"La ficción es una mentira, por tanto, un engaño, pero una mentira o un engaño que en el fondo resulta ser una variante peculiar de las «nobles mentiras» de Platón o de las «mentiras oficiosas» de Montaigne; se trata de una mentira o un engaño que, en una novela, no busca el perjuicio del engañado, quien solo creyéndose esa mentira o ese engaño podrá alcanzar una verdad peculiar: la verdad de la literatura."

El impostor - Javier Cercás

A menudo me pregunto por qué no he sido olímpico. Más o menos cada cuatro años.

Obviamente yo me he pasado la vida haciendo de menos a los de los musculitos, hasta que fui yo quien los tenía y los perdí. Fue entonces cuando el puzzle cuadró, no puedo dedicar el tiempo necesario para tonificar el cuerpo sin descuidar la mente, y puestos a escoger yo soy de priorizar la mente claramente. Podría alguien con músculos de acero tener mi pensamiento clarividente? Difícilmente. 

Puede que se haya perdido un gran atleta solo por no haber puesto un poco más de esfuerzo, puede que la gloria olímpica, tan esquiva para España hubiera sido el pan de cada día conmigo en la piscina o corriendo los 100 metros. Pude ser Phelps antes que él, pude ser Ben Johnson blanco gritando al viento sin cortes y sin dopar, pero con el dedo índice señalando el cielo.

Oído al parche que está noticia tiene miga. Lo de la película no, lo que hay detrás. Lo de la familia. A Gucci lo mata un sicario por encargo de su ex mujer, la cosa debía estar mal entre ellos, se deja entrever.

Es condenada sólo dos años más tarde 26 de cárcel, pero ocurre, como suele, que la justicia se arrepiente, se dice: -Nos hemos pasado - después de todo que ella esté o no en la cárcel bastante le importa al difunto, Acaso lo devolverá a la vida? y ella ya tiene bastante castigo por ser como es. Así que a los 13 años de presidio le ofrecen la libertad condicional, que ella rechaza con el argumento de que si no trabajó en toda su vida no iba a empezar ahora. Así que se queda comiendo el rancho gratis y seguro dos años más. Hasta que se cansa y decide salir. 

En este caso salir tiene premio. Un juez decide que haber matado (ordenado matar) a su ex marido no le quita el derecho a recibir una pensión de un millón al año. Acaso necesita ese dinero el difunto? Qué mal puede hacerle?

Subyace sin embargo la pregunta acerca de qué habría tenido que hacer para perder la pensión vitalicia, si matar (ordenar matar) no sirve. Y a nosotros, tan amigos de criticar nuestro Tribunal Supremo, que ni se compra ni se vende, nos ayuda a darnos cuenta de que no hay más que asomar el hocico por ahí para ver cómo están las cosas por otros lares.

Probablemente el juez tenga razón, y la doña acabó haciéndole un favor, no tener la inquietud de si el efecto 2000 amenazando todos los ordenadores del mundo será o no será una realidad (no lo fue). Y además era notorio que a algo había cambiado en su mirar. El difunto estaba ya cansado de ser rico. Del éxito que es tan cansado. Si le hubieran preguntado habría dicho aquello de Mejor muerto.

De este modo se cierra el círculo y todos contentos. Quién se quejará?

Ella no está en la cárcel pero tampoco tiene que trabajar (empezar a trabajar). Y ha conseguido trabar amistad con la familia para ver a sus nietos al coste de renunciar a unos flecos de la herencia. No es una apestada y le dejan ir una vez al mes a un hotel de campanillas. De esos que nosotros no podemos pagar ni teniendo el dinero, de los buenos buenos de verdad.

Gucci contra Gucci: la familia, indignada con la película que ahonda en la tragedia de la saga

Yo soy una buena persona, pero también tengo mis ruindades. No hay otra forma de explicar que no haya compartido aquí mis números de Euromillón, tras tantos post hablando sobre ellos. La razón es simple, no quiero compartir el premio. Sé que muchos quisieran saber, quisieran conocer con precisión la secuencia de números que juego, pues están en el fondo tan convencidos como yo de que han de salir tarde o temprano. Se dicen, 

-No le salió todavía, pero algo me dice que le va a acabar por salir. No hay otro final posible.

