¡Vaya bochorno lo de Miss España!
Yo rara vez me arrimo por la tele sino es por el fútbol, opio del pueblo llano que necesita alegrías gratis, y tristezas pero de las de poca calidad, las que contrarían algo pero enseguida se pasan. Porque esa es la gran cualidad del fútbol, su mayor encanto, todo el mal de una derrota es relativo, no hay más que pensar en el próximo encuentro, eso cura de espantos, incluso si al Athletic le mete el Celta 1 a 6 en casa. De hecho, si nos detenemos un poco, nos daremos cuenta de que la vida en eso, debiera, querría poder, copiar al fútbol, para que hasta lo más funesto que nos pase sea tan fácil de superar como una derrota en casa que se pasa en cuanto pensamos en el partido que viene, en la vida, lo bonito que nos queda. Mucho por vivir.
¡Vaya bochorno lo de la Dávalos! Se consigue la corona de guapa de Alicante previo pago en cuenta de 4.5 millones de pesetas. He seguido con gran interés esta noticia pues este fraude, de algún modo me recordaba al de el gran Roldán en sus peripecias por países desconocidos, porque a ver cuantos conocían que había un país que se llamaba Laos. Bueno, mi profesor por aquel entonces de Derecho Internacional Público, Yago, fue expulsado de allí. A saber que fechorías tramaba, si eso lo llega a saber Roldán, seguro que se va a la conchinchina, donde no nos tengan ojeriza a los españoles.
¡Qué vergüenza lo de las mises!
¡Qué podredumbre en cinemascope!
martes, 26 de marzo de 2002
domingo, 24 de marzo de 2002
24/03/02 0:54
De verdad pienso que si hubiera alguien pagado por escribir disparates a diario, 8 horas al día para contar barbaridades, estoy seguro de que no se le ocurrirían tantas como traen los periódicos.
Hace un tiempo, en 1999, cuando yo no había empezado a escribir esta especie de paranoico diario de actualidades variables, se cayó al mar un avión de una compañía aerea egipcia. Según las últimas investigaciones del efebeí, (de esos que salen en las películas con esos chalecos tan chulos que tienen en la espalda en letras grandes y amarillas FBI ) se trató de un suicidio del copiloto, y yo como los españoles tendemos a hacer chiste de casi cualquier cosa, me he dicho:
"Dadles a los pilotos de Iberia todo lo que pidan, en cada una de sus huelgas aprovechando las fiestas en las que más se les necesita, que vaya humorada, es llegar una fiesta y oye, piden un aumento de sueldo, pero mejor así, que pidan y que se les conceda, no vayan a lanzarse al océano o aún peor, busquen alguna torre alta para ejercer de flecha contra diana."
Yo no tengo nada en contra de que el egipcio aquel quisiera acabar con su vida, lo que me jode (hablando mal y pronto), es que quieran al hacerlo llevarse con ellos a un montón de inocentes que quisieran seguir con sus vidas, incluso si éstas fueran miserables.
Pero en este caso, la cuestión es peliaguda, al menos desde el prisma de la religión que me enseñaron. Parece ser que el tipo dijo algo como esto antes de quitar el piloto automático y lanzar hacia abajo el avión:
- He tomado la decisión. Pongo mi fe en tus manos.
Y alguien que entregara su vida con tanta devoción no debiera ser condenado al fuego de un infierno si existe, o al ostracismo de una habitación distinta a la de su dios. Da su vida por su fe, por la creencia ciega en su dios. No sé si en la esperanza de que algo les salve, o en el sacrificio de la propia vida como un ofrecimiento máximo a dios. En la religión que me enseñaron la fe salva.
Lo que ocurre, es que tan grande muestra de devoción no ha de tener recompensa; sería intolerable que se diera si el hijo de puta (mal y pronto), asesina a 217 pasajeros y al resto de la tripulación.
Hace un tiempo, en 1999, cuando yo no había empezado a escribir esta especie de paranoico diario de actualidades variables, se cayó al mar un avión de una compañía aerea egipcia. Según las últimas investigaciones del efebeí, (de esos que salen en las películas con esos chalecos tan chulos que tienen en la espalda en letras grandes y amarillas FBI ) se trató de un suicidio del copiloto, y yo como los españoles tendemos a hacer chiste de casi cualquier cosa, me he dicho:
"Dadles a los pilotos de Iberia todo lo que pidan, en cada una de sus huelgas aprovechando las fiestas en las que más se les necesita, que vaya humorada, es llegar una fiesta y oye, piden un aumento de sueldo, pero mejor así, que pidan y que se les conceda, no vayan a lanzarse al océano o aún peor, busquen alguna torre alta para ejercer de flecha contra diana."
