Los hombres tienen la sangre caliente, son capaces de casi cualquier cosa en un arrebato. Juan Martínez Galdeano tenía, casi con toda seguridad, muy mal pronto. Pero parece que decidió poner una denuncia por un incidente de tráfico en el propio cuartel de la Guardia Civil, que parece una forma razonable de proceder. Lo que ocurrió dentro, su presunta negativa a cualquier prueba de alcoholemia que le quisieran hacer ha terminado con 8 agentes suspendidos, y con el propio Juan Martínez cadáver y embolsado para entierro.
Parece que el hombre intentó salir corriendo muy nervioso, parece que se le echaron encima los guardias civiles, convertidos en perros de presa, para intentar reconducirlo, no repararon en medios, patadas y puñetazos a la vez que descargas desde antirreglamentarias porras eléctricas. Lo arrastraron por el suelo para que las cámaras no capturaran imágenes comprometidas. Por lo que parece recibió una paliza tremenda, tan larga e intensa que cuando llegó la ambulancia una hora después, los facultativos ni se molestaron en intentar recuperarlo. El hombre, con todo lo que puede, aún no logró dar vida a un muerto.
Cuentan que alguno de los guardias se llevaba las manos a la cabeza, lo que tenían tirado en el patio no era poca cosa. Las cosas se complican a veces y ya se sabe que cualquiera puede sufrir un calentón. Ciertamente resulta preocupante que los asesinos sean los que deben protegernos, preocupa que ninguno intentara detener al resto, que ninguno tuviera palabras sensatas que paralizaran la acción. Que nadie supiera dar con una clave salvadora que no entienda de rangos ni de órdenes jerárquicos. Que nadie peleará por salvar al sujeto olvidando su condición de subalterno, que nadie apelara a la prudencia, que nadie hiciera un disparo de cordura al aire, agitando los brazos. Rechinan los dientes del que patalea, se incendian sus axilas, dispuesto a demostrar ante los otros toda su dureza. Una patada de cada uno son ocho patadas, demasiadas para un mismo destino.
Hoy la justicia tiene otra cuenta pendiente, otro retrato donde mostrarse ante un público al que ya nada asombra. Los noticiarios se han convertido en una crónica de sucesos. Exportamos calamidades a cambio de las de fuera. Nuevas víctimas y verdugos esperan entrada como actores de un teatro. Los días D y las horas H se suceden a cada momento. Cambian los protagonistas pero las historias se repiten sin remedio. Yo pido ser consciente para que nunca me deje llevar por los demonios de lo irracional. Tener siempre dos segundos de calma antes de cada respuesta, la lentitud de una meditación breve para alejar reacciones desproporcionadas.
sábado, 6 de agosto de 2005
martes, 2 de agosto de 2005
Formador ocupacional
Se acaba el curso que he venido siguiendo de formador ocupacional. Se apaga, agotados los plazos como una vela. Y se hizo largo aunque uno tenga la sensación irreparable que tienen siempre las pérdidas. Conocido un submundo de gente en la intra historia, gente que pelea por ser algo más, por ser mejor cada día. Un universo en si mismo sin cámaras que lo descubran.
Reunidos providencialmente por el Servef que sin rostro mezcla vidas y personas dispuestas a dejarse el tiempo en el intento de abrir nuevas puertas.
Todos salimos como formadores en plena formación para ilustrar a los otros sobre lo que somos, exponiendo magistralmente nuestros defectos y virtudes, como un consejo de sabios encerrado en un bunker, a salvo del calor, en un mundo que se cae a pedazos encadenando calamidades. En cierta medida ese mundo, políticos, legisladores, que nos aparcó temporalmente tendría tanto que aprender de nosotros... Dueños del mejor rostro en el suceder amable de los días.
Yo me quedaré con algo de cada uno, el recuerdo aunque sujeto a la variabilidad a la que somete a todo el tiempo. También dejaré estas letras, estas sí perennes y no atentas a cambios posteriores, que recojan un detalle de cada uno, algo que fue y ocurrió en estos días, como una pincelada inspirada al crear un separador de hojas:
A Amparo habría que hacerle un monumento por haber sabido liderarnos. Incombustible incluso frente al rostro de Andrés que pedía tregua nada más empezar y que me hacía reír sin reparar en que mi rostro era idéntico. Dos sujetos pidiendo sillas y sillones tras cada paso.
Fran vestido a la última, dueño por aclamación de conceptos, procedimientos y aptitudes, siempre dispuesto a dar opinión. Poniendo "calidad" como dice Nati, en cada intervención.
Benjamín que se queda sus consejos para él cuando hacen fuera tanta falta. Ciclista empedernido al que la docencia enseño que vale más empezar de ogro aunque al fin sea Quijote bramando contra molinos de viento. Creyente como yo en que todo mejorará.
Andrés, el muñeco mecido por el ritmo de escapada de sus dedos contra la mesa. Experto en animación incluso multimedia, se ha enganchado a los "y vive" como a las nuevas compras. Un fenómeno al que habrá que pedir cita cuando ProyectaDos absorba a Gates y a su equipo.
Stella nos habla en argentino para que aprendamos a hablar en español. Prolija en lunfardo adora las tostadas con aceite y el zumo de naranja. Echa de menos sus raíces aunque sea capaz de crear nuevas allí donde la quieran. Amiga de sus amigas, estará siempre a su lado.
María José competente, la directiva ideal para cualquier empresa. Sensata, cordial en un descanso laboral seguro que buscado, se pelea con sus ojos gota a gota para que sepan mirar pantallas de ordenador. No quiere liderar equipos porque ya lo hizo. Era imposible un naufragio.
Agnelio aprende que tiene voz y se atreve a alzarla para contar. Ya no importa el número de oyentes. Capaz de vender el Infierno con palabras se arrima al ordenador con más miedo que a los toros de la Vall d'Uxó. Es dueño por repetición de la esquina donde aparca su coche.
Nati que tiene el tiempo detenido en el reloj se asoma desde la casa de su pueblo a las estrellas que la ciudad no ve. Es como una chiquilla con las ceras en la cartera, te convierte una clase en un taller creativo rápidamente aún a costa de que alguno recupere la sensación de que no tiene dedos sino teclas. A veces se pone las gafas de sol y dice que es para ver mejor aunque sospechemos que cierra los ojos.
Inma se bajó del tren en marcha para hacerse casi funcionaria de Hacienda (con la que habrá que llevarse bien, por si acaso). Se llevó su amistad con ella y le quedó en el tintero un curso de Office que ya no dará. Informática y estudiosa de Conservatorio para saber que a no todo el mundo le gustaría tocar el piano. Un encanto de niña con una goma "Milan" muy gorda para poder borrar de tanto como equivoca.
Marta llegó con su valenciano efervescente y con sus divertidos enlaces para hacerse un sitio propio. Es raro que no esté sonriendo en nuevas tramas, aspirante a psicóloga tendrá oportunidad en poco más de un mes.
Rosario, periodista en pos del artículo perfecto, que seguro encontrará mil defectos a mis letras pero habrá de reparar en mi intención para perdonar los fallos. Idealista es casi alemana. Viene y va como el viento poniendo granitos de arena.
Ay Lorena, qué tiene esta chica que sus días grises son nuestros días más grises. Motor del equipo ha demostrado sobradamente su eficacia. Sus clases en Viveros son recordadas aún por los que fueron meros observadores, jardineros y caminantes, que hubieran dado un tercio de sus vidas por formar parte.
Salvador, hombre honesto siempre y cabal según la oportunidad; revolucionario al que le gustan los disparos entre amigos para sentir que estamos vivos. Su apoyo es incondicional y sería capaz de levantar el ánimo hasta al hombre más desesperado del mundo.
María Luisa es un terremoto de actividad. Si le dan un desierto lo reforestará y volveremos a vivir en los árboles, lo que en mi opinión no estará mal. Lanza dardos y nadie queda indiferente, nos ha convertido en sus chicos y lo perdona todo. No creo que pueda, aunque quiera, enfadarse.
Angel (sin tilde), un economista al que las cuentas le aburrían. Que prefirió como yo rehacer el petate empezando casi de cero. Persiguiendo motivaciones nuevas en la carrera que es la vida. Lo hemos subido mil veces a una bola enorme y nunca se quejó. Tiene las ideas claras y es capaz de confrontarlas sin perder la sonrisa. No hay modo de confrontación mejor.
Un grupo estupendo de personas que de algún modo logró vencer convenciones para decirse todo a la cara. Me dejo a Covadonga y su espontánea alegría innata, que pinta decorados para que otros se luzcan. Queda en la sombra, confiada en el trabajo bien hecho aunque no podrá dar clases, al menos por ahora.
Un grupo a 48 horas de disgregarse pero que sobrevivió a un verano de sofocante calor, y que no llegó a dominar nunca el dichoso aire acondicionado.
Habrá que seguirles la pista...
Abrazos.
Reunidos providencialmente por el Servef que sin rostro mezcla vidas y personas dispuestas a dejarse el tiempo en el intento de abrir nuevas puertas.
Todos salimos como formadores en plena formación para ilustrar a los otros sobre lo que somos, exponiendo magistralmente nuestros defectos y virtudes, como un consejo de sabios encerrado en un bunker, a salvo del calor, en un mundo que se cae a pedazos encadenando calamidades. En cierta medida ese mundo, políticos, legisladores, que nos aparcó temporalmente tendría tanto que aprender de nosotros... Dueños del mejor rostro en el suceder amable de los días.
