martes, 18 de noviembre de 2014

El Kredito.

Negro como los ángeles de Machín.

Así estoy yo sin ti - Joaquín Sabina.


Ayer conté que soy inmune a la publicidad televisiva. Y es verdad, lo que no quita que, tengo ojos en la cara, la vea cuando la echan.

La televisión está plagada de anuncios de una calidad ínfima, pero no quisiera pasar sin detenerme por el de Kredito24.es

Lo recuerdo por si alguien no sabe de qué hablo. Aparece un fulano ante un cajero automático y le da por todo pedir 500 euros, como si no fuera nada. Se ve que algunos no saben que estamos en crisis, no la ven ni la sienten, ni siquiera están al tanto del estado de su cuenta corriente. ¿No será mejor pedir algo menos por si acaso? Menuda cara de tonto se le debe quedar cuando el cajero le dice que no hay para él esos 500 euros, porque en realidad tiene, por todo tener, UN SALDO DE 0 euros. Nuestro protagonista es como Bill Gates, no sabe cuánto dinero tiene. Podrían ser mil millones o un cero patatero.

Pero no es sólo que el cajero le escapa que no le va a dar ni una pequeña parte de lo muchísimo que pide, es que además le saca la lengua y se burla de él. Creo recordar que le dice NA, NA, NA NA. Que digo que a qué banco acude este pobre, puede que a Bankia, primero te engaña y luego se burla de ti. Que desconsiderado. Yo de él me cambiaba de banco, porque si ya es bastante malo que le pidas y no te de, ni siquiera para esos pagos tan urgentes y extraordinarios, mucho peor es que sea tan faltón. Y no me vale con aquello de que ya se la devolveré cuando llegue el subsidio o la prestación, pues del cajero sabemos que tiene mala leche, no memoria.

Pero algo se debe remover en el paisano,  tan humillado ante la máquina blindada,  o acaso se le pone la misma cara de tonto que pondría alguien que pide 500 cuando tiene 0, pues aparece al quite un robotino pequeño que le da con los deditos en la espalda. ¿Cómo sabe el estado de mi cuenta si no me llega a los hombros y esta detrás? Puede que antes estuviera disfrazado de papelera junto al cajero y lo haya visto todo por una rendija entre el cuerpo y el brazo. O puede que haya salido por una trampilla, no por la del dinero, otra del propio cajero para ofrecer un préstamo de 500 en unas condiciones inmejorables. Dos empleados para dar una solución A o B. Como el cajero automático, nunca descansa. O simplemente puede que tenga un registro de caras decepcionadas en el disco duro y es lo que ha analizado detenidamente, éste se ha llevado un buen planchazo. El es de la competencia, pero no tan vil como tu propio banco, te da con los deditos en la espalda y lo que es mejor, acceso a la pasta.

De todos modos,  sea como fuere, ahí está con su bondad de metomentodo para ofrecer lo que el cajero no da. Con cara de buen robot, de no haber roto nunca un plato y de tener la solución a todos los problemas.

Yo del fulano lo secuestraba y pedía rescate. O lo vendía por piezas. Igual dentro de su corazón de hojalata hay un billete morado.

lunes, 17 de noviembre de 2014

Un euro sí

Todo acaba como empieza.

Miro la vida pasar - Fangoria.

Yo fui siempre de escuchar música sin anuncios. Y hasta en la tele podría pasar sin ellos. Los entiendo, sé que algo me quieren vender, pero conmigo tienen muy poco éxito. Antes aún tenían predicamento los de Coca Cola, o tal vez era lo refrescante del producto, incapaz como soy de beber jarabe con sabor de una marca blanca. Pero ahora me he dejado la barba y he abandonado la Coca Cola, antes lo segundo que lo primero, porque resulta que es un remedio útil si se atasca la cañería. Lo que no dice mucho a su favor. Y además estoy convencido que me hincha como una pelota,  y pase orgullosamente por lo de no hacer deporte,  pero prefiero que mi barriga,  si ha de venir, si viene, sea antes de grasa y músculo que de gas.

Pero quiero abandonar por un momento mi figura, que quiere ser la de un señor mayor, con lo joven que soy, para volver a los anuncios. Puedo pasar sin ellos.

Ahora soy de escuchar mucha música, de toda clase. Me congracia con el mundo y con el ser humano. Pasaba yo como pobre por los anuncios del Spotify, reacio a pagar 10 euros mensuales por ahorrarlos. Pero por una vez el destino vino a pedir de boca. Fue ponerme QUIERO ESCUCHAR MÚSICA SIN LOS ANUNCIOS en el estado del Wassap, que todo el mundo sabe que es un estado mucho más sensato y escueto que el de Facebook, para que vinieran los de Spotify al día siguiente para hacerme una oferta irrechazable. 0,99 céntimos de euro por tres meses de servicio Premium. Para que luego digan que no nos escuchan, bendito Internet que tanto espía. Gracias Obama.

Fíjate que bien traído, oportuno como de reyes magos. Que a propósito y que bien.

Así que yo ahora oigo la música a la carta, como los ricos, sin menú del día ni que me digan lo que tengo que oír. Sin esperas, que no hay tiempo que perder.

