El pollo y la luz

Cómplice España, tormento redentor.

Máter España - Joaquín Sabina




Pues nos estamos quedando solos. Que han eliminado al pollo que se iba a sentar dos mesas más allá que nuestro Chikilicuatre. Un tipo que iba disfrazado de pollo y que cantaba algo así como "Irlanda 12 puntos". ¡Qué listo el tío!

Así que la corriente frikista, que está conquistando el mundo ha sufrido una baja de consideración. Tanto que al leer que un fulano se va a presentar a cantar armado con un Stradivarius auténtico me ha entrado miedo por nuestro Rodolfo Chiquilicuatre. Con lo simpático que es, con esa forma de reírse de si mismo, de la competición y hasta de este país con excesiva tendencia a tomarse en serio. Aunque luego de tanta risa.

Que a España la salvan los paisanos que saben tomárselo todo medio en broma medio a cachondeo, dispuestos a reírse hasta de la sombra de la vida que es la muerte pasito a paso más cerca. Y me da a mí que como se pongan tan serios los demás concursantes, con esas coreografías tan estudiadas, es capaz de negarse a salir, o se deja la guitarruca entre bastidores de pura vergüenza, que hasta la llama no sé como. Como hacía El Cid con Babieca o Don Quijote con Rocinante. Claro que Rodolfo tiene mucho de Don Quijote, y los chiquistas nos hemos tragado su historia entera, esta locura maravillosa que fue tan capaz de meter el palabro Robocop entre las letrujas de una canción que es un hit en toda boda que se precie. Ya sé que no la firmaría Joaquín Sabina, pero ni falta que hace. Que no todo va a ser poesía callejera y magnífica.

Lástima que yo igual me lo pierdo. Marcho este finde a Madrid para pasearme por sus calles amplísimas como el prota de Abre los ojos, corriendo arriba y abajo pero no para escapar, sino eufórico de alegría. Lo grabaría si tuviera un vídeo, pero no lo tengo. Tengo la PlayStation 3 y el GTA 4, que es bastante.

Hoy le aboné a mi casera la factura de la luz que concierne de Febrero a primeros de Abril. ¡126,92 euros! Lo mismo que si tuviera una discoteca.

Pero ocurre que más de una vez me ha pasado irme a dormir dejando olvidada la calefacción puesta. Cerrarme en el cuarto totalmente a oscuras y dormir allí como si estuviera casi al raso ¡maldita sea que frío y con todas las mantucas!

A la mañana siguiente abrir la puerta del cuarto y recibir tremenda bofetada de aire caliente. ¡Qué hierve la casa entera comunicada por los pasillos y las puertas a excepción del cuarto donde pasé la noche!

Y claro, tener esta cabeza engorda la factura a la fuerza.

Algún fallo tenía que tener. :P

Al menos hoy me corté el pelo.

Metamorfosis

Yo vengo del hoyo.

El hoyo - Manu Chao



He estado viendo en un canal local una feria de ganado por la fiesta de San Isidro en Cantabria . Y lo he seguido con gran interés porque me he vuelto muy rural. ¡Qué hasta me apetecería tener unas vaquitas y pasar los días haciendo quesos!

Así me pasa que ahora entro en los grandes supermercados, en la red de los Mercadona, que están ya ramificados hacia todas partes, como Paco Martínez Soria de visita a la capital. Que me falta echar miguitas de pan para no perderme.

Será que la gente de los pueblos me parece más franca, como que va más de cara. O tal vez es que en las ciudades la gente anda muy ocupada asida del reloj y las prisas por llegar para volver.

Nadie conoce a nadie. Se vive rodeado de fantasmas.

Hoy comentaba con un paisano acerca de Luis Aragonés, el sabio de Hortaleza que ha montado en cólera porque Casillas y Ramos no han acudido a la jornada de convivencia de los seleccionados para la Eurocopa.

