Vivo y digo: siglo XXI

El pelos

2011-12-21T19:59:00.002+01:00

Con el sueño del revés.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina

El pelos soy yo. Porque hasta hoy he llevado unos pelos que no eran muy de cuerdo. De todos modos yo puedo presumir de muy pocas cosas, y la cordura no es una de ellas. La cosa es que hoy he ido al peluquero y le he dicho: Gustavo, no sé bien que hacer, o bien recortar un poco nada más por detrás, es decir seguir con el pelo más o menos largo o cortarlo tanto que no tenga que peinarlo (como si antes lo peinara). Total, que tras unos minutos de ciertas dudas le he dicho, "dale ahí, corta como si no fuera haber un mañana". Y se ha puesto a ello con deleite y sin medida, pues he pasado de ser "el pelos" a ser si acaso "el peloncete", con lo bonito y largo que era, con lo hippy que me hacía parecer. Si yo había vuelto a ser el "Príncipe de Beckelar" que engatusó a Sestea hace una pila de años. Y voy a cortarlo justo ahora, que estoy a unos días de hacer una quedada 10 años después con la gente de la biblioteca de derecho, que me conocieron con goma en el pelo y bici a la puerta. Con la ilusión que me hacía que me dijeran que para mí no pasa el tiempo, que estoy igual, que sigo siendo aquel joven, guapo y hippy.

Alguien dirá, "ya está este aquí para hablarnos de Urdangarín, a ver cuanto tarda". Pues no, dejemos por un momento eso para hablar de otras cosas. Como por ejemplo de que me voy de vacaciones. Cojo una semana nada más y sin embargo estoy en un mar de cavilaciones.

Me llevo el Testarossa o me voy en autobús. A favor del coche está la músiquita y salir temprano. En contra que Sestea ya habita por Valencia abrazada a la María hasta para dormir, y me tocará hacer el viaje a mi solito. En contra del bus que hay posibilidades (unas pocas por lo menos) de que saliendo de casa en otro a las 17:00 ni siquiera alcance a coger el de Valencia a las 19:15. Por no hablar de que llegando, en torno a las 5 de la mañana, tendré que coger un taxi que me deje en Mestalla.

En esas aguas me muevo. Con la alegría, eso sí, de volver a ver a los míos. Pasar una semana en casa es regresar a la vida que fue. Es volver al abrazo de los míos. A las luces de una ciudad bellísima.

Estoy como un niño esperando la noche de reyes. Convertido en el buen mozo, el pelos devenido en peloncete, que vuelve, como el Almendro, por Navidad.

De caras

2011-11-09T19:55:00.005+01:00

Has despejado mis dudas.

Embustera - Joaquín Sabina

¿Con qué regresa uno tras tantos meses sin escribir?

No han faltado noticias, algunas tan graves que yo me bajaba del mundo sino pensara que quizá no hay nada más que esto. Tan malo como es, nada más.

¿O no es terrible lo de la niña de dos añitos que atropella una furgoneta y que nadie saca de la calzada, allá en la China? O la del otro chino, que atropella a un niño de 5 años y lo remata porque le saldrá más barato la muerte que indemnizarlo por las lesiones que le produzca.

Espantoso.

Como el padre que dice haber perdido a los niños en un parque y nadie sabe dónde están. ¡Por el amor de dios, si son tus propios hijos!

Hubiera vuelto para sorprender diciendo que para qué queremos mantener a base de tres comidas diarias al Cuco, Carcaño y todo ese montón de basura. ¿No sería más fácil e higiénico usar un pelotón de fusilamiento? Se hacía antaño y no se sabía bien quién había matado a nadie. Ni remuerde siquiera. Aquello era una confusión de balas con un único resultado. Borrar a gentuza que vale menos que un cagallón de caballo.

Y si ahora lo que se estila es dormir dulcemente al canalla para echarlo después a cualquier foso, pues encarga algo de eso para quitar tantísimos hijos de la gran puta que se ríen, mandíbula batiente, de este sistema, garantista tan de pena, que da risa.

¿Y la justicia de las víctimas? ¿Dónde se nos ha quedado?

Alguien dirá que vaya cómo vengo. Pues sí, puedo taparme un poco, o puedo decir la verdad misma de lo que pienso. Después de todo yo no tengo que quedar bien con nadie. No me juego votos. Puedo estar perfectísimamente equivocado, pero la convicción de que las cosas no se hacen bien se construye al observar este mundo de mierda.

Pero no vengo por tanto como ha transcurrido. Miles de noticias dignas de cerrar la burbuja de la percepción a cambio de un mínimo bienestar mental. Terminaríamos viviendo en nuestro mundo, que sea exclusivamente nuestro, al que solamente se asomen previa invitación. Ya sin querer saber, en la más feliz ignorancia...

¿Entonces, qué te trae pues, enloquecido? ¿Cómo regresas hoy tras tanto sin decir ni pío?

Vengo por Pepiño, alma de cántaro, que es ceporro, ahora sin lentes y vuelvo también por Urdangarín al que vivir como mero parásito sin causar revuelo no le va.

Del primero podíamos esperar que siendo como es una nulidad intelectual al menos fuera honrado. Nadie llegó a más con menos. Nunca tan alto con peor bagaje y condiciones. No vales para nada, pero igual terminas siendo ministro.

O presidente, todo puede ser.

Pero no, parece que el tonto, que se podía haber aferrado a su condiciones de tonto para ser incorruptible tiene otros planes. Puesto en la cima hay que aprovecharlo. Bien podría haber dicho: Perdona, pero ni me hables, de comisiones ilegales no quiero saber nada, no seré muy listo pero sí soy honrado. Que es más o menos lo que diría yo, que puedo presumir de tan poco.

De Urdangarín que voy a decir. En pleno siglo XX mantenemos una familia "borderline" incapaces de casi cualquier cosa. De ellos solamente se espera que se reproduzcan para mantener el tinglado sine die. Supongo que algún día los de mi edad, y los que llegan detrás, podremos hacer otra Constitución. Si es que para entonces tenemos ganas de salir a la calle...

Pero vivir de prestado, de nuestros impuestos, no parece ser suficiente para el jugador de balonmano. Mejor hacer un puñado de manejos para ser aún más ricos. Hinchamos unas facturas, me embolso un kilo extra... como si les faltara de algo.

Los hay muy poco honestos por el mundo.

A mí no me mires. Yo al menos digo lo que pienso.

Las cosas como son

2011-05-09T19:58:00.004+02:00

Corre, dijo la tortuga.

Corre, dijo la tortuga- Joaquín Sabina

Las cosas como son las diga quien las diga. Helena Carlota, amiga nuestra, recuerdos hermosos, apunta en su correo que es Pérez Reverte. A mí no me lo parece, a no ser que se haya vuelto amnésico para la literatura y no haya en él ya nada reconocible. De un escritor espero pocas cosas, pero una sí, que escriba bien. Y el texto que voy a poner a continuación es muy mediano, casi parece escrito por un cualquiera. Sin embargo lo voy a transcribir entero, y se lo voy a asignar a Reverte porque así hacían en aquel correo electrónico.

Yo tengo ya dicho, bastantes veces, lo que para mí son mis verdades, que están lejos de ser universales, pero que son muy mías. Una, los políticos son una de las mayores mezquindades de este mundo, otra, la gente en general, masa sin orden ni concierto, conjunto de personas se comporta conjuntamente y respecto a la política como un rebaño de ovejas, de forma pusilánime sin convicción ni voluntad, y lo que es peor, cerriles en su servidumbre cuando son llevadas a matadero. En lo más íntimo creo que la gente en general es idiota, no porque todos lo sean, sino porque lo son los más. Y la mayoría pesa. Más al menos que los menos. Pero me ocurre que estas y otras tonterías que hay por aquí colgadas, que me retratan desde hace años, y que no me favorecen en nada, son como los delirios de un loco, no habrán de ser tomadas en cuenta si es que se busca en ellas mi ruina o un castigo por haberlas dicho (y antes pensado, pero ésto realmente poco). Lo cierto es que cualquier cosa de las que he dicho, no solo aquí, durante mi vida entera, fue siempre sin premeditación y desde luego sin alevosía. Que soy tan bueno con los demás como conmigo mismo.

Sin embargo me alegra encontrar un texto que reconforte mis quejidos. Que de balas para mi pistola de palabras rotas, estrelladas contra este blog, hechas añicos desde hace años. Yo también necesito confirmar que mis propias impresiones de la vida tienen los pies hundidos en algo real. Necesito saber que lo que pienso no es imaginación mía. Que no estoy tan loco. Que esto no es un sueño que se trocara en pesadilla por culpa de que algo saliera mal.

Ellos, los malos están ahí. Yo aquí. He ahí dos verdades. Hoy podría intentar poner, negro sobre blanco, las cuatro convicciones que me quedan. Las que están desperdigadas en este rincón, aquí y allá, perdidas, apenas vislumbradas a veces. Pero lo cierto es que aunque lo intente seguro que me voy a dejar cosas, y es que no voy a poder abarcarlo todo. Escribo al dictado de la música, y es por ello que sale lo que sale. Cinco párrafos para un sola idea. Yo también quise se mejor, pero no estuvo en mi mano.

Pero quizá mis protestas contra la clase política, mis quejas contra la naturaleza misma de la gente corriente, hayan encontrado eco en el texto que podría ser de Pérez-Reverte. Probablemente no lo sea, quizá sea de un don nadie que necesita el altavoz de un autor popular. Solo así logrará ojos que lo lean.

Sea como fuere, he aquí más verdades. Éstas no son mías, pero beben en las mismas fuentes.

CON DOS COJONES

Hay un problema laboral del colectivo de controladores aéreos que afecta
al 1,2% de la población española (600.000 personas) y casi todos saltáis
como energúmenos pidiendo hasta el linchamiento de ese colectivo cuando el
día anterior hacen otra reforma del sistema laboral más restrictiva,
quitan los 420 euros de ayuda a 688.000 parados que están en la ruina y
anuncian cambios drásticos a peor en la ley de pensiones que afectan al
80% de la población y nadie se indigna ni dice nada. ¿Sois idiotas?

Estáis pidiendo a gritos al Gobierno que se apliquen medidas que quitan el
derecho a la baja laboral, a los permisos retribuidos y a las horas
sindicales, sacar militares a la calle ¿sois idiotas?

Estáis leyendo que mintieron en los vuelos de la CIA, en el caso Couso,
que González era la X del GAL, que gente del PP cobraba de la trama
Gürtel, que hay políticos que cobran más de 230.000 euros al año, pero que
nos cuestan más de 3 millones de euros, que la corrupción en la política
no es excepción, sino norma, que ellos mismos se adjudican el derecho a
cobrar la jubilación máxima con pocos años en las Cortes y a nosotros nos
piden 40 de cotización, banqueros que consiguen del gobierno medidas duras
contra los trabajadores y que tenían que estar en la cárcel por delitos
demostrados de fraude fiscal y no decís nada, os quitan dinero para
dárselo a esa gente que cobra cientos de miles de euros año, especula con
nuestro dinero, defrauda a Hacienda y seguís callados ¿sois idiotas?

Tenéis una monarquía que se ha enriquecido en los últimos años, que apoya
a los poderosos, a EEUU, a Marruecos y a todo lo que huela a poder o
dinero, hereditaria como en la Edad Media ¿sois idiotas?

En Inglaterra o Francia o Italia o en Grecia o en otros países los
trabajadores y los jóvenes se manifiestan hasta violentamente para
defenderse de esas manipulaciones mientras en España no se mueve casi
nadie ¿sois idiotas?

Consentís la censura en los medios de comunicación, la ley de partidos, la
manipulación judicial, la tortura, la militarización de trabajadores sólo
porque de momento no os afecta a vosotros ¿sois idiotas?

Sabéis quién es toda la gentuza de las revistas del corazón, futbolistas
supermillonarios pero jamás escucháis a nadie como Saramago o Chomsky u
otros mil intelectuales veraces y comprometidos con vuestros problemas
¿sois idiotas?

Si mucha gente responde sí, aún nos queda un poco de esperanza de
conseguir acabar con la manipulación de los políticos y poderosos.
Si la mayoría contesta no, entonces estamos jodidos.

EL GOBIERNO: Ha bajado el sueldo a los funcionarios, suprimido el
cheque-bebé, congelado las pensiones y reducido la ayuda al desempleo, (EL
PARO), para afrontar la crisis que han generado los bancos los políticos y
los especuladores bursátiles.

Nos gustaría transmitirle al Gobierno lo siguiente:

Dediquen su empeño en rebajar LA VERGÜENZA DEL FRAUDE FISCAL,que en España
se sitúa alrededor del 23% del P.I.B. (10 puntos por encima de la media
europea) y por el que se pierden miles de millones de €uros, fraude que
repercute en mayores impuestos para los ciudadanos honestos.

TENGAN LA VERGÜENZA de hacer un plan para que la Banca devuelva al erario
público los miles de millones de euros que Vds. les han dado para aumentar
los beneficios de sus accionistas y directivos; en vez de facilitar el
crédito a las familias y a las empresas, erradicarlas comisiones por los
servicios bancarios y que dejen de cobrar a los españoles más humildes
€30.01, cada vez que su menguada cuenta se queda sin saldo. Cosa que
ocurre cada 1º de mes cuando les cargan las facturas de colegios,
comunidades, telefonía, Etc. y aun no les han abonado la nómina.

PONGAN COTO a los desmanes de las empresas de telefonía y de ADSL que
ofrecen los servicios más caros de Europa y de peor calidad.

ELIMINEN la duplicidad de muchas Administraciones Públicas, suprimiendo
organismos innecesarios, reasignado a los funcionarios de carrera y
acabando con los cargos, asesores de confianza y otros puestos nombrados a
dedo que, pese a ser innecesarios en su mayor parte, son los que cobran
los sueldazos en las Administraciones Públicas y su teórica función puede
ser desempeñada de forma más cualificada por muchos funcionarios públicos
titulados y que lamentablemente están infrautilizados.

HAGAN que los políticos corruptos de sus partidos devuelvan el dinero
equivalente a los perjuicios que han causado al erario público con su mala
gestión o/y sus fechorías, y endurezcan el Código Penal con procedimientos
judiciales más rápidos y con castigos ejemplares para ellos.

INDECENTE, es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/mes y el
de un diputado de 3.996, pudiendo llegar, con dietas y otras prebendas, a
6.500 €/mes. Y bastantes más por diferentes motivos que se le pueden
agregar.

INDECENTE, es que un profesor, un maestro, un catedrático de universidad o
un cirujano de la sanidad pública, ganen menos que el concejal de festejos
de un ayuntamiento de tercera.

INDECENTE, es que los políticos se suban sus retribuciones en el
porcentaje que les apetezca (siempre por unanimidad, por supuesto, y al
inicio de la legislatura).

INDECENTE, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una
jubilación y a los diputados les baste sólo con siete, y que los miembros
del gobierno, para cobrar la pensión máxima, sólo necesiten jurar el
cargo.

INDECENTE, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este
país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.

INDECENTE,es colocar en la administración a miles de asesores = (léase
amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más cualificados)

INDECENTE, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos y
sindicatos pesebreros, aprobados por los mismos políticos que viven de
ellos.

INDECENTE, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba
de capacidad para ejercer su cargo (ni cultural ni intelectual).

INDECENTE,es el coste que representa para los ciudadanos sus comidas,
coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de
crédito por doquier.

INDECENTE, no es que no se congelen el sueldo sus señorías, sino que no se
lo bajen.

INDECENTE, es que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al año.

INDECENTE, es que ministros, secretarios de estado y altos cargos de la
política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden
legalmente percibir dos salarios del ERARIO PÚBLICO.

Y que sea cuál sea el color del gobierno, toooooooodos los políticos se
benefician de este moderno "derecho de pernada" mientras no se cambien las
leyes que lo regula.
¿Y quiénes las cambiarán? ¿Ellos mismos? Já.

Juntemos firmas para que haya un proyecto de ley con "cara y ojos" para
acabar con estos privilegios, y con otros.

Haz que esto llegue al Congreso a través de tus amigos.

ÉSTA SÍ DEBERÍA SER UNA DE ESAS CADENAS QUE NO SE DEBE ROMPER, PORQUE SÓLO
NOSOTROS PODEMOS PONERLE REMEDIO A ESTO, Y ÉSTA, SI QUE TRAERÁ AÑOS DE
MALA SUERTE SI NO PONEMOS REMEDIO, está en juego nuestro futuro y el de
nuestros hijos.

¿DONDE ESTÁ LA GENTE? QUE LEVANTA MASAS PARA EL FÚTBOL Y NO PARA DEFENDER
NUESTROS DERECHOS.

La lista

2011-04-04T19:05:00.005+02:00

Mi corazón de viaje.

Peces de ciudad - Joaquín Sabina

Date cuenta que no hubiera cambiado muchas cosas sobre mí. Desde luego no habría querido tener más tocha, que la que llevo en la cara es herencia directa de mi padre, y se me hizo difícil dar las justas proporciones a la cara a su alrededor para que quedara más o menos disimulada. Para que, sin ser bello, hubiera una cierta armonía en el rostro. Para ese propósito me vino muy bien mi abandono de todo ejercicio físico, a más cara, impresión de nariz más pequeña. Con lo bien que lo estaba haciendo y vuelvo a la piscina ¿A quién se le ocurre?

Sin embargo paso la tarde viendo al bueno de Colombo, que es más feo que yo pero mucho más listo, y ahí es donde duele. Porque yo tengo pocas cosas que reprocharle a la naturaleza, a Dios o al destino que junto espermatozoide y óvulo para que yo estuviera aquí. Pero una sí, que no sea más listo de lo que soy. ¡Yo quería tener un cociente intelectual de 170 como Albert Einstein! La prueba fundamental nos la dio, cómo no, la tecnología. La Nintendo DS de un amigo, con uno de esos juegos que ponen a prueba el cerebro con gran variedad de preguntas, que hasta miden la velocidad de respuesta. El resultado no se hizo esperar y fue muy gráfico.

Intelectualmente me muevo a pie. Lastimosamente, añado yo. A Sestea que sacó dos oposiciones del Estado, una de ellas de grupo A, y siempre fue más lista (pero más bajita) que yo le salió que va en bicicleta. A parecidas pruebas un resultado mejor. Yo a pie, ella en bici.

Y conste que las repetimos por no estar yo del todo conforme. Pero la verdad es que estas cosas son incontestables me ponga yo como me ponga. Mis propios resultados justifican que no se me ocurra nada que objetar.

Aunque que ella era más brillante que yo ya lo había sabido de antes. Desde los tiempos en que la enseñé a jugar al ajedrez y a la tercera partida ya me ganaba. Yo no daba crédito a que se diera tal cosa, pude entonces improvisar un movimiento nuevo para mi caballo, único en su género, pero claro, nunca fui de hacer ni media trampa. Obviamente en cambio, después de aquello, se acabaron las partidas. Que a mí siempre se me dio peor perder que ganar...

Ninguno las echamos de menos especialmente.

Yo creo que ella solamente cometió un error en su vida, entendiendo error por un hecho mal pensado. Ponerse a querer a alguien más tonto que ella.

Fue una lotería. Cosas del corazón.

Pero a mí no me habría pasado. No seré tan tonto...

De nuevo Anado

2011-04-03T13:00:00.004+02:00

Sigue vivo.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano

Justo cuando estaba a punto de perder el nombre lo he recuperado. Porque un cualquiera pensará que esto de Anado le cae a uno del cielo, que es una lotería, que me cayó Anado como pudo caerme Properio (que también fue mío hace algún tiempo). Pues ese cualquiera se equivoca, para ser Anado hay que merecerlo, y dicho eso admitiré, de igual modo, que yo había empezado a perder méritos para retenerlo. Como un campeón de los pesos pluma que hubiera estado noqueado 8 segundos y luego se hubiera levantado como impulsado por un resorte que obrara el milagro. Así hoy me puedo decir Anado sin que nadie pueda objetar gran cosa.

Tan Anado soy hoy que no me nace hablar de los políticos, con lo que hemos de concluir que soy menos Anado que nunca o al menos un Anado distinto, nuevo, renovado. Hoy no quiero ensuciar este espacio, pues al tiempo se me ensucia el alma. Prefiero regodearme en mi nueva condición de Anado, ahora resplandeciente, ese ser que de ser distinto podría grandes cosas.

Hoy vuelvo siendo Anado. Recién regresado de la piscina. Metí las piernillas primeramente, como un anciano, para luego dejar caer pesadamente todo el cuerpo. Pero es que ese cuerpo era del que estaba a punto de perder el nombre, yo, el de ayer mismo, para una vez en el agua, con la naturalidad de una sirena ir quitando pesadumbre y torpeza como pescadero que limpia las escamas de un pez color plata. A la vez entonces iba volviendo a ser yo, iba recuperando mi condición A NADO. Al lanzar el primer largo, brazos insólitamente poderosos, no había más que velocidad, como si mi entorno natural fuera el agua y hubiera estado aguantando la respiración hasta verme otra vez dentro. Ese largo primero ha sido la felicidad plena. Un reencuentro largamente esperado. Y se consumió en un instante, fruto de la potencia y de la escasez de metros.

Luego ya puestos en esa renovada condición de versátil nadador han caído otros tantos. Como si me viera desde fuera, como si fuera otro el que va de lado a lado. Que lo mismo se marca un crol como vuelve dando brazadas acompasadamente. Y así se consumieron otros cuántos, pocos la verdad, pues he de admitirlo, en algo se perdía mi apostura de nadador olímpico, fruto un poco por el cansancio y otro por la descoordinación inherente a haber abandonado la costumbre del esfuerzo sostenido, no por culpa mía, sino de esta vida aburguesada de treintañero a mitad de recorrido.

Y es que el tiempo es quizá mi mayor enemigo. Mucho más grave que la chusma de la que suelo predicar. Pues es quizá lo único que no tengo controlado del todo. Me gustaría agarrarlo pero se me escapa sin remedio.

Lamentablemente he de reconocerme poco dado al sacrificio o al dolor. No he sido bueno en nada que requiriese de gran constancia. Alguna vez me he imaginado en mitad del océano como un naufrago y me he preguntado acerca de qué sería de mí. Para resolver, sin lugar a dudas, que moriría ahogado.

¿Pero cómo? ¿No eres Anado?

Lo soy, hoy más que nunca. Pero así, en mitad de la nada, un Anado abandonado.

Yo no puedo estar solo.

El candidato

2011-04-02T12:44:00.004+02:00

Así que el alba te besó las manos.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano

Vaya noticia, Zapatero no va a ser candidato.

Señor, ¿y a mí que coño me importa?

Mi hartazgo de los políticos y de esta clase de política ha sido largamente acreditado. Abre los ojos, hay letras por todos lados. Además acumula razones a todas horas, todos los días. Solamente hay que hacer el esfuerzo de plantarse ante el Telediario. Entonces no hay escapatoria posible. Son tantos los casos que si yo quisiera reflejarlos todos estaría escribiendo constantemente, como taquígrafo poniendo chorradas en el Parlamento. ¿O no saben aquel que dice de un pijo que escribió una enmienda al dictado de un lobby británico? Luego resultó que no era un lobby y que no le iban a dar los 100.000 euros de los que le habían hablado. Pues eran del Sunday Times, revelando la verdadera naturaleza de este político, que es más o menos la misma de todos los demás.

Este repeinado resultó ser del Partido Popular, aunque esto no es grave, hubiera podido ser de cualquier ideología, salvo quizá de Izquierda Unida, pero es que éstos, ya se sabe, están un poco locos.

Tampoco pasa nada. Es una gota en el océano en el que naufragamos. La eurocámara aclaró que no iba a abrirle expediente ni hacerle censura alguna, después de todo LA ANÉCDOTA puede considerarse un asunto doméstico en el que debería meter mano el Partido Popular, la ley española o, lo que es más probable, nadie en absoluto. Se escriben dos líneas sobre el asunto y el tiempo, la rabiosa actualidad, se encargará de devorarlo todo, llevando al olvido cualquier represalia.

El pijo habrá aprendido una lección. NO TE VENDAS TAN FÁCILMENTE SIN HABERTE CERCIORADO DEL TODO DE SABER CON QUIEN HABLAS. A la próxima no le pillarán tan fácilmente, con la cámara oculta y tan dispuesto a enmendar lo que haga falta, según la voz de su amo y con el cazo en la mano. Pondrá algunas trabas, se dejará querer sí, pero con cierta vacilación y como si hubiera de consultar con alguien que está por encima de él, para que llegado el caso LA CORRUPCIÓN no descanse exclusivamente sobre sus enjutas espaldas.

¿Dije enjutas? NUESTROS POLÍTICOS TIENEN LAS ESPALDAS DE UN NADADOR OLÍMPICO DE 100 METROS. Lo aguantan todo porque no responden por nada.

Son como los directores deportivos de los clubes de fútbol. Los fichajes erróneos, que costaron millones, se asimilan con naturalidad. Como pan nuestro de cada día. Engullidos por nuevos proyectos, tan locos como los que diseñaría de cualquier otro en la misma posición.

Lo más curioso es que vengo sondeando que la gente de la calle está bastante cansada de toda esta chusma. Me lo cuentan a veces. Y están harticos de veras. Yo no quiero darles ideas de las que por aquí llevo expuestas, del plan de ir en buses a incendiar el parlamento, pues quizá a estas horas estarían comprando gasolina. Y esto no deja de ser curioso, pues la plebe de la que soy parte integrante siempre se distinguió por tener la piel impermeable frente a la corruptela política, piel de cocodrilo frente al mangoneo diario de esta gentuza en todas partes.

Yo estoy profundamente defraudado con la especie humana. Esa es la verdad. Lo mejor de todo es que igual que nos acostumbramos a que nos cuenten de enriquecimientos ilícitos, malversaciones, apropiaciones indebidas también nos acostumbramos a que todo AQUELLO quede más o menos en nada. Claro que Sergio Sánchez del que no sé nada más que lo que nos cuenta el periódico hoy, dice que le da vergüenza España. Que es el paraíso del dopaje, al hilo de la exculpación de Bezabeh. Y ya le andan anunciando un expediente.

Lamentablemente a éste se lo pondrán. Y puede que lo merezca. Tampoco es inteligente morder la mano que te da de comer. Claro que él retrata mi opinión sin matices.

A MI TAMBIÉN ME AVERGÜENZA ESPAÑA.

Me avergüenza su política y también sus jueces. Nada es limpio en este país desestructurado y a punto de derribo. Solamente me quedaría con sus gentes, que no tienen la culpa de nada y al tiempo la tienen de todo.

Vuelvo por mi único consuelo. Creo en Rafa Nadal, con lo que alguna esperanza queda. Mi vida, mi verdad, lo único que ya quiero conocer es el tenis de Rafa. Y conste que hasta en eso hay cierto sufrimiento. Pero si él le gana a Federer por 6-3, 6-2 entonces yo me siento el rey del mundo. Y puede que el dinero engrose nada más que su cuenta bancaria, puede que los laureles sean solamente para él, pero de algún modo rocambolesco, como lo es todo en este mundo, yo también respiro ese aire de éxito. Y lo siento un poco mío. Como si fuera mi hijo o mi sobrino. Tal vez porque lo he visto jugar desde hace muchos años.

Lo malo es que ya se me ocurre poco más bueno. Ya no tenemos a Delibes, nos quedan sus libros, aunque lo podríamos clonar aunque fuera de una única célula y ponerlo en todas las carteras ministeriales. Nos iría mejor sin duda. Claro que él no habría querido mezclarse en asuntos que de por si son turbios, y que estos medianos enturbian más aún. ¿Duermes tranquilo sabiendo que en el timón está Zapatero? ¿Te gusta Pepiño Blanco ahora que se hizo presidenciable al quitarse las gafas? ¿Elogiarías la demostrada capacidad de Leyre Pajín?

¿Crees que Rajoy será la solución de todo? ¿Comulgas con todas sus ideas? ¿Te gustaría ver a Camps en la Moncloa? Quizá si lo clonamos también y somos uno todos y cada uno haya trajes para todos. Hace poco me contaban que el asunto de los trajes no tiene ninguna importancia. En verdad en medio de la calamidad podría parecer un asunto menor. Claro que pensando así se pierde de vista la clave, UNO SE VENDE JUSTO POR LO QUE VALE.

Hay quien se da por 100.000 euros y un puesto de trabajo sin trabajo. Otros por unos trajes. Casi cualquier favor tiene un precio a cambio. Estos cotizan en la bolsa de la honestidad. Depende de cada uno.

La cosa es sencilla. Ahí va mi consejo:

SI TE HAS DE VENDER, VÉNDETE POR ALGO QUE MEREZCA LA PENA.

El pinchazo

2011-03-21T19:33:00.003+01:00

Donde con los ojos cerrados.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega

Vuelvo por aquí para ver qué se me ocurre. Es curioso lo de las estadísticas. Somos números, los números lo tienen todo, lo resumen todo. En 2010 solamente escribí 56 entradas, no lo hice a propósito, son las que salieron. El sistema (éste) no falla. Aún me sorprende más que durante 2009 no fueran más que 95, yo hubiera jurado que aquel fue un buen año, escribiendo aquí en el blog. Pero mi asombro no se detiene, el año bueno, el bueno de veras, fue 2008, ninguno como aquel. Ahí están los números, y los números cantan. Como los beneficios de una empresa. En 2008 alcancé el cenit, el punto más alto, y de nuevo fue improvisadamente, sin hacer cuentas. Nunca antes, ningún año había escrito tanto en este rincón, aunque aclaro que el blog es blog nada más desde 2005, que es cuando decidí contar aquí los "requiebros del destino, mis milagros y esperanzas".

Claro que entonces yo pensaba que era más intimista. Como esos otros que desnudan el alma en una frase, que alcanzan la expresión literaria con apenas un puñado de palabras. De aquellos que no se andan en vericuetos, directos, incluso con miedo de contar demasiado, como aquella chica que fue y se perdió dejando el blog inconcluso (que es mal universal que nos afecta a todos en todas las facetas,

SE FUE DEMASIADO PRONTO, lo tenía todo por hacer),

de ella ya no recuerdo ni el nombre. Simplemente una despedida y un lo dejo para no regresar más. ¿Pero y ésto por qué? Por el temor a mostrarse tanto, tan desnuda delante de todos sus conocidos (virtuales y de carne y hueso). En verdad llevaba razón, no creo desnudarse sea tanto el quedar sin ropa a contar sin trampa ni cartón lo que piensa cada uno, SINCERAMENTE.

Yo tengo ya unos cuantos años, tantos que en el facebook no los pongo. Pongo la fecha de cumpleaños para que me escriban FELICIDADES en el muro. Pero no los digo porque me han pasado muy deprisa. Además por norma general llevo mal las despedidas. Hasta la falta de gente que no me importa me pasa factura a veces. Soy un nostálgico capaz de tener nostalgia de la nostalgia. Un romántico, supongo. Insólitamente frágil en un momento dado, y a veces frío como el hielo. Como si pudiera estar a salvo de todo contando conmigo nada más.

Respecto al mostrarse, que es lo normal en estos expositores

TODO ESCRITOR ES UN EXHIBICIONISTA,

yo hago trampa, aunque algo de mí hay, probablemente más de lo que quisiera reconocer. Pero todo fue solapadamente, demasiado inadvertido incluso para mí, que soy quien regresa, de cuando en cuando, sobre mis letras antiguas. Desde el principio me torné un vengador enmascarado, aunque mi mascara fueran mis propios ojos, antifaz para esconder todo lo demás. Decidí, de nuevo sin pensar, que no fuera a hablar de mí sino de la impresión que la vida me va dejando (que es más grave que la que yo voy dejando por la vida). Por eso este sitio tiene el mismo nombre desde tan antiguo. Vivo y digo; siglo XXI, pues lo que digo está íntimamente ligado a lo que vivo. Y a falta de mayores emociones que las que me sucedieron, y que tampoco habría contado de tenerlas, por pudor, me dediqué en cuerpo y alma a navegar por EL MUNDO, de punta a punta d EL PAÍS para encontrar alguna cosa que me inspirara a bote pronto. De manera que de mí hay nada más unas cuantas impresiones, que además se volvieron caducas, pues no tuve la inteligencia de reseñar la noticia general que alentó mis palabras, y aquellas noticias, corrido el tiempo han desaparecido. Por supuesto aquellos muertos, aquellos sucesos quedaron enterrados en alguna parte, pero son solamente PASADO. Y mis palabras parecen huecas, la máscara de la noticia que fue pero que ya no podemos encontrar. Y como una máscara vista vacía hacia el interior es solamente cobertura que no permite adivinar EXACTAMENTE que fue ni por qué me llamó la atención.

Luego me ocurrió lo de la obsesión. Este enganche que me cogió por girar la cara hacia lo político. CON EL DESPRECIO NORMAL DE ALGUIEN DECENTE, es verdad. Pero cuántas palabras gastadas, cuánto tiempo perdido, cuántas batallas invencibles para contar acerca de toda esa chusma. Lo cierto es que si tuviera un psicoterapeuta, que sin duda necesito, me diría que haga el esfuerzo de no volver a escribir sobre ello.

Pero eso sería tanto como pedirme que no vuelva a escribir. No es posible. Me gusta y me hizo sentirme especial. Quizá ahora lo sienta menos (con intensidad menor cada día), pero quizá es porque ya apenas escribo.

Hoy quería hablar de Nadal, que es mi esperanza de que un mundo mejor es posible. Quería contar el desmoronamiento de ayer, NOTORIO Y TRÁGICO por ser en él. Quizá también él necesite el tratamiento de un especialista (y no tanto pijo como le acompaña mirando la Nintendo o el móvil en las gradas). Tuvo un pinchazo. Una oportunidad perdida.

Claro que lo tenía hecho y se hizo un lío. Djokovic estaba esperando la extrema unción porque en el fondo de su alma cree que Nadal siempre será mejor. Sin embargo a Rafa se le olvidó jugar y no hubo quien se lo recordara mientras hubo tiempo para recuperarse (que fue mucho rato).

Lo único bueno de aquel desconcierto es que Rafa, como los héroes de cómic tendrá nuevas oportunidades, y quizá no le vayan a ayudar demasiado. No es ni siquiera necesario.

A buen seguro tomó nota, aprendió la lección para el siguiente envite.

Lo mismo demostraría yo si pusiera enlace a la noticia ONLINE, o simplemente hiciera UN COPIA Y PEGA de texto descriptivo en plan TODOS SOBRE LA WEB DE LA AGENCIA EFE.

Pero yo me siento mayor para tomarme tantas molestias.

Lo soy de veras para cambiar tanto.

Las bolsas

2011-03-08T19:41:00.002+01:00

Monstruo de papel.

Lucha de gigantes - Antonio Vega

No tenía intención de escribir. Tengo ya demostrado que perdí la costumbre, ¿acaso quieres más pruebas?

Sin embargo si a unas monjas les quitan 1,5 millones del armarete donde los guardan, y yo me quedo callado, entonces es que debo estar muerto. Creo que habría venido a poner unas letras hasta desde el lecho de muerte. Esta es una de esas cosas que uno ha de dejar para la posteridad, no porque valgan nada, sino como un recuerdo negligente y esporádico.

En el calendario de los días de blog hoy tengo que aparecer. Es cita obligada.

Las monjas no se fían de los bancos, creen que con todos los líos de Afinsa, Foro Filatélico (que patrocinaba al equipo de basket de mi padre), Madoff y últimamente Rumasa (que es Dhul, (postres ricos) y Clesa (leche sana)) todos deben ir camino del colapso (o del infierno). Así que como quiera que no tienen gustos caros, que ellas al contrario que el papa no invierten en túnicas de Dolce & Gabbana o Armani, y como quiera que vender magdalenas, y sobre todo cuadros, les ha dado una buena pasta gansa, decidieron con gran tino guardarlo en un armarete pequeño, donde no pensaban que nadie fuera a meter las narices.

Una bolsa de plástico llena de billetes de 500 euros, digo llena, quise decir repleta. Hinchada hasta los topes. Haciendo del armario una muñeca rusa cuando ambas muñecas son prácticamente de igual tamaño. Probablemente era una bolsa de correos repleta de bolsas de plástico biodegradables henchidas de billetes 500 euros, que habría que preguntarse donde conseguían cambiar a billete tan grande sin levantar habladurías entre sus fieles y con-vecinas, algo así como las de Roca, aunque las de él se estuvieran cargando el medio ambiente siendo tan solo del plástico de toda la vida. Allá tenían sin orden ni concierto, en billetes de a 500 la friolera de 1,5 millones de euros, en el armario de las monjas.

Con la crisis que hay. Nada más asomes la cabecita fuera del convento vas a ver gente necesitada, gente que no tiene un cuadro que llevarse a la pared (que no tiene). Gente pasando hambre y frío.

No quiero pensar que alguien de fuera supiera de la existencia de tamaño tesoro. Habrían entrado a sangre y fuego. El hombre es un lobo para el hombre, salvo en contadas ocasiones.
Me temo que la razón fundamental sea la desconfianza o quizá la avaricia. Quizá alguien enterraba la cabeza en billetes cada noche antes de apagar la luz.

Ocurre que ese millón y medio hubiera dado para generar algunos intereses que se perdían estando dentro del armario. Pero podía más sentir el dinero cerca, al alcance de la mano. Sin el riesgo de una quiebra total y absoluta de nuestro sistema financiero.

Lástima, dirán ellas, que antes de que esto se produjera alguien se asomo a ver que escondía el armario.

Debió ser como sentirse el dueño del cupón premiado. Aún debe estar corriendo.

La razón

2011-03-07T18:49:00.004+01:00

Probador de espejos.

Podría ser - Ismael Serrano

Creo que tendría que desdoblarme como hace Sometimes. Nunca lo entendí del todo, pero creo que ella le llama SIE (que es la parte más crítica y sensata de ella misma). Me serviría para preguntarme acerca del porqué escribo siempre sobre lo mismo (y siempre más o menos con las mismas palabras). Acaso estoy más loco que una cabra. ¿Soy acaso un caza vampiros que no cazara vampiros sino políticos? ¿Un cazapolíticos? Anda que no será porque no hay cosas para hablar, a montones si quisiera, y yo erre que erre mirando en los blogs de noticias a ver si encuentro algo que merezca la pena ser resaltado, lo que viene siendo algún caso de corrupción reciente que llevarse al blog, como si esto o aquello fuera a importar a nadie.

¿Cuántas veces dijiste que la gente ha hecho piel de cocodrilo frente a las corruptelas? ¿Habrá alguien que amenace con lanzarse rascacielos abajo si surge un caso de corrupción más? La respuesta es obvia, no. Porque eso sería tanto como admitir que a alguien importa (en el fondo del fondo, ni a una sola persona) y además el incauto tendría las horas contadas. Y en esta vida tragicómica uno puede desesperarse hasta por la frecuencia con la que gotea un grifo, pero no dedicaría un minuto de angustia al mal político, que es que sean trincones a más no poder, la mayoría.

Pero es peor cuando llego, como hoy, sin nada que contar. Gadafi no me motiva. Es muy feo y está como muy estropeau. Y eso que para mí se ha puesto botox, que es una manera de tener la piel muy lisa y tirante, como de jovenzuelo sin ojeras, a costa eso sí de tener la misma expresión así te estén lanzando besos o granadas.

