Preparando la salida

Sabes donde estoy.

Resumiendo - Joaquín Sabina



Me voy de vacaciones. Pongamos que una semanita a Túnez, confrontación de culturas, gastronomía-regateo, maratón de autocar, madrugones y toda esa vaina. ¿De verdad quieres eso?

Sentadita a mi lado voy a llevar a Sestea. Creo que se quiere quedar conmigo todo el tiempo. ¡Vaya suerte la mía! :)

Pongamos que luego me voy a tomar el sol al mediterráneo. Las sombras de los edificios alcanzan el mar después de las 4 de la tarde. La playa más bonita es siempre por la tarde.

En estos días de asueto encuentro mejor el sentido de la vida.

Se lo estoy encontrando.

Que no se me olvide ,)

La negligencia

No quieras ocultar que has pasado sin tropezar.

Duelo de gigantes - Antonio Vega




Enchufar en vena leche es mortal de necesidad. Lo del bebé de Madrid, el hijo de Dalila, la chiquilla a la que diagnosticarle gripe A no sirvió para salvarla ha sido, con perdón, una cagada en toda regla.

La verdad es que no quiero ponerme en la piel de la enfermera, auxiliar o quien fuera que cometió tan trágico error. El día parece normal y corriente, en su transcurrir cotidiano cuando uno no se fija, está hablando del tiempo, de los planes futuros, y no se da cuenta de qué es lo que tiene en las manos y donde lo pone.

Leo que la persona en cuestión estaba haciendo una labor para la que era nueva, aún más, que no era su labor sino de una compañera que salió para una urgencia. Pequeñas urgencias cotidianas de algunos grandes profesionales. Habría que saber si había urgencia en realidad, vida o muerte en otro lado, o se fue a hacer la compra en el supermercado, o fue a alquilar un vídeo al videoclub. Que la costumbre y los horarios del almuerzo provocan coincidencias muy malas. Pero la cuestión principal es que esta otra le debió decir que marchara sin mayor problema, que ya se ocupaba ella de atender al bebé. ¿Y lo sabía hacer o no tenía ni idea?

Lo sabía hacer a la perfección. Ni siquiera era difícil. Pero estamos en medio de este verano caluroso, de tirantes y alpargatas, con la cabeza en otra cosa.

Yo aún reconociendo la gravedad del caso, lo terrorífico que es, no puedo evitar ponerme en el lugar de esa persona que hoy está pasando los peores días de su vida. ¡Es tan fácil no fijarse en las cosas! ¡Es tan sencillo equivocarse!

Leo que pudiera ser condenada hasta a 4 años de prisión por homicidio involuntario. Que a Farruquito le cayeron dos por atropellar a aquel fulano, del que todos hemos olvidado el nombre salvo su familia y esposa. O quizá yo no lo haya olvidado. Benjamín Olalla se llamaba.

Así que si aquel gitano salió a los dos años tras a matar a un joven, al que había atropellado con su flamante BMW para el que no tenía carné. Que luego aceleró y se marchó quemando goma y saltando los semáforos en rojo. Que intentó encasquetarle el muerto al hermano cuando se vio cercado. Y todo porque con sus bailes espasmódicos era baluarte de su familia entera. El que llevaba el pan a la mesa, el pan y todo lo demás.

Nuestra justicia siempre haciendo justicia. Es ciega sorda y manca.

Si a Farruquito le encontraron a faltar de los escenarios nada más por dos años, para esta chica bastaría con darle trabajo en otra cosa.

Destino terrible. Hay días que no merecen ser vividos.

La pota

Secrets.

Mike Oldfield



Ver a Camps aferrándose al sillón pese a estar imputado por cohecho y por sinvergüenza. Ver al Bárcenas ladrón y sino al tiempo, y pese a todo ver también al PP haciendo piña, sin pedir explicaciones, sin echar a nadie, blandiendo la presunción de inocencia que no vale a los jueces que los investigan, porque hay indicios, y cuando hay indicios suele haber delincuentes.

Y en el otro lado Chaves, y el manda más del CNI, que tiene guasa la cosa, le llaman CNI cuando seguro que es peor que la TIA de Mortadelo y Filemón. ¿O no es de chiste que tengamos un centro de inteligencia y nos vaya como nos va?

Tan cómico como los setenta y tantos asesores de Zapatero. ¿Hay alguien que no se parta de risa?


Ocurre que en la misma comparecencia la Cospedal dice que no van a tomar medidas porque creen en ellos, en su propia chusma. Para luego arremeter contra la chusma de los otros, los de la competencia; para que a unas pocas calles ocurra justo lo contrario. Leire Pajín dice que los del PP están en el barro hasta las cejas, pero que los propios han hecho un gran servicio a la sociedad.

Esos son nuestros políticos. Lo mejor de cada casa.


Yo, personalmente, tengo unas ganas de echar la pota que no puedo más.

Si pudiera morir de asco no llegaba a mañana.

De fútbol y esas cosas

The source of secrets.

Mike Oldfield



Muerto Michael Jackson vayamos a cosas menos importantes. ¿Pero qué estás diciendo? ¡Si estando vivo no eres capaz de recordar si llegaste a escribir algo aquí sobre él!

El Real Madrid ha seguido con sus fichajes galácticos. ¿Pero ahora vas a hablar de fichajes galácticos florentinos? ¡Tan poco da de si la actualidad?

Leí hace poco que el propio Real Madrid como institución vale menos que Cristiano Ronaldo. Así que el Madrid ha logrado lo impensable. Meter la muñeca rusa más gorda dentro de la más pequeñita.

