No estuve avispado con la llegada de Internet y no lo he estado ahora. Ni se sabe cuánto hubiera podido pedir a Hipra por haberme mantenido libre de vacunas a estas alturas, virgen para que hagan sus pruebas en mi organismo. Sin lugar a dudas habría podido pedir un cheque de muchos ceros si soy el único sin inmunizar, que no habrá muchos más, al menos aquí en España. Y habría podido pedir mucho porque España no es puntera, que yo sepa, en la fabricación de vacunas, así que al riesgo vital de seguir sin vacunar en Agosto del 21 con la variante Delta campando sus respetos se uniría el mérito de irse a vacunar, fíjate tú, precisamente con la española, que puede resultar cualquier cosa. A eso se le llama amar el riesgo, como los que hacen salto base que no deja de ser ser un inconsciente. Con la diferencia de que está inconsciencia se paga cara, por falta de oferta y gran atrevimiento.

Puede que al final no sea para tanto, y como para mí barrunto que nuestros científicos hayan cambiado simplemente la etiqueta Pfizer por la nueva Hipra. Para que no digan que nuestra cochinería hace el doble de trombos. 

Se trata de invertir en etiquetas nada más para dar el cambiazo. Nada que reprochar. Lo nuestro es el fútbol.

Así se probará la vacuna española de Hipra: ya tiene los voluntarios de la primera fase y en la segunda admitirá inoculados

Llevo ya gran parte de la semana y no quiero saber qué sorteos han transcurrido. De ellos, desde luego, no he tenido noticia alguna. No sé qué es más preocupante, si no haber obtenido premio o que la moza del confeti haya estado MISSING toda la semana.

No hay, ni habrá, alegría en nuestras vidas si no viene a visitarnos. Con un porrón de millones mejor que con las manos vacías o con una raspilla puesta de su bolsillo... pero que alegría tan sincera, que despliegue de medios y de confeti, que fiesta de vida si viene.

Yo no me quiero poner medallas pero yo le habría conseguido un mejor contrato a Messi. 36,5 millones por los 35 de Neymar lo coloca como el mejor pagado de la plantilla... pero de verdad me estás diciendo que estos jeques del Golfo Pérsico se iban a poner melindrosos por medio millón arriba o abajo? 

Es seguro que no. Su padre, don Jorge Messi será muy buen padre, y muy buen gestor en las cosas pequeñas, la lista de la compra en el supermercado, pero está claro que estás negociaciones de muchos ceros le empiezan a venir grande.

Yo le habría sacado los 37 millones fácilmente, y dos más así porque sí, para mí porque yo lo valgo o me levanto de la mesa. Y la langosta la paga el moreno.

Cuánto tienen que aprender del tal Jorge Mendes, que para firmar le saca los higadillos a los clubes y se queda el boli. Para la colección, dice, el muy canalla.

Y los otros entre jodidos y contentos.

Leo Messi, en su presentación como jugador del PSG: “Mi salida del Barcelona fue dura pero ahora mi felicidad es enorme”

Lo peor de jugar como jugué ayer, del tirón a mis números de siempre, es que me retrata como soy, pago por echar los dados pero no me digas de cambiar los números, puede que para hacerlo 94 millones no valgan la pena, no sean razón suficiente. Puede que poner unos nuevos sean para mí demasiado esfuerzo. Cierto que no sé si los nuevos serán los buenos, lo que es seguro es que los míos, los de siempre, no han se ser malos.

En cualquier caso lo importante es jugar. No porque toque sino por si toca. Pensaba está mañana que si me tocan, pongamos que los 94 del ala, podría contratar un año entero a Messi, ahora que se quedó sin equipo, quién mejor que el mejor para enseñar a jugar a fútbol a Pablo. Claro que sí voy a pagarle los emolumentos del Bar¢a no podemos quedar para los ratitos que Pablo quiera chutar el balón. Ha de ser una jornada a tiempo completo, y si no hay fútbol que Messi haga muñecos de plastilina, a ver qué tal se le da.

Alguno dirá, al más enterado me refiero, que con 94 millones no me alcanza. Que el último año el Barcelona le pagaba 138. A lo que yo digo que de todos esos solo le llegaban más o menos la mitad. Lo otro se iba en impuestos y esas otras cosas tan ingratas de pagar. Yo, como mi archi enemigo Jose Luis Moreno "el titella" dejaré esos menesteres para el ciudadano corriente, que no es propio de los ricos, menos aún de los que  además son listos, trabajar los dineros sino en negro. Que es más discreto y provechoso.

