Has trobat el sentit.
Deixa´t portar - Gossos
Yo quería tener "El hijo de la novia", que creo que vi "a cachos", y que además me encargó Sestea, para no comprarla ella.
El caso es que vengo de la calle, de adquirirla, pero a punto he estado de darme la vuelta y volverme sin ella. ¿Por qué me pones a prueba?
Cojo el periódico y ahí está mirando fijo Aznar, con el miedo que da. Y según llego al mostrador le digo al tendero, "ahí está",
y también, "me llevaré la película". Coge el suplemento y me lo pone delante, ahí está otra vez, toda la portada de la revista es Aznar de nuevo fijo a la cámara, fijo hacia mí que estoy al otro lado.
¿Está usté muy delgao? ¿Me come bien?
Juro que verme comprando los primeros planos de Aznar es algo que no creí que tuviera que hacer nunca. A punto estuve de salir huyendo. Pero todo sea por una peli buena, aún más, todo sea por la palabra dada.
Ahora aquí en casa puedo sentir pavor a abrir el plástico de la revista para sacar la película. Temo volver a cruzar los ojos con los de él. Lo siento igual que a uno de esos doberman rabiosos de los vídeos de las campañas electorales. Aznar se convirtió en un doberman. En el vistazo fugaz que cruzamos me pareció que estaba muy gastado, muy en crisis, muy actual. Huesudo, con el cuerpo fino, la cabeza y las muñecas grandes. Deslavazado, con el traje arrugado dos tallas grandes.
Aznar vuelve a la portadas con sus recetas milagro como si no estuviera acabado.
El ABC nos lo regala.
domingo, 26 de abril de 2009
viernes, 24 de abril de 2009
Camps
No pararem.
Deixa´t portar - Gossos
Esto me daría pa llenar un libro. Pero para qué voy yo a añadir una sola letra.
He aquí la conversación entre Camps y Alvaro Pérez, jefe valenciano de la red empresarial que dirigía Francisco Correa (ambos imputados por varios delitos).
Aclaro que ahora no vaya a añadir nada no significa que no lo vaya a comentar en el futuro. Tengo días a cientos. Volveré sobre ello.
Me sería imposible no hacerlo.
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Deixa´t portar - Gossos
Esto me daría pa llenar un libro. Pero para qué voy yo a añadir una sola letra.
He aquí la conversación entre Camps y Alvaro Pérez, jefe valenciano de la red empresarial que dirigía Francisco Correa (ambos imputados por varios delitos).
Aclaro que ahora no vaya a añadir nada no significa que no lo vaya a comentar en el futuro. Tengo días a cientos. Volveré sobre ello.
Me sería imposible no hacerlo.
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- 24 de diciembre de 2008, 21.43. "Amiguito del Alma".
Álvaro. Presidente.
Camps. Feliz Navidad, amiguito del alma.
Á. Oye... que te sigo queriendo mucho.
C. Y yo también... tenía que haberte llamado, te quería haber llamado, para contarte todo, cómo fue, para decirte que tienes un amigo maravilloso, Romero, y que el otro es un tipo excepcional, ¿eh?
Á. Vale, me alegro, pero me han ido informando puntualmente de todo.
C. Ya, ya lo sé, pero sobre todo para decirte que te quiero un huevo.
Á. Bueno, qué... contarás durante muchos años con mi lealtad, ¿vale?
C. Perdona, ¿durante muchos años? No, hijo de puta, durante toda tu vida. Ja, ja...
Á. Por eso, tío, es que espero que sean muchos.
C. Ya, pero bueno, no tienes que decir durante muchos, porque eso tiene un límite, una caducidad, durante toda tu vida...
Á. No, llevas razón, siempre me tienes que... ¿ves? Es la ventaja de estar todos los días delante de un micro.
C. Exacto.
Á. Tu caudal de palabras, tu facilidad de palabras... Te quiero mucho a ti y a tu familia. ¿Vale?
- 7 de enero de 2009, 22.38. "Es un detallito".
Á. ¿Has leído mi tarjetón? [la comunicación se interrumpe y continúa después].
C. Muchísimas gracias, ¿eh?
Á. Bueno, escucha, tu... ¿Has leído mi tarjetón?
C. Sí, sí, sí...
Á. Bueno, pues fíjate, fíjate si te debo...
C. No, no, nada.
Á. Sí, sí, sí.
C. Bueno, yo quiero que nos veamos con tranquilidad para hablar de lo nuestro... que es muy bonito.
Á. Cuando tú quieras, y te dejen, y puedas...
C. Un abrazo muy fuerte, te paso con Isa [se trata de la mujer de Francisco Camps].
Isabel. Álvaro
Álvaro. Hola.
Isabel. Con el mío te has pasado 20 pueblos.
Á. ¿Qué dices?
I. Que sí.
Á. Si es un... si es un detallito, hazme caso.
I. Un detallito, ja, ja, ja.
Á. Qué dices...
I. Bueno, no, eso lo tenemos que hablar, ¿eh?
Á. Bueno, vale, va. Lo hablamos cuando tú quieras.
I. Detenidamente... no en serio.
Á. Vale, vale. Oye, escucha, ¿le ha gustado a Isabel el suyo?
I. Bueno, de eso también tenemos que hablar, es que le está pequeño.
Á. ¿Le está pequeña?
I. Es que [es] tamaño de niña pequeña, y mi...
Á. Es que yo pensaba, que sería la muñequita como la tuya.
I. Mi niña... no.
Á. Ah... claro, es que he pensado en la muñeca de una chica muy joven, como tú.
I. Claro, claro, ja, ja, ja. Yo no me la he probado.
Á. No te preocupes que eso lo arreglamos. Pero... ¿Le ha gustado la medallita?
I. Sí, le ha gustado, le ha encantado.
Á. Vale, me alegro, vale, vale. Oye, pues entonces no te preocupes que yo mañana...
I. Y ahora hablamos, porque es que es muy fuerte, no en serio.
Á. ¿Quién está fuerte?
I. No, en serio, no me lo voy a quedar.
Á. ¿Quién está fuerte? Es que no te oigo bien, no te oigo nada.
<--Diputados
Tot era tan clar.
Deixa´t portar - Gossos
Ayer puse la radio por la noche. Como en los tiempos en que Carlos Llamas presentaba Hora 25.
Tenían invitados dos diputados a los que preguntaban por los hemiciclos semi-vacíos, por si se tratara de una especie de fracaso democrático. A eso los diputados contestaban que había que saber por qué el fotógrafo hacía fotos al hemiciclo en aquellas circunstancias, a lo que el otro añadía que por ayudar no lo hacía.
Así que de nuestras señorías hemos de sacar algo en claro. Lo de menos es que el congreso, el parlamento, regional o nacional esté patéticamente vacío muchos días. Más aún cuando toman la palabra los portavoces de los partidos minoritarios.
Eso no tendría que ser noticia. ¿Por qué fotografían?
No por ayudar, eso está claro.
Lo importante es que sus señorías, ay que risa, puedan alternar su "trabajo" de diputados con otras profesiones liberales, sin incurrir en incómodas incompatibilidades. Tienen derecho a completar sus sueldos cinco estrellas, que más aún ganan los futbolistas.
Mientras el país cuenta millones. Cuatro.
4 millones de parados y creciendo.
Deixa´t portar - Gossos
Ayer puse la radio por la noche. Como en los tiempos en que Carlos Llamas presentaba Hora 25.
Tenían invitados dos diputados a los que preguntaban por los hemiciclos semi-vacíos, por si se tratara de una especie de fracaso democrático. A eso los diputados contestaban que había que saber por qué el fotógrafo hacía fotos al hemiciclo en aquellas circunstancias, a lo que el otro añadía que por ayudar no lo hacía.
Así que de nuestras señorías hemos de sacar algo en claro. Lo de menos es que el congreso, el parlamento, regional o nacional esté patéticamente vacío muchos días. Más aún cuando toman la palabra los portavoces de los partidos minoritarios.
Eso no tendría que ser noticia. ¿Por qué fotografían?
No por ayudar, eso está claro.
Lo importante es que sus señorías, ay que risa, puedan alternar su "trabajo" de diputados con otras profesiones liberales, sin incurrir en incómodas incompatibilidades. Tienen derecho a completar sus sueldos cinco estrellas, que más aún ganan los futbolistas.
Mientras el país cuenta millones. Cuatro.
4 millones de parados y creciendo.
miércoles, 22 de abril de 2009
La independencia
Jo mateix em disparava.
Corren - Gossos
Casi se me olvida. Que cabeza.
Mira que uno lee la prensa todos los días para ver si se trae hasta aquí alguna noticia que merezca ser comentada, no porque mis comentarios valgan gran cosa, sino porque vistos en la distancia, describen a grandes rasgos el mundo de hoy. Y no son para nadie más que para mí. Porque a veces vengo y leo lo que yo contaba en el 2001, de forma que desparramo sensaciones y fobias por ver durante cuanto tiempo soy capaz de reconocerme.
Sin embargo a punto he estado de dejarme en el tintero la muy extravagante noticia que fuera en relación al juez Garzón y el archiconocido caso Gurtel. No voy a ahondar en el caso, está abierto y cada vez más claro que Camps prefiere que le regalen los trajes antes de pagarlos por si mismo. Luego lo niega y va por la vida dando lecciones de rectitud tieso como una estaca.
A él le regalan los trajes y él da las campañas de promoción a las empresas que mejor lo tratan.
Esto no es que sea grave, es gravísimo. Pero en el Partido Popular piensan que la gente lo va a entender, cuando la ponzoña vertida deje ver claramente como son las cosas. Después de todo es un pecado venial ¿no podría ser mucho peor? ¿que son 35000 euros en trajes?
Fíjate que es curioso que yo también compro los trajes en Milano, gracias que yo debo estar bastante mejor hecho que Camps, pues a mí me caen como un guante sin necesidad de que me los remienden. Claro que 35000 euros no se van en arreglos tan solo. Detrás tiene que haber unas calidades inimaginables, a las que yo no alcanzo.
Los trajes de Camps son de la mejor calidad aunque luzcan tan poco.
Las personas olvidarán lo de los trajes porque de aquellas lluvias estos lodos. Peor era con Vera, Barrionuevo, las sobresueldos y las sacas de fondos reservados.
Y además ¡qué importa si somos campeones de Europa!
La honestidad cotiza a la baja. Ser intachable lamentablemente no se estila. Pero Camps es un cadáver político a poco que pese la razón en esta sinrazón.
A mí me importa más aquel que cometiendo errores de tamaño proporcional se va de rositas y como si nada. Casi se me olvida, hay que ver. Hablo de Fernando de Rosa, vicepresidente del Consejo General del Poder Judicial, que antes de nada es el organismo que ha de velar por la independencia de los jueces en su ámbito jurisdiccional, menos en un caso. Uno entre un millón, justo el que rompe la baraja, aquel casual que se dio, que el vicepresidente sea amigo íntimo de Camps, entonces el paisano se despacha a gusto en Canal 9 amenazando al juez por estar a punto de rebasar la línea roja de la prevaricación.
