lunes, 13 de octubre de 2014

Un señor, un ladrón

Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón.

Cambalache - Julio Sosa.



Cómo está la cosa si digo que ha vuelto a salir en la prensa el mamarracho y el común de los mortales se pregunta a quién me refiero.

Y es que en nuestro día a día estamos hechos a ver en a prensa mamarrachos de toda suerte y condición, y no me refiero a Chester o a Belén Esteban. Hablemos de temas serios, hablemos del consejero de Sanidad, que dice que la enferma de ébola muy mal no estaría si se fue a la peluquería, y lo dice en la tarde en que la mujer se debate en estado crítico, a un paso de la muerte. Que no se necesita un master para ponerse un traje, suelta el sinvergüenza, y se queda tan ancho. Pero no es él quien se lo enfunda, sino ella, que no sueña con meterse lo que se guarda él cada mes, sin dar un palo al agua. Ella le limpia la diarrea al misionero que llegó para morir por decisión de alguien como él. De su misma condición parásita y cara dura. Y él espera que le perdonen la cuenta en los restaurantes, o envía a alguien para que revise que en a cocina se usa gorro cocinero según marca el protocolo.

Por cierto, leí el otro día que este país seguirá trayendo a futuros enfermos de ébola si es que éstos quieren venir de vuelta al país. Y me dio cierta tranquilidad, porque observo a posibilidad de gastar mis ahorros dando un viaje alrededor de mundo, sin dejarme nada. Y cuando ya no me quede un céntimo en el bolsillo, pongamos que desde a India, les escribo a consulado solicitando que me fleten un avión, sin lujos innecesarios, para regresar a casa. ¿Podrían negarse? ¿O para que me traigan tengo que enfermar de alguna enfermedad mortal e infecciosa? ¿Qué opinará al respecto Ana Mato? ¿Tendrá opinión Don Mariano? ¿Qué dirá el consejero de Sanidad?

En un país medio normal éste tarado habría sido cesado ipso facto en la misma tarde en que se mete en todos los charcos, para irla cagando más y más, sin parangón ni pañales. Pero no hemos de esperar eso de la marca España que pone a sus ruinas a salvo de todo, por razones que el ciudadano de a pie no puede llegar a intuir.

Yo, que soy de aventurar posibles, creo que es un, hoy por ti mañana por mí. Nadie está libre de caer en la dulce tentación de corromperse un poco, un sobre por aquí, un Jaguar por allá. Las vacaciones, el Spa, el prostíbulo que no pago yo porque no llevo suelto. Y es lógico que si estando en mi mano le salvé el culo a mi igual él vaya a salvar el mío cuando mis manejos oscuros sean conocidos. Y sino es él será otro fulano que sabe que tiene que cuidarme para que otro a su vez le cuide. Es como una secta a la que podríamos llamar "élite". Se está o no se está, pero cuando se llega es para siempre. Después de todo haciendo bien las cosas, con la discreción necesaria, no habría de enterarse nadie. Y si el foco de a prensa llega para alumbrarme alguien inventará una noticia nueva, otra corrupción por el horizonte que haga olvidar la propia. Que el ciudadano corriente tiene poca memoria y nulo interés, en realidad, en conocer los chanchullos. Le importa más que den el derbi Madrid - Barça aunque no sea derbi, ni en realidad nada.

Cómo sino entender la honorable figura de Rodrigo Rato, que nació con una flor en el culo, pues la ha liado allá donde ha ido y siguen saliéndole trabajos cada vez mejores. ¿Qué oscuro secreto conoce en el Partido Popular? ¿Qué bacanales se ha corrido y con quién para que sea intocable?

No habrían de salir despavoridos los clientes de Bankia, si es que le quedan, al saber que juergas se corría a cúpula mientras desahuciaban ciudadanos a la puta calle y el banco necesitaba con urgencia no una SAMU normal, sino la que habría que enviar a por alguien febril, se descarta el ébola. Manejos que hacen bueno el refranero español, que dice que para lo que me queda en el convento, me cago dentro. La última factura de Rato el mismo día que ha cogido las de Villadiego, por consejo de su ínclito amigo De Guindos, en plan te cuento un secreto, como si fuera un soplo, ay que risa. Le dice que no pasa nada, esta vida es montaña rusa en la que unas veces se sube y otras se sube más, que hay posibilidades todavía de suceder a Obama.

Yo tengo a sospecha de que esta secta quizá se llame Opus Dei en realidad, ayuda y te ayudarán, y es que no hubo negocio tan boyante en el mundo como jugar con las creencias divinas de un dios, así se llame Escriva de Balaguer.

Son ellos frente a todos. El lado oscuro de la fuerza, los huevos de Trillo, algo que es más importante que tú y que yo. Que convertirá a los más incompetentes en los reyes del cotarro.

O puede que esta gente no tenga en realidad nada que ver. Son misioneros de la fe.

Es todo más sencillo, no hay ninguno bueno. El país es pura descomposición, lo mires por donde lo mires. Que si el PSOE quiere ser transparente te cuenta que deben 65 millones de euros, como si esto no fuera nada. ¡Vaya indigestión! ¿No es eso vivir en bancarrota? Y si preguntas casi todos sus ingresos vienen de subvenciones del Estado, que tiene su razón de ser en mantener millonarios a sus parásitos. Adiós Rubalcaba, aunque no te vayas a ir nunca. Bienvenido Geyper Man.

Que si un juez, llámese Garzón quiere retratar la corrupción, absolutamente institucionalizada, lo inhabilitan, eso sí, hasta que llegue Estrasburgo y pinte la cara a nuestros tribunales supremos, que volverán a hacer el ridículo, como suelen. Y si otro, loco sin duda, encierra a Blesa, porque es lo que dicta el corazón cuando uno trata con todos estos chorizos, lo inhabilitan también. De manera que los condenados no sean los chorizos y mangantes, sino los jueces que se atreven a juzgarlos.

Así nos va, este verano Urdangarín nos enseñó el culo en una playa donde pasó parte de sus vacaciones.

Para mí que fue a propósito.

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