Yo no tengo nada en contra de que el egipcio aquel quisiera acabar con su vida, lo que me jode (hablando mal y pronto), es que quieran al hacerlo llevarse con ellos a un montón de inocentes que quisieran seguir con sus vidas, incluso si éstas fueran miserables.
Pero en este caso, la cuestión es peliaguda, al menos desde el prisma de la religión que me enseñaron. Parece ser que el tipo dijo algo como esto antes de quitar el piloto automático y lanzar hacia abajo el avión:
- He tomado la decisión. Pongo mi fe en tus manos.
Y alguien que entregara su vida con tanta devoción no debiera ser condenado al fuego de un infierno si existe, o al ostracismo de una habitación distinta a la de su dios. Da su vida por su fe, por la creencia ciega en su dios. No sé si en la esperanza de que algo les salve, o en el sacrificio de la propia vida como un ofrecimiento máximo a dios. En la religión que me enseñaron la fe salva.
Lo que ocurre, es que tan grande muestra de devoción no ha de tener recompensa; sería intolerable que se diera si el hijo de puta (mal y pronto), asesina a 217 pasajeros y al resto de la tripulación.
miércoles, 13 de marzo de 2002
13/03/02 13:57
Acabo de escribir un mensaje a los del FNAC de Madrid en la esperanza de que no sean tan cretinos como los de Valencia. Y la cosa es que yo quiero trabajar en Valencia, pero por favor no me hagan tratar con cobardes. Si no fuera porque me toca las pelotas repetirlo contaría la pseudo entrevista que tuve con una cobarde que no se atrevió a llamar y decir que habían preferido a algún otro. Bueno, en realidad sospecho que si llamó, pero en cuanto oyó mi voz al otro lado se lo debió hacer encima porque colgó.
viernes, 1 de marzo de 2002
1/03/02 16:08
Subí por fin algunas fotos. Las del archiconocido grupo "Out", donde poso con mis amigos Fer y Jordi en los tiempos en que tarareando canciones de otros ni te hacías famoso ni te daban muchos premios, pero que servían para echarse unas risas. Nadie logró un gran éxito copiando lo que ya está inventado, nosotros éramos la prueba.
Jordi anda ahora intentando ser el principio de alguna cámara. Allá en el centro de un país que concede pocas oportunidades. Y eso, que el mismo país se partiría de risa a un gesto suyo. Cuántos ensayos he pasado, cuánto me he reído en la primicia de su talento cómico, cuando lo disfrutábamos unos pocos con motivos para llorar de risa; ya entonces se merecía una grabación constante en cada ensayo, y ahora pelea porque le den una oportunidad, entre casting y casting, a la risa.
También está Fermín, mi amigo de Derecho, empeñado en demostrar que sin vocación de abogado también se puede saber de leyes. En avances sin tiempo en una maratón con demasiados obstáculos, pero viendo ya el final tras larga marcha. Con el éxito a la vuelta de la esquina, ya huele la cena pagada de un compromiso que sabe a éxito.
Y ahí estoy yo, enredándome en palabras siempre que significan poco pero que aspiran a significar. Que quieren mejorarme cada día para contar cosas nuevas.
Jordi anda ahora intentando ser el principio de alguna cámara. Allá en el centro de un país que concede pocas oportunidades. Y eso, que el mismo país se partiría de risa a un gesto suyo. Cuántos ensayos he pasado, cuánto me he reído en la primicia de su talento cómico, cuando lo disfrutábamos unos pocos con motivos para llorar de risa; ya entonces se merecía una grabación constante en cada ensayo, y ahora pelea porque le den una oportunidad, entre casting y casting, a la risa.
También está Fermín, mi amigo de Derecho, empeñado en demostrar que sin vocación de abogado también se puede saber de leyes. En avances sin tiempo en una maratón con demasiados obstáculos, pero viendo ya el final tras larga marcha. Con el éxito a la vuelta de la esquina, ya huele la cena pagada de un compromiso que sabe a éxito.
Y ahí estoy yo, enredándome en palabras siempre que significan poco pero que aspiran a significar. Que quieren mejorarme cada día para contar cosas nuevas.
martes, 26 de febrero de 2002
26/02/02 10:43
La cosa es que quisiera adecentar un poco esto. No sé si es buen sistema hacer una página inacabable con este tipo de letra tan grande. Exige una dosis de paciencia tremenda en la espera, y total para lo que hay que ver (leer). Manos a la obra, bajamos de 14 puntos a 10, a ver como queda.