En realidad le está dando un mensaje alto y claro: debe dejar las averiguaciones desde la Audiencia de Madrid y ceder el testigo a jueces quizá menos interesados en la verdad, los del Tribunal Superior de Justicia de Valencia, por ejemplo. Debe dejar de atosigar al president de la Generalitat Valenciana. Y se lo dice él que tendría que ser el último en pronunciarse.
Que esto haya ocurrido, es decir, que el segundo en importancia del organismo que ha de velar por la autonomía de los jueces se haya lanzado al ruedo de los desatinos, solo porque fue en sus tiempos Conseller de Justicia del gobierno de Camps es, como no podía ser de otra manera, intolerable. Se explica precisamente en la delgada línea roja que separa el poder político del judicial. Aunque pensándolo bien, el Consejo General no es un poder político. Pero sus miembros si lo son, al menos este.
¿Y por qué saltar tan destemplado y tan valiente? ¿De verdad iba a conseguir su cometido? ¿Le sirvió de algo calentar la boca? ¿Esperaba amedrentar a alguien?
¿Hizo uso de razones que encontrar en las leyes o en los códigos de la mafia?
El Conseller no hace más que defender a su jefe. Que ya no lo es, es verdad, pero lo fue, y los recuerdos están vivos como yo, hay lealtades que no entienden de manuales, ni de jurisprudencia, de justicia; ni siquiera de sensatez.
Claro que algunas cosas rechinan tanto que se dejan pasar difícilmente, así que se reunió la Comisión Permanente del CGPJ para rogar que las instituciones y poderes del Estado no interfieran en la independencia de los jueces y magistrados, es decir dio un recordatorio de perogrullo, pero esta vez no era a ningún organismo equis, sino a si mismo, se retroalimentaba, se llamaba al orden como las luces que se apagan dentro de un manicomio. Y se dispuso después a valorar cuán graves habían sido las manifestaciones de su vicepresidente.
¿Es verdaderamente una persona parcial?
¿Debemos entender que su juicio no está contaminado a partir de ahora?
¿Puede seguir siendo el vicepresidente del organismo de gobierno de los jueces?
La respuesta es que sí. Lógica manda.
De Rosa se precipitó a pedir disculpas por convertirse en un hincha de Camps con el micro delante. Pero es que la pasión nubla voluntades. Dice que él hablaba a título particular. En la tele de Camps. Sin embargo lo cierto es que a titulo particular a ninguno interesa su opinión.
La mayoría por suerte no sabríamos quién es. Y habríamos preferido no saberlo.
Que importa en el fondo si es o no de recibo. Que importa que no haya pasado nada.
La vida copia al fútbol. Las acciones nunca traen consecuencias. Simplemente todo continúa.
Corren - Gossos
Casi se me olvida. Que cabeza.
Mira que uno lee la prensa todos los días para ver si se trae hasta aquí alguna noticia que merezca ser comentada, no porque mis comentarios valgan gran cosa, sino porque vistos en la distancia, describen a grandes rasgos el mundo de hoy. Y no son para nadie más que para mí. Porque a veces vengo y leo lo que yo contaba en el 2001, de forma que desparramo sensaciones y fobias por ver durante cuanto tiempo soy capaz de reconocerme.
Sin embargo a punto he estado de dejarme en el tintero la muy extravagante noticia que fuera en relación al juez Garzón y el archiconocido caso Gurtel. No voy a ahondar en el caso, está abierto y cada vez más claro que Camps prefiere que le regalen los trajes antes de pagarlos por si mismo. Luego lo niega y va por la vida dando lecciones de rectitud tieso como una estaca.
A él le regalan los trajes y él da las campañas de promoción a las empresas que mejor lo tratan.
Esto no es que sea grave, es gravísimo. Pero en el Partido Popular piensan que la gente lo va a entender, cuando la ponzoña vertida deje ver claramente como son las cosas. Después de todo es un pecado venial ¿no podría ser mucho peor? ¿que son 35000 euros en trajes?
Fíjate que es curioso que yo también compro los trajes en Milano, gracias que yo debo estar bastante mejor hecho que Camps, pues a mí me caen como un guante sin necesidad de que me los remienden. Claro que 35000 euros no se van en arreglos tan solo. Detrás tiene que haber unas calidades inimaginables, a las que yo no alcanzo.
Los trajes de Camps son de la mejor calidad aunque luzcan tan poco.
Las personas olvidarán lo de los trajes porque de aquellas lluvias estos lodos. Peor era con Vera, Barrionuevo, las sobresueldos y las sacas de fondos reservados.
Y además ¡qué importa si somos campeones de Europa!
La honestidad cotiza a la baja. Ser intachable lamentablemente no se estila. Pero Camps es un cadáver político a poco que pese la razón en esta sinrazón.
A mí me importa más aquel que cometiendo errores de tamaño proporcional se va de rositas y como si nada. Casi se me olvida, hay que ver. Hablo de Fernando de Rosa, vicepresidente del Consejo General del Poder Judicial, que antes de nada es el organismo que ha de velar por la independencia de los jueces en su ámbito jurisdiccional, menos en un caso. Uno entre un millón, justo el que rompe la baraja, aquel casual que se dio, que el vicepresidente sea amigo íntimo de Camps, entonces el paisano se despacha a gusto en Canal 9 amenazando al juez por estar a punto de rebasar la línea roja de la prevaricación.
En realidad le está dando un mensaje alto y claro: debe dejar las averiguaciones desde la Audiencia de Madrid y ceder el testigo a jueces quizá menos interesados en la verdad, los del Tribunal Superior de Justicia de Valencia, por ejemplo. Debe dejar de atosigar al president de la Generalitat Valenciana. Y se lo dice él que tendría que ser el último en pronunciarse.
Que esto haya ocurrido, es decir, que el segundo en importancia del organismo que ha de velar por la autonomía de los jueces se haya lanzado al ruedo de los desatinos, solo porque fue en sus tiempos Conseller de Justicia del gobierno de Camps es, como no podía ser de otra manera, intolerable. Se explica precisamente en la delgada línea roja que separa el poder político del judicial. Aunque pensándolo bien, el Consejo General no es un poder político. Pero sus miembros si lo son, al menos este.
¿Y por qué saltar tan destemplado y tan valiente? ¿De verdad iba a conseguir su cometido? ¿Le sirvió de algo calentar la boca? ¿Esperaba amedrentar a alguien?
¿Hizo uso de razones que encontrar en las leyes o en los códigos de la mafia?
El Conseller no hace más que defender a su jefe. Que ya no lo es, es verdad, pero lo fue, y los recuerdos están vivos como yo, hay lealtades que no entienden de manuales, ni de jurisprudencia, de justicia; ni siquiera de sensatez.
Claro que algunas cosas rechinan tanto que se dejan pasar difícilmente, así que se reunió la Comisión Permanente del CGPJ para rogar que las instituciones y poderes del Estado no interfieran en la independencia de los jueces y magistrados, es decir dio un recordatorio de perogrullo, pero esta vez no era a ningún organismo equis, sino a si mismo, se retroalimentaba, se llamaba al orden como las luces que se apagan dentro de un manicomio. Y se dispuso después a valorar cuán graves habían sido las manifestaciones de su vicepresidente.
¿Es verdaderamente una persona parcial?
¿Debemos entender que su juicio no está contaminado a partir de ahora?
¿Puede seguir siendo el vicepresidente del organismo de gobierno de los jueces?
La respuesta es que sí. Lógica manda.
De Rosa se precipitó a pedir disculpas por convertirse en un hincha de Camps con el micro delante. Pero es que la pasión nubla voluntades. Dice que él hablaba a título particular. En la tele de Camps. Sin embargo lo cierto es que a titulo particular a ninguno interesa su opinión.
La mayoría por suerte no sabríamos quién es. Y habríamos preferido no saberlo.
Que importa en el fondo si es o no de recibo. Que importa que no haya pasado nada.
La vida copia al fútbol. Las acciones nunca traen consecuencias. Simplemente todo continúa.
martes, 21 de abril de 2009
Improvisando
Dormirem abraçats.
Deixa´t portar - Gossos
Aquí estoy, nada más porque toca. Tengo que poner algo, lo que sea.
Y mira que vuelvo a mirar en la prensa y no encuentro nada digno de mención. Y claro, no se trata de meter una trola como la de ayer, porque ¿hace falta que lo diga? no entreno a Nadal ni él lo necesita.
Estrujo la pelota a ver si se me ocurre algo. Mencionar algún anuncio de la tele, pero salvo el de las gotas en los ojos que te permiten ir a una entrevista de trabajo tras una noche de farra no se me viene a la mente ningún otro. Y la verdad es que de ese, con lo dicho, está dicho todo.
Creo que me estoy quedando vacío. O quizá es que estoy cansado tras pasar todo el día en el curro. Con lo ingenioso que soy bastante temprano, y con la gran cantidad de chorradas que soy capaz de discurrir.
Por cierto, hablando de chorradas. A la fulanita que ganó el casting del concurso de talentos en el Reino Unido, la tal Boyle y que canta mismamente como nuestra Rosa de España, la que según parece puso a llorar a Demi Moore como en sus tiempos de Ghost, que se pasaba la peli entera con lágrimas en los ojos y con cara de ángel, le han propuesto un papelazo en una peli porno con caché de millón de euros, y con la estrella del celuloide que prefiera, así se mida su fama a palmos donde toca. A la pobre, que nunca la besó un varón que se precie. Y que a sus 47 años tiene aún esa ingenuidad un poco de retrasada mental.
Le han dado una semana de plazo y así mientras tanto la productora hace tope de promoción. Lo malo será como la mengana diga que sí. Pues cuesta creer que uno de esos curtidos super-hombres ¿acaso el tamaño importa? lo va a tener difícil para encontrar estímulo suficiente para levantar la tienda de campaña. Porque ésta señora tendrá una voz emocionante hasta el llanto de las almas sensibles, pero físicamente resulta vagamente similar a un armario ropero con las puertas abiertas. Que yo creo que el machote va a necesitar de la participación de alguna de las modelos acostumbradas para pasar después, sin solución de continuidad, a hacerlo vendados los ojos y con un pensamiento revoltoso y voluptuosamente lejano.
Claro que ahora mismo sería de idiotas coger ese millón a cambio de echar unos cuantos polvos. Está claro que en breve las compañías discográficas, ávidas de nuevas estrellas le propondrán un buen contrato que facilite, más tarde o temprano, nuevas descargas en los programas P2p.
Y si algo está claro es que con el dinero llegarán las escenas de cama. Y sin necesidad de poner más cámara que la que le servía para retratar su cara sentada en el excusado, las tardes en que se imaginaba a punto de recoger un Grammy, y esa sólo porque las estrellas tienen caprichos la mar de divertidos. Quien paga, manda.
El dinero mueve el mundo.
Causa y solución de casi todos los problemas.
