Diario de un YouTuber - 31/12/14

31 de Diciembre. Esta vez acierto el mes...

Ayer noche el canal recibió una nueva suscripción, y esta mañana han aparecido tres más. Sin duda estamos de racha, en el universo inmenso de YouTube quizá haya un rincón para mi. Sin embargo analizando un poco me encuentro con algo paradójico, vamos obteniendo valiosísimos suscriptores al tiempo que crecen los "dislike" en los vídeos. Parecen haberla tomado con "El chico de los recados" que está a tiempo de convertirse en el más odiado de Internet. Y "Son 21 euros" le va a la zaga... la gente no es consciente de la dificultad de hacer humanos a personajes planos y sin matices.


Y si a todo esto le juntas que nadie pulsa "el dedito hacia arriba", me temo si no estaré recaudando entre mis seguidores a mis enemigos, que me quieren tener cerca y rápido para hundirme los vídeos mejor pronto que tarde.


En fin, me reitero en la receta, si no te gusta con ver uno vas sobrado... aunque a estas alturas ya me quedó claro que lo que le gusta a uno no tiene por qué gustar a todos. 


A N A D O U N I en YouTube

Diario de un YouTuber - 30/12/14

30 de Diciembre. Se nos acaba el año. En lo que este canal respecta ayer fue un gran día, ganamos dos nuevos suscriptores en lo que parece un proceso complejo y no exento de dificultades, pero en el que parecemos avanzar lentos pero seguros. Será que cada vez llegamos a más gente, venciendo la otrora invencible invisibilidad del Youtuber, estamos aquí y nos descubren, y en el mismo viaje a alguno convencemos de acompañarnos. Para el que vino la misma entrada le vale, y al nuevo solo le pido que se quede si quiere, y si no que siga su camino. Si tenemos suerte la vida será larga...

Diario de un YouTuber - 29/12/14

29 de Diciembre. De ayer a hoy hemos ganado un suscriptor, aunque a cambio han aparecido unos cuantos "dislike" que yo juraría que son nuevos. Albergo la sospecha de que son nuevos y del mismo, que decidió que no gustándole el primero de los videos que vio, iba a darle otra oportunidad a otro y después a otro. Y así se convenció de que casi todos eran basura, y me lo hizo saber para cada uno de los que vio. Desde aquí una recomendación para el que llegue, todos son parecidos, si ves uno y no te gusta, no te esfuerces, no sigas mirando. Vale más mirar hacia otros canales.


A N A D O U N I en YouTube

Diario de un YouTuber - 28/12/14

28 Diciembre. Hoy me he encontrado con una noticia buena y otra mala. He reclutado dos suscriptores, que es algo que ya no esperaba, y mis vídeos han recibido su primer "dislike". Lo primero me ha hecho mucha ilusión porque quizá sean los primeros que no conocen de mí más que mis vídeos. Lo segundo me parece injusto, pues lo subido hasta ahora me supone más trabajo del que yo observo en el común de los vídeos de GTA. Aunque el gusto es particular de cada uno, y los míos pueden pecar de ser algo lentos, vacíos de contenido, aunque yo pretenda una pequeña historia en cada uno de ellos... Es un mundo difícil éste de YouTube, yo creo que mis vídeos siguen buscando su público. No son para todos,  sino para unos pocos...


A N A D O U N I en YouTube

Diario de un YouTuber - 22/12/14

Hoy día 22 (todavía no me he acostado y para mí el día no acabó) he cumplido un mes en YouTube. 16 vídeos en este tiempo creo que son bastantes. Sin embargo no pensaba que hacer suscriptores pudiera costar tanto. A prácticamente todos los que tengo los conozco personalmente. Sospecho que mi manera de enfocar la experiencia online de GTA no interesa. Pero a mí me entretiene este corte y confección, de manera que continuaré mientras así sea.


A N A D O U N I en YouTube

El Kredito.

Negro como los ángeles de Machín.

Así estoy yo sin ti - Joaquín Sabina.

Ayer conté que soy inmune a la publicidad televisiva. Y es verdad, lo que no quita que, tengo ojos en la cara, la vea cuando la echan.

La televisión está plagada de anuncios de una calidad ínfima, pero no quisiera pasar sin detenerme por el de Kredito24.es

Lo recuerdo por si alguien no sabe de qué hablo. Aparece un fulano ante un cajero automático y le da por todo pedir 500 euros, como si no fuera nada. Se ve que algunos no saben que estamos en crisis, no la ven ni la sienten, ni siquiera están al tanto del estado de su cuenta corriente. ¿No será mejor pedir algo menos por si acaso? Menuda cara de tonto se le debe quedar cuando el cajero le dice que no hay para él esos 500 euros, porque en realidad tiene, por todo tener, UN SALDO DE 0 euros. Nuestro protagonista es como Bill Gates, no sabe cuánto dinero tiene. Podrían ser mil millones o un cero patatero.

Pero no es sólo que el cajero le escapa que no le va a dar ni una pequeña parte de lo muchísimo que pide, es que además le saca la lengua y se burla de él. Creo recordar que le dice NA, NA, NA NA. Que digo que a qué banco acude este pobre, puede que a Bankia, primero te engaña y luego se burla de ti. Que desconsiderado. Yo de él me cambiaba de banco, porque si ya es bastante malo que le pidas y no te de, ni siquiera para esos pagos tan urgentes y extraordinarios, mucho peor es que sea tan faltón. Y no me vale con aquello de que ya se la devolveré cuando llegue el subsidio o la prestación, pues del cajero sabemos que tiene mala leche, no memoria.

Pero algo se debe remover en el paisano,  tan humillado ante la máquina blindada,  o acaso se le pone la misma cara de tonto que pondría alguien que pide 500 cuando tiene 0, pues aparece al quite un robotino pequeño que le da con los deditos en la espalda. ¿Cómo sabe el estado de mi cuenta si no me llega a los hombros y esta detrás? Puede que antes estuviera disfrazado de papelera junto al cajero y lo haya visto todo por una rendija entre el cuerpo y el brazo. O puede que haya salido por una trampilla, no por la del dinero, otra del propio cajero para ofrecer un préstamo de 500 en unas condiciones inmejorables. Dos empleados para dar una solución A o B. Como el cajero automático, nunca descansa. O simplemente puede que tenga un registro de caras decepcionadas en el disco duro y es lo que ha analizado detenidamente, éste se ha llevado un buen planchazo. El es de la competencia, pero no tan vil como tu propio banco, te da con los deditos en la espalda y lo que es mejor, acceso a la pasta.

De todos modos,  sea como fuere, ahí está con su bondad de metomentodo para ofrecer lo que el cajero no da. Con cara de buen robot, de no haber roto nunca un plato y de tener la solución a todos los problemas.

Yo del fulano lo secuestraba y pedía rescate. O lo vendía por piezas. Igual dentro de su corazón de hojalata hay un billete morado.

Un euro sí

Todo acaba como empieza.

Miro la vida pasar - Fangoria.

Yo fui siempre de escuchar música sin anuncios. Y hasta en la tele podría pasar sin ellos. Los entiendo, sé que algo me quieren vender, pero conmigo tienen muy poco éxito. Antes aún tenían predicamento los de Coca Cola, o tal vez era lo refrescante del producto, incapaz como soy de beber jarabe con sabor de una marca blanca. Pero ahora me he dejado la barba y he abandonado la Coca Cola, antes lo segundo que lo primero, porque resulta que es un remedio útil si se atasca la cañería. Lo que no dice mucho a su favor. Y además estoy convencido que me hincha como una pelota,  y pase orgullosamente por lo de no hacer deporte,  pero prefiero que mi barriga,  si ha de venir, si viene, sea antes de grasa y músculo que de gas.

Pero quiero abandonar por un momento mi figura, que quiere ser la de un señor mayor, con lo joven que soy, para volver a los anuncios. Puedo pasar sin ellos.

Ahora soy de escuchar mucha música, de toda clase. Me congracia con el mundo y con el ser humano. Pasaba yo como pobre por los anuncios del Spotify, reacio a pagar 10 euros mensuales por ahorrarlos. Pero por una vez el destino vino a pedir de boca. Fue ponerme QUIERO ESCUCHAR MÚSICA SIN LOS ANUNCIOS en el estado del Wassap, que todo el mundo sabe que es un estado mucho más sensato y escueto que el de Facebook, para que vinieran los de Spotify al día siguiente para hacerme una oferta irrechazable. 0,99 céntimos de euro por tres meses de servicio Premium. Para que luego digan que no nos escuchan, bendito Internet que tanto espía. Gracias Obama.

Fíjate que bien traído, oportuno como de reyes magos. Que a propósito y que bien.

Así que yo ahora oigo la música a la carta, como los ricos, sin menú del día ni que me digan lo que tengo que oír. Sin esperas, que no hay tiempo que perder.

Menudo regalo y que mala es Taylor Swift por marcharse. Justo cuando llego yo.