Estoy pensando en subir un sinfín de fotos, para hacer eterna la visita del incauto que cayó en mis redes (en la Red Internet quiero decir). Esperando horas y horas a que se carguen las malditas páginas llenas de fotucas mal tomadas (no creo que se le escape a nadie que estando yo en el objetivo es imposible, digo imposible, que sea yo mismo el fotógrafo).
Algo de eso voy a hacer, sí.
Estoy pensando en subir un sinfín de fotos, para hacer eterna la visita del incauto que cayó en mis redes (en la Red Internet quiero decir). Esperando horas y horas a que se carguen las malditas páginas llenas de fotucas mal tomadas (no creo que se le escape a nadie que estando yo en el objetivo es imposible, digo imposible, que sea yo mismo el fotógrafo).
Algo de eso voy a hacer, sí.
lunes, 25 de febrero de 2002
25/02/02 10:58
En realidad, creo, de lo que se trata es de poner a parir a alguien. Me parece que este espacio lo utiliza mi subconsciente (al mando de mi consciencia) para algún tipo de venganza en el nombre de la libertad, y ... ¡qué coño! en nombre de la envidia. Todos los hombres son al menos un treinta por cien de envidia, proclamo.
El otro día Raulito que cogía el autobús para ir a entrenar, y que en algún momento, seguro, de su vida se dijo mirándose las piernas:
- ¡Qué feas son, qué dobladas! - sin sospechar que esas piernas, el fervor de la gente, la idiosincrasia del fútbol, la fe y la cotización siempre al alza le darían no menos de 3.000.000 (tres millones) de pesetas ¡diarios!
Así que el niño que dijo que no cambiaría nunca, empezó por cambiar de novia, de piso, de amigos, de restaurante, de coche y tanto cambio le llevó a decir con cara de pocos amigos el otro día:
-¡Esa pregunta ya la he respondido! - chico sencillo.
Vuecencia es un orador de excelsas facultades, y no solo lo soportamos en carne y hueso en aburridas ruedas de prensa, sino que también al monigote de espuma que dice las mismas máximas del fútbol, no hay rival pequeño.
A Raúl Gonzalez Blanco, por siempre Raúl, por siempre multimillonario, sin duda le toca los cojones que los periodistas de este país, que son mayormente unos tios muy pesados (y muy malos) le pregunten dos veces lo mismo. Él ya cumple en el terreno de juego, que lo dejen tranquilo y coleando por los Madriles donde el dinero más se gasta.
Vivimos una rueda de acontecimientos, todo está condenado a repetirse.
Hay un tal Borja, heredero de los Thyssen que tendrá una herencia de 150.000 pesetas, qué digo, 150.000 millones de pesetas, pero no le dejan comprarse un Ferrari porque creen que es demasiado peligroso. Y tienen razón, si yo fuera a heredar esa calderilla me haría transportar en una urna de cristal blindado, que un rico es tan susceptible de estrellar el cráneo contra una maceta (o viceversa) como cualquier otro ser humano.
Yo por mi parte, os alegrará saber, continúo escribiendo un párrafo cada día de mi novelita, ya sabéis la futurible premio Planeta, y le sigo haciendo requiebros, quizá los últimos, a la pereza de ponerme a conducir, o mejor dicho ponerme, sudor frío, a sacarme el dichoso carné para llevar con una mezcla de salero y aplomo mi destartalado Corsa a revisión.
Empero espero que me suene el móvil y me digan los del Corte que cuentan conmigo, nado de vez en cuando, voy a Decathlon donde nunca hay gente, y les digo vía mail que estoy disponible para lo que manden u ordenen. Que uno se pone el traje en menos que canta un gallo, o se hace trasladar al centro comercial aunque sea en los bajos de un camión.
Ahora que me fijo, ... ¡qué dobladas tengo las piernas! (no es broma).
El otro día Raulito que cogía el autobús para ir a entrenar, y que en algún momento, seguro, de su vida se dijo mirándose las piernas:
- ¡Qué feas son, qué dobladas! - sin sospechar que esas piernas, el fervor de la gente, la idiosincrasia del fútbol, la fe y la cotización siempre al alza le darían no menos de 3.000.000 (tres millones) de pesetas ¡diarios!
Así que el niño que dijo que no cambiaría nunca, empezó por cambiar de novia, de piso, de amigos, de restaurante, de coche y tanto cambio le llevó a decir con cara de pocos amigos el otro día:
-¡Esa pregunta ya la he respondido! - chico sencillo.