Deixa´t portar - Gossos
Aquí estoy, nada más porque toca. Tengo que poner algo, lo que sea.
Y mira que vuelvo a mirar en la prensa y no encuentro nada digno de mención. Y claro, no se trata de meter una trola como la de ayer, porque ¿hace falta que lo diga? no entreno a Nadal ni él lo necesita.
Estrujo la pelota a ver si se me ocurre algo. Mencionar algún anuncio de la tele, pero salvo el de las gotas en los ojos que te permiten ir a una entrevista de trabajo tras una noche de farra no se me viene a la mente ningún otro. Y la verdad es que de ese, con lo dicho, está dicho todo.
Creo que me estoy quedando vacío. O quizá es que estoy cansado tras pasar todo el día en el curro. Con lo ingenioso que soy bastante temprano, y con la gran cantidad de chorradas que soy capaz de discurrir.
Por cierto, hablando de chorradas. A la fulanita que ganó el casting del concurso de talentos en el Reino Unido, la tal Boyle y que canta mismamente como nuestra Rosa de España, la que según parece puso a llorar a Demi Moore como en sus tiempos de Ghost, que se pasaba la peli entera con lágrimas en los ojos y con cara de ángel, le han propuesto un papelazo en una peli porno con caché de millón de euros, y con la estrella del celuloide que prefiera, así se mida su fama a palmos donde toca. A la pobre, que nunca la besó un varón que se precie. Y que a sus 47 años tiene aún esa ingenuidad un poco de retrasada mental.
Le han dado una semana de plazo y así mientras tanto la productora hace tope de promoción. Lo malo será como la mengana diga que sí. Pues cuesta creer que uno de esos curtidos super-hombres ¿acaso el tamaño importa? lo va a tener difícil para encontrar estímulo suficiente para levantar la tienda de campaña. Porque ésta señora tendrá una voz emocionante hasta el llanto de las almas sensibles, pero físicamente resulta vagamente similar a un armario ropero con las puertas abiertas. Que yo creo que el machote va a necesitar de la participación de alguna de las modelos acostumbradas para pasar después, sin solución de continuidad, a hacerlo vendados los ojos y con un pensamiento revoltoso y voluptuosamente lejano.
Claro que ahora mismo sería de idiotas coger ese millón a cambio de echar unos cuantos polvos. Está claro que en breve las compañías discográficas, ávidas de nuevas estrellas le propondrán un buen contrato que facilite, más tarde o temprano, nuevas descargas en los programas P2p.
Y si algo está claro es que con el dinero llegarán las escenas de cama. Y sin necesidad de poner más cámara que la que le servía para retratar su cara sentada en el excusado, las tardes en que se imaginaba a punto de recoger un Grammy, y esa sólo porque las estrellas tienen caprichos la mar de divertidos. Quien paga, manda.
El dinero mueve el mundo.
Causa y solución de casi todos los problemas.
lunes, 20 de abril de 2009
Volvimos a ganar
Encara em queda temps per descobrir.
Corren - Gossos
No está bien que yo lo diga porque es un secreto, pero volvimos a ganar.
Me refiero al tándem Nadal-Anado.
Él a estas horas está cansado e incubando un odio irracional hacia el polvo de ladrillo que le arruina las zapatillas y le deja los calcetines irreconocibles. Tiene 22 años y ya incuba la demencia que lo volverá loco. Ni siquiera en eso es tan distinto ¿verdad?
Puede que alguien se pregunte acerca de la responsabilidad que yo tengo en el triunfo. Ese alguien aparece primero como muy poco avispado, y luego como muy curioso. ¿Es que acaso queremos saber de todo?
Mi labor es discreta. Yo soy el que le dice donde tiene que poner la pelota, que es mucho más difícil que ponerla. Lo difícil es decidir el sitio, no llegar hasta él. El sitio que yo digo es de imposible devolución. No fallo nunca.
Ese alguien de antes dirá que no puede ser. Que no hay forma de que yo influya tanto en el juego, y además desde tan lejos. ¿Pero no sabe que uno puede influir en las personas incluso desde miles de kilómetros de distancia?
Por supuesto hacemos uso de la última tecnología, que para eso hago que Rafa gane una pasta gansa. Él lleva en el interior de la oreja una especie de Sonotone, para que dar más detalles sobre aspectos técnicos que nadie entendería. ¿Por qué creías que lleva el pelo largo? Y le detallo la jugada justo en el momento del saque, cuando está a punto de lanzarse la bola al aire. Es por eso que Nadal pone esa cara de concentración con los ojos entornados, porque está recibiendo información de vital importancia para su siguiente punto, la que yo le proporciono gracias a mis conocimientos de la ecuación espacio-tiempo asociadas al movimiento líneal de una esfera en rotación constante; y es por eso también que el bueno de Rafa saca, generalmente, tan mal. Porque a veces mi sagacidad tenística y mi ingenio para definir el centímetro que pretendo sobre la línea lo desconcierta tanto que se ve incapaz de sacar más rápido de lo que sacaba Arantxa Sánchez Vicario, con la que no crucé una palabra en toda mi vida. Pero esto es común entre los mortales ¿quién no quedaría impactado ante información que usada en su beneficio conlleva un éxito rotundo?
Hasta a mí me ocurre, y eso que soy yo el que da esa información.
Puede que a estas horas haya aún algún dudoso, que se diga que tal cosa no puede ser. O incluso que de darse, no es tan importante en el desarrollo del juego.
Al primero le diré apenas un detalle. ¿De verdad crees que el número 1 del mundo, llamado a ser uno de los mejores tenistas, al menos en atención a los resultados, iba a encontrar a su entrenador en su propia familia?
No he querido ponerme medallas que no me corresponden. Hasta hoy, está claro. Pero seamos serios, a la vista está que Toni Nadal no es más que un hombre de paja, un personaje puesto ahí para que lo puedan enfocar las cámaras, no más útil que su otro tío Miguel Angel, ex-futbolista del Barça, en cuya carrera, todo hay que decirlo, no tuve nada que ver.
¿O es que el tío de alguien, del que no se conoce cualificación alguna en el tenis va a llevar a un chaval desde la niñez a los mayores éxitos deportivos? Evidentemente, no. Un tío puede enseñar a jugar a un niño y acompañarlo a los torneos de su urbanización. Pero a los 12 años, si el crío destaca aparecen las escuelas de tenis, las federaciones y los expertos (que no se tienen dentro de la propia familia, lógicamente).
Si Toni Nadal aparece sentado ante las cámaras es solamente por su innegable fotogenia, y lo reacio que soy a la luz de los focos. Aunque admitiré aquí que no es solo por eso, sino porque asimismo manejo las aprovechadas carreras de otros tenistas, aunque no entraré en más detalles que comentar cuando hace algún tiempo tuve que hablar por los auriculares a dos de mis tenistas enfrentados de manera que los hacía ganar y perder puntos alternativamente en medio de un tenis que los medios calificaron de bellísima factura.
Puede que haya otros que digan que mi susurro sobre el destino de la bola no puede ser tan influyente sobre el ánimo o más pragmáticamente, sobre el resultado. Estos sin duda saben mucho menos de tenis que el bueno de Toni Nadal. ¿O no era importante para los ajedrecistas aficionados a la trampa que su equipo de analistas les citaran los movimientos sucesivos delante del tablero? Claro que aquellos hacían uso de potentes ordenadores, y yo tan sólo de mi intuición y conocimiento sobre la velocidad de reacción humana a un estímulo en movimiento.
Por no hablar de algo obvio, los tenistas, así como los deportistas en general están hechos para la acción más que para el pensamiento. ¿Me citará alguien a un gran pensador que se dedicara al deporte profesional? Pues salvo Muhammad Alí, al que los golpes al menos en primer término, mejoraban la cabeza, no hubo ni uno solo. De forma que son mayoría entre ellos los que prefieren no pensar, hacerlo decididamente siguiendo determinadas indicaciones. Es por eso, por ejemplo, que los ciclistas atacan en el repecho por indicación de su jefe de equipo, aunque un par de kilómetros más allá vayan a sufrir un tremendo pajarón que los deje sin fuerza. No están ahí para cuestionarse la idoneidad del ataque, prefieren no pensarlo y hacerlo así simplemente.
Los tenistas no son distintos, pueden concentrarse en pegar a la bola lo más fuerte posible si no tienen que preocuparse del lado donde tirar. Poderse concentrar en ello tan sólo les da además una fortaleza mental característica. Pues las nuevas indicaciones consigue una especie de borrón y cuenta nueva, un volver a empezar desde cero. Aún más, ganen o pierdan, en el fondo, piensan que el partido no va con ellos, quien gana o pierde en realidad es el entrenador auténtico, en el caso de Rafa Nadal, yo.
Quizá un día me arrepienta de abrir de este modo mi corazón y mi cabeza. Los entresijos de este deporte que hace a figuras de barro iconos a imitar en todo. Pero no debemos ser imitados, al menos no sin supervisión médica.
La excepción es Rafa Nadal. Puede que yo hubiera podido ser un tenista mejor. Sé que ahora piensas que sí.
Pero él es mejor persona.
Corren - Gossos
No está bien que yo lo diga porque es un secreto, pero volvimos a ganar.
Me refiero al tándem Nadal-Anado.
Él a estas horas está cansado e incubando un odio irracional hacia el polvo de ladrillo que le arruina las zapatillas y le deja los calcetines irreconocibles. Tiene 22 años y ya incuba la demencia que lo volverá loco. Ni siquiera en eso es tan distinto ¿verdad?
Puede que alguien se pregunte acerca de la responsabilidad que yo tengo en el triunfo. Ese alguien aparece primero como muy poco avispado, y luego como muy curioso. ¿Es que acaso queremos saber de todo?
Mi labor es discreta. Yo soy el que le dice donde tiene que poner la pelota, que es mucho más difícil que ponerla. Lo difícil es decidir el sitio, no llegar hasta él. El sitio que yo digo es de imposible devolución. No fallo nunca.
Ese alguien de antes dirá que no puede ser. Que no hay forma de que yo influya tanto en el juego, y además desde tan lejos. ¿Pero no sabe que uno puede influir en las personas incluso desde miles de kilómetros de distancia?
Por supuesto hacemos uso de la última tecnología, que para eso hago que Rafa gane una pasta gansa. Él lleva en el interior de la oreja una especie de Sonotone, para que dar más detalles sobre aspectos técnicos que nadie entendería. ¿Por qué creías que lleva el pelo largo? Y le detallo la jugada justo en el momento del saque, cuando está a punto de lanzarse la bola al aire. Es por eso que Nadal pone esa cara de concentración con los ojos entornados, porque está recibiendo información de vital importancia para su siguiente punto, la que yo le proporciono gracias a mis conocimientos de la ecuación espacio-tiempo asociadas al movimiento líneal de una esfera en rotación constante; y es por eso también que el bueno de Rafa saca, generalmente, tan mal. Porque a veces mi sagacidad tenística y mi ingenio para definir el centímetro que pretendo sobre la línea lo desconcierta tanto que se ve incapaz de sacar más rápido de lo que sacaba Arantxa Sánchez Vicario, con la que no crucé una palabra en toda mi vida. Pero esto es común entre los mortales ¿quién no quedaría impactado ante información que usada en su beneficio conlleva un éxito rotundo?