Claro que ahí están los bancos y Caja Madrid, que cuando no se la disputan Gallardón y Esperanza da para muchas otras cosas. Llegan con el crédito y lo que haga falta. Que dios les conserve la vista tanto como a Cristiano las piernas. No vayan a rompersele por 4 sitios distintos de tanto patear coches al paso, con fotógrafo-fan incluido.

Pues esta gente que rodea el fútbol son en realidad fans también de las super-estrellas. ¿Cómo explicarse sino lo muy palizas que son? Yo que no rodeo este mundo también lo he sido, como he dejado constancia, esta vez sí, en el blog. Que no pocos post han versado sobre Beckham, que seduce a hombres y mujeres, heteros y homosexuales por igual. Y fue en aquellos post más leídos, pues como ya me encargué de demostrar la palabra Beckham llama a nuevos lectores. Es reclamo como las miguitas de pan a las palomas o los cubos de basura a las gaviotas, que hacían mejor impresión volando libres en las canciones de Jose Luis Perales.

Quizá el único periodista deportivo que no es fan de nada sea el tal Alcalá, que lo reconocía muy ufano, el no es seguidor de nadie salvo de la cadena Ser, que es la que le paga. Que listo el Alcalá, tal vez haría bien en recordarlo en estos días que agazapan crisis y paro en todos los rincones, no le vayan a dar boleto por manta, pesado y repugnante.

Claro que si hablamos claro habría que considerar que estos periodistas tienen muy poco éxito por lo general. Es raro dar con uno que sepa siquiera escribir sin faltas de ortografía, aunque ahí esta Bill Gates y su Microsoft Word para remediarlo. Claro que siendo capaz de tanto, el Word no es capaz de corregir el estilismo, y la mayor parte de los artículos estás escritos talmente como si al teclado se sentara un niño de seís años bastante analfabeto. Está visto que para aprobar el periodismo la redacción no tiene mucha importancia.

Francamente, yo escribo bastante mejor que casi todos los articulistas que me encuentro en cualquier periódico. Y no es que yo sea Calderón de la Barca precisamente. Que he conocido mucha gente que escribe mejor que yo, y mucha más que escribe mejor que todos estos periodistillas. Por eso para uno que sale bueno se lo están rifando. Y no estoy hablando de Alcalá, por mucho que se adorne rumboso y romántico en sus descripciones fantasmagóricas, sino de Santiago Segurola, que va de alto cargo a todos los periódicos. Con su pluma como aval.

En fin, nada más quería volver para demostrar que sigo vivo. Que puede que no escriba ahora demasiado, pero tengo aún un arsenal contra la clase política. Espera Bárcenas, Rajoy y esperanza. Tengo aspiraciones aún de ser mejor y tengo la música.

Gracias Michael Jackson, me he convertido al homenaje constante; y hoy gracias, Mike Oldfield.

MJJ

Has sido el mejor de todos.

Anado



Vivimos un mundo paradójico. Yo siento realmente como algo propio la muerte de Michael Jackson. Que difícil es aún creerlo. Sin embargo sé bien que Michael no vivió según los parámetros normales que nos rigen a todos los demás. ¿Cómo entender que muriera dejando deudas? Es inconcebible.

El mundo se duele por la muerte del artista y coincide en días con la muerte de Vicente Ferrer que ha dolido muy poco, en comparación. He ahí la paradoja y lo injusto, quizá.

Un buen hombre que dedicó la vida para mejorar las de los demás, y esto vale para los dos. Claro que uno ha abierto los diarios de prensa e internet y ha inundado la televisión mientras el otro ha pasado prácticamente desapercibido. Aunque en el caso de Michael aparentara ser alguien desnortado, perdido sin brújula, persiguiendo una felicidad demasiado esquiva. Mientras el otro sabía perfectamente qué hacer y por quién luchar.

Parece obvio que la persona, Michael Jackson se vio sobrepasado por un éxito rotundo y sin parangón. ¿Cómo habrías hecho tú?

Yo siempre creí que ante idénticas circunstancias habría sabido mantener los pies en el suelo. Y habría dejado las cirugías para reparaciones más urgentes que mi propia fachada. Habría caminado por la vida con una camisa a cuadros, disfrutando de viajes y de los míos. Fan de lo anónimo cuando serlo es imposible.

Hoy leo que el chaval que lo acusó de abusos allá por el 93 mentía. Lo reconoce en los periódicos, le recordaba el nombre, Jordan Chandler. Fue una estratagema victoriosa de su propio padre para salir de la pobreza. Les salió bien, 22 millones de dólares dieron para coger el sueño con mejores sábanas. Pero no sirvieron para hacer que Michael cayera en la cuenta de que a su edad vivir rodeado de niños, sin ser propios y hasta siéndolos, era una mala idea.

Por eso, no había que ser un lince para algún tiempo después alguien le copiara la estrategia, pero esta vez no hubo fortuna y silencio sino humillación pública y prensa sensacionalista asomándose a la foto asustada del cantante frente a la policía. Y Michael se vio de nuevo ante los tribunales, como otras veces para temas menos perversos, para demostrar que era "no culpable". Así fue, y así se lo reconocieron, aunque esa sombra le iba a acompañar siempre. Al menos hasta después de muerto.

Quizá ahora se le haga justicia también en ese plano personal. Ese plano que algunos han afrontado olvidando todo lo demás. Como si fuera un pervertido, un pederasta incapaz de haber hecho nada más en la vida que perseguir niños en medio de un parque de atracciones. ¡Con qué saña lo persiguieron hasta en los días posteriores a su muerte! ¡Cuántos ojos escrutando sus mejillas o el puente de su nariz! ¡La descomposición misma de su piel, dos metros cuadrados que cubren todo el cuerpo!

