miércoles, 15 de julio de 2009

Preparando la salida

Sabes donde estoy.

Resumiendo - Joaquín Sabina




Me voy de vacaciones. Pongamos que una semanita a Túnez, confrontación de culturas, gastronomía-regateo, maratón de autocar, madrugones y toda esa vaina. ¿De verdad quieres eso?

Sentadita a mi lado voy a llevar a Sestea. Creo que se quiere quedar conmigo todo el tiempo. ¡Vaya suerte la mía! :)

Pongamos que luego me voy a tomar el sol al mediterráneo. Las sombras de los edificios alcanzan el mar después de las 4 de la tarde.
La playa más bonita es siempre por la tarde.

En estos días de asueto encuentro mejor el sentido de la vida.

Se lo estoy encontrando.

Que no se me olvide ,)

martes, 14 de julio de 2009

La negligencia

No quieras ocultar que has pasado sin tropezar.

Duelo de gigantes - Antonio Vega




Enchufar en vena leche es mortal de necesidad. Lo del bebé de Madrid, el hijo de Dalila, la chiquilla a la que diagnosticarle gripe A no sirvió para salvarla ha sido, con perdón, una cagada en toda regla.

La verdad es que no quiero ponerme en la piel de la enfermera, auxiliar o quien fuera que cometió tan trágico error. El día parece normal y corriente, en su transcurrir cotidiano cuando uno no se fija, está hablando del tiempo, de los planes futuros, y no se da cuenta de qué es lo que tiene en las manos y donde lo pone.

Leo que la persona en cuestión estaba haciendo una labor para la que era nueva, aún más, que no era su labor sino de una compañera que salió para una urgencia. Pequeñas urgencias cotidianas de algunos grandes profesionales. Habría que saber si había urgencia en realidad, vida o muerte en otro lado, o se fue a hacer la compra en el supermercado, o fue a alquilar un vídeo al videoclub. Que la costumbre y los horarios del almuerzo provocan coincidencias muy malas. Pero la cuestión principal es que esta otra le debió decir que marchara sin mayor problema, que ya se ocupaba ella de atender al bebé. ¿Y lo sabía hacer o no tenía ni idea?

Lo sabía hacer a la perfección. Ni siquiera era difícil. Pero estamos en medio de este verano caluroso, de tirantes y alpargatas, con la cabeza en otra cosa.

Yo aún reconociendo la gravedad del caso, lo terrorífico que es, no puedo evitar ponerme en el lugar de esa persona que hoy está pasando los peores días de su vida. ¡Es tan fácil no fijarse en las cosas! ¡Es tan sencillo equivocarse!

Leo que pudiera ser condenada hasta a 4 años de prisión por homicidio involuntario. Que a Farruquito le cayeron dos por atropellar a aquel fulano, del que todos hemos olvidado el nombre salvo su familia y esposa. O quizá yo no lo haya olvidado. Benjamín Olalla se llamaba.

Así que si aquel gitano salió a los dos años tras a matar a un joven, al que había atropellado con su flamante BMW para el que no tenía carné. Que luego aceleró y se marchó quemando goma y saltando los semáforos en rojo. Que intentó encasquetarle el muerto al hermano cuando se vio cercado. Y todo porque con sus bailes espasmódicos era baluarte de su familia entera. El que llevaba el pan a la mesa, el pan y todo lo demás.

Nuestra justicia siempre haciendo justicia. Es ciega sorda y manca.

Si a Farruquito le encontraron a faltar de los escenarios nada más por dos años, para esta chica bastaría con darle trabajo en otra cosa.

Destino terrible. Hay días que no merecen ser vividos.

lunes, 6 de julio de 2009

La pota

Secrets.

Mike Oldfield



Ver a Camps aferrándose al sillón pese a estar imputado por cohecho y por sinvergüenza. Ver al Bárcenas ladrón y sino al tiempo, y pese a todo ver también al PP haciendo piña, sin pedir explicaciones, sin echar a nadie, blandiendo la presunción de inocencia que no vale a los jueces que los investigan, porque hay indicios, y cuando hay indicios suele haber delincuentes.

Y en el otro lado Chaves, y el manda más del CNI, que tiene guasa la cosa, le llaman CNI cuando seguro que es peor que la TIA de Mortadelo y Filemón. ¿O no es de chiste que tengamos un centro de inteligencia y nos vaya como nos va?

Tan cómico como los setenta y tantos asesores de Zapatero. ¿Hay alguien que no se parta de risa?