Yo me quedaré con algo de cada uno, el recuerdo aunque sujeto a la variabilidad a la que somete a todo el tiempo. También dejaré estas letras, estas sí perennes y no atentas a cambios posteriores, que recojan un detalle de cada uno, algo que fue y ocurrió en estos días, como una pincelada inspirada al crear un separador de hojas:
A Amparo habría que hacerle un monumento por haber sabido liderarnos. Incombustible incluso frente al rostro de Andrés que pedía tregua nada más empezar y que me hacía reír sin reparar en que mi rostro era idéntico. Dos sujetos pidiendo sillas y sillones tras cada paso.
Fran vestido a la última, dueño por aclamación de conceptos, procedimientos y aptitudes, siempre dispuesto a dar opinión. Poniendo "calidad" como dice Nati, en cada intervención.
Benjamín que se queda sus consejos para él cuando hacen fuera tanta falta. Ciclista empedernido al que la docencia enseño que vale más empezar de ogro aunque al fin sea Quijote bramando contra molinos de viento. Creyente como yo en que todo mejorará.
Andrés, el muñeco mecido por el ritmo de escapada de sus dedos contra la mesa. Experto en animación incluso multimedia, se ha enganchado a los "y vive" como a las nuevas compras. Un fenómeno al que habrá que pedir cita cuando ProyectaDos absorba a Gates y a su equipo.
Stella nos habla en argentino para que aprendamos a hablar en español. Prolija en lunfardo adora las tostadas con aceite y el zumo de naranja. Echa de menos sus raíces aunque sea capaz de crear nuevas allí donde la quieran. Amiga de sus amigas, estará siempre a su lado.
María José competente, la directiva ideal para cualquier empresa. Sensata, cordial en un descanso laboral seguro que buscado, se pelea con sus ojos gota a gota para que sepan mirar pantallas de ordenador. No quiere liderar equipos porque ya lo hizo. Era imposible un naufragio.
Agnelio aprende que tiene voz y se atreve a alzarla para contar. Ya no importa el número de oyentes. Capaz de vender el Infierno con palabras se arrima al ordenador con más miedo que a los toros de la Vall d'Uxó. Es dueño por repetición de la esquina donde aparca su coche.
Nati que tiene el tiempo detenido en el reloj se asoma desde la casa de su pueblo a las estrellas que la ciudad no ve. Es como una chiquilla con las ceras en la cartera, te convierte una clase en un taller creativo rápidamente aún a costa de que alguno recupere la sensación de que no tiene dedos sino teclas. A veces se pone las gafas de sol y dice que es para ver mejor aunque sospechemos que cierra los ojos.
Inma se bajó del tren en marcha para hacerse casi funcionaria de Hacienda (con la que habrá que llevarse bien, por si acaso). Se llevó su amistad con ella y le quedó en el tintero un curso de Office que ya no dará. Informática y estudiosa de Conservatorio para saber que a no todo el mundo le gustaría tocar el piano. Un encanto de niña con una goma "Milan" muy gorda para poder borrar de tanto como equivoca.
Marta llegó con su valenciano efervescente y con sus divertidos enlaces para hacerse un sitio propio. Es raro que no esté sonriendo en nuevas tramas, aspirante a psicóloga tendrá oportunidad en poco más de un mes.
Rosario, periodista en pos del artículo perfecto, que seguro encontrará mil defectos a mis letras pero habrá de reparar en mi intención para perdonar los fallos. Idealista es casi alemana. Viene y va como el viento poniendo granitos de arena.
Ay Lorena, qué tiene esta chica que sus días grises son nuestros días más grises. Motor del equipo ha demostrado sobradamente su eficacia. Sus clases en Viveros son recordadas aún por los que fueron meros observadores, jardineros y caminantes, que hubieran dado un tercio de sus vidas por formar parte.
Salvador, hombre honesto siempre y cabal según la oportunidad; revolucionario al que le gustan los disparos entre amigos para sentir que estamos vivos. Su apoyo es incondicional y sería capaz de levantar el ánimo hasta al hombre más desesperado del mundo.
María Luisa es un terremoto de actividad. Si le dan un desierto lo reforestará y volveremos a vivir en los árboles, lo que en mi opinión no estará mal. Lanza dardos y nadie queda indiferente, nos ha convertido en sus chicos y lo perdona todo. No creo que pueda, aunque quiera, enfadarse.
Angel (sin tilde), un economista al que las cuentas le aburrían. Que prefirió como yo rehacer el petate empezando casi de cero. Persiguiendo motivaciones nuevas en la carrera que es la vida. Lo hemos subido mil veces a una bola enorme y nunca se quejó. Tiene las ideas claras y es capaz de confrontarlas sin perder la sonrisa. No hay modo de confrontación mejor.
Un grupo estupendo de personas que de algún modo logró vencer convenciones para decirse todo a la cara. Me dejo a Covadonga y su espontánea alegría innata, que pinta decorados para que otros se luzcan. Queda en la sombra, confiada en el trabajo bien hecho aunque no podrá dar clases, al menos por ahora.
Un grupo a 48 horas de disgregarse pero que sobrevivió a un verano de sofocante calor, y que no llegó a dominar nunca el dichoso aire acondicionado.
Habrá que seguirles la pista...
Abrazos.
sábado, 30 de julio de 2005
Un muerto casi gratis
Decir que se condenó a Farruquito por matar a un hombre quizá sea decir demasiado. Nadie niega que atropelló a un joven que volvía de nadar unos largos en una piscina. Nadie niega que el joven atravesaba un paso de cebra por donde debía. Nadie que el bailaor iba a más de 80 km/h cuando no debía sobrepasar los 50. Tampoco se niega que antes del atropello se hubiera saltado al menos un semáforo. Tampoco que tras el atropello se diera a la fuga con el acelerador pisado a fondo, igualando el rojo a verde en los semáforos de una fuga desesperada. Nadie dijo que no quisiera escurrir el bulto llevando a reparar su flamante BMW a otra ciudad. Ni que urdiera plan de hacer cargar a otro, su propio hermano, en caso de que alguien fuera a pedirle responsabilidades (si es que tanto cuidado en los pasos para salir incólume fracasaran). Todo el mundo reconoce que el chaval no tenía carné de conducir. Ni falta que hace, la verdad.
Digan a la esposa ya viuda que la muerte de su marido vale 8 meses de cárcel. Que no hacer frente a las responsabilidades, que no auxiliar al moribundo vale otros 8. Yo por nadador y por peatón estoy aterrado, pido a mis lectores si los hay que se conjuren contra el que me mate para que no salga de la trena en menos de lo que dura un taconeo bien dado. Miento, pidan por todos los medios que por si peatón que cruza muero, que mi asesino entre en la cárcel para que al menos se acuerde de mí durante un tiempo. Que no pueda seguir con su vida como si tal cosa, tomando unos refrescos mientras engorda la cuenta corriente. Decía Antonio Canales que la justicia debe hacer distinciones, claro tiene razón, si alguien es bueno con los tacones se le debe perdonar todo. Nuevas flores para el muerto al que han convertido en anécdota con esa sentencia. La juez sopesó bien el funcionamiento de la justicia de este país, y puso su granito de arena. Un brindis demencial en la barra libre de los desatinos en el que siempre hay tiempo para una ronda más. Pocas penas para Farruquito y para su compinche, que hacen realidad lo que imagino que dijeron en sus momentos de mayor preocupación: Ya verás como un día nos reímos de esto.
A mí la sonrisa se me quedó congelada.
Digan a la esposa ya viuda que la muerte de su marido vale 8 meses de cárcel. Que no hacer frente a las responsabilidades, que no auxiliar al moribundo vale otros 8. Yo por nadador y por peatón estoy aterrado, pido a mis lectores si los hay que se conjuren contra el que me mate para que no salga de la trena en menos de lo que dura un taconeo bien dado. Miento, pidan por todos los medios que por si peatón que cruza muero, que mi asesino entre en la cárcel para que al menos se acuerde de mí durante un tiempo. Que no pueda seguir con su vida como si tal cosa, tomando unos refrescos mientras engorda la cuenta corriente. Decía Antonio Canales que la justicia debe hacer distinciones, claro tiene razón, si alguien es bueno con los tacones se le debe perdonar todo. Nuevas flores para el muerto al que han convertido en anécdota con esa sentencia. La juez sopesó bien el funcionamiento de la justicia de este país, y puso su granito de arena. Un brindis demencial en la barra libre de los desatinos en el que siempre hay tiempo para una ronda más. Pocas penas para Farruquito y para su compinche, que hacen realidad lo que imagino que dijeron en sus momentos de mayor preocupación: Ya verás como un día nos reímos de esto.
A mí la sonrisa se me quedó congelada.
jueves, 28 de julio de 2005
Fin de lucha armada
Desde las 17:00 horas de hoy el IRA ha dejado de estar operativo como grupo terrorista. Depone las armas para procurar actuaciones exclusivamente políticas para solucionar el problema del Ulster.
sábado, 16 de julio de 2005
Nuevos miedos
Si cada vez que pensé que vivimos en un mundo de locos lo hubiera escrito no habría dejado de escribir, ni de pensar. Se pierde el norte en esta era de móviles de última generación y banda ancha, de hambre sin consuelo y de guerras tan innobles, como son todas las guerras.