Era humano y nada más, pero siendo mentira lo de los abusos ¿qué nos queda? ¿qué era tan malo en él? Asomar a su niño por fuera de la barandilla. Imperdonable, pero nada más.


Yo, no me duele reconocerlo, he tenido mis momentos de emoción en estos días, oyendo una canción u otra. Viendo a toda la gente que había decidido ignorarlo en plena calle haciendo una procesión de duelo. He crecido con sus canciones y en ellas se pierden mis propios recuerdos. Y sin embargo alguna vez, yo mismo, me había imaginado que no podía durar, que se nos estaba yendo, como las cosas buenas, que la muerte hace más justicia que la vejez, y llegué a imaginar el dolor que habría de darse cuando faltara, y el reconocimiento que debía tener por haber sido el más grande.

Más o menos como ha ocurrido. Ahora vuelve a ser el número uno en ventas. Se acaban sus discos en las tiendas y ya los están fabricando nuevos. Son los mismos discos-cd relucientes porque se venden 8000 veces más. Se buscan discos de vinilo para volver a los 80 cuando era un rey incomparable. Es de lo poco que suena como entonces. Pero también hay otras canciones recientes y recónditas que fueron ignoradas por Sony en sus promociones cada vez más raquíticas. Y esas sonaran para muchos como auténticos hallazgos. Para todos esos que se asomen al artista ahora, cuando el cuerpo dejó de estar caliente.

Lástima el disco nuevo, decía que tenía una canción que era de lo mejor desde Billie Jean, lástima la promesa de un nuevo álbum que diera esplendor a la cruzada de Jackson por permanecer de frente contra el mundo. La muerte nos lo ha hurtado. Lástima de esas nuevas canciones que sonaban ya para él, que las podía tararear antes de darle forma y que ya nunca serán.

Que pena que no quede la esperanza siquiera de revivirlo en el don de sus propios hijos. Merecería vivir muchos años solamente por eso.

Pero ni siquiera son suyos.

Maldito loco genial.

Hasta siempre

Ha muerto Michael Jackson.

Que tristes y solos nos hemos quedado.

La tele

¿Qué estoy haciendo yo?

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona



Pedazo pantalla de televisión que he comprado. 42 pulgadas a la sombra. A la sombra que se puede estar, que es como una pared. Pero no una pared normal, como una tapia, que esta pared tiene 1080 líneas full hd, o lo que es lo mismo, no es una pared, antes era un partido de tenis, ahora una playa de tortugas y luego quizá un estadio entero.

¿Para qué tanto? ¿No eras tú el que no veía la televisión porque no tenía ojos más que para Internet?

Era yo, pero he cambiado.

Ahora quiero sorprenderme con su tamaño cada día. Antes tenía un globo terráqueo y ahora tengo el infinito.

Anhelo nuevas horas de televisión, ¿qué programación nos tendrán preparada? Quiero deporte y éxito digital, quiero pelis de dvd. Quiero playstation como si fuera yo puro protagonista.

Quiero asombro, quiero mastodonte entre esquinas, quiero peana en precario, quiero colores vivos, quiero distancia.

Quiero el cine que no tengo en el salón de casa.

Franchutes

Difí­cil descobrir qui soc avui­.

Corren - Gossos




Vaya rabia que nos tienen los franceses. Sólo así se explica que animaran ayer hasta el fin a Sorderling en su enfrentamiento con Nadal. Pues está logrado, Nadal ya no es de la partida en Roland Garros 2009, se lo tienen merecido.

En verdad lo más lamentable es que dé igual que Nadal haya sido siempre extremadamente educado, considerado hasta límites insospechados y humilde sin parangón. Importa poco que enfrente tuviera a un enajenado, pues este Soderling es hombre de pocas luces, y las que tiene andan disparatadas y a punto del infarto por norma general. Que no es inventar, pero los psiquiatras encontrarían incubando en él muy diversas patologías.

Así en su penúltimo enfrentamiento con Nadal estuvo burlándose de él, con mala baba, rencoroso y patán por estar camino de la derrota. Pues no lo hacía con ese gracejo de Djokovic, que es un cachondo total, sino con malas artes y con afán de molestar. Y eso sin entrar más allá, en el último enfrentamiento antes de ayer, en Roma hace unas semanas. Logró innovar en esto del tenis, con lo difícil que es. Yo no lo había visto nunca. Primero marcó una bola fuera a dos metros de donde había entrado en realidad, y como quiera que el juez no le dio la razón, pues está siguiendo el partido desde su silla, terminó fuera de si quejándose hasta al apuntador, al comisario de pista, que no daba crédito y que le decía algo así como que para arbitrar ya está el arbitro.

Era Soderling en estado puro, perdiendo los papeles en su intento de hacer trampas. ¿Pero no viste que fuiste de revés? ¿Cómo marcas ese otro bote?


Esos son los malos modos de Soderling, un tipo raro y sin amigos. Alguien que no saluda más que a su sombra. Con una mirada de tarado a punto de demostrar sus psicopatías.

Pero nada de esto importa al público francés. Prefieren aplaudir al fulano porque están hartos de que Nadal les pase, educadamente traído, el himno español por las orejas en cada entrega de premios. Y es que los españoles hacen la historia metiéndosela torcida a los franceses, y repasando nuestros éxitos más rotundos ante sus ojos, para que los vean.

Son nuestro mejor testigo en los triunfos. ¡Y jope que mal les sienta!