Ocurre que en la misma comparecencia la Cospedal dice que no van a tomar medidas porque creen en ellos, en su propia chusma. Para luego arremeter contra la chusma de los otros, los de la competencia; para que a unas pocas calles ocurra justo lo contrario. Leire Pajín dice que los del PP están en el barro hasta las cejas, pero que los propios han hecho un gran servicio a la sociedad.

Esos son nuestros políticos. Lo mejor de cada casa.


Yo, personalmente, tengo unas ganas de echar la pota que no puedo más.

Si pudiera morir de asco no llegaba a mañana.

sábado, 4 de julio de 2009

De fútbol y esas cosas

The source of secrets.

Mike Oldfield



Muerto Michael Jackson vayamos a cosas menos importantes. ¿Pero qué estás diciendo? ¡Si estando vivo no eres capaz de recordar si llegaste a escribir algo aquí sobre él!

El Real Madrid ha seguido con sus fichajes galácticos. ¿Pero ahora vas a hablar de fichajes galácticos florentinos? ¡Tan poco da de si la actualidad?

Leí hace poco que el propio Real Madrid como institución vale menos que Cristiano Ronaldo. Así que el Madrid ha logrado lo impensable. Meter la muñeca rusa más gorda dentro de la más pequeñita.

Claro que ahí están los bancos y Caja Madrid, que cuando no se la disputan Gallardón y Esperanza da para muchas otras cosas. Llegan con el crédito y lo que haga falta. Que dios les conserve la vista tanto como a Cristiano las piernas. No vayan a rompersele por 4 sitios distintos de tanto patear coches al paso, con fotógrafo-fan incluido.

Pues esta gente que rodea el fútbol son en realidad fans también de las super-estrellas. ¿Cómo explicarse sino lo muy palizas que son? Yo que no rodeo este mundo también lo he sido, como he dejado constancia, esta vez sí, en el blog. Que no pocos post han versado sobre Beckham, que seduce a hombres y mujeres, heteros y homosexuales por igual. Y fue en aquellos post más leídos, pues como ya me encargué de demostrar la palabra Beckham llama a nuevos lectores. Es reclamo como las miguitas de pan a las palomas o los cubos de basura a las gaviotas, que hacían mejor impresión volando libres en las canciones de Jose Luis Perales.

Quizá el único periodista deportivo que no es fan de nada sea el tal Alcalá, que lo reconocía muy ufano, el no es seguidor de nadie salvo de la cadena Ser, que es la que le paga. Que listo el Alcalá, tal vez haría bien en recordarlo en estos días que agazapan crisis y paro en todos los rincones, no le vayan a dar boleto por manta, pesado y repugnante.

Claro que si hablamos claro habría que considerar que estos periodistas tienen muy poco éxito por lo general. Es raro dar con uno que sepa siquiera escribir sin faltas de ortografía, aunque ahí esta Bill Gates y su Microsoft Word para remediarlo. Claro que siendo capaz de tanto, el Word no es capaz de corregir el estilismo, y la mayor parte de los artículos estás escritos talmente como si al teclado se sentara un niño de seís años bastante analfabeto. Está visto que para aprobar el periodismo la redacción no tiene mucha importancia.

Francamente, yo escribo bastante mejor que casi todos los articulistas que me encuentro en cualquier periódico. Y no es que yo sea Calderón de la Barca precisamente. Que he conocido mucha gente que escribe mejor que yo, y mucha más que escribe mejor que todos estos periodistillas. Por eso para uno que sale bueno se lo están rifando. Y no estoy hablando de Alcalá, por mucho que se adorne rumboso y romántico en sus descripciones fantasmagóricas, sino de Santiago Segurola, que va de alto cargo a todos los periódicos. Con su pluma como aval.

En fin, nada más quería volver para demostrar que sigo vivo. Que puede que no escriba ahora demasiado, pero tengo aún un arsenal contra la clase política. Espera Bárcenas, Rajoy y esperanza. Tengo aspiraciones aún de ser mejor y tengo la música.

Gracias Michael Jackson, me he convertido al homenaje constante; y hoy gracias, Mike Oldfield.

miércoles, 1 de julio de 2009

MJJ

Has sido el mejor de todos.

Anado



Vivimos un mundo paradójico. Yo siento realmente como algo propio la muerte de Michael Jackson. Que difícil es aún creerlo. Sin embargo sé bien que Michael no vivió según los parámetros normales que nos rigen a todos los demás. ¿Cómo entender que muriera dejando deudas? Es inconcebible.