Por cierto, en los telediarios te leen los titulares de prensa, y vengo observando que mis archi-enemigos de La Razón viven más o menos confortablemente (no mucho por lo que critican) en una burbuja que se llama España. No busques en sus titulares ni una mención al extranjero, ni una noticia internacional en su primera plana, aunque África esté a punto de saltar por los aires. El otro día, con la OTAN, ONU y demás organismos bufando frenéticos no tuvieron otra ocurrencia que despachar la primera plana diciendo que LA CORONA Y EL EJÉRCITO LOS MÁS VALORADOS, o algo similar.

Tate que han debido hacer una encuesta entre la despreocupada población española. Y han dado en el clavo de este siglo VEINTIUNO. La corona y el ejército son los más valorados.

A eso se le llama periodismo del bueno. Este titular te vale para cualquier día del año. Cualquiera en que este país no arroje un titular en condiciones. ¡Así el mundo sea un avispero agitado! Una cafetera desparramando el café por la mesa.

Lo que a mí me da que pensar, claro.

Anado Uni de mis paños y mis entretelas (ya empizas a hablar en tercera persona, esto no puede ser bueno). Si no lo sabes todavía tendrías que estar dándote cuenta. ¡ESTÁS MÁS LOCO QUE UNA CABRA QUE ESTUVIERA MÁS LOCA QUE UNA VACA LOCA! Abre los ojos. ¿Hacia dónde estás mirando?

Más loco que la cabra de los legionarios sin Cristo, aquella que trota alegremente al lado de nuestro infravalorado ejército. Más loco que los médicos que cierran una planta entera para hacerle el TAC a Don Juan Carlos, que son más o menos los mismos que salían flanqueando a Esperanza Aguirre como si aquello fuera un vídeo de Michael Jackson. Que gente de bata blanca, tan aparente y decorativa.

El diario Publico no es mucho mejor. Hoy abría la edición con una noticia de alcance.

Hacía referencia a que mañana es el día de la mujer. Como no hay nada que llevarse a la boca para qué dejar para mañana lo que se pueda contar hoy. Abrimos con que es el día de mujer y nos llevamos la primicia. ¡Nosotros lo adelantamos! Y al otro improvisamos con otra efeméride casual. El diario así se nos escribe solo.

La verdad es que para dar estas noticias no necesitas a la agencia EFE. Ni salir de casa. Yo que tengo alguna experiencia en diarios digitales, (quién no recuerda Planeta Mundo) estoy convencido que de este modo, buceando en noticias similares no se requiere ni entornar la persiana. Lo que cuenta es la intención. Y si no la hay, te la inventas.

Cuánta medianía, cuánta mediocridad. Por cada uno bueno hay mil regulares. Y yo que empezaba a creer en Mourinho. y nada más que en él. y resulta que esta semana ha perdido gran parte del crédito.

Se lanza a todos los charcos. Será cabezón.

Solamente me quedan un puñado de blogs. La verdad está afuera.

En ellos queda alguna esperanza.

A más viejo

2011-03-03T22:27:00.000+01:00

... más desconcertado.

Cosas poco probables

2011-03-02T19:01:00.004+01:00

El fruit d'un art imprevisible.

Una finestra al mar - Lluis Llach

Tengo que reconocer que en los últimos tiempos estoy acostumbrándome a mirar el telediario con media sonrisa, muy de John Galliano con el sombrero en ristre. Me ocurre muy de mañana, antes de ir a trabajar. A esas horas soy capaz de cualquier cosa. El día apenas ha nacido y yo estoy como al comienzo de una era, cuando todavía parece inagotable, más o menos como Gadafi cada minuto desde hace 42 años, que hay que oírlo y pensar si no vive en otro planeta de gente tan estrafalaria como él, un planeta atestado de seres como el mismo John Galliano que citaba antes.

Me ocurre que miro torcidamente, como si estuviera en mitad de un chiste intuyendo el final (aunque no hay final pues a un telediario le sigue otro, y todos me dejan en ese "no me creo nada aunque esté dispuesto a creerlo todo"). Algún día quizá deba profundizar en este estado próximo al coma mental, nada me afecta de veras, todo es impostura, en que quedo al observar estos informativos, tan pintorescos, como para mostrarnos que los países árabes toman turno para organizar sus rebeliones revolucionarias en estricto orden y sin solaparse en absoluto.

En estos días han ocurrido algunas noticias que no puedo dejar de comentar. No me refiero a que Camps haya salido elegido por Valencia con el beneplácito, algo mustio, de Rajoy (estoy dipuesto a dejar de nombrar a Camps, puesto que su nombre no atrae visitas al contrario que el de Beckham, como ya dejé demostrado), tampoco me refiero a los nuevos y grotescos casos de corrupción política en todas direcciones, que no asombran a nadie por una razón,

el ciudadano de a pie se ha acostumbrado a ellos,

son como los resultados del fútbol, aunque no estés atento transcurren, con lo que nadie se lleva las manos a la cabeza al oír la quiniela. Con una diferencia, los partidos suelen ser los domingos y las corruptelas se dan a diario, y tantas son que aunque no las pesquen todas, dan de sobra para entretenernos. Al trincón se le podría decir aquello de "político tenías que ser". Al fin y al cabo, como tengo dicho, parafraseando a Joaquín, jugador de fútbol, "este país es un cachondeo y un despelote" (aunque él se refería al Valencia C.F). Y como tal se comporta.

Después de esta frase sería muy fácil referirme a lo de rebajar la velocidad en autovías y autopistas por el problema del petróleo en Libia. De 120 a 110, inopinadamente, desde el gobierno a los ciudadanos que estamos siempre abiertos a nuevas experiencias. Pero sería tan sencillo dedicar unos párrafos a esto que no voy a entrar.

Me refiero a un caso concreto que no tiene nada de jocoso, aunque yo pueda tener agallas para decir que tampoco en eso, se están haciendo las cosas bien. Me refiero a la bomba o bombas que estallaron dentro de un cuartel matando a varios soldados. Al decir de la ministra, lo mejor del país en desactivación de explosivos. Iban a partir hacia Líbano, en misión humanitaria. Llama la atención la frecuencia con que nuestros soldados tienen accidentes, cuando no se les dispara el arma se les cae el helicóptero. Alguien dirá que para que se den esas fatalidades tiene que darse el hecho de que están operativos con esas armas y reproduciendo esas situaciones de peligro. Lo que refutaría mi opinión de que no hacen nada o casi nada. De verdad ¿cuál es su agenda? Lo malo es que mucho de lo que ocurre se da en maniobras domésticas, no allá en medio de la guerra, sino en casa, a punto de salir hacia los pisos dentro de los cuarteles.

Pero si la primera razón, podría dar que pensar que no se están haciendo las cosas bien, o al menos conforme al manual, no deja de ser trágica, la segunda no puede ser catalogada de menos que cómica.

¿O no lo es que roben unas escopetas y pistolas de un barracón militar? Dentro de la propia base, no se crean. Saltan las vallas, cogen un vehículo militar, hacen saltar la cerradura del barracón y se llevan las armas de un destacamento completo. Para cuando llegaron los refuerzos, Rompetechos y compañía, ya no quedaba nada (ni nadie). Eficaz la policía militar en la protección de sus armas. No las necesitan robar a Eustorgio que tiene una tienda abajo, con licencia. No lo vayamos a enfadar. Las van a robar a los propios militares, y que nadie se crea que son unos cuantos kalashnikov descatalogados; son los rifles actuales, que disparan muchas-balas por minuto y aciertan a 400 metros. ¿Tanto es el respeto que tienen nuestros militares entre la delincuencia más o menos organizada? Pues sí, las van a coger directamente al cajón donde las guardan, dentro de una base grande de esas que acojonan y dan tan bien para presumir de fuerzas armadas, con sus carros de combate y helicópteros por los alrededores.

Seguro que se dijeron ¿quién tiene las armas que queremos? Los militares, respondería otro. Pues vamos y se las quitamos. Dicho y hecho.

Los próximos puede ser la policía o la Guardia Civil.

Pero que nadie piense que éste es un caso aislado. Que es tal la audacia de los malos que nos pillaron de improviso ¿cómo íbamos a pensar que atacarían precisamente las armas de los militares? ¡Si esto era algo impensable! De haberlo sabido habríamos puesto doble candado.

Pues no cuela. Resulta que hace unos años, unos ladrones tan avispados como estos se fueron para dentro de la base a robar, pero no armas no, sino algo más fácil de intercambiar,

DINERO.

así que una vez dentro, no se les ocurrió otra cosa que arrancar el motor de alguno de los vehículos allí aparcados para luego extraer quirúrgicamente un cajero automático del BBVA, para montarlo a horcajadas en el coche con el fin de salir de allí tranquilamente. ¡Vaya sorpresa la de Francisco González al creer que de todos sus cajeros azulones aquel precisamente estaría allí protegido! En el puto núcleo de la base militar española y tan a la intemperie.

Así que lo cargan al coche y se lo llevan para abrirlo con calma más tarde, que tampoco hay que jugar con el destino. Pero en estas que el ruido de arrancarlo de la pared, o el hecho de transportarlo tan trabajosamente hasta el coche, lo que fuera, despierta a los soldados de guardia. Se pone el protocolo en marcha. Todos a los Jeep con la metralleta apuntando hacia lo sospechoso. Claro que para cuando llegan los malos han huido. No pudieron llevarse el cajero esta vez, pero a ellos no los pillaron nunca. Trabajos tan sutiles son difícil de rastrear.

Ve tú a saber si no son los mismos, llegando esta vez hasta el final. Puede ser que en verdad alrededor de una base militar se viva peligrosamente, ninguna noche es tranquila en territorio castrense aunque sea dentro de la patria. Es terreno abonado a que sucedan cosas...

Dios quiera que nadie muera con esas armas. Que las usen para disparar patitos en las ferias ambulantes.

Sino alguien tendría que dar explicaciones. Buscar un hueco en el telediario para hacernos entender. Aunque no lo hará.

Es poco probable.

La superabuela

2011-02-08T19:07:00.004+01:00

Let's get into all kinds of trouble.

I 'll be a man - James Blunt

A quién no lo haya visto ahí va una tarea pendiente. Más vale pronto que tarde para buscar el vídeo de la señora remontando la calle, bolso en ristre para hacer huir a un buen puñado de atracadores que estaban asaltando una joyería. Imagina la escena, por lo menos 6 o 7 fornidos jóvenes dale que te pego con unos mazos contra los cristales de la joyería, arramblando con todo lo visible y al instante que aparece ella, como un rayo por el horizonte, va remontando aprisa, aprisa, con su abrigo rojo como si fuera una capa al viento, como si ella misma no tuviera cumplidos los 70, como si ni siquiera fuera ella sino Superman vivito y justiciero. Hoy la superabuela británica me alegró el día, aún más, me dio una razón para creer, me dio un ejemplo quizá, una esperanza.

Yo tengo que reconocer que de un tiempo a esta parte ando algo cojo en lo que a creencias se refiere, Ratzinger y los curas pederastas hicieron su parte, perdónalos no saben lo que hacen. Lo penúltimo que el cielo no está en las nubes, sino que es un sitio dentro de cada uno. Y lo mismo para el purgatorio y el infierno. ¿Tan malo era dejarlo conforme a lo que nos enseñaron de niños? Tan necesario es poner en tela de juicio algo que no me empeñaría en discutir. Hagamos otra partida y repartamos cartas otra vez, después fijaremos las reglas. Hay cosas que una vez establecidas no debieran tocarse, sobretodo cuando así no hacen mal alguno. Por ejemplo la ortografía ¿o es que nos van a enseñar a escribir a estas alturas?

Pero si en creencias hago agua, en lo referente a modelos flojeo tanto o más. Los abdominales de Cristiano Ronaldo no me convencen, y de Shakira poco más puedo decir que la amo, aunque no sea para mí. De niño pensaba que la gente era mejor de lo que es, que los políticos habrían de ser aquellos más preparados para sacarnos las castañas del fuego cuando tocara (que está tocando). Pero la realidad es tozuda, y yo ya no soy un niño. Es por eso que vivo en la cotidianidad de una catástrofe cada día, tengo la impresión de que los buenos se nos están muriendo, con lo que a veces me siento en medio de un ciclón, intentando salvarme con el comodín de la llamada, y cuando pulso el teléfono GPRS para pedir ayuda me descuelga al otro lado Pepiño Blanco, que es algo así como tener seguro, ahora sí, una muerte por los aires.

Es terrible sentirse una marioneta del destino. Saber que hay mucho de azar en que mi vida sea, que es lo mismo que decir que razones incomprensibles se esconden tras la naturaleza que hace que hoy siga vivo. Pues qué pasó con Rosa, qué con Jomai. Ambas eran más jóvenes que yo. ¿Estaba su destino escrito como lo estará el mío?

¿Cuál ha sido mi mérito? ¿Cuál mi suerte?

Y si uno mira en otras direcciones no encuentra consuelo suficiente para sobrellevar éste estar a punto de colapso. Abre el mundo como un melón y verás que no está para comer. Vivimos el tiempo que pasó entre la herida de las torres gemelas y su completo desplome. Yo acudo a veces a la literatura. Me gusta coger algún libro bien escrito, ojeaba el otro día "Crónica de una muerte anunciada" de Gabriel García Márquez, me alegré entonces de que él siga vivo. Me alegro tanto de que "sea". En el talento que es una pepita de oro en medio de un río tengo yo mi esperanza.

Así que qué puedo decir de este soplo de aire nuevo, de esta heroína vestida con abrigo largo y bolso de dos asas. ¡Pero si me ha rescatado!

En mitad de la calle pasmada con el robo, ella fue la única resuelta a hacer algo, mientras los demás miran, llega como una aparición repartiendo estopa. Y los demás la ven desde lejos, y a los de cerca los pone con pies en polvorosa, subiendo los pobres a todo correr a las scooter, así sin nada, con las manos vacías por huir de los bolsazos. Dicen que les atinaba con el bolso en los cascos de motorista, y en las imágenes se ve que a una de las motos la descabalga como hacían con lanzas en la Edad Media. El tipo del acelerador no alcanza a meter gas para salir huyendo lejos del bolso de la doña.

Y entonces la calle se encabrita, como Túnez contra Ben Alí, como Egipto entero tiembla contra Mubarak, como los países hartos que vayan a la revolución después, la calle toma las armas que es ir a la carrera de frente contra los atracadores, pero sobretodo para cubrir y proteger a la heroína del abrigo rojo. La superabuela que tenía que actuar porque había que hacer algo.

No es de las que se queda mirando. Vaya lección nos ha dado. Pasmarotes somos.

Yo la nombraba reina de Inglaterra al menos por una temporada, quitando, eso sí, a la otra garrapata. Vale un millón de veces más.

Otro país, otro planeta

2011-02-07T19:46:00.003+01:00

I 'll be a man.

James Blunt

Me vale cualquiera.

Lo tengo dicho, me cambiaba de país mañana. Veo los programas de "Españoles por el mundo" y todos los países me parecen mejor que este. Uno dirá que todos tienen sus problemas, que si en todos cuecen habas. ¿Pero se imaginan un país que no madrugue con Zapatero en el telediario? Acaso es posible un telediario sin Rajoy, sin González Pons, sin la Sinde, por dios sin Pepiño Blanco. ¿Será posible tal cosa? ¿Es ese el cielo al que se refería la Iglesia antes de que viniera a confundirnos Ratzinger?

¿Te imaginas no tener que pagar hasta por el azúcar a la SGAE? ¿Te imaginas no tener que conocer tantas majaderías todos los días? ¿Te imaginas una tregua en la insensatez?

Demasiado bueno para ser cierto. Sin embargo, en el resto de países, más allá de las fronteras del gracioso reino, de esta gentuza nadie sabe nada, no los conocen

(lo que se están perdiendo),

mira tú por donde son afortunados sin saberlo. Y es verdad que ellos mantienen en conserva a sus propios parásitos de la política, pero habrán de ser mejor que estos nuestros, salvo quizá Mubarak, Ben Ali, Sadam Hussein y Berlusconi.

El caso de Berlusconi es curioso. No vale la décima parte de Angela Merkel ¿quién lo vale? Vale menos incluso que Zapatero, lo que es valer realmente poco. Por cierto ¿alguien los vio juntos el otro día? Cada vez que hablaba la canciller alemana lo hacía con naturalidad, como una señora hecha y derecha. Yo no podía entenderla porque no sé alemán, pero su lenguaje corporal decía que no es tan distinta a cualquier mujer que está contando algo en serio. A continuación se pronunció nuestra joya, y sacó a relucir en todo su esplendor, cómo no, toda la amalgama de gestos y posturas, para que tantos ensayos si no los exponemos en las grandes ocasiones. Que si las manos extendidas, que si índice junto a pulgar arriba y abajo... Que se noten los 77 asesores y subiendo. Que se noten los expertos en imagen. Nos han moldeado a Zapatero como si fuera de arcilla hasta convertirlo en nuestro propio Kennedy de andar por casa. Hasta en detalles tan nimios deslumbra cómo somos, de pandereta y descalabro. Pero hete aquí que los hay peor que nosotros ¡no puede ser!

Pues sí, no se me ocurre nadie más tarado que los italianos. Ahí están, soportando estoicamente a Berlusconi, embebidos en Telecinco o en la cadena que este asalta-cunas rige con mano de hierro. Algo les debe dar que atonta el cerebro. Si es que yo por no estar cerca de espécimen como éste, me hacía del Inter así mi padre se apellide Maldini. Que Silvio Berlusconi flotando en medio de la corrupción siga de presidente es un misterio irresoluble. ¡Si ni siquiera ya nadie se atreve a tirarle figuras de alabastro! Para un gesto digno y el autor estaba de encerrar.

Aunque también nosotros tenemos nuestros propios Berlusconis, claro que el nuestro no se pone botox ni se opera para parecer el hijo que no sé si tuvo. Ni falta que le hace, tenemos a Camps que sigue siendo el hombre del traje gris, gris en la vida diaria, de gris transparente, es como si no estuviera, como si nunca hubiera venido, como si no existiera y nadie le fuera a echar de menos. Por eso no se detiene en mejoras del físico

¿a quién le importarían?

de hecho podría salir desnudo a la calle, es el hombre invisible. Sin embargo ahí sigue, de presidente de la Generalitat, y a juzgar por la razón (razón de raciocinio) de la gente, y lo que es peor, por las alternativas, seguirá muchos años.

Pues nadie se toma en serio que este hombre se venda por unos trajes. Si en verdad no son los trajes, es un detalle a considerar nada más. Este es tan zoquete que da la carrera política (que es vivir de lujo sin pegar ni golpe) a cambio de salir por la puerta sin hacer siquiera ademán de pagar. Otros se venden por un montón de millones, mira a Mubarak como se agarra a la poltrona, y se lleva con él 52.000 millones de euros, ahí es nada. Pero Camps es gris, y como hombre de pocas luces se vende por unos trajes. Como si los necesitara. Pero da igual, pues como decía José Mota no pasando nada...

Yo que soy un gran médico de mi mismo quisiera recetarme algo para que los noticiarios no me dieran tanto asco. Por un lado quiero estar informado, por otro me aterra ver y oír las noticias diarias. He pensado en grabarme alguna serie, estilo Friends y ponerla mientras como, o con el café del desayuno antes de ir a trabajar.

No habrá más remedio. Eso o irme a otro planeta. Alguno donde no quepa esta gente.

Cuaderno borrador

2011-01-16T10:55:00.003+01:00

Antes de que tus canciones fueran tan mías.

Paisanaje - Joaquín Sabina

O acaso yo tengo la puntería de Guillermo Tell o la red está llena de magníficos escritores. No se trata de que ayer siguiendo la pista de Su encontrará los pequeños relatos para leer de pie. O al menos tan solo, es que hoy cuando pulso en el enlace superior que dice Siguiente Blog, que me muestra cualquier otro al azar, entre el millón de los que hay, aparezco en el de una chiquilla que escribe como los ángeles.

¿La naturaleza del hombre es escribir?

Hasta tal punto impactado, que no sé bien que es lo que hago yo desde hace tantos años. Y cierto que alguna cosa produje que podía leerse, pero ahora me he convertido en un mozo de almacén de noticias. ¿Dónde está el corazón? ¿Dónde lo que hay de mí en este blog?

Me he convertido en un articulista de palabras vanas. Ninguna de las que dispongo significa gran cosa. Lo único que queda de mí es la que soy sincero. Es lo único que tengo y lo único que dejaré aquí.

Tenía la intención de escribir sobre el Papa, sobre el purgatorio ahora que se han atrevido a darle una nueva acepción. Pero pienso que tal vez tendría que dejar de mirar afuera. Olvidar las noticias candentes pero externas a mí, que no puedo cambiar. Tendría que centrarme en mis sentimientos, en lo que pienso de verdad.

Querría ser mejor, de verdad te lo digo.

Nuevos blogs

2011-01-15T14:44:00.004+01:00

Espero que no esperes que te espere.

No - Shakira

He estado navegando entre mis amigos con blog. He visitado a Bosco que se alegra de que la mimosa haya florecido, suceso no menor en estos tiempos en que los milagros y el consuelo hay que buscarlos en las cosas pequeñas. Y tendremos que hacer como él, fijar nuestra atención en la naturaleza, para reparar en lo que acontece sin que nos demos cuenta, en las cosas que damos por supuestas y tal vez por eso desvestimos de importancia.

He visitado a Su, que sigue escribiendo desde el sentido mismo de las palabras. De forma breve, como la lava primera de un volcán.

Y he descubierto a través de ella los Relatos para leer de pie. De Belén Lorenzo. Son relatos cortos pero intensos, como un café para el alma.

La música que escogió me encanta. Y las letras que envidia las envidio yo también al descubrirlas. Si fuera más metódico y porque no decirlo, leyera más de lo que leo, yo también anotaría fragmentos bellísimos, aquellos que me tenían en la extasiada repetición de su lectura. Me ocurrió algunas veces y con no demasiados escritores. En las veces que pensé que era imposible decir algo mejor.

He pasado la mañana oyendo música.

Creo que amo a Shakira. Parece que se ha separado de su marido. Se habla de Piqué aunque dicen ser solo amigos.

Tal vez un día hable de ella. Cuando no haya nada bueno que decir.

Por suerte existe.

Ben Ali y los tunecinos

2011-01-15T12:18:00.004+01:00

Él le dijo vámonos.

Pájaros de Portugal - Joaquín Sabina

Desaparecida Sestea de escena vuelvo yo por el ordenador. Y que nadie se lleve a las manos a la cabeza, simplemente se ha ido a ver a su madre y por lo que cuenta, a darle una sorpresa tan grande que se la comía a besos.

Pero lo cierto es que sin ella rondando, encuentro más momentos para poder asomarme al blog. Llegar con el lapicero mental afilado. Aunque vengo sin un propósito claro. Como otras veces sin nada que decir, a priori. Algo saldrá.

Para eso me asomo a la prensa digital para ver si hay algo en ella que me inspire, no como a un poeta, no sabría, sino como a un cuenta-cuentos, que es lo que soy en realidad.

Leo que a Ben Ali le han dado puerta. O mejor dicho a cogido las de villa Diego, imagino que con las maletas llenas. Para quien no lo sepa, contaré que un servidor junto con la muñeca que me viene acompañando todos estos años, ha estado en Túnez, no sé bien si hace uno o dos años. Allí conocimos a Jalil que nos llevaba a comprar a los puestos donde él sacaba una comisión. Pero era afable y contaba las cosas con cierta gracia. Se llevaba las manos al pecho y contaba bajando la cabeza como si estuviera en medio de un millón de reverencias. Aunque más gracia tenía Sestea imitándolo. Que eran iguales en los gestos, aunque muy distintos en apariencia, por suerte.

Aquel país, del que podría buscar fotos propias, tenía aún más fotos que las que hicimos y estaban por todas partes, miraras donde miraras para enseñarnos al tal Ben Ali, que era un dictador disfrazado de milagrero, supongo que ahora puede decirse sin miedo, al que todo el mundo parecía mostrar un respeto no exento de temor.

Es lo que hay cuando no es de democracia de lo que se habla. A diferencia de la nuestra, que no será de manual, como no lo es ninguna, que tiene sus cosas malas, muchas, pero que admite por ejemplo que yo ponga aquí lo que se me viene a la mente, que ni es mucho ni importante. Pero actúo bajo el paraguas de la libertad. Deja que llene mi boca otra vez. LIBERTAD incluso para decir todas aquellas cosas que no me parecen bien.

Reyes viviendo como reyes con su cohorte de hijos-nietos todos, viviendo a todo tren, con mucha ropa de marca y mucho yate y casa-nieve, todo para nada, como herencia de hace 5 siglos, perfectamente prescindibles si fuéramos solamente un poco más modernos de lo que somos. Por amor de Dios, mira a Francia, estaría a años luz sino fuera porque nosotros tenemos fútbol, basket, a Contador y a Nadal.

Claro que si sales a la calle a preguntar a los paisanos, te dirán que ellos viven encantados con el rey, la reina (aunque no vivan juntos), infantado y principitos. Cotiza al alza su campechanía, nueve millones de euros nos separan, del mismo modo que la gente adora a Belén Esteban y su tabique de platino. No me asusta reconocer que si hubiera que hacer aquellas intersecciones de círculos de nuestra infancia, la gente, vista globalmente en masa, pertenecería, al menos su mayoría más al conjunto de lo estúpido que al inteligente. Pero después de todo los hombres como los ñu se mueven en manada y juntos tienen el mismo perfil contemplativo y bobalicón. Y no quiero que esto le siente mal a nadie. Que yo estoy en el centro del todo, procurando nada más ponerme a salvo de depredadores.

Pero si no fuera así, si la indiferencia e incompetencia no camparan a sus anchas de qué nos iría como nos va. Aunque a nadie le importe demasiado. Pero hablaba de las taras de esta sociedad, que sin embargo sirve para dar lecciones de democracia a la dictadura tunecina recién acabada. Porque qué decir de los tribunales, la teórica separación de poderes, que es un cachondeo y que como teoría suena bien, como los agujeros negros y el horizonte de sucesos. Pero que uno mira, remira y no ve por ningún lado. Y allí están los jueces aplaudiendo a la presidenta del Tribunal Constitucional, cuando deja de serlo, porque ella dice que el Parlamento actúa como un patio de vecinos, lo que es habitual, y contrario a la Constitución. Parlamento contra Constitución. Lo que es más grave.

De otro modo, no es que yo tenga ninguna prisa, que a mí ni me va ni me viene, pero ¿esta Constitución es la nuestra y los de todos los demás que vengan después? Porque a lo tonto, para mi desgracia además, van pasando los años. Y digo yo que aquello que aprobaron nuestros padres quizá no sea exactamente lo que queremos para nosotros.

En cualquier caso yo hablaba de Túnez. País encantador para visitar. Hicimos, calculo, creo más de mil kilómetros, tendría que comprobarlo. Ben Ali estaba en todas partes, en carteles, en las fachadas, en las farolas. Te miraba desde allí y parecía que nada fuera a ocurrir sin su control.

Sin embargo ha debido hartarse tras 24 años, lo tal vez los poderes fácticos, los que sean, le han quitado su protección, en resumidas cuentas, muy mal lo ha tenido que ver para coger el petate y salir corriendo. A mí me parece inconcebible. Aunque mis sospechas van por pensar que con 74 años y con todo hecho, y cuando digo todo hecho quiero decir con todo hecho, ha preferido la jubilación en algún país amigo, Arabia Saudí por suponer, donde no será el más pobre de los jeques.

Yo creo que cubiertas las necesidades más importantes hay un riesgo cierto de aburguesamiento, de que te de igual ocho que ochenta. A este tipo, a estas alturas le interesa más la joven esposa y los nietos que sospechar que alguien pueda pegarle un tiro bajando las escalera de palacio. Aunque luego a ese alguien le vayan a sacar las tripas por la garganta con una ganzúa.

En fin, vivimos tiempos sorprendentes. Me permito dar una recomendación. "Fall Again" de Michael Jackson. A mí me parece que estuviera vivo y todo fuera un sueño.

En los sueños las cosas más raras pueden suceder.

El loco

2011-01-12T19:50:00.002+01:00

Vivir sin miedo.

Detalles - Chambao

Vaya cara pone el tipo que disparó a la congresista. Rapado y con sonrisa de Joker tras lograr jugársela a Batman.

Lo malo no es que el mundo esté lleno de tarados, sino que no sabes dónde te encontrarás a uno. Creo que por eso me gusta la vida en los pueblos. Si hay locos, los conoce todo el mundo.

Feliz año

2010-12-30T11:22:00.002+01:00

De volver a reír con los amigos.

Incluso en estos tiempos - Joaquín Sabina

En tiempos más audaces yo le ponía al sistema una hora y una fecha para que, llegado el momento, subiera el artículo que felicitaba el año, aclarando, eso sí, que no era yo el que a las 12 en punto estaba en frente del ordenador para hacer tal cosa. Que uno no tendrá la agenda del famoseo de este país, pero aún tiene quien a esa hora le pueda dar un buen abrazo.

Ahora no tengo muchas ganas de prefijar cosas para el futuro, aunque nadie entienda que hoy me levanté en plan pesimista de vaso medio vació, y tampoco es que haga de menos este blog mío, que lleva acompañándome tantos años. Es cierto que en los últimos tiempos anda algo descuidado, aunque solamente en lo concerniente a contenido, pues ahora luce moderno, a la vanguardia de los blogs más vanguardistas.

Ocurre simplemente que no encuentro un rato para contar mis cosillas, o quizá es que soy como el que se perdió en el desierto y vino a darse cuenta de que gritando no se saca más que una afonía.

Nada más quiero contar que estas vacaciones fueron las de los encuentros, las de volvernos a ver. Estoy feliz por eso.

FELIZ 2011, que nos dé todo lo que el 2010 nos escatimó. Pero sobretodo salud, salud para nosotros y todos los nuestros.

Mi buen amigo José

2010-12-29T11:16:00.005+01:00

Deshojo el triste racimo de la nada

Nube negra - Joaquín Sabina

No hay verdad más grande que la vida no es nada. Apenas nada en realidad. Contaré que el día antes de venir de vacaciones a Valencia me despedía dentro de la misma oficina de mi buen amigo José y de su mujer Matilde, dos valencianos viviendo dichosos la jubilación en Asturias. ¡Por fin encontré a alguien a quien la plaza de Cánovas le dice algo! En realidad nuestra despedida fue a distancia, yo les saludé con la mano desde la puerta saliendo a tomar un cafetín y ellos me desearon buenas fiestas y feliz año desde dentro.

Unos días más tarde me llega un mensaje de un número desconocido urgiéndome a que me ponga en contacto con Matilde, sin concretar más. ¿Qué puede haber ocurrido? Sé que José va de cuando en cuando al ambulatorio, pero para poca cosa... Al llamarla poco después me entero de que él ha fallecido de un infarto, certero e imprevisible, dejándola sola. Yo, de una pieza, me puse a su disposición para todo, ya no como empleado de la empresa que me tiene en nómina, sino como amigo para los ratos de flaqueza, que ahora serán todos. El alma humana que existir existe se duele ante las noticias de la muerte, estamos de paso nada más, de paso y sin saber por cuánto tiempo. Pero cuando le dije que había que salir de eso, de esa pena inconsolable, la vida es larga y nos queda mucho camino, vine a darme cuenta de cómo puede cambiar todo en un instante y de lo muy huecas que pueden llegar a ser algunas palabras, cuando apenas significan.

Se fue al limbo nuestro propósito de recorrer el camino del Cares los cuatro juntos. Dejando un coche en el comienzo y otro en el final para no hacerlo dos veces. Y tampoco podremos tomar al fin la paella en la paellera que se hizo llevar Matilde para que la paella, de buena, mereciera tal nombre. Todos nuestros planes de amigos a los que les parece que se conocen desde siempre evaporados, todos los proyectos, humildes pasatiempos desde un encuentro afortunado, desaparecidos.

Matilde va a vender la casa del San Roque. Va a vender la buhardilla que nos enseñaron en Llanes, su última adquisición, y que daba para vivir muy bien. Va a vender el todoterreno.

Deja Asturias, donde eran tan felices juntos, para volver a Valencia.

¡Terrible destino donde marchan los planes que se volvieron imposibles!

Terribles noticias, que difícil de creer.

Terrible vida, terrible muerte.

Asesino en el asilo

2010-11-26T20:39:00.003+01:00

Who is it?

Michael Jackson

Antes hablo, antes sale.

El tipo de la residencia Caritat. Que daba a los ancianos lejía para beber. Lo detienen por a lmuerte de una y él dice que mató a tres, pero no debe ser cierto porque han mandado desenterrar a ocho que murieron en sus turnos.

Es un caso terrorífico que da que pensar acerca del mundo en que vivimos. Un mundo que junta belleza y horror a partes iguales, a ratos dentro del mismo día.

Yo estoy descubriendo de nuevo Michael Jackson, van sacando nuevas canciones del cajón donde las dejó sin que le convencieran del todo. Pero una vez muerto esas canciones valen una fortuna, la que van a conseguir con el nuevo disco. Estoy viendo tenis, agradezco de veras que Teledeporte de tanto durante el año. Ahora veo a Rafa Nadal del que soy fan acérrimo, hasta el punto de que sus derrotas cambien mi humor, y me revuelvo pensando que es el primero del mundo sin saber sacar. Y me llevan los demonios contra su tío-entrenador que se faja la gorra de publi y no saca un momento para enseñarle a Rafa como se la echa Roddick, que no es más alto ni más bajo que él.

Hoy Rafa nos sorprendió a todos con una salida de tono para defender la repetición de un punto. No necesité de sus explicaciones posteriores. Sé lo suficiente para saber que tenía razón. Evidentemente él no arbitra, arbitran los jueces de línea y por encima de ellos el de silla. Sin embargo por encima de que se enfrentara al arbitro de tal modo me sorprendió lo rápido que aparcó la cólera para convertirla en furia a favor de resolver los puntos. Tiene 24 años y es más maduro que muchos mayores que él. ¡Qué fácil hubiera sido echarse la bolsa al hombro tras decir como dijo que no quería continuar! Probablemente al llegar a la ducha ya estaría arrepentido, pero volvió a darnos una lección a todos. Según lo dijo cogió la raqueta para barrer a Berdych como una fuerza desbocada de la naturaleza.

Tengo pocas certezas todavía. Una, en este mundo de belleza y horror Nadal está entre los buenos, aún.

De Michael Jackson quiero pensar igual. Aunque de él haya que hablar en pasado. Es libro cerrado con muchas páginas inexploradas. Artísticamente es culmen. La más alta cima.

Asesino en el asilo

2010-11-07T11:01:00.005+01:00

Rosa gris.

Rosa gris - Duncan Dhu

Hubo un funcionario, oficial por más señas que hacía las funciones de secretario judicial en un juzgado de paz (aclaro que el cargo de secretario es un cargo superior, pero es práctica habitual en juzgados de paz). Este señor tomó la determinación de firmar (papeleo que requiere su firma) solamente una vez a la semana, lo que significa que se trasladaba al juzgado solamente esa sola vez cada 7 días, quedando el resto del tiempo a su entera disposición para lo que fuera menester, exceptuando claro, trabajar. Se podría decir que vivía de vacaciones, o casi, pues una vez a la semana tenía que hacer la penosa tarea de desplazarse al pueblo donde tiene plaza a trabajar un poco. Y esta decisión, 4 días de trabajo al mes, que alguno calificará de poco profesional no le trajo problemas hasta que falleció, inoportunamente, un paisano del pueblo y hubo que esperar, no sé si del viernes, funesta muerte tan a destiempo, al lunes o martes en que firmados los papeles, lo pudieron enterrar. ¡Con lo bien que lo tienes montado y te lo vienen a joder! Con razón pensabas que ese Fulano te la tenía jurada, que muriendo entonces te está buscando las vueltas, en vez de morir en martes, como buen cristiano...

El juez de paz, que no es sino otro vecino del pueblo, este sí de visita diaria y lo que se tercie, estricto y trabajador, que sabe de derecho lo que ve en las películas, obró con buen criterio al hacer las gestiones oportunas para procurarle un expediente al Oficial venido a Secretario. Apoyado en todo momento por el juzgado, éste sí, de Primera Instancia e Instrucción de una localidad cercana. Pero a la hora de la verdad quedó todo en agua de borrajas y el expediente se archivó por falta de pruebas o porque quien decide es aún menos de trabajar que nuestro oficial pillado de novillos continuos casi todos los días de la semana. Así que para no ser examinado mejor no examinar. ¿Quén no echó un borrón? Y quien esté libre de culpa que tire la primera piedra...

Pero la historia de nuestro amante del trabajo no acaba aquí. Sería bueno, esta gente suele estar llamada a grades cosas. Liberado de cualquier reproche es lógico pensar que siguió haciendo su vida maravillosa hasta que decidió salir de la plaza en cuestión en busca de algo mejor. ¿Es posible algo mejor que eso? Siempre es posible.

En excedencia de Oficial vete a saber porque vericuetos del destino ha terminado siendo un cargo en la administración PARA EL CONTROL DE LOS HORARIOS DE LOS FUNCIONARIOS. ¿A qué esto no te lo esperabas? Él controla que los funcionarios de carrera cumplan con su cometido, con horas de entrada y de salida. Paradojas del destino, la vida es más audaz siempre que las películas, no hay guionista tan ingenioso, no hay ficción que supere lo que la realidad nos depara.

Yo creo que es como si pusieras de celador de un hospital o de un geriátrico a un asesino en serie. Alguien que mata siguiendo una pulsión desenfrenada. Pero además se lo pones fácil, que no haya que subir al Everest para empujar al otro abajo, basta con desconectar este cable de aquí, ese tubo de allá, este botón de encendido. Vamos a premiar a los que menos hagan por la audacia de sobrevivir y medrar haciendo tan poco. Algún mérito tiene, no lo vamos a negar.

Quién más y quién menos tenemos alguna experiencia de lo que es trabajar con gentes vagas, de las que miran para otro lado cuando hay cosas pendientes. Los malos profesionales son un cáncer en los trabajo, sobre todo porque con carácter general enervan a los que trabajan (es dinamita del buen ambiente). Y muchas veces ni a unos ni a otros les ocurre nada. No hay reacción ni a la acción ni a la no acción. No hay consecuencias. Ni a unos les irá mal ni a los otros bien. Los hay que juegan en la liga de las estrellas, donde todo es plácida falta de compromiso y los hay de los que se dejan las rodillas en la segunda división.

A este paisano trabajar tan poco le dio alas. Nada menos que controlar la puntualidad de los funcionarios. Quizá porque ya se las sabe todas, quizá porque quien es capaz de urdir planes para dar siempre lo mínimo es de los que viene cuando tu vas, que no te estás enterando. Uno más de los que está de vuelta, de los que sabe latín en todo lo que sea hacer chanchullos y salir airoso.

Es el asesino del asilo de ancianos. Del que menos te lo esperas.