Ya pasaba con Induráin, en los tiempos en que nos tiraban las naranjas en la frontera porque no podían ganar un Tour ni con doping de por medio. Y es que era mucha sal para su herida, menudos paseos.

Por no hablar de aquellos deportes en que somos tradicionalmente mejores que Francia, en baloncesto por ejemplo. Claro que ahora si los cogemos el baile puede ser considerable. Por eso ellos malviven en las catacumbas y nosotros disputamos las finales.

Pero alguien podría decir que el baloncesto les da igual, que lo que les va más es el fútbol. Claro que sus clubs profesionales son todos una banda, pero la selección es otra cosa. Un clásico europeo, tradicionalmente mucho mejor que España. Hasta ahora claro.

Ahora España juega, de la mano de sus bajitos, como no jugó Francia nunca en su historia. Vamos que si se cruzan con nosotros son muy capaces de hacerselo encima, con todas sus viejas glorias.

Así las cosas, que luego de todo venga un chavalín, músculo todo, para dar lecciones de tenis en casa, y que además se maneje con exquisita diplomacia, que defienda a las "estrellas" del país, como Richard Gasquet, cuando las pruebas dicen que le va la coca más que al cártel colombiano, les escuece más que una lluvia de ácido en el ojo.

Así que encuentran la solución adecuada. Corear siempre el nombre del rival de Rafa Nadal, sea cuerdo o tarado. Sin dar siquiera una muestra de cariño. 4 Roland Garros tiene en casa, señores, y los dedica para beber cerveza.

Otro menos grande se habría ido de la pista sin saludar siquiera. Pero Rafa Nadal no se equivoca ni en los momentos más calientes. Y luego en la sala de prensa vuelve a dar otra lección. Dice que con lucha no se ganan los partidos, que hace falta tenis. Y dice que nunca le dieron ni una muestra de cariño a pesar de lo importante que es el torneo parisino para él.

Es así, grande en sus reacciones. Yo quisiera ser igual, y quizá lo sea algunas veces. Pero hoy no, hoy no me sale.

Pobres franceses, con esa tortilla sin gracia, que no sabe a nada. Pobrecitos con Sarkozy petano y listísimo, liberando las sirenas policiales para cada descarga. Que grandes innovadores.

Pobres, pobres.

Ahí se quedan con ese torneo Roland Garros. Cada día un poco peor.

Hoy mucho más mierda que ayer. ¿Alguien lo duda?

Mayor

Convierte el aire en gas natural.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Tengo un huevo de cosas que contar. Pero ahora vive conmigo Sestea y no tengo tiempo pa sentarme delante del portátil sin parecer un loco, raro, por esto de escribir.

Ocurre sin embargo, que no podía dejar pasar la oportunidad de hablar de Mayor Oreja, aprovechando además que ha ido a la tintorería a recoger un vestidete. Sestea digo, no Mayor, que debe estar haciendo la digestión de haber parecido tan antiguo y tan pasado de rosca en el debate de ayer.

Vaya por delante que estoy profundamente en contra de que se acaben las deducciones por compras de vivienda para las rentas mayores de 24.000 euros, que no son rentas de gente rica, sino de la clase media más corriente y moliente en estos tiempos de euro exagerado al final de la factura. Pues no digo, además, que yo vaya a salir a tanto al final de año, ¿pero y los próximos 5?, ¿o 15?, ¿o 30?

Así que estaba yo pensando en mandar a Zapatitos a tomar el aire fresco, por ver si se le airean las cejas y empieza a sentir el miedo escénico de estar frente a todos y con el culo al aire. Porque si bien la clase política, tan falta de clase, me resulta bastante repugnante, aún más cuando sus medidas podrán perjudicarme en mi futuro más esperanzado.

Claro que para abrirme los ojos el PP se quita la careta, o se la pone, y cuando estoy más cerca de Rajoy, como si fuera su niña electoral, más se empeñan en demostrarme la distancia entre nosotros. Pues a mí no me da igual que Camps pague sus trajes con raciones secretas de cohecho, que los valencianos le van a perdonar, piensan en Génova, porque les da igual que se haya ahorrado 30.000 euros en vestir su quijotesco cuerpo, habida cuenta de cómo está el patio de las corruptelas.

Pero es que esos manejos a mí sí me importan. Y no concibo que Rajoy grite a los cuatro vientos que apoya a Camps, ahora simplemente Paco, y que todos los que enredan en su contra son unos torquemadas sin corazón pero con ojos para ver que nadie da nada por nada.

Nos están preparando ración y media de candidato a presidente sin darse cuenta de que va camino del patíbulo. Es la inconsecuencia de la política.


Por si fuera poco ayer ceno con Mayor Oreja, que pudo ser presidente de gobierno si la veleta de Aznar le hubiera favorecido. De hecho parece que Mayor se hubiera quedado anclado en el tiempo, no porque siga exactamente igual que entonces, que los años nos pasan por encima a todos, sino porque parece un hombre salido de un arcón. Sigue siendo el mismo que fue siempre, vive aún en 1996 cuando él mismo y el país parecían otra cosa.

Con un discurso trasnochado, descascarillado y lánguido como una mañana con noticias de la muerte. Aparece ante nosotros como un alma en pena buscando en el cofre del abuelo, que es su cofre, antiguas medallas.

Viéndolo me doy cuenta de la distancia exacta. Y me digo que no sé hacia donde echaré mi voto. Abre las manos para que salga volando.

Tengo hasta el 7 para decidirlo.

Escritores

Cúmulo de agua y viento.