Por si acaso y visto cómo funciona pido ahora no ver anuncios en la tele. ¿Quién me devolverá todo el tiempo que robaron? Cuántas minutadas para hacer años de tele en anuncios, dónde estarán... si soy impermeable a ellos, me traspasan sin mella, la pérdida es por ambas partes.

O mejor aún, para poner un nuevo estado de wassap, que es como frotar la lámpara mágica, pondré que me toque el Euromillón por un euro. Leí ayer que son varios fulanos  a los que el premio de lotería les arruinó la vida.

Yo estoy con ganas de demostrar que tal cosa no ha de hacerte el más infeliz del mundo. Que yo podría sacar algo bueno de 6 millones, vaya.

Michael

A place With no name.

xscape - Michael Jackson

La  vida es muy perra. Y muy desconsiderada. Mira sino al grupo aquel que fue hasta Madrid para una celebración litúrgica y se les cae el autocar por un terraplén. Y no es que el conductor fuera borracho o drogado, no se quedó dormido. Simplemente fallaron los frenos. Entre los muertos el cura de la parroquia y promotor del viaje.

De la vida a la muerte hay tan poco que a veces le llega a uno sin darse cuenta. Sin embargo hoy no quiero hablar de los muertos, son tantos y nos ponen tristes, sino de los vivos. De uno en concreto. De Michael Jackson.

¿Pero qué dices? ¡Si ese esta muerto!

¿Y eso por qué?  ¿por que lo dice la CNN? ¿Quién lo ha visto?

La foto aquella en una camilla podría ser cualquiera delgado, enfermizo y con peluca. Yo mismo un día de esos en que amanezco torcido y sin haber cenado la víspera. ¿El ataúd de oro? ¿toda la parafernalia para enterrarlo? Una horterada muy del personaje, pero si uno quiere desaparecer ha de hacer las cosas que se esperan de uno, incluso después de muerto.

Si Michael está cansado de ser Michael no seré yo quien le reproche. Tiene que ser muy cansado ser una estrella mundial y tenerse que comportar como tal las 24 horas del día. Con todas esas rarezas tan cansinas, sin recorrido ya para improvisar una extravagancia sorprendente. Si es que me parece estarselo oyendo-

- No descansaré hasta después de muerto- que es lo mismo que decir hasta que lo crean muerto. Muerto el personaje la persona vive.

Yo no quiero decir nada, no quisiera ser investigado por el FBI por saber demasiado. Solamente diré que con Michael se ha hecho como con los testigos protegidos a los que se les da una nueva identidad. Un nombre, unos apellidos y una nueva ubicación. Y ya estoy diciendo demasiado.

Es algo habitual entre los que aborrecemos la fama. Yo de hecho ya he tenido varias identidades secretas, incluso se me ofreció hace unos meses la de Michael Jackson, ahora que había quedado libre,  pero había que aprender demasiados pasos de baile y usar alternativamente máscaras de quirófano,  sombreros que no me harían justicia,  o ambas cosas al tiempo.

¿A nadie le sorprende que sigan saliendo discos después de muerto? De que digan que ha muerto...

Y con esos títulos, XSCAPE si es que se está riendo de vosotros. De los que lo dieron por muerto tan pronto.

Uno puede querer renunciar a lo que ya no es divertido, a la parte menos gratificante de lo construido, pero no a la esencia de lo que es. Me voy pero no del todo. Nadie puede cambiar tanto como para ser otro tan distinto. Y Michael Jackson es un compositor, un cantante y un bailarín. Y es posible que ya no cuadre organizar un concierto el día en que se levanta con ganas de impresionar moviendo caderas y pies, ahora eso está prohibidisimo por la CIA, que vela porque el muerto siga tan muerto como siempre. Pero a Michael no le puedes prohibir que siga componiendo y cantando sus canciones, que se las pida a otros que guardarán celosamente el secreto. La última locura es siempre la mejor.

Lo de menos a estas alturas es si vende o no. Son los tiempos de Spotify, algo mejor que los tiempos de Napster pero lejos de los tiempos dorados de la música, que Michael conoció tanto como el que más. Él a estas alturas quiere nada más sacar un disco cada dos años,  cuando le apetezca, sin exigencias de la discográfica, ¿quién puede esperar de quien no se puede esperar nada? Tan a propósito, antes de 50 conciertos extenuantes, que en el fondo no apetecen. Si la economía se va a arreglar, son los brotes verdes sobre una tumba, la solución cuando se da lo inevitable. El poder de la nostalgia que es un arma poderosa. De destrucción masiva algunas veces. Pero tú di que está compuesto hace años. Cuando no era conocido, antes de nacer.

También puede ser que Michael no siga vivo y trabajando. Puede que como Lázaro resucitara al tercer día, se levantara y anduviera hasta el estudio de grabación, porque le quedaron cosas pendientes. Esa melodía nueva de la que hasta hoy no tenía más que un estribillo para tararear, apenas el ritmo como un esbozo sin instrumentos musicales, algo que se puede convertir en algo realmente bueno.

Tan perfeccionista que nos seguirá sorprendiendo con nuevas canciones,  puede que cada lustro. Convencido de ser inmortal, ahora sí. Francamente dudo mucho que yo,  que cualquiera,  vaya a tener vida suficiente para escuchar toda la música que nos espera.

En un hipotético combate por saber quién vivirá más, cuanto le queda aún por demostrar, apostaría por él.

Soderling

El elefante está ciego.

Vinagre y rosas - Joaquín Sabina

¿Dónde está Soderling? Quién no se ha hecho esta pregunta al menos una vez en la vida después del 2011? Que es el tiempo que lleva desaparecido. 

Evidentemente yo, como todos los mortales,  necesito tener archienemigos, por lo menos uno, esa persona que no tragas y sin embargo necesitas existiendo con toda su carga de animadversión, la que te genera, que no tengo noticia de que yo le sea antipático, sospecho que le caigo ni fu ni fa, hábil traidor al que encima le soy indiferente. Vale, alguno dirá que es porque no me conoce, que si me hubiera tratado le caería bastante mal. Pero eso solamente se dice para mitigar en algo el rencor que le tengo... 

Antes le tenía tirria a Berdych, era otro de mis enemigos acérrimos, que se atrevió a mandar callar a mis paisanos de Madrid el día que eliminó a Rafa hace un montón de años. Dos ofensas lo hacen doblemente ofensivo. Pero luego parece que se ha ido convirtiendo en un buen chico, no ha vuelto a hacer tal cosa, nunca más lo ganó, y hoy me da un poco de pena; ayer van y le atizan un doble 6 a 1. Su cara era un poema. 

Yo soy de creer en pocas cosas. Y por suerte en lo que llevo caminado no me encontré gente que me odiara demasiado con lo que no tuve tampoco que odiar con todas mis ganas. Con las ganas que tenía de odiar. Así que he tenido que buscar mis enemigos en aquellos injuriosos con lo que creo. Estoy alerta siempre. Y es que fue conocer y creer en Nadal, un flechazo platónico y sin más interés que su bien, todo en uno y por encima de todas las cosas. Unos se envuelven en una bandera, mejor para el frío digo yo, pero yo soy más de creer en las personas, en algunas ciegamente. Aunque sea difícil. Lo malo es que esas pocas se me vuelven intocables, obtienen el don de nombrar a mis archienemigos, que son aquellos que las ofenden en mi presencia. ¿Se atreverá alguien? De Ratzinger di lo que quieras,  a mi tampoco me gustaba un pelo, pero no me toques a Nadal. O entrarás en mi lista negra. 

Ocurre que Soderling se atrevió a ir a París para eliminarlo de Roland Garros allá por 2009. Dándoles el gusto a los franceses,  que son también archienemigos por volcarnos la fruta, con el hambre que hay en el mundo,  pero sobretodo porque ya nos les podíamos pasar por los morros a Induráin doblando a Fignon en Luxemburgo. ¡Cómo daban palmas y vitoreaban que al fin alguien tumbara al gigante! Valiente sacrilegio, un delito peor que el deporte nacional,  trincar y que no pase nada. Pero si esto fuera poco,  ya perdido cualquier respeto, el tal Soderling se permitió además parodiarlo más tarde en Wimbledon, no con la gracia de Djokovic, sino rebosando mala baba. Poco antes de morder el polvo, la hierba en realidad, para deleite mío y de tantos nadalistas. 

¿Dónde está Soderling entonces? ¿Lo tragó la tierra? ¿Acaso le cayó el cielo encima para que esté desaparecido? ¿Habrá justicia después de todo? 

Pues no, la explicación es más sencilla. Ha sufrido de mononucleosis, que es conocida como la enfermedad del beso, así que no parece mal castigo. Lo que lo deja sin fuerzas. Así que se ha convertido en director de un par de torneos para los que no dudará en rogar la asistencia de Nadal, más que nada porque un enemigo vencido para alguien bueno como Rafa no ha de resultar amenazador. Otra cosa es lo que piense yo. Dice que aún entrena para volver, cuando le sale un día bueno. 

¿Pero y ese apego por Rafa? ¡Si no sabe sacar, hacer dejadas o darle casi de revés! 