Pongamos pues que le doy a Messi sus 75 milloncejos sin hacerle rebaja, que por supuesto se podría hacer, me quedarán todavía del orden de los 20 millones. Suficiente para comprar una parcela y hacer un campo de fútbol bien apañado. Para que Pablo vaya con su nuevo amigo siempre que quiera.

No iba a jugar al Euromillón porque suele tener premios de chichinabo. Pero esta semana dice que 94 millones el martes y si me tocan no me irá mal. También he jugado los dos días de Primitiva, con mis números siempre, hasta que toque. Algunos dirán que ya va siendo hora de cambiarlos, que rascar un Euro de tanto en tanto tendría que haberme enseñado que es una lealtad no correspondida. Pero... y si esta vez fuera la vez? Y si de esta acabo millonario?

Nada le molesta más a un partido podrido de corrupción y de chorizos que alguien le deje con las vergüenzas, que son muchas, al aire. Pero como quiera que no está en su mano apartarlo de la investigación, y no se deciden tampoco, según cuenta la noticia, a matarlo, que es otra forma cualquiera de quitarlo de en medio, han decidido usar el método del martillo pilón, que es golpearlo hasta que caiga o en su defecto que sea él quien decida motu proprio y "sin ayuda" quitarse de en medio.

Qué bueno hubiera sido que Casado estrenando barba libre de debacles electorales, hubiera hecho de verdad, y no solo con boca pequeña de Harvard, la refundación a un partido nuevo, que nada tuviera que ver con la vergüenza que fue y que hoy, tapando aquello, insiste en ser. Que bueno que hubiera dicho, sí nos financiamos irregularmente, repartimos más sobres que Correos y chorizeamos como el que más, aunque no fuimos los únicos. Otros ya lo hacían antes, que no justifica en verdad, aunque para ellos sí, solo los retrata a todos. Los de un signo y el contrario. Que nos parecen tan dispares y que sin embargo a la hora de meter la mano en la caja se parecen tanto.

Le hubiéramos podido creer. Denunciando las malas prácticas. Poniendo nombres y apellidos, luz y taquígrafos, nos hubiésemos visto ante un partido nuevo que se deshace de una de las gaviotas en el emblema porque era aquella que los tenía presos de los de antes. Los que se repartían el pastel porque era de ellos. Los que creían que nunca se les cogería. Que se les taparía porque es lo que se ha hecho siempre.

Pero el PP no se ha refundado, no deja atrás su acreditada corrupción de múltiples causas judiciales. Se dedica a desacreditar a todo aquel que busque la verdad, porque su herencia que corre en su sangre no se toca. Son lo que son, y a mucha honra. Descendientes de Aznar, nada menos. Y si el que molesta es un detective le harán la vida imposible, y si es el juez quien se empeña en tocar los huevos le moverán las silla, le marcarán con el sello de los hostiles, que es el mismo de los que no sirven.

Y mientras esto ocurre nos dirán que son una nueva generación, lista para pelear con quién sea por erigirse más español que ninguno. Dos pechos palomo decididos a que España sea lo que ellos quieran.

El PP, contra el policía número 81.067

Agag tiene pinta de ser insufrible. Y tiene esa pinta solo y exclusivamente por estar casado con quién está casado. De él no sé nada más, ni hace falta saber más.

Casarse con la hija de Aznar, ponerse de suegro a Aznar voluntariamente, a la Botella voluntariamente dice más de uno de lo que puede explicar un currículum o la extensión de un libro. Sólo dos alternativas, o se es tan insufrible como ellos, lo que explicaría entrar en esa familia sin patalear, o se es un mártir, católico convencido de ganarse el cielo fijo penando de ese modo en la tierra.

Elegir paella los domingos con Aznar, verlo con más frecuencia que nunca jamás es digno de estudio y redención. Exponerse así a cruzarse con él, una temeridad. Hay que ser de una pasta especial, las de los insufribles como el propio Aznar. Las de los que creen que la vida no vale nada, que la que cuenta es la de después.

El lugarteniente de Bin Laden habría revelado su paradero bien fácil, solo había que casarlo con la hija de Aznar y poner al del bigote entrando por la puerta sin avisar para pasar la tarde. Con los pies sobre la mesa.

El matrimonio Agag-Aznar triunfa en Londres: millonarios con los coches de carreras y amigos de Cara Delevingne, Liz Hurley y Orlando Bloom

He visto parte del partido está mañana. Es difícil ganarle a Estados Unidos jugando a lo que ellos juegan. No me refiero al baloncesto sino a la forma en que ellos lo juegan, tradicionalmente con una sucesión de jugadas individuales de sus mega estrellas. Así le ha querido ganar España, reducida a ser en ataque nada más que Ricky Rubio, que ha hecho, en ataque, el partido de su vida. Con esto, y nada más no nos ha bastado, lógicamente cuando para eso tienen ellos jugadores que haciendo eso mismo son simplemente mejores. O Rubio es mejor que Kevin Durant?