Hasta a mí me ocurre, y eso que soy yo el que da esa información.
Puede que a estas horas haya aún algún dudoso, que se diga que tal cosa no puede ser. O incluso que de darse, no es tan importante en el desarrollo del juego.
Al primero le diré apenas un detalle. ¿De verdad crees que el número 1 del mundo, llamado a ser uno de los mejores tenistas, al menos en atención a los resultados, iba a encontrar a su entrenador en su propia familia?
No he querido ponerme medallas que no me corresponden. Hasta hoy, está claro. Pero seamos serios, a la vista está que Toni Nadal no es más que un hombre de paja, un personaje puesto ahí para que lo puedan enfocar las cámaras, no más útil que su otro tío Miguel Angel, ex-futbolista del Barça, en cuya carrera, todo hay que decirlo, no tuve nada que ver.
¿O es que el tío de alguien, del que no se conoce cualificación alguna en el tenis va a llevar a un chaval desde la niñez a los mayores éxitos deportivos? Evidentemente, no. Un tío puede enseñar a jugar a un niño y acompañarlo a los torneos de su urbanización. Pero a los 12 años, si el crío destaca aparecen las escuelas de tenis, las federaciones y los expertos (que no se tienen dentro de la propia familia, lógicamente).
Si Toni Nadal aparece sentado ante las cámaras es solamente por su innegable fotogenia, y lo reacio que soy a la luz de los focos. Aunque admitiré aquí que no es solo por eso, sino porque asimismo manejo las aprovechadas carreras de otros tenistas, aunque no entraré en más detalles que comentar cuando hace algún tiempo tuve que hablar por los auriculares a dos de mis tenistas enfrentados de manera que los hacía ganar y perder puntos alternativamente en medio de un tenis que los medios calificaron de bellísima factura.
Puede que haya otros que digan que mi susurro sobre el destino de la bola no puede ser tan influyente sobre el ánimo o más pragmáticamente, sobre el resultado. Estos sin duda saben mucho menos de tenis que el bueno de Toni Nadal. ¿O no era importante para los ajedrecistas aficionados a la trampa que su equipo de analistas les citaran los movimientos sucesivos delante del tablero? Claro que aquellos hacían uso de potentes ordenadores, y yo tan sólo de mi intuición y conocimiento sobre la velocidad de reacción humana a un estímulo en movimiento.
Por no hablar de algo obvio, los tenistas, así como los deportistas en general están hechos para la acción más que para el pensamiento. ¿Me citará alguien a un gran pensador que se dedicara al deporte profesional? Pues salvo Muhammad Alí, al que los golpes al menos en primer término, mejoraban la cabeza, no hubo ni uno solo. De forma que son mayoría entre ellos los que prefieren no pensar, hacerlo decididamente siguiendo determinadas indicaciones. Es por eso, por ejemplo, que los ciclistas atacan en el repecho por indicación de su jefe de equipo, aunque un par de kilómetros más allá vayan a sufrir un tremendo pajarón que los deje sin fuerza. No están ahí para cuestionarse la idoneidad del ataque, prefieren no pensarlo y hacerlo así simplemente.
Los tenistas no son distintos, pueden concentrarse en pegar a la bola lo más fuerte posible si no tienen que preocuparse del lado donde tirar. Poderse concentrar en ello tan sólo les da además una fortaleza mental característica. Pues las nuevas indicaciones consigue una especie de borrón y cuenta nueva, un volver a empezar desde cero. Aún más, ganen o pierdan, en el fondo, piensan que el partido no va con ellos, quien gana o pierde en realidad es el entrenador auténtico, en el caso de Rafa Nadal, yo.
Quizá un día me arrepienta de abrir de este modo mi corazón y mi cabeza. Los entresijos de este deporte que hace a figuras de barro iconos a imitar en todo. Pero no debemos ser imitados, al menos no sin supervisión médica.
La excepción es Rafa Nadal. Puede que yo hubiera podido ser un tenista mejor. Sé que ahora piensas que sí.
Pero él es mejor persona.
domingo, 19 de abril de 2009
sábado, 18 de abril de 2009
Todo lo bueno empieza
Todas las noches me acuerdo de ti.
Dónde todo empieza - Fito y los Fitipaldis
No suelo tratar temas personales en este espacio. ¿A quién le importa?
Sería como alumbrar con los focos a un anónimo cualquiera. Por eso mejor centrarse en los de veras importantes, nuestros políticos por ejemplo.
Claro que esta mañana ningún titular me ha seducido lo bastante, por no hablar de que a la luz del segundo puesto de Alonso en la clasificación del Gran Premio, las portadas de los diarios generalistas abren en exclusiva como si fueran solamente deportivos.
Hasta Ferguson aparece entre los titulares. Por lo que se ve en el mundo se ha parado todo menos el deporte. No hay noticias buenas y lo que es mejor, tampoco malas.
Y que voy a contar sobre eso. Fernando es un doble campeón del mundo. No nos echemos las manos a la cabeza porque ahora, escaso de combustible, haya conseguido una buena posición para la guerra de mañana.
Es por tanto que hoy no tengo mucho que decir sobre la actualidad, generalmente rabiosa de noticias que me vuelven justiciero impetuoso saldando cuentas. Claro que hoy no, hoy hace un sol espléndido y estoy en la prórroga que tiene al árbitro más atento al reloj que al juego.
Así que contaré que esta noche regreso a casa. Las vacaciones acaban con cara de pena. Me esperan otro buen puñado de horas en autobús y echando un cálculo sencillo estaré en Santander rondando las 9 de la mañana. Con lo que espero estar en casa a la hora de comer.
Pero es no es lo más importante por ocurrir. En 10 días Sestea vendrá conmigo para empezar una vida juntos. Mismo espacio todo el tiempo.
Ha llovido mucho desde que el 13 de marzo de 1997 le dije que si ella quería, podíamos probar.
Empieza una vida nueva y mejor.
Dónde todo empieza - Fito y los Fitipaldis
No suelo tratar temas personales en este espacio. ¿A quién le importa?
Sería como alumbrar con los focos a un anónimo cualquiera. Por eso mejor centrarse en los de veras importantes, nuestros políticos por ejemplo.
Claro que esta mañana ningún titular me ha seducido lo bastante, por no hablar de que a la luz del segundo puesto de Alonso en la clasificación del Gran Premio, las portadas de los diarios generalistas abren en exclusiva como si fueran solamente deportivos.
Hasta Ferguson aparece entre los titulares. Por lo que se ve en el mundo se ha parado todo menos el deporte. No hay noticias buenas y lo que es mejor, tampoco malas.
Y que voy a contar sobre eso. Fernando es un doble campeón del mundo. No nos echemos las manos a la cabeza porque ahora, escaso de combustible, haya conseguido una buena posición para la guerra de mañana.
Es por tanto que hoy no tengo mucho que decir sobre la actualidad, generalmente rabiosa de noticias que me vuelven justiciero impetuoso saldando cuentas. Claro que hoy no, hoy hace un sol espléndido y estoy en la prórroga que tiene al árbitro más atento al reloj que al juego.
Así que contaré que esta noche regreso a casa. Las vacaciones acaban con cara de pena. Me esperan otro buen puñado de horas en autobús y echando un cálculo sencillo estaré en Santander rondando las 9 de la mañana. Con lo que espero estar en casa a la hora de comer.
Pero es no es lo más importante por ocurrir. En 10 días Sestea vendrá conmigo para empezar una vida juntos. Mismo espacio todo el tiempo.
Ha llovido mucho desde que el 13 de marzo de 1997 le dije que si ella quería, podíamos probar.
Empieza una vida nueva y mejor.
viernes, 17 de abril de 2009
Lección magistral
Mis días sin ti son tan absurdos.
Moscas en la casa - Shakira
La que nos dan nuestros políticos ¿quién si no?
Ayer se alborotó el gallinero que ya es de por si la asamblea de Madrid, y no por las profundas disquisiciones políticas, ni por la euforia desatada al hallar, aguja en un pajar, las soluciones que solucionan esta crisis y las que estén por venir.
No, ayer me montó la marimorena en el hemiciclo porque la presidente de la cámara les prohibió a sus señorías, tiene huevos llamarlos así, la entrada de botellines de agua (llenos). Y no porque se los vayan a lanzar unos a otros, que poco les falta, sino porque nuestros excelsos oradores cuando no pensadores se beben las botellas con la misma sangre fría con que nuestros políticos se encaran en los debates de las elecciones, y claro, con aquellos tembleques en la mano el agua se termina derramando. Y ya han sido varias veces que, al derramar el agua por encima de las circuiterías que dan lugar a esas apretadas votaciones electrónicas, el sistema ha colapsado. Así que como el político es animal de no tropezar dos veces con el mismo pedrusco, la presidenta, habida cuenta de que no podría sostener las botellas de todos los diputados, para ser ella la que se las llevara a la boca, decidió con buen juicio que para beber se pueden salir fuera, a los pasillos, habitat natural, con una razón más para hacerlo.
Pero lo que la presidenta no esperaba es encontrarse a la presidenta de la Comunidad de Madrid de cara, yendo ella misma en vez de mandar a uno de sus chóferes, en pos de una botellaja que introducir sobre la cabeza al modo de la lechera soñadora. Porque la Espe no es de irse tapando, que para eso tiene ese gracejo castizo y marrullero que tanto seduce en la capital. Así que contraviniendo la orden de la presidenta de la cámara, primera autoridad en ella, mediadora, entró a pecho descubierto con la botella desafiante. ¿Pero ustedes dos no son del mismo partido?
Lo son, por eso la presidenta, habida cuenta del revuelo por haber prohibido entrar botellines da marcha atrás y dice que adelante, que beban cuanto quieran, aunque para no humillarse del todo deja caer una perla. Que no se va a repetir ni una votación. Así que si alguien derrama el liquido elemento sobre los botones de votación y los resultados salen alterados, por ejemplo con más votos que diputados, o con la totalidad de los votos en un sentido o en el otro, es decir cualquier cosa imposible, entonces los darán por buenos ya que es el último bastión al que agarrarse cuando se pierde la batalla del agua.
¿Qué haríamos sin nuestros políticos? Casi se ponen de acuerdo en su derecho a derramarse el agua. Después de todo evidentemente la necesitan para echársela encima si es que les vence el sopor de una mañana trabajando.
A la hora de salir a coger el coche para ir a casa conviene estar bien despierto.
Moscas en la casa - Shakira
La que nos dan nuestros políticos ¿quién si no?
Ayer se alborotó el gallinero que ya es de por si la asamblea de Madrid, y no por las profundas disquisiciones políticas, ni por la euforia desatada al hallar, aguja en un pajar, las soluciones que solucionan esta crisis y las que estén por venir.