Y yo, que soy de contarlo todo, de no callar, sin embargo todavía no he relatado que números son.

Pero si los 3 o 4 que te leen son amigos, casi familia!!

Ni por esas.

Lo normal, con la variante Delta campando a sus anchas y haciendo estragos sería que las pseudo Fallas de Septiembre fueran suspendidas. Pero les sabe mal.

El Ayuntamiento de Valencia fija el horario de las carpas de las Fallas de septiembre hasta la 1.30 horas

Yo sabía que algo había hecho mal, pero no concretaba qué. Ahora ya lo sé, no le he dado publicidad suficiente a mis causas benéficas, que de haberlo hecho ahora Bezos me habría hecho quedar mal si renunciaba a un Euromillón de 100 kilos, y claro, yo no soy de quedar mal. Bastante falta le hace al tal José Andrés, si siendo chef y comiendo delicatessen todo el día es el hombre más afortunado del mundo. Aunque en esta foto está, como tantos otros chef, arrepentido de estar gordo, por mucho que su esbeltez actual le haga parecer falto de salud. Los cocineros han de ser por su misma naturaleza gente oronda y de curvas. Así de flacos parecen un hatajo de impostores. Que hará con tantos millones. Para comer no son.

Bezos dona 100 millones de dólares al chef José Andrés

Por 10 minutos en el espacio no iba a despejar mi agenda. Cierto que nada salió mal, o eso nos dicen, aunque tuvieran todas las papeletas para hacer un Challenger, con esa tripulación podrida de dinero pero escasa de la formación más básica, razón principal de que vinieran a buscarme, compensando la falta de horas de vuelo con aniversarios en el DNI de la veterana instuctora de vuelo. Si había un destino era la catástrofe, claro que hay personas tocadas las hadas y que siempre caen de pie, y Jeff, de tan rico ha de ser una de ellas. En cualquier caso no nos hemos perdido nada. Si Aston Kutcher, invitado también a este evento, o a uno de este tenor, renunció será señal inequívoca de que no era el turno de los guapos. Podemos esperar.

Jeff Bezos salta al espacio durante 10 minutos y 10 segundos

Los 23 millones eran para que los acompañara. En espacios cerrados y claustrofóbicos soy la mar de ameno y dinámico. Bezos había dicho que no quería viajar sin mí, no sin ti, había dicho. Y yo, que me deje querer, porque a todos estos tan ricos hay que hacerles sufrir un poco pero estaba dispuesto a acompañarlos, a ponerme a los mandos incluso, con mi entrenamiento, algo oxidado ya, en el Grand Theft Auto. Ya tenían el traje de astronauta a mi medida, lo de Bue Origin planchado en la espalda y cosido en la pechera de la chaqueta deportiva. Lo tenían todo menos mi SÍ alto y claro. Era el único nubarrón por despejar en el propósito de salir zumbando hacia el espacio. Y juro que iba a decirles que sí. Que tenía ese rato para ellos, para jugar a apretar botones, para ver la tierra chiquita desde tan lejos. Pero Y Pablo? Que haré ese rato sin él? Y mi perrita, Jeff Bezos? ...

Pero sobretodo, 

82 años? 

No tenemos una experta en vuelo para acompañarnos de menor edad. No creo que esté mejor que mi padre y ya le dijeron que deje de conducir. Confiar nuestras vidas en ese aparato infernal a una señora tan mayor es algo así como meter una bala auténtica en el tambor para hacer la ruleta rusa.

Dudo que se vea sin gafas. Que haremos si se le caen? Se las tendré que alcanzar yo desatornillándome de mi asiento? Irá por ellas el chiquillo? Que puede perfectamente golpear alguna palanca sin querer, con esas piernas kilométricas de los niños de ahora y conseguir que la nave se descomponga allí mismo, en el espacio, como un puñado de piezas de LEGO.