Yo nunca vi un camelo mayor que este del seleccionador y la selección de notables. Recuerdo, por cierto el primer grupo de noticias que fundé, precursor del que luego vendría en "Aunque nadie nos lea", se llamaba "El foro notable" si no recuerdo mal. Entonces yo creo que escuchaba más a los otros, más que ahora que vengo y escribo para escucharme a mi mismo dentro de unos años.

Decía que no hay engañifa tal como todo esto del seleccionador y la selección española, ilusionante de nuevo en victorias que hagan justicia a nuestro fútbol sin igual. Resulta que Raúl, del que llevo escrito largamente en este espacio y muy poco a favor, ha hecho la mejor temporada de las últimas cinco, pero ahora Aragonés no lo convoca entre los 23 artistas del balón que deben defender nuestro honor patrio en los verdes campos de Austria y Suiza. Lo hacía cuando el muchacho era una sombra del que ha sido esta temporada, pero no lo hace ahora y simula naturalidad tras su decisión, como si nadie tuviera derecho a preguntarse acerca del por qué no. Sin tener la valentía de explicar las razones del destierro actual cuando en otra época era un fijo a pesar de ser un lastre. Será que hemos de fiarnos de su sabiduría tantas veces acreditada. Pues si no inventó el fútbol fue porque alguien nació antes que sino de qué. Probablemente ahora se llamaría Aragonesgol o Pecheralpie, o tal y tal.

Lo cierto es que si Aragonés tuviera un poco de dignidad habría dimitido tras el asunto aquel de llamar negro de mierda a Henry, y si no tuvo la dignidad suficiente tuvo que llegar quien está por encima para ponerlo de patitas en la calle. Después de todo en el fútbol no hay lugar para dramas, siempre habrá alguien que quiera confiar en ti de nuevo. Porque a rey muerto, rey puesto y la ilusión es la zanahoria ante el hocico del burro, que va siempre en pos de ella sin llegarla a alcanzar nunca.

Pero uno puede perdonar el fracaso. ¿Quién no fracasa? ¿Quién de todos no ha fracasado aún? ¿Quién está convencido de no fracasar de ahora en adelante?

El fracaso es común y está tan extendido que no hay un día en que no se fracase en algo. Aunque sea apenas en una minucia. ¡Es tan difícil alcanzar alguna perfección en algo! ¡Si la perfección no existe siquiera como idea! Depende de las personas y cada una con la que hables dirá algo distinto.

La vida es un camino que rara vez se da en plano, más bien es una sucesión de montes y simas, de manera que uno puede tener la completa seguridad de que a la bonanza actual le habrá de llegar su fin de algún modo, como a la tristeza le habrá de llegar la alegría por un fenómeno que hará mirar distinto lo que nos rodea.

Perdonemos el fracaso porque el hombre que fracasa está vivo. ¿Pero dejaremos incólume al que nos avergüenza sin razón ante todos? ¿Perdonaremos al que traiciona la confianza concedida no estando a la altura ni siquiera en mínimos de educación personal?

Si no quieres dar la conferencia de prensa no acudes ante los micros y se acabó. Te pagan muy bien por poco más que por eso, pero tú eres muy libre de lanzar órdagos frente a quien sea. Al fin tú mejor que nadie sabrás que te estás jugando exactamente, si es que hay algo en juego.

Aragonés convoca a 5 muchachos que nunca han vestido la prestigiosa elástica nacional, y uno se pregunta para qué sirvieron los amistosos previos si no dieron lugar a que fueran llamados. Entonces reparas en el detalle, Luis dedicó uno de los amistosos a homenajear a Albelda en su desencuentro con Koeman. Para recordarle que nunca caminará solo, que Aragonés es amigo de sus amigos, porque sabe más por viejo que por diablo, que hoy por ti, mañana por mí.