Vuecencia es un orador de excelsas facultades, y no solo lo soportamos en carne y hueso en aburridas ruedas de prensa, sino que también al monigote de espuma que dice las mismas máximas del fútbol, no hay rival pequeño.
A Raúl Gonzalez Blanco, por siempre Raúl, por siempre multimillonario, sin duda le toca los cojones que los periodistas de este país, que son mayormente unos tios muy pesados (y muy malos) le pregunten dos veces lo mismo. Él ya cumple en el terreno de juego, que lo dejen tranquilo y coleando por los Madriles donde el dinero más se gasta.
Vivimos una rueda de acontecimientos, todo está condenado a repetirse.
Hay un tal Borja, heredero de los Thyssen que tendrá una herencia de 150.000 pesetas, qué digo, 150.000 millones de pesetas, pero no le dejan comprarse un Ferrari porque creen que es demasiado peligroso. Y tienen razón, si yo fuera a heredar esa calderilla me haría transportar en una urna de cristal blindado, que un rico es tan susceptible de estrellar el cráneo contra una maceta (o viceversa) como cualquier otro ser humano.
Yo por mi parte, os alegrará saber, continúo escribiendo un párrafo cada día de mi novelita, ya sabéis la futurible premio Planeta, y le sigo haciendo requiebros, quizá los últimos, a la pereza de ponerme a conducir, o mejor dicho ponerme, sudor frío, a sacarme el dichoso carné para llevar con una mezcla de salero y aplomo mi destartalado Corsa a revisión.
Empero espero que me suene el móvil y me digan los del Corte que cuentan conmigo, nado de vez en cuando, voy a Decathlon donde nunca hay gente, y les digo vía mail que estoy disponible para lo que manden u ordenen. Que uno se pone el traje en menos que canta un gallo, o se hace trasladar al centro comercial aunque sea en los bajos de un camión.
Ahora que me fijo, ... ¡qué dobladas tengo las piernas! (no es broma).
miércoles, 13 de febrero de 2002
13/02/02 16:14
CONVOCATORIA ESPAÑA-PORTUGAL
¿Alguien se ha fijado en la estratosférica panza de Camacho?
Anda que no debe de comer bien el gordo, debe devorarse "venaus" de merienda. ¡Y qué vida! Estoy seguro de que Fellini se refería éste cuando escribió aquello de "la vida es bella" aunque la película versara sobre otras cosas.
Qué vida, pasársela paseando de viaje en viaje, en primera como un señor. Zampándose los pastelitos del avión, con el cinto sudando por contener lo incontenible.
Que hay un sorteo en Singapur, pues voy a Singapur, que en la Conchinchina, pues allá voy. Se le está poniendo una cara de cerdito...
Eso es un trabajo, a eso debiéramos aspirar todos. Un país sin médicos, sin curas, sin poli, todos seleccionadores al aire libre de un entrenamiento matutino, y unos videos por la tarde, reposando la comida viendo fútbol, con las manos cruzadas encima del volumen hasta quedarnos traspuestos, digo dormidos.
Y lo bueno, lo mejor es que no importa no comerse un "torrao" en lo deportivo por supuesto, la prensa se olvida pronto, son amigos, y qué demonios vividores también a costa de una mentira, a costa del fútbol que por H o por B terminará por estallar.
No importa perder los partidos importantes, la gente es tonta, olvidadiza, dos triunfos y vuelve la ilusión, porque la gente mandaría al ejército a tomar viento, y la banderita de España a freír monas, pero ¡ay el fútbol!, sin fútbol no somos, por eso perdonamos, por eso consentimos a un entrenador que a juzgar por su talla debe tener el colesterol por las nubes y la misma efectividad que el fracaso.
Y eso que éste como el otro se empeña en hacer las cosas "a su manera", dice que Mendieta jugará el próximo partido de la selección, y resulta que Mendieta triunfa lo mismo en Italia que España en los torneos de verdad, es decir nada.
Lo peor es que Mendieta ni siquiera juega, calienta el banquillo, se tira pedetes mirando a los compañeros por la hierba, y entrena, eso sí, todavía entrena (aún le dejan).
Mendieta tiene plaza fija para el mundial, porque Camacho es así, muy buen tio.
¿Y Guardiola? Ya nadie se cree que no se dopara. Ni se lo cree él. Pero el fútbol es fútbol e incorrecciones que en otros deportes tienen aparejadas sanciones de hasta dos años de inactividad, en fútbol se quedan en nada. Cuatro mesecillos y para Marzo lo tenemos de nuevo paseando su nandrolona por Italia, y con billete, por supuesto para el Mundial. Camacho es así, ¿qué quieres que te diga? incapaz de dejar pasar una oportunidad de reunirse con los amigos. Faltar es lo mismo que perderse una buena comida.
