Recortes de facebook

En un rincón, en un papel o en un cajón.

Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

 

1. Si me dieran a Cristiano en vez de Iniesta, diría, no gracias. Ni a cambio de Xavi, ni de Xabi Alonso, ni de Silva. Lo cambiaría sí por Torres, pero eso es tanto como cambiar al mejor de largo de Portugal por un suplente entre los nuestros. Y no he dado a Mata... Si aún hay algo que funcione con respeto a la lógica hoy debemos barrer a Portugal. Somos mejores uno a uno y colectivamente. Tácticamente y en todas las líneas. Hay más talento, simple y llano. Más creatividad. Y si todo esto falla no hay más q gritar Messi cerca de Ronaldo. El repeinado se ofusca. Es lo q tiene llevar esos anillos, pendientes y relojes, lo q tiene no caber por los marcos de las puertas...

Respect

Deja que pasemos, sin miedo. 

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Pone en en la camiseta de los jugadores de la Eurocopa.

Pero es mentira. El otro día vi a Cristiano Ronaldo reclamando airado al arbitro un balón que él mismo había tirado con el muslo por fuera de banda. En realidad la verdad no tiene mucha importancia. Es siempre algo relativo. Está subordinado a un fin último que es lo que se consigue observándola o no.

Y al día siguiente, otro menos mediático, un don nadie, hizo lo mismo, señalar el córner cuando había sido el último en impulsar la bola fuera.

Yo supongo que los críos que aprenden a jugar, que son como esponjas para aprender como somos, están tomando buena nota. Saben que al éxito se puede llegar de muchos modos, y aunque algunos son éticamente cuestionables no por ello han de ser censurados. Son una alternativa más.

La de Roca, Urdangarín, y tantos otros que son legión para enumerarlos.


Lo importante no es lo justo o lo injusto. Saber distinguir el bien del mal.

Yo aprendí sobre el destino de la humanidad el día en que se mató John Kennedy Toole. Creía tener entre manos una obra maestra, cuánta incomprensión, no pudo publicar "La conjura de los necios".

El rescate

En un mundo descomunal.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



¿Dije que con leer los titulares me sobra? Dejemos la letra pequeña para los contratos inacabables.

Leo que Chipre se apunta al rescate bancario. No sé ni una palabra más, pero es más que suficiente. De hecho me ha dado que pensar mientras nadaba como un cachalote en la piscina. Si yo fuera un país no necesitaría un rescate, porque mis finanzas serían como las de Bankia hasta este año (que saltó la liebre). Pero si lo necesitara me apuntaría sin dudar, a las primeras de cambio.

Lo que pasa es que yo no haría como el bueno de Rajoy (que llega el último para la foto con cara de tonteras), que pide la pasta pero acepta condiciones, las que sean, que no sabemos "entoavía" pero que sabremos más pronto que tarde. Yo haría como el tal Goirigolzarri, que según ocupa la poltrona y le hablan de inyectarLE 30.000 millones,

 oiga,

él dice que no es un préstamo, que no hace falta devolverlo. Y se quedan tan ancho.


Me temo que quizá hayamos ido a poner de presidente al único político honrado que quedaba (o al más tonto entre los tontos). Habría sido mejor que nos hubiera salido más avispadillo, que se hubiera puesto a la cola de los que no van a devolverlo (que viene a ser la cola de Grecia). O más aún, si no vale para ser el primero,

sólo Nadal vale,

que hubiera sido el siguiente para decir "¡SEGUUUUUUN!" cuando otro más listo ha dicho,

"¡PRIME PA NO DEVOLVERLOOOOOOOOO!".

Yo en cualquier caso estoy feliz y contento de ver que cualquier día de estos nos ponen para llevar esos 100.000 millones de los que habla la prensa. Debe ser cosa de la Merkel, que debe tener la hucha del cerdito del tamaño del globo terráqueo. Estoy pensando que quizá una cuantía semejante sirva para subir los sueldos, falta hace, las pensiones y los pisos.

