Yo que quiero escribir, pero no tengo recuerdos que recordar, hoy es uno de esos días en que nunca escribo, ni tampoco me motivan lo más mínimo las noticias de la prensa, harto ya de la guerra, de Casado, ... tal vez si encontrara algo de Casero, el lumbreras del botón desde casa tendría algo que poner. Pero no es un tipo que esté de actualidad. Sólo lo está por metidas de gamba y claro, hasta el más torpe tiene días de esos anodinos que no son de salir en la prensa.

De las loterías ni hablamos, no me toca nunca. La mocita del confeti está desaparecida, no sé si de viaje por vacaciones, no se nada de ella ni de los millones. Anuncian 66 nuevos para el Euromillón de este martes. Todavía tengo que decidir si son suficientes.

"—En húngaro, «Duna» significa Danubio —me explicó papá—. Ese oso lleva el nombre de nuestro amado Donau —en ocasiones mi familia se sorprendía al descubrir que los húngaros también pudieran amar un río.

    —¿Es auténtico ese oso? —quiso saber mamá, todavía bajo el edredón."

El mundo según Garp - John Irving

También es el nombre de la perrita de mi hermano.

Estoy leyendo El mundo según Garp, que es algo que está bien. Y el libro no ha empezado mal, aunque soy reacio a leer libros demasiado largos, por mí temor a que me ocurra lo que me está ocurriendo, que se me haga demasiado largo. Este tiene casi 700 páginas y claro, es muy difícil mantener mi interés por tanto tiempo. Así se me va haciendo tedioso, me da por aplazar lo de leer (continuar leyendo) y me entran ganas de acabarlo, pero sin tener que pasar el trago de leerlo. Además no parece que vaya a encontrar en él ningún fragmento digno de mención.

Yo necesito para leer algo más corto, que me interese mientras dure. Probablemente con 20 años da lo mismo enfrascarse en una lectura inacabable, pero ahora siento que estoy malgastando vida para nada. Que pasar páginas cuesta demasiado. Que avanzo por cabezonería pero a duras penas. Que mi final quizá llegue antes de su final, que este libro me entierra cualquier día, lo que sería como haber caído maldito. Que aridez atravesarlo si encima es para dejarlo a medias.

Que alguien le diga a Putin lo que yo ya decía hace 10 años y sigue hoy vigente.

Una canción para dormir.

A love so beautiful - Michael Bolton

Esta historia parece muy estrambótica pero si lo pienso bien reparo en que cuando yo me quité el bigote (y barba a juego) nadie me dijo nada. Yo di por hecho que todos, que Sestea se había dado cuenta, pero ahora no estoy seguro. Supongo que el atento lector si se enteró, le hice cumplida publicidad en este canal. Todo aquello de que me estaba poniendo en riesgo por lo mucho que aquel bigote frenaba el ascenso vías respiratorias arriba de este maldito coronavirus. Pero tampoco sé cierto si lo leyó alguien. Sé nada más que escribí.

Qué bonitos están con los ojos cerraditos.

Que le dejen a este a Putin.

Vitali Klitschko: campeón del mundo de boxeo, alcalde de Kiev y última defensa contra los rusos

A Casado con esta gracia especial que tenemos en este país le hicieron este montaje hace unos días. Ahora la gente ya no habla de Casado por lo de Ucrania, han tenido que invadir un país para que tuviera un respiro. Yo digo lo de "Pa casa" pero a Putin en vez de a Casado.

No creo que sea fácil que le metan mano, pero como decían en "Algunos hombres buenos" Putin selló su destino cuando decidió entrar a fuego en el país vecino.

Ojalá un día le juzguen por crímenes contra la humanidad y ni siquiera pueda volver pa casa.

Pues al final no son 55800 sino 283000 pavazos. Pagados en varias facturas distintas para disimular. Alguno dirá que es mucho dinero, pero no olvidemos que el contrato con la Comunidad de Madrid era de 1,5 millones. Así que es justo.