Mientras el Athletic baila entre el segundo y el octavo puesto, sin perder comba con la cabeza, con opciones de Champions para la temporada que viene. Plagado de vascos, de españoles, sin un solo extranjero, y ¿a cuántos convoca Sancho? A ni uno solo. Deben ser menos graciosos al otro lado de la mesa.
Este es el seleccionador que tenemos, se cubre de gloria, menos mal que a mi no me engaña.
¿Alguien se ha fijado en la estratosférica panza de Camacho?
Anda que no debe de comer bien el gordo, debe devorarse "venaus" de merienda. ¡Y qué vida! Estoy seguro de que Fellini se refería éste cuando escribió aquello de "la vida es bella" aunque la película versara sobre otras cosas.
Qué vida, pasársela paseando de viaje en viaje, en primera como un señor. Zampándose los pastelitos del avión, con el cinto sudando por contener lo incontenible.
Que hay un sorteo en Singapur, pues voy a Singapur, que en la Conchinchina, pues allá voy. Se le está poniendo una cara de cerdito...
Eso es un trabajo, a eso debiéramos aspirar todos. Un país sin médicos, sin curas, sin poli, todos seleccionadores al aire libre de un entrenamiento matutino, y unos videos por la tarde, reposando la comida viendo fútbol, con las manos cruzadas encima del volumen hasta quedarnos traspuestos, digo dormidos.
Y lo bueno, lo mejor es que no importa no comerse un "torrao" en lo deportivo por supuesto, la prensa se olvida pronto, son amigos, y qué demonios vividores también a costa de una mentira, a costa del fútbol que por H o por B terminará por estallar.
No importa perder los partidos importantes, la gente es tonta, olvidadiza, dos triunfos y vuelve la ilusión, porque la gente mandaría al ejército a tomar viento, y la banderita de España a freír monas, pero ¡ay el fútbol!, sin fútbol no somos, por eso perdonamos, por eso consentimos a un entrenador que a juzgar por su talla debe tener el colesterol por las nubes y la misma efectividad que el fracaso.
Y eso que éste como el otro se empeña en hacer las cosas "a su manera", dice que Mendieta jugará el próximo partido de la selección, y resulta que Mendieta triunfa lo mismo en Italia que España en los torneos de verdad, es decir nada.
Lo peor es que Mendieta ni siquiera juega, calienta el banquillo, se tira pedetes mirando a los compañeros por la hierba, y entrena, eso sí, todavía entrena (aún le dejan).
Mendieta tiene plaza fija para el mundial, porque Camacho es así, muy buen tio.
¿Y Guardiola? Ya nadie se cree que no se dopara. Ni se lo cree él. Pero el fútbol es fútbol e incorrecciones que en otros deportes tienen aparejadas sanciones de hasta dos años de inactividad, en fútbol se quedan en nada. Cuatro mesecillos y para Marzo lo tenemos de nuevo paseando su nandrolona por Italia, y con billete, por supuesto para el Mundial. Camacho es así, ¿qué quieres que te diga? incapaz de dejar pasar una oportunidad de reunirse con los amigos. Faltar es lo mismo que perderse una buena comida.
Mientras el Athletic baila entre el segundo y el octavo puesto, sin perder comba con la cabeza, con opciones de Champions para la temporada que viene. Plagado de vascos, de españoles, sin un solo extranjero, y ¿a cuántos convoca Sancho? A ni uno solo. Deben ser menos graciosos al otro lado de la mesa.
Este es el seleccionador que tenemos, se cubre de gloria, menos mal que a mi no me engaña.
lunes, 11 de febrero de 2002
11/02/02 10:21
Ayer estuve viendo el partido de las estrellas, el "All Star" de la NBA. Un partido fantástico, en el que lamentablemente Jordan no brilló, y en el que se dio a la vez una paradoja y una coincidencia de pareceres, el mío y el del público que abarrotaba el coliseo. Bryant hizo mucho, tiró todo lo que le llegó, dobló en tiros intentados al segundo que más intentos hizo, vamos que se empeñó en llevarse el premio a jugador más valioso y se lo llevó, pero he ahí la paradoja y la coincidencia, según levantaba el trofeo el pabellón bufaba, silbábamos todos porque Bryant no es Jordan ni se le parece.