Si la banca con problemas (pero con un millón de inmuebles) "solamente" va a gastar 60.000 millones, algo tendrán que hacer con el resto. Repartirlo entre los sufridos votantes... o hacer renacer el plan E de sus cenizas. ¿Conté alguna vez que reparaban la acera y la deshacían para volverla a reparar?

Y así podremos volver al sitio justo de donde venimos. Al germen maravilloso de la situación actual. Cuando éramos felices en medio de pequeños contratiempos. Pero era un sueño, albores de juventud, cuando se rodó "Regreso al futuro" y sonaba Alan Parsons Project.

Todos nuestros problemas eran ser eliminados en cuartos.

Un nuevo gobierno

A las flores de un día.
 
Aves de paso - Joaquín Sabina



Alguno ya sabrá que desde este espacio procuro dar respuesta a los misterios de la ciencia en primer término, poner foco en oscuridades que diría alguien aún más pedante que yo mismo, y en los tiempos actuales, que son los últimos, aclaro, busco dar solución a los problemas cotidianos, que no son haberme quedado sin detergente para poner una lavadora, sino la crisis económica y la más variada sinvergonzonería en toda esfera política, judicial y social. El otro día yo mismo adelantaba mi ingenio hablando de desmantelar el ejercito y demás medidas ahorrativas, aunque no sé hasta que punto no estamos ya en un punto sin retorno, pues esta mañana lei que la deuda soberana es el 79% del PIB, que yo no sé lo que es, pero me suena muy mal.

De manera que yo no sé si mis medidas para reflotar la economía han de dar sus frutos, por lo menos a corto plazo, pero como mis ansias de depurar responsabilidades, QUE YO SI LAS TENGO, me han llevado a proponer un nuevo invento para acabar con la más o menos solapada corrupción que se alberga en las poltronas del poder político. Y ésta medida, pensada, no podía sino tener como epicentro, ¿alguien adivina? A Rafa Nadal.

Para qué queremos otro embajador ni político, ¿lo hay más honrado que él? Que si nada más apuntó un posible fraude a la Hacienda con no se qué empresa radicada en el País Vasco y fue llamarle la atención sobre ello para llevarla raudo y veloz, a Mallorca, aunque en la gestión tuviera que hacer frente a impuestos de lo más insospechados. No solamente pagó sino que casi pidió perdón compungidamente. Con lo fácil que sería para él tener su fortuna en algún paraíso fiscal, y ahí lo tienes abonando como el que más, por todos los que no lo hacen... Pero es que Nadal es un un buen ejemplo de como ser (y su hermana también aunque por razones distintas), sin ir más lejos, hoy leo que además de jugar al tenis como lo hace ¿hay que explicarlo?, resulta que también besa genial. En resumidas cuentas. Nadal 2, Rajoy 0.

La cosa quedaría así. ¿Qué este país necesita algo? ¿Recapitalizarse? ¿Un fondo de rescate de un millón de millones (de euros)? Que los pida Nadal, y si alguien osa responder que no... Desafío de tenis (o de besos).

Y no digo que Nadal deba enfrentarse en pista a la Merkel, que ha de hacer en chandal una pinta muy poco seria. Que ella envíe a quien le salga del Bundestag. Nosotros tranquis. ¿A Becker? No el viejo pelirrojo, el otro. Pues a Becker. A Kolsraiber o como diablos  se escriba, pues a ese mismo. Va a dar igual. Somanta para uno y para otro. Que jueguen juntos en pista de dobles...

Y así con todos. Una era nueva, gobernando el mundo con el permiso de Serbia. A cada petición una satisfacción. Buffé libre para España, que pida nada más por esta boquita. Que pida Nadal. Y a quien nos tosa, rosco.

Así que salgamos de esta inmovilidad en que nos hemos afincado. Tomemos las calles y llenemos los tablones de campaña electoral con Nadal posando sonriente, mordiendo a la prima de riesgo (o besándola). Con ganas de salir al rescate.

Su país lo necesita.