Es el lobo al cuidado de las gallinas.

Ocurrencias

2010-11-04T20:20:00.002+01:00

Vivo todo el tiempo, digo algunas veces.

Anado

Nuevos tiempos

2010-11-01T14:04:00.004+01:00

Se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo.

Siete cristantemos - Joaquín Sabina

Primera sorpresa, cada vez escribo menos.

Pero a partir de ahora será en este blog remozado y acorde a las nuevas funcionalidades que permite Blogger. Me actualizo porque quise saber qué había de nuevo tras tanto tiempo dándole la espalda. Por eso y porque la web anterior venía de noviembre del 2007. Ya ha llovido.
A favor, lo que hay a la vista; en contra, que la arañuca se quedó en el diseño antiguo. Meras formalidades al fin. Simples apariencias. Lo importante es que el fondo es el mismo, para bien o para mal.

¿Merecía la pena? No lo sé. Pero es punto de partida acabando el 2010. El 2011 está a la vista.

El misterio de Annlea

2010-10-31T09:11:00.003+01:00

Tu mal y tu bien.

A la orilla de la chimenea - Joaquín Sabina

Annlea (Aunque nadie nos lea) está sentadita en un rincón sin hacer mal a nadie. No tiene actividad ninguna, se podría decir que ha dejado la pluma en el tintero. Que está en uno de sus largos descansos, quizá el definitivo. No admite más historias por ahora, tiene las palabras contadas y cercadas. Pero aún las muestra, es un expositor abierto al público, y mi intención es que lo sea mientras yo pueda.

Pero de algún modo aún tiene alguna actividad. No hay momento en que entre y que no vea al menos a 5 personas de visita. ¿De verdad tenemos tantos lectores? Tiene que haber truco en algún lado, a la gente le va más visitar Facebook o similares, que se comporta como encontrar a un amigo en el ascensor hasta la planta baja. Un intercambio de saludos sin ir más allá.

No es sólo que Annlea tenga lectores que uno se imagina de carne y hueso sin creerlo del todo, sino que algunos de ellos se dan de alta en la web introduciendo los datos oportunos ¿quizá dispuestos a participar? ¿empeñados en sacar al portal literario de su decaimiento?

Luego las cartas se ponen boca arriba. Y esos nuevos miembros son en su mayoría misteriosos innombrables que acceden, imagino, para utilizar la web de portavocía de milagrosos remedios financieros, que aúnan tus deudas en una sola para luego darte ese jarabe en cucharas sin esperas y con mucha letra pequeña. O nos hablarán utilísimos alargamientos de lo que haga falta, con tubos de vidrio irrompible para que metamos el codo o lo que queramos alargar (que no ha de ser el codo forzosamente), o nos hablarán, con la complicidad del que está dentro, de lo bien que se siente uno cuando se es fuerte y vigoroso, tomando una receta completa de anabolizantes, que si bien es verdad que están muy mal vistos en los Juegos Olímpicos, digamos también que para los próximos quedan un par de años. Y no todos habremos de competir, dicen bien.

El acceso y registro el libre. No tengo problema con ello. Aunque de cuando en cuando tengo que acceder yo también para deshacer lo que ellos han hecho. Es una tarea sencilla, me basta con entrar en la administración del sitio y comprobar quienes se registraron y nunca pulsaron el enlace que valida el registro, aunque yo soy más concienzudo y navego entre los que llegaron hasta el final para no dejarme a nadie que se llame Creditcardpcmbo o Apartnerlife, Praildimele...

Así que encontrados los acompaño a la puerta, como el guarda de un museo haría con alguien que estuviera tocando los cuadros. Les enseño el camino y lo recorremos apaciblemente para que lleven sus remedios infalibles a algún sitio donde sus palabras no tengan eco. El silencio de Annlea vale mucho como para que vengan a interrumpirlo con banalidades de hoy para mañana. Si Annlea se levanta un día será para volver a escribir, que será nuestro modo de volver a contar.

Germán Aburto estaba empeñado en ello. Me escribía a veces. No le puedo estar más agradecido.

Regreso al futuro

2010-10-30T19:52:00.002+02:00

Me echo a volar en el cielo infinito.

Volaré - Gipsy Kings

Hoy han puesto en Cuatro "Regreso al futuro", un peliculón. Yo la tengo muy vista, me la sé de memoria, sin embargo me he puesto a verla y he aguantado otra vez hasta verla acabar. Tienen está película algo nostálgico que a mí al menos me atrapa. Siento impulso de cambiar todo Internet, los Ipod, todo el MP3 por volver al walkman que en estos días se ha dejado de fabricar definitivamente. ¿Cambiaría la PLAYSTATION 3 por volver a cargar casetes en el Spectrum? ¿Cambiaría mi yo actual por volver a ser un niño de 10 años?

En la película Marty McFly viaja de 1985 hasta 1955 en la víspera del compromiso de sus padres. Luego regresa, con la ayuda de Emmet Brown al futuro. Yo he hecho igual. Me he ido esta tarde como él al 5 de Noviembre de 1985 para leer en la hemeroteca de "El País" las noticias de aquel día. Luego he regresado con la mente llena de nombres que no están, que han desaparecido engullidos por el tiempo. He saltado hacia delante como si no fuera nada, cumpliendo el anhelo del doctor Brown que quiere viajar 25 años al futuro. Y he vuelto a hoy sabiendo que SACONIA suspendió pagos, que a un par de médicos los denunciaron por estafa, pues no conseguían para sus clientas el tratamiento de depilación definitiva. He sabido que Fraga y González se podían poner de acuerdo, al menos en alguna cosa que tuviera que ver con la OTAN. También traigo que El Real Madrid jugaba con el Chermorets y lo que es más importante, mi Athletic que con el Lieja cuando yo contaba nada más los 10 años que no puedo recordar.

Pero regreso lleno de nostalgia y un cierto abatimiento. Quizá el futuro no es lo que imaginábamos. No se avanza tan rápido como cualquiera del pasado hubiera podido pensar. Así que no pude evitar volver a hacer magia y regresar al pasado otra vez, para echar a caminar en el calendario un día más. Necesitaba saber si el Athletic aquella noche había pasado ronda de la UEFA. Y no he podido saber si Sarabia jugó de inicio o solamente la segunda parte, pero esa noticia, ocurrida 25 años antes, absolutamente nueva para mí hoy, me confirmó que el Athletic iba a continuar en el torneo, al menos una ronda más en aquel año 1985.

La primera película de la serie "Regreso al futuro" acaba con Emmet Brown regresando atolondradamente para recoger a Marty y a su futura mujer. Dice que algo hay que hacer con sus hijos. Los tiene que llevar urgentemente 30 años al futuro.

Al salir del coche el doctor viste con una especie de capa amarilla y todo él luce estrambótico, con aquellos pelos que son los mismos de siempre, pero que aún llaman más la atención con aquellas ropas del futuro. Sobre los ojos lleva unas gafas de vanguardia que probablemente hoy forman parte del catálogo de Rayban. Ahora bien, recogida la pareja y convertida la necesidad de plutonio en necesidad de basura como carburante; a la hora de salir hacia el 2015, donde existen los problemas que les reclaman, les sobra la carretera.

En el futuro que dibujan en el 85 los coches volarán por el cielo.

Y a falta de 5 años para ese tiempo límite, no hay coches surcando el aire, hay paro, hay crisis y flotando incoloro cerca de todos y cada uno, por los 5 próximos años probablemente, una profunda desesperanza.

Ni siquiera subsiste ya la marca Delorean.

Planeta Mundo - Sigur Ros

2010-10-30T14:28:00.004+02:00

No puedo hacerlo todo por mí mismo.

The nothing song - Sigur Ros

Adiós

he decidido prescindir de ese dominio que en su día fuera entrada de un periódico que quiso ser de todo aquel que quisiera escribir y que terminó siendo mío nada más.

Bienvenido Sigur Ros. A partir de ahora sonará antes que la canción Elevator Beat, que es un clásico de esta web. Cambios modestos, pero cambios al fin y al cabo.

Los Kirchner

2010-10-29T19:59:00.004+02:00

Tu vudú ya pincha en hueso.

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Se ha muerto el marido de los Kirchner y se ha echado el país entero a la calle. Con lo listos que son los argentinos, con lo bien que hablan, con lo mucho que subyuga su discurso, y resulta que sin que lo esperáramos ahora también se nos han hecho sorprendentes. A mí siempre me ha parecido que una democracia en la que el hijo sucede al padre es una democracia bastante enferma (Bush después de Bush), del mismo modo pienso cuando a un hermano le sigue otro hermano (Polonia) y a un marido su propia mujer. Pero eso no es lo peor, sino el propósito ahora irrealizable de volver a suceder a la mujer como si no hubiera nadie más en todo el país. Primero yo, luego tú, y otra vez yo (que en este caso es primero nosotros, luego nosotros y después nosotros de nuevo).

Sin embargo Néstor Kirchner debía ser bueno pues no se explica la consternación del país en los noticiarios. Toda esa gente sufriendo su pérdida, casi como que no importara lo mucho que se forrara desde la poltrona del poder. Nos lo cuentan como si no fuera nada, tampoco parece que a nadie le importe. Nadie en el mundo quiere tener de líder a un muerto de hambre, con lo que si multiplica exponencialmente su dinero y posesiones no hay nada que reprochar. Después de todo a esta gente se la contrata para ACTUAR y no para quedarse de brazos cruzados. Y actuar obliga en todos los campos sin excluir ninguno. Además iba a ser el próximo presidente justo después de que cesara la esposa, para seguir gobernando juntos. Una bici tándem con dos fuerzas motoras.

Esto, que a mí no termina de parecerme bien, tiene sus ventajas. En las fotos de campaña que vas a utilizar para empapelar la ciudad pones en primer plano, de cintura para arriba, al candidato que se presente, y por detrás, como presentándolo, con la mano sobre el hombro al que queda en la recámara. Luego un pasito hacia delante, un pasito hacia detrás y arreglas la de la siguiente legislatura. De forma que en media docena de disparos y sin necesidad de venir otro día tienes echa las campañas de la próxima década. A lo más cambiar las chaquetas para que transcurridos unos años a la gente no le parezca estar en medio de una repetición incesante.

Yo ignoro las cualidades del fulano. Casi no las quiero saber. Hoy tengo un día de esos a ras de suelo. Si bien me ha llamado la atención una imagen de esas enormes que se utilizan en campaña, no se sabe muy bien con qué dinero, ni de quién. Una de esas que se ponen a las entradas de las ciudades para anunciar el candidato por turno. En ella Néstor Kirchner en primer plano. Tenía la misma cara, la misma nariz, las mismas arrugas al sonreír... era él, cualquiera lo reconocería.

Eso sí, con el estrabismo bien curado. Que el Photoshop logra lo que no la cirugía.

¿Hay algo malo en ello?

Que se lo digan a Ana García Obregon. Para mí que aún hace posados...

El suicida

2010-10-28T18:27:00.006+02:00

Pa l'americano.

We don´t speak americano - Yolanda Be Cool & DCUP

Yo sé que me voy haciendo mayor cuando me miro en el espejo. Tengo más canas que las que tenía, mi misma cara no es igual.

Sé que llevo mucho tiempo en un sitio cuando descubro que alguna de la gente que me rodea ha faltado ¿dije ha faltado? Quise decir que ha muerto. Yo trabajo de cara al público, lo que de la posibilidad de conocer bastante gente, y alguna de esta gente, en estos años, ha muerto.

La mayor parte de ellos fallece por razones convencionales. Lo que en los cuentos se dice "murió de viejo" como se dice "vivieron felices y comieron perdices", cuando casi nadie muere de viejo, vive feliz (todo el tiempo es imposible) ni come perdices todos los días. Nadie muere de viejo, muere si acaso de una enfermedad de esas que asociamos a los viejos y que suelen darse más raramente en alguien joven. Pero no se muere de viejo, se muere enfermo, en accidente o por homicidio (que los jueces determinarán si acaso como asesinato).

Si echo la vista atrás me doy cuenta de que han sido varios, al menos 5, los venidos a muertos, con los que además labré una cierta confianza, que habría de provocarme una desazón y hasta una cierta añoranza. Me ocurrió un caso curioso en una ocasión. Después de la muerte de uno de ellos tuve delante mío a la hija y le di mi pésame a sabiendas de las malas noticias. Ella con la que tengo buen trato lo agradeció y marchó poco después. Lo cierto es que yo había sentido por ella aquel fallecimiento, pero no sabía siquiera quien era aquella persona que acababa de fallecer. Hasta algún tiempo después, cuando el marido de ella me trajo unos papeles para llevar a cabo unas cuantas formalidades pendientes. Entonces tuve en mis manos el DNI del difunto y al verle la cara supe quién era y la familiaridad con que me trataba y con la que yo le había tratado. Fue un golpe instantáneo, no solamente saber que era él quien había muerto, sino con una virulencia mayor saber que no lo volveré a tratar nunca.

Es curioso ese documento que nos dan para acompañarnos la vida entera y que nos sobrevive. En él estamos posando para ser reconocidos, sin artificio ni photoshop ante la cámara enfrente. LO QUE VES ES LO QUE HAY.

El último en añadirse a esa lista de desaparecidos lo hizo por voluntad propia y aunque en este caso no le había tratado con frecuencia si pude recordarlo unas semanas antes en alguna visita. De nuevo fue el DNI quién llegó para desterrar a la persona del mundo de los vivos. Un día puede abordarte el recuerdo de alguien, decirte que hace tiempo que no ves a tal persona. Puede ocurrir, como puede ocurrir que nunca más te acuerdes de alguien en particular. Pero si ocurre muy probablemente todo quede en aquello de ¿qué habrá sido de él? ¿por dónde andará? Sin embargo qué distinto es saber que una persona murió, fehacientemente y sin asomo de duda, cuando tienes a esa persona reciente.

Esta era grande y gruesa, con perilla y los ojos muy abiertos como alucinados. Así, con esos ojos, perfectamente reconocibles, miraba desde el DNI. Era persona de estudios, formada y de sólida cultura, cordial y de intachable educación.

Unas semanas después de que lo viéramos por última vez, un tiempo después, que no sé precisar, transcurrido desde el día en que posara en la foto aquella del DNI se echó abajo en el camino de San Pedro, que es un paseo sobre unos acantilados donde rodaron "El abuelo", y que dan, tras 20 metros de caída libre, a un sinfín de rocas poco profundas y a un mar embravecido.

Sin perdón

2010-10-27T18:51:00.005+02:00

Puede ser que la respuesta sea no preguntarse por qué.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis

Sin Sestea que está recorriendo Marruecos de punta a punta, tengo más tiempo para venir a escribir. Así que casi vengo con ganas. Pero hay una pega, no sé que contar.

Ayer leí que a un fulano lo habían detenido en Castellón acusándole de injurias y calumnias sobre mengano acerca de un gimnasio y no sé qué tráfico de anabolizantes. Los GEO de la informática habían dado con él rastreando ordenadores desde un principio poco prometedor: su nick era Espinete.

La cosa me ha dado que pensar. Con lo mucho que yo despotrico aquí, con tanto que pongo de vuelta y media precisamente a los que más pueden, que hay que ser tonto además para buscarse enemigos poderosos, no sé si no me estaré buscando un lío monumental hablando mal de jueces, políticos, altezas establecidas y por establecer. Que digo que si yo viviera en Marruecos y pusiera a caer de un burro a su rey (que no parece ningún lince, aunque tenga grifería de oro) probablemente estaría ya encerrado o bajo tierra. Lo mismo que si lo hiciera desde China, a estas horas igual estaba en arresto domiciliario, en la cárcel, y con un Nobel esperando a mi salida.

Es por ello que quiero pedir perdón, para que sirva de atenuante. Además yo no he achacado más delitos que el mero acto de "trincar la pasta", y eso en este país casi no es delito. Mis arengas para que el pueblo festivo ajusticie a los trincones no es sino una forma de hablar, pues la gente está muy ocupada y yo no tengo ascendencia sobre casi nadie (y no es broma). Digamos que es una forma de desahogo de alguien que sin hacerlo moriría ahogado. Por no hablar en mi descargo de que este blog está en un lugar recóndito de la Internet y no recibe más visitas que la de algún amigo fiel aunque ignoto que llega desde la Argentina o Venezuela y al que la corrupción de España le parece un juego de niños en el paraíso.

Hablando de corrupción. Han dado estos días en todos los telediarios porque de un día para otro solamente cambian algunas noticias, en lo fundamental es un copia y pega lo del día anterior, un mapeado bastante gráfico en que salen todos los países con la leyenda por colores. España sale en un color naranja bastante sospechoso. Australia y Suecia, o uno de estos de arriba, salen en amarillo de limpieza, poco más o menos porque en esos países nadie se cuela en el metro ni tiran un papel fuera de la papelera. Los políticos ya deben tener de todo y no necesitan hacer chanchullos en absoluto. Son como aquel alcalde, de los que ya no quedan, que lleva un tractor como el resto de los vecinos y que no vive del ayuntamiento sino en su propia casa. Que cuando hay un problema allí lo buscan y allí lo solucionan. En el mapa de la corrupción nosotros somos el país 30 entre 180 o así. Un 6 raspado nos dan, lo que no es para tirar cohetes, aunque peor lo tienen en Somalia que sale en rojo subido, peor rojo que el de Irak, así que para qué más explicaciones.

Sirva esta explicación como forma de cura por todo lo escrito. También soy capaz de reconocer cuando hacemos las cosas bien. De modo que dejo alto y claro que somos naranjillas y nuestra corrupción está más o menos bajo control con tendencia probable a ser menor dentro de unos años (cuando se acabe la crisis y los políticos vuelvan a recibir regalos y primas por dar licencias de obra a gente interesada). Digo, no somos los últimos de la clase ni lo vamos a ser. Siempre habrá alguien peor que nosotros, en alguna parte (ya se ocupará Estados Unidos o China de eso).

Para empezar yo sigo aquí, y no sé si lo estoy arreglando o no. Pero no puedo menos que sentirme inmensamente afortunado con esta libertad de escribir lo que me venga en gana sin que vengan a detenerme. Será porque esta web es inaccesible o será porque en el fondo soy solamente una buena persona sin mucho que contar.

De todos modos pido perdón, perdón y mil veces perdón por todo lo que llevo escrito y por todo lo que escribiré.

La verdad es que soy una especie de vengador entre la plebe que calla. Hablo por estos y por los otros a los que todo les importa un bledo. Y mucho mal no puedo estar haciendo, que nada más he utilizado palabras (por ahora). Soy como el Zorro pero sin sable y sin Zeta (esa la tiene Zapatero), pero igualmente justiciero como engañado.

De todos modos como quiero dejar asentadas las bases de este examen de conciencia voy a anticipar que quizá esta web un día deje de tener tanto texto y empiece a tener algunas fotos de mi puño y letra (cuando me compre una réflex que tengo en proyecto).

Entonces ya no será Vivo y digo. Será Vivo y miro.

Ya no habrá por donde cogerme.

El perfecto mierda

2010-10-26T18:38:00.005+02:00

Si yo me pierdo.

Como un lobo - Miguel Bosé

A mí no se me impresiona fácilmente. Y no es porque estoy de vuelta o ya lo sé todo, que no hay nada de eso, es mucho más sencillo, no se me impresiona fácilmente. Soy muy dado a reconocer virtudes en la gente, a todos les encuentro algo bueno, pero esas cualidades me impresionan tanto como yo impresiono al hallarlas. Soy poco dado a fascinarme con una pintura o una foto, tanto la una como la otra me dejan más o menos indiferente. Las puedo llegar a encontrar bonitas, pueden traspasar la piel gruesa de mi estupidez que no sabe qué juegos cromáticos se dieron para conseguir una luz de atardecer en el lienzo, que puedo mirar contemplativamente pero que siempre me parecen una mala copia de la realidad, del atardecer de un día cualquiera con buenas vistas. Apenas sé nada de la composición armónica de los elementos en una foto y quiero aprender a hacerlas, para lo que voy a comprar una cámara, pero ninguna foto me impresiona pues me parecen poco creativas y como tales poco sorprendentes. En definitiva a los cuadros, obras de arte de museo, las culpo de lo que les falta para ser una foto que es la verdad absoluta y a las fotos las reprocho la realidad excesiva, la falta de ingenio, lo poco que inventan.Una de las pocas formas, quizá la única, en que se me puede llegar a impresionar es dándome algo a leer que valga la pena. Aún más, algo que esté bien escrito indubitablemente. Y no se necesita ser un escritor reconocido de esos que van a las feria de los libros a firmar (vender) ejemplares. Basta cualquiera que tenga ese raro don, aunque más común de lo que se podía esperar, de poder juntar dos ideas con mensaje y las sepa exponer razonablemente bien sin que importe la caligrafía.

Obviamente junto con esos ciudadanos anónimos que alguna vez me impresionaron. Que conocí por escribir junto a ellos, por aprender de ellos aunque sea un poco, a los que traté como amigos, con ellos, digo, también me han impresionado las mejores plumas que he podido leer en los periodos en que me dio por leer. Hablo de la mejor prosa en castellano, los García Márquez, Vargas Llosa, Miguel Delibes y demás.

Uno que puede impresionarme, probablemente lo hizo en el pasado pues al menos tengo leídos dos de sus libros es Arturo Pérez-Reverte. Además lo he leído en artículos de opinión en alguna revista y sí, siempre me pareció que tuviera las cosas claras y supiera explicarlas.

Hoy está de actualidad, reproduzco porqué:

"Por cierto, que no se me olvide. Vi llorar a Moratino. Ni para irse tuvo huevos".

A lo que se encendió Internet tachando al escritor de machista. A lo que él contesta:

"Veo que hay gente a la que es preciso explicar las cosas. Creía que no era necesario, a estas alturas, pero vale"
"Vamos a explicárselo a los que no saben leer sino con orejeras y ven machistas bajo cada tecla. No se es menos hombre por llorar. Nadie habla de eso"
"Se es un mierda cuando uno demuestra públicamente que no sabe irse. De ministro o de lo que sea. Moratinos adornó su retirada con un lagrimeo inapropiado. A la política y a los ministerios se va llorado de casa. Luego Moratinos, gimoteando en público, se fue como un perfecto mierda".

Y a esto el Twitter echando humo y la gente protestando y reclamando para defender a Moratinos. Una campaña en toda regla para insultar y meterse con Pérez-Reverte.

La verdad, mi verdad al menos es esta. Moratinos se fue como un perfecto mierda. No se puede decir mejor, es por eso que Reverte puede impresionarme. Los escritores que encuentran la palabra precisa son mi debilidad. No es de recibo que un político que cesa de su labor, labor que ha llevado sin brillo y sin sustancia, con esa apariencia de flacidez y poca fuerza acabe bañado en lágrimas con el pañuelo secando los ojos dentro del hemiciclo. Una reacción así nos retrata y retrata a la clase política que tenemos, que son todos una medianía absoluta, gente sin carácter, borregos, bazofia y lo mejor de todo, perfectos mierda.

Esa forma de irse no tiene otra forma de definición que como encuentra fácilmente el escritor. Es por eso que el talento literario me llega más fácilmente que otro tipo de talentos, porque lo ansíe para mí toda la vida.

¿Y qué dirían nuestros escritores de los 240.000 euros que gana Cospedal? Necesito de gente sin ataduras que se moje para dar opiniones sinceras. ¿Nos hablará de crisis esta mujer en su próxima aparición ante los medios? ¿Sabe lo que es eso? ¿Quién se lo ha contado? ¿Que me dirán los votantes del Partido Popular cuando sepan que como secretaria de dicho partido gana 167.000 euros al año? ¿Seguirán los militantes quitándose la cuota mensual de la nómina que según entra se gasta para que le mantengan el sueldo? ¿Qué trabajo de altísima capacidad desempeña para justificar todas esas pagas y esas indemnizaciones? ¿Cuál es su día a día quitando comilonas en los mejores restaurantes?

¿Dónde están los escritores que llegan para hablarnos de esto? De si es legítimo o es que yo me volví loco del todo.

Díaz Ferrán, otro que va dando lecciones por la vida plantó los pies ante los micrófonos y dejó para la posteridad su remedio infalible, ahora ya legado: "Para salir de la crisis los trabajadores deben trabajar más y cobrar menos". Y se quedó tan pancho. Esto podría pasar inadvertido en cualquier otro, pero como este es el grado sumo de desfachatez para que lo diga otro ya lo dice él, aunque en su empresa Viajes Marsans los empleados lleven meses (trabajados) sin cobrar, por no hablar de los viajes pagados y anulados sin que el dinero regresara al cliente o que se siguieran vendiendo billetes de su extinta empresa de vuelos Air Comet cuando ya no tenían licencia para volar. Pero es que en este país los mayores sinvergüenzas hacen la travesía más larga en las mejores condiciones. Y en sus ratos libres arreglan el futuro con sus recetas.

Es lo que hay y es lo que tenemos. El lugar en el que gente como esta pulula a sus anchas dando capotazos en plan torero. Don Pepiño Blanco y su plan para que se acabe la cultura del todo gratis, la Sinde y su canon ilegal de la SGAE. El país de las series de Doña Letizia y Don Felipe que será éxito de crítica y público...

Sin embargo y pese a mi desconcierto cotidiano, lo que me maravilla es ver a la gente en esta pre-campaña perpetua que es la vida acudiendo en masa a los mitines de socialistas y populares aún hoy. ¿De qué pasta están hechos? ¿Es la realidad un hecho cambiante se se percibe de forma tan dispar? ¿Porque me parece a mí inconcebible? ¿Por que ser yo tan distinto y para qué? Acaso soy un extraterrestre. ¿Que me pasó?

Creo que mi yo actual pertenece más a los libros que a la realidad. No la comprendo y me supera, de manera que en la mayor parte de ocasiones el retratado soy yo. Los locos no son ellos sino yo mismo.

Mi mundo es otro, se parece a este pero es mejor. Eso sí, en él está Sestea exactamente igual que ahora. Exactamente como fue siempre.

Los secretos

2010-10-25T20:42:00.004+02:00

Tú me pierdes la razón.

Tú quieres volver - The Gipsy Kings

De vez en cuando echan el programa este... "El juego de tu vida". En el se han de contestar 21 preguntas con la verdad y nada más que la verdad. Es llamativo como con tan solo 21 preguntas (en el mejor de los casos) puedes llegar a conocer a alguien tanto. Y no se trata de conocer por conocer como se podría conocer en un chat casual en el que el uno pregunta por la edad, y el otro por si estudias o trabajas. Aquí conocer es indagar en lo más profundo del alma del otro, que no hay porquería, suceso nauseabundo, secreto inconfesable que no vea la luz por el dinero del premio que es mucho y más en tiempo de crisis.

En menos de 20 minutos se da ante las cámaras la desnudez total del anónimo concursante, que no es anónimo para familia y amigos que tal vez lo sean menos, familia y amigos, después del programa. Pues en este concurso se trata de arrojar a la vista de todos delitos, dependencias y en general cualquier cosa morbosa que de por si provocaría un daño irreparable al honor, bueno nombre o buen concepto que cualquiera pudiera tener del concursante, pero es que además la batería de preguntas sobre engaños, fraudes y demás se realizan delante de los más allegados, que no suelen irse de rositas y que la mayor parte de las veces aparecen animando a continuar y deseando que la tierra los trague, porque si es cierto aquello de que el dinero hay cosas que no puede comprar, del mismo modo tendría que haber algunas que no se pudieran vender. Estos familiares, parejas y demás allegados son muchas veces insultados pues el concursante no les tiene en el aprecio que creían, y muchas otras han sido engañados por infidelidades más o menos repetidas, o en el mejor de los casos el concursante, desnudo ante sus ojos, resulta ser una persona absolutamente distinta, y porque no decirlo, siempre peor de lo que ellos hubieran imaginado.

Pero no se trata solo de una confesión en toda regla acerca del pasado, del que uno podría salir rico y con la página en blanco para volver a empezar. Hacia el final del programa las preguntas hartas ya de sacar miseria y podredumbre llegan incluso a cuestionar sobre hipótesis no realizadas e incluso planes de futuro, con lo que el examen ya no será un punto de partida, sino que se convierte en un juicio final que no admite matices, mentiras piadosas ni medias verdades. Y es con estas preguntas, colocadas hábilmente entre las últimas en las que el programa da la estocada y entrega nada a cambio del fenómeno televisivo de haber arruinado una vida entera. Tanto esfuerzo, tal desprestigio para morir en la orilla. Porque esos futuribles, esos imponderables no están fijados a fuego como el pasado en la mente del concursante, que sabe bien si probó o no de drogas, si ejerció o no la prostitución o si mantuvo relaciones con una persona del mismo sexo, pero no sabe bien cuál es su pensamiento real cuando la pregunta se refiere a un hecho por acontecer. En este caso la verdad no es de él, la verdad es del polígrafo. Él no lo sabe, la verdad aparece difusa porque es un hecho por ocurrir. Ayer mismo una señora cuanto menos cincuentona, de Valencia que me era vagamente familiar del super o madre de alguien, tras demostrar a las claras que su matrimonio era un naufragio en el que todos engañan a todos, siendo como era católica, apostólica y romana, de Biblia en cabecera de la cama, cuando ya tenía en el bolsillo del orden de 40.000 euros, después de haber reconocido habérselo hecho con un muñeco hinchable fue a encontrarse con una pregunta sencilla.

- ¿Has perdonado a tu hijo que fuera él quien le dijera a su padre que le estabas siendo infiel con otro hombre?

A lo que ella contestó tras un segundo de reflexión con el marido y el hijo delante:

- Sí.

A lo que la voz en off respondió:

ESO ES MENTIRA.

Y el juego se acabó. Se perdió el dinero y levanta de la silla, junta raíces con los tuyos y vuelve a casa con las miserias flotando en el ambiente, con los secretos, todos, de puertas afuera.

Lo cierto es que no recuerdo más casos, a pesar de que he visto este programa alguna veces. Sí es verdad que he preguntado en voz alta: ¡Pero de dónde sacan a esta gente! Incrédulo ante esas vidas controvertidas cuando no abiertamente depravadas. Y no quisiera pasar por un zoquete que es un puritano, aunque a mi vida probablemente le falte el picante que parece tener la vida de todo hijo de vecino, si bien en el fondo aquella exposición pública sea un hecho lamentable por cuanto esas experiencias, esos pensamientos son de uno y no tendrían que ser conocidos por nadie.

QUE POSESIÓN ES MÁS PRECIADA QUE LOS SECRETOS DE CADA UNO. QUE ME QUEDARÁ SI NI SIQUIERA MIS SECRETOS SON MÍOS. LA POSESIÓN DE SECRETOS NO ATIENDE A SALDOS EN CUENTA. LOS TIENEN LOS RICOS, LOS TIENEN LOS POBRES.

Claro que el dinero puede mucho. Y del mismo modo que alguien puede ponerse un pasamontañas para atracar un banco por dinero, también puede ir de cara con la verdad por delante y sin callarse nada. De aquí a la soledad purificado y redimido.

Quizá se trata de una de las mayores demostraciones de poder del dinero. Mucho más que cuando muestran palacetes y mansiones de los más ricos. Más que cuando sabemos que por dinero se venden cuerpos en pos de un orgasmo. Hay gente que vende lo que han sido, lo que serán y lo que están siendo al venderlo.

A algunos les sale bien dando por buenas las pérdidas que por fuerza ocasiona. A muchos otros algún embuste los devuelve a casa igual de pobres pero dando de murmurar a los vecinos, a los hijos y a los padres.

A estos dos consuelos les queda. YO SOY ASÍ, TÓMAME O DÉJAME. Y un segundo pragmático.

Lo echan por la Siete, no la ve casi nadie.

Siempre la verdad

2010-10-24T18:04:00.003+02:00

Resucito como un ratoncito silvestre.

Ay Rocío - Joaquín Sabina

No sé qué noticiario pregunta en su página web algo así como ¿está bien que Wikileaks saque a la luz los muertos de Irak? ¿es bueno que muestren la basura que han hecho?

La perdedora Clinton reconvertida en ganadora al ser absorbida por el ganador Obama ha corrido a censurar que todos esos documentos salgan a la luz para dejarlos tan mal parados. Para ser un ejército de liberación que empleaba aquellos palabros tan grandilocuentes no se comportan ustedes como nosotros habríamos esperado. 70.000 civiles muertos parecen bastantes.

Yo, como de casi todo, apenas tengo unas trazas de lo que ahora nos desvelan, mucho menos aún de lo que fue, pues la revelación seguro que solo es una pequeña parte. Solamente he leído algún titular porque en el fondo de mi corazón no quiero saber, quiero conservar un ápice de la creencia en la bondad humana y fundamentalmente conozco que detalles escabrosos podrían afectar mi ánimo o condicionarme el día.

Dicho esto ¿quiero decir que estoy de acuerdo con Hillary? Ni por lo más remoto. De hecho no creo que nadie pueda estarlo. Pues el camino para que no hablen mal de ti no es que no hablen, sino que no hayas hecho nada malo.

A los americanos les sienta mal que el mundo conozca sus atrocidades (que no conocíamos y que no nos sorprenden), preferirían que viviéramos en la ignorancia antes que con los datos comprobados. Piensan que bajo la cobertura de ESTAR EN GUERRA se puede hacer de todo. Cualquier acción procede bajo el paraguas de la GUERRA. Tortura, violación y asesinato a veces selectivo y más fácilmente, en todas direcciones.

Sin embargo les ha salido un grano con esa web dispuesta a tirar de la manta para que la verdad se sepa. En sus tribunales afirman una frase que a mí siempre me gustó mucho: LA VERDAD OS HARÁ LIBRES. Pero en este caso nos quieren arrebatar la verdad. No quieren que la conozcamos.

Si yo fuera Julian Assange miraría bien debajo de mi coche cada vez que fuera a hacer uso de él. Y me haría poner un millar de guardaespaldas porque muy probablemente la guerra vaya ahora con él a todas partes.

Al final da igual conozcamos o no. En la práctica nada va a cambiar. Seguirán al mando los mismos y pagarán los mismos de igual modo. Hay cuentas pendientes pero no las atenderá nadie. Dar conocer es un paso valiente, aunque nada cambia. Nada en la práctica aunque así, con verdades resplandecientes sepamos lo terribles que podemos llegar a ser.

Paradójicamente, esto es bueno.

Las nuevas caras

2010-10-22T19:26:00.005+02:00

Entonces lloraba por mí.

Mujer con sombrero - Silvio Rodríguez

No voy a decir que lo que ha dicho el alcalde de Valladolid de Leire Pajín no esté mal. Que lo está y mucho. Ahora bien, ¿no es esta mujer una de las más inútiles del país?

El problema de Leire, y no son los morritos, es que tiene pinta de ser una persona muy poco preparada, no tonta, que para pensar eso tampoco tenemos razones por llevar, como lleva siempre todo más o menos escrito y dedicarse nada más a leer estupendamente bien comparada, por ejemplo, con Don Juan Carlos.

Ahora bien, cuando uno la mira no puede menos que preguntarse ¿de verdad esta gente es la crema de este país? ¿Dónde están nuestros licenciados en Harvard? ¿Dónde al menos los de Deusto?

Y entonces uno tiene la impresión, y creo que es impresión para los restos, de estar gobernados por auténticos tonteras, no de los que no saben hacer la O con un canuto, sino de aquellos a los que les da igual ocho que ochenta, preocupados nada más por trincar sueldo, dietas y complementos a tope, a cambio de hacer casi nada. ¿Hay derecho a tener un presidente que mira con cara de Chuky, sonrisa tonta en ristre, mientras le hablan en inglés? Espera el bueno hombre a que alguien le chive la pregunta por el pinganillo. Dejemos la cuenta pendiente del inglés para gente corriente, para nuestros padres que crecieron en una dictadura sin asomo al exterior. Déjemoslo incluso para mí, que no ambiciono más que viajar chapurreando castellano allá donde vaya.

Nos cambian las personas en el gobierno y a la solución ahora la llaman Rubalcaba, un tipo que ya fue ministro con Felipe Gonzalez. ¿De verdad no hay nadie mejor que este paisano? ¿Cuántos años lleva chupando del bote? ¿Cuántos llevándoselo crudo? Y será de esos que como Camps no tiene más que declarar que 1400 euros en cuenta...

Estamos condenados a repetirnos, así que la producción de jóvenes estrellas para la política está en crisis. Se le acabó la leche a la vaca. No hay un político nuevo que merezca la pena. ¡Con lo bien que se vive de político sin dar un palo al agua! Pues no sale ninguno. La solución se llama Rubalcaba. De hecho para uno que salía prometedor, palmero sin igual me supongo, aquel del PP Nacho Uriarte va y se estrella con el coche borracho (perteneciendo a la Comisión de Seguridad Vial, que tiene más delito). Pero eso no es nada. Cosas que ocurren en un país como el nuestro que es la marimorena, la risa y cachondeo. ¡A ver quién entre los mejores no echa un borrón! Lo tendremos de regreso cuando la gente se olvide, aunque no sé para que tanta prevención, la masa informe de españolitos tiene tal empanada mental que le da igual pasado, presente y futuro. Sino de qué toleraría la programación que sirven las cadenas. Hasta la TDT se queda corta para encontrar algo que merezca la pena. ¡Qué razón tenía Salvador Madariaga! Claro que sus tres problemas en el ser humano se quedan cortos. Alguno más hay, aunque él ya no está aquí para discernirlo. Por cierto, su señora sigue haciendo la misma vida (o la seguía haciendo, el programa es de archivo de TVE) que hacía con el vida, los mismos paseos charlando a la misma hora, un diálogo en el que nada obtiene respuesta, tiene la casa tal cuál la habitaba él, en fin. Que la dejó sola y a él se aferra. Lo que no sé bien si es bueno o muy malo.

Nadie en el horizonte de la política. Nadie nuevo al que dar los mandos. Se los dan a Rubalcaba y dan además la razón (que no había ni porqué darla). Es que sabe explicar bien las cosas. Nos ha jodido, nuestros problemas son que no han sabido explicar, o que no hemos sabido entender. Allá los malentendidos ahora que tenemos a Rubalcaba. Menudo valor añadido que trae consigo. Es bueno porque sabe explicarlo. Claro que De la Vega dirá, si no hubiéramos dicho un día una cosa y al día siguiente la contraria... por eso quieren a Rubalcaba, porque seguirán haciendo las cosas al revés, al contrario y del mismo modo pero atenderemos las razonadas explicaciones del nuevo ministro y nos sentiremos reconfortados como si estuviéramos oyendo hablar a un fraile o a un sacristán sobre el estado del convento o la sacristía, que son cosas, a fin de cuentas, que no van mucho con nosotros.

Lo importante es lo satisfecho que se ha quedado Zapatero, que me parece que le están buscando otra vez el atril rojo de la ZETA MAYÚSCULA. Sonríe como el muñeco diabólico, pero éste no es malo, ni siquiera tonto (un poco sí). Es nada más incompetente redomado, de la corriente incompetente que no se arrepiente. Y cuando uno no da más no se le pueden pedir medidas que resulten (que requieren de un emprendedor competente), y mucho menos milagros.