Menudo regalo y que mala es Taylor Swift por marcharse. Justo cuando llego yo.

Por si acaso y visto cómo funciona pido ahora no ver anuncios en la tele. ¿Quién me devolverá todo el tiempo que robaron? Cuántas minutadas para hacer años de tele en anuncios, dónde estarán... si soy impermeable a ellos, me traspasan sin mella, la pérdida es por ambas partes.

O mejor aún, para poner un nuevo estado de wassap, que es como frotar la lámpara mágica, pondré que me toque el Euromillón por un euro. Leí ayer que son varios fulanos  a los que el premio de lotería les arruinó la vida.

Yo estoy con ganas de demostrar que tal cosa no ha de hacerte el más infeliz del mundo. Que yo podría sacar algo bueno de 6 millones, vaya.

viernes, 14 de noviembre de 2014

Michael

A place With no name.

xscape - Michael Jackson

La  vida es muy perra. Y muy desconsiderada. Mira sino al grupo aquel que fue hasta Madrid para una celebración litúrgica y se les cae el autocar por un terraplén. Y no es que el conductor fuera borracho o drogado, no se quedó dormido. Simplemente fallaron los frenos. Entre los muertos el cura de la parroquia y promotor del viaje.

De la vida a la muerte hay tan poco que a veces le llega a uno sin darse cuenta. Sin embargo hoy no quiero hablar de los muertos, son tantos y nos ponen tristes, sino de los vivos. De uno en concreto. De Michael Jackson.

¿Pero qué dices? ¡Si ese esta muerto!

¿Y eso por qué?  ¿por que lo dice la CNN? ¿Quién lo ha visto?

La foto aquella en una camilla podría ser cualquiera delgado, enfermizo y con peluca. Yo mismo un día de esos en que amanezco torcido y sin haber cenado la víspera. ¿El ataúd de oro? ¿toda la parafernalia para enterrarlo? Una horterada muy del personaje, pero si uno quiere desaparecer ha de hacer las cosas que se esperan de uno, incluso después de muerto.

Si Michael está cansado de ser Michael no seré yo quien le reproche. Tiene que ser muy cansado ser una estrella mundial y tenerse que comportar como tal las 24 horas del día. Con todas esas rarezas tan cansinas, sin recorrido ya para improvisar una extravagancia sorprendente. Si es que me parece estarselo oyendo-

- No descansaré hasta después de muerto- que es lo mismo que decir hasta que lo crean muerto. Muerto el personaje la persona vive.

Yo no quiero decir nada, no quisiera ser investigado por el FBI por saber demasiado. Solamente diré que con Michael se ha hecho como con los testigos protegidos a los que se les da una nueva identidad. Un nombre, unos apellidos y una nueva ubicación. Y ya estoy diciendo demasiado.

Es algo habitual entre los que aborrecemos la fama. Yo de hecho ya he tenido varias identidades secretas, incluso se me ofreció hace unos meses la de Michael Jackson, ahora que había quedado libre,  pero había que aprender demasiados pasos de baile y usar alternativamente máscaras de quirófano,  sombreros que no me harían justicia,  o ambas cosas al tiempo.

¿A nadie le sorprende que sigan saliendo discos después de muerto? De que digan que ha muerto...

Y con esos títulos, XSCAPE si es que se está riendo de vosotros. De los que lo dieron por muerto tan pronto.

Uno puede querer renunciar a lo que ya no es divertido, a la parte menos gratificante de lo construido, pero no a la esencia de lo que es. Me voy pero no del todo. Nadie puede cambiar tanto como para ser otro tan distinto. Y Michael Jackson es un compositor, un cantante y un bailarín. Y es posible que ya no cuadre organizar un concierto el día en que se levanta con ganas de impresionar moviendo caderas y pies, ahora eso está prohibidisimo por la CIA, que vela porque el muerto siga tan muerto como siempre. Pero a Michael no le puedes prohibir que siga componiendo y cantando sus canciones, que se las pida a otros que guardarán celosamente el secreto. La última locura es siempre la mejor.

Lo de menos a estas alturas es si vende o no. Son los tiempos de Spotify, algo mejor que los tiempos de Napster pero lejos de los tiempos dorados de la música, que Michael conoció tanto como el que más. Él a estas alturas quiere nada más sacar un disco cada dos años,  cuando le apetezca, sin exigencias de la discográfica, ¿quién puede esperar de quien no se puede esperar nada? Tan a propósito, antes de 50 conciertos extenuantes, que en el fondo no apetecen. Si la economía se va a arreglar, son los brotes verdes sobre una tumba, la solución cuando se da lo inevitable. El poder de la nostalgia que es un arma poderosa. De destrucción masiva algunas veces. Pero tú di que está compuesto hace años. Cuando no era conocido, antes de nacer.

También puede ser que Michael no siga vivo y trabajando. Puede que como Lázaro resucitara al tercer día, se levantara y anduviera hasta el estudio de grabación, porque le quedaron cosas pendientes. Esa melodía nueva de la que hasta hoy no tenía más que un estribillo para tararear, apenas el ritmo como un esbozo sin instrumentos musicales, algo que se puede convertir en algo realmente bueno.