Yo sé que lo de llevar a la longeva instructora de vuelo es para lo de romper la estadística de la persona de más edad en el espacio, que Jeff es muy de publicidad y mejor gratuita, pero podríamos llevar con nosotros también a Maverick de Top Gun, o en su defecto a Tom Cruise, en quién se puede confiar y al que no le sale mal nada más allá que los matrimonios, y no por culpa de él, sino de ellas, que no abrazan con el suficiente entusiasmo la cienciología.

No estoy yo para que pase lo inconcebible y dejar a Pablo tan pronto. Que muriendo en el espacio además tendrás la fecha pero no un lugar que poner en la lápida. Y no soy de dejar las cosas incompletas, y menos a sabiendas.

Puede que pilotar en la Fórmula Uno todavía me lo pensase, pero NO, Jeff, NO. Conmigo en esto, así las cosas, con ese equipo tan mejorable, no cuentes.

Un estudiante holandés de 18 años viajará con Jeff Bezos al espacio

Yo no quiero pensar mal, pero dejar a todos estos inconscientes sin mascarilla a estas alturas no habrá sido un modo de hacerles fabricar los anticuerpos por su cuenta? A los jóvenes la vacuna les llegará con la enfermedad. Al coste para la administración de un ingreso por cada 100 enfermos.

El avance de la quinta ola precipita el retorno de las restricciones más duras

Me ha dado por pensar que quizá todo esto de vacunarnos masivamente haya sido por querer vacunarme a mí. Todo el mundo sabe que yo no habría ido, de ningún modo, a vacunarme, lo que sea, sin venir a cuento. Han necesitado montar este tinglado de colas y pandemias para inocularme la cochinería que querían para mí. Puede que estuvieran en el ajo los chinos, Trump y ahora Biden. No digo, obviamente que estás millones de personas convocadas a lo mismo sean extras en el objetivo de hacer circular por mis venas a saber que preparado sintético, ellos han ido de buena fe, aunque lo más probable es que la vacuna para ellos no haya sido muy distinta a una solución salina para ojos enrojecidos. Yo no lo he querido ver. Pero explicaría la audacia de Miguel Bosé, que vio desde el principio que había algo raro. Que debía haber un objeto último que no nos estaban contando.

Como españoles creo que Nadal es un poco de todos. Sus triunfos son nuestros desde el origen de los tiempos. Lo eran de Paco Algarra médico tan fan que se llevaba un disgusto con cada derrota.

Si todos hemos mordido trofeos con él, solo digo que también sus cosas debían ser cosa nuestra. No estoy diciendo que me deje el barco para ver esos atardeceres tan chulos, o los amaneceres que prometen también, no digo que ese barco deba ser para mí a tantos días a la semana. A decir verdad Nadal a mi no me molesta nada, creo que fácilmente podríamos ser grandes amigos, yo le dejaría ganar a tenis, como debe ser, y él mordería el polvo al Top Spin. Sería un Nadal a mis mandos contra Nadal en carne y hueso. Un Nadal ganando siempre, en todos los casos. Él feliz por competitivo, y yo feliz, viendo Mallorca y sus atardeceres.

Los héroes por qué? No lo entiendo. Tienen un barco con radares y esas cosas que sirven para buscar. Tienen las coordenadas del teléfono del fulano. Puede tener mérito, puede ser que sepan hacer su trabajo, pueden entender la pantalla que miran... Pero héroes por qué? Por hacer lo que se espera de ellos? 

Nada es mejor que despertar con confeti en la cara. Esta chica no descansa los domingos. Un ejemplo para todos.

