuncio de 59 segundos y me encuentro con que llaman a Pepiño Blanco el hombre fuerte del gobierno, entonces yo me echo a temblar, caigo en el suelo en medio de convulsiones y digo que lo que nos ocurre es poco para lo que nos va a ocurrir. Si en este país hemos de hacer de José Blanco el hombre fuerte es que no deben quedar más hombres ni mujeres habitando la tierra, ¿dónde están los embaucadores? ¿Y los encantadores de serpientes?

Que me pongan entrada al mundo del celuloide y viviré de película.


Soy de la opinión de que lo peor que le puede salir a un padre, dejando a un lado delincuencia o drogas, es un hijo político.

Yo puedo mantener que creo en las personas. Pero no en los políticos. Los veo abrir la boca y me entran los mil males. E inadvertidamente se los deseo todos con este pensamiento mío, que es de encerrar y tirar la llave. Que merece 20 años y un día sin descuentos por buen pensamiento, que los tengo a veces. Cuando pienso en los míos y en las cosas sin importancia de esta vida, que a fin de cuentas son casi todas.

Pero entre los políticos aún me parecen peores cuando promueven la guerra que matará a gente inocente y caminan por la vida sonriendo como si no hubieran hecho nada. Como hacía Steve Urkel, pero sin gracia.

Ayer vi uno documental, lo poco que vi antes de quedarme dormido tumbado en el sillón, sobre la gestión americana en Irak. Es sencillo, los que llegaron después cogieron el dinero para la reconstrucción del país y se lo llevaron. Los hospitales se quedaron con sus salas de quirófano con hormigas y sus charcos de aguas residuales.

Ocurre que no lo vemos, y lo que no vemos es como si no existiera. Si el mundo tuviera un germen de justicia alguien habría de pagar. Los muertos perseguirían a sus verdugos mientras les durara la vida. Y quizá aquellas decisiones se volverían tormento perpetuo para los que las tomaron tan alegremente.

Pero estas cosas no pasan. No vemos dos palmos más allá de nuestras narices. No tenemos memoria.

No queda casi razón.

martes, 23 de septiembre de 2008

CESE-I

Cualquier información bien la voy a pagar.

Unicornio - Silvio Rodríguez



La policía finlandesa no es el cese-i precisamente. Que los del cese-i saben porque son muy listos y preparados como los que más, que no siempre es el mayordomo. Sin embargo los polis fineses son alertados de que un muchacho feo, porque era feo como pocos, tonto de remate, anda colgando vídeos en los que muestra su perfil justiciero disparando con su pistola no se sabe a donde, hacia unos botes de refrescos supongo, para luego mostrar su fealdad hecha cara, calvo y petirrojo mientras dice algo así como que nosotros seremos los próximos. Pero no se refiere a nosotros el resto del mundo, estamos a salvo por ahora, sino a sus pobres compañeros de instituto, que por si no fuera suficientemente malo enfrentarse a un examen tienen que soportar que este elemento aparezca cubriendo su horrible rostro y los acribille a balazos. Obviamente les tira a los que están más cerca, aunque no los conozca de nada ni los haya visto en la vida, no se va a coger un avión para ir a matar a desconocidos de cualquier otra parte del planeta, a ver si le va a dar el cantazo el revolver en el detector de metales. Aunque a mí se me ocurren unos pocos, asesinos y bichos a los que este hubiera podido dar pasaporte con más razón. El tipo aquel que mató a un hombrecillo en una parada de autobús jugando a un juego de rol, por ejemplo. A gentuza me refiero.

Hace tres días le entrevistan y comprueban que es el mismo que ha puesto los vídeos, que tiene la maldita pistola pero no hacen nada. Uno dirá que claro, quien iba a pensar que podría hacer una cosa así, y ahí vienen, juntos de la mano los antecedentes como un recuerdo de hace un año, otro tipo del mismo pelaje y similares desajustes mentales provocó una carnicería en otro instituto tras haber colgado vídeos que si no son los mismos, tal cuales.

Pero claro, ante los policías el chaval debió decir que no, que él no tenía intención de matar a nadie, ¡a qué loco se le ocurriría tal cosa! ¡No me hagan reír!

y que esas grabaciones son para pasar el rato ameno. Que nunca en la vida se le ocurriría dirigir su arsenal contra nada que no se haya podido beber previamente. Y al instante abrió, parece que lo estoy viendo, una cerveza.

Y los policías, que no son los de la científica, que son más bien de los que hacen las cuentas con los dedos, dicen que vale, que muy bien, pero que dispare más bajo no vaya a molestar a los vecinos. Y se van por donde vinieron tan campantes.


El chaval cuenta en su rincón del Youtube que le gustan las birras, las armas y el sexo. Ay pobre, no me extraña que se haya pegado un tiro, porque con esa cara no habrá cerveza que se le resista, pese a lo caras que deben ser por esos lares, pero las chicas yo creo que lo miraban y no lo veían. Y no digamos de su conversación, que este debía ser de piedra, papel o tijera y quedarse pensando.

Ahora bien, las armas eran el amor de su vida. Que le correspondían con un disparo a cada pulsación del gatillo.