Fanáticos terroristas en su cruzada irracional, en que el hombre se convierte en instrumento de destrucción incluso para si mismo, han matado hasta hoy 54 personas en Londres. Nombres y apellidos, padres, hijos, hermanos, amigos de alguien que los echará de menos. Atentados en el metro y en el autobús. Indiscriminados, hombres que explotan aniquilando al vecino de asiento, a la chica aquella que le miró y que pudo ser, de haber tenido oportunidad, su media naranja. ¿Cómo mira el asesino que se aferra a la mochila bomba? ¿Qué descubre en la amable o indiferente mirada de su desconocido acompañante? Qué ve en el gesto del que cedió el asiento de su lado para que aquella anciana estuviera más cómoda.
Borran vidas desde la ignorancia, convierten hombres y mujeres en nada, destruyen al desconocido solamente por ser vecino de su ira ciega, solamente por estar allí. Apretujados por la rutina en el metro o en el autocar que les llevará a trabajar cuando quisieran estar en la playa, con los tobillos enterrados por el agua del mar templado.
Mueren porque los matan, inocentes viandantes culpables de no decir te quiero tantas veces como hubieran querido. Matan personas con mucha vida por vivir. Matan la belleza incluso de Shahara Islam, esa mujer que enamoraba en el autobús urbano, aquella a la que decir "no" era tarea imposible. La cajera de brillante porvenir, que asomaba a sus ojos la pasión de veinte años empezando a vivir.
Nuevos miedos para un mundo que perdió el sentido encadenando errores. Que lejos de corregir, lejos de reparar en la belleza de vivir, en el día a día de un abrazo, de un paseo por la acera hasta un parque ojeando el periódico, olvida los momentos de desbordante ilusión, de ganas de romper el cielo a gritos de alegría. La primera palabra comprensible del niño, el beso de un reencuentro, la mano en tu mano, en cambio mira muerte y destrucción en los informativos y más miedo, cada noche, al cerrar los ojos. Que aquel que pueda hacer algo, haga. Que no tengamos que sentir miedo.
Fanáticos terroristas en su cruzada irracional, en que el hombre se convierte en instrumento de destrucción incluso para si mismo, han matado hasta hoy 54 personas en Londres. Nombres y apellidos, padres, hijos, hermanos, amigos de alguien que los echará de menos. Atentados en el metro y en el autobús. Indiscriminados, hombres que explotan aniquilando al vecino de asiento, a la chica aquella que le miró y que pudo ser, de haber tenido oportunidad, su media naranja. ¿Cómo mira el asesino que se aferra a la mochila bomba? ¿Qué descubre en la amable o indiferente mirada de su desconocido acompañante? Qué ve en el gesto del que cedió el asiento de su lado para que aquella anciana estuviera más cómoda.
Borran vidas desde la ignorancia, convierten hombres y mujeres en nada, destruyen al desconocido solamente por ser vecino de su ira ciega, solamente por estar allí. Apretujados por la rutina en el metro o en el autocar que les llevará a trabajar cuando quisieran estar en la playa, con los tobillos enterrados por el agua del mar templado.
Mueren porque los matan, inocentes viandantes culpables de no decir te quiero tantas veces como hubieran querido. Matan personas con mucha vida por vivir. Matan la belleza incluso de Shahara Islam, esa mujer que enamoraba en el autobús urbano, aquella a la que decir "no" era tarea imposible. La cajera de brillante porvenir, que asomaba a sus ojos la pasión de veinte años empezando a vivir.
Nuevos miedos para un mundo que perdió el sentido encadenando errores. Que lejos de corregir, lejos de reparar en la belleza de vivir, en el día a día de un abrazo, de un paseo por la acera hasta un parque ojeando el periódico, olvida los momentos de desbordante ilusión, de ganas de romper el cielo a gritos de alegría. La primera palabra comprensible del niño, el beso de un reencuentro, la mano en tu mano, en cambio mira muerte y destrucción en los informativos y más miedo, cada noche, al cerrar los ojos. Que aquel que pueda hacer algo, haga. Que no tengamos que sentir miedo.
sábado, 2 de julio de 2005
Buen partido Lleyton
Supongo que no soy el único que fantasea, pocas veces que soy humano y no fantasma con el éxito que paladean los famosos, algunos días, que ellos también tienen días en que todas las tostadas caen por el lado de la mantequilla. ¿No se imaginaron nunca encima de un escenario al escuchar el concierto de su cantante favorito? ¿O no quisieron sentir el éxito de un atleta épico?
Hoy me imaginé en el verde de All England, lejos de Blair que sigue moviendo piezas de ajedrez a las que alguien echará de menos. Me imaginé abajo, donde se desenvuelven los héroes de la raqueta, me vi allí donde disputaban un "aussie" aguerrido, Hewitt y un suizo inabordable, Roger Federer.
El resultado real de aquel partido fue rotundo a favor del suizo: 6-3, 6-4, 7-6. Los últimos ocho partidos en que se enfrentaron tuvieron el mismo vencedor. Al australiano le salen las cuentas demasiado claras cada vez que ve a Roger en su misma parte del cuadro.
Haga lo que haga termina perdido. Alguna vez le arrebata un set, lo guarda codicioso y en su cabeza se dice, "sigue así, si perdió uno puede perder más", pero no los pierde. Al menos no contra Lleyton Hewitt desde el año 2003.
Los tenistas de la actualidad se sienten meritorios como fueron otros deportistas condenados a coincidir con Indurain, o después Armstrong. Sienten su techo allí donde pisa el número uno. A Indurain le peleaban rabiosos, con las rodillas escocidas por las rozaduras y los tendones al límite, las metas volantes. A Roger Federer, aún capaz de perder, lo descabalgan en la tierra lenta de Paris. Pero su progresión es evidente y ven que pronto será inabordable. Como si hubiera inventado el juego, como si las normas las dictara según su voluntad y a su favor.
En los ojos de Lleyton Hewitt se podrá leer su aspiración máxima. Tanta derrota sobre su espíritu indómito deja huella. Sus ojos buscarán en la boca de Roger, justo tras el partido, al dirigirse a la red para estrechar manos, tres palabras.
Buen partido Lleyton.
Con eso se contentará.
Hoy me imaginé en el verde de All England, lejos de Blair que sigue moviendo piezas de ajedrez a las que alguien echará de menos. Me imaginé abajo, donde se desenvuelven los héroes de la raqueta, me vi allí donde disputaban un "aussie" aguerrido, Hewitt y un suizo inabordable, Roger Federer.
El resultado real de aquel partido fue rotundo a favor del suizo: 6-3, 6-4, 7-6. Los últimos ocho partidos en que se enfrentaron tuvieron el mismo vencedor. Al australiano le salen las cuentas demasiado claras cada vez que ve a Roger en su misma parte del cuadro.
Haga lo que haga termina perdido. Alguna vez le arrebata un set, lo guarda codicioso y en su cabeza se dice, "sigue así, si perdió uno puede perder más", pero no los pierde. Al menos no contra Lleyton Hewitt desde el año 2003.
Los tenistas de la actualidad se sienten meritorios como fueron otros deportistas condenados a coincidir con Indurain, o después Armstrong. Sienten su techo allí donde pisa el número uno. A Indurain le peleaban rabiosos, con las rodillas escocidas por las rozaduras y los tendones al límite, las metas volantes. A Roger Federer, aún capaz de perder, lo descabalgan en la tierra lenta de Paris. Pero su progresión es evidente y ven que pronto será inabordable. Como si hubiera inventado el juego, como si las normas las dictara según su voluntad y a su favor.
En los ojos de Lleyton Hewitt se podrá leer su aspiración máxima. Tanta derrota sobre su espíritu indómito deja huella. Sus ojos buscarán en la boca de Roger, justo tras el partido, al dirigirse a la red para estrechar manos, tres palabras.
Buen partido Lleyton.
Con eso se contentará.
lunes, 27 de junio de 2005
Escritor que escribe
Mi condición de escritor se toma vacaciones muy largas y a voluntad de la inspiración que es la que manda, cuando no se tiene método. Pero de cuando en cuando regresa y me hace sentir escritor al fin y al cabo. Entonces me siento poderoso, como un superhéroe que pudiera abatir villanos aunque fuera a fuerza de aburrirlos. Entonces creo llevar un capazo lleno de palabras, y miro dentro como miran los dueños de cualquier cosa.
Yo soy dueño de más bien poco, aunque tampoco mis exigencias se desmadraron nunca. Ahora Sestea se compra un cochecito que la transporte entretanto discurro un modo de teletransporte instantáneo. En el que el pensamiento sea suficiente para encontrarnos.
Adquiere un Volkswagen Polo en gris antracita con efecto perla, y no sé si lo de perla se lo decían a ella o es que el coche es así. En todo caso seguro que el coche no será sino la concha que acoja la perla. En un gris que a mí no me convence del todo, porque el polvo se verá más, porque si algún enemigo soterrado llave en mano lo raya su pulso será más visible. Pero es que la niña viene de un 205 rojo que llevan a desguace sin atender romanticismos, y otro rojo no la convence del todo. A mí el plata reflex me gusta, desde siempre además, pero están las calles llenas de ese color (claro que sobre ese tono el polvo se disimula y las rayas con poco firmes que sean parecen del mismo diseño vanguardista que inspiró el frontal del coche).
