lunes, 31 de agosto de 2009

El saque

Qué hace un lunes en verano.

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona



Podría hablar de la actualidad, por supuesto. Podría dedicar unas líneas a los políticos, con lo fan que soy. Podría dedicar unas líneas a mi tocayo, que parece que mató a su ex-novia a la que han encontrado descomponiéndose en la maleza. Pero no voy a hablar de nada de eso. ¿Quién querría hablar de cosas vanales pudiendo hablar de tenis? ¿De Rafa Nadal? Pues tampoco. Es mi ídolo, no lo vamos a negar a estas alturas, y lo es más por valores humanos que por valores tenísticos, tan manifiestamente mejorables. Pero no se trata de hablar de él. Hoy no.

Yo quiero hablar de Anado Hoy, que es mi versión mejorada en el Top Spin 3. Así de friki puedo llegar a ser. ¿Y que tiene de interés ese muñeco con tu cara? Pues más bien poco, la verdad. Sólo que es peor persona que Nadal, y que saca lo mismito que Andy Roddick, al que no hay que enseñarle el modo de meterla dentro. ¡Maldita sea Rafa, fíjate un poco y les darás mil vueltas?

¿Y es muy guapo el muñeco? Pues no. Porque es más o menos como yo. Le he puesto una nariz de las justas proporciones y una boca que parece un buzón de correos. Pero reparte bolas tan ricamente hacia los dos lados y lo que es más importante, ha aprendido a sacar sin apenas dar vuelo a la bola, igualito que Roddick, que la tira así un poquito y la dispara en corto contra las esquinas como un francotirador. Así que digo yo que mi alter ego, que está de buenas hoy, quizá pueda enseñar a Rafa como desarbolar desde el saque. Que para romper el del contrario siempre hay tiempo mientras se conserve el propio.

Me he convertido en un deportista de salón. Tengo el bono de natación muerto de risa pero en tenis me estoy haciendo fenómeno.

Feo pero resultón.

lunes, 24 de agosto de 2009

No estoy loco

Esa sonrisa traviesa.

Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez



¿Habráse visto tal cosa? Pero si ya nunca escribes en el blog. Que no es que nadie lo eche de menos, que no es que lo eches de menos ni siquiera tú. Y regresas.

Pues sí, Sestea se ha ido a disfrutar de otras vacaciones y yo me he quedado solo. Con mi frigorífico inmenso con la consola de Playstation y con cantidad de tiempo sin ella.

Así que vuelvo en el mismo día, dos veces. Para intentar que me salga algo que no tenga que ver con los políticos, del mundial del atletismo, por ejemplo, que es el lugar donde van nuestros políticos a ponerse, ellos antes que nadie, las medallas. Pero que hace el tal Lissavetscki en todos los saraos. ¡Si con ese apellido no puede ser ni siquiera español! ¿Dónde hizo la mili? ¿En Chequia o en Eslovaquia? Y otra cosa, ¿secretario de Estado para el deporte? Si el deporte merece cuanto menos un ministro o un presidente de gobierno solo para el deporte, yo propongo a Nadal. Aunque yo a Nadal lo prefiero mil veces antes que cualquiera para casi cualquier cosa. Y eso que lleva un montón de años de número 2 y seis meses siendo el primero sin saber sacar siquiera. El día que aprenda los rivales no saldrán a la pista. Pues si se presenta el marioneto Zapatero, el julandra Rajoniano, que es gay nada más en la intimidad, digan lo que digan los papeles de la iglesia porque es lo que cuentan las malas lenguas y Rafa Nadal, yo escojo a Nadal con los ojos cerrados, porque es más listo, más sensato y mejor persona, por no hablar del carisma que tiene más en una de sus zapatillas que estos tarados en los cónclaves donde se reúnen para verse los caretos todos sus palmeros.

Las reuniones de ámbito interno ¿cómo les llaman, asambleas? en las que gastan el dinero del contribuyente a manos llenas debían celebrarse ante el tendido de los otros, para que la gente abucheara a conciencia y esta gente bajara del planeta que habitan para cerciorarse que los otros los aborrecen con la convicción de un santo.

En fin, si se trata de hablar de deporte habrá que citar a nuestra atleta Natalia Rodríguez, que pasa por donde puede p´alante. Y si no hay espacio se lo hace mandando a freír morcillas a la etíope o lo que sea que fuera aquella chiquitina en todo el medio, pisando el césped y por donde haga falta. Lástima que luego los jueces no sean como los del Supremo y nos vayan haciendo la vida imposible, ¡anti españoles! que nos tratan como si fuéramos vulgares americanos. ¿Ya nadie se acuerda de cómo salimos al poco de Irak? ¿Y de nuestro gallardo botarate sentadito mientras el desfile de las banderas?

Como cuenta Pepiño Blanco a la hora de publicitar las grandes medidas del gobierno, dar 400 euros a los que cobraron hasta ayer, y a los que llevan más tiempo sin ver un duro, que se busquen la vida, el fallo nos viene al mostrar la información. El fallo no es la medida en si misma, sino la forma en que se transmite. Seguro que si hubieran echado por las pantallas gigantes del estadio a nuestro Zapatero, que como dice el notas francés no es muy inteligente, mientras permanecía impertérrito durante el desfile, los alemanes se habrían roto las manos a aplaudir a nuestra compatriota, así se hubiera abierto paso a patadas hasta la meta.

Porque a burros no hay quien gane a los alemanes. Invasiones protagonizaban.

Pedazo Audis fabrican.

Pandemia

Para decir sin palabras.

Isla de Palma - Antonio Flores



Pues no sé qué ha de ocurrir para que empecemos a tener miedo, y no quiero alarmar a nadie. Yo, que soy de naturaleza hipocondríaco, que me creo centro de dolores y penas sin tener ninguna, estoy cavilando seriamente la posibilidad de empezar a gastar una de esas mascarillas de cirujano que usan en esos países atrasados y en vías de desarrollo, en los que por lo que parece ya no muere nadie de gripe mientras que a nosotros se nos han muerto 4 en 48 horas. Por mucho que nos cuenten que tenían patologías previas, no parece que estuvieran entre la vida y la muerte hace una semana. ¿Qué coño hacer si te mata en 3 días?

Un día leí que la ministra de Sanidad decía sin empacho que era posible contar 2000 muertos en lo más frío del invierno. Lávense las manos a menudo y no se toquen, casi ni se besen los novios, por miedo a que te mate quien te quiere más.

A lo que yo me pregunté entonces que para qué queríamos tener ministra ni ministerio, que ni un político dejaba yo si me dieran un tirachinas que tirara bazocazos. ¿Alguien oyó alguna vez un disparate más grande? ¿Es eso todo lo que nos protegen? ¿Para qué los queremos entonces? ¿Para cargar con ellos? Incendiemos el ministerio o el Congreso en una pira gigante de ladrones y desvergonzados. Todo pueblo tendría que tener derecho a acabar con sus políticos, y así la política sería un tipo de vida arriesgada y meritoria, al arbitrio del pueblo enfurecido o taciturno en función del actuar de su clase política. Y la carrera política sería breve por salvar el pellejo, y esos sueldos desorbitados estarían limitados en el tiempo. Sería una pistola jugando con una bala en la recámara.

¿O es lícito que una politicucha de provincias gastara 42.000 euros en descargas por Internet, a cargo, claro, del erario público? ¿Es o no es de meterle la cabezota en el horno del gas? O de poner de bolo en un pasillo con toda su comandilla y lanzar una bola gigante como la que perseguía a Indiana Jones por las cavernas. Oiga, que se bajaba cosas por valor de 3000 euros diarios. Quizá la ministra de cultura, la tal Gonzalez-Sinde que es Ramoncín de pelo largo tendría que enseñarle a usar el "emule" por compañeras de partido y para que sea menos zoquete, y sobretodo para que se le baje las cosas más de gratis y menos a costa de los impuestos de la gente honrada poco dada a politiqueos y mucho a odiar a sus políticos, de todo corazón.

De todo corazón.


Quizá vayamos a morir 2000 de gripe porcina. Simplemente porque nuestros políticos se ven incapaces hasta de mantenernos con vida para pagar sus sueldos millonarios.

La verdad la descubrió hace mucho el desaparecido y no enterrado todavía, Michael Jackson. Se manejaba con mascarilla para que los microbios y la contaminación no lo afectara. Que le hagan la prueba de la gripe A al médico de los fallos cardíacos.

A ver si fue un asesinato premeditado de gripe. En la nocturnidad de España y por ser contra quien es, con alevosía.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Putrefacción absoluta

Solo pueden contigo si te acabas rindiendo.

Llegaremos a tiempo - Rosana



Estar estoy desde hace días. Pero cualquiera viene por aquí sin hablar de política. Y cualquiera viene para hablar de política, precisamente en estos días en que me bajaría del país a la menor oportunidad. Tengo las vías de escape anegadas del lodo de esta riada de putrefacción mediática. Con toda esta gentuza del gobierno y especialmente con toda esta gentuza repugnante de la oposición.

Lanzándose comunicados en medio de la indiferencia del ciudadano medio, nada interesado en la política. En medio del asco de los que como yo no damos crédito a esta escalada de esta gentuza, parásita y cara dura.

Al respecto podría dar mi opinión que me tiene anonadado y sin poder creer que nuestra clase política esté tan falta de clase. Que sean tan marrulleros, tan sinvergüenzas y tan corruptos.

Ya no se ponen de acuerdo ni siquiera en considerar que ETA es el mayor enemigo. Ahora Cospedal se despacha diciendo que el gobierno al mando de las instituciones de la democracia no está más que para perseguir a sus pobres fantoches políticos. Y lejos de que salga alguien a decir a esta fulana que no se puede ser más gilipollas, el resto del partido está para darle cobertura y palmadas. Nadie que diga que le dio demasiado sol en la cabezota, que fue cosa rara esa mañana de ensoñaciones en que no se dio cuenta de que sus narices tenían un micro delante.

Y eso que debieran taparse después de que el amiguísimo de Camps, que es seductor por teléfono como un galán en pleno cortejo, decidiera quebrantar unos cuántos preceptos legales para arrimarse antes al colega que a las leyes. Carpetazo al asunto y tan amigos. Hoy por ti mañana por mí. Que la justicia es ciega y no acierta casi nunca.

Así fue que Camps pudo escalar los dos escaloncitos que le faltaban para que todo se resolviera. Ahora si puede reír con ganas ante sus palmeros. Pero eso no es lo peor de todo, lo peor es vivir en un país en el que es reconocido abiertamente que el Supremo no "es de casa" como el TSJ de Valencia.

Ya están preparando las cosas por si viniera la revancha de que el blanco se volviera negro.

Vivimos una sociedad contaminada. Yo me ahogo a diario...

Si lo pienso demasiado sentiré arcadas.