Hoy he traicionado mis números de Euromillón. He comprado otros, así en plan improvisado como si mi miopía pudiera ver refulgentes los buenos, como en Matrix con las letras verdes. Luego, con la apuesta hecha la sucesión de números escogida me ha parecido la mar de ramplona, y mi fe ha menguado un poco. El premio no sé si me convence del todo por otro lado, 64 millones no son malos, aunque podrían ser mejores, es decir ser más. Si no me toca tampoco me voy a pegar un tiro.

Estoy en el Perelló, temiendo por la salud de Mandarino y Limonero al que se les ha venido una tormenta encima justo cuando yo mismo los regaba está mañana. Deben estar desconcertados si es que un par de bebés de árbol pueden desconcertarse. De todos modos, todo esto, la lluvia los árboles y los números feos pero nuevos podrían ser el suceso desencadenante. 

El hecho imprevisible que conduce a otra lluvia, de millones.

Lo bueno de los pobres es que llevamos nuestras pertenencias hasta en bolsas de plástico y claro eso no hay ladrón que lo quiera. Por no hablar que si lo que envuelve la lujosa maleta es un BMW X7 y no un Opel Corsa entonces es estar llamando casi a los cacos, diciéndoles casi, ahí te dejo el paquete completo, para cuando quieras.

Yo creí que Tom Cruise tendría a alguien de la cienciología haciendo noche junto a su maleta, o a los pies de su coche, pero quizá aprovecharon el momento que fue a orinar. El caso es que birlaron el coche y todo lo que había dentro. Puede que cosas de pervertido made in Hollywood o lo más probable, cachivaches para hacer las misiones imposibles que a la postre resultan posibles todas sin excepción. El tiempo pasa para todos, hasta para Ethan Hunt. No digamos para Maverick, al que cualquier día le hurtan el avión.

Unos ladrones le roban el equipaje a Tom Cruise durante el rodaje de 'Misión Imposible 7'

Ya volvió.

A fuerza de dar por hecho que me ha de tocar la lotería, cuando regrese la mocita del confeti de sus vacaciones, he dado en pensar qué haré con tantísimo dinero.

Es complicado porque pueden ser muchas cosas. Una, aunque suene estrambótica es correr un año de estos el Tour de Francia. No estoy en condiciones obviamente de hacerlo por mi mismo, me falla el fondo, y también la forma. Necesitaré ayuda, y cavilando sobre el asunto podría pedir asistencia a uno de los mejores, no a Indurain, por supuesto, que debe ser mayor que yo y aunque haya emprendido aventuras por el desierto se le ve de naturaleza tripón, y claramente ya no estará en condiciones, no será lo suficientemente rápido ni tendrá ambición alguna por regresar. El segundo en la lista es Armstrong y su molinillo. A favor con él tengo su casi segura necesidad de dinero y su afán por desquitarse en la ronda gala. No para ganar, evidentemente, al modo que yo lo quiero hacer es completamente imposible, salvo que unte a la totalidad del pelotón, lo que subirá mucho la cuenta tras untar a los organizadores.

Yo no tengo ya la fuerza ni las ganas de emprender algo tan cansado, de manera que mi idea va más por formar un tándem con el citado Armstrong para que, dicho de algún modo, sea él mis piernas, es decir sea él tan solo quién empuje. No estoy diciendo que en alguna etapa llana y según salimos no vaya yo a cooperar tirando también de mis pedales, pero serán las menos veces, lo normal es que yo simplemente vaya sentado viendo moverse mis piernas gracias al motor de las piernas de Lance o al de su bici, que algo de esto se ha hablado. Yo seré un espectador privilegiado sí, pero con todos y cada uno de los kilómetros en mis piernas.

Tengo una curiosidad mal sana en saber si ganarán musculatura actuando como un peso muerto pero comiéndose como corresponde cada una de las 21 etapas. Si al acabar se verán recias y necesito ingeniar algo para el tren superior.

Para mí será un éxito si acabamos. Llegar a los campos Elíseos será bastante. No me importa no ganar. Participar es lo importante, y más a mi edad. Para callar bocas, por si el Euromillón no fuera a callar bastantes.

Hoy en el supermercado Pablo me ha dado más besos que nunca. Yo le digo si acaba de descubrir que quiere a su padre, porque es imposible que se de cuenta ahora de cuánto me gustan sus besos.

A este juego llegué sin saber que me iba a encontrar, como se llega a todo en la vida supongo. Pero no hay nada que me guste más. Hoy Pablo, que sospecha creo que me encantará oírlo, me ha dicho que siempre estará conmigo y en verdad no habrá nada mejor.

