Violadores de niños

No diré aquello tan manido de que acostumbrado a verlo todo, ya nada me sorprende. No lo digo porque no es cierto, ni lo vi todo ni lo quiero ver.

Ayer nos atragantamos todos con la noticia de que unos desalmados, cabrones sin alma, se dedicaban a la violación sistemática de niños. En realidad de bebés, niños de un año y de dos. Hay que estar muy enfermo para cometer tal monstruosidad. No sé si en otros países ocurren estas cosas, a uno le sobran siempre motivos para llevarse las manos a la cabeza. En este caso, y en realidad como en todos, la justicia habrá de mostrarse implacable. Parece que a uno de los bebés le dieron un billete de cercanías para que se entretuviera mientras abusaban de él. Parece increíble que estas cosas puedan pasar. Yo pediría la mayor severidad en las penas, que esos jueces entiendan que en la libertad del individuo reside atenerse a la ley. Y cuando este no la respeta, al ponerse al margen, ha decidido. Si la cárcel no lo habrá de reinsertar, al menos que los demás quedemos a salvo largo tiempo.

Para estos en particular no hay calificativo que los describa, solamente la esperanza de que en el presidio reciban la ley del más fuerte que ellos aplicaron tan cruelmente, respecto a la pena no la hay de tiempo suficiente.

Una vuelta de tuerca

Me hallo entre aquellos que siguen con interés los avatares del fútbol cada semana. Soy de esos que disfruta de los grandes partidos y de los que se aburren soberanamente en partidos como el que el domingo enfrentó al Real Madrid y al Atlético. Yo, un poco por coherencia al gusto por el fútbol y otro poco supongo, por no parecerme en nada a Alcalá de la SER sí soy forofo de un club. El mío, el de mis desvelos de niño es el Athletic de Bilbao que apurada la liga, quedó en tierra de nadie.

Pero no es del Athletic de quien quisiera hablar en este rincón a bote pronto. Quisiera hablar de Villarroel y del Levante. Por extensión también de Schuster, Caballero y de Oltra; del Mallorca, de Cúper y de Romero, valga esta lista a modo de créditos de lo que sigue.

Todos sabemos que el Levante estaba, hace unas cuántas jornadas, virtualmente salvado. Veía el descenso como el rico mira los utilitarios de los demás. Aquellos problemas no iban con él, tenía un colchón cómodo y se quedó dormido.

También es conocido que su presidente Pedro Villarroel no tragaba con Bernard Schuster, que es en su relación con la prensa un Ferrando exagerado. Tan cortante que resulta antipático, y eso en el fútbol, si se aspira a una larga carrera (incluso sin éxitos notables) es un hándicap. Mucho mejor ser resultón ante los medios, ¿quién duda que Ranieri encontrará equipo cuando quiera? Es lo que tiene ser un cachondo, no gana pero es divierte y da bien en cámara.

Digo, no es un secreto, que Villarroel encontró la sinceridad de Schuster cuando el presidente fichó a Caballero y el entrenador declaró taxativamente que ni lo había pedido ni lo necesitaba. Desde ahí la relación fue a un deterioro progresivo. Dos no hablan sin ninguno quiere.

La cuestión es que si el Levante mantenía la categoría habría forzosamente un año más de Bernard Schuster. Y eso era demasiado para Villarroel, así que tras el enésimo partido perdido de un equipo al que se le pedía no descender (nunca hasta ahora estuvo en descenso), y por no volver a ver el careto del alemán decidió echarlo. En aquel momento Villarroel y todo el levantinismo tenían bastante claro que la permanencia era segura a poco que la fortuna acompañara. Simplemente se dio un cese antes de que por contrato se prorrogara Schuster un año más. Despedirlo en ese momento sin permanencias matemáticas de por medio iba a suponer un ahorro mayor que hacerlo en junio. Pues entonces él técnico podría exigir el pago integro del segundo año rescindido.

Pedro Villarroel se lo quitó de en medio y le dio los mandos a un técnico de la casa, impecable en el filial. Este puso su mejor voluntad, pero empezó a perder la liga al perder en Albacete. En aquel partido el compromiso de los 11 estaba bajo cero, de forma que a partir de ahí, aprendida la lección echó las camisetas al aire para que las recogieran los que más ganas tuvieran. Por suerte fueron al menos 11, y el equipo mejoró su imagen contra los fuertes, aunque no tanto como para ganar.

El Mallorca en una mala temporada no se parece en nada al club que fuera hace unos años. Sencillamente le falta calidad para estar más arriba. Con un galáctico en horas bajas en los banquillos, Cúper que exprime un limón sin zumo. Pero tiene arrestos el Mallorca, quizá motivado por las palabras de Villarroel cuando ufano afirmaba que el Mallorca era carne de segunda, que no se molestaran en intentar la hombrada, estaban descendidos. Palabras que hoy suenan a motor de reacciones.

Se equivocó Villarroel, un buen final unido a dos victorias del Mallorca ante mi amado Athletic y ante el Depor lo ha salvado. Ahora, a falta de una jornada para el fin del cuento un consejero del Levante asume el protagonismo de los disparates para decir que el Deportivo de la Coruña se dejó vencer, y que Romero estaba comprado. Yo de él le ponía ya una querella. Ya antes, frente al Athletic, se insinuaron irregularidades.

Queda una vuelta de tuerca a la liga. Oltra dice que mientras hay vida hay esperanza. Es cierto, como canta Ismael Serrano, no todo está perdido. Levante y Mallorca se juegan la permanencia contra rivales hábiles que están en las antípodas clasificatorias. Ninguno mira hacia abajo por el vértigo, pero uno caerá al pozo de segunda. Al otro le quedará un verano para mejorar los mimbres de una cesta que conservó pocos puntos. Tiempo suficiente para volver a empezar.

Un final del terror

Revela este lunes Savater que el presidente del gobierno, Rodriguez Zapatero les confío el sábado en una reunión privada que tenía sobre la mesa una carta fiable de ETA proponiendo su disolución. A cambio ningún propósito político, solamente que no es poco, que se de salida a los presos.
Cuenta Savater y yo opino igual que es una gran noticia, y que Aznar en su día habría dado saltos de alegría ante una oportunidad como esta. Ojalá haya paz y ojalá se hubiera dado antes para que tantos como murieron hubieran seguido con nosotros. Tengamos esperanza en que el terrorismo como todos los males tendrá fin, y que no habrá más muertos por el fanatismo del que consideró sus ideas más importantes que la vida humana. Sobre todo cuando no es la propia la que está en riesgo. Quizá ahora entren en razón y Euskadi sea el paraíso que aunó orillas de mar desde las que divisar tupidos bosques.

Yo aún me acuerdo de Manuel Zamarreño asesinado vilmente en el 98. Un humilde concejal que no quería ocupar el cargo, que supongo que como todos tenía miedo. Lo mataron si no recuerdo mal con una moto bomba cuando acudía a la panadería. Apenas llevaba un mes en el cargo. Lo vi los días previos, renuente a todo protagonismo. Su muerte quizá por presentida me tocó hondo.

Hoy tengo la esperanza de que no habrá más muertos. Que se darán los pasos apropiados para que podamos vivir en paz y sin temor.

Amigos en la necesidad

Cuento que estoy contento. Que se abre ante mí una posibilidad formidable. Que el amigo apareció en la necesidad con una oportunidad en la mano. Cuento que no la desaprovecharé, que estoy obligado a un tesón infinito, al mayor empeño en cumplir con la mayor eficacia. Los amigos se descubren en las alegrías y en las penas, son aquellos que confían y que están dispuesto a darlo todo. Son también aquellos que harán lo imposible cada día para devolver la confianza. Son los que tienen palabra.

Los amigos no olvidan a sus compañeros de cordada.

Con fisuras

Leía el otro día en la prensa un artículo sobre una joven que pese a su juventud ya ocupaba un cargo mediano en el organigrama del Partido Popular en Madrid. Llevaba a cabo sus tareas, que desconozco, en el mismo piso que Rajoy y Acebes de la calle Génova.

De todo el artículo lo que más me llamó la atención era el breve resumen que el periodista hacía antes de empezar la entrevista. En este anticipo nos aclaró que cualquier medida del partido contaba con su apoyo sin fisuras y al ciento por ciento. Llegaba a afirmarse que no hacía la menor autocrítica, referida claro está, a la línea y sendero del Partido Popular.

Cuando le enseñé el artículo a un amigo mío me dijo que a aquella se le veía de lejos que era una trepa. Y con esa conformidad del todo, con todo, aún ascendería mucho más en el escalafón.

Yo, que me he de considerar por fuerza más de izquierdas que de derechas, quedo a la luz de todo esto anonadado. Porque por supuesto que hay políticos que me caen mejor que otros, pero a todos los observo bajo la lupa de mi crítica más contumaz. No estoy dispuesto a dar por bueno un paso sin examinarlo con detenimiento. Así soy capaz de divergir con todos ellos en mil casos. Intento formarme una opinión de cada suceso, y la callo o la cuento en función de mis ganas y del apetito de mis interlocutores.

Que esta cuestión fundamental me separe de algunos de los que van a hacer carrera profesional en la política me impresiona, pues en mí siempre se puede aspirar al cambio de opinión. Al donde dije digo digo Diego, no me caso con nadie (al menos por ahora), y tan pronto soy capaz de poner a los pies de los caballos a unos como a otros. Pero que podremos esperar de los políticos que ofrecen su apoyo sin fisuras, sin moverse un ápice de la nítida línea del partido. Que se hacen fundamentalistas de doctrinas, que se enrocan descubriéndose cualidades y hacen oídos sordos a los que desde fuera opinan distinto.

No se trata de hacerse fuerte en su castillo, se trata de oponer razones y valorar las del contrario. Aceptar de aquel las que nos convenzan, y procurar exigir a todos honestidad y honradez en cada acto, con un oído como hacían los indios de América, pegado al suelo para sentir la calle bulliciosa.

Pinocho y los muertos británicos

Tony Blair se enfrenta bien pronto a elecciones generales. Camina de la mano de su ministro de economía y por lo que dicen en las encuestas los británicos no va diciendo más que mentiras. Así opinan el 58% de los entrevistados, lo que no es
"peccata minuta". Lo curioso es que el lider de los conservadores y principal alternativa de gobierno miente también, o eso piensan el 51% sobre Michael Howard. El tercero en discordia y con posibilidades remotas de gobernar, el liberal demócrata Charles Kennedy cuenta mentiras solo para el 22%.

Esto es lo que hay. Vaya orgullo debe sentir la clase política. La soberanía popular da por hecho que unos por perpetuarse en el poder y otros por conseguirlo echan mano de la manipulación y de la mentira. Y como si viviéramos en el mundo al revés, cuánta más sospecha de embustero se atesore más favorito se es para el triunfo final.

El caso de Blair es sintomático de que el pueblo llano perdió finalmente cualquier fe en la honestidad de sus políticos. La mayoría cree que miente como un bellaco, apoyan la creencia en filtraciones muy comprometedoras para la sonrisa de Blair. Pero con eso y todo dicen que lo respetan. Supongo que cabe el mismo respeto que procuraba para el Reino Unido el mismo Blair cuando se publicitaron las torturas del ejército británico en Irak.

Aquí en España nos hartamos de escuchar mentiras de Acebes y le dimos un giro al sillón del gobierno. Hoy Acebes dice que la reunión de Ibarretxe y Otegi es ilegal y yo me cuestiono la infalibilidad de Acebes para designar lo legal e ilegal. Supongo que Ibarretxe podrá reunirse a hablar con quien quiera aunque sea apelando a la condición de ciudadano. Y si ese tipo cometió algún delito que actúen los jueces que tendrían que ser los garantes de la legalidad. El Partido Popular se empecina en la confrontación para un largo plazo y hace fuerte a Acebes que es para muchos contructor indeseable de mentiras. Ellos sabrán si acertaron en el camino de regreso.

Volviendo Blair decir que se asomó por las ondas como suele hacer los sábados su amigo Bush en su mensaje semanal a la nación, estuvo departiendo y mostrando consternación por la reciente muerte de un soldado en Irak, Anthony Wakefield, aunque no supo decir el número exacto de muertos. Son a estas horas 88 pero muy posiblemente esta cantidad se vea incrementada con las horas. Él no podía saberlo, las vidas humanas si no tienen nombre valen menos. Dijo que fue un héroe y sin embargo sus familiares amenazan con demandar al gobierno británico por una guerra que algunos ya sabíamos, ellos empiezan a darse cuenta ahora, fue ilegal.