Por cierto, marcho esta tarde a la capi del reino. Si alguien pasara por la frente del Congreso de los Diputados, hogar de esos grandísimos... currantes, quizá me reconozca. Seré el tipo que los está aplaudiendo desde mitad de la acera.

La policía no nos deja acercarnos más. Por si se nos pega algo.

La agencia

Será más divertido cuando no me toque perder. 

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo no sé como hemos hecho tantos años sin saber qué era eso de la prima de riesgo y eso de las agencias de calificación. Para mí que ya no hay gobiernos, quizá en África quede alguno, por aquí las que mandan son ellas y nos han levantado esta mañana con una sentencia. Bajan a España tres escalones y nos dan una valoración tocante al bono basura, que es más o menos a la altura del betún. Si es que nos han calado muy rápido, con estos políticos... con esa Casta Real...

Pero no está bien que se metan con la casa de uno (la que uno tiene por ahora), que para eso me levanto yo cada mañana. Para no dejar títere con cabeza. Así que como yo soy muy de resolver estas cosas he pensado que igual es hora de vengarse dando un repaso a los irlandeses para ganar la Eurocopa, otra vez, en los próximos días. Y quizá también volvamos a mandar con mano hierro, caliente, de videojuego, cuando todo lo que lanzas entra,  en estado de euforia con Gasol y nuestros ÑBA dando lecciones a diestro y siniestro, ganando más por ellos que por España, pero ganando al fin, que es de lo que se trata, lo que uno sueña. Acelerando más que nadie con Fernando Alonso que ha conquistado a los italianos y les ha arrebatado la mitad de lo mejor que tienen, la casa Ferrari, para hacerles creer que sus triunfos son los de ellos cuando son nuestros,  ¿o no suena el himno sin que nadie lo silbe? Y luciendo bandera, arrebujado con ella, los de las motos, que son muy cansinos, pero que también ganan. Y eso es lo importante. Lo más que diría Joaquín Luqui. Porque aquí de lo que se trata es de pasar al mundo el nombre de España por todos los morros, incluso haciendo bandera de Banderas, haciendo almodovar de Almodovar, aunque España casi no signifique apenas, ni tenga que significar. Es como un sueño de la juventud de algunos, como la serie Friends que despierta todas mis nostalgias, que me liga a mi pasado reciente en que me encuentro más joven y con más propósito. Corramos de nuevo monte arriba con nuestro Alberto Contador, justo cuando los franceses le perdonen el solomillo, que caro nos ha salido. Y hagamos el molinillo con el brazo hercúleo de Rafa Nadal que es como un grandísimo molino de viento frente a un espantajo Don Quijote.

Voy a poner una agencia de calificación. Y voy a ser más listo que ellos. Les iré bajando la nota día a día. Uno a uno. Nada de bajar tres escalones de golpe. ¿Por qué renunciar a los titulares de dos días? Mejor en modo tortura. Deja que los de Standard & Poor´s se confíen. Cuando se están partiendo la caja de la nota de Moody´s... puñalada trapera.

Con lo valioso que YO creí que YO era...

La lentilla

Tan sólo en mi ojo derecho. 

La Hormiguita - Juan Luis Guerra



Vaya por delante que han encontrado el reloj de Nadal. Lo hurtó un empleado del hotel con nocturnidad y mientras Rafael, que diría su tío Toni, dormía. Juraría que lo había dejado en la mesita de noche al acostarme. 300.000 euros, casi nada... Cuentan que pesa 20 gramos, lo mismo que cada una de mis pestañas.

Hablando de pestañas hablaría de ojos, y puestos, de los que me son más cercanos, los míos. Que vuelven a ser miopes, menuda noticia,  pero que tienen la particularidad única de perder las lentes según las reciben. Lentes de contacto, digo, última generación entre las desechables, confeccionadas con no se qué gel que irrita los iris lo justo y sin ir más allá. Claro que siendo universalmente aceptadas no están diseñadas para mis ojos, que son traicioneros y juegan al escondite con lo que les des. De hecho está comprobado en al menos uno de los dos ojos. Yo, con la lente en el dedo, tras tantísimos años de mala práctica, y cuando la lanzo feroz contra el cristalino esta se incrusta y más tarde desaparece. ¿Dónde te has metido y que vienen ahora estas molestias? Mi ojo no está mirando a través de ella, las dos dioptrías y pico están listas, tal cuál han degenerado mi propio ojo. No hay trampa ni cartón, es magia. La lentilla ha desaparecido, ni por aquí ni por allá, no está en el dedo, aparentemente no, o quizá sí, yo diría que detrás del ojo, para que mire mejor hacia el interior, supongo. Para que me conozca más.