Pero si Estados Unidos te tiene que enseñar a circular el balón y a buscar al hombre sin marca es que algo estás haciendo muy mal. 

Por otro lado los hermanos Gasol han estado toda la segunda parte (al menos lo que he visto yo) en el banco con el chándal puesto. Gracias que viendo lo que contaba con ellos Scariolo no han decidido irse al hotel antes de tiempo. Aunque su cara al acabar era un poema. Que nadie les pregunte si van a retirarse, a sus años, de la selección. Ya respondió Scariolo no sacándoles ni un minuto. Parecían ambos dos jubilados a los que les llegó la jubilación a mitad de partido.

El experto del banco sabrá, aunque yo creo que planteó el partido para no desdecirse de lo que afirmó hace un par de semanas: que el oro está reservado para Estados Unidos.

Kevin Durant oficia la eliminación de España y la despedida de Pau Gasol

Es difícil matar a tiros si se da un solo disparo. En Estados Unidos a este paisano, sobresaltado en la noche, le darían una medalla y aquí se lo llevan detenido. Prima más el derecho del fulano de pasear por donde quiera, por la casa del viejillo en este caso, que el derecho de aquel a defender su propiedad. Y si en el paseo nocturno quiere coger alguna cosa, barra libre, que sería de tontos no hacerlo una vez dentro.

Así nos va, con todos los maleantes entrando y saliendo de los juzgados y riéndose de nuestra justicia. Nadie tiene más derechos que ellos que tienen derecho a lo que quieran.

Me entretiene ver la serie de recreación documental Crímenes Imperfectos, y la pongo a veces. Ayer mismo en un capítulo le cayó la perpetua a un negrazo que se dedicaba a asaltar coches de turistas cerca del aeropuerto en Florida. Agredió con mala saña a la conductora y hasta le pegó un bocadoa través de la ventanilla. Por la forma de los dientes le cogieron. Esto en la pausa del bocadillo del maleante, que trabajaba en una fábrica a 10 minutos de allí y que por lo que se ve quería dinero rápido y más fácil que apretando tuercas.

Cadena perpetua por un mordisco. Sin muerto alguno. No volver a pisar la calle. Porque era reincidente.

Un hombre mata a tiros a un intruso que había entrado de madrugada en su casa

"La ficción es una mentira, por tanto, un engaño, pero una mentira o un engaño que en el fondo resulta ser una variante peculiar de las «nobles mentiras» de Platón o de las «mentiras oficiosas» de Montaigne; se trata de una mentira o un engaño que, en una novela, no busca el perjuicio del engañado, quien solo creyéndose esa mentira o ese engaño podrá alcanzar una verdad peculiar: la verdad de la literatura."

El impostor - Javier Cercás

A menudo me pregunto por qué no he sido olímpico. Más o menos cada cuatro años.

Obviamente yo me he pasado la vida haciendo de menos a los de los musculitos, hasta que fui yo quien los tenía y los perdí. Fue entonces cuando el puzzle cuadró, no puedo dedicar el tiempo necesario para tonificar el cuerpo sin descuidar la mente, y puestos a escoger yo soy de priorizar la mente claramente. Podría alguien con músculos de acero tener mi pensamiento clarividente? Difícilmente. 

Puede que se haya perdido un gran atleta solo por no haber puesto un poco más de esfuerzo, puede que la gloria olímpica, tan esquiva para España hubiera sido el pan de cada día conmigo en la piscina o corriendo los 100 metros. Pude ser Phelps antes que él, pude ser Ben Johnson blanco gritando al viento sin cortes y sin dopar, pero con el dedo índice señalando el cielo.

Oído al parche que está noticia tiene miga. Lo de la película no, lo que hay detrás. Lo de la familia. A Gucci lo mata un sicario por encargo de su ex mujer, la cosa debía estar mal entre ellos, se deja entrever.

Es condenada sólo dos años más tarde 26 de cárcel, pero ocurre, como suele, que la justicia se arrepiente, se dice: -Nos hemos pasado - después de todo que ella esté o no en la cárcel bastante le importa al difunto, Acaso lo devolverá a la vida? y ella ya tiene bastante castigo por ser como es. Así que a los 13 años de presidio le ofrecen la libertad condicional, que ella rechaza con el argumento de que si no trabajó en toda su vida no iba a empezar ahora. Así que se queda comiendo el rancho gratis y seguro dos años más. Hasta que se cansa y decide salir. 