El jueves los indecisos tendrán en su mano la respuesta. Blair se agarra a la economía y a su sonrisa que ya no embelesa a nadie. Mientras tanto le crecen los enanos en la prensa y pide movilizando votantes una última prórroga.

Guadalinfo chapucero

Vuelvo estos días con la certidumbre de que otro Roldán es posible. La chapuza y la política pueden ser como el café con leche completamente indisociables. He descubierto incluso un caso concreto del peor de los provincialismos para cubrir un puesto de informático. Concretaré esto más.

En Andalucía deben andar orgullosos con su proyecto Guadalinfo que pretende acercar las nuevas tecnologías a los vecinos de aquellos municipios de menos de 10.000 habitantes. Yo que soy informático vi en ello una oportunidad laboral única para acercarme a mi novia que trabaja en ese pueblecito desde hace dos años. Nos presentamos 10 personas. Y de todas ellas un único informático, yo. La competencia que estaba tan necesitada como yo lo descubría casi al final y me decía, “qué gran ventaja”, “lo tienes casi hecho”.

Las cosas empezaron malamente pues el técnico de diputación que tenía que haber llevado a cabo las entrevistas en un pueblo cercano para análogo puesto tuvo un fallo en la memoria, no sé, sencillamente se le olvidó. De forma que a aquellos a los que se les tenía que entrevistar a las 12:30 de la mañana se les terminó entrevistando a las 17:00. Ustedes dirán ¡qué chapuza! Y es verdad, pero como entenderán esto no me tendría que haber afectado pero lo hizo, pues fue el técnico que venía a entrevistarnos a nosotros el que se los asentó delante. De manera que las horas se hicieron largas esperando. No nos pudieron entrevistar, como digo, a la hora que nos citaron, a las 17:00 (nada de citarnos escalonadamente, todos a una Fuente Ovejuna) y llegó por fin el sujeto sonriente a las 20:20 de la noche. ¡Qué no se le perdonará a la Junta!

Les diré que alguna de las entrevistas quizá por lo avanzado de la hora duró ¡3 minutos! Pasaron uno tras otro por el despacho donde aguardaban el alcalde por lo que se cuenta un tipo bastante corrupto y su secretaría, y el técnico que por lo que sé no halló a nadie más entre todos para hablar de informática que a quien firma este artículo. Alguno de los aspirantes ni siquiera había entendido la pregunta sobre informática que aquel guardaba en la recámara. La palabra "software" sin duda había descolocado a más de uno.

Yo entré el último de todos, a las 22:00 horas poco más o menos. Propuse mi candidatura no solo para acercar Internet a los vecinos sino mi disposición a actuar de técnico en reparación de ordenadores para el ayuntamiento y llevar a cabo el mantenimiento de la página web. Tareas no unidas al puesto (y que en puridad yo era el único de los aspirantes capacitado para realizar) pero que yo habría llevado a cabo encantado por convivir el tiempo junto a mi novia. Era precio pequeño para tan grande recompensa.

El técnico me preguntó supongo que siguiendo algún tipo de jerarquía en importancia, a tenor de los resultados, su primera pregunta fue:

¿Es usted de aquí?

Nunca pensé que esto fuera tan importante, pero yo que no soy político y me guío con la mejor intención y siempre con la verdad le dije que no, pero que lo podría llegar a ser. Lógicamente en un pueblo donde todo el trabajo se da en los invernaderos no hay sitio para mí, que no puedo quedar de brazos cruzados salvo Primitiva de por medio.

En ese momento no calibré el error de mi respuesta, pues puede decir que sí, mi novia vive allí desde hace dos años. Me vi diciendo que hasta ese momento no he sido sino visitante ocasional aunque dejé clara mi voluntad, de la mano de un trabajo, de echar raíces.

Supongo que ahí, o quizá antes se acabó la entrevista. No importó nada más que yo tuviera más conocimientos de informática que el resto de mis compañeros. Nos dijeron que lleváramos los títulos, allí nadie los pidió. Supongo que cuando se entrevistó a Roldán pasó lo mismo. Al día siguiente pude leer que el puesto había sido otorgado a una moza que llevaba entre sus apellidos el del dueño de uno de los bares más importantes del pueblo.


El proyecto Guadalinfo conlleva una inversión importante en ordenadores y en infraestructuras. Hay una noble intención de dar formación a la gente. Porque si hoy Internet es muy importante, lo será más en el futuro. Pronto se utilizará la red para realizar muchas más compras. Buena parte del futuro está en el ciberespacio. El proyecto era inicialmente de un año ampliable a tres, y luego es posible que según resultados tuviera curso indefinido.

Pero a la vista está que al menos en algunos sitios nace herido de muerte. Herido porque se malgasta lo invertido con decisiones viciadas y sin perspectiva. Pues qué importa que vayan a dar determinada formación a los escogidos. ¿Qué ocurrirá cuando estos no encuentren respuesta en sus folios a las preguntas de quien quiere aprender?

Nadie está en posesión de la verdad absoluta, nadie tiene todo el conocimiento, pero no es descabellado pronosticar el fracaso cuando en las decisiones no se opta por la idoneidad sino por intereses más espurios.

Yo espero seguir por aquí dentro de un año. Entonces les contaré qué fue del proyecto en aquel sitio en particular. Si tuvieron que cerrar la sala de ordenadores como se cierran las mansiones con fantasmas.

Una nube blanca

En el trayecto de la historia 20 años no son nada. Un lapso demasiado corto casi para cualquier cosa que no sea matarse unos a otros, que para eso se necesita mucho menos tiempo efectivo. En esos casos yo soy partidario de alzar una nube blanca para que la vean desde bien lejos, para que no sólo mis enemigos actuales vean que me rindo sino también los agazapados que esperan para hacerme la guerra en mis momentos de mayor debilidad.

No hay nada malo en la rendición, es un acto valiente en realidad, se reconoce el error de la confrontación, se reconoce la perdición y esto es uno de los mayores reconocimientos que se le pueden dar al ser humano, pues desde que nace está perdido y poco dispuesto a perder.

Agitaría mis nubes blancas en un cielo despejado ya de incógnitas, con la cabeza de perdedor bien alta, entregando mis armas con la firme determinación de separar desde entonces y para siempre las pepitas de oro de la piedra. Busco repetir mis mejores momentos, guarnecerme en ellos como en una cueva ante la tormenta. Poder vivir un presente no pendiente del pasado. Expectante, confiado repleto de eufórica ilusión.

20 años no son nada. Lluis Llach se descubría un poco más con una canción preciosa:
"Un núvol blanc". Compuso letra y música en 1985, mucho antes varios de los acontecimientos ocurridos más trascendentes. Yo que soy de mucho regalar querría exponer aquí esa letra, que siendo bella crece en su palpitante voz. Pertenece al albúm "Maremar". Es canción de amor mayúsculo, un amor dispuesto a perder. Tengo para ti un nido en mi árbol y una nube blanca...

"Senzillament se’n va la vida, i arriba com un cabdell que el vent desfila, i fina. Som actors a voltes, espectadors a voltes, senzillament i com si res, la vida ens dóna i pren paper. Serenament quan ve l’onada, acaba, i potser, en el deixar-se vèncer, comença. La platja enamorada no sap l’espera llarga i obre els braços no fos cas, l’onada avui volgués queda’s. Així només, em deixo que tu em deixis; només així, et deixo que ara em deixis. Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre i un núvol blanc, penjat d’alguna branca. Molt blanca... Sovint és quan el sol declina que el mires. Ell, pesarós, sap que, si minva, l’estimes. Arribem tard a voltes sense saber que a voltes el fràgil art d’un gest senzill, podria dir-te que... Només així, em deixo que tu em deixis; així només, et deixo que ara em deixis. Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre i un núvol blanc, penjat d’alguna branca. Molt blanc..."

"Sencillamente se va la vida, y llega como un huso que el viento deshila, y acaba somos actores que a veces espectadores que a veces sencillamente, como si nada, la vida nos da y nos quita protagonismo. Serenamente cuando viene la ola, acaba y quizá en el dejarse vencer, comienza. La playa enamorada no sabe de la larga espera y abre los brazos, no fuera que la ola le apeteciese quedarse hoy. Y sólo así, me dejo que tú me dejes Y sólo así, te dejo que ahora me dejes tengo para tú un nido en mi árbol y una nube blanca, colgada de alguna rama. Muy blanca... A menudo, cuando declina el sol, lo miras él sabe, perezoso, que mengua, lo quieres llegamos tarde a veces sin saber que a veces el frágil arte de un gesto sencillo, podría decirte que... Y así sólo, me dejo que tú me dejes. Y sólo así, te dejo que ahora me dejes tengo para ti un nido en mi árbol y una nube blanca, colgada de alguna rama. Muy blanca..."

Letra y música Lluis Llach - 1985.

Minutos perdidos

Vengo arrastrando los pies hasta aquí. Este es el weblog de mis palabras más perdidas. Diatribas contra el mundo y contra el destino que me enseñó el premio para esconderlo, tengo el corazón a miles de metros de distancia.

Reparo en una mañana de desordenes que muchos de mis minutos son perdidos, porque me hallan lejos de donde querría estar, lejos del sitio donde mi tiempo es más precioso.

Estuve con Sestea en pos de formar parte de un proyecto Guadalinfo que nace ya herido de muerte, y me doy cuenta, cuando puse tierra de por medio para volver a la búsqueda, que todas mis búsquedas me tendrían que acercar a ella.

Prosigo en el camino y alguien fue borrando mis huellas tras mi paso, quedo expectante con la vista fija en el calendario en que fijo mis días, para darme cuenta de que son los festivos en las constantes de mi alegría.

Quiero las calles angostas y el cemento levantado, quiero al incómodo mosquito viviendo en mi oído si a cambio puedo coger su mano. Progresa mi niña que es la risa y consuelo de la costa granadina. Para algunos la felicidad mide tan poco como metro y medio.

Planes inmediatos

El domingo 25 pasadas las 0:00 saldré de la mano de Sestea hacia Almería y desde allí a su pueblo Albuñol, justamente en la costa. Voy a una entrevista y quería quedarme con ella unos días, pero no podrá ser, el día 27 tengo otra entrevista aquí en Valencia por intentar que salga algo. De manera que el 26 me tiraré otras 7 horas de viaje para regresar. El que no se mueve no avanza. Carga pilas Anado, que te harán falta. Y abrazos.

El teléfono de Aznar

Hace unos días leíamos en la prensa que Aznar tenía un teléfono especial para hablar con Bush desde la Moncloa. Es comprensible que para hablar con Bush no valga un teléfono normal. El mismo que se usa para hablar con los hijos o los amigos. A mí me gustaría ver ese teléfono para descubrirle la especialidad. Quizá no tenga números, simplemente descolgando conectas, si y sólo si eres Aznar, con George W. Bush. Si eres cualquier otra persona el aparato no te devuelve la llamada. Porque si Bush está las 24 horas al día al otro lado imaginen el terror de las asistentas de limpieza a rondar con la plumero cerca de esa conexión fulminante. Pobrecillas, temiendo golpearlo sin querer, que caiga el aparato de la mesilla y se oiga al auricular sobre la alfombra: ¡Yeah, Ansar! No sería de extrañar que en esa tesitura salieran las mujeres a estampida por la puerta, deseando que alguien importante piense que al teléfono lo derribo la corriente de una ventana abierta. Dejándose olvidado en la precipitada marcha un zapato. Si esto sucediera, si Bush se viera hablándole a la alfombra sin respuesta no sería difícil calibrar las dificultades que podríamos encontrar en nuestra política exterior. Probablemente lo pagáramos con algún feo, no recibiéndonos, no hablándonos, no diciéndonos ni que sí ni que no. Aznar tendría que echar mano de toda su maña, de toda su labia curtida en tantos debates ganados para recordarle que siempre tendrá un bigote cerca. Para lograr con ardides atraérselo feliz de nuevo. No te quiero contar si a una de aquellas damas a la carrera se le ocurre recogerlo del suelo y colgarlo sin más. Quizá entonces las consecuencias serían peores, mejor no imaginarlas.