Así que Albelda tomó la manija del centro del campo, aunque ese muchacho no sea capaz de dar un pase en condiciones a tres metros de distancia, y Aragonés lo tuvo jugando no porque quiera hacer probaturas tácticas para preparar torneo alguno, sino simplemente para hacer caja y dar minutos a un muchacho que por aquel entonces prácticamente ni siquiera se entrenaba. Ambos sabían que no iría a la Eurocopa, pero daba igual. ¿Quién piensa en ello?

He ahí la clave de todo. La raíz del camelo de los amistosos que no sirven para preparar nada en absoluto porque no tienen ninguna razón de ser. Como no tienen ninguna razón los entrenos de la selección nacional ni las convivencias. Aragonés no tiene nada que enseñarles. ¿O acaso le explicará a Casillas como debe blocar un balón? ¿O le dirá a Marchena como dar una patada? ¿O a Villa como marcar? ¿O a Torres como celebrarlo?

Tal vez se aproxime cansinamente al balón para pegarle directamente a la barrera, que es una silueta en madera como una sucesión de cocineros de los que anuncian el menú diario fuera de los bares y luego le explique a Xavi que hay que lanzarla así justamente, pero por encima, o por debajo claro, porque puede que la barrera de carne y hueso salte al unísono, cosa que no hará nunca una barrera inanimada. Y Xavi tome nota de como lanzar por si acaso entra en partido oficial. No vayan a estas alturas a cogerle por la pechera, o se le aproximen casi hasta el beso, mezclando alientos de chicle y de caverna prehistórica.

Puede que algo esté cambiando. Esta vez sí, la prensa deportiva me ha abierto los ojos. No he podido mantenerme al margen de tan sugerentes titulares. He empezado a calentar motores pensando en nuestros éxitos futuros. Lo noto a flor de piel, la ilusión me traspasa los poros.

¡Ah no! Dejé la calefacción puesta.

Elena

Qué deseo del alma nacerá sin ti.

Como llenar mi tiempo - José Luis Perales




Creo que estoy enamorado de Elena Anaya.
Igual no es enamoramiento. No la he tratado gran cosa.
Yo creo que es una parte enamoramiento, y otra tan solo de quererla mucho.

¡Con ella en pantalla hasta a la tele la quiero más!
Que hasta los botones se me vuelven bellos.
¡Pero es tan fugaz el amor y tan grande el tiempo sin verla!

El embrujo dura unos segundos.

Enseguida desaparece, y la tele se me vuelve de un oscuro mortecino con todas las noticias sin ella.

Y la vida entonces parece tan vacía...

Archivador infinito

No encontrarás un hombre que te ponga a salvo.

Déjate convencer - Ismael Serrano



Cualquiera que viera "Informe Semanal" el fin de semana se habrá hecho a la idea del despropósito de nuestra administración de justicia. Con miles de expedientes llenos de papelajos cerrados por gomas elásticas y archivados a presión en atestadas estanterías. Con todos los bordes doblados y con la apariencia de estar olvidados allí. Quizá porque no sirven siquiera para consultar nada. Están en el cementerio de los casos perdidos. Faltan manos que los cojan, y ojos que se interesen por lo que esconden. Están allí para ver pasar los años, en estado vegetativo, sin ganar ni perder nada. Divisando la actividad o la inactividad del personal, a los otros expedientes, cercanos, casi perdidos en mitad de las mesas.

¿Por qué lanzar un canto rodado al estanque si las ondas han de desaparecer?
¿Para qué subir el monte con la certeza de no poder llegar a la cima?

Visto de lejos en el tiempo ¿qué diferencia acción de inacción?


Así estamos con miles de sentencias esperando para ser ejecutadas, y aquella magistrada afirmando que lo que ocurrió con Mari Luz, la niña asesinada por alguien que debía estar preso por delitos anteriores, puede volver a ocurrir, aún más, lo previsible es que ocurra, de nuevo porque vivimos rozando el desastre, otra vez porque la administración de justicia era un dinosaurio antes de volverse un fósil. Ahora permanece ensimismada, con 400.000 casos pendientes de ejecución. Con todos los pasos previos perfeccionados y sin embargo durmiendo el sueño del que permanece en coma.