Yo quiero de presi a Vargas Llosa que quería se presidente del Perú. Digo yo que le mejoramos la apuesta si lo hacemos presidente de España. Para que les pueda dar en los morritos a aquellos que no le dejaron cumplir la ambición legítima de gobernar. ¡No me queréis, pues toma presidente en España! Ojo, que es Europa, no cualquier cosa.

Sería un presidente extraordinario. Y éste si sabría explicar muy bien las cosas. Podríamos arruinarnos arrullados por el candor de una prosa alimentando nuestros corazones en vez de esta ración diaria de Pajin y Blanco, tanto monta monta tanto. Que son complementarios en mezquindad e iguales en cortedad mental, pues este país esas cosas las premia con larga carrera en la política. Por eso esta gente con tan poco llega tan lejos.

- ¿Qué quieres ser de mayor?

- Ministro.

- Anda que no apunta alto el niño.

Pues no tan alto oiga. O hay alguien en este país que crea realmente que esta gente tiene algún valor. ¿Qué cualidades los adornan? Y no me valen los pendientes o las gafas.

Tráiganme a Vargas Llosa o denle este país a Estados Unidos. Nos tomará en serio todos los países que tradicionalmente se ríen de nosotros (que son casi todos, culpa también de tener el presidente que tenemos, claro), y bajo el amparo de Obama, que puede salir bien o mal (no sabemos todavía), pero al menos el tipo es un figura. Está estudiado, habla inglés (y hasta un poco de castellano) y pone a parir a George W. Bush.

Para mí con esto último ya es bastante.

El cerril de Aznar no llegará a tanto nunca, en su miserable vida.

Los sordos

2010-10-19T19:19:00.004+02:00

No puedo pedirle lo eterno a un simple mortal.

La tortura - Shakira

No sé que me pasa hoy que oigo menos por el oído izquierdo. No sé si fue la ducha o apoyar la cabeza en la almohada, pero es como si tuviera un descampado dentro del oído. Terreno in-fértil, un vacío, un ruido sordo.

Soy más o menos como los políticos que me han llevado al sueño esta tarde. Están a vueltas con los presupuestos que se han inventado estos sinvergüenzas (yo no lo retiro) que primero gastan como si no fuera a haber mañana y luego se arrepienten, improvisando apaño de mal contable cuando el dinero se fue por el sumidero.

Dudo que nuestros políticos sean mejores que los de otras partes. Probablemente tampoco son peores, pero al menos en Francia se están hinchando a hacer huelgas generales.

La soberanía reside en el pueblo, pero este pueblo mira a Belén Esteban.

Matemática cuántica

2010-10-11T18:25:00.004+02:00

Todo viene de dentro.

Por la boca vive el pez - Fito y los fitipaldis

He estado viendo esta tarde un documental de matemática cuántica, hablaban de superposiciones, de un gato que estaba vivo y muerto al mismo tiempo, de fotones, de la teoría de las dos ranuras y acerca de lo utilísima que será la física cuántica para el futuro cuando logremos conseguir, por fin, ordenadores cuánticos en lugar de los artefactos actuales, que casi no pueden hacer nada, cuánticamente hablando, y que son una bazofia de gentes retrasadas.

La verdad es que estoy algo enfermo, he pasado el finde con gripe y diría que con fiebre, aunque no puse el termómetro para comprobar algo tan empíricamente comprobable, y solamente puedo hablar de un malestar general, falta de fuerza y ciertos calores y fríos alternos, como dos fotones disociados a 12 metros de distancia y que siguen comportándose igual que si estuvieran juntos, como dos amantes.

No digo que el documental que he visto no fuera interesante, cierto que me deja en mal lugar, pues no les he entendido nada a Einstein y compañía, que son legión de cabezas cuadradas, claro que en mi descargo alegaré la falta de fuerzas antes mencionada y la muy probable confusión mental a la que conduce cualquier gripe que se precie.

Creo que no hay nada más confuso ni intrincado que esta historia de física cuántica. Además no ayuda que utilicen un hombre vestido de gato dentro de una caja, ni ayudan todos esos bailarines en segundo plano por detrás de la cabeza del sabihondo de turno. No me dan mucha impresión de veracidad, aunque estoy dispuesto a jurar que el más tonto de ellos da 180 en los test de inteligencia.

Lo cierto es que me ha quedado un poso de estar presentando una engañifa. ¡Diablos si ni siquiera salían ya ni fórmulas matemáticas! Nos cuentan la milonga de la física cuántica aunque no tienen los instrumentos todavía que la podrían medir en condiciones (y condicionar por medir).

Supongo que esas divagaciones que han conseguido un par de grados más de temperatura corporal en mi cuerpo (y que tendría que ser estudiado consiguientemente, como efecto colateral de la física cuántica) han logrado a la par crear cierto dolor residente en alguna zona de mi cerebro infra-utilizado. ¡Cuánto saben y yo tan poco!

No somos nadie comparados con esos genios del concepto y del estudio. Que quieren hallar la factorización de un número de 400 dígitos para saber que dos de 200 dieron lugar a aquel.

Creo que esta gente nace y muere sin salir del laboratorio. O dan conferencias en sitios a los que no se me dejaría entrar.

Pero ¿por qué hacer eso con sus vidas? Si es persona tan notable...

Con lo simple que se ha de ser para ser presidente de gobierno en cualquier país. Mira al gordito que va a heredar la jefatura de Corea del Norte, todas las chinitas llorando emocionadas en el acto de los tanques, con todas esas coreografías de 100.000 hombres y mujeres. Menuda vida le queda al chaval, va a pasar hambre el tío...

O mira a nuestro Zapatero, que quiebra el país a cambio de haber llevado al mundo un mensaje de buena voluntad; "la alianza de las civilizaciones".

Un día contaré que me creí siempre de izquierdas, puedo jurarlo y ahora me sorprendo como alguien que no censura la pena capital. Aunque Zapatero diga, con un mohín blando, que el universo será mejor el día en que no se mate a nadie, así sea el demonio, que está por todas partes. Aunque de eso quizá hablé otro día.

Hoy quería hablar de esa gente preparada que hace fórmulas matemáticas imposibles. Y que hablan de conceptos que no puedes tocar ni oler. Que podrían ser presidente de gobierno, por listos como Obama, y que prefieren explicar sus hallazgos en documentales de gente disfrazada y juegos de luces.

Y total para nada. Tan tonto, tan tonto soy que ni con esas lo entiendo.

Evocando

2010-10-07T18:24:00.005+02:00

Es hora de afrontar la realidad.

You´re beautiful - James Blunt

Ayer observaba al presidente del gobierno en el noticiario de telecinco y volví a constatar lo poco que vale. Tan poco como yo.

Luego me he preguntado acerca de que me diferencia de todos estos. De toda esa gente. Y no se me ocurre nada más que una razón. Tal vez vaya al final.

Llevo dos días anclado en el pasado, como quien vuelve sobre el camino para comprobar que el camino es tal como recordaba, aunque no haya modo ya de cambiarlo. Ni siquiera se pretende ahora, se trata simplemente de recordar esos años que son ratos perdidos colgando de algún recuerdo.

La forma de lograrlo es sencilla y evocadora. He vuelto a buscar el sonido de programas que escuchaba antaño, de joven, aunque da miedo decirlo cuando se es todavía, aunque cada vez menos. He buscado la voz de Carlos Llamas en hora 25 pues de su voz yo salto varios años atrás en el tiempo. Y el encuentro es como un colapso interior por lo irremediable, pues yo gasté muchas noches escuchando aquella tertulia de unos pocos y hoy vuelvo a oír esa voz cuando se apagó por cáncer en el año 2007. Y ya no puedo regresar a aquellas noches como es imposible para Carlos Llamas relatar la actualidad diaria que no ha conocido.

Queda nada más el archivo de su voz el día en que regresó creyendo vencido el cáncer.

Vengo observando asimismo en varios casos que al buscar las noticias o la trayectoria de una persona desaparecida es fácil dar con las noticias en las que se informa de su desaparición, es como si éstas sí, quedaran esperando ser rescatadas, como un último mensaje, en nada de despedida pues no tiene nada que ver con su infortunado protagonista. Y es difícil encontrar algo antes de la muerte, parece que la persona no hubiera vivido. O que la vida se resumiera y fuera síntesis nada más en el momento de la muerte. Preparación sin importancia para un ocaso. Boceto para un intento que queda en nada. De aquellos años de trayectoria profesional llenos de días, cada uno coronado en una noche de programa no queda nada a lo que asirse. Son fugacidad perdida en medio del tiempo.

Nos convertimos en una fecha. La fecha de nuestro fin y nada más.

Así, en la búsqueda de algo más quise encontrar documentos sonoros de una noche cualquiera entre los 14 años en que Carlos Llamas dirigió y presentó Hora 25. Quería recrearme en aquella rabiosa actualidad tan pasajera, cualquier noche me habría valido, pero apenas hallé nada. De él nada más queda el regreso como un héroe invencible y noticias de su muerte 5 meses después.

Y a este caso corrió paralelo y posterior el de Andrés Montes, que era la alegría de la tele y que desapareció sospechosamente una noche de la que nunca se supo gran cosa. O tal vez es que en aquella frase que a mí me gustaba tanto: "La vida puede ser maravillosa" hay una realidad oculta que no se dice a las claras aunque subyace. "O puede no serlo".

Me encuentro en la búsqueda con que otro de los contertulios de aquel programa, Carlos Mendo, moría este mismo 2010. Y su voz es también la voz que me regresa al pasado aunque él hubiera continuado en la radio prácticamente hasta su muerte. Aunque yo de ese pasado reciente no he conocido nada, pues perdí la costumbre de oír la radio a esas horas, y su voz, característica, es uña y carne a la voz de Carlos Llamas dando las buenas noches.

La vida tiene mucho de perdida. Solamente los niños no lo saben. Y no se trata de que hoy tenga un día de esos, que alguna vez tuve, de tristeza insuperable. De eso no hay nada, o no lo hay apenas.

Anteayer lavando el coche hice tres arañazos que lo recorrían de arriba a abajo. Todo ocurrió porque quise quitar unas manchas oscuras debajo de la cerradura de la puerta del conductor. Será que aquí no llueve y no se iba a limpiar solo. Aunque en definitiva, lo bueno es que ya está solucionado. Me lo reparó sin coste alguno un conocido.

Soy torpe, mucho. Me ocurre a veces, me equivoco y luego me arrepiento cuando ya no hay oportunidad de corregir, lo lamento de veras.

Pero no soy un caso perdido, en el fondo, donde casi no se divisa, algún rato aislado...

aún aspiro a la excelencia.

Político apolítico

2010-10-04T20:15:00.004+02:00

Lo cambiará todo.

Soldier of love - Sade

Ya regresé. Hace tiempo, de hecho.

Ayer me contaba un conocido que tengo la capacidad y las características de un político. Que lo ve claro. Que podría medrar como buen político, lo de medrar lo digo yo. Dice que tengo el don de poder convencer, que si hablo se me escucha. Hasta el punto llega de contar que en mí sería creíble hasta las mentiras más gordas. ¡El destino me libre de decir grandes y muchas pequeñas!

¿Cómo haremos si el político es embustero por conveniencia? Si no sabe más que arrimar el ascua a su sardina y mentir con medias verdades que son en esencia sarta de mentiras.

Pero él me propone presentarme a gente que pueda hacer de mi el Zapatero del futuro. Él no se atrevería porque según dice le falta capacidad.

Él tiene la fuerza y yo la palabra, por lo que se ve. Casi no se engaña. Además no se da cuenta de que yo soy si acaso un político apolítico, repugnado lo bastante de la política y de los políticos como para no quererlos ver nunca más.

Lo más seguro es que el fundamento de todo sea esta falta de fe. Universal y en todas direcciones. Ya no creo en casi nada.

De la partida, eso sí, queda el oasis en el desierto, esa suerte queda. La de parecer mejor de lo que se es.

A la vista está que impresiono a veces. Aunque si me toman por un político...

algo falla.

Planes inmediatos

2010-09-06T19:17:00.001+02:00

Yo no sé tú.

Casandra - Ismael Serrano

Mañana empiezo vacaciones.

Obsesiones

2010-09-04T11:39:00.003+02:00

No me digas mentira.

La paga - Juanes

Pues no sé que contar. La verdad es que me he vuelto monotemático. O por decir mejor bitemático. O bien me sale hablar de Nadal o de los sinvergüenzas que medran agarrados como parásitos al Estado de las cosas, esto es, sobre nuestros políticos.

¿Conté ya lo de Pepiño Blanco diciendo que lo de las autovías tenía que acabar? ¡Qué tenía que acabarse la cultura del todo gratis! Jajaja. Con que facilidad se enervan mis más bajos instintos.

¿Hábrase visto mayor desfachatez? Un pueblo más civilizado que el nuestro y más sensato tenía que prenderlo para meterlo en la misma hoguera que a Laporta pues son más o menos la misma mierda.

Tengo días en que las noticias del telediario se me amontonan y cada una nueva mejora a la anterior y se me van sumando como un montonera. La verdad es que no faltan ocasiones en que me iría a vivir a Andorra con los ojos cerrados, solamente por perder de vista a esta gentuza, pagar allí los impuestos igual que hacía, muñequera tricolor en ristre, Arantxa Sánchez. Siendo un país tan pequeño los desatinos y corrupciones han de ser por fuerza de un grado menor.

El hombre es un ser terrible. Mira las noticias, todas y sentirás un terror absoluto. Capaz de ocuparlo todo.

Siento decir que tal vez me estoy volviendo un radical de mi pensamiento. O tal vez lo fui siempre y antes lo sabía disimular mejor. Ya solamente atiendo a dos bandos, amigos y enemigos.

Nadal está entre los buenos, y se está quedando solo.

Esta mañana veo el vídeo Soldier of Love de Sade. Se está haciendo mayor su belleza. De hecho sigue conservando atractivo pero solamente en aquella escenas que la sacan de lejos, en sombras, de perfil o de espaldas.

El tiempo es muy malo. Tiene prisa.

Preparando el viaje

2010-08-31T20:54:00.004+02:00

Jardinero en Marte.

Podría ser - Ismael Serrano

A esto le falta un par de minutos en el horno. Dos minutos para que suba del todo (y no se baje) :)

Pera que cojo la trompetilla (la de hablar a través y la de oír, que es lo que tiene que en lo de hablar se haga por turnos). Digo que, retumbar de tambores...

SE HACE SABER

Si acaso en una semana alguien quiere hacerme heredero de un millón de euros porque no le entran por la puerta del ataúd, o me quiere buscar para mandarme al otro barrio por todo lo que he dicho, o por lo que me he callado (que ha sido casi todo), si es que Federer decide que quiere un entrenador que le pueda enseñar algo de tenis aún (a perder sin llorar), si en Ferrari me quieren para pilotar uno de sus coches ahora que sabrán que conduzco un deportivo rojo y teniendo bien presente que Alonso no da para más; si es que acaso Botín quiere venir a pagar mi clausula de rescisión, o quizá sea el Bank of América,

SEPAN TODOS

que del 8 al 15 habrán de buscarme, y algún esfuerzo les ha de costar por la ciudad de Nueva York, donde quizá me postule para alcalde sin una gota de inglés, o quizá, tierra de oportunidades para ser yo mismo Obama.

Si Chuarzeneger pudo hacer carrera con su exceso de testosterona y ese apellido, yo lo tengo hecho. De cualquier modo por allí vamos a andar. Sestea y su seguro servidor, haciendo tratos y negocios (en la Levi´s Store, por ejemplo).

Por de pronto tenemos entradas para el Empire State. ¡Tócate nacer para llegar tan alto!

Prometo fotografiar estas gafas y lo que caiga de alrededor. Prometo pasarlo bien, o como diría allí, very bien.

Pero ante todo prometo, puedo prometer y prometo... regresar.

Aconteceres

2010-07-26T09:59:00.003+02:00

Y si amanece por fin.

Y si amanece por fin - Joaquín Sabina

Vivimos al borde del desastre que es para la vida morir.

Apenas entras en las webs de prensa diaria para comprobar lo cerca que se está de cosas terribles que pueden acontecer en cualquier momento. Mira las 19 personas que murieron pisoteadas por otras personas en el Love Parade. Dos de ellas españolas, a las que les pasaron literalmente por encima, a una al tiempo le robaban la cartera...

El hombre, lobo para el hombre. Pero no solamente estamos expuestos a que otros nos dañen, asesinos y homicidas que eran como nosotros antes de matar a nadie, también pueden ocurrir accidentes imprevisibles que nos arruinen la vida. Que se lo digan a la familia de la señora que se cayó de la escalerilla cuando subía a un barco atracado en puerto. No fue por la poca maña de la señora, fue que la escalerilla se desenganchó, o voló un parte de ella. Que se lo digan a familiares y amigos del hombre que según leo esta mañana murió a causa del golpe de una hélice de un helicóptero mientras tomaba fotos.

Que la vida es muy poca cosa lo sabe todo el mundo. Somos frágiles. Solamente cabe tener una seguridad en la vida.

Un día se acaba.

Maillot amarillo

2010-07-25T10:41:00.003+02:00

Tuve un plan, escapé.

Blues del alambique - Joaquín Sabina

Al final va a ser Sestea la culpable de que no me siente a escribir aquí. Marcha de farra con unos compañeros de promoción y es quedarme libre para, lejos de posibilidades más obvias como poner por fin la PS, termino aquí sentado oyendo música de fondo.

Y esta mañana de domingo sería propicia si no fuera porque las noticias de la prensa digital no me inspiran lo más mínimo. Así que llego como otras veces sin nada que decir. Porque no quiero ni mencionar lo del críaco ese que mató a toda su familia y le prendió fuego a la casa. Esas cosas solamente se le ocurrirían a un perturbado, aunque tenga 14 años. Por otro lado la tele esta mañana da algunas noticias inquietantes, nada menos que prolegómenos de dos guerras, en dos partes del mundo, que habrá que añadir a las que se están desempeñando en este momento, de forma sorda y acostumbrada. Colombia contra Venezuela que acabará en empate a cero, y Corea del Norte frente a Corea del Sur y unos cuántos buques militares de Obama ¿a éste no le habíamos dado el Nobel de la paz?

Así que a falta de pan, buenas son tortas. Si los titulares (que es lo único que necesito para ponerme aquí) no me dicen nada y tiro por la de en medio e invento. Pues si Contador gana el Tour a mí también me gustaría. Puesto que no lo haya hecho aún no significa que no quiera ganarlo yo, algún año de estos. Cierto que ya no voy teniendo edad de prodigios físicos, que vale que corriendo 100 metros ya reconocí que no iba a ganar ninguna medalla de oro, pero para ganar al ciclismo sino hay que mover las piernas menos si es verdad que hay que menearlas distinto. Y en eso puedo ser toda una incógnita.

Vale que sigo teniendo las patas delgadas como dos ramas medio dobladas, y vale que no me puedo doblar por la mitad para tocar la punta de los pies, pero engañan bastante, pues a estas horas me siguen llevando de un lado a otro sin novedades apreciables, aunque desde que tengo coche lo cierto es que hasta los tramos cortos los hago pulsando pedales. Pero el mismo movimiento de frenar y acelerar el coche, tan singularmente consecutivos, han de servir para algo más que para frenar y acelerar, por ejemplo para tonificar piernas y prepararlas, convenientemente para alzar un Tour o dos, en función de cuando llegue el primero.

Claro que yo ya no voy teniendo la tripa para ponerme uno de esos "maillots" tan ceñidos. Que dudo ser capaz de pasar las 7 horas de cada etapa metiendo barriga como en la playa. Que eso uno lo hace en momentos determinados, para la foto, como si dijéramos, pero no permanentemente por si acaso a los de la moto les da por mostrar mi perfil atlético en medio de una etapa insulsa.

Además, pensándolo bien la apariencia de mis piernas es una invitación a los ataques. Que se iba a sentir nuevo hasta el último de la general. Seguro que al verlas a todos se les vienen ganas de probarme en las rampas del Tourmalet. Y yo saldría a todos, como un torito bravo. Pero ay de mi físico si no acompaña...

Y no será por falta de corazón que me quede. Será de piernillas.

Las mías, que solamente de tenerlas recogidas me parece que duelen.

Mejor espero que hagan un juego de ciclismo a ver que tal se me da.

O un libro... igual me leo la biografía de Armstrong.

Eso cuenta ¿no?

Enemigos y Maradona

2010-07-24T20:50:00.006+02:00

Si la luna sería tu premio.

Cuando me enamoro - Enrique Iglesias y Juan Luis Guerra

Tengo que reconocer que valgo más iracundo. Como ya se puede entrever en esta web mi enemigo natural son los políticos, sin que importe condición o circunstancias. Yo los echaba a rodar a todos, cuesta abajo, al fondo de un río, los prendía fuego. De hecho mantengo y no lo hago como pose o para adornarme que los ciudadanos debíamos tener derecho y obligación de apedrear a nuestros políticos corruptos (que son casi todos) en cuanto se demostrara cierto lo muy ladrones y chorizos que son (que sería, en todo caso, a no mucho tardar). Lo mismito que hacen los trogloditas fundamentalistas con las mujeres que picotean fuera de hogar. Es obvio que no puedo estar de acuerdo con ellos en estos procedimientos, lo que no significa que ellos no puedan estar de acuerdo conmigo en cuanto al tratamiento que debiéramos dar a los políticos.

Quizá la culpa la tenga este país mundialista. Que tenemos fútbol para soñar y unos políticos de puta pena. Pero no en todo se puede destacar, y bastante suerte tenemos con Nadal y Contador como para encima pedir un presidente de gobierno que no parezca Chuky, el muñeco diábolico, y que no se comporte, rodeado de políticos internacionales tan fuleros como él, como si estuviera completamente tarado. Pero es que la oposición casi es peor que él. Con ese PP de rancio mohoso. A mí me va gustando cada vez más el tal Durán i Lleida así que no sé si no terminaré haciéndome nacionalista catalán de derechas, que me parece como más entero y más centrado, literalmente con la cabeza más centrada, que todos los demás. Y tendrá su gracia porque soy un vasco que vivió toda la vida fuera de Euskadi, dispuesto a votar la independencia de Catalonia aunque solo sea porque en Duran i Lleida veo menos bazofia de la que acostumbro a ver cuando miro a un político. Claro que para joder los planes aparecen en el horizonte el Millet y el otro, ladrones como tantos y que según creo son también de CIU, con lo que mi gozo en un pozo, y de vuelta a tirar por la calle de en medio, la de prender fuego a nuestros políticos como haría un pueblo civilizado.

Sospecho que el motor que me mueve es la ira, la rabia contenida. Por eso puedo pisotear el nombre de Maradona, que es tan aclamado en Argentina, como si fuera el salvador de la patria, y es solamente pura escoria que no vale lo que pesa un montículo de abono (que en él ni su pasado huele bien). Al paisano los nuestros le repasaron su medianía por la cara. Pero seguirá yendo por la vida dando lecciones, como si fuera un modelo para alguien...

Pensándolo bien creo que a Maradona le falta hacerse político, y si en Argentina no lo quieren para esos menesteres (lo que no me creería) nos lo podemos traer a España para que nos explique cual es la clave de su éxito hoy cuando las razones quedan tan lejos. Que el retaco nació con estrella y no hay nada que pueda hacer que se le arruine. Así se cague en todo y en todos en su misma cara.

Éste es como nuestros reyes y cohorte monárquica (príncipes e infantado), un as para vivir del cuento. ¿Nadie oyó a la Leticia hablar de él y Felipe como los príncipes en tercera persona? Menudo saca de joyas. Éste es el de los fondos reservados. El que tenía tanta pasta en tiempos de González y que se repartían gerifaltes, y que ahora debe andar con pinta de vaso medio vacío Es el saco de los príncipes y demás vividores, en el que hay que meter, como no a la Belén Esteban.

Todos ellos valen más o menos lo mismo.

Vaya país. Somos la envidia del resto de galaxias, desde los OVNIS (de haberlos) o nos admiran o pusieron pies el polvorosa a toda prisa.

Yo me prefiero iracundo, a punto de estallar incluso. Malo que luego se me va la ira y me vuelvo como Bruce Banner cuando deja de ser el increíble Hulk.

Entonces me ocurre que voy a buscar dos pares de calcetines y nunca los encuentro iguales. Aunque compre un montón de una tacada cuando los voy a coger no me casan...

Pero eso lo cuento otro día.

¿Un regreso?

2010-07-13T19:40:00.005+02:00

El final no empieza hoy.

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Si alguien me hubiera dicho que iba a pasar todo este tiempo sin escribir el blog, simplemente no le habría creído. ¿Qué podría haber más importante que sentirme escritor? Escritor de blog nada más, pero escritor aún.

Ocurre que somos animales de costumbres y yo fui perdiendo el rato en que venía a escribir aquí y luego se me olvidó que lo solía hacer, hasta que en los últimos días recobré el conocimiento para darme cuenta de que yo habitaba un blog, no hace tanto. Pero es curioso, pues no es recurso literario decir que se me olvidó que esta era mi casa desde hace 10 años (contando el Vivo y digo original), sino que el olvido fue real. Habitualmente el navegador me abre con las últimas pestañas visitadas y fue hace unos días que abrí una ventana nueva para no mezclar contenidos y allí apareció mi página de inicio, el blog que había abandonado primero y olvidado después. Y fue un descubrimiento, como una vuelta de la amnesia para dar con mis ojos de joven, con mis textos huracanados contra la política y el mundo.

Y no es porque no haya habido noticias candentes, que para despotricar de la realidad política e institucional uno no necesita abrir las persianas, por no hablar de que en los últimos tiempos haya sabido que mi añorado Michael Jackson, al que admiré tanto, estaba loco de remate. Más loco que un rebaño de cabras. Eso sí, viviendo según sus propias reglas, en su mundo de Peter Pan donde nadie le dirá qué puede y qué no puede hacer.

Por no hablar de mi Nadal, al que habré de aferrarme cuando me quede sin héroes. Que ha ganado su segundo Wimbledon y ya lo hacían muerto y enterrado. Puede que en la vida se nos marchiten las esperanzas lentamente, puede que vayamos pensando que en esta tragedia que es la vida, cómica de lejos, dramática de cerca, se nos van los buenos y nos quedamos nada más medianos y malos, hasta que los medianos evolucionados en buenos se vayan también. En cualquier caso conviene no perder la esperanza en lo inesperado, pues quién iba a decir a nuestro fútbol que ganaríamos un Mundial, quién me iba a decir a mí que Shakira me gustaría tanto...

Quizá estemos descubriendo un nuevo futuro a estas horas.

Y puede que en este tiempo yo no esté tan por la labor de ser altavoz inútil, pero en mi descargo he de decir que no todo fue malo. En este plazo sin palabras no fui idiotizado por la PlayStation 3 más de lo que ya estaba, de hecho la tengo casi tan abandonada como las maneras mías al teclado. Eso sí, tras representar la historia del oeste más hermosa con un santo John Marston de desenfundar rápido para no morir deprisa. Cierto que he aprendido a hacer con mis fines de semana algo más de lo que eran hace unos años, cuando tenía mi soledad en todos los rincones de mi espacio, entonces era más sencillo hallar el momento de inspiración a la que conduce el aburrimiento, el no saber qué hacer.

Hoy vuelvo y no sé si esta continuación es una continuación en realidad. Desde luego no es una despedida, pues yo habré de seguir escribiendo porque mi parte mejor escribe. No obstante me alegra admitir que he vuelto a la lectura, paso muchos ratos leyendo y quizá esa sea la mejor noticia.

¡Maldita sea, así es como quería ser yo!

Si hay que dar a mis ojos nuevas dioptrías, al menos que tengan algún sentido.

De derechas

2010-05-08T11:28:00.002+02:00

Deja que pasemos sin miedo.

Lucha de gigantes - Antonio Vega

Lo malo de hacerse mayor es que uno termina por conocerse entero, o quizá es lo bueno, no sé.

A mí no deja de sorprenderme descubrir a veces que no soy como creía ser. No me ocurre con los políticos, que valen todos menos que los zapatos que calzan, pero sí me ocurre, de forma insólita, con la política.

Me he tenido y dejo constancia aquí desde hace años más de izquierdas que de derechas, y sin embargo en algunas cosas quizá mi pensamiento se haya ido escorando cada vez más radical. No hablo de España, de la monarquía y todas esas vainas que tanto preocupan a gente desocupada, hablo de la vida y de la muerte, de la posibilidad de castigar al malvado quitándole la vida.

Lo más razonable, lo que piensa mi padre, que es mi ejemplo para todo es que eso no se debe hacer, que está mal hecho, que es una barbaridad. Sin embargo de algún tiempo a esta parte observo que en general nuestro código penal está falto de rigor, especialmente en el trato a los delincuentes rozando los 18 años. Pero es que voy más allá, se me ha dado en pensar que en la vida hay dos caminos para los humanos, uno te lleva atendiendo las leyes y las normas, que está en sintonía con la moral y todas esas cualidades que hacen de alguien, un hombre o una mujer, bueno y buena en la mejor acepción de la palabra. Por otro lado hay otro camino que convierte al hombre en lobo para el hombre, el camino del que no se atiene al orden establecido, orden que nada tiene que ver con la clase, sino con la forma de organizarse. En este camino están, por ejemplo, los asesinos.

Pero tampoco es lo mismo matar a alguien en defensa propia que asesinar a sangre fría o con maldad manifiesta.

¿Se puede medir la maldad? ¿Si la hay o no?

Hace unas semanas en un pueblo cerca de donde vivo cosieron a cuchilladas a un taxista que había salido a ganarse el jornal como cualquier noche cualquiera. Le quitaron alrededor de 50 euros y un móvil. El asesino le señaló un lugar apartado y allí le machacó el pecho para robarle.

Yo estuve por razones que no vienen al caso en el lugar del crimen, y pude respirar el aire del crimen, y pude oír a lo lejos los becerros de las vacas, la noche era fresca, como cualquier otra noche, pero estaba llena de muerte.

Al fulano le queda poca libertad. Pronto lo van a atrapar como a un gusano.

¿Qué haremos con él? ¿Se lo entregamos a los taxistas? ¿Dejamos que se lo trabaje la policía?

En definitiva, ¿se puede medir la maldad?

No lo sé, pero no puedo dejar de imaginar la escena, con aquel hombre joven, de apenas 38 años deshecho en el asiento de su taxi.

Llevaba el cinturón puesto.

Variedades

2010-05-07T19:50:00.002+02:00

Perdí el timón sin darme apenas cuenta.

Como una ola - Rocío Jurado

Sin orden ni concierto, improvisadamente, cosas sueltas de las que me asaltan en mitad de la semana y no llego a reflejar aquí porque estoy en plan arrimarme al blog menos que a mirar el coche por la ventana.

Pero no quiero dejar pasar la oportunidad de referirme al juez del caso del atentado en Barajas. ¿Pero de dónde ha salido este majadero? ¿Es que no hay ni un juez que sea medio normal? Y la forma que tiene de hablarle al pobre muchacho que pasó tres días secuestrado en su furgoneta, y las maneras que se gasta el muy patán con la madre de uno de los dos muertos... soy yo y lo mando a la mierda literalmente y con el dedo desde el mismo atril de los testigos. Y que luego me abra procedimiento de desobediencia que voy yo a pasármelo por el forro de la impaciencia...

Será que anda la justicia con tanto prestigio en este tiempo que está el muy cenutrio como para desproporciones de fuerza. De verdad de la buena que hay que ser idiota, con la pinta enfermo que tiene, que parece una rama sin riego en el cerebro.

Me parece un suceso tan indignante que no podía dejar de mencionarlo, lo que nos lleva a otro punto que tiene que ver con este primero. Se trata, como no, del bueno de Rajoy que logrará que amemos a Zapatero por muy inútil que sea con tal de no ver arrimar esa barba y esas maneras jocosas por el palacio de la Moncloa. ¿Qué no se ha descolgado ayer diciendo que la justicia puede decir lo que quiera, que Camps será el candidato a las elecciones de la Comunidad Valenciana?

Francamente cuesta creer que se pueda ser tan estúpido como para soltar una perla de tal calibre. Porque a mí no me tienen que explicar que los jueces en este país andan de capa caída, persiguiéndose unos a otros y en mil embolados de los que no sabrán salir, pero claro que el líder, dicho esto con mil reservas obvias, de la oposición se descuelgue con tamaña manifestación está en liza a los comentarios de la Cospedal cuando urdía complots mundiales contra el Partido Popular en todas las esferas, a excepción tal vez de Obama que no sabe quien es quien entre nuestra clase política y con suerte para él no la conocerá nunca.

DE VERDAD SEÑOR RAJOY SE PUEDE AFIRMAR TAL COSA SIN MORIR DE VERGÜENZA AHORA CUANDO EMPAPELEN AL SEÑOR CAMPS POR CORRUPTO Y LO QUE ES PEOR ENTRE LOS CORRUPTOS, POR SER UN PELELE DE TOMO Y LOMO. PORQUE SI HAY QUE SER CORRUPTO SE ES, PERO CON LA FALTA DE CLASE DE ROCA, que meaba junto a un oso polar de tres metros de alzada.

De verdad que este país es de pedir la baja. Yo estoy muy dispuesto a hacer de tripas corazón, volver a mis años mozos y dejarme embrujar de nuevo por Felipe González. Después de todo de todos los chanchullos del GAL, las sacas de fondos reservados y todas esas niñerías no queda ya ni el recuerdo (al meno ya no debe quedar nadie entre rejas).

Si el señor X se presenta para salvarnos de Zapatero yo voy y le voto.

Pero deja que me acuerde de más cosas. Me enciendo y me quedo en blanco...

Tengo que comentar el achuchón de la bolsa, que en esta ocasión no nos viene determinado porque el Xuac haya entrado como elefante en una cacharrería en alguno de sus valores expuestos, siendo cenizo su poder está limitado a su sueldo de directivo. Esto es más gordo, ni siquiera tiene la culpa Jose Luis Rodríguez Zapatero, que es capaz de que le quede mal resuelto hasta un puzzle de tres piezas, aunque todo sea dicho de paso, es ponerse Zapatero a respaldar los mercados y la economía y es como si le diera el beso de la muerte, que es todo uno con echarse a temblar de pavor cuando este hombre la defiende a ultranza. Y es que ha quedado tan sobradamente demostrada su falta de preparación, su capacidad para la improvisación y su tendencia al inmovilismo que sus torpes maneras para defender España son como regalar españoles en Somalia para trueque y negociación con el Estado, una invitación a todos los males.

Pero en este caso de derrumbe casi sin precedentes hay algo más. La sospecha a estas horas de que alguien se haya forrado haciendo caer la bolsa americana a plomo para comprar barato, barato. Y luego como un presdigitador la levanta por los aires más recuperada.

La verdad es que no hay nada seguro, ni nosotros mismos que somos nada.

Una última cosa. Inmensa ternura, amor retratado en la foto de Ibra y Piqué. Que vale que ahora nos expliquen que no es lo que parece, y puede que hagan demostraciones de masculinidad, pero pocas fotos demuestran afecto tan grande, miradas cómplices, hilo invisible entre dos personas...

Nos dirán que no, que el uno animaba y nada más. Pero no fuera malo, digo que ya era hora de que la homosexualidad saliera del armario también en el fútbol.

Por nosotros no hay problema, y a nuestras mujeres les va a dar igual, al menos mientras no les toquen a Cristiano.

Con lo puesto

2010-04-26T19:38:00.003+02:00

No intentes amarrarme.

Gitana - Shakira

Ya comenté los peligros de Anado el día en que me da por endeudarme. Que soy capaz de coger tantos compromisos económicos que en una de aquellas termino chanchullando como un político cualquiera. Vamos, que me hago un Jaume Matas en menos que canta un gallo.

Ay que bueno, ¿no le regalaban el otro día una ensaimada de chorizo?

El coche es cosa hecha, y no es por presumir, puesto que ya estoy talludito, y si bien mi apariencia sigue siendo la de un apuesto chaval ,) digamos que ya no voy a cumplir los 25 ni los 26. Y bien contento que estoy con el carro, aunque no he contado que la semana pasada un conocido me ofreció un Alfa Romeo GT, que es un deportivo de los que me haría ligar en puerta de Instituto como no ligué nunca. 170 caballos y tan sólo 37000 kilómetros.

Pero aquel coche era demasiado para mí. No daba la imagen de lo que yo supongo. Yo soy un Opel Corsa, nada más ni nada menos.

Lo malo de estos días es que a ratos estoy a punto de meterme a comprar un piso. Y hago mis cábalas y mil veces números. Y estos van saliendo. Me veo con una hipoteca asequible, viviendo en la ciudad y me gusta como me veo. Oviedo es una ciudad con mucho encanto. Y sé a ciencia cierta que podría ser feliz allí. Y si la salud no les falta a los míos ni a mí mismo no se me ocurren razones para preocuparme. Además la compra parece un negocio redondo. Dejar de devolver a Hacienda un pastón en concepto de cuenta vivienda por no hablar de las ayudas por la compra del piso, que las hay hoy por hoy. Y el piso no es poca cosa, que hablo de 3 habitaciones y dos baños. De casi 83 metros cuadrados junto al nuevo hospital y a dos pasos de los mejores centros comerciales de Asturias.

Pero comprar el piso también supone ponerme una cadena. Atar el futuro demasiado corto.

Y hoy me siento como canta Shakira;

si llegué ayer, me puedo ir mañana.

Corsita viento en popa

2010-04-20T15:47:00.002+02:00

De quererte por encima del deber, el placer y el sufrimiento.

Culpable - Joaquín Sabina

Hipotecando

2010-04-19T19:22:00.004+02:00

Polichinela se fugó con arlequín.

Vinagre y rosas - Joaquín Sabina

De joven me movía de obra en obra de teatrillo, y al decir de alguno no se me daba del todo mal, será porque siempre he tenido mucho cuento... En una de esas ocasiones representamos "Ganas de reñir" que es un sainete de una novia que se levanta un día con ganas de reñir (con él novio, que entonces era yo llegando muy campante).

Yo hoy me he levantado con ganas de endeudarme. Y es muy malo tener días como este.

A estas horas, de hecho acabo de colgar, he apalabrado un Opel Corsa 111 aniversario rojo magma. Y por si fuera poca compra para un lunes por la tarde tengo concertada visita mañana para mis padres y para la hermana de Sestea a ver un pisete muy majo, tipo dúplex, cerca de Valencia. Que no digo que no sea la cosa más cara del mundo, no estamos para esos trotes ni casi para ninguno, pero prepara hipoteca y unas cuántas canas nuevas para pagarlo.

Y todo por la tontada esta que tengo. Que me he levantado gastizo. Así son las cosas, los días que me levanto con ansia viva de hipotecarme entero. Así y sin necesidad de un mar de citifines, cetelenes o teléfonos 902 con fondos de rescate.

Y es que uno tiene el crédito que da el trabajo, bien exiguo en estos tiempos de crisis irreductible.

Aunque no haya un duro en el bolsillo (en el del pijama no).

De verdad que pueden registrarme.

El entierro

2010-04-14T17:32:00.002+02:00

Despiértate al oscurecer.