El teléfono seguramente es rojo como los de las películas, o quizá su especialidad radica en que por arriba es barrado y estrellado, y por abajo rojo y amarillo. Por una parte porque tendríamos que ser nosotros los que estemos más en contacto con el suelo, alejados de ambiciones imperialistas incluso en su menor grado, aunque pueda haber otras razones. El caso es que nos apoyemos unos a otros para nuestras empresas, políticamente y llegado el caso militarmente. Cada uno en sus objetivos, que echar de una isla de cabras desocupada y que a nadie importa tenga el apoyo del poderoso. Pues sus misiles nos dan miedo al resto. Que si hay que detener y arrasar un país entero estemos junto a él para recoger la siembra más tarde.

Aznar nos trajo el paddle, el bienestar y el fin de la corrupción indecente de quienes aún hoy entre salidas y entradas de la cárcel dan mítines ante miles de personas. El fin de la guerra sucia cuando la guerra que es siempre sucia se daba en el germen mismo del Estado, los delincuentes se sentaban en las cómodas butacas de ministerios. Nos trajo decisiones acertadas y equivocadas. Las dos Europas, el amigo americano sin plan Marshall, los oídos sordos a la ciudadanía vociferante que toma nota. Nos gestionó la información como a niños chicos. Nos programó películas indiciarias mientras se apilaban los muertos donde hubo ferias. Nos trajo la cobertura de una guerra que dijo legal creanme, y un final extraviado, alzando el brazo mustio de Rajoy el día en que se perdió la mayoría absoluta y el gobierno. El encanto se había perdido mucho antes.

Se fue Aznar a dar conferencias en spanghlish llevando bajo el brazo su teléfono para esconderlo y para rememorar viejos tiempos cuando en un suspiro ponía los pies sobre la mesa del más poderoso.

La princesa del Mercedes

Me asombro con la gente y con sus aficiones. Muchos son los que elevaron a mito a la princesa Lady Di. Y hoy desayunan en tazones con su rostro en el fondo. Hay incluso, que hay gente para todo, que han hecho girar su vida en torno a la muerta como si de un club social se tratara. Poco menos que una iglesia en torno a la princesa de los desengaños. Hoy se pronuncian como el trocito de historia que quieren representar tuviera memoria suficiente como para saber que Diana estaba a años luz de Camilla. Para esta gente no hay color, aquella era más guapa y más buena, era por siempre más joven que Camilla que se asoma a la vejez de los años. Diana está fresca en su memoria como la niña que se casó con el príncipe de Gales. La unión de un cuento que se tornó chino, porque él no quería besar sus besos en ella sino en la mujer que conocía su cobardía.

Todos sentimos la sacudida del Mercedes contra la piedra, la pérdida de Diana, icono mediático adorado por los medios. Por su dulzura, por su rebeldía ante la vida que tenía que ser perfecta y no lo fue. Por su franqueza en el fracaso, por sus pómulos hartos de maquillaje y lágrimas, por su bulimia, por su figura que huía de los paparazzi juntando aeropuertos. Sus últimos tiempos fueron de rebelión ante lo vivido, junto a un Dodi Al Fayed que para todo el mundo estaba muy por debajo de ella. Conoció el amor Diana tras muchas espaldas y procuró sacarle el mayor partido.



Yo sentí la perdida como se siente la desaparición de alguien famoso, pero rápidamente me pasé al extremo opuesto. Porque... ¿cómo habría de sentir pena por alguien con una vida como la suya? Vivir a todo trapo, juntándose con quien quería, de una ciudad a otra, sin preocupaciones económicas ni de futuro, menuda pareja coronada. ¿Cómo sentir pena por quien todo lo tiene? Qué será de los que contamos los céntimos del bolsillo, que soñamos con un piso y un coche nuestro. Que nos conformaríamos con las migajas de tanto lujo y capricho. Qué será de los que esperamos una oportunidad, ricos nada más que de esperanza. Como muestra de la distancia nada más sus últimas horas, cenando en una ciudad distinta a su dormitorio.

No hay futuro para Diana. El futuro de los Windsor lo escribirán sus hijos y con más inmediatez Carlos que llega por fin al abrazo que quería. Al de la mujer discreta que no enamora porque de todas las batallas solamente ganó y ganará una.

Muere el papa

Ha muerto el papa más carismático y lo ha hecho sin llevar a término una misión extraordinaria. Decía: "Hemos de construir una civilización en el amor", y lo decía a los jóvenes porque ellos tenían la fuerza que debía lograrlo. Yo estoy en desacuerdo con algunas cosas de su pontificado, sobretodo con su postura contraria al uso del preservativo, su receta de abstinencia para curar un continente África, que se muere de SIDA. Desde hace mucho tiempo la Iglesia parece ajena a muchos jóvenes y viejos que consideran que con Juan Pablo II no se ha sabido o querido evolucionar a la vez que los tiempos. Pero a mí el papa me parecía un hombre bueno, un ejemplo desde los achaques de su vejez, porque es cierto que la vejez y la enfermedad no han de ser humillantes. Es una lástima que aquella misión de confraternidad y amor entre las personas no se haya producido. Una pena que parezca tan quimérica y que hayamos perdido a alguien que creía en ella. Porque los que crean en utopías, serán los únicos que podrán poner las primeras piedras.

Para que conste

Darane y yo estamos por la labor de que no se pierda ni una palabra. Por eso, veremos de qué modo, vamos a atrapar los mensajes del primer grupo de Annlea. Para que no desaparezcan.

Hoy, con idéntico propósito, para que nada se pierda, he traido el contenido de mi anterior "Vivo y digo, siglo XXI" para que aquellas palabras permanezcan aquí junto a las nuevas. Todas me retratan en el tiempo, el que fui y el que soy.

También para que conste nada más apuntar que ayer subí la ventanita de la derecha, ese mapa que me dice que en las visitas suelo estar solo, aunque a veces sorprende mostrando dos puntitos verdes. Peregrinos perdidos en un universo inmenso.

Zafonmanía

Acabo en este mismo momento de acabar el libro. "La sombra del viento". Ayer visité la web, hice el juego que propone y estuve leyendo acerca de la zafonmania que parece se ha desatado en Europa con este libro. Las críticas son superlativas.

Sin embargo es un libro triste, como todos los no académicos. Triste porque está salpicado de muerte como la vida. Por eso emociona al igual que vivir.

Acabado ya a uno le embarga una tristeza distinta, porque ha vivido horas atrapado entre sus páginas, sintiendo en propia piel los avatares de los personajes, los ha visto tan de cerca que quiere seguir con ellos. Como cuando te despides de quien quieres, pero entonces sabes que la volverás a ver, aunque a veces los minutos se vuelvan un periodo demasiado largo. En la novela la certidumbre del fin se hace herida. Y no se me ocurre más consuelo que un nuevo libro al rescate. Leer historias nuevas exactamente igual que hacía Alonso Quijano camino de perder la cabeza.

La sombra del viento

Últimamente me he dado un empacho de lectura, como en mis mejores tiempos. Apartado frente al mediterráneo di fin al "Código da Vinci". Fue este sábado pasado si no recuerdo mal. Ese mismo día empecé "La sombra del viento" de Carlos Ruiz Zafón que tengo más que mediado. Me lo regaló mi hermano hace bien poco porque le gustó mucho. Lo llamativo es que en mi familia contamos ya con tres ejemplares de ese libro (no me extrañará pues que sea un éxito de venta). Lo cierto es que me está gustando mucho.

Cambiando de tema, el lector ya conocerá que murió anteayer Joaquín Luqui, que era seguro tres, dos, o uno. Tu y yo lo sabíamos. Que descanse en paz.

Luis inmune por el fútbol

Apenas uno comienza a vivir ya va descubriendo reglas. Deben ser observadas porque es lo que se espera de uno, y porque no atenderlas suele traer aparejado males mayores. De niño si te enfrentabas con el más carismático de la clase corrías riesgos, en el mejor de los casos que te hicieran vacío y en el peor que el más grandón, amigo insuperable de sus amigos, te dejará en el estómago un regalito como recordatorio.

Nos hemos acostumbrado a que cada acto traiga consigo consecuencias. No nos sorprende. Sabemos que se trata nada más que de acción y reacción. Salvo en el fútbol. En el fútbol las reglas muchas veces se diluyen, las reacciones no aparecen. Se vive en la calma que da saber que los errores se pagan solamente a veces. Y con mucha frecuencia, justos por pecadores.

Tenemos reciente el incidente de un Luis Aragonés colérico y grosero. Citando ante los medios ingleses que le interrogaban a los gamos y persecuciones, porque él sabe de historia, porque no está dispuesto a reconocer errores. En el fútbol dice, hay códigos y él empleó uno cuando arrimado y encendido como un torero, le dijo apenas en un murmullo: "Dígale al negro de mierda que es usted mejor". Y se quedó tan tranquilo, sabedor de que estas cosas en el fútbol se deben permitir. Son códigos y él los maneja como nadie. Lástima para él que no todo el mundo estemos de acuerdo, lástima que ahora sean capaces de llenar de micros el aire y ya no se pierda nada.

Reyes debió poner cara de, "qué bruto es este tío", o tal vez "cómo domina los códigos, esta frase me ha hecho mejor futbolista".

Si tuvieramos unos dirigentes un poco serios tenían que haber cesado con efectos inmediatos al sabio, y no porque no sepa de fútbol, que es sabio de Hortaleza sino porque hasta los sabios que cometen errores saben que habrá consecuencias. Se hace inadmisible que aún hoy defienda aquello, y que en vez de agachar la cabeza en las ruedas de prensa posteriores, emergiera gallardo con sus códigos. Resolviera un grave desliz cometiendo otros. Asegura que no es racista pero no lo parece. La lengua le traiciona, se le vuelve racista cuando dormita el cerebro, cuando se vuelve rabioso de códigos.


El fútbol es distinto a la vida. Se ficha centrales incapaces de jugar por 4000 millones de los de antes y no ocurre nada. Se ganan tres partidos y se renueva por tres temporadas aunque en un mes pueda ocurrir, en el fútbol pasa, que te quieras quitar el estorbo de cualquier manera. Tantos desatinos que se hacen innumerables.

Yo sinceramente creo que Luis Aragonés no es racista. Pero es colérico e incapaz de reconocer errores. Incapaz de resolver con su dimisión lo que es normal en la vida. Pagar por los errores en consecuencia, como reacción. No creo que sea racista aunque sus apariciones posteriores vinieran a empeorar las cosas. Creo que tenía que haber sido cesado de inmediato porque determinadas cosas no se pueden tolerar ni siquiera en el fútbol. Menudo ejemplo entre nuestros dirigentes cuando se aspira a unas Olimpiadas. El tiempo ha pasado para tenerlo aún en la silla, con su pasado y sus errores, dando listas nuevas, estigmatizado pero protegido contra la tralla, como en un búnker. Inmerso en el fútbol de una selección sin victorias pero muy capaz de seguir llenando titulares.

Menudo best seller

Llevo exactamente 321 páginas de "El código Da Vinci" y ha resultado ser uno de los peores libros que han caido en mis manos. Claro que el libro que leí antes que ese era de García Marquez, y claro las comparaciones se hacen odiosas sobre todo para Dan Brown. Lo curioso de todo esto es que éste podría haberlo escrito yo mismo, y no es que me esté echando flores precisamente. En mi opinión es malo de solemnidad, engancha aunque mucho menos que "Los pilares de la tierra", y tiene frases como "A Sophie le daba vueltas la cabeza" y mil más de este estilo.

Literatura de altura.

11 de Marzo

Hace un año todos nos despertábamos con un atentado atroz. 192 personas inocentes que iban a estudiar o trabajar morían por el fanatismo de unos pocos. No les olvidemos. Decía Mahoma "El que hace reír a sus compañeros merece el paraíso". Y un principio que debiera ser inviolable, lo que no quieras para ti, no lo hagas para otros. Puede haber paz, y en ella cabemos todos.

Raúl en blanco

Raúl Gonzalez Blanco es futbolista del Real Madrid y lo ha sido casi siempre. Subido al primer equipo cuando chaval, por un Valdano que tenía fe y sobre todo palabra.