Tan perfeccionista que nos seguirá sorprendiendo con nuevas canciones,  puede que cada lustro. Convencido de ser inmortal, ahora sí. Francamente dudo mucho que yo,  que cualquiera,  vaya a tener vida suficiente para escuchar toda la música que nos espera.

En un hipotético combate por saber quién vivirá más, cuanto le queda aún por demostrar, apostaría por él.

martes, 11 de noviembre de 2014

Soderling

El elefante está ciego.

Vinagre y rosas - Joaquín Sabina


¿Dónde está Soderling? Quién no se ha hecho esta pregunta al menos una vez en la vida después del 2011? Que es el tiempo que lleva desaparecido. 


Evidentemente yo, como todos los mortales,  necesito tener archienemigos, por lo menos uno, esa persona que no tragas y sin embargo necesitas existiendo con toda su carga de animadversión, la que te genera, que no tengo noticia de que yo le sea antipático, sospecho que le caigo ni fu ni fa, hábil traidor al que encima le soy indiferente. Vale, alguno dirá que es porque no me conoce, que si me hubiera tratado le caería bastante mal. Pero eso solamente se dice para mitigar en algo el rencor que le tengo... 


Antes le tenía tirria a Berdych, era otro de mis enemigos acérrimos, que se atrevió a mandar callar a mis paisanos de Madrid el día que eliminó a Rafa hace un montón de años. Dos ofensas lo hacen doblemente ofensivo. Pero luego parece que se ha ido convirtiendo en un buen chico, no ha vuelto a hacer tal cosa, nunca más lo ganó, y hoy me da un poco de pena; ayer van y le atizan un doble 6 a 1. Su cara era un poema. 


Yo soy de creer en pocas cosas. Y por suerte en lo que llevo caminado no me encontré gente que me odiara demasiado con lo que no tuve tampoco que odiar con todas mis ganas. Con las ganas que tenía de odiar. Así que he tenido que buscar mis enemigos en aquellos injuriosos con lo que creo. Estoy alerta siempre. Y es que fue conocer y creer en Nadal, un flechazo platónico y sin más interés que su bien, todo en uno y por encima de todas las cosas. Unos se envuelven en una bandera, mejor para el frío digo yo, pero yo soy más de creer en las personas, en algunas ciegamente. Aunque sea difícil. Lo malo es que esas pocas se me vuelven intocables, obtienen el don de nombrar a mis archienemigos, que son aquellos que las ofenden en mi presencia. ¿Se atreverá alguien? De Ratzinger di lo que quieras,  a mi tampoco me gustaba un pelo, pero no me toques a Nadal. O entrarás en mi lista negra. 


Ocurre que Soderling se atrevió a ir a París para eliminarlo de Roland Garros allá por 2009. Dándoles el gusto a los franceses,  que son también archienemigos por volcarnos la fruta, con el hambre que hay en el mundo,  pero sobretodo porque ya nos les podíamos pasar por los morros a Induráin doblando a Fignon en Luxemburgo. ¡Cómo daban palmas y vitoreaban que al fin alguien tumbara al gigante! Valiente sacrilegio, un delito peor que el deporte nacional,  trincar y que no pase nada. Pero si esto fuera poco,  ya perdido cualquier respeto, el tal Soderling se permitió además parodiarlo más tarde en Wimbledon, no con la gracia de Djokovic, sino rebosando mala baba. Poco antes de morder el polvo, la hierba en realidad, para deleite mío y de tantos nadalistas. 


¿Dónde está Soderling entonces? ¿Lo tragó la tierra? ¿Acaso le cayó el cielo encima para que esté desaparecido? ¿Habrá justicia después de todo? 


Pues no, la explicación es más sencilla. Ha sufrido de mononucleosis, que es conocida como la enfermedad del beso, así que no parece mal castigo. Lo que lo deja sin fuerzas. Así que se ha convertido en director de un par de torneos para los que no dudará en rogar la asistencia de Nadal, más que nada porque un enemigo vencido para alguien bueno como Rafa no ha de resultar amenazador. Otra cosa es lo que piense yo. Dice que aún entrena para volver, cuando le sale un día bueno. 


¿Pero y ese apego por Rafa? ¡Si no sabe sacar, hacer dejadas o darle casi de revés! 


Me ocurre que soy de creer en la honestidad de la gente que creo honesta. En esos nada más. Es un club con muy pocos socios. Por eso cuando me dicen que distrae tributos con empresas radicadas en el País Vasco me digo, buen sitio, aunque habrá que investigarlo. 


Luego cuando las cosas se aclaran. Cuando consigue salir casi sin tacha de asuntos tan peliagudos es cuando yo digo, que me aspen si lo entiendo. ¿Tan difícil es? 


La culpa casi nunca es de uno.


Aún así a este lo copiaba. 


lunes, 10 de noviembre de 2014

Lei stessa, Venezia

Ella misma, Venecia. 


Consulta

Las habitaciones ventiladas.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Yo soy más nacionalista catalán que español. Soy vasco, con eso lo digo todo. Lo que pasa, lo que me pasa, es que también soy nacionalista veneciano, neoyorquino y sobre todo de París.