Desde ayer estoy vacunado, y me han puesto la buena, así que me siento como las de los anuncios de las cremas, que yo lo valgo. No es baladí está impresión, quisiera haberme merecido está vacuna, que no vengan luego a arrepentirse, que yo no soy gran cosa y por lo que leí la Pfizer anda entre 25 y 30€. A mí más habría bastado incluso con la AstraZeneca, que vale 6 veces menos y provoca trombos 6 veces más. Me habría válido incluso a sabiendas de que no podrían ponerme la segunda dosis, por falta de vacunas y me habría dejado convencer de que siendo así lo mejor o menos malo es como de joven mezclar. Una de cada o firma aquí. Habría seguido pensando que eso resulta chapucero a más no poder, pero quién soy yo para quejarme, siendo tan poca cosa. Lo que hagan con uno estará bien hecho, y si es Pfizer por dos veces intentaré estar a la altura, ser mejor persona todavía y vivir muchos años para que haya merecido la pena. Mis dosis no serán, por nada del mundo, dos tiradas a la basura.

Hoy tengo el brazo dolorido. Cómo si me hubieran estado pegando golpes donde la aguja. Pero es normal, lo pone en el papel. Yo creo que a mí quién me salvó es Pablo. Sus costipados me hicieron inmune. Enfermar con él fue entrenar para vivir.

Hoy me doy cuenta de lo difícil que es acertar la Primitiva, aunque juegue cada semana, mucho más probable una trombosis y quedarse en el sitio. Aunque fuera por bien.

ANADO CARUANA

Muchos son mis seguidores y algunos han dicho que si soy yo el tal Rey Enigma que no pierde una partida ni por casualidad. Es evidente que por figura atlética podría serlo, pero mi ELO es muy superior a 2500 aunque esté mal que yo lo diga. Por no hablar de que yo no tengo tiempo de ir paseando por el Retiro retando a viejos, niños y embarazadas. Ganarme una partida por otro lado ha de suponer, por fuerza, bastante más de 100€ de premio. Que yo nunca muevo pieza por mover.

Que se lo digan a Carlsen, ese cabezón engreído. Alguna paliza se ha llevado, con poco eco en los medios, cosa que yo esperaba por el bajo nivel de mi departamento de marketing o relaciones públicas o quién sea que filtra cada poco alguna noticia sobre mi, por estar en el candelero principalmente. Mi último posado en la playa, que como aclaré fue un robado apenas tuvo repercusión, claro que coincidió con lo de Antonio David y la hija de la Jurado, y eso en este país es lo más importante.

Respecto a Rey Enigma y sin querer dar pábulo a más rumores aclararé lo que los más observadores ya habrán observado, el fulano no lleva gafas, y yo sí.

Rey Enigma, el maestro del ajedrez que recorre Madrid y promete 100 euros a quien le gane

Que espanto de hijo puta. Cobarde monstruo. Que lástima. Que pena tan grande. Es un mundo tan sórdido si un padre puede matar a sus hijos. No había esperanza para nadie, hasta que ésta mujer Beatriz Zimmerman escribe esa carta llena de luz. Un ejemplo inconcebible. De un corazón tan grande que todavía duele más.

Carta de la madre de las niñas: “Deseo que la muerte de Anna y Olivia no haya sido en vano”

Justamente hoy me levantaba abatido. Me preguntaba qué ha sido de ésta chica? Por qué ya no me visita? Cualquiera con afán curioso me habría preguntado: Pero tú compras? Compro, compro, siempre compro. Y si no comprara... Qué pasa? No hace tanto, si no recuerdo mal aparecía por aquí con su confeti aunque tuviera que poner el premio de su bolsillo. Y cuánto más desesperado estaba va y aparece. Yo no sé si a eso de le llama amor, el que siente por mí, o que simplemente juega cada vez menos gente desencantada y tocamos a euro más a menudo. Cuando me acuerdo de ella siempre aparece.

Me ocurre no obstante que la notificación tiene un momento de suspense, y porque no decirlo, de miedo. Me aparece en la parte superior del móvil plegada, con lo que yo ya sé que ella ha venido, y sé también que he obtenido un premio aunque no sé cuál es. Es solo cuando pulsas que la notificación se muestra entera dejando ver el montante. Pues bien, yo tengo que reconocer que hay un momento de inquietud y de pavor, Y si es un premio gordo? Y si son, digamos 30 millones? Qué haré con todo eso? Qué será de mi vida entonces? 