Raúl jugó ayer con el Madrid el partido de despedida de la Liga de Campeones, y jugó el partido de despedida porque el Madrid no mereció otra cosa. Incapaz de trenzar una sola jugada, apático, al "tran, tran" de unas piernas muy pesadas y sin una idea de fútbol.

Se disuelve el Madrid deportivo de Florentino. Se disuelve en la desidia, en la falta de esfuerzo, en lo acomodado de un equipo de galácticos del que solamente quedan los sueldos estratosféricos.

Raúl tiene uno de esos sueldos. Lo tiene porque era "el aventajado de la clase", "el listo", "el primero de todos" según la prensa. Porque si algo es innegable es que Raúl ha logrado que una parte de la prensa lo defienda con uñas y dientes. Son "raulistas" como otros son incondicionales de otros futbolistas de otro tiempo. La diferencia entre los distintos casos se me antoja clara, y reside en el talento.

Raúl tiene muy buena prensa a pesar de que no desequilibrar en absoluto. Es incapaz de irse de ningún defensor, no sabe regatear, no sabe correr, no sabe pasar. Raúl es el ánimo y en otro tiempo, la lucha, es el olfato y la definición al modo de "cuchara".

Porque Raúl se ganó a la gente desde chaval cuando perseguía a los defensas y a los centrocampistas para robarles el balón. No importaba que pocas veces lo lograra, se movía tras ellos como sediento y con ello se metía al publico en el bolsillo. Más aún al del Madrid que se acostumbró a una total inoperancia de sus delanteros y medio-puntas. Él era distinto. Era y es lento, pero eso daba más mérito a sus intentonas.

Raúl debe rondar los 6 millones limpios de polvo y paja. Su sueldo mensual neto debe ser, así rápidamente en pesetas de las de antes, 83 millones. Y eso fuera de las primas. Nadie ganó tanto con tan poco.

Que los sueldos en el fútbol son disparatados lo conoce todo el mundo. Pero en el caso de Raúl a juzgar por sus prestaciones, es una quiebra mayor. En el Madrid lo nombraron buque insignia y a un jugador no le puede ocurrir nada mejor. Lo tratarán con generosidad y procurarán hacerlo parecer mejor de lo que es. Con Raúl ha pasado. Estoy seguro de que en Europa no se le tiene en tan alta estima. Les debe hacer gracia que pidamos para él un balón de oro. Tiene olfato y lleva en su trayectoria muchos goles, pero también muchos partidos como delantero. Y no es lo mismo jugar arriba que defender la portería.

Raúl se agota a sus 27 años. No está para lo que estaba. Ya no persigue a nadie, se ha acomodado, lo tiene todo y lo que no tiene no cree que lo vaya a conseguir. Mantiene olfato de cuando en cuando y aún marca alguna vez pese a ser fijo para todos los entrenadores. Es fijo pero sin aportar nada. A la conducta del Madrid le ha seguido la de la selección española. Es intocable aunque no rasque bola, aunque ni siquiera cree peligro. Aunque no desborde, no centre, no pase, no sea ni mucho menos un experto con la testa, no chute con precisión de cirujano. Es el inamovible a pesar de que desaparece y ni se le espera. A pesar de que en las grandes ocasiones falle.

Quizá ningún futbolista es capaz de todo eso, pero ayer Ibrahimovic demostró como juegan las estrellas. Y la pega es que para que juegue Raúl otros calientan banquillo. Un balón de oro como Owen, que pida oportunidades y en el fondo de su corazón no entiende como Raúl puede ir por delante.

Raúl es buque insignia, pero las rachas deben ser observadas, y los jugadores medidos con justicia. El Raúl de hace dos años no era un mal futbolista, pero estaba sobre dimensionado. Hoy sigue en su mismo puesto, aguardando gastar todas sus oportunidades. Feliz en un Madrid que se las da todas, que las tristezas en el fútbol duran poco.

Escribir Comella

Hace un tiempito me dijo Comella que le escribiera un relato para su Guallavito, no sabía que eso era poco menos que pedirle peras al olmo. Porque se me pasó mucho tiempo sin nada que contar ni construir, asomando nada más mis ojos a las páginas de siempre, en busca de novedades que me inspiraran algo, que despertaran al que fui cuando era incapaz de detener las manos en el teclado. Ayer compuse dos relatos nuevos, cortos y sencillos, sin calidad en realidad pero míos al fin tras tanta espera. Hoy puede que continúe ese despertar que sé de antemano fugaz, pero que me desveló cierta la esperanza de vivir escritor incluso sin nada que contar. Porque no se tiene porqué tener siempre la historia en la chistera, como un truco nuevo. Más que nada porque al final casi siempre es el mismo truco con distintas palabras, trabalenguas distintos para el mismo conejo. Tampoco se ha de tener siempre la última palabra.


Hoy escribo para Guallavito que está lleno de sueños como Comella, le madruga la sonrisa y traslada su vitalidad, que contagia, a sus páginas donde se ha dejado tiempo y mucho de lo que es ella. Capaz de rebelarse contra el analfabeto que ataca "El cuentista", le destruyen su castillo siempre al fresco y levanta otro que se apellida resurrección. Porque se necesita mucho más que un hacker para convencerla de que en la vida, al contrario que en los cuentos, las cuentas no salen. Aglutina a su alrededor a sus amigos que son su fuerza, y para ellos rescata las noticias más jocosas para que rían con ella y no se sientan solos.

Es creadora Comella desde sus letras y obras de espacios entrañables, con infinidad de dibujos animados, que recorren el sitio con paciencia infinita. Los emoticonos la adoran y ponen para ella la mejor de las sonrisas. Impulsa, como ella dice, una web de miradas risueñas y se convierte en ladrona de sonrisas en un atraco en el que ladrón y víctima cooperan juntos.

Escribe Comella desde la alegría que dan los días, las mejores noticias mundiales cogidas en el borde de un río como pepitas de oro entre tanta arena, como pececitos curiosos y escurridizos; las cuelga riendo, las tiene atrapadas hasta que lleguemos.

Abrazos.

Florentino, la cara que importa

En este mundo hay mucha envidia. Todos le cogemos manía desde nuestra infancia al "requetesabidillo", al empollón de la clase. No podemos tragar con sus cualidades, con su lección aprendida, con sus gafas de miope. Todos sin discusión sabemos el prototipo de persona de la que hablo. Yo mismo, de niño daba las trazas, y me refiero a las trazas en apariencia física, porque tarde o temprano el boletín de notas se hacía más o menos público y podía seguir mi crecimiento al margen de la inquina de una mayoría de la clase. Yo de joven era algo así como Woody Allen pero escaso de talento.

Florentino Pérez no puede negarlo, hoy nos da la misma impresión. Muchos se esfuerzan a diario en desprestigiarle, le buscan las vueltas, pero no encuentran en sus respuestas ni un sólo patinazo. A algunos periodistas eso les da mucha rabia, porque acostumbrados a ser los listos del diálogo, los hace parecer tontos.

Hoy leo a Basurto aquí en Diario Siglo XXI, y me sorprendo de sus valoraciones e insinuaciones atrevidas, como la de que concurrió a las elecciones del Real Madrid porque ya estaba cubierta la presidencia en el Atlético.

Afirma sin asomo de duda que dos periodistas fueron despedidos de un diario, y sin embargo si algo quedó claro en el Larguero el otro día es que Florentino no tiene nada que ver. Le han preguntado acaso al director del periódico, los motivos del despido. No entra en cabeza humana que sea por desavenencias con el presidente del Real Madrid, alguien totalmente ajeno al diario. De hecho son tantos los que lo han criticado que si eso fuera cierto no tendría que quedar casi ni un periodista en su puesto. El mismo Manolo Lama lo intenta poner de vuelta y media cada vez que se lo cruza, pero muerde en hueso.

Vicente Del Bosque dijo el otro día una insensatez mayúscula. Respira por la herida porque prescindieron de él en el Madrid cuando decidió que como las grandes estrellas
las cosas de su renovación las tenía que llevar un agente. Ya dijo Figo una vez para referirse al entrenador, "no molesta demasiado". Hoy Del Bosque tala su futuro en el Madrid con declaraciones fuera de tono. Primero porque nunca su prestigio estuvo a la altura de los méritos conseguidos. A nadie le sirvió de menos ganar la Copa de Europa. ¿Por qué? Porque molestaba poco, no imponía ninguna disciplina (recordemos a Raúl mandándolo a la mierda), y entrenaba lo mínimo posible. Vicente Del Bosque ha retratado el entrenador que es hace bien poco en el Besiktas.

Él tiene una guerra firmada con Florentino y habla de los peligros y de las mordazas. La prensa que necesita titulares, que dedica semanas a hablar de si es o no es Florentino un ser superior, adora sus salidas de tono porque venderán periódicos. Pero el problema de Del Bosque, metido como está en el barro es que no ha obtenido de Florentino Pérez ni una palabra amarga. Éste ha dicho que le tiene aprecio personal aunque parezca claro que no volverá a dirigir al Madrid mientras él sea presidente. Y el problema no es sólo Florentino, sino que si el próximo es Butragueño, tampoco habrá espacio.

Del Bosque cortó un futuro en el Madrid con sus ataques constantes. Porque en el Madrid, al contrario que en el Marca, si tiene mano Florentino. Su presente se truncó, conviene recordarlo, por una mala temporada en Europa, errores tácticos y una insurrección en el vestuario. Y conviene recordar también que no se le echó, simplemente no se le renovó el contrato, que es el pan nuestro de cada día para muchos otros, en peores condiciones.

Dice Egoitz Basurto, que tiene de primeras toda mi simpatía por ser vasco como yo, que se pueden hablar barbaridades de Florentino Pérez porque nadie conoce al auténtico Florentino.

Yo desde la distancia digo nada más tres nociones que tendrían que bastarnos. Es presidente de ACS (lo que pertenece a su esfera personal), es presidente del Real Madrid (por una reciente y aplastante mayoría en las últimas elecciones) y que es un triunfador (al menos en los negocios).

Yo también le tendría manía si no prefiriera gastar mis fobias en gente con un poder mayor aunque parezcan los tontos de la clase; George Bush por ejemplo.

Fin de libro

Ayer terminé entrando en la madrugada de la mano de un libro que se acabó. "El amor en los tiempos del cólera" de García Marquez. Es, en mi opinión, en esencia un libro triste. De personas que han sido viejos toda su vida. De un amor que no entiende de años y perdura. De fracasos y renuncias constantes. Es un libro bello. A mí modesto entender, mejor que "Cien años de soledad".

Tengo que encontrar el sendero de otra lectura. Admito sugerencias.

Ranieri

Han destituido a Ranieri. Que es el mismo que en su día, hace cada vez más años, anunciaba a bombo y platillo el que fuera presidente del Valencia Paco Roig. Claro que aquel en su discurso lo llamó Rinaldi en vez de Ranieri, un poco porque el dinero en el fútbol es como en los juegos de mesa, vale menos, y otro poco porque todos somos humanos y con derecho a equivocarnos.

Ranieri le trajo al Valencia una Copa del Rey que es un trofeo particular, pues parece que solamente le interesa al que lo gana y a su afición alborozada, pero también trajo la sed que solamente da ganar un título. Pues el que no los gana se acostumbró a vivir sin ellos, ni siquiera se plantea la posibilidad de alcanzarlos. Sin embargo, el ganador se siente en la necesidad de demostrar que no perdió esa capacidad.

En esas, tras una temporada magnífica de la mano de Benítez que tuvo que ganar dos títulos y de los gordos para no ser cuestionado, llegó de nuevo Ranieri al Valencia. Sencillamente no pudieron retener a Benítez, que quiso cobrarse la factura de haberse sentido, tantas veces, en el disparadero.

A la directiva ante el plante y las elecciones inminentes le entró ese miedo que te recorre entero cuando llegó la fecha del compromiso y no se tiene nada hecho. Así que pescaron en donde conocían y se trajeron a Ranieri que pidió por su boquita un contrato de 5 estrellas y le dijeron a todo que sí.