Aparece el reportaje el ministro de justicia Bermejo. Sonríe como sonríen los políticos y dice que gran parte de lo pendiente son multas que no han terminado su ejecución porque son de pago aplazado. Después se queda la mar de conforme. Y sonríe con una tristeza velada, como quien no logró descifrar el autodefinido y sin tener siquiera la solución en las últimas páginas, terminó dándose por vencido. Derrotado ante el destino y la ignorancia que es un océano inmenso. De derrota en derrota. Después de todo él no tiene la culpa, cuando él llegó aquello ya estaba más o menos así. Quizá fue a peor, pero tal vez fuera imperceptiblemente. Probablemente lo honesto sería reconocer que la justicia apenas funciona, que vivimos tiempos de catástrofe judicial, que el desastre no tiene parangón, que apenas se tiene soporte informático, que los juzgados funcionan como reinos de taifas, que puedes interrogar a alguien y que sobre ese alguien, con nombre y apellidos pese una orden de busca y captura sin que tu llegues a enterarte nunca. Porque la maraña judicial es una gran red de redes, como Internet, donde se cocinan mil conflictos únicos y aislados.

Pero Bermejo disfraza la calamidad con el traje de la normalidad, aparentando que está todo bajo control. En realidad él hace como hace la justicia, se queda quieto hasta que el trago pase. Después de todo lo difícil no es llegar sino permanecer, y los focos de la atención nunca son fijos, pronto se cansan de uno, o de ese algo, y las novedades llevan al olvido lo que hoy es noticia, y nuevos despropósitos llegarán para dar que hablar y decir. Y las hojas del calendario lo habrán devorado como lo devoran todo, como devoran todas las vidas, como devoran ésta. Nuevas páginas se escribirán cuando ya no quede ni el recuerdo.

Para entonces seguiremos con mil cosas pendientes, en el alero de lo posible que con el tiempo se volvió imposible. Y las estanterías seguirán llenas, y la justicia moverá su pelaje de perezoso subiendo a un árbol a cámara lenta. Y el sol brillará y las palomas volverán al parque buscando miguitas de pan de alguno.

Aunque hoy se haga tan urgente una re-estructuración de la Justicia. Un empezar desde cero quizá contratando gentes que graben los asuntos infinitos. Unificando bases de datos personales en que logren hacer constar lo que hoy se echa en falta. Creando alguna certeza en medio de la parálisis y el desconcierto.


Muere un magistrado del Tribunal Constitucional y se rompe la baraja. Se cambian las mayorías, falta un magistrado de los conservadores, que quedan por tanto en minoría. Propuesto en su día por el Partido Popular la muerte resulta una baja en sus filas, y de mayor peso que si hubiera muerto uno de sus políticos de mayor fama. Pues al final los jueces de los altos tribunales están para hacer política desde sus sillones ilustrísimos con la particularidad de que la llevan a cabo con la discreción que se les supone a los políticos y de la que carecen.

Al final no hay mayor embuste que el de los tres poderes diferenciados del Estado. Es obvio que el ejecutivo y judicial son prácticamente el mismo. Desde el mismo momento en que es el Congreso con sus mayorías los que deciden qué jueces ocuparán el cargo. Pues en la práctica estos jueces deben quedar en deuda, o quizá poseen el carné del partido, y se encargan de devolver con favores la propuesta que los encumbra.

La lógica invita a pensar que un magistrado podrá desmarcarse de determinadas doctrinas partidarias con mayor libertad de que la atesoran los políticos de partido que no tienen más labor que pulsar el botón correcto en las votaciones de las cámaras. Por eso es bueno que el ejecutivo disponga de una buena ración de indultos. Por si la justicia se equivoca reiterada y terca.

