Por 10 minutos en el espacio no iba a despejar mi agenda. Cierto que nada salió mal, o eso nos dicen, aunque tuvieran todas las papeletas para hacer un Challenger, con esa tripulación podrida de dinero pero escasa de la formación más básica, razón principal de que vinieran a buscarme, compensando la falta de horas de vuelo con aniversarios en el DNI de la veterana instuctora de vuelo. Si había un destino era la catástrofe, claro que hay personas tocadas las hadas y que siempre caen de pie, y Jeff, de tan rico ha de ser una de ellas. En cualquier caso no nos hemos perdido nada. Si Aston Kutcher, invitado también a este evento, o a uno de este tenor, renunció será señal inequívoca de que no era el turno de los guapos. Podemos esperar.

Jeff Bezos salta al espacio durante 10 minutos y 10 segundos

Los 23 millones eran para que los acompañara. En espacios cerrados y claustrofóbicos soy la mar de ameno y dinámico. Bezos había dicho que no quería viajar sin mí, no sin ti, había dicho. Y yo, que me deje querer, porque a todos estos tan ricos hay que hacerles sufrir un poco pero estaba dispuesto a acompañarlos, a ponerme a los mandos incluso, con mi entrenamiento, algo oxidado ya, en el Grand Theft Auto. Ya tenían el traje de astronauta a mi medida, lo de Bue Origin planchado en la espalda y cosido en la pechera de la chaqueta deportiva. Lo tenían todo menos mi SÍ alto y claro. Era el único nubarrón por despejar en el propósito de salir zumbando hacia el espacio. Y juro que iba a decirles que sí. Que tenía ese rato para ellos, para jugar a apretar botones, para ver la tierra chiquita desde tan lejos. Pero Y Pablo? Que haré ese rato sin él? Y mi perrita, Jeff Bezos? ...

Pero sobretodo, 

82 años? 

No tenemos una experta en vuelo para acompañarnos de menor edad. No creo que esté mejor que mi padre y ya le dijeron que deje de conducir. Confiar nuestras vidas en ese aparato infernal a una señora tan mayor es algo así como meter una bala auténtica en el tambor para hacer la ruleta rusa.

Dudo que se vea sin gafas. Que haremos si se le caen? Se las tendré que alcanzar yo desatornillándome de mi asiento? Irá por ellas el chiquillo? Que puede perfectamente golpear alguna palanca sin querer, con esas piernas kilométricas de los niños de ahora y conseguir que la nave se descomponga allí mismo, en el espacio, como un puñado de piezas de LEGO.

Yo sé que lo de llevar a la longeva instructora de vuelo es para lo de romper la estadística de la persona de más edad en el espacio, que Jeff es muy de publicidad y mejor gratuita, pero podríamos llevar con nosotros también a Maverick de Top Gun, o en su defecto a Tom Cruise, en quién se puede confiar y al que no le sale mal nada más allá que los matrimonios, y no por culpa de él, sino de ellas, que no abrazan con el suficiente entusiasmo la cienciología.

No estoy yo para que pase lo inconcebible y dejar a Pablo tan pronto. Que muriendo en el espacio además tendrás la fecha pero no un lugar que poner en la lápida. Y no soy de dejar las cosas incompletas, y menos a sabiendas.

Puede que pilotar en la Fórmula Uno todavía me lo pensase, pero NO, Jeff, NO. Conmigo en esto, así las cosas, con ese equipo tan mejorable, no cuentes.

Un estudiante holandés de 18 años viajará con Jeff Bezos al espacio

Yo no quiero pensar mal, pero dejar a todos estos inconscientes sin mascarilla a estas alturas no habrá sido un modo de hacerles fabricar los anticuerpos por su cuenta? A los jóvenes la vacuna les llegará con la enfermedad. Al coste para la administración de un ingreso por cada 100 enfermos.