Le firmaron por tres años, con atribuciones de manager general, con todo su equipo y con un sueldo estratosférico. Él llegó dispuesto a hacer lo que mejor conocía. Ser un cachondo en las ruedas de prensa. Porque Ranieri es un tipo que cae simpático, siempre nos dice las mismas cosas, que no rinde, "fuerzá", "ánimos", "los chavales lo hicieron bien", "siempre adelante".

Ya no tenía a Claudio López para que desarbolará con su carrera a las defensas contrarias como el Correcaminos. Ahora tenía a Corradi que saltaba por alto a todos los balones sin ganar ninguno.

La crisis no se hizo esperar. Una crisis en realidad creada por la prensa, como casi todo en el fútbol. Porque los ánimos encendidos de la afición que mira al palco se refleja en la prensa en titulares, y son esos titulares los que provocan que la gente vocifere al entrenador y al palco. Nada hay peor para un entrenador que hartar a los medios. Son poderosos y crean corrientes de opinión capaces de mover cimientos.

A Ranieri en el fondo le dará igual que prescindan de él. No es agradable que prescindan de uno, pero los 1000 millones por cobrar le harán más llevadero el recién ganado tiempo libre. Además quizá el año que viene le salga un equipo nuevo, uno italiano con alguien veloz en la delantera que esté dispuesto a correr como una bala por tener contento a Ranieri. Porque él le dará una palmada en el hombro, le dirá "fuerzá" y como le dijo un día a un amigo mío que se lo encontró por la calle, "siempre adelante".

Sombras en el Windsor

Todo el mundo conoce ya que en la noche del día 13 al 14 de febrero el rascacielos Windsor fue pasto de las llamas. Que parece ser, por lo que dicen los bomberos, que se tardó en avisar del incendio. Que parece, a tenor de la empresa de seguridad, que se avisó en el momento preciso, tras llevar a cabo el protocolo que exigen estos casos. Detección, comprobación e intento de sofoco. Tras esto y si el incendio no es gobernable por los vigilantes se avisa a los bomberos. Estos tardan en llegar apenas cuatro minutos, y al poco se dan cuenta de que el fuego es inabarcable desde dentro y que será mejor hacerle frente afuera y con todas las esperanzas en el muro de hormigón que separaba la planta 17 de las inferiores. Se dedican a atacar el fuego directamente y a mojar esa planta para reforzar su naturaleza de cortafuegos. Pero no lo consiguen. Al fuego le lleva algo más de tiempo pasar, pero luego prende varios pisos a la vez y prosigue en lo que es un caso único entre los incendios de edificios, directamente hacia abajo, como si quisiera cruzar la calle. Y es que todo el mundo sabe, y los bomberos mejor que nadie que los fuegos tienden a crecer hacia arriba, menos este tan insensato.

El edificio tras el paso de los bomberos y en teoría quedaba totalmente desierto. Los vigilantes lo habían desalojado, saliendo ellos que eran en principio, sus únicos habitantes. Pero hete aquí que una señora, de visita en Madrid cámara en mano grabó, se discute si en el piso dieciséis, varias sombras cruzando las ventanas. Sus imágenes a las 3:45 de la mañana son entonces incongruentes. Los bomberos afirman que a esa hora no había ninguno de sus hombres en las oficinas de Deloitte, los vigilantes ya habían salido también. Pues, si es cierto que quedaban dos personas en el edificio a esa hora, ¿cómo no se las ha identificado? No debiera ser fácil salir del edificio, de nuevo a la calle, con todo el parque de bomberos en la acera. Otra opción, es que no salieran, y eso es mucho peor, pues si se dio una circunstancia positiva en la catástrofe, fue precisamente que no hubiera víctimas.

Ahora la inmobiliaria propietaria del edificio ha decidido interponer una demanda penal para que se busque al culpable del incendio. Ellos descartan absolutamente que se originara, como se ha dicho, por un cortocircuito, y se amparan supongo, en las sombras misteriosas. Espectrales como ya ha apuntado alguno.

Queda casi un año hasta que puedan retirar el esqueleto del coloso, ya sin llamas, la gente que es muy sabia y sabe relativizar las tragedias, sobre todo si no afectan en carne propia, ya ha dicho que ahora sí seguro nos conceden las Olimpiadas, tras la memorable llama olímpica que Gallardón dispuso en la Castellana.

Yo no las tengo todas conmigo al respecto, y me da el pálpito de que nos ganarán, como en el fútbol siempre, los franceses.

El amor en los tiempos del cólera

El pasado martes a las 12 de la noche Sestea cogió el autobús que la llevó hasta Almería, para coger desde allí su destartalado Peugeot 205, comprado en su día de segunda mano, y llegar hasta el pueblecillo donde vive. Son alrededor de 45 minutos de trayecto, mayoritariamente por autovía.

Yo me quedé aquí, con el libro recién prestado y que empecé ese día, "El amor en los tiempos del cólera" y con la misma sensación que experimenté otras veces. Hoy he hablado con ella y me ha dicho que está triste por no tenerme cerca, pero los dos nos sobreponemos, en un mundo como este en el que apenas se tienen certezas, en el que todo se antoja relativo, ambos podemos estar seguros. Salgan como salgan las cosas tenemos una seguridad absoluta y la esperanza de volvernos a ver prontito.

Gabriel García Marquez me ha devuelto a la lectura. ¡Cuántos libros podría leer entre los libros que leo!

Invito a una canción que se llama "Vinc de molt lluny" de Lluis Llach (sin Lluis Llach), yo mismo propondría enlace desde aquí si no lo sospechara ilegal.

Contador de visitas

Es la 1:06 de la madrugada del 17 de Febrero de 2005. Acabo de instalar un contador de visitas. Principalmente para contar cuántas veces entro a lo largo del día. Ahora bien, parece que no se da nada por nada. El sitio que crea el contador añade sibilinamente algún pop-up, por lo que tengo comprobado para instalar un programa, nada menos. Por descontado yo no recomiendo que nadie se instale nada que emerja de esta página (ni de ninguna en realidad que utilice este método para llegar a los navegantes), al contrario si ves esa ventana emergente te recomiendo que busques y descargues algún programa gratuito que se encargue de ir cerrándolas. Yo particularmente uso el que trae la barra Google, y es bastante eficaz.

Posibilidad de dejar comentarios más fácil:

Ciertamente se hacía algo complejo dejar comentarios en la web, así que tras navegar un poco hallé un sistema que nos facilitará las cosas. Por si alguien no puede callar ante mis diatribas y decide que mi derecho a hablar conlleva la obligación de escuchar. Estoy de acuerdo. En el proceso se me han perdido los comentarios anteriores, de Firmet y Luis Tamargo. Los tengo presente.

Abrazos.

Hazte fuerte, rey

Parece ser que a lo largo de la semana, quizá por no tener noticias deportivas que dar, por haberlas dado ya sin dosificar los tiempos del programa, o simplemente por reírse un rato, los componentes del programa "El tirachinas" resolvieron llamar a Reyes para engañarlo.

Le hicieron creer que al otro lado estaba Emilio Butragueño trasladándole el interés del Madrid por incorporarlo. Y el chaval, que no es muy feliz últimamente, aún cuando cuenta un sueldo millonario y su trabajo es sencillamente un juego, picó. Creyó que aquel imitador era efectivamente Butragueño y le dijo que le encantaría ir al Madrid, y que así ha pensado siempre.

Vivimos un mundo en el que uno ya no se puede fiar de casi nada, no te puedes fiar de tu vista, que te hizo pensar que tu pareja sonreía a pesar de vuestra última discusión y ella solamente disimulaba ante tus padres, no te puedes fiar de tu oído, entiendes las cosas que se te dicen a menudo distintas a como las dijeron en realidad. Las haces distintas y te reprochan luego.

Pero es que también estamos expuestos al engaño, la voluntad de algunos por mentir y manipular. La gente del programa deportivo está dispuesto a cualquier cosa por acrecentar la audiencia o mantener al menos la que consiguieron con otras verdades y mentiras. Visten el engaño de broma a pesar de que están poniendo al chaval en una posición difícil con respecto a quien le paga actualmente.

Él habrá sacado enseñanzas de la experiencia, no se volverá a fiar de una voz al otro lado del teléfono y será más cauto en las respuestas. Lógicamente y como consecuencia tendría que negarse a contestar a ese medio hasta en los casos en que no impostara la voz, y ni el medio se perdería nada, ni él perdería tiempo.

Porque a una mayoría de los que nos gusta el fútbol nos encontramos saturados de tópicos de fútbol que aprenden los chavales, en las ciudades deportivas a la vez que aprenden a chutar. Después, convertidos en futbolistas profesionales juegan un partido en el campo y otro tras la ducha, ante los medios. Rara vez nos interesan sus comentarios, siempre son los mismos, intercambiables de un jugador a otro y de una temporada a cualquier otra.

Se sientan como pasmarotes ante los micrófonos y recitan de carrerilla las frases hechas que aprendieron, propicias a cualquier partido y situación.
No se les debe pedir que además de ser buenos con el balón sean unos oradores excelentes, no se les paga para eso. No dicen apenas nada y sin embargo se apilan micrófonos en directo y grabadoras para escrutinio posterior. Y ellos responden allí, como fenómenos mediáticos convertidos en muñecas de niña. Como aquellas "peponas" que tienen grabadas cinco peticiones fisiológicas a la aspirante a madre. Y dicen piedra, papel o tijera.

Quizá por eso, para extraer noticias de mayor calado algunos se creen con derecho a engañar. Para extraer piedras preciosas de gargantas acostumbradas a repetirse ante los medios.

Decía Arsene Wenger, técnico del Arsenal, sin innovar demasiado, que debe hacerse fuerte o no será feliz. Que todos hemos tenido 21 años. Es cierto, y a todos nos han engañado alguna vez. Alguna vez nos prometieron más de lo que nos dieron finalmente. Este no es el caso de Reyes, porque aún engañado es muy afortunado. A él le engañan los de la COPE por lograr palabras reveladoras. Multimillonario disconforme en el fondo de su situación, le han robado la confianza, es un niño mimado de nuestra sociedad como tantos otros, tratado como un rey por jugar al fútbol.

De regreso:

Ya estoy de regreso. Con muchas palabras por decir, mucho por contar. Hace unos días le pedí a mi amiga Firmet que enlazara este modesto blog desde el suyo. Más que nada para que mis errores de interpretación, mis obsesiones y desatinos tuvieran más ojos que los de Wanda, y no es que no me conforme, al contrario su visita justifica mis manos al teclado, mi intención de explorador, pero hasta para el anciano olvidado del asilo supone motivo de alegría, o puede suponer, las visitas al vecino. Sobre todo si estas le preguntan al pasar ¿cómo está? y sonríen. Si alguien que visita a Firmet para leer sus avances literarios, y por error se equivoca de puerta, si llega hasta el umbral mismo de mis palabras en este sitio, entonces yo lo recibiré como amigo mío.

Y le devuelvo a Firmet el enlace desde aquí, recomendando mil visitas, todos los días, y lo hago desde estas líneas porque estoy sujeto, al menos por ahora a estos diseños endiablados, cerrados a cal y canto, prefabricados para escribir y ver.


Abrazos a mis niñas.

Carretera y manta:

O chubasquero por lo que pinta el cielo. Salgo a las 12:30 de la mañana hacia Almería, para ver a Sestea y llevar a cabo allí además, diversas gestiones. Calculo que estaré fuera alrededor de una semana, de viernes a viernes. Por lo tanto y a no ser que un ordenador de la Biblioteca de Adra, que visitaremos seguro quede libre, estaré esa semana de brazos caídos en lo que respecta a escribir aquí, y paseando brazos en jarra por las calles del pueblo muchos días, para que Sestea tenga donde asirse.

Abrazos.

Esperad un poquito más

A lo largo de la semana nos hemos enterado de que la Audiencia de Madrid ha decidido conceder una prórroga en su libertad a Rafael Vera. La cuestión es que tendría que haber ingresado ya para cumplir los siete años de la sentencia firme por los fondos reservados sustraídos, pero es más listo Cobo del Rosal, flamante abogado de Vera y ha convencido a la audiencia de que para eso de encerrar en prisión, es mejor esperar un poquito.

Imagino que el teléfono de Cobo del Rosal debe echar humo, no debe tener un segundo de paz, desde luego si yo fuera un malhechor pondría mi fortuna, legal o sustraída para conseguir un abogado con su poder de convicción o con su mano en la justicia. Claro, que algo ayuda que el reo sea Vera.