Vivimos una justicia contaminada en sus esferas más altas, globalmente paralizada.

El fracaso es casi absoluto.

¿Salvados?

Alguien murió; fui yo.

Vanilla Sky

Otro mundo

Soñé otro mundo.

Otro mundo - Manu Chao



Apenas leo titulares hoy. Leo que ETA vuelve a matar y parece que nunca saldremos del túnel. Los muertos son reales, de carne y hueso, vidas que se acaban. Y si la mayor parte de las vidas son puro sin sentido por la aparición de la muerte,

¿qué quedará de nosotros? ¿será algo realmente importante o nada de nada?

La muerte se vuelve sin razón si es que alguien mata. ¿Cuál será nuestra esperanza?

Tal vez nos contentemos con no ser los siguientes. Estamos viviendo a oscuras.


Leo que Hillary Clinton humillada y enfadada en los tiempos del caso Lewinsky mantenía la compostura asegurando que eso no podía socavar la presidencia del Estados Unidos. Ya era una potencial presidenta de la nación aunque entonces no pudiera imaginar la posibilidad siquiera.

Es posible que su vida personal fuera un infierno, con la mirada del hombre llena de mentira, con la mirada de ella vacía ya de amor. Tras tantos años hombro a hombro.

La realidad es terca.

Hay días que parece que ganamos, pero estamos perdiendo.

Tómbola

La vida es una tómbola y arriba y arriba.

La vida tómbola - Manu Chao



La vida es una tómbola. De esto no hay duda. Unas veces un poco más arriba y otras abajo del todo. Aunque siempre se puede bajar más. Ya lo dicen los agoreros de Mafre, que quieren meter el miedo en el cuerpo con sus anuncios, si algo puede salir mal, saldrá mal. Pero no es un buen mensaje, porque si contratas con ellos y te puede tocar el comercial que no se entera de nada, te tocará, o el que no le gusta su trabajo, o el que es incompetente redomado y tú con el coche descapotable paralizado entre la lluvia torrencial mientras el te aclara que la grúa más próxima circula en este instante a doscientos kilómetros y que ha pinchado, o que tu seguro cubre mogollón de cosas con una excepción. Eso mismo que te ha pasado, qué tino tienes mi niño, ni hecho adrede.

Sin embargo la vida es una tómbola. Y como tal debe ser afrontada. Como las tómbolas de feria con todos esos premios colgados y tan visibles que uno se dice que se han de ganar bien fácil.

- Yo quiero el jamón así sea del pleistoceno... ¿o es cartón piedra?
- Pues yo la muñeca chochona o el piolin de tamaño natural.
- ¡Pero si Piolín era un pajarete bien pequeño!
- Pues el Super Piolín extra grande, que no veo el día en que se abran las costuras y se me llene la casa de minúsculas bolitas blancas como de corcho.

Pero luego sacan tropecientos números para jugar, y te los dan gratis del montón malo cuando cruzas por delante y te dices que la vida es una tómbola de emociones, que se trata nada más de jugar. Lo de menos es si funcionará o no aquella radio sin marca, probablemente sea como los libros de pega que muestran algunos en sus bibliotecas, como el bigote de Pajares o su pistola.

Estamos para jugar por jugar.


Si al final el número no importa, su idoneidad se basa en el resultado. En la vida las experiencias nos valen por como acaban. Después de todo el pasado por pasado no importa, no mueve molino, es el pan para hoy y el hambre para mañana, cuando del pan no queda ni el recuerdo serviría el recuerdo de tan poco que porque no olvidarlo.

Que se lo digan a Roca, que dormía con un oso polar disecado guardándole el cuarto y ahora mira la noche a través del patio por los barrotes del ventanuco. Aunque no sé bien si ya está libre, que todo puede ser.

