Quizá este no sea el mejor sitio para dar las gracias a los que han hecho posible Annlea. Probablemente sería mejor ubicar mi homenaje en el propio portalillo pero a veces las cosas no son como debieran ser, y éste es un caso de esos:
Darane, Bosco, Enmanu, Wanda, Mercuzzo, Firmet, Juancar, Artal, Dimarley, Yorugua, Álvaro, Xurkos, Crash, Athlas, Nuria, Aura, Carlos, Cocotero, Gabriel, Javier, María, Mónica, Noli, Nycte, Valeria.
Muchas gracias a todos porque habéis hecho con vuestras aportaciones que sea un sitio meritorio, perdido en Internet, pero cargado de buenas intenciones, y qué diablos, realidades.
Yo por mi parte voy a procurar ampliar mis conocimientos de diseño, encontraré el modo, para hacer un sitio a la altura de sus participantes, aunque lo más importante ya lo conseguimos, y es tener un rincón nuestro para escribir si queremos hacerlo.
Venga vale, hoy no voy a despotricar :)). Ya me marcho ;).
jueves, 7 de febrero de 2002
domingo, 3 de febrero de 2002
3/02/02 16:25
Hoy tendría muchas cosas que contar. Porque llevo dos días sentarme a escribir algo sobre este siglo y mis circunstancias, y no encontraba momento. Sospecho que ahora tampoco es el momento adecuado, pero por nada quisiera que se me quedaran cosas en el tintero.
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
miércoles, 30 de enero de 2002
30/01/02 13:14
Ayer estuve charlando sobre literatura con un compañero veterano. Ambos charlando amigablemente entre las estanterías. El caso, es que yo gesticulaba por aquello de completar las carencias de mi discurso con las manos. Y éste, a pesar de llevar (supongo) media vida entre esas estanterías me advirtió:
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
martes, 29 de enero de 2002
29/01/02 13:19
No paro en casa. ¡Cómo me gusta comer fuera de casa! Y la cosa es cuanto menos paradójica, teniendo en casa la mejor madre del mundo, y una de las tres mejores cocineras. Hoy se ha levantado pachuchilla. Te quiero mucho mamá.
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
lunes, 28 de enero de 2002
28/01/02 12:03
Aquellos que saben, han llegado a la conclusión de que la asesina de los niños, de sus hijos, está absolutamente loca. Yo no puedo estar de acuerdo, que conste que no soy psicólogo, ni lo tengo que ser. Admito que esté desquiciada, eso sí, que haya estada desquiciada la noche de autos, que haya estado desesperada por su matrimonio, sus celos o su marido. Pero por favor, que no se inventen una enfermedad esquizofrénico-paranoica,
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
viernes, 25 de enero de 2002
25/01/02 15:45
El Palencia ha fichado a un venezolano que era mu buena persona, pero mu engañau. Allá en las Venezuelas le dijeron que si llevaba una cuanta de coca, y otra cuanta de heroína o lo que sea, le darían mucho dinero bueno. Y él se vino pa España a cumplir su marronero cometido. El caso es que la poli, que a veces mira con los ojos achinaus, fijándose mucho, se dijo:
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
jueves, 24 de enero de 2002
24/01/02 11:43
Todo proceso arroja un resultado. Aunque tardíamente, también la laboriosa investigación de la audiencia de las audiencias, la audiencia nacional. Ahora sabemos que salvo ventajoso trato para Vera (lo que no es descartable), se pasará los próximos siete añitos a la sombra. Parece que se quedó en sus bolsillos de hombre de hielo, nada, más de un centenar de millones del dinero que pagan los españolitos en sus impuestos. Mi padre entre ellos. Como tonto, si era él precisamente el que los repartía entre los altos cargos ¿cómo hacerlos sin sustraer un poco para los azares de la vida? ¡Y qué Diablos, para pagar esa residencia lujosa, ese capricho de hombre cabal! Por supuesto, nuestro hombre, después de quedar demostrado fehacientemente que no es tonto, no iba a incurrir en un error de (delincuente) primerizo. No se puso el fortunón a su nombre. Lo puso a nombre de su suegro, el Señor Esquiva, que como buen hombre de paja, ha esquivado la cárcel. ¡Qué culpa tenía él de que Vera fuera tan rematadamente listo!
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
viernes, 18 de enero de 2002
18/01/02 12:33
Parece que va a ingresar en el Tribunal Supremo una mujer. Yo la verdad es que llenaría el alto tribunal de mujeres. Están más dotadas de sensatez. Además, es que lo que hay es tan malo,... Son todos malísimos. Yo les daba la cartilla. Solamente saben meter la pata. Cuando no es una cosa es otra. Nada funciona tan mal en este país.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
jueves, 17 de enero de 2002
17/01/02 13:12
Ha muerto Camilo José Cela. Esta mañana. Y ayer un actor de esos de comedia, con cara de tener muy buenos amigos. De ser muy buena persona. Se llamaba Alfonso del Real. Uno termina pensando que se nos mueren los buenos.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
miércoles, 16 de enero de 2002
16/01/02 12:49
Mira que es malo el tal Paco Gonzalez. De verdad, me pongo a oir el Carrusel deportivo, el larguero, y me armo de paciencia (que no es mi fuerte). Lo escucho desde una posición pretendidamente objetiva. Como si no lo hubiera oído nunca antes (ninguna de sus chorradas). Y ¿sabéis lo que consigo? Que sus chorradas nuevas me pillen de improviso. Y al momento me recuerden todas las tonterías que le he oído decir a un micrófono, y que le salieron gratis. ¿Qué digo gratis? ¡Si le hicieron jefe del carrusel deportivo! Menudo jefe... Por eso le dan cancha a tarados como Rincón y a toda esa gente. Yo creo que muchas veces hablan sin pensar. Puede ser que el micro atonte las neuronas, pero si se cogen tablas en un teatro, como se permite abominaciones del tipo:
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
martes, 8 de enero de 2002
8/01/02 11:51
Tengo un pequeño conflicto moral. Mi padre dice, y yo hago mucho caso a mi padre, casi lo idolatro, que el no entiende correcta una relación en la que solo hay formal respeto de una de las partes. Me explico, si yo a mi jefe inmediato, que se cree el dios apuesto entre ropas de rebajas, le hablo de pulcrísimo usted, ¿no sería lógico que el me dispensara idéntico tratamiento? ¿Acaso le debo mayor respeto yo a él? Por mayor vejez, por galones, por canas o por su mayor apostura. Mi padre dice que siempre que habló a subordinados suyos, corrijo porque el mismo se corrige, empleados del banco y lo hizo tuteando, siempre esperó que aquellos hicieran lo mismo. Mi padre está hecho de otra pasta. Sin saberlo es mejor. A mí, sin embargo, Fulano me habla de tu y sin favor, y yo le antepongo un señor a su apellido.
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
lunes, 7 de enero de 2002
7/01/02 11:06
Dentro de un rato marcho para la tercera planta del edificio de Pintor Sorolla del Corte Inglés. El gigante que por un mes me contrató.
Hace apenas tres días me llamó mi hermana Raquel al móvil, para decirme que no fuera al Corte al día siguiente. Que el tío de un amigo mío le había prestado dinero a un individuo de rasgos musulmanes (¿afganos?) en el aparcamiento del ese centro, y que este a parte de darle las gracias, le hizo una recomendación:
- No vengas mañana al Corte Inglés.
¿Por qué? Quien sabe. Quizá porque había de colocar una bomba que se vengara en los ávidos de rebajas, como si de tropas estadounidenses se tratara. El caso es que yo tuve que ir por fuerza, a por mi chapita de identificación. En la que pone mi nombre y mi apellido. No pude evitar un cierto nerviosismo, mirando a todos lados temiendo ver a alguien moreno embutido en una gabardina demasiado abultada. Ojos nerviosos que hallan otros ojos nerviosos. O unos cordones demasiado largos para zapatos tan gastados. Pero tuve que ir, porque hoy entraré por la puerta de empleados. El Corte Inglés me ha dado la posibilidad de ser un nombre y un apellido en un universo de prendas de vestir.
Quizá el musulmán al que no le llegan los céntimos de euro para pagar un estacionamiento haya decidido esperar a esta semana. La afluencia de público será sin duda mayor. Puestos a la aniquilición propia, mejor cuanto más tarde me dice la sensatez, y si se trata de hacer daño, cuánto más mejor. Quizá se me quiere llevar la chapita por delante.
El mundo ha perdido el norte.
Hace apenas tres días me llamó mi hermana Raquel al móvil, para decirme que no fuera al Corte al día siguiente. Que el tío de un amigo mío le había prestado dinero a un individuo de rasgos musulmanes (¿afganos?) en el aparcamiento del ese centro, y que este a parte de darle las gracias, le hizo una recomendación:
- No vengas mañana al Corte Inglés.
¿Por qué? Quien sabe. Quizá porque había de colocar una bomba que se vengara en los ávidos de rebajas, como si de tropas estadounidenses se tratara. El caso es que yo tuve que ir por fuerza, a por mi chapita de identificación. En la que pone mi nombre y mi apellido. No pude evitar un cierto nerviosismo, mirando a todos lados temiendo ver a alguien moreno embutido en una gabardina demasiado abultada. Ojos nerviosos que hallan otros ojos nerviosos. O unos cordones demasiado largos para zapatos tan gastados. Pero tuve que ir, porque hoy entraré por la puerta de empleados. El Corte Inglés me ha dado la posibilidad de ser un nombre y un apellido en un universo de prendas de vestir.
Quizá el musulmán al que no le llegan los céntimos de euro para pagar un estacionamiento haya decidido esperar a esta semana. La afluencia de público será sin duda mayor. Puestos a la aniquilición propia, mejor cuanto más tarde me dice la sensatez, y si se trata de hacer daño, cuánto más mejor. Quizá se me quiere llevar la chapita por delante.
El mundo ha perdido el norte.
miércoles, 2 de enero de 2002
2/01/02 16:52
Ayer volví de la nieve. Me he ido unos días a esquiar a Andorra. Me he lanzado por las cuestas de Pal con gran desprecio del riesgo, jeje, los telesillas están casi dominados.
Pronto subiré a este sitio algunas fotitos, nada más que por provocar envidias si se pudiera. ¡Ay lo he pasado en grande!
Quiero volver encarecidamente, a ver si para Fallas...
Pronto subiré a este sitio algunas fotitos, nada más que por provocar envidias si se pudiera. ¡Ay lo he pasado en grande!
Quiero volver encarecidamente, a ver si para Fallas...
viernes, 21 de diciembre de 2001
21/12/01 10:20
Andaba el otro día pensando en escribir sobre algo. Algo que se me metió en la cabeza y ahora no logro recordar. Ahora que tengo el teclado bajo los dedos, no me acuerdo.
Bueno, vuelvo a trabajar, que estoy echando tripa de tanta buena comida y tan poco disgusto. Será en el antiguo Mark & Spencer (hoy remozado Corte Inglés), en la sección de confección, para medirles la pernera, de cuclillas, a tipos con mucho más dinero que yo (jeje), y menos envidia de cosas materiales (ambiciona cosas de mayor calidad el que tiene que el que no).
Va a ser un lío, a mi que no me cuadran las cuentas casi nunca, el cambio de euros a pesetas, no me extrañaría que en el canje me aparecieran entra las manos billetes nuevos y relucientes de Monopoly.
El caso es que me pasearé hecho un traje, yo que siempre pensé que llevar traje antes de los cuarenta era ir disfrazado. Pero no me falta voluntad de hacer las cosas bien, y haré cuanto esté en mi mano para que se vendan mil trajes más caros que el mío (que es discreto aunque a mi medida). Uno quiere la estabilidad de un sueldo, y no negaré que me hace ilusión esa nueva labor. Podré darme los mismos caprichos que me doy ahora, pero mi cuenta volverá a ser un peaje de dos sentidos, que si bien a veces anda de rebajas, a final de mes tiene buenas noticias.
Bueno, vuelvo a trabajar, que estoy echando tripa de tanta buena comida y tan poco disgusto. Será en el antiguo Mark & Spencer (hoy remozado Corte Inglés), en la sección de confección, para medirles la pernera, de cuclillas, a tipos con mucho más dinero que yo (jeje), y menos envidia de cosas materiales (ambiciona cosas de mayor calidad el que tiene que el que no).
Va a ser un lío, a mi que no me cuadran las cuentas casi nunca, el cambio de euros a pesetas, no me extrañaría que en el canje me aparecieran entra las manos billetes nuevos y relucientes de Monopoly.
El caso es que me pasearé hecho un traje, yo que siempre pensé que llevar traje antes de los cuarenta era ir disfrazado. Pero no me falta voluntad de hacer las cosas bien, y haré cuanto esté en mi mano para que se vendan mil trajes más caros que el mío (que es discreto aunque a mi medida). Uno quiere la estabilidad de un sueldo, y no negaré que me hace ilusión esa nueva labor. Podré darme los mismos caprichos que me doy ahora, pero mi cuenta volverá a ser un peaje de dos sentidos, que si bien a veces anda de rebajas, a final de mes tiene buenas noticias.
sábado, 8 de diciembre de 2001
8/12/01 13:47
Yo quería tener un Macintosh, uno de esos ordenadores Apple tan pijos, que tienen los que tienen, de una cosa y otra, de todo. Yo lo quería para parecerme más a ellos, y porqué no admitirlo, después de trabajar con ellos tanto tiempo, encandilado como estaba de su diseño y sistema, también porque pensaba que era lo mejor. ¿Y uno se merece lo mejor no?
Pero uno no puede siempre acceder a lo mejor, se queda en el camino, termina por pensar que no debe, puede, demandarlo, lo mejor queda para otros, y casi siempre lo que uno tiene, por el hecho de tenerlo y por la constante evolución de uno mismo y de las cosas, se ha devaluado al poco tiempo. Hemos de renunciar a mucho, vivimos en la renuncia, pero la renuncia que decidimos es libertad, la renuncia impuesta es morir un poco, es golpearse contra el techo. Es reconocer que la libertad de uno, lo que uno quiere sin lograrlo, es el cuento de niños, con altibajos en el nudo, pero sin final feliz.
No obstante uno se conforma, no puede hacer más. Yo quería un Mac y no lo tengo, pero que quede claro, pude comprármelo, y si no lo hice fue porque no quise. Porque en la balanza que conforma las decisiones más acertadas, decidí que no.
Pero uno no puede siempre acceder a lo mejor, se queda en el camino, termina por pensar que no debe, puede, demandarlo, lo mejor queda para otros, y casi siempre lo que uno tiene, por el hecho de tenerlo y por la constante evolución de uno mismo y de las cosas, se ha devaluado al poco tiempo. Hemos de renunciar a mucho, vivimos en la renuncia, pero la renuncia que decidimos es libertad, la renuncia impuesta es morir un poco, es golpearse contra el techo. Es reconocer que la libertad de uno, lo que uno quiere sin lograrlo, es el cuento de niños, con altibajos en el nudo, pero sin final feliz.
No obstante uno se conforma, no puede hacer más. Yo quería un Mac y no lo tengo, pero que quede claro, pude comprármelo, y si no lo hice fue porque no quise. Porque en la balanza que conforma las decisiones más acertadas, decidí que no.
viernes, 7 de diciembre de 2001
7/12/01 10:22
En veinte días poco más o menos, este sitio y los desvaríos que he descargado en él, cumplirán 1 año. 1 año que ha dado para mucho o poco según se mire. Desde luego si algo está claro, es que esto, Internet se me ha hecho imprescindible. Me ha dotado de una sensación de libertad que antes no tenía, y como se sabe, la sensación de libertad es lo más cercano que podemos estar de la libertad verdadera.
Se nos acaba el año, afianzados ya con los dos pies en el nuevo milenio, repleto de guerras y de desconfianzas, la paranoia tiene el control de nuestras vidas, no por otra cosa, que porque a ella no escapa nadie. A mi me pirran los polvorones y los mantecados, espero comerme muchos estas fiestas, y espero que en mi próximo viaje a la nieve de los Pirineos ¡Ya queda menos! sepa recordar como rodar sin lastimarme.
Una recomendación:
"You're The First, The Last, My Everything" de Barry White.
Yo la regalo en Morpheus. :))
Se nos acaba el año, afianzados ya con los dos pies en el nuevo milenio, repleto de guerras y de desconfianzas, la paranoia tiene el control de nuestras vidas, no por otra cosa, que porque a ella no escapa nadie. A mi me pirran los polvorones y los mantecados, espero comerme muchos estas fiestas, y espero que en mi próximo viaje a la nieve de los Pirineos ¡Ya queda menos! sepa recordar como rodar sin lastimarme.
Una recomendación:
"You're The First, The Last, My Everything" de Barry White.
Yo la regalo en Morpheus. :))
martes, 4 de diciembre de 2001
4/12/01 10:35
Ayer mi novia fue a sacar dinerito del banco, y el cajero, un despiste, le dio las veinte mil pesetas (nunca saca tanto ;)) sin registrárselas en la cartilla, de forma que eran 20.000 pesetas digamos que gratuitas. 20.000 que no se descontarían de su cuenta, 20.000 en mano y en caliente, tangibles que no merman, que aparecen de la nada, y que tendrán que salir de otra cuenta que no es la suya. Sin embargo, a la novia, a la mía, la hemos educado en la decencia, en "el no coger lo que no nos corresponde" y le faltó tiempo para volver el camino andado, asomar la cabecita de nuevo a la ventanilla para deshacer el despiste, eso sí, a costa de ser un poquito más pobre, y más buena.
miércoles, 14 de noviembre de 2001
14/11/01 16:02
Hace casi cuatro meses que no digo, aunque sigo vivo, por supuesto. Sin embargo, en este plazo, ... ¡cómo han cambiado las cosas!
Las mías, el mundo en general. Cómo ha cambiado el mundo. Qué miedo da pensar en el futuro. Cuando las cosas no podían ponerse peor, se ponen, vaya si se ponen.
Yo he dejado el polo rojo por dejarme crecer la barba. Hasta que me llegue el momento de cortarla de nuevo. He sido animado por un excelente escritor, José Luis Sampedro por el sendero éste de la literatura que si bien no me ha de dar de comer, me ha hecho crecer como persona.
Ha vuelto el frío, este año hiela más. En Afganistán no sólo derriban las balas figuras de piedra, ahora se masacran talibanes que por lo demás son trogloditas viviendo una cultura de la edad media. Les están bombardeando los americanos con sus misiles última generación. El un lucha desigual, el futuro del armamento contra el mosquetón de hace siglos. Luego lanzan bocadillos, bocadillos que caen sobre cadáveres y escombros. La alianza del norte tomó ayer Kabul, (¡existe alguien que no haya oído hablar de Kabul y hace 3 meses no sabíamos si existía!) los aliados han tomado la ciudad y han ajusticiado a los talibanes heridos, he visto una imágenes en el diario, espantan, lo fusilan tumbado en el suelo, cerca, cerca de una Nikon como la de mi amigo Fermín. Éstos no son mejores que los que estaban. Se nos agotan las palabras.
Si has venido dímelo, firma mi librito de visitas, que después de todo, si lees tanto como digo, diatribas pasajeras, quisiera ponerte un nombre.
Las mías, el mundo en general. Cómo ha cambiado el mundo. Qué miedo da pensar en el futuro. Cuando las cosas no podían ponerse peor, se ponen, vaya si se ponen.
Yo he dejado el polo rojo por dejarme crecer la barba. Hasta que me llegue el momento de cortarla de nuevo. He sido animado por un excelente escritor, José Luis Sampedro por el sendero éste de la literatura que si bien no me ha de dar de comer, me ha hecho crecer como persona.
Ha vuelto el frío, este año hiela más. En Afganistán no sólo derriban las balas figuras de piedra, ahora se masacran talibanes que por lo demás son trogloditas viviendo una cultura de la edad media. Les están bombardeando los americanos con sus misiles última generación. El un lucha desigual, el futuro del armamento contra el mosquetón de hace siglos. Luego lanzan bocadillos, bocadillos que caen sobre cadáveres y escombros. La alianza del norte tomó ayer Kabul, (¡existe alguien que no haya oído hablar de Kabul y hace 3 meses no sabíamos si existía!) los aliados han tomado la ciudad y han ajusticiado a los talibanes heridos, he visto una imágenes en el diario, espantan, lo fusilan tumbado en el suelo, cerca, cerca de una Nikon como la de mi amigo Fermín. Éstos no son mejores que los que estaban. Se nos agotan las palabras.
Si has venido dímelo, firma mi librito de visitas, que después de todo, si lees tanto como digo, diatribas pasajeras, quisiera ponerte un nombre.
jueves, 19 de julio de 2001
miércoles, 11 de julio de 2001
11/07/01 18:54
ETA ha vuelto a matar. Dando a la realidad dosis de irrealidad, dando a la irrealidad de la vida, dosis de realidad. Todo se vuelve relativo cuando la muerte. La muerte es la sombra que se esconde tras el telón, la vida es una ficción de cara a los focos, es el aplauso y es el reproche de un escenario repleto de público que te mira, reconcentrado en ti mismo, y desenvuelto en los otros. La muerte se agazapa, pero no se esconde, mira tu actuación y ríe muchas veces, porque la seriedad es ella, todo lo demás entretenimiento, un pasatiempo vital, entretanto hay escena, y eres protagonista.
Luis Ortiz tiene nombre de muerto cuando debía seguir vivo. Una bomba asesina, que no tiene otra función que destruir, lo cogió de lleno evacuando a los vecinos de la bomba. En la calle todo estaba en orden menos un Peugeot 205, robado y cargado de explosivo asesino. Ese coche no tenía que estar ahí, sino en el apacible garaje o solitaria calle de un ciudadano de Madrid.
Me gusta plagar este espacio de mis letras, que son letra fácil, espontánea al momento de la redacción, sin revisiones posteriores, sin variar una coma. Es un rincón mío, paradójicamente abierto al mundo universal de Internet. Para que me puedan encontrar ojos despistados, que sin buscarme, me hallaron. Y a ellos me dirijo, para gritar lo que dijo Gandhi, "no hay caminos para la paz, la paz es el camino". Si partiéramos de premisas tan sencillas, nos rodarían mejor las cosas.
Luis Ortiz tiene nombre de muerto cuando debía seguir vivo. Una bomba asesina, que no tiene otra función que destruir, lo cogió de lleno evacuando a los vecinos de la bomba. En la calle todo estaba en orden menos un Peugeot 205, robado y cargado de explosivo asesino. Ese coche no tenía que estar ahí, sino en el apacible garaje o solitaria calle de un ciudadano de Madrid.
Me gusta plagar este espacio de mis letras, que son letra fácil, espontánea al momento de la redacción, sin revisiones posteriores, sin variar una coma. Es un rincón mío, paradójicamente abierto al mundo universal de Internet. Para que me puedan encontrar ojos despistados, que sin buscarme, me hallaron. Y a ellos me dirijo, para gritar lo que dijo Gandhi, "no hay caminos para la paz, la paz es el camino". Si partiéramos de premisas tan sencillas, nos rodarían mejor las cosas.
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