En fin, se lo dan prontito y se viene con él a verme. Dice que le da cosa por ser nuevo, parece que tuviera miedo a un coche más seguro y mejor, que la llevará con aire acondicionado y cd en mejores condiciones. Aún quiere echar de menos un vehículo antiguo al que poco menos que había que sujetar las puertas al rebasar 120.
Yo soy dueño de más bien poco, aunque tampoco mis exigencias se desmadraron nunca. Ahora Sestea se compra un cochecito que la transporte entretanto discurro un modo de teletransporte instantáneo. En el que el pensamiento sea suficiente para encontrarnos.
Adquiere un Volkswagen Polo en gris antracita con efecto perla, y no sé si lo de perla se lo decían a ella o es que el coche es así. En todo caso seguro que el coche no será sino la concha que acoja la perla. En un gris que a mí no me convence del todo, porque el polvo se verá más, porque si algún enemigo soterrado llave en mano lo raya su pulso será más visible. Pero es que la niña viene de un 205 rojo que llevan a desguace sin atender romanticismos, y otro rojo no la convence del todo. A mí el plata reflex me gusta, desde siempre además, pero están las calles llenas de ese color (claro que sobre ese tono el polvo se disimula y las rayas con poco firmes que sean parecen del mismo diseño vanguardista que inspiró el frontal del coche).
En fin, se lo dan prontito y se viene con él a verme. Dice que le da cosa por ser nuevo, parece que tuviera miedo a un coche más seguro y mejor, que la llevará con aire acondicionado y cd en mejores condiciones. Aún quiere echar de menos un vehículo antiguo al que poco menos que había que sujetar las puertas al rebasar 120.
viernes, 24 de junio de 2005
Mejor que yo
Yo soy poco menos que un ermitaño que no sale de su concha. No salgo apenas, de vez en cuando a cenar y al cine. Se acabó para mí las noches de parranda, de alcohol en vena hace muchos años. No me atraen, pienso a veces que acaso soy un octagenario inmaduro encerrado en el cuerpo de un chico. Que distinto a Sestea que se pirra por un baile y me aparca de mucho en mucho, cuando la acompaño, junto a la barra de los que ponen los ojos entre la gente.
Ayer charlaba con uno de los nuevos amigos que me ha proporcionado el curso de formador ocupacional, de nombre Salvador. Charlaba con él sobre el futuro, expectativas y oportunidades para verme de repente abrumado por la impresión que de mí tenía. Me decía que si el fuera jefe no dejaría escapar a alguien como yo. Que nunca se vio con alguien tan educado ni considerado con todos. Que era rara avis entre la juventud actual. Que sabía de lo que hablaba porque trató en su vida muchos jóvenes.
Yo no voy a negarlo recibí esas bienaventuranzas con gran alborozo. Aquel respaldo aún exagerado como fue me alegró el día. Ciertamente se equivoca pues no soy tan bueno como le parecí. Por eso, porque me conoce apenas de dos semanas me tiene en tanta consideración. Es el tiempo y los contratiempos, como se enfrentan, los que desnudan a la persona. Yo que soy mucho peor que esa impresión, inspiración de unos pocos días, aspiro nada más que encontrar por medio de la sensatez, que es mi único equipaje, el camino que recorrieron mis referentes. Intentar ser todo lo bueno que pueda.
Ayer charlaba con uno de los nuevos amigos que me ha proporcionado el curso de formador ocupacional, de nombre Salvador. Charlaba con él sobre el futuro, expectativas y oportunidades para verme de repente abrumado por la impresión que de mí tenía. Me decía que si el fuera jefe no dejaría escapar a alguien como yo. Que nunca se vio con alguien tan educado ni considerado con todos. Que era rara avis entre la juventud actual. Que sabía de lo que hablaba porque trató en su vida muchos jóvenes.
Yo no voy a negarlo recibí esas bienaventuranzas con gran alborozo. Aquel respaldo aún exagerado como fue me alegró el día. Ciertamente se equivoca pues no soy tan bueno como le parecí. Por eso, porque me conoce apenas de dos semanas me tiene en tanta consideración. Es el tiempo y los contratiempos, como se enfrentan, los que desnudan a la persona. Yo que soy mucho peor que esa impresión, inspiración de unos pocos días, aspiro nada más que encontrar por medio de la sensatez, que es mi único equipaje, el camino que recorrieron mis referentes. Intentar ser todo lo bueno que pueda.
martes, 21 de junio de 2005
Vida distinta
Acudo puntual cada mañana a un curso de formador ocupacional. Un curso que podría permitir impartir clases desde el mismo día de su finalización. No sé si me servirá de algo. No sé si todas estas mañanas son tiempo perdido.
Hoy en vista de mi desparpajo y por el ingenio que derrocho de forma irregular me encontré bajando las escaleras hacia el descanso con dos colegas que me decían:
- Tú tendrías que hacer arte dramático. Vales para eso. Se te ve a la legua.
- Te veo haciendo esos monólogos brutales de la televisión.
Dardos en mi línea de flotación. Porque yo formé parte de dos grupos de teatro, pero abandone aquello por parecer etéreo. Por no creer que me fuera a llevar a buen puerto. Me faltó fe, y hoy al recordar los mismos consejos de otras personas, desde muy niño, me entran las dudas de aquel que escogió su camino sin certidumbre alguna. Con la esperanza de acertar.
Ayer vi en re-estreno "Million Dollar Baby" un drama en su superficie novedoso pero de moraleja antigua. Disfruta la vida que es corta, persigue tus sueños y dile te quiero a quien quieras. Para esto último, como sucede en la película, no se necesitan palabras.
Hoy en vista de mi desparpajo y por el ingenio que derrocho de forma irregular me encontré bajando las escaleras hacia el descanso con dos colegas que me decían:
- Tú tendrías que hacer arte dramático. Vales para eso. Se te ve a la legua.
- Te veo haciendo esos monólogos brutales de la televisión.
Dardos en mi línea de flotación. Porque yo formé parte de dos grupos de teatro, pero abandone aquello por parecer etéreo. Por no creer que me fuera a llevar a buen puerto. Me faltó fe, y hoy al recordar los mismos consejos de otras personas, desde muy niño, me entran las dudas de aquel que escogió su camino sin certidumbre alguna. Con la esperanza de acertar.
Ayer vi en re-estreno "Million Dollar Baby" un drama en su superficie novedoso pero de moraleja antigua. Disfruta la vida que es corta, persigue tus sueños y dile te quiero a quien quieras. Para esto último, como sucede en la película, no se necesitan palabras.
lunes, 20 de junio de 2005
Políticos sin miedo
Nos introducimos en el lunes con mucho por contar. Podría hablar de las elecciones gallegas, del desastre Michelin en el Gran Premio de Estados Unidos...
Pero escribiré brevemente sobre el acontecimiento del fin de semana. El comunicado de la banda terrorista ETA al diario Gara en el que confirma su propósito de no matar más políticos electos. Todo el mundo coincidirá conmigo en que es una medida incompleta. Lo que se espera, se exige, se pide, es el abandono determinado de la violencia como vehículo para cualquier propósito. La disolución de una organización que no tiene sentido ni fundamento. El fin de una tiranía de terror e imposición.
Sin embargo yo he de reconocer mi perplejidad ante comentarios del tenor de los expresados por Angel Acebes. Dice que esa medida proviene de una banda terrorista envalentonada y que escenifica la derrota de Zapatero y su política antiterrorista.
Yo que me quejo de mi falta de inteligencia todos los días, no puedo entender esa distorsión. En su guerra contra el PSOE en el que todo vale el Partido Popular acusa al gobierno de una decisión, la de la banda terrorista, que en otro tiempo habría sido acogida con gran entusiasmo. No hablo de tiempos inmemoriales, sino de hace bien poco, cuando Aznar gobernaba con un oído en la calle, igual que hace su partido ahora desde la oposición. Para Acebes en su rol de hombre fuerte la noticia es poco menos que una decisión intolerable. A estas horas esos distingos no son bienvenidos. Yo como él hubiera querido que nadie hubiera muerto nunca por los fundamentalismos de unos pocos, pero no solamente aquí, también en Irak donde intereses bastardos han llenado las ciudades de cadáveres, y lo siguen haciendo cada día. Mi reacción fue diferente, quizá porque yo me parezco más a los caídos que el mismo Acebes, él viaja en coche blindado y rodeado de guardaespaldas, pero esta noticia a otros concejales de menor importancia mediática les hubiera salvado la vida. Por dar un ejemplo, que aún duele, desde las 21:00 horas del sábado el secuestro de Miguel Angel Blanco y posterior asesinato sería imposible. Hoy podría pasear por la calle y seguir tocando en su grupo de música. Todos esos nombres anónimos que no leemos en las papeletas de cada votación, los que acompañan a los líderes por la senda de la política, pueden sentirse más seguros. Tener menos miedo en un mundo terrorífico.
Tengo la esperanza de ver el fin de la violencia. Que este sea nada más un primer paso, acertado y sintomático de que otros se darán. Celebro tener la sensación de que la paz es posible.