Me ocurre que soy de creer en la honestidad de la gente que creo honesta. En esos nada más. Es un club con muy pocos socios. Por eso cuando me dicen que distrae tributos con empresas radicadas en el País Vasco me digo, buen sitio, aunque habrá que investigarlo. 

Luego cuando las cosas se aclaran. Cuando consigue salir casi sin tacha de asuntos tan peliagudos es cuando yo digo, que me aspen si lo entiendo. ¿Tan difícil es? 

La culpa casi nunca es de uno.

Aún así a este lo copiaba. 

Lei stessa, Venezia

Ella misma, Venecia. 

Consulta

Las habitaciones ventiladas.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Yo soy más nacionalista catalán que español. Soy vasco, con eso lo digo todo. Lo que pasa, lo que me pasa, es que también soy nacionalista veneciano, neoyorquino y sobre todo de París.

A mí querer la tierra, hablar el idioma propio y sentirse todos para uno, y uno para todos, me parece estupendo. No hay nadie con más apego a la familia, las tradiciones y las pequeñas cosas que dan sentido a la vida. Sin embargo el caso de Catalunya me llama la atención. Pues yo entiendo que uno prefiera a los gobernantes más próximos que a los de más lejos, que son injustos con uno y con todo lo que uno quiere, que por si fuera poco, además son unos mangantes. Vamos que casi no discutiría con un votante del PNV que aboga por la independencia,  después de todo Ardanza o Ibarretxe se fueron con lo puesto, quizá con menos pelo. Da la impresión, desde fuera,  que llegaron pobres y se fueron igual. Que es lo mismo que se puede decir de Atutxa (por Arzalluz ya no pondría la mano en el fuego) ,  pero a día de hoy no les conozco corrupción alguna. Lo harían mejor o peor pero no metieron mano a la saca.

Cae por su propio peso que el PSOE robó todo lo que pudo de los fondos reservados en su día, y luego de tantos otros sitios como ha podido, últimamente en Andalucía que es una comunidad sin paro ni problemas. Evidentemente el PP ha mangado igualmente al máximo nivel. ¿Quién querría tener a cualquiera de estos al timón de la nave?

Pero es que va y resulta que los gobernantes de Catalunya han robado tanto o más. Están en la Champions League del choriceo. Con el padre del nacionalismo,  el insigne Jordi Pujol que ha hecho multimillonaria a su familia engañando a los que no sabían nada, la plebe, y probablemente haciendo partícipes, aquí hay para todos, a los que por su posición o influencia estaban obligados a saber. Los gobernantes de Catalunya son como los del resto del Estado, un cero en honradez.

Encima yo tengo la sospecha de que en verdad no se trata sino de marear el pueblo,  que se agita con la bandera de lo propio frente a lo ajeno. Pero ayer vi a Ana Pastor en su programa "El objetivo", cuánto te quiero, y entrevistaba a Oriol Junqueras, que por lo que tengo sabido es todo lo que no es Artur Mas. Conecta con el pueblo,  es auténtico y se conoce hasta los más recónditos lugares de la madre tierra catalana. Es de nuestra especie, uno más de nosotros. Sin embargo ayer Ana, te quiero, ¿te lo he dicho ya? , le preguntaba que iba a hacer si conseguía la independencia y él contestaba,  poniéndose medallas por contestar, otros no lo hacen, que dejaría de hacer todo lo que hace el gobierno del Estado, dar cantidad de dinero a las hidroeléctricas. Lo malo es que, hasta donde yo sé hacer y dejar de hacer no es lo mismo. ¿Qué moneda tendrá el nuevo Estado catalán desvinculado de España y por ende de Europa? No se sabe bien,  no se sabe porque no hay planes a la vista,  más allá de marear, de agitar la bandera y sacar a la gente a la calle para que se vea la fuerza del pueblo (harto como es natural de la corrupción y de un trato que ha calado como injusto).

Yo tengo la peregrina teoría de que no hay planes más allá que tensar la cuerda tanto como se pueda, no porque se pretenda salir de ningún lado. Artur Mas leí que no gusta demasiado, y Oriol será muy buen hombre, campechano como el que más, pero se necesita algo más que campechanismo y buenas intenciones para salir de donde amenazan con meter a Catalunya. Al contrario, con la larga experiencia que tenemos, el campechanismo yo lo asemejo a la cortedad mental. Y es peligroso salir de noche de la mano de un tonto.

Yo ya dije mi peregrina teoría de que lo que se persigue en realidad es nada más que tener una nueva fuerza para volver a negociar lo que tienes tú, Estado opresor, y lo que quiero yo, que tengo al soberano pueblo catalán detrás. Aunque sea algo más del 50 por cien. Llegados a este punto, tras tanta diada y tanto que hemos hecho, mucho tendrás que ceder para contentarnos. La Hacienda Pública que te llevaste muy lejos, a Madrid y que puede tocar las pelotas a un expresidente tantos años después. Porque estas cosas se tienen mejor bajo control, dejemos las revisiones de muestras de congelador para el Tour de Francia. Lo de veras importante es quedar a salvo, que no venga nadie a pedir explicaciones. Y eso se garantiza si yo soy EL TODO.

A mí me encantan muchos sitios. Adoro viajar. Soy si quieres,  así me considero, un ciudadano universal. Creo que ha sido puro azar nacer en Bilbao, lo que fue una suerte porque es claro que es el mejor sitio para nacer. Fue una suerte,  en cualquier caso,  hacerlo en el primer mundo, en África habría durado un suspiro y me habría llevado el ébola o una insolación. Pero en pleno siglo XXI yo soy más de levantar fronteras a ponerlas. Yo abogo por Europa antes que por España. Soy del mundo (todavía) y lo observo globalmente.

Temo los manejos torticeros, se den donde se den.

Hasta el último céntimo

Se acabó el recreo.

Con lo que eso duele - Joaquín Sabina

Hoy, un nueve de noviembre cualquiera,  faltando noticias con chicha, sin querer entrar en corrupciones nuevas,  que si las hay con devolver la pasta todos tan conformes. ¡Nenes, la ley,  la ética y la religión se han hecho uno! Ahora malversar caudales públicos no se persigue, si se alcanza a encontrar a alguien en tal cosa basta con que se arrepienta públicamente.

-No,  si voy a devolver el dinero. - Nos ha jodido. ¿Y la confianza quien nos la devuelve? No será Rajoy que animaba a Camps con mensajes desde el cariño, pues si vienen tiesas ya pasará. Si Bárcenas le llena el bolso al presidente, cómo va éste a afearle a nadie nada. Lo más bizquear un poco y sudar la frente.

Bastante feo es ya de por si el tal Monago. Que por cierto se corría juergas en Canarias con el dinero del Senado,  que es eso que no sirve para nada pero que tenemos de todos modos. Como otras tantas cosas que no sirven y tenemos. Le pagamos los españoles los viajes en business para ver a su novia. Que es no sé qué cargo del PP en las islas, algo así como un enlace entre la gente corriente y nuestra clase política,  tan inaccesible. Ella hay que reconocer que es guapina, aunque el listón lo tiene bastante bajo. Pues Monago a mi me recuerda un poco lo que se hacen los perros en la calle y que algunos recogen, con perdón. ¡Si dice que va a devolver el dinero y parece el más recto de los hombres! Chico, ya puestos, para lo que haces, quédate a vivir en Tenerife, si a nosotros nos vale con que votes la comisión que sea por videoconferencia desde el Ipad que te encontraste en el sillón de piel dura del Senado. En Madrid, pa qué?

Pero la noticia no acaba ahí. Si así fuera estaríamos hablando de una cierta corrupción sí,  pero no de España. Aquí cada cosa que ocurre es un sainete. Así la fulana, dicho sin ánimo peyorativo, tras salir con el presidente de Extremadura, honesto donde los haya,  sobre todo desde que es pillado infraganti, se pone a salir con otro político que le va a la zaga en belleza, muy Monago él también, pero de seguro una excelente persona.

PP 2 - RESTO DEL MUNDO 0.

También a este somos nosotros los que pagamos los desahogos para/con la misma persona. La enlace políticos-humanos, y sus encuentros en la tercera fase. Vamos que hablando en plata les pagamos los polvos. Los polvos de los tres, que son muy parecidos. Esta visto que la historia se escribe con renglones torcidos. La Mengana, por no repetirme, lo primero que hace es pedir el carné.

-Ya, ya. Pero eres o no del PP?

Y francamente se la trae al pairo quién o de qué presupuesto se pagan los viajes.

Qué bueno es eso de arrepentirse. Yo me arrepiento mucho de las cosas que digo y escribo. Aunque no le cuestan pasta a nadie. Estos también encuentran la solución fácil. Contabiliza y ya te devuelvo 4 años más tarde. ¿Cuantos viajes son? 27, 29, 32. Retrato mi honradez y todos contentos. No hay menoscabo en las arcas públicas ni en la confianza, a prueba de bombas, de los ciudadanos. En el fondo no importa si los viajes por placer debían ser abonados por el Senado, eso es algo anecdótico. Los tipos pasan la nota y si salta la liebre ya vamos viendo.