Caprichos de colores - Chambao



Este fin de semana se celebró en Valencia una comida-cena-resopón entre los alumnos que cursaron juntos 6º de EGB, grupo A.

No ha llovido.

Yo habría estado de haber podido. Si no apretara el bolsillo la crisis y los gastos, y si Iberia no hubiera decidido que los billetes de bajo coste son extravagancias de compañías extranjeras. De manera que en esta primera comida de reencuentro, veinte años después, no he podido estar.

Y me pesa, que esos detalles son las pequeñas cosas importantes a las que cantaba con la voz vibrante Joan Manuel. Aunque intentaré ser el primero en la próxima que se organice. Porque yo también tengo ganas de poner nuevas caras a aquellos apellidos con los que nos llamábamos cuando eramos unos críos.

Me cuenta Angel, que sí ha estado, que alguien le dijo que si no sería yo escritor, pues ya por entonces debía gastármelas muy de pedante o muy ensimismado. Y la verdad es que escritor, a mi modo modestísimo, estoy siendolo toda la vida.

Claro que no de libros ni de nada que merezca la pena ser leído, pero sí de fragmentos sueltos de actualidad en medio de leves retazos de mi vida o mis pensamientos.

Lástima que no llegara a más, ahora que se nos están perdiendo los buenos.

¡Qué triste mundo en medio de este destino!

Hola, Mario Benedetti,

hasta siempre viejo amigo.

Los pitos

Una entrada i una sortida.

El camí - Gossos



Hay gentes que se ofenden porque en un estadio otras gentes se dedican a pitar el himno de la nación, o peor aún, a pitar a su cabeza visible, al Rey Juan Carlos cuando entra en el palco, en ayunas.

Estas gentes no se dan cuenta de que lo que hace grande una democracia es precisamente que detalles como estos puedan darse. Que los que no están de acuerdo con ellos puedan manifestarse. Y habría sido una lección magistral de normalidad democrática si Televisión Española hubiera dado aquellos pitos en directo, sin meter la tijera a los altavoces, en vivo y en directo.

Pues el mérito mayor sería haber sabido de antemano lo que iba a suceder y sin embargo presentarlo ante el espectador como demostración palpable de la diversidad ideológica de este país plural, tan lleno de patios vecinales.

Algunos no se dan cuenta de que nada retrata tan bien el estado de la nación como escuchar la conformidad o disconformidad de sus ciudadanos. España es el paisano que se lleva la mano al pecho cuando suena el himno y también el que silba porque no le gusta lo que escucha.

Viene faltando tolerancia en un sentido y en otro.


Aunque ahí va otra lección: la de la afición del Athletic en la derrota.

Le decía a un amigo del Athletic en la tarde misma del partido, que a ver si esa noche cenábamos bien (me entendió perfectamente). Tras el partido él comentaba que la cena bien, pero el postre fatal.

Más bien al contrario.

La cena regular, el postre exquisito.

Día D

Mientras los ultracuerpos
subidos a estrados,
recitan sermones.

Somos - Ismael Serrano



Lo más importante de la semana ocurre esta noche.

No hay sesión nocturna del debate sobre el estado de la nación, no. Lo del estado de la nación importa y mucho, la gente lo está viendo todos los días. Este país se cae a trozos, y empieza a cundir un miedo paralizante.

Ahora bien, lo del debate entre nuestros políticos interesa más bien poco. Lo único por ver que nuevas torpezas se les ocurren, pues son expertos en echar troncos a las ruedas en vez de carbón a la locomotora.

Después de todo nos hemos acostumbrado a que nos hablen de crisis aquellos que no la sufren. Ahí están sus salarios 5 estrellas Michelin y sus esfuerzos por hacerlos compatibles con profesiones liberales y bien pagadas.

En realidad los políticos juegan en otra división. En la que abunda por otro lado la falta de escrúpulos y vergüenza. Por eso son portada diaria de los periódicos con manifiestas irregularidades.

Pero es que si un político no comete desfalco a la hora de la muerte no podrá sino preguntarse ¿qué hice con mi vida?


La suerte que tenemos es saber ahora que no somos los únicos en padecerlos de este pelaje, pues se ha conocido como invierten primas extra los diputados británicos para enriquecer su segunda vivienda con vistas a venderla por un mejor precio.

Esto antes hubiera supuesto horca para todos. Barra libre de paredón. Ahora queda tan sólo en unas lánguidas disculpas del primer ministro que reconoce que podrían ser mejor persona además de, obviamente, mejores políticos.

Estos ingleses se las saben todas. Como demostración, ¿están o no dentro del euro?

Porque su moneda no vale nada. ¿Pero alguna vale?


Al menos es seguro que siguen pagando en la proporción que pagaban las cosas, no como nosotros, que pagamos un 60% más gracias a nuestros políticos.

Así que el debate sobre el estado de la nación sirve para muy pocas cosas. Solamente para una, en mi opinión. Para comparar la capacidad de permanecer sin orinar de nuestros presidentes del gobierno, que aguantan estoicamente, y bebiendo agua a sorbitos entre tontería y tontería durante 5 horas. Con un algo torero entre ellos. Contrarreloj arrancada, para vejiga la mía.

Así era Aznar, al que no se le movía el bigote y se tiraba la tarde entera sin echar aguas menores. Que aún me recuerdo jovial y juvenil aguantando tanto como él, como demostración de que con tantos años menos, no podía perder.

Ayer a Zapatero volví a empatarle al menos. Reconozco que me sorprendió más su capacidad para aplazar la visita al excusado que sus disculpas y soluciones a la crisis. Que llegué a preguntarme si no se habría hecho llevar una sonda bien disimulada en la caída del pantalón.