Vivimos tiempos de rendición total sin agitar siquiera una bandera blanca. Inmersos en el caos absoluto. Aquí ya nos cuentan que el avión de Spanair estaba para revisión a fondo y no para volar, poco menos que habían inhabilitado los sensores de aviso de la configuración de despegue por silenciar otra avería. Yo, que soy poco más o menos como todos querría desconcertarme y llevarme las manos a la cabeza diciendo que no puede ser, pero sería como Robin Williams en el cine, solamente estaría sobreactuando.

Así que me cuadra perfecto que los policías lo dejaran en su casa tan tranquilo con sus pistolas y sus balas.

Unos días después (HOY) se tomó su particular venganza. Mató a 10 personas antes de pegarse un tiro.

Estas cosas no se hacen así. Alguien tuvo que habérselo dicho. Mejor cambiar el orden.

- Que el primer disparo vaya directamente a tu cabeza.

Luego ya veremos.

Trist, trist, trist

Llevo unos días triste.

Nada más.

Los valores

Es caprichoso el azar.

Es caprichoso el azar - Joan Manuel Serrat



Mi amigo Xuac tiene a gala hacer alarde de gran conocimiento en el medio bursátil. Hace comentarios de broker absolutamente resabiado. Y sabe todo eso de los picos y los descensos, lo de comprar con el rumor y vender con la noticia.

No sería difícil imaginarlo dando voces en la bolsa en esa jerga indescifrable para los otros, todas aquellas ordenes y contraordenes estirándose los tirantes para abandonar la sala por la puerta con una gran sonrisa. Las fortunas que se hacen en un rato gracias a ese mundo construido sobre cimientos de cristal.

Pero el Xuac tiene mala suerte, allá donde entra él agitando los billetes para comprar allá que se va a desplomar el valor recién comprado. Así dejó a Jazztel, haciendo equilibrios en el precipicio después de que él entrara a saco. Y yo no sé a cuanto andaba en el momento en que compró, pero sospecho que su aparición fue el beso de la muerte para la compañía. Que comprar él es lo mismo que si te mirara un tuerto.

Yo creo que es un poco cenizo, y se queda mirando melancólicamente las hojas del periódico intentando desentrañar las escaladas en el precio de las acciones, como un ajedrecista intuyendo las próximas jugadas, sólo que el termina deprimiendo los valores, que entran en su particular nube negra. Aunque ya anticipo que no es culpa suya, la depresión le viene de apenas ojear el resto de noticias. Vivimos un mundo de mierda y ya nos hemos dado perfecta cuenta.

Pero me está empezando a preocupar el saber que, inquietud constante, dinero prendido en las manos; recientemente hizo otros movimientos de los que acostumbra al adquirir acciones de una constructora de autopistas ¡alma de cántaro si las autopistas ya están todas hechas! Además me parece que tal constructora es la misma que se anunciaba diciendo que tenía unas centenas de kilómetros de autopista, ¡cómo si eso fuera mucho!

Y su entrada en la bolsa de nuevo ya veis lo que ha provocado. El desplome total. Que fue comprar y al día siguiente las acciones estaban por los suelos y el IBEX pedía que le dieran el tiro de gracia.

Y yo se lo hubiera dado, que las gentes normales y corrientes, que no vamos a jugar a golf los sábados no necesitamos para nada esas algaradas con pinta de oasis. Por mí pueden echar el cierre con una persianuca de esas de metal para que alguien vaya luego a pintar un graffiti pidiendo paredes para pintar. Pero la verdad es que tengo de regalo paterno un puñado de acciones de un banco que las ha visto depreciarse en este tiempo hasta la mitad. De forma que los manejos del Xuac que parecían propios y que no afectaban más que a su economía doméstica y probablemente a la de sus sufridos progenitores ha venido a afectarme incluso a mí. Su aparición revoloteando entre las compras ha afectado no sólo a las que se ven directamente afectadas por su discutible criterio y su ojo tuerto, sino también a las adyacentes y por extensión a todas.

Bush llega con su inyección de millones, que será poner las fábricas a hacer más papel,

me ponga la máquina en la raya 3 en vez de en la primera, como una lavadora,

y el enemigo no es Bin Laden ni Hussein resucitado. Es Xuac, que está libre por Gijón haciendo de las suyas, gastando lo que gana en la ruleta en comprar valores sospechosos de desplome.

Con lo fácil que hubiera sido forrarnos en su día con Vueling, que es mi espinita clavada. Hubiéramos sacado el doble, oiga.

Pero no, así que ahora yo lo tendría atado de pies y manos, y mejor con la boquita cerrada pa que las tonterías fueran na más que pensadas.

Lo hemos dejado libre y su albedrío nos conduce al colapso total.

A mí ya me ha costado una pasta.

domingo, 21 de septiembre de 2008

Vivo todavía

No me ha pasado nada, sigo vivo todavía. Tuve una visita y me faltó tiempo para poder llegar a contar nada.

Pero tengo cosas que decir.

A partir de mañana.

viernes, 12 de septiembre de 2008

El misterio de la encuesta

Un sueño parecido no volverá más.