El avance de la quinta ola precipita el retorno de las restricciones más duras

Me ha dado por pensar que quizá todo esto de vacunarnos masivamente haya sido por querer vacunarme a mí. Todo el mundo sabe que yo no habría ido, de ningún modo, a vacunarme, lo que sea, sin venir a cuento. Han necesitado montar este tinglado de colas y pandemias para inocularme la cochinería que querían para mí. Puede que estuvieran en el ajo los chinos, Trump y ahora Biden. No digo, obviamente que estás millones de personas convocadas a lo mismo sean extras en el objetivo de hacer circular por mis venas a saber que preparado sintético, ellos han ido de buena fe, aunque lo más probable es que la vacuna para ellos no haya sido muy distinta a una solución salina para ojos enrojecidos. Yo no lo he querido ver. Pero explicaría la audacia de Miguel Bosé, que vio desde el principio que había algo raro. Que debía haber un objeto último que no nos estaban contando.

Como españoles creo que Nadal es un poco de todos. Sus triunfos son nuestros desde el origen de los tiempos. Lo eran de Paco Algarra médico tan fan que se llevaba un disgusto con cada derrota.

Si todos hemos mordido trofeos con él, solo digo que también sus cosas debían ser cosa nuestra. No estoy diciendo que me deje el barco para ver esos atardeceres tan chulos, o los amaneceres que prometen también, no digo que ese barco deba ser para mí a tantos días a la semana. A decir verdad Nadal a mi no me molesta nada, creo que fácilmente podríamos ser grandes amigos, yo le dejaría ganar a tenis, como debe ser, y él mordería el polvo al Top Spin. Sería un Nadal a mis mandos contra Nadal en carne y hueso. Un Nadal ganando siempre, en todos los casos. Él feliz por competitivo, y yo feliz, viendo Mallorca y sus atardeceres.

Los héroes por qué? No lo entiendo. Tienen un barco con radares y esas cosas que sirven para buscar. Tienen las coordenadas del teléfono del fulano. Puede tener mérito, puede ser que sepan hacer su trabajo, pueden entender la pantalla que miran... Pero héroes por qué? Por hacer lo que se espera de ellos? 

Nada es mejor que despertar con confeti en la cara. Esta chica no descansa los domingos. Un ejemplo para todos.

Desde ayer estoy vacunado, y me han puesto la buena, así que me siento como las de los anuncios de las cremas, que yo lo valgo. No es baladí está impresión, quisiera haberme merecido está vacuna, que no vengan luego a arrepentirse, que yo no soy gran cosa y por lo que leí la Pfizer anda entre 25 y 30€. A mí más habría bastado incluso con la AstraZeneca, que vale 6 veces menos y provoca trombos 6 veces más. Me habría válido incluso a sabiendas de que no podrían ponerme la segunda dosis, por falta de vacunas y me habría dejado convencer de que siendo así lo mejor o menos malo es como de joven mezclar. Una de cada o firma aquí. Habría seguido pensando que eso resulta chapucero a más no poder, pero quién soy yo para quejarme, siendo tan poca cosa. Lo que hagan con uno estará bien hecho, y si es Pfizer por dos veces intentaré estar a la altura, ser mejor persona todavía y vivir muchos años para que haya merecido la pena. Mis dosis no serán, por nada del mundo, dos tiradas a la basura.

Hoy tengo el brazo dolorido. Cómo si me hubieran estado pegando golpes donde la aguja. Pero es normal, lo pone en el papel. Yo creo que a mí quién me salvó es Pablo. Sus costipados me hicieron inmune. Enfermar con él fue entrenar para vivir.

Hoy me doy cuenta de lo difícil que es acertar la Primitiva, aunque juegue cada semana, mucho más probable una trombosis y quedarse en el sitio. Aunque fuera por bien.

