martes, 26 de mayo de 2009

Mayor

Convierte el aire en gas natural.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Tengo un huevo de cosas que contar. Pero ahora vive conmigo Sestea y no tengo tiempo pa sentarme delante del portátil sin parecer un loco, raro, por esto de escribir.

Ocurre sin embargo, que no podía dejar pasar la oportunidad de hablar de Mayor Oreja, aprovechando además que ha ido a la tintorería a recoger un vestidete. Sestea digo, no Mayor, que debe estar haciendo la digestión de haber parecido tan antiguo y tan pasado de rosca en el debate de ayer.

Vaya por delante que estoy profundamente en contra de que se acaben las deducciones por compras de vivienda para las rentas mayores de 24.000 euros, que no son rentas de gente rica, sino de la clase media más corriente y moliente en estos tiempos de euro exagerado al final de la factura. Pues no digo, además, que yo vaya a salir a tanto al final de año, ¿pero y los próximos 5?, ¿o 15?, ¿o 30?

Así que estaba yo pensando en mandar a Zapatitos a tomar el aire fresco, por ver si se le airean las cejas y empieza a sentir el miedo escénico de estar frente a todos y con el culo al aire. Porque si bien la clase política, tan falta de clase, me resulta bastante repugnante, aún más cuando sus medidas podrán perjudicarme en mi futuro más esperanzado.

Claro que para abrirme los ojos el PP se quita la careta, o se la pone, y cuando estoy más cerca de Rajoy, como si fuera su niña electoral, más se empeñan en demostrarme la distancia entre nosotros. Pues a mí no me da igual que Camps pague sus trajes con raciones secretas de cohecho, que los valencianos le van a perdonar, piensan en Génova, porque les da igual que se haya ahorrado 30.000 euros en vestir su quijotesco cuerpo, habida cuenta de cómo está el patio de las corruptelas.

Pero es que esos manejos a mí sí me importan. Y no concibo que Rajoy grite a los cuatro vientos que apoya a Camps, ahora simplemente Paco, y que todos los que enredan en su contra son unos torquemadas sin corazón pero con ojos para ver que nadie da nada por nada.

Nos están preparando ración y media de candidato a presidente sin darse cuenta de que va camino del patíbulo. Es la inconsecuencia de la política.


Por si fuera poco ayer ceno con Mayor Oreja, que pudo ser presidente de gobierno si la veleta de Aznar le hubiera favorecido. De hecho parece que Mayor se hubiera quedado anclado en el tiempo, no porque siga exactamente igual que entonces, que los años nos pasan por encima a todos, sino porque parece un hombre salido de un arcón. Sigue siendo el mismo que fue siempre, vive aún en 1996 cuando él mismo y el país parecían otra cosa.

Con un discurso trasnochado, descascarillado y lánguido como una mañana con noticias de la muerte. Aparece ante nosotros como un alma en pena buscando en el cofre del abuelo, que es su cofre, antiguas medallas.

Viéndolo me doy cuenta de la distancia exacta. Y me digo que no sé hacia donde echaré mi voto. Abre las manos para que salga volando.

Tengo hasta el 7 para decidirlo.

lunes, 18 de mayo de 2009

Escritores

Cúmulo de agua y viento.

Caprichos de colores - Chambao



Este fin de semana se celebró en Valencia una comida-cena-resopón entre los alumnos que cursaron juntos 6º de EGB, grupo A.

No ha llovido.

Yo habría estado de haber podido. Si no apretara el bolsillo la crisis y los gastos, y si Iberia no hubiera decidido que los billetes de bajo coste son extravagancias de compañías extranjeras. De manera que en esta primera comida de reencuentro, veinte años después, no he podido estar.

Y me pesa, que esos detalles son las pequeñas cosas importantes a las que cantaba con la voz vibrante Joan Manuel. Aunque intentaré ser el primero en la próxima que se organice. Porque yo también tengo ganas de poner nuevas caras a aquellos apellidos con los que nos llamábamos cuando eramos unos críos.

Me cuenta Angel, que sí ha estado, que alguien le dijo que si no sería yo escritor, pues ya por entonces debía gastármelas muy de pedante o muy ensimismado. Y la verdad es que escritor, a mi modo modestísimo, estoy siendolo toda la vida.

Claro que no de libros ni de nada que merezca la pena ser leído, pero sí de fragmentos sueltos de actualidad en medio de leves retazos de mi vida o mis pensamientos.

Lástima que no llegara a más, ahora que se nos están perdiendo los buenos.

¡Qué triste mundo en medio de este destino!

Hola, Mario Benedetti,

hasta siempre viejo amigo.

domingo, 17 de mayo de 2009

Los pitos

Una entrada i una sortida.