Ya no importa que fuera condenado anteriormente y que fuera indultado como hacen en Valencia con los mejores "ninots" de las Fallas. Esto del indulto no lo entenderé nunca, estamos muy orgullosos de los tres poderes diferenciados, legislativo, ejecutivo y judicial; pero mantenemos una figura que no es sino una forma de enmendar la plana al sistema judicial. Decirle que no importan las pruebas que fundamentaron una sentencia firme, que el ejecutivo considera que se equivocó, o al menos que su sentencia no se debe aplicar.

Vera tiene ya pedido otro indulto, también tiene a Cobo del Rosal por lo que no hay que descartar nada. Nos dicen que la ley es igual para todos, que todos somos iguales ante la ley, pero él pisa más la calle que yo, que soy de bajar poco.

A Vera le aplazaron la entrada en la cárcel para después de Navidad para que la pudiera pasar divinamente, ahora le aplazan la entrada hasta Marzo para que arregle sus papeles de la jubilación, robó más de 600 millones de las antiguas pesetas (141 millones como mínimo para sí) pero quiere dejar zanjado el asunto de la pensión por su tranquilidad.

Algo está cambiando sin duda, no es que ahora los condenados puedan escoger cuando entrar en la cárcel, siempre pudieron hacerlo, es que ahora se les hace caso.

Si el tema no fuera tan serio a mí me recordaría al chiste aquel del sentenciado a muerte, al que le preguntan por su última voluntad y dice, aprender chino.

Se buscan vascos:

Ayer compareció Juan José Ibarretxe en el Congreso de los diputados. Dijo muchas cosas, algunos le darán la razón en todo, otros en algo y por fin otros muchos en nada.

Yo no voy a entrar a valorarlo en profundidad, no me corresponde a mí precisamente hacer política, aunque la haga a veces, lo dejo para los que viven de la política y que muchas veces no tienen otra labor que pulsar un botón en las votaciones y llegan tarde, lo que no es de criticar precisamente si se sabe que alguno de ellos ni siquiera va o iba, prefiere el generoso sueldo para descansar sin horarios.

Pero sí apuntaré algo que dijo ayer el lehendakari, el daño inmenso que ha hecho ETA a la sociedad vasca y a los vascos en general.

Hoy desayuno con un informativo de mi comunidad y escucho decir que la policía ha reforzado las estaciones de autobuses y trenes en la búsqueda de los terroristas que atentaron hace unos días en Denia. Buscan vascos sin antecedentes penales.

Me buscan a mí que estoy en ese amplio espectro porque por vasco soy más sospechoso de asesinato y atentado. Eso le debemos a ETA, aunque también una tiranía sorda que no atiende a razones, que no escucha porque hacen más ruido los disparos.

Las elecciones:

Ayer se celebraron en Irak unas elecciones de acuerdo al calendario de Bush. Hoy sabemos que murieron al menos 36 personas en diversos atentados suicidas, que hubo más de 100 heridos. Que ayer fue derribado un avión Hércules del ejército británico, que nueve de sus pasajeros también murieron, y que los muertos podrían ser hasta 15 a tenor de la gravedad de los heridos.

De Irak ya no nos sorprende nada. La muerte de personas allí es para la mayoría de nosotros algo de lo más normal. No nos alarma que algunos que hasta ayer estaban vivos hoy no estén para sus quehaceres cotidianos. Nuestro mundo, el de cada uno, no se compone de 5000 millones de personas, se compone a lo más de 100, y de esas de un puñado que juzgamos, con razón intocables. Lo que afecte a esa pequeña porción sí nos afecta directamente. Les deseamos todo bien porque nuestro mundo es contar con ellos. Nuestro mundo lo componen ellos.

Para todo los demás nuestra solidaridad se reduce a un cierto desánimo que como no debe ser de otro modo es capaz de remontar con nuestros pequeños éxitos cotidianos. Nos hemos cubierto de una película protectora que nos aisla de lo que ocurre. Nuestra conciencia de la actualidad es en gran parte mirar en una bola de cristal como las de las brujas de los cuentos. Demasiado distante, como quien mira una mentira, dispuesto a levantarse de la mesa para hacer cualquier otra cosa.

La elección es lo que le queda al hombre en su libertad. Elegir entre opciones lo que más interesa. Yo probablemente vuelva al autobús que une Valencia y Almería. Regrese al pueblo donde habita Sestea y prosiga mi búsqueda entre los días. Me encanta pedir un mosto y que me sirvan una tapa distinta cada vez. A elección del camarero o de la cocina, demostración humilde de que aunque el mundo camina sobre raíles a su destino, aún hay sorpresas. Y de que algunos que somos demasiado conservadores en cuanto a recibir sorpresas, no pido más que las justas, las disfrutamos, eso sí, mientras no nos alteren nuestro mundo que no es más que un puñado de personas.

60 años desde la liberación:

Hoy se cumplen 60 años desde que las tropas rusas liberaron el mayor de los campos de exterminio nazis, Auschwitz. En él alrededor de millón y medio de judíos, gitanos, homosexuales, disminuidos físicos o psíquicos fueron gaseados en el interior de, lo que fueron, dos granjas. A ellas eran conducidos por presos intérpretes siguiendo las indicaciones de las paredes, "a los baños", o "a desinfección". Les daban precisas instrucciones de donde debían dejar la ropa, bien doblada para poderla recoger después. Juntaban alrededor de 2000, entrando en el recinto por separado hombres y mujeres y niños, les acompañaban hasta dentro para que estuvieran tranquilos y en el último momento se escabullían para cerrar hermeticamente la puerta.

El asesinato de todos ellos llevaba entre 3 y 15 minutos, aunque como al principio no tenían mirilla algunas veces abrían las puertas y quedaba algo de vida.


Hoy alguien se pregunta porqué no se intervino antes para detener las matanzas. Dicen que un bombardeo sobre las vías del tren que unía Birkenau y Auschwitz hubiera bastado. Era cortar la fuente que nutría al campo de nuevas víctimas.

Planeta Mundo:

Planeta Mundo. He empezado a escribir un diario digital, modestísimo a la altura de una hormiga como yo. Escribiré allí al albur de la actualidad. Aunque sea más cómodo no hacerlo, no por el trabajo de escribir, sino por la comodidad de ignorar tanta noticia dramática. Ciertamente hay pocas razones para la esperanza, aunque precisamente por eso nos tendremos que aferrar a ellas como a un clavo ardiendo. Planeta Mundo no pretende ser algo exclusivo, al contrario, para exclusividades me quedo este rincón, donde mis desatinos no tengan apenas contestación. Si quieres participar conmigo en retratar el mundo que tenemos no dudes en mandar noticias. Las palabras las escoges tú.

Baila maldito:

Baila Bush en su fiesta de reelección. Baila para sus acólitos y para todos los estadounidenses en verdad, pues los americanos tienen reacciones curiosas, la mitad del país no podía ni verlo pero una vez elegido lo apoyan y toleran en cualquier baile. Hace bien poco se fracturó la sociedad como no había ocurrido antes, aún unos pocos salen a la calle portando ataudes de cartón que representan a los abanderados que llegan a pares desde Irak, con los pies por delante.

Bush sonríe y habla de libertad mientras se desarrolla su guerra a muchas millas de distancia. Dice que el mundo es más seguro ahora, que Afganistán e Irak son sus países liberados, y yo que me creo ya pocas cosas digo que Sestea viene mañana y que pasaremos juntos tanto tiempo como podamos. ¿A quién vas a creer?

Continuación de lo escrito:

Ahora es mucho más fácil. Cuando yo empecé a escribir en Internet no teníamos estas facilidades de la actualidad, entonces te ingeniabas una web en html y subías cada modificación anhelando nuevas visitas.

Así surgió la web Vivo y digo: siglo XXI, y allí quedaron mis neuras para recibir visitas inesperadas. Justo es pues, que en este el primer mensaje de mi nuevo diario, anhelante como está de las mismas neuras, refiera la dirección de la primera versión para que ambos estén unidos y enlazados, para que desde aquí se pueda en un salto regresar al pasado. Cuando como hoy parece que me estrello y remonto.

Si tienes un minuto y quieres comprobar la mala cara que le pongo al mundo, ni más ni menos que la que tengo, no dejes de visitarlo.

La muñeca se descubre

Hace años yo quise ser unas manos. Más concretamente quise ser unas
manos en un solo momento determinado en el tiempo, y por Belenos
también en un lugar muy específico que aún hoy sigo pensando, que
tiene que parecerse mucho a lo que debió ser el paraíso que
perdimos. Hace años miraba la portada del disco de esa Janet,
hermanísima de Michael, que se había hecho mayor, y para demostrar
lo mayor que era, lo mayores que se habían hecho sus atributos de
chica convertida en mujer, levantaba los brazos como mi bellísima
Elena Anaya, así puestos en jarra sobre la cabeza como en el momento
inmediato a ser esposada por las fuerzas del orden. Y detrás de
ellas, como al rescate de sus voluptuosidades, arrancando a los
ávidos ojos la belleza que se intuye, unas manos ladronas, unas
manos como el mapa de Estados Unidos, dispuestas a contener esa
hermosura a borbotones, esa juventud de mujer que no tiene ropa que
la cubra, pero si manos.

Crecí con esa idea intubada en la cabeza, como una cuenta pendiente
que pensé que quedaría irresoluble como quedan las cosas de los
sueños, deseando ser aquellas manos, garras suaves que sostienen con
todo el consentimiento del mundo una paraíso para la vista y el
tacto cuando es afortunado.

Pero de algún modo, el destino del mundo cambió recientemente, y no
hablo de guerras ilegales, ni hablo de armas que no existieron, no
pienso en un gobierno de espaldas a los ciudadanos hasta que los
ciudadanos hartos hacer valer que existen, existimos como Janet,
para meter en cintura a quien sea aunque sea una vez cada cuatro
años. No hablo de este mundo al borde del colapso, hablo del destino
como un sendero al que se llega por fuerza, como las nubes grises
hastiadas del sol arreciarán tormentas, el camino forzoso al que
condujeron los astros para que el cantante aquel, que no es nadie en
realidad, naciera y viviera para un solo acto con sentido, que los
mortales viéramos la juventud de Janet en su mayor apogeo. Porque
esa tarde, los espectadores de la Super Bowl fueron visionarios de
la hermosura cuando no hay manos que la contengan, cuando no hay
corpiños que puedan sostener el pecho que parece que se desparrama,
pero gravita.
Gravita en el aire como los astros, desde una mujer más importante
que todos los partidos del mundo, que se muestra mujer por encima de
todas las cosas, que demanda desde la insurrección de sus pechos
floridos un cambio radical en la forma de comportarse. Que pide paso
por encima de todas las audiencias. Que muestra en su desnudez tan
bella la simplicidad de un mundo empeñado en hacer las cosas
difíciles, en ponerlas difíciles.

Que luego los americanos la repudiaran e hicieran patente la censura
latente en la que viven, solamente hace que retratarlos.

No nos importa, algunos de nosotros entre la opción de escoger entre
unos y otros, sean quienes sean, nos quedamos al abrigo y cuanto más
cerca del pecho de Janet, esa muñeca ya mujer, por fin y contra
pronóstico, descubierta.

09/02/04 17:49

Era viernes y le decía a un amigo de clase con mucho bombo y platillo, y con una sonrisa que me desbarataba la cara "Bajose el poeta por la escalera diciendo; se me llena la boca de viernes" y se me llenaba en verdad, porque esa semana como esta semana están marcadas en mi calendario por la fecha de un encuentro, este viernes como aquel viernes regresará a mi lado María José y los días que anteceden el encuentro son más dulces y me mantienen en un estado de euforia contenida, basada en la única expectativa que no admite fallo ni tara.
Y es contentarse como no imaginé precisamente porque nunca pensé que fuera a estar tantos días seguidos sin verla, acostumbrados como estábamos los dos a vernos cada día, ahora deseo el paso de los días hasta completar los quince que me separaban de ella como haría un niño al que le sobra tiempo, o un inconsciente que no repara en que los días vividos se van para no volver.