De cualquier forma esto es anecdótico. La crisis seguirá mañana exactamente igual.

Sin embargo esta noche juega el Athletic. Yo estoy a punto de ponerme la sudadera. Alguna fuerza podré hacer.

Después de todo, son 11 aldeanos en el centro del fútbol.


No lo saben, pero ¡qué feliz pueden hacerme!

Todo corazón

Pequeña gran superpotencia.

Zona cero - Ismael Serrano

El descenso

Voy a contarte hasta diez.

Morena mía - Miguel Bosé



Hemos descendido el Sella en canoa este fin de semana.

Como Sestea y yo somos tan originales hicimos lo que ninguno, entramos en el río por el tobogán boca abajo. Fuimos los únicos a los que la barca se les volvió del revés al entrar. Dice Sestea que sería por la diferencia de peso, ella es un peso pluma y yo entré al agua sin meter barriga. Creo que salió disparada, la pobrecilla.

El paisano que nos empujó la canoa nos pidió perdón mil veces, aunque ni él ni nosotros sabemos muy bien porqué. Dice que nunca había pasado, aunque yo creo que no debe ser verdad.

Es imposible que seamos los primeros en algo. Otro que pasó río abajo dijo la razón que se le venía a la mente, que no habíamos hecho no sé qué contrapeso dijo, pero a nosotros nadie nos mencionó nunca que hubiera que hacer nada salvo mantenernos dentro de la canoa, y ni eso, que lo discurrimos nosotros mismos con nuestra sensatez, sin la ayuda de nadie.

Luego vinieron 15 kilómetros a toda mecha. Ya decía yo esta mañana en la oficina, la gente descendía el Sella y nosotros lo remontábamos. Donde otros bajaban nosotros íbamos pa arriba. Mucho tráfico contra dirección, me parece.

Sestea se quejó durante un rato de un dolor en la cabeza. Parecía un chichón.

Menos mal que ya se sacó la opo.

La gripe

Me tienes en tus manos.

Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez



¿Seré capaz de escribir un post sin hacer referencia al partido Madrid-Barça de ayer?

Tarde ya.

Pero no quería hablar sobre eso. Ni tampoco sobre Aznar al que le leo en una cabecera diciendo que este gobierno debería terminar cuanto antes. Y no he querido seguir con pormenores, no vayan a salir los tanques a la calle. De Aznar me valen solamente los titulares porque ya sé cómo piensa (cuando no sigue dictados de otro). Aunque todos sabemos que si leyera más, si me adentrara en las procelosas aguas de su discurso podría seguir escribiendo, se ha convertido en motivo de inspiración, para mí es el río que no cesa. Suministra los balines para mi pistola de niño pequeño, es una diana andante para mí que no tengo más que palabras. Se las tiraría todas para darle donde más duela. ¿Todas? ¿Dónde está Acebes?

Pero hoy yo quería hablar de cerdos. Anunciar nada más que como muy mal, vamos empate. Puesto que no somos pocos los que pensamos que los cerdos se estaban vengando con nosotros por tantos años de explotación, que ya se sabe, del cerdo se aprovecha todo, y jugando con la mutabilidad de los virus y toda esa vaina, habían conseguido pasarnos sus gripes porcinas, como si con nuestras enfermedades humanas no tuviéramos ya bastante.

Así que me alegra leer en el diario de hoy que en el partido de fútbol de la vida les hemos metido un gol por la escuadra. Quizá sea la noticia del día aunque otros no le den tanta importancia. Los del vaso medio vacío. Que en los telediarios prefieren dar sólo las malas noticias por su efecto terapéutico, ya que suelen ser consuelo para humanos desdichados. Sin embargo vaya ahí una noticia a favor, aunque sea para variar: han hallado en Canadá una piara de cerdos infectada por humanos. Es decir, hemos conseguido, gracias sin duda, a ser el animal supremo del planeta, devolverles la enfermedad como un bumerán. Bendito granjero regresado de México.

Ellos nos la lanzaron y a ellos regresa. Es el tiki-taka. El quid pro quo.

Ahora vas y lo cascas.

Infalibilidad

No importa que diga el destino.

Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez



Una señora ha estado robando en la joyería que trabajaba por un periodo de 6 años. Iba sisando pepita a pepita, todos los días al acabar su jornada laboral. Y no es porque lo necesitara, que ganaba 165.000 dólares al año. Simplemente creía tener un plan infalible. Piezas tan pequeñas no podían ser advertidas. Y mientras tanto sonreía como la que más.

El problema vino a primeros de año, cosas de la crisis, supongo. A los jefes se les ocurrió hacer un inventario. El resultado no admitía dudas, había desaparecido el 3% de la materia prima, y no eran bellotas lo perdido. No vamos a descubrir ahora el valor del oro. Quizá lo único fiable en estos tiempos de incertidumbre, aún siendo pura moda histórica y pura convención social, al menos a mí juicio. Del que como se sabe por lo que escribo, no voy sobrado. Así las cosas, ante la falta inexplicable se abrió una investigación para encontrar la grieta por donde se iba filtrando gota a gota.

Y entonces apareció ella. La causante de la falta, que no era falta sino un delito gordo. Oiga, que no se llevó cachitos para hacer un anillo, ni para venderlos para poder comprarse unos trajes como los que le pagan a Camps, no señor, es la fábula de la cigarra y la hormiga cuando la cigarra actúa como una hormiga tramposa, puesto que así a grandes rasgos, a grosso modo en casa tenía 230 kilos de oro valorados en 12 millones de dólares. Poca cosa para que tardaran 5 años en darse cuenta.