El camí - Gossos



Hay gentes que se ofenden porque en un estadio otras gentes se dedican a pitar el himno de la nación, o peor aún, a pitar a su cabeza visible, al Rey Juan Carlos cuando entra en el palco, en ayunas.

Estas gentes no se dan cuenta de que lo que hace grande una democracia es precisamente que detalles como estos puedan darse. Que los que no están de acuerdo con ellos puedan manifestarse. Y habría sido una lección magistral de normalidad democrática si Televisión Española hubiera dado aquellos pitos en directo, sin meter la tijera a los altavoces, en vivo y en directo.

Pues el mérito mayor sería haber sabido de antemano lo que iba a suceder y sin embargo presentarlo ante el espectador como demostración palpable de la diversidad ideológica de este país plural, tan lleno de patios vecinales.

Algunos no se dan cuenta de que nada retrata tan bien el estado de la nación como escuchar la conformidad o disconformidad de sus ciudadanos. España es el paisano que se lleva la mano al pecho cuando suena el himno y también el que silba porque no le gusta lo que escucha.

Viene faltando tolerancia en un sentido y en otro.


Aunque ahí va otra lección: la de la afición del Athletic en la derrota.

Le decía a un amigo del Athletic en la tarde misma del partido, que a ver si esa noche cenábamos bien (me entendió perfectamente). Tras el partido él comentaba que la cena bien, pero el postre fatal.

Más bien al contrario.

La cena regular, el postre exquisito.

miércoles, 13 de mayo de 2009

Día D

Mientras los ultracuerpos
subidos a estrados,

recitan sermones.


Somos - Ismael Serrano



Lo más importante de la semana ocurre esta noche.

No hay sesión nocturna del debate sobre el estado de la nación, no. Lo del estado de la nación importa y mucho, la gente lo está viendo todos los días. Este país se cae a trozos, y empieza a cundir un miedo paralizante.

Ahora bien, lo del debate entre nuestros políticos interesa más bien poco. Lo único por ver que nuevas torpezas se les ocurren, pues son expertos en echar troncos a las ruedas en vez de carbón a la locomotora.

Después de todo nos hemos acostumbrado a que nos hablen de crisis aquellos que no la sufren. Ahí están sus salarios 5 estrellas Michelin y sus esfuerzos por hacerlos compatibles con profesiones liberales y bien pagadas.

En realidad los políticos juegan en otra división. En la que abunda por otro lado la falta de escrúpulos y vergüenza. Por eso son portada diaria de los periódicos con manifiestas irregularidades.

Pero es que si un político no comete desfalco a la hora de la muerte no podrá sino preguntarse ¿qué hice con mi vida?


La suerte que tenemos es saber ahora que no somos los únicos en padecerlos de este pelaje, pues se ha conocido como invierten primas extra los diputados británicos para enriquecer su segunda vivienda con vistas a venderla por un mejor precio.

Esto antes hubiera supuesto horca para todos. Barra libre de paredón. Ahora queda tan sólo en unas lánguidas disculpas del primer ministro que reconoce que podrían ser mejor persona además de, obviamente, mejores políticos.

Estos ingleses se las saben todas. Como demostración, ¿están o no dentro del euro?

Porque su moneda no vale nada. ¿Pero alguna vale?


Al menos es seguro que siguen pagando en la proporción que pagaban las cosas, no como nosotros, que pagamos un 60% más gracias a nuestros políticos.

Así que el debate sobre el estado de la nación sirve para muy pocas cosas. Solamente para una, en mi opinión. Para comparar la capacidad de permanecer sin orinar de nuestros presidentes del gobierno, que aguantan estoicamente, y bebiendo agua a sorbitos entre tontería y tontería durante 5 horas. Con un algo torero entre ellos. Contrarreloj arrancada, para vejiga la mía.

Así era Aznar, al que no se le movía el bigote y se tiraba la tarde entera sin echar aguas menores. Que aún me recuerdo jovial y juvenil aguantando tanto como él, como demostración de que con tantos años menos, no podía perder.

Ayer a Zapatero volví a empatarle al menos. Reconozco que me sorprendió más su capacidad para aplazar la visita al excusado que sus disculpas y soluciones a la crisis. Que llegué a preguntarme si no se habría hecho llevar una sonda bien disimulada en la caída del pantalón.

De cualquier forma esto es anecdótico. La crisis seguirá mañana exactamente igual.

Sin embargo esta noche juega el Athletic. Yo estoy a punto de ponerme la sudadera. Alguna fuerza podré hacer.

Después de todo, son 11 aldeanos en el centro del fútbol.


No lo saben, pero ¡qué feliz pueden hacerme!

Todo corazón

Pequeña gran superpotencia.

Zona cero - Ismael Serrano







lunes, 11 de mayo de 2009

El descenso

Voy a contarte hasta diez.

Morena mía - Miguel Bosé



Hemos descendido el Sella en canoa este fin de semana.

Como Sestea y yo somos tan originales hicimos lo que ninguno, entramos en el río por el tobogán boca abajo. Fuimos los únicos a los que la barca se les volvió del revés al entrar. Dice Sestea que sería por la diferencia de peso, ella es un peso pluma y yo entré al agua sin meter barriga. Creo que salió disparada, la pobrecilla.

El paisano que nos empujó la canoa nos pidió perdón mil veces, aunque ni él ni nosotros sabemos muy bien porqué. Dice que nunca había pasado, aunque yo creo que no debe ser verdad.

Es imposible que seamos los primeros en algo. Otro que pasó río abajo dijo la razón que se le venía a la mente, que no habíamos hecho no sé qué contrapeso dijo, pero a nosotros nadie nos mencionó nunca que hubiera que hacer nada salvo mantenernos dentro de la canoa, y ni eso, que lo discurrimos nosotros mismos con nuestra sensatez, sin la ayuda de nadie.

Luego vinieron 15 kilómetros a toda mecha. Ya decía yo esta mañana en la oficina, la gente descendía el Sella y nosotros lo remontábamos. Donde otros bajaban nosotros íbamos pa arriba. Mucho tráfico contra dirección, me parece.

Sestea se quejó durante un rato de un dolor en la cabeza. Parecía un chichón.

Menos mal que ya se sacó la opo.

domingo, 3 de mayo de 2009

La gripe

Me tienes en tus manos.

Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez



¿Seré capaz de escribir un post sin hacer referencia al partido Madrid-Barça de ayer?

Tarde ya.

Pero no quería hablar sobre eso. Ni tampoco sobre Aznar al que le leo en una cabecera diciendo que este gobierno debería terminar cuanto antes. Y no he querido seguir con pormenores, no vayan a salir los tanques a la calle. De Aznar me valen solamente los titulares porque ya sé cómo piensa (cuando no sigue dictados de otro). Aunque todos sabemos que si leyera más, si me adentrara en las procelosas aguas de su discurso podría seguir escribiendo, se ha convertido en motivo de inspiración, para mí es el río que no cesa. Suministra los balines para mi pistola de niño pequeño, es una diana andante para mí que no tengo más que palabras. Se las tiraría todas para darle donde más duela. ¿Todas? ¿Dónde está Acebes?

Pero hoy yo quería hablar de cerdos. Anunciar nada más que como muy mal, vamos empate. Puesto que no somos pocos los que pensamos que los cerdos se estaban vengando con nosotros por tantos años de explotación, que ya se sabe, del cerdo se aprovecha todo, y jugando con la mutabilidad de los virus y toda esa vaina, habían conseguido pasarnos sus gripes porcinas, como si con nuestras enfermedades humanas no tuviéramos ya bastante.

Así que me alegra leer en el diario de hoy que en el partido de fútbol de la vida les hemos metido un gol por la escuadra. Quizá sea la noticia del día aunque otros no le den tanta importancia. Los del vaso medio vacío. Que en los telediarios prefieren dar sólo las malas noticias por su efecto terapéutico, ya que suelen ser consuelo para humanos desdichados. Sin embargo vaya ahí una noticia a favor, aunque sea para variar: han hallado en Canadá una piara de cerdos infectada por humanos. Es decir, hemos conseguido, gracias sin duda, a ser el animal supremo del planeta, devolverles la enfermedad como un bumerán. Bendito granjero regresado de México.

Ellos nos la lanzaron y a ellos regresa. Es el tiki-taka. El quid pro quo.

Ahora vas y lo cascas.

sábado, 2 de mayo de 2009

Infalibilidad

No importa que diga el destino.

Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez



Una señora ha estado robando en la joyería que trabajaba por un periodo de 6 años. Iba sisando pepita a pepita, todos los días al acabar su jornada laboral. Y no es porque lo necesitara, que ganaba 165.000 dólares al año. Simplemente creía tener un plan infalible. Piezas tan pequeñas no podían ser advertidas. Y mientras tanto sonreía como la que más.

El problema vino a primeros de año, cosas de la crisis, supongo. A los jefes se les ocurrió hacer un inventario. El resultado no admitía dudas, había desaparecido el 3% de la materia prima, y no eran bellotas lo perdido. No vamos a descubrir ahora el valor del oro. Quizá lo único fiable en estos tiempos de incertidumbre, aún siendo pura moda histórica y pura convención social, al menos a mí juicio. Del que como se sabe por lo que escribo, no voy sobrado. Así las cosas, ante la falta inexplicable se abrió una investigación para encontrar la grieta por donde se iba filtrando gota a gota.