El problema de estos dos lumbreras es que mientras con el primero se cierran filas, muy al estilo Generalitat Valenciana en la fiesta del Gürtel, con el segundo se acepta su renuncia con una sonrisa de oreja a oreja. ¿Pero no han cometido idéntico delito? ¿No es la misma infracción si es que la hay?

-Ya,  sí pero no.

Seguro que el fulano que se va, que no sé cómo se llama ni me importa. Un tipo gris de esos que nadie conoce, número ene,  el enésimo de una lista llena de anónimos aspirantes a vivir (bien) de la cosa pública, que se lo ha llevado crudo desde hace tantos años (mira a Guerra y pásmate) se dirá ya alejado de los focos y el escrutinio minucioso de la prensa.

-La política está bien, pero yo marché temprano. Demasiada corrupción para mi gusto.

El otro se nos queda. Otro presi autonómico para enmarcar. No le ha sacado suficiente leche a la burra.

¿Tú volverías?

Que el miedo cambie de bando.

La llamada - Ismael Serrano

Acusaciones infundadas

Es lo mismo ser derecho que traidor.

Cambalache - Julio Sosa

Pues  al final nos va a costar hacer santa a la Infanta. No sé que opina sobre el tema la santa sede. La verdad es que se las están haciendo pasar putas,  con todos estos pormenores y detalles sin importancia de Aizoon. Si lo que ocurre es que no les gusta el nombre se lo cambiamos. ¿La procesarían si la empresa se llamara por ejemplo,  Urdanganada? ¿No se vería así perfectamente claro que ella no tuvo nada que ver? Que es cosa de Urdanga,  que es un amor, y que ella ganar, lo que se dice ganar no ganó nada. Un palacete en Pedralbes que habría podido pagar juntando la nómina de La Caixa durante 200 años, que uno dirá que es que le pagan muy poco, aunque conviene no engañarse, para lo que hace una verdadera fortuna. Ojalá todos los hombres fueran como el bueno de Horrach, al que no hubo que explicarle mucho que la Infanta está libre de cualquier culpa que no sea la de querer con el corazón, y eso tampoco es culpa de ella, sino de Cupido, al que habría que detener y procesar por liante. Que nunca en la historia se dio que el fiscal deje de ser fiscal y se convierta en abogado principal, mucho más diligente que el titular, pues ahí han puesto a Horrach, que es un innovador, pionero en llevar la labor del ministerio público donde nadie hubiera imaginado. Es el amigo que esta a las uvas y las maduras. Un sueño de amigo. Y si en el camino puede echar un poco de mierda sobre ese juez Castro, inquisidor,  pues adelante, que no se diga que puestos en faena vamos a ahorrar entusiasmo. Para Horrach está claro que el tema fue culpa de Torres y de su mujer, que no es una santa, se ponga como se ponga el Vaticano, y puede que colateralmente culpa de Urdangarin, que no sabía bien dónde se metía. ¡Ay, alma de cántaro, si en ese mar había tiburones! Si lo mejor que ha hecho en la vida es pegar balonazos al portero adversario cómo va a saber él nada de fraudes fiscales o blanqueo de capitales, si ni siquiera tiene todos los dientes empastados. El se dejaba hacer porque como es alto sale bien en las fotos. Pedro Horrach lo entendió a la primera. Pero si por un momento nos ponemos en lo peor y este paisano,  asesor internacional de primer orden en las empresas más punteras del país,  no es tan zoquete como aparenta,  poniéndonos en que estaba al corriente del choriceo reinante ¿tendrá alguna responsabilidad la Infanta de España?

Pues ahora otros jueces distintos al tal  Castro, que tiene el demonio dentro, parece que creen que sí. Pero no en todo,  solamente en fraude fiscal, que como ya aclaré es sensiblemente negativo aunque da caché. Por si acaso ya le han vaciado la mochila del blanqueo de capitales,  que tiene unas penas más SEVERAS (si entretanto no las cambian). Además la cosa se ha sopesado concienzudamente, por fraude a la Hacienda que somos los demás y sin acusación del fiscal todo queda en nada, no prospera con la acusación particular solamente. Y en esto la fiscalía y el abogado del Estado van de la mano, son un matrimonio sin fisuras. No busques que no hay nada. Y si lo hubiera con no acusar arreglado. Es lo que se llama la doctrina Botín, y si valió para un muerto como no para la hermana del rey.

Yo de todos modos si fuera el abogado de Cristina de Borbón ya tendría una explicación por si las moscas. No vaya ahora a resultar que la quieren de chivo expiatorio. Resulta que a Urdanga le pone,  fíjate tu que cosa tan rara, verme firmar papeles en el momento del clímax sexual,  y como quiera que mi cliente un poco solidariamente,  y otro poco por no quedar a medias,  se esfuerza en llegar al tiempo,  así al unísono,  como un equipo,  no le alcanza a poder leer todo lo que firma. De manera que para cuando acaban la cama está rodeada de papeles. ¿Hay algo malo en querer de esa manera? ¿No es cierto que es la labor primordial a la que mi cliente está por su condición obligada? A proponer futuribles monarcas para este chiste que es España.

En realidad ella no sabe,  le ocurre lo mismo que cuando enciende el ordenador en el despacho que le puso La Caixa. Pero para qué preguntar. Cada persona es un mundo.

Lo malo de todo,  el tufo que desprende esto de que todos somos iguales ante la ley,  es que si le hubieran encontrado material pedófilo en el ordenador no sería culpa de ella. Sería del crío, por estar tan bueno.

Tiempo

Agua pasada.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Gracias a Sharon he vuelto a escribir. Que nadie se me escandalice, Sharon es la marca del teclado de saldo que compré en Amazon hace unas fechas,  del que puse cumplido retrato recién desembalado.

A veces cojo una noticia de cualquier medio online y cuando la acabo tiro por alguna otra relacionada,  que por lo general aparecen enlaces en la parte inferior. Ayer me ocurrió con Piqué,  al que está visto que cumplir el sueño de tantos,  hacérselo con Shakira (ésta sí una mujer) le ha vuelto un tarado,  que lo mismo te discute con la guardia urbana con su fama y su dinero (cuando el chorreo procede claramente mentando a su mujer), como se tira un par de bombas fétidas donde caigan, en un avión por ejemplo. También puede ser que le falte un hervor desde siempre, y esa pájara mental haya sido lo que lo hizo irresistible a los ojos de la cantante. Nunca en el mundo encontré nadie más chorra ni que desentonara tanto, pudo pensar para si.

Lo principal del asunto,  salvando las crisis futbolísticas o de disciplina con la que quieran reconducir su loca cabeza es que tirando de archivo llegué a una entrevista del 2010 que le hacían a Tito Vilanova en la que el titular era que sin Piqué se les caía el invento, ese Barça de Guardiola que se aburrió de ganarlo todo. Cuando le preguntan qué fue lo más difícil de esa temporada afirma sin dudar que la enfermedad de Abidal, "lo más duro, ya que contra lo demás puedes luchar, pero contra una enfermedad como la de Abi..."

El tiempo suele colocar las cosas en su sitio, no siempre justamente, pero da un punto de vista nuevo, que ayuda a comprender esta cosa compleja que es la vida. Reparo en que por esas fechas Vilanova era un hombre sano, sin asomo de dudas sobre su presente ni futuro. Hoy Abidal sigue jugando al fútbol, ahora en Olympiacos superado el cáncer,  con la gratitud de hombre bueno hacia sus ex-compañeros, y Tito Vilanova yace enterrado donde sea, por otro cáncer insuperable. Lo que llegó fue lo que fue, sin culpa de nadie.

En verdad soy de los que cree que se debe aprovechar la vida al máximo, aunque no lo haga. Los que estamos no debemos olvidar hacia donde nos dirigimos. Esto es ahora nada más. No podemos predecir nuestro futuro, ni siquiera el inmediato. Por eso vale más procurarse el empeño de ser feliz, relativizar calamidades y valorar lo de veras importante. Suele estar cerca.

Casi que no

Hice un solo desafinado.

Tiramisu de limón - Joaquín Sabina

-Oye mira, que casi que no.

Esto literalmente es lo que pueden llegar a decir en cualquier momento alguno de nuestros rutilantes políticos o esos famosillos a los que la mala suerte les ha jugado una mala pasada.

-Pero tendrá que entrar en la cárcel, hay una sentencia de uno para que lo haga.

-Ya,  si será verdad, pero mira,  estoy pensando que casi que no. Hoy no me levanté con el ánimo de ingresar. El bocadillo aquel que se comía Javier de la Rosa no tiene tan buena pinta.

En otro tiempo a la cárcel se iba con grilletes,  ahora es como ir al teatro,  sólo si te apetece. Si hasta tiene glamour haber coqueteado con la justicia en esos dimes y diretes, con sentencias y contra sentencias, con recursos y amparos. Aunque solamente para estos casos de guante blanco,  ese dinerillo que casualmente estaba sobrando al tiempo que a ti te faltaba para ese capricho que de otro modo no te permitirías. Ese fraude que te pide el cuerpo y que es pecatta minuta comparado con el tamaño mismo del universo.