Luego me acosté, y por aquello de que se me durmiera la conciencia de tantas cosas mal hechas :P
me puse la radio, y acabado ya el larguero sin noticias buenas (mi Athletic solamente empató) no me quedó más remedio que escuchar el programa taurino de Manuel Molés. Que aunque parezca mentira, entretiene.
Y aquí lo curioso, entrevistó a un crítico taurino que le relataba la faena de unos diestros de yo que sé qué plaza.
El caso es que, aquel, Manuel Molés le preguntaba:
-¿Qué tal ha estado Fulano?
Y el otro decía:
-"Bien" - que significaba bien.
-¿Y Mengano?
-"Bueno" - Y esto sí que no tiene perdida, significaba: "Malo"
Cuando el tipo éste decía bueno era porque no había estado fatal. Pero no tenía agallas el tio. Vaya crítico más "bueno". Así han de ser los críticos, misericordiosos, como si estuviera decidiendo el destino entre el cielo y el infierno. Como si le diera pena condenar a la eternidad cuando no se tiene que valorar nada más que un rato de una tarde.
Otro día iba yo por el centro de la "city" (así escribe ciudad un periodista de "El País" que ha debido ver mucho mundo. Debe saber inglés al dedillo, pues se le escapan palabrejas sin querer. Debe saber tanto inglés que se le confunden los idiomas).
Iba por el centro, y pasé por la puerta cerrada de la plaza de toros pudiendo ver dentro a un chavalete dando unos pases, mientras otro cogía unos cuernos de toro y se agachaba para coger capote sin incidentes. Otros toros más peligrosos tendrá que enfrentar. Más vale que no se acomode a embestidas tan flojas.
¿Se imaginan ser el mejor con los cuernos, haciendo de toro? El mejor del mundo. Todas las plazas se te disputarían. Aparecería tu nombre al lado de lo de Miura. Cinco Miuras y tú, dejándote para el final, el plato fuerte.
Lo malo curarse las heridas, que las banderillas han de escocer, no te digo lo de atacar el caballo para que te apuñalen...
eso sí, antes de nada ya pactado:
- Sin entrar a matar ¡eh!
En el centro aquel chavalín daba pases para que un día le digan a Molés:
"Bien" o, dubitativamente: "Bueno"
Luego me acosté, y por aquello de que se me durmiera la conciencia de tantas cosas mal hechas :P
me puse la radio, y acabado ya el larguero sin noticias buenas (mi Athletic solamente empató) no me quedó más remedio que escuchar el programa taurino de Manuel Molés. Que aunque parezca mentira, entretiene.
Y aquí lo curioso, entrevistó a un crítico taurino que le relataba la faena de unos diestros de yo que sé qué plaza.
El caso es que, aquel, Manuel Molés le preguntaba:
-¿Qué tal ha estado Fulano?
Y el otro decía:
-"Bien" - que significaba bien.
-¿Y Mengano?
-"Bueno" - Y esto sí que no tiene perdida, significaba: "Malo"
Cuando el tipo éste decía bueno era porque no había estado fatal. Pero no tenía agallas el tio. Vaya crítico más "bueno". Así han de ser los críticos, misericordiosos, como si estuviera decidiendo el destino entre el cielo y el infierno. Como si le diera pena condenar a la eternidad cuando no se tiene que valorar nada más que un rato de una tarde.
Otro día iba yo por el centro de la "city" (así escribe ciudad un periodista de "El País" que ha debido ver mucho mundo. Debe saber inglés al dedillo, pues se le escapan palabrejas sin querer. Debe saber tanto inglés que se le confunden los idiomas).
Iba por el centro, y pasé por la puerta cerrada de la plaza de toros pudiendo ver dentro a un chavalete dando unos pases, mientras otro cogía unos cuernos de toro y se agachaba para coger capote sin incidentes. Otros toros más peligrosos tendrá que enfrentar. Más vale que no se acomode a embestidas tan flojas.
¿Se imaginan ser el mejor con los cuernos, haciendo de toro? El mejor del mundo. Todas las plazas se te disputarían. Aparecería tu nombre al lado de lo de Miura. Cinco Miuras y tú, dejándote para el final, el plato fuerte.
Lo malo curarse las heridas, que las banderillas han de escocer, no te digo lo de atacar el caballo para que te apuñalen...
eso sí, antes de nada ya pactado:
- Sin entrar a matar ¡eh!
En el centro aquel chavalín daba pases para que un día le digan a Molés:
"Bien" o, dubitativamente: "Bueno"
viernes, 8 de febrero de 2002
8/02/02 10:27
¡¡Pues me vuelvo a ir a esquiar!!