Ahora la fulana intentará evitar 25 años de cárcel apelando a su condición de víctima de un impulso obsesivo-compulsivo. Lo que quizá le sirva gracias a su carisma, pero que no sirve ni debe servir a violadores incapaces de contenerse en las noches más oscuras.

O quizá deba apelar al amparo de nuestro Tribunal Supremo que entiende que un ecuatoriano venido de la selva, puede que hace 7 años, no sabía que acostarse regularmente con una niña de 11 años es delito de abusos sexuales. Dicen que puede que no supiera que eso es delito, puesto que supuestamente el tribunal entiende que estas cosas en su país son cotidianas. A saber con quién han hablado.

Así que la ignorancia exime del delito. No es sólo que no sabía que delinquía, sino que a juicio de dos de los jueces, no lo podía saber.

Puede valer, quizá al final el plan de la cigarra resulte infalible. Solamente tiene que aclarar que ella no pensaba que sisar unos kilos de oro fuera a resultar con sus huesos en la cárcel. ¿De haberlo sabido habría comprometido su matrimonio feliz junto a su marido, empleado de Cantor Fitzgerald y sus hijos?

Obviamente no.

Aunque para hablar de infalibilidad habrá que hablar del Papa, que parece menos Papa desde que es Ratzinger. Hay algo en este hombre que no me gusta. Tengo la impresión de que aprendió a sonreír después de la fumata blanca.

Hay controversia porque en Camerún se explayó en contra del preservativo, dice que no sólo no ayuda frente al Sida sino que lo expande. Y fundamenta sus afirmaciones en su infalibilidad de Papa.

Lástima que lo contrario sea un hecho comprobado.

Camps, la gripe y Nadal

Qui vol entrar en un joc ben diferent?

No és nou - Gossos



Volveré un día sobre el diálogo amoroso de Camps y el testaferro de Correa en Valencia. Pero no será hoy. Como dice José Mota, "hoy no, maññññaaaaana".

Solamente lo nombro porque ayer le pedían explicaciones en el hemiciclo regional y el tipo, literalmente, se "escojonaba" de la risa. Como si el tema fuera para mondarse. Explicaciones pocas, claras ninguna, pues guardando las palabras de amor para "el bigotes" al otro lado del hilo telefónico piensa que no tiene nada que aclarar, no a la oposición, desde luego. ¿Y a la ciudadanía? Hablará en los tribunales, mantiene. Y los tribunales hablarán, claro.

Con lo bien que era el perfecto hombre gris. El tipo que nadie recordaría, átono, casi invisible y resultó ser tan corrupto como Roca. Pero hasta en sus corruptelas resultó un hombre gris. Que Roca tenía ostentosos osos blancos adornando los rincones de las mansiones, y grifería Roca de oro, como Sadam. Sin embargo el bueno-tonto de Camps se vendió por un puñado de trajes.

Claro que, mira que acabados, y que botones...


Pero en verdad que al mundo le importa bien poco. Estamos en medio de una pandemia. Una epidemia internacional que no atiende a fronteras, exportada directamente de la tierra de los burritos y los tacos.

Yo estoy entre los todavía no infectados. Toca madera.

Nadal también está sano. Y dando lecciones diarias. A mí por ejemplo, que soy incomparablemente mucho más bocazas.

Ayer le dio un repaso a un sueco Sonderling que jugó el partido de su vida y se llevó un 6-1, 6-0. Claro que a éste no le dio tregua. Le peleó todas las bolas y lo hizo correr de lo lindo. ¿Y por qué ni una concesión?

Pues porque hace dos años al fulano no se le ocurrió otra cosa que burlarse de Nadal en el Wimbledon. Búscalo por Internet y lo verás.

Con bastante mala baba, dando vueltas en redondo imitando el tiempo que Nadal se toma entre saque y saque. Sacándose el "orto de los calzones" que decía Del Potro.

Aquel partido de hace dos años lo perdió. Y ayer se llevó un baño. Una paliza para no olvidar.

Otro más lenguaraz, yo mismo, se habría descargado diciendo simplemente que Sonderling debe aprender a jugar a tenis. Y habría sido feo y merecido.

Nadal dijo nada más que había hecho uno de los mejores partidos del año, y quizá de su carrera.

Ansar y le película

Has trobat el sentit.

Deixa´t portar - Gossos



Yo quería tener "El hijo de la novia", que creo que vi "a cachos", y que además me encargó Sestea, para no comprarla ella.

El caso es que vengo de la calle, de adquirirla, pero a punto he estado de darme la vuelta y volverme sin ella. ¿Por qué me pones a prueba?

Cojo el periódico y ahí está mirando fijo Aznar, con el miedo que da. Y según llego al mostrador le digo al tendero, "ahí está",

y también, "me llevaré la película". Coge el suplemento y me lo pone delante, ahí está otra vez, toda la portada de la revista es Aznar de nuevo fijo a la cámara, fijo hacia mí que estoy al otro lado.

¿Está usté muy delgao? ¿Me come bien?


Juro que verme comprando los primeros planos de Aznar es algo que no creí que tuviera que hacer nunca. A punto estuve de salir huyendo. Pero todo sea por una peli buena, aún más, todo sea por la palabra dada.