Son malas rachas nada más. Mira al poli de Coslada. Tenían una red de extorsión sobre las prostitutas y sobre los clubs de alterne. Que los cobros se hacían en machacantes o en especie, según las ganas de pagar o cobrar.

Nada menos que treinta policias metidos en el embrollo, creo que es un tercio de todos los policias de Coslada, el bloque se hacían llamar. Seguro que tenían hasta carné de socio. Hoy están "apatrullando" las calles como Torrente y al siguiente dando explicaciones de un dinero de más en la cuenta y de un polvo de menos en casa. Con perdón.

Ahora arriba, ahora abajo.

Menos mal que la justicia mete mano.

Y cuando la justicia entra va arrastrando la toga, no es cosa de risa.

Primer día

Te hubiera dado más de lo que me robas.

Vamonos p´al sur - Joaquín Sabina



Mi alter ego Niko Bellic ha llegado a Liberty City.

Es sin duda un héroe en potencia, solamente tiene una pega de la que es del todo inocente, al otro lado del mando estoy yo.

Su primer día en la gran ciudad, la tierra de las oportunidades ha sido un fiasco. Al menos para cualquiera que se asomara como espectador a sus desventuras.

Al poco de llegar atravesó el parabrisas de un coche con la cabeza, a la que le siguió en buena lógica el resto del cuerpo. Millones de pequeños cristales en suspensión y su vuelo 5 metros por delante del parachoques del coche. Estaba volando y pensaba para mis adentros que aquella escena sería una baza casi fundamental de ser usada con buen juicio por la Dirección General de Tráfico.

Si bebes no conduzcas, ya sabes; si conduces ponte el cinturón.

Incluso yendo más allá, ricemos el rizo, mira por él y por ti,

póntelo, pónselo.


Aunque mi Niko Bellic no bebe, pero conduce. Yo lo quiero llevar por el buen camino, después de todo soy un hombre civilizado, pero la historia del juego se escribe a golpe de delito y muerte. Aún así lo educo en las cosas pequeñas, y si tengo que darle una dirección al GPS me aparto a un lado para no entorpecer el tráfico. Y hago que las miserias de Niko Bellic buscando la felicidad sean menos. Para que el idealista que es no se pierda del todo en la selva de la gran ciudad.

Lo malo de ser pobre es que uno no tiene prácticamente nada. Por eso mi protagonista tiene que irse agenciando coches por el quirúrgico método de dar codazos a las ventanillas de los vehículos aparcados para proceder después a hacerles un puente que concede su uso y disfrute al menos hasta que de tanto humo como salga del motor no se vea nada. Será entonces cuando habrá que mirar a derecha y a izquierda para que, sin moros en la costa, conseguir un nuevo vehículo de tantas ruedas como el azar disponga. Se trata de vivir a salto de mata.

Claro que Niko es muy capaz de conseguir vehículos bajando literalmente a sus dueños, que más de una bofetada se ha llevado cuando encontró algún propietario poco dado a salir corriendo despavorido. Y las que le daban las sentía como propias, y me dolían más a mí que a él.

Y ahí reside el problema, en que en mis manos Niko Bellic es un pobre destinado al fracaso. Por esta falta de habilidad congénita, que persiguiendo un coche en una de las primeras misiones arrojé nuestro vehículo, con primo incluido a las profundas aguas del puerto. Y los dos murieron preguntándose como llegó el volante a las manos de alguien tan poco preparado. Pero no fue culpa de Niko, ni siquiera mía, fue la miopía y la noche, que como a Romario, me confunde.

Así que voy a seguir en el juego por ver si logro alguna destreza. Nadie nace aprendido.

Lo malo será saber diferenciar juego de realidad. Hace un día precioso, con un sol espléndido. Bajé a la calle a tomar el café en el Latino y al volver miraba hacia los coches con ganas de quebrar cristales. Los escogía casi.

Pero me contuve, yo no hago puentes ni de fin de semana.