No, ayer me montó la marimorena en el hemiciclo porque la presidente de la cámara les prohibió a sus señorías, tiene huevos llamarlos así, la entrada de botellines de agua (llenos). Y no porque se los vayan a lanzar unos a otros, que poco les falta, sino porque nuestros excelsos oradores cuando no pensadores se beben las botellas con la misma sangre fría con que nuestros políticos se encaran en los debates de las elecciones, y claro, con aquellos tembleques en la mano el agua se termina derramando. Y ya han sido varias veces que, al derramar el agua por encima de las circuiterías que dan lugar a esas apretadas votaciones electrónicas, el sistema ha colapsado. Así que como el político es animal de no tropezar dos veces con el mismo pedrusco, la presidenta, habida cuenta de que no podría sostener las botellas de todos los diputados, para ser ella la que se las llevara a la boca, decidió con buen juicio que para beber se pueden salir fuera, a los pasillos, habitat natural, con una razón más para hacerlo.
Pero lo que la presidenta no esperaba es encontrarse a la presidenta de la Comunidad de Madrid de cara, yendo ella misma en vez de mandar a uno de sus chóferes, en pos de una botellaja que introducir sobre la cabeza al modo de la lechera soñadora. Porque la Espe no es de irse tapando, que para eso tiene ese gracejo castizo y marrullero que tanto seduce en la capital. Así que contraviniendo la orden de la presidenta de la cámara, primera autoridad en ella, mediadora, entró a pecho descubierto con la botella desafiante. ¿Pero ustedes dos no son del mismo partido?
Lo son, por eso la presidenta, habida cuenta del revuelo por haber prohibido entrar botellines da marcha atrás y dice que adelante, que beban cuanto quieran, aunque para no humillarse del todo deja caer una perla. Que no se va a repetir ni una votación. Así que si alguien derrama el liquido elemento sobre los botones de votación y los resultados salen alterados, por ejemplo con más votos que diputados, o con la totalidad de los votos en un sentido o en el otro, es decir cualquier cosa imposible, entonces los darán por buenos ya que es el último bastión al que agarrarse cuando se pierde la batalla del agua.
¿Qué haríamos sin nuestros políticos? Casi se ponen de acuerdo en su derecho a derramarse el agua. Después de todo evidentemente la necesitan para echársela encima si es que les vence el sopor de una mañana trabajando.
A la hora de salir a coger el coche para ir a casa conviene estar bien despierto.
jueves, 16 de abril de 2009
Las vacaciones
De nadie es el camino que no mira hacia atrás.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Yo tengo muy mal modo de afrontar las vacaciones. Y por ese modo de afrontarlas luego me pesa más. ¿Qué a qué me refiero?
A que vivo las vacaciones como si no fueran a terminar. Estoy en medio de un desierto sin una duna siquiera que llevarme a los ojos. Hago una perfecta desconexión de mi vida sin vacaciones. Así que si alguien me preguntara ahora por mi trabajo, por lo que hago, no diré que lo olvidé, sino que aquel, el que sea, no soy yo.
Ahora soy un extranjero sin entender una sola palabra. Un enajenado, un loco.
Uno de los dos lados de una moneda. Anverso y reverso de espaldas. De la existencia del otro lado tengo solamente una intuición. Como acerca de la existencia de un dios. Si estoy yo es que algo hay...
Y en el declinar del tiempo libre sigo sintiéndome afortunado.
Ojalá el presente se hiciera eterno...
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Yo tengo muy mal modo de afrontar las vacaciones. Y por ese modo de afrontarlas luego me pesa más. ¿Qué a qué me refiero?
A que vivo las vacaciones como si no fueran a terminar. Estoy en medio de un desierto sin una duna siquiera que llevarme a los ojos. Hago una perfecta desconexión de mi vida sin vacaciones. Así que si alguien me preguntara ahora por mi trabajo, por lo que hago, no diré que lo olvidé, sino que aquel, el que sea, no soy yo.
Ahora soy un extranjero sin entender una sola palabra. Un enajenado, un loco.
Uno de los dos lados de una moneda. Anverso y reverso de espaldas. De la existencia del otro lado tengo solamente una intuición. Como acerca de la existencia de un dios. Si estoy yo es que algo hay...
Y en el declinar del tiempo libre sigo sintiéndome afortunado.
Ojalá el presente se hiciera eterno...
lunes, 13 de abril de 2009
Repasando
Muchas palabras se pierden.
Te la creío tú - Chambao
Vaya soserío.
No hay una noticia cachonda que llevarse a la boca. Vaya periódicos aburridos esta mañana. Nadie se ha echado a las fieras para pegarse un baño en sus narices. Ni siquiera los políticos son capaces de dar ya una primera plana que consiga movilizarme en su contra. Y claro inventar por inventar...
Desayunar con un titular que dice que Zapatero pasa revista a sus vicepresidentes, que antes eran dos y ahora son tres, por aquello de economizar recursos en tiempos precarios, suena a chiste. Sobre todo porque eso no son en realidad reuniones de trabajo, sino reuniones de partido, que es lo malo cuando uno pone en los puestos de mayor responsabilidad a los mayores palmeros, se trata nada más de premiar lealtades que no son tales. Pues se trata de gente sin otra opción que aplaudir para medrar. Esta es la esencia de la política.
¿O es que en estos tres días de ¿trabajo? habrán conseguido alguna cosa?
Por lo pronto por lo que se ve Chaves prefirió ir a mojarse los pies a la costa contra el criterio de la vice De la Vega. Hace bien sí señor. Que los puentes son para cogerlos al vuelo, y además de estas cosas de palacio nadie espera sino que vayan despacio.
Yo siempre me he preguntado por la labor diaria de la ministra de defensa, es una de mis preguntas para la historia, uno de mis anhelos íntimos. Pero esta cuestión vale para el resto de los ministerios, empezando por ejemplo por la ministra de la igualdad.
Pero la culpa no es de ellos, su labor es una labor sorda y casi invisible para los no avispados como yo. Uno no ve fruto ninguno a tanto desempeño como uno imagina en esas reuniones de trabajo frente a las cámaras, pero la verdad es que no todos los trabajos relucen y son tan vistosos como un puente de Calatrava.
También nos cuentan que Sergio Ramos prefirió marcharse al acabar la primera parte del Madrid. La razón es sencilla, en el Bernabéu solamente jugaban sus compañeros por acercarse de nuevo al Barça, mientras que en las Ventas toreaba su amigo Talavante.
Pero todo esto no deja de ser chismorreo.
Con la de cosas que podría decir a lo largo del día y para lo poco que alcanza ahora.
Alegrémonos que Ferrero ha vuelto a ganar y en breve tendremos a Nadal "el conquistador" de nuevo sobre la arcilla.
Un lujo Montecarlo.
Te la creío tú - Chambao
Vaya soserío.
No hay una noticia cachonda que llevarse a la boca. Vaya periódicos aburridos esta mañana. Nadie se ha echado a las fieras para pegarse un baño en sus narices. Ni siquiera los políticos son capaces de dar ya una primera plana que consiga movilizarme en su contra. Y claro inventar por inventar...
Desayunar con un titular que dice que Zapatero pasa revista a sus vicepresidentes, que antes eran dos y ahora son tres, por aquello de economizar recursos en tiempos precarios, suena a chiste. Sobre todo porque eso no son en realidad reuniones de trabajo, sino reuniones de partido, que es lo malo cuando uno pone en los puestos de mayor responsabilidad a los mayores palmeros, se trata nada más de premiar lealtades que no son tales. Pues se trata de gente sin otra opción que aplaudir para medrar. Esta es la esencia de la política.
¿O es que en estos tres días de ¿trabajo? habrán conseguido alguna cosa?
Por lo pronto por lo que se ve Chaves prefirió ir a mojarse los pies a la costa contra el criterio de la vice De la Vega. Hace bien sí señor. Que los puentes son para cogerlos al vuelo, y además de estas cosas de palacio nadie espera sino que vayan despacio.
Yo siempre me he preguntado por la labor diaria de la ministra de defensa, es una de mis preguntas para la historia, uno de mis anhelos íntimos. Pero esta cuestión vale para el resto de los ministerios, empezando por ejemplo por la ministra de la igualdad.
Pero la culpa no es de ellos, su labor es una labor sorda y casi invisible para los no avispados como yo. Uno no ve fruto ninguno a tanto desempeño como uno imagina en esas reuniones de trabajo frente a las cámaras, pero la verdad es que no todos los trabajos relucen y son tan vistosos como un puente de Calatrava.
También nos cuentan que Sergio Ramos prefirió marcharse al acabar la primera parte del Madrid. La razón es sencilla, en el Bernabéu solamente jugaban sus compañeros por acercarse de nuevo al Barça, mientras que en las Ventas toreaba su amigo Talavante.
Pero todo esto no deja de ser chismorreo.
Con la de cosas que podría decir a lo largo del día y para lo poco que alcanza ahora.
Alegrémonos que Ferrero ha vuelto a ganar y en breve tendremos a Nadal "el conquistador" de nuevo sobre la arcilla.
Un lujo Montecarlo.
domingo, 12 de abril de 2009
La turista y la verdad del mundo
He soñado colores nuevos, días claros.
Pokito a poko - Chambao
Amanezco a los diarios digitales, que son gratis hasta que Gonzalez-Sinde o Ramoncín quieran. Ya sé que para decir eso uno tiene que tener ganas de demostrar que no sabe nada de nada. Pero yo hago gala de eso, y de mucho más en este espacio, que para eso es mío, ni se compra, ni se vende ni se alquila.
Leo en los periódicos el extraño suceso de la jovencita de 32 años (jovencita ¡sí!) que se lanzó al foso de los osos polares de un zoológico para darse un chapuzón. Dicen que no saben si lo hacía para quitarse la vida de una forma original o por los 25 grados de la temperatura ambiente en Berlín. De una forma u otra el resultado había de ser el mismo a poco que la moza se lo hubiera anticipado mentalmente. Pues si ella andaba perdiendo el tarro por culpa del calor, ¡cómo no iban a estar peor los osos polares!
Lo que ocurre es que vivimos tiempos en que la imaginación viene arrastrando los pies. ¿Cómo iba a imaginar que me atacarían? Sólo así se explica, por ejemplo, la programación televisiva, que es salvo raras excepciones merecedora de prisión incomunicada. Y la sensatez la tiene toda para él, Rafa Nadal, que hasta Federer o Guardiola pierden los papeles a la menor posibilidad. Así que no hagamos leña del árbol caído y observemos esa conducta normal dentro de la excentricidad del mundo.
Ocurrió que los osos son mucho más predecibles que las personas, y más acordes a su condición y a lo que se espera de ellos, así que decidieron tirar bocado a la paisana, pese a que fueron distraídos con trozos de comida por parte de un enjuto equipo de rescate. Que aquí en España enseguida sacamos a los helicópteros de salvación civil para salvar a los montañeros que deciden que pese a que todo es adverso, y que no deberían, tienen una cita ineludible con la montaña (y los helicópteros). Ahí está que la moza toda vez que se sentía refrescada hacía lo indecible después por remontar la tapia para volver junto a los animales de los vestidos y zapatos. Vaya angustia y mal rato.
Es todo esto en verdad de una normalidad muy racional. Obama se disloca la columna haciendo una reverencia al monarca de Arabia Saudí y la derecha que sobrepasa por ambos lados a McCain lo critica ferozmente. Hay nuevos motivos para la chanza ahora que las ocurrencias de Joaquín Phoenix entretienen, pero cada vez menos.
Yo me esfuerzo en los últimos días en encontrar algo de razón. La que me niegan los periódicos. Pero la gente parece enajenada y aunque busco la belleza que cantaba Luis Eduardo Aute no la encuentro ya salvo en el fútbol. Creo que va a ser mi morada para el futuro. Siendo del Athletic voy a correr al abrigo del fútbol del Barça, pues no se me ocurre un resguardo mejor frente a la realidad que el trenzado juego de Iniesta encontrando líneas que no podíamos ver como espectadores.
Motivos de asombro cada día. Hallazgos nuevos; inventos.
Mi guarida sería el fútbol del Barça y el discurso de Valdano.
Ahora que han encontrado la zona cerebral de la religiosidad tendremos que volver a los orígenes.
Al principio fue el balón.
Pokito a poko - Chambao
Amanezco a los diarios digitales, que son gratis hasta que Gonzalez-Sinde o Ramoncín quieran. Ya sé que para decir eso uno tiene que tener ganas de demostrar que no sabe nada de nada. Pero yo hago gala de eso, y de mucho más en este espacio, que para eso es mío, ni se compra, ni se vende ni se alquila.
Leo en los periódicos el extraño suceso de la jovencita de 32 años (jovencita ¡sí!) que se lanzó al foso de los osos polares de un zoológico para darse un chapuzón. Dicen que no saben si lo hacía para quitarse la vida de una forma original o por los 25 grados de la temperatura ambiente en Berlín. De una forma u otra el resultado había de ser el mismo a poco que la moza se lo hubiera anticipado mentalmente. Pues si ella andaba perdiendo el tarro por culpa del calor, ¡cómo no iban a estar peor los osos polares!
Lo que ocurre es que vivimos tiempos en que la imaginación viene arrastrando los pies. ¿Cómo iba a imaginar que me atacarían? Sólo así se explica, por ejemplo, la programación televisiva, que es salvo raras excepciones merecedora de prisión incomunicada. Y la sensatez la tiene toda para él, Rafa Nadal, que hasta Federer o Guardiola pierden los papeles a la menor posibilidad. Así que no hagamos leña del árbol caído y observemos esa conducta normal dentro de la excentricidad del mundo.
Ocurrió que los osos son mucho más predecibles que las personas, y más acordes a su condición y a lo que se espera de ellos, así que decidieron tirar bocado a la paisana, pese a que fueron distraídos con trozos de comida por parte de un enjuto equipo de rescate. Que aquí en España enseguida sacamos a los helicópteros de salvación civil para salvar a los montañeros que deciden que pese a que todo es adverso, y que no deberían, tienen una cita ineludible con la montaña (y los helicópteros). Ahí está que la moza toda vez que se sentía refrescada hacía lo indecible después por remontar la tapia para volver junto a los animales de los vestidos y zapatos. Vaya angustia y mal rato.
Es todo esto en verdad de una normalidad muy racional. Obama se disloca la columna haciendo una reverencia al monarca de Arabia Saudí y la derecha que sobrepasa por ambos lados a McCain lo critica ferozmente. Hay nuevos motivos para la chanza ahora que las ocurrencias de Joaquín Phoenix entretienen, pero cada vez menos.
Yo me esfuerzo en los últimos días en encontrar algo de razón. La que me niegan los periódicos. Pero la gente parece enajenada y aunque busco la belleza que cantaba Luis Eduardo Aute no la encuentro ya salvo en el fútbol. Creo que va a ser mi morada para el futuro. Siendo del Athletic voy a correr al abrigo del fútbol del Barça, pues no se me ocurre un resguardo mejor frente a la realidad que el trenzado juego de Iniesta encontrando líneas que no podíamos ver como espectadores.
Motivos de asombro cada día. Hallazgos nuevos; inventos.
Mi guarida sería el fútbol del Barça y el discurso de Valdano.
Ahora que han encontrado la zona cerebral de la religiosidad tendremos que volver a los orígenes.
Al principio fue el balón.
jueves, 9 de abril de 2009
Los cromos
Se lo quitó tó la policía.
Mi primo Juan - Chambao
A mí particularmente me han matau.
Con el cambio de gobierno quiero decir. Porque yo lejos de ser zapaterista (no confundir con zapatista que es otra cosa), he descubierto ser, ahora me doy cuenta, solbista hasta la médula. Y mil crisis tengamos si es con Solbes de ministro de economía.
Alguien dirá que como puedo mantener tal cosa, en estos tiempos de acusada crisis económica ¿no será el culpable el bueno de Solbes de tal desaguisado? Si después de todo el lacayo aznarino dejó la hucha llena y las cuentas aparentemente saneadas. Más o menos como las de la caja castilla-la-mancha cuando creíamos que las tenían todas listas pa pasar revista, igualicas que las que dejó Pepe el del Popular antes de que entraran por la puerta los de la auditoría con los anteojos calados.
Claro que a Pepe ya se lo han perdonado, porque a fin de cuentas el dinero es solamente dinero, pura convención social de dar valor a un puñado de rectángulos en papel. Lo peor es para los que quedamos con trabajo todavía, pues yo sospecho que no tardarán en ofrecerle un buen puesto en algún banco, habida cuenta de su don de gentes y sus juegos malabares para ofrecer extra-tipos. Con ese currículo y como mera precaución un simple mecanismo de GPS que llevara al uso como los maltratadores con sentencia de alejamiento merecería confortable butacón en el consejo de administración del Santander, por lo menos. Claro que a Pepe el chisme no debería saltar con luces rojas en el panel cuando se acercara mucho a ningún objetivo, sino cuando se alejara en demasía, me temo.
Pero yo no soy nada pepista, al contrario. Soy solbista como he dicho. Tanto que no quiero pensar como habría resultado esta desaceleración de brusca sino fuera porque teníamos a Solbes en la butaca de las cuentas. No creo que el plan E sea cosa suya, sino más bien cosa de Zapatero que tiene estas costumbres de denominar a las cosas de forma tan chorra. O quizá sea decisión de José Blanco, del que oi el otro día en la radio que es una de las mejores cabezas del PSOE, ¡qué me aspen si lo entiendo! ¡Él o yo somos muy tontos! Ya lo he oído todo.
Valiente ministerio de fomento con Pepiño al mando. Las autovías deben estar a estas horas empezando a resquebrajarse.
Pero de Pepiño podremos hablar en el futuro hasta hartarnos. Es el juego del gobierno, dar a los bloggers motivos para seguir escribiendo. Yo quiero hablar hoy de Solbes que abandona el barco y contra pronóstico lo hace con el buque yendo a pique.
A mí no me duele reconocerlo, me he quedado bastante desamparado. Porque yo a Solbes lo tengo por el típico genio despistadillo. Pues nadie a estas alturas le va a negar a Solbes la inteligencia, aunque tenga ese aire confuso del que busca las gafas que tiene en las manos. Así que a falta de poder admirar alguna cosa en nuestros políticos a Solbes le admiraba la inteligencia con los números, yo que no sé hacer una división con divisor de dos digitos. Y saber que abandona el gobierno en estos tiempos de incertidumbre me ha enflaquecido la moral considerablemente.
¿Estamos ahora mejor o peor que con él? ¿Son mejores nuestras expectativas? ¿O son peores?
Probablemente los asiduos votantes del PP (del Popular :D) agradezcan su caída porque es caballería abatida del enemigo, pero todos recordamos el baile que le dio a Pizarro en aquel debate económico, en que uno parecía un catedrático y el otro el aprendiz sin más mérito que haberselo llevado todo puesto tras su paso por Endesa.
Hoy no puedo dejar de recordar las palabras de aquel coronel que fue Jack Nicholson en "Algunos hombres buenos" cuando le reprocha al abogado que lo único que había conseguido aquel día era haber debilitado un país. Probablemente en lo puramente económico hoy estemos un poco así.
Otra cosa es la fulana que han escogido como ministra de cultura, otro cargo con mucha miga, que sirve para ir invitada a los Goya. Por lo pronto es una firme defensora de la SGAE de Ramoncín y demás artistas, que en su mayoría no venden un disco ni un libro ni de casualidad. Que cobran un canon injusto en grabadoras, reproductores y cedés, pero además les parece mal el intercambio de música. ¿Pero no estamos pagando un canon para poderlo hacer? ¿No es esa precisamente la explicación? ¿O es que yo tengo que pagar un dinero a las sociedad general de autores por guardar en un compact las fotos de mi viaje al extranjero? ¿Y por las de un baño en pelotas?
Es posible que la doña esté tentada de imitar a Sarkozy procurando una nueva legislación que convierta en delincuentes a los mismos que le estamos pagando el sueldo, pero se enfrenta ante un adversario formidable. Zapatero es tan tonto que no se dio cuenta en el momento en que le dio la poltrona. Podemos perdonar que sean unos mangantes y unos torpes, pero no que limiten nuestras libertades.
¿O acaso los policías no comparten música? ¿Y los jueces?
Yo por lo pronto ya me he asociado a un grupo social en Facebook que le pide que se pire. Somos 10.000 cumplidos.
Probablemente nos importa un huevo quien gobierne. Son todos iguales.
¿Pero y los internautas? ¿Podremos hacer algo?
Mi primo Juan - Chambao
A mí particularmente me han matau.
Con el cambio de gobierno quiero decir. Porque yo lejos de ser zapaterista (no confundir con zapatista que es otra cosa), he descubierto ser, ahora me doy cuenta, solbista hasta la médula. Y mil crisis tengamos si es con Solbes de ministro de economía.
Alguien dirá que como puedo mantener tal cosa, en estos tiempos de acusada crisis económica ¿no será el culpable el bueno de Solbes de tal desaguisado? Si después de todo el lacayo aznarino dejó la hucha llena y las cuentas aparentemente saneadas. Más o menos como las de la caja castilla-la-mancha cuando creíamos que las tenían todas listas pa pasar revista, igualicas que las que dejó Pepe el del Popular antes de que entraran por la puerta los de la auditoría con los anteojos calados.
Claro que a Pepe ya se lo han perdonado, porque a fin de cuentas el dinero es solamente dinero, pura convención social de dar valor a un puñado de rectángulos en papel. Lo peor es para los que quedamos con trabajo todavía, pues yo sospecho que no tardarán en ofrecerle un buen puesto en algún banco, habida cuenta de su don de gentes y sus juegos malabares para ofrecer extra-tipos. Con ese currículo y como mera precaución un simple mecanismo de GPS que llevara al uso como los maltratadores con sentencia de alejamiento merecería confortable butacón en el consejo de administración del Santander, por lo menos. Claro que a Pepe el chisme no debería saltar con luces rojas en el panel cuando se acercara mucho a ningún objetivo, sino cuando se alejara en demasía, me temo.
Pero yo no soy nada pepista, al contrario. Soy solbista como he dicho. Tanto que no quiero pensar como habría resultado esta desaceleración de brusca sino fuera porque teníamos a Solbes en la butaca de las cuentas. No creo que el plan E sea cosa suya, sino más bien cosa de Zapatero que tiene estas costumbres de denominar a las cosas de forma tan chorra. O quizá sea decisión de José Blanco, del que oi el otro día en la radio que es una de las mejores cabezas del PSOE, ¡qué me aspen si lo entiendo! ¡Él o yo somos muy tontos! Ya lo he oído todo.
Valiente ministerio de fomento con Pepiño al mando. Las autovías deben estar a estas horas empezando a resquebrajarse.
Pero de Pepiño podremos hablar en el futuro hasta hartarnos. Es el juego del gobierno, dar a los bloggers motivos para seguir escribiendo. Yo quiero hablar hoy de Solbes que abandona el barco y contra pronóstico lo hace con el buque yendo a pique.
A mí no me duele reconocerlo, me he quedado bastante desamparado. Porque yo a Solbes lo tengo por el típico genio despistadillo. Pues nadie a estas alturas le va a negar a Solbes la inteligencia, aunque tenga ese aire confuso del que busca las gafas que tiene en las manos. Así que a falta de poder admirar alguna cosa en nuestros políticos a Solbes le admiraba la inteligencia con los números, yo que no sé hacer una división con divisor de dos digitos. Y saber que abandona el gobierno en estos tiempos de incertidumbre me ha enflaquecido la moral considerablemente.
¿Estamos ahora mejor o peor que con él? ¿Son mejores nuestras expectativas? ¿O son peores?
Probablemente los asiduos votantes del PP (del Popular :D) agradezcan su caída porque es caballería abatida del enemigo, pero todos recordamos el baile que le dio a Pizarro en aquel debate económico, en que uno parecía un catedrático y el otro el aprendiz sin más mérito que haberselo llevado todo puesto tras su paso por Endesa.
Hoy no puedo dejar de recordar las palabras de aquel coronel que fue Jack Nicholson en "Algunos hombres buenos" cuando le reprocha al abogado que lo único que había conseguido aquel día era haber debilitado un país. Probablemente en lo puramente económico hoy estemos un poco así.
Otra cosa es la fulana que han escogido como ministra de cultura, otro cargo con mucha miga, que sirve para ir invitada a los Goya. Por lo pronto es una firme defensora de la SGAE de Ramoncín y demás artistas, que en su mayoría no venden un disco ni un libro ni de casualidad. Que cobran un canon injusto en grabadoras, reproductores y cedés, pero además les parece mal el intercambio de música. ¿Pero no estamos pagando un canon para poderlo hacer? ¿No es esa precisamente la explicación? ¿O es que yo tengo que pagar un dinero a las sociedad general de autores por guardar en un compact las fotos de mi viaje al extranjero? ¿Y por las de un baño en pelotas?
Es posible que la doña esté tentada de imitar a Sarkozy procurando una nueva legislación que convierta en delincuentes a los mismos que le estamos pagando el sueldo, pero se enfrenta ante un adversario formidable. Zapatero es tan tonto que no se dio cuenta en el momento en que le dio la poltrona. Podemos perdonar que sean unos mangantes y unos torpes, pero no que limiten nuestras libertades.
¿O acaso los policías no comparten música? ¿Y los jueces?
Yo por lo pronto ya me he asociado a un grupo social en Facebook que le pide que se pire. Somos 10.000 cumplidos.
Probablemente nos importa un huevo quien gobierne. Son todos iguales.
¿Pero y los internautas? ¿Podremos hacer algo?
martes, 7 de abril de 2009
Comparaciones odiosas
De nadie es el camino que no mira hacia atrás.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Hoy he estado viendo la 2, aunque ahora ya no sé si volvió a ser la segunda cadena en vez de la 2, tras el cambio de logotipo y los colores corporativos. Que ahora son mucho más juveniles con ese naranja y ese azul, y esas tipografías tan esbeltas y tan de nuestro tiempo actual y del futuro más próximo.
Ver el documental de hoy me ha servido para dos cosas fundamentalmente. Una, descubrir que contra lo que pudiera parecer en mis aportaciones a este blog mi vida no es la más emocionante de todas. Vamos que no soy Indiana Jones corriendo con la bola gorda por detrás...
Aunque para eso voy encontrando remedios caseros, de los míos, que van más allá que programar satisfactoriamente una lavadora. Por ejemplo atreverme a poner la sudadera del Athletic, que es tarea solamente para valientes por los muchos prejuicios que pudiera haber y por la mala prensa de los boca a boca desinformados.
Ya sé que en cualquier caso no parece una odisea en la tercera fase. Ya dije que mi vida tiene bastante de anodino, salvo cuando me disfrazo de Niko Bellic y pierdo los papeles en Liberty City o cuando demuestro que al volante de uno de aquellos coches soy rápido como Alonso cuando coche y equipo reman para su beneficio.
Pero si de algo más sirvió el documental de hoy, y que pudiera ser reconocido en voz alta sin sentir asomo de vergüenza, es haberme dado cuenta de que con todo mi vida es mucho más emocionante que la de las avestruces. Que animalaco más horrible, con esos gestos tan poco estéticos, moviendo la cabeza como enloquecido y con aquellas plumas tan inútiles desparramadas de cualquier modo.
Vaya vida más cansina y más triste. Todo el día dando vuelta a los huevos, propios y ajenos, y sentando las posaderas para que a la larga nazcan unos bichos tan feos. Que los gremlins malos eran mil veces más adorables.
Claro que habría que preguntarse acerca de qué podíamos esperar de un animal que es todo cuello, tronco y patas, con esa cabecita que es como un guisante. ¿Qué esperábamos? ¿Qué resolviera logaritmos neperianos?
¿Qué tuviera el rico lenguaje de ultrasonido de nuestros amigos delfines que son mucho más listos que nosotros?
Pues no, estos solamente saben intentar unos graznidos, correr como tontuelos y mover los malditos huevos.
Y esos gestos tan feos para reconocerse, ahuyentarse o seducirse...
En fin, yo me lo monto mil veces mejor:
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Hoy he estado viendo la 2, aunque ahora ya no sé si volvió a ser la segunda cadena en vez de la 2, tras el cambio de logotipo y los colores corporativos. Que ahora son mucho más juveniles con ese naranja y ese azul, y esas tipografías tan esbeltas y tan de nuestro tiempo actual y del futuro más próximo.
Ver el documental de hoy me ha servido para dos cosas fundamentalmente. Una, descubrir que contra lo que pudiera parecer en mis aportaciones a este blog mi vida no es la más emocionante de todas. Vamos que no soy Indiana Jones corriendo con la bola gorda por detrás...
Aunque para eso voy encontrando remedios caseros, de los míos, que van más allá que programar satisfactoriamente una lavadora. Por ejemplo atreverme a poner la sudadera del Athletic, que es tarea solamente para valientes por los muchos prejuicios que pudiera haber y por la mala prensa de los boca a boca desinformados.
Ya sé que en cualquier caso no parece una odisea en la tercera fase. Ya dije que mi vida tiene bastante de anodino, salvo cuando me disfrazo de Niko Bellic y pierdo los papeles en Liberty City o cuando demuestro que al volante de uno de aquellos coches soy rápido como Alonso cuando coche y equipo reman para su beneficio.
Pero si de algo más sirvió el documental de hoy, y que pudiera ser reconocido en voz alta sin sentir asomo de vergüenza, es haberme dado cuenta de que con todo mi vida es mucho más emocionante que la de las avestruces. Que animalaco más horrible, con esos gestos tan poco estéticos, moviendo la cabeza como enloquecido y con aquellas plumas tan inútiles desparramadas de cualquier modo.
Vaya vida más cansina y más triste. Todo el día dando vuelta a los huevos, propios y ajenos, y sentando las posaderas para que a la larga nazcan unos bichos tan feos. Que los gremlins malos eran mil veces más adorables.
Claro que habría que preguntarse acerca de qué podíamos esperar de un animal que es todo cuello, tronco y patas, con esa cabecita que es como un guisante. ¿Qué esperábamos? ¿Qué resolviera logaritmos neperianos?
¿Qué tuviera el rico lenguaje de ultrasonido de nuestros amigos delfines que son mucho más listos que nosotros?
Pues no, estos solamente saben intentar unos graznidos, correr como tontuelos y mover los malditos huevos.
Y esos gestos tan feos para reconocerse, ahuyentarse o seducirse...
En fin, yo me lo monto mil veces mejor:
Me voy de vacaciones.
Ahí queda eso.
lunes, 6 de abril de 2009
Este Pepe
Podría engañarte si se me diera mentir.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
No voy a hablar del PP. No tengo ninguna gana de meterme en ese lodazal.
Prefiero hablar de nuestro Pepe, el del Popular. Que lo mismo te vende un azulejo que una cuenta opaca para Hacienda (en los tiempos en que Hacienda no tenía rayos X).
Dice el fulano que ya tenía ganas de que lo pescaran. Vamos que no es que se entregara a la policía, no nos cree tan tontos como para que tragáramos tanto, pero que sí sentía en el pecho la llamada de la patria, y tenía el corazón compungido de un cierto remordimiento, o quizá era hambre, a juzgar por su perfil glotón.
El caso es que el fulano, que ya era un mandamás de los azulejos allá por México, más o menos como Isabel Preysler aquí, no quiso renunciar a visitar Estados Unidos para una feria azulejera, donde de seguro haría un millón de clientes más, o quizá tan solo 300, trescientos serán suficientes.
Claro que al tipo le falta un dedo, y esto hizo sospechar a las autoridades americanas que son las mismas que le habían de proporcionar el visado. Y si fueron capaces de crear Guantánamo saltándose todas las normas internacionales a la torera, como no van a sospechar de un fulano con nueve dedos visibles, los de las manos, en vez de los 10 reglamentarios. Lo mismo que si fuera tuerto y los mirara mal con el ojo gris perla. Es conocido que la sagacidad de los americanos les lleva a preguntar a los que visitan el país aquello de si como visitante lleve entre sus planes atentar contra el presidente a borde del Air Force One o de cualquier otro medio de locomoción que la prudencia aconseje.
Y es que uno puede ser un asesino potencial, pero no tiene porque ser además un mentiroso. Sería tener demasiadas taras.
Pues bien, volvamos al bueno de Pepe, que ya barrunta que puede que le terminen cogiendo 18 años después de mangar la pasta y ponerse a correr. Apenas quedaban 2 añitos para que los delitos prescribieran, porque los delitos prescriben obviamente, pues hay que reconocer el mérito al evadido, si está tanto tanto tiempo sin que su camino se cruce con nosotros, un, dos tres, escondite inglés, entonces lo olvidamos y seguimos como si no hubiera pasado nada.
A punto de librarse el bueno de Pepe y resulta que le abordan 60 boinas verdes americanos. Con lo poca cosa que es y lo muy mayor que está. Vamos lo mismito que el día en que los portugueses cayeron encima del espantajo solitario.
Ambos se vieron de repente liberados (interiormente en la misma medida que presos exteriormente).
Soy yo, y una vez reducido le doy una ostia.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
No voy a hablar del PP. No tengo ninguna gana de meterme en ese lodazal.
Prefiero hablar de nuestro Pepe, el del Popular. Que lo mismo te vende un azulejo que una cuenta opaca para Hacienda (en los tiempos en que Hacienda no tenía rayos X).
Dice el fulano que ya tenía ganas de que lo pescaran. Vamos que no es que se entregara a la policía, no nos cree tan tontos como para que tragáramos tanto, pero que sí sentía en el pecho la llamada de la patria, y tenía el corazón compungido de un cierto remordimiento, o quizá era hambre, a juzgar por su perfil glotón.
El caso es que el fulano, que ya era un mandamás de los azulejos allá por México, más o menos como Isabel Preysler aquí, no quiso renunciar a visitar Estados Unidos para una feria azulejera, donde de seguro haría un millón de clientes más, o quizá tan solo 300, trescientos serán suficientes.
Claro que al tipo le falta un dedo, y esto hizo sospechar a las autoridades americanas que son las mismas que le habían de proporcionar el visado. Y si fueron capaces de crear Guantánamo saltándose todas las normas internacionales a la torera, como no van a sospechar de un fulano con nueve dedos visibles, los de las manos, en vez de los 10 reglamentarios. Lo mismo que si fuera tuerto y los mirara mal con el ojo gris perla. Es conocido que la sagacidad de los americanos les lleva a preguntar a los que visitan el país aquello de si como visitante lleve entre sus planes atentar contra el presidente a borde del Air Force One o de cualquier otro medio de locomoción que la prudencia aconseje.
Y es que uno puede ser un asesino potencial, pero no tiene porque ser además un mentiroso. Sería tener demasiadas taras.
Pues bien, volvamos al bueno de Pepe, que ya barrunta que puede que le terminen cogiendo 18 años después de mangar la pasta y ponerse a correr. Apenas quedaban 2 añitos para que los delitos prescribieran, porque los delitos prescriben obviamente, pues hay que reconocer el mérito al evadido, si está tanto tanto tiempo sin que su camino se cruce con nosotros, un, dos tres, escondite inglés, entonces lo olvidamos y seguimos como si no hubiera pasado nada.
A punto de librarse el bueno de Pepe y resulta que le abordan 60 boinas verdes americanos. Con lo poca cosa que es y lo muy mayor que está. Vamos lo mismito que el día en que los portugueses cayeron encima del espantajo solitario.
Ambos se vieron de repente liberados (interiormente en la misma medida que presos exteriormente).
Soy yo, y una vez reducido le doy una ostia.
El preso
Nadie te roba nada.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Lo dejo aquí porque dentro de unos años, cuando regrese parecerá un chiste, pero lo habré olvidado.
"Saben aquel que diu..." que al multi-delincuente Bushi, que más que Bushi es un bicho, malo, malo, malo, lo dejaron libre aunque debían llevarlo a la cárcel otra vez, porque un políglota de estos ha cometido delitos graves en varios países. Pero no es difícil imaginar el diálogo del preso con los policías:
- Pues ha dicho el señor juez que estoy libre de todo este embrollo. Na más que me presente presentable en el juzgado cada 15 días.
- Así es, amigo. (Responderá el primero de los policias guiñando un ojo, que a estos albanokosovares con calidades de asesino son muy peligrosos, y si están presos no les faltan compañeros de andanzas de nombres igualmente impronunciables y tan peligrosos como él y con lo mismo, más o menos por perder).
- Pues entonces, si no les parece mal, me van soltando, que estos grilletes ni resultan favorecedores ni son excesivamente cómodos.
- ¡Va a tener razón el cabroncete! Mira que salau - que opondrá el segundo policía.
- Engaaaa anda, sé bueno ¿eh? - volverá a apuntar el primero de los polis, guiñando el ojo de nuevo.
Y detrás el segundo:
- Te llevamos a algún lado. Tenemos el coche patrulla aquí mismo.
A lo que el asesino responderá que gracias pero no. Que tanto tiempo sin pisar la calle le ha entumecido las piernas y las ganas de cometer delitos. Mejor si se va dando un paseíto, a ver qué nueva ocurrencia se le ocurre. Bendita inspiración.
Y asi se irá remontando la calle como si tal cosa. Pero lo más curioso es que hace unos días ocurrió más o menos lo mismo con otro de los que patearon el culo a Jose Luis Moreno al grito de la caja o la vida, a lo que el ventrílocuo respondía sin mover apenas la boca, en un murmullo que para llevar la caja habría que matarlo. Pues el Moreno da la pinta de ser de los que no da una puntada sin hilo, y de los que cuenta las monedas cada noche a la luz de una vela.
Pues sí oiga, al otro también lo dejaron libre porque en este país somos todos un poco como cantaba Julito Iglesias, nos encanta tropezar mil veces con la misma piedra. Claro que el galán no tenía entre sus cualidades manejarse con astucia, y fue interceptado tres días después en una zona que ya frecuentaba en sus años mozos. ¡Maldita sea, merecía la pena el riesgo! ¡Qué bonitos recuerdos!
Así somos en este país, que tenemos dos cuerpos policiales de ámbito nacional na más y no se aclaran entre ellos. Guardia Civil y Policía Nacional echándose las culpas en esta comedia. Y da gracias, que no sería la primera o la segunda vez que los cuerpos policiales se lían a darse de disparos y sin balas de goma. A ver quien puede más. O quizá la culpa sea del juez que le dijo a Bushi, es de presumir que ante la guardia pretoriana, aquello de notifíqueme su cambio de residencia, de producirse, cada 15 días. Yo lo espero aquí mismo, detrás de este escritorio
¡Pero alma de cántaro no te parece bastante cruel referirte así a alguien que lo más que se mueve es de la celda al patio!
O tal vez sea que al juez no le funciona el ordenador. Y claro, cree que es un delincuente común, con casi ningún asesinato a sus espaldas, con esa pila de expedientes sin resolver y que puede ser que no se resuelvan nunca. Claro que ya anuncian a bombo y platillo la nueva oficina judicial, que es algo realmente hermoso, como un amanecer naranja por encima de la montaña.
Fíjate lo bien que funciona sin embargo lo de Hacienda. Que pueden saber con cuantos billetes de a quinientos emparedas tus paredes, o con cuantos de esos haces bolsas de basura a lo Julián Muñoz.
Espera un momento...
Resulta que Hacienda ha enviado 140.000 borradores erróneos. Se han hecho la picha un lío con los 400 euros de marras.
Si no te los quitaste entonces, hazlo ahora (uff, casi se les olvida). ;)
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Lo dejo aquí porque dentro de unos años, cuando regrese parecerá un chiste, pero lo habré olvidado.
"Saben aquel que diu..." que al multi-delincuente Bushi, que más que Bushi es un bicho, malo, malo, malo, lo dejaron libre aunque debían llevarlo a la cárcel otra vez, porque un políglota de estos ha cometido delitos graves en varios países. Pero no es difícil imaginar el diálogo del preso con los policías:
- Pues ha dicho el señor juez que estoy libre de todo este embrollo. Na más que me presente presentable en el juzgado cada 15 días.
- Así es, amigo. (Responderá el primero de los policias guiñando un ojo, que a estos albanokosovares con calidades de asesino son muy peligrosos, y si están presos no les faltan compañeros de andanzas de nombres igualmente impronunciables y tan peligrosos como él y con lo mismo, más o menos por perder).
- Pues entonces, si no les parece mal, me van soltando, que estos grilletes ni resultan favorecedores ni son excesivamente cómodos.
- ¡Va a tener razón el cabroncete! Mira que salau - que opondrá el segundo policía.
- Engaaaa anda, sé bueno ¿eh? - volverá a apuntar el primero de los polis, guiñando el ojo de nuevo.
Y detrás el segundo:
- Te llevamos a algún lado. Tenemos el coche patrulla aquí mismo.
A lo que el asesino responderá que gracias pero no. Que tanto tiempo sin pisar la calle le ha entumecido las piernas y las ganas de cometer delitos. Mejor si se va dando un paseíto, a ver qué nueva ocurrencia se le ocurre. Bendita inspiración.
Y asi se irá remontando la calle como si tal cosa. Pero lo más curioso es que hace unos días ocurrió más o menos lo mismo con otro de los que patearon el culo a Jose Luis Moreno al grito de la caja o la vida, a lo que el ventrílocuo respondía sin mover apenas la boca, en un murmullo que para llevar la caja habría que matarlo. Pues el Moreno da la pinta de ser de los que no da una puntada sin hilo, y de los que cuenta las monedas cada noche a la luz de una vela.
Pues sí oiga, al otro también lo dejaron libre porque en este país somos todos un poco como cantaba Julito Iglesias, nos encanta tropezar mil veces con la misma piedra. Claro que el galán no tenía entre sus cualidades manejarse con astucia, y fue interceptado tres días después en una zona que ya frecuentaba en sus años mozos. ¡Maldita sea, merecía la pena el riesgo! ¡Qué bonitos recuerdos!
Así somos en este país, que tenemos dos cuerpos policiales de ámbito nacional na más y no se aclaran entre ellos. Guardia Civil y Policía Nacional echándose las culpas en esta comedia. Y da gracias, que no sería la primera o la segunda vez que los cuerpos policiales se lían a darse de disparos y sin balas de goma. A ver quien puede más. O quizá la culpa sea del juez que le dijo a Bushi, es de presumir que ante la guardia pretoriana, aquello de notifíqueme su cambio de residencia, de producirse, cada 15 días. Yo lo espero aquí mismo, detrás de este escritorio
¡Pero alma de cántaro no te parece bastante cruel referirte así a alguien que lo más que se mueve es de la celda al patio!
O tal vez sea que al juez no le funciona el ordenador. Y claro, cree que es un delincuente común, con casi ningún asesinato a sus espaldas, con esa pila de expedientes sin resolver y que puede ser que no se resuelvan nunca. Claro que ya anuncian a bombo y platillo la nueva oficina judicial, que es algo realmente hermoso, como un amanecer naranja por encima de la montaña.
Fíjate lo bien que funciona sin embargo lo de Hacienda. Que pueden saber con cuantos billetes de a quinientos emparedas tus paredes, o con cuantos de esos haces bolsas de basura a lo Julián Muñoz.
Espera un momento...
Resulta que Hacienda ha enviado 140.000 borradores erróneos. Se han hecho la picha un lío con los 400 euros de marras.
Si no te los quitaste entonces, hazlo ahora (uff, casi se les olvida). ;)
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