A mí querer la tierra, hablar el idioma propio y sentirse todos para uno, y uno para todos, me parece estupendo. No hay nadie con más apego a la familia, las tradiciones y las pequeñas cosas que dan sentido a la vida. Sin embargo el caso de Catalunya me llama la atención. Pues yo entiendo que uno prefiera a los gobernantes más próximos que a los de más lejos, que son injustos con uno y con todo lo que uno quiere, que por si fuera poco, además son unos mangantes. Vamos que casi no discutiría con un votante del PNV que aboga por la independencia,  después de todo Ardanza o Ibarretxe se fueron con lo puesto, quizá con menos pelo. Da la impresión, desde fuera,  que llegaron pobres y se fueron igual. Que es lo mismo que se puede decir de Atutxa (por Arzalluz ya no pondría la mano en el fuego) ,  pero a día de hoy no les conozco corrupción alguna. Lo harían mejor o peor pero no metieron mano a la saca.

Cae por su propio peso que el PSOE robó todo lo que pudo de los fondos reservados en su día, y luego de tantos otros sitios como ha podido, últimamente en Andalucía que es una comunidad sin paro ni problemas. Evidentemente el PP ha mangado igualmente al máximo nivel. ¿Quién querría tener a cualquiera de estos al timón de la nave?

Pero es que va y resulta que los gobernantes de Catalunya han robado tanto o más. Están en la Champions League del choriceo. Con el padre del nacionalismo,  el insigne Jordi Pujol que ha hecho multimillonaria a su familia engañando a los que no sabían nada, la plebe, y probablemente haciendo partícipes, aquí hay para todos, a los que por su posición o influencia estaban obligados a saber. Los gobernantes de Catalunya son como los del resto del Estado, un cero en honradez.

Encima yo tengo la sospecha de que en verdad no se trata sino de marear el pueblo,  que se agita con la bandera de lo propio frente a lo ajeno. Pero ayer vi a Ana Pastor en su programa "El objetivo", cuánto te quiero, y entrevistaba a Oriol Junqueras, que por lo que tengo sabido es todo lo que no es Artur Mas. Conecta con el pueblo,  es auténtico y se conoce hasta los más recónditos lugares de la madre tierra catalana. Es de nuestra especie, uno más de nosotros. Sin embargo ayer Ana, te quiero, ¿te lo he dicho ya? , le preguntaba que iba a hacer si conseguía la independencia y él contestaba,  poniéndose medallas por contestar, otros no lo hacen, que dejaría de hacer todo lo que hace el gobierno del Estado, dar cantidad de dinero a las hidroeléctricas. Lo malo es que, hasta donde yo sé hacer y dejar de hacer no es lo mismo. ¿Qué moneda tendrá el nuevo Estado catalán desvinculado de España y por ende de Europa? No se sabe bien,  no se sabe porque no hay planes a la vista,  más allá de marear, de agitar la bandera y sacar a la gente a la calle para que se vea la fuerza del pueblo (harto como es natural de la corrupción y de un trato que ha calado como injusto).

Yo tengo la peregrina teoría de que no hay planes más allá que tensar la cuerda tanto como se pueda, no porque se pretenda salir de ningún lado. Artur Mas leí que no gusta demasiado, y Oriol será muy buen hombre, campechano como el que más, pero se necesita algo más que campechanismo y buenas intenciones para salir de donde amenazan con meter a Catalunya. Al contrario, con la larga experiencia que tenemos, el campechanismo yo lo asemejo a la cortedad mental. Y es peligroso salir de noche de la mano de un tonto.

Yo ya dije mi peregrina teoría de que lo que se persigue en realidad es nada más que tener una nueva fuerza para volver a negociar lo que tienes tú, Estado opresor, y lo que quiero yo, que tengo al soberano pueblo catalán detrás. Aunque sea algo más del 50 por cien. Llegados a este punto, tras tanta diada y tanto que hemos hecho, mucho tendrás que ceder para contentarnos. La Hacienda Pública que te llevaste muy lejos, a Madrid y que puede tocar las pelotas a un expresidente tantos años después. Porque estas cosas se tienen mejor bajo control, dejemos las revisiones de muestras de congelador para el Tour de Francia. Lo de veras importante es quedar a salvo, que no venga nadie a pedir explicaciones. Y eso se garantiza si yo soy EL TODO.

A mí me encantan muchos sitios. Adoro viajar. Soy si quieres,  así me considero, un ciudadano universal. Creo que ha sido puro azar nacer en Bilbao, lo que fue una suerte porque es claro que es el mejor sitio para nacer. Fue una suerte,  en cualquier caso,  hacerlo en el primer mundo, en África habría durado un suspiro y me habría llevado el ébola o una insolación. Pero en pleno siglo XXI yo soy más de levantar fronteras a ponerlas. Yo abogo por Europa antes que por España. Soy del mundo (todavía) y lo observo globalmente.

Temo los manejos torticeros, se den donde se den.

domingo, 9 de noviembre de 2014

Hasta el último céntimo

Se acabó el recreo.

Con lo que eso duele - Joaquín Sabina


Hoy, un nueve de noviembre cualquiera,  faltando noticias con chicha, sin querer entrar en corrupciones nuevas,  que si las hay con devolver la pasta todos tan conformes. ¡Nenes, la ley,  la ética y la religión se han hecho uno! Ahora malversar caudales públicos no se persigue, si se alcanza a encontrar a alguien en tal cosa basta con que se arrepienta públicamente.