ANADO CARUANA

Muchos son mis seguidores y algunos han dicho que si soy yo el tal Rey Enigma que no pierde una partida ni por casualidad. Es evidente que por figura atlética podría serlo, pero mi ELO es muy superior a 2500 aunque esté mal que yo lo diga. Por no hablar de que yo no tengo tiempo de ir paseando por el Retiro retando a viejos, niños y embarazadas. Ganarme una partida por otro lado ha de suponer, por fuerza, bastante más de 100€ de premio. Que yo nunca muevo pieza por mover.

Que se lo digan a Carlsen, ese cabezón engreído. Alguna paliza se ha llevado, con poco eco en los medios, cosa que yo esperaba por el bajo nivel de mi departamento de marketing o relaciones públicas o quién sea que filtra cada poco alguna noticia sobre mi, por estar en el candelero principalmente. Mi último posado en la playa, que como aclaré fue un robado apenas tuvo repercusión, claro que coincidió con lo de Antonio David y la hija de la Jurado, y eso en este país es lo más importante.

Respecto a Rey Enigma y sin querer dar pábulo a más rumores aclararé lo que los más observadores ya habrán observado, el fulano no lleva gafas, y yo sí.

Rey Enigma, el maestro del ajedrez que recorre Madrid y promete 100 euros a quien le gane

Que espanto de hijo puta. Cobarde monstruo. Que lástima. Que pena tan grande. Es un mundo tan sórdido si un padre puede matar a sus hijos. No había esperanza para nadie, hasta que ésta mujer Beatriz Zimmerman escribe esa carta llena de luz. Un ejemplo inconcebible. De un corazón tan grande que todavía duele más.

Carta de la madre de las niñas: “Deseo que la muerte de Anna y Olivia no haya sido en vano”

Justamente hoy me levantaba abatido. Me preguntaba qué ha sido de ésta chica? Por qué ya no me visita? Cualquiera con afán curioso me habría preguntado: Pero tú compras? Compro, compro, siempre compro. Y si no comprara... Qué pasa? No hace tanto, si no recuerdo mal aparecía por aquí con su confeti aunque tuviera que poner el premio de su bolsillo. Y cuánto más desesperado estaba va y aparece. Yo no sé si a eso de le llama amor, el que siente por mí, o que simplemente juega cada vez menos gente desencantada y tocamos a euro más a menudo. Cuando me acuerdo de ella siempre aparece.

Me ocurre no obstante que la notificación tiene un momento de suspense, y porque no decirlo, de miedo. Me aparece en la parte superior del móvil plegada, con lo que yo ya sé que ella ha venido, y sé también que he obtenido un premio aunque no sé cuál es. Es solo cuando pulsas que la notificación se muestra entera dejando ver el montante. Pues bien, yo tengo que reconocer que hay un momento de inquietud y de pavor, Y si es un premio gordo? Y si son, digamos 30 millones? Qué haré con todo eso? Qué será de mi vida entonces? 

Me ocurre entonces, antes de desplegar el mensaje, antes de despejar la incógnita que me arrepiento desear que ella viniera, de desear que me traiga buenas noticias. Cuando yo solo quiero seguir más o menos igual. Ocurre, me doy cuenta, que estoy ansioso a la par que temeroso de ser un nuevo millonario. Que estoy más por quedarme como estoy, no me molestes con grandes sumas, aunque siempre me alegre verla.

A tenor de lo que escribo cualquiera diría que soy una persona conflictiva. A parte del Banco Sabadell-paga tus-facturas, he encontrado en Telefónica, ahora Movistar otro enemigo para pelear. También obviamente por dinero. Me piden 17 euros cuando acabé el mes de febrero en otra compañía (yo si les pagué el mes completo aunque en puridad no procediera tampoco), hace meses ya de esto. Primero dijeron que si había devuelto el router, decodificador y mando, en la esperanza, claramente, de que hubiese perdido la hoja que en la tienda me dieron, pero como la encontré y se la envíe por mail ahora los quieren porque sí, porque sino me pondrán en un listado de morosos que yo me paso, la verdad, por el forro de los cojones. Nada ampara su demanda, nada de nada salvo rascar un bolsillo una vez más. 