Pero escribiré brevemente sobre el acontecimiento del fin de semana. El comunicado de la banda terrorista ETA al diario Gara en el que confirma su propósito de no matar más políticos electos. Todo el mundo coincidirá conmigo en que es una medida incompleta. Lo que se espera, se exige, se pide, es el abandono determinado de la violencia como vehículo para cualquier propósito. La disolución de una organización que no tiene sentido ni fundamento. El fin de una tiranía de terror e imposición.
Sin embargo yo he de reconocer mi perplejidad ante comentarios del tenor de los expresados por Angel Acebes. Dice que esa medida proviene de una banda terrorista envalentonada y que escenifica la derrota de Zapatero y su política antiterrorista.
Yo que me quejo de mi falta de inteligencia todos los días, no puedo entender esa distorsión. En su guerra contra el PSOE en el que todo vale el Partido Popular acusa al gobierno de una decisión, la de la banda terrorista, que en otro tiempo habría sido acogida con gran entusiasmo. No hablo de tiempos inmemoriales, sino de hace bien poco, cuando Aznar gobernaba con un oído en la calle, igual que hace su partido ahora desde la oposición. Para Acebes en su rol de hombre fuerte la noticia es poco menos que una decisión intolerable. A estas horas esos distingos no son bienvenidos. Yo como él hubiera querido que nadie hubiera muerto nunca por los fundamentalismos de unos pocos, pero no solamente aquí, también en Irak donde intereses bastardos han llenado las ciudades de cadáveres, y lo siguen haciendo cada día. Mi reacción fue diferente, quizá porque yo me parezco más a los caídos que el mismo Acebes, él viaja en coche blindado y rodeado de guardaespaldas, pero esta noticia a otros concejales de menor importancia mediática les hubiera salvado la vida. Por dar un ejemplo, que aún duele, desde las 21:00 horas del sábado el secuestro de Miguel Angel Blanco y posterior asesinato sería imposible. Hoy podría pasear por la calle y seguir tocando en su grupo de música. Todos esos nombres anónimos que no leemos en las papeletas de cada votación, los que acompañan a los líderes por la senda de la política, pueden sentirse más seguros. Tener menos miedo en un mundo terrorífico.
Tengo la esperanza de ver el fin de la violencia. Que este sea nada más un primer paso, acertado y sintomático de que otros se darán. Celebro tener la sensación de que la paz es posible.
martes, 31 de mayo de 2005
Menuts del món
Hace unos días me dijo mi hermano que una amiga suya necesitaba una web para una organización no lucrativa llamada "Menuts del Món". Por descontado quien me conoce ya sabe la respuesta. Se necesita más gente como la amiga de mi hermano, gente con el principio inalterable de ayudar al desfavorecido. Han colaborado en la construcción de un colegio en sudamérica...
Nuevos proyectos en el horizonte para que mejoren las cosas.
Nuevos proyectos en el horizonte para que mejoren las cosas.
viernes, 27 de mayo de 2005
Violadores de niños
No diré aquello tan manido de que acostumbrado a verlo todo, ya nada me sorprende. No lo digo porque no es cierto, ni lo vi todo ni lo quiero ver.
Ayer nos atragantamos todos con la noticia de que unos desalmados, cabrones sin alma, se dedicaban a la violación sistemática de niños. En realidad de bebés, niños de un año y de dos. Hay que estar muy enfermo para cometer tal monstruosidad. No sé si en otros países ocurren estas cosas, a uno le sobran siempre motivos para llevarse las manos a la cabeza. En este caso, y en realidad como en todos, la justicia habrá de mostrarse implacable. Parece que a uno de los bebés le dieron un billete de cercanías para que se entretuviera mientras abusaban de él. Parece increíble que estas cosas puedan pasar. Yo pediría la mayor severidad en las penas, que esos jueces entiendan que en la libertad del individuo reside atenerse a la ley. Y cuando este no la respeta, al ponerse al margen, ha decidido. Si la cárcel no lo habrá de reinsertar, al menos que los demás quedemos a salvo largo tiempo.
Para estos en particular no hay calificativo que los describa, solamente la esperanza de que en el presidio reciban la ley del más fuerte que ellos aplicaron tan cruelmente, respecto a la pena no la hay de tiempo suficiente.
Ayer nos atragantamos todos con la noticia de que unos desalmados, cabrones sin alma, se dedicaban a la violación sistemática de niños. En realidad de bebés, niños de un año y de dos. Hay que estar muy enfermo para cometer tal monstruosidad. No sé si en otros países ocurren estas cosas, a uno le sobran siempre motivos para llevarse las manos a la cabeza. En este caso, y en realidad como en todos, la justicia habrá de mostrarse implacable. Parece que a uno de los bebés le dieron un billete de cercanías para que se entretuviera mientras abusaban de él. Parece increíble que estas cosas puedan pasar. Yo pediría la mayor severidad en las penas, que esos jueces entiendan que en la libertad del individuo reside atenerse a la ley. Y cuando este no la respeta, al ponerse al margen, ha decidido. Si la cárcel no lo habrá de reinsertar, al menos que los demás quedemos a salvo largo tiempo.
Para estos en particular no hay calificativo que los describa, solamente la esperanza de que en el presidio reciban la ley del más fuerte que ellos aplicaron tan cruelmente, respecto a la pena no la hay de tiempo suficiente.
miércoles, 25 de mayo de 2005
Una vuelta de tuerca
Me hallo entre aquellos que siguen con interés los avatares del fútbol cada semana. Soy de esos que disfruta de los grandes partidos y de los que se aburren soberanamente en partidos como el que el domingo enfrentó al Real Madrid y al Atlético. Yo, un poco por coherencia al gusto por el fútbol y otro poco supongo, por no parecerme en nada a Alcalá de la SER sí soy forofo de un club. El mío, el de mis desvelos de niño es el Athletic de Bilbao que apurada la liga, quedó en tierra de nadie.
Pero no es del Athletic de quien quisiera hablar en este rincón a bote pronto. Quisiera hablar de Villarroel y del Levante. Por extensión también de Schuster, Caballero y de Oltra; del Mallorca, de Cúper y de Romero, valga esta lista a modo de créditos de lo que sigue.
Todos sabemos que el Levante estaba, hace unas cuántas jornadas, virtualmente salvado. Veía el descenso como el rico mira los utilitarios de los demás. Aquellos problemas no iban con él, tenía un colchón cómodo y se quedó dormido.
También es conocido que su presidente Pedro Villarroel no tragaba con Bernard Schuster, que es en su relación con la prensa un Ferrando exagerado. Tan cortante que resulta antipático, y eso en el fútbol, si se aspira a una larga carrera (incluso sin éxitos notables) es un hándicap. Mucho mejor ser resultón ante los medios, ¿quién duda que Ranieri encontrará equipo cuando quiera? Es lo que tiene ser un cachondo, no gana pero es divierte y da bien en cámara.
Digo, no es un secreto, que Villarroel encontró la sinceridad de Schuster cuando el presidente fichó a Caballero y el entrenador declaró taxativamente que ni lo había pedido ni lo necesitaba. Desde ahí la relación fue a un deterioro progresivo. Dos no hablan sin ninguno quiere.
La cuestión es que si el Levante mantenía la categoría habría forzosamente un año más de Bernard Schuster. Y eso era demasiado para Villarroel, así que tras el enésimo partido perdido de un equipo al que se le pedía no descender (nunca hasta ahora estuvo en descenso), y por no volver a ver el careto del alemán decidió echarlo. En aquel momento Villarroel y todo el levantinismo tenían bastante claro que la permanencia era segura a poco que la fortuna acompañara. Simplemente se dio un cese antes de que por contrato se prorrogara Schuster un año más. Despedirlo en ese momento sin permanencias matemáticas de por medio iba a suponer un ahorro mayor que hacerlo en junio. Pues entonces él técnico podría exigir el pago integro del segundo año rescindido.
Pedro Villarroel se lo quitó de en medio y le dio los mandos a un técnico de la casa, impecable en el filial. Este puso su mejor voluntad, pero empezó a perder la liga al perder en Albacete. En aquel partido el compromiso de los 11 estaba bajo cero, de forma que a partir de ahí, aprendida la lección echó las camisetas al aire para que las recogieran los que más ganas tuvieran. Por suerte fueron al menos 11, y el equipo mejoró su imagen contra los fuertes, aunque no tanto como para ganar.
El Mallorca en una mala temporada no se parece en nada al club que fuera hace unos años. Sencillamente le falta calidad para estar más arriba. Con un galáctico en horas bajas en los banquillos, Cúper que exprime un limón sin zumo. Pero tiene arrestos el Mallorca, quizá motivado por las palabras de Villarroel cuando ufano afirmaba que el Mallorca era carne de segunda, que no se molestaran en intentar la hombrada, estaban descendidos. Palabras que hoy suenan a motor de reacciones.
Se equivocó Villarroel, un buen final unido a dos victorias del Mallorca ante mi amado Athletic y ante el Depor lo ha salvado. Ahora, a falta de una jornada para el fin del cuento un consejero del Levante asume el protagonismo de los disparates para decir que el Deportivo de la Coruña se dejó vencer, y que Romero estaba comprado. Yo de él le ponía ya una querella. Ya antes, frente al Athletic, se insinuaron irregularidades.
Queda una vuelta de tuerca a la liga. Oltra dice que mientras hay vida hay esperanza. Es cierto, como canta Ismael Serrano, no todo está perdido. Levante y Mallorca se juegan la permanencia contra rivales hábiles que están en las antípodas clasificatorias. Ninguno mira hacia abajo por el vértigo, pero uno caerá al pozo de segunda. Al otro le quedará un verano para mejorar los mimbres de una cesta que conservó pocos puntos. Tiempo suficiente para volver a empezar.
