De volver a reír con los amigos.
Incluso en estos tiempos - Joaquín Sabina
En tiempos más audaces yo le ponía al sistema una hora y una fecha para que, llegado el momento, subiera el artículo que felicitaba el año, aclarando, eso sí, que no era yo el que a las 12 en punto estaba en frente del ordenador para hacer tal cosa. Que uno no tendrá la agenda del famoseo de este país, pero aún tiene quien a esa hora le pueda dar un buen abrazo.
Ahora no tengo muchas ganas de prefijar cosas para el futuro, aunque nadie entienda que hoy me levanté en plan pesimista de vaso medio vació, y tampoco es que haga de menos este blog mío, que lleva acompañándome tantos años. Es cierto que en los últimos tiempos anda algo descuidado, aunque solamente en lo concerniente a contenido, pues ahora luce moderno, a la vanguardia de los blogs más vanguardistas.
Ocurre simplemente que no encuentro un rato para contar mis cosillas, o quizá es que soy como el que se perdió en el desierto y vino a darse cuenta de que gritando no se saca más que una afonía.
Nada más quiero contar que estas vacaciones fueron las de los encuentros, las de volvernos a ver. Estoy feliz por eso.
FELIZ 2011, que nos dé todo lo que el 2010 nos escatimó. Pero sobretodo salud, salud para nosotros y todos los nuestros.
jueves, 30 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Mi buen amigo José
Deshojo el triste racimo de la nada
Nube negra - Joaquín Sabina
No hay verdad más grande que la vida no es nada. Apenas nada en realidad. Contaré que el día antes de venir de vacaciones a Valencia me despedía dentro de la misma oficina de mi buen amigo José y de su mujer Matilde, dos valencianos viviendo dichosos la jubilación en Asturias. ¡Por fin encontré a alguien a quien la plaza de Cánovas le dice algo! En realidad nuestra despedida fue a distancia, yo les saludé con la mano desde la puerta saliendo a tomar un cafetín y ellos me desearon buenas fiestas y feliz año desde dentro.
Unos días más tarde me llega un mensaje de un número desconocido urgiéndome a que me ponga en contacto con Matilde, sin concretar más. ¿Qué puede haber ocurrido? Sé que José va de cuando en cuando al ambulatorio, pero para poca cosa... Al llamarla poco después me entero de que él ha fallecido de un infarto, certero e imprevisible, dejándola sola. Yo, de una pieza, me puse a su disposición para todo, ya no como empleado de la empresa que me tiene en nómina, sino como amigo para los ratos de flaqueza, que ahora serán todos. El alma humana que existir existe se duele ante las noticias de la muerte, estamos de paso nada más, de paso y sin saber por cuánto tiempo. Pero cuando le dije que había que salir de eso, de esa pena inconsolable, la vida es larga y nos queda mucho camino, vine a darme cuenta de cómo puede cambiar todo en un instante y de lo muy huecas que pueden llegar a ser algunas palabras, cuando apenas significan.
Se fue al limbo nuestro propósito de recorrer el camino del Cares los cuatro juntos. Dejando un coche en el comienzo y otro en el final para no hacerlo dos veces. Y tampoco podremos tomar al fin la paella en la paellera que se hizo llevar Matilde para que la paella, de buena, mereciera tal nombre. Todos nuestros planes de amigos a los que les parece que se conocen desde siempre evaporados, todos los proyectos, humildes pasatiempos desde un encuentro afortunado, desaparecidos.
Matilde va a vender la casa del San Roque. Va a vender la buhardilla que nos enseñaron en Llanes, su última adquisición, y que daba para vivir muy bien. Va a vender el todoterreno.
Deja Asturias, donde eran tan felices juntos, para volver a Valencia.
¡Terrible destino donde marchan los planes que se volvieron imposibles!
Terribles noticias, que difícil de creer.
Terrible vida, terrible muerte.
Nube negra - Joaquín Sabina
No hay verdad más grande que la vida no es nada. Apenas nada en realidad. Contaré que el día antes de venir de vacaciones a Valencia me despedía dentro de la misma oficina de mi buen amigo José y de su mujer Matilde, dos valencianos viviendo dichosos la jubilación en Asturias. ¡Por fin encontré a alguien a quien la plaza de Cánovas le dice algo! En realidad nuestra despedida fue a distancia, yo les saludé con la mano desde la puerta saliendo a tomar un cafetín y ellos me desearon buenas fiestas y feliz año desde dentro.
Unos días más tarde me llega un mensaje de un número desconocido urgiéndome a que me ponga en contacto con Matilde, sin concretar más. ¿Qué puede haber ocurrido? Sé que José va de cuando en cuando al ambulatorio, pero para poca cosa... Al llamarla poco después me entero de que él ha fallecido de un infarto, certero e imprevisible, dejándola sola. Yo, de una pieza, me puse a su disposición para todo, ya no como empleado de la empresa que me tiene en nómina, sino como amigo para los ratos de flaqueza, que ahora serán todos. El alma humana que existir existe se duele ante las noticias de la muerte, estamos de paso nada más, de paso y sin saber por cuánto tiempo. Pero cuando le dije que había que salir de eso, de esa pena inconsolable, la vida es larga y nos queda mucho camino, vine a darme cuenta de cómo puede cambiar todo en un instante y de lo muy huecas que pueden llegar a ser algunas palabras, cuando apenas significan.
Se fue al limbo nuestro propósito de recorrer el camino del Cares los cuatro juntos. Dejando un coche en el comienzo y otro en el final para no hacerlo dos veces. Y tampoco podremos tomar al fin la paella en la paellera que se hizo llevar Matilde para que la paella, de buena, mereciera tal nombre. Todos nuestros planes de amigos a los que les parece que se conocen desde siempre evaporados, todos los proyectos, humildes pasatiempos desde un encuentro afortunado, desaparecidos.
Matilde va a vender la casa del San Roque. Va a vender la buhardilla que nos enseñaron en Llanes, su última adquisición, y que daba para vivir muy bien. Va a vender el todoterreno.
Deja Asturias, donde eran tan felices juntos, para volver a Valencia.
¡Terrible destino donde marchan los planes que se volvieron imposibles!
Terribles noticias, que difícil de creer.
Terrible vida, terrible muerte.
viernes, 26 de noviembre de 2010
Asesino en el asilo
Who is it?
Michael Jackson
Antes hablo, antes sale.
El tipo de la residencia Caritat. Que daba a los ancianos lejía para beber. Lo detienen por a lmuerte de una y él dice que mató a tres, pero no debe ser cierto porque han mandado desenterrar a ocho que murieron en sus turnos.
Es un caso terrorífico que da que pensar acerca del mundo en que vivimos. Un mundo que junta belleza y horror a partes iguales, a ratos dentro del mismo día.
Yo estoy descubriendo de nuevo Michael Jackson, van sacando nuevas canciones del cajón donde las dejó sin que le convencieran del todo. Pero una vez muerto esas canciones valen una fortuna, la que van a conseguir con el nuevo disco. Estoy viendo tenis, agradezco de veras que Teledeporte de tanto durante el año. Ahora veo a Rafa Nadal del que soy fan acérrimo, hasta el punto de que sus derrotas cambien mi humor, y me revuelvo pensando que es el primero del mundo sin saber sacar. Y me llevan los demonios contra su tío-entrenador que se faja la gorra de publi y no saca un momento para enseñarle a Rafa como se la echa Roddick, que no es más alto ni más bajo que él.
Hoy Rafa nos sorprendió a todos con una salida de tono para defender la repetición de un punto. No necesité de sus explicaciones posteriores. Sé lo suficiente para saber que tenía razón. Evidentemente él no arbitra, arbitran los jueces de línea y por encima de ellos el de silla. Sin embargo por encima de que se enfrentara al arbitro de tal modo me sorprendió lo rápido que aparcó la cólera para convertirla en furia a favor de resolver los puntos. Tiene 24 años y es más maduro que muchos mayores que él. ¡Qué fácil hubiera sido echarse la bolsa al hombro tras decir como dijo que no quería continuar! Probablemente al llegar a la ducha ya estaría arrepentido, pero volvió a darnos una lección a todos. Según lo dijo cogió la raqueta para barrer a Berdych como una fuerza desbocada de la naturaleza.
Tengo pocas certezas todavía. Una, en este mundo de belleza y horror Nadal está entre los buenos, aún.
De Michael Jackson quiero pensar igual. Aunque de él haya que hablar en pasado. Es libro cerrado con muchas páginas inexploradas. Artísticamente es culmen. La más alta cima.
Michael Jackson
Antes hablo, antes sale.
El tipo de la residencia Caritat. Que daba a los ancianos lejía para beber. Lo detienen por a lmuerte de una y él dice que mató a tres, pero no debe ser cierto porque han mandado desenterrar a ocho que murieron en sus turnos.
Es un caso terrorífico que da que pensar acerca del mundo en que vivimos. Un mundo que junta belleza y horror a partes iguales, a ratos dentro del mismo día.
Yo estoy descubriendo de nuevo Michael Jackson, van sacando nuevas canciones del cajón donde las dejó sin que le convencieran del todo. Pero una vez muerto esas canciones valen una fortuna, la que van a conseguir con el nuevo disco. Estoy viendo tenis, agradezco de veras que Teledeporte de tanto durante el año. Ahora veo a Rafa Nadal del que soy fan acérrimo, hasta el punto de que sus derrotas cambien mi humor, y me revuelvo pensando que es el primero del mundo sin saber sacar. Y me llevan los demonios contra su tío-entrenador que se faja la gorra de publi y no saca un momento para enseñarle a Rafa como se la echa Roddick, que no es más alto ni más bajo que él.
Hoy Rafa nos sorprendió a todos con una salida de tono para defender la repetición de un punto. No necesité de sus explicaciones posteriores. Sé lo suficiente para saber que tenía razón. Evidentemente él no arbitra, arbitran los jueces de línea y por encima de ellos el de silla. Sin embargo por encima de que se enfrentara al arbitro de tal modo me sorprendió lo rápido que aparcó la cólera para convertirla en furia a favor de resolver los puntos. Tiene 24 años y es más maduro que muchos mayores que él. ¡Qué fácil hubiera sido echarse la bolsa al hombro tras decir como dijo que no quería continuar! Probablemente al llegar a la ducha ya estaría arrepentido, pero volvió a darnos una lección a todos. Según lo dijo cogió la raqueta para barrer a Berdych como una fuerza desbocada de la naturaleza.
Tengo pocas certezas todavía. Una, en este mundo de belleza y horror Nadal está entre los buenos, aún.
De Michael Jackson quiero pensar igual. Aunque de él haya que hablar en pasado. Es libro cerrado con muchas páginas inexploradas. Artísticamente es culmen. La más alta cima.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Asesino en el asilo
Rosa gris.
Rosa gris - Duncan Dhu
Hubo un funcionario, oficial por más señas que hacía las funciones de secretario judicial en un juzgado de paz (aclaro que el cargo de secretario es un cargo superior, pero es práctica habitual en juzgados de paz). Este señor tomó la determinación de firmar (papeleo que requiere su firma) solamente una vez a la semana, lo que significa que se trasladaba al juzgado solamente esa sola vez cada 7 días, quedando el resto del tiempo a su entera disposición para lo que fuera menester, exceptuando claro, trabajar. Se podría decir que vivía de vacaciones, o casi, pues una vez a la semana tenía que hacer la penosa tarea de desplazarse al pueblo donde tiene plaza a trabajar un poco. Y esta decisión, 4 días de trabajo al mes, que alguno calificará de poco profesional no le trajo problemas hasta que falleció, inoportunamente, un paisano del pueblo y hubo que esperar, no sé si del viernes, funesta muerte tan a destiempo, al lunes o martes en que firmados los papeles, lo pudieron enterrar. ¡Con lo bien que lo tienes montado y te lo vienen a joder! Con razón pensabas que ese Fulano te la tenía jurada, que muriendo entonces te está buscando las vueltas, en vez de morir en martes, como buen cristiano...
El juez de paz, que no es sino otro vecino del pueblo, este sí de visita diaria y lo que se tercie, estricto y trabajador, que sabe de derecho lo que ve en las películas, obró con buen criterio al hacer las gestiones oportunas para procurarle un expediente al Oficial venido a Secretario. Apoyado en todo momento por el juzgado, éste sí, de Primera Instancia e Instrucción de una localidad cercana. Pero a la hora de la verdad quedó todo en agua de borrajas y el expediente se archivó por falta de pruebas o porque quien decide es aún menos de trabajar que nuestro oficial pillado de novillos continuos casi todos los días de la semana. Así que para no ser examinado mejor no examinar. ¿Quén no echó un borrón? Y quien esté libre de culpa que tire la primera piedra...
Pero la historia de nuestro amante del trabajo no acaba aquí. Sería bueno, esta gente suele estar llamada a grades cosas. Liberado de cualquier reproche es lógico pensar que siguió haciendo su vida maravillosa hasta que decidió salir de la plaza en cuestión en busca de algo mejor. ¿Es posible algo mejor que eso? Siempre es posible.
En excedencia de Oficial vete a saber porque vericuetos del destino ha terminado siendo un cargo en la administración PARA EL CONTROL DE LOS HORARIOS DE LOS FUNCIONARIOS. ¿A qué esto no te lo esperabas? Él controla que los funcionarios de carrera cumplan con su cometido, con horas de entrada y de salida. Paradojas del destino, la vida es más audaz siempre que las películas, no hay guionista tan ingenioso, no hay ficción que supere lo que la realidad nos depara.
Yo creo que es como si pusieras de celador de un hospital o de un geriátrico a un asesino en serie. Alguien que mata siguiendo una pulsión desenfrenada. Pero además se lo pones fácil, que no haya que subir al Everest para empujar al otro abajo, basta con desconectar este cable de aquí, ese tubo de allá, este botón de encendido. Vamos a premiar a los que menos hagan por la audacia de sobrevivir y medrar haciendo tan poco. Algún mérito tiene, no lo vamos a negar.
Quién más y quién menos tenemos alguna experiencia de lo que es trabajar con gentes vagas, de las que miran para otro lado cuando hay cosas pendientes. Los malos profesionales son un cáncer en los trabajo, sobre todo porque con carácter general enervan a los que trabajan (es dinamita del buen ambiente). Y muchas veces ni a unos ni a otros les ocurre nada. No hay reacción ni a la acción ni a la no acción. No hay consecuencias. Ni a unos les irá mal ni a los otros bien. Los hay que juegan en la liga de las estrellas, donde todo es plácida falta de compromiso y los hay de los que se dejan las rodillas en la segunda división.
A este paisano trabajar tan poco le dio alas. Nada menos que controlar la puntualidad de los funcionarios. Quizá porque ya se las sabe todas, quizá porque quien es capaz de urdir planes para dar siempre lo mínimo es de los que viene cuando tu vas, que no te estás enterando. Uno más de los que está de vuelta, de los que sabe latín en todo lo que sea hacer chanchullos y salir airoso.
Es el asesino del asilo de ancianos. Del que menos te lo esperas.
Es el lobo al cuidado de las gallinas.
Rosa gris - Duncan Dhu
Hubo un funcionario, oficial por más señas que hacía las funciones de secretario judicial en un juzgado de paz (aclaro que el cargo de secretario es un cargo superior, pero es práctica habitual en juzgados de paz). Este señor tomó la determinación de firmar (papeleo que requiere su firma) solamente una vez a la semana, lo que significa que se trasladaba al juzgado solamente esa sola vez cada 7 días, quedando el resto del tiempo a su entera disposición para lo que fuera menester, exceptuando claro, trabajar. Se podría decir que vivía de vacaciones, o casi, pues una vez a la semana tenía que hacer la penosa tarea de desplazarse al pueblo donde tiene plaza a trabajar un poco. Y esta decisión, 4 días de trabajo al mes, que alguno calificará de poco profesional no le trajo problemas hasta que falleció, inoportunamente, un paisano del pueblo y hubo que esperar, no sé si del viernes, funesta muerte tan a destiempo, al lunes o martes en que firmados los papeles, lo pudieron enterrar. ¡Con lo bien que lo tienes montado y te lo vienen a joder! Con razón pensabas que ese Fulano te la tenía jurada, que muriendo entonces te está buscando las vueltas, en vez de morir en martes, como buen cristiano...
El juez de paz, que no es sino otro vecino del pueblo, este sí de visita diaria y lo que se tercie, estricto y trabajador, que sabe de derecho lo que ve en las películas, obró con buen criterio al hacer las gestiones oportunas para procurarle un expediente al Oficial venido a Secretario. Apoyado en todo momento por el juzgado, éste sí, de Primera Instancia e Instrucción de una localidad cercana. Pero a la hora de la verdad quedó todo en agua de borrajas y el expediente se archivó por falta de pruebas o porque quien decide es aún menos de trabajar que nuestro oficial pillado de novillos continuos casi todos los días de la semana. Así que para no ser examinado mejor no examinar. ¿Quén no echó un borrón? Y quien esté libre de culpa que tire la primera piedra...
Pero la historia de nuestro amante del trabajo no acaba aquí. Sería bueno, esta gente suele estar llamada a grades cosas. Liberado de cualquier reproche es lógico pensar que siguió haciendo su vida maravillosa hasta que decidió salir de la plaza en cuestión en busca de algo mejor. ¿Es posible algo mejor que eso? Siempre es posible.
En excedencia de Oficial vete a saber porque vericuetos del destino ha terminado siendo un cargo en la administración PARA EL CONTROL DE LOS HORARIOS DE LOS FUNCIONARIOS. ¿A qué esto no te lo esperabas? Él controla que los funcionarios de carrera cumplan con su cometido, con horas de entrada y de salida. Paradojas del destino, la vida es más audaz siempre que las películas, no hay guionista tan ingenioso, no hay ficción que supere lo que la realidad nos depara.
Yo creo que es como si pusieras de celador de un hospital o de un geriátrico a un asesino en serie. Alguien que mata siguiendo una pulsión desenfrenada. Pero además se lo pones fácil, que no haya que subir al Everest para empujar al otro abajo, basta con desconectar este cable de aquí, ese tubo de allá, este botón de encendido. Vamos a premiar a los que menos hagan por la audacia de sobrevivir y medrar haciendo tan poco. Algún mérito tiene, no lo vamos a negar.
Quién más y quién menos tenemos alguna experiencia de lo que es trabajar con gentes vagas, de las que miran para otro lado cuando hay cosas pendientes. Los malos profesionales son un cáncer en los trabajo, sobre todo porque con carácter general enervan a los que trabajan (es dinamita del buen ambiente). Y muchas veces ni a unos ni a otros les ocurre nada. No hay reacción ni a la acción ni a la no acción. No hay consecuencias. Ni a unos les irá mal ni a los otros bien. Los hay que juegan en la liga de las estrellas, donde todo es plácida falta de compromiso y los hay de los que se dejan las rodillas en la segunda división.
A este paisano trabajar tan poco le dio alas. Nada menos que controlar la puntualidad de los funcionarios. Quizá porque ya se las sabe todas, quizá porque quien es capaz de urdir planes para dar siempre lo mínimo es de los que viene cuando tu vas, que no te estás enterando. Uno más de los que está de vuelta, de los que sabe latín en todo lo que sea hacer chanchullos y salir airoso.
Es el asesino del asilo de ancianos. Del que menos te lo esperas.
Es el lobo al cuidado de las gallinas.
jueves, 4 de noviembre de 2010
lunes, 1 de noviembre de 2010
Nuevos tiempos
Se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo.
Siete cristantemos - Joaquín Sabina
Primera sorpresa, cada vez escribo menos.
Pero a partir de ahora será en este blog remozado y acorde a las nuevas funcionalidades que permite Blogger. Me actualizo porque quise saber qué había de nuevo tras tanto tiempo dándole la espalda. Por eso y porque la web anterior venía de noviembre del 2007. Ya ha llovido.
A favor, lo que hay a la vista; en contra, que la arañuca se quedó en el diseño antiguo. Meras formalidades al fin. Simples apariencias. Lo importante es que el fondo es el mismo, para bien o para mal.
¿Merecía la pena? No lo sé. Pero es punto de partida acabando el 2010. El 2011 está a la vista.
Siete cristantemos - Joaquín Sabina
Primera sorpresa, cada vez escribo menos.
Pero a partir de ahora será en este blog remozado y acorde a las nuevas funcionalidades que permite Blogger. Me actualizo porque quise saber qué había de nuevo tras tanto tiempo dándole la espalda. Por eso y porque la web anterior venía de noviembre del 2007. Ya ha llovido.
A favor, lo que hay a la vista; en contra, que la arañuca se quedó en el diseño antiguo. Meras formalidades al fin. Simples apariencias. Lo importante es que el fondo es el mismo, para bien o para mal.
¿Merecía la pena? No lo sé. Pero es punto de partida acabando el 2010. El 2011 está a la vista.
domingo, 31 de octubre de 2010
El misterio de Annlea
Tu mal y tu bien.
A la orilla de la chimenea - Joaquín Sabina
Annlea (Aunque nadie nos lea) está sentadita en un rincón sin hacer mal a nadie. No tiene actividad ninguna, se podría decir que ha dejado la pluma en el tintero. Que está en uno de sus largos descansos, quizá el definitivo. No admite más historias por ahora, tiene las palabras contadas y cercadas. Pero aún las muestra, es un expositor abierto al público, y mi intención es que lo sea mientras yo pueda.
Pero de algún modo aún tiene alguna actividad. No hay momento en que entre y que no vea al menos a 5 personas de visita. ¿De verdad tenemos tantos lectores? Tiene que haber truco en algún lado, a la gente le va más visitar Facebook o similares, que se comporta como encontrar a un amigo en el ascensor hasta la planta baja. Un intercambio de saludos sin ir más allá.
No es sólo que Annlea tenga lectores que uno se imagina de carne y hueso sin creerlo del todo, sino que algunos de ellos se dan de alta en la web introduciendo los datos oportunos ¿quizá dispuestos a participar? ¿empeñados en sacar al portal literario de su decaimiento?
Luego las cartas se ponen boca arriba. Y esos nuevos miembros son en su mayoría misteriosos innombrables que acceden, imagino, para utilizar la web de portavocía de milagrosos remedios financieros, que aúnan tus deudas en una sola para luego darte ese jarabe en cucharas sin esperas y con mucha letra pequeña. O nos hablarán utilísimos alargamientos de lo que haga falta, con tubos de vidrio irrompible para que metamos el codo o lo que queramos alargar (que no ha de ser el codo forzosamente), o nos hablarán, con la complicidad del que está dentro, de lo bien que se siente uno cuando se es fuerte y vigoroso, tomando una receta completa de anabolizantes, que si bien es verdad que están muy mal vistos en los Juegos Olímpicos, digamos también que para los próximos quedan un par de años. Y no todos habremos de competir, dicen bien.
El acceso y registro el libre. No tengo problema con ello. Aunque de cuando en cuando tengo que acceder yo también para deshacer lo que ellos han hecho. Es una tarea sencilla, me basta con entrar en la administración del sitio y comprobar quienes se registraron y nunca pulsaron el enlace que valida el registro, aunque yo soy más concienzudo y navego entre los que llegaron hasta el final para no dejarme a nadie que se llame Creditcardpcmbo o Apartnerlife, Praildimele...
Así que encontrados los acompaño a la puerta, como el guarda de un museo haría con alguien que estuviera tocando los cuadros. Les enseño el camino y lo recorremos apaciblemente para que lleven sus remedios infalibles a algún sitio donde sus palabras no tengan eco. El silencio de Annlea vale mucho como para que vengan a interrumpirlo con banalidades de hoy para mañana. Si Annlea se levanta un día será para volver a escribir, que será nuestro modo de volver a contar.
Germán Aburto estaba empeñado en ello. Me escribía a veces. No le puedo estar más agradecido.
A la orilla de la chimenea - Joaquín Sabina
Annlea (Aunque nadie nos lea) está sentadita en un rincón sin hacer mal a nadie. No tiene actividad ninguna, se podría decir que ha dejado la pluma en el tintero. Que está en uno de sus largos descansos, quizá el definitivo. No admite más historias por ahora, tiene las palabras contadas y cercadas. Pero aún las muestra, es un expositor abierto al público, y mi intención es que lo sea mientras yo pueda.
Pero de algún modo aún tiene alguna actividad. No hay momento en que entre y que no vea al menos a 5 personas de visita. ¿De verdad tenemos tantos lectores? Tiene que haber truco en algún lado, a la gente le va más visitar Facebook o similares, que se comporta como encontrar a un amigo en el ascensor hasta la planta baja. Un intercambio de saludos sin ir más allá.
No es sólo que Annlea tenga lectores que uno se imagina de carne y hueso sin creerlo del todo, sino que algunos de ellos se dan de alta en la web introduciendo los datos oportunos ¿quizá dispuestos a participar? ¿empeñados en sacar al portal literario de su decaimiento?
Luego las cartas se ponen boca arriba. Y esos nuevos miembros son en su mayoría misteriosos innombrables que acceden, imagino, para utilizar la web de portavocía de milagrosos remedios financieros, que aúnan tus deudas en una sola para luego darte ese jarabe en cucharas sin esperas y con mucha letra pequeña. O nos hablarán utilísimos alargamientos de lo que haga falta, con tubos de vidrio irrompible para que metamos el codo o lo que queramos alargar (que no ha de ser el codo forzosamente), o nos hablarán, con la complicidad del que está dentro, de lo bien que se siente uno cuando se es fuerte y vigoroso, tomando una receta completa de anabolizantes, que si bien es verdad que están muy mal vistos en los Juegos Olímpicos, digamos también que para los próximos quedan un par de años. Y no todos habremos de competir, dicen bien.
El acceso y registro el libre. No tengo problema con ello. Aunque de cuando en cuando tengo que acceder yo también para deshacer lo que ellos han hecho. Es una tarea sencilla, me basta con entrar en la administración del sitio y comprobar quienes se registraron y nunca pulsaron el enlace que valida el registro, aunque yo soy más concienzudo y navego entre los que llegaron hasta el final para no dejarme a nadie que se llame Creditcardpcmbo o Apartnerlife, Praildimele...
Así que encontrados los acompaño a la puerta, como el guarda de un museo haría con alguien que estuviera tocando los cuadros. Les enseño el camino y lo recorremos apaciblemente para que lleven sus remedios infalibles a algún sitio donde sus palabras no tengan eco. El silencio de Annlea vale mucho como para que vengan a interrumpirlo con banalidades de hoy para mañana. Si Annlea se levanta un día será para volver a escribir, que será nuestro modo de volver a contar.
Germán Aburto estaba empeñado en ello. Me escribía a veces. No le puedo estar más agradecido.
sábado, 30 de octubre de 2010
Regreso al futuro
Me echo a volar en el cielo infinito.
Volaré - Gipsy Kings
Hoy han puesto en Cuatro "Regreso al futuro", un peliculón. Yo la tengo muy vista, me la sé de memoria, sin embargo me he puesto a verla y he aguantado otra vez hasta verla acabar. Tienen está película algo nostálgico que a mí al menos me atrapa. Siento impulso de cambiar todo Internet, los Ipod, todo el MP3 por volver al walkman que en estos días se ha dejado de fabricar definitivamente. ¿Cambiaría la PLAYSTATION 3 por volver a cargar casetes en el Spectrum? ¿Cambiaría mi yo actual por volver a ser un niño de 10 años?
En la película Marty McFly viaja de 1985 hasta 1955 en la víspera del compromiso de sus padres. Luego regresa, con la ayuda de Emmet Brown al futuro. Yo he hecho igual. Me he ido esta tarde como él al 5 de Noviembre de 1985 para leer en la hemeroteca de "El País" las noticias de aquel día. Luego he regresado con la mente llena de nombres que no están, que han desaparecido engullidos por el tiempo. He saltado hacia delante como si no fuera nada, cumpliendo el anhelo del doctor Brown que quiere viajar 25 años al futuro. Y he vuelto a hoy sabiendo que SACONIA suspendió pagos, que a un par de médicos los denunciaron por estafa, pues no conseguían para sus clientas el tratamiento de depilación definitiva. He sabido que Fraga y González se podían poner de acuerdo, al menos en alguna cosa que tuviera que ver con la OTAN. También traigo que El Real Madrid jugaba con el Chermorets y lo que es más importante, mi Athletic que con el Lieja cuando yo contaba nada más los 10 años que no puedo recordar.
Pero regreso lleno de nostalgia y un cierto abatimiento. Quizá el futuro no es lo que imaginábamos. No se avanza tan rápido como cualquiera del pasado hubiera podido pensar. Así que no pude evitar volver a hacer magia y regresar al pasado otra vez, para echar a caminar en el calendario un día más. Necesitaba saber si el Athletic aquella noche había pasado ronda de la UEFA. Y no he podido saber si Sarabia jugó de inicio o solamente la segunda parte, pero esa noticia, ocurrida 25 años antes, absolutamente nueva para mí hoy, me confirmó que el Athletic iba a continuar en el torneo, al menos una ronda más en aquel año 1985.
La primera película de la serie "Regreso al futuro" acaba con Emmet Brown regresando atolondradamente para recoger a Marty y a su futura mujer. Dice que algo hay que hacer con sus hijos. Los tiene que llevar urgentemente 30 años al futuro.
Al salir del coche el doctor viste con una especie de capa amarilla y todo él luce estrambótico, con aquellos pelos que son los mismos de siempre, pero que aún llaman más la atención con aquellas ropas del futuro. Sobre los ojos lleva unas gafas de vanguardia que probablemente hoy forman parte del catálogo de Rayban. Ahora bien, recogida la pareja y convertida la necesidad de plutonio en necesidad de basura como carburante; a la hora de salir hacia el 2015, donde existen los problemas que les reclaman, les sobra la carretera.
En el futuro que dibujan en el 85 los coches volarán por el cielo.
Y a falta de 5 años para ese tiempo límite, no hay coches surcando el aire, hay paro, hay crisis y flotando incoloro cerca de todos y cada uno, por los 5 próximos años probablemente, una profunda desesperanza.
Ni siquiera subsiste ya la marca Delorean.
Volaré - Gipsy Kings
Hoy han puesto en Cuatro "Regreso al futuro", un peliculón. Yo la tengo muy vista, me la sé de memoria, sin embargo me he puesto a verla y he aguantado otra vez hasta verla acabar. Tienen está película algo nostálgico que a mí al menos me atrapa. Siento impulso de cambiar todo Internet, los Ipod, todo el MP3 por volver al walkman que en estos días se ha dejado de fabricar definitivamente. ¿Cambiaría la PLAYSTATION 3 por volver a cargar casetes en el Spectrum? ¿Cambiaría mi yo actual por volver a ser un niño de 10 años?
En la película Marty McFly viaja de 1985 hasta 1955 en la víspera del compromiso de sus padres. Luego regresa, con la ayuda de Emmet Brown al futuro. Yo he hecho igual. Me he ido esta tarde como él al 5 de Noviembre de 1985 para leer en la hemeroteca de "El País" las noticias de aquel día. Luego he regresado con la mente llena de nombres que no están, que han desaparecido engullidos por el tiempo. He saltado hacia delante como si no fuera nada, cumpliendo el anhelo del doctor Brown que quiere viajar 25 años al futuro. Y he vuelto a hoy sabiendo que SACONIA suspendió pagos, que a un par de médicos los denunciaron por estafa, pues no conseguían para sus clientas el tratamiento de depilación definitiva. He sabido que Fraga y González se podían poner de acuerdo, al menos en alguna cosa que tuviera que ver con la OTAN. También traigo que El Real Madrid jugaba con el Chermorets y lo que es más importante, mi Athletic que con el Lieja cuando yo contaba nada más los 10 años que no puedo recordar.
Pero regreso lleno de nostalgia y un cierto abatimiento. Quizá el futuro no es lo que imaginábamos. No se avanza tan rápido como cualquiera del pasado hubiera podido pensar. Así que no pude evitar volver a hacer magia y regresar al pasado otra vez, para echar a caminar en el calendario un día más. Necesitaba saber si el Athletic aquella noche había pasado ronda de la UEFA. Y no he podido saber si Sarabia jugó de inicio o solamente la segunda parte, pero esa noticia, ocurrida 25 años antes, absolutamente nueva para mí hoy, me confirmó que el Athletic iba a continuar en el torneo, al menos una ronda más en aquel año 1985.
La primera película de la serie "Regreso al futuro" acaba con Emmet Brown regresando atolondradamente para recoger a Marty y a su futura mujer. Dice que algo hay que hacer con sus hijos. Los tiene que llevar urgentemente 30 años al futuro.
Al salir del coche el doctor viste con una especie de capa amarilla y todo él luce estrambótico, con aquellos pelos que son los mismos de siempre, pero que aún llaman más la atención con aquellas ropas del futuro. Sobre los ojos lleva unas gafas de vanguardia que probablemente hoy forman parte del catálogo de Rayban. Ahora bien, recogida la pareja y convertida la necesidad de plutonio en necesidad de basura como carburante; a la hora de salir hacia el 2015, donde existen los problemas que les reclaman, les sobra la carretera.
En el futuro que dibujan en el 85 los coches volarán por el cielo.
Y a falta de 5 años para ese tiempo límite, no hay coches surcando el aire, hay paro, hay crisis y flotando incoloro cerca de todos y cada uno, por los 5 próximos años probablemente, una profunda desesperanza.
Ni siquiera subsiste ya la marca Delorean.
Planeta Mundo - Sigur Ros
No puedo hacerlo todo por mí mismo.
The nothing song - Sigur Ros
Adiós
he decidido prescindir de ese dominio que en su día fuera entrada de un periódico que quiso ser de todo aquel que quisiera escribir y que terminó siendo mío nada más.
Bienvenido Sigur Ros. A partir de ahora sonará antes que la canción Elevator Beat, que es un clásico de esta web. Cambios modestos, pero cambios al fin y al cabo.
The nothing song - Sigur Ros
Adiós
he decidido prescindir de ese dominio que en su día fuera entrada de un periódico que quiso ser de todo aquel que quisiera escribir y que terminó siendo mío nada más.
Bienvenido Sigur Ros. A partir de ahora sonará antes que la canción Elevator Beat, que es un clásico de esta web. Cambios modestos, pero cambios al fin y al cabo.
viernes, 29 de octubre de 2010
Los Kirchner
Tu vudú ya pincha en hueso.
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Se ha muerto el marido de los Kirchner y se ha echado el país entero a la calle. Con lo listos que son los argentinos, con lo bien que hablan, con lo mucho que subyuga su discurso, y resulta que sin que lo esperáramos ahora también se nos han hecho sorprendentes. A mí siempre me ha parecido que una democracia en la que el hijo sucede al padre es una democracia bastante enferma (Bush después de Bush), del mismo modo pienso cuando a un hermano le sigue otro hermano (Polonia) y a un marido su propia mujer. Pero eso no es lo peor, sino el propósito ahora irrealizable de volver a suceder a la mujer como si no hubiera nadie más en todo el país. Primero yo, luego tú, y otra vez yo (que en este caso es primero nosotros, luego nosotros y después nosotros de nuevo).
Sin embargo Néstor Kirchner debía ser bueno pues no se explica la consternación del país en los noticiarios. Toda esa gente sufriendo su pérdida, casi como que no importara lo mucho que se forrara desde la poltrona del poder. Nos lo cuentan como si no fuera nada, tampoco parece que a nadie le importe. Nadie en el mundo quiere tener de líder a un muerto de hambre, con lo que si multiplica exponencialmente su dinero y posesiones no hay nada que reprochar. Después de todo a esta gente se la contrata para ACTUAR y no para quedarse de brazos cruzados. Y actuar obliga en todos los campos sin excluir ninguno. Además iba a ser el próximo presidente justo después de que cesara la esposa, para seguir gobernando juntos. Una bici tándem con dos fuerzas motoras.
Esto, que a mí no termina de parecerme bien, tiene sus ventajas. En las fotos de campaña que vas a utilizar para empapelar la ciudad pones en primer plano, de cintura para arriba, al candidato que se presente, y por detrás, como presentándolo, con la mano sobre el hombro al que queda en la recámara. Luego un pasito hacia delante, un pasito hacia detrás y arreglas la de la siguiente legislatura. De forma que en media docena de disparos y sin necesidad de venir otro día tienes echa las campañas de la próxima década. A lo más cambiar las chaquetas para que transcurridos unos años a la gente no le parezca estar en medio de una repetición incesante.
Yo ignoro las cualidades del fulano. Casi no las quiero saber. Hoy tengo un día de esos a ras de suelo. Si bien me ha llamado la atención una imagen de esas enormes que se utilizan en campaña, no se sabe muy bien con qué dinero, ni de quién. Una de esas que se ponen a las entradas de las ciudades para anunciar el candidato por turno. En ella Néstor Kirchner en primer plano. Tenía la misma cara, la misma nariz, las mismas arrugas al sonreír... era él, cualquiera lo reconocería.
Eso sí, con el estrabismo bien curado. Que el Photoshop logra lo que no la cirugía.
¿Hay algo malo en ello?
Que se lo digan a Ana García Obregon. Para mí que aún hace posados...
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Se ha muerto el marido de los Kirchner y se ha echado el país entero a la calle. Con lo listos que son los argentinos, con lo bien que hablan, con lo mucho que subyuga su discurso, y resulta que sin que lo esperáramos ahora también se nos han hecho sorprendentes. A mí siempre me ha parecido que una democracia en la que el hijo sucede al padre es una democracia bastante enferma (Bush después de Bush), del mismo modo pienso cuando a un hermano le sigue otro hermano (Polonia) y a un marido su propia mujer. Pero eso no es lo peor, sino el propósito ahora irrealizable de volver a suceder a la mujer como si no hubiera nadie más en todo el país. Primero yo, luego tú, y otra vez yo (que en este caso es primero nosotros, luego nosotros y después nosotros de nuevo).
Sin embargo Néstor Kirchner debía ser bueno pues no se explica la consternación del país en los noticiarios. Toda esa gente sufriendo su pérdida, casi como que no importara lo mucho que se forrara desde la poltrona del poder. Nos lo cuentan como si no fuera nada, tampoco parece que a nadie le importe. Nadie en el mundo quiere tener de líder a un muerto de hambre, con lo que si multiplica exponencialmente su dinero y posesiones no hay nada que reprochar. Después de todo a esta gente se la contrata para ACTUAR y no para quedarse de brazos cruzados. Y actuar obliga en todos los campos sin excluir ninguno. Además iba a ser el próximo presidente justo después de que cesara la esposa, para seguir gobernando juntos. Una bici tándem con dos fuerzas motoras.
Esto, que a mí no termina de parecerme bien, tiene sus ventajas. En las fotos de campaña que vas a utilizar para empapelar la ciudad pones en primer plano, de cintura para arriba, al candidato que se presente, y por detrás, como presentándolo, con la mano sobre el hombro al que queda en la recámara. Luego un pasito hacia delante, un pasito hacia detrás y arreglas la de la siguiente legislatura. De forma que en media docena de disparos y sin necesidad de venir otro día tienes echa las campañas de la próxima década. A lo más cambiar las chaquetas para que transcurridos unos años a la gente no le parezca estar en medio de una repetición incesante.
Yo ignoro las cualidades del fulano. Casi no las quiero saber. Hoy tengo un día de esos a ras de suelo. Si bien me ha llamado la atención una imagen de esas enormes que se utilizan en campaña, no se sabe muy bien con qué dinero, ni de quién. Una de esas que se ponen a las entradas de las ciudades para anunciar el candidato por turno. En ella Néstor Kirchner en primer plano. Tenía la misma cara, la misma nariz, las mismas arrugas al sonreír... era él, cualquiera lo reconocería.
Eso sí, con el estrabismo bien curado. Que el Photoshop logra lo que no la cirugía.
¿Hay algo malo en ello?
Que se lo digan a Ana García Obregon. Para mí que aún hace posados...
jueves, 28 de octubre de 2010
El suicida
Pa l'americano.
We don´t speak americano - Yolanda Be Cool & DCUP
Yo sé que me voy haciendo mayor cuando me miro en el espejo. Tengo más canas que las que tenía, mi misma cara no es igual.
Sé que llevo mucho tiempo en un sitio cuando descubro que alguna de la gente que me rodea ha faltado ¿dije ha faltado? Quise decir que ha muerto. Yo trabajo de cara al público, lo que de la posibilidad de conocer bastante gente, y alguna de esta gente, en estos años, ha muerto.
La mayor parte de ellos fallece por razones convencionales. Lo que en los cuentos se dice "murió de viejo" como se dice "vivieron felices y comieron perdices", cuando casi nadie muere de viejo, vive feliz (todo el tiempo es imposible) ni come perdices todos los días. Nadie muere de viejo, muere si acaso de una enfermedad de esas que asociamos a los viejos y que suelen darse más raramente en alguien joven. Pero no se muere de viejo, se muere enfermo, en accidente o por homicidio (que los jueces determinarán si acaso como asesinato).
Si echo la vista atrás me doy cuenta de que han sido varios, al menos 5, los venidos a muertos, con los que además labré una cierta confianza, que habría de provocarme una desazón y hasta una cierta añoranza. Me ocurrió un caso curioso en una ocasión. Después de la muerte de uno de ellos tuve delante mío a la hija y le di mi pésame a sabiendas de las malas noticias. Ella con la que tengo buen trato lo agradeció y marchó poco después. Lo cierto es que yo había sentido por ella aquel fallecimiento, pero no sabía siquiera quien era aquella persona que acababa de fallecer. Hasta algún tiempo después, cuando el marido de ella me trajo unos papeles para llevar a cabo unas cuantas formalidades pendientes. Entonces tuve en mis manos el DNI del difunto y al verle la cara supe quién era y la familiaridad con que me trataba y con la que yo le había tratado. Fue un golpe instantáneo, no solamente saber que era él quien había muerto, sino con una virulencia mayor saber que no lo volveré a tratar nunca.
Es curioso ese documento que nos dan para acompañarnos la vida entera y que nos sobrevive. En él estamos posando para ser reconocidos, sin artificio ni photoshop ante la cámara enfrente. LO QUE VES ES LO QUE HAY.
El último en añadirse a esa lista de desaparecidos lo hizo por voluntad propia y aunque en este caso no le había tratado con frecuencia si pude recordarlo unas semanas antes en alguna visita. De nuevo fue el DNI quién llegó para desterrar a la persona del mundo de los vivos. Un día puede abordarte el recuerdo de alguien, decirte que hace tiempo que no ves a tal persona. Puede ocurrir, como puede ocurrir que nunca más te acuerdes de alguien en particular. Pero si ocurre muy probablemente todo quede en aquello de ¿qué habrá sido de él? ¿por dónde andará? Sin embargo qué distinto es saber que una persona murió, fehacientemente y sin asomo de duda, cuando tienes a esa persona reciente.
Esta era grande y gruesa, con perilla y los ojos muy abiertos como alucinados. Así, con esos ojos, perfectamente reconocibles, miraba desde el DNI. Era persona de estudios, formada y de sólida cultura, cordial y de intachable educación.
Unas semanas después de que lo viéramos por última vez, un tiempo después, que no sé precisar, transcurrido desde el día en que posara en la foto aquella del DNI se echó abajo en el camino de San Pedro, que es un paseo sobre unos acantilados donde rodaron "El abuelo", y que dan, tras 20 metros de caída libre, a un sinfín de rocas poco profundas y a un mar embravecido.
We don´t speak americano - Yolanda Be Cool & DCUP
Yo sé que me voy haciendo mayor cuando me miro en el espejo. Tengo más canas que las que tenía, mi misma cara no es igual.
Sé que llevo mucho tiempo en un sitio cuando descubro que alguna de la gente que me rodea ha faltado ¿dije ha faltado? Quise decir que ha muerto. Yo trabajo de cara al público, lo que de la posibilidad de conocer bastante gente, y alguna de esta gente, en estos años, ha muerto.
La mayor parte de ellos fallece por razones convencionales. Lo que en los cuentos se dice "murió de viejo" como se dice "vivieron felices y comieron perdices", cuando casi nadie muere de viejo, vive feliz (todo el tiempo es imposible) ni come perdices todos los días. Nadie muere de viejo, muere si acaso de una enfermedad de esas que asociamos a los viejos y que suelen darse más raramente en alguien joven. Pero no se muere de viejo, se muere enfermo, en accidente o por homicidio (que los jueces determinarán si acaso como asesinato).
Si echo la vista atrás me doy cuenta de que han sido varios, al menos 5, los venidos a muertos, con los que además labré una cierta confianza, que habría de provocarme una desazón y hasta una cierta añoranza. Me ocurrió un caso curioso en una ocasión. Después de la muerte de uno de ellos tuve delante mío a la hija y le di mi pésame a sabiendas de las malas noticias. Ella con la que tengo buen trato lo agradeció y marchó poco después. Lo cierto es que yo había sentido por ella aquel fallecimiento, pero no sabía siquiera quien era aquella persona que acababa de fallecer. Hasta algún tiempo después, cuando el marido de ella me trajo unos papeles para llevar a cabo unas cuantas formalidades pendientes. Entonces tuve en mis manos el DNI del difunto y al verle la cara supe quién era y la familiaridad con que me trataba y con la que yo le había tratado. Fue un golpe instantáneo, no solamente saber que era él quien había muerto, sino con una virulencia mayor saber que no lo volveré a tratar nunca.
Es curioso ese documento que nos dan para acompañarnos la vida entera y que nos sobrevive. En él estamos posando para ser reconocidos, sin artificio ni photoshop ante la cámara enfrente. LO QUE VES ES LO QUE HAY.
El último en añadirse a esa lista de desaparecidos lo hizo por voluntad propia y aunque en este caso no le había tratado con frecuencia si pude recordarlo unas semanas antes en alguna visita. De nuevo fue el DNI quién llegó para desterrar a la persona del mundo de los vivos. Un día puede abordarte el recuerdo de alguien, decirte que hace tiempo que no ves a tal persona. Puede ocurrir, como puede ocurrir que nunca más te acuerdes de alguien en particular. Pero si ocurre muy probablemente todo quede en aquello de ¿qué habrá sido de él? ¿por dónde andará? Sin embargo qué distinto es saber que una persona murió, fehacientemente y sin asomo de duda, cuando tienes a esa persona reciente.
Esta era grande y gruesa, con perilla y los ojos muy abiertos como alucinados. Así, con esos ojos, perfectamente reconocibles, miraba desde el DNI. Era persona de estudios, formada y de sólida cultura, cordial y de intachable educación.
Unas semanas después de que lo viéramos por última vez, un tiempo después, que no sé precisar, transcurrido desde el día en que posara en la foto aquella del DNI se echó abajo en el camino de San Pedro, que es un paseo sobre unos acantilados donde rodaron "El abuelo", y que dan, tras 20 metros de caída libre, a un sinfín de rocas poco profundas y a un mar embravecido.
miércoles, 27 de octubre de 2010
Sin perdón
Puede ser que la respuesta sea no preguntarse por qué.
Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis
Sin Sestea que está recorriendo Marruecos de punta a punta, tengo más tiempo para venir a escribir. Así que casi vengo con ganas. Pero hay una pega, no sé que contar.
Ayer leí que a un fulano lo habían detenido en Castellón acusándole de injurias y calumnias sobre mengano acerca de un gimnasio y no sé qué tráfico de anabolizantes. Los GEO de la informática habían dado con él rastreando ordenadores desde un principio poco prometedor: su nick era Espinete.
La cosa me ha dado que pensar. Con lo mucho que yo despotrico aquí, con tanto que pongo de vuelta y media precisamente a los que más pueden, que hay que ser tonto además para buscarse enemigos poderosos, no sé si no me estaré buscando un lío monumental hablando mal de jueces, políticos, altezas establecidas y por establecer. Que digo que si yo viviera en Marruecos y pusiera a caer de un burro a su rey (que no parece ningún lince, aunque tenga grifería de oro) probablemente estaría ya encerrado o bajo tierra. Lo mismo que si lo hiciera desde China, a estas horas igual estaba en arresto domiciliario, en la cárcel, y con un Nobel esperando a mi salida.
Es por ello que quiero pedir perdón, para que sirva de atenuante. Además yo no he achacado más delitos que el mero acto de "trincar la pasta", y eso en este país casi no es delito. Mis arengas para que el pueblo festivo ajusticie a los trincones no es sino una forma de hablar, pues la gente está muy ocupada y yo no tengo ascendencia sobre casi nadie (y no es broma). Digamos que es una forma de desahogo de alguien que sin hacerlo moriría ahogado. Por no hablar en mi descargo de que este blog está en un lugar recóndito de la Internet y no recibe más visitas que la de algún amigo fiel aunque ignoto que llega desde la Argentina o Venezuela y al que la corrupción de España le parece un juego de niños en el paraíso.
Hablando de corrupción. Han dado estos días en todos los telediarios porque de un día para otro solamente cambian algunas noticias, en lo fundamental es un copia y pega lo del día anterior, un mapeado bastante gráfico en que salen todos los países con la leyenda por colores. España sale en un color naranja bastante sospechoso. Australia y Suecia, o uno de estos de arriba, salen en amarillo de limpieza, poco más o menos porque en esos países nadie se cuela en el metro ni tiran un papel fuera de la papelera. Los políticos ya deben tener de todo y no necesitan hacer chanchullos en absoluto. Son como aquel alcalde, de los que ya no quedan, que lleva un tractor como el resto de los vecinos y que no vive del ayuntamiento sino en su propia casa. Que cuando hay un problema allí lo buscan y allí lo solucionan. En el mapa de la corrupción nosotros somos el país 30 entre 180 o así. Un 6 raspado nos dan, lo que no es para tirar cohetes, aunque peor lo tienen en Somalia que sale en rojo subido, peor rojo que el de Irak, así que para qué más explicaciones.
Sirva esta explicación como forma de cura por todo lo escrito. También soy capaz de reconocer cuando hacemos las cosas bien. De modo que dejo alto y claro que somos naranjillas y nuestra corrupción está más o menos bajo control con tendencia probable a ser menor dentro de unos años (cuando se acabe la crisis y los políticos vuelvan a recibir regalos y primas por dar licencias de obra a gente interesada). Digo, no somos los últimos de la clase ni lo vamos a ser. Siempre habrá alguien peor que nosotros, en alguna parte (ya se ocupará Estados Unidos o China de eso).
Para empezar yo sigo aquí, y no sé si lo estoy arreglando o no. Pero no puedo menos que sentirme inmensamente afortunado con esta libertad de escribir lo que me venga en gana sin que vengan a detenerme. Será porque esta web es inaccesible o será porque en el fondo soy solamente una buena persona sin mucho que contar.
De todos modos pido perdón, perdón y mil veces perdón por todo lo que llevo escrito y por todo lo que escribiré.
La verdad es que soy una especie de vengador entre la plebe que calla. Hablo por estos y por los otros a los que todo les importa un bledo. Y mucho mal no puedo estar haciendo, que nada más he utilizado palabras (por ahora). Soy como el Zorro pero sin sable y sin Zeta (esa la tiene Zapatero), pero igualmente justiciero como engañado.
De todos modos como quiero dejar asentadas las bases de este examen de conciencia voy a anticipar que quizá esta web un día deje de tener tanto texto y empiece a tener algunas fotos de mi puño y letra (cuando me compre una réflex que tengo en proyecto).
Entonces ya no será Vivo y digo. Será Vivo y miro.
Ya no habrá por donde cogerme.
Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis
Sin Sestea que está recorriendo Marruecos de punta a punta, tengo más tiempo para venir a escribir. Así que casi vengo con ganas. Pero hay una pega, no sé que contar.
Ayer leí que a un fulano lo habían detenido en Castellón acusándole de injurias y calumnias sobre mengano acerca de un gimnasio y no sé qué tráfico de anabolizantes. Los GEO de la informática habían dado con él rastreando ordenadores desde un principio poco prometedor: su nick era Espinete.
La cosa me ha dado que pensar. Con lo mucho que yo despotrico aquí, con tanto que pongo de vuelta y media precisamente a los que más pueden, que hay que ser tonto además para buscarse enemigos poderosos, no sé si no me estaré buscando un lío monumental hablando mal de jueces, políticos, altezas establecidas y por establecer. Que digo que si yo viviera en Marruecos y pusiera a caer de un burro a su rey (que no parece ningún lince, aunque tenga grifería de oro) probablemente estaría ya encerrado o bajo tierra. Lo mismo que si lo hiciera desde China, a estas horas igual estaba en arresto domiciliario, en la cárcel, y con un Nobel esperando a mi salida.
Es por ello que quiero pedir perdón, para que sirva de atenuante. Además yo no he achacado más delitos que el mero acto de "trincar la pasta", y eso en este país casi no es delito. Mis arengas para que el pueblo festivo ajusticie a los trincones no es sino una forma de hablar, pues la gente está muy ocupada y yo no tengo ascendencia sobre casi nadie (y no es broma). Digamos que es una forma de desahogo de alguien que sin hacerlo moriría ahogado. Por no hablar en mi descargo de que este blog está en un lugar recóndito de la Internet y no recibe más visitas que la de algún amigo fiel aunque ignoto que llega desde la Argentina o Venezuela y al que la corrupción de España le parece un juego de niños en el paraíso.
Hablando de corrupción. Han dado estos días en todos los telediarios porque de un día para otro solamente cambian algunas noticias, en lo fundamental es un copia y pega lo del día anterior, un mapeado bastante gráfico en que salen todos los países con la leyenda por colores. España sale en un color naranja bastante sospechoso. Australia y Suecia, o uno de estos de arriba, salen en amarillo de limpieza, poco más o menos porque en esos países nadie se cuela en el metro ni tiran un papel fuera de la papelera. Los políticos ya deben tener de todo y no necesitan hacer chanchullos en absoluto. Son como aquel alcalde, de los que ya no quedan, que lleva un tractor como el resto de los vecinos y que no vive del ayuntamiento sino en su propia casa. Que cuando hay un problema allí lo buscan y allí lo solucionan. En el mapa de la corrupción nosotros somos el país 30 entre 180 o así. Un 6 raspado nos dan, lo que no es para tirar cohetes, aunque peor lo tienen en Somalia que sale en rojo subido, peor rojo que el de Irak, así que para qué más explicaciones.
Sirva esta explicación como forma de cura por todo lo escrito. También soy capaz de reconocer cuando hacemos las cosas bien. De modo que dejo alto y claro que somos naranjillas y nuestra corrupción está más o menos bajo control con tendencia probable a ser menor dentro de unos años (cuando se acabe la crisis y los políticos vuelvan a recibir regalos y primas por dar licencias de obra a gente interesada). Digo, no somos los últimos de la clase ni lo vamos a ser. Siempre habrá alguien peor que nosotros, en alguna parte (ya se ocupará Estados Unidos o China de eso).
Para empezar yo sigo aquí, y no sé si lo estoy arreglando o no. Pero no puedo menos que sentirme inmensamente afortunado con esta libertad de escribir lo que me venga en gana sin que vengan a detenerme. Será porque esta web es inaccesible o será porque en el fondo soy solamente una buena persona sin mucho que contar.
De todos modos pido perdón, perdón y mil veces perdón por todo lo que llevo escrito y por todo lo que escribiré.
La verdad es que soy una especie de vengador entre la plebe que calla. Hablo por estos y por los otros a los que todo les importa un bledo. Y mucho mal no puedo estar haciendo, que nada más he utilizado palabras (por ahora). Soy como el Zorro pero sin sable y sin Zeta (esa la tiene Zapatero), pero igualmente justiciero como engañado.
De todos modos como quiero dejar asentadas las bases de este examen de conciencia voy a anticipar que quizá esta web un día deje de tener tanto texto y empiece a tener algunas fotos de mi puño y letra (cuando me compre una réflex que tengo en proyecto).
Entonces ya no será Vivo y digo. Será Vivo y miro.
Ya no habrá por donde cogerme.
martes, 26 de octubre de 2010
El perfecto mierda
Si yo me pierdo.
Como un lobo - Miguel Bosé
A mí no se me impresiona fácilmente. Y no es porque estoy de vuelta o ya lo sé todo, que no hay nada de eso, es mucho más sencillo, no se me impresiona fácilmente. Soy muy dado a reconocer virtudes en la gente, a todos les encuentro algo bueno, pero esas cualidades me impresionan tanto como yo impresiono al hallarlas. Soy poco dado a fascinarme con una pintura o una foto, tanto la una como la otra me dejan más o menos indiferente. Las puedo llegar a encontrar bonitas, pueden traspasar la piel gruesa de mi estupidez que no sabe qué juegos cromáticos se dieron para conseguir una luz de atardecer en el lienzo, que puedo mirar contemplativamente pero que siempre me parecen una mala copia de la realidad, del atardecer de un día cualquiera con buenas vistas. Apenas sé nada de la composición armónica de los elementos en una foto y quiero aprender a hacerlas, para lo que voy a comprar una cámara, pero ninguna foto me impresiona pues me parecen poco creativas y como tales poco sorprendentes. En definitiva a los cuadros, obras de arte de museo, las culpo de lo que les falta para ser una foto que es la verdad absoluta y a las fotos las reprocho la realidad excesiva, la falta de ingenio, lo poco que inventan.Una de las pocas formas, quizá la única, en que se me puede llegar a impresionar es dándome algo a leer que valga la pena. Aún más, algo que esté bien escrito indubitablemente. Y no se necesita ser un escritor reconocido de esos que van a las feria de los libros a firmar (vender) ejemplares. Basta cualquiera que tenga ese raro don, aunque más común de lo que se podía esperar, de poder juntar dos ideas con mensaje y las sepa exponer razonablemente bien sin que importe la caligrafía.
Obviamente junto con esos ciudadanos anónimos que alguna vez me impresionaron. Que conocí por escribir junto a ellos, por aprender de ellos aunque sea un poco, a los que traté como amigos, con ellos, digo, también me han impresionado las mejores plumas que he podido leer en los periodos en que me dio por leer. Hablo de la mejor prosa en castellano, los García Márquez, Vargas Llosa, Miguel Delibes y demás.
Uno que puede impresionarme, probablemente lo hizo en el pasado pues al menos tengo leídos dos de sus libros es Arturo Pérez-Reverte. Además lo he leído en artículos de opinión en alguna revista y sí, siempre me pareció que tuviera las cosas claras y supiera explicarlas.
Hoy está de actualidad, reproduzco porqué:
"Por cierto, que no se me olvide. Vi llorar a Moratino. Ni para irse tuvo huevos".
A lo que se encendió Internet tachando al escritor de machista. A lo que él contesta:
"Veo que hay gente a la que es preciso explicar las cosas. Creía que no era necesario, a estas alturas, pero vale"
"Vamos a explicárselo a los que no saben leer sino con orejeras y ven machistas bajo cada tecla. No se es menos hombre por llorar. Nadie habla de eso"
"Se es un mierda cuando uno demuestra públicamente que no sabe irse. De ministro o de lo que sea. Moratinos adornó su retirada con un lagrimeo inapropiado. A la política y a los ministerios se va llorado de casa. Luego Moratinos, gimoteando en público, se fue como un perfecto mierda".
Y a esto el Twitter echando humo y la gente protestando y reclamando para defender a Moratinos. Una campaña en toda regla para insultar y meterse con Pérez-Reverte.
La verdad, mi verdad al menos es esta. Moratinos se fue como un perfecto mierda. No se puede decir mejor, es por eso que Reverte puede impresionarme. Los escritores que encuentran la palabra precisa son mi debilidad. No es de recibo que un político que cesa de su labor, labor que ha llevado sin brillo y sin sustancia, con esa apariencia de flacidez y poca fuerza acabe bañado en lágrimas con el pañuelo secando los ojos dentro del hemiciclo. Una reacción así nos retrata y retrata a la clase política que tenemos, que son todos una medianía absoluta, gente sin carácter, borregos, bazofia y lo mejor de todo, perfectos mierda.
Esa forma de irse no tiene otra forma de definición que como encuentra fácilmente el escritor. Es por eso que el talento literario me llega más fácilmente que otro tipo de talentos, porque lo ansíe para mí toda la vida.
¿Y qué dirían nuestros escritores de los 240.000 euros que gana Cospedal? Necesito de gente sin ataduras que se moje para dar opiniones sinceras. ¿Nos hablará de crisis esta mujer en su próxima aparición ante los medios? ¿Sabe lo que es eso? ¿Quién se lo ha contado? ¿Que me dirán los votantes del Partido Popular cuando sepan que como secretaria de dicho partido gana 167.000 euros al año? ¿Seguirán los militantes quitándose la cuota mensual de la nómina que según entra se gasta para que le mantengan el sueldo? ¿Qué trabajo de altísima capacidad desempeña para justificar todas esas pagas y esas indemnizaciones? ¿Cuál es su día a día quitando comilonas en los mejores restaurantes?
¿Dónde están los escritores que llegan para hablarnos de esto? De si es legítimo o es que yo me volví loco del todo.
Díaz Ferrán, otro que va dando lecciones por la vida plantó los pies ante los micrófonos y dejó para la posteridad su remedio infalible, ahora ya legado: "Para salir de la crisis los trabajadores deben trabajar más y cobrar menos". Y se quedó tan pancho. Esto podría pasar inadvertido en cualquier otro, pero como este es el grado sumo de desfachatez para que lo diga otro ya lo dice él, aunque en su empresa Viajes Marsans los empleados lleven meses (trabajados) sin cobrar, por no hablar de los viajes pagados y anulados sin que el dinero regresara al cliente o que se siguieran vendiendo billetes de su extinta empresa de vuelos Air Comet cuando ya no tenían licencia para volar. Pero es que en este país los mayores sinvergüenzas hacen la travesía más larga en las mejores condiciones. Y en sus ratos libres arreglan el futuro con sus recetas.
Es lo que hay y es lo que tenemos. El lugar en el que gente como esta pulula a sus anchas dando capotazos en plan torero. Don Pepiño Blanco y su plan para que se acabe la cultura del todo gratis, la Sinde y su canon ilegal de la SGAE. El país de las series de Doña Letizia y Don Felipe que será éxito de crítica y público...
Sin embargo y pese a mi desconcierto cotidiano, lo que me maravilla es ver a la gente en esta pre-campaña perpetua que es la vida acudiendo en masa a los mitines de socialistas y populares aún hoy. ¿De qué pasta están hechos? ¿Es la realidad un hecho cambiante se se percibe de forma tan dispar? ¿Porque me parece a mí inconcebible? ¿Por que ser yo tan distinto y para qué? Acaso soy un extraterrestre. ¿Que me pasó?
Creo que mi yo actual pertenece más a los libros que a la realidad. No la comprendo y me supera, de manera que en la mayor parte de ocasiones el retratado soy yo. Los locos no son ellos sino yo mismo.
Mi mundo es otro, se parece a este pero es mejor. Eso sí, en él está Sestea exactamente igual que ahora. Exactamente como fue siempre.
Como un lobo - Miguel Bosé
A mí no se me impresiona fácilmente. Y no es porque estoy de vuelta o ya lo sé todo, que no hay nada de eso, es mucho más sencillo, no se me impresiona fácilmente. Soy muy dado a reconocer virtudes en la gente, a todos les encuentro algo bueno, pero esas cualidades me impresionan tanto como yo impresiono al hallarlas. Soy poco dado a fascinarme con una pintura o una foto, tanto la una como la otra me dejan más o menos indiferente. Las puedo llegar a encontrar bonitas, pueden traspasar la piel gruesa de mi estupidez que no sabe qué juegos cromáticos se dieron para conseguir una luz de atardecer en el lienzo, que puedo mirar contemplativamente pero que siempre me parecen una mala copia de la realidad, del atardecer de un día cualquiera con buenas vistas. Apenas sé nada de la composición armónica de los elementos en una foto y quiero aprender a hacerlas, para lo que voy a comprar una cámara, pero ninguna foto me impresiona pues me parecen poco creativas y como tales poco sorprendentes. En definitiva a los cuadros, obras de arte de museo, las culpo de lo que les falta para ser una foto que es la verdad absoluta y a las fotos las reprocho la realidad excesiva, la falta de ingenio, lo poco que inventan.Una de las pocas formas, quizá la única, en que se me puede llegar a impresionar es dándome algo a leer que valga la pena. Aún más, algo que esté bien escrito indubitablemente. Y no se necesita ser un escritor reconocido de esos que van a las feria de los libros a firmar (vender) ejemplares. Basta cualquiera que tenga ese raro don, aunque más común de lo que se podía esperar, de poder juntar dos ideas con mensaje y las sepa exponer razonablemente bien sin que importe la caligrafía.
Obviamente junto con esos ciudadanos anónimos que alguna vez me impresionaron. Que conocí por escribir junto a ellos, por aprender de ellos aunque sea un poco, a los que traté como amigos, con ellos, digo, también me han impresionado las mejores plumas que he podido leer en los periodos en que me dio por leer. Hablo de la mejor prosa en castellano, los García Márquez, Vargas Llosa, Miguel Delibes y demás.
Uno que puede impresionarme, probablemente lo hizo en el pasado pues al menos tengo leídos dos de sus libros es Arturo Pérez-Reverte. Además lo he leído en artículos de opinión en alguna revista y sí, siempre me pareció que tuviera las cosas claras y supiera explicarlas.
Hoy está de actualidad, reproduzco porqué:
"Por cierto, que no se me olvide. Vi llorar a Moratino. Ni para irse tuvo huevos".
A lo que se encendió Internet tachando al escritor de machista. A lo que él contesta:
"Veo que hay gente a la que es preciso explicar las cosas. Creía que no era necesario, a estas alturas, pero vale"
"Vamos a explicárselo a los que no saben leer sino con orejeras y ven machistas bajo cada tecla. No se es menos hombre por llorar. Nadie habla de eso"
"Se es un mierda cuando uno demuestra públicamente que no sabe irse. De ministro o de lo que sea. Moratinos adornó su retirada con un lagrimeo inapropiado. A la política y a los ministerios se va llorado de casa. Luego Moratinos, gimoteando en público, se fue como un perfecto mierda".
Y a esto el Twitter echando humo y la gente protestando y reclamando para defender a Moratinos. Una campaña en toda regla para insultar y meterse con Pérez-Reverte.
La verdad, mi verdad al menos es esta. Moratinos se fue como un perfecto mierda. No se puede decir mejor, es por eso que Reverte puede impresionarme. Los escritores que encuentran la palabra precisa son mi debilidad. No es de recibo que un político que cesa de su labor, labor que ha llevado sin brillo y sin sustancia, con esa apariencia de flacidez y poca fuerza acabe bañado en lágrimas con el pañuelo secando los ojos dentro del hemiciclo. Una reacción así nos retrata y retrata a la clase política que tenemos, que son todos una medianía absoluta, gente sin carácter, borregos, bazofia y lo mejor de todo, perfectos mierda.
Esa forma de irse no tiene otra forma de definición que como encuentra fácilmente el escritor. Es por eso que el talento literario me llega más fácilmente que otro tipo de talentos, porque lo ansíe para mí toda la vida.
¿Y qué dirían nuestros escritores de los 240.000 euros que gana Cospedal? Necesito de gente sin ataduras que se moje para dar opiniones sinceras. ¿Nos hablará de crisis esta mujer en su próxima aparición ante los medios? ¿Sabe lo que es eso? ¿Quién se lo ha contado? ¿Que me dirán los votantes del Partido Popular cuando sepan que como secretaria de dicho partido gana 167.000 euros al año? ¿Seguirán los militantes quitándose la cuota mensual de la nómina que según entra se gasta para que le mantengan el sueldo? ¿Qué trabajo de altísima capacidad desempeña para justificar todas esas pagas y esas indemnizaciones? ¿Cuál es su día a día quitando comilonas en los mejores restaurantes?
¿Dónde están los escritores que llegan para hablarnos de esto? De si es legítimo o es que yo me volví loco del todo.
Díaz Ferrán, otro que va dando lecciones por la vida plantó los pies ante los micrófonos y dejó para la posteridad su remedio infalible, ahora ya legado: "Para salir de la crisis los trabajadores deben trabajar más y cobrar menos". Y se quedó tan pancho. Esto podría pasar inadvertido en cualquier otro, pero como este es el grado sumo de desfachatez para que lo diga otro ya lo dice él, aunque en su empresa Viajes Marsans los empleados lleven meses (trabajados) sin cobrar, por no hablar de los viajes pagados y anulados sin que el dinero regresara al cliente o que se siguieran vendiendo billetes de su extinta empresa de vuelos Air Comet cuando ya no tenían licencia para volar. Pero es que en este país los mayores sinvergüenzas hacen la travesía más larga en las mejores condiciones. Y en sus ratos libres arreglan el futuro con sus recetas.
Es lo que hay y es lo que tenemos. El lugar en el que gente como esta pulula a sus anchas dando capotazos en plan torero. Don Pepiño Blanco y su plan para que se acabe la cultura del todo gratis, la Sinde y su canon ilegal de la SGAE. El país de las series de Doña Letizia y Don Felipe que será éxito de crítica y público...
Sin embargo y pese a mi desconcierto cotidiano, lo que me maravilla es ver a la gente en esta pre-campaña perpetua que es la vida acudiendo en masa a los mitines de socialistas y populares aún hoy. ¿De qué pasta están hechos? ¿Es la realidad un hecho cambiante se se percibe de forma tan dispar? ¿Porque me parece a mí inconcebible? ¿Por que ser yo tan distinto y para qué? Acaso soy un extraterrestre. ¿Que me pasó?
Creo que mi yo actual pertenece más a los libros que a la realidad. No la comprendo y me supera, de manera que en la mayor parte de ocasiones el retratado soy yo. Los locos no son ellos sino yo mismo.
Mi mundo es otro, se parece a este pero es mejor. Eso sí, en él está Sestea exactamente igual que ahora. Exactamente como fue siempre.
lunes, 25 de octubre de 2010
Los secretos
Tú me pierdes la razón.
Tú quieres volver - The Gipsy Kings
De vez en cuando echan el programa este... "El juego de tu vida". En el se han de contestar 21 preguntas con la verdad y nada más que la verdad. Es llamativo como con tan solo 21 preguntas (en el mejor de los casos) puedes llegar a conocer a alguien tanto. Y no se trata de conocer por conocer como se podría conocer en un chat casual en el que el uno pregunta por la edad, y el otro por si estudias o trabajas. Aquí conocer es indagar en lo más profundo del alma del otro, que no hay porquería, suceso nauseabundo, secreto inconfesable que no vea la luz por el dinero del premio que es mucho y más en tiempo de crisis.
En menos de 20 minutos se da ante las cámaras la desnudez total del anónimo concursante, que no es anónimo para familia y amigos que tal vez lo sean menos, familia y amigos, después del programa. Pues en este concurso se trata de arrojar a la vista de todos delitos, dependencias y en general cualquier cosa morbosa que de por si provocaría un daño irreparable al honor, bueno nombre o buen concepto que cualquiera pudiera tener del concursante, pero es que además la batería de preguntas sobre engaños, fraudes y demás se realizan delante de los más allegados, que no suelen irse de rositas y que la mayor parte de las veces aparecen animando a continuar y deseando que la tierra los trague, porque si es cierto aquello de que el dinero hay cosas que no puede comprar, del mismo modo tendría que haber algunas que no se pudieran vender. Estos familiares, parejas y demás allegados son muchas veces insultados pues el concursante no les tiene en el aprecio que creían, y muchas otras han sido engañados por infidelidades más o menos repetidas, o en el mejor de los casos el concursante, desnudo ante sus ojos, resulta ser una persona absolutamente distinta, y porque no decirlo, siempre peor de lo que ellos hubieran imaginado.
Pero no se trata solo de una confesión en toda regla acerca del pasado, del que uno podría salir rico y con la página en blanco para volver a empezar. Hacia el final del programa las preguntas hartas ya de sacar miseria y podredumbre llegan incluso a cuestionar sobre hipótesis no realizadas e incluso planes de futuro, con lo que el examen ya no será un punto de partida, sino que se convierte en un juicio final que no admite matices, mentiras piadosas ni medias verdades. Y es con estas preguntas, colocadas hábilmente entre las últimas en las que el programa da la estocada y entrega nada a cambio del fenómeno televisivo de haber arruinado una vida entera. Tanto esfuerzo, tal desprestigio para morir en la orilla. Porque esos futuribles, esos imponderables no están fijados a fuego como el pasado en la mente del concursante, que sabe bien si probó o no de drogas, si ejerció o no la prostitución o si mantuvo relaciones con una persona del mismo sexo, pero no sabe bien cuál es su pensamiento real cuando la pregunta se refiere a un hecho por acontecer. En este caso la verdad no es de él, la verdad es del polígrafo. Él no lo sabe, la verdad aparece difusa porque es un hecho por ocurrir. Ayer mismo una señora cuanto menos cincuentona, de Valencia que me era vagamente familiar del super o madre de alguien, tras demostrar a las claras que su matrimonio era un naufragio en el que todos engañan a todos, siendo como era católica, apostólica y romana, de Biblia en cabecera de la cama, cuando ya tenía en el bolsillo del orden de 40.000 euros, después de haber reconocido habérselo hecho con un muñeco hinchable fue a encontrarse con una pregunta sencilla.
- ¿Has perdonado a tu hijo que fuera él quien le dijera a su padre que le estabas siendo infiel con otro hombre?
A lo que ella contestó tras un segundo de reflexión con el marido y el hijo delante:
- Sí.
A lo que la voz en off respondió:
ESO ES MENTIRA.
Y el juego se acabó. Se perdió el dinero y levanta de la silla, junta raíces con los tuyos y vuelve a casa con las miserias flotando en el ambiente, con los secretos, todos, de puertas afuera.
Lo cierto es que no recuerdo más casos, a pesar de que he visto este programa alguna veces. Sí es verdad que he preguntado en voz alta: ¡Pero de dónde sacan a esta gente! Incrédulo ante esas vidas controvertidas cuando no abiertamente depravadas. Y no quisiera pasar por un zoquete que es un puritano, aunque a mi vida probablemente le falte el picante que parece tener la vida de todo hijo de vecino, si bien en el fondo aquella exposición pública sea un hecho lamentable por cuanto esas experiencias, esos pensamientos son de uno y no tendrían que ser conocidos por nadie.
QUE POSESIÓN ES MÁS PRECIADA QUE LOS SECRETOS DE CADA UNO. QUE ME QUEDARÁ SI NI SIQUIERA MIS SECRETOS SON MÍOS. LA POSESIÓN DE SECRETOS NO ATIENDE A SALDOS EN CUENTA. LOS TIENEN LOS RICOS, LOS TIENEN LOS POBRES.
Claro que el dinero puede mucho. Y del mismo modo que alguien puede ponerse un pasamontañas para atracar un banco por dinero, también puede ir de cara con la verdad por delante y sin callarse nada. De aquí a la soledad purificado y redimido.
Quizá se trata de una de las mayores demostraciones de poder del dinero. Mucho más que cuando muestran palacetes y mansiones de los más ricos. Más que cuando sabemos que por dinero se venden cuerpos en pos de un orgasmo. Hay gente que vende lo que han sido, lo que serán y lo que están siendo al venderlo.
A algunos les sale bien dando por buenas las pérdidas que por fuerza ocasiona. A muchos otros algún embuste los devuelve a casa igual de pobres pero dando de murmurar a los vecinos, a los hijos y a los padres.
A estos dos consuelos les queda. YO SOY ASÍ, TÓMAME O DÉJAME. Y un segundo pragmático.
Lo echan por la Siete, no la ve casi nadie.
Tú quieres volver - The Gipsy Kings
De vez en cuando echan el programa este... "El juego de tu vida". En el se han de contestar 21 preguntas con la verdad y nada más que la verdad. Es llamativo como con tan solo 21 preguntas (en el mejor de los casos) puedes llegar a conocer a alguien tanto. Y no se trata de conocer por conocer como se podría conocer en un chat casual en el que el uno pregunta por la edad, y el otro por si estudias o trabajas. Aquí conocer es indagar en lo más profundo del alma del otro, que no hay porquería, suceso nauseabundo, secreto inconfesable que no vea la luz por el dinero del premio que es mucho y más en tiempo de crisis.
En menos de 20 minutos se da ante las cámaras la desnudez total del anónimo concursante, que no es anónimo para familia y amigos que tal vez lo sean menos, familia y amigos, después del programa. Pues en este concurso se trata de arrojar a la vista de todos delitos, dependencias y en general cualquier cosa morbosa que de por si provocaría un daño irreparable al honor, bueno nombre o buen concepto que cualquiera pudiera tener del concursante, pero es que además la batería de preguntas sobre engaños, fraudes y demás se realizan delante de los más allegados, que no suelen irse de rositas y que la mayor parte de las veces aparecen animando a continuar y deseando que la tierra los trague, porque si es cierto aquello de que el dinero hay cosas que no puede comprar, del mismo modo tendría que haber algunas que no se pudieran vender. Estos familiares, parejas y demás allegados son muchas veces insultados pues el concursante no les tiene en el aprecio que creían, y muchas otras han sido engañados por infidelidades más o menos repetidas, o en el mejor de los casos el concursante, desnudo ante sus ojos, resulta ser una persona absolutamente distinta, y porque no decirlo, siempre peor de lo que ellos hubieran imaginado.
Pero no se trata solo de una confesión en toda regla acerca del pasado, del que uno podría salir rico y con la página en blanco para volver a empezar. Hacia el final del programa las preguntas hartas ya de sacar miseria y podredumbre llegan incluso a cuestionar sobre hipótesis no realizadas e incluso planes de futuro, con lo que el examen ya no será un punto de partida, sino que se convierte en un juicio final que no admite matices, mentiras piadosas ni medias verdades. Y es con estas preguntas, colocadas hábilmente entre las últimas en las que el programa da la estocada y entrega nada a cambio del fenómeno televisivo de haber arruinado una vida entera. Tanto esfuerzo, tal desprestigio para morir en la orilla. Porque esos futuribles, esos imponderables no están fijados a fuego como el pasado en la mente del concursante, que sabe bien si probó o no de drogas, si ejerció o no la prostitución o si mantuvo relaciones con una persona del mismo sexo, pero no sabe bien cuál es su pensamiento real cuando la pregunta se refiere a un hecho por acontecer. En este caso la verdad no es de él, la verdad es del polígrafo. Él no lo sabe, la verdad aparece difusa porque es un hecho por ocurrir. Ayer mismo una señora cuanto menos cincuentona, de Valencia que me era vagamente familiar del super o madre de alguien, tras demostrar a las claras que su matrimonio era un naufragio en el que todos engañan a todos, siendo como era católica, apostólica y romana, de Biblia en cabecera de la cama, cuando ya tenía en el bolsillo del orden de 40.000 euros, después de haber reconocido habérselo hecho con un muñeco hinchable fue a encontrarse con una pregunta sencilla.
- ¿Has perdonado a tu hijo que fuera él quien le dijera a su padre que le estabas siendo infiel con otro hombre?
A lo que ella contestó tras un segundo de reflexión con el marido y el hijo delante:
- Sí.
A lo que la voz en off respondió:
ESO ES MENTIRA.
Y el juego se acabó. Se perdió el dinero y levanta de la silla, junta raíces con los tuyos y vuelve a casa con las miserias flotando en el ambiente, con los secretos, todos, de puertas afuera.
Lo cierto es que no recuerdo más casos, a pesar de que he visto este programa alguna veces. Sí es verdad que he preguntado en voz alta: ¡Pero de dónde sacan a esta gente! Incrédulo ante esas vidas controvertidas cuando no abiertamente depravadas. Y no quisiera pasar por un zoquete que es un puritano, aunque a mi vida probablemente le falte el picante que parece tener la vida de todo hijo de vecino, si bien en el fondo aquella exposición pública sea un hecho lamentable por cuanto esas experiencias, esos pensamientos son de uno y no tendrían que ser conocidos por nadie.
QUE POSESIÓN ES MÁS PRECIADA QUE LOS SECRETOS DE CADA UNO. QUE ME QUEDARÁ SI NI SIQUIERA MIS SECRETOS SON MÍOS. LA POSESIÓN DE SECRETOS NO ATIENDE A SALDOS EN CUENTA. LOS TIENEN LOS RICOS, LOS TIENEN LOS POBRES.
Claro que el dinero puede mucho. Y del mismo modo que alguien puede ponerse un pasamontañas para atracar un banco por dinero, también puede ir de cara con la verdad por delante y sin callarse nada. De aquí a la soledad purificado y redimido.
Quizá se trata de una de las mayores demostraciones de poder del dinero. Mucho más que cuando muestran palacetes y mansiones de los más ricos. Más que cuando sabemos que por dinero se venden cuerpos en pos de un orgasmo. Hay gente que vende lo que han sido, lo que serán y lo que están siendo al venderlo.
A algunos les sale bien dando por buenas las pérdidas que por fuerza ocasiona. A muchos otros algún embuste los devuelve a casa igual de pobres pero dando de murmurar a los vecinos, a los hijos y a los padres.
A estos dos consuelos les queda. YO SOY ASÍ, TÓMAME O DÉJAME. Y un segundo pragmático.
Lo echan por la Siete, no la ve casi nadie.
domingo, 24 de octubre de 2010
Siempre la verdad
Resucito como un ratoncito silvestre.
Ay Rocío - Joaquín Sabina
No sé qué noticiario pregunta en su página web algo así como ¿está bien que Wikileaks saque a la luz los muertos de Irak? ¿es bueno que muestren la basura que han hecho?
La perdedora Clinton reconvertida en ganadora al ser absorbida por el ganador Obama ha corrido a censurar que todos esos documentos salgan a la luz para dejarlos tan mal parados. Para ser un ejército de liberación que empleaba aquellos palabros tan grandilocuentes no se comportan ustedes como nosotros habríamos esperado. 70.000 civiles muertos parecen bastantes.
Yo, como de casi todo, apenas tengo unas trazas de lo que ahora nos desvelan, mucho menos aún de lo que fue, pues la revelación seguro que solo es una pequeña parte. Solamente he leído algún titular porque en el fondo de mi corazón no quiero saber, quiero conservar un ápice de la creencia en la bondad humana y fundamentalmente conozco que detalles escabrosos podrían afectar mi ánimo o condicionarme el día.
Dicho esto ¿quiero decir que estoy de acuerdo con Hillary? Ni por lo más remoto. De hecho no creo que nadie pueda estarlo. Pues el camino para que no hablen mal de ti no es que no hablen, sino que no hayas hecho nada malo.
A los americanos les sienta mal que el mundo conozca sus atrocidades (que no conocíamos y que no nos sorprenden), preferirían que viviéramos en la ignorancia antes que con los datos comprobados. Piensan que bajo la cobertura de ESTAR EN GUERRA se puede hacer de todo. Cualquier acción procede bajo el paraguas de la GUERRA. Tortura, violación y asesinato a veces selectivo y más fácilmente, en todas direcciones.
Sin embargo les ha salido un grano con esa web dispuesta a tirar de la manta para que la verdad se sepa. En sus tribunales afirman una frase que a mí siempre me gustó mucho: LA VERDAD OS HARÁ LIBRES. Pero en este caso nos quieren arrebatar la verdad. No quieren que la conozcamos.
Si yo fuera Julian Assange miraría bien debajo de mi coche cada vez que fuera a hacer uso de él. Y me haría poner un millar de guardaespaldas porque muy probablemente la guerra vaya ahora con él a todas partes.
Al final da igual conozcamos o no. En la práctica nada va a cambiar. Seguirán al mando los mismos y pagarán los mismos de igual modo. Hay cuentas pendientes pero no las atenderá nadie. Dar conocer es un paso valiente, aunque nada cambia. Nada en la práctica aunque así, con verdades resplandecientes sepamos lo terribles que podemos llegar a ser.
Paradójicamente, esto es bueno.
Ay Rocío - Joaquín Sabina
No sé qué noticiario pregunta en su página web algo así como ¿está bien que Wikileaks saque a la luz los muertos de Irak? ¿es bueno que muestren la basura que han hecho?
La perdedora Clinton reconvertida en ganadora al ser absorbida por el ganador Obama ha corrido a censurar que todos esos documentos salgan a la luz para dejarlos tan mal parados. Para ser un ejército de liberación que empleaba aquellos palabros tan grandilocuentes no se comportan ustedes como nosotros habríamos esperado. 70.000 civiles muertos parecen bastantes.
Yo, como de casi todo, apenas tengo unas trazas de lo que ahora nos desvelan, mucho menos aún de lo que fue, pues la revelación seguro que solo es una pequeña parte. Solamente he leído algún titular porque en el fondo de mi corazón no quiero saber, quiero conservar un ápice de la creencia en la bondad humana y fundamentalmente conozco que detalles escabrosos podrían afectar mi ánimo o condicionarme el día.
Dicho esto ¿quiero decir que estoy de acuerdo con Hillary? Ni por lo más remoto. De hecho no creo que nadie pueda estarlo. Pues el camino para que no hablen mal de ti no es que no hablen, sino que no hayas hecho nada malo.
A los americanos les sienta mal que el mundo conozca sus atrocidades (que no conocíamos y que no nos sorprenden), preferirían que viviéramos en la ignorancia antes que con los datos comprobados. Piensan que bajo la cobertura de ESTAR EN GUERRA se puede hacer de todo. Cualquier acción procede bajo el paraguas de la GUERRA. Tortura, violación y asesinato a veces selectivo y más fácilmente, en todas direcciones.
Sin embargo les ha salido un grano con esa web dispuesta a tirar de la manta para que la verdad se sepa. En sus tribunales afirman una frase que a mí siempre me gustó mucho: LA VERDAD OS HARÁ LIBRES. Pero en este caso nos quieren arrebatar la verdad. No quieren que la conozcamos.
Si yo fuera Julian Assange miraría bien debajo de mi coche cada vez que fuera a hacer uso de él. Y me haría poner un millar de guardaespaldas porque muy probablemente la guerra vaya ahora con él a todas partes.
Al final da igual conozcamos o no. En la práctica nada va a cambiar. Seguirán al mando los mismos y pagarán los mismos de igual modo. Hay cuentas pendientes pero no las atenderá nadie. Dar conocer es un paso valiente, aunque nada cambia. Nada en la práctica aunque así, con verdades resplandecientes sepamos lo terribles que podemos llegar a ser.
Paradójicamente, esto es bueno.
viernes, 22 de octubre de 2010
Las nuevas caras
Entonces lloraba por mí.
Mujer con sombrero - Silvio Rodríguez
No voy a decir que lo que ha dicho el alcalde de Valladolid de Leire Pajín no esté mal. Que lo está y mucho. Ahora bien, ¿no es esta mujer una de las más inútiles del país?
El problema de Leire, y no son los morritos, es que tiene pinta de ser una persona muy poco preparada, no tonta, que para pensar eso tampoco tenemos razones por llevar, como lleva siempre todo más o menos escrito y dedicarse nada más a leer estupendamente bien comparada, por ejemplo, con Don Juan Carlos.
Ahora bien, cuando uno la mira no puede menos que preguntarse ¿de verdad esta gente es la crema de este país? ¿Dónde están nuestros licenciados en Harvard? ¿Dónde al menos los de Deusto?
Y entonces uno tiene la impresión, y creo que es impresión para los restos, de estar gobernados por auténticos tonteras, no de los que no saben hacer la O con un canuto, sino de aquellos a los que les da igual ocho que ochenta, preocupados nada más por trincar sueldo, dietas y complementos a tope, a cambio de hacer casi nada. ¿Hay derecho a tener un presidente que mira con cara de Chuky, sonrisa tonta en ristre, mientras le hablan en inglés? Espera el bueno hombre a que alguien le chive la pregunta por el pinganillo. Dejemos la cuenta pendiente del inglés para gente corriente, para nuestros padres que crecieron en una dictadura sin asomo al exterior. Déjemoslo incluso para mí, que no ambiciono más que viajar chapurreando castellano allá donde vaya.
Nos cambian las personas en el gobierno y a la solución ahora la llaman Rubalcaba, un tipo que ya fue ministro con Felipe Gonzalez. ¿De verdad no hay nadie mejor que este paisano? ¿Cuántos años lleva chupando del bote? ¿Cuántos llevándoselo crudo? Y será de esos que como Camps no tiene más que declarar que 1400 euros en cuenta...
Estamos condenados a repetirnos, así que la producción de jóvenes estrellas para la política está en crisis. Se le acabó la leche a la vaca. No hay un político nuevo que merezca la pena. ¡Con lo bien que se vive de político sin dar un palo al agua! Pues no sale ninguno. La solución se llama Rubalcaba. De hecho para uno que salía prometedor, palmero sin igual me supongo, aquel del PP Nacho Uriarte va y se estrella con el coche borracho (perteneciendo a la Comisión de Seguridad Vial, que tiene más delito). Pero eso no es nada. Cosas que ocurren en un país como el nuestro que es la marimorena, la risa y cachondeo. ¡A ver quién entre los mejores no echa un borrón! Lo tendremos de regreso cuando la gente se olvide, aunque no sé para que tanta prevención, la masa informe de españolitos tiene tal empanada mental que le da igual pasado, presente y futuro. Sino de qué toleraría la programación que sirven las cadenas. Hasta la TDT se queda corta para encontrar algo que merezca la pena. ¡Qué razón tenía Salvador Madariaga! Claro que sus tres problemas en el ser humano se quedan cortos. Alguno más hay, aunque él ya no está aquí para discernirlo. Por cierto, su señora sigue haciendo la misma vida (o la seguía haciendo, el programa es de archivo de TVE) que hacía con el vida, los mismos paseos charlando a la misma hora, un diálogo en el que nada obtiene respuesta, tiene la casa tal cuál la habitaba él, en fin. Que la dejó sola y a él se aferra. Lo que no sé bien si es bueno o muy malo.
Nadie en el horizonte de la política. Nadie nuevo al que dar los mandos. Se los dan a Rubalcaba y dan además la razón (que no había ni porqué darla). Es que sabe explicar bien las cosas. Nos ha jodido, nuestros problemas son que no han sabido explicar, o que no hemos sabido entender. Allá los malentendidos ahora que tenemos a Rubalcaba. Menudo valor añadido que trae consigo. Es bueno porque sabe explicarlo. Claro que De la Vega dirá, si no hubiéramos dicho un día una cosa y al día siguiente la contraria... por eso quieren a Rubalcaba, porque seguirán haciendo las cosas al revés, al contrario y del mismo modo pero atenderemos las razonadas explicaciones del nuevo ministro y nos sentiremos reconfortados como si estuviéramos oyendo hablar a un fraile o a un sacristán sobre el estado del convento o la sacristía, que son cosas, a fin de cuentas, que no van mucho con nosotros.
Lo importante es lo satisfecho que se ha quedado Zapatero, que me parece que le están buscando otra vez el atril rojo de la ZETA MAYÚSCULA. Sonríe como el muñeco diabólico, pero éste no es malo, ni siquiera tonto (un poco sí). Es nada más incompetente redomado, de la corriente incompetente que no se arrepiente. Y cuando uno no da más no se le pueden pedir medidas que resulten (que requieren de un emprendedor competente), y mucho menos milagros.
Yo quiero de presi a Vargas Llosa que quería se presidente del Perú. Digo yo que le mejoramos la apuesta si lo hacemos presidente de España. Para que les pueda dar en los morritos a aquellos que no le dejaron cumplir la ambición legítima de gobernar. ¡No me queréis, pues toma presidente en España! Ojo, que es Europa, no cualquier cosa.
Sería un presidente extraordinario. Y éste si sabría explicar muy bien las cosas. Podríamos arruinarnos arrullados por el candor de una prosa alimentando nuestros corazones en vez de esta ración diaria de Pajin y Blanco, tanto monta monta tanto. Que son complementarios en mezquindad e iguales en cortedad mental, pues este país esas cosas las premia con larga carrera en la política. Por eso esta gente con tan poco llega tan lejos.
- ¿Qué quieres ser de mayor?
- Ministro.
- Anda que no apunta alto el niño.
Pues no tan alto oiga. O hay alguien en este país que crea realmente que esta gente tiene algún valor. ¿Qué cualidades los adornan? Y no me valen los pendientes o las gafas.
Tráiganme a Vargas Llosa o denle este país a Estados Unidos. Nos tomará en serio todos los países que tradicionalmente se ríen de nosotros (que son casi todos, culpa también de tener el presidente que tenemos, claro), y bajo el amparo de Obama, que puede salir bien o mal (no sabemos todavía), pero al menos el tipo es un figura. Está estudiado, habla inglés (y hasta un poco de castellano) y pone a parir a George W. Bush.
Para mí con esto último ya es bastante.
El cerril de Aznar no llegará a tanto nunca, en su miserable vida.
Mujer con sombrero - Silvio Rodríguez
No voy a decir que lo que ha dicho el alcalde de Valladolid de Leire Pajín no esté mal. Que lo está y mucho. Ahora bien, ¿no es esta mujer una de las más inútiles del país?
El problema de Leire, y no son los morritos, es que tiene pinta de ser una persona muy poco preparada, no tonta, que para pensar eso tampoco tenemos razones por llevar, como lleva siempre todo más o menos escrito y dedicarse nada más a leer estupendamente bien comparada, por ejemplo, con Don Juan Carlos.
Ahora bien, cuando uno la mira no puede menos que preguntarse ¿de verdad esta gente es la crema de este país? ¿Dónde están nuestros licenciados en Harvard? ¿Dónde al menos los de Deusto?
Y entonces uno tiene la impresión, y creo que es impresión para los restos, de estar gobernados por auténticos tonteras, no de los que no saben hacer la O con un canuto, sino de aquellos a los que les da igual ocho que ochenta, preocupados nada más por trincar sueldo, dietas y complementos a tope, a cambio de hacer casi nada. ¿Hay derecho a tener un presidente que mira con cara de Chuky, sonrisa tonta en ristre, mientras le hablan en inglés? Espera el bueno hombre a que alguien le chive la pregunta por el pinganillo. Dejemos la cuenta pendiente del inglés para gente corriente, para nuestros padres que crecieron en una dictadura sin asomo al exterior. Déjemoslo incluso para mí, que no ambiciono más que viajar chapurreando castellano allá donde vaya.
Nos cambian las personas en el gobierno y a la solución ahora la llaman Rubalcaba, un tipo que ya fue ministro con Felipe Gonzalez. ¿De verdad no hay nadie mejor que este paisano? ¿Cuántos años lleva chupando del bote? ¿Cuántos llevándoselo crudo? Y será de esos que como Camps no tiene más que declarar que 1400 euros en cuenta...
Estamos condenados a repetirnos, así que la producción de jóvenes estrellas para la política está en crisis. Se le acabó la leche a la vaca. No hay un político nuevo que merezca la pena. ¡Con lo bien que se vive de político sin dar un palo al agua! Pues no sale ninguno. La solución se llama Rubalcaba. De hecho para uno que salía prometedor, palmero sin igual me supongo, aquel del PP Nacho Uriarte va y se estrella con el coche borracho (perteneciendo a la Comisión de Seguridad Vial, que tiene más delito). Pero eso no es nada. Cosas que ocurren en un país como el nuestro que es la marimorena, la risa y cachondeo. ¡A ver quién entre los mejores no echa un borrón! Lo tendremos de regreso cuando la gente se olvide, aunque no sé para que tanta prevención, la masa informe de españolitos tiene tal empanada mental que le da igual pasado, presente y futuro. Sino de qué toleraría la programación que sirven las cadenas. Hasta la TDT se queda corta para encontrar algo que merezca la pena. ¡Qué razón tenía Salvador Madariaga! Claro que sus tres problemas en el ser humano se quedan cortos. Alguno más hay, aunque él ya no está aquí para discernirlo. Por cierto, su señora sigue haciendo la misma vida (o la seguía haciendo, el programa es de archivo de TVE) que hacía con el vida, los mismos paseos charlando a la misma hora, un diálogo en el que nada obtiene respuesta, tiene la casa tal cuál la habitaba él, en fin. Que la dejó sola y a él se aferra. Lo que no sé bien si es bueno o muy malo.
Nadie en el horizonte de la política. Nadie nuevo al que dar los mandos. Se los dan a Rubalcaba y dan además la razón (que no había ni porqué darla). Es que sabe explicar bien las cosas. Nos ha jodido, nuestros problemas son que no han sabido explicar, o que no hemos sabido entender. Allá los malentendidos ahora que tenemos a Rubalcaba. Menudo valor añadido que trae consigo. Es bueno porque sabe explicarlo. Claro que De la Vega dirá, si no hubiéramos dicho un día una cosa y al día siguiente la contraria... por eso quieren a Rubalcaba, porque seguirán haciendo las cosas al revés, al contrario y del mismo modo pero atenderemos las razonadas explicaciones del nuevo ministro y nos sentiremos reconfortados como si estuviéramos oyendo hablar a un fraile o a un sacristán sobre el estado del convento o la sacristía, que son cosas, a fin de cuentas, que no van mucho con nosotros.
Lo importante es lo satisfecho que se ha quedado Zapatero, que me parece que le están buscando otra vez el atril rojo de la ZETA MAYÚSCULA. Sonríe como el muñeco diabólico, pero éste no es malo, ni siquiera tonto (un poco sí). Es nada más incompetente redomado, de la corriente incompetente que no se arrepiente. Y cuando uno no da más no se le pueden pedir medidas que resulten (que requieren de un emprendedor competente), y mucho menos milagros.
Yo quiero de presi a Vargas Llosa que quería se presidente del Perú. Digo yo que le mejoramos la apuesta si lo hacemos presidente de España. Para que les pueda dar en los morritos a aquellos que no le dejaron cumplir la ambición legítima de gobernar. ¡No me queréis, pues toma presidente en España! Ojo, que es Europa, no cualquier cosa.
Sería un presidente extraordinario. Y éste si sabría explicar muy bien las cosas. Podríamos arruinarnos arrullados por el candor de una prosa alimentando nuestros corazones en vez de esta ración diaria de Pajin y Blanco, tanto monta monta tanto. Que son complementarios en mezquindad e iguales en cortedad mental, pues este país esas cosas las premia con larga carrera en la política. Por eso esta gente con tan poco llega tan lejos.
- ¿Qué quieres ser de mayor?
- Ministro.
- Anda que no apunta alto el niño.
Pues no tan alto oiga. O hay alguien en este país que crea realmente que esta gente tiene algún valor. ¿Qué cualidades los adornan? Y no me valen los pendientes o las gafas.
Tráiganme a Vargas Llosa o denle este país a Estados Unidos. Nos tomará en serio todos los países que tradicionalmente se ríen de nosotros (que son casi todos, culpa también de tener el presidente que tenemos, claro), y bajo el amparo de Obama, que puede salir bien o mal (no sabemos todavía), pero al menos el tipo es un figura. Está estudiado, habla inglés (y hasta un poco de castellano) y pone a parir a George W. Bush.
Para mí con esto último ya es bastante.
El cerril de Aznar no llegará a tanto nunca, en su miserable vida.
martes, 19 de octubre de 2010
Los sordos
No puedo pedirle lo eterno a un simple mortal.
La tortura - Shakira
No sé que me pasa hoy que oigo menos por el oído izquierdo. No sé si fue la ducha o apoyar la cabeza en la almohada, pero es como si tuviera un descampado dentro del oído. Terreno in-fértil, un vacío, un ruido sordo.
Soy más o menos como los políticos que me han llevado al sueño esta tarde. Están a vueltas con los presupuestos que se han inventado estos sinvergüenzas (yo no lo retiro) que primero gastan como si no fuera a haber mañana y luego se arrepienten, improvisando apaño de mal contable cuando el dinero se fue por el sumidero.
Dudo que nuestros políticos sean mejores que los de otras partes. Probablemente tampoco son peores, pero al menos en Francia se están hinchando a hacer huelgas generales.
La soberanía reside en el pueblo, pero este pueblo mira a Belén Esteban.
La tortura - Shakira
No sé que me pasa hoy que oigo menos por el oído izquierdo. No sé si fue la ducha o apoyar la cabeza en la almohada, pero es como si tuviera un descampado dentro del oído. Terreno in-fértil, un vacío, un ruido sordo.
Soy más o menos como los políticos que me han llevado al sueño esta tarde. Están a vueltas con los presupuestos que se han inventado estos sinvergüenzas (yo no lo retiro) que primero gastan como si no fuera a haber mañana y luego se arrepienten, improvisando apaño de mal contable cuando el dinero se fue por el sumidero.
Dudo que nuestros políticos sean mejores que los de otras partes. Probablemente tampoco son peores, pero al menos en Francia se están hinchando a hacer huelgas generales.
La soberanía reside en el pueblo, pero este pueblo mira a Belén Esteban.
lunes, 11 de octubre de 2010
Matemática cuántica
Todo viene de dentro.
Por la boca vive el pez - Fito y los fitipaldis
He estado viendo esta tarde un documental de matemática cuántica, hablaban de superposiciones, de un gato que estaba vivo y muerto al mismo tiempo, de fotones, de la teoría de las dos ranuras y acerca de lo utilísima que será la física cuántica para el futuro cuando logremos conseguir, por fin, ordenadores cuánticos en lugar de los artefactos actuales, que casi no pueden hacer nada, cuánticamente hablando, y que son una bazofia de gentes retrasadas.
La verdad es que estoy algo enfermo, he pasado el finde con gripe y diría que con fiebre, aunque no puse el termómetro para comprobar algo tan empíricamente comprobable, y solamente puedo hablar de un malestar general, falta de fuerza y ciertos calores y fríos alternos, como dos fotones disociados a 12 metros de distancia y que siguen comportándose igual que si estuvieran juntos, como dos amantes.
No digo que el documental que he visto no fuera interesante, cierto que me deja en mal lugar, pues no les he entendido nada a Einstein y compañía, que son legión de cabezas cuadradas, claro que en mi descargo alegaré la falta de fuerzas antes mencionada y la muy probable confusión mental a la que conduce cualquier gripe que se precie.
Creo que no hay nada más confuso ni intrincado que esta historia de física cuántica. Además no ayuda que utilicen un hombre vestido de gato dentro de una caja, ni ayudan todos esos bailarines en segundo plano por detrás de la cabeza del sabihondo de turno. No me dan mucha impresión de veracidad, aunque estoy dispuesto a jurar que el más tonto de ellos da 180 en los test de inteligencia.
Lo cierto es que me ha quedado un poso de estar presentando una engañifa. ¡Diablos si ni siquiera salían ya ni fórmulas matemáticas! Nos cuentan la milonga de la física cuántica aunque no tienen los instrumentos todavía que la podrían medir en condiciones (y condicionar por medir).
Supongo que esas divagaciones que han conseguido un par de grados más de temperatura corporal en mi cuerpo (y que tendría que ser estudiado consiguientemente, como efecto colateral de la física cuántica) han logrado a la par crear cierto dolor residente en alguna zona de mi cerebro infra-utilizado. ¡Cuánto saben y yo tan poco!
No somos nadie comparados con esos genios del concepto y del estudio. Que quieren hallar la factorización de un número de 400 dígitos para saber que dos de 200 dieron lugar a aquel.
Creo que esta gente nace y muere sin salir del laboratorio. O dan conferencias en sitios a los que no se me dejaría entrar.
Pero ¿por qué hacer eso con sus vidas? Si es persona tan notable...
Con lo simple que se ha de ser para ser presidente de gobierno en cualquier país. Mira al gordito que va a heredar la jefatura de Corea del Norte, todas las chinitas llorando emocionadas en el acto de los tanques, con todas esas coreografías de 100.000 hombres y mujeres. Menuda vida le queda al chaval, va a pasar hambre el tío...
O mira a nuestro Zapatero, que quiebra el país a cambio de haber llevado al mundo un mensaje de buena voluntad; "la alianza de las civilizaciones".
Un día contaré que me creí siempre de izquierdas, puedo jurarlo y ahora me sorprendo como alguien que no censura la pena capital. Aunque Zapatero diga, con un mohín blando, que el universo será mejor el día en que no se mate a nadie, así sea el demonio, que está por todas partes. Aunque de eso quizá hablé otro día.
Hoy quería hablar de esa gente preparada que hace fórmulas matemáticas imposibles. Y que hablan de conceptos que no puedes tocar ni oler. Que podrían ser presidente de gobierno, por listos como Obama, y que prefieren explicar sus hallazgos en documentales de gente disfrazada y juegos de luces.
Y total para nada. Tan tonto, tan tonto soy que ni con esas lo entiendo.
Por la boca vive el pez - Fito y los fitipaldis
He estado viendo esta tarde un documental de matemática cuántica, hablaban de superposiciones, de un gato que estaba vivo y muerto al mismo tiempo, de fotones, de la teoría de las dos ranuras y acerca de lo utilísima que será la física cuántica para el futuro cuando logremos conseguir, por fin, ordenadores cuánticos en lugar de los artefactos actuales, que casi no pueden hacer nada, cuánticamente hablando, y que son una bazofia de gentes retrasadas.
La verdad es que estoy algo enfermo, he pasado el finde con gripe y diría que con fiebre, aunque no puse el termómetro para comprobar algo tan empíricamente comprobable, y solamente puedo hablar de un malestar general, falta de fuerza y ciertos calores y fríos alternos, como dos fotones disociados a 12 metros de distancia y que siguen comportándose igual que si estuvieran juntos, como dos amantes.
No digo que el documental que he visto no fuera interesante, cierto que me deja en mal lugar, pues no les he entendido nada a Einstein y compañía, que son legión de cabezas cuadradas, claro que en mi descargo alegaré la falta de fuerzas antes mencionada y la muy probable confusión mental a la que conduce cualquier gripe que se precie.
Creo que no hay nada más confuso ni intrincado que esta historia de física cuántica. Además no ayuda que utilicen un hombre vestido de gato dentro de una caja, ni ayudan todos esos bailarines en segundo plano por detrás de la cabeza del sabihondo de turno. No me dan mucha impresión de veracidad, aunque estoy dispuesto a jurar que el más tonto de ellos da 180 en los test de inteligencia.
Lo cierto es que me ha quedado un poso de estar presentando una engañifa. ¡Diablos si ni siquiera salían ya ni fórmulas matemáticas! Nos cuentan la milonga de la física cuántica aunque no tienen los instrumentos todavía que la podrían medir en condiciones (y condicionar por medir).
Supongo que esas divagaciones que han conseguido un par de grados más de temperatura corporal en mi cuerpo (y que tendría que ser estudiado consiguientemente, como efecto colateral de la física cuántica) han logrado a la par crear cierto dolor residente en alguna zona de mi cerebro infra-utilizado. ¡Cuánto saben y yo tan poco!
No somos nadie comparados con esos genios del concepto y del estudio. Que quieren hallar la factorización de un número de 400 dígitos para saber que dos de 200 dieron lugar a aquel.
Creo que esta gente nace y muere sin salir del laboratorio. O dan conferencias en sitios a los que no se me dejaría entrar.
Pero ¿por qué hacer eso con sus vidas? Si es persona tan notable...
Con lo simple que se ha de ser para ser presidente de gobierno en cualquier país. Mira al gordito que va a heredar la jefatura de Corea del Norte, todas las chinitas llorando emocionadas en el acto de los tanques, con todas esas coreografías de 100.000 hombres y mujeres. Menuda vida le queda al chaval, va a pasar hambre el tío...
O mira a nuestro Zapatero, que quiebra el país a cambio de haber llevado al mundo un mensaje de buena voluntad; "la alianza de las civilizaciones".
Un día contaré que me creí siempre de izquierdas, puedo jurarlo y ahora me sorprendo como alguien que no censura la pena capital. Aunque Zapatero diga, con un mohín blando, que el universo será mejor el día en que no se mate a nadie, así sea el demonio, que está por todas partes. Aunque de eso quizá hablé otro día.
Hoy quería hablar de esa gente preparada que hace fórmulas matemáticas imposibles. Y que hablan de conceptos que no puedes tocar ni oler. Que podrían ser presidente de gobierno, por listos como Obama, y que prefieren explicar sus hallazgos en documentales de gente disfrazada y juegos de luces.
Y total para nada. Tan tonto, tan tonto soy que ni con esas lo entiendo.
jueves, 7 de octubre de 2010
Evocando
Es hora de afrontar la realidad.
You´re beautiful - James Blunt
Ayer observaba al presidente del gobierno en el noticiario de telecinco y volví a constatar lo poco que vale. Tan poco como yo.
Luego me he preguntado acerca de que me diferencia de todos estos. De toda esa gente. Y no se me ocurre nada más que una razón. Tal vez vaya al final.
Llevo dos días anclado en el pasado, como quien vuelve sobre el camino para comprobar que el camino es tal como recordaba, aunque no haya modo ya de cambiarlo. Ni siquiera se pretende ahora, se trata simplemente de recordar esos años que son ratos perdidos colgando de algún recuerdo.
La forma de lograrlo es sencilla y evocadora. He vuelto a buscar el sonido de programas que escuchaba antaño, de joven, aunque da miedo decirlo cuando se es todavía, aunque cada vez menos. He buscado la voz de Carlos Llamas en hora 25 pues de su voz yo salto varios años atrás en el tiempo. Y el encuentro es como un colapso interior por lo irremediable, pues yo gasté muchas noches escuchando aquella tertulia de unos pocos y hoy vuelvo a oír esa voz cuando se apagó por cáncer en el año 2007. Y ya no puedo regresar a aquellas noches como es imposible para Carlos Llamas relatar la actualidad diaria que no ha conocido.
Queda nada más el archivo de su voz el día en que regresó creyendo vencido el cáncer.
Vengo observando asimismo en varios casos que al buscar las noticias o la trayectoria de una persona desaparecida es fácil dar con las noticias en las que se informa de su desaparición, es como si éstas sí, quedaran esperando ser rescatadas, como un último mensaje, en nada de despedida pues no tiene nada que ver con su infortunado protagonista. Y es difícil encontrar algo antes de la muerte, parece que la persona no hubiera vivido. O que la vida se resumiera y fuera síntesis nada más en el momento de la muerte. Preparación sin importancia para un ocaso. Boceto para un intento que queda en nada. De aquellos años de trayectoria profesional llenos de días, cada uno coronado en una noche de programa no queda nada a lo que asirse. Son fugacidad perdida en medio del tiempo.
Nos convertimos en una fecha. La fecha de nuestro fin y nada más.
Así, en la búsqueda de algo más quise encontrar documentos sonoros de una noche cualquiera entre los 14 años en que Carlos Llamas dirigió y presentó Hora 25. Quería recrearme en aquella rabiosa actualidad tan pasajera, cualquier noche me habría valido, pero apenas hallé nada. De él nada más queda el regreso como un héroe invencible y noticias de su muerte 5 meses después.
Y a este caso corrió paralelo y posterior el de Andrés Montes, que era la alegría de la tele y que desapareció sospechosamente una noche de la que nunca se supo gran cosa. O tal vez es que en aquella frase que a mí me gustaba tanto: "La vida puede ser maravillosa" hay una realidad oculta que no se dice a las claras aunque subyace. "O puede no serlo".
Me encuentro en la búsqueda con que otro de los contertulios de aquel programa, Carlos Mendo, moría este mismo 2010. Y su voz es también la voz que me regresa al pasado aunque él hubiera continuado en la radio prácticamente hasta su muerte. Aunque yo de ese pasado reciente no he conocido nada, pues perdí la costumbre de oír la radio a esas horas, y su voz, característica, es uña y carne a la voz de Carlos Llamas dando las buenas noches.
La vida tiene mucho de perdida. Solamente los niños no lo saben. Y no se trata de que hoy tenga un día de esos, que alguna vez tuve, de tristeza insuperable. De eso no hay nada, o no lo hay apenas.
Anteayer lavando el coche hice tres arañazos que lo recorrían de arriba a abajo. Todo ocurrió porque quise quitar unas manchas oscuras debajo de la cerradura de la puerta del conductor. Será que aquí no llueve y no se iba a limpiar solo. Aunque en definitiva, lo bueno es que ya está solucionado. Me lo reparó sin coste alguno un conocido.
Soy torpe, mucho. Me ocurre a veces, me equivoco y luego me arrepiento cuando ya no hay oportunidad de corregir, lo lamento de veras.
Pero no soy un caso perdido, en el fondo, donde casi no se divisa, algún rato aislado...
aún aspiro a la excelencia.
You´re beautiful - James Blunt
Ayer observaba al presidente del gobierno en el noticiario de telecinco y volví a constatar lo poco que vale. Tan poco como yo.
Luego me he preguntado acerca de que me diferencia de todos estos. De toda esa gente. Y no se me ocurre nada más que una razón. Tal vez vaya al final.
Llevo dos días anclado en el pasado, como quien vuelve sobre el camino para comprobar que el camino es tal como recordaba, aunque no haya modo ya de cambiarlo. Ni siquiera se pretende ahora, se trata simplemente de recordar esos años que son ratos perdidos colgando de algún recuerdo.
La forma de lograrlo es sencilla y evocadora. He vuelto a buscar el sonido de programas que escuchaba antaño, de joven, aunque da miedo decirlo cuando se es todavía, aunque cada vez menos. He buscado la voz de Carlos Llamas en hora 25 pues de su voz yo salto varios años atrás en el tiempo. Y el encuentro es como un colapso interior por lo irremediable, pues yo gasté muchas noches escuchando aquella tertulia de unos pocos y hoy vuelvo a oír esa voz cuando se apagó por cáncer en el año 2007. Y ya no puedo regresar a aquellas noches como es imposible para Carlos Llamas relatar la actualidad diaria que no ha conocido.
Queda nada más el archivo de su voz el día en que regresó creyendo vencido el cáncer.
Vengo observando asimismo en varios casos que al buscar las noticias o la trayectoria de una persona desaparecida es fácil dar con las noticias en las que se informa de su desaparición, es como si éstas sí, quedaran esperando ser rescatadas, como un último mensaje, en nada de despedida pues no tiene nada que ver con su infortunado protagonista. Y es difícil encontrar algo antes de la muerte, parece que la persona no hubiera vivido. O que la vida se resumiera y fuera síntesis nada más en el momento de la muerte. Preparación sin importancia para un ocaso. Boceto para un intento que queda en nada. De aquellos años de trayectoria profesional llenos de días, cada uno coronado en una noche de programa no queda nada a lo que asirse. Son fugacidad perdida en medio del tiempo.
Nos convertimos en una fecha. La fecha de nuestro fin y nada más.
Así, en la búsqueda de algo más quise encontrar documentos sonoros de una noche cualquiera entre los 14 años en que Carlos Llamas dirigió y presentó Hora 25. Quería recrearme en aquella rabiosa actualidad tan pasajera, cualquier noche me habría valido, pero apenas hallé nada. De él nada más queda el regreso como un héroe invencible y noticias de su muerte 5 meses después.
Y a este caso corrió paralelo y posterior el de Andrés Montes, que era la alegría de la tele y que desapareció sospechosamente una noche de la que nunca se supo gran cosa. O tal vez es que en aquella frase que a mí me gustaba tanto: "La vida puede ser maravillosa" hay una realidad oculta que no se dice a las claras aunque subyace. "O puede no serlo".
Me encuentro en la búsqueda con que otro de los contertulios de aquel programa, Carlos Mendo, moría este mismo 2010. Y su voz es también la voz que me regresa al pasado aunque él hubiera continuado en la radio prácticamente hasta su muerte. Aunque yo de ese pasado reciente no he conocido nada, pues perdí la costumbre de oír la radio a esas horas, y su voz, característica, es uña y carne a la voz de Carlos Llamas dando las buenas noches.
La vida tiene mucho de perdida. Solamente los niños no lo saben. Y no se trata de que hoy tenga un día de esos, que alguna vez tuve, de tristeza insuperable. De eso no hay nada, o no lo hay apenas.
Anteayer lavando el coche hice tres arañazos que lo recorrían de arriba a abajo. Todo ocurrió porque quise quitar unas manchas oscuras debajo de la cerradura de la puerta del conductor. Será que aquí no llueve y no se iba a limpiar solo. Aunque en definitiva, lo bueno es que ya está solucionado. Me lo reparó sin coste alguno un conocido.
Soy torpe, mucho. Me ocurre a veces, me equivoco y luego me arrepiento cuando ya no hay oportunidad de corregir, lo lamento de veras.
Pero no soy un caso perdido, en el fondo, donde casi no se divisa, algún rato aislado...
aún aspiro a la excelencia.
lunes, 4 de octubre de 2010
Político apolítico
Lo cambiará todo.
Soldier of love - Sade
Ya regresé. Hace tiempo, de hecho.
Ayer me contaba un conocido que tengo la capacidad y las características de un político. Que lo ve claro. Que podría medrar como buen político, lo de medrar lo digo yo. Dice que tengo el don de poder convencer, que si hablo se me escucha. Hasta el punto llega de contar que en mí sería creíble hasta las mentiras más gordas. ¡El destino me libre de decir grandes y muchas pequeñas!
¿Cómo haremos si el político es embustero por conveniencia? Si no sabe más que arrimar el ascua a su sardina y mentir con medias verdades que son en esencia sarta de mentiras.
Pero él me propone presentarme a gente que pueda hacer de mi el Zapatero del futuro. Él no se atrevería porque según dice le falta capacidad.
Él tiene la fuerza y yo la palabra, por lo que se ve. Casi no se engaña. Además no se da cuenta de que yo soy si acaso un político apolítico, repugnado lo bastante de la política y de los políticos como para no quererlos ver nunca más.
Lo más seguro es que el fundamento de todo sea esta falta de fe. Universal y en todas direcciones. Ya no creo en casi nada.
De la partida, eso sí, queda el oasis en el desierto, esa suerte queda. La de parecer mejor de lo que se es.
A la vista está que impresiono a veces. Aunque si me toman por un político...
algo falla.
Soldier of love - Sade
Ya regresé. Hace tiempo, de hecho.
Ayer me contaba un conocido que tengo la capacidad y las características de un político. Que lo ve claro. Que podría medrar como buen político, lo de medrar lo digo yo. Dice que tengo el don de poder convencer, que si hablo se me escucha. Hasta el punto llega de contar que en mí sería creíble hasta las mentiras más gordas. ¡El destino me libre de decir grandes y muchas pequeñas!
¿Cómo haremos si el político es embustero por conveniencia? Si no sabe más que arrimar el ascua a su sardina y mentir con medias verdades que son en esencia sarta de mentiras.
Pero él me propone presentarme a gente que pueda hacer de mi el Zapatero del futuro. Él no se atrevería porque según dice le falta capacidad.
Él tiene la fuerza y yo la palabra, por lo que se ve. Casi no se engaña. Además no se da cuenta de que yo soy si acaso un político apolítico, repugnado lo bastante de la política y de los políticos como para no quererlos ver nunca más.
Lo más seguro es que el fundamento de todo sea esta falta de fe. Universal y en todas direcciones. Ya no creo en casi nada.
De la partida, eso sí, queda el oasis en el desierto, esa suerte queda. La de parecer mejor de lo que se es.
A la vista está que impresiono a veces. Aunque si me toman por un político...
algo falla.
lunes, 6 de septiembre de 2010
sábado, 4 de septiembre de 2010
Obsesiones
No me digas mentira.
La paga - Juanes
Pues no sé que contar. La verdad es que me he vuelto monotemático. O por decir mejor bitemático. O bien me sale hablar de Nadal o de los sinvergüenzas que medran agarrados como parásitos al Estado de las cosas, esto es, sobre nuestros políticos.
¿Conté ya lo de Pepiño Blanco diciendo que lo de las autovías tenía que acabar? ¡Qué tenía que acabarse la cultura del todo gratis! Jajaja. Con que facilidad se enervan mis más bajos instintos.
¿Hábrase visto mayor desfachatez? Un pueblo más civilizado que el nuestro y más sensato tenía que prenderlo para meterlo en la misma hoguera que a Laporta pues son más o menos la misma mierda.
Tengo días en que las noticias del telediario se me amontonan y cada una nueva mejora a la anterior y se me van sumando como un montonera. La verdad es que no faltan ocasiones en que me iría a vivir a Andorra con los ojos cerrados, solamente por perder de vista a esta gentuza, pagar allí los impuestos igual que hacía, muñequera tricolor en ristre, Arantxa Sánchez. Siendo un país tan pequeño los desatinos y corrupciones han de ser por fuerza de un grado menor.
El hombre es un ser terrible. Mira las noticias, todas y sentirás un terror absoluto. Capaz de ocuparlo todo.
Siento decir que tal vez me estoy volviendo un radical de mi pensamiento. O tal vez lo fui siempre y antes lo sabía disimular mejor. Ya solamente atiendo a dos bandos, amigos y enemigos.
Nadal está entre los buenos, y se está quedando solo.
Esta mañana veo el vídeo Soldier of Love de Sade. Se está haciendo mayor su belleza. De hecho sigue conservando atractivo pero solamente en aquella escenas que la sacan de lejos, en sombras, de perfil o de espaldas.
El tiempo es muy malo. Tiene prisa.
La paga - Juanes
Pues no sé que contar. La verdad es que me he vuelto monotemático. O por decir mejor bitemático. O bien me sale hablar de Nadal o de los sinvergüenzas que medran agarrados como parásitos al Estado de las cosas, esto es, sobre nuestros políticos.
¿Conté ya lo de Pepiño Blanco diciendo que lo de las autovías tenía que acabar? ¡Qué tenía que acabarse la cultura del todo gratis! Jajaja. Con que facilidad se enervan mis más bajos instintos.
¿Hábrase visto mayor desfachatez? Un pueblo más civilizado que el nuestro y más sensato tenía que prenderlo para meterlo en la misma hoguera que a Laporta pues son más o menos la misma mierda.
Tengo días en que las noticias del telediario se me amontonan y cada una nueva mejora a la anterior y se me van sumando como un montonera. La verdad es que no faltan ocasiones en que me iría a vivir a Andorra con los ojos cerrados, solamente por perder de vista a esta gentuza, pagar allí los impuestos igual que hacía, muñequera tricolor en ristre, Arantxa Sánchez. Siendo un país tan pequeño los desatinos y corrupciones han de ser por fuerza de un grado menor.
El hombre es un ser terrible. Mira las noticias, todas y sentirás un terror absoluto. Capaz de ocuparlo todo.
Siento decir que tal vez me estoy volviendo un radical de mi pensamiento. O tal vez lo fui siempre y antes lo sabía disimular mejor. Ya solamente atiendo a dos bandos, amigos y enemigos.
Nadal está entre los buenos, y se está quedando solo.
Esta mañana veo el vídeo Soldier of Love de Sade. Se está haciendo mayor su belleza. De hecho sigue conservando atractivo pero solamente en aquella escenas que la sacan de lejos, en sombras, de perfil o de espaldas.
El tiempo es muy malo. Tiene prisa.
martes, 31 de agosto de 2010
Preparando el viaje
Jardinero en Marte.
Podría ser - Ismael Serrano
A esto le falta un par de minutos en el horno. Dos minutos para que suba del todo (y no se baje) :)
Pera que cojo la trompetilla (la de hablar a través y la de oír, que es lo que tiene que en lo de hablar se haga por turnos). Digo que, retumbar de tambores...
SE HACE SABER
Si acaso en una semana alguien quiere hacerme heredero de un millón de euros porque no le entran por la puerta del ataúd, o me quiere buscar para mandarme al otro barrio por todo lo que he dicho, o por lo que me he callado (que ha sido casi todo), si es que Federer decide que quiere un entrenador que le pueda enseñar algo de tenis aún (a perder sin llorar), si en Ferrari me quieren para pilotar uno de sus coches ahora que sabrán que conduzco un deportivo rojo y teniendo bien presente que Alonso no da para más; si es que acaso Botín quiere venir a pagar mi clausula de rescisión, o quizá sea el Bank of América,
SEPAN TODOS
que del 8 al 15 habrán de buscarme, y algún esfuerzo les ha de costar por la ciudad de Nueva York, donde quizá me postule para alcalde sin una gota de inglés, o quizá, tierra de oportunidades para ser yo mismo Obama.
Si Chuarzeneger pudo hacer carrera con su exceso de testosterona y ese apellido, yo lo tengo hecho. De cualquier modo por allí vamos a andar. Sestea y su seguro servidor, haciendo tratos y negocios (en la Levi´s Store, por ejemplo).
Por de pronto tenemos entradas para el Empire State. ¡Tócate nacer para llegar tan alto!
Prometo fotografiar estas gafas y lo que caiga de alrededor. Prometo pasarlo bien, o como diría allí, very bien.
Pero ante todo prometo, puedo prometer y prometo... regresar.
Podría ser - Ismael Serrano
A esto le falta un par de minutos en el horno. Dos minutos para que suba del todo (y no se baje) :)
Pera que cojo la trompetilla (la de hablar a través y la de oír, que es lo que tiene que en lo de hablar se haga por turnos). Digo que, retumbar de tambores...
SE HACE SABER
Si acaso en una semana alguien quiere hacerme heredero de un millón de euros porque no le entran por la puerta del ataúd, o me quiere buscar para mandarme al otro barrio por todo lo que he dicho, o por lo que me he callado (que ha sido casi todo), si es que Federer decide que quiere un entrenador que le pueda enseñar algo de tenis aún (a perder sin llorar), si en Ferrari me quieren para pilotar uno de sus coches ahora que sabrán que conduzco un deportivo rojo y teniendo bien presente que Alonso no da para más; si es que acaso Botín quiere venir a pagar mi clausula de rescisión, o quizá sea el Bank of América,
SEPAN TODOS
que del 8 al 15 habrán de buscarme, y algún esfuerzo les ha de costar por la ciudad de Nueva York, donde quizá me postule para alcalde sin una gota de inglés, o quizá, tierra de oportunidades para ser yo mismo Obama.
Si Chuarzeneger pudo hacer carrera con su exceso de testosterona y ese apellido, yo lo tengo hecho. De cualquier modo por allí vamos a andar. Sestea y su seguro servidor, haciendo tratos y negocios (en la Levi´s Store, por ejemplo).
Por de pronto tenemos entradas para el Empire State. ¡Tócate nacer para llegar tan alto!
Prometo fotografiar estas gafas y lo que caiga de alrededor. Prometo pasarlo bien, o como diría allí, very bien.
Pero ante todo prometo, puedo prometer y prometo... regresar.
lunes, 26 de julio de 2010
Aconteceres
Y si amanece por fin.
Y si amanece por fin - Joaquín Sabina
Vivimos al borde del desastre que es para la vida morir.
Apenas entras en las webs de prensa diaria para comprobar lo cerca que se está de cosas terribles que pueden acontecer en cualquier momento. Mira las 19 personas que murieron pisoteadas por otras personas en el Love Parade. Dos de ellas españolas, a las que les pasaron literalmente por encima, a una al tiempo le robaban la cartera...
El hombre, lobo para el hombre. Pero no solamente estamos expuestos a que otros nos dañen, asesinos y homicidas que eran como nosotros antes de matar a nadie, también pueden ocurrir accidentes imprevisibles que nos arruinen la vida. Que se lo digan a la familia de la señora que se cayó de la escalerilla cuando subía a un barco atracado en puerto. No fue por la poca maña de la señora, fue que la escalerilla se desenganchó, o voló un parte de ella. Que se lo digan a familiares y amigos del hombre que según leo esta mañana murió a causa del golpe de una hélice de un helicóptero mientras tomaba fotos.
Que la vida es muy poca cosa lo sabe todo el mundo. Somos frágiles. Solamente cabe tener una seguridad en la vida.
Un día se acaba.
Y si amanece por fin - Joaquín Sabina
Vivimos al borde del desastre que es para la vida morir.
Apenas entras en las webs de prensa diaria para comprobar lo cerca que se está de cosas terribles que pueden acontecer en cualquier momento. Mira las 19 personas que murieron pisoteadas por otras personas en el Love Parade. Dos de ellas españolas, a las que les pasaron literalmente por encima, a una al tiempo le robaban la cartera...
El hombre, lobo para el hombre. Pero no solamente estamos expuestos a que otros nos dañen, asesinos y homicidas que eran como nosotros antes de matar a nadie, también pueden ocurrir accidentes imprevisibles que nos arruinen la vida. Que se lo digan a la familia de la señora que se cayó de la escalerilla cuando subía a un barco atracado en puerto. No fue por la poca maña de la señora, fue que la escalerilla se desenganchó, o voló un parte de ella. Que se lo digan a familiares y amigos del hombre que según leo esta mañana murió a causa del golpe de una hélice de un helicóptero mientras tomaba fotos.
Que la vida es muy poca cosa lo sabe todo el mundo. Somos frágiles. Solamente cabe tener una seguridad en la vida.
Un día se acaba.
domingo, 25 de julio de 2010
Maillot amarillo
Tuve un plan, escapé.
Blues del alambique - Joaquín Sabina
Al final va a ser Sestea la culpable de que no me siente a escribir aquí. Marcha de farra con unos compañeros de promoción y es quedarme libre para, lejos de posibilidades más obvias como poner por fin la PS, termino aquí sentado oyendo música de fondo.
Y esta mañana de domingo sería propicia si no fuera porque las noticias de la prensa digital no me inspiran lo más mínimo. Así que llego como otras veces sin nada que decir. Porque no quiero ni mencionar lo del críaco ese que mató a toda su familia y le prendió fuego a la casa. Esas cosas solamente se le ocurrirían a un perturbado, aunque tenga 14 años. Por otro lado la tele esta mañana da algunas noticias inquietantes, nada menos que prolegómenos de dos guerras, en dos partes del mundo, que habrá que añadir a las que se están desempeñando en este momento, de forma sorda y acostumbrada. Colombia contra Venezuela que acabará en empate a cero, y Corea del Norte frente a Corea del Sur y unos cuántos buques militares de Obama ¿a éste no le habíamos dado el Nobel de la paz?
Así que a falta de pan, buenas son tortas. Si los titulares (que es lo único que necesito para ponerme aquí) no me dicen nada y tiro por la de en medio e invento. Pues si Contador gana el Tour a mí también me gustaría. Puesto que no lo haya hecho aún no significa que no quiera ganarlo yo, algún año de estos. Cierto que ya no voy teniendo edad de prodigios físicos, que vale que corriendo 100 metros ya reconocí que no iba a ganar ninguna medalla de oro, pero para ganar al ciclismo sino hay que mover las piernas menos si es verdad que hay que menearlas distinto. Y en eso puedo ser toda una incógnita.
Vale que sigo teniendo las patas delgadas como dos ramas medio dobladas, y vale que no me puedo doblar por la mitad para tocar la punta de los pies, pero engañan bastante, pues a estas horas me siguen llevando de un lado a otro sin novedades apreciables, aunque desde que tengo coche lo cierto es que hasta los tramos cortos los hago pulsando pedales. Pero el mismo movimiento de frenar y acelerar el coche, tan singularmente consecutivos, han de servir para algo más que para frenar y acelerar, por ejemplo para tonificar piernas y prepararlas, convenientemente para alzar un Tour o dos, en función de cuando llegue el primero.
Claro que yo ya no voy teniendo la tripa para ponerme uno de esos "maillots" tan ceñidos. Que dudo ser capaz de pasar las 7 horas de cada etapa metiendo barriga como en la playa. Que eso uno lo hace en momentos determinados, para la foto, como si dijéramos, pero no permanentemente por si acaso a los de la moto les da por mostrar mi perfil atlético en medio de una etapa insulsa.
Además, pensándolo bien la apariencia de mis piernas es una invitación a los ataques. Que se iba a sentir nuevo hasta el último de la general. Seguro que al verlas a todos se les vienen ganas de probarme en las rampas del Tourmalet. Y yo saldría a todos, como un torito bravo. Pero ay de mi físico si no acompaña...
Y no será por falta de corazón que me quede. Será de piernillas.
Las mías, que solamente de tenerlas recogidas me parece que duelen.
Mejor espero que hagan un juego de ciclismo a ver que tal se me da.
O un libro... igual me leo la biografía de Armstrong.
Eso cuenta ¿no?
Blues del alambique - Joaquín Sabina
Al final va a ser Sestea la culpable de que no me siente a escribir aquí. Marcha de farra con unos compañeros de promoción y es quedarme libre para, lejos de posibilidades más obvias como poner por fin la PS, termino aquí sentado oyendo música de fondo.
Y esta mañana de domingo sería propicia si no fuera porque las noticias de la prensa digital no me inspiran lo más mínimo. Así que llego como otras veces sin nada que decir. Porque no quiero ni mencionar lo del críaco ese que mató a toda su familia y le prendió fuego a la casa. Esas cosas solamente se le ocurrirían a un perturbado, aunque tenga 14 años. Por otro lado la tele esta mañana da algunas noticias inquietantes, nada menos que prolegómenos de dos guerras, en dos partes del mundo, que habrá que añadir a las que se están desempeñando en este momento, de forma sorda y acostumbrada. Colombia contra Venezuela que acabará en empate a cero, y Corea del Norte frente a Corea del Sur y unos cuántos buques militares de Obama ¿a éste no le habíamos dado el Nobel de la paz?
Así que a falta de pan, buenas son tortas. Si los titulares (que es lo único que necesito para ponerme aquí) no me dicen nada y tiro por la de en medio e invento. Pues si Contador gana el Tour a mí también me gustaría. Puesto que no lo haya hecho aún no significa que no quiera ganarlo yo, algún año de estos. Cierto que ya no voy teniendo edad de prodigios físicos, que vale que corriendo 100 metros ya reconocí que no iba a ganar ninguna medalla de oro, pero para ganar al ciclismo sino hay que mover las piernas menos si es verdad que hay que menearlas distinto. Y en eso puedo ser toda una incógnita.
Vale que sigo teniendo las patas delgadas como dos ramas medio dobladas, y vale que no me puedo doblar por la mitad para tocar la punta de los pies, pero engañan bastante, pues a estas horas me siguen llevando de un lado a otro sin novedades apreciables, aunque desde que tengo coche lo cierto es que hasta los tramos cortos los hago pulsando pedales. Pero el mismo movimiento de frenar y acelerar el coche, tan singularmente consecutivos, han de servir para algo más que para frenar y acelerar, por ejemplo para tonificar piernas y prepararlas, convenientemente para alzar un Tour o dos, en función de cuando llegue el primero.
Claro que yo ya no voy teniendo la tripa para ponerme uno de esos "maillots" tan ceñidos. Que dudo ser capaz de pasar las 7 horas de cada etapa metiendo barriga como en la playa. Que eso uno lo hace en momentos determinados, para la foto, como si dijéramos, pero no permanentemente por si acaso a los de la moto les da por mostrar mi perfil atlético en medio de una etapa insulsa.
Además, pensándolo bien la apariencia de mis piernas es una invitación a los ataques. Que se iba a sentir nuevo hasta el último de la general. Seguro que al verlas a todos se les vienen ganas de probarme en las rampas del Tourmalet. Y yo saldría a todos, como un torito bravo. Pero ay de mi físico si no acompaña...
Y no será por falta de corazón que me quede. Será de piernillas.
Las mías, que solamente de tenerlas recogidas me parece que duelen.
Mejor espero que hagan un juego de ciclismo a ver que tal se me da.
O un libro... igual me leo la biografía de Armstrong.
Eso cuenta ¿no?
sábado, 24 de julio de 2010
Enemigos y Maradona
Si la luna sería tu premio.
Cuando me enamoro - Enrique Iglesias y Juan Luis Guerra
Tengo que reconocer que valgo más iracundo. Como ya se puede entrever en esta web mi enemigo natural son los políticos, sin que importe condición o circunstancias. Yo los echaba a rodar a todos, cuesta abajo, al fondo de un río, los prendía fuego. De hecho mantengo y no lo hago como pose o para adornarme que los ciudadanos debíamos tener derecho y obligación de apedrear a nuestros políticos corruptos (que son casi todos) en cuanto se demostrara cierto lo muy ladrones y chorizos que son (que sería, en todo caso, a no mucho tardar). Lo mismito que hacen los trogloditas fundamentalistas con las mujeres que picotean fuera de hogar. Es obvio que no puedo estar de acuerdo con ellos en estos procedimientos, lo que no significa que ellos no puedan estar de acuerdo conmigo en cuanto al tratamiento que debiéramos dar a los políticos.
Quizá la culpa la tenga este país mundialista. Que tenemos fútbol para soñar y unos políticos de puta pena. Pero no en todo se puede destacar, y bastante suerte tenemos con Nadal y Contador como para encima pedir un presidente de gobierno que no parezca Chuky, el muñeco diábolico, y que no se comporte, rodeado de políticos internacionales tan fuleros como él, como si estuviera completamente tarado. Pero es que la oposición casi es peor que él. Con ese PP de rancio mohoso. A mí me va gustando cada vez más el tal Durán i Lleida así que no sé si no terminaré haciéndome nacionalista catalán de derechas, que me parece como más entero y más centrado, literalmente con la cabeza más centrada, que todos los demás. Y tendrá su gracia porque soy un vasco que vivió toda la vida fuera de Euskadi, dispuesto a votar la independencia de Catalonia aunque solo sea porque en Duran i Lleida veo menos bazofia de la que acostumbro a ver cuando miro a un político. Claro que para joder los planes aparecen en el horizonte el Millet y el otro, ladrones como tantos y que según creo son también de CIU, con lo que mi gozo en un pozo, y de vuelta a tirar por la calle de en medio, la de prender fuego a nuestros políticos como haría un pueblo civilizado.
Sospecho que el motor que me mueve es la ira, la rabia contenida. Por eso puedo pisotear el nombre de Maradona, que es tan aclamado en Argentina, como si fuera el salvador de la patria, y es solamente pura escoria que no vale lo que pesa un montículo de abono (que en él ni su pasado huele bien). Al paisano los nuestros le repasaron su medianía por la cara. Pero seguirá yendo por la vida dando lecciones, como si fuera un modelo para alguien...
Pensándolo bien creo que a Maradona le falta hacerse político, y si en Argentina no lo quieren para esos menesteres (lo que no me creería) nos lo podemos traer a España para que nos explique cual es la clave de su éxito hoy cuando las razones quedan tan lejos. Que el retaco nació con estrella y no hay nada que pueda hacer que se le arruine. Así se cague en todo y en todos en su misma cara.
Éste es como nuestros reyes y cohorte monárquica (príncipes e infantado), un as para vivir del cuento. ¿Nadie oyó a la Leticia hablar de él y Felipe como los príncipes en tercera persona? Menudo saca de joyas. Éste es el de los fondos reservados. El que tenía tanta pasta en tiempos de González y que se repartían gerifaltes, y que ahora debe andar con pinta de vaso medio vacío Es el saco de los príncipes y demás vividores, en el que hay que meter, como no a la Belén Esteban.
Todos ellos valen más o menos lo mismo.
Vaya país. Somos la envidia del resto de galaxias, desde los OVNIS (de haberlos) o nos admiran o pusieron pies el polvorosa a toda prisa.
Yo me prefiero iracundo, a punto de estallar incluso. Malo que luego se me va la ira y me vuelvo como Bruce Banner cuando deja de ser el increíble Hulk.
Entonces me ocurre que voy a buscar dos pares de calcetines y nunca los encuentro iguales. Aunque compre un montón de una tacada cuando los voy a coger no me casan...
Pero eso lo cuento otro día.
Cuando me enamoro - Enrique Iglesias y Juan Luis Guerra
Tengo que reconocer que valgo más iracundo. Como ya se puede entrever en esta web mi enemigo natural son los políticos, sin que importe condición o circunstancias. Yo los echaba a rodar a todos, cuesta abajo, al fondo de un río, los prendía fuego. De hecho mantengo y no lo hago como pose o para adornarme que los ciudadanos debíamos tener derecho y obligación de apedrear a nuestros políticos corruptos (que son casi todos) en cuanto se demostrara cierto lo muy ladrones y chorizos que son (que sería, en todo caso, a no mucho tardar). Lo mismito que hacen los trogloditas fundamentalistas con las mujeres que picotean fuera de hogar. Es obvio que no puedo estar de acuerdo con ellos en estos procedimientos, lo que no significa que ellos no puedan estar de acuerdo conmigo en cuanto al tratamiento que debiéramos dar a los políticos.
Quizá la culpa la tenga este país mundialista. Que tenemos fútbol para soñar y unos políticos de puta pena. Pero no en todo se puede destacar, y bastante suerte tenemos con Nadal y Contador como para encima pedir un presidente de gobierno que no parezca Chuky, el muñeco diábolico, y que no se comporte, rodeado de políticos internacionales tan fuleros como él, como si estuviera completamente tarado. Pero es que la oposición casi es peor que él. Con ese PP de rancio mohoso. A mí me va gustando cada vez más el tal Durán i Lleida así que no sé si no terminaré haciéndome nacionalista catalán de derechas, que me parece como más entero y más centrado, literalmente con la cabeza más centrada, que todos los demás. Y tendrá su gracia porque soy un vasco que vivió toda la vida fuera de Euskadi, dispuesto a votar la independencia de Catalonia aunque solo sea porque en Duran i Lleida veo menos bazofia de la que acostumbro a ver cuando miro a un político. Claro que para joder los planes aparecen en el horizonte el Millet y el otro, ladrones como tantos y que según creo son también de CIU, con lo que mi gozo en un pozo, y de vuelta a tirar por la calle de en medio, la de prender fuego a nuestros políticos como haría un pueblo civilizado.
Sospecho que el motor que me mueve es la ira, la rabia contenida. Por eso puedo pisotear el nombre de Maradona, que es tan aclamado en Argentina, como si fuera el salvador de la patria, y es solamente pura escoria que no vale lo que pesa un montículo de abono (que en él ni su pasado huele bien). Al paisano los nuestros le repasaron su medianía por la cara. Pero seguirá yendo por la vida dando lecciones, como si fuera un modelo para alguien...
Pensándolo bien creo que a Maradona le falta hacerse político, y si en Argentina no lo quieren para esos menesteres (lo que no me creería) nos lo podemos traer a España para que nos explique cual es la clave de su éxito hoy cuando las razones quedan tan lejos. Que el retaco nació con estrella y no hay nada que pueda hacer que se le arruine. Así se cague en todo y en todos en su misma cara.
Éste es como nuestros reyes y cohorte monárquica (príncipes e infantado), un as para vivir del cuento. ¿Nadie oyó a la Leticia hablar de él y Felipe como los príncipes en tercera persona? Menudo saca de joyas. Éste es el de los fondos reservados. El que tenía tanta pasta en tiempos de González y que se repartían gerifaltes, y que ahora debe andar con pinta de vaso medio vacío Es el saco de los príncipes y demás vividores, en el que hay que meter, como no a la Belén Esteban.
Todos ellos valen más o menos lo mismo.
Vaya país. Somos la envidia del resto de galaxias, desde los OVNIS (de haberlos) o nos admiran o pusieron pies el polvorosa a toda prisa.
Yo me prefiero iracundo, a punto de estallar incluso. Malo que luego se me va la ira y me vuelvo como Bruce Banner cuando deja de ser el increíble Hulk.
Entonces me ocurre que voy a buscar dos pares de calcetines y nunca los encuentro iguales. Aunque compre un montón de una tacada cuando los voy a coger no me casan...
Pero eso lo cuento otro día.
martes, 13 de julio de 2010
¿Un regreso?
El final no empieza hoy.
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Si alguien me hubiera dicho que iba a pasar todo este tiempo sin escribir el blog, simplemente no le habría creído. ¿Qué podría haber más importante que sentirme escritor? Escritor de blog nada más, pero escritor aún.
Ocurre que somos animales de costumbres y yo fui perdiendo el rato en que venía a escribir aquí y luego se me olvidó que lo solía hacer, hasta que en los últimos días recobré el conocimiento para darme cuenta de que yo habitaba un blog, no hace tanto. Pero es curioso, pues no es recurso literario decir que se me olvidó que esta era mi casa desde hace 10 años (contando el Vivo y digo original), sino que el olvido fue real. Habitualmente el navegador me abre con las últimas pestañas visitadas y fue hace unos días que abrí una ventana nueva para no mezclar contenidos y allí apareció mi página de inicio, el blog que había abandonado primero y olvidado después. Y fue un descubrimiento, como una vuelta de la amnesia para dar con mis ojos de joven, con mis textos huracanados contra la política y el mundo.
Y no es porque no haya habido noticias candentes, que para despotricar de la realidad política e institucional uno no necesita abrir las persianas, por no hablar de que en los últimos tiempos haya sabido que mi añorado Michael Jackson, al que admiré tanto, estaba loco de remate. Más loco que un rebaño de cabras. Eso sí, viviendo según sus propias reglas, en su mundo de Peter Pan donde nadie le dirá qué puede y qué no puede hacer.
Por no hablar de mi Nadal, al que habré de aferrarme cuando me quede sin héroes. Que ha ganado su segundo Wimbledon y ya lo hacían muerto y enterrado. Puede que en la vida se nos marchiten las esperanzas lentamente, puede que vayamos pensando que en esta tragedia que es la vida, cómica de lejos, dramática de cerca, se nos van los buenos y nos quedamos nada más medianos y malos, hasta que los medianos evolucionados en buenos se vayan también. En cualquier caso conviene no perder la esperanza en lo inesperado, pues quién iba a decir a nuestro fútbol que ganaríamos un Mundial, quién me iba a decir a mí que Shakira me gustaría tanto...
Quizá estemos descubriendo un nuevo futuro a estas horas.
Y puede que en este tiempo yo no esté tan por la labor de ser altavoz inútil, pero en mi descargo he de decir que no todo fue malo. En este plazo sin palabras no fui idiotizado por la PlayStation 3 más de lo que ya estaba, de hecho la tengo casi tan abandonada como las maneras mías al teclado. Eso sí, tras representar la historia del oeste más hermosa con un santo John Marston de desenfundar rápido para no morir deprisa. Cierto que he aprendido a hacer con mis fines de semana algo más de lo que eran hace unos años, cuando tenía mi soledad en todos los rincones de mi espacio, entonces era más sencillo hallar el momento de inspiración a la que conduce el aburrimiento, el no saber qué hacer.
Hoy vuelvo y no sé si esta continuación es una continuación en realidad. Desde luego no es una despedida, pues yo habré de seguir escribiendo porque mi parte mejor escribe. No obstante me alegra admitir que he vuelto a la lectura, paso muchos ratos leyendo y quizá esa sea la mejor noticia.
¡Maldita sea, así es como quería ser yo!
Si hay que dar a mis ojos nuevas dioptrías, al menos que tengan algún sentido.
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Si alguien me hubiera dicho que iba a pasar todo este tiempo sin escribir el blog, simplemente no le habría creído. ¿Qué podría haber más importante que sentirme escritor? Escritor de blog nada más, pero escritor aún.
Ocurre que somos animales de costumbres y yo fui perdiendo el rato en que venía a escribir aquí y luego se me olvidó que lo solía hacer, hasta que en los últimos días recobré el conocimiento para darme cuenta de que yo habitaba un blog, no hace tanto. Pero es curioso, pues no es recurso literario decir que se me olvidó que esta era mi casa desde hace 10 años (contando el Vivo y digo original), sino que el olvido fue real. Habitualmente el navegador me abre con las últimas pestañas visitadas y fue hace unos días que abrí una ventana nueva para no mezclar contenidos y allí apareció mi página de inicio, el blog que había abandonado primero y olvidado después. Y fue un descubrimiento, como una vuelta de la amnesia para dar con mis ojos de joven, con mis textos huracanados contra la política y el mundo.
Y no es porque no haya habido noticias candentes, que para despotricar de la realidad política e institucional uno no necesita abrir las persianas, por no hablar de que en los últimos tiempos haya sabido que mi añorado Michael Jackson, al que admiré tanto, estaba loco de remate. Más loco que un rebaño de cabras. Eso sí, viviendo según sus propias reglas, en su mundo de Peter Pan donde nadie le dirá qué puede y qué no puede hacer.
Por no hablar de mi Nadal, al que habré de aferrarme cuando me quede sin héroes. Que ha ganado su segundo Wimbledon y ya lo hacían muerto y enterrado. Puede que en la vida se nos marchiten las esperanzas lentamente, puede que vayamos pensando que en esta tragedia que es la vida, cómica de lejos, dramática de cerca, se nos van los buenos y nos quedamos nada más medianos y malos, hasta que los medianos evolucionados en buenos se vayan también. En cualquier caso conviene no perder la esperanza en lo inesperado, pues quién iba a decir a nuestro fútbol que ganaríamos un Mundial, quién me iba a decir a mí que Shakira me gustaría tanto...
Quizá estemos descubriendo un nuevo futuro a estas horas.
Y puede que en este tiempo yo no esté tan por la labor de ser altavoz inútil, pero en mi descargo he de decir que no todo fue malo. En este plazo sin palabras no fui idiotizado por la PlayStation 3 más de lo que ya estaba, de hecho la tengo casi tan abandonada como las maneras mías al teclado. Eso sí, tras representar la historia del oeste más hermosa con un santo John Marston de desenfundar rápido para no morir deprisa. Cierto que he aprendido a hacer con mis fines de semana algo más de lo que eran hace unos años, cuando tenía mi soledad en todos los rincones de mi espacio, entonces era más sencillo hallar el momento de inspiración a la que conduce el aburrimiento, el no saber qué hacer.
Hoy vuelvo y no sé si esta continuación es una continuación en realidad. Desde luego no es una despedida, pues yo habré de seguir escribiendo porque mi parte mejor escribe. No obstante me alegra admitir que he vuelto a la lectura, paso muchos ratos leyendo y quizá esa sea la mejor noticia.
¡Maldita sea, así es como quería ser yo!
Si hay que dar a mis ojos nuevas dioptrías, al menos que tengan algún sentido.
sábado, 8 de mayo de 2010
De derechas
Deja que pasemos sin miedo.
Lucha de gigantes - Antonio Vega
Lo malo de hacerse mayor es que uno termina por conocerse entero, o quizá es lo bueno, no sé.
A mí no deja de sorprenderme descubrir a veces que no soy como creía ser. No me ocurre con los políticos, que valen todos menos que los zapatos que calzan, pero sí me ocurre, de forma insólita, con la política.
Me he tenido y dejo constancia aquí desde hace años más de izquierdas que de derechas, y sin embargo en algunas cosas quizá mi pensamiento se haya ido escorando cada vez más radical. No hablo de España, de la monarquía y todas esas vainas que tanto preocupan a gente desocupada, hablo de la vida y de la muerte, de la posibilidad de castigar al malvado quitándole la vida.
Lo más razonable, lo que piensa mi padre, que es mi ejemplo para todo es que eso no se debe hacer, que está mal hecho, que es una barbaridad. Sin embargo de algún tiempo a esta parte observo que en general nuestro código penal está falto de rigor, especialmente en el trato a los delincuentes rozando los 18 años. Pero es que voy más allá, se me ha dado en pensar que en la vida hay dos caminos para los humanos, uno te lleva atendiendo las leyes y las normas, que está en sintonía con la moral y todas esas cualidades que hacen de alguien, un hombre o una mujer, bueno y buena en la mejor acepción de la palabra. Por otro lado hay otro camino que convierte al hombre en lobo para el hombre, el camino del que no se atiene al orden establecido, orden que nada tiene que ver con la clase, sino con la forma de organizarse. En este camino están, por ejemplo, los asesinos.
Pero tampoco es lo mismo matar a alguien en defensa propia que asesinar a sangre fría o con maldad manifiesta.
¿Se puede medir la maldad? ¿Si la hay o no?
Hace unas semanas en un pueblo cerca de donde vivo cosieron a cuchilladas a un taxista que había salido a ganarse el jornal como cualquier noche cualquiera. Le quitaron alrededor de 50 euros y un móvil. El asesino le señaló un lugar apartado y allí le machacó el pecho para robarle.
Yo estuve por razones que no vienen al caso en el lugar del crimen, y pude respirar el aire del crimen, y pude oír a lo lejos los becerros de las vacas, la noche era fresca, como cualquier otra noche, pero estaba llena de muerte.
Al fulano le queda poca libertad. Pronto lo van a atrapar como a un gusano.
¿Qué haremos con él? ¿Se lo entregamos a los taxistas? ¿Dejamos que se lo trabaje la policía?
En definitiva, ¿se puede medir la maldad?
No lo sé, pero no puedo dejar de imaginar la escena, con aquel hombre joven, de apenas 38 años deshecho en el asiento de su taxi.
Llevaba el cinturón puesto.
Lucha de gigantes - Antonio Vega
Lo malo de hacerse mayor es que uno termina por conocerse entero, o quizá es lo bueno, no sé.
A mí no deja de sorprenderme descubrir a veces que no soy como creía ser. No me ocurre con los políticos, que valen todos menos que los zapatos que calzan, pero sí me ocurre, de forma insólita, con la política.
Me he tenido y dejo constancia aquí desde hace años más de izquierdas que de derechas, y sin embargo en algunas cosas quizá mi pensamiento se haya ido escorando cada vez más radical. No hablo de España, de la monarquía y todas esas vainas que tanto preocupan a gente desocupada, hablo de la vida y de la muerte, de la posibilidad de castigar al malvado quitándole la vida.
Lo más razonable, lo que piensa mi padre, que es mi ejemplo para todo es que eso no se debe hacer, que está mal hecho, que es una barbaridad. Sin embargo de algún tiempo a esta parte observo que en general nuestro código penal está falto de rigor, especialmente en el trato a los delincuentes rozando los 18 años. Pero es que voy más allá, se me ha dado en pensar que en la vida hay dos caminos para los humanos, uno te lleva atendiendo las leyes y las normas, que está en sintonía con la moral y todas esas cualidades que hacen de alguien, un hombre o una mujer, bueno y buena en la mejor acepción de la palabra. Por otro lado hay otro camino que convierte al hombre en lobo para el hombre, el camino del que no se atiene al orden establecido, orden que nada tiene que ver con la clase, sino con la forma de organizarse. En este camino están, por ejemplo, los asesinos.
Pero tampoco es lo mismo matar a alguien en defensa propia que asesinar a sangre fría o con maldad manifiesta.
¿Se puede medir la maldad? ¿Si la hay o no?
Hace unas semanas en un pueblo cerca de donde vivo cosieron a cuchilladas a un taxista que había salido a ganarse el jornal como cualquier noche cualquiera. Le quitaron alrededor de 50 euros y un móvil. El asesino le señaló un lugar apartado y allí le machacó el pecho para robarle.
Yo estuve por razones que no vienen al caso en el lugar del crimen, y pude respirar el aire del crimen, y pude oír a lo lejos los becerros de las vacas, la noche era fresca, como cualquier otra noche, pero estaba llena de muerte.
Al fulano le queda poca libertad. Pronto lo van a atrapar como a un gusano.
¿Qué haremos con él? ¿Se lo entregamos a los taxistas? ¿Dejamos que se lo trabaje la policía?
En definitiva, ¿se puede medir la maldad?
No lo sé, pero no puedo dejar de imaginar la escena, con aquel hombre joven, de apenas 38 años deshecho en el asiento de su taxi.
Llevaba el cinturón puesto.
viernes, 7 de mayo de 2010
Variedades
Perdí el timón sin darme apenas cuenta.
Como una ola - Rocío Jurado
Sin orden ni concierto, improvisadamente, cosas sueltas de las que me asaltan en mitad de la semana y no llego a reflejar aquí porque estoy en plan arrimarme al blog menos que a mirar el coche por la ventana.
Pero no quiero dejar pasar la oportunidad de referirme al juez del caso del atentado en Barajas. ¿Pero de dónde ha salido este majadero? ¿Es que no hay ni un juez que sea medio normal? Y la forma que tiene de hablarle al pobre muchacho que pasó tres días secuestrado en su furgoneta, y las maneras que se gasta el muy patán con la madre de uno de los dos muertos... soy yo y lo mando a la mierda literalmente y con el dedo desde el mismo atril de los testigos. Y que luego me abra procedimiento de desobediencia que voy yo a pasármelo por el forro de la impaciencia...
Será que anda la justicia con tanto prestigio en este tiempo que está el muy cenutrio como para desproporciones de fuerza. De verdad de la buena que hay que ser idiota, con la pinta enfermo que tiene, que parece una rama sin riego en el cerebro.
Me parece un suceso tan indignante que no podía dejar de mencionarlo, lo que nos lleva a otro punto que tiene que ver con este primero. Se trata, como no, del bueno de Rajoy que logrará que amemos a Zapatero por muy inútil que sea con tal de no ver arrimar esa barba y esas maneras jocosas por el palacio de la Moncloa. ¿Qué no se ha descolgado ayer diciendo que la justicia puede decir lo que quiera, que Camps será el candidato a las elecciones de la Comunidad Valenciana?
Francamente cuesta creer que se pueda ser tan estúpido como para soltar una perla de tal calibre. Porque a mí no me tienen que explicar que los jueces en este país andan de capa caída, persiguiéndose unos a otros y en mil embolados de los que no sabrán salir, pero claro que el líder, dicho esto con mil reservas obvias, de la oposición se descuelgue con tamaña manifestación está en liza a los comentarios de la Cospedal cuando urdía complots mundiales contra el Partido Popular en todas las esferas, a excepción tal vez de Obama que no sabe quien es quien entre nuestra clase política y con suerte para él no la conocerá nunca.
DE VERDAD SEÑOR RAJOY SE PUEDE AFIRMAR TAL COSA SIN MORIR DE VERGÜENZA AHORA CUANDO EMPAPELEN AL SEÑOR CAMPS POR CORRUPTO Y LO QUE ES PEOR ENTRE LOS CORRUPTOS, POR SER UN PELELE DE TOMO Y LOMO. PORQUE SI HAY QUE SER CORRUPTO SE ES, PERO CON LA FALTA DE CLASE DE ROCA, que meaba junto a un oso polar de tres metros de alzada.
De verdad que este país es de pedir la baja. Yo estoy muy dispuesto a hacer de tripas corazón, volver a mis años mozos y dejarme embrujar de nuevo por Felipe González. Después de todo de todos los chanchullos del GAL, las sacas de fondos reservados y todas esas niñerías no queda ya ni el recuerdo (al meno ya no debe quedar nadie entre rejas).
Si el señor X se presenta para salvarnos de Zapatero yo voy y le voto.
Pero deja que me acuerde de más cosas. Me enciendo y me quedo en blanco...
Tengo que comentar el achuchón de la bolsa, que en esta ocasión no nos viene determinado porque el Xuac haya entrado como elefante en una cacharrería en alguno de sus valores expuestos, siendo cenizo su poder está limitado a su sueldo de directivo. Esto es más gordo, ni siquiera tiene la culpa Jose Luis Rodríguez Zapatero, que es capaz de que le quede mal resuelto hasta un puzzle de tres piezas, aunque todo sea dicho de paso, es ponerse Zapatero a respaldar los mercados y la economía y es como si le diera el beso de la muerte, que es todo uno con echarse a temblar de pavor cuando este hombre la defiende a ultranza. Y es que ha quedado tan sobradamente demostrada su falta de preparación, su capacidad para la improvisación y su tendencia al inmovilismo que sus torpes maneras para defender España son como regalar españoles en Somalia para trueque y negociación con el Estado, una invitación a todos los males.
Pero en este caso de derrumbe casi sin precedentes hay algo más. La sospecha a estas horas de que alguien se haya forrado haciendo caer la bolsa americana a plomo para comprar barato, barato. Y luego como un presdigitador la levanta por los aires más recuperada.
La verdad es que no hay nada seguro, ni nosotros mismos que somos nada.
Una última cosa. Inmensa ternura, amor retratado en la foto de Ibra y Piqué. Que vale que ahora nos expliquen que no es lo que parece, y puede que hagan demostraciones de masculinidad, pero pocas fotos demuestran afecto tan grande, miradas cómplices, hilo invisible entre dos personas...
Nos dirán que no, que el uno animaba y nada más. Pero no fuera malo, digo que ya era hora de que la homosexualidad saliera del armario también en el fútbol.
Por nosotros no hay problema, y a nuestras mujeres les va a dar igual, al menos mientras no les toquen a Cristiano.
Como una ola - Rocío Jurado
Sin orden ni concierto, improvisadamente, cosas sueltas de las que me asaltan en mitad de la semana y no llego a reflejar aquí porque estoy en plan arrimarme al blog menos que a mirar el coche por la ventana.
Pero no quiero dejar pasar la oportunidad de referirme al juez del caso del atentado en Barajas. ¿Pero de dónde ha salido este majadero? ¿Es que no hay ni un juez que sea medio normal? Y la forma que tiene de hablarle al pobre muchacho que pasó tres días secuestrado en su furgoneta, y las maneras que se gasta el muy patán con la madre de uno de los dos muertos... soy yo y lo mando a la mierda literalmente y con el dedo desde el mismo atril de los testigos. Y que luego me abra procedimiento de desobediencia que voy yo a pasármelo por el forro de la impaciencia...
Será que anda la justicia con tanto prestigio en este tiempo que está el muy cenutrio como para desproporciones de fuerza. De verdad de la buena que hay que ser idiota, con la pinta enfermo que tiene, que parece una rama sin riego en el cerebro.
Me parece un suceso tan indignante que no podía dejar de mencionarlo, lo que nos lleva a otro punto que tiene que ver con este primero. Se trata, como no, del bueno de Rajoy que logrará que amemos a Zapatero por muy inútil que sea con tal de no ver arrimar esa barba y esas maneras jocosas por el palacio de la Moncloa. ¿Qué no se ha descolgado ayer diciendo que la justicia puede decir lo que quiera, que Camps será el candidato a las elecciones de la Comunidad Valenciana?
Francamente cuesta creer que se pueda ser tan estúpido como para soltar una perla de tal calibre. Porque a mí no me tienen que explicar que los jueces en este país andan de capa caída, persiguiéndose unos a otros y en mil embolados de los que no sabrán salir, pero claro que el líder, dicho esto con mil reservas obvias, de la oposición se descuelgue con tamaña manifestación está en liza a los comentarios de la Cospedal cuando urdía complots mundiales contra el Partido Popular en todas las esferas, a excepción tal vez de Obama que no sabe quien es quien entre nuestra clase política y con suerte para él no la conocerá nunca.
DE VERDAD SEÑOR RAJOY SE PUEDE AFIRMAR TAL COSA SIN MORIR DE VERGÜENZA AHORA CUANDO EMPAPELEN AL SEÑOR CAMPS POR CORRUPTO Y LO QUE ES PEOR ENTRE LOS CORRUPTOS, POR SER UN PELELE DE TOMO Y LOMO. PORQUE SI HAY QUE SER CORRUPTO SE ES, PERO CON LA FALTA DE CLASE DE ROCA, que meaba junto a un oso polar de tres metros de alzada.
De verdad que este país es de pedir la baja. Yo estoy muy dispuesto a hacer de tripas corazón, volver a mis años mozos y dejarme embrujar de nuevo por Felipe González. Después de todo de todos los chanchullos del GAL, las sacas de fondos reservados y todas esas niñerías no queda ya ni el recuerdo (al meno ya no debe quedar nadie entre rejas).
Si el señor X se presenta para salvarnos de Zapatero yo voy y le voto.
Pero deja que me acuerde de más cosas. Me enciendo y me quedo en blanco...
Tengo que comentar el achuchón de la bolsa, que en esta ocasión no nos viene determinado porque el Xuac haya entrado como elefante en una cacharrería en alguno de sus valores expuestos, siendo cenizo su poder está limitado a su sueldo de directivo. Esto es más gordo, ni siquiera tiene la culpa Jose Luis Rodríguez Zapatero, que es capaz de que le quede mal resuelto hasta un puzzle de tres piezas, aunque todo sea dicho de paso, es ponerse Zapatero a respaldar los mercados y la economía y es como si le diera el beso de la muerte, que es todo uno con echarse a temblar de pavor cuando este hombre la defiende a ultranza. Y es que ha quedado tan sobradamente demostrada su falta de preparación, su capacidad para la improvisación y su tendencia al inmovilismo que sus torpes maneras para defender España son como regalar españoles en Somalia para trueque y negociación con el Estado, una invitación a todos los males.
Pero en este caso de derrumbe casi sin precedentes hay algo más. La sospecha a estas horas de que alguien se haya forrado haciendo caer la bolsa americana a plomo para comprar barato, barato. Y luego como un presdigitador la levanta por los aires más recuperada.
La verdad es que no hay nada seguro, ni nosotros mismos que somos nada.
Una última cosa. Inmensa ternura, amor retratado en la foto de Ibra y Piqué. Que vale que ahora nos expliquen que no es lo que parece, y puede que hagan demostraciones de masculinidad, pero pocas fotos demuestran afecto tan grande, miradas cómplices, hilo invisible entre dos personas...
Nos dirán que no, que el uno animaba y nada más. Pero no fuera malo, digo que ya era hora de que la homosexualidad saliera del armario también en el fútbol.
Por nosotros no hay problema, y a nuestras mujeres les va a dar igual, al menos mientras no les toquen a Cristiano.
lunes, 26 de abril de 2010
Con lo puesto
No intentes amarrarme.
Gitana - Shakira
Ya comenté los peligros de Anado el día en que me da por endeudarme. Que soy capaz de coger tantos compromisos económicos que en una de aquellas termino chanchullando como un político cualquiera. Vamos, que me hago un Jaume Matas en menos que canta un gallo.
Ay que bueno, ¿no le regalaban el otro día una ensaimada de chorizo?
El coche es cosa hecha, y no es por presumir, puesto que ya estoy talludito, y si bien mi apariencia sigue siendo la de un apuesto chaval ,) digamos que ya no voy a cumplir los 25 ni los 26. Y bien contento que estoy con el carro, aunque no he contado que la semana pasada un conocido me ofreció un Alfa Romeo GT, que es un deportivo de los que me haría ligar en puerta de Instituto como no ligué nunca. 170 caballos y tan sólo 37000 kilómetros.
Pero aquel coche era demasiado para mí. No daba la imagen de lo que yo supongo. Yo soy un Opel Corsa, nada más ni nada menos.
Lo malo de estos días es que a ratos estoy a punto de meterme a comprar un piso. Y hago mis cábalas y mil veces números. Y estos van saliendo. Me veo con una hipoteca asequible, viviendo en la ciudad y me gusta como me veo. Oviedo es una ciudad con mucho encanto. Y sé a ciencia cierta que podría ser feliz allí. Y si la salud no les falta a los míos ni a mí mismo no se me ocurren razones para preocuparme. Además la compra parece un negocio redondo. Dejar de devolver a Hacienda un pastón en concepto de cuenta vivienda por no hablar de las ayudas por la compra del piso, que las hay hoy por hoy. Y el piso no es poca cosa, que hablo de 3 habitaciones y dos baños. De casi 83 metros cuadrados junto al nuevo hospital y a dos pasos de los mejores centros comerciales de Asturias.
Pero comprar el piso también supone ponerme una cadena. Atar el futuro demasiado corto.
Y hoy me siento como canta Shakira;
si llegué ayer, me puedo ir mañana.
Gitana - Shakira
Ya comenté los peligros de Anado el día en que me da por endeudarme. Que soy capaz de coger tantos compromisos económicos que en una de aquellas termino chanchullando como un político cualquiera. Vamos, que me hago un Jaume Matas en menos que canta un gallo.
Ay que bueno, ¿no le regalaban el otro día una ensaimada de chorizo?
El coche es cosa hecha, y no es por presumir, puesto que ya estoy talludito, y si bien mi apariencia sigue siendo la de un apuesto chaval ,) digamos que ya no voy a cumplir los 25 ni los 26. Y bien contento que estoy con el carro, aunque no he contado que la semana pasada un conocido me ofreció un Alfa Romeo GT, que es un deportivo de los que me haría ligar en puerta de Instituto como no ligué nunca. 170 caballos y tan sólo 37000 kilómetros.
Pero aquel coche era demasiado para mí. No daba la imagen de lo que yo supongo. Yo soy un Opel Corsa, nada más ni nada menos.
Lo malo de estos días es que a ratos estoy a punto de meterme a comprar un piso. Y hago mis cábalas y mil veces números. Y estos van saliendo. Me veo con una hipoteca asequible, viviendo en la ciudad y me gusta como me veo. Oviedo es una ciudad con mucho encanto. Y sé a ciencia cierta que podría ser feliz allí. Y si la salud no les falta a los míos ni a mí mismo no se me ocurren razones para preocuparme. Además la compra parece un negocio redondo. Dejar de devolver a Hacienda un pastón en concepto de cuenta vivienda por no hablar de las ayudas por la compra del piso, que las hay hoy por hoy. Y el piso no es poca cosa, que hablo de 3 habitaciones y dos baños. De casi 83 metros cuadrados junto al nuevo hospital y a dos pasos de los mejores centros comerciales de Asturias.
Pero comprar el piso también supone ponerme una cadena. Atar el futuro demasiado corto.
Y hoy me siento como canta Shakira;
si llegué ayer, me puedo ir mañana.
martes, 20 de abril de 2010
Corsita viento en popa
De quererte por encima del deber, el placer y el sufrimiento.
Culpable - Joaquín Sabina
Culpable - Joaquín Sabina
lunes, 19 de abril de 2010
Hipotecando
Polichinela se fugó con arlequín.
Vinagre y rosas - Joaquín Sabina
De joven me movía de obra en obra de teatrillo, y al decir de alguno no se me daba del todo mal, será porque siempre he tenido mucho cuento... En una de esas ocasiones representamos "Ganas de reñir" que es un sainete de una novia que se levanta un día con ganas de reñir (con él novio, que entonces era yo llegando muy campante).
Yo hoy me he levantado con ganas de endeudarme. Y es muy malo tener días como este.
A estas horas, de hecho acabo de colgar, he apalabrado un Opel Corsa 111 aniversario rojo magma. Y por si fuera poca compra para un lunes por la tarde tengo concertada visita mañana para mis padres y para la hermana de Sestea a ver un pisete muy majo, tipo dúplex, cerca de Valencia. Que no digo que no sea la cosa más cara del mundo, no estamos para esos trotes ni casi para ninguno, pero prepara hipoteca y unas cuántas canas nuevas para pagarlo.
Y todo por la tontada esta que tengo. Que me he levantado gastizo. Así son las cosas, los días que me levanto con ansia viva de hipotecarme entero. Así y sin necesidad de un mar de citifines, cetelenes o teléfonos 902 con fondos de rescate.
Y es que uno tiene el crédito que da el trabajo, bien exiguo en estos tiempos de crisis irreductible.
Aunque no haya un duro en el bolsillo (en el del pijama no).
De verdad que pueden registrarme.
Vinagre y rosas - Joaquín Sabina
De joven me movía de obra en obra de teatrillo, y al decir de alguno no se me daba del todo mal, será porque siempre he tenido mucho cuento... En una de esas ocasiones representamos "Ganas de reñir" que es un sainete de una novia que se levanta un día con ganas de reñir (con él novio, que entonces era yo llegando muy campante).
Yo hoy me he levantado con ganas de endeudarme. Y es muy malo tener días como este.
A estas horas, de hecho acabo de colgar, he apalabrado un Opel Corsa 111 aniversario rojo magma. Y por si fuera poca compra para un lunes por la tarde tengo concertada visita mañana para mis padres y para la hermana de Sestea a ver un pisete muy majo, tipo dúplex, cerca de Valencia. Que no digo que no sea la cosa más cara del mundo, no estamos para esos trotes ni casi para ninguno, pero prepara hipoteca y unas cuántas canas nuevas para pagarlo.
Y todo por la tontada esta que tengo. Que me he levantado gastizo. Así son las cosas, los días que me levanto con ansia viva de hipotecarme entero. Así y sin necesidad de un mar de citifines, cetelenes o teléfonos 902 con fondos de rescate.
Y es que uno tiene el crédito que da el trabajo, bien exiguo en estos tiempos de crisis irreductible.
Aunque no haya un duro en el bolsillo (en el del pijama no).
De verdad que pueden registrarme.
miércoles, 14 de abril de 2010
El entierro
Despiértate al oscurecer.
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Sorprenden estos polacos con ese sentir profundo por la muerte de su clase política. Y vale que yo mismo he reclamado el derecho y deber de los ciudadanos para ajusticiar a los chorizos que medran en política y que son trincados en la faena solamente algunas veces, y es verdad que he sido yo mismo el que mantiene que en este país nada tiene ya prestigio, mucho menos jueces y tribunales, como ese Tribunal Constitucional que se tira 4 años para decidir si un Estatuto de Autonomía es o no constitucional ¿de verdad es tan difícil? ¿o será que tienen mucho que hacer? ¿o será que tienen muy poco?
Cierto que no le va mejor al Tribunal Supremo, que no da una derechas, que da la impresión de ser marioneta de designios políticos en la devolución de favores antiguos, y eso que todos sus miembros son auténticos dinosaurios del derecho. La cosa es que ya no traga con ellos ni la prensa extranjera, pero es un gusto oír a los vocales del Consejo General, que a cualquiera le puede parecer que el prestigio y el buen hacer de esta gente no se discute.
¡PERO SI SON TODOS UNOS INÚTILES!
Vaya razón que llevaba el bueno de Joaquín, medio del Valencia, que era un filósofo para marcarme a fuego: TODO ES UN CACHONDEO Y UN DESPELOTE. Él se refería al Valencia con algún entrenador (que ya no está), pero la afirmación nos vale para el país entero en sus más variados ámbitos.
Lo malo es que en este cachondeo de sinvergüenzas que se ríen de uno no hay una pizca de gracia, y en este despelote judicial en el que la gente seria es capaz de mantener una postura y justo la contraria los que necesitamos orientación, que nos lleven por los senderos del saber, estamos del todo perdidos.
¿DE VERDAD ESTOS SON LOS PRO-HOMBRES DE LA SOCIEDAD?
¿Acaso tengo que dar nombres? Todos los conocemos, presidentes, ministros, gentes en la oposición...
¡Bendito Dios, estamos hablando de Pepiño Blanco y de Leyre Pajín?
¿De verdad nos merecemos esto?
Hablamos de Camps, de Ricardo Costa...
¿Son o no de recibo?
Algo se me ha debido meter en el ojo, pues francamente, mire donde mire no veo más que porquería.
Yo tengo que cuidar mi salud porque de un tiempo a esta parte he descubierto que no soy irrompible, pero no ha dejado de sorprenderme y hasta maravillarme la emoción de los polacos cuando pierden de golpe a la mayor parte de su clase política.
¡PERO SI EL PRESIDENTE OBLIGÓ A ATERRIZAR HACE DOS AÑOS A UN COMANDANTE EN IGUALES CONDICIONES QUE LAS DEL OTRO DÍA PORQUE LO MANDABA ÉL Y SANSEACABÓ!
(Al fulano lo despidió después por ser reticente en principio a tomar tierra). ¿No quieres sopa? Pues toma dos tazas.
¡No será que palmaron todas esas personas por la perra del tipejo! Investiguémoslo un poco por si no es necesario hacer el funeral de Estado...
Yo, que soy nada más de retazos no necesito saber más para descubrir en él que era mierda pura. De hecho cuentan que ni siquiera era muy querido por el pueblo llano. Claro que a la llegada de la muerte lo han hecho Diana de Gales.
Ahora todo es derecha e izquierda junta. Todo está mezclado pero no porque no importe o porque vayan a soslayarlo hasta que se caigan los crespones, es que en verdad no hay demasiada diferencia, las diferencias las ponen las personas, y allí como aquí son de un calibre muy bajo.
A mí me consuela la certeza de que si hubiera sido nuestro avión, con Zapatero, al que había que ver ayer saludando como un niño a Obama (sin entender palabra claro) a la mayor parte de la gente mundial se la habría traído al pairo. Quizá menos a los que creían en la alianza de civilizaciones, y en el turno de España en la Unión Europea, pero les habría dado igual del todo a los líderes mundiales, lo mejor de cada casa. Por no hablar de a los fulanos que poblamos este país de fronteras hacia dentro, a los que nos cambiaríamos a otro planeta, valiéndonos cualquiera para el menester de salir por cambiarlo todo.
Vamos, que no diré que no vaya a haber titular de periódico, con lo que gusta, pero eso sí, riesgo cierto de que la gente rebelada al fin se niegue a dar muestra de alteración alguna. Lunes normal y corriente, de los de toda la vida. Ni un ojo que lo lea. Ni un pensamiento siquiera.
Más o menos como los muertos de las guerras. Que dan muy poco trabajo.
Indiferencia absoluta en todo el país y a lo más algún suspiro de alivio.
Del Xuac mayormente.
Tiramisú de limón - Joaquín Sabina
Sorprenden estos polacos con ese sentir profundo por la muerte de su clase política. Y vale que yo mismo he reclamado el derecho y deber de los ciudadanos para ajusticiar a los chorizos que medran en política y que son trincados en la faena solamente algunas veces, y es verdad que he sido yo mismo el que mantiene que en este país nada tiene ya prestigio, mucho menos jueces y tribunales, como ese Tribunal Constitucional que se tira 4 años para decidir si un Estatuto de Autonomía es o no constitucional ¿de verdad es tan difícil? ¿o será que tienen mucho que hacer? ¿o será que tienen muy poco?
Cierto que no le va mejor al Tribunal Supremo, que no da una derechas, que da la impresión de ser marioneta de designios políticos en la devolución de favores antiguos, y eso que todos sus miembros son auténticos dinosaurios del derecho. La cosa es que ya no traga con ellos ni la prensa extranjera, pero es un gusto oír a los vocales del Consejo General, que a cualquiera le puede parecer que el prestigio y el buen hacer de esta gente no se discute.
¡PERO SI SON TODOS UNOS INÚTILES!
Vaya razón que llevaba el bueno de Joaquín, medio del Valencia, que era un filósofo para marcarme a fuego: TODO ES UN CACHONDEO Y UN DESPELOTE. Él se refería al Valencia con algún entrenador (que ya no está), pero la afirmación nos vale para el país entero en sus más variados ámbitos.
Lo malo es que en este cachondeo de sinvergüenzas que se ríen de uno no hay una pizca de gracia, y en este despelote judicial en el que la gente seria es capaz de mantener una postura y justo la contraria los que necesitamos orientación, que nos lleven por los senderos del saber, estamos del todo perdidos.
¿DE VERDAD ESTOS SON LOS PRO-HOMBRES DE LA SOCIEDAD?
¿Acaso tengo que dar nombres? Todos los conocemos, presidentes, ministros, gentes en la oposición...
¡Bendito Dios, estamos hablando de Pepiño Blanco y de Leyre Pajín?
¿De verdad nos merecemos esto?
Hablamos de Camps, de Ricardo Costa...
¿Son o no de recibo?
Algo se me ha debido meter en el ojo, pues francamente, mire donde mire no veo más que porquería.
Yo tengo que cuidar mi salud porque de un tiempo a esta parte he descubierto que no soy irrompible, pero no ha dejado de sorprenderme y hasta maravillarme la emoción de los polacos cuando pierden de golpe a la mayor parte de su clase política.
¡PERO SI EL PRESIDENTE OBLIGÓ A ATERRIZAR HACE DOS AÑOS A UN COMANDANTE EN IGUALES CONDICIONES QUE LAS DEL OTRO DÍA PORQUE LO MANDABA ÉL Y SANSEACABÓ!
(Al fulano lo despidió después por ser reticente en principio a tomar tierra). ¿No quieres sopa? Pues toma dos tazas.
¡No será que palmaron todas esas personas por la perra del tipejo! Investiguémoslo un poco por si no es necesario hacer el funeral de Estado...
Yo, que soy nada más de retazos no necesito saber más para descubrir en él que era mierda pura. De hecho cuentan que ni siquiera era muy querido por el pueblo llano. Claro que a la llegada de la muerte lo han hecho Diana de Gales.
Ahora todo es derecha e izquierda junta. Todo está mezclado pero no porque no importe o porque vayan a soslayarlo hasta que se caigan los crespones, es que en verdad no hay demasiada diferencia, las diferencias las ponen las personas, y allí como aquí son de un calibre muy bajo.
A mí me consuela la certeza de que si hubiera sido nuestro avión, con Zapatero, al que había que ver ayer saludando como un niño a Obama (sin entender palabra claro) a la mayor parte de la gente mundial se la habría traído al pairo. Quizá menos a los que creían en la alianza de civilizaciones, y en el turno de España en la Unión Europea, pero les habría dado igual del todo a los líderes mundiales, lo mejor de cada casa. Por no hablar de a los fulanos que poblamos este país de fronteras hacia dentro, a los que nos cambiaríamos a otro planeta, valiéndonos cualquiera para el menester de salir por cambiarlo todo.
Vamos, que no diré que no vaya a haber titular de periódico, con lo que gusta, pero eso sí, riesgo cierto de que la gente rebelada al fin se niegue a dar muestra de alteración alguna. Lunes normal y corriente, de los de toda la vida. Ni un ojo que lo lea. Ni un pensamiento siquiera.
Más o menos como los muertos de las guerras. Que dan muy poco trabajo.
Indiferencia absoluta en todo el país y a lo más algún suspiro de alivio.
Del Xuac mayormente.
lunes, 12 de abril de 2010
Gozalo
Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Se me está cayendo la juventud muerto a muerto.
Ayer moría Juan Manuel Gozalo que fue la voz de la radio que yo oía tantas veces en el coche de mi padre. Muchas otras veces lo he escuchado precisamente porque en su voz habitaba también mi recuerdo de hace años. Y hoy vuelvo a sentir que algo de eso se pierde, mi pasado recibe paladas de tierra por culpa de estos famosos a los que he oído o leído y que van desapareciendo, personas dadas por descontado que nunca pensé que pudiera echar de menos. Pero ya me ocurrió también con Andrés Montes que vivía en la posibilidad de que la vida fuera maravillosa, y también en la voz cierta, sincera de Carlos Llamas, que era la radio de fondo de algunas tardes sin tele hace unos años.
¡YO YA NO QUIERO LIGA SINO ES CON LA VOZ ANIMOSA DE GOZALO Y SU RADIO GACETA DE LOS DEPORTES! LAS TARDES RESPIRABAN EN SU TIMBRE Y LOS RATOS DE VIAJE ERAN BUENOS RATOS, LA TARDE DE FÚTBOL COBRABA LA JUSTA DIMENSIÓN DE UNA ETERNIDAD. Y TODO EL FÚTBOL ERA IMPORTANTE Y NO LO ERA AL TIEMPO PORQUE ERA EL PRETEXTO PARA UN ENCUENTRO ENTRE GOZALO Y SUS OYENTES.
Y no fui fiel seguidor, aunque ahora lo eche tanto de menos...
NO QUIERO PARTIDOS EN LA TELE SIN QUE ANDRÉS BAUTICE A SWEET INIESTA, Y NO QUIERO LA REALIDAD MUNDANA Y VERGONZANTE DE LA POLÍTICA SINO ME LA EXPLICA ALGUIEN CABAL COMO CARLOS LLAMAS.
Me ha ocurrido hace poco, sentirme desamparado a la muerte de Miguel Delibes porque con él yo había descubierto la literatura emocionado. Y hoy como entonces vuelvo a tener la posibilidad de que se nos están marchando los buenos.
Me ocurrió también, cómo no, con Michael Jackson, al que admiré desde chaval. Tan impactado por su ausencia que aún hoy me cuesta creer que muriera, que lo hiciera para siempre. Aún me parece que fuera un truco, dispuesto a salir como en Thriller desde el fondo de la tierra.
Sin embargo permanecen con nosotros los políticos trincones, los sinvergüenzas a los que se les anuncian nuevas tropelías en titulares cada día. Son la hierba que nunca muere. Los mismos que hacen que uno quiera saltar del país o del planeta.
Sigue al pie del cañón el mismísimo Ratzinger. Empeñado en hablar latín mientras la mayor parte del mundo se muestra del todo indiferente. Capaz de lograr él solo lo que no consiguieron 20 siglos de historia.
Los seres humanos somos esclavos de la rutina y de las costumbres. Es lo único que tenemos, es todo nuestro arsenal, lo que somos y lo que querremos conservar.
Pero, perdición nuestra, ni eso dura.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Se me está cayendo la juventud muerto a muerto.
Ayer moría Juan Manuel Gozalo que fue la voz de la radio que yo oía tantas veces en el coche de mi padre. Muchas otras veces lo he escuchado precisamente porque en su voz habitaba también mi recuerdo de hace años. Y hoy vuelvo a sentir que algo de eso se pierde, mi pasado recibe paladas de tierra por culpa de estos famosos a los que he oído o leído y que van desapareciendo, personas dadas por descontado que nunca pensé que pudiera echar de menos. Pero ya me ocurrió también con Andrés Montes que vivía en la posibilidad de que la vida fuera maravillosa, y también en la voz cierta, sincera de Carlos Llamas, que era la radio de fondo de algunas tardes sin tele hace unos años.
¡YO YA NO QUIERO LIGA SINO ES CON LA VOZ ANIMOSA DE GOZALO Y SU RADIO GACETA DE LOS DEPORTES! LAS TARDES RESPIRABAN EN SU TIMBRE Y LOS RATOS DE VIAJE ERAN BUENOS RATOS, LA TARDE DE FÚTBOL COBRABA LA JUSTA DIMENSIÓN DE UNA ETERNIDAD. Y TODO EL FÚTBOL ERA IMPORTANTE Y NO LO ERA AL TIEMPO PORQUE ERA EL PRETEXTO PARA UN ENCUENTRO ENTRE GOZALO Y SUS OYENTES.
Y no fui fiel seguidor, aunque ahora lo eche tanto de menos...
NO QUIERO PARTIDOS EN LA TELE SIN QUE ANDRÉS BAUTICE A SWEET INIESTA, Y NO QUIERO LA REALIDAD MUNDANA Y VERGONZANTE DE LA POLÍTICA SINO ME LA EXPLICA ALGUIEN CABAL COMO CARLOS LLAMAS.
Me ha ocurrido hace poco, sentirme desamparado a la muerte de Miguel Delibes porque con él yo había descubierto la literatura emocionado. Y hoy como entonces vuelvo a tener la posibilidad de que se nos están marchando los buenos.
Me ocurrió también, cómo no, con Michael Jackson, al que admiré desde chaval. Tan impactado por su ausencia que aún hoy me cuesta creer que muriera, que lo hiciera para siempre. Aún me parece que fuera un truco, dispuesto a salir como en Thriller desde el fondo de la tierra.
Sin embargo permanecen con nosotros los políticos trincones, los sinvergüenzas a los que se les anuncian nuevas tropelías en titulares cada día. Son la hierba que nunca muere. Los mismos que hacen que uno quiera saltar del país o del planeta.
Sigue al pie del cañón el mismísimo Ratzinger. Empeñado en hablar latín mientras la mayor parte del mundo se muestra del todo indiferente. Capaz de lograr él solo lo que no consiguieron 20 siglos de historia.
Los seres humanos somos esclavos de la rutina y de las costumbres. Es lo único que tenemos, es todo nuestro arsenal, lo que somos y lo que querremos conservar.
Pero, perdición nuestra, ni eso dura.
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