Ya os imagino rojos de envidia, pero hombre, pero mujer, no hay que ponerse así. Hicimos reserva en el IVAJ (Institut Valencià de la Joventut) sin esperanzas de que alguien se echara atrás en un viaje con un precio tan bueno, pero ha ocurrido. Llamaron a Sestea ayer así que, como no sabemos decir no, nos iremos a ver qué tal es Boi Taüll y la profundidad de sus simas.
Por otro lado, ayer retome una novelita que empecé a escribir hace más de un año, y llevo nada, 23 hojitas pero quien dice si no será el "planeta" de dentro de unos añitos. (Sobre todo si me hago amigos poderosos entre las poderosas editoriales):PP
Nada más.
Ya os imagino rojos de envidia, pero hombre, pero mujer, no hay que ponerse así. Hicimos reserva en el IVAJ (Institut Valencià de la Joventut) sin esperanzas de que alguien se echara atrás en un viaje con un precio tan bueno, pero ha ocurrido. Llamaron a Sestea ayer así que, como no sabemos decir no, nos iremos a ver qué tal es Boi Taüll y la profundidad de sus simas.
Por otro lado, ayer retome una novelita que empecé a escribir hace más de un año, y llevo nada, 23 hojitas pero quien dice si no será el "planeta" de dentro de unos añitos. (Sobre todo si me hago amigos poderosos entre las poderosas editoriales):PP
Nada más.
jueves, 7 de febrero de 2002
7/02/02 13:36
Quizá este no sea el mejor sitio para dar las gracias a los que han hecho posible Annlea. Probablemente sería mejor ubicar mi homenaje en el propio portalillo pero a veces las cosas no son como debieran ser, y éste es un caso de esos:
Darane, Bosco, Enmanu, Wanda, Mercuzzo, Firmet, Juancar, Artal, Dimarley, Yorugua, Álvaro, Xurkos, Crash, Athlas, Nuria, Aura, Carlos, Cocotero, Gabriel, Javier, María, Mónica, Noli, Nycte, Valeria.
Muchas gracias a todos porque habéis hecho con vuestras aportaciones que sea un sitio meritorio, perdido en Internet, pero cargado de buenas intenciones, y qué diablos, realidades.
Yo por mi parte voy a procurar ampliar mis conocimientos de diseño, encontraré el modo, para hacer un sitio a la altura de sus participantes, aunque lo más importante ya lo conseguimos, y es tener un rincón nuestro para escribir si queremos hacerlo.
Venga vale, hoy no voy a despotricar :)). Ya me marcho ;).
Darane, Bosco, Enmanu, Wanda, Mercuzzo, Firmet, Juancar, Artal, Dimarley, Yorugua, Álvaro, Xurkos, Crash, Athlas, Nuria, Aura, Carlos, Cocotero, Gabriel, Javier, María, Mónica, Noli, Nycte, Valeria.
Muchas gracias a todos porque habéis hecho con vuestras aportaciones que sea un sitio meritorio, perdido en Internet, pero cargado de buenas intenciones, y qué diablos, realidades.
Yo por mi parte voy a procurar ampliar mis conocimientos de diseño, encontraré el modo, para hacer un sitio a la altura de sus participantes, aunque lo más importante ya lo conseguimos, y es tener un rincón nuestro para escribir si queremos hacerlo.
Venga vale, hoy no voy a despotricar :)). Ya me marcho ;).
domingo, 3 de febrero de 2002
3/02/02 16:25
Hoy tendría muchas cosas que contar. Porque llevo dos días sentarme a escribir algo sobre este siglo y mis circunstancias, y no encontraba momento. Sospecho que ahora tampoco es el momento adecuado, pero por nada quisiera que se me quedaran cosas en el tintero.
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
miércoles, 30 de enero de 2002
30/01/02 13:14
Ayer estuve charlando sobre literatura con un compañero veterano. Ambos charlando amigablemente entre las estanterías. El caso, es que yo gesticulaba por aquello de completar las carencias de mi discurso con las manos. Y éste, a pesar de llevar (supongo) media vida entre esas estanterías me advirtió:
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
martes, 29 de enero de 2002
29/01/02 13:19
No paro en casa. ¡Cómo me gusta comer fuera de casa! Y la cosa es cuanto menos paradójica, teniendo en casa la mejor madre del mundo, y una de las tres mejores cocineras. Hoy se ha levantado pachuchilla. Te quiero mucho mamá.