Escucho horrorizado hasta que punto se han llegado a recortar las libertades en "el país de la libertad", indignados por el pecho casi descubierto en su americana Super-Bowl de una mujer que haría bien en mostrarse entera y me asombro de que estos americanos tan ultraconservadores no se indignen ni ofendan al saber que su gobierno, además de innumerables desatinos, de una gravedad que como dijo el portavoz del Vaticano, "clama venganza ante Dios" prefieren permanecer impasibles cuando en el limbo de Guantánamo se tortura sistemáticamente, se secuestra sin pruebas y se conculcan los derechos humanos en virtud de las sospechas no demostradas. A Janet se le vio el adorno del pecho y desde entonces se acabó el directo en las televisiones americanas, las mismas que omitían por decreto las imagenes más turbulentas de una guerra en pos de las armas de destrucción masiva, solamente porque no conviene que el americano medio vea la extremidad arrasada de la niña en el mercado, o a tantos inocentes que quedaron enterrados bajo el nombre de "daños colaterales", ahora en su cruzada por la moralidad, de la que anda sobrado sin duda su presidente (aunque no repetirá), han decidido que todo evento que merezca una cámara se habrá de dar con un cierto retardo, para evitar actitudes poco apropiadas, ya vengan éstas dadas mediante gestos o palabras no convenientes.
Pero tienen una estatua de la libertad, grandilocuentes nombres para operaciones militares y un edificio en proyecto que no contenta a los familiares de las víctimas del 11S (ellos también son víctimas) que hará también referencia a la palabra PAZ.
Vivo y digo mi mundo y me he convertido, sin quererlo yo, que de niño escogía USA por escuchar el himno americano en aquel juego de olimpiadas "Winter Games" con el fondo verde de la pantalla, en un perfecto antiamericano. Desengañado y sin una gota ya, como muchos otros, de aquel sentimiento estremecido que se evaporó algún tiempo después de un 11 de septiembre que cambió el mundo, y de qué forma.

05/01/04 17:49

No quisiera que se pasará un año entero en el reloj del calendario sin volver por mi antigua página. Sin escribir unas letras más. Me cuesta volver a escribir, no estas líneas insustanciales, sino retomar la pantalla blanca con afán de escribir una historia que esté, y no es pedir demasiado, a la altura de mis historias antiguas. Me cuesta retomar esta hoja mía, inabarcable, con tendencia al infinito pues de alguna manera este formato que escogí de escribir como un diario de arriba a abajo, así sin pensar demasiado, sin corregir, sin nada que transmitir a veces como hoy, este formato de vínculos que suben y bajan, este millar de letras que ralentizan tanto la carga de la página, que hasta escribir cuesta pues a veces el cursor desaparece, no sé si procesando aún los desatinos que precedieron a los que me ocuparán. Y por eso dejo de contar las cosas de mi siglo, del siglo XXI, no porque alguien callé el rumor de mi teclado, sino porque tuve que ocupar mi tiempo en otras cosas y me encontré muy a menudo cansado para pelear contra el mundo desde este rincón. Clamaría contra tantas cosas porque me encontré en desacuerdo con tantas que me faltaría espacio para escribir y al lector, a ti, paciencia para leer. Sobre todo porque como lector tienes derecho a opinar también y poder gritar como yo que hay cosas que te enferman, que mis propias letras te enferman, que como yo no estás de acuerdo, porque tu criterio vale tanto como el mío, aunque tú no tengas este espacio, para exponerte. Quizá por ello deba convertir este Vivo y digo en un foro, para que mis neuras encuentren respuestas y los psiquiatras justamente el término correcto que me afecta, la profunda insatisfacción del que vive el mundo sin poder cambiarlo.
Aún sigo experimentando la inigualable sensación de libertad...

15/02/03 11:54

Vuelvo pues como dice Wanda, cada vez digo menos aunque viva lo mismo (mucho o poco) que he vivido siempre. Todos desde mi propio prisma desde luego. Procurando meter la pata lo justo, equivocándome constantemente y comprobando día a día que no soy tan bueno como me gustaría ser.
Esta tarde emigraré como en un país extranjero (gobernado por extranjeros que no entienden, que no atienden a los deseos de la gente como yo, nacionales de la paz) al centro de Valencia que para nosotros es el centro, esta tarde, del mundo entero, de toda la España, pues aunque yo me cambiaría por la puerta del Sol y por estar codo con codo con Sabina, estaré donde me toca, según mis principios que son lo que soy cuando solo me quedan las palabras.
Porque no comprendo que oscuro pacto, sellado con un beso entre líderes, jurado por encima de las gentes inocentes condenadas por el vil petroleo que inunda todos los nortes y todos los mares, que mancha la maravillosa playa de la Concha con galletas de plastelina, que se unen, adhieren, ensucian todas juntas, los pocos días de sol de una playa rodeada de monte verde.
Que los gobernantes de EE.UU son todos una medianía absoluta, que George Bush es un verdugo que no sabe ni puede ganar unas elecciones limpiamente todos lo conocíamos, que le gusta andar como amo de cortijo, con los tejanos del tejano, con el sombrero que habría envidiado el mismo John Wayne, que se atraganta con galletas, que se le humedecen los ojos justamente cuando las cámaras más se arriman, pero no sabíamos de su ambición sin límites, porque no encuentren los inspectores bomba alguna de destrucción masiva, no al menos en Irak, que no habría que buscar mucho en el país de la policia mundial para toparse con ellas debajo de alguna almohada, o desempolvadas y dispuestas para seguir garantizando la paz a bomba limpia.
Corea del Norte le hace un corte de mangas al tejano, al vaquerito que trabuca palabras en sus discursos, a la eminencia que está más cerca de ser el malo que el feo o el bueno. Al intelectual sin don, que pone a un Powell para decir que la ONU es totalmente inútil simplemente porque no responde a la utilidad que le quiere dar Estados Unidos.
Poder de convicción ha de tener para haber engatusado de tal manera al Sr Aznar, que gobierna con los votos de la mayoría absoluta de los españolitos, aunque no con mi voto, y que se había convertido en un buen presidente a fuerza de sufrir jaleos de menor grado, muy distantes de los disturbios diarios de un PSOE de antaño (en el que aún perduran lamentablemente muchas cabezas) que merecía banquillo de los acusados, literalmente, y condenas de cárcel por actuar, digamos, en dimensiones distintas a la ley (a la ley actual, que no a la del lejano oeste americano).
Bush le ha debido prometer unos cuantos satélites orientados a las batzokis del PNV para ver si lo puede ilegalizar también. O quizá un amor eterno que sobreviva a la muerte, precisamente para que Aznar se acaudille en la Moncloa, personalista frente a la sucesión que desde su posición quiere capar, porque las elecciones se acercan, y no por contra los españoles, según diversas encuestas, conforman el país con un mayor rechazo a los designios americanos, ávidos como están de controlar tanto petroleo, aunque no hayan encontrado todavía nada que justifique un millón de muertos.
Aznar se ha colocado en una posición tremendamente impopular, y se ha quedado solo. La guerra, puede ser cierto, es imparable, pero no tenemos porque secundarla.

Abrazos.

10/01/03 12:04

Leo sobrecogido la noticia de la mujerzuela de 57 años de vida gratis, sin pagar el alquiler porque vivir así resulta más barato. Lo es desde luego, y muy tranquilo sin demandas pendientes de juicio ni puños que aporreen la puerta, ni voces que escalen desde el rellano por la escalera.
A la mujer que no paga el alquiler la fue a ver un agente judicial con una orden de deshaucio, y aquella al verse acongojada por la idea de dormir al raso, sin romanticismos, no tiene otra cosa que hacer, no hace otra cosa, qué ocurrencia; que volar su casa entera. Todo el edificio tiembla y desaparece el piso como por arte de la magia de un mago violento.
Tristemente en el estallido la señora se desintegró y no cumplirá un mes más sin pago ni un año más de tartas sin velas suficientes, pero fue decisión suya. No puede decir lo mismo Attilio, que paseaba por la calle y se le vino el mundo encima, todo el piso precipitado desde un segundo justo para darle como una diana. Como un millón de macetas. Para matar al que no sabe ni merece, ni pinta más que por pasear un rato. Pero yo, al leer la noticia me quedo en la figura del agente judicial, no porque le tuviera especial consideración a éste en particular, sino porque mi novia que es decir parte de mí es agente de un pueblo perdido en el mapa de los viajes en autobus no por menos de 5 horas. Y sé que ella no hará embargos, ni hará deshaucios, solamente paseará su bondad inmensa en un desvencijado 205 mientras ahorra un futuro halagüeño. Pido que siga viendo la firma de maleantes de tres al cuarto, de borrachos que se pasaron con el vino y los pillaron.


Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)

25/12/02 13:46

Chicos, desde el 27 de diciembre al 1 de enero marcho a Soldeu el Tarter (a arrojarme con gran desprecio del peligro por las cuestas de mayor pendiente) Os deseo a todos unas felices fiestas y que empeceis el año nuevo con muy buen pie :D
Abrazos.


Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)

25/12/02 11:15

Algunos de vosotros ya sabeis de mi afición a despotricar (a gastar palabras), en contra del mundo entero y especialmente de mis obsesiones (que tengo como cualquiera), sabeis que las recogía mal que bien en mi web personal, sita en:
http://www.iespana.es/Anado/index.htm
pues bien, a la vista de lo que me ofrece esta herramienta, y de que últimamente me vencía la pereza al querer editar aquella página inacabable, lo mismo afirmo que durante una temporada me dedicaré a sacar los pies del tiesto desde aquí, para qué más lejos; y si vinieran a cogerme los municipales por lo que quedó allí escrito, jurad como haría yo, que ambos Anado no son la misma persona, pues empezaré en este rincón como se empiezan a usar unos zapatos nuevos, con mucho cuidado.
Abrazos.


Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)

04/11/02 14:22

CARTA A UN ETARRA

Enemigo mío y de todos:

Hoy te escribo sentidas líneas, desde la incomprensión más profunda. Desde el dolor de haber visto correr tanta sangre. Harto de tanto dolor que nada resuelve, cansado de tantas bombas y tanta muerte . Hoy me dirijo a ti como vasco y como persona, para recordarte que no hay tiranía mayor de la que el quiere imponer su voluntad a los otros. Que la de aquel que se impone por la fuerza. Tú que empuñas el arma, y tienes el poder de decidir sobre la vida o la muerte de los otros, debieras preguntarte a dónde te dirigen. Tienes el alma llena de pólvora, cumples ordenes de sujetos a los que llamar enfermos sería dar excusas, y no te rebelas. Tú que eres dueño de tu propio destino, y que desearías una vida mejor que la que vives. Te hablan al oído patriotas, a los que les gusta el verde de los montes de Euskalherria, pero verde hay en Asturias y en Galicia... Hay verde en todo un mundo sin fronteras.

Ese que se arrima a tu lado y festeja tu carnicería no es un amigo tuyo. Teme que algún día, se tenga que enfrentar a ti. Porque puede ocurrir que no en todo penséis igual. Y entonces, el problema serás tú o él. Y en el desacuerdo entre balas ¿qué futuro os espera?

La verdad es que considero vuestras motivaciones lícitas, no entiendo que se criminalice a quien opina de tal o cual forma. Podríais defender vuestras ideas democráticamente, con el respaldo incuestionable de los votos. La política es una inmensidad.

Pero mientras no calléis las armas, mientras no reconozcáis razones en el otro, mientras no entendáis de tolerancia; yo quisiera no veros, no oíros, no saber nada de vosotros. Que os borrárais, no apareciérais, que os llevárais vuestra cara de asesino que se refugia de los espejos, al silencio, al mutismo.

Me engañasteis, aprovechasteis mi buena fe para mentir la realidad de aquella, mal llamada tregua, pues no era un avance hacia la paz, sino un coger carrera para ser más poderosos, esto es ser capaces de matar más. Llenar de más esquelas los periódicos y de más cenizas los mares, de ataúdes las iglesias, de dolor incurable a familias rotas.

Creí en vosotros, en vuestra tregua. Y matáis personas, ayer y hoy, que son de un partido u otro con o sin verdadera convicción, pues antes que políticos o policías son personas, que ante todo quieren seguir viviendo. Supongo que como vosotros.