Ahora aquí en casa puedo sentir pavor a abrir el plástico de la revista para sacar la película. Temo volver a cruzar los ojos con los de él. Lo siento igual que a uno de esos doberman rabiosos de los vídeos de las campañas electorales. Aznar se convirtió en un doberman. En el vistazo fugaz que cruzamos me pareció que estaba muy gastado, muy en crisis, muy actual. Huesudo, con el cuerpo fino, la cabeza y las muñecas grandes. Deslavazado, con el traje arrugado dos tallas grandes.

Aznar vuelve a la portadas con sus recetas milagro como si no estuviera acabado.

El ABC nos lo regala.

Camps

No pararem.

Deixa´t portar - Gossos



Esto me daría pa llenar un libro. Pero para qué voy yo a añadir una sola letra.

He aquí la conversación entre Camps y Alvaro Pérez, jefe valenciano de la red empresarial que dirigía Francisco Correa (ambos imputados por varios delitos).

Aclaro que ahora no vaya a añadir nada no significa que no lo vaya a comentar en el futuro. Tengo días a cientos. Volveré sobre ello.

Me sería imposible no hacerlo.

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- 24 de diciembre de 2008, 21.43. "Amiguito del Alma".

Álvaro. Presidente.

Camps. Feliz Navidad, amiguito del alma.

Á. Oye... que te sigo queriendo mucho.

C. Y yo también... tenía que haberte llamado, te quería haber llamado, para contarte todo, cómo fue, para decirte que tienes un amigo maravilloso, Romero, y que el otro es un tipo excepcional, ¿eh?

Á. Vale, me alegro, pero me han ido informando puntualmente de todo.

C. Ya, ya lo sé, pero sobre todo para decirte que te quiero un huevo.

Á. Bueno, qué... contarás durante muchos años con mi lealtad, ¿vale?

C. Perdona, ¿durante muchos años? No, hijo de puta, durante toda tu vida. Ja, ja...

Á. Por eso, tío, es que espero que sean muchos.

C. Ya, pero bueno, no tienes que decir durante muchos, porque eso tiene un límite, una caducidad, durante toda tu vida...

Á. No, llevas razón, siempre me tienes que... ¿ves? Es la ventaja de estar todos los días delante de un micro.

C. Exacto.

Á. Tu caudal de palabras, tu facilidad de palabras... Te quiero mucho a ti y a tu familia. ¿Vale?

- 7 de enero de 2009, 22.38. "Es un detallito".

Á. ¿Has leído mi tarjetón? [la comunicación se interrumpe y continúa después].

C. Muchísimas gracias, ¿eh?

Á. Bueno, escucha, tu... ¿Has leído mi tarjetón?

C. Sí, sí, sí...

Á. Bueno, pues fíjate, fíjate si te debo...

C. No, no, nada.

Á. Sí, sí, sí.

C. Bueno, yo quiero que nos veamos con tranquilidad para hablar de lo nuestro... que es muy bonito.

Á. Cuando tú quieras, y te dejen, y puedas...

C. Un abrazo muy fuerte, te paso con Isa [se trata de la mujer de Francisco Camps].

Isabel. Álvaro

Álvaro. Hola.

Isabel. Con el mío te has pasado 20 pueblos.

Á. ¿Qué dices?

I. Que sí.

Á. Si es un... si es un detallito, hazme caso.

I. Un detallito, ja, ja, ja.

Á. Qué dices...

I. Bueno, no, eso lo tenemos que hablar, ¿eh?

Á. Bueno, vale, va. Lo hablamos cuando tú quieras.

I. Detenidamente... no en serio.

Á. Vale, vale. Oye, escucha, ¿le ha gustado a Isabel el suyo?

I. Bueno, de eso también tenemos que hablar, es que le está pequeño.

Á. ¿Le está pequeña?

I. Es que [es] tamaño de niña pequeña, y mi...

Á. Es que yo pensaba, que sería la muñequita como la tuya.

I. Mi niña... no.

Á. Ah... claro, es que he pensado en la muñeca de una chica muy joven, como tú.

I. Claro, claro, ja, ja, ja. Yo no me la he probado.

Á. No te preocupes que eso lo arreglamos. Pero... ¿Le ha gustado la medallita?

I. Sí, le ha gustado, le ha encantado.

Á. Vale, me alegro, vale, vale. Oye, pues entonces no te preocupes que yo mañana...

I. Y ahora hablamos, porque es que es muy fuerte, no en serio.

Á. ¿Quién está fuerte?

I. No, en serio, no me lo voy a quedar.

Á. ¿Quién está fuerte? Es que no te oigo bien, no te oigo nada.

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Diputados

Tot era tan clar.

Deixa´t portar - Gossos



Ayer puse la radio por la noche. Como en los tiempos en que Carlos Llamas presentaba Hora 25.

Tenían invitados dos diputados a los que preguntaban por los hemiciclos semi-vacíos, por si se tratara de una especie de fracaso democrático. A eso los diputados contestaban que había que saber por qué el fotógrafo hacía fotos al hemiciclo en aquellas circunstancias, a lo que el otro añadía que por ayudar no lo hacía.

Así que de nuestras señorías hemos de sacar algo en claro. Lo de menos es que el congreso, el parlamento, regional o nacional esté patéticamente vacío muchos días. Más aún cuando toman la palabra los portavoces de los partidos minoritarios.

Eso no tendría que ser noticia. ¿Por qué fotografían?

No por ayudar, eso está claro.


Lo importante es que sus señorías, ay que risa, puedan alternar su "trabajo" de diputados con otras profesiones liberales, sin incurrir en incómodas incompatibilidades. Tienen derecho a completar sus sueldos cinco estrellas, que más aún ganan los futbolistas.

Mientras el país cuenta millones. Cuatro.

4 millones de parados y creciendo.