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
lunes, 28 de enero de 2002
28/01/02 12:03
Aquellos que saben, han llegado a la conclusión de que la asesina de los niños, de sus hijos, está absolutamente loca. Yo no puedo estar de acuerdo, que conste que no soy psicólogo, ni lo tengo que ser. Admito que esté desquiciada, eso sí, que haya estada desquiciada la noche de autos, que haya estado desesperada por su matrimonio, sus celos o su marido. Pero por favor, que no se inventen una enfermedad esquizofrénico-paranoica,
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
viernes, 25 de enero de 2002
25/01/02 15:45
El Palencia ha fichado a un venezolano que era mu buena persona, pero mu engañau. Allá en las Venezuelas le dijeron que si llevaba una cuanta de coca, y otra cuanta de heroína o lo que sea, le darían mucho dinero bueno. Y él se vino pa España a cumplir su marronero cometido. El caso es que la poli, que a veces mira con los ojos achinaus, fijándose mucho, se dijo:
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
jueves, 24 de enero de 2002
24/01/02 11:43
Todo proceso arroja un resultado. Aunque tardíamente, también la laboriosa investigación de la audiencia de las audiencias, la audiencia nacional. Ahora sabemos que salvo ventajoso trato para Vera (lo que no es descartable), se pasará los próximos siete añitos a la sombra. Parece que se quedó en sus bolsillos de hombre de hielo, nada, más de un centenar de millones del dinero que pagan los españolitos en sus impuestos. Mi padre entre ellos. Como tonto, si era él precisamente el que los repartía entre los altos cargos ¿cómo hacerlos sin sustraer un poco para los azares de la vida? ¡Y qué Diablos, para pagar esa residencia lujosa, ese capricho de hombre cabal! Por supuesto, nuestro hombre, después de quedar demostrado fehacientemente que no es tonto, no iba a incurrir en un error de (delincuente) primerizo. No se puso el fortunón a su nombre. Lo puso a nombre de su suegro, el Señor Esquiva, que como buen hombre de paja, ha esquivado la cárcel. ¡Qué culpa tenía él de que Vera fuera tan rematadamente listo!
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
viernes, 18 de enero de 2002
18/01/02 12:33
Parece que va a ingresar en el Tribunal Supremo una mujer. Yo la verdad es que llenaría el alto tribunal de mujeres. Están más dotadas de sensatez. Además, es que lo que hay es tan malo,... Son todos malísimos. Yo les daba la cartilla. Solamente saben meter la pata. Cuando no es una cosa es otra. Nada funciona tan mal en este país.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
jueves, 17 de enero de 2002
17/01/02 13:12
Ha muerto Camilo José Cela. Esta mañana. Y ayer un actor de esos de comedia, con cara de tener muy buenos amigos. De ser muy buena persona. Se llamaba Alfonso del Real. Uno termina pensando que se nos mueren los buenos.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
miércoles, 16 de enero de 2002
16/01/02 12:49
Mira que es malo el tal Paco Gonzalez. De verdad, me pongo a oir el Carrusel deportivo, el larguero, y me armo de paciencia (que no es mi fuerte). Lo escucho desde una posición pretendidamente objetiva. Como si no lo hubiera oído nunca antes (ninguna de sus chorradas). Y ¿sabéis lo que consigo? Que sus chorradas nuevas me pillen de improviso. Y al momento me recuerden todas las tonterías que le he oído decir a un micrófono, y que le salieron gratis. ¿Qué digo gratis? ¡Si le hicieron jefe del carrusel deportivo! Menudo jefe... Por eso le dan cancha a tarados como Rincón y a toda esa gente. Yo creo que muchas veces hablan sin pensar. Puede ser que el micro atonte las neuronas, pero si se cogen tablas en un teatro, como se permite abominaciones del tipo:
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
martes, 8 de enero de 2002
8/01/02 11:51
Tengo un pequeño conflicto moral. Mi padre dice, y yo hago mucho caso a mi padre, casi lo idolatro, que el no entiende correcta una relación en la que solo hay formal respeto de una de las partes. Me explico, si yo a mi jefe inmediato, que se cree el dios apuesto entre ropas de rebajas, le hablo de pulcrísimo usted, ¿no sería lógico que el me dispensara idéntico tratamiento? ¿Acaso le debo mayor respeto yo a él? Por mayor vejez, por galones, por canas o por su mayor apostura. Mi padre dice que siempre que habló a subordinados suyos, corrijo porque el mismo se corrige, empleados del banco y lo hizo tuteando, siempre esperó que aquellos hicieran lo mismo. Mi padre está hecho de otra pasta. Sin saberlo es mejor. A mí, sin embargo, Fulano me habla de tu y sin favor, y yo le antepongo un señor a su apellido.
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
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