Volaré - Gipsy Kings



No puedo decir mucho. Toy pasando la aspiradora que mañana tengo visita :)

Solamente contar que Sometimes votó en la encuesta dichosa que si llegó a la web es porque yo le di la paliza. No le falta razón.

Yo soy muy puntilloso con el como se deben hacer las cosas, así que no había votado y me dije que después de todo yo tb tenía derecho a votar, así que me decanté por la opción que dice algo así como que "había participado antes". Que es verdad.

El caso es que la pantalla hizo un fundido a blanco y por un momento me vi volviendo a restaurar el Vista del portátil. Pero no, simplemente quedó desvelado el misterio de la encuesta de los miles de votos.

Como apenas vota gente la encuesta hace como le dice Bart a la gente que haga, se multiplica, pero no por cero, sino por cien. Fíjate que lista. Así cada voto aparece representado "cienes y cienes" de veces. Y de este modo esta encuesta no parece una perdida en el universo de Internet, sino una de importancia vital para el destino de la humanidad. Una persona, un voto, para elegir el camino hacia el cataclismo, todos nos llevan, pero se trata de escoger el modo.

Pero es en falso, no es que uno le pulse repetidas veces para hacerse valer más que el resto, es que el sistema a punto del colapso, cuando parece que va a freir el ordenador multiplica la opción elegida. No me digas por cuánto, por PI al cubo o llevando el subíndice a la enésima potencia. En este caso ha sido muy bueno, con mi voto ya son 303 votos por el "Había participado antes". El 42,5% de los sufragios totales.

Tamos cerca de remontar. A lo de que llegué porque me dio la paliza Anado le quedan horas contadas.

jueves, 11 de septiembre de 2008

La encuesta

Si te he hecho lo que te hecho, perdona.

Perdona - Tiziano Ferro



Puse una encuesta en Annlea para saber cómo nos habían encontrado. Si a través de un buscador, si eran antiguos participantes... Otra de las opciones era porque "me dio la paliza Anado". Que viene a ser la opción divertida que uno espera que nadie pulse. Más que nada porque yo ni cuando me pongo muy pesado me pongo pesado de verdad. Soy a lo más persistentemente encantador ;)

Pues bien, a estas horas esa opción terrible tiene 202 votos, y las otras ninguno.

Se puede saber ¿quién me pone la pierna encima (pa que no levante cabeza)? ((Esta segunda parte es prescindible).

El primer voto se dio a las 15:53 y el último a las 15:57 así que uno de nuestros insignes visitantes ha pasado 4 minutos de su vida pulsando el botón de Votar.

Parece suficiente venganza. Aunque tal vez no, ¿Y si borro esa y vuelvo a poner una igual? ¿Volverá a votar compulsivamente?

Tentador, tentador.

El Corega sin sabor

Para que mentir.

Instrucciones para salvar el odio eternamente - Ismael Serrano



- Como usuaria de prótesis dental, que lo soy.

Esta frase me tiene fascinado. No basta con decir que como usuaria de prótesis dental, luego añade con un punto de orgullo incluso, reivindicativa, que lo soy. Que no haya dudas sobre esto.

Vale que puede que no sea así literalmente. Han puesto el anuncio hace unos minutos y yo ya estaba con la mirada en la pantalla del ordenador. Pero me encanta como suena, son los publicistas, esos diablos de las frases difíciles y contrahechas, como aquello que gritaba la señora con más razón cuanto más gordota era la manchuja:

- ¡Las manchas, una solución quiero!

Normal. Yo también quiero una solución. Para el SIDA, para el hambre en el mundo, para todas las guerras y para las manchas. Las del suelo y las de la ropa. Unas porque son una lata, y eso que tengo aspiradora y una mopa, me encanta, a la que le echo un liquido blanco y viscoso que promete dejar el parqué como recién tallado. Y respecto a la ropa qué deciros, no sé si la culpa fue de la lavadora o de mi detergente, pero las camisas y los polos los saco como con polvillo blanco, como si hubiera usado la prenda para borrar una pizarra. ¡Si uso uno de los más afamados! ¡Que en estas cosas no miro la pela y no me valen las marcas blancas! Yo creo que mi detergente debe ser uno de los que se anuncia más. Pero no me limpia bien del todo.

A lo mejor lo que debo hacer es comprar uno de esos que lo mismo sirven para limpiar el horno que los baldosines del baño, aunque estoy algo confuso, pues en un anuncio un producto de estos parece toda una ventaja, todo en uno, y un hallazgo de la ciencia mientras que en su contrario nos dicen que nadie en su sano juicio usaría un producto para más de una tarea distinta. Al menos nadie que conserve cabal en este mundo de rabiosa y efervescente publicidad.

¿Por qué no es efervescente una publicidad en que nos hablan de el nuevo producto Corega Sin Sabor? ¿Y antes que sabor tenía? Probablemente tenía sabor a Corega que es un sabor nuevo.

Me pones un helado sabor a Corega. O un chupa chup coreguil.

Lo que no entiendo es como anuncian ese nuevo producto cuando aún debe estar en el mercado el Corega de toda la vida. El que sabe.

Dicen "Ahora, nuevo Corega Sin Sabor". ¿Entonces es que aquel otro sabe a rayos? O quizá es que conocen por encuesta que los muy de Corega están ya hechos al sabor y no renunciarán a su producto de siempre, de forma que este anuncio está enfocado hacia el público menos fiel, aquel que buscaría en la competencia o que prefiere tomar los alimentos sin añadidos artificiales, aunque sean sabor a Corega.

¿Engorda la Corega?


Pero lo mejor en el mundo del anuncio ingenioso es el de los polvos. De maquillaje quiero decir. No me preguntes de que marca porque a mí todas me parecen iguales salvo en el lema que las acompaña. Esta en cuestión te anuncia unos coloretes ¿se dice así? para ir por la vida hecha un pincel de pintor. Y lo mejor de todo es que finaliza el anuncio tras mostrar a la guapa de turno de un moreno artificial, virtud de colorete*, diciendo algo así como que "para ser tu misma. Deslumbra". O sea, que para ser tu misma te pones hasta arriba de colorete y de maquillajes como la capa superficial de la tierra seca a la intemperie, cuarteada de arena.

Uno ya no es al natural. Salido de la cama con el pelo revuelto. Se es tras pasar por el maquillaje, cuando menos pareces el tú tempranero más lo eres. Es la paradoja maravillosa de esta televisión y sus ingeniosos creativos. Así no sería raro que alguna recién levantada dijera severamente que no es ella, aún. Y luego cuando parece otra con todo el pastel en la cara, y todos los ojos negros de rayas dijera que ya está. Vuelve a ser ella, como Superman volvía a ser solo cuando se pone el traje de Superman y no cuando iba de lelo con gafas por la redacción del periódico. Maquillaje y cremas porque tu lo vales (cuando las usas), que te quitan los años. Pero no hay crema perfecta.

La perfecta te los quitaría preguntando a quien se los pones.

Y se los pondría.







_* - Menudo lema, crono atrás pa ver cuanto tardan en pillarlo.

miércoles, 10 de septiembre de 2008

La oferta

A las peligrosas rubias de bote.

Aves de paso - Joaquín Sabina


Abro el correo esta tarde y lo tengo ahí. Los mismos que se lanzaron sobre el dominio www.annlea.com al caducar, me lo ofrecen, obviamente por bastante más de lo que cuesta cuando se encuentra libre.

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No saben que nosotros ya no lo queremos. Tenemos www.annlea.net que me gusta más. Y tenemos también www.aunquenadienoslea.net. Suficiente ¿no?

Vaya dinero más tirado, queridos. Pa esperar la oferta yo casi me alcanzaría una silla.

Va a tardar.

lunes, 8 de septiembre de 2008

www.annlea.net

Ya está colgado. Le he puesto una flor en la solapa.

La cabeza rodante

Tiempo que se convirtió en ceniza.

La casa por el tejado - Fito y los fitipaldis



¿Se acuerdan ustedes del personaje de Jack Nicholson en "El Resplandor"? Con aquella cara de loco y esas barbas. Pues así me siento yo esta mañana. Un poco lunático y con la cabeza girando sobre si misma sin perder de vista la pantalla. Ya sé que es imposible, pero así tengo la cabeza, en un estado imposible, sentado ante el portátil, trabajando sobre Annlea.net mientras recorren las calles festejando la fiesta de la Guía y celebrando que un por una vez al año cayó un festivo, pared con pared al fin de semana.

Ya sé que mi estado no es el más recomendable, que tendría que estar tirando sidra al sol, aunque solo sea porque el sol lo hemos visto este verano por la tele cuando nos enseñaban las playas del levante, y apenas nos lo hemos cruzado de cara. Como si estuviera peleado con nosotros. Bastante suerte tenemos de vivir rodeados de verde, pensará. ¡Pero este verde es tan deslumbrante al sol! ¡Reluce tanto! En la vida no se puede tener todo. Unas cosas sí, otras no.

Sin embargo hoy salió un día espléndido. Espléndido fuera, neurótico dentro.


Lo malo de afrontar un nuevo desafío como es devolver Annlea a la web, aunque en lo que a mí respecta como mero escaparate, que no sé ya como podré hacer para inventar unos personajes que no sean yo disfrazado, es que es una tarea absorbente, más de mí incluso que de tiempo. Que no dejo de pensar en la web en ningún momento. Y me vuelvo por donde vine para hacer comprobaciones. Y vivo pendiente de la pantalla de ordenador.

Así llevo este finde largo y sin viaje a ningún sitio, completamente volcado en el sitio. Modificando cosas que es el largo camino de probar y cambiar solamente si me convence del todo. Y la labor es tediosa como bordar un jersey para deshacerlo del todo.

No debe ser sano obsesionarse con una idea. Los hombres a que les pasa con las mujeres se vuelven hombres peligrosos.

Tendría que pasar la mopa que espero visita la semana que viene. ¡Hay que gracioso, la mopa! Le han llamado así al chisme ese toda la vida, al menos así lo dice mi madre, pero no sé si es ese su nombre. Temo que la mopa se va a quedar corta, esto mío es tarea de la aspiradora, que es algo así como los GEO de la limpieza.

Por ahora empiezo por despegarme del ordenador. Ya parece bastante.

Me voy a la ducha.

sábado, 6 de septiembre de 2008

De camino

Es seguro que antes lo hacía mejor. Está visto que nunca el tiempo corre a favor. He estado leyendo mis alguna de mis antiguas aportaciones a Annlea. Relatos escritos aprisa y corriendo para cumplir con el tema propuesto. Lanzo aquí uno de ellos, no es el que más me gusta, de hecho fue criticado por Charkani por insustancial, pero valga para dar continuidad a la saga de mis letras perdidas. Aunque su sitio estará en Annlea. Y lo va a estar en breve.





De camino - ESTOY DE CAMINO (19/02/05)

Al desorden, a las fechas vencidas, al caos que por contraposición da sentido al orden.

Anado



Era un hombre corriente. Caminaba de un sitio a otro con un maletín marrón que abría apoyándolo sobre su codo mirando al frente. Vestía un traje marrón, con un chaleco marrón sobre una camisa marrón claro. Apenas llegaba ya estaba saliendo, no se detenía por nada ni por nadie.

Llevaba en el maletín un montón de hojas, nadie sabía desde cuando ni porqué. Simplemente lo veían pasar de un lado a otro y lo encontraban natural. Su prisa la llevaban observando desde tanto tiempo atrás que lo que les hubiese sobresaltado es que dijera algo, que perdiera un solo segundo en saludar, que se quitara teatralmente su sombrero marrón de copa y hubiera dicho - Ya estoy aquí, ya regresé - o - Vine con viento a favor porque es lo que toca. Eso hubiera sido lo notorio, porque en realidad ya se sabía de cada uno de sus regresos, se le veía venir, ya se conocía que tocaba de nuevo ciclicamente, precisamente porque entraba por las puertas y ventanas cada cierto tiempo, siendo del todo inconfundible.



Lo vieron desde siempre y siempre en las mismas condiciones. Nadie pudo decir nunca que fuera descortés ni amable, simplemente nos dedicábamos a verlo pasar. Y acumulabamos en el lapso las arrugas que a él le faltaban, porque siempre llevó el más liso de los trajes. Yo siempre creí que en algún momento diría algo, esperé desde mi lejana niñez, en sus labios la palabra, el gesto al irse dejando sus hojas por el camino. Una despedida leve, un "nos veremos" o un "hasta luego" de unos meses. Pero nunca me dijo nada. Hasta el punto de ya no esperar más que su paso repentino, su llegada sin invitación, su estampida hacia ningún sitio.




Me figuro que con mi edad, ahora que tengo todos los años que se pueden tener, por fuerza me ha tenido que ver. Que quizá de tanto verme me cogió algún aprecio como le cogí yo. Que quizá ahora tras tantos años de encontrarnos, sí tenga algo que decirme. Aunque sean palabras de despedida flotando en el viento que agita sus hojas por el suelo, porque como él, también yo soy otoño de tanto que he vivido.

jueves, 4 de septiembre de 2008

La ministra

Eres pequeña como una estrella fugaz.

Eres - Ismael Serrano



Pues vuelvo para hablar de la ministra francesa embarazada. No me duele decir que siento no ser yo el fulano que la encintó. Me duele no serlo.

Y uno dirá que la mujer anda por los 43 años, que es llevarme unos cuantos, y que ni siquiera sé como se llama ¡ni quiero saberlo! Pero hoy vi una foto en el periódico en que aparece con el pelo corto algo revuelto mirando hacia abajo con media sonrisa y parece el rayo de sol abriéndose paso entre las nubes. Hay en su sonrisa toda la seguridad de no poder perder nunca más. Y uno quiere confiarse a aquella sonrisa y a aquella mirada. Y dormirse amparado. Es la sonrisa en que me perdería. Y es verdad que de esa foto puede hacer algún tiempo, que cruel que no se hubiera detenido en aquella sonrisa para siempre. Que ya no sé si estoy enamorado de ella o estoy enamorado de la foto, tan solo. Si pudiera la haría de tamaño póster porque nunca imaginamos ni ella, ni yo que pudiera resultar tan guapa. Es la foto que dejará para la posteridad. Para dentro de dos siglos.

Leí hace unos años, creo que a Isabel Allende que un personaje se había enamorado de una mujer por un gesto que hacía a la orilla de la piscina, una especie de saludo con la mano que hizo que el tiempo se detuviera. Que la volvió inmortal a sus ojos.

A mí me ha ocurrido igual. Y conste que yo también tengo alguna foto en que salgo mejor de que doy al natural, se trata de un día único en la vida, de un instante fugaz en que la cámara también se enamora.

Pero la diferencia entre ella y el yo de entonces no admite comparación.

Salta a la vista.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Reacciones

Por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo.

Slowly - Luis Eduardo Aute



Por fin ha movido ficha Orange para procurar mantenerme domiciliado. Ha mandado un tímido mensaje a mi móvil esta tarde para medir mi interés en permanecer. Me decían que han recibido noticias de mi portabilidad ¡si la lancé hace hoy una semana! y que llame a ún número cortito de promociones porque me tienen reservado con mi nombre en una etiqueta un móvil a 0 euros, lo mismo que si fuera yo el que llega procedente de otra compañía.

Como yo soy el más listo de los tontunos no he contestado inmediatamente, ni lo he hecho a estas horas, para no parecer demasiado ansioso y así conseguir que no me despachen aprisa y corriendo con ofertucas de bajo tono y poco llamativas. Tienen que ver que no me pirro por sus huesos, mismamente que de joven con las chavalitas, para hacerme el interesante decían ellas, las pocas que traté con pretensiones. Deben entender que conquistarme va a llevar un trabajo arduo porque la recompensa merecerá la pena :D

Y lo han tenido que entender a la primera, porque dos horas más tardes me ha llamado al teléfono un número oculto, que seguro que les pertenece. ¡Vaya sorpresa pillarme hablando por teléfono ahora que les dejo! Seguro que están pasando las uñas por la pizarra haciendo ese ruido tan desagradable, sobre todo porque mi última factura salió disparada, y no parece mía, de gordota.

Sin embargo hoy todo es más difícil, aunque ayer me hubiera rendido a sus ofertas negándome a creer que fueron ellos los impulsores del anuncio de los elefantes y la playa, es más difícil porque Vodafones ha hecho un movimiento astuto y por tanto inesperado, es presunción pero fundada que han esperado a dar noticia de mi retirada hacia sus brazos justo el día en que un mensajero me ha dejado el terminal nuevo contra reembolso de 9 euros. ¿Qué haré ahora con este móvil si decido quedarme en Orange? ¿Mandarán a un tipo a recogérmelo como si nada?

Primero me han dado el paquete, ahí te lo quedas, y luego informan a la compañía. Son unos genios de las prioridades. Solo por eso quizá merezcan una oportunidad como gasto mensual en mi cuenta.

Seguro que mañana tengo novedades al respecto. Las cartas están echadas encima de la mesa.


Contaré además que el sábado iré a Media Mar, que quiero comprarme un TDT para poder ver más canales televisivos. El Neox y toda esa mandanga. Y los partidos de la Sexta, que el año pasado tuve que ver la liga en un programita de ordenador que sintonizaba los partidos de un canal chino, y aunque fueron varios los partidos no logré aprender ni una palabra de mandarín, solamente los nombres de los futbolistas, que son poco más o menos como en cristiano (Ronaldo). De todo esto me di cuenta oyendo los prolegómenos durante las Olimpiadas, que no cogí ni palabra, salvo cuando en los partidos de Argentina decían aquello de Messi por aquí, Messi por allá. Entonces yo sabía más o menos de qué estaban hablando.

Me compro el TDT porque el otro día me crucé por la calle con una vecina y le pregunté acerca de si funcionaría en nuestro edificio. Ella me dijo que sí, que lo tenía instalado, y yo tras insistir en que le hablaba del TDT y no del Canal Satélite, lo di por bueno.

Habrá que probar a ver que tal sale.


De la actualidad solamente contar que no me creo que Aznar sea el padre del niño que espera la ministra francesa. Que puedo creer que Ana Botella se pirre por su flequillo, que hay gente pa tó. Pero que no me quieran hacer creer que alguna mujer más en el mundo estaría interesada en Jose Mari, que de galán tiene lo mismo que el presidente de Irán, ese que mantiene que en Irán no hay homosexuales sólo porque allí son más discretos amantes del secretismo.

El PP ha ido quitando a mis ovejas negras, y me estoy quedando desamparado sin enemigos con que batirme, yo digo y ellos callan en la ignorancia de lo que digo. Ventajas de ser un punto en el mapa de la Red. Cayó Aznar, cayó Zaplana y cayó Acebes. El tridente mortal como tortugas ninja, que una charla de este trío puede hacerle saltar a uno por la ventana, aunque sea la del edificio que los chinos han creado y que mide medio kilómetro de altura. Están locos.

Yo tengo la sospecha de que los tres eran uno solo. Todos eran Aznar, pero tomaba diversas formas, todas inhóspitas pero diferentes. Alguien dirá que eso no puede ser, que hay fotos en que se les ve a los tres juntos y sonrientes. Truco de espejos ¿no te diste cuenta?

Aznar siempre supo tomar las formas que le convenían. Ahora está muy orgulloso de las Azores, de los pies en la mesa y de su castellano de rancho de Tejas. Y yo siempre estuve en desacuerdo con él en cualquier cosa. De hecho si yo hubiera nacido para grandes metas y lo hubiera podido conocer, y si se hubiera dado el extraño caso de que alguien me hubiera requerido opinión de cualquier cosa, yo habría preguntado el parecer de Aznar para opinar lo contrario al instante.

Será porque nunca le creí una palabra hasta hoy.

Tienes razón Aznarin, en la concepción del bebé no tuviste participación alguna. Tú andabas caminando con los calcetines por la cintura en medio del green.

Con una para Agag nos basta.

martes, 2 de septiembre de 2008

Aunque nadie nos lea

Reivindico el espejismo.

La belleza - Luis Eduardo Aute



De churro, media manga, manga entera. :D

A río revuelto, ganancia de pescadores:

www.aunquenadienoslea.net


;)

Annlea.NET

Míralos como reptiles al acecho de la presa.

La belleza - Luis Eduardo Aute



Intuyo que son los mismos los que me alquilaban el dominio Annlea.com y los que tras su caducidad quieren negociar por el un nuevo precio. Es decir, antes lo alquilaban a través de su web a 8,95 dólares ¡con lo débil que está el dólar y querías darme miedo! Pero tras caducar sin que yo pulsara el click que lo renueva se han pasado al otro bando. Son los mismos o similares pero con careta. Lo han comprado ellos en una especie de secuestro y lo muestran fotografiado con el periódico del día tras el escaparate, por si quiero hacer una oferta más alta que me lo consiga ¡si ni siquiera sabéis lo que significa! ¿hasta cuando será vuestro?

Así que no sé ni cuanto piden ni me interesa saberlo. Vale que he perdido el dominio por menos de un mes, pero a rey muerto rey puesto. Siempre hay un nuevo dominio al que agarrarse.

www.annlea.net

y además hemos salido ganando. El dominio .COM fue creado para sitios comerciales. Y Annlea trafica con palabras, pero no aspira a nada más. Las palabras se pagan con más palabras (con nuevas palabras).

El dominio .NET no tiene ambiciones mundanas. Es propio de sitios que solamente tienen que ver con la Red. No aspiran a abarcar nada más. No te van a vender nada.

Exclusivo de Internet. Un rincón de encuentro en la pantalla de un ordenador. Vengas de donde vengas, estés donde estés.

Robinho

A las flores de un día.

Aves de paso - Joaquín Sabina



Se va Robinho al Manchester City. Le pagan tres veces lo que cobraba en el Real Madrid. Allí se va a hacer el rey del balón, no por contra era el futbolista que más bicicletas podía hacerle al balón antes de perderlo. De hecho era muy capaz de quedarse haciendo bicicletas mientras el rival armaba el contraataque. Nunco estuvo muy comprometido con las tareas defensivas, eso había de quedar para los obreros del fútbol, que no saben hacer nada más, que se caerían rodando de intentar la primera bicicleta, que en teoría debían quedar embelesados ante un par de bicicletas bien tiradas. Después de todo en el fútbol hay mucho de pose y poco de fondo, que a un entrenador se le critica en los corrillos si no sale del área técnica para molestar al arbitro, se le exige actividad frenética en la banda porque es un actor más en el teatrillo que paga una entrada de fútbol. Robinho viene de la escuela brasileña, que es exportadora de fenómenos sin igual, por eso todos los que son capaces de anudarse el pantalón sin que se les caiga pernera abajo son llamados, antes o después, por la selección nacional. Unos exportan petróleo, otros fútbol, perdón futbolistas.

Robinho es como tantos otros la eterna promesa, y es cierto que es joven aún, juventud divino tesoro, que me pregunten a mí, que he sido joven hasta hace bien poco, que llevo la juventud corriendo por mis venas mientras externamente se me va cayendo por el camino, soy una hoja de otoño separada del árbol. Lo curioso de Robinho es que lleva siendo joven toda la vida. Como Raúl, al que siguen llamando el primero de la clase aunque sea mayor que algunos árbitros. Y que lo mira todo con la faz oscura del que está de vuelta y lo sabe. Lo malo de hacerse mayor es que uno deja de creer en casi todo. Incluso acontecimientos cotidianos parecen fondo de un estanque.

Con tanto mando como dicen que tiene en el Real Madrid, y con tantos cargos intermedios de alta responsabilidad que existen es difícil moverse ágilmente en el mercado. Si para una decisión se requiere el consenso de media docena de caracteres distintos, cuando todos quieren quedar por encima de todos, cuando se vota recordando los votos del resto las otras veces, si se guardan inquinas y resquemores... Dicen que Raúl pese a quien pese lo tiene todo bajo control, que no se da una puntada sin que particpe, igual estuvo a punto de ocurrir en la selección nacional, pero Aragonés lleva ya algunas partidas jugadas en el juego de la vida, y muchas perdidas, como para que le enmiende la plana un subalterno demasiado rico y recto. ¿Pero hijo mío, acaso has vivido bastante?

El problema de Robinho ha sido el dinero. Está claro. Ha creído que sus trucos de ilusionista no estaban pagados en la proporción justa al placer que proporcionan. Si al final no hay tantos que puedan gambetear con el balón, mostrarlo por un lado para pasar las piernas repetidamente por encima, como una madeja de landa o un avispero. ¿Y si él puede hacerlo? ¿No le están dando más por lo mismo? Sea mucho o poco lo que ofrece a alguien convenció. Alguien a quien el embrujo le dura y que le triplica el sueldo para que cada intento de despiste salga a mejor precio.

Por no hablar de todo el asunto Cristiano. ¿No es cierto que su adquisición lo ponía a él en el disparadero? ¿O fueron ínfulas de la prensa? De repente de principal con todo por demostrar se vio haciendo las maletas formando parte de un pago mayor. La de traer a otro futbolista que construyese el mejor equipo del mundo. ¿Dónde queda él? Eso alguien salido poco menos que de las favelas no lo perdona fácilmente. El ego de los futbolistas solamente es comparable al de los actores de cine o al de algunos políticos.