Y así he pasado el día. Tuve que volver a las gafas, pero de aquella lentilla nada más se supo. Juro que la he buscado en la pila y por el suelo del baño. Sin noticias. Quizá me despierte en la noche con ella puesta. Y crea por un instante que el problema del enfoque se resolvió, como me ocurrió hace un montón de años, al día siguiente de operarme. Puede que por el contrario se vuelva un cristal afilado y rebane el ojo en dos mitades, justamente dos noches después de que a Nadal le birlaran el reloj mientras dormía. O puede que quede como un misterio irresoluble tipo Cuarto Milenio, como los Ovnis de la CIA o las caras de Belmez. Probablemente mi cuerpo la haya asimilado o absorbido. Están hechas al 95% de agua según creo, como nosotros que somos agua principalmente. Agua más agua, charco charcazo.

Un valor seguro

Náufragos en la catedral.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina.



Leo en la prensa que a Rafa le han robado el reloj de 300.000 euros. Tenía pensado no hablar de ello, pues es quizá el único punto discordante en su persona, el dichoso reloj. Y no lo voy a hacer pues se me están quitando las ganas, tal vez porque Nadal es desde hace un tiempo un personaje de referencia para casi todas las cosas buenas de la vida, las que tienen que ver con los valores, y no quiero empañar su figura con otros pensamientos que no llevan a nada. Después de todo si yo fuera él también llevaría un reloj de 500.000 euros, o éste último, si es que alguien se empeña en regalármelo. Además mi alegría es sincera cuando vuelve a ganar, del mismo modo que sus derrotas en otro tiempo me afectaban. Soy así de voluble, como si ganara o perdiera con él, supongo que por el sentimiento primario que nos hace congeniar con el bueno antes que con el va por la vida haciendo el mal ajeno. Y yo la verdad es que siempre me he sentido más cerca de Nadal y su humildad de campeón por accidente, antes que con la pomposidad de Ratzinger y su cohorte de prelados que son también, de algún modo, radicales de lo propio, esclavos del manual de puertas afuera y nido de víboras puertas adentro. Y quizá ahora todos debamos ser más de Nadal que de cualquier otra cosa, sus acciones cotizan al alza, no hay prima de riesgo que valga, Fitch o Standard & Poors no se atreven a rebajarle la nota, y hasta Bwin paga poco si apuestas por él, porque algo debe quedar de probable en el mundo. Por ejemplo que gane.

El mundo gira con muy pocas certidumbres. Casi ninguna en realidad. Estamos viviendo el medio de un descrédito total. Sin embargo a quien preguntes por Rafa te dice que es un tenista extraordinario. Pero aún parece ser mejor como persona. Por mi hermano Iñaki, que lo conoció en Castellón, sé que lo que cuentan es cierto del todo. Firmaba autógrafos hasta que la jefa de prensa se lo llevó con urgencias hacia otro lado. Nadal se dejaba hacer y se dejó llevar, pero al irse se dio cuenta de que dejaba a un crío sin la firma que ansiaba y se despidió de él con la promesa de volver.

Otro lo habría olvidado, ocupado como estaría en otros menesteres. Otro quizá se acordara, y dijera que vaya, a estas alturas, ya da igual. Pero no Rafa. Que volvió al rato como si no hubiera otra cosa en el mundo. Multiplica eso por cada minuto y tendrás lo que tiene. Su día a día. Y con el mismo cálculo podrás calibrar su paciencia y su talla.