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Sorprenden estos polacos con ese sentir profundo por la muerte de su clase política. Y vale que yo mismo he reclamado el derecho y deber de los ciudadanos para ajusticiar a los chorizos que medran en política y que son trincados en la faena solamente algunas veces, y es verdad que he sido yo mismo el que mantiene que en este país nada tiene ya prestigio, mucho menos jueces y tribunales, como ese Tribunal Constitucional que se tira 4 años para decidir si un Estatuto de Autonomía es o no constitucional ¿de verdad es tan difícil? ¿o será que tienen mucho que hacer? ¿o será que tienen muy poco?

Cierto que no le va mejor al Tribunal Supremo, que no da una derechas, que da la impresión de ser marioneta de designios políticos en la devolución de favores antiguos, y eso que todos sus miembros son auténticos dinosaurios del derecho. La cosa es que ya no traga con ellos ni la prensa extranjera, pero es un gusto oír a los vocales del Consejo General, que a cualquiera le puede parecer que el prestigio y el buen hacer de esta gente no se discute.

¡PERO SI SON TODOS UNOS INÚTILES!

Vaya razón que llevaba el bueno de Joaquín, medio del Valencia, que era un filósofo para marcarme a fuego: TODO ES UN CACHONDEO Y UN DESPELOTE. Él se refería al Valencia con algún entrenador (que ya no está), pero la afirmación nos vale para el país entero en sus más variados ámbitos.

Lo malo es que en este cachondeo de sinvergüenzas que se ríen de uno no hay una pizca de gracia, y en este despelote judicial en el que la gente seria es capaz de mantener una postura y justo la contraria los que necesitamos orientación, que nos lleven por los senderos del saber, estamos del todo perdidos.

¿DE VERDAD ESTOS SON LOS PRO-HOMBRES DE LA SOCIEDAD?

¿Acaso tengo que dar nombres? Todos los conocemos, presidentes, ministros, gentes en la oposición...

¡Bendito Dios, estamos hablando de Pepiño Blanco y de Leyre Pajín?

¿De verdad nos merecemos esto?

Hablamos de Camps, de Ricardo Costa...

¿Son o no de recibo?

Algo se me ha debido meter en el ojo, pues francamente, mire donde mire no veo más que porquería.

Yo tengo que cuidar mi salud porque de un tiempo a esta parte he descubierto que no soy irrompible, pero no ha dejado de sorprenderme y hasta maravillarme la emoción de los polacos cuando pierden de golpe a la mayor parte de su clase política.

¡PERO SI EL PRESIDENTE OBLIGÓ A ATERRIZAR HACE DOS AÑOS A UN COMANDANTE EN IGUALES CONDICIONES QUE LAS DEL OTRO DÍA PORQUE LO MANDABA ÉL Y SANSEACABÓ!

(Al fulano lo despidió después por ser reticente en principio a tomar tierra). ¿No quieres sopa? Pues toma dos tazas.

¡No será que palmaron todas esas personas por la perra del tipejo! Investiguémoslo un poco por si no es necesario hacer el funeral de Estado...

Yo, que soy nada más de retazos no necesito saber más para descubrir en él que era mierda pura. De hecho cuentan que ni siquiera era muy querido por el pueblo llano. Claro que a la llegada de la muerte lo han hecho Diana de Gales.

Ahora todo es derecha e izquierda junta. Todo está mezclado pero no porque no importe o porque vayan a soslayarlo hasta que se caigan los crespones, es que en verdad no hay demasiada diferencia, las diferencias las ponen las personas, y allí como aquí son de un calibre muy bajo.

A mí me consuela la certeza de que si hubiera sido nuestro avión, con Zapatero, al que había que ver ayer saludando como un niño a Obama (sin entender palabra claro) a la mayor parte de la gente mundial se la habría traído al pairo. Quizá menos a los que creían en la alianza de civilizaciones, y en el turno de España en la Unión Europea, pero les habría dado igual del todo a los líderes mundiales, lo mejor de cada casa. Por no hablar de a los fulanos que poblamos este país de fronteras hacia dentro, a los que nos cambiaríamos a otro planeta, valiéndonos cualquiera para el menester de salir por cambiarlo todo.

Vamos, que no diré que no vaya a haber titular de periódico, con lo que gusta, pero eso sí, riesgo cierto de que la gente rebelada al fin se niegue a dar muestra de alteración alguna. Lunes normal y corriente, de los de toda la vida. Ni un ojo que lo lea. Ni un pensamiento siquiera.

Más o menos como los muertos de las guerras. Que dan muy poco trabajo.

Indiferencia absoluta en todo el país y a lo más algún suspiro de alivio.

Del Xuac mayormente.

Gozalo

2010-04-12T18:16:00.002+02:00

Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas.

Slowly - Luis Eduardo Aute

Se me está cayendo la juventud muerto a muerto.

Ayer moría Juan Manuel Gozalo que fue la voz de la radio que yo oía tantas veces en el coche de mi padre. Muchas otras veces lo he escuchado precisamente porque en su voz habitaba también mi recuerdo de hace años. Y hoy vuelvo a sentir que algo de eso se pierde, mi pasado recibe paladas de tierra por culpa de estos famosos a los que he oído o leído y que van desapareciendo, personas dadas por descontado que nunca pensé que pudiera echar de menos. Pero ya me ocurrió también con Andrés Montes que vivía en la posibilidad de que la vida fuera maravillosa, y también en la voz cierta, sincera de Carlos Llamas, que era la radio de fondo de algunas tardes sin tele hace unos años.

¡YO YA NO QUIERO LIGA SINO ES CON LA VOZ ANIMOSA DE GOZALO Y SU RADIO GACETA DE LOS DEPORTES! LAS TARDES RESPIRABAN EN SU TIMBRE Y LOS RATOS DE VIAJE ERAN BUENOS RATOS, LA TARDE DE FÚTBOL COBRABA LA JUSTA DIMENSIÓN DE UNA ETERNIDAD. Y TODO EL FÚTBOL ERA IMPORTANTE Y NO LO ERA AL TIEMPO PORQUE ERA EL PRETEXTO PARA UN ENCUENTRO ENTRE GOZALO Y SUS OYENTES.

Y no fui fiel seguidor, aunque ahora lo eche tanto de menos...

NO QUIERO PARTIDOS EN LA TELE SIN QUE ANDRÉS BAUTICE A SWEET INIESTA, Y NO QUIERO LA REALIDAD MUNDANA Y VERGONZANTE DE LA POLÍTICA SINO ME LA EXPLICA ALGUIEN CABAL COMO CARLOS LLAMAS.

Me ha ocurrido hace poco, sentirme desamparado a la muerte de Miguel Delibes porque con él yo había descubierto la literatura emocionado. Y hoy como entonces vuelvo a tener la posibilidad de que se nos están marchando los buenos.

Me ocurrió también, cómo no, con Michael Jackson, al que admiré desde chaval. Tan impactado por su ausencia que aún hoy me cuesta creer que muriera, que lo hiciera para siempre. Aún me parece que fuera un truco, dispuesto a salir como en Thriller desde el fondo de la tierra.

Sin embargo permanecen con nosotros los políticos trincones, los sinvergüenzas a los que se les anuncian nuevas tropelías en titulares cada día. Son la hierba que nunca muere. Los mismos que hacen que uno quiera saltar del país o del planeta.

Sigue al pie del cañón el mismísimo Ratzinger. Empeñado en hablar latín mientras la mayor parte del mundo se muestra del todo indiferente. Capaz de lograr él solo lo que no consiguieron 20 siglos de historia.

Los seres humanos somos esclavos de la rutina y de las costumbres. Es lo único que tenemos, es todo nuestro arsenal, lo que somos y lo que querremos conservar.

Pero, perdición nuestra, ni eso dura.

Una imagen, más que mil palabras

2010-04-07T23:24:00.004+02:00

Por mí que reviente el planeta en confeti esta noche.

Slowly - Luis Eduardo Aute

El sueldo

2010-04-06T17:20:00.003+02:00

Por más que no pueda comprarte un collar de diamantes.

Slowly - Luis Eduardo Aute

¿Qué cara pondrá un paisano de recibo mensual en cuenta en favor del PP cuando se entera que Rajoy le puso un sueldo de partido a Matas cuando dejó de ser ministro? Pues según el sueldo dirá alguno. 5000 euretes con cargo al Partido Popular.

Yo estoy escojonau vivo porque de esos no hay ni un céntimo mío. O más bien sólo lo que mangonee el Partido Popular desde las alcaldías, diputaciones y gobiernos donde desgobierna. Lo que es justo, pues del mismo modo se me mangonea a través de impuestos por parte del Partido Socialista. Pero aún siendo así, porque así debe ser, no puedo menos que sentir una alegría sincera, jovial y estupenda gracias a saber que no soy el primo que les llena el bolso para que den pagas extra, por los servicios prestados a gente como Jaume Matas.

Ahora Rajoy lo trata malamente, con prisa y casi con cajas destempladas. Con lo amigos que eran en los veranos de Mallorca.

Pero es que le ha salido rana. Ladrón y rana culebrera.

Y Rajoy será insulso, poco coqueto y de fina ironía.

Pero desaliñadamente honrau;

que a honrau no le gana Paco Camps.

También fuego

2010-03-26T20:14:00.003+01:00

Que sale a la calle provocando al futuro.

No soporto el rap - Joaquín Sabina

Y lo que digo para los políticos corruptos me vale para los curas pedófilos.

¡Que asco de gente!

Fuego

2010-03-26T19:14:00.008+01:00

Vengo sin un duro.

No soporto el rap - Joaquín Sabina

Dentro de lo bueno que soy, y de lo calmado, he descubierto que dentro de mí está la llama iracunda. La rabia que llena de baba la boca de los perros. Y no se me pone con mi moza, con lo buena que es, como a esos trogloditas de los periódicos, faltaría más. A mí se me pone con los políticos a los que propongo referéndum para quemar en pira de hoguera.

Lo cierto es que es un idea que quizá haya soñado antes, pero que ha tomado cuerpo al ver tan bien planchado y con traje tan aparente a Jaume Matas, el muy ladrón.

Hay que ver con que buena cabeza, lo alta que la lleva para entrar en los juzgados y salir de ellos con su abogado al que la pasta ya sea legítima o mangada le dará buen caldo. No puedo menos de preguntarme ¿dónde están las esposas? ¿dónde la chaqueta de chándal para taparle la cara? ¿dónde la manera de "entrarlo" arrastrando? Dónde el policía que lo hace todo a empujones.

Si es que uno lo ve entrar tan bien afeitado y tan ligero de equipaje que termina pensando sino será miembro del Supremo tan en boga en estos días en que el disparate y la extravagancia campa a sus anchas en todo ámbito, vamos que viéndolo dan ganas de votarlo para presidente de Baleares aunque no se presente (que está por ver). Votarlo para que pueda reformar el palacete con grifería de oro o añadir a la parcela unas cuantas hectáreas para paseos meditabundos sobre testaferros y terceros que son parapeto, perfectos hombres de paja. Las investigaciones llevadas a cabo sobre su persona que arrojan resultados tan, digamos, sospechosos lo han dotado de un poder de seducción que no tenía, de mangante le ha crecido el carisma.

Lo malo de escribir de esta clase de chorizos a los que viste Armani y no tienen arrugas más que en la contabilidad, es que tienen contactos en todas partes, y ojos hasta en la Internet, y no te extrañe que me caiga demanda por difamación ahora que todavía no está claro, ni lo estará al paso que va la justicia, que es más amigo de lo ajeno que los piratas de Somalia. Y eso que yo soy tan tonto que oigo ministro de medio ambiente y doy por hecho que ha de ser bueno, siquiera sea el único...

PERO NO ES BUENO, ES UN PERRO LADRÓN.

Esto se resuelve con partido de fútbol que entretenga a la chusma e indulto por las molestias en unos meses o unos años en función de alarma pública, poca vergüenza o en definitiva lo bien trincado que esté por este sistema que tiene el mal de Rompetechos. No ve ni de lejos ni de cerca.

Pero yo para éste propongo mejor linchamiento popular la próxima vez que salga tan peripuesto a la calle, venga del calabozo o de su casa (a estas horas le están preparando los 3 kilos de fianza). Propongo que una muchedumbre festiva se haga con palos al estilo del TIO LA VARA para darle su merecido. Lluvia de piedras sobre el político ladrón que aprovechó su posición pública para enriquecerse.

Agarremos por los brazos y llevémoslo a la hoguera. Prendamos fuego al espantajo para que sirva de aviso a navegantes. Senadores, diputados, alcaldes y concejales a los que iremos a buscar a sus palacios, caseríos, chalets, áticos y urbanizaciones privadas de 30 metros cuadrados.

Todo pueblo ha de poder quemar, literalmente, a sus políticos.

Quizá de este modo se lo piensen dos veces.

Quizá así nos valga la pena.

Miguel

2010-03-22T19:19:00.004+01:00

Poco o nada cuesta ser uno más.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega

He estado de vacaciones sin ordenador, con lo que he tenido que vencer las ganas de contar algunas noticias trágicas, la muerte de Miguel Delibes y otras de partirse la caja riendo como lo de los bomberos tomados por terroristas en el supermercado.

De la primera cosa solamente puedo contar que me afectó porque le he leído algunos libros, y si bien no recuerdo apenas sé cierto que era una buena persona, oriundo de la tierra de mi padre. Un hombre bueno que se ha ido y yo lo hubiera propuesto para cualquier menester, presidente de gobierno, con fe ciega, pues tiene la virtud que lo hace bueno de principio, ningún interés en el cargo. ¡Si renunció a dirigir un diario en Madrid por no abandonar Pucela! Contaba el buen hombre que una vez fallecida su esposa dejar Valladolid sería como quedar viudo además de las pequeñas cosas que le gustaban. Sería ser un viudo de todo lo que uno quiere.

Con todas sus miras puestas en la literatura, era un virtuoso global, un ejemplo a destacar en medio de la apabullante mediocridad de todos nosotros.

De la segunda noticia, que traigo tras no leer más que los titulares solamente puedo decir que la torpeza que nos envuelve en todas direcciones es mayúscula. Que vamos sin ton ni son hacia el caos total. Se echarán la culpa unos a otros, la gendarmería francesa a los guardias civiles de aquí, los políticos al lomo equino del vecino contrapuesto del otro partido.

Me queda una certidumbre nada más, Miguel Delibes no se habría equivocado.

¿Y qué decir del desprestigio de nuestra justicia? De los excelentísimo tribunales Supremo y Constitucional. Alguna noticia he leído de los togados del Supremo que era de pedir hora en psiquiátrico. Mala suerte que no la puedo recordar ahora...

Tienen la sensatez hecha jirones, pero en el fondo me da igual. Lo que siento de veras es este mundo que nos queda echando de menos a Delibes.

¿Y qué tenía Delibes para hacerlo tan especial? Notorio en Delibes, aparte de un talento sin igual, es que él mismo había desterrado a escritor por considerar que tras aquella operación que le salvó la vida ya no estaba en condiciones de escribir, se creía incapaz de concentrarse para escribir algo con un mínimo de profesionalidad, y al llegar a esa conclusión nos estaba dando una lección a todos. Mantenía que en su caso murió el escritor antes que la persona. Y es precisamente esa ambición de lograr una determinada calidad la que nos muestra la madera de la que estaba hecho. Fundamentalmente a los que damos por bueno el primer resultado de lo que sea sin exigirnos más.

Por eso y tantas cosas era mejor.

Ahora no está, nos está faltando, pero tenemos a Zapatero.

La Candelario

2010-03-11T16:32:00.000+01:00

No debes de quejarte, por favor.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete

Si yo digo que son unos inútiles, una banda, el lector no sabrá si me refiero a los políticos, a los jueces del Constitucional, del Supremo a los que manejan el cotarro en el CGPJ. El lector, en este caso, tendrá razón. Hay que precisar más.

Yo la verdad es que sigo en mi pelea constante contra molinos de viento. Y a veces ni siquiera sé distinguir al enemigo. En este post se trata nada más de una persona, aunque por si sola no hubiera podido lograr nada de lo conseguido, sino que se vio amparada por la incompetencia absoluta de algún ente administrativo que casi hace buenos a políticos y jueces, aunque quizá está afirmación sea excesiva.

Mi enemiga hoy es la Candelario. Una señora que decidió hacerse pasar por víctima del 11-M para según se ha reconocido, sacarle un dinerillo al Estado. Y vaya si se lo sacó. Decenas de miles de euros, la nacionalidad española y un piso de protección pública, que yo me pregunto el por qué de tal cosa.

LA VERDAD ES QUE NO LO ENTIENDO.

Por si ésto fuera poco también le han concedido la Real Encomienda que suena muy bien y la reconoce como víctima de terrorismo.

La verdad es que lo de los miles de euros no termino de entenderlo tampoco si no es que el particular terminó tan perjudicado que requerirá de la financiación del Estado por el resto de sus días, por haber quedado inservible para valerse por si mismo, aunque soy de los que piensa que estas cosas conviene hacerlas también con cierta medida, que al fin las arcas del Estado no son inagotables, como se está viendo.

Respecto a la nacionalidad española me parece muy bien, lo aplaudo sin duda. Estas cosas de las nacionalidades no son más que capricho del destino, y las ventajas que uno obtiene por ellas son cosa del azar nada más, sin mérito alguno, de manera que si se quiere hacer español a todo aquel que lo demande hágase, la Seguridad Social necesita nuevos cotizantes, por no hablar de los esfuerzos demostrados en trillar entre los deportistas extranjeros por ver si tentándolos con el plan ADO deciden cambiarse la bandera y castellanizarse el nombre a cambio de permitirles entre 5 y 10 años para chapurrear algo de castellano. Además ser nacional de este país, fuera de aquí tampoco es la panacea. Solamente es mucho para aquellos a los que se les llena la boca con España.

Lo del piso como ya anticipé no lo entiendo. DE VERDAD QUE NO. Se trata de una mujer que no sufre ninguna secuela (simplemente porque nunca estuvo en los trenes, pero luego iremos a eso), de forma que no sé que compensación es esa por la que se le regala un piso, supongo que con el fin de que en su adquirido espacio pueda olvidar mejor la nube de humo, acaso los muertos desparramados, para que al abrir un armario y mirando su fondo del que también se siente propietario uno pueda pensar que quizá a la postre terminó valiendo la pena.

Y de la Real Enmienda no puede decir nada porque no sé en que consiste, si bien parece que conlleva unas cuantas prebendas que esta señora fue demandando con el pasar de los años.

Nada de esto sería notorio sino fuera porque figura en sentencia de la Audiencia Nacional del año 2006 que esta señora mentía, que nunca estuvo en los trenes y quequedaba acreditado que aquella se presentó en su trabajo el día de los hechos y solamente 11 días más tarde en un ambulatorio muy distante de los lugares de atentado para decir que tenía temblores y dolor de hombros. Los médicos que la examinaron no la encontraron siquiera un mal de oído, nada de nada. Pero ella continuó recibiendo las ayudas, después de eso y después de que la Audiencia Nacional declarara que era tan solo una impostora.

Así funciona la cosa. O así es como no funciona.

Ya no incapaces, no sé si por falta de entusiasmo, desidia o porque en el fondo da lo mismo 8 que 80 esto es lo que se cuece en la prensa de hoy. Estas cosas pasan a veces, y sino como éstas otras similares.

Pero lo mejor es que el Estado por fin reacciona al desfalco (al de la Candelario) y pone el caso en conocimiento de la abogacía del Estado para ver si pueden recuperar algo. OJO, REACCIONA HOY, CUATRO AÑOS DESPUÉS DE LA SENTENCIA DE LA AUDIENCIA NACIONAL, ES EL FENÓMENO QUE SE DENOMINA ACCIÓN-REACCIÓN. Igualico que dar con un martillo a la rodilla de un muerto.

Pero puede ser que aún estemos a tiempo, que digo yo que a tenor de como se las gasta la señora, con lo honrada que es, no lo habrá enviado todo al Perú o donde quiera que tenga su origen, familia o amigos. La nacionalidad igual que se da se le quita, que es una pegatina en el pasaporte nada más. El piso una vez requisado y lanzadas sus cosas por la ventana bien puede ser concedido a Camps, a tenor de los ahorros en cuenta de nuestro risueño amigo.

Y la Enmienda Real ni mentarla. Despojada al instante. Que con ese nombre, fijo que en recepción con banquete da derecho a estrechar la mano de su majestad, príncipescos e infantado, empezando por la Elena y terminando por los bebés nuevos, dejando en último lugar al Marichalar, que ya no vale ni para posar detrás de un tendido torero de cera.

Pata chula

2010-03-08T18:55:00.003+01:00

Tal vez te alegre el corazón.

Me acordé de ti - Fito y los Fitipaldis

Sestea y un servidor nos fuimos ayer pal monte, como las cabras.

No hace falta que diga que de Anado me queda solamente el nombre, ahora soy más bien ex-Anado, porque yo no voy por la piscina casi nunca, o como decía el chiste sobre el fulano al que le preguntaban si había estado en Nueva York y el respondía que no se acordaba bien, no sabía si una vez o ninguna. Pues yo he ido a la piscina sí, pero de la última vez casi no me acuerdo (¿fui?).

Ayer nos fuimos al monte con un club montañista ¡con lo bien que te iría que fuera senderista nada más! Por el sendero y no abriendo nuevos caminos entre los peñascos.

Nos presentamos faltando unos minutos para las 8 que era la hora de la salida y ya pudimos ver a unos cuantos montañeros bastante más equipados que yo, que vestía deportivas (aquí playeros). Incluso pude distinguir con mis bifocales como en la pechera un par de ellos llevaba en nombrecillo: Club Peñasanta (los nuestros).

Al rato con más gente alrededor aparece el bus. Esperamos pacientemente a que alguien se nos acerque a saludar/preguntar o cualquier otra interacción social, pero no olvidemos que estamos en Asturias y esas cosas aquí son raras, así que somos nosotros los que preguntamos por alguien de la organización y nos señalan a un par de chavales a los que me acerco resueltamente para darles nuestros nombres y enseñarles el resguardo del ingreso bancario para la excursión del domingo. Le decimos al tipo que nos pusimos en contacto con él por Internet, por correo electrónico mientras le pongo el resguardo del ingreso bancario frente al careto, pero él no parece recordar, a lo que decimos que igual fue a otro, pero aclara que no, que debe ser él aunque no se acuerde, así pues más o menos aclarado que ambos, él y Sestea intercambiaron mails, él clarifica que es él que el lleva los manejos de la Internet. Yo le señalo el concepto del ingreso: Javi y Majo (salida 07/03) y el apueba con la cabeza. Luego saca una lista en la que no aparecemos y nos apunta a rotu al final de todos.

Total, todos parriba, el bus casi lleno y nos ponemos en marcha.

Llegamos en un rato y nos pusimos a subir media hora de hormigón. Yo la verdad es que estaba bien contento de encontrarme tan bien, y conste que me iba dosificando, pues la hoja que dieron arriba hablaba de una ruta de 30 kilómetros que era imposible que yo acabara, por lo que a Sestea ya le había señalado que aquella ambulancia en Arenas de Cabrales haría bien en seguirnos en plan coche escoba. Pero en ese momento todo era miel sobre hojuelas. En el grupo cabecero, oiga.

La cosa es que llevábamos un rato de ascenso, ya por agreste monte cuando oímos detrás nuestro a dos paisanos:

- Y el Peñasanta ¿qué hace hoy?

COMO QUE QUÉ HACE HOY EL PEÑASANTA!!! NO SOMOS NOSOTROS???

QUÉ ESTÁ PASANDO???

Imagina nuestras caras en mitad del monte, traídos por un bus de desconocidos, con un resguardo en el bolsillo de ingreso al Peñasanta y con gente que no sabemos de donde vienen ni casi a donde van.

Fue toda una aventura de la que prescindo dar más detalles, tal vez ponga una foto o dos (mi pelo escarchado bien lo merece), pero no me resistiré a contar que yo sentí unos pinchazos bastante considerables al terminar el ascenso en la rodilla izquierda hasta el punto de creer que no podría dar un paso más. Si el más leve giro me dolía...

Mira que hay que bajar, que lo que me falta es tener que llamar a un helicóptero en mi primera salida a la montaña...

De hecho la sangre no llegó al río alguien consiguió para mí un Neobrufen y su efecto placebo consiguió que me acostumbrara a un cierto dolor crónico que arrastré durante todo el descenso.

¡Pues no es poca cosa que subimos al Turbina! 1300 metros con unos desniveles del copón. Que había auténticas paredes. Más de 20 kilómetros de excursión en total para alguien que antes andaba 16 minutos diarios y que lo dejó en la mitad porque ahora lo llevaban la mitad del camino en coche.

No está hecho este volante para tanta dirección asistida!

Lo cierto es que tenía la rodilla inflamada y mi ocurrencia de pedir si alguien tenía una de sobra y de contar mis buenas sensaciones del principio consiguió que los compañeros se involucraran del todo y preguntaran cada poco qué tal andaba. A lo que yo respondía siempre que mejor (fuera verdad o no, al fin y al cabo había que bajar).

Así que al llegar por fin a Arriondas la niña (menudo motorcete tiene) y yo mismo volvimos a reunir al personal organizador pa ponerles de nuevo frente al resguardo del ingreso. Se caían de la risa con la historia de los polizones que querían ir con los Peñasanta y acabaron en otro bus, con otra gente (cosa que habríamos podido intuir si hubiéramos visto allí dos buses pese a que estos salieron con retraso). Quedamos en pagar la excursión esta mañana (ya está hecho) y nos volvimos a casa pa pegarnos un baño y coger la cama como dos angelitos.

Lo malo es que hoy la médico me dio una baja cuando fui a pedirle que me recetara alguna pomada porque tengo la rodilla como un saco de boxeo, con líquido dentro que al parecer se desplaza cuando alguien lo empuja desde fuera. Me aplicó un vendaje compresivo y me mando pa casa, aunque yo me quedé por el trabajo pa no dejarlos en cuadro.

Ahora tengo el pie en alto y así ha de estar hasta pasado mañana.

Sestea volverá esta tarde de la pintura con unos antiinflamatorios que me han de recuperar a marchas forzadas. Hay mucha falla que ver.

Tengo 35 años. No soy irrompible, por lo que se ve.

PD: Ni una palabra hoy de que le den el Oscar a "El secreto de sus ojos" y nosotros le diéramos el Goya a Celda 911. Sonará revanchista contra nuestros expertos en cine, pero mejor hoy no. Mañññaaaana.

PD2: Si no pongo las aberturas de los signos de exclamación e interrogación no es por snobismo ni por que escriba en spanghish. Es más sencillo, estoy casi a oscuras y la luz de la pantalla no me alcanza pa ver el teclado. No me acuerdo dónde están esas dichosas teclas. Tengo apaisada la pata chula y el portátil sobre las piernas. La pata estirada, como dice la médica.

0303

2010-03-03T15:20:00.000+01:00

Hoy es mi cumpleaños.

Hoy cumple años mi hermana.

Hoy no protestaré.

Horas extra

2010-03-02T19:34:00.003+01:00

Quise saber lo que pasaba.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete

Por cierto, escribiendo lo de hace un momento me acordé de una broma buenísima que no puedo dejar de poner aquí. La hizo el bueno de Rajoy, que es un dominador de la paradoja y la ironía en la misma medida que esclavo de su forma de abrochar la chaqueta, o de desabrocharla y sobre todo de esa barba que lo inunda todo. ¡Recórtala, por amor de dios!

Lo malo es que en esta ocasión no había ironía ni paradoja que habría sido muy de agradecer, sino una sinceridad aparente aunque temblequeante, como caminando con zancos en Chile de terremoto.

Alguien con mucho tiempo desocupado protestaba porque los excelentísimos diputados, tiene huevos la cosa, pasan demasiado tiempo de vacaciones, esto es que se tiran tres meses con el congreso cerrado, y a alguien hace unas fechas se le hizo raro que estuvieran tanto tiempo sin reunirse en el Congreso habida cuenta de la galopante crisis que nos acechó antes y ahora nos devora.

La cosa es que esa velada critica les llegó a sus señorías y también a los oídos de Don Mariano, que quiso aclarar, os estoy hablando de hace 3 semanas, antes de la vuelta "al trabajo" que los diputados no se dedican a trabajar nada más en el Congreso de los Diputados, cuando les parece bien acudir. Sino que tienen otras tareas, que hubieran como un misterio irresoluble y al amparo de aquel habrían quedado de no ser porque para llenar el discurso se descolgó con un "tratar con los vecinos, los ciudadanos" que resultó muy poco convincente.

Así que nuestros políticos cuando no aprietan el botón que toca en el Congreso se equivocan, y si no hacen ni una cosa ni otra es que están pulsando la opinión de la calle, eso sí, en los mejores restaurantes dando buen gusto al paladar, allá donde se cruzan con los futbolistas, y a tenor de los números de la cuenta de Camps, además por cuenta de la casa.

Por eso son el espíritu de la calle. Que la mayoría los vemos como si fueran extraterrestres incapaces de sangrar aunque sí de mutar en función de inescrutables intereses particulares.

Yo hubiera preferido no tener explicación alguna de la labor de los políticos. Que me quedara en la nebulosa del "algo harán".

Pero ni esa felicidad nos dan.

No fastidies que cuando no los ves leyendo la prensa o jugando al solitario en el Congreso es que están tratando con la gente para saber que se demanda por los barrios y en las calles. Hay que tener cuajo para decir algo así, y las pelotas muy gordas.

Perro apaleao del que se burlan y toman por tonto. Así es y así somos.

¡Que malo es que además tengan razón!

El no hacer

2010-03-02T19:05:00.003+01:00

Quisiera que entendieras por favor.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete

Los de Sony reconocían ayer el error que había ocasionado que las consolas de antes del 2009 no pudieran conectar a la red Network, que se borraran los trofeos y no qué otras cosas más. Faltaría más, como para no reconocerlo. También decían que tenían a los expertos trabajando en el tema, que esperaban resolverlo cuanto antes.

Y ya está resuelto. Lo está desde la misma mañana.

Algunos dirán que los japoneses no dan puntada sin hilo, que si no fueran tan listos de qué iban a ser la potencia que son. ¡Joé con la eficacia que se gastan! Pero en este caso al menos lo han resuelto con la brillantez y astucia de Zapatero, que es de sobra conocida y que ya no sorprende a nadie.

¿Pues qué hicieron? ¿Acaso le hablaron a la máquina de tú a tú sobre alianzas de civilizaciones?

No, algo mucho más práctico, que practica a menudo Zapatero para el buen gobierno del país.

¿Pues de qué se trata? ¡Me tienes en ascuas!

Sencillo. No hacer nada de nada.

Que nadie se estruje el cerebro creyendo que los nipones pasaron la noche con las pestañas despegás, carburando una solución urgente para las millones de consolas a las que el efecto 2000 dejó tiradas. No, los de PlayStation se dijeron que si la crisis había llegado con las mismas se terminará yendo. ¡Atiende mete-patas!

Ya decía Jose Luis Perales, como el amor por la ventana.

Pues si el problema es del reloj interno de la máquina, que les sorprende creyendo que este año es bisiesto. Vaya torpeza más gorda, con lo bien diseñada que está, con lo bonita que es. Que sirve para mil cosas además de decorar.

¡Que no te empeñes, que no, que no! ¡Que este año 2010 no tiene un febrero de 29 días! Pero con la chapuza-fecha y aquel acertijo vuelto del revés, 1 del 1 del año 0 cualquiera la vuelve a hacer entrar en razón.

Así que a pesar de que los foros se colapsan, las gentes protestan y algunos (Jordi entre ellos) les llama por teléfono a un 902 ellos hacen como si no pasara nada. Dicen que hacen pero no hacen. Como nuestros ministros.Lo dejan correr 24 horas para que el problema se resuelva por si solo.

Si la consola quiere creer que Febrero tiene 29 días dejemos que lo crea. Más aún cambiemos el puñetero año a bisiesto si es necesario para que la consola no se desconecte ni se vuelva loca.

Total, después del 29 de febrero, cuando quiera que ocurra en los años que toca y que no se sabe la máquina, siempre va el 1 de Marzo. Así que con no hacer nada el problema se resuelve solo. Transcurrido ayer, la máquina ya entiende que puede entrar en marzo, y así esta mañanita nos daba la hora buena pero nos fijaba el día 1 en vez del 2 que vamos apurando. Y de ahí que dieran instrucciones a seguir voluntariamente, por descontado, para que cada uno retoque la hora interna de la máquina para adelantar el día que la máquina quiere que vivamos dos veces. Es lo que hice yo mismo.

Son listos estos japoneses. ¿Para qué dedicar un minuto a algo que se resolverá por si solo?

Ya decía aquel sabio que lo que no tiene solución ya está solucionado.

Yo tengo extraordinaria fe en los nipones y no puedo menos confirmar que ese es el camino adecuado.

Para más muestras un botón. Zapatero se pasó los primeros 4 años y mira que bien parecía que nos iba. Y no digo que nos iría ahora igual de bien con él sin hacer nada, pero al menos uno no tendría esta sensación de que fue meter mano para arreglarlo y en vez, terminó jodiéndolo más (y más y peor que se va a poner).

Ay si hicieras al menos como los de la SONY, que en vez de volverse majaras y tocar algo que no deben lo dejan tranquilo. El dulce transcurrir de las horas lo termina arreglando.

Por algo son quienes son y nosotros estamos donde estamos.

La Network

2010-03-01T18:06:00.005+01:00

Si pudiera arrancarme el corazón.

Ciega sordomuda - Shakira

Esta mañana al levantarme me asaltó un temor tremendo a la enfermedad. Que me cuestionaba lo dramático de esta vida, pues todas vistas a posteriori tienen el mismo final, y precisamente por el final es por donde se lee que la vida tiene las trazas que la hacen sustancialmente una tragedia, por el mismo imperio de la muerte. Del mismo modo que la muerte lo condiciona todo, la enfermedad puede infligir un miedo insuperable. Me espanta que este temor, que se me improvisó esta mañana sin venir a cuento, me termine tomando al asalto y me deje aterrado sin un rincón donde sentirme a salvo. Por la condena que pesa sobre todos los vivos, el temor al dolor, a una larga enfermedad y a ser infeliz, en definitiva.

Luego pasó el miedo. Llegó la rutina y apenas de aquello me queda ya un poso. Ha sido sustituido por una inquietud nueva, no tiene que ver con la prensa diaria. Hoy estoy casi a salvo porque las cabeceras de los periódicos online no han me han desasosegado lo suficiente. Y no quiero decir que no me parezca terrible el terremoto de Chile, parecemos caminar las vías del fin del mundo. Pero es que los desastres naturales me vienen del todo grandes. Es más bien que todas esas otras cosas que tienen que ver con terroristas que tienen el mal de estar poco viajados, o bien es que la boina no les deja tener miras, o las ocurrencias que tienen que ver con Chávez y todos los detalles de portada condenados a la fugacidad me parecen de un cansino, agotadores.

Mi inquietud tiene que ver con el efecto 2000 que se ha reproducido por fin, tanto temor que pasamos hace años resultó al final que estaba fundado. Pero no es que volvamos a ese guarismo, hace diez años, sino que así le ha ocurrido al mundo de la PlayStation Network, y millones de consolas se han quedado atascadas, de repente, en el 1 de Enero del año 0. En vez de cambiar a 1 de Marzo, con lo fácil que era...

Ocurre que sin embargo todos nuestros temores, todo aquel dinero que hizo rico a unos cuantos que presagiaban mil desastres al llegar al 2000, que había quien decía que volveríamos a los prolegómenos de la era industrial no ha servido de nada esta vez. Y no ha servido porque claro, el efecto 2000 en marzo de 2010 nos ha quedado como muy inoportuno. Como muy poco esperado a estas alturas con lo que las soluciones están también muy a desmano. Y ahí deben andar los ingenieros de Sony inventando algún parche que nos devuelva al día de hoy y permita que las consolas funcionen adecuadamente.

El ¡conéctate, coño! no ha funcionado.

A mí esta eventualidad me ha supuesto un contratiempo. Porque Sestea se dedica las tardes de los lunes a pintar con un grupo de expertos dibujantes con los que desentona del todo. Y yo quedo con el tiempo libre como para asomarme a ver lo que se cuece ONLINE. ¿Dónde me meteré ahora al acabar de aquí?

Sin embargo como suele ocurrir, algunas cosas malas traen consigo algunas buenas, y el suceso me ha concedido nuevas esperanzas. Si el efecto 2000 ocurre por fin el 2010 tal vez no todo lo que nos cuentan es una mentira gorda. Puede que en algunos meses o años aparezcan las armas de destrucción masiva que había que creer que tenían los iraquíes, y por fin, después de tanto tiempo Aznar tenga razón, y yo deba pedir perdón a Xuac y a tantos otros crédulos que sospechan que no se buscaron lo suficiente o que una vez halladas no encontraron suficiente eco en los periódicos, tendenciosos y de izquierdas.

Y puede que para dar de nuevo la razón a los expertos dentro de una decada o dos la gripe A sea lo que decían que iba a ser, y demos entonces salida a la montaña de inyecciones que acumulamos en grandes naves industriales, si es que para entonces no se las hemos vendido todas a precio de saldo a los países del Africa, pues si van por detrás en ciencia e innovación también se les puede acojonar a posteriori, con el mismo acojone que tuvo todo el mundo, en los que me cuento, y quizá para entonces seamos capaces de quitar la razón a los abraza farolas que de forma ventajista afirman que aquella gripe tan temida es menos dañina que la convencional de cada invierno.

Puede que en unos años les callemos la boca. Que el tiempo de y quite nuevas razones.

Que pasada. Enfermos de muerte todos

pero con la razón de nuesta parte.

Improvisación y corruptelas

2010-02-27T09:18:00.002+01:00

Dejar la paz en que vivía.

Vibro - Rocío Jurado y David Bisbal

Me levanto pronto esta mañana y dispuesto a desayunar un café con leche y unas pastas de manzana "Lagüertina", que pruebo por primera vez y me gustan mucho. Me digo qué mejor que ponerme de nuevo ante la prensa para ver que casos de corrupción nos tiene preparado el nuevo día. Y el día viene cargado de noticias jugosas, de mangantes soterrados, de actualidad harto sospechosa.

Salta a la palestra ahora más detalles de los chanchullos obrados en las Baleares, hoy se llevan por delante a la presidenta de la cámara, que se ha hecho la ofendida presentando su dimisión a todos los efectos, pues por lo que parece se va a retirar de la vida pública para dedicarse a administrar la fortuna tan costosamente acumulada, si es que el juez la deja...