El mundo se duele por la muerte del artista y coincide en días con la muerte de Vicente Ferrer que ha dolido muy poco, en comparación. He ahí la paradoja y lo injusto, quizá.

Un buen hombre que dedicó la vida para mejorar las de los demás, y esto vale para los dos. Claro que uno ha abierto los diarios de prensa e internet y ha inundado la televisión mientras el otro ha pasado prácticamente desapercibido. Aunque en el caso de Michael aparentara ser alguien desnortado, perdido sin brújula, persiguiendo una felicidad demasiado esquiva. Mientras el otro sabía perfectamente qué hacer y por quién luchar.

Parece obvio que la persona, Michael Jackson se vio sobrepasado por un éxito rotundo y sin parangón. ¿Cómo habrías hecho tú?

Yo siempre creí que ante idénticas circunstancias habría sabido mantener los pies en el suelo. Y habría dejado las cirugías para reparaciones más urgentes que mi propia fachada. Habría caminado por la vida con una camisa a cuadros, disfrutando de viajes y de los míos. Fan de lo anónimo cuando serlo es imposible.

Hoy leo que el chaval que lo acusó de abusos allá por el 93 mentía. Lo reconoce en los periódicos, le recordaba el nombre, Jordan Chandler. Fue una estratagema victoriosa de su propio padre para salir de la pobreza. Les salió bien, 22 millones de dólares dieron para coger el sueño con mejores sábanas. Pero no sirvieron para hacer que Michael cayera en la cuenta de que a su edad vivir rodeado de niños, sin ser propios y hasta siéndolos, era una mala idea.

Por eso, no había que ser un lince para algún tiempo después alguien le copiara la estrategia, pero esta vez no hubo fortuna y silencio sino humillación pública y prensa sensacionalista asomándose a la foto asustada del cantante frente a la policía. Y Michael se vio de nuevo ante los tribunales, como otras veces para temas menos perversos, para demostrar que era "no culpable". Así fue, y así se lo reconocieron, aunque esa sombra le iba a acompañar siempre. Al menos hasta después de muerto.

Quizá ahora se le haga justicia también en ese plano personal. Ese plano que algunos han afrontado olvidando todo lo demás. Como si fuera un pervertido, un pederasta incapaz de haber hecho nada más en la vida que perseguir niños en medio de un parque de atracciones. ¡Con qué saña lo persiguieron hasta en los días posteriores a su muerte! ¡Cuántos ojos escrutando sus mejillas o el puente de su nariz! ¡La descomposición misma de su piel, dos metros cuadrados que cubren todo el cuerpo!

Era humano y nada más, pero siendo mentira lo de los abusos ¿qué nos queda? ¿qué era tan malo en él? Asomar a su niño por fuera de la barandilla. Imperdonable, pero nada más.


Yo, no me duele reconocerlo, he tenido mis momentos de emoción en estos días, oyendo una canción u otra. Viendo a toda la gente que había decidido ignorarlo en plena calle haciendo una procesión de duelo. He crecido con sus canciones y en ellas se pierden mis propios recuerdos. Y sin embargo alguna vez, yo mismo, me había imaginado que no podía durar, que se nos estaba yendo, como las cosas buenas, que la muerte hace más justicia que la vejez, y llegué a imaginar el dolor que habría de darse cuando faltara, y el reconocimiento que debía tener por haber sido el más grande.

Más o menos como ha ocurrido. Ahora vuelve a ser el número uno en ventas. Se acaban sus discos en las tiendas y ya los están fabricando nuevos. Son los mismos discos-cd relucientes porque se venden 8000 veces más. Se buscan discos de vinilo para volver a los 80 cuando era un rey incomparable. Es de lo poco que suena como entonces. Pero también hay otras canciones recientes y recónditas que fueron ignoradas por Sony en sus promociones cada vez más raquíticas. Y esas sonaran para muchos como auténticos hallazgos. Para todos esos que se asomen al artista ahora, cuando el cuerpo dejó de estar caliente.

Lástima el disco nuevo, decía que tenía una canción que era de lo mejor desde Billie Jean, lástima la promesa de un nuevo álbum que diera esplendor a la cruzada de Jackson por permanecer de frente contra el mundo. La muerte nos lo ha hurtado. Lástima de esas nuevas canciones que sonaban ya para él, que las podía tararear antes de darle forma y que ya nunca serán.

Que pena que no quede la esperanza siquiera de revivirlo en el don de sus propios hijos. Merecería vivir muchos años solamente por eso.

Pero ni siquiera son suyos.

Maldito loco genial.