A mí contadme entre los Nadalistas irredentos. Incondicional, sin beneficio ni objeto. Por un sentido único de justicia, para que la haya en alguna parte. Y si un día nos falla irremisiblemente, recordaremos aquello del ídolo con pies de barro. Ya no habrá fe para casi nada. Pero tampoco es que eso importe...

Que lo sepan

This time for Africa.

Waka waka - Shakira



Tocamos la gloria hace 2 años. A mí me da igual si no pasamos de la primera ronda, cosa que parece presentir un fulano que sale en un anuncio rarísimo de Sharp, llevándose las manos a la cabeza como si hubiera ocurrido una calamidad futbolística irremediable, y además la imagen no admite interpretaciones, la camiseta es roja con ribetes amarillos, si no tiene la estrella es porque Adidas cobra 70 euros por cada una. Como nos eliminen temprano se va a desatar la vieja furia española y van a ver apedreados sus televisores en las tiendas Milar de todo el país, pues puede que traguemos con las más diversas formas de corrupción, pero a la selección que no nos la toquen. ¿Quién puede decir que no ame a Iniesta aunque sea un poco? ¿No habíamos de perdonarle entonces lo de los helados? Lo que haga falta...

Y eso que nosotros somos una generación extraordinaria. No porque estemos sobradamente preparados, es obvio que no. No sabemos ni gota de inglés y probablemente aquí se procura trabajar menos que en toda Europa, excepción hecha quizá de los griegos que nos deben ir a la zaga... Ocurre sin embargo que el español sonríe al mundo como si estuviera en paz con cualquier destino que acontezca. Como alguien ajeno a las turbulencias, al capricho de los designios incomprensibles. Tenemos a favor que nos vamos a llevar a la tumba la Euro del 2008 y sobre todo el Mundial del 2010. Casi nada...

Así que  poco nos ha de importar el futuro en realidad. Nos basta ponernos el Waka Waka para volver a soñar. Si suena nosotros regresamos a los días de esplendor y rosas.

Ya decían que cualquier tiempo pasado fue mejor. Nosotros podemos presumir del mejor de todos.

De flores

Baila con las porteras su milonga el sol.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



Del Bosque es el típico tonto con una flor en el culo. O eso dicen ahora para referirse a gente como Del Bosque. Ya decía Figo hace algunos años que lo mejor de él era que no molestaba mucho. Y es que yo creo que eso es una gran cosa. Aspiración de cualquiera al que la vida le bese la boca y le de grandísimos abrazos. Quien en su piel no se dejaría llevar amablemente... Así pues se hinchó a ganar con el Madrid mientras sus jugadores apreciaban que hiciera las de Rajoy, pasar sin manchar ni limpiar. Como un soplo de aire. Ayer tuvo otra oportunidad para reivindicarse, o en su defecto para inventarse, estamos a tiempo todavía, me parece. Ocasión ni pintada de demostrarse como alguien con algo más que una tonelada de buena suerte e hizo una de sus jugadas maestras. Quitar al que da el pase de gol a cambio de poner a un extremo de toda la vida. Y ya si eso, diez minutos más tarde ponemos a alguien para que remate los centros. Lo vamos viendo...

Pero las charlas con el segundo tapándose la boca, así como si estuvieran compartiendo la fórmula de la Coca-Cola, que ambicionó llamarse Coke y endulzar su sabor para ser Pepsi y a punto estuvo de irse por el desagüe en el intento, aunque cuentan que funciona estupendamente como desatascador...

Pero es que el español es así. Braceando en un océano de corrupción en todas partes pero indignado de que se pite el himno y se ultraje la bandera por el amor de dios. Estamos a los detalles en vez de al meollo. Pediríamos hoja de reclamaciones en el Titanic si la orquesta no termina nuestra canción...

Pero volvamos al rematador, que no era tan mala idea en puridad, claro que en vez de eso decidió poner a Fernando Torres que lleva 4 años viviendo del gol de la Eurocopa, y eso que ya entonces fallaba más que acertaba, pero la multitud nunca se distinguió por su inteligencia (ni su memoria), solamente hay que mirar a nuestros políticos (que son los mismos de hace 20 años...)