Pero no es del Athletic de quien quisiera hablar en este rincón a bote pronto. Quisiera hablar de Villarroel y del Levante. Por extensión también de Schuster, Caballero y de Oltra; del Mallorca, de Cúper y de Romero, valga esta lista a modo de créditos de lo que sigue.
Todos sabemos que el Levante estaba, hace unas cuántas jornadas, virtualmente salvado. Veía el descenso como el rico mira los utilitarios de los demás. Aquellos problemas no iban con él, tenía un colchón cómodo y se quedó dormido.
También es conocido que su presidente Pedro Villarroel no tragaba con Bernard Schuster, que es en su relación con la prensa un Ferrando exagerado. Tan cortante que resulta antipático, y eso en el fútbol, si se aspira a una larga carrera (incluso sin éxitos notables) es un hándicap. Mucho mejor ser resultón ante los medios, ¿quién duda que Ranieri encontrará equipo cuando quiera? Es lo que tiene ser un cachondo, no gana pero es divierte y da bien en cámara.
Digo, no es un secreto, que Villarroel encontró la sinceridad de Schuster cuando el presidente fichó a Caballero y el entrenador declaró taxativamente que ni lo había pedido ni lo necesitaba. Desde ahí la relación fue a un deterioro progresivo. Dos no hablan sin ninguno quiere.
La cuestión es que si el Levante mantenía la categoría habría forzosamente un año más de Bernard Schuster. Y eso era demasiado para Villarroel, así que tras el enésimo partido perdido de un equipo al que se le pedía no descender (nunca hasta ahora estuvo en descenso), y por no volver a ver el careto del alemán decidió echarlo. En aquel momento Villarroel y todo el levantinismo tenían bastante claro que la permanencia era segura a poco que la fortuna acompañara. Simplemente se dio un cese antes de que por contrato se prorrogara Schuster un año más. Despedirlo en ese momento sin permanencias matemáticas de por medio iba a suponer un ahorro mayor que hacerlo en junio. Pues entonces él técnico podría exigir el pago integro del segundo año rescindido.
Pedro Villarroel se lo quitó de en medio y le dio los mandos a un técnico de la casa, impecable en el filial. Este puso su mejor voluntad, pero empezó a perder la liga al perder en Albacete. En aquel partido el compromiso de los 11 estaba bajo cero, de forma que a partir de ahí, aprendida la lección echó las camisetas al aire para que las recogieran los que más ganas tuvieran. Por suerte fueron al menos 11, y el equipo mejoró su imagen contra los fuertes, aunque no tanto como para ganar.
El Mallorca en una mala temporada no se parece en nada al club que fuera hace unos años. Sencillamente le falta calidad para estar más arriba. Con un galáctico en horas bajas en los banquillos, Cúper que exprime un limón sin zumo. Pero tiene arrestos el Mallorca, quizá motivado por las palabras de Villarroel cuando ufano afirmaba que el Mallorca era carne de segunda, que no se molestaran en intentar la hombrada, estaban descendidos. Palabras que hoy suenan a motor de reacciones.
Se equivocó Villarroel, un buen final unido a dos victorias del Mallorca ante mi amado Athletic y ante el Depor lo ha salvado. Ahora, a falta de una jornada para el fin del cuento un consejero del Levante asume el protagonismo de los disparates para decir que el Deportivo de la Coruña se dejó vencer, y que Romero estaba comprado. Yo de él le ponía ya una querella. Ya antes, frente al Athletic, se insinuaron irregularidades.
Queda una vuelta de tuerca a la liga. Oltra dice que mientras hay vida hay esperanza. Es cierto, como canta Ismael Serrano, no todo está perdido. Levante y Mallorca se juegan la permanencia contra rivales hábiles que están en las antípodas clasificatorias. Ninguno mira hacia abajo por el vértigo, pero uno caerá al pozo de segunda. Al otro le quedará un verano para mejorar los mimbres de una cesta que conservó pocos puntos. Tiempo suficiente para volver a empezar.
lunes, 23 de mayo de 2005
Un final del terror
Revela este lunes Savater que el presidente del gobierno, Rodriguez Zapatero les confío el sábado en una reunión privada que tenía sobre la mesa una carta fiable de ETA proponiendo su disolución. A cambio ningún propósito político, solamente que no es poco, que se de salida a los presos.
Cuenta Savater y yo opino igual que es una gran noticia, y que Aznar en su día habría dado saltos de alegría ante una oportunidad como esta. Ojalá haya paz y ojalá se hubiera dado antes para que tantos como murieron hubieran seguido con nosotros. Tengamos esperanza en que el terrorismo como todos los males tendrá fin, y que no habrá más muertos por el fanatismo del que consideró sus ideas más importantes que la vida humana. Sobre todo cuando no es la propia la que está en riesgo. Quizá ahora entren en razón y Euskadi sea el paraíso que aunó orillas de mar desde las que divisar tupidos bosques.
Yo aún me acuerdo de Manuel Zamarreño asesinado vilmente en el 98. Un humilde concejal que no quería ocupar el cargo, que supongo que como todos tenía miedo. Lo mataron si no recuerdo mal con una moto bomba cuando acudía a la panadería. Apenas llevaba un mes en el cargo. Lo vi los días previos, renuente a todo protagonismo. Su muerte quizá por presentida me tocó hondo.
Hoy tengo la esperanza de que no habrá más muertos. Que se darán los pasos apropiados para que podamos vivir en paz y sin temor.
Cuenta Savater y yo opino igual que es una gran noticia, y que Aznar en su día habría dado saltos de alegría ante una oportunidad como esta. Ojalá haya paz y ojalá se hubiera dado antes para que tantos como murieron hubieran seguido con nosotros. Tengamos esperanza en que el terrorismo como todos los males tendrá fin, y que no habrá más muertos por el fanatismo del que consideró sus ideas más importantes que la vida humana. Sobre todo cuando no es la propia la que está en riesgo. Quizá ahora entren en razón y Euskadi sea el paraíso que aunó orillas de mar desde las que divisar tupidos bosques.
Yo aún me acuerdo de Manuel Zamarreño asesinado vilmente en el 98. Un humilde concejal que no quería ocupar el cargo, que supongo que como todos tenía miedo. Lo mataron si no recuerdo mal con una moto bomba cuando acudía a la panadería. Apenas llevaba un mes en el cargo. Lo vi los días previos, renuente a todo protagonismo. Su muerte quizá por presentida me tocó hondo.
Hoy tengo la esperanza de que no habrá más muertos. Que se darán los pasos apropiados para que podamos vivir en paz y sin temor.
miércoles, 18 de mayo de 2005
Amigos en la necesidad
Cuento que estoy contento. Que se abre ante mí una posibilidad formidable. Que el amigo apareció en la necesidad con una oportunidad en la mano. Cuento que no la desaprovecharé, que estoy obligado a un tesón infinito, al mayor empeño en cumplir con la mayor eficacia. Los amigos se descubren en las alegrías y en las penas, son aquellos que confían y que están dispuesto a darlo todo. Son también aquellos que harán lo imposible cada día para devolver la confianza. Son los que tienen palabra.
Los amigos no olvidan a sus compañeros de cordada.
Los amigos no olvidan a sus compañeros de cordada.
jueves, 5 de mayo de 2005
Con fisuras
Leía el otro día en la prensa un artículo sobre una joven que pese a su juventud ya ocupaba un cargo mediano en el organigrama del Partido Popular en Madrid. Llevaba a cabo sus tareas, que desconozco, en el mismo piso que Rajoy y Acebes de la calle Génova.
De todo el artículo lo que más me llamó la atención era el breve resumen que el periodista hacía antes de empezar la entrevista. En este anticipo nos aclaró que cualquier medida del partido contaba con su apoyo sin fisuras y al ciento por ciento. Llegaba a afirmarse que no hacía la menor autocrítica, referida claro está, a la línea y sendero del Partido Popular.
Cuando le enseñé el artículo a un amigo mío me dijo que a aquella se le veía de lejos que era una trepa. Y con esa conformidad del todo, con todo, aún ascendería mucho más en el escalafón.
Yo, que me he de considerar por fuerza más de izquierdas que de derechas, quedo a la luz de todo esto anonadado. Porque por supuesto que hay políticos que me caen mejor que otros, pero a todos los observo bajo la lupa de mi crítica más contumaz. No estoy dispuesto a dar por bueno un paso sin examinarlo con detenimiento. Así soy capaz de divergir con todos ellos en mil casos. Intento formarme una opinión de cada suceso, y la callo o la cuento en función de mis ganas y del apetito de mis interlocutores.
Que esta cuestión fundamental me separe de algunos de los que van a hacer carrera profesional en la política me impresiona, pues en mí siempre se puede aspirar al cambio de opinión. Al donde dije digo digo Diego, no me caso con nadie (al menos por ahora), y tan pronto soy capaz de poner a los pies de los caballos a unos como a otros. Pero que podremos esperar de los políticos que ofrecen su apoyo sin fisuras, sin moverse un ápice de la nítida línea del partido. Que se hacen fundamentalistas de doctrinas, que se enrocan descubriéndose cualidades y hacen oídos sordos a los que desde fuera opinan distinto.