En este caso salir tiene premio. Un juez decide que haber matado (ordenado matar) a su ex marido no le quita el derecho a recibir una pensión de un millón al año. Acaso necesita ese dinero el difunto? Qué mal puede hacerle?

Subyace sin embargo la pregunta acerca de qué habría tenido que hacer para perder la pensión vitalicia, si matar (ordenar matar) no sirve. Y a nosotros, tan amigos de criticar nuestro Tribunal Supremo, que ni se compra ni se vende, nos ayuda a darnos cuenta de que no hay más que asomar el hocico por ahí para ver cómo están las cosas por otros lares.

Probablemente el juez tenga razón, y la doña acabó haciéndole un favor, no tener la inquietud de si el efecto 2000 amenazando todos los ordenadores del mundo será o no será una realidad (no lo fue). Y además era notorio que a algo había cambiado en su mirar. El difunto estaba ya cansado de ser rico. Del éxito que es tan cansado. Si le hubieran preguntado habría dicho aquello de Mejor muerto.

De este modo se cierra el círculo y todos contentos. Quién se quejará?

Ella no está en la cárcel pero tampoco tiene que trabajar (empezar a trabajar). Y ha conseguido trabar amistad con la familia para ver a sus nietos al coste de renunciar a unos flecos de la herencia. No es una apestada y le dejan ir una vez al mes a un hotel de campanillas. De esos que nosotros no podemos pagar ni teniendo el dinero, de los buenos buenos de verdad.

Gucci contra Gucci: la familia, indignada con la película que ahonda en la tragedia de la saga

Yo soy una buena persona, pero también tengo mis ruindades. No hay otra forma de explicar que no haya compartido aquí mis números de Euromillón, tras tantos post hablando sobre ellos. La razón es simple, no quiero compartir el premio. Sé que muchos quisieran saber, quisieran conocer con precisión la secuencia de números que juego, pues están en el fondo tan convencidos como yo de que han de salir tarde o temprano. Se dicen, 

-No le salió todavía, pero algo me dice que le va a acabar por salir. No hay otro final posible.

Y yo, que soy de contarlo todo, de no callar, sin embargo todavía no he relatado que números son.

Pero si los 3 o 4 que te leen son amigos, casi familia!!

Ni por esas.

Lo normal, con la variante Delta campando a sus anchas y haciendo estragos sería que las pseudo Fallas de Septiembre fueran suspendidas. Pero les sabe mal.

El Ayuntamiento de Valencia fija el horario de las carpas de las Fallas de septiembre hasta la 1.30 horas

Yo sabía que algo había hecho mal, pero no concretaba qué. Ahora ya lo sé, no le he dado publicidad suficiente a mis causas benéficas, que de haberlo hecho ahora Bezos me habría hecho quedar mal si renunciaba a un Euromillón de 100 kilos, y claro, yo no soy de quedar mal. Bastante falta le hace al tal José Andrés, si siendo chef y comiendo delicatessen todo el día es el hombre más afortunado del mundo. Aunque en esta foto está, como tantos otros chef, arrepentido de estar gordo, por mucho que su esbeltez actual le haga parecer falto de salud. Los cocineros han de ser por su misma naturaleza gente oronda y de curvas. Así de flacos parecen un hatajo de impostores. Que hará con tantos millones. Para comer no son.

Bezos dona 100 millones de dólares al chef José Andrés

Por 10 minutos en el espacio no iba a despejar mi agenda. Cierto que nada salió mal, o eso nos dicen, aunque tuvieran todas las papeletas para hacer un Challenger, con esa tripulación podrida de dinero pero escasa de la formación más básica, razón principal de que vinieran a buscarme, compensando la falta de horas de vuelo con aniversarios en el DNI de la veterana instuctora de vuelo. Si había un destino era la catástrofe, claro que hay personas tocadas las hadas y que siempre caen de pie, y Jeff, de tan rico ha de ser una de ellas. En cualquier caso no nos hemos perdido nada. Si Aston Kutcher, invitado también a este evento, o a uno de este tenor, renunció será señal inequívoca de que no era el turno de los guapos. Podemos esperar.

Jeff Bezos salta al espacio durante 10 minutos y 10 segundos

Los 23 millones eran para que los acompañara. En espacios cerrados y claustrofóbicos soy la mar de ameno y dinámico. Bezos había dicho que no quería viajar sin mí, no sin ti, había dicho. Y yo, que me deje querer, porque a todos estos tan ricos hay que hacerles sufrir un poco pero estaba dispuesto a acompañarlos, a ponerme a los mandos incluso, con mi entrenamiento, algo oxidado ya, en el Grand Theft Auto. Ya tenían el traje de astronauta a mi medida, lo de Bue Origin planchado en la espalda y cosido en la pechera de la chaqueta deportiva. Lo tenían todo menos mi SÍ alto y claro. Era el único nubarrón por despejar en el propósito de salir zumbando hacia el espacio. Y juro que iba a decirles que sí. Que tenía ese rato para ellos, para jugar a apretar botones, para ver la tierra chiquita desde tan lejos. Pero Y Pablo? Que haré ese rato sin él? Y mi perrita, Jeff Bezos? ...

Pero sobretodo, 

82 años? 

No tenemos una experta en vuelo para acompañarnos de menor edad. No creo que esté mejor que mi padre y ya le dijeron que deje de conducir. Confiar nuestras vidas en ese aparato infernal a una señora tan mayor es algo así como meter una bala auténtica en el tambor para hacer la ruleta rusa.

Dudo que se vea sin gafas. Que haremos si se le caen? Se las tendré que alcanzar yo desatornillándome de mi asiento? Irá por ellas el chiquillo? Que puede perfectamente golpear alguna palanca sin querer, con esas piernas kilométricas de los niños de ahora y conseguir que la nave se descomponga allí mismo, en el espacio, como un puñado de piezas de LEGO.

Yo sé que lo de llevar a la longeva instructora de vuelo es para lo de romper la estadística de la persona de más edad en el espacio, que Jeff es muy de publicidad y mejor gratuita, pero podríamos llevar con nosotros también a Maverick de Top Gun, o en su defecto a Tom Cruise, en quién se puede confiar y al que no le sale mal nada más allá que los matrimonios, y no por culpa de él, sino de ellas, que no abrazan con el suficiente entusiasmo la cienciología.

No estoy yo para que pase lo inconcebible y dejar a Pablo tan pronto. Que muriendo en el espacio además tendrás la fecha pero no un lugar que poner en la lápida. Y no soy de dejar las cosas incompletas, y menos a sabiendas.

Puede que pilotar en la Fórmula Uno todavía me lo pensase, pero NO, Jeff, NO. Conmigo en esto, así las cosas, con ese equipo tan mejorable, no cuentes.

Un estudiante holandés de 18 años viajará con Jeff Bezos al espacio

Yo no quiero pensar mal, pero dejar a todos estos inconscientes sin mascarilla a estas alturas no habrá sido un modo de hacerles fabricar los anticuerpos por su cuenta? A los jóvenes la vacuna les llegará con la enfermedad. Al coste para la administración de un ingreso por cada 100 enfermos.

El avance de la quinta ola precipita el retorno de las restricciones más duras

Me ha dado por pensar que quizá todo esto de vacunarnos masivamente haya sido por querer vacunarme a mí. Todo el mundo sabe que yo no habría ido, de ningún modo, a vacunarme, lo que sea, sin venir a cuento. Han necesitado montar este tinglado de colas y pandemias para inocularme la cochinería que querían para mí. Puede que estuvieran en el ajo los chinos, Trump y ahora Biden. No digo, obviamente que estás millones de personas convocadas a lo mismo sean extras en el objetivo de hacer circular por mis venas a saber que preparado sintético, ellos han ido de buena fe, aunque lo más probable es que la vacuna para ellos no haya sido muy distinta a una solución salina para ojos enrojecidos. Yo no lo he querido ver. Pero explicaría la audacia de Miguel Bosé, que vio desde el principio que había algo raro. Que debía haber un objeto último que no nos estaban contando.

Como españoles creo que Nadal es un poco de todos. Sus triunfos son nuestros desde el origen de los tiempos. Lo eran de Paco Algarra médico tan fan que se llevaba un disgusto con cada derrota.

Si todos hemos mordido trofeos con él, solo digo que también sus cosas debían ser cosa nuestra. No estoy diciendo que me deje el barco para ver esos atardeceres tan chulos, o los amaneceres que prometen también, no digo que ese barco deba ser para mí a tantos días a la semana. A decir verdad Nadal a mi no me molesta nada, creo que fácilmente podríamos ser grandes amigos, yo le dejaría ganar a tenis, como debe ser, y él mordería el polvo al Top Spin. Sería un Nadal a mis mandos contra Nadal en carne y hueso. Un Nadal ganando siempre, en todos los casos. Él feliz por competitivo, y yo feliz, viendo Mallorca y sus atardeceres.