...

Y es que Fernando Torres, al parecer, es otro con una flor en el culo. Nada de lo que hace ni de lo que no hace le pasa factura. Es "el niño" que parece a punto de marcar aunque no lo haga. Es el "y si" de la esperanza perpetua. Claro que éste no vive de su tontería sino de su fotogenia. Yo francamente preferiría ser más guapo que más tonto, aunque hasta a los guapos se les acaba la belleza, que acabo de ver en la tele a Tom Cruise como muy "recauchutado". Y es que el tiempo es malo, malo, malo.

Nos hacemos mayores me temo, y al final solamente queda la belleza interior. La de las buenas personas como Del Bosque que es de bueno irreprochable. Es un marqués campechano y sin imposturas. Queda, como no, mi propia bondad que es lucero en la noche.

Y quedan los Roland Garros de Nadal. Apunta, por ahora siete...

Brotes verdes

No soñaré sólo porque me he quedao dormido.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo para formarme una opinión sobre algo no necesito más que un titular. Soy así de estupendo. Así que cuando me pongo la prensa delante me basta con leer las letras gordas. Una pasada por encima y siempre tengo algo que aportar, para que el mundo siga girando. Leo hoy, a vista de pájaro, que a Rodrigo Rato no le parece bien que el rescate de Bankia se produzca con fondos públicos, nos ha jodido el tío. ¿Y a quién se lo parece? ¿A los pensionistas que trabajaron toda la vida y van a empezar a pagar sus medicinas? Pero que lo diga él es ya el acabóse, el fulano que salió "echao" del FMI y que bajo su gestión se ha labrado un agujero 1000 veces más grande que el del Banesto de Mario Conde. Como sería el asunto que los de Deloitte dijeron que esos papeles, tal que así no los firmaban... Pues sí, con ese par de huevos que suelta esa joya, COMO SI ÉL NO TUVIERA NADA QUE VER EN EL ASUNTO, en yo-que sé-cuál conferencia dónde lo invitan a hablar de cómo hundir un banco a la par que un país. O lo que quedaba de él. Nuestros políticos y demás prohombres de la sociedad son como entrenadores de fútbol en este juego que es la vida. A cambio de equipo... borrón y cuenta nueva. El pasado no existe. Desde luego cuando el ciudadano corriente pone un circo se convierte en el hazmerreír de su clase política. Date cuenta de que no somos nosotros los que los miramos, son ellos los que nos miran. Y se están riendo aún atónitos de ver a dónde nos han llevado. En verdad estamos haciendo un máster en el cataclismo socio-económico. Vamos a sacar cum laude cuando nos lleven con los pies por delante. En Grecia la gente empezó por no pagar la luz para no pagar un impuesto que cobraban conjuntamente por aquello de asegurar el cobro. Luego hubo una cierta desobediencia civil, y ahora se están tirando de los balcones como vía de escape a una crisis que no halló modo de perseguirnos hasta después de la muerte. O eso creemos...

En otro orden de cosas, nada más contar que he plantado unas lentejas, unas habas y un par de garbanzos. En el sitio donde hubo una planta de centro hermosísima, pero que no resistió 7 días sin agua, la pobre. Y conste que sus vecinas de centro, trasplantadas a un sitio mejor gracias al Culeto canario, sobrevivieron como si tal cosa. Claro que ahora ya sé que si dejas agüita en la bandeja de abajo las raíces se estiran para alcanzarla y es capaz de sobrevivir ese plazo lozana y como recién levantada. El caso es que estas otras que ocupan ahora su lugar están creciendo como si no hubiera crisis ni nada. Menudo tallo y altura. Más rápido y más arriba que las vecinas con pedigrí, con todo lo humilde que son. Claro que son bastante feucas y lucen poco. Pero están hechas para resistir de todo. Para mí que son los brotes verdes de los que hablaban. Vaya suerte.

Aquí y ahora

Sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

El camino de regreso - Ismael Serrano