Y entonces apareció ella. La causante de la falta, que no era falta sino un delito gordo. Oiga, que no se llevó cachitos para hacer un anillo, ni para venderlos para poder comprarse unos trajes como los que le pagan a Camps, no señor, es la fábula de la cigarra y la hormiga cuando la cigarra actúa como una hormiga tramposa, puesto que así a grandes rasgos, a grosso modo en casa tenía 230 kilos de oro valorados en 12 millones de dólares. Poca cosa para que tardaran 5 años en darse cuenta.

Ahora la fulana intentará evitar 25 años de cárcel apelando a su condición de víctima de un impulso obsesivo-compulsivo. Lo que quizá le sirva gracias a su carisma, pero que no sirve ni debe servir a violadores incapaces de contenerse en las noches más oscuras.

O quizá deba apelar al amparo de nuestro Tribunal Supremo que entiende que un ecuatoriano venido de la selva, puede que hace 7 años, no sabía que acostarse regularmente con una niña de 11 años es delito de abusos sexuales. Dicen que puede que no supiera que eso es delito, puesto que supuestamente el tribunal entiende que estas cosas en su país son cotidianas. A saber con quién han hablado.

Así que la ignorancia exime del delito. No es sólo que no sabía que delinquía, sino que a juicio de dos de los jueces, no lo podía saber.

Puede valer, quizá al final el plan de la cigarra resulte infalible. Solamente tiene que aclarar que ella no pensaba que sisar unos kilos de oro fuera a resultar con sus huesos en la cárcel. ¿De haberlo sabido habría comprometido su matrimonio feliz junto a su marido, empleado de Cantor Fitzgerald y sus hijos?

Obviamente no.

Aunque para hablar de infalibilidad habrá que hablar del Papa, que parece menos Papa desde que es Ratzinger. Hay algo en este hombre que no me gusta. Tengo la impresión de que aprendió a sonreír después de la fumata blanca.

Hay controversia porque en Camerún se explayó en contra del preservativo, dice que no sólo no ayuda frente al Sida sino que lo expande. Y fundamenta sus afirmaciones en su infalibilidad de Papa.

Lástima que lo contrario sea un hecho comprobado.

viernes, 1 de mayo de 2009

Camps, la gripe y Nadal

Qui vol entrar en un joc ben diferent?

No és nou - Gossos



Volveré un día sobre el diálogo amoroso de Camps y el testaferro de Correa en Valencia. Pero no será hoy. Como dice José Mota, "hoy no, maññññaaaaana".

Solamente lo nombro porque ayer le pedían explicaciones en el hemiciclo regional y el tipo, literalmente, se "escojonaba" de la risa. Como si el tema fuera para mondarse. Explicaciones pocas, claras ninguna, pues guardando las palabras de amor para "el bigotes" al otro lado del hilo telefónico piensa que no tiene nada que aclarar, no a la oposición, desde luego. ¿Y a la ciudadanía? Hablará en los tribunales, mantiene. Y los tribunales hablarán, claro.

Con lo bien que era el perfecto hombre gris. El tipo que nadie recordaría, átono, casi invisible y resultó ser tan corrupto como Roca. Pero hasta en sus corruptelas resultó un hombre gris. Que Roca tenía ostentosos osos blancos adornando los rincones de las mansiones, y grifería Roca de oro, como Sadam. Sin embargo el bueno-tonto de Camps se vendió por un puñado de trajes.

Claro que, mira que acabados, y que botones...


Pero en verdad que al mundo le importa bien poco. Estamos en medio de una pandemia. Una epidemia internacional que no atiende a fronteras, exportada directamente de la tierra de los burritos y los tacos.

Yo estoy entre los todavía no infectados. Toca madera.

Nadal también está sano. Y dando lecciones diarias. A mí por ejemplo, que soy incomparablemente mucho más bocazas.

Ayer le dio un repaso a un sueco Sonderling que jugó el partido de su vida y se llevó un 6-1, 6-0. Claro que a éste no le dio tregua. Le peleó todas las bolas y lo hizo correr de lo lindo. ¿Y por qué ni una concesión?

Pues porque hace dos años al fulano no se le ocurrió otra cosa que burlarse de Nadal en el Wimbledon. Búscalo por Internet y lo verás.

Con bastante mala baba, dando vueltas en redondo imitando el tiempo que Nadal se toma entre saque y saque. Sacándose el "orto de los calzones" que decía Del Potro.

Aquel partido de hace dos años lo perdió. Y ayer se llevó un baño. Una paliza para no olvidar.

Otro más lenguaraz, yo mismo, se habría descargado diciendo simplemente que Sonderling debe aprender a jugar a tenis. Y habría sido feo y merecido.

Nadal dijo nada más que había hecho uno de los mejores partidos del año, y quizá de su carrera.