-No,  si voy a devolver el dinero. - Nos ha jodido. ¿Y la confianza quien nos la devuelve? No será Rajoy que animaba a Camps con mensajes desde el cariño, pues si vienen tiesas ya pasará. Si Bárcenas le llena el bolso al presidente, cómo va éste a afearle a nadie nada. Lo más bizquear un poco y sudar la frente.

Bastante feo es ya de por si el tal Monago. Que por cierto se corría juergas en Canarias con el dinero del Senado,  que es eso que no sirve para nada pero que tenemos de todos modos. Como otras tantas cosas que no sirven y tenemos. Le pagamos los españoles los viajes en business para ver a su novia. Que es no sé qué cargo del PP en las islas, algo así como un enlace entre la gente corriente y nuestra clase política,  tan inaccesible. Ella hay que reconocer que es guapina, aunque el listón lo tiene bastante bajo. Pues Monago a mi me recuerda un poco lo que se hacen los perros en la calle y que algunos recogen, con perdón. ¡Si dice que va a devolver el dinero y parece el más recto de los hombres! Chico, ya puestos, para lo que haces, quédate a vivir en Tenerife, si a nosotros nos vale con que votes la comisión que sea por videoconferencia desde el Ipad que te encontraste en el sillón de piel dura del Senado. En Madrid, pa qué?

Pero la noticia no acaba ahí. Si así fuera estaríamos hablando de una cierta corrupción sí,  pero no de España. Aquí cada cosa que ocurre es un sainete. Así la fulana, dicho sin ánimo peyorativo, tras salir con el presidente de Extremadura, honesto donde los haya,  sobre todo desde que es pillado infraganti, se pone a salir con otro político que le va a la zaga en belleza, muy Monago él también, pero de seguro una excelente persona.

PP 2 - RESTO DEL MUNDO 0.

También a este somos nosotros los que pagamos los desahogos para/con la misma persona. La enlace políticos-humanos, y sus encuentros en la tercera fase. Vamos que hablando en plata les pagamos los polvos. Los polvos de los tres, que son muy parecidos. Esta visto que la historia se escribe con renglones torcidos. La Mengana, por no repetirme, lo primero que hace es pedir el carné.

-Ya, ya. Pero eres o no del PP?

Y francamente se la trae al pairo quién o de qué presupuesto se pagan los viajes.

Qué bueno es eso de arrepentirse. Yo me arrepiento mucho de las cosas que digo y escribo. Aunque no le cuestan pasta a nadie. Estos también encuentran la solución fácil. Contabiliza y ya te devuelvo 4 años más tarde. ¿Cuantos viajes son? 27, 29, 32. Retrato mi honradez y todos contentos. No hay menoscabo en las arcas públicas ni en la confianza, a prueba de bombas, de los ciudadanos. En el fondo no importa si los viajes por placer debían ser abonados por el Senado, eso es algo anecdótico. Los tipos pasan la nota y si salta la liebre ya vamos viendo.

El problema de estos dos lumbreras es que mientras con el primero se cierran filas, muy al estilo Generalitat Valenciana en la fiesta del Gürtel, con el segundo se acepta su renuncia con una sonrisa de oreja a oreja. ¿Pero no han cometido idéntico delito? ¿No es la misma infracción si es que la hay?

-Ya,  sí pero no.

Seguro que el fulano que se va, que no sé cómo se llama ni me importa. Un tipo gris de esos que nadie conoce, número ene,  el enésimo de una lista llena de anónimos aspirantes a vivir (bien) de la cosa pública, que se lo ha llevado crudo desde hace tantos años (mira a Guerra y pásmate) se dirá ya alejado de los focos y el escrutinio minucioso de la prensa.

-La política está bien, pero yo marché temprano. Demasiada corrupción para mi gusto.

El otro se nos queda. Otro presi autonómico para enmarcar. No le ha sacado suficiente leche a la burra.

¿Tú volverías?

Que el miedo cambie de bando.

La llamada - Ismael Serrano

sábado, 8 de noviembre de 2014

Acusaciones infundadas

Es lo mismo ser derecho que traidor.