No se trata de hacerse fuerte en su castillo, se trata de oponer razones y valorar las del contrario. Aceptar de aquel las que nos convenzan, y procurar exigir a todos honestidad y honradez en cada acto, con un oído como hacían los indios de América, pegado al suelo para sentir la calle bulliciosa.
De todo el artículo lo que más me llamó la atención era el breve resumen que el periodista hacía antes de empezar la entrevista. En este anticipo nos aclaró que cualquier medida del partido contaba con su apoyo sin fisuras y al ciento por ciento. Llegaba a afirmarse que no hacía la menor autocrítica, referida claro está, a la línea y sendero del Partido Popular.
Cuando le enseñé el artículo a un amigo mío me dijo que a aquella se le veía de lejos que era una trepa. Y con esa conformidad del todo, con todo, aún ascendería mucho más en el escalafón.
Yo, que me he de considerar por fuerza más de izquierdas que de derechas, quedo a la luz de todo esto anonadado. Porque por supuesto que hay políticos que me caen mejor que otros, pero a todos los observo bajo la lupa de mi crítica más contumaz. No estoy dispuesto a dar por bueno un paso sin examinarlo con detenimiento. Así soy capaz de divergir con todos ellos en mil casos. Intento formarme una opinión de cada suceso, y la callo o la cuento en función de mis ganas y del apetito de mis interlocutores.
Que esta cuestión fundamental me separe de algunos de los que van a hacer carrera profesional en la política me impresiona, pues en mí siempre se puede aspirar al cambio de opinión. Al donde dije digo digo Diego, no me caso con nadie (al menos por ahora), y tan pronto soy capaz de poner a los pies de los caballos a unos como a otros. Pero que podremos esperar de los políticos que ofrecen su apoyo sin fisuras, sin moverse un ápice de la nítida línea del partido. Que se hacen fundamentalistas de doctrinas, que se enrocan descubriéndose cualidades y hacen oídos sordos a los que desde fuera opinan distinto.
No se trata de hacerse fuerte en su castillo, se trata de oponer razones y valorar las del contrario. Aceptar de aquel las que nos convenzan, y procurar exigir a todos honestidad y honradez en cada acto, con un oído como hacían los indios de América, pegado al suelo para sentir la calle bulliciosa.
martes, 3 de mayo de 2005
Pinocho y los muertos británicos
Tony Blair se enfrenta bien pronto a elecciones generales. Camina de la mano de su ministro de economía y por lo que dicen en las encuestas los británicos no va diciendo más que mentiras. Así opinan el 58% de los entrevistados, lo que no es
"peccata minuta". Lo curioso es que el lider de los conservadores y principal alternativa de gobierno miente también, o eso piensan el 51% sobre Michael Howard. El tercero en discordia y con posibilidades remotas de gobernar, el liberal demócrata Charles Kennedy cuenta mentiras solo para el 22%.
Esto es lo que hay. Vaya orgullo debe sentir la clase política. La soberanía popular da por hecho que unos por perpetuarse en el poder y otros por conseguirlo echan mano de la manipulación y de la mentira. Y como si viviéramos en el mundo al revés, cuánta más sospecha de embustero se atesore más favorito se es para el triunfo final.
El caso de Blair es sintomático de que el pueblo llano perdió finalmente cualquier fe en la honestidad de sus políticos. La mayoría cree que miente como un bellaco, apoyan la creencia en filtraciones muy comprometedoras para la sonrisa de Blair. Pero con eso y todo dicen que lo respetan. Supongo que cabe el mismo respeto que procuraba para el Reino Unido el mismo Blair cuando se publicitaron las torturas del ejército británico en Irak.
Aquí en España nos hartamos de escuchar mentiras de Acebes y le dimos un giro al sillón del gobierno. Hoy Acebes dice que la reunión de Ibarretxe y Otegi es ilegal y yo me cuestiono la infalibilidad de Acebes para designar lo legal e ilegal. Supongo que Ibarretxe podrá reunirse a hablar con quien quiera aunque sea apelando a la condición de ciudadano. Y si ese tipo cometió algún delito que actúen los jueces que tendrían que ser los garantes de la legalidad. El Partido Popular se empecina en la confrontación para un largo plazo y hace fuerte a Acebes que es para muchos contructor indeseable de mentiras. Ellos sabrán si acertaron en el camino de regreso.
Volviendo Blair decir que se asomó por las ondas como suele hacer los sábados su amigo Bush en su mensaje semanal a la nación, estuvo departiendo y mostrando consternación por la reciente muerte de un soldado en Irak, Anthony Wakefield, aunque no supo decir el número exacto de muertos. Son a estas horas 88 pero muy posiblemente esta cantidad se vea incrementada con las horas. Él no podía saberlo, las vidas humanas si no tienen nombre valen menos. Dijo que fue un héroe y sin embargo sus familiares amenazan con demandar al gobierno británico por una guerra que algunos ya sabíamos, ellos empiezan a darse cuenta ahora, fue ilegal.
El jueves los indecisos tendrán en su mano la respuesta. Blair se agarra a la economía y a su sonrisa que ya no embelesa a nadie. Mientras tanto le crecen los enanos en la prensa y pide movilizando votantes una última prórroga.
"peccata minuta". Lo curioso es que el lider de los conservadores y principal alternativa de gobierno miente también, o eso piensan el 51% sobre Michael Howard. El tercero en discordia y con posibilidades remotas de gobernar, el liberal demócrata Charles Kennedy cuenta mentiras solo para el 22%.
Esto es lo que hay. Vaya orgullo debe sentir la clase política. La soberanía popular da por hecho que unos por perpetuarse en el poder y otros por conseguirlo echan mano de la manipulación y de la mentira. Y como si viviéramos en el mundo al revés, cuánta más sospecha de embustero se atesore más favorito se es para el triunfo final.
El caso de Blair es sintomático de que el pueblo llano perdió finalmente cualquier fe en la honestidad de sus políticos. La mayoría cree que miente como un bellaco, apoyan la creencia en filtraciones muy comprometedoras para la sonrisa de Blair. Pero con eso y todo dicen que lo respetan. Supongo que cabe el mismo respeto que procuraba para el Reino Unido el mismo Blair cuando se publicitaron las torturas del ejército británico en Irak.
Aquí en España nos hartamos de escuchar mentiras de Acebes y le dimos un giro al sillón del gobierno. Hoy Acebes dice que la reunión de Ibarretxe y Otegi es ilegal y yo me cuestiono la infalibilidad de Acebes para designar lo legal e ilegal. Supongo que Ibarretxe podrá reunirse a hablar con quien quiera aunque sea apelando a la condición de ciudadano. Y si ese tipo cometió algún delito que actúen los jueces que tendrían que ser los garantes de la legalidad. El Partido Popular se empecina en la confrontación para un largo plazo y hace fuerte a Acebes que es para muchos contructor indeseable de mentiras. Ellos sabrán si acertaron en el camino de regreso.
Volviendo Blair decir que se asomó por las ondas como suele hacer los sábados su amigo Bush en su mensaje semanal a la nación, estuvo departiendo y mostrando consternación por la reciente muerte de un soldado en Irak, Anthony Wakefield, aunque no supo decir el número exacto de muertos. Son a estas horas 88 pero muy posiblemente esta cantidad se vea incrementada con las horas. Él no podía saberlo, las vidas humanas si no tienen nombre valen menos. Dijo que fue un héroe y sin embargo sus familiares amenazan con demandar al gobierno británico por una guerra que algunos ya sabíamos, ellos empiezan a darse cuenta ahora, fue ilegal.
El jueves los indecisos tendrán en su mano la respuesta. Blair se agarra a la economía y a su sonrisa que ya no embelesa a nadie. Mientras tanto le crecen los enanos en la prensa y pide movilizando votantes una última prórroga.
lunes, 2 de mayo de 2005
Guadalinfo chapucero
Vuelvo estos días con la certidumbre de que otro Roldán es posible. La chapuza y la política pueden ser como el café con leche completamente indisociables. He descubierto incluso un caso concreto del peor de los provincialismos para cubrir un puesto de informático. Concretaré esto más.
En Andalucía deben andar orgullosos con su proyecto Guadalinfo que pretende acercar las nuevas tecnologías a los vecinos de aquellos municipios de menos de 10.000 habitantes. Yo que soy informático vi en ello una oportunidad laboral única para acercarme a mi novia que trabaja en ese pueblecito desde hace dos años. Nos presentamos 10 personas. Y de todas ellas un único informático, yo. La competencia que estaba tan necesitada como yo lo descubría casi al final y me decía, “qué gran ventaja”, “lo tienes casi hecho”.
Las cosas empezaron malamente pues el técnico de diputación que tenía que haber llevado a cabo las entrevistas en un pueblo cercano para análogo puesto tuvo un fallo en la memoria, no sé, sencillamente se le olvidó. De forma que a aquellos a los que se les tenía que entrevistar a las 12:30 de la mañana se les terminó entrevistando a las 17:00. Ustedes dirán ¡qué chapuza! Y es verdad, pero como entenderán esto no me tendría que haber afectado pero lo hizo, pues fue el técnico que venía a entrevistarnos a nosotros el que se los asentó delante. De manera que las horas se hicieron largas esperando. No nos pudieron entrevistar, como digo, a la hora que nos citaron, a las 17:00 (nada de citarnos escalonadamente, todos a una Fuente Ovejuna) y llegó por fin el sujeto sonriente a las 20:20 de la noche. ¡Qué no se le perdonará a la Junta!