La Comunidad de Madrid reconoce que el hermano de Ayuso cobró 283.000 euros de Priviet

Ayer mismo, juro que no me lo invento, en el polideportivo al que vamos a veces al salir del cole un nene mayor, disimuladamente estuvo empujando a Pablo y a un amiguito suyo de clase, Marc. Tuve por fin que intervenir, ese nene claramente más mayor les sacaba más que una cabeza a ambos. Y estos nenes nuestros son además de naturaleza pacífica, Sergio, no hay que pegar le decía Pablo.

Yo le dije que lo malo de ir pegando por la vida, es que lleva aparejado al final que siempre encuentras a alguien más grande y fuerte contra ti, y surgen los problemas.

Salvo en este caso. Dudo que el abusón cobre su merecido. Parece mentira a estas alturas de la vida, aunque ya sabíamos que Putin era un loco...

Rusia ataca Ucrania

Compruebo por esto de los recuerdos que hace un año tan solo me tocó la lotería, aunque no parezco muy entusiasmado, son cosas que ocurren cuando tienes de todo y ya no quieres más, y menos que nada esa cosa vulgar que es el dinero, tan vulgar que lo tiene todo el mundo, aunque sea poco.

Tengo que decir que de la fortuna de aquellos días no me queda nada. Bueno, Pablo, que es un tesoro. Pero de dinero nada, se fue como vino, peor aún porque se fue sin darme cuenta. En que gasté el premio la vez aquella en que no vino la moza del confeti y enviaron un email con la fría buena nueva de lo del premio que me había tocado. No lo puedo saber, supongo que en cualquier cosa, quizá en nueva lotería, lo que es seguro es el que de aquellos 4 euros ya no queda nada, seguro, nada de nada.

No hay nada más triste para el adversario que tu contrario te compadezca, lo que habrá ocurrido hoy en el Congreso cuando al turno de preguntas al presidente del gobierno Casado se ha descolgado con una especie de testamento que no preguntaba nada, solo lo ubicaba del modo en que quiere acabar y ser recordado. Era Casado sí, y sin embargo daba mucha pena. Todavía ayer le parecía inconcebible verse abandonado como está si no había hecho nada, bueno sí preguntar a una compañera sobre un asunto que todavía apesta a corrupción y que dará mucho que hablar. No es asunto cerrado y no es posible un resultado distinto a que todo eso del dinero desde la Comunidad a su hermano es una irregularidad flagrante que le ha de costar también el puesto a ella. Sin embargo no estará Casado para verlo, la fiscalía ya lo ha comenzado a investigar pero a él se le acaba la tarde, y lo normal sería que se despidiera hoy mismo, ya lo empezó a hacer. Todavía resuenan las palabras de García Egea cuando afirmaba que no iba a tolerar que se cuestionara su honorabilidad, y Egea ya es historia, antes de que haya tenido tiempo de cuestionar nada más. A perro rabioso le han puesto la inyección letal.

Todo está preparado para la llegada del de las gafitas, otro gallego que no limpia ni mancha, agazapado como estaba para lanzarse en pos del puesto de principal a la menor oportunidad. Ahora por ejemplo. Que pena da el PP, quien iba a decirlo. Aquí huele a muerto y yo no he sido. Nadie fue, fueron ellos que se mataron a si mismos Hasta pecho palomo Abascal les va a pasar por encima a este paso. Aunque yo no siento ninguna pena por el Partido Popular, le tengo demasiado asco. 

Hoy contaba la radio un chiste. Así pasa en España, que hacemos chiste de todo. 

"Esto es una que le dice a otra. Hoy por la noche voy a hacerme un Ayuso. A lo que la otra pregunta que eso qué es. Pues cepillarme a un Casado."

Se lo han cepillado. Por culpa de la tonta del bote.

Por eso, porque algo dentro de mi me hace compadecerme de la persona quisiera dedicar está canción a Casado, el hombre que se va sin saber cómo ni por qué. No te preocupes, alguno te ofrecerá un Rivera, que es hacerte presidente de lo que sea con un gran sueldo y a cambio de nada. De hecho podría ser el mismo bufete que despidió al otro. Alguno de estos será la llave, el de los contactos que llenan la cartera, el Tomás Díaz Ayuso.

Pablo Casado verás, you win again.

You Win Again - Bee Gees

Aclaro, siempre conviene aclararlo, que no hubo premio gordo ese día, ni al otro. No al otro ni al otro...

La que ha liado Ayuso. Esto de estos días no lo habría soñado Pedro Sánchez. No sería de extrañar que los 3000 que pidieron la renuncia de Casado aclamando a Ayuso al tiempo fueran en realidad votantes afiliados del PSOE. La jugada es redonda, Casado no puede soñar con mi voto, nunca votaría a alguien a quien Aznar le pasa una mano por la espalda, pero hay que reconocer que era alguien presidenciable, más aún, quizá hubiera sido un buen presidente del gobierno, tenía la inteligencia y las trazas. Sin embargo eso no va a ocurrir en porque se le ha ocurrido decir que no es ejemplar que una Comunidad contrate con el hermano de la presidenta de esa Comunidad la compra de varias miles de mascarillas con una comisión por su mediación de entre 55000 y 286000 euros. Y eso, que atufa a falta de ejemplaridad es indiscutible.

Pero han corrido a ajustarle cuentas porque no estaba rodeado sino de enemigos. Que prefieren a Ayuso aunque ésta demostrado que no es más que una simplona, a la que todavía el otro día García Egea trataba con desprecio por lo limitada que es y que ya se ha cobrado la primera cabeza, precisamente la suya.

Estamos camino de la desintegración del PP de Casado, porque se prefieren quedar a la tonta de remate aunque guapina antes que a estos mafias. Le hacen la jugada a Sánchez, que tiene que estarse frotando las manos para que ella siga medrando, y quizá más allá de Núñez Feijoo un día la quieran para presidenta del país, el ostión será de órdago.

Casado convierte su salida en una agonía

Un artículo muy interesante sobre Karl, que algunos recordarán nos tuvo en vilo la vez aquella en que le dio con sus compinches por asaltar el Nakatomi Plaza. 

Lo del Nakatomi no fue lo peor que hizo, que de eso salió sin cargos (y rico) sino que parece que ya venía de una larga trayectoria en el bebercio y todavía fue a más, pues cuentan y sino me lo invento que siempre decía aquello de "Au por la última". Moría con 45 años, que es más o menos mi edad, el artículo menciona que destruido, mientras que yo estoy como una rosa, sin poderme levantar de posición sentada en el suelo sin apoyar las manos, pero es que eso no hay nadie que pueda, acaso el acróbata de circo por su mucho entrenamiento, a riesgo de quebrar un día la cabeza por no asir el trapecio como debía. Los demás vamos perdiendo facultades con los años, que no pasan en balde. Pero para levantarse están las manos, para qué si no.

Alexander Godunov, el desertor de la Guerra Fría que terminó en nuestros anuncios de espumoso (y en ‘La jungla de cristal’)

Tal día como hoy, hace un año, la mocita del confeti ponía dinero de su bolsillo por volverme a ver. O al menos eso quiero creer. Se presentó muy de noche, de madrugada porque dice que no puede esperar para dar las buenas noticias, aunque para mí también cuenta que esas horas tan intempestivas se las deben pagar doble.

Se presentó jovial y vivaracha, y no puedo menos que pensar, viendo este recuerdo de hace un año, reviviendo la alegría de ayer mismo, que para ella no pasa el tiempo. Yo la veo exactamente igual que aquella vez, que todas las veces. Me asusta que un día pueda perder ese entusiasmo, o que coja el Covid por su tarea de soplar confeti, elevada a arte en su caso, obligada como está a soplar sin mascarilla. El Covid podría hacer picadillo sus jóvenes pulmones e impedirle seguir haciendo lo que hace tan bien, y que termine por tener que coger la baja permanente e indefinida y dejar paso a otros a los que no podré querer tanto.

Sé que estará bien, me consta que se hizo millonaria pues todo lo relativo al confeti siempre se pagó bien, además es seguro que los premiados comparten con ella, mensajero que te cambia la vida un buen pellizco de cada premio. Yo mismo me he visto ofreciéndole unos céntimos de cada euro de sus visitas. Aunque a mí siempre me dijo No. Para ti, me dice, disfrútalo.

Ay un futuro sin la del confeti será tan malo como un futuro sin probar el bocado de un premio. El querer nos hace sufrir y temer. Yo mismo estoy harto de pasar la aspiradora cuando viene, pero no puedo menos que reconocer que estas alegrías de euro no tienen precio.

Vino ayer, y si hoy no viene (que lo mismo no hay sorteo) yo tengo el recuerdo de su visita bien fresco.

A este Chase de aquí lo llevo yo.

Querida como me alegro de verte! Y que alegría me das de venir con el detalle nada más. Imagino que como otras veces has puesto el dinero de tu bolsillo, que tocar no toca, nunca toca, pero hacía tiempo que no nos veíamos y querías verme, querías derramarme el confeti, mancharme las alfombras, darnos un abrazo y decir que te has acordado de mí, aunque no vengas. Yo que te agradezco, y te perdono el susto de madrugada, cuando he creído que venías enviada por los de las loterías con el premio gordo, porque a alguien le ha de tocar.

Quédate un rato más que hago café. Cuéntame que ha sido de tu vida en este tiempo sin vernos. Dime si te subieron el sueldo, como eran los últimos a los que les llevaste el premio gordo del Euromillón. Siguen bien? Viven donde solían? Estás en contacto con ellos?

Cuánto me alegro de verte, cuánto, no puedes imaginarte, de este euro de premio que me deja la vida tal como era.

De repente esta inquietud. Estoy preparado realmente para que me cambie la vida? Quiero esa lluvia de millones que he reclamado tantas veces? La necesito acaso?

Me da miedo mirar esta mañana, pues hoy podría ser el antes del después, el momento crucial en que todo cambia y podría ser para bien o no, y da miedo.

Me atreveré a mirar? Esta vez, ayer, que participé nada más por 4 millones, sin hacerle publicidad esta vez, de la forma callada que han de hacerse estas cosas, que los hice de menos por no ser muchos, por ser pocos para mí, y ahora me parecen una montaña, inconcebibles de posibilidades pero sobretodo de tranquilidad. El dinero que llegue me dejara respirar tranquilo. Pero me doy cuenta de que 4 millones son mucho dinero al fin y al cabo. Seré más feliz? Me pregunto si este premio mejorará mi vida, o me convertirá en un desgraciado. Da miedo mirar, creo que en el fondo para hoy quería un día nada más como todos los días.

Pues ahora más rápido todavía.

"—Por favor, piensa durante unos instantes —prosiguió— en lo que puede suponer para uno morir a esa edad, a los treinta y cuatro años.

   Probé a reflexionar acerca de lo que habría pasado por mi cabeza en el momento de morir, si la muerte me hubiera visitado a los treinta y cuatro años. Pensé que, a esa edad, una buena cantidad de cosas apenas acababan de iniciarse en mi vida.

   —Así es —volvió a hablar Bird—. A esa edad, acababa de comenzar una buena cantidad de cosas en mi vida. De hecho, la misma vida no había hecho más que empezar y, sin embargo, ya se había acabado para mí."

Primera persona del singular - Haruki Murakami

Con el cambio de semana y sin noticias de la mocita del confeti que encuentra algún placer en tenerme de pobre todavía, me asomo a los sorteos con ese pensamiento de tantas veces de Que tienes para mí. Y son 4 millones y pico de Primitiva y 17 vergonzantes millones de Euromillón. Qué es lo que están haciendo con mi dinero? Con lo que pago desde hace años por obtener algún premio. Se ve que van para el chaletazo de alguien o para pagar el exagerado sueldo de la del confeti, que no digo que no lo merezca, pero podían dejar una parte, de tanto como llevo gastado, para los nuevos premios. Yo por 4 millones no pulso el botón. Un euro tiene que dar para más. Puede ser, euro arriba o abajo que lleve gastado ya esa cantidad a estas alturas, y uno no participa para ganar lo jugado salvo en el sorteo de Navidad o quizá a las tragaperras.

A mi dame pasta gansa. Enséñame la pasta que vociferaba aquel. 4 y 17 son un quiero y no puedo. Así las cosas no contéis conmigo.

Esa esta una noticia atroz. Un hijo que mata a sus padres y a su hermano. Dónde está el amor si le quitaron Internet. Dónde está si le regañaron por sacar malas notas. Cuando uno es padre se da cuenta que ya lo único que quieres es lo mejor para tu hijo. No lo sabe, ni lo sabrá hasta que tenga hijos propios que el hijo se vuelve lo más importante del mundo. Cambiarías tu vida por la suya sin dudar, lo que lleva a afirmar también, tan espantoso como suena que antes de matarlo preferirías que él te mate. 

El padre de este chico le preguntó Qué haces? Cuando recibía tres tiros. Porque le habían quitado el Wifi. Una muerte imposible hace 20 años. Y lo explica serenamente a la vecina, a la tía o a la policía. Sin remordimiento.

Dónde están los 15 años de amor recibido, los desvelos y el cariño si le quitaron la consola. Matar a la madre, al hermano y esperar la vuelta del padre para matarlo también. Se merece un infierno de vida, pero no será para tanto.

El adolescente que asesinó a su familia en Elche ingresa en un centro de régimen cerrado para menores

5 años en un internado y luego a disfrutar del casoplón con las novias fascinadas por la orgía de muerte, con las que le escriban loquitas por sus huesos, y quizá después pueda rodar algún reality en el que diga que lo que hizo no está bien, que ahora se arrepiente.

El parricida de 15 años de Elche, sin remordimientos tras convivir tres días con los cadáveres de sus padres y su hermano

Fueron los últimos que me dio. Bueno, exagero, pero no me da muchos. Dice que le pincho y aunque me afeito a menudo él dejó de darlos y yo de pedirlos. A veces me sorprende y me los da en las manos, incluso por la calle, así que no puedo quejarme.

El pescau lo comí dos días. Como cambia la historia cuando uno sabe el final. El colesterol llegó para quedarse, de hecho hay en esto algo curioso, cuando el límite era 200 yo lo tenía en 220, y cuando lo subieron a 220 mi analítica subió a 240. El caso es estar siempre por encima, ofreciéndome como candidato al infarto 🙋

El Danacol quedó por el camino O creías que un treintañero lo iba a estar tomando hasta los restos? Menuda empresa sería Danone entonces... Más grande que Pfizer Biontech, aunque ésta aún tiene que crecer más.

Pablo, de todo lo escrito aquí quizá esto sea lo más importante. Tienes tres años y medio y ya sabes lo que te digo a veces que tienes que aprender a solucionar tus propios problemas, la solución no está siempre en los demás, la puedes encontrar tú. Atiende bien que ya lo dijo Nike en la publicidad desde que tengo uso de razón y tiene una legión de expertos y asesores. En la vida,

"Just do It" (Simplemente hazlo)

También te lo cuenta este sobrecito de azúcar que un día me dieron gratis en alguna parte y me hizo llevarme las manos a la cabeza, por lo obvio, pero también por lo básico, endulza al tiempo que regala la sabiduría de un mensaje que deberías convertir en un pilar fundamental para tu vida. Todavía no sabes leer y ya estoy aquí yo para decírtelo. Nunca lo olvides: Haz cosas.

"En las rocas hay una mujer mirando las puestas de sol, todas las tardes. Tiene un pañuelo de colores atado en la cabeza; las manos juntas, sobre una rodilla; soles prenatales han de haber dorado su piel; por los ojos, el pelo negro, el busto, parece una de esas bohemias o españolas de los cuadros más detestables."

La invención de Morel - Adolfo Bioy Casares

No siempre que traigo alguna literatura aquí es para caer rendido a sus pies. A veces traigo lo que será literatura, que supongo que lo es, aunque a mí me parezca un montón de mierda. Lo de arriba por ejemplo y lo que sigue a continuación en ese mismo libro, que parece entero un despropósito, tan malo que solo me consuela el hecho de que vaya a ser corto y se convierta en una muesca donde alojar ese uno menos para leer. Y eso que éste en concreto parece que lo tenía entusiasmado a Borges, que será que es otro que no tiene ni idea. Ya habrá tiempo para que nos vayamos conociendo, y para que te ponga en el sitio justo que mereces.

Alguno dirá que dónde voy yo, que cual es mi bagaje, cual mi autoridad. Ninguna, y sin embargo igual te traigo un fragmento que me quita la respiración de Umbral como otro del mismo autor que juzgo malo de solemnidad. Y además mi criterio no entiende de vacas sagradas, que lo mismo te estoy contando de García Márquez, de alguno de sus cuentos de joven, que se me parecen mierda pura.

Es que no los entiendes, dirá alguno. Es verdad. No puede penalizar estas obras el suceso incontrovertible de que no las estés entendiendo. No es defecto de ellas sino tuyo. 

Completamente cierto. Pero mierda pura.

Que le paguen los 5 años, que cuando lo contrataron ya sabían lo que había.

Albert Rivera abandona de forma abrupta el bufete Martínez-Echevarría bajo acusaciones de bajo rendimiento

Ni Sestea ni yo queremos que Pablo desarrolle la tocha que tengo en mi cara. Yo sé que es herencia de mi papá, aunque hubiera preferido un Ferrari, Pablo de mayor también preferiría un deportivo, el que sea, a tener mi nariz. 

Ahora voy de guapo porque la pandemia me tapa la cara (la nariz principalmente) pero de cuando en cuando, en casa sobretodo sale de nuevo a la luz, como el jorobado de Notredame la tenía, mi cara tiene su propia joroba, mi nariz.

La mía no es nariz de tomarse a broma. Era lo que le faltaba a estas gafas de tienda de disfraces. Yo no digo nada, porque solo quiero cosas buenas para Pablo, y lo quiero mucho mejor que yo, que sea mejor que yo en todo, pero también es verdad que mi nariz no fue siempre como hoy, en algún momento comenzó a crecer.

"Abrí la ventana y me asomé a la calle. El olor que subía de los cubos de basura refrescó y renovó el aire de la habitación, imponiéndose sobre el cargado ambiente que noté al abrir la puerta."

La luz prodigiosa - Fernando Marías

Este diario es también una gramola de canciones que me gustan. Ésta es de sobra conocida, un gran éxito, aunque en versión larga, a cargo de Colin Vearncombe (Black) que murió a los 53 años en un accidente de coche cerca del aeropuerto al que se dirigía para volar a un concierto en Edimburgo.

Es tan buena que si San Pedro nos preguntara ceñudo el propósito de nuestra vida a él lo dejaría pasar con un toquecito en el hombro.

Wonderful life (Ultrasound Extended) - Black

Los días que no tengo nada que contar me traigo un recuerdo y tengo el trabajo hecho.

A ver, yo no soy quien para salir en defensa de Don José Luis, no estaba ni estoy a nómina, y a los que estaban por lo que se ve tampoco les pagaba, pero es lógico y hasta natural que actuara de prestamista, O Moncho o Macario no tenían caprichos? Desde luego quien no tenía pinta de prestar es el tal Rockefeller. Ese era de to pa él.

La Guardia Civil considera que José Luis Moreno blanqueaba dinero simulando préstamos con un barco en Maldivas

Ayer jugué al Euromillón. Por un lado porque me enteré de que el premio eran 130 millones para anoche, y por otro para empatar a Sestea que ayer hizo una apuesta con los 100€ que le dieron del sorteo de Navidad.

Me dijo que si le toca me dará un millón (tan solo) así que le dije que si me toca le daré un millón (solamente).

A estas horas y conociendo las costumbres de la mocita del confeti se me hace raro que no me haya visitado si salí ganador. Así que probablemente no lo sea. Todas mis esperanzas pues quedan pendientes de ese millón (tan solo) que Sestea quiera darme. Ella a estas alturas puede ser optimista todavía porque la sección del confeti no se moviliza para premiar a los que juegan en papel, han de darse cuenta por ellos mismos. Así que puede que sí soy yo quien le reviso el boleto, sea yo quien le lleve la alegría del gordo como hubiera hecho la del confeti para mí. Y puede que del jolgorio, la sorpresa y lo inesperado de la situación, por los servicios prestados como improvisado portador de tan buenas noticias, reciba un aguinaldo a parte pongamos que de 200.00 (tan solo) que en el fondo tampoco está mal.

Te habías dado cuenta?

Hoy no tengo recuerdos que compartir. Qué hiciste cada 4 de febrero de los últimos 15 años en Facebook que no tuviste nada para contar? No lo puedo saber, supongo que estuve muy ocupado (todos y cada uno de mis 4 de febrero).

Por eso hay que contar cosas. Para que se guarden y perduren. Hoy por ejemplo, 4 de febrero no tengo nada que contar. Son las 6:30 de la mañana. Algo podrás contar con todo el día por delante. Pues no sé, no olvides que es 4 de febrero.

Cuenta algunas verdades. Esas cosas que, a estas alturas de la vida sabes sin discusión. Lo de que sabías por ejemplo que el diputado del PP se iba a equivocar. Pues muy sencillo, solamente me bastó con verle la cara. Me dije, este es de los de ponerse enfermo, equivocar la tecla y luego ir corriendo a ver si está a tiempo de arreglarlo. Aunque aventuro algo más, tiene cara de ir, de haber ido, obligado. Que él se contentaba con protestar al teléfono.

Tengo ya mucho sabido es verdad. Son ya unos cuántos años. Las canas que peino son de verdad. No que me haya vuelto coqueto. Y sin embargo todavía arrastro preguntas sin respuesta. De esas que creo llevaré hasta la tumba porque nadie me dio una respuesta satisfactoria. Por poner un ejemplo, los bastoncillos de los oídos, Son recomendables? Se venden en todas partes, pero todavía no sé si es contraproducente andar con ellos en el oído.

A ver, tenía o no tenía pinta de irse a equivocar? 

Primero se equivoca al votar telemáticamente, porque está enfermo y estaría feo llevar el brasero hasta el Congreso, así que mejor desde casa,

-Espera que enciendo el MacBook.

Tan acostumbrado a votar que no a cualquier cosa del gobierno se le fue la mano. -Pero esta vez no era que no (como siempre)? No, no, está vez es que sí. El botón verde. El que dice Sí. O era que no?

Pues él que SÍ, a lo que sea. -Que me he equivocado, ni me he dado cuenta, será la costumbre.

Así que avisa al partido y se presenta en el Congreso presencialmente a ver si así lo puede enmendar. El sí no era si si no un no. Aquí vengo a corregirlo y para que quede claro.

-Pero tú no estabas enfermo?

-Pues sí, pero no.

Y el PP diciendo que la app no funciona. El lo hizo bien, todo bien, pero es cosa de la informática, que es caprichosa. Ha fallado lo de Internet.

Aunque tenga esa cara.

Jajaja. 🤣

Una más para la lista de sugerencias. Un día las recojo todas y hago una playlist de Spotify.

Roy murió de un infarto a los 52 años. Vivió épocas de altibajos en lo musical, alternando éxitos y períodos de ostracismo. Perdió dos hijos en un incendio en su casa. Lo que es con diferencia lo peor que te puede pasar.

California blue - Roy Orbison

Ay, Asturies en el ❤️ te llevo.

Me ocurre que yo soy de oír machaconamente las canciones que me gustan. Y como alguna he compartido por aquí ya no sé si la que traiga ya vino o llega por primera vez. Tendría que apuntarlas para no repetirme, pero nunca lo hago. Puede que un día lo haga, será lo mejor para todos, por ahora me arriesgo.

A thousand kisses deep - Leonard Cohen

"Ayer íbamos solos con Ernesto en un ascensor del hospital, cuando subió una mujer indescriptible, uno de esos seres sin ningún rasgo sobresaliente, sin edad ni aspecto definidos, una sombra. A los pocos segundos me di cuenta que mi yerno había perdido el color, respiraba a bocanadas con los ojos cerrados, apoyado en la pared para no caerse. Di un paso en su dirección para ayudarlo y en ese instante el ascensor se detuvo y la mujer salió. Nosotros debíamos hacerlo también, pero Ernesto me retuvo por el brazo; se cerró la puerta y nos quedamos dentro. Entonces percibí el olor de tu perfume, Paula, tan claro y sorprendente como un grito, y comprendí la reacción de tu marido. Apreté un botón para detenernos y nos quedamos entre dos pisos aspirando los últimos rastros de ese olor tuyo que conocemos tan bien, mientras a él le caía un río de lágrimas por la cara."

Paula - Isabel Allende

No he contado, que ayer la muerte se dio a 100 metros.

Llevaba a Pablo al colegio en coche cuando vi las luces y el trajín de la policía y ambulancia. Y en el suelo sobre 4 o 5 escalones anchos y lisos una sábana cubriendo un cuerpo. Parecía que hubiera resbalado pues lo que hubiera debajo parecía tener cierta rigidez. A mi me parecía como que hubiera simplemente resbalado por esos escalones sin altura y hubiera caído sin caer del todo, sin salir de la zona de escalones.

Alguien lloraba cerca en la misma posición que yo estoy ahora, sentado en el suelo, yo estoy sobre el césped, en mi paseo con Ona, con las piernas recogidas.

No pude ver mucho. Solo que bajo la sábana una rodilla fina era delgada. Y el pantalón era beige, de parecido color a uno que tengo yo de pana.

Luego he sabido que el muerto que vi era mujer, quizá me la crucé alguna vez en el parque en el que estoy ahora y que por vivir tan próximos compartimos. No puedo saberlo. Supe que no le había dado un síncope sino que se había arrojado por la ventana, o el balcón. De un edificio de 4 o 5 alturas, que no debía asegurar la muerte, sino alguna posibilidad de quedar todavía en peores condiciones que las que anteceden al salto. Pero aún con esas de allí saltó, o desde allí la empujaron, que cualquier cosa puede haber sucedido y tendrán que investigar. Aquel tipo que lloraba bien podría ser su marido lamentando que ayer la vida cambió para siempre, bien pudiera ocurrir que llorara después de ser él quien la llevara allí a empujones.

Ayer estuve triste todo el día. Por eso y por otras razones. Pero me acordé de la fina rodilla y de la imposibilidad de una marcha atrás hasta las noche. Este día uno anodino y común no era ni una cosa ni otra. Era un día señalado y único en el calendario. Me pregunté por qué el pantalón beige para saltar, fíjate que tontería. Si salió del armario o era simplemente en que estaba en uso del día anterior. Si visitó el baño antes del salto y vio en su cara del espejo la cara de una suicida.

Si aunque se mató temprano, antes de las 9 de la mañana ya sabía que lo iba a hacer al despertar.

Pues aunque parezca mentira mi vida siguió sin hacerme con un iPad, ni iPhone ni nada que se le parezca. El único dispositivo Apple que tuve fue un iPod y que todavía debe seguir perdido pero entero en algún cajón. Mi vida fue paralela a la de Jobs hasta que bajó del barco, con el pensamiento supongo que tanto dinero no le había servido de nada, para vivir bien quizá, pero no para seguir viviendo.

Yo ahora que me hice mayor, o voy camino de serlo algún día me doy cuenta que no quiero ni necesito un iPad. Por muy bonito que se vea y por mucho que quieran pedir por él.

Me basta con el sucesor del Oneplus al que cubrió la noche eterna cuando ya había un sucesor designado, me basta con mi Kindle que por dios no se me pierda.

"Dice que ya estás muerta, que quieres irte, pero no puedes hacerlo porque yo te retengo, te peso como un ancla en los pies. 

—No se afane tanto por ella, Isabel. ¿No ve que en realidad está luchando contra ella? Paula ya no está aquí, mírele los ojos, son como agua negra. Si no conoce a su madre es que ya se fue, acéptelo de una vez."

Paula - Isabel Allende

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