Cambalache - Julio Sosa




Pues  al final nos va a costar hacer santa a la Infanta. No sé que opina sobre el tema la santa sede. La verdad es que se las están haciendo pasar putas,  con todos estos pormenores y detalles sin importancia de Aizoon. Si lo que ocurre es que no les gusta el nombre se lo cambiamos. ¿La procesarían si la empresa se llamara por ejemplo,  Urdanganada? ¿No se vería así perfectamente claro que ella no tuvo nada que ver? Que es cosa de Urdanga,  que es un amor, y que ella ganar, lo que se dice ganar no ganó nada. Un palacete en Pedralbes que habría podido pagar juntando la nómina de La Caixa durante 200 años, que uno dirá que es que le pagan muy poco, aunque conviene no engañarse, para lo que hace una verdadera fortuna. Ojalá todos los hombres fueran como el bueno de Horrach, al que no hubo que explicarle mucho que la Infanta está libre de cualquier culpa que no sea la de querer con el corazón, y eso tampoco es culpa de ella, sino de Cupido, al que habría que detener y procesar por liante. Que nunca en la historia se dio que el fiscal deje de ser fiscal y se convierta en abogado principal, mucho más diligente que el titular, pues ahí han puesto a Horrach, que es un innovador, pionero en llevar la labor del ministerio público donde nadie hubiera imaginado. Es el amigo que esta a las uvas y las maduras. Un sueño de amigo. Y si en el camino puede echar un poco de mierda sobre ese juez Castro, inquisidor,  pues adelante, que no se diga que puestos en faena vamos a ahorrar entusiasmo. Para Horrach está claro que el tema fue culpa de Torres y de su mujer, que no es una santa, se ponga como se ponga el Vaticano, y puede que colateralmente culpa de Urdangarin, que no sabía bien dónde se metía. ¡Ay, alma de cántaro, si en ese mar había tiburones! Si lo mejor que ha hecho en la vida es pegar balonazos al portero adversario cómo va a saber él nada de fraudes fiscales o blanqueo de capitales, si ni siquiera tiene todos los dientes empastados. El se dejaba hacer porque como es alto sale bien en las fotos. Pedro Horrach lo entendió a la primera. Pero si por un momento nos ponemos en lo peor y este paisano,  asesor internacional de primer orden en las empresas más punteras del país,  no es tan zoquete como aparenta,  poniéndonos en que estaba al corriente del choriceo reinante ¿tendrá alguna responsabilidad la Infanta de España?
Pues ahora otros jueces distintos al tal  Castro, que tiene el demonio dentro, parece que creen que sí. Pero no en todo,  solamente en fraude fiscal, que como ya aclaré es sensiblemente negativo aunque da caché. Por si acaso ya le han vaciado la mochila del blanqueo de capitales,  que tiene unas penas más SEVERAS (si entretanto no las cambian). Además la cosa se ha sopesado concienzudamente, por fraude a la Hacienda que somos los demás y sin acusación del fiscal todo queda en nada, no prospera con la acusación particular solamente. Y en esto la fiscalía y el abogado del Estado van de la mano, son un matrimonio sin fisuras. No busques que no hay nada. Y si lo hubiera con no acusar arreglado. Es lo que se llama la doctrina Botín, y si valió para un muerto como no para la hermana del rey.
Yo de todos modos si fuera el abogado de Cristina de Borbón ya tendría una explicación por si las moscas. No vaya ahora a resultar que la quieren de chivo expiatorio. Resulta que a Urdanga le pone,  fíjate tu que cosa tan rara, verme firmar papeles en el momento del clímax sexual,  y como quiera que mi cliente un poco solidariamente,  y otro poco por no quedar a medias,  se esfuerza en llegar al tiempo,  así al unísono,  como un equipo,  no le alcanza a poder leer todo lo que firma. De manera que para cuando acaban la cama está rodeada de papeles. ¿Hay algo malo en querer de esa manera? ¿No es cierto que es la labor primordial a la que mi cliente está por su condición obligada? A proponer futuribles monarcas para este chiste que es España.
En realidad ella no sabe,  le ocurre lo mismo que cuando enciende el ordenador en el despacho que le puso La Caixa. Pero para qué preguntar. Cada persona es un mundo.
Lo malo de todo,  el tufo que desprende esto de que todos somos iguales ante la ley,  es que si le hubieran encontrado material pedófilo en el ordenador no sería culpa de ella. Sería del crío, por estar tan bueno.

viernes, 7 de noviembre de 2014

Tiempo

Agua pasada.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Gracias a Sharon he vuelto a escribir. Que nadie se me escandalice, Sharon es la marca del teclado de saldo que compré en Amazon hace unas fechas,  del que puse cumplido retrato recién desembalado.

A veces cojo una noticia de cualquier medio online y cuando la acabo tiro por alguna otra relacionada,  que por lo general aparecen enlaces en la parte inferior. Ayer me ocurrió con Piqué,  al que está visto que cumplir el sueño de tantos,  hacérselo con Shakira (ésta sí una mujer) le ha vuelto un tarado,  que lo mismo te discute con la guardia urbana con su fama y su dinero (cuando el chorreo procede claramente mentando a su mujer), como se tira un par de bombas fétidas donde caigan, en un avión por ejemplo. También puede ser que le falte un hervor desde siempre, y esa pájara mental haya sido lo que lo hizo irresistible a los ojos de la cantante. Nunca en el mundo encontré nadie más chorra ni que desentonara tanto, pudo pensar para si.

Lo principal del asunto,  salvando las crisis futbolísticas o de disciplina con la que quieran reconducir su loca cabeza es que tirando de archivo llegué a una entrevista del 2010 que le hacían a Tito Vilanova en la que el titular era que sin Piqué se les caía el invento, ese Barça de Guardiola que se aburrió de ganarlo todo. Cuando le preguntan qué fue lo más difícil de esa temporada afirma sin dudar que la enfermedad de Abidal, "lo más duro, ya que contra lo demás puedes luchar, pero contra una enfermedad como la de Abi..."

El tiempo suele colocar las cosas en su sitio, no siempre justamente, pero da un punto de vista nuevo, que ayuda a comprender esta cosa compleja que es la vida. Reparo en que por esas fechas Vilanova era un hombre sano, sin asomo de dudas sobre su presente ni futuro. Hoy Abidal sigue jugando al fútbol, ahora en Olympiacos superado el cáncer,  con la gratitud de hombre bueno hacia sus ex-compañeros, y Tito Vilanova yace enterrado donde sea, por otro cáncer insuperable. Lo que llegó fue lo que fue, sin culpa de nadie.

En verdad soy de los que cree que se debe aprovechar la vida al máximo, aunque no lo haga. Los que estamos no debemos olvidar hacia donde nos dirigimos. Esto es ahora nada más. No podemos predecir nuestro futuro, ni siquiera el inmediato. Por eso vale más procurarse el empeño de ser feliz, relativizar calamidades y valorar lo de veras importante. Suele estar cerca.

jueves, 6 de noviembre de 2014

Casi que no

Hice un solo desafinado.

Tiramisu de limón - Joaquín Sabina


-Oye mira, que casi que no.

Esto literalmente es lo que pueden llegar a decir en cualquier momento alguno de nuestros rutilantes políticos o esos famosillos a los que la mala suerte les ha jugado una mala pasada.

-Pero tendrá que entrar en la cárcel, hay una sentencia de uno para que lo haga.

-Ya,  si será verdad, pero mira,  estoy pensando que casi que no. Hoy no me levanté con el ánimo de ingresar. El bocadillo aquel que se comía Javier de la Rosa no tiene tan buena pinta.

En otro tiempo a la cárcel se iba con grilletes,  ahora es como ir al teatro,  sólo si te apetece. Si hasta tiene glamour haber coqueteado con la justicia en esos dimes y diretes, con sentencias y contra sentencias, con recursos y amparos. Aunque solamente para estos casos de guante blanco,  ese dinerillo que casualmente estaba sobrando al tiempo que a ti te faltaba para ese capricho que de otro modo no te permitirías. Ese fraude que te pide el cuerpo y que es pecatta minuta comparado con el tamaño mismo del universo.

En verdad que tener recursos pendientes en la magistratura da un caché, porque se percibe esa dualidad entre lo bueno y lo malo pero además al condenado se le añade un plus de inteligencia que probablemente no tenga y que de repente se le supone. Y si no al menos se le añade otra suposición igualmente ventajosa,  la de una vida social elitista,  en la que se trata con gente bien lista, tiburones que saben de papeles para no pagar tanto como toca o directamente no pagar nada,  que es mejor. De una forma u otra al talento natural que dio la justa fama hay que añadirle esto otro que endulza como azúcar sobre leche condensada.

Con lo bien que canta, piquito de oro, y encima es una maga de las finanzas. O la conclusión B, fíjate que no todo es cantar, menuda cohorte de asesores que se gasta para tratar lo de "la pela", para si los quisiera entre los 77 que tenía Zapatero o Rajoy (aunque Rajoy no protestará demasiado de los que tiene).

Así estoy yo de impactado, que la voz de la Pantoja me suena de una hondura insospechada. De repente su cascada figura me ha ganado en matices que rebosan de la música para llegar más allá. Y lo mismo te digo de Ana Torroja,  que buen hacer en todos los niveles.  Los vocales y los de la cartera. Hasta un ser que presumíamos inocuo y hasta angelical en su redondez como Montserrat Caballé ha tenido sus discretos manejos para distraer un jornal a la Hacienda pública,  que ya la pagamos si eso los que tenemos nómina y pereza para convencer a quien corresponda de que nuestros ingresos ordenadamente y por transferencia a las islas Caimán.

La última moda de nuestros famosos, incluyo en el calificativo a nuestros servidores públicos es pedir tiempo mientras el papeleo se resuelve. El paradigma es Urdanga que vive en unas vacaciones perpetuas,  vamos como siempre desde que dejó el balonmano (si es que hacer un deporte profesional puede considerarse un trabajo) claro que antes aún tenía asiento vacío en la cúpula de Telefónica y en no se cuántas otras grandes empresas del Reino. El fulano se dedica a recorrer mundo mientras aquí el fiscal y el juez se tiran los trastos a la cabeza. Pero él es un caso entre mil.

Ahora la justicia en el último término te da un plazo para ingresar en la cárcel, para que vayas cerrando los temas pendientes,  destrucción de pruebas fundamentalmente, o adelantes o atrases esa cena con los jerifaltes del país pues igual te coge en los días de excursión a Alcalá Meco. Leo que a Núñez, ex del Barca le dicen que quizá tenga que entrar en 10 días, puede que por otros 10. Pues allí se entra por una puerta y se sale por la otra. Es cosa de no alargarse mucho. Que se lo digan a Jaume Matas, que salía el otro día con el periódico bajo el brazo como si tal cosa. Y con una apostura nueva, resueltamente más atractivo.

Ganancia que se da en el discutible caso de que el afortunado llegue siquiera a entrar. La última moda es pedir la suspensión de la entrada entretanto el gobierno resuelve el indulto. Lo que es el sumum de la pillería bien entendida. La jugada maestra que hará que Rajoy bizquee con asombro en el consejo de ministros dónde se conceda. La audacia hay que recompensarla siempre.

A mí me falta inteligencia para intentar manejos tan ingeniosos que puedan llevarme así suavemente al intríngulis judicial,  aunque sé que mis amigos y conocidos se verían de repente sorprendidos y en el fondo admirados del nuevo prisma que tal cosa me aportaría.

Lo malo es que yo soy pintor de brocha gorda. Más propicio a reyerta de tráfico.

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Demagogia

Siete son los pecados cometidos.

Morena mía - Miguel Bosé

Detecto una corriente más o menos organizada para mantener, frente a viento y marea, que yo uso este espacio para hacer demagogia, básicamente. Así que como yo no sé bien qué es eso exactamente acudo a la Wikipedia, que ha acabado con el vendedor ambulante de enciclopedias, con lo oportunos que eran siempre (y lo educados) . La web dice textualmente: consiste en apelar a prejuicios, emociones, miedos y esperanzas del público para ganar apoyo popular, frecuentemente mediante el uso de la retórica y la propaganda. Hasta aquí puedo leer.

A estas horas y con esa información de la mano mi más críticos seguidores ya no estarán tan seguros de que lo que yo hago es demagogia. Pues si es verdad de que soy crítico, lo soy prácticamente con todo,  y con razón además, pero en lo que escribo no hay una pizca de intención de ganarme apoyo popular alguno.  Mi blog no lo visita nadie,  ni falta que hace,  y mi Facebook es un portal que fue abandonado mucho tiempo y en la que se cuentan nada más unos cuántos amigos, en verdad no muchos,  porque no los tengo. No son 400, ni tampoco los quiero) otra cosa es el Instagram, dónde los desconocidos son y serán bienvenidos. ¿No viste que fotos? Son oro pulido. Pero aquí no,  no quisiera estar rodeado de desconocidos.

Por otro lado creo que tampoco apelo a prejuicios,  emociones o miedos. Doy mi opinión nada más. La que es, y no está diseñada para gustar.

Más al contrario, si critico al gobierno me pongo en riesgo, pues cualquier día igual me dan un susto por decir las cosas que digo. Que si éste es un borracho, un putero y un retrasado. Que si el otro es un chorizo al abrigo de una perra vaga. Que si todos roban, o que nuestros tribunales están vendidos... Si digo y mantengo que veo más policías locales en los bares que patrullando no pretendo molestar a nadie,  ni gustar tampoco,  no pretendo ser justo ni llevar siempre razón. Convengo que habría sido bueno ver al fulano con la libretita para multarme por ir en bici por la acera...

No oposito al Nobel de la paz, y qué si me levanté guerrero. Si se lo dieron a Obama, que está en todas las guerras y en todos los espionajes igual me cae a mí alguna vez. Si lo concedieran en España habría bastantes posibilidades tocando los resortes adecuados...

En fin,  escribo lo que me sale del ciruelo. A unos les gustará más y a otros menos. Lo mejor de escribir con la demagogia que acostumbro es que me sirvió para hacer algunos amigos enteramente virtuales. No sé cómo son,  sólo que son pocos.

Amor no tan secreto

Si supieras.
La cumparsita - Julio Iglesias




sábado, 1 de noviembre de 2014

El poli loco

El cuarto viene después.

Morena mía - Miguel Bosé


Hace unos días circulaba con mi bici por la ciudad de Valencia, ¿he contado que me he congraciado con la ciudad por sus muchos carriles bici y por su bien bonito cauce del río? Y en esas estaba cuando me cruzo por una acera con un policía local, que al ser rebasado se refiere a mí: 

-Joven, joven- me dice.

Y es porque se refiere a mí en estos términos que me paro. Lo que me dijo luego, ya con el pie a tierra, me gusta menos. Me cuenta algo que yo ya sospechaba, que no puedo ir en bici por la acera,  y me hace el gesto de caminar con los dedos. A lo que yo opongo que voy muy despacio, de hecho soy incapaz de ir rápido por una evidente falta de desarrollo en mi tren inferior, hablo de las piernas exclusivamente, pero no lo convenzo y me toca hacer el paripé de recorrer 100 metros junto a la bici.  Cómo si estuviera en posición de alcanzarme si llego a ignorarlo y alejarme tranquilamente. Pero hasta dónde yo sé,  que es hasta hoy, soy un hombre de bien y como tal me comporto. Aquel día de teatrillo hasta llegar a una calle en el sentido de la marcha, donde me uno a la circulación motorizada.

No negaré que me sentí tentado de decirle que si no tiene ninguna redada que hacer en el Consell o la Generalitat. Es seguro que muchos chorizos escapan todavía. Claro que el escrutinio con los ciclistas que ruedan a 4 kilómetros por hora es mayor. Se nos tiene más controlados,  no vayamos a pisarle a la alcaldesa un juanete.

La mayor es preguntarse de que café saldría el fulano en cuestión, hacía que cafetería irá. Se le veía aburrido sin tener la prensa delante.

Las cafeterías tienen más seguridad que los bancos. Allí se juntan Patrol incluido todas las fuerzas de seguridad del Estado. Con una excepción,  que la chusma soberana se quiera manifestar frente al Congreso de los de Diputados.