Me ocurre entonces, antes de desplegar el mensaje, antes de despejar la incógnita que me arrepiento desear que ella viniera, de desear que me traiga buenas noticias. Cuando yo solo quiero seguir más o menos igual. Ocurre, me doy cuenta, que estoy ansioso a la par que temeroso de ser un nuevo millonario. Que estoy más por quedarme como estoy, no me molestes con grandes sumas, aunque siempre me alegre verla.

A tenor de lo que escribo cualquiera diría que soy una persona conflictiva. A parte del Banco Sabadell-paga tus-facturas, he encontrado en Telefónica, ahora Movistar otro enemigo para pelear. También obviamente por dinero. Me piden 17 euros cuando acabé el mes de febrero en otra compañía (yo si les pagué el mes completo aunque en puridad no procediera tampoco), hace meses ya de esto. Primero dijeron que si había devuelto el router, decodificador y mando, en la esperanza, claramente, de que hubiese perdido la hoja que en la tienda me dieron, pero como la encontré y se la envíe por mail ahora los quieren porque sí, porque sino me pondrán en un listado de morosos que yo me paso, la verdad, por el forro de los cojones. Nada ampara su demanda, nada de nada salvo rascar un bolsillo una vez más. 

Yo creo que saben que no les perdono que tuvieran en nómina al del balonmano, haciendo como que sabía, asesorando sobre la redondez del balón. Les duele en el fondo haberme perdido, porque mi pago puntual era pieza imprescindible por lo que se ve para que no se les pusiera la cara roja con la cuenta de resultados, eran los euros que asentaban el sueño de ser líder mundial. Lo cierto es que esos 17 euros no los verán nunca mientras ellos o yo viva, en esta competencia de quién resiste más, pero es que si se ponen muy pesados quizá termino por devolver un par de facturas, de esas que están pagadas porque debía de pagar. Y lo haría solo por joder, por darles ahora sí, una razón para protestar. Aunque solo sea para probar si son tan palizas para 157€ como para 17, nada más. A mí ambas cosas me dan el mismo trabajo.

Es sencillo, estoy harto de estafadores, de grandísimos hijos de puta que creen que tengo tiempo para ellos. Alguien debía velar por el hombre corriente, proteger frente a estos abusos. Mientras no suceda mis días de furia no serán de pegar tiros sino de devolver facturas.

#MovistarPlus #estafadores

Pablo no entiende a su papá. Ha pasado la vida llamando Pata a la Pelota y Buyin a los Super Wings. Pero ahora lo sabe decir bien. Dice a cada cosa tal y como es. Pero su papá protesta, quiere Patas todavía, Buyines si no hay más remedio.

Respecto a los dibujos de Pablo siempre la cosa es susceptible de empeorar. Pese a mi activa campaña a favor de Manzana y cebolleta o los Teen Titans a Pablo le gusta ver ahora a una panda de camiones infantiles liderados por un tal Chuck que es de darle con la mano abierta. Yo le suelo animar a ver series nuevas por escapar de estas horripilantes, pero es claramente una estrategia errónea porque abrirlo a nuevas series nos lleva directamente a series peores. Si ya era difícil empeorar desde La Patrulla Canina ésta nueva lo consigue. Camiones que son niños? Con que propósito? Para qué nadie fabricaría un camión pequeño? Es contrario a la pura naturaleza de lo que debe ser un camión y su labor de transportar cosas. Pero éstos además chocan los neumáticos estirándose como tullidos, en un esfuerzo exagerado de ser expresivos además de camiones. El tal Chuck ejerce un liderazgo tan cansino y repelente que no sería rara, con el pasar de los capítulos, la aparición de su némesis, alguien como yo, que no lo soporta, con la consiguiente creación de bandas rivales que no encuentren más solución que la eliminación del otro, mata verlo vivir, violencia justificada en todo caso.