Les diré que alguna de las entrevistas quizá por lo avanzado de la hora duró ¡3 minutos! Pasaron uno tras otro por el despacho donde aguardaban el alcalde por lo que se cuenta un tipo bastante corrupto y su secretaría, y el técnico que por lo que sé no halló a nadie más entre todos para hablar de informática que a quien firma este artículo. Alguno de los aspirantes ni siquiera había entendido la pregunta sobre informática que aquel guardaba en la recámara. La palabra "software" sin duda había descolocado a más de uno.
Yo entré el último de todos, a las 22:00 horas poco más o menos. Propuse mi candidatura no solo para acercar Internet a los vecinos sino mi disposición a actuar de técnico en reparación de ordenadores para el ayuntamiento y llevar a cabo el mantenimiento de la página web. Tareas no unidas al puesto (y que en puridad yo era el único de los aspirantes capacitado para realizar) pero que yo habría llevado a cabo encantado por convivir el tiempo junto a mi novia. Era precio pequeño para tan grande recompensa.
El técnico me preguntó supongo que siguiendo algún tipo de jerarquía en importancia, a tenor de los resultados, su primera pregunta fue:
¿Es usted de aquí?
Nunca pensé que esto fuera tan importante, pero yo que no soy político y me guío con la mejor intención y siempre con la verdad le dije que no, pero que lo podría llegar a ser. Lógicamente en un pueblo donde todo el trabajo se da en los invernaderos no hay sitio para mí, que no puedo quedar de brazos cruzados salvo Primitiva de por medio.
En ese momento no calibré el error de mi respuesta, pues puede decir que sí, mi novia vive allí desde hace dos años. Me vi diciendo que hasta ese momento no he sido sino visitante ocasional aunque dejé clara mi voluntad, de la mano de un trabajo, de echar raíces.
Supongo que ahí, o quizá antes se acabó la entrevista. No importó nada más que yo tuviera más conocimientos de informática que el resto de mis compañeros. Nos dijeron que lleváramos los títulos, allí nadie los pidió. Supongo que cuando se entrevistó a Roldán pasó lo mismo. Al día siguiente pude leer que el puesto había sido otorgado a una moza que llevaba entre sus apellidos el del dueño de uno de los bares más importantes del pueblo.
El proyecto Guadalinfo conlleva una inversión importante en ordenadores y en infraestructuras. Hay una noble intención de dar formación a la gente. Porque si hoy Internet es muy importante, lo será más en el futuro. Pronto se utilizará la red para realizar muchas más compras. Buena parte del futuro está en el ciberespacio. El proyecto era inicialmente de un año ampliable a tres, y luego es posible que según resultados tuviera curso indefinido.
Pero a la vista está que al menos en algunos sitios nace herido de muerte. Herido porque se malgasta lo invertido con decisiones viciadas y sin perspectiva. Pues qué importa que vayan a dar determinada formación a los escogidos. ¿Qué ocurrirá cuando estos no encuentren respuesta en sus folios a las preguntas de quien quiere aprender?
Nadie está en posesión de la verdad absoluta, nadie tiene todo el conocimiento, pero no es descabellado pronosticar el fracaso cuando en las decisiones no se opta por la idoneidad sino por intereses más espurios.
Yo espero seguir por aquí dentro de un año. Entonces les contaré qué fue del proyecto en aquel sitio en particular. Si tuvieron que cerrar la sala de ordenadores como se cierran las mansiones con fantasmas.
En Andalucía deben andar orgullosos con su proyecto Guadalinfo que pretende acercar las nuevas tecnologías a los vecinos de aquellos municipios de menos de 10.000 habitantes. Yo que soy informático vi en ello una oportunidad laboral única para acercarme a mi novia que trabaja en ese pueblecito desde hace dos años. Nos presentamos 10 personas. Y de todas ellas un único informático, yo. La competencia que estaba tan necesitada como yo lo descubría casi al final y me decía, “qué gran ventaja”, “lo tienes casi hecho”.
Las cosas empezaron malamente pues el técnico de diputación que tenía que haber llevado a cabo las entrevistas en un pueblo cercano para análogo puesto tuvo un fallo en la memoria, no sé, sencillamente se le olvidó. De forma que a aquellos a los que se les tenía que entrevistar a las 12:30 de la mañana se les terminó entrevistando a las 17:00. Ustedes dirán ¡qué chapuza! Y es verdad, pero como entenderán esto no me tendría que haber afectado pero lo hizo, pues fue el técnico que venía a entrevistarnos a nosotros el que se los asentó delante. De manera que las horas se hicieron largas esperando. No nos pudieron entrevistar, como digo, a la hora que nos citaron, a las 17:00 (nada de citarnos escalonadamente, todos a una Fuente Ovejuna) y llegó por fin el sujeto sonriente a las 20:20 de la noche. ¡Qué no se le perdonará a la Junta!
Les diré que alguna de las entrevistas quizá por lo avanzado de la hora duró ¡3 minutos! Pasaron uno tras otro por el despacho donde aguardaban el alcalde por lo que se cuenta un tipo bastante corrupto y su secretaría, y el técnico que por lo que sé no halló a nadie más entre todos para hablar de informática que a quien firma este artículo. Alguno de los aspirantes ni siquiera había entendido la pregunta sobre informática que aquel guardaba en la recámara. La palabra "software" sin duda había descolocado a más de uno.
Yo entré el último de todos, a las 22:00 horas poco más o menos. Propuse mi candidatura no solo para acercar Internet a los vecinos sino mi disposición a actuar de técnico en reparación de ordenadores para el ayuntamiento y llevar a cabo el mantenimiento de la página web. Tareas no unidas al puesto (y que en puridad yo era el único de los aspirantes capacitado para realizar) pero que yo habría llevado a cabo encantado por convivir el tiempo junto a mi novia. Era precio pequeño para tan grande recompensa.
El técnico me preguntó supongo que siguiendo algún tipo de jerarquía en importancia, a tenor de los resultados, su primera pregunta fue:
¿Es usted de aquí?
Nunca pensé que esto fuera tan importante, pero yo que no soy político y me guío con la mejor intención y siempre con la verdad le dije que no, pero que lo podría llegar a ser. Lógicamente en un pueblo donde todo el trabajo se da en los invernaderos no hay sitio para mí, que no puedo quedar de brazos cruzados salvo Primitiva de por medio.
En ese momento no calibré el error de mi respuesta, pues puede decir que sí, mi novia vive allí desde hace dos años. Me vi diciendo que hasta ese momento no he sido sino visitante ocasional aunque dejé clara mi voluntad, de la mano de un trabajo, de echar raíces.
Supongo que ahí, o quizá antes se acabó la entrevista. No importó nada más que yo tuviera más conocimientos de informática que el resto de mis compañeros. Nos dijeron que lleváramos los títulos, allí nadie los pidió. Supongo que cuando se entrevistó a Roldán pasó lo mismo. Al día siguiente pude leer que el puesto había sido otorgado a una moza que llevaba entre sus apellidos el del dueño de uno de los bares más importantes del pueblo.
El proyecto Guadalinfo conlleva una inversión importante en ordenadores y en infraestructuras. Hay una noble intención de dar formación a la gente. Porque si hoy Internet es muy importante, lo será más en el futuro. Pronto se utilizará la red para realizar muchas más compras. Buena parte del futuro está en el ciberespacio. El proyecto era inicialmente de un año ampliable a tres, y luego es posible que según resultados tuviera curso indefinido.
Pero a la vista está que al menos en algunos sitios nace herido de muerte. Herido porque se malgasta lo invertido con decisiones viciadas y sin perspectiva. Pues qué importa que vayan a dar determinada formación a los escogidos. ¿Qué ocurrirá cuando estos no encuentren respuesta en sus folios a las preguntas de quien quiere aprender?
Nadie está en posesión de la verdad absoluta, nadie tiene todo el conocimiento, pero no es descabellado pronosticar el fracaso cuando en las decisiones no se opta por la idoneidad sino por intereses más espurios.
Yo espero seguir por aquí dentro de un año. Entonces les contaré qué fue del proyecto en aquel sitio en particular. Si tuvieron que cerrar la sala de ordenadores como se cierran las mansiones con fantasmas.
sábado, 30 de abril de 2005
Una nube blanca
En el trayecto de la historia 20 años no son nada. Un lapso demasiado corto casi para cualquier cosa que no sea matarse unos a otros, que para eso se necesita mucho menos tiempo efectivo. En esos casos yo soy partidario de alzar una nube blanca para que la vean desde bien lejos, para que no sólo mis enemigos actuales vean que me rindo sino también los agazapados que esperan para hacerme la guerra en mis momentos de mayor debilidad.
No hay nada malo en la rendición, es un acto valiente en realidad, se reconoce el error de la confrontación, se reconoce la perdición y esto es uno de los mayores reconocimientos que se le pueden dar al ser humano, pues desde que nace está perdido y poco dispuesto a perder.
Agitaría mis nubes blancas en un cielo despejado ya de incógnitas, con la cabeza de perdedor bien alta, entregando mis armas con la firme determinación de separar desde entonces y para siempre las pepitas de oro de la piedra. Busