Las dos fechas

Si me giro y no te veo.

Un completo incompleto - Jarabe de Palo



Han sido unos días extraños, estos últimos. No cuento nada acerca de donde trabajo porque no es información relevante para este blog y francamente no le importa a nadie. Sin embargo si diré que mi trabajo me tiene en contacto con la gente, es de cara al público.

Lo menciono ahora porque en la última semana han fallecido dos personas conocidas, no amigos, aunque con ellos la relación fuera cordial. De uno hablé en el pasado en este mismo blog, solamente para contar como dejaba por ponerse el cinturón de seguridad aún a sabiendas de que debía hacerlo y de que podrían multarlo si lo cogían sin él. Claro que el reía diciendo que conocía a todos los policías de este pueblo, que es un pueblo pequeño en el que nos conocemos más o menos, todos. Claro que no contaba con la Guardia Civil, que es más de tránsitos desiertos, que lo pescó sin cinturón y con cara de "voy simplemente un kilómetro más allá". Pero hasta de aquella multa terminó librando, porque apareció desde lejos uno de los guardias, el capitán y decidió perdonársela, porque conocía a Pepe de algo, que se lo quedó mirando con un "gracias que apareciste". Y con las mismas se empezaba a alejar dejando a los guardias atrás con el cinturón puesto como si hubiera aprendido la lección, que ya se lo estaba quitando otra vez.

Enfermó Pepe de cáncer y le dieron dos meses de vida. Sobrevivió dos años.

Después de haber estado tan delicado, tras aquella primera vez, volvió a aparecer, con unas gafas de sol enormes que le tapaban toda la cara, algo exagerado. Tenía buen color y hasta ganó unos kilos con el tiempo. Parecía regresado de la muerte. Y hasta en su discurso había una enseñanza nueva, de dar importancia solamente a aquello de veras importante. Como si hubiera salvado su cabellera tras recorrer entero el lejano oeste. Su batalla llegó a aparentar ganada, era un hombre nuevo, pero rara vez ocurre. No hubo dos resurrecciones para Pepe.


Antonio era lo que cualquiera podría confundir con un indigente. Alguien sin techo, aunque lo tuviera en Cue, bien cerca. Pero no se lavaba y aunque cambiara las ropas estaban tan sucias como él. De manera que se pasaba la mayor parte del tiempo solo, y con razón, porque apestaba y nadie se le arrimaba por más de tres minutos. Yo solamente lo recuerdo limpio aquel día en que le pagaron los atrasos de la pensión de parte del Principado. Ambos armamos una especie de teatrillo a partir de entonces y durante un tiempo, aunque nunca lo admitiéramos, yo porque me reía de aquella pantomima de dos, que era como la repetición del día de la marmota,

El decía:

- Dos meses sin cobrar. Me cagoen la puta. No tienen control.

Yo:

- Es que eso no puede ser. No pueden tener a alguien esperando dos meses.

Él:

- No tienen control. Dos meses esperando, hasta que hablé con Trevín. Tuve que hablar con Trevín.

- No puede ser que a alguien lo hagan esperar ese tiempo. ¿Y mientras tanto qué?

Y así estábamos cada día. Él contándome lo muy poco puntuales que eran para el pago y yo dándole la razón, porque creía de verdad que la tenía, y también porque sabía que él me lo contaba esperando que yo se la diera. Yo hablaba confiado a aquella especie de comedia en que ambos cumplíamos con nuestra parte de diálogo, aunque nunca supe si para él cada nueva intervención era algo realmente nuevo, simplemente porque conmigo cruzaba las palabras que no cruzaba con nadie más. Y así aguantamos algunas semanas, hasta que la novedad del cobro se perdió entre otros pagos más o menos puntuales. Aunque alguna vez aún sacaba el tema, reverdeciendo conversaciones, porque lo tuvieron mucho esperando.

Para él no había colas, él llegaba y como quiera que se venía anunciando se abrían las aguas. Y se ponía detrás de quien estuviera en primera posición entonces, como si lo que tratáramos le incumbiera, y yo cuando por fin lo tenía delante le regañaba diciéndole que se pusiera más atrás, que podía incomodar a la gente que él se asomara casi encima.

Y no digo que Antonio fuera un gran hombre, que no lo fue. Cualquiera de los que lo conoció lo sabe, y yo he tenido que oír barbaridades como que aquella vida no merecía la pena ser vivida. Y que eso no era vivir, o que para eso casi mejor muerto.

Miden con sus baremos, cada uno tiene uno distinto.

A mí me da pena no volverlo a ver. Siempre me pareció más joven de lo que era, y he querido saber qué ocurrió para morir de noche, durmiendo.

Se terminó la obrilla de teatro entre nosotros. Y no sé si estaba muy loco o muy cuerdo, pero recuerdo que en una ocasión me vio con Sestea y me preguntó después. O si yo le decía que me iba a ir a verla me decía que para qué. Para verla, respondía yo. Y si ella venía él decía que qué más daba. Que él también había tenido una novia, pero que se había hartado de ella.

Que estaba mejor así, sólo.

Vivir solo para morir solo.

La receta

Yo lo que estaba era dispierto.

Una de tantas - Chambao


Charlaba hace un rato con Susana, una canaria que me tiene fichado.

Es psicóloga y como todas las psicólogas da un poco de miedo. No por ella, sino por su condición de psicóloga. Cuando uno trata con una, y conste que yo solamente las he tratado fuera de consulta, aunque pueda parecer lo contrario, es imposible que no invada el temor a decir algo que no es debido, o a que en ese preciso instante esté poniéndote a prueba en algún test freudiano que arroje resultados poco esperanzadores en el mejor de los casos, o que te tache de inútil total en el peor.

Y es que no hay mayor temor que encontrar a alguien que sabe de ti más que tú mismo. A mí me ha ocurrido y es como si mis pensamientos estuvieran a la vista. Aunque en este caso se trata de Sestea que es casi peor. Que es andar por la calle y cruzarnos con tremendo monumento y se me queda mirando por ver mi reacción cuando ya la sabe, a mi me da la risa y ofrezco cualquier disculpa que es siempre más o menos la misma, y no cuela.

Los psicólogos en general, no hablo de Susana en este caso, que es discreta como la que más, son como decía Homer Simpson de la cerveza, la causa y la solución de todos los problemas de la vida. Aunque en este caso no digo que ellos sean la causa, solamente las descubren como el niño del sexto sentido veía los muertos y a cada causa encuentran solución por la sencilla razón de que hay muchos que vivieron y murieron antes que nosotros. Y todo quedó anotado en los libros. Así que ser el primero en algo es ya muy difícil. Que rarezas se han visto ya de todos los colores y todas se estudian para sacar algo en claro.

Sin embargo Susana no ha hecho la tesis sobre mí, o al menos no la ha sacado a la luz si está en ello, y no suele psicoanalizar mis carencias que dan para varios libros de los gordos. Pero por si acaso hoy he sido yo el que ha puesto la receta si se trata de auto-animarse.

Bajarse por ejemplo "Una de tantas" de Chambao (o correr a comprarla al Corte Inglés), canción que es un regalo y que transmite alegría. Su ya la tiene. No me digas como lo ha hecho que voy a cerrar los ojos.

Es un crecimiento. Sube y al final cachondeo. "Que me gustan a míiiiiiii". Mejor imposible.

La indecencia

Que suerte que te cruzaras por mi camino.

Duende del sur - Chambao



Alguien dirá que anda que no soy cansino ya con los políticos. ¡Déjalos quietos! Con el bien que hacen a la humanidad.

Hoy trae el periódico que el Congreso va a pedir explicaciones a los habitantes, a ratos, del Congreso sobre los negocios que arrojan beneficios fuera de las generosas retribuciones que se dan por ser político y nada más. Quieren comprobar que aquellas funciones ajenas al escaño no son incompatibles con las políticas, y no es que improvisen como en los reglamentos de la Fórmula 1, en el Congreso lo tienen todo bien detallado, con anotaciones en los libros, acerca de lo que se puede hacer y de lo que no. Cuando esa gente tomó el escaño el libro ya estaba acabadico del todo. Y perfectamente encuadernado. Faltaría más. Podría entenderse por tanto, que al ser una información relevante, al menos una lectura le habrán echado. Vamos en el tiempo libre en que no se dedican a arreglar el mundo empezando por este país.

Y sin embargo, se admiten apuestas, una buena cantidad de esos sujetos dará cruces en la máquina de la verdad, y resultará que no se dieron cuenta de que llenaban el bolsillo con algo que no debían, y entonces se harán los mártires, se taparán unos a otros y dirán que algo tuvieron que buscarse para no sentirse frustrados por pulsar nada más un botón en todo el día. ¿Usted sabe la poca cosa que me hizo sentir? Ya quedó dicho que tenemos una muy buena ministra de defensa, pero nadie explicó aún a qué dedica exactamente el día a día, ¿a evitar conatos de guerra en cualquier parte? Puede ser. ¿A comprar y vender sofisticado armamento? Puede que también. ¿A preparar el desfile de las tropas el día de la hispanidad del año que viene? Seguro.

Pero volviendo al reglamento de incompatibilidades digoo yo que algo de tiempo para leerlo han de tener. Glosaré esta frase con una experiencia que si no es personal podemos dar por buena por provenir de fuente de toda fiabilidad, y mía que no soy político. Me contó hace un tiempo un amigo de toda confianza que en cierta visita de Camps, hoy presidente de la Generalitat Valenciana, a la facultad de derecho de Valencia, alguien le preguntó que cómo era posible que en el pleno se sacara el periódico para leerlo mientras interviene la competencia política, es decir los que en campaña electoral aspiran al mismo sillón. Los adversarios a muerte y sin cuartel. El tipo respondió imperturbable algo que para mí fue el fin de mi fe en los políticos en general, aunque no sé si me viene ya de antes, sobre todo porque lo contestaba alguien que ha sido una mosquita muerta en su trayectoria política, que no ha hecho ruido y que si destacaba era por no destacar para nada. Gris y anodino como un trozo de pared de ladrillos.

- Es que tenemos que estar informados - dijo.

Y se quedó tan pancho. Al hombre no le daba ninguna vergüenza descolgarse con esa frase acerca de lo que hace y no hace en lo que debemos entender como su jornada laboral, aunque sea decir demasiado. Él en tiempo de "trabajo" lee la prensa, para estar informado.

Y no es la respuesta en sí lo peor de la escena, lo es que se atreva a darla como si eso tuviera que bastar, con esa chulería para callar la boca. Y delante de un montón de estudiantes de derecho y de profesores. De ahí salieron un buen puñado de votos, si señor.

A ese extremo llegamos hace unos años ya. Y ese hombre hoy es presidente de la Comunidad Valenciana. Puede que no tenga los chanchullos que atesora Fabra en Castellón, pero se retrató el día en que decidió responder a un estudiante como si fuera el más rápido del oeste.

Con lo poco que es y lo poco que vale.

Con lo político.

La Palin

Yo merezco tu playa.

El canto de la ballena - Chambao



No tengo que explicar a estas alturas lo muy apasionante que es el mundo de la política y lo muy apasionante que me parece. Digamos que soy enemigo acérrimo de los políticos solamente con una excepción, mi amiga Silvia que ha devenido en política ya fuera de mi innegable influencia, y que puede contener por si sola toda la poca fe que aún me queda.

Es un mundo curioso el de los políticos, sobre todo el de los americanos, que tienen toda la parafernalia posible, con suelta de globos, chapas en la pechera y banderas por doquier. Se mide hasta lo mínimo para no dejar nada a la improvisación, como si se tratara de le telemetría de un fórmula uno, se equilibran a los contendientes detrás del estrado para que parezcan de igual estatura, y eso en si mismo es una engañifa, porque uno de ellos es más bajito el 95% del tiempo de su vida visto como algo global, salvo esos periodos pre-electorales y electorales de plena campaña en que solamente se bajan del púlpito para estrechar manos sonrientes o para hartarse de banquetes en confraternidad. Pero es que parecer más pequeño frente a tu oponente te puede restar votos.

Aquí en España es aún más cómico, más que nada porque los políticos que tenemos son peor que sus teleñecos, que yo puestos a escoger entre uno y otro prefiero al muñeco de trapo sin dudar, que es más ingenioso y probablemente más honesto. Da risa y un poco de pena ver como habilitan estudios desde cero para el debate Zapatero-Rajoy, con el dineral que eso cuesta, y hacen pruebas con anónimos para medir las luces y las distancias hasta el moderador, y el tiempo de enfoque de cada cámara, todo sopesado al milímetro por técnicos concienzudos a la orden de sesudos asesores. Y tras tanto prolegómeno sueltan a los políticos que tenemos que son de un fantoche que asusta, y aparece el uno con la chaqueta desabrochada, como recién salido del retrete, y el otro como un espantajo capaz de poco más que sonreír todo el tiempo, mirándolo todo nervioso por si no se está a la altura. Luego no ocurre nada, aunque vaya a peor, porque por descontado no se está a la altura, al uno se le va el ojo haciendo bizqueo hacia un reloj que el espectador solamente imagina, porque lo que ve es a un político sudando por la frente y aquellos ojos enloquecidos porque sus descalificaciones y finas ironías no salgan del tiempo estipulado en cada turno. Mientras que el otro mueve enérgicamente las manos como una marioneta en manos de su titiritero. Y no importa que aquellas manos no casen con el fluir de la palabras, ni importa que aquellos gestos nada tengan que ver con el contenido expuesto, cualquier discurso es bueno para maniobrar de aquella manera, incluso para algo tan nimio como preguntar la hora.

Se trata de dar una impresión nada más. Y cada uno tiene sus artes para eso. ¿Pero para parecer tan malos se requería tanto trabajo? Lo mismo que abrillantar al parqué de un salón para conducir a los cochinos de vuelta desde la porqueriza.

Leo que los asesores de la campaña republicana han terminado pensando que Sarah Palin es un fardo en la campaña, y que si una vez sumó votos, ahora los está restando. Mucho han tardado en darse cuenta. A mí me bastó echarle una sola ojeada en us "sketch" de telediario. Claro que la aspirante a vicepresidente no desmerece el nivel del que no será presidente, John McCain, aunque querría serlo. Tanta gente alrededor y lo único que se les ocurrió para ganar las elecciones fue hablar de Obama como musulmán islamista, amigo de terroristas en su juventud, y de sacerdotes antisistema. Con eso no se puede llegar lejos, ni siquiera en Estados Unidos.

Por supuesto que algunos convencidos de todo ello quedan, pero es que esos habrían creído que Obama mató a Kennedy sin discusión. Y la gran mayoría que ya no cree nada se lo habrían creído casi también hace unos meses, pero claro, cuando a uno lo gobierna George W. Bush hay muchas posibilidades de hecatombe, cuando baja la marea. Y la realidad desnuda es implacable y empecinada. Y entonces ya no valen de nada los sombreros de cow-boy ni los pines en la chaqueta con la bandera de los Estados Unidos, ni creer que todo es fácil solamente por creerlo.

Bush deja un país en medio de una guerra sin fin, con muertos diarios, de todos los bandos, que los muertos son todos iguales. Y una economía que muere de sobredosis mientras le hacen el boca a boca. Y claro, cuando a alguien le tocan el bolsillo, entonces se vuelve clarividente, y las cosas que uno puede decidir ignorar, como los muertos, la guerra, la supresión de libertades básicas, todo se perdona excepto que se metan en tu bolsillo para que seas tú quien rescate a los peces gordos de la gran banca, que se alejan con el bolsillo rebosante del finiquito millonario, y quizá las trolas parecen más trola cuando se las cuentan a alguien que perdió su trabajo. Que mira hacia el futuro y ve las letras de la hipoteca.

Es obvio que Sarah Palin no está lista para gobernar, ni casi para nada. Es una diva que haría más y mejor presentando un diario vespertino a la manera de Ana Rosa Quintana. Además le han estallado unas cuantas irregularidades en plena campaña acerca de su gestión en Alaska, pero Alaska está tan lejos para el ciudadano americano medio ¿verdad? que a quien le importa, aunque todo sea dicho de paso, habría sido mejor que aparecieran, si es que habían de aparecer preciso, acabadas las elecciones. Que entonces importan menos que un día de resfriado.

Yo no puedo saber cómo escoger a alguien para las altas instancias de ningún país. Mi fe en las personas es grande, pero se me desbarata viendo los chanchullos políticos a los que nos tienen acostumbrados.

Pero al menos exigiría que un político pudiera hacer divisiones con divisor de tres dígitos, así de cabeza. Los quiero admirar por algo.

Yo no podría. No valgo.

La letra

Dejar y labibey, a mi manera.

A mi manera - Gipsy Kings



He estado oyendo los últimos días a los Gipsy Kings, y escucharlos me ha abierto los ojos y he sacado una enseñanza a la que quizá otros no lleguen salvo cumplidos los 105 años, cuando parece que la vida ya no te puede enseñar nada, va y te enseña. Pero yo con una ventaja sobre ellos, aún puedo correr los 100 metros por debajo de los 20 segundos :D

Podría quedarme ese enseñanza tan valiosa para mí únicamente, como el bichejo aquel que decía eso de "mi tesoro", que feo era el mamón. O podría dejarla en herencia para mis hija, que yo pienso tener solamente una para que no me ate demasiado, y para que herede la fortunaza de su padre si es que un día la bolsa remonta este período gris oscuro, casi negro. En cualquier caso la cosa parece tan lejana que lo más sensato será dejar las pocas enseñanzas que he sacado en este espacio, después de todo ponerlas aquí es casi dejarlas en una botella y lanzarlas al mar, en busca de otra isla desierta. Además, la vida es tan poca cosa que no estoy seguro del todo sobre eso que llaman futuro. Lo último que sé, es que alguien que anduvo jugando con los futuros le hizo una agujero a la Societé Generale, que si no lo hizo quebrar al modo de Lehman Brothers fue porque entonces las cosas no estaban tan en el alero como en estos tiempos de terremoto bursátil.

Así que ahi va: la clave de la vida es hacer que rime aunque para ello haya que inventar.

¿Y de dónde he sacado tal cosa? Pues de escuchar a los Gipsy Kings, que no tienen problema, si no encuentran una palabra que acompañe la música de una canción, se la inventan y continúan como si tal cosa. Así que descifrarles una canción completa es tarea imposible porque están plagadas de palabrujos sin significado aparente. Al menos en castellano. ¡Pero será que eso importa! ¡Ni muchos menos!

De ese modo no tienen que casar los géneros ¡ni falta que hace! Los artículos masculinos se mezclan con las palabras en femenino y todo se retuerce bajo el prisma de la música que es lo que importa y lo que llega.

Asi hay que ir por la vida. Inventando para que rime.

Ni siquiera importan las apariencias ni el qué dirán. Se hace a cara descubierta.

Orgullosamente.

23:51

¿Qué hago ahora contigo?

Dónde pongo lo hallado - Silvio Rodríguez

Planeta Mundo.NET

Mantente dentro de la ley.

Pastillas para no soñar - Joaquín Sabina



Pues tengo ese dominio en propiedad ¿qué pasa?

¿Qué es molón? Ya lo sé. Yo tengo mucho tino siempre con dos cosas, a saber, los dominios de Internet son una. Y estaba enlazado a un diario que impulsé hace un porrón de años, un diario basado en PHP y con acceso a base de datos, pero sin utilizar estos fenómenos de hace tres años, los Joomla! y demás que nos hacen la vida tan fácil como las latas de conserva. Pero aquel diario se quedó prendido de las sombras del Windsor y como ocurrió con aquellas sombras no se supo de él nada más. Y mientras tanto yo pagando puntualmente el dominio Planetamundo, que suena tan bien que al oírlo renacen nuevas esperanzas y el mundo no parece tan malo, ni tan feo, ni la bolsa parece tan desplomada, que uno intuye que solamente está desfallecida del soponcio, pero remontando hacia arriba sobre dos muletas.

La cuestión es que en las navidades me caduca de nuevo y me he dicho que para qué lo tengo asociado a una web que recibe aún menos visitas que ésta. Así que haremos como se suele hacer en la vida, forzando un poco de aquí y allá, tirando de sisa le añadimos al nombre que teníamos este otro de Planeta Mundo y hasta el sitio parece que mejora, al menos de entrada. Como que tuviera más fuste. Joer, como el fulano que se llama Manuel Enrique Eduardo, que uno se lo encuentra y cree que tiene que hacer reverencias quitándose el sombrero.

Además en los últimos tiempos estoy recibiendo un sin fin de correos de avezados internautas a cargo de dudosas empresas de compra de dominios que prometen conseguirme la renovación por 200 dólares americanos ¡si el dólar está remontando, no me va a salir a cuenta! Son muy listos por creerme tan tonto, que todavía no caducó el dominio y ya me prometen la renovación, pero en vez de a 9 dólares que pago actualmente a 200. Vamos que esos sí han debido leer algo de lo que escribo en este blog y me han tomado por gilipollas perdido.

Así que aunque me he sentido tentado de decirle lo que le diría a alguna, haz conmigo lo que quieras,

yo me dejo,

pero mejor lo renuevo con estas manitas rondando el vencimiento y me ahorro la pasta que pagaría un pazguato, el que pregunta por dominios y direcciones en la pescadería del mercado.

Así que ahora el nombre es más rimbombante y se accede cargando la dirección de blogger o más rápidamente a través de www.planetamundo.net

bajo este nombrazo las visitas se tienen que contar como mínimo a pares.

Hasta yo voy a venir más veces.

Ocupado

Y todo me parece que empieza.

Monólogo - Silvio Rodríguez



Nada más ando ocupado como los taxis ocupados. Con el letrero en el parabrisas, pero en vez de letrero es miopía. De estar ocupado.

Desde A N N L E A

Volver a escribir - Volver a escribir (29/10/04)

A todos los miembros que han participado de esta ilusión común. A los que se han mantenido fieles y han regresado para encontrarnos. A los que lograron que nuestro sitio no muriera. A todos ellos, apenas conocidos, solamente por sus letras, y que se me han hecho importantes.


Anado


-Es de lo mejorcito que he leído.

- Bueno, me sentí inspirado, prácticamente poseído, como si a través de mi se manifestara otro.

- Pues ya le digo, de lo mejorcito que me ha puesto delante en estos años.

- Ya, pero no sé si fiarme de su palabra. Que sea subordinado mío desde hace ¿cuántos?
Y que siempre sea tan obsequioso en sus palabras me hace sospechar que quizá me esté dorando la pildora para tenerme a bien. (Se ríe)

- Igual al principio sí señor. (Ríe también) Pero ya son 5 años, señor, cinco gloriosos años en los que le he leído una redacción semanal, como ya sabe con la debida atención. Y como para no tenerla, fue muy hábil fijando aquella media hora de preguntas sobre el texto, como para comprobar su lectura.

- No crea que fue para eso. Simplemente, y como sabe, mi forma de escribir peca de intelectual, y ese rato no es para otra cosa que para aclarar las dudas que le hubieran podido surgir.

- Hombre, jefe, preguntarme a bocajarro y quitándome el papel de las manos, el nombre del protagonista no es aclarar muchas dudas, si me permite.

- Convendrá conmigo en que si lo es cuando el texto del que hablamos, como recordará es denso como la bruma de un Londres muy brumoso. Y mi duda es si su cabeza después de recibir un torrente de información tan grande, logró retener datos más o menos irrelevantes.

- Bueno, usted siempre ha sido muy certero con los nombres de sus personajes. Tan enrevesados que sería difícil olvidarlos. Además si no recuerda mal comenzó a "tomarme" las lecturas cuando aún estaba a prueba...

-Sí, empezamos pronto con esta saludable costumbre, dos locos por la literatura, codo con codo. Y quien me iba a decir que encontraría a alguien al que le gustaran mis relatos más que a mi mismo.

-No lo crea, no.

-¿Cómo?

-Que no puedo concebir que me gusten más a mí, aún gustándome tanto, que al propio autor, digo. El autor se vacía en ellos ¿no? Son parte de si mismo.

-Pues sí querido amigo, mire que ha habido algunos confeccionados aprisa y corriendo, mientras comía, para no faltar a la entrega de los viernes. Y para todos ellos usted siempre ha tenido palabras de elogio y hasta pleitesia ¿verdad?

-Sí, no me ha dejado un fin de semana sin lectura desde hace 5 años. Cinco años con sus cuartillas a pasar el sábado.

-Fíjese que a mi esposa la enamoré con versos. Y ahora le revelo un secreto, no eran míos, eran de Becquer pero los hacía pasar por míos bajo la luz de la luna.

- Un truco infalible.

- Ay si entonces hubiera tenido más fe en mi propia ciencia. (La mirada se pierde como en el infinito). Que oportunidad perdí de escribir versos mejores que los de Becquer.


- ¿Mejores que los suyos?


- Claro, la vida tiene sus momentos, y no me puede pedir ahora que escriba como cuando tenía 20 años. A los 20 años aún se puede hacer poesía porque la vida se ve con optimismo. No existen tonalidades, sólo extremos. Y los extremos son el motor de la poesía.

- Opinión muy particular la suya. Aunque la comparto, cómo no.

- Entonces quizá hubiera podido enamorarla con mis propias palabras, pero no creí en mí. Y míreme ahora capaz de la mejor prosa, la que dan los años. Y rememorando mi falta de empuje como poeta, entonces.

- Sí es usted un escritor excepcional.

- Sin embargo, y aunque no lo crea, con usted es con quien puedo hablar de mi literatura con mayor comodidad.

- Se hace lo que se puede.

- Ni le digo que me diría mi esposa si le diera a leer las miles de hojas que lleva leídas en estos años. Ni un fragmento puedo darle a estas alturas. Vive con un gran escritor y apenas lo sabe.

- Si acaso por los comentarios que le hace cuando hemos coincidido. Usted siempre aprovecha las reuniones festivas por Navidad para ponerme poco menos que por su discípulo. Y siempre aparece cuando más gente está a mi alrededor.


- Así es, sí. Es usted un lector minucioso, y qué haríamos los buenos escritores sin gente como usted. Además quiero que le conste que tengo su criterio en mucha estima, pues llegó a mis oídos que había ganado un certamen literario de joven.

- Bueno, de eso hace muchos años, y no fue un certamen exactamente.

- ¿Cómo fue entonces?

- Era de crío, un relato mío fue considerado el mejor de mi clase. El mejor relato de los escritos para aquella asignatura "Lenguaje" de todo el aula. Debía contar no más de 10 años.

- Fuera como fuere, debía usted haber seguido escribiendo.

- Ya es tarde para mí, perdí el tren de la literatura, ...

- Escuche bien, vuelva a escribir. Se lo digo yo, no un cualquiera. Podríamos comparar (ríe abiertamente).

- No, yo ya no, ...

- ¡No me ha oído! ¡Vuelva a escribir le digo!

- De acuerdo, gracias.

Destino Madrid

Demasiado acelerado, nunca encuentro mi destino.

Un buen castigo - Fito y los fitipaldis

La arañuca

La fui poco a poco dando por perdida.

19 días y 500 noches - Joaquín Sabina



Navegando por Internet he dado con una mascota muy simpática. Se trataba de un cerdito rosa al que podías dar de comer y lavar con un chisme de esos que sirven para limpiar los cristales.

Así que me he decidido a adoptar yo también mi propia mascota, ya que en casa no hay perro que me ladre ni gato que me salte a los ojos, he decidido hacer mía una arañuca muy hacendosa que a estas horas ya debe habe tejido su telaraña, y si no la ha terminado ahí debe andar.

¿Y por qué una araña? ¿Acaso tiene la clave que descifre estos tiempos convulsos de crisis?

Pues no, pero haremos un aparte en este espacio de portería-rellano en que he convertido el blog, donde vierto mis opiniones sin recato a pesar de no tener puñetera idea para centrarnos en lo importante. Añadir un nuevo personaje más activo que yo mismo, y a estas alturas ninguno de mis 2 o tres visitantes asiduos puede tacharme de inactivo, si acaso de otras cosas, que no digo yo que no vayan a tener razón, pero llevo bastantes años dando la matraca con mis neuras, y fíjate que cosa, quien lo iba a decir, con los pies en el suelo como si estuvieran en mitad del fango sin remedio, que no me he permitido la licencia de soñar nunca despierto, aquí no, eso lo dejo para el trabajo :P. Y no he contado que haría si me tocara la lotería. Por lo pronto he jugado a la ONCE en un sorteo morrocotudo de estos días, que me puede tocar una fortunaza tan grande que igual me animo y arreglo el desaguisado de la bolsa entrando como un boixo noi en el Olímpico de Montjuic, con bengalas y todo, y 10.000 millones de euros o que sé yo cuánta pastísima. Que iba a comprar Vueling solo porque subieran sus puñeteras acciones.

Pero decía que he fichado una araña, me cobra una pasta, pero hace tan bien las telarañas... le quedan tan lindas una vez terminadas que es como tener a mi propio fabricante de alfombras voladoras.

Alguien dirá, y si no lo dice lo digo yo que tengo ganas de seguir por aquí: ¿y por qué una araña y no un bicho menos repelente?

Pues ha tenido que ser una araña porque se lo debo a la pobre.

Hace un tiempo encontré en una de mis ventanas una arañuca lo bastante grande como para ocupar el tresillo, pero armándome de valor la arrinconé en su telaraña y logré meterla sin daño alguno por ninguna de las dos partes en un botelluja que mi casera tenía a bien mantener en pose decorativa en alguna estantería. Asimismo diré que la botelluja no ha sufrido merma o tara, al contrario, con el tiempo contuvo una telaraña más bien poco lustrosa, e ineficaz por lo que se vio, que es ganar aunque sea un poco. En su vacuidad un alma tejía esperando que le cayera algo. Como nosotros con la lotería. Con lo difícil que está.

Imagino que este comentario ha borrado a dos o tres aspirantes a convertirse en mis caseros, pero supongo que los más de 2 kilos que le tengo pagados a lo largo del tiempo dan pa que meta en la botella lo que me de la gana. ¿O no es peor que se me hubiera caído parte de la vajilla? Pero eso lo contaré otro día.

Así que el bicho quedó encerrado en la botella, y yo me decidía a hacer de aquel experimento una especie de National Geografic de andar por casa. Después de todo ellos tienen bichos y árboles y yo tenía una araña gorda que habría hecho las delicias de cualquier cámara. Pero no me dediqué a filmarla, después de todo su vida no parecía mucho más apasionante de lo que es de por si la mía, y tampoco la filma nadie. Pero me dispuse a observarla con detenimiento y pensando en todo instante en iniciar la toma de notas.

El caso es que recibiendo la visita de Sestea decidí que capturáramos 5 hormigas, que son un número suficiente para que nadie me tache de enviar a los bichetes a una muerte segura, que es conocido por cualquiera que frecuente los documentales de la 2, y este post es para ellos, que las hormigas son muy capaces de sobrellevar su propio peso multiplicado por 7, así transportan las hojas como si fueran el capote de Curro Romero, por encima de la cabeza. De forma que ponerlas juntas dentro de la botella era igualar las fuerzas significativamente, que aliadas las 5 y con aquellas fauces que se hacían grandes a través del vidrio bien podrían empezar por destruir una telaraña tan liviana para proseguir contra la arañuca, que pasaba la noche y los días demasiado parada como para capta mi atención por más tiempo que la tele, que ya se sabe que me capta lo justo.

Me gustaría conta que lo que vino después fue tremendamente emocionante, pero no lo fue. Si me percaté en una ocasión que una de ellas, tras caminar por el cuello de la botella, lugar al que nunca pudo llegar la araña

¡qué sabia la naturaleza!

terminó cayendo en la red, y se intentaba escapar, pero tenía la pata cogida como en un cepo y no lograba más que moverse toda. Cualquiera diría que como no intervine, yo que me presto de tener buen corazón, pero cuando uno emprende una investigación pseudo-cientifíca debe saber que no todo lo que va a ver será lo que uno quería ver, como cuando pones la tele. Y los profesionales del Masai Mara no intervienen cuando el ñu es devorado vivo y empezando por el trasero por los leones, tan traicioneramente. Que al menos yo no hice como cuentan que hacía Felix Rodríguez de la Fuente, que echaba al ratón contra la boca serpiente pa grabar desde ahí.

Lo que se dio fue porque la providencia así lo quiso. No creo que Dios intervenga para estas cosas pequeñas e invertebradas...

El caso es que la araña era de las cobardicas, y no se lanzaba pa envolverla en el ovillo de telaraña, debía estar esperando a que la hormiga se agotase de dar voltinetas. ¡La energía que tiene un bicho tan pequeño!

Pero luego me puse a cenar y no sé que pasó. Pero qué reportero de documental no deja a los animales pa la manduca. Después de todo ellos tb se ganan la comida, igual que yo.

Lo último que puedo contar es que al día siguiente, o quizá dos después, al ir a a planchar la camisa a las 7 de la mañana dejé la plancha en el misma mesa donde tenía la botella, y no sé si le dio algún vapor o el calor se trasladó a la mesa, y el calor de la mesa contagió el aire, que yo cambiaba regularmente, todo sea dicho de paso, y esa elevación de las temperaturas acabó con la araña, como antes con los dinosaurios, que se quedó tan petrificada como todos sus huéspedes. Aunque para entonces puedo asegurar que ya no sobrevivía ninguno. Tampoco tengo la certeza de que llegará a hincarle el diente a una sola de las hormigas. Creo que la araña se abandonó al deterioro de las anoréxicas. Y decidió dejar lo de comer a los que quisieran seguir vivos.

Quizá tan solo se murió de vieja. Que no sé cuanto vive una araña común, o una tarántula, no sé qué capturé.

A fin de cuentas se parece a esa de la derecha, ahí abajo. Esta tiene pinta radioactiva. Como la que picó a Peter Parker. Debe ser que está labrando venganza por todas las encerradas en botellas.

Pa mi que la ha tomado con la bolsa.

Ahora, esta va a durar más.

Tiempos de crisis

Un piso antes del séptimo cielo.

Peor para el sol - Joaquín Sabina



He estado leyendo sobre los orígenes de esta crisis. Yo la he notado en que compré los billetes de avión para ir a Valencia y ya contaba con la posibilidad de que Iberia hiciera un cargo por el doble, de forma temporal, cosa de dos o tres días. Lo hicieron otras veces. Sin embargo han pasado 10 y sigue el cargo duplicado, cogen el dinero y no lo sueltan, como un perro al que le lanzas la pelota, para recuperarla hay que quitársela de la boca, suceso que he hecho hoy, harto de tanta impaciencia. Y es que Iberia que vive su propia recesión, como toda compañía aérea, es de conservar las perras todo el tiempo que se pueda y un poco más.

Mira que yo no quería echar la culpa a los americanos, que luego alguien dirá que soy anti-norteamericano, y me cuadraba hace años con el Winter Games con el himno, pero es que al final tienen la culpa de casi todo. Y no lo digo yo, lo dicen casi todos los que saben.

Esta gente prestaba dinero a gente que no tenía claro si podría devolverlo o no, y no es que ellos mismos no lo tuvieran claro, es que los bancos los animaban hacia la hipoteca aún a sabiendas de que no podrían pagar, tarde o temprano. ¿Pero quién iba a pensar que un día los pisos bajarían de precio?

Ese es el "crash". Que los pisos tienden a valer menos porque no pueden seguir soportando esta ebullición de precios, comprar a un precio y vender dos años más tarde sacando 30.000 euros de beneficio es un fenómeno que no podía durar. Más que nada porque esos beneficios no se pagan con dinero de mentirijillas, se pagan con dinero de verdad, ese que cuesta ganar alquilando tiempo y vida a menesteres que uno no haría gratis, por amor al arte. Quizá porque todos los trabajos tienen poco arte y pocos artistas.

Así que cuando los bancos pueden acceder a los pisos que sus propietarios, que lo son solo en apariencia, no pueden pagar se encuentran con que esos pisos ya no valen lo que se creyó que valdrían siempre. Confiados a que algo así siempre subirá de precio, como los globos que los chiquillos llevan cogidos de un hilo, allí arriba gracias al gas.

Lo malo es que el globo se les ha escapado de las manos. Sube, sube y al final estalla.

Aquí en España uno se lo toma con calma porque está confiado a que estas cosas son cosas de mis mayores. Pero se acojona cada día un poco más cuando oye decir al ministro que los depósitos están garantizados

¿tan mal estamos que tiene presentarse ante la prensa para decir tal cosa?

Si lo normal sería que no se hablará de ello. Hágamos la bendita comedia del aquí no pasa nada. Todo estará siempre bajo control. Mira el fondo de mis ojos. Que habláramos de fútbol pensando que como los galos, estos americanos están todos locos.

Pero luego sale el presidente diciendo que se va a aumentar el fondo de 20.000 a 100.000 euros por depósito, y uno entonces se pregunta ¿no estaban garantizados?

Y entonces la recesión se hacer carne. Y la gente se inquieta. Y los bancos se miran con desconfianza, y la gente ya no se fía, porque los americanos fiaron por todos hace unos años. Tiempos de vino y rosas, de barra libre para lo que quieras. Se provoca una crisis de confianza que es lo peor que puede suceder. Cuando uno pierde la confianza en lo que le rodea o pierde la confianza de los que están con él, en la vida los tiempos de bonanza son seguidos siempre de crisis. Y no me refiero únicamente a la economía mundial. Está cogida con pinzas en el tendero a ver si le da el aire.

La cosa sería saber cuánto durará cada cosa, y que en el balance de todo pese más lo bueno que lo malo.

Al rescate

No me has preguntado si me da igual o no.

Este mundo va - Miguel Bosé y Leonor Waiting



He decidido salir al rescate del Dow Jones. Así que enunciaré las palabras salvadoras, y todo volverá a ser como antes. La bolsa quedará resplandeciente y será como si Bush nunca hubiera existido.

Bueno, en serio, se desploma todo el teatrillo, y sé que más de uno le estará echando la culpa al Xuac, que algún movimiento habrá hecho en los últimos días, y se ha contagiado la banca de una depresión que no se arregla con un paseo de Botín, corbata roja al cuello, por los boxes de Ferrari. Fijo que el Xuac ha comprado de todo un poco, como el picoteo de una boda a modo de aperitivo, y en todo lo que ha metido mano afloran los números rojos.

Él es así, pero quiero hacer sangre con él, que cada desplome es una estaca en su corazón de hombre enamorado de la bolsa, y si la línea del tiempo es constante, la bolsa es fluctuación constante también, a su manera, como la vida, y lo que antes valía ya no vale. Vivimos en cambio sucesivo, con altos y bajos, como papel de máquina de la verdad, y todo es mentira en realidad, todo cambia aunque parezca que no nos movemos.

El Xuac es un hombre ilusionado con el mañana, todo el que juega a la bolsa lo es, y él con más razón porque es de batacazo diario, y sigue erre que erre. Parece mentira que alguien que vive con un pie en el mundo de los sueños, en lo que será mañana, de varitas mágicas que hacen realidad la aspiración,

va a ser como quieres que sea,

en la agitación que sube el champán como la espuma pueda ser votante asiduo de la derecha. Es sólo un ingenuo idealista con sobredosis de golf.

Yo estoy pensando en adquirir un paquete pequeño de acciones del Santander, que salen muy sonrientes, corbata en ristre en los carteles publicitarios, y si esa gente tiene razones para sonreír será que sobran razones. Pongamos que mil euros para llevar, a ver cuántos vuelven, que la bolsa es como la guerra, sabes cuanto entregas pero no cuanto de ello regresará vivo o si hará prisioneros.

Como yo no sé mucho me tengo que guiar nada más por la intuición, y si acaso mirando el histórico, si nunca estuvo tan bajo será que le toca subir, vamos, digo yo, aunque sea entrar para que se declare la bancarrota. Y en estas cosas no gana la banca, que no siempre gana. También pierde.

Lo más curioso es que la respuesta vuelve a estar en Estados Unidos. Cuando Bush dice que va a rescatar la economía con los fondos de los contribuyentes, para que se puedan seguir pagando los finiquitos de millones de euros de los jerifaltes, la bolsa se remueve gozosa, como en un baile sugerente que seduce a todos los mercados, son vasos comunicantes. Bush sueña como Martin Luther King y la bolsa le devuelve la confianza generando beneficios. Aquí pasaría igual, pero el IBEX se toma muy poco en serio nada de lo que tenga que decir Zapatero. Y no es de extrañar, claro. No busquen razones en que los españoles creemos menos que los americanos en nuestra clase política, que supongo que venimos a creer lo mismo. Es más sencillo, los españoles no cerramos filas junto a nadie, somos aves libres y solitarias para sobrevolar nuestras vidas, que son lo único importante. Cada uno la de cada cuál, miguita a miguita, sendero a sendero. Sin embargo estos americanos son muy de "todos a una fuenteovejuna", y si el presidente gana las elecciones con chanchullos bastante aparentes lo dan por bueno y se colocan legión detrás de él, seguidores y detractores juntos, solo porque en su solapa está la bandera de las barras y las estrellas petrificada.

Yo quiero que suban las acciones del BBVA, que tengo una fortunaza desparramada desde hace tiempo. Y llegará el día de recoger la siembra y no me va a dar para llenar la hucha. Aunque ahora que lo pienso si tengo que buscar culpables, quizá deba demandar a Bush por gestionar tan mal los últimos años, en fin, denunciarle ante algún tribunal internacional por las guerras puede interesar como añadido, pero fundamentalmente exigirle responsabilidades por el desplome de mis acciones. ¿O su gestión no ha dañado mi patrimonio? Ay madre, qué miedo, patrimonio, suena como matrimonio pero es peor, que digo que matrimonio suena a compartir mientras patrimonio a lo de uno y nadie más. Pero volvamos buscar culpables, se puede decir que su gestión sin gestión da un resultado que me atañe. Me ha perjudicado ¿o no es verdad?

Sentémoslo en el tribunal como a Capone para que lo juzguen. Que no responderá por los muertos, pero lo hará por las monedas.

Impulsor de todas las crisis.

La ladrona, Carlos y la llamada

Acabaron con mi vida.

La paga - Juanes



Vengo de leer la prensa, como suelo cada sábado y domingo en una cafetería cercana a casa. Aprovecho y leo entonces la prensa en papel, que es un medio con los días contados cuando quiera contar la idea que me asaltó medio en sueños, medio despierto, que tuve esta mañana ¿o fue anoche? de crear una especie de soporte plastificado y extensible conectado directamente a un minúsculo lápiz de memoria con conexión a Internet y que consiga mostrar cualquiera de los muchos periódicos online a libre elección del cliente con información actualizada al minuto y con la hemeroteca detrás si es que la lectura de las hecatombes actuales no sacia al lector. Porque en realidad leer la prensa apoyándola en la mesa o en las piernas concede algo que nunca tendrá este modo online que yo frecuento tanto y que me suele dar para no mantener la boca cerrada por más tiempo.

Ya he dicho la idea, ahora que venga quien quiera a cogerla. Preferiblemente con más medios que yo, por ejemplo poseedor en propiedad una fabrica de hacer plásticos extensibles donde se ordenen las letras en el mismo orden que sobre el papel, con esa esquinita inferior donde pinzar para pasar página, aunque no se haga literal, el efecto será el mismo.

Pero yo no venía hoy para llenarle los bolsillos con el gran chollo a ningún avezado saltimbanqui de blogs. Vengo para hablar muy breve de la mengana que trabajó en algún cargo que se me ha olvidado en el gobierno de Jaume Matas del PP y que se estuvo llenando los bolsillos con comisiones y manejos fraudulentos. Me pregunto. ¿Tan difícil les es ser honrados? ¿Acaso su sueldos y dietas no les da para vivir razonablemente la crisis? Este caso es más doloroso pues una de las dos al mando del asunto es escritora y librera para más inri. Lo que lo hace peor aún, pues a alguien que anda con libros se le presume la sensatez.

Será simplemente que no los leía. Los llevaba de balda a balda.


Aunque déjame que me desdiga. Alguno debió leer porque junto a su esposa, creo que una arquitecta, no retuve bien, quizá una artista ingenió el modo de ocultarlo a los que lo fueran a buscar a su casa, cuando comprobaran que las cuentas no salen. Que los números, bastardos, no cuadran. Así que no los emparedó como Roca en fajos de 500€, moraditos y juntitos en las paredes de su casa. Hizo como los piratas del Caribe y los enterró en un arcón bajo el jardín. Justo donde los del C-S-I advertirían tierra removida. Lo que me da que pensar que no vivía en un pisito de 30 metros cuadrados...


Ayer estuve viendo el partido del Barça frente al Atlético en uno de esos canales chinos que se saltan el monopolio del "pago por visión". Aunque me perdí casi toda la segunda parte porque estuve investigando la muerte, de la que ayer se cumplió un año, de Carlos Llamas. Recuerdo que un día me pregunté ¿donde está? Y quién es este que suena en su lugar. Luego me enteré de que había muerto y quedé impactado, con la conciencia de esta fugacidad, y con la sensación de que la realidad era de peor calidad si no la contaba él. ¿Cuánto pesa la costumbre en nuestras vidas incluso para lo más nimio? Y no echaba de menos al hombre del que no conocí nada, eché de menos nada más la voz. Quizá porque aquel aunque no tenía soluciones para nada, como ninguno, yo llegaba a sentirme en su piel de anonadado espectador ante los desvaríos de la realidad. Nunca le había visto la cara hasta ayer, pero di con una grabación de su vuelta tras creer superado el cáncer en mayo del 2007, y fue como volver al pasado, como volver unos años atrás, al amparo de aquella voz que yo había interiorizado como la voz de la información, sin ser su mejor oyente, que solamente lo escuchaba sin querer y en días dispares. Pero sus "son las 10, las 9 en Canarias" sonaba a pasado, a vivido, a mis noches sin televisión con radio esperando "El Larguero" que terminó interesándome menos que Hora 25.

La vuelta fue un espejismo. Los médicos se equivocaron. Murió en octubre, ayer hizo un año.


Sigo leyendo la prensa y me encuentro con que en México secuestran más gente que en ningún otro sitio. Son frecuentes los secuestros exprés en los que el taxista se deja abordar unos metros más allá por delincuentes que despluman al viajero y sus tarjetas de crédito. Pero el más notorio secuestro que alli se produce es el que se hace por teléfono. No es necesario siquiera un rehen. Simplemente abres la guía telefónica y dejar caer el dedo sobre cualquier teléfono al azar. Entonces llamas y gritas algo así como "Mamá sálvame" o un "Soy yo, me tienen secuestrado". Y les das tu número de cuenta o tu número de tarjeta prepago a continuación, o se las da otro del ajo para que no parezca que el mismo secuestrado pide que le ingresen el dinero. Sería poco profesional si al menos no se imposta la voz. Y poco creíble. Entonces se espera que en ese estado de shock que da el miedo a que sea verdad el paisano que descolgó cogerá la cartera y buscará un cajero así tenga que salir en batín de la casa para ingresar lo que haga falta, que no debe ser mucho. Para pagar la llamada y las 10 o 12 de antes o después que no dieron ni darán resultado.

A mí me parece que es un método brillante. Todo hombre de bien tendría que abonar por la salvación de otro aún en la certeza de que no es nadie que conozca. La remota sospecha del daño remoto pero inminente tendría que bastar.

La candidata

Es un día ella y otro día yo.

Te aviso, te anuncio - Shakira



Pues no necesito ser una persona informada para hablar de Sara Palin. Me basta con ojear el periódico. No necesito saber cuáles ni cómo han sido las desastrosas entrevistas que dio en los últimos días, en las que además de demostrarse como una inculta sin parangón aparecía, por lo que cuentan, nerviosa y balbuceante, como alguien no solo incapaz de manejar los destinos de la que ha sido primera potencia mundial, que está por ver dónde para, sino incluso para manejarse por si misma, sin ayuda, en todos los ámbitos de la vida.

De manera que como se sentía inferior intelectualmente, porque lo era, a su contrincante en el debate de anteanoche y lo sabía porque había mirado dentro de si misma para darse cuenta, es una vida conviviendo consigo misma, toda vez que sus asesores se lo habrían dejado caer además; decidió jugar sus cartas que fueron reinvindicarse ejemplo claro de ciudadana media de ese país que es Estados Unidos. Así que se plantó ante Biden y le dijo que si lo podía tutear y se dispuso ante la concurrencia como un soplo de aire fresco que llega a la política americana anquilosada como carpeta de promesas electorales, que desechó encontrar a alguien preparado para guiar a su país hace muchos años, con la de republicanos válidos que habrá para tantas cosas banales y se propone a alguno como gobernante del mundo, con lo bien que despachan armas en los supermercados, así ocurre que apareció George Bush por 8 años, con chanchullos de por medio, como no podía ser de otro modo, una especie de enajenado, tonto hasta los límites de no saberse tonto. Una especie de iluminado por la gracia de Dios, aunque si uno se concentra en el centro de sus ojos puede llegar a ver un chimpancé, se trata nada más de unir los puntos como en las revistas de crucigramas. Pero a los americanos se les pasó desapercibido porque son de concentrarse en pocas cosas fuera de el béisbol o el basket. No ven el meollo del asunto, son de quedarse fijos en el sombrero de cow-boy y en lo bien que le sienta.

Así que expuesta la estrategia se trataba nada más de no confundir Afganistán con Irak o Pakistán, y no confundir el cambio climático, aquello que los políticos no saben muy bien qué es, ni de que trata, ni de donde viene ni hacia donde va, algo así como la economía mundial, y que sufrimos los anónimos mientras nos ocupamos en la supervivencia sin explicaciones.

Así que Sara Palin que podía ser humillada del debate se echó a las espaldas a todo el pueblo americano, al parecer tan ignorante como ella, para advertir que se anduviera con mucho ojo el senador si quería hacer patente su condición y sus limitaciones, pues todo el daño que a ella le infligiera sería daño sobre cada uno de los votantes que se asomaban a la tele con algún interés de ver el debate, que a juzgar por los porcentajes tradicionales de votación no serían muchos.

Riesgo cierto de parecer condescenciente o arrogante para el senador que estaba preparado para algo más que para llevar a sus hijos al colegio o al partido de los sábados. Pero Biden lo entendió también, Sara Palin no era el enemigo, es simplemente una mujer escasa de preparación y populachera como lo es el mismo Bush, con la inteligencia justa que da para pensar que si él llegó a la presidencia por qué no ella. Y a cada sonrisa de ella él ponía un argumento y una sonrisa.

Después de todo ir de segunda de McCain es muy prometedor, que tiene pinta de estar amortajado ya, con esa rigidez que da el rigor mortis, a mí me parece que serían capaces de presentarlo a festejar el improbable triunfo incluso muerto pero elegante en el balcón, moviéndole la mano rígida mientras a él se le han puesto los ojos en blanco del fresco que no siente, para anunciar Sara Palin con lágrimas en los ojos el óbito una semana después. Así que segunda de una momia de museo, político caduco con fecha de caducidad, y que es intolerablemente rico, es una buenísima opción, a mejor aún, una extraordinaria oportunidad. ¿Pero y si un día el presidente desaparece cómo será ese país de Sara Palin? ¿Cómo será con ella al mando? ¿En qué se diferenciará al de George Bush o aún peor?

Aunque yo me pregunto ¿por qué hacer presidente a un millonario? ¿por qué no a a alguien normal y corriente? El ciudadano medio común, por ejemplo. A Sara Palin directamente.

Es sencillo, porque el debate no tiene que ver con los horarios del comedor del colegio, ni si vestirán o no uniforme, sino con lo trascendente de las acciones de los que mandan, que deben saber una a una todas las consecuencias de sus acciones antes de tomar ninguna. Sara Palin dará muy bien en el anuncio de los coloretes o del champú, y dirá que ella lo vale. Estoy de acuerdo en gastar 15 euros más por comprar el quita esmalte de L´Oreal. Pero cuando se trata de gobernar un país que es casi gobernar el mundo exijo personas con una mayor preparación.

Son la extraña pareja. McCain y Palin. Tal para cual.

Ahora, éstos no ganan.

Viva la vida

El destino

Llevo semanas pensando qué hacemos aquí.

Dueño de mi silencio - Jarabe de palo



Me llama Sestea para decirme que hoy el control de firmas en el curso de la Escuela Judicial es poner en un papel el destino donde quieren pasar los 4 meses de prácticas. Y yo sé que ella no lo tiene claro. Sin embargo esto ya es algo que yo conozco, lo que me llama la atención es que eso la pueda agobiar porque teme que lo que ponga hoy en la hoja vaya a condicionar su futuro después de que vaya aclarando como va a querer que sea. Y vuelve a repetirse la impresión de que a estos secretarios judiciales, de grupo A y varios años de estudio para sacar una oposición muy complicada, que tiene apenas 60 temas menos que la de juez, que tras 5 años puede ascenderlos a Magistrado y los siguen tratando como a niños. Y lo que es peor, de tanto tratarlos así han terminado pensando que lo son. Y cuando algún lúcido de los que acampan por aquella escuela para quedarse, decide que los horarios de mañana y tarde se nutrirán de los aprobados por orden alfabético, desde la A hasta la mitad por la mañana y el resto por la tarde, no hay nadie entre ellos que salga pisando fuerte, diciendo que eso así no puede ser, que ese modo no vale. Porque será más justo ordenarlos si acaso por nota para partir por la mitad, o para que en ese orden se decanten cada uno por el horario que más le convenga, o en el último de los casos sorteando esa letra afortunada que será comienzo de la lista y que llevará a los que están inmediatamente detrás de ella a visitar la escuela por las mañanas. Un horario que deja la tarde libre para vivir Madrid, que tiene mucho para ser vivida. Que al menos uno le pueda echar la culpa al azar, y que no se sienta condenado tan tontamente por el apellido de su padre. Es básico, cae por su propio peso.

Pero en aquel grupo nadie se levanta para protestar, existe malestar, obviamente. Pero nadie dice nada. Hoy les proponen que designen un delegado para la clase y no sale nadie. Tanta gente valiosa y no hay nadie con arrestos para dar un paso al frente, y si faltan agallas para pelear por lo justo cuando le atañe a uno mismo, por no reivindicarse entre los mansos, destacando en apariencia como disconforme, que siempre está peor visto que asentir simplemente con la cabeza, ¿no habrá que cambiar la pose al ser portavoz de un grupo? ¿no se está más legitimado para protestar cuando se es la cabeza visible de una multitud confiada en una mejor forma de hacer las cosas? ¿dónde está el que deba hacerse oír para que esos mismos que los tuvieron estudiando tantos años oigan su voz alta y clara? Y no para decir que todo está muy bien, sino para afirmar con la convicción de la verdad de que habrá que buscar un modo alternativo para todo en lo que no se coincida con la mayoría, la mayoría manda, porque lejos de ser una mayoría cansina y silenciosa, es una mayoría pujante y que palpita. Que están ahí porque saben lo mucho que ha costado. Dispuestos a entrar como un elefante en una cacharrería.

Yo he podido presumir de muy poco en la vida. Quizá por eso a mí me fuera más el rol pasivo que han acogido como propio todos estos estudiosos de las leyes y de como enunciarlas. Pero no puedo evitar al hablar con ella ponerme en su piel o en la de ellos, y entonces me veo levantándome entre la multitud como un héroe de leyenda para decir que, perdón pero no. Que no me voy a dejar tomar el pelo, ni se los van a tomar a toda esa gente mientras permanezco callado y nos miramos. Que si llegué hasta ahí tras tanto esfuerzo no es para quedarme mudo ante la injusticia, y que pronto la encuentro, quién lo iba a decir, cuando el camino casi no ha empezado.

Y puedo asegurar que mis pisadas serían fuertes, y mi huella profunda.

Yo haría por salir portavoz de esa gente, delegado para irme a entrevistar con quien haga falta, y si la profesora dice el primer día que no va a atender cambios de horario, logrados por la sencilla razón de cortar el alfabeto por la mitad, entonces yo me levanto y le digo que con quien tengo que hablar si ella no puede cambiarlo. Alguien que esté por encima y que logre entender que ese puñado de secretarios judiciales de nueva hornada no llegan para darlo todo por bueno, ni para comulgar con ruedas de molino, que si hubo un tiempo que había que agachar la cabeza cuando la plaza estaba en el aire, ese tiempo acabó. Si ella no me vale habrá alguien más. Siempre hay alguien.

Y si hoy me dijeran que escriba mi destino para las prácticas y no lo tengo claro quizá ponga mi nombre con los dos apellidos donde otros pusieron localidad y provincia y diga luego, otro día que me pidan explicaciones que así de tonto nací y así de tonto me he quedado. O acaso pusiera una localidad a sabiendas de que no tiene juzgado, para que construyan uno mientras agoto el curso en la Escuela Judicial, dos meses en cuentra atrás, o quizá pondría Disneylandia, porque se tiene que vivir muy bien en un parque de atracciones y rodeado de gente que se pone disfraces de cuerpo entero para trabajar.

Pero todo ello no habría de distraerme de una razón irrenunciable. Soy dueño de mi destino, y ese papel que firmo hoy con prisas, como un nene antes de salir al patio puede ser papel mojado mañana.

Aún mejor, por mí con él se pueden limpiar el culo. Nací para decidir, no para seguir la línea de puntos.