No os comprendo, es imposible que pueda hacerlo, pues no resolvéis nada, los muertos pasan y se unen a los anteriores. Y vuestras vidas son un sin sentido, al dictado del que se resguarda y que es cobarde para matar pero os lo bisbisea En sus palmadas de animo os desprecia. Yo también.

22/10/02 23:16

Vengo aprisa y corriendo por pura vergüenza de lo abandonada que está la página (mi propia página personal e intransferible) de mis neuras. Y es que me cuesta horrores escribir últimamente, y más aun contar estas cosas mías que en realidad no le interesan a nadie y que vienen a demostrarme además, en las lecturas espaciadas en que regreso, que estoy como estaba la gallina de mi niñez, gallina Turulata (creo que se llamaba así), Anado turulato.
Y vengo con la prisa de contar que ya no tengo gafas ni lentillas (en puridad si, las gafas están en la mesilla de noche de mi padre, y mis lentillas en un rincón inútil de el armarito del baño, el que tiene reservado en parte mi neceser particular (e intransferible).
Me he operado la vista y he cambiado las dioptrías por la claridad de una visión sin defectos.
Por otro lado, te doy noticia lector, (que es lo mismo que darme una noticia a mi mismo que me releo de mucho en mucho, o más certeramente a ti Wanda, que eres de las pocas personas con tanta paciencia como para pasear por estos lares, tolerando mis excesos) que estoy estudiando como de niño, para convertirme en programador informático, más explicitamente:
Técnico superior en desarrollo de aplicaciones informáticas.
Veremos como sale.
Me voy, me voy a la cama. A descansar los ojos y planear un regreso.

17/09/02 14:35

No conozco demasiado del trabajo del un inspector de trabajo, ahora los deben escoger entre los menos trabajadores del mundo, o quizá yo tuve muy mala suerte con el que me tocó conocer, tuvimos que esperar en nuestro primer encuentro más de una hora porque había salido a tomar un café (y eso que no acababa de salir cuando llegamos), y hoy he llamado 8 veces al Prop preguntando por este personaje en cuestión (que por lo demás se comportó de forma extremadamente cortés), y no he llegado a poder hablar con él, simplemente porque su teléfono es de los que suena sin que nadie lo atienda, no porque no lo cojan, sino porque el encargado de atenderlo, él, no está, nunca está.
Por otro lado, creo que la ilegalización de Batasuna es un error. Creo que no resuelve nada y les va a hacer la vida más díficil a los pobres concejales del PP y Psoe en Euskadi. Creo que es un paso atrás, un error del que son responsables las altas esferas de la política del país, que van en coches blindados y fuertes medidas de seguridad. ¿Se hubiera alcanzado la paz en Irlanda si hubieran ilegalizado el Sin Feinn?
Se presenta un futuro complicado con tendencia a complicarse más.

2/09/02 13:32

Vuelvo por donde están las palabras. Y vuelvo como forastero que no escribe, que se pasea, que espera, que permanece de pie, entre estanterías de pijamas que se venden solos, y calzones a mejor precio si te llevas tres. Paso el verano peleado con las palabras, con las ideas, como un escritor que ya no escribe, y no porque se enfadara con las palabras, son inocentes, sino porque el tiempo puede ser perdido de distintas formas, y hallé otras, más caras y entretenidas. Copando de flechas un territorio hóstil, con una amazona griega en Diablo II.
Sin embargo, ¿qué tienen los bigotes que parecen todos autoritarios? Cuando veo a esos sujetos, jefes y subjefes de un minúsculo departamento, de camisas o jerseis, de ropa interior, cuando veo como le hablan a los que son sus subordinados, con esa chulería, con esa falta de respeto a veces, con esos malos modos, me dan ganas de convertirme en el señor Isidoro, jefe supremo, casi Dios entre las ofertas, y bajar los humos, los bigotes, a más de uno. Y de pie, en el trance de acumular ventas, fabulo con ese manda más que les corrija, que les trate con la misma dureza que ellos reservan a los eventuales, para oirles llamar de usted, mientras se dejan caer el cinto para lo que haya de venir.
No he conocido lugar con más jefes por metro cuadrado, y aunque la casi totalidad no hacen nada, permanecer empanados en la mitad de un pasillo, aun se permiten perdonarte la vida cada vez que les ruegas una firma en un nulo, cuando es ese y no otro, firmar a cada rato un papel, todo su trabajo.
Y no es que a mi me trataran mal especialmente, no, apenas oigo una mala respuesta procuro por mi salud mental poner un tramo de por medio, y busco otro jefe distinto a la siguiente ocasión. Que por mucho que fabule, jerarquias las hay hasta en el ejército, que aunque no tan marcadas, donde manda patrón no manda marinero, y cada uno es libre de creerse dios de un palmo de terreno, así sean dos estanterías.
Después de todo, en la vida hay diversas clases, y los más favorecidos se ocupan sin duda de mantener las distancias, o aún más de acrecentarlas aunque sea verbalmente, o por ademanes.
Lástima tantas horas, ¿verdad? ¿Has vivido en la amargura?
Aunque para sinvergüenzas los últimos inquilinos del piso de la hermana de mi Sestea. Una tipa que lo mismo se desayuna coca que heroína. Llevó mi Sestea todo el mes de Agosto peleando porque le pagarán el alquiler, y ayer mismo tuvimos que llamar a la policia para que hicieran un parte. No nos había abierto en toda la tarde pese a que habían quedado en salir del piso. Y tras insinuarnos que igual se quedaba así, como un parásito en el perro. Llegaron gorra en ristre dos agentes, y nos miraban conprensivamente, y como diciendo ¿Cómo le habéis alquilado el piso a alguien así? La misma mirada que yo dirigía a Majo.
Hoy la cuestión ha acabado, la tipa ha salido del piso sin hacer frente por supuesto a la deuda. Nadie se la pide en realidad. María José ha podido recuperar el piso, que no es poco, y deberá a partir de ahora estar más atenta a los detalles de una mala cara al tratar lo económico del alquiler, para que no haya sorpresas. Porque si tiene que pagar el crédito de ese piso, mejor hacerlo con ayuda.

10/08/02 2:00

Son las 2 de la mañana. Vengo de acompañar a María José a su casa, estoy cruzando la avenida Blasco Ibañez, de regreso a casa, y desde una moto que había parado para cederme el paso (yo tenía el semáforo verde y él rojo), alguien que no lleva casco, me he fijado al mirar hacia la dirección en que se avecinan los coches, alguien desde esa moto de un único ocupante, sin casco, alguien digo, me dice: ¡gafudo!
Yo llevo las gafas puestas, me he cruzado con otro peatón, él de frente, el de la moto ha parado, pero cruzamos ambos, el peatón de enfrente y yo, nuestro verde parpadea. La moto arranca, y desde ella, el tipo me dice: ¡gafudo!
Ya ha arrancado, en realidad el gafudo no me lo dice desde el principio del "ceda el paso" sino cuando ya ha puesto la moto en movimiento, cuando ya me ha sobrepasado. Lo ha gritado, pero no histérico, sino como una voz serena y clara. Yo ni me he girado. Le he entendido perfectamente a la primera, pero ni siquiera he girado la cara hacia él (ya a mi derecha). Así que el sujeto repite con el mismo tono y la misma claridad, otra vez de nuevo: ¡gafudo! pero desde más lejos, todo esto, no debemos olvidarlo, ocurre en movimiento. Yo avanzando transversalmente la avenida y él recorriéndola como rail de tren.
Su moto es una mierda. Una de esas motos con pretensiones. Esas que se compra alguien sin dinero ni esperanzas, pero no queriendo que digan que tiene o tuvo una scooter, y se la compra más grande aunque de escasa potencia y bajo precio. De las que hacen ruido. No lleva casco.
Si soy sincero, me hubiera gustado tener una pistola, creo que le habría descerrajado dos tiros, me lo habría cargado, porque en realidad ¿quién podría echar de menos a ese hijoputa? La cosa no es baladí, yo con una pistola y la certeza de no ser atrapado podría ser muy peligroso. Más aún, creo que esta noche me habría comportado como un justiciero, matando en justicia a quien clama ese fin, dando muerte o castigo sumo a quien lo merece. La ocasión y la noche.
¿Qué hubiera ocurrido si yo me giro y le grito (con razón) ¡Hijo de puta!? Probablemente hubiera parado, apartado su mierda moto, y nos habríamos dado de tortas. Con lo que saco varias cosas en claro, mi reciente rapada no impone lo más mínimo, no ya temor, sino la más elemental resistencia a crear conflictos conmigo. Supongo que aún conservo cara de buena persona. Sin embargo, el incidente me produce profunda tristeza, tristeza de vivir en un mundo y en una ciudad donde estas cosas pueden suceder, y es que si miras al suelo a esas horas sólo se ven cucarachas. Desde luego, si sé que de haber sido yo guardia civil o policía al tipo le hubiera dicho
¡hijo de puta! y habría terminado la noche tan agitada como aquel se agitaría en el cuartelillo y yo en en tercer sueño de mi cama.
La cosa es que me dirá, que me diría éste, en Septiembre cuando me haya operado la vista y ya no queden de mis gafas sino las fotos de su ausencia (me las quito), entonces quizá me llamara guapo, o quizá no pueda articular para entonces palabra, por al embolia grave que hoy, viernes convertido en sábado por intercesión de las horas, ya 10 de agosto, le he deseado, solamente por no tener pistola.

30/07/02 12:29

Me pongo a escribir de nuevo, pero solamente un poco. Vuelvo por mi web, por este sitio donde logré encerrar mis desvaríos sin terminar en presidio ni encerrado dentro de una camisa de fuerza. Me siento bien desde estas lineas, me dan la libertad de decir lo que me da la gana, y de tanta libertad que tengo, puedo escribir en gris o en rojo.

Sigo trabajando en el Corte Inglés, vendiendo pijamas a compradores deseosos de llevarse la última prenda meritoria en rebajas.

Pero no me arrimo después de tanto tiempo para hablar de mi, sino de este mundo nuestro, vergonzante y vergonzoso, en la que se puede estar cerca de matar a alguien por ocupar una isla ruinosa que es una roca a doscientos metros de una playa marroqui. Y aún me quieren convencer de que está bien hecho lo que mi cabeza llama peligroso, lo que mi sensatez advierte como un indicio de que estamos cada vez más locos.

Yo hubiera querido ser Mario Conde. Brillante estudiante, inteligentísimo, si viéndolo me parece incluso que ha debido ligar siempre más que yo, el orgullo de sus padres, de sus hermanos, de sus amigos. Yo querría haber conocido a Mario en la facultad, nos habríamos hecho muy amigos, el listo y el tonto, quizá de haberme conocido habría sido peor estudiante, o yo mejor, pero a buen seguro él habría sido más honesto, y no visitaría tan a menudo y con intención de quedarse una carcel con nombre de puerta y Meco de apellido. Y sin embargo, de alguna manera casi se le sigue envidiando, el ricachón que quiso serlo más arruinando un banco. El que se estrella como político pero que es capaz de lograr 24.000 votos de gente que ahora vota a Gil, o lo votaría si pudiera, porque se trata de reventar el sistema desde el propio sistema, o cuanto menos votar exóticamente, huyendo de un bigote autoritario y de un gesto repetitivo, manita arriba y abajo con recuerdos andaluces.

El CGPJ a absuelto a los jueces que liberaron al super narco que cogida la calle decidió que mejor pies en polvorosa, para que os quiero. La cosa no me extraña, se guardan las espaldas unos a otros, para que la basura de debajo de la alfombra no asome por ningún lado.

Ante ayer leí horrorizado que uno de los testigos que declararon en el caso Lasa y Zabala había sido nombrado por el juez Gómez de Liaño, testigo protegido, esto debiera ser, con protección de la guardia civil, virginal y renacida tras el de Laos. Pero de alguna manera el gobierno es su atareado día a día encontró las trabas del que no hace suficiente, y al día siguiente de declarar esta persona no tenía protección ninguna así que les fue fácil encontrarlo, apalizarlo y violarlo.

El caso, es que luego su declaración no se tuvo en cuenta para la causa.

Este es el mundo que vivimos, tanta mierda que mejor no enterarse, no vayamos a enfermar y nos levantemos cada mañana con el suelo lleno de vómitos.