Yo creo que saben que no les perdono que tuvieran en nómina al del balonmano, haciendo como que sabía, asesorando sobre la redondez del balón. Les duele en el fondo haberme perdido, porque mi pago puntual era pieza imprescindible por lo que se ve para que no se les pusiera la cara roja con la cuenta de resultados, eran los euros que asentaban el sueño de ser líder mundial. Lo cierto es que esos 17 euros no los verán nunca mientras ellos o yo viva, en esta competencia de quién resiste más, pero es que si se ponen muy pesados quizá termino por devolver un par de facturas, de esas que están pagadas porque debía de pagar. Y lo haría solo por joder, por darles ahora sí, una razón para protestar. Aunque solo sea para probar si son tan palizas para 157€ como para 17, nada más. A mí ambas cosas me dan el mismo trabajo.

Es sencillo, estoy harto de estafadores, de grandísimos hijos de puta que creen que tengo tiempo para ellos. Alguien debía velar por el hombre corriente, proteger frente a estos abusos. Mientras no suceda mis días de furia no serán de pegar tiros sino de devolver facturas.

#MovistarPlus #estafadores

Pablo no entiende a su papá. Ha pasado la vida llamando Pata a la Pelota y Buyin a los Super Wings. Pero ahora lo sabe decir bien. Dice a cada cosa tal y como es. Pero su papá protesta, quiere Patas todavía, Buyines si no hay más remedio.

Respecto a los dibujos de Pablo siempre la cosa es susceptible de empeorar. Pese a mi activa campaña a favor de Manzana y cebolleta o los Teen Titans a Pablo le gusta ver ahora a una panda de camiones infantiles liderados por un tal Chuck que es de darle con la mano abierta. Yo le suelo animar a ver series nuevas por escapar de estas horripilantes, pero es claramente una estrategia errónea porque abrirlo a nuevas series nos lleva directamente a series peores. Si ya era difícil empeorar desde La Patrulla Canina ésta nueva lo consigue. Camiones que son niños? Con que propósito? Para qué nadie fabricaría un camión pequeño? Es contrario a la pura naturaleza de lo que debe ser un camión y su labor de transportar cosas. Pero éstos además chocan los neumáticos estirándose como tullidos, en un esfuerzo exagerado de ser expresivos además de camiones. El tal Chuck ejerce un liderazgo tan cansino y repelente que no sería rara, con el pasar de los capítulos, la aparición de su némesis, alguien como yo, que no lo soporta, con la consiguiente creación de bandas rivales que no encuentren más solución que la eliminación del otro, mata verlo vivir, violencia justificada en todo caso.

Con Ona en el parque hay que escribir de algo. Llevo tiempo pensando en poner algo para despedir a Battiatto (se escribe así?). Algo que tenga que ver con mi primer día sin Battiatto (voy a tener que mirarlo) en el mundo. Me ha ocurrido antes, con otros artistas, que el sol, la vida misma parece distinta sin él, sin ellos. Nos tendremos que acostumbrar, en cualquier caso, a un mundo en el ya no están.

Pero para escribir sobre Franco B. (Más fácil así) me exigiría buscar para compartir una versión de una canción que me gusta y hoy no lo quiero hacer. Así que mejor escribo del desparrame y despelote del almacén del hospital del Vall d'Ebron, dónde todo está manga por hombro, lo que es normal dicen por urgencias de pandemia y nadie sabe dónde hay nada, ni si lo hay, lo hubo o lo habrá.

Allí cualquier paisano de contrato fijo te puede robar los tubitos de la traqueotomía aunque se usen más que nunca por razón de la pandemia, total eso es una entrada y salida loca de utensilios médicos y bastante hacen con apilarlos en algún sitio, hasta que llegue alguien a desapilarlos. Estas cosas son muy de aquí, cualquiera roba sin necesidad, los demás no se enteran y cuando se enteran es porque a alguien se le hace raro mientras otros muchos lo encontraron la mar de normal.