En verdad que tener recursos pendientes en la magistratura da un caché, porque se percibe esa dualidad entre lo bueno y lo malo pero además al condenado se le añade un plus de inteligencia que probablemente no tenga y que de repente se le supone. Y si no al menos se le añade otra suposición igualmente ventajosa,  la de una vida social elitista,  en la que se trata con gente bien lista, tiburones que saben de papeles para no pagar tanto como toca o directamente no pagar nada,  que es mejor. De una forma u otra al talento natural que dio la justa fama hay que añadirle esto otro que endulza como azúcar sobre leche condensada.

Con lo bien que canta, piquito de oro, y encima es una maga de las finanzas. O la conclusión B, fíjate que no todo es cantar, menuda cohorte de asesores que se gasta para tratar lo de "la pela", para si los quisiera entre los 77 que tenía Zapatero o Rajoy (aunque Rajoy no protestará demasiado de los que tiene).

Así estoy yo de impactado, que la voz de la Pantoja me suena de una hondura insospechada. De repente su cascada figura me ha ganado en matices que rebosan de la música para llegar más allá. Y lo mismo te digo de Ana Torroja,  que buen hacer en todos los niveles.  Los vocales y los de la cartera. Hasta un ser que presumíamos inocuo y hasta angelical en su redondez como Montserrat Caballé ha tenido sus discretos manejos para distraer un jornal a la Hacienda pública,  que ya la pagamos si eso los que tenemos nómina y pereza para convencer a quien corresponda de que nuestros ingresos ordenadamente y por transferencia a las islas Caimán.

La última moda de nuestros famosos, incluyo en el calificativo a nuestros servidores públicos es pedir tiempo mientras el papeleo se resuelve. El paradigma es Urdanga que vive en unas vacaciones perpetuas,  vamos como siempre desde que dejó el balonmano (si es que hacer un deporte profesional puede considerarse un trabajo) claro que antes aún tenía asiento vacío en la cúpula de Telefónica y en no se cuántas otras grandes empresas del Reino. El fulano se dedica a recorrer mundo mientras aquí el fiscal y el juez se tiran los trastos a la cabeza. Pero él es un caso entre mil.

Ahora la justicia en el último término te da un plazo para ingresar en la cárcel, para que vayas cerrando los temas pendientes,  destrucción de pruebas fundamentalmente, o adelantes o atrases esa cena con los jerifaltes del país pues igual te coge en los días de excursión a Alcalá Meco. Leo que a Núñez, ex del Barca le dicen que quizá tenga que entrar en 10 días, puede que por otros 10. Pues allí se entra por una puerta y se sale por la otra. Es cosa de no alargarse mucho. Que se lo digan a Jaume Matas, que salía el otro día con el periódico bajo el brazo como si tal cosa. Y con una apostura nueva, resueltamente más atractivo.

Ganancia que se da en el discutible caso de que el afortunado llegue siquiera a entrar. La última moda es pedir la suspensión de la entrada entretanto el gobierno resuelve el indulto. Lo que es el sumum de la pillería bien entendida. La jugada maestra que hará que Rajoy bizquee con asombro en el consejo de ministros dónde se conceda. La audacia hay que recompensarla siempre.

A mí me falta inteligencia para intentar manejos tan ingeniosos que puedan llevarme así suavemente al intríngulis judicial,  aunque sé que mis amigos y conocidos se verían de repente sorprendidos y en el fondo admirados del nuevo prisma que tal cosa me aportaría.

Lo malo es que yo soy pintor de brocha gorda. Más propicio a reyerta de tráfico.

Demagogia

Siete son los pecados cometidos.

Morena mía - Miguel Bosé

Detecto una corriente más o menos organizada para mantener, frente a viento y marea, que yo uso este espacio para hacer demagogia, básicamente. Así que como yo no sé bien qué es eso exactamente acudo a la Wikipedia, que ha acabado con el vendedor ambulante de enciclopedias, con lo oportunos que eran siempre (y lo educados) . La web dice textualmente: consiste en apelar a prejuicios, emociones, miedos y esperanzas del público para ganar apoyo popular, frecuentemente mediante el uso de la retórica y la propaganda. Hasta aquí puedo leer.

A estas horas y con esa información de la mano mi más críticos seguidores ya no estarán tan seguros de que lo que yo hago es demagogia. Pues si es verdad de que soy crítico, lo soy prácticamente con todo,  y con razón además, pero en lo que escribo no hay una pizca de intención de ganarme apoyo popular alguno.  Mi blog no lo visita nadie,  ni falta que hace,  y mi Facebook es un portal que fue abandonado mucho tiempo y en la que se cuentan nada más unos cuántos amigos, en verdad no muchos,  porque no los tengo. No son 400, ni tampoco los quiero) otra cosa es el Instagram, dónde los desconocidos son y serán bienvenidos. ¿No viste que fotos? Son oro pulido. Pero aquí no,  no quisiera estar rodeado de desconocidos.

Por otro lado creo que tampoco apelo a prejuicios,  emociones o miedos. Doy mi opinión nada más. La que es, y no está diseñada para gustar.

Más al contrario, si critico al gobierno me pongo en riesgo, pues cualquier día igual me dan un susto por decir las cosas que digo. Que si éste es un borracho, un putero y un retrasado. Que si el otro es un chorizo al abrigo de una perra vaga. Que si todos roban, o que nuestros tribunales están vendidos... Si digo y mantengo que veo más policías locales en los bares que patrullando no pretendo molestar a nadie,  ni gustar tampoco,  no pretendo ser justo ni llevar siempre razón. Convengo que habría sido bueno ver al fulano con la libretita para multarme por ir en bici por la acera...

No oposito al Nobel de la paz, y qué si me levanté guerrero. Si se lo dieron a Obama, que está en todas las guerras y en todos los espionajes igual me cae a mí alguna vez. Si lo concedieran en España habría bastantes posibilidades tocando los resortes adecuados...

En fin,  escribo lo que me sale del ciruelo. A unos les gustará más y a otros menos. Lo mejor de escribir con la demagogia que acostumbro es que me sirvió para hacer algunos amigos enteramente virtuales. No sé cómo son,  sólo que son pocos.

Amor no tan secreto

Si supieras.

La cumparsita - Julio Iglesias

El poli loco

El cuarto viene después.

Morena mía - Miguel Bosé

Hace unos días circulaba con mi bici por la ciudad de Valencia, ¿he contado que me he congraciado con la ciudad por sus muchos carriles bici y por su bien bonito cauce del río? Y en esas estaba cuando me cruzo por una acera con un policía local, que al ser rebasado se refiere a mí: 

-Joven, joven- me dice.

Y es porque se refiere a mí en estos términos que me paro. Lo que me dijo luego, ya con el pie a tierra, me gusta menos. Me cuenta algo que yo ya sospechaba, que no puedo ir en bici por la acera,  y me hace el gesto de caminar con los dedos. A lo que yo opongo que voy muy despacio, de hecho soy incapaz de ir rápido por una evidente falta de desarrollo en mi tren inferior, hablo de las piernas exclusivamente, pero no lo convenzo y me toca hacer el paripé de recorrer 100 metros junto a la bici.  Cómo si estuviera en posición de alcanzarme si llego a ignorarlo y alejarme tranquilamente. Pero hasta dónde yo sé,  que es hasta hoy, soy un hombre de bien y como tal me comporto. Aquel día de teatrillo hasta llegar a una calle en el sentido de la marcha, donde me uno a la circulación motorizada.

No negaré que me sentí tentado de decirle que si no tiene ninguna redada que hacer en el Consell o la Generalitat. Es seguro que muchos chorizos escapan todavía. Claro que el escrutinio con los ciclistas que ruedan a 4 kilómetros por hora es mayor. Se nos tiene más controlados,  no vayamos a pisarle a la alcaldesa un juanete.

La mayor es preguntarse de que café saldría el fulano en cuestión, hacía que cafetería irá. Se le veía aburrido sin tener la prensa delante.

Las cafeterías tienen más seguridad que los bancos. Allí se juntan Patrol incluido todas las fuerzas de seguridad del Estado. Con una excepción,  que la chusma soberana se quiera manifestar frente al Congreso de los de Diputados.

Roban poco

Perdido en la calle.

Perdido en la calle - Taxi

España es un país de sainete. Ya lo conté alguna vez, un país de cachondeo,  de esos en los que el buen humor hace llevaderas tantas calamidades,  auténticos disparates, como uno se encuentra a diario. ¿No conté lo de la foto que me enviaron cuando lo del ébola y los famosos protocolos? En ella se nos dice que el ministerio ha empezado a hacer funcionar las medidas de protección frente a la pandemia,  y en la foto aparecen dos señoras caminando por la calle con una bolsa del Carrefour en la cabeza. Y es que el español se ha acostumbrado a sobrevivir gracias al humor.  Tiene la provechosa virtud de reírse de si mismo y de todo lo que le rodea. Y es probablemente lo más inteligente cuando lo que hay, siendo tan malo como es, no es algo que uno pueda cambiar y por tanto algo que sea digno de ser tomado muy en serio.

Yo hoy podría reparar en la redada que llevó a la detención de 51 políticos ayer.  Que los hay de todos los colores.  La corrupción no hace distinción de siglas. Las famosas comisiones que la vida se empeña en guardar en los bolsillos de nuestros servidores públicos. Que vamos a reprocharles, puestos a conceder graciosamente tal o cuál obra a pagar,  mejor a los amigos,  que se acuerdan de dar ese detalle que hoy se hace irrechazable.

La vida está muy achuchada,  los impuestos a pagar son muy puñeteros y al final, si lo miras bien el político nunca estará bien pagado. Así gane 5000 pavos al mes como si son 8000 sumando dietas y bono de transporte.

Nuestros políticos nunca tienen bastante porque en realidad son un ejemplo de comedimiento y honradez. ¿Tú sabes cuánto más podrían robar?

Prueba a ir a un bufé libre y come una ensalada nada más.  A ver si puedes.

Ellos tienen bufé libre en el despacho todos los días.

Predicadores

Voy a contarte hasta diez.

Morena mía - Miguel Bosé

En estas mañanas forzosamente ociosas gasto el tiempo perdiéndolo. Así que me he acordado que pese a mis advertencias el gobierno nos ha terminado tocando la Tdt, para que tengamos que volver a sintonizar,  y ellos puedan hacer negocio ahora vendiendo señales a las operadoras móviles.

Así que sin una gota de rencor en el cuerpo,  he decidido darle a mi tele ese nuevo orden y cual ha sido mi sorpresa cuando he encontrado algún canal que no tenía, como éste que se llama TBN, o Enlace, o algo similar. Que resulta que es un canal de telepredicadores,  de los que llenan el aforo de la entrega de los Oscar de gente ávida de que les griten a la cara lo mucho que les quiere "el dios" .

Resulta paradigmático que entre predicador y predicador sale una mocita anunciando que enviando un mensaje a tanto la unidad podremos descargar en el móvil el discurso del predicador que más nos guste.

Uno de ellos dice que la cabeza de la mujer es el hombre,  y la cabeza del hombre es Jesús, que es el director general. Que cómo no, hay un orden,  una jerarquía,  y del mismo modo que la mujer, el hombre debe doblegarse ante Cristo.

No sé si estos mensajes, construidos por sudamericanos de larga perorata tienen afán de traspasar fronteras, o son de consumo interno, aunque lo consiguen gracias a TBN,  son todo un hallazgo, una prueba para mentes desesperadas, aunque no parece el suyo un discurso muy europeo o del siglo XXI.

Sospecho que si cambian a Jesús por Alá y lo dan en Pakistán puedan tener más éxito. Para que la mujer no se pregunte porqué le llueven piedras.

O puede que ésto o algo parecido sea lo que se trata en esas Iglesias evangelistas que han ido proliferando en los barrios de nuestras ciudades. Dónde todo el mundo es feliz y cantan canciones. Tienen la seguridad de vivir en Cristo y eso da un plus de seguridad. El cepillo es muestra de buena voluntad contante y sonante.  Que los buenos deseos se los lleva el viento.

De todos modos nunca fui muy partícipe de hacer depender al hombre de una idea,  por elevada que sea. Puede que como Pinilla, muerto en estos días,  no albergue más que pena, por pensar en el fondo, que después no habrá nada.

Al fin esa idea,  esa ESPERANZA a la que debemos acogernos con regocijo, desde nuestro propio pozo, no nos llega como una llama flotando en el cielo, la trae otro hombre, un voceras a la que la convicción lo está haciendo rico, con unos intereses determinados.

Y los hombres han dejado largas muestras, de sobra, de lo mezquinos que pueden llegar a ser.

Por eso,  yo lo llevo casi todo cogido con pinzas. No doy nada por seguro.

Cosas que importan

No quiero más dramas en mi vida.

Dramas y comedias - Fangoria

Roba cuanto quieras, trinca trincón sobres con un dinero extra,  con lo justo que le falta a tu sueldo para ser como te gustaría; lleva una contabilidad B, inventa comisiones a porcentaje, ten sobresueldos, tarjetas opacas, hazte, en fin, millonario en la vida soñada por cualquiera y hazlo con el plus añadido de la respetabilidad. Te llamaré señor o señoría, estoy de acuerdo en todo, todo lo doy por bueno, pero no me toques la Tdt.

Y qué si te sientes como la cobaya de un experimento científico. Marioneta de hilos, estás lejos de estar harto de tanto mangoneo. Si se ríen de ti será que se traen algo divertido entre manos.

Puede que sí,  puede que me quede aguante bastante,

pero no me toques la Tdt, por si acaso.

Diez meses, una liga

Todo puede ir a peor.

Miro la vida pasar - Fangoria

Convendremos en que el teclado no puede estar amortizado con un texto de tres párrafos.

De manera que aquí estoy, con noticias frescas en la cabeza. Aunque me voy a quedar con una. Pistorius ha pasado la noche llorando. Eso es el titular, realmente jugoso, porque no cabe otra que preguntarse si no será de risa. Luego cuando vas al meollo de la noticia, que por descontado no he leído, yo solamente como titulares, ya le añaden "desconsoladamente" y la cosa pierde interés.

En verdad yo creo que a este fulano le ha salido la jugada redonda. Se ha llevado nada más una advertencia, una tarjeta amarilla en fútbol, un anda, no vuelvas a matar. Pero es lo que tiene ser rico, que la justicia es suave como una caricia. Que se lo digan a nuestra clase, política, tan falta de clase. Vaya por delante que tirotee a su  novia a través de la puerta mientras ella grita auxilio a mí me parece un asesinato en toda regla. Claro que yo no soy juez, ni falta que me hace, y solamente tengo esa cosa tan rara que es la sensatez, que es también factible de faltarme, el día que entre en combustión y decida decir basta y salga, quizá, con un arma a la calle. Ese día Esperanza tirará motos con más razón.

Pero entretanto ese hartazgo llega le voy poniendo remedio, escribir un par de párrafos es un excelente ejercicio para liberar presión. Como la olla que utilizo los días en que sorprendo a propios y extraños y cocino unas lentejas a lo Chicote. Y es la razón fundamental por la que me quedo sólo en los titulares, sin conocer los pormenores de cada atropello, así la ira está bajo control, no pierdo los papeles, ni me arranco la camiseta, ni me pongo verde de furia.

Resulta que a Pistorius le han condenado a 5 años, hubieran podido ser 30, pero ¿dije que es rico? lo que es poco más o menos una broma. Pero lo mejor de todo es que puede que en la cárcel no pase más de 10 meses. Así está planeada la cosa. Un embarazo que se alargó.

Luego arresto domiciliario, que es más o menos lo que vivimos todos los mortales, puede que un día salgas a comer un arroz, u otro vayas al cine, pero no muy lejos. Ahora bien, él con todas las facilidades que su cartera y patrocinadores le pueden permitir, que bien mirado es casi mejor que tener que salir a la calle. Sobre todo si se es hogareño. Mira, uno que libra de tener que bajar a tirar la basura (conste que no dije que la basura fuera él ).

Pero sin embargo la familia de Reeva Steenkamp considera que es una sentencia justa. Están tan contentos. Ellos verán, que digo yo que conocen mejor que yo este caso concreto y la querían más.

Puede que en el fondo yo no sea más que una mala persona, ¿por qué molestarte por cosas que te quedan tan lejos? Alguien que se pasó la vida envidiando al tal Pistorius porque puede ser todo lo alto que quiera.

El teclado

Casi sin querer.

Aire soy - Miguel Bosé

Me he comprado un teclado para la tableta así que será cosa de inaugurarlo un rato. Por qué corrupción empezamos?

Normalmente empleo el portátil, pero el pobre lleva demasiado tiempo en las últimas, y me resisto a comprar uno nuevo, ahora que casi nunca escribo, y estamos en tiempos de tocar y deslizar. El teclado de marras lo he comprado en Amazon que es un Corte Inglés a lo bestia, y lo he encontrado con cerca de un 60% de descuento, aunque viéndolo, nadie diría que de origen pudiera ser tan caro. El problema de intentar escribir en la tableta sobre España, es decir sobre corrupción y las muy variadas corruptelas que nos endulzan los días, es que normalmente me sirve de inspiración ponerme la primera plana del periódico. Los titulares me valen, ¿quién querría que lo tragaran las arenas movedizas?, pero al hacer este uso nuevo de la tableta y su flamante teclado, por cierto mal diseñado, es muy complicado dar a la barra espaciadora porque allí mismo tiene un mecanismo de cierre, me quedo sin mi fuente de inspiración, así que ya anticipo una disculpa si las corrupciones de hoy son las de ayer. No pediré perdón, no obstante si unas u otras son imprecisas, ya dije que nada más asomo el hocico. Dejemos  lo de leer la letra pequeña para los contratos de Bankia, por si acaso. Y hoy además para ponerlo peor, hablaré de memoria, que nunca fue mi fuerte, ¿qué ocurrencia de nuestra clase política, financiera, judicial, alumbró mi cara ayer noche? ¿Es verdad que al descubrirlas se me pone cara de poker y no muevo un músculo?

No se si he dicho que Pujol es un chorizo, lo de presunto o no lo vamos viendo. Si no lo dije, lo digo ahora aún a riesgo de que el President me ponga su aparato jurídico en contra, y me reclame mis ahorrillos en compensación. Más o menos como le reclama a él Liechtenstein que parece que es un país que existe, por blanqueo de capitales, no mató a nadie que se sepa, que es una cosa que suena muy limpia y decente. A sábanas de cama recién cambiadas. No deja de llamarme la atención que el proceso soberanista catalán goce, al menos desde fuera, de tan buena salud. ¿No se dan cuenta los catalanes que ese invento no persigue otra razón que ocultar la distracción mas o menos indiscriminada de fondos públicos a muy determinados bolsillos y sin dar razón ni paradero? Puede que ya llegue tarde para poner a salvo la honorabilidad del President, que se permite dar voces cuando le piden explicaciones en el Parlament, al que han cazado muy sorprendentemente, aunque a tenor de lo trincado no muy temprano, y es que me temo que nuestra justicia es como Rompetechos. Ve muy poco y muy mal. Pero otros bolsillos interesados en sustraerse al ojo tuerto de un fisco que no controlan, estarán sin duda interesados no tanto en sangrar al ciudadano corriente y del montón, catalán hasta la médula, que también, sino en decidir por ellos mismos y sin supervisión posterior a quién se le van a pedir explicaciones de sus ingresos y patrimonio y a quién no. A Messi lo dejarían fuera también, que es un crack.

Es este un poder inmenso. El mismo que tienen hoy desde Madrid para tapar las cosas que no es necesario dar a conocer y que nos llegan sin embargo por culpa de esa prensa tan díscola a veces, y esos jueces que opositan a la expulsión de la carrera judicial, sobre las que una capa de amnesia colectiva es siempre un buen tratamiento de electroshock. En la película "Hombres de negro" utilizan un ICILINDRO que despide una luz brillante. Aquí nos dan una ración nueva de corrupción y vamos cimentando nuestra existencia sobre un marasmo de mediocridad. Mi problema de memoria no es algo mío en exclusiva.

Es más cómodo olvidar.

Un señor, un ladrón

Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón.

Cambalache - Julio Sosa.



Cómo está la cosa si digo que ha vuelto a salir en la prensa el mamarracho y el común de los mortales se pregunta a quién me refiero.

Y es que en nuestro día a día estamos hechos a ver en a prensa mamarrachos de toda suerte y condición, y no me refiero a Chester o a Belén Esteban. Hablemos de temas serios, hablemos del consejero de Sanidad, que dice que la enferma de ébola muy mal no estaría si se fue a la peluquería, y lo dice en la tarde en que la mujer se debate en estado crítico, a un paso de la muerte. Que no se necesita un master para ponerse un traje, suelta el sinvergüenza, y se queda tan ancho. Pero no es él quien se lo enfunda, sino ella, que no sueña con meterse lo que se guarda él cada mes, sin dar un palo al agua. Ella le limpia la diarrea al misionero que llegó para morir por decisión de alguien como él. De su misma condición parásita y cara dura. Y él espera que le perdonen la cuenta en los restaurantes, o envía a alguien para que revise que en a cocina se usa gorro cocinero según marca el protocolo.

Por cierto, leí el otro día que este país seguirá trayendo a futuros enfermos de ébola si es que éstos quieren venir de vuelta al país. Y me dio cierta tranquilidad, porque observo a posibilidad de gastar mis ahorros dando un viaje alrededor de mundo, sin dejarme nada. Y cuando ya no me quede un céntimo en el bolsillo, pongamos que desde a India, les escribo a consulado solicitando que me fleten un avión, sin lujos innecesarios, para regresar a casa. ¿Podrían negarse? ¿O para que me traigan tengo que enfermar de alguna enfermedad mortal e infecciosa? ¿Qué opinará al respecto Ana Mato? ¿Tendrá opinión Don Mariano? ¿Qué dirá el consejero de Sanidad?

En un país medio normal éste tarado habría sido cesado ipso facto en la misma tarde en que se mete en todos los charcos, para irla cagando más y más, sin parangón ni pañales. Pero no hemos de esperar eso de la marca España que pone a sus ruinas a salvo de todo, por razones que el ciudadano de a pie no puede llegar a intuir.

Yo, que soy de aventurar posibles, creo que es un, hoy por ti mañana por mí. Nadie está libre de caer en la dulce tentación de corromperse un poco, un sobre por aquí, un Jaguar por allá. Las vacaciones, el Spa, el prostíbulo que no pago yo porque no llevo suelto. Y es lógico que si estando en mi mano le salvé el culo a mi igual él vaya a salvar el mío cuando mis manejos oscuros sean conocidos. Y sino es él será otro fulano que sabe que tiene que cuidarme para que otro a su vez le cuide. Es como una secta a la que podríamos llamar "élite". Se está o no se está, pero cuando se llega es para siempre. Después de todo haciendo bien las cosas, con la discreción necesaria, no habría de enterarse nadie. Y si el foco de a prensa llega para alumbrarme alguien inventará una noticia nueva, otra corrupción por el horizonte que haga olvidar la propia. Que el ciudadano corriente tiene poca memoria y nulo interés, en realidad, en conocer los chanchullos. Le importa más que den el derbi Madrid - Barça aunque no sea derbi, ni en realidad nada.

Cómo sino entender la honorable figura de Rodrigo Rato, que nació con una flor en el culo, pues la ha liado allá donde ha ido y siguen saliéndole trabajos cada vez mejores. ¿Qué oscuro secreto conoce en el Partido Popular? ¿Qué bacanales se ha corrido y con quién para que sea intocable?

No habrían de salir despavoridos los clientes de Bankia, si es que le quedan, al saber que juergas se corría a cúpula mientras desahuciaban ciudadanos a la puta calle y el banco necesitaba con urgencia no una SAMU normal, sino la que habría que enviar a por alguien febril, se descarta el ébola. Manejos que hacen bueno el refranero español, que dice que para lo que me queda en el convento, me cago dentro. La última factura de Rato el mismo día que ha cogido las de Villadiego, por consejo de su ínclito amigo De Guindos, en plan te cuento un secreto, como si fuera un soplo, ay que risa. Le dice que no pasa nada, esta vida es montaña rusa en la que unas veces se sube y otras se sube más, que hay posibilidades todavía de suceder a Obama.

Yo tengo a sospecha de que esta secta quizá se llame Opus Dei en realidad, ayuda y te ayudarán, y es que no hubo negocio tan boyante en el mundo como jugar con las creencias divinas de un dios, así se llame Escriva de Balaguer.

Son ellos frente a todos. El lado oscuro de la fuerza, los huevos de Trillo, algo que es más importante que tú y que yo. Que convertirá a los más incompetentes en los reyes del cotarro.

O puede que esta gente no tenga en realidad nada que ver. Son misioneros de la fe.

Es todo más sencillo, no hay ninguno bueno. El país es pura descomposición, lo mires por donde lo mires. Que si el PSOE quiere ser transparente te cuenta que deben 65 millones de euros, como si esto no fuera nada. ¡Vaya indigestión! ¿No es eso vivir en bancarrota? Y si preguntas casi todos sus ingresos vienen de subvenciones del Estado, que tiene su razón de ser en mantener millonarios a sus parásitos. Adiós Rubalcaba, aunque no te vayas a ir nunca. Bienvenido Geyper Man.

Que si un juez, llámese Garzón quiere retratar la corrupción, absolutamente institucionalizada, lo inhabilitan, eso sí, hasta que llegue Estrasburgo y pinte la cara a nuestros tribunales supremos, que volverán a hacer el ridículo, como suelen. Y si otro, loco sin duda, encierra a Blesa, porque es lo que dicta el corazón cuando uno trata con todos estos chorizos, lo inhabilitan también. De manera que los condenados no sean los chorizos y mangantes, sino los jueces que se atreven a juzgarlos.

Así nos va, este verano Urdangarín nos enseñó el culo en una playa donde pasó parte de sus vacaciones.

Para mí que fue a propósito.

Un chiste para llorar

Shine silently.

Nils Logfren.

El mayor problema de España es que va por la vida creyéndose un país serio. Como si lo fuera.

El temor actual de los ciudadanos, aparte de sentirse en manos de corruptos, e incapaces, aunque esto viene de antiguo, es que esta gente ahora nos termine matando. Y lo digo en sentido literal. La última es traer a dos personas, desgraciadamente condenadas por una enfermedad, el ébola, que no tiene cura. Existe un tratamiento experimental, pero sin garantías. Por tanto los traen de África no porque piensen, con las mejores intenciones, que en Madrid podrán curarlos, ni siquiera las instalaciones están preparadas para contener pacientes de tal enfermedad, sino porque con ello abrimos los noticieros de Estados Unidos, que ha llevado a su vez, enfermos, éstos sí con más visos de ser curados, o al menos de no poner en riesgo con ello al resto de población sana. Es decir, los traemos como un país moderno, que se hace cargo de sus enfermos, curas o misioneros que no deben ser abandonados a su suerte, porque con ello lograremos una fila de coches con luces y sirenas recorriendo la Castellana, como en un thriller en el que se protege con éxito la integridad del presidente americano.

Una vez tenemos la foto hecha, primera plana de un desembarco en el Perejil informativo de estos tiempos, ya es cosa de ver cómo nos apañamos. Porque España es el país de ver cómo lo apañamos por antonomasia. Le ponemos en una planta de un hospital que como mucho es nivel 2 en el tratamiento de enfermedades infecciosas, en Estados Unidos hay 10 que son nivel 4, el máximo. Un pegote de cinta aislante a los guantes para fijarlos al traje del personal que va a tratarlo, varias capas por si acaso, el uso indiscriminado de ascensor común para los residuos y un cruzar de dedos, a ver qué pasa. Si funciona con las obras de Calatrava, ¿por qué no confiar en la suerte?

Y lo que pasa es que una pobre auxiliar de enfermería, que de seguro cobra poco y cada vez menos, se infecta.

La mujer coge vacaciones el día 26, un día después de que muera el último de nuestros enfermos viajeros, y a la vuelta, el 30 de septiembre, con varios días de fiebre pide que se le haga la prueba del ébola. Opción que rechaza el hospital, no me digas porqué razón. Demasiado trabajo, no pasa nada, vuelva otro día.
Por fin el 6 se le realizan y por dos veces sale positivo. Sin embargo la tienen en una sala de urgencias, protegida por una mampara y un trozo de plástico de los de rollo de prueba deportiva. Entre un mundo de familiares de otros pacientes entrando y saliendo.
Luego, obvio, la meten en un ataúd de cristal y la rodean de luces parpadeantes, la escoltan media docena de coches de hospital a hospital, como si alguien fuera a atracar el furgón ambulancia. Para que todo sea recogido por un sin fin de cámaras. De nuevo el país moderno, Europa, en uno de sus despliegues de medios.

Pero Europa nos ha abandonado. ¿Cómo explicar que nos dejen actuar de tal forma? ¿Acaso no nos conocen? ¿No saben qué clase de país somos? Por su seguridad debían darnos el carnet de país incapaz. Lo hicieron a nivel económico, nos iría bien que elevaran a todos los niveles. Si tenemos la ocurrencia de fletar un avión para traer a un enfermo susceptible de causar una epidemia ¿no deberían pararnos los pies? Porque en este país, si algo malo puede pasar, pasará...

Porque lo realmente cierto es somos de actuar como Pepe Gotera y Otilio, dicho con todo el respeto hacia las creaciones de Ibañez. Capaces de mantener un presidente de gobierno que cobró sobresueldos en B de la mano de Luis Bárcenas ¿alguien lo duda?, capaces de rescatar una entidad en la que los chorizos hacen su agosto, capaces de enviar a unos Juegos Paralímpicos a una selección de deportistas sin tara, país capaz de blindar la monarquía con un traspaso que nos hará no solamente tener un rey, al que quizá aceptaran hace 40 años, sino ahora dos, con tratamiento de alteza, en pleno siglo XXI. Con cuidado de que al padre y muy señor mío no le salpiquen los casos de supuesta paternidad, que son un calco de si mismo. Con los tribunales de un país contaminados de esta cosa de nuestra política que es "luego lo apaño". Quizá cambiando los cromos se provoque el divorcio de Sofía a cambio de cerrar la posibilidad del de Letizia, no dispuesta a esperar para siempre.

Tiene un futuro halagüeño España, nos rodean los brotes verdes. Hay que estar muy ciego para no ver que estamos saliendo a un futuro mejor. Quizá no para esa pobre empleada de hospital, a la que condenaron por una foto, quizá tampoco para los que se cruzaron con ella en los últimos días, incapaces de saber hacia dónde va ese futuro. Pero sí para nuestros políticos, que viven en su mundo de no hacer nada.

A salvo de todo.

Para el 2024

I’m sending postcards from my heart.

Postcards - James Blunt



Todavía no he sido contactado, pero lo seré.

Por los organizadores de las sempiternas olimpiadas de Madrid. Que es ciudad para estar siempre entre las candidatas y siempre con las máximas opciones, sino como favorita entre las favoritas.

Hasta ahora la cosa no ha salido porque las dieron a Barcelona allá cuando yo era un mozalbete joven y bien parecido, y eso es algo que los que las visitan, y votan no han olvidado fácilmente. Además se junta que preguntan con segundas intenciones y mucha trampa, sobre todo el príncipe de Mónaco, personaje harto sospechoso y al que quizá no le iría mal un desembarco como los que hacíamos día sí, día también en Perejil por parte de nuestras fuerzas especiales.

Que son las mismas fuerzas que ahora se dedican a intentar retener a Esperanza Aguirre por las calles de Madrid. Con las motos melladas de que los ciudadanos de buena voluntad choquen con ellas al huir de una foto que sin duda alguien estará dispuesto a hacerles, detenidos en medio del carril bus, porque les da la puta gana. Unos, los mejores conductores llegarán hasta aparcar el garaje en su propia casa, como si nada hubiera pasado, los peores atravesarán el vehículo en medio de una glorieta y saldrán diciendo que para retenciones ilegales los partidos de Mourinho.

Puede ser que para el 2024 lo de Barcelona ya no pese en el ánimo de los que deciden, puede que para entonces sean un Estado independiente. Con "estelada" y siendo ciudadanos del mundo sí, pero sobre todo de Catalunya. Tendrán idéntico número de chorizos en la clase dirigente, pero todos ellos serán de la "terra". Para robar mejor los de casa propia que los de ajena. No es lo mismo que llene bolsas de basura con billetes de 500 uno de Terrassa que uno de Alcobendas, anti-catalán además.

Entonces Madrid deberá volver a poner sus cualidades a refulgir. Y si yo me cuento entre los cientos de cargos oscuros e intermedios de la organización además contarán con un argumento clarividente.

- Si nos las dais demostraremos nuestros espíritu olímpico como nunca antes hicimos. Dejaremos de enviar deportistas sin tara a los juegos paralímpicos que nos otorgarían, además, por añadidura.

Y esto habría de convencerlos. Saber con seguridad que nuestro equipo de baloncesto no está lleno de gente corriente, compitiendo frente a frente contra los que poseen una o varias discapacidades.

Y conste que esta idea genial no deja de ser un sacrificio importante. En pos de garantizar las Olimpiadas, claro. Porque al hacerlo estamos renunciando a una medalla de oro. Algo que no haría así por así cualquier otra potencia mundial.

Pero nosotros subordinamos la gloria deportiva a ser meros administradores del evento planetario. Unos nacen para servir y otros para ser servidos. Es la humildad bien entendida del que se siente bien dando (más que recibiendo).

¿No demostramos sobradamente nuestra capacidad de gestor llenando el país de autopistas y aeropuertos? ¿No tenemos más políticos y asesores que nadie? Siempre tomando las mejores decisiones. Sin una sombra de duda, demostrando que en la asignatura de la democracia somos cum laude.

Además nosotros somos motor de Europa. Los primeros en brotar con los brotes verdes. Nada perezosos en los reajustes que nos están armando un futuro de gloria y trabajo para todos, incluyendo a nuestros diputados, que seguirán pulsando el botón que les dicen, pero que procurarán acertar con él para que las votaciones salgan reflejando tanto como puedan el balance de mayorías del Congreso. Y si se equivocan, un viaje en business de vacaciones para desconectar. Que la política es terreno farragoso al que hay que llegar con la cabeza despejada.

Las Olimpiadas son una aspiración legítima del país y de todos sus ciudadanos. Estamos dipuestos a todo, a elevar las prebendas que graciosamente otorgaremos a los visitantes que han de decidir. Si además de financiación vamos sobrados. Bankia nos da un crédito ilimitado.

A cambio obviamente de encerrar a un par de jueces. No porque puedan estar locos, que puede que lo estén, sino por tocar las narices a la persona equivocada. Si colocaron miles de productos rayando la estafa, preferentes para el futuro cuando llegue, si llegas, y no rindieron cuenta de nada, no habrán de hacerlo  ahora por algunos manejos sospechosos comprando no sé qué banco en Estados Unidos.

Y qué si abandonamos el manual por un rato. A Botín le va genial. Las causas judiciales se le archivan por si solas, y fue profeta en su tierra cuando nos contó que en realidad el dinero fluye, y cae a mares desde el cielo, chorrea en todas direcciones.

Como la plastilina del Prestige.