Un poco antes, en la mañana, entretenidos en algo trivial me ha dicho, No tenemos tiempo para eso! y yo me he sonreído porque sin duda me lo oyó decir a mí otras veces.

Es una esponja. Está en el tiempo de aprenderlo todo. 

Suele pedir juguetes y bolas de esas de sorpresa a un euro a menudo. Y yo le digo que no podemos comprarle juguetes cada día, que no somos ricos. A lo que contesta que él si lo es. No sé porque dice tal cosa, pero debe ser cierto porque muchas veces me dice que me va a comprar tal o cual cosa. De todos modos ayer se lo aclaré: En amor, Tú eres rico en amor.

Más tarde, por ver si se acuerda le pregunto. Pablo, en que eres rico?

En amor, contesta.

Este señor murió un día de navidad y por lo que cuentan completamente solo. No fue morir sino naufragar, aunque el naufragio comenzó mucho antes. Eso dicen. No parece que muriera siendo feliz sino como un desgraciado, y es paradójico porque aparentemente lo podía tener todo.

A different corner - George Michael

La ONU se acaba de dar cuenta de que nuestro Tribunal Supremo no es imparcial. Y no han necesitado vivir aquí y leer los periódicos. También se han dado cuenta, perfecta cuenta, de que además de parciales e interesados en quitar al juez molesto de en medio son también una panda de chapuceros. Que la noticia es para leer y quedar pasmado. Que si los jueces recusados por el franquismo sentencian en la trama Gurtel, que si uno de los jueces va dando forma a la acusación...

Es evidente que escarbar en el pozo ciego del PP no le podía traer más que problemas. A ver ahora que hace España. Este retrato del Supremo es una vergüenza supra nacional, de dar el finiquito a todos ellos. Pero no pasará nada. Al final ocurre que estos de la ONU son una banda que no tienen la sensibilidad española, no hay que hacer caso, y deben ser todos rojos.

El Comité de Derechos Humanos de la ONU considera que el Supremo condenó al juez Garzón sin garantías

Se están acumulando ya unas cuántas semanas sin noticias de la mocita del confeti y me estoy empezando a preocupar. No por mí claro, que sigo igual de rico y de pobre en la cuenta del banco, sino por ella. Y si le hubiera pasado algo? Algo que su sueldo millonario no haya podido evitar. Los ricos suelen tener gustos caros, y quizá se fue a las Maldivas y para decidirse allí a ahorrar dónde no debía, en la canoa para alquilar, por ejemplo, y se le hundió en medio del mar, con tanto confeti que me tenía todavía por tirar...

O acaso los de las loterías son los sepulcros blanqueados y podridos por dentro que decía el otro y no son tan ricos como nos hacen creer. Que además explicaría por qué sigo a dos velas sin rascar ningún premio gordo.

Puede que hayan hecho un ERE y hayan prescindido primero de los que más cobran, la chica del confeti, o le hayan ofrecido seguir pero bajando el sueldo, a lo que ella, evidentemente, se habría negado. Cómo poner los premios que me da si son de su propio sueldo y se lo bajan?

También puede ser que le haya tentado la competencia, los ciegos, que han oído hablar de lo bien que tira el confeti. Una maniobra astuta para atraerme hacia sus juegos.

Y lo pueden conseguir.

Son las seis de la mañana. Llevo leyendo desde las cuatro y eso es algo que yo no he hecho nunca. Cené de más estoy seguro. Escucho el mar de fondo y hace calor. Lo de leer es algo reciente, pero nunca a estas horas. No sé cómo pasaré el día mañana. Supongo que muy cansado. Buscando ratos para pegar los ojos.

He acabado El impostor de Javier Cercás y tras leer los primeros párrafos de David Copperfield y de un libro de Primo Levi me he decidido por los Detectives Salvajes de Bolaño.

Traeré aquí algún fragmento que me guste, si es que tiene alguno lo bastante bueno. Dicen que es uno de los mejores autores, así que seguro que sí.

He jugado a la Primitiva de este jueves, pero casi deseo que ni me la tengan en cuenta. El premio es, claro, una birria. 6 millones es de ponerse a mear y no echar ni gota. Vamos, que será tremendamente injusto que vayan a caerme a mi esas monedas cuando a cualquier fulano le llovieron 113 millones la semana pasada.

Se podría decir que he jugado por inercia, la inercia de jugar, pero como a las cartas de está ronda paso. Tenganme en cuenta en los premios gordos, que yo también quiero tener la cartera de Messi o del José Luis Moreno.

No sé si he contado algo acerca de mandarino y limonero. Los he plantado yo con estas manitas, hace un tiempo ya. Procuro no dejar correr mucho tiempo sin venir a regarlos porque por nada del mundo quiero que se me mueran. Quiero limones para la Coca Cola y para hacer esos bizcochos que con la variante de Thermomix me salen tan ricos. Quiero mandarinas para todo el año, pues es una de mis frutas preferidas. 

Limonero, como se puede apreciar en la foto, progresa adecuadamente, supongo que será cuestión de tiempo que los limones de vuelvan amarillos, que será cuando dios quiera. Con Mandarino no estoy tan contento, razón por la que por ahora no hay foto para él. Es solo un tronco raquítico, sin asomo de fruto alguno, sea del color que sea.

No sé si me dieron gato por liebre, pero fue el primero el llegar y el que más ganas tenía de tener.

Le vamos a dar un tiempo, no obstante, quizá más adelante nos sorprenda.

"El juez Garzón, por su parte, creyó que era posible hacer lo que se proponía hacer, pero se equivocaba: en febrero de 2012 fue condenado a once años de inhabilitación y expulsado de la judicatura, en teoría por su modo de rastrear una organización que financiaba de forma ilegal al partido en el gobierno y en la práctica por eso mismo, pero sobre todo por pretender investigar los crímenes del franquismo, por haberse ganado demasiados enemigos y demasiado poderosos y en definitiva por meter las narices donde no le llamaban."

El impostor - Javier Cercás

Que sea yo, que sea yo 🤞

No estuve avispado con la llegada de Internet y no lo he estado ahora. Ni se sabe cuánto hubiera podido pedir a Hipra por haberme mantenido libre de vacunas a estas alturas, virgen para que hagan sus pruebas en mi organismo. Sin lugar a dudas habría podido pedir un cheque de muchos ceros si soy el único sin inmunizar, que no habrá muchos más, al menos aquí en España. Y habría podido pedir mucho porque España no es puntera, que yo sepa, en la fabricación de vacunas, así que al riesgo vital de seguir sin vacunar en Agosto del 21 con la variante Delta campando sus respetos se uniría el mérito de irse a vacunar, fíjate tú, precisamente con la española, que puede resultar cualquier cosa. A eso se le llama amar el riesgo, como los que hacen salto base que no deja de ser ser un inconsciente. Con la diferencia de que está inconsciencia se paga cara, por falta de oferta y gran atrevimiento.

Puede que al final no sea para tanto, y como para mí barrunto que nuestros científicos hayan cambiado simplemente la etiqueta Pfizer por la nueva Hipra. Para que no digan que nuestra cochinería hace el doble de trombos. 

Se trata de invertir en etiquetas nada más para dar el cambiazo. Nada que reprochar. Lo nuestro es el fútbol.

Así se probará la vacuna española de Hipra: ya tiene los voluntarios de la primera fase y en la segunda admitirá inoculados

Llevo ya gran parte de la semana y no quiero saber qué sorteos han transcurrido. De ellos, desde luego, no he tenido noticia alguna. No sé qué es más preocupante, si no haber obtenido premio o que la moza del confeti haya estado MISSING toda la semana.

No hay, ni habrá, alegría en nuestras vidas si no viene a visitarnos. Con un porrón de millones mejor que con las manos vacías o con una raspilla puesta de su bolsillo... pero que alegría tan sincera, que despliegue de medios y de confeti, que fiesta de vida si viene.

Yo no me quiero poner medallas pero yo le habría conseguido un mejor contrato a Messi. 36,5 millones por los 35 de Neymar lo coloca como el mejor pagado de la plantilla... pero de verdad me estás diciendo que estos jeques del Golfo Pérsico se iban a poner melindrosos por medio millón arriba o abajo? 

Es seguro que no. Su padre, don Jorge Messi será muy buen padre, y muy buen gestor en las cosas pequeñas, la lista de la compra en el supermercado, pero está claro que estás negociaciones de muchos ceros le empiezan a venir grande.

Yo le habría sacado los 37 millones fácilmente, y dos más así porque sí, para mí porque yo lo valgo o me levanto de la mesa. Y la langosta la paga el moreno.

Cuánto tienen que aprender del tal Jorge Mendes, que para firmar le saca los higadillos a los clubes y se queda el boli. Para la colección, dice, el muy canalla.

Y los otros entre jodidos y contentos.

Leo Messi, en su presentación como jugador del PSG: “Mi salida del Barcelona fue dura pero ahora mi felicidad es enorme”

Lo peor de jugar como jugué ayer, del tirón a mis números de siempre, es que me retrata como soy, pago por echar los dados pero no me digas de cambiar los números, puede que para hacerlo 94 millones no valgan la pena, no sean razón suficiente. Puede que poner unos nuevos sean para mí demasiado esfuerzo. Cierto que no sé si los nuevos serán los buenos, lo que es seguro es que los míos, los de siempre, no han se ser malos.

En cualquier caso lo importante es jugar. No porque toque sino por si toca. Pensaba está mañana que si me tocan, pongamos que los 94 del ala, podría contratar un año entero a Messi, ahora que se quedó sin equipo, quién mejor que el mejor para enseñar a jugar a fútbol a Pablo. Claro que sí voy a pagarle los emolumentos del Bar¢a no podemos quedar para los ratitos que Pablo quiera chutar el balón. Ha de ser una jornada a tiempo completo, y si no hay fútbol que Messi haga muñecos de plastilina, a ver qué tal se le da.

Alguno dirá, al más enterado me refiero, que con 94 millones no me alcanza. Que el último año el Barcelona le pagaba 138. A lo que yo digo que de todos esos solo le llegaban más o menos la mitad. Lo otro se iba en impuestos y esas otras cosas tan ingratas de pagar. Yo, como mi archi enemigo Jose Luis Moreno "el titella" dejaré esos menesteres para el ciudadano corriente, que no es propio de los ricos, menos aún de los que  además son listos, trabajar los dineros sino en negro. Que es más discreto y provechoso.

Pongamos pues que le doy a Messi sus 75 milloncejos sin hacerle rebaja, que por supuesto se podría hacer, me quedarán todavía del orden de los 20 millones. Suficiente para comprar una parcela y hacer un campo de fútbol bien apañado. Para que Pablo vaya con su nuevo amigo siempre que quiera.

No iba a jugar al Euromillón porque suele tener premios de chichinabo. Pero esta semana dice que 94 millones el martes y si me tocan no me irá mal. También he jugado los dos días de Primitiva, con mis números siempre, hasta que toque. Algunos dirán que ya va siendo hora de cambiarlos, que rascar un Euro de tanto en tanto tendría que haberme enseñado que es una lealtad no correspondida. Pero... y si esta vez fuera la vez? Y si de esta acabo millonario?

Nada le molesta más a un partido podrido de corrupción y de chorizos que alguien le deje con las vergüenzas, que son muchas, al aire. Pero como quiera que no está en su mano apartarlo de la investigación, y no se deciden tampoco, según cuenta la noticia, a matarlo, que es otra forma cualquiera de quitarlo de en medio, han decidido usar el método del martillo pilón, que es golpearlo hasta que caiga o en su defecto que sea él quien decida motu proprio y "sin ayuda" quitarse de en medio.

Qué bueno hubiera sido que Casado estrenando barba libre de debacles electorales, hubiera hecho de verdad, y no solo con boca pequeña de Harvard, la refundación a un partido nuevo, que nada tuviera que ver con la vergüenza que fue y que hoy, tapando aquello, insiste en ser. Que bueno que hubiera dicho, sí nos financiamos irregularmente, repartimos más sobres que Correos y chorizeamos como el que más, aunque no fuimos los únicos. Otros ya lo hacían antes, que no justifica en verdad, aunque para ellos sí, solo los retrata a todos. Los de un signo y el contrario. Que nos parecen tan dispares y que sin embargo a la hora de meter la mano en la caja se parecen tanto.

Le hubiéramos podido creer. Denunciando las malas prácticas. Poniendo nombres y apellidos, luz y taquígrafos, nos hubiésemos visto ante un partido nuevo que se deshace de una de las gaviotas en el emblema porque era aquella que los tenía presos de los de antes. Los que se repartían el pastel porque era de ellos. Los que creían que nunca se les cogería. Que se les taparía porque es lo que se ha hecho siempre.

Pero el PP no se ha refundado, no deja atrás su acreditada corrupción de múltiples causas judiciales. Se dedica a desacreditar a todo aquel que busque la verdad, porque su herencia que corre en su sangre no se toca. Son lo que son, y a mucha honra. Descendientes de Aznar, nada menos. Y si el que molesta es un detective le harán la vida imposible, y si es el juez quien se empeña en tocar los huevos le moverán las silla, le marcarán con el sello de los hostiles, que es el mismo de los que no sirven.

Y mientras esto ocurre nos dirán que son una nueva generación, lista para pelear con quién sea por erigirse más español que ninguno. Dos pechos palomo decididos a que España sea lo que ellos quieran.

El PP, contra el policía número 81.067

Agag tiene pinta de ser insufrible. Y tiene esa pinta solo y exclusivamente por estar casado con quién está casado. De él no sé nada más, ni hace falta saber más.

Casarse con la hija de Aznar, ponerse de suegro a Aznar voluntariamente, a la Botella voluntariamente dice más de uno de lo que puede explicar un currículum o la extensión de un libro. Sólo dos alternativas, o se es tan insufrible como ellos, lo que explicaría entrar en esa familia sin patalear, o se es un mártir, católico convencido de ganarse el cielo fijo penando de ese modo en la tierra.

Elegir paella los domingos con Aznar, verlo con más frecuencia que nunca jamás es digno de estudio y redención. Exponerse así a cruzarse con él, una temeridad. Hay que ser de una pasta especial, las de los insufribles como el propio Aznar. Las de los que creen que la vida no vale nada, que la que cuenta es la de después.

El lugarteniente de Bin Laden habría revelado su paradero bien fácil, solo había que casarlo con la hija de Aznar y poner al del bigote entrando por la puerta sin avisar para pasar la tarde. Con los pies sobre la mesa.

El matrimonio Agag-Aznar triunfa en Londres: millonarios con los coches de carreras y amigos de Cara Delevingne, Liz Hurley y Orlando Bloom

He visto parte del partido está mañana. Es difícil ganarle a Estados Unidos jugando a lo que ellos juegan. No me refiero al baloncesto sino a la forma en que ellos lo juegan, tradicionalmente con una sucesión de jugadas individuales de sus mega estrellas. Así le ha querido ganar España, reducida a ser en ataque nada más que Ricky Rubio, que ha hecho, en ataque, el partido de su vida. Con esto, y nada más no nos ha bastado, lógicamente cuando para eso tienen ellos jugadores que haciendo eso mismo son simplemente mejores. O Rubio es mejor que Kevin Durant?

Pero si Estados Unidos te tiene que enseñar a circular el balón y a buscar al hombre sin marca es que algo estás haciendo muy mal. 

Por otro lado los hermanos Gasol han estado toda la segunda parte (al menos lo que he visto yo) en el banco con el chándal puesto. Gracias que viendo lo que contaba con ellos Scariolo no han decidido irse al hotel antes de tiempo. Aunque su cara al acabar era un poema. Que nadie les pregunte si van a retirarse, a sus años, de la selección. Ya respondió Scariolo no sacándoles ni un minuto. Parecían ambos dos jubilados a los que les llegó la jubilación a mitad de partido.

El experto del banco sabrá, aunque yo creo que planteó el partido para no desdecirse de lo que afirmó hace un par de semanas: que el oro está reservado para Estados Unidos.

Kevin Durant oficia la eliminación de España y la despedida de Pau Gasol

Es difícil matar a tiros si se da un solo disparo. En Estados Unidos a este paisano, sobresaltado en la noche, le darían una medalla y aquí se lo llevan detenido. Prima más el derecho del fulano de pasear por donde quiera, por la casa del viejillo en este caso, que el derecho de aquel a defender su propiedad. Y si en el paseo nocturno quiere coger alguna cosa, barra libre, que sería de tontos no hacerlo una vez dentro.

Así nos va, con todos los maleantes entrando y saliendo de los juzgados y riéndose de nuestra justicia. Nadie tiene más derechos que ellos que tienen derecho a lo que quieran.

Me entretiene ver la serie de recreación documental Crímenes Imperfectos, y la pongo a veces. Ayer mismo en un capítulo le cayó la perpetua a un negrazo que se dedicaba a asaltar coches de turistas cerca del aeropuerto en Florida. Agredió con mala saña a la conductora y hasta le pegó un bocadoa través de la ventanilla. Por la forma de los dientes le cogieron. Esto en la pausa del bocadillo del maleante, que trabajaba en una fábrica a 10 minutos de allí y que por lo que se ve quería dinero rápido y más fácil que apretando tuercas.

Cadena perpetua por un mordisco. Sin muerto alguno. No volver a pisar la calle. Porque era reincidente.

Un hombre mata a tiros a un intruso que había entrado de madrugada en su casa