La verdad es que de este caso de corrupción no sé nada más que lo que leo en este momento, ¡hasta de leer corruptelas uno puede acabar cansadico! Pues no digo que no las cometan, que eso sería cuadrar el círculo, que el Tribunal Supremo fuera solvente o que no apestara el Supremo, el Consejo General del Poder Judicial y esa globalidad que son todos que se dedican a la "cosa pública", sólo digo que no nos las cuenten todas. Pues está bien que nuestros políticos consigan improvisar nuevas formas de mangoneo, los mantiene creativos y hasta alerta ante quien pueda afearles la conducta, pero yo pediría que dejen la improvisación solamente para el concurrido campo del pillaje en que se mueven habitualmente. Ya que ver a la clase dirigente diciendo un día Digo y otro Diego resulta descorazonador, pues al fulano de calle le da la impresión de que fueran pollo sin cabeza, que va dando bandazos en todas direcciones. ¿Pues que es eso de decir que van a congelar los salarios de los funcionarios para cambiar de opinión al día siguiente? ¿Tan poca consideración tienen del ciudadano de calle como para andar jugando a digo y desdigo hasta ese punto? Siendo la evidencia de su inutilidad tan grande ¿no sería sensato que se taparan un poco? Porque uno puede ser un incapaz total, pero haría bien en demostrarlo lo menos posible. Claro que éstos les da todo igual, tienen dos años más y así las cosas pueden salir en la tele cagándose en la madre de cada votante diciendo su nombre y apellidos.

Y a los mangantes, que casi son los mejores de todos, por trincados, que los procesen obviamente, que caiga todo el peso de nuestras livianas leyes sobre sus cabezas perplejas, pero que nos dejen de dar detalles. Pues la sobredosis actual da unas ganas de cambiar de país, y hasta de planeta que estoy pensando en ahorrar cien vidas para poder coger billete en uno de esos viajes inter-espaciales que reserva el dueño de Virgin para los muy ricos y despreocupados.

Casi me voy a ir a alguno de los mundos que encierra en su núcleo la PlayStation, que es el refugio actual de lo que fueron para mí en otro tiempo los libros. Allí donde se junta la violencia gratuita, la épica y la música todo queda mucho más armónico. Porque todo esta hecho de mentiras, más o menos como la realidad diaria, pero en este caso son mentiras sin importancia, recreaciones construidas de unos y ceros.

Y allí puedo ser el héroe que quiero ser. El mismo que haría una pira de políticos y sinvergüenzas. Que lo mismo le pasa guillotina a Aznar como empalamiento sin anestesia a todos estos alcaldes de medio pelo que llegaron para hacerse ricos a costa de nosotros.

¿No va a ser mejor encerrarse en universos paralelos que saber que Camps declara 900 euros de patrimonio?

Y eso que se mete 80.000 euros por lo legal. O la mitad de las islas Caimán van a ser suyas o nos salió el risueño muy gastizo. Con la de años que lleva chupando del bote...

¡Pero si ni siquiera se paga sus propios trajes!

Los elementos

2010-02-24T20:30:00.005+01:00

Hemos probado el sabor agridulce de la vida.

Dejándonos la piel - Rocío Jurado y Lolita

Mira que yo hubiera jurado que no había muchas cosas capaces de sorprenderme. Pero es mentira, me sorprendo a diario, y a veces por partida doble. Quizá porque suele ser más sorprendente encontrar determinadas actitudes o determinados hechos en aquellos que precisamente se debían poner a salvo de aquellos.

No voy a descubrir ahora la fugacidad del tiempo, y lo rápido que pasa todo. Lo raudo que algo se vuelve pasado, y por tanto, muchas veces falto ya de importancia. Es por ello también que es bueno venir por aquí para dejar recuerdos diseminados, lo que hoy sale en la prensa y está condenado a perderse. Casos de los que nada más dar un trazo que será lo que quede cuando yo mismo regrese más adelante.

Como el del cura que sisando de aquí y allá a varias hermandades de cuentas distraídas se vino a gastar 17000 euros en líneas eróticas. ¿Pero cómo puede alguien gastarse tanto en hablar por teléfono? ¡Sí ofrezco eso por ponerme a Obama al otro lado van y me lo pasan!

Para mí que somos nosotros de pensar mal. Y quizá el muchacho haya hecho amistad con alguien y le haya llevado unos cuantos meses de conversación intentar devolverla a la charla coloquial e intrascendente que usamos algunos. Y cuando ya va a dejar de llamar, puesto que la tiene convencida de que no ha de ser bueno decir obscenidades a desconocidos van a pescarle enarbolando facturas y saldos sospechosos de presuntas irregularidades. ¡Pues no lo hacen igual nuestros políticos! Sin labor misionera en esos casos...

Además el dinero no se fue solamente en un puñado de llamadas calientes, que también visitó unas pocas páginas web porno, que tienen un torno de esos del metro o los campos de fútbol y están rodeadas de un muro alto para que no se vea nada, pero ceden paso con la visa, con lo que nuestro buen samaritano de si mismo tenía camino expedito para verlo todo, que en su caso era un todo global y escrupuloso.

¡17.000 euros en total, oiga! Y además pensando que no se darían cuenta. ¡Ay bendito!

Pero aún debía ir corto de lujuria, o bien con la libido exaltada porque hacía horas extra, estas en la compañía que se preciara como prostituto. No diremos de lujo porque eso sería como llamar semental de carreras a un percherón de feria, pero audaz como pocos se anunciaba en Internet como bien dotado (15 cm ¿de verdad era necesario?), aunque mejor reproduzco textualmente recién extraído de la prensa online:

"Héctor (al menos se cambió el nombre), hombre hetero español (ahí está con la bandera por montera), al servicio de tu felicidad (sin olvidar el oficio, sí señor)". "Para mujeres y parejas, bien dotado (15 cm),..., estoy abierto a todo excepto al sado, no os arrepentiréis, os haré gozar de felicidad como nunca".

Conviene fijarse como se ofrece a las parejas para dar lecciones de cómo mantener viva la llama de la convivencia poniendo un poco de sal y de pimienta. Abierto a todo comenta, allá cada uno con su imaginación, menos al sado, eso sí que no, el sado es de depravados, de mal cristianos, leo entre líneas.

Y todo esto lo acompañaba de una foto en calzones en la que aparecía metiendo barriga de una forma bastante escandalosa. Obviamente no voy a reproducir tal esperpento aquí porque uno empieza a tener ya un prestigio a la hora de escoger las pocas fotos que alguna vez acompañaron los textos, y si bien no soy el National Geographic, tampoco lo pretendo.

Pero se le ve bastante poco sugerente pese a la pose, con los brazos fofotes y la barbita rasurada con la cabeza alzada, como para parecer más alto. Los ojos fijos en la cámara, valiente.

Sin embargo no fue esta falta de discreción lo que lo delató, sino la gente que es sagaz por lo general y ya empezaba a atar cabos y a murmurar por las esquinas. Y decían que le costaba guardar el celibato, por mucho que fuera vestido de negro y alzacuellos todos los días y a todas horas.

De todos modos el arzobispo ha puesto se ha puesto manos a la obra y ya lo ha expedientado, paralizado o cualquier cosa que corresponda para relevarle de sus funciones. No está dispuesto a perdonar las irregularidades económicas como si fueran cualquier cosa. Aunque el paisano casi salva la honra cuando en su última homilía reconocía que quizá sisara algún dinero y que con la ayuda de las respectivas cofradías iba a ver cómo poder arreglar las cosillas.

Pero ya digo que no es el único caso con miga hoy mismo. Pues aunque le duela al bueno del Xuac, que es buen amigo mío desde hace ya algunos años, al líder de Nuevas Generaciones del PP, vocal de Seguridad Vial por más señas lo han pescado conduciendo bastante ebrio tras estrellar su coche contra el de otro que estaba parado en un semáforo.

El tipo lo ha reconocido, dice que es un error humano. Yo digo que claro que lo es, que no es un error robótico, ni tuvo culpa el coche del amigo que le prestó y se habrá cagado en su madre varias veces. La culpa es de él, que da el doble de lo permitido.

Alguno dirá. ¡Pero es que entra tan bien el vinito a la hora de comer! ¡Y con tan poco sube tanto!
¡Son tan intempestivos los semáforos! ¡Y algunos conductores de pena frenan tan repentino! Es más, seguro que el de delante era del PSOE y lo hizo a traición para que el muchacho chocara y así arruinarle el día y una pizca del prestigio labrado como palmero mayor entre los cachorros del partido.

Puede ser, pero yo desconfío.

Desconfío por político, desconfío porque los de los atestados estaban en medio del pastel intentando poner orden a las 7 de la mañana. ¿Dónde ibas a esas horas, majo? ¿O acaso volvías?

Vaya vida más buena la de esta gente.

Cuántos actos promocionales, que no lo dejan a uno ni llegar sobrio a casa.

Joder, mi vida. Vaya aburrimiento.

La próxima de político. Que a los políticos los tapan. Y lo que no se tapa se olvida, que la gente tiene poca memoria y se la suele traer floja casi todo.

Solamente se me ocurre uno bueno. No es uno, es Bibiana Aído y las razones nada tienen que ver con la política...

Silbidos

2010-02-22T19:34:00.004+01:00

No soporto a los perros de la guerra.

Odio - Revolver

Hay a quien le ha molestado mucho que silben a sus majestades los Reyes en la final de la copa del Rey de baloncesto. Pero vamos a ver ¿qué esperaban? No será tan raro que silben al monarca en Bilbao o Barcelona, vamos que no había que ser un lince para saber que allí la bandera y el personaje no son muy queridos. Y esos que se quejan ahora son los mismos que llaman intransigente a los que opinan distinto. ¿Pero acaso se miran el careto en el espejo? Porque digo yo que habrá libertad para poder estar de acuerdo con esta estirpe que vive del cuento del príncipe azul y la progenie que lo sigue ordenadamente en la sucesión para reinar.

Pues luego uno sale fuera, a París por ejemplo y se dice ¿cómo pueden vivir éstos sin reyes que alternen y se reproduzcan al calor de los presupuestos generales? ¡Con las de portadas de revista del corazón que producen! Aún más ¿cómo puede ser que vivan estos franceses sin un Juan Carlos que se precie de campechanía y buena gente?

Pero va que la respuesta es sencilla. Viven sin ellos y no parece que les vaya tan mal.

A otro que le han caído silbidos y de todo ha sido al bueno de Aznar, que viene de desiertos muy remotos a Oviedo a dar charlas a las nuevas generaciones conservadoras, ¡ay como anhelan su bigote y sus maneras siempre dispuestas a sacarnos del rinconcillo de la historia!

¡Pequeño gran hombre de bigote chico! ¿Pero qué te has hecho si ya no tienes bigote ni nada! A este paso va a perder hasta los abdominales...

A los congregados les molesta ¡cómo no! que lo interrumpan en sus disertaciones de pirómanos y bomberos con acusaciones e insultos. Pues normal. Incluso con Aznar hay que tener educación. En mi opinión mucho mejor hacerle unas cuantas preguntas del estilo ¿teme ser llevado ante un tribunal internacional por sus manejos hacia la Guerra? A la que habría contestado probablemente con un dedo en todo lo alto, como Ben Johnson cruzando el final de los cien metros, aunque no de ese modo exactamente sino mandando a tomar por culo la pregunta y al fulano que se atreva a plantearla, que es sacado a rastras por los acólitos de la derecha, mamones no demasiado dispuestos a cuestionar nada. Comen la papilla que regurgitaba Acebes al que las alfombras nos han robado, pues por ahí debe andar escondido debajo de alguna, a salvo de resultar más repugnante con aquel soniquete que aún hoy, solamente de recordarlo, da escalofríos. Y de Aznar y sus maneras no olvidemos que es el mismo que introducía bolígrafos en los escotes de la periodista.

¡Vuelve Aznar, vuelve cuánto antes para que te nombremos capitán de los bomberos!

Lo malo es que en este mundo, que nos ha hecho así, y se ha hecho así a si mismo no hay huevos como para sentar a los tres fantasmas ante un juez para decirles que aquella guerra ilegal mató a mucha gente, y que son ellos en último término los que han de responder por ello. Quizá con la guillotina, no sería un mal final...

Por ahora solamente tendremos ao Obama huyendo de la herencia de Bush como de un apestado. Y a un puñado de nostálgicos en este país recordando a Ansar, cuando estuvo a un tris de sacarnos del confortable rincón donde habitamos para hacernos diana de la locura fundamentalista que llenó un tren de muertos. Por no hablar de los miles que murieron a miles de kilómetros de aquí, justo allí donde nos nos duele, donde no nos importa nada de nada.

Ocurre que el pueblo en soberano. Se manifiesta como se manifiesta, nos guste o no.

Aunque a veces se equivoca. Con Zapatero lo estamos viendo.

Verás tú si vuelve a presentarse.

Pues del calvo

2010-02-16T19:39:00.003+01:00

Con razón o sin razón.

Odio - Revolver

Por algo soy pobre. Porque no acierto quinielas. Y mira que algunas me han pasado cerca, tan cerca como al calvo de la Navidad que lo ves en los anuncios con el cupón recién comprado, paseando la calva en blanco y negro para que no le toque nunca.

Aunque ahora al calvo lo han descatalogado y ya no sale anunciando la Navidad, ¡con lo entrañable que era! ¡yo quiero todas mis navidades con calvo de la tele! ¡con ese calvo en particular y no con los herederos de Jesús Puente! Que tenía la distinción en el traje negro y esa mirada felina como de extranjero que se precia de serlo y que no tiene maldito interés en aprender una sola palabra de castellano. Con llevarse los euros basta. ¡Hábrase visto! Pues el mismo interés que tengo yo en aprender inglés por ejemplo. Aunque a decir verdad interés tengo, y me remuerde la conciencia pensar en lo mucho mejor que yo iba a ser, y lo más fácil que me iba a dar a entender en mis esporádicos viajes.

Pero uno tiene ya tan poca gana de algunas cosas...

Volviendo al calvo debo aclarar que ahora que los anuncios no le mantienen se dedica a lo que todos los que vivieron alguna vez de la farándula, a hacer bolos. Sin ir más lejos Dinio se va a sacar el instrumental en no sé qué "streeptease" (¿se dice así?) en algún local no muy alejado de mi casa a cambio de sus buenos reales que no sé si serán muchos o pocos, pero que lo mantendrán abrigado mientras no trabaje. De manera que nuestro ciego ha hecho rutina de recibir un premio por aquí, un homenaje por allá... sólo que a éste le están bien merecidos, porque él mismo se nos había convertido en la Navidad, un poco. Y si el alcalde de Donostia o de Bilbao o de Vitoria, o de la conchinchina no puede pagar el alumbrado de las fiestas por la crisis, y el árbol se ve enhiesto pero desangelado es un comienzo de prestigio si el calvo de la suerte pasea su falta de entendimiento entre los millones de aspirantes a rico, entre los que me encuentro, y que querremos fotografiarlo para jugar aún más con mayor fe.

Pero es que el calvo escogió el peor mejor papel de su vida. Lo que a nivel profesional ha de ser malo a rabiar. ¿Quién lo querrá ahora para anunciar nada? Está usted encasillado, señor mío. Es persona de un solo personaje. Por no hablar de que sus cualidades de sobreactuación permanecen en el anonimato... Se me ocurre tan solo apetecible para los de la ONCE, y lo cierto es que ahora me parece una idea tan buena que hasta yo mismo tendría que cobrar por ella. Así que si ocurre bien merezco un puñado de los circulantes, bajo pena de que vaya con el post a la SGAE y se conviertan en perro de presa de los ciegos, y los persigan calle abajo mordiendo faldas y pantalones antes de que lleguen a la garita en mitad de la acera. Que al calvo lo dejarán tranquilo, pobre mío, que solo hace que salir adelante con la Navidad por fachada. Aunque quizá por eso tb deba pagar arancel...

En fin, se me hace tarde. Voy a la ducha que quiero ver el fútbol. Yo quería hablar de los Goya que no vi, del sentir dentro y esas cosas. Pero me salió hablar del calvo.

¿Dónde está la libertad? Si ni siquiera escoges tú.

Ahora lo vas a ver, que ahora mismo lo titulo pues.

Aunque eso sí.

En los Oscar gana "El secreto de sus ojos". Y ahí el cine español se retrata.

¿O me retrato yo?

Los Goya

2010-02-14T17:15:00.004+01:00

Realidades desbordadas.

Mundo roto - Macaco

Esta noche dan los Goya. Si gana la de Celda cómo se llame es que entonces estamos todos locos. Yo a una película le pido poca cosa, nada más que me la crea un poco. Y me he tragado las Regreso al futuro nada más con unas cuántas premisas dadas por ciertas. Pero claro, que me cuenten el caos y chantaje que se inventan porque los presos tienen a unos cuántos fulanos de la ETA es querer que trague demasiada ficción. Porque pase que nos chantajeen con los marineros que pescan donde les sale tiene un pase. Pero que envíen a sub-inspectores a la muerte porque a un asesino no le corten la oreja es pasarse tres pueblos. Eso y que los actores me parecen todos de bochorno. Sin embargo vaya crítica tan buena de los entendidos, vaya éxito de públicos.

Debo ser más raro que un perro verde. A mí me pareció una castaña de las gordas. La vi de Internet y ya estoy arrepentido.

Si hay cine esta noche arrasará El secreto de sus ojos.

Rara vez acierto.

Inteligencias

2010-02-09T19:20:00.006+01:00

Contigo siempre vibro.

Contigo vibro - Rocío Jurado y David Bisbal

Tengo por ahí un periódico de hace unos días, y aunque no he ido más allá, el titular me ha bastado. El titular que nos retrata, así nos va. Dice que la CIA informaba al CNI que es como la TIA de Mortadelo y Filemón de que no iba a compartir con ellos los datos confidenciales sobre Moscú porque estábamos intervenidos por los rusos. Y no es sólo que lo decían, sino que cuando hacemos así, y nos miramos un poco para adentro descubrimos que es verdad. Que un tipo de los nuestros les hace el juego a los otros, está con nosotros a la vez que con ellos, y cuenta como un chismoso todo lo que sabe y todo lo que le pagan.

Si no fuera porque uno intuye que algún secreto deben tener estos tipos que va más allá de preguntarnos qué nos pinta la SGAE de santa inquisición que distrae pasta de todas partes, más allá de las sacas de los fondos reservados que pagamos en los impuestos sin saber muy bien qué se hace con ello, aunque eso sí, en la absoluta certeza de que van a derrochar, corromperse y forrarse tanto como puedan, bajo manga y riéndose de nosotros. Sin embargo sospechamos que si tenemos un centro de inteligencia será por algo. En favor de obra, quizá son los que se ocupan de las encuestas pre-electorales que no suelen acertar nunca. O son los que patrocinan los programas para buscar personas desaparecidas sin necesidad de C.S.I que transporta cámaras reflex junto a instrumental de forense. Si tenemos un centro de inteligencia será porque lo necesitamos y lo que es mejor, porque funciona.

Claro que luego uno le ve la cara a Pepiño Blanco, y le ve las obras a Rodríguez Zapatero y se convence de que nuestro centro de inteligencia ha de ser como un presupuesto de reparación a ojo de buen cubero. Pues puede que tengamos infiltrados, después de todo eso le puede ocurrir a todo el mundo, bastante dice a nuestro favor que alguien, los rusos, crean que merece la pena tener un topo dentro ¡pero por quién nos toman! ahora bien, lo jodido del caso no es el topo, sino que no tengamos la discreción de criarlo dentro sin que nos lo señale alguien de fuera...

¡Hay que ver qué bien funciona nuestro CNI que la CIA de fuera nos tiene no sólo lo que se cuece fuera de casa sino también lo que ocurre de puertas adentro!

¿En qué estabas pensando? ¡Pon al CNI a pensar una solución para este país! ¡Y por dios que no sea repescar a Tejero para llevarlo en taxi hasta el Congreso! Pongamos a esas mentes privilegiadas al servicio del interés común. Podemos pedirle ayuda a Mario Conde, a Mariano Rubio o a De la Rosa que son mentes despiertas. Y también a un buen puñado de concejales de todo corte que han sabido medrar y hacer dinero rápido. Joder, si ellos lograron hacer buenas fortunas para si mismos porque no les damos el tercer grado hoy mejor que mañana, o qué coño, si el indulto está a las puertas, convenzámoslos de que se pongan en la piel de toro de España. Que miren por ella, que nos hagan ganar plata rápido. ¡Cómo lo van a celebrar los mercados! ¡Hasta los europeos van a celebrar nuestro despertar tras el sueño del ladrillo! Menos los gabachos, que nos tienen tirría por Induráin, Nadal y Contador.

DIGAMOS A LOS POLÍTICOS QUE ESPAÑA ES CADA UNO DE ELLOS Y VERÁS COMO HARÁN LO QUE HAGA FALTA. Que se lo digan al alcalde Cano, que se tiró de en medio al alcalde ¡con lo amigos que habían sido! porque ya no hacía la vista gorda.

Claro que eso es muy nuestro. Me refiero a lo de no ver lo que ocurre en nuestras narices. Por eso nos pegamos esos chascos. Pero somos unos cachondos y un despelote como una vez dijo Joaquín sobre el Valencia CF. Tomamos al asalto Perejil como si fuéramos los primos de Zumosol cuando a los primos los manda el tonto más tonto del Barrio Sésamo. Así somos, tan graciosos como ver hoy vestido de camuflaje a su alteza Juan Carlos. Que a su edad se le veía muy fuera de lugar con tanto saludo y tanto traje a manchas, pues parece, a tenor de las imágenes que solamente cogió cierta comodidad a la hora del brindis con un buen Rioja...

¡Y de la princesa qué! Es guapa, y vaya está buena. Pero se la ve tan rígida en esa familia. Tan descolocada en las recepciones. ¡Y cuentan que no se lleva bien con las infantadas!

Hablando de vino hágamos presidente a Ferrán Adriá. Ahora que va a cerrar El Bulli. ¡Hágamos que mande el que se haya demostrado bueno al menos en una cosa!

¿No están hartos de tanta mediocridad? Seguro que con él comeremos mejor. Y eso ya es bastante..

Dime a mí Zapatero, al que el talante no le cuadra las cuentas. Dime el desagüe por el que se nos está marchando el país en medio de la inoperancia absoluta. Que primero dice que va a subir los impuestos a los ricos, y el país entero se queda en su ensimismamiento habitual, del que ya no le sacaría ni ganar el Mundial. Así que donde dije Digo digo Diego y subo el IVA que es una forma de subir los pagos a los ricos, a los pobres y a todo el mundo. Y la gente lo encaja como encaja el invento del Euro, sin pestañear.

Di que sí, que te la repanpinfla. Somos los maestros de la inacción.

Luego ha venido que los cárteles del Plan E no han impulsado la economía tanto como ZP esperaba, ni han dado puestos de trabajo, ni han detenido la sangría económica, eso sí han costado un pastón y según me cuenta alguien muy de fiar ha servido para que en una acera de una calle deshicieran lo hecho con las máquinas de levantar el asfalto para volverlo a hacer, ahora sí bajo el cartel del Plan E ¿alguien puede creer algo así? Repetían un trabajo que ya estaba terminado volviéndolo a realizar desde cero. Ante el estupor de los vecinos que sí patean la calle y saben cómo andan las cosas y la indiferencia general. Ese es el plan de rescate para la economía española. Huelga decir que para el segundo trabajo sin prisa, así asomándose uno a la barandillina, de compadreo con el compañero, de saludo a los vecinos. En este país de mantente mientras cobro, en negro preferentemente, de prórrogas de 420 euros a cambio de nada de nada...

Ahora Zapatero ha tenido una nueva ocurrencia. Retrasar la edad de jubilación que no hay ahorros que aguanten su ritmo gastizo, y no contento del todo lo de coger los 25 en vez de los últimos 15 para que el cálculo de las pensiones, que nos salgan más apañaditas, pues ya se sabe menos es más si está bien invertido...

Son cosas de este tipo. Son cosas de este país de chiste.

A mi me gustaría ir a vivir a los Pirineos. Vivir en Andorra y bajar a trabajar a Cataluña, a tiro de piedra de casa. Y morirme de risa viendo los manejos de toda esta gente...

¡Coño, hacer como la Arantxa! Que decía que vivía fuera y dejaba de pagar impuestos en España. Pero yo por lo legal. Viviendo de facto.

De honrau, vaya.

La vida

2010-02-03T18:54:00.003+01:00

You rock my world.

Michael Jackson

Esto de la vida no deja de ser curioso. Lo pensaba ayer, la tontería de que en mi vida haya un antes y un después de la muerte de Michael Jackson. ¿Cómo pudo marcarme tanto? ¿Cómo es posible de que a veces me parezca imposible que no esté? Más aún, que tenga la impresión de que con él yo también me morí un poco, y sino morí, que sigo vivito, si mermaron en algo las ganas de seguir vivo.

Me deja anonadado el impacto que ha tenido en mi vida alguien a quien ni siquiera he conocido. Ya no recordaba esos días de tristeza que son como días nubosos en que la naturaleza no parece tan bella como recordaba. Y conste que no tengo una sola razón para la queja, aunque me lleguen ecos de enfermedades mortales en conocidos de conocidos y me alcanza un desamparo como el perdido en una ciudad extraña, y la sensación de que estamos echados a nuestro destino, que no depende más que de suertes que me son incomprensibles.

Y al hilo de ese pensamiento me acuerdo de Jomai, que recién se hace médico se nos fue enferma de cáncer. Y se acabó el Jomai y se acabó el Jojavi. Y miro nuestra foto de jóvenes, sentados en la playa y echo de menos poder entender algo de lo que me rodea. Nos miro y se nos ve ajenos a lo caprichoso que determina cuánto más durará alguno de nosotros.

Veo las noticias y me llega caos y destrucción. La catastrofe en Haití, que era ya desde siempre el país más pobre de Sudamérica, y me asombro ante la gente que aún en éstas es capaz de sonreír y festejar las pequeñas cosas en medio de esa grande que es seguir vivo.

Sin embargo a diario nos llega la corrupción en las altas esferas donde se trapichea desde antes incluso de llegar a cúspide, la terrible existencia en los barrios miserables donde esclavos buscan dosis de droga; nos lo presentan estos programas callejeros que muestran la España de la que no se presume. Me descorazona el corazón que decía Sabina observar a nuestros políticos incapaces de dar una a derechas, pidiendo venganza electoral con sus actos tan torpes como hacer un castillo de naipes en medio de un tornado. Yo pierdo la esperanza de que me sorprendan para bien. Son algo así como parásitos del despropósito. La garrapata del perro atropellado.

De niño pensaba que todos ellos eran mejor que yo. ¡Vaya con la gente sobradamente preparada! Entonces también creía que todo tiene solución.

Hoy sé que son así de inútiles. No valen para nada. Por eso al que pinta diferente le dan el Nobel de la paz.

Lo digo con pesar, sí, como el que le reconoce a su hijo que no hay Reyes Magos, pero lo digo sin una pizca de dramatismo.

Es lo que hay.

Miguitas

2010-01-25T18:01:00.002+01:00

Voy perder, voy ganar.

Amalucada vida - Manu Chao

Uno se acostumbra hasta a dejar de hacer lo poco que venía haciendo. Y yo que me las he dado, eso sí nada más que para mí, de escritorcillo, incapaz de dejar de escribir, que en otras me vi con la fiebre del escritor al que las letras se le alborotan durante la noche y debe buscar un folio para contar lo que de otra manera se perdería para siempre. Y aunque ahora sea yo disminuido, volcando aquí más que pequeños fragmentos, hasta de eso me voy quitando, como si fuera del tabaco.

Y no porque me hayan faltado razones para unas letras. Que la actualidad se empeña en dejarme pasmado cuando no asustado con su azaroso acontecer. Qué voy a decir de lo ocurrido en Haití, si no hay palabras para contarlo.

Además cuando uno abandona y luego regresa, llega con un poco de miedo. Como buscando las miguitas que informen del camino para volver a escribir. Como habiendo olvidado como debo hacer.

Por eso hoy solamente soy corto, tan corto como todos los días. Tan corto que no puedo entender que alguien viva 69 años en esta vida para legarlo todo a los príncipes de Asturias. Multimillonario que no encontró ni una sola sonrisa que lo cautivara, que lo inspirara lo más mínimo.

Podría detallarlo más. Pero hoy no me atrevo.

Solamente una aseveración temeraria. Como soy yo.

Tantos años vividos para una tener un colofón tan miserable.

Disculpe usted que no es amigo mío. Vaya vida de mierda.

Biatifulpipol

2010-01-08T21:20:00.002+01:00

Mi más breve instante.

Si Peter Pan viniera - Ismael Serrano

Me han aceptau en biatifulpipol.com. Ver pa creer.

Juas no,

¡requete juas!

Pa mí que va a estar el nivel mu alto.

¡Juas! otra vez.

El controlador

2010-01-06T11:34:00.003+01:00

Nada más aterrizar el avión.

Odio - Revolver

Quiero empezar el año escribiendo, pero no hay manera.

Es que me meto en la fuente misma de mis palabras, en la prensa escrita y no encuentro nada que me motive lo suficiente. Ninguna noticia escandalosa, de políticos corruptos y esas cosas cotidianas, ninguna jocosa como los pilotos de avión que se pasaron el aeropuerto donde aterrizar de puro dormidos.

Haciendo memoria podría hablar de los controladores aéreos, que tienen un trabajo muy bien pagado y al menos un tercio de la jornada laboral muy descansado, que se les recomienda incluso que descansen y duerman, cuál pilotos a la hora de tomar tierra. Y lo haré, hablaré de ellos, aunque descafeinadamente, sin demasiada gana, pues como ya dije no me motiva excesivamente.

Claro que sus sueldos son harina de otro costal. Que cada uno se lleva 370.000 euros al año libres de polvo y paja. Claro que es trabajo estresante donde los haya, pues tienen que procurar no dar orden de aterrizar a dos aviones al tiempo en la misma pista. Y aunque los estudios tachan a los nuestros como los mejor pagados y los menos eficaces a la hora de gestionar tiempos y oportunidades, también es cierto que no quieren que el ministro meta mano en sus emolumentos, que graciosamente pagamos con cada billete de avión los incautos que aún aspiramos a viajar por los aires. Ni quieren que haya nadie más que ellos a la hora de decidir ampliar plantilla, pues siendo los 2000 que son, se reparten "mayormente" mejor las innumerables horas extra que demandan nuestros colapsados aeropuertos.

Yo quisiera ser controlador también. Viajan en avión a precio irrisorio, por si hubiera pocos incentivos.

Si con la plata que gano me pongo pedazo altavoces, de controlador, estadio de fútbol,

concierto de Michael Jackson.

Vacaciones felices

2010-01-03T17:35:00.002+01:00

Poco más que decir.

¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina

Vuelvo de vacaciones y todavía no he felicitado el año desde aquí. Me hubiera gustado hacerlo antes, pero ha sido la locura Valencia sin conexiones WI-FI, el viaje a París, que ya contaré... Pero nunca es tarde si la dicha es buena,

FELIZ 2010, QUE SEA BUENO DE VERAS

Si al año solamente le pudiera pedir una sola cosa me conformaría con que haya salud para todos.

Con salud resistiremos.

Dos semanas

2009-12-17T20:07:00.002+01:00

No pido que todos los viernes sean de fiesta.

La tortura - Shakira

Me voy de vacaciones. Puedes jurar que merecidas.

No soy nadie

2009-12-15T19:21:00.002+01:00

Con la paciencia que se acaba.

Buscando visa para un sueño - Juan Luis Guerra

La verdad es que estoy pensando en unirme al grupo de Facebook de apoyo al tal Tartaglia. Que vale, que dicen algunos que está tarado, que estuvo en un psiquiatrico y que dejó de tomar la medicación, pero nadie negará que si había que acertarle a alguien con una figurita de alabastro, ese era sin duda, Silvio Berlusconi.

Yo hubiera podido ser italiano, no me habría importado nada. De hecho en una fugaz visita a Florencia sugerí que nos quedáramos a vivir allí. Yo en un puesto de helados y ella en algún puesto de atención al turista donde no podría más que hablar castellano.

Menudos dos fichajes.

Pero no me quedé pese a simpatizar, por lo general y a excepción de la azzurra con los italianos. Sin embargo es un misterio irresoluble como se dio el caso de que terminaron haciendo presidente del gobierno al menos idóneo de todos. El mero hecho de que controlara las televisiones y fuera multimillonario hubiera tenido que bastar para descartarlo. Es lo sensato, pero lo votaron y salió, el mama-chicho.

Luego han venido sus salidas de tono, que son tantas y tan aburridas de contar que no voy a empezar por ninguna. Deslizaré nada más que este fulano es más impresentable que nuestros políticos, que ya es decir bastante.

Ayer el paisano Tartaglia le acierta con una figura de alabastro que estalló en mil pedazos al chocar con la mandíbula de androide de Berlusconi, como si fuera un cohete que se desintegra antes de alcanzar el sol. Y Berlusconi se duele al principio, pero luego se recupera para la tele, se sube en la chepa de alguien y posa para los fotógrafos como buscando al agresor con los ojos, pero es mentira, solamente busca los flashes.

Es un momento histórico y ha de parecer torero. Le han agredido y allí está, con la cara cubierta de sangre con segundas intenciones. Que nos caiga a plomo en todos los telediarios su apariencia dolida pero digna de sujeto que no entiende que lo odien tanto, tantos. Y lo consigue, puesto que vamos a tener Berlusconi para rato.

Mientras detienen a Tartaglia que acierta a decir lo que habríamos dicho cualquiera en un día de lo más inspirado. Yo no he sido. No soy nadie.

Es nada más la mano que tira la piedra. Pero esa piedra se la hubiéramos arrojado muchos otros, puede que no literalmente, pero sí de otras maneras. Tartaglia es brazo ejecutor nada más. Puede que de aquellos a los que la tolerancia se les vuelve insoportable.

Definitivamente Berlusconi estuvo listo. La cosa no es para preocuparse. Se le han roto un par de dientes sí, pero ahora es una figura aún más planetaria, habrá un antes y después del incidente en Italia, lo habrá en su propia vida que le permitirá subir a pedestales aún más altos, y todo logrado con algo que para otro habría sido entrar por la puerta del hospital para salir en sentido contrario a los 20 minutos. Él requiere hospitalización sincera, dos días internado por los dientes de Berlusconi rotos.

Y lo mejor está por venir.

La reconstrucción facial en el quirófano y el nuevo tratamiento antiarrugas. Nada que no pueda pagar el dinero. ¿Y la fama? ¿También se paga?

Rico e influyente por mor de sus cualidades, las que sean. Poderoso por gracia del querer de los italianos, pero festerete en taparrabos...

...viejo, viejo, viejo por culpa del tiempo.

El coche

2009-12-14T18:34:00.002+01:00

Una luz cegadora.

Ojalá - Silvio Rodríguez y Pablo Milanés

Anado no necesita coche. Parezco Radomir Antic hablando de mí en tercera persona.

No necesito coche, pero tengo esta semana caprichosa, por estas cosas mundanas de la existencia, lo frágil que podría ser la salud, la muerte que espera en algun parte, lo indescifrable del destino y demás impresiones que animan a comprar por gastar para vivir, por vivir intensamente, por hacer carpe diem que decían que era disfrutar del momento presente como si no fuera a haber mañana.

Pensaba para mí que si me llegara un premio de lotería igual me lanzaba a comprarme un Corsa OPC, sin que importe demasiado de qué cifra estemos hablando, que lo mismo me valdría 300.000 de un cupón del sorteo de Navidad como un boleto premiado del Euromillón con 60 kilos. Pues y no me veo en un cochazo de esos que gastan los futbolistas, no necesito un Ferrari, un Jaguar, ni siquiera un Mercedes, me bastaría con ese coche pequeño. Es todo lo que me compraría para conducir.

Porque ahora he vuelto a conducir. Prácticamente no lo hacía desde que saqué el carné de conducir hace casi cinco años.

Así de valiente es Sestea, pone su Volkswagen Polo en estas gafas y estas manos, pone su vida en esta vida.

Más altavoces

2009-12-13T12:58:00.004+01:00

Sigo en silencio su respiración.

Seda y hierro - Antonio Vega

Adelantándome al hecho de que un día me quedaré sordo además de ciego, pongo la tirita antes de la herida, y compro estos altavoces Z 5500 para conectar a la televisión. Para poder oír los informativos, el fútbol, las series, las pelis en DVD, las Blue-Ray y los juegos de PS3.

Y arriba tengo otros de la misma familia, los X 530, pero estos son para oír música en el portátil.

A unos les da por el tunning y a mí me da por estas tonterías. Mis Reyes Magos vienen anticipadamente.

Quiero a ratos un cine, a ratos una sala de conciertos.

Se trata de sentir, sobre todo.

Athletic - Valencia

2009-12-12T10:59:00.003+01:00

En medio de ningún sitio.

Lisa y Fran - Revolver

La semana pasada estuvimos en Bilbao. Por el puente.

Estuvimos rondando San Mamés dos días pero no pudimos comprar entradas, las localidades estaban agotadas para la visita del Valencia (la vida es pura paradoja). Entonces nos cruzamos, y lo haríamos más veces, con la peña del Athletic de Minglanilla, fíjate que lejos, de un pueblo perdido en la provincia de Cuenca. Allí estaban haciendo ruido y paseando por los aledaños del campo, por el casco antiguo. Lo curioso es que el día del partido nos los volvimos a encontrar, y nos tratamos como viejos conocidos. Al enterarse de que no teníamos entradas nos dijeron que a mediodía sabrían si les iba a sobrar alguna.

Lo cierto es que no les debieron sobrar porque no nos llamaron. Más tarde estuvimos de nuevo por la zona, a la hora del partido, para que yo pudiera comprar una mochila para mi sobrino, y luego buscamos un sitio donde poderlo ver por la tele, cualquiera sirve por allí cerca. Pero como quiera que la calle Licenciado Pozas no es tanto como cuentan, acabamos por marchar hasta el hotel para poderlo ver cómodamente sentados ante una pantalla de plasma.

Y allí ocurrió lo inaudito. Aunque quizá no tanto, si uno lo piensa bien.

Me vi ante la tele rodeado de un grupo de aficionados del Valencia, como me ocurrió toda la vida, cuántos partidos con mis amigos del Pere, yo sólo en franca minoría, claro que esta vez me ocurría en Bilbao y mi sudadera del Athletic volvía a parecer extranjera, esta vez en su propia casa.

Otra vez en silencio como si estuviera en las gradas de Mestalla.

La Haidar

2009-12-08T11:11:00.004+01:00

Cuando te cansas de sufrir siempre me dejas.

Catorce vidas son dos gatos - Fito y los fitipaldis

Yo soy de escribir sin saber siquiera de las cosas. Soy así.

Así que de Haidar sé poco más que las cabeceras de los telediarios. Y puede que esta paisana sea toda una heroína en el mundo y viaje a recibir premios que la congratulan y la dan nuevas fuerzas para reclamar la independencia del Sáhara Occidental, pero hasta donde alcanzo no puedo menos que maravillarme, a la par que sorprenderme, por las muchas molestias que está ocasionando, que son tantas como las que nos estamos tomando con ella.

Porque vamos a ver, ¿no quiere un pasaporte español para poder regresar a su país con sus hijos? ¿Y eso por qué? Dice que volver con un pasaporte español sería como regresar a su tierra como una extranjera ¿alguien vio una gilipollez más grande? ¿no tenía antes uno de Marruecos que le fue retirado para dejarla en este embolado? Pues si antes viajaba con uno de allí, pese a ser el país que ocupa el suyo, digo yo que podrá hacerlo ahora con uno de España, que probablemente sea subir un escaloncito en el prestigio de turista que espera en la aduana a que le pongan el dichoso sello. Sin embargo la mujer se ha hecho fuerte en la tontería. Después de todo estas cosas de hacer entrar cruzar la frontera a alguien sin pasaporte solamente ocurren en España. Son cosas muy de Zapatero, que se ponía detrás de una ZETA gigante para dar los mitines.

Ella dice que está dispuesta a morir por dignidad y todas esas palabras grandilocuentes que en este caso no es más que testadurez y ganas de dar la tabarra. Los marroquíes mientras tanto, con el respeto habitual hacia nuestra diplomacia y quién sabe si cobrándose unas cuántas cuentas pendientes dicen que no la dejarán entrar en el país sin que haya pedido perdón al Mohamed, que es gentuza, indudablemente. Y claro, si lo tenemos crudo para lograr embarcarla documentada, mucho más para que pida perdón a nadie, y mucho menos a ese fulano. Así que aquí estamos, con ella cruzando el día 23 en huelga de hambre. Es un símbolo con fecha de caducidad. Y todos los medios volcados en ella para ver si logramos resolver lo irresoluble.

Cuenta el juez que no va a autorizar que la alimenten para que se respete su voluntad. Es uno más en este circo. La médico forense la visito el otro día, dice que no hay riesgo por ahora. Claro que yo que soy de opinar muy bravamente, sin que nadie se lo tome a mal, por mí se puede quedar en donde está, empecinada, con su rincón privado en el aeropuerto de Lanzarote. Si no quiere soluciones tal vez es que no las hay.

¿A alguien le importa el mendigo que duerme las noches en todos los cajeros o al raso bajo los cartones? ¿Alguien le preguntó cuando fue la última vez que comió?

La última noticia es que le ofrecieron una casa y todo tipo de atenciones mientras dure la cosa. O quizá una casa para siempre para que pueda traer a sus hijos a vivir, un poco mejor, como asilada política.

¿Sería esto lo justo?

Sus convicciones no se venden. Dentro de unos años sus huérfanos presumirán de dura de mollera. Tendrán una historia estupenda para contar. Un orgullo hondo.

Lo malo es que de ella, recuerdos vagos.

El juez y el gordete

2009-12-02T20:57:00.003+01:00

Peor es no querer saber quien eres.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Al tal De la Rúa le han dicho que ya no va a repetir como amiguísimo de Camps desde el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana. Y no porque su parcialidad quedara demostrada, no porque sea chanchullero y presunto prevaricador, dicho esto con perdón, que lo último que yo quiero es verme enfrentado con el fulano, juez y parte, en un juicio en donde no haya quien me eche una mano.

Los conservadores, que piensan todos más o menos igual en todas las cosas, lo desprecian ahora porque han encontrado un delfín que les gusta más. Y él se ha quedado con las ganas de llegar a la jubilación mandando, lo mismo lo que es de justicia que lo que la amistad depare. Así que esperará cumplir la edad del retiro, imagino, farfullando su suerte de magistrado raso impoluto.

La justicia de este país tiene esas cosas. Que a veces, como las películas, acaba bien. Mira al chaval de 10 años que pesaba 70 kilos. Les dijeron a sus padres que se lo retiraban por el bien del menor y ellos ni caso. Ni falta que hace que lo hagan.

Hasta que les han amenazado con un par de delitos administrativos, desobediencia y esas cosas de larga toga. Como si fuera lo que más debe preocupar a esos padres. Tenían la mala costumbre de dejar que el niño limpiara los platos sin pasarlos por el fregadero.

Ahora van los abuelos y se lo entregan a la Xunta por orden de los jueces. Igual hasta es mejor.

La verdad es que así, desde lejos y con la cara emborronada por la tele, ni siquiera parece tan gordo.

Yo lo devolvía.

¡¡¡Ragrf1!!!

2009-12-02T19:02:00.003+01:00

Si pudiera exorcizarme de todos.

Ciega sordomuda - Shakira

No se me ha caído un martillo en el dedo del pie.

Así se llama el genoma que nos pone a los hombres la pierna encima. ¿Por qué acaso nadie se ha preguntado porque hay más viudas que viudos? Y no me valen los viudos que quedaron en estado, de viudos quiero decir, por accidente de tráfico, encuentro con ferrocarril o cualquier otra forma de accidente desgraciado que pone fin a la vida de sus parejas. No me valen por tanto tampoco las víctimas de violencia de género que no están con un hombre sino con un orangután con el cerebro de un chimpancé retrasado. ¿Alguno podría ser feliz? Hablo de las ancianas que mueren siempre después que nosotros en la vejez apacible de la vida, cuando todas las tardes son anaranjadas y los meses no tienen pendiente nada más que el día de cobro de la pensión.

A igualdad de condiciones, ellas duran más. ¿Están mejor hechas? ¿Es su estructura más resistente? Son más bonitas, eso es seguro.

Puede que nazcamos al tiempo, pero sea como sea, sin sobresaltos, están predestinadas a sobrevivirnos. Y yo pensaba que esto era porque ellas son más malillas que nosotros, y le van a perdonar peor a la muerte que las quiera llevar con ella.

¿Más malas?

¿O no tienen más esquinas?

¿O no son más desconfiadillas?

Pero también son más listas, digámoslo todo. Nosotros somos, la mayor parte, unos benditos. A los que das un partido de fútbol y una cerveza y no molestarán nunca a nadie (ni prácticamente se molestarán por nada más, tampoco).

Pero no es porque la muerte sea mujer y por tanto, en buena lógica, nos haya de seducir mejor y más fácilmente a algunos de nosotros. Es por un genoma invisible, indetectable incluso en la introspección más concienzuda, que heredamos de nuestros padres, y aclaro que quiero decir del padre de cada uno. Lo lleva en el esperma, que es tan capaz de poner fecundar el óvulo como de condicionar la duración de la existencia del niño por nacer.

¿Y cómo sabemos tal cosa? Pues por los ratones, a los que hacemos mil perrerías en los laboratorios. Mezclando probetas y potingues varios consiguieron crear ratones sin el gen maldito y se encontraron con que vivían un tercio más que sus vecinos normales. Por eso ellas se hacen viejitas lindas y nosotros habitamos camposantos. Que ni siquiera visitan, además, lógicamente se pierden las ganas. Porque al final estar sola no fue tan malo...

Así que quizá no heredemos del padre más que este cabello sin igual y este envejecer galante. Y el gen que nos pone fecha de caducidad, claro. Pero no un piso donde meter el cuerpo.

Para ese hay que hipotecarse.

Claro que bien mirado ¿quién querría llegar a la vida para no vivir hipotecado?

Quien no sienta la alegría de adelantar el vencimiento de un préstamo se está perdiendo una satisfacción absoluta. Mayor que contar un notario por cada hijo.

De todos modos yo le encuentro al estudio algunas lagunas por mucha revista científica que lo publique.

Pero soy un hombre...

Secuestrando

2009-11-30T18:25:00.004+01:00

Que la cuente esté saldada.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Pues si no contaba yo que ahora no me atrevería a lanzarme en bus a la aventura por Tunicia que alguien le prenda fuego a todo lo escrito, por inútil. O que lo deje estar, porque parece que en algo voy a tener razón. Resulta que ahora hemos hecho efecto llamada a los secuestradores y nos secuestran un barco o un coche en función de la dificultad, que dicho todo sea de paso, no suele ser demasiada. Hoy nos enteramos que un vehículo a cargo de tres españoles ha sido secuestrado rápidamente por la facción secuestradora de Al Qaeda, que no se dedica en exclusiva a la demolición controlada de edificios. Como toda organización terrorista que se precie diversifica su tarea sin negarse a nada por principio, por mucho que ver a Bin Laden vestido como un zarrapastroso de cueva en cueva no impresione demasiado. Aunque a decir verdad el coche lo han dejado donde estaba, y hasta las cosas de valor de nuestros conciudadanos. Se han llevado lo importante y auténticamente rentable, que son ellos, los españoles como nosotros. Cheques al portador o mochilas por los aires llenas de billetes, todo puede ser cuando uno tiene a un español en su poder.

Lo más enojoso del asunto es que los secuestrados en este caso son buena gente, entregada a repartir ayuda entre los países más desfavorecidos del mundo. ¿No veis que conseguiréis que nadie os ayude?

Pero es que nos hemos convertido en una bicoca, lo que quisiera cualquier secuestrador en cualquier parte del mundo, pero especialmente en África, donde se ignora la existencia de algún tipo de organización policial, que lo único conocido son ejércitos de camisa abierta y tanquetas para desguace, donde la mayor parte de ellos sobrevive más corrompidos y con más ansía de delinquir que los propios secuestradores. Y no es que yo me haya vuelto un analista de ningún tipo, es nada más la sensación que se da, no es culpa mía sino del mundo que muestran en el telediario.

Esto es lo malo de pagar los rescates. Que uno se pregunta que si llegados a este punto no habría valido la pena salvar la vida a Miguel Angel Blanco cuando en aquellos años no se pedía más que acercar los presos al País Vasco. Claro que entonces ceder a cualesquiera forma de coacción ni se planteaba, lo que significó restar esperanzas por esa vía para los violentos y la muerte de aquella persona en concreto, cuando con ella morimos todos un poco.

Ahora se ha corrido la voz de que pagamos. De que no encontramos más respuesta que atender lo que pidan, y claro, les ha faltado tiempo. Si a eso añadimos la total ineficacia de nuestro ejército para tareas aparentemente sencillas entonces nos convertimos en un regalo. Porque yo puedo entender que no se detenga a los gerifaltes del Alakrana, después de todo son los primeros en abandonar el barco, con el montante mayor de la pasta, y dejan allí a los menos importantes, que se hacen valer menos y se quedan cubriendo el culo de los que marchan primero. ¿Pero cómo es posible que no acertáramos a la lancha de los últimos en irse? ¿Para qué tanta fragata y tanto helicóptero?

Nos dicen que intentaron tirarle a los motores, pero claro, fallaron porque lo que los nuestros hacen realmente bien son los pasacalles, caminar por la Gran Via en los días señalados, ir detrás de la cabra y esas cosas tan poco castrenses pero que gustan tanto a los que no se aburren con ellas y no tienen nada mejor que hacer. Esos días sacamos lo mejor de nosotros, los uniformes de gala, los aviones menos desvencijados y las banderas más grandes. Pero a la hora de detener a los cuatro que abandonan los últimos, sin llevar a nadie de rehén, que no pueden más que poner el motor a máxima potencia para salir corriendo, nosotros tiramos sin acertarlos. Son demasiado rápidos, mejor si se quedan esperándonos parados. Alguien se lo tenía que haber dicho por los megafonos.

Cuentan que una de las fragatas se arrimó con cierta celeridad al Alakrana por impedir que alguna otra embarcación la tomara al abordaje en el interín en que bajan los unos y llegamos nosotros. Estaría bueno que la hubieran vuelto a tomar otros tantos, con nosotros mirando. Que nuestras demostraciones de fuerza en isla Perejil tenía que servir para algo...

Pero no le pidamos peras al olmo. Pues los que nos dejan al llegar a la costa tienen la ocurrencia de mezclarse con los cientos de secuestradores en potencia que anhelan poner unos españoles en sus vidas pero que son inocentes de este caso concreto, y ya se sabe que delinquir de pensamiento no es delinquir salvo que vuelva la derecha más recalcitrante. Y asi entre tantos otros que no han tenido nada que ver no los hemos podido distinguir ni detener.

Pero tenemos dos apresados. Los que se han estado pasando de juez en juez sin que éstos supieran muy bien que se esperaba de ellos. Esos dos, el indiscutiblemente mayor de edad, con canas, y el jovencillo que un día tenía 16 y al día siguiente 19 recién cumplidos. Podemos ponerles una multa de millón 400.000 euros por cabeza para que sean ellos los que paguen el dinero que distribuimos entre sus compinches. Me parece que va a ser fregar muchos platos.

Por eso, cuando yo oigo todo eso del CNI y toda esa gaita me da una risa de no parar. Porque hay que ver lo competente de nuestro servicio de inteligencia. Hacen buenos a la TIA de Mortadelo y Filemón. Ahora no preguntes por cosas de Estado, que son alto secreto.

Vaya recursos Mortadelo. Hoy sería todo un super-héroe.

Echa balones

2009-11-27T21:09:00.004+01:00

Se me acaba el argumento, y la metodología.

Ciega sordomuda - Shakira

Ya decía Homer Simpson, que ha logrado ganarse la vida, sacar adelante a sus hijos que uno de los trucos para progresar en la vida, o al menos para no encontrar demasiadas trabas, es echar la culpa a otro.

Obviamente la culpa la echa cuando vienen mal dadas, que lamentablemente es lo que le suele ocurrir por pasar el día durmiendo en el puesto de trabajo. Claro que muchos otros lo hacen, y otros es como si lo hicieran, en la práctica da lo mismo, sin necesidad de echarle la culpa al empedrado, que hay gente acostumbrada a no rendir cuentas a nadie, que no tienen además nada que temer.

Y eso hablando de trabajo, que si alguien ha promovido el asesinato de otro, a la sazón superior jerárquico hará bien, en el remoto caso de que alguien lo relacione con el caso con dirigir la mirada al que sea, preferiblemente extranjero, que no saben defender el idioma, nos parecen retardados como Zapatero frente al atril, solamente porque son recién llegados a nuestra lengua ¡si son mucho más listos que tú! Demostración: ni siquiera te diste cuenta.

Para retardado Zapatero, que según viene le tiro un capote, pues le hacen una pregunta en inglés y responde que sí con la cabeza sin haber entendido una palabra. Y no seré yo quién dé lecciones sobre idiomas, pero tampoco soy el presidente del gobierno, así que si a mi me vence la desidia nada más al empezar a pensar en volver a tener horarios fijos de entrada y salida tengo la disculpa de poder hacer con mi tiempo lo que me da la real gana. Y además yo soy casi de pueblo, no alterno con jefes de estado, ni vivo en un palacio, ni puedo pagar una hipoteca...

Pero yo no quería hablar de todo esto. Quería hablar de los que tiran balones fuera. Que son multitud, aunque a mí me interesa uno solo. El alcalde del PP que mandó matar a su antecesor en el cargo, el tal Ponsoda, al que tirotearon frente a su casa.

La verdad es que todo el caso es de echar la papilla del asco. De hecho creo que no debiera comentar demasiado porque esto contamina, como conocer un asunto turbio, lo de la pederastia de algunos curas irlandeses, e ir indagando detalles. Conocer demasiado de determinadas cosas puede llegar a corromperte. Que tú mismo fueras uno distinto antes de haber cruzado el umbral de ese conocimiento. En este caso, atufa a podredumbre, más que nada porque el tal Cano fue apartado del cargo por chanchullos oscuros más bien poco legales, pero como la vida es una tómbola que premia según la ocasión, y ahora estás arriba como luego abajo, y luego arriba otra vez, aunque parezca increíble. Así que al tipo le volvieron a meter en política después de haberlo echado. No me preguntes si es que no quedaba nadie honrado que pudiera vivir del cuento en lugar de quien ya se mostró como un ladrón, probablemente lo había, pero quizá convenía tener a éste con la boquita cerrada.

Lo malo es que no solamente era un ladrón, como tantos que hay en la política y fuera de ella, que leo hoy que el administrador financiero del Guggenheim se pringó también para sacar algo más que lo que concede el sueldo. Éste Cano, el bicho, era también un gran estratega de prostíbulo y en una noche en que las mujeres eran postre si acaso, se dedicó a diseñar la forma de matar al alcalde titular para que no le echara abajo sus proyectos urbanísticos, que le iban a dotar de un chalé de tres plantas y 500 metros cuadrados de planta, un piso y 4 o 5 locales comerciales.

Y claro, estas cosas si se cazan es un par de años más tarde. Que vete a saber porqué ahora, de qué hilo se tira, quien abrió la boca, donde aparecen pistas que nadie supo observar. Porque a nadie le ha de extrañar que alguien que entra en política haga fortuna rápida y ágil, mucho más ágil de lo que tarda el fulano en bajar de un coche oficial con la panza gorda. Eso son cosas muy de ver a diario. Nada relevante que haga tener una leve sospecha. Al PP esos detalles se les escapan, la agenda del comité de garantías está demasiado saturada. ¡Si lo importante es haber ganado la alcaldía! Y Hacienda no está tampoco para estas disquisiciones, ¿y la gente? A la gente se lo trae todo al pairo. Le da igual 8 que 80.

La justicia está sorda y muda que canta Shakira. Y también descontrolada. Ahora bien, quizá corten la conexión a los que pongamos el Emule.

El Cano va directo a la cárcel, más vale tarde que nunca. Y no a podido evitarlo poniendo plata. Aunque a mí lo que más me ha sorprendido de la noticia fue leer tal cuál la dieron al día siguiente de que el alcalde difunto recibiera esos cuantos tiros. Estando grave en el hospital nos cuentan que Cano, entonces teniente de alcalde apuntaba ya unos culpables. Los extranjeros que habían protestado por una expropiación hacía unos días.

Para él que son ellos.

Que listo es el tío. Balones fuera como si fuera Casillas inspirado. (Es él, él está detrás, pero esto es un secreto).

Verás qué pasa. A Mainar lo dejan libre, por loco.

¿No lo estamos todos?

El vietnamita

2009-11-26T20:31:00.004+01:00

Y desampararte es jugar a los juegos de azar del olvido.

¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina

Podría hablar de Tribunal Constitucional, del Estatut que se ha de respetar coma a coma o el fin del mundo en el 2012 será poca cosa... Podría hablar del Rey, que camina bastante poco garboso a la hora de bajar del avión donde ha hecho parada y fonda sin la reina, que anda indispuesta, probablemente allá en el Reino Unido. Podría hablar del divorcio de los Marichalar, que ha sido quedarse sin ducado el bueno de Don Jaime y perder al tiempo su puesto en todos los consejos de administración donde su opinión era tan bien valorada como remunerada, daba el punto de vista de la corona, o del Infantado, o de católico corriente que se ve de repente ahora ante un divorcio más bien poco cristiano, claro que menos cristiano ha de ser mantener en vigor el engaño de querer aparentar que no está roto; aunque esto mío es un presunto, un improvisar aquí y ahora por si regresan los ojos que vienen de cuando en cuando desde Argentina, sin decir nada. Es mera presunción de quién llega hoy cansado del día entero, que lo llevo cargado a la espalda, con los ojos pidiendo menos gafas, o quizá mirar menos.

Pero quiero citar la noticia más importante del 26 de noviembre, que estaba en las primeras planas hasta que otras la han desplazado quien sabe donde, quizá a mañana. La del supuesto loco, un poco quijote, un poco Mainar sin asesinato en este caso, sí puede que tuviera unos tornillos flojos, sí una tuerca donde pone el ojo El Dioni. Hablo del vietnamita que 5 años después de enterrar a la esposa, y tras pasar temporadas durmiendo sobre la tumba, decidió que como fuera que a los hijos esta costumbre se les volvía contra natura decidió llevarse lo que hubiera de ella en la tumba, que fue poco porque los hombres y las mujeres una vez enterrados perdemos bastante. Nos volvemos delgadicos, delgadicos, cadávericos perdidos. Nos quedamos en menos de nada,que ni los gusanos nos quieren para nada que no sea, a lo sumo, introducirse jugando en algún hueco que hubiera sido mejor relleno de algo. Así que como sacaba del asunto algo bastante poco presentable, poco donde agarrar, decidió completar con la arcilla, la tierra y lo que hubiera a mano. Le dio a todo forma de mujer, no genéricamente imagino, sino a la suya, que tiene esas caderitas pequeñitas de mujer vietnamita, de poca estatura, hombros estrechos, como una muñeca. Y se llevó aquel ingenio a casa donde pudo ponerle, con mucha maña, un vestido, del ropero de ella. Y vestida la presencia con aquello la recostó en la cama y pasó no sé si otros 5 años, o los de antes, durmiendo con aquello al ladito. Por sentir a la mujer cerca, por creer en sueños que ella seguía viva, a su lado.

Y es que el amor es un juego arriesgado. Te hace perder la cabeza. Y sin embargo, a su modo, a veces convencional, a veces grotesco, sigue siendo hermoso.

Solamente hay algo mejor que querer.

Que te quieran.

Enemigo natural

2009-11-23T20:02:00.004+01:00

No me pidas que muera por ti.

¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina

Puede que Soderling sea mi enemigo natural. Como los super-héroes yo también tengo derecho a tener un enemigo del alma, un enemigo íntimo.

Pasé la vida entera creyendo que era Aznar, y mira, ahora transcurrido el tiempo, si no lo pienso mucho, quizá hasta le haya perdonado. O tal vez no, probablemente no, pero ahora parece un enemigo menor, tan pequeño como Zaplana y Acebes, que son la tristísima trinidad que retrata los políticos a los que nos hemos acostumbrado. No es raro que siendo así cualquiera nos parezca bien, o al menos no tan malo.

Aznar es ahora solamente una caricatura, con los calcetos blancos y el pantalón subidito, hasta la tercera fila de abdominales, por lo menos. Y de Acebes y Zaplana ni hablamos, que a cada cual lo estará aguantando quien sea, para su bien, peor que ellos.

Pues no son éstos mis enemigos acérrimos, con los que quisiera verme las caras sin reglas ni leyes, armado a lo más con una raqueta de tenis o con un bate de béisbol por si el tenis no me alcanza para llevar a cabo las mil venganzas que merecen.

Mi enemigo es Robin Soderling, que está mucho más loco que cualquiera, pero ni siquiera se molesta en disimularlo. ¿Dónde se vio eso de taparse la cara con la toalla sudada en los interludios entre los juegos?

Mal arte, sin duda. Para pasar por enajenado, cuál juez decano que maltrata a su mujer, por juez raso, suplente, de ideas rasuradas que deja al propietario viviendo en la calle mientras los okupas les tiran las cosas a la calle. Como el político poco dado a gastar en putas su propio dinero en vez del público, porque en estas cosas, como en todas, mejor gastar lo que no es de uno. O qué diablos, lo que con el tiempo va a ser de uno también.

Habría dado este dinerito que ahorro, ganado con honradamente, con las dioptrías que administro en la pantalla, el que no gasto en la casa que no me atrevo a comprar, el mismo que va camino de volver a Hacienda, de una forma u otra todos los caminos nos llevan, ahora el 1% que me quieres, luego lo que te inventes para engrasar este circo...

... lo daría todo, la fuerza precaria de estos músculos dormidos para aumentar los de Nadal, que ha perdido su condición sobrehumana. Al que no le llega lo aprendido para jugar de tú a tú casi con ninguno de los principales. Mientras su tío mira los partidos sin saber muy bien cómo poner la gorra del hotel que le premia.

¿No viste que tienes tanto que mejorar? ¿No comprobaste ya que tú saque es el peor entre los 100 primeros de la ATP?

Quizá sea hora de cambiar algunas cosas.

Yo quisiera cambiar también, de chaqueta, apostar por el que la luce verde, por un ganador indiscutible aunque sea sólo por una vez en la vida. Que ser del Athletic es cansado y rara vez compensa. Apostar por Federer, que lleva la mustia elegancia del mejor de todos los tiempos.

Pero ocurre que como decía Camps respecto al Bigotes, lo mío con Nadal es muy bonito.

Cuando alguien me gana, será raro que me pierda.

Mi lealtad es a prueba de bombas.

Menuda cochambre

2009-11-22T11:49:00.007+01:00

Nunca sabes si romperlo todo o esperar.

Dime por qué - Revolver

Tenía cosas que contar durante esta semana. Estaban inequívocamente relacionadas con la política, o con la sociedad. Una noticia de esas que uno no puede dejar de mencionar, del estilo de la de los pilotos de avión que se quedaban dormidos o de cháchara mientras dejan atrás el aeropuerto de destino.

Pero ahora no me acuerdo, así que me he puesto a ver unos cuantos vídeos de Antonio Vega, un poco por oír canciones que son de mi gusto y para ver los muchos destrozos que le provocó en la salud tantos años a caballo del caballo. Esto es de las drogas. Que si pudiera juntar todo lo consumido por el fulano en una sola habitación quizá se tratara de uno de los mayores alijos nunca apresados. Eso sí, se lo iba dosificando a lo largo de 30 años. Que da para bastantes mordidas.

Leo que el hombre se lanzaba con pasión lo mismo a devorar 9 ensaimadas en una tarde como a las drogas con el fervor de un amor ardiente, como si no hubiera nada más en el mundo. Dice su hermano que según incuestionables test psicológicos arrojaba una inteligencia similar a la de Einstein.

Vaya devastación Antonio. Lo curioso es que cuenta, de nuevo Carlos, que era un deportista nato, ganador de saltos de longitud de niño, alpinista, taekwondista y no sé cuantas cosas más de las que uno se enorgullecería de mostrar a las mozas con las que desee alternar. Que era en definitiva, un fenómeno física e intelectualmente.

Hay algo de voyeur, seguro en esto de asomarse al acantilado en que se despeña este tipo. Descubrir como el hombre asoma un deterioro tan evidente. Lo muy hecho puré que estaba desde hace años, por no hablar de la pinta de estar drogado hasta la médula en algunos conciertos. Un amigo de infancia y juventud se refería a gente en ese estado de ruina total como a una "cochambre" de tío.

Ahora que me acuerdo, ya sé que era lo que quería contar. Lo del juez (¿sustituto?) que ha tenido y tiene a un matrimonio viviendo con su hijo durante 16 meses porque a la vuelta de las vacaciones se encontraron con que alguien había cambiado la cerradura y estaba viviendo en su lugar dentro de su casa.

16 meses después los okupas siguen dentro. Con una fianza eso sí de 1 euro porque ¿el juez? entiende demostrado que pasan por precariedades económicas. Y siendo así no cree que sea justo ponerlos de patitas en la calle. Mejor deja fuera a los legítimos dueños.

Para que luego digan que estudiar tanto no hace daño al cerebro.

Mientras tanto el matrimonio dueño de la casa sigue pagando puntualmente el alquiler puesto que es una vivienda social y no quieren perder los derechos adquiridos. Por lo que parece que tampoco ellos se hacen canutos con billetes morados. Lo último es que los okupas están sacando cosas de la casa, como una tele para los contenedores de basura, vamos que igual les reforman la casa...

Vivimos el gobierno del desgobierno. En medio de la insensatez absoluta.

Yo creo que estas cosas no de dan más que en este país. Tiene tanto prestigio el aparato judicial que va derrochando casos dignos de ilustrar nuevos juicios y a nuevos jueces.

Imagino que a estas horas el sucedáneo de juez que toma resoluciones tan "a su criterio" debe estar yendose "a la pata abajo" con lo que se le habrá venido encima, aunque solo sea porque se le ha de señalar, necesariamente, como enajenado por la calle.

¿Pero quién les devolverá los 16 meses fuera de casa?

¿Y si los okupas hubieran entrado en la casa del propio juez? ¿Seguirían en ella a estas horas?

Yo estoy pensando que esta mía se me queda pequeña. Lo mismo tiro a Madrid y me meto, con el cepillo de dientes, en la Moncloa. Creo que Zapatero está retratando su retardo mental por el extranjero. Seguro que puedo llamar a alguien para que me cambie la cerradura.

Vaya cochambre, cochambre hacia todos lados. En todas direcciones.

El peor tipo del mundo

2009-11-17T18:16:00.003+01:00

¿Dónde crees que vas?

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Debo ser yo.

Conste que no he leído la letra pequeña. Que solamente sé que se pagan 2,3 millones de euros por liberar a los marineros que estaban secuestrados en el Indico. Que ya los han liberado.

En la tele aparece la gente alborozada, la supongo yo alborozada con la buena nueva. Les devuelven a sus maridos, padres, hijos...

Pues yo ahora me siento bastante mezquino. Por una razón sencilla. No me termina de parecer bien. Quizá porque tal vez nos convirtamos en la gallina de los huevos de oro. No hay más que esperar a que un grupo de españoles se cruce por el camino de un puñado de desalmados para que se les abra de par en par la suerte que anuncia el calvo por Navidad. Una buena lluvia de millones, en este caso para esos desharrapados de brazo firme y muelas podridas que veían desde la orilla como los pesqueros de los países desarrollados esquilman toda la pesca. Por una razón sencilla, en esas latitudes todavía quedan peces.

Pero ocurre que ya no sé si me atreveré a viajar al extranjero. Porque puede que un par de coches se crucen por delante y detrás al autocar que conduce a los españolitos de punta a punta de un país como Túnez. Y entonces quizá nos secuestren y pidan a cambio de liberarnos un montón de millones. Y claro, estas cosas no tienen más solución que ir pagando. Y tras los manejos de Zapatero en la caja dudo mucho que las cuentas estén para muchos rescates, más bien para ser rescatadas de las manos de Zapatero.

Y si todo se enreda, si los casos se repiten quizá tengan nuestros políticos que tirar de vender sus propios patrimonios personales para pagar la libertad de sus conciudadanos. ¿No les dimos todo lo que son?

El que anda necesitado ya no va a desear una vida mejor. Va a pedir anhelante nada más que que el destino le eche un puñado de españoles que valen para cualquier canje.

Brillante partitura la de las mujeres de los marineros. Con que fiereza y sentido común exigiendo la liberación inmediata. Son el único caso en que conozco que alguien haya conseguido algo de la clase política. Quizá porque iban de cara, sin medias tintas, ante la cámara.

Lo han conseguido.

Los pescadores estaban faenando donde les salía del pijo. A cientos de millas de las fragatas que podían brindarles alguna protección. Pero ¿qué más da?

No lo digas, no se vaya a molestar alguien. Ahora el armador descansa, la empresa que los paga lo ve claro. Está todo resuelto. Vivimos en un país grande.

De esta experiencia los listos sacan dos libros y una película.

El inocente

2009-11-16T18:22:00.004+01:00

¿Quién te parece que soy?

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Me refiero a Mainar, claro.

Hoy lo empiezan a juzgar. Ya está bastante claro que harto del otro, que debía ser un bicho, decidió quitarlo del medio a trabucazo limpio. Sin embargo hoy Mainar nos aparece en el juicio como una persona ilustrada, demasiado inteligente para fiscales y jueces. Menuda palabrería tan bien traída y tan bien llevada con esa americana puesta, que dan ganas de hacerlo ministro.

Claro que tampoco nos tiene mucha consideración a todos los demás. Puesto que dice que él se atribuyó la muerte para descargar de la tremenda presión mediática que tenía al pueblo de Fago en un sin vivir. Para liberar al pueblo de los que preguntan por el asesino, él va a ofrecerse voluntario, como si fuera para ir a avisar al tío Braulio. Vamos, que para que vuelva la calma él se atribuye el asesinato y queda todo más o menos arreglado. ¿Pero lo pensaste bien? Y para reforzar la cosa hace un discurrir de ingeniero agrónomo y aprovecha los detalles que sibilinamente le va soplando la Guardia Civil para hacer "collage"de toma y pega, para que, como en las novelas, la paternidad resulte creíble.

Y así entre todos, con su inestimable cooperación le dan carpetazo al asunto. Y para todos un beneficio neto. En el pueblo piar de pájaros y en la opinión pública la sensación de que hay un asesino menos casi al tiempo que un muerto más.

Pero ¿y él que saca a favor?

Ser el Robin Hood de los bosques en pleno siglo XXI. No de puertas para fuera, claro. Pero sí dentro de su corazoncito de guardabosques solitario.

Sin embargo, puede que nosotros leamos menos novelas policíacas que él, pero como mínimo se nos hace raro esa forma de pensar. Esa generosidad tan digna, de esquizofrénico paranoico, por lo menos.

Así que Mainar es culpable, más culpable casi que las balas de postas, de esto no parece que vayan a surgir dudas, pero a la vez es inocente, inocente de inocentón, que cree que por creernos algunas promesas electorales estamos dispuestos a creerlo todo.

Claro que el otro día un jurado dejó libre a un fulano que parecía haber prendido fuego a su pareja. Que llamó a emergencias mucho más tarde y dijo en pleno fragor de la llamada haber cometido un homicidio y un crimen, pero luego resultó que era rumano y por cosas del idioma donde dijo homicidio quería decir suicidio. Vale que lo encontraron vagando por ahí y que todo apuntaba a un caso nítido de violencia de género. Pero resultó que no.

Fue un suicidio con un bidón de gasolina que había comprado él. Puesto que es muy razonable que alguien quiera echarse 5 litros de gasolina por la cabeza para prenderse fuego después. Después de todo es una forma dulce de morir.

Visto uno vistos todos. Vistos para sentencia.

Vete a saber si al final Mainar no es tan inocente...

Volviendo

2009-11-15T13:00:00.002+01:00

Hice un solo desafinado.

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina

Como volver hoy si no tengo nada que contar. Porque me dirás que a estas alturas importa o no que la infanta se divorcie del Marichalar. Que ni importa ahora ni importaba antes. Las cosas como son.

Conste que vuelvo porque he comprado unos altavoces nuevos, y yo suelo escribir con música, de manera que ahora que los pruebo, me he dicho: tienes que escribir algo. ¿Pero el qué?

La primera plana de los periódicos no me transmite apenas. Y lo más curioso es que en la última semana he pensado cosas, o las he leído, o qué se yo, pero en definitiva me encontré diciendo eso de "ésto tienes que contarlo". O "tienes que escribir sobre ésto".

Lo malo es que ahora no me acuerdo. O quizá no puedo pensar del todo bien, con esta música atronadora, tan de cerca.

Son unos altavoces de esos de 5.1. Es decir 5 altavoces que te rodean hasta por la retaguardia. Y no los pongo ni cerca de la mitad de su potencia por consideración con mis vecinos, los fantasmas. Pues vivo en un edificio del que sospecho que no hay más existencia que la que Sestea y yo llevamos apaciblemente y la de un matrimonio en el piso de abajo. Lo demás son persianas cerradas.

Así que bien pensado podría ser intrépido y llevar esta música mucho más allá. Pero el hecho de que esté medio sordo (y medio ciego) no significa que se quieran suicidar mis tímpanos.

Por cierto, ¿conté que tengo gafas de nuevo? Son de diseño y de una marca de ropa, como casi todas las gafas de marca. Son fashion y eso, pero el cristal se me empieza antojar más gordo que lo razonable. Cosas de la vista, de tenerla defectuosa.

¿Pero tú no te habías operado?

Claro, me quité 6 dioptrías y media de cada ojo. Pero dejaron a sus crías hibernando y ahora se han hecho mayores. Se me han encalado en mitad del ojo con ganas de desenfoque y siendo así no me atrevo a conducir. Así que como quiera que debo conducir un poco porque haya paz, ya tengo gafas nuevas. Dos dioptrías para volver a ser yo mismo.

El que era antes.

Estamos condenados a repetirnos. Sólo que ahora con altavoces última generación.

La casa

2009-10-27T19:19:00.004+01:00

La casa cansada, la manta en el sofá.

Eres - Ismael Serrano

¡Jarro de agua fría!

Oiga que el piso de dos dormitorios cuesta 105.000 euros. ¡Pero eso es un preciazo! Tate, donde firmo, ¡pero ya!

Pera que hay truco. A eso hay que añadirle el garaje. Pues estamos buenos. Y también el trastero. ¿No estaban incluidos? No. ¿Y si no los quiero? Es que van intrínsecamente unidos, como la madre al bebé, la placenta y todo eso...

En cuanto queda la broma. Que es pa temerselo.

En 145.000 euros de nada. Una hipoteca de por vida, cuando te sientas solo no tienes más que pensar en ella. Te acompaña como tu sombra, tirando de tu bolsillo.

¡Entonces pa qué ponen el precio de la vivienda sin todos esos añadidos! ¡Si no los puedes quitar! En mi casa, que somos muy de llamar a sus cosas por su nombre, a esta información se le podría decir embustera sin que aquella se ofenda. Puede ser, pero ¡y cómo luce! Echas el sedal y aparece un salmón por cada 10 besugos.

Es lo que hay, cosas para vender, para que el teléfono eche humo, para recibir correos nuevos de gente ilusionada, creyendo que esta vez habrá suerte... Amigo mío, si ya no llegaremos los primeros a nada.

Pero para, un detalle. Peazo trastero que le ponéis para que suba tanto ¿no? Que digo que te venderán el trastero ya lleno de trastos para que el precio se dispare tanto.

Y digo trastos. Que debe haber un joyero con sus joyas. O tribuna para ver a Cristiano durante la temporada...

No, hombre. No olvides que también va el garaje, eso sí, sin coche. Pero debe ser el garaje donde aparca la abuela de Doña Letizia, que por cierto, tiene siempre un coche de la guardia civil fuera de la casa por si hay que bajarle el gato del árbol, así se esté necesitando policía en el resto de la provincia, aquellos dos tienen plaza fija en la acera. Es el adoquinado más seguro del país. Que ni un tirón en moto ni una cartera que alguien se meriende. ¡Y gustazo de destino! Que tranquilo es. Y los días que llueva pueden poner la calefacción del coche patrulla, y un poco de música. Aunque a lo mejor la doña los invita a pasar a tomar un caldito. O le da tremendo ataque al pecho si se asoma apartando las cortinas de la ventana y no los ve. Como en las películas. Que el testigo protegido se queda sospechosamente al descubierto, sin previo aviso, siempre al caer el día. Y es que en la ausencia de luz se cometen las tropelías aún más gordas.

Pues mucho sube la cosa, la verdad. Que eso es piso y medio por el precio de un piso. No sé si me explico. Sí, te explicas cristalino. Pero es que también está incluido nuestro amigo el IVA. Que hoy es del 7 y más tarde se nos hace del 8 porque en la vida hay que evolucionar. Sino te quedas en el sitio.

Hombre, pero eso a mí no me afecta. Porque yo firmo los contratos y los papelajos donde pone el precio que pago. No puede ser que luego me cambien los importes por la cosa del dichoso IVA. Sería lo mismo que si luego me quisieran cobrar más porque varió el precio del metro cuadrado.

Pues si te cambia. Piensa si quieres de este modo. ¿Y si luego bajara?

Es verdad, visto así que buen invento lo del IVA. Que alegría que sirva para pagar a nuestros políticos, que nos tienen mimaditos bajo una cascada de medidas acertadas. En Alemania en tiempos de crisis cogen el IVA y lo bajan, pero es que estos alemanes no saben sentir la patria como deben. Nosotros somos los españoles del chiste del español, el inglés y el alemán. Hacemos las cosas así, sin pensar. Inopinadamente y a lo bestia. Somos la risa y el despelote.

¿Qué no resulta muy racional? ¿A quién le importa? Para eso tenemos a Zapatero. Para que deje de pensar por nosotros.

Ay Anado, no compres pisete. ¿Pa qué te quieres hipotecar por tanto tiempo?

Si tu casa es un folio, ahora blanco, luego negro.

Ya, pero no tiene techo... ni vitro-cerámica.

Ni falta que hace.

Tomasin y Millet

2009-10-25T10:21:00.005+01:00

Si disparan por fuera y te matan por dentro.

Llegaremos a tiempo - Rosana

Al Tomasin lo mataron en la puerta del penal del Dueso cuando se preparaba para entrar, tres días tarde. Y era un grandísimo hijo de puta.

A Millet lo encarcelan porque siendo jefe del cotarro en el Palau de la Música n pudo menos que desviar unos cuantos fondos a su bolsillo además de pagar con el dinero del Palau y del Orfeo Catalá, como buen padre, la boda de sus hijas.

¿Quién no haría tal cosa si hay amor?

Es como lo de Aznar. ¿Qué resulta chocante lo de la boda en el Escorial para su hija que no era princesa más que de su casa? Más chocante ha de ser que siendo decididamente fea encontrara a alguien más feo (y más chanchullero por lo que se está viendo). Pues no es para tanto. Aznar tenía y tiene desde su fundación de obtusos los contactos apropiados... y que diablos ¡estaba sacando a España del rincón de la historia!

Pero Aznar, salvo que algún día logremos sentarlo ante el Tribunal Internacional de la Haya por delitos contra la humanidad por las masacres que tuteló con sus dos amigos, es hasta hoy persona sin tacha, todo lo más un bigotito venido a menos, y unos abdominales de Schwarzenegger.

Al tal Millet lo pescaron haciendo mal las cuentas que no es lo mismo a hacer las cuentas de la lechera que hacemos algunos para ver donde nos metemos y de donde nos salimos. Él por jefe tenía barra libre y se cogió para él lo más grande. Que luego devolvió para que los mismos que antes lo respetaban por persona, que supongo formada y culta, no lo metieran en la cárcel. Pero resulta ahora que los 3 millones que Millet devolvía no es todo lo que había "furtado". Que son más de 20 millones oiga, los años hacen que uno olvide lo mucho hurtado, pero es natural, una cosa por allá, otra pagada con esta tarjeta, es imposible saber a ciencia cierta que tocaba pagar desde donde. Había una confusión entre las cuentas. Todas parecían las suyas, todas las del Palau. Pero es que los números siguen sin salirnos y usted ha vivido a todo tren haciendo y deshaciendo.

Y a la vejez viruelas. ¿No es usted un poco mayor? ¿Qué hay de la experiencia? ¿Para qué le sirvió? ¿Qué extrajo de la vida entera?

Cabeza alta que aún creerá que puede dar unas cuántas lecciones.

Fuera de lo obvio en las diferencias entre Tomasín y Millet subyace en ambos casos algo sórdido. Pues si bien el primero era un loco peligroso, irascible y asesino, el segundo era un ladrón de pajarita en cuello, respetable y sinvergüenza. Ambos pudieron, ya no hacer el bien que resulta de sermón parroquial, pero si al menos hacer lo correcto en la disyuntiva de escoger y ambos prefirieron que no. El uno porque se calentaba y se llevaba a cualquiera por delante, el segundo porque aprovechaba su posición para no conformarse (pese a lo mucho que esa posición le daba). Pero el uno era un pobre hombre al que no había que tener consideración ninguna, al que con toda seguridad cualquier redención era dar manifiestamente algo injusto, mientras el otro sigue haciéndose respetar pese a estar demostrado que tenía cuentas en Suiza y 1,8 millones de euros en una caja de seguridad. Empapelada por dentro de billetes Bin Laden. Esos que las personas corrientes no sabrían acertar el color.

Pero el juez sigue viéndole la pajarita al cuello. Le ve las canas, la educación y las cuidadas maneras. Confía en la palabra dada porque la da un señor. De los que dan la mano para cerrar los tratos.

Así que lo deja libre, en tanto juntamos las pistas y las pruebas.

Que no es un mindundi. Es Felix Millet. ¡Cuidado! Un señor.

Con Tomasín se hizo una suerte de justicia, al decir de los familiares de sus víctimas. Con Millet veremos.

Yo creo que en breve hará lo de Pepe, el del Popular.

Aviones

2009-10-24T13:26:00.004+02:00

Que la libertad se quede sin alas.

Llegaremos a tiempo - Rosana

Lo último es que los pilotos de un avión se quedaron dormidos y en ese estado no supieron aterrizar el avión en el aeropuerto cuando tocaba. Mira que les hablaban desde la torre cuando sobrevolaban el aeropuerto en cuestión, que les dirían de todo, pero ellos erre que erre, con la inconsciencia del sueño. Menuda somnolencia, atender todos esos pilotitos parpadeantes, aunque al decir de un amigo piloto no es para tanto, y de todos solamente se usan unos cuantos. Que la mayoría me supongo yo que es para caso de catástrofe, el famoso botón de pánico que no se pulsa hasta que el pánico es dueño y señor en la cabina.

Pues aún tienen que añadir algunos botones más, me temo. Uno que sirva para desactivar el despertador digital, con números gordos y verdes que mantendrán los pilotos delante de los ojos mientras los mantengan abiertos. O que les pongan un despertador de esos en que los minuteros son unas manecillas, y que llegada la hora estimada de aterrizaje, o unos minutos antes para desperezarse a gusto, suene con un chillido agudo. Fuerte, que despierte también a los viajeros que dormitan a gusto esperando llegar a casa. Que suene como la campana que despertaba a los niños de un orfanato para empezar un nuevo día.

Obviamente a los pilotos les ha dado apuro decir que se quedaron dormidos, ambos, al unísono. Que estas cosas no las hacen ni los militares en las garitas en donde nunca pasa nada, que son más de dormir por disciplinados turnos. Con la fraternidad de dos buenos compañeros así sea cada uno de su madre y de su padre, todo por la patria aunque nacidos en países de lo más dispar.

Pero nuestros pilotos, que son de vigilar el sueño del otro desde el propio sueño, han aclarado otra explicación efectivamente plausible entre gentes con el don de la palabra. Y que en medio del gran alborozo de haberse encontrado, como se diera la feliz coincidencia en que cayeron juntos en el mismo turno, y siendo como eran grandes conversadores, pues se vieron sin comerlo ni beberlo, casi sin quererlo en medio de una discusión filosófica acerca de las carencias y faltas de su propia empresa, como probablemente también, que la discusión dio para largo, acerca de las posibles soluciones (de haberlas).

Y es que ya se sabe que los hombres somos muy dados a la crítica y al chismorreo. Yo el primero. Por lo que no hay que descartar que enredados como estaban en destripar a los jefes se les pasara descender el aparato y todos esos detalles que se esperan para tarde o temprano cuando alguien coge un avión.

Total, solamente pasaron 240 kilómetros más allá del aeropuerto. Una visita turística por los alrededores si esos ventanucos tan feos dieran para ver algo. Es cuestión de cada uno intentar mirar. Habría que estarles agradecidos incluso, por lo mullido del sillón, la tranquilidad de sobrevolar a 10.000 metros más o menos alejados de las turbulencias. Cuando además se lleva pilotos de lo más precavidos que ponen carburante de más por si la conversación se pone intensa o el sueño los vence.

¡Porque vaya faena si el aparato se queda seco en el aire!

Además 240 kilómetros es casi no pasarse si comparamos la distancia a la que recorren tan tontamente los cohetes tripulados que enviamos a hacer fotos por el sistema solar. Y si estuvieron más de una hora sin responder a la torre de control no es porque en el séptimo sueño no lleguen las ondas por radar, sino porque determinadas conversaciones son absorbentes e impiden concentrarte en nada más que en ellas (y no en volar). Además los de la torre de control sabrán mucho de mirar puntitos y círculos concéntricos, pero de sostener y enmendar en el aire nada de nada.

Lo malo es que ocurrió en Estados Unidos, que es país con un dedo sobre el botón de amenaza global. Y dieron instrucciones para que salieran unos cuantos cazas por si había que derribar a esos puñeteros terroristas que con toda seguridad tenían a esas horas secuestrado a todo el pasaje y quizá habían puesto fuera de juego a los expertos pilotos de un golpe con el codo, o arrojándoles un juego de zapatos.

Y es que es de mala educación que te hablen sin contestar, se mire como se mire. Aunque la cosa no pasó a mayores. No hubo alarmas antiaéreas ni explosiones de gasoil. Los tripulantes a bordo que son camareros y camareras con don de lenguas, observaron bastante extraño todo ese rato de más que tardaban en llegar. Y habrían jurado que esperaban oír antes lo de prevenidos que tomamos tierra o algo similar. Así que debieron golpear la puerta o pulsar los interfonos, o desenchufar determinados fusibles para sacar al capitán y al segundo de su discusión acalorada.

Cosa que lograron para que pudiera dar la vuelta. Así que la cosa no pasó a mayores y los 144 pasajeros pudieron volver a pisar tierra firme.

Lo curioso es que yo viajo en avión la semana que viene rumbo a Madrid y tengo un gran temor a que mis pilotos automáticos se queden dormidos. Porque yo de pilotar cero patatero.

Aunque eso va a ser mejor que suba un pirado de esos que se introducen por el recto supositorios de dinamita. Los radicales de los extremos tienen departamentos de I+D de lo más terroríficos.

Antes que uno de esos prefiero un millón de pilotos somnolientos.

La Letizia

2009-10-23T19:05:00.006+02:00

Minha la rica.

Minha Galera - Manu Chao

Esto de vivir en un reino es como de cuento de hadas. Más que para nadie para la familia real. Yo tengo demostrado más bien poco aprecio por tal familia, que me parece de una estirpe de neuronas contadas y bastante cara dura.

¿Por que acaso soy yo el único en ver que eso de que todos los hombres son iguales ante la ley es mentira? Y no lo digo por el caso de los políticos y demás aves nocturnas, que tienen sus propias leyes y sus propias formas de funcionar, que son y deben ser ajenas al saber y juicio de los pobres mortales. Hablo de la persona inviolable del rey, que no puede ser procesado así cometa tantos delitos como le de a su real apetecer. ¿Pero cómo va a cometer delito alguno quien vive de prestado y no le falta de nada?

Pues es verdad. Sin embargo sigue rechinando que en siglo XXI, cuando queda tan lejos lo de viajar a la luna, y hasta Irán parece tirar cohetes no nucleares que nosotros mantengamos a toda esta cohorte de parásitos vividores. Tan capaces de no hacer nada provechoso como de arremolinar a su alrededor parásitos de parecidas características, y que ansían ser contados entre ellos. Y en cada una de sus fantasmagóricas apariciones paraliza la ciudad entera y traen a los GEO para que se aposten en terrados y balcones para mirar con sus miras telescópicas cualquier posible amenaza. ¡Si así no nos resultan cercanos ni nada! Dejad que se aproximen torpemente al pueblo, así como si fueran a dar la mano a los de las primeras filas. Que de cerca resultan doblemente entrañables y podemos conocer las marcas fashion del mercado que buscaremos a buen precio en el top manta. Como lo vive, con gozo la gente desocupada que quiere asomarse al cuento de sangre azul. Ya no hay histeria como con los cantantes y actores, pero es que hasta los más conservones entienden la diferencia entre hacer méritos para algo y no hacerlos.

Cuantas veces la campechanía del rey es falta de luces, pero el eufemismo le va al pelo. Mientras nos cuentan que le van las mujeres y el vino, ¡cómo buen español! Y que abate en Rusia de cuando en cuando unos osos más grande que él y su hijo juntos. A los que las malas lenguas dicen que les han servido un bocado de narcóticos para que los animales resulten más sencillos de ser disparados... Que si sale con la moto campechano por los campos españoles para sentir el gozo del viento en la cara, quizá sin hacer parada y carrera para un whisky en uno de nuestros paradores de gusto exquisito. Por no hablar de las disputas internacionales en las que nuestro rey interviene mostrando el coraje del español medio-campechano para revelarse ante la injusticia. ¿Por qué no te callas? Le suelta al presidente de Venezuela y en el reino los derechones baten palmas en favor del rey que sabe saltarse el protocolo en los momentos en que a España le conviene. Lo malo es que quizá otra vez al rey no nos lo invitan. Porque fuera como aquí se entiende que es figura meramente decorativa y de molestar lo menos posible, para lo que se exige discreción y compostura.

Ahí anda Urdangarín, de gran directivo mientras cría los hijos repeinados de la infanta. Que los hacen directivos de Telefónica que quiere hacer un resurgir en USA y por eso ficha al ex-jugador de balonmano, que sabe meter goles por la escuadra. Lástima que para conseguir una cosa haya que provocar otra. Pues la infanta habrá tenido que dejar en suspenso hasta recuperar el cargo dentro de unos años, su infatigable labor en La Caixa, a cargo de relaciones internacionales de la Obra Social, relaciones con ONG´s o alguna de estos departamentos hasta arriba de trabajo y de horas extra. Que digo que los resultados económicos de La Caixa van a desmoronarse a poco que corra como la pólvora que ha causado baja en plantilla. Porque uno puede tener la pensión en la Caixa, pero sólo si sabe que su cuenta y la de la infanta son vecinas de patio, que ambas empiezan y terminan con un número. Por no hablar de los ecos en la esfera internacional, convendría tener presente la baja a la hora de meterse a apostar por ellos en el IBEX.

Y que decir de la otra infanta. Elena, que le va el esquí lo mismo que al resto de la familia, pero a esta además le van los caballos. Y monta como una amazona. Se casó con Marichalar, pero la cosa no fue bien. Parece que el muchacho no era tan sano como aseguran los de su gimnasio, y el marichalazo que le dio bien podría venir determinado por excesos con drogas que dejan en muy mal lugar en caso de control anti-doping. En cualquier caso Marichalar no perdió ni una de sus cualidades y lo podemos encontrar en los consejos directivos de un buen puñado de empresas que se benefician de sus prudentes puntos de vista. Y la infanta compuesta y sin novio por ahora, ... algún pico que se diera con algún amigo tal vez, pero nada serio. Al decir del Hola al menos.

Y ahí por fin la Letizia, que según el dicho popular se tiraba a todo bicho-pata y que fue medrando como un animalico salvaje hasta alcanzar la cima, que es ir de la mano de Felipe, que se está convirtiendo en su padre, a ojos vista. Y cuando digo ir no digo ir como una bendita allá donde le señale el fulano, sino con mando en plaza. Mandando andar y mandando callar.

Primero sedujo a un profesor que es algo así como conseguir sí o sí lo que se le mete entre las cejas. Se casó con él, pero no resultó a la postre su príncipe azul, así que se dedicó no sé si antes o después a viajar a latino américa donde iba de salto en salto de cama. O eso cuentan fuentes informadas. Luego lo de la tele, donde se mostraba tan bella como es, que no seré yo quien diga lo contrario si yo mismo hubiera podido ser seducido por ella a poco que el destino nos hubiera sido menos favorable. Pero en los tiempos remotos de la tele se mostraba más dicharachera por aquello de leer noticias trágicas en el pronter, aunque menos perfecta y anoréxica. Pero ¡tendrá los pies en suelo por venir de donde viene! Y tanto, los viste Moschino. Y las ropas todas de marca buena, no se vayan a creer los gabachos que tenemos que envidiarles algo por lo de la Bruni. ¡La nuestra tiene mejor culo! Y que joyas, y que trajes, y que bien apañada como una muñequita preparadita para reinar desde anteayer. Y por si no fuera poco lo que traía a la monarquía además se nos operó la nariz para resultar la perfecta reina de los españolitos porque parece que aquella desviación nasal, que le daba la personalidad entera, le impedía respirar con normalidad, según la portavocía de la Casa Real. Lo mismo da si es verdad o no. Menos auténtica pero más de pasarela. Sí señor.

Luego de la tele vino lo conocido. Se ligó al príncipe que miraba embobado los informativos mientras le decía a Sofía lo muy guapa que era y lo bien que daba en la tele, y lo profesional...

Y a dar continuidad al cuento, por supuesto. Hijos que nacen repeinados y con nombres rimbombantes. ¡Con que facilidad los hacen! Que aseguren el futuro del país.

Ya mostré mi sonrojo al saber que este país, Estado tan sólo para tantos, caótico donde los haya, siniestro muchas veces, dedicaba 9 millones de euros para que la familia real se sostuviera razonablemente viva y con constantes vitales estables.

Es la partida para los tiempos de crisis. A estos el IVA no les quita el sueño.

Tenemos un regalo de futuro.

Contra la tortura

2009-10-22T20:24:00.008+02:00

Hemos llegado a un punto de inflexión.

Esclavo de sus besos - David Bisbal

Todo hombre de bien está en contra de la tortura. Esto es de cajón.

Pero hay un grupo de músicos que está especialmente en contra. Ahí va ese titular:

"Un grupo de músicos demanda al Gobierno de EE UU por usar sus canciones para los interrogatorios en Guantánamo"

¡Tócate! Que los marines usan su música para torturar presos. Con eso está dicho todo. Seguro que estos pobres músicos no esperaban que se diera tal cosa cuando pasaban las tardes componiendo. Que más bien esperaban un Grammy... pero la crítica y el destino son caprichosos, la vida es una tómbola, da muchas vueltas.

Aunque fíjate que lo malo no es que torturen, por eso no pondrían demanda ninguna. Lo malo es que lo hagan con la música de uno. ¡Habráse visto!

La verdad es que lo mires como lo mires es una putada, con perdón. Que hagas música y alguien entienda que es herramienta apropiada para torturar a aterrorizados muy-presuntos terroristas.

Pero es que la creatividad anda alicaída. Hay que ver unos anuncios de la tele para darse cuenta. El de las cuatro amigas en un coche mientras cantan algo de un seguro, mientras la flecha-logo del seguro se menea colgada del retrovisor es de cantar cabecillas de tramas terroristas aunque no se conozcan. Que si a un tipo lo sientan atado a una silla, y le echan diez veces ese anuncio o su similar, con cuarteto de chulos-playa al abordaje desde otro coche, o el de la familia feliz, que va cantando todo el viaje al trán trán, viaje que se hace insoportablemente largo al espectador, como día sin pan, uno, el torturado, puede clamar porque le den cuarto y mitad de inyección letal cuanto antes. O que la dichosa familia, y nunca mejor dicho lo de dichosa, sufra aparatoso accidente con salida frontal por las ventanas y corrimiento de metal-mantequilla por las salidas de impacto que idean en ordenadores y con muñecos (que se estrellan sin haber hecho mal a nadie). Porque al ver ese anuncio uno piensa que a fin de cuentas, no todos los accidentes van a ser para mal.

Y es que el problema no es que los "mandamases" de la aseguradora escojan tan malamente, sino que escojan algo tan malo entre tanto otro que hemos de suponer peor.

Los anuncios malos abundan. Aunque también los hay buenos. Muy buenos incluso. Pero esos otros se olvidan.

Yo tengo un don para recordar solamente los malos.

A la embajada de Brasil en Honduras le están enchufando con grandes altavoces toques de corneta y música de variedades para impedir que los brasileños y el presidente depuesto puedan conciliar el sueño. Incluso le ponen una canción en que le llaman bicho de dos patas, y que es un ser vil y cosas así. Vamos que le van con indirectas por ver si él exiliado da su brazo a torcer y sale a defender su honor a pecho descubierto, o ve mermada su confianza y su amor propio escuchando cosas tales y sale igualmente incapaz de proseguir escuchando infamias tan graves. O puede ser que la música-guateque vaya encaminada a los que lo acogen para que lo descubran malo, ruin y bicho.

Gracias que estos hondureños en su candidez de país atrasado y con vocación de atrasarse más cada día no hayan descubierto a los músicos americanos de las demandas.

Si se los ponen una noche de estas, igual consiguen su propósito, echan a patadas a Zelaya por aplacar la tortura o, tiro por la culata, entran ejércitos a tanque por la frontera con Lula agitando los brazos.

Mercenarios

2009-10-21T18:52:00.004+02:00

Creo en los fantasmas terribles.

Lucha de gigantes - Nacha Pop

¿Acaso te crees mejor que Zapatero?

Vienes por aquí, dejas tus cuatro líneas de escritor frustrado y te cagas en los políticos. Pero lo cierto es que a nadie importa ni sirve para nada.

¿En qué momento pasa uno de escritor en ciernes a escritor frustrado?

Oye, que yo no digo que Zapatero sea mala persona. Solamente que es un incompetente absoluto. Una especie de muñeco diabólico que se creyó más listo que los 77 asesores de cuento que lo acompañan. Pero si te fijas un poco se le ve el cartón. Se ve que es de una medianía tal que da vértigo sentirse en sus manos.

¿Será que tú eres mejor?

Pues no, pero pago impuestos. Lo que es bastante para lo que le nacería a uno si pudiera arrimarse a vivir un poco más hacia Andorra, como Arantxa Sánchez, que a la hora de ponerse la muñeca rojigualda era la primera, pero eso de que Hacienda somos todos no le iba tanto. Prefería que fuéramos otros los que pagáramos las carreteras que cruzaba, los hospitales donde curarse una luxación inoportuna que le impidiera afrontar con garantías un nuevo torneo que era aplauso y cheque.

Siempre estuve en contra de que le diéramos tanto bombo a las victorias de los tenistas durante el año. Poniéndoles la nacionalidad encima en todos los telediarios. ¡Pero si no están haciendo el servicio militar! Ni siquiera juegan por España, juegan por ganar un todoterreno, que espera en la esquina, además de la bolsa.

Ahora me ocurre que estoy arrebatado por la personalidad de Nadal, y claro ya me da todo igual. Es lo que tiene que alguien te gane con su carisma y buen hacer. Que irías con él hasta el final del mundo.

Justo lo que uno esperaría de sus gobernantes si viviéramos en un mundo perfecto, y no en uno que mata a los que hacen las cosas razonablemente bien. Hablo, cómo no, de Michael Jackson, y hablo también de Andrés Montes, que a Iniesta le llamaba Sweet Iniesta.

Por el contrario hemos de soportar al presi Zapatero, que dice que para afrontar el desfalco terrible de las cuentas, sometidas a un desparrame de buffé libre va a subir los impuestos a los ricos, que uno escucha tranquilamente pensando que es algo que uno verá pasar desde la barrera, como los toros de José Tomás. Pero luego resulta que no, que van a subir el IVA que afecta a pobres y ricos, y si acaso nos volvemos menos gastizos por aquello de no pagar tanto impuesto, suben también por las rentas de capital y así lo que no trinquen por un lado lo cogen por el otro.

Lo peor es que quien escribe, que es una calamidad en casi todo, salvo en el querer si acaso, sigue con mayor atención el debate de los presupuestos generales que la mayoría de los miembros de la cámara, que han salido a mear porque el traje les ciñe mucho. O están fumando fuera porque un diputado fuma donde le da la santa gana. Que para eso se les llama señorías pese a que la mayoría son unos miserables nada más. De manera que yo paso la tarde escuchando a nuestros políticos mientras los políticos están fuera del congreso, o a la fresca. Si lo más probable es que ni si quiera les guste la política. Después de todo para qué escuchar a las minorías en desacuerdo. Esas no cuentan.

Las únicas válidas son las capaces de acompañarte de la mano a dar muerte a tu santa madre a cambio de unas monedas. Los mercenarios que por sacar ventaja partidista y local firman a favor de lo que sea.

Por supuesto renegarán y dirán que tus presupuestos son una basura total. Pero al fin, no hay salvadores ni héroes en la vida real, son sólo algo al tono de este mundo de basura.

¿Digo yo que aquellos 420 euros para recién parados no podían haberse dedicado a subvencionar nuevas contrataciones por empresas privadas? Pongamos que una parte del sueldo lo pones tú y otro yo. Y así durante el período de la formación. Cómo poco todos saldrán ganando. Una formación los unos, mayor productividad los otros.

Por no hablar del estado de algunas cosas. Los juzgados sin ir más lejos. Quizá la vida es sueño y yo me quedé dormido, pero la última noticia que tengo es que eran un desastre total. Con los expedientes invadiéndolo todo. ¿No hubiera estado bien contratar a esa gente durante 4 horas diarias para hacer con eficacia al menos una sola labor? Cadena de montaje señores. Como hacía Charlot, que era un as girando la tuerca.

Quizá el colapso habría sido cosa del pasado.

O puede que fueran necesarios para hacer alguna obra pública. Una carretera, o la línea de ferrocarril, o para vigilar los montes en verano de fuegos...

La medida, que ahora quieren cobrar se hizo como ha hecho todo Zapatero y su gobierno de garrapatas, pasivamente, con el voceras de Blanco en los medios de comunicación y a cambio de nada. Bueno sí, a cambio de joder las arcas públicas con un pan para hoy y hambre cuando no se pueda más.

¿Así que estás en contra de la medida de protección social? ¡Al final te descubres!

Pues no. Pero habría que haberlo hecho de otra forma. No me preguntes a mí.

Pregunta a los prohombres de nuestra sociedad.

La mitad de ellos están siendo juzgados en los tribunales, y el resto tiembla.

A la gente se la trae floja. Nada le llega. Es como si el alma o lo que sea que se conmueve con los sucesos estuviera detrás de un cristal blindado.

Sospechas

2009-10-19T18:21:00.003+02:00

Donde nos llevó la imaginación.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega

La verdad es que esto parece uno de esos bares de pueblo en que se colocan las esquelas en la misma puerta para que los paisanos puedan conocer quien faltó desde el mismo umbral, sin necesidad de pasar dentro, de consumir nada.

Pero la culpa no es tanto mía como de la música que me pongo. Porque ¿a ver de qué va a hablar uno que está escuchando a Antonio Vega? Si es que la muerte llama a la muerte.

Yo preferiría dedicarme a hablar de los anuncios de la tele, que son el remanso para mis ratos sin política. Encantado estaría de citar lo de los spots de detergente, con esas mujeres que vienen del futuro y que visten ropajes de uniforme, como si en el futuro todos fuéramos impecablemente iguales, vestidos de una pieza, con el pelo azul y las cejas negras.

Pero en vez de eso se me viene otra vez Andrés Montes, y la fugacidad del tiempo. El viernes vivo y el domingo metido en una caja para ser incinerado después. Por no hablar de haber pasado antes por el trámite de la autopsia, que es abrirte en canal para hacer autopistas con un bisturí, te levantan la cara como si fuera una careta, y luego te recomponen como a un muñeco. Como si fueras tú disfrazado de ti mismo.

Hoy doy con información acerca de que Andrés Montes estaba a punto de desahucio, con lo bien que se paga en la tele. Yo creo que debía gastar a manos llenas. Leo que dejó una nota pero que no la han encontrado las autoridades judiciales, lo que viene a significar que o bien la hizo desaparecer la esposa para que la muerte pasara por un infarto sin más o que no hubo nota de despedida, aunque sí quizá intención de matarse.

Lo malo del suicida es que tiene días buenos y días malos, pero en los malos estaría dispuesto a hacer cualquier clase de locura. Yo vengo cavilando algunas sospechas acerca del bueno de Andresito, que era juerga y desparrame de puertas para fuera, y tristeza honda mirándose dentro. Por ejemplo que no haya trascendido las razones de la autopsia, que es dar la callada por respuesta, el silencio administrativo por si dejan de preguntarse por una razón. Nadie dice que no se matara, ni todo lo contrario.

Vaya frágil que es la vida. Que sencillo resulta morirse.

Yo estoy pensando en meterme una hipoteca de por vida y esto me da que pensar.

Ni siquiera tengo quien la herede.

Necrológicas

2009-10-18T14:08:00.003+02:00

No conozco otra manera de vivir.

Conozco un lugar - Fito y los fitipaldis

Se murió Andrés Montes, el pintoresco fulano que decía aquello de Pegamento Gattuso, Espartaco para referirse a Reyes, tiki-taka y que se preguntaba porqué todos los jugones sonreían igual.

Yo no pensé que el tuviera demasiado afecto, ni siquiera me contaba entre los que lo habrían defendido si me hubiera encontrado a alguno de sus numerosísimos detractores.

Pero lo cierto es que la noticia me ha impactado. Me ha dado pena leer hoy que la vida no es tan maravillosa como nos contaba Andrés Montes, porque quien escribe ni siquiera prestaba atención a lo que él hablaba. Él no dijo que la vida fuera maravillosa, tengo la leve sospecha de hecho que en su afán de sorprender se hubiera quitado la vida, capricho de tener la moral subida en una montaña rusa, unos días en los cielos y otros por los suelos. O quizá le falló el corazón que era de andar perezoso, como un reloj golpeado.

Andrés Montes era definitivamente, con su vitalidad y su buen humor, alguien bueno para escuchar. Aunque no tuviera idea de lo que hablaba salvo en eso precisamente, única verdad absoluta, razón letra a letra:

"La vida puede ser maravillosa".

Que no es lo mismo. Que no es igual.

Ay, jugón, que retransmisiones más aburridas nos dejas, menudo hueco.

Resurrecciones

2009-10-16T18:44:00.003+02:00

This is it.

Michael Jackson

Yo quería que resucitara Michael Jackson. Juro que oigo esa canción, que tiene 25 años de esa cosa llamada tiempo, y me suena tan nueva, y su voz tan ligera que me parece estar viendo a un fantasma, uno de esos buenos, como un familiar que te visita, como un amiga perdida en una noche de salida nocturna.

Alguna vez he escrito que vivimos tiempos controvertidos, y puede que para la historia del mundo la caída de las torres gemelas haya supuesto un antes y un después, pero también para mí, que me miré en el espejo de la figura que fue Michael Jackson hubo un punto de inflexión con su muerte, que es como un laberinto del que no puedo salir.

No me avergüenza decir que lloré emocionado con su música y el recuerdo. Puesto que hay determinadas cosas que se dan por supuestas, como que viviré mañana, por ejemplo. Asimismo la muy discutible figura del "autoproclamado Rey del Pop" ¿qué necesitaba hacer para ser considerado de tal modo? ¿qué importa al fin? Yo creía que él estaría siempre, con esa apariencia juvenil como un Peter Pan incapaz de envejecer. ¿Alguien vio algún otro que tuviera 50 años y pareciera anclado en 30? Yo no. Eran cosas de Michael, producto, cómo no, de la cirugía, la cámara hiperbárica y su pretendido desprecio por los rasgos que lo hicieron negro de joven.

Observo nuestra historia, que es la que dice que él no está desde el 25 de Junio y pienso que todo forma parte de proyecto elaborado. Tan elaborado que no puede ser verdad. ¿Cómo pudo presentar unos meses antes una gira que anunciaba que eso era todo? Si en verdad no era un final sino un principio, un despegue hacia donde.

Escucho This is it y vuelvo a tener de nuevo esa impresión. La de que se trata solamente de una broma. De que está resguardado de nuevo en alguna de sus casas, no sé sabe en cual, no se sabe donde, y de que vuelve a reír con esa voz espontánea. Quizá compone de nuevo y esta canción no tiene 30 años como apuntan los críticos musicales y el archivo que desmonta hipótesis. Quizá soñó como todos en asistir a su propio entierro y él lo pudo hacer. Después de todo es tan razonable como lo fue todo para él. Y si es su capricho, no es alguien que pasara perdonando alguno. Puede ser que ahora mismo se ría de que alguien mantenga que no es él quien caviló esa nueva canción para estos días.

Maldito loco tarado. Yo quiero un mundo con Michael regresando victorioso de la muerte, anunciando que no estaba acabado, aunque esto ya lo sabíamos, que la perfección tiene un camino invisible para gente sin talento. El camino que llevó creando música más de 40 años.

¿Dónde están ahora todos esos días? ¿Dónde se quedaron? ¿Qué estaba haciendo yo?

No resucita Michael, y en su lugar resucita Maradona que manda mamarla.

¡Qué la chupen! - dice.

Mundo de mierda.

CS

2009-10-15T18:45:00.002+02:00

Nunca es demasiado tarde.

Puerto presente - Macaco

Camps se ha cargado al pijete. A Ricardo Costa al que llamaban de una forma bien gili "Ric". Se lo carga pero todavía no sabemos muy bien por qué. Creo que por todos los chanchullos y financiaciones ilegales, aunque sea vox populi que el pijales era hombre de partido, de camisa por dentro y de seguir a pies puntillas precisas directrices.

¿Y esa forma de hablar? "Sí, no sé, no". Como si se le hubiera metido el caballo de Ralph Lauren en la boca con jinete y todo. Malévolo destino, con lo bien que da en la cámara. Con esa apariencia de sudar "eau de parfum". Si este pendejo habría podido llegar a ser presidente ¡si lo llegó a ser Camps, cualquiera puede serlo!

Con esa pinta en USA lo habrían apellidado Kennedy. Vaya maltrato a nuestros políticos más postureros. Que ni siquiera se nos enternece el corazón al verlos peinando canas y en plan llorón. Vaya desilusión hacer siempre todo lo que dicen para encontrarse al pie de los caballos.

Lo cierto es que en el PP han pasado de minimizarlo todo a disparar moscas a cañonazos. ¡Pero si no hay nada nuevo! ¡Acaso no se dan cuenta de que a la gente lo que le interesa es que nos den buen fútbol por la tele! Y en estos tiempos en que ya no es de interés general, casi ni eso.

A la gente mundana, entre los que no me encuentro obviamente, aquí estoy para un vivo y digo ineficaz, se lo trae todo al pairo. Les da igual unos trajes que chanchullos de mayor calado. La peña no está para esas menudencias. Los únicos pesados, los medios de comunicación, la voz de su amo, a los que la gente no hace ningún caso, ni se crean corrientes de opinión ni se destruyen. Si no fuera por las noticias que nos traen de muertos célebres uno pensaría que en realidad estamos viviendo suspendidos en el tiempo.

¡Lástima Michael Jackson que parecía que nos podría traer nuevas canciones desde el otro lado y al final se quedó nada más en una canción de hace casi 30 años y que para más inri ya había sido interpretada por una fulana sin pena ni gloria!

Aún en estos días veo imágenes de Michael y me sigue pareciendo mentira. La vida transcurre, fuera de la parálisis de la política y de los manejos sospechosos. La vida está pasando justo ahora, a tu lado.

En realidad el Partido Popular subiría votos si hicieran elecciones en Valencia. Claro que eso se explica al primer vistazo del candidato socialista. Verlo un segundo tan solo anticipa la debacle electoral.

Y ocurriendo así el hombre gris se ha hecho fuerte. Y va por la vida "escojonándose" de la risa por los pasillos. Perdonando vidas si fuera el más rápido del oeste. Este Camps se ha crecido tanto que perdió el norte. Claro que sacrificado el figurín se va a considerar a salvo, al menos hasta que los togados del Supremo venzan la artritis de resolver tan poco a poco.

Camps y Rajoy, menudo binomio de hombres átonos. ¿Onde coño está el Obama español?

¿Será Zapatero?

Sólo si aquel hubiera sufrido 10 o 15 embolias.

Ahí va algo positivo. Los ministros han publicado en el BOE su situación patrimonial.

Conclusión: SON TODOS RICOS.

Corruptelas

2009-10-09T18:20:00.003+02:00

La existencia es sólo presente.

Aquí Ahora - Macaco

¡Qué maravilla esto de desayunarse cada mañana con nuevas corruptelas! ¿Qué corruptela nos estará aguardando mañana? ¡Qué pena morir un día para perderse las corruptelas nuevas con que nos obsequiarán nuestros políticos!

Ahí está, como no, el PP con Rajoy que es como un zombi, o como un dinosaurio que no sabe si ir o venir, decir o callar, con la obligación de hablar, cuando lo hace, bien de su partido, supongo que porque es el patrón de la nave, o eso le pone en el despacho de la calle Génova. Pero lo cierto es que cada día que pasa parece un inválido mayor para todo lo que no sea ser el rey del sarcasmo y de los tics nerviosos.

Aunque yo en el fondo estoy a partir un piñón con él. ¿Pues qué importa lo de la financiación irregular si tampoco importaba la venta por unos trajes? Y toda la que esta cayendo con Correa y el Bigotes, que eran lo bastante listos para hablar en clave por si hubiera oídos escuchando, pero no lo suficiente como para mantener la boquita cerrada. Así que entre amores correspondidos, Camps y el Bigotes que son amiguitos del alma, como lo son también Camps y el presidente del TSJ de Valencia, que haría cualquier cosa por el amigo, perder unas cuantas hojas del expediente por ejemplo. Menos enchironarlo, eso está claro, que esos favores no son de amigo sino más propios de la red de la conspiración mundial a la que se enfrenta el Partido Popular, con el resguardo tan solo de la belleza institucional de la Cospedal, que se remite a anteriores declaraciones todos los días, pero que se muestra exuberante en su belleza, con su matrimonio recién estrenado como una estrella del firmamento, espléndida ante las cámaras, arrebatada luz para no decir nada. No hace falta, lo importante es que la veamos. Yo la quiero de presidenta, pues como dice Berlusconi de sus compatriotas más desafectos, me da que es más guapa que lista. Tan guapa que con eso me vale por todo.

En verdad miente el que dice que en este país no se lee ni se escribe. ¿Y las 17.000 páginas del caso Gurtel? Que en lo peor son a doble cara. Yo tengo el convencimiento íntimo de que es imposible escribir tanto sobre nada de la vida ni la muerte. Que a lo peor transcurridas las 200 primeras el texto de cada hoja se limita a tan solo una letra, para que el lector avance más rápido y tenga el excitante aliciente de ir formando palabras con el discurrir de las hojas. O acaso sea todo una locura como en "El Resplandor" en que se escribía hasta el infinito "no por mucho madrugar amanece más temprano" ¿o era "a quien madruga dios le ayuda"?

Mira que se nos puede tachar de muchas cosas, pero no de vagos. Pues para hacer corrupción bastante para llenar tantos folios a mí se me ocurre que han de faltar días. A no ser que se hagan corrupciones a montones cada día. Que en todo el rato no se hagan más que corrupciones. Antes y después del café de medio día.

Aunque en su descargo hay que decir que no es cosa de uno o de dos. Que hay muchos en la trama, y todos son bastante mangantes y bastante trincones.

Lo peor de todo es que además de eso son tontos de remate. Porque uno observa la política de otros países y salvo Obama casi todos mejoran a nuestros políticos en ser chapuzas y ladrones. ¿O los británicos no gastaban las dietas del erario público en reformarse sus casas privadas? Por no hablar del rey de los fantoches, que todavía me pregunto como no ha sido asaltado el palacete donde vive. Al bueno de Berlusconi me refiero. Al que las operaciones de estética no le han restado un ápice de astucia. Aunque a mí que no destaco por mis luces me habría dado que pensar que mi presidente promoviera una ley para poner a salvo de impertinencias judiciales a las cuatro figuras emblemáticas del Estado, entre las que se encuentra. Me habría resultado, no sé, raro cuanto menos.

Pero no a los italianos que en gilipollez congénita nos deben ir a la zaga. Sangre latina y todo eso, mar mediterráneo.

Así que si los jueces italianos, que son todos unos rojos le tumban a él una protección tan infame, traigan copia en un USB como el de los presupuestos de la ministra Salgado. Pongamos eso aquí delante para que nuestros políticos puedan hacer cuantos chanchullos quieran, y que lo hagan sin temor de ser hallados en falta, que eso estresa mucho la vida, sin vida, del político.

Dejemos vía libre a la creatividad embustera y ladrona de nuestros políticos. Y juzguemos raro al que no nos robe pudiendo hacerlo tan fácil y tan oscuramente.

Mejor aún, saquemos a la luz a los que no lo hacen. ¿Habrá alguno?

Llevémoslo a la hoguera.