Por supuesto que todo se pudo hacer mejor, claro que se le pudo dar mayor valor renovándolo antes. No porque lo mereciera, que no lo merecía ni por asomo, sino por continuar el embuste de fútbol que significa firmar un contrato para convertirlo en papel mojado al día siguiente. Todo pasa en el fútbol, como en la vida. Todo es demasiado fugaz. Un solo partido atinado en que tu par trague con los regates, y un par de sombreros que salgan milagrosamente te hace el mejor futbolista del planeta. Sepas o no poner un centro. Y es tarea de los clubes hacer pensar a tus futbolistas que estás enamorado de ellos, con un amor sincero y a salvo de ofertas de la competencia. Y el Madrid en estas cosas no sabe manejarse. Claro que será que tiene a Calderón , Mijatovic, a Schuster, a Portugal... y a Raúl.

En verdad no hay ninguno bueno. Pero no solamente en el Real Madrid. En ningún club mundial. Hay ejemplos para abrumar, y casos de no creer. Ninguna empresa funciona peor que un club de fútbol, porque sus acciones no fluctúan en la bolsa del dinero. El dinero no es real, es casilla de Monopoly y gratificación sin pasar por la cárcel. Las acciones del fútbol laten en los pechos de los que no piden explicaciones mientras haya calendario y domingo. Empresas deportivas condenadas a crisis salvo quizá las brasileñas que con la ayuda del seleccionador pasan la vida haciendo regates y bicicletas a los clubes europeos. Son fuegos artificiales iluminando el firmamento. Parecen estrellas, pero es pólvora. Un juego de seducción en la noche en que todos los gatos son pardos.

Y a la mañana siguiente, con el maquillaje en la almohada se acabó el virtuosismo. Entonces quedan las obligaciones,

solamente del que paga.

lunes, 1 de septiembre de 2008

El retoque

Cuantas flores para un ramo.

Las nubes de tu pelo - Fito y los fitipaldis



Letizia creerá que el retoque de la nariz la ha mejorado, pero lo siento, la ha cagado más.

Admito desde el principio que no simpatizo mucho con Letizia, que siempre la he encontrado un poco trepa, seduciendo primero al profe en clase, que es algo así como el príncipe del aula, y luego al príncipe de Asturias, futuro rey de las autonomías. Y esa forma estirada de ser, tan vestidita de Prada, ahora que la tarjeta es de oro y brillantes, reclamando ante la prensa extranjera a voz en grito:

- ¡Qué soy la princesa de España!

Y todo por que la confundieron con una periodista. ¡Hija, si no te queda tan lejos! Lo malo de presentar un telediario es que a uno se le queda la voz de presentador para toda la vida, y hasta las anécdotas le salen como la cabecera de un informativo. Es un soniquete veraz pero muy poco espontáneo. Como recitar la vida mirando el "pronter".

Pero mi inquina no es a la mujer como fenómeno físico, sino a la persona. Algo así como una incompatibilidad de caracteres, quizá porque se intuye que a esta no hay príncipe que la tosa, y las cosas se hacen muy a su manera, o las caras largas por el pasillo serán grises, de fantasma. A la mujer, dejando el carácter de lado, la he deseado como la desean todos los hombres a los que la belleza les dice un poco. De hecho era para mí una especie de maldición, pues es evidente que el príncipe ha sido más afortunado que yo en la vida, aunque aclaro que no mucho más, y a alguien así se le puede envidiar por cien razones, con lo mala que es la envidia, por los yates, por San Tropez o por Baqueira; pero la madre de todas será que encima consiga a un bellezón que mirar felizmente mientras duerme en la cama. Y en esas andaba yo secretamente, como tantos otros, cuando Letizia ha decidido pasar por el quirófano para retocarse la nariz, de forma que bisturí por aquí y por allá ha dejado de ser Letizia. Ahora parece una muñeca de las Barbies, todas iguales, de escuadra y cartabón. Y al desaparecer el puente de la nariz ha desaparecido también el encanto, como en los cuentos de las carrozas y las calabazas. Y con ella ha desaparecido también la envidia, que se manifestaba nada más en no llenar de flores su persona si acaso la conversación la mencionaba. Como hemos hecho todos, como han hecho ellas también cuando aún pensaban que los príncipes azules existían.

No nos dismos cuenta hasta que desapareció. Se volatilizó en el aire como dicen que sale del cuerpo el alma con la muerte. No reparamos en la ausencia hasta que ha sido demasiado tarde. ¿No sabías que lo que te diferenciaba era lo que te hacía atrayente? ¿No sabías que la clave del magnetismo es el puente de la nariz?

Ahora nos cuentan que se ha operado el apéndice nasal por recomendación médica, que los médicos de la Zarzuela estaban hartos de oírla quejarse de dolores de cabeza y de ver que se quedaba como falta de aire, con problemas respiratorios desde los 4 años.

Sin embargo yo sospecho que no hay nada de eso. Se trata nada más de un capricho estético. La operación de cirugía la acerca más a lo que que quiere ser. A como se quiere ver.

De verdad, que lástima.