Hablando de mar, este finde inauguré la temporada de baño con Pablo en el Perelló. Lo pasamos en grande saltando las olas. Se resiste siquiera a visitar el water pero es un sol y el auténtico tesoro de sus papás.

Un trabajador roba más de 8.000 cánulas de plata de traqueotomía del hospital Vall d’Hebron

Estoy rondando los grandes premios. Alguien en las altas esferas del Euromillón me está ofreciendo la zanahoria pa que siga p'alante, me están diciendo con el dinerito fresco, con la moza del confeti, con la fiesta hasta el amanecer: estás cada vez más cerca, tocándolo casi.

A veces me pregunto si quiero ganar de veras el Euromillón. No creas que está tan claro. Por qué este pensamiento? Porque juego siempre los mismos números aunque no toque, lo que me lleva inevitablemente a otro pensamiento igualmente revelador, no quiero el premio si es con otros. O es con los míos o con ninguno. Pásmate.

Desde la pandemia no hago más que cruzarme con gente guapa. Y no es porque mis ansias de Euromillón me hayan hecho alternar ya con los ricos y famosos,  ocurre que todavía no encontré a quien no le siente bien una mascarilla. Han venido a protegernos sí, pero también a guapearnos. No nos engañemos, lo más bonito de cada cara son los ojos, y la mascarilla en la cara nos los ofrece en bandeja, sin nada que nos distraiga o nos estropee la impresión. Los ojos nos hablan ahora que la boca no nos dice nada. 

Así ocurre que cuando la persona, cualquier persona, se retira por alguna razón la mascarilla vemos su rostro completo y seamos francos, es una decepción flagrante, no está a la altura de lo que para los ojos habíamos imaginado. Yo mismo me he convertido en una persona bellísima, que bellísima persona era ya desde antiguo, le he dado a esta cara un sentido con la mascarilla, que tapa esta nariz mayúscula de Cyrano y queda elegantemente aposentada, casi regia, con cuerpo como un Ferrari que es bello hasta con la lona puesta. Somos gente guapa, ahora me doy cuenta, y era tan fácil como nunca hubiéramos imaginado, solo había que tapar la cara.

Mis muchas horas de vuelo viendo La Patrulla Canina me permiten afirmar sin margen de error que esos perros se llevan a matar y que es cuestión de tiempo que la cosa estalle. Está el ambiente muy enrarecido, pero de una forma latente, que es la forma más peligrosa e imprevisible. Cada vez que Raider los convoca para una misión, cada vez que son llamados a actuar, cada uno tiene su frase preparada, se mueren por decirla, y que van a soltar frente a todos le pese a quien le pese. Antes lo hacían mirando al frente, como de tapadillo y con la boca pequeña pero ahora, de unos capítulos a esta parte vengo detectando un cambio de actitud, la lanzan mirando en derredor, adivinando en fastidio de los demás al decir la frasecita, en plan ahí os la envío por si jode. Y a los demás, como al sufrido espectador, les jode y mucho. Es una lata esa repetición de día de la marmota, saber que Marshall dirá A toda mecha! Y que nada ni nadie evitará que lo tengas que oír. Ni lo de Chase siempre alerta, así hablando de si mismo en tercera persona, para más repateo de los demás. Sky grita Es hora de volar! Y da una voltereta que los demás no disimulan querer que acabe en rotura de cuello.

Están hartos de oírse, repiten sus frases para torturar a los demás, Rabel a toda máquina! Grita el de la excavadora. Luz verde y adelante! el del camión de reciclaje, incapaces de improvisar algo nuevo, interesados nada más en que los otros oigan lo que están condenados a oír. No tienen escapatoria, es una especie de tortura amparada por Raider un maltratador con todas las letras. Un suplicio para ellos, para nosotros.

Hoy no quería decir nada. No quiero ser el típico que abre la boca cada vez que le toca la lotería. Pero los vecinos se han quejado de la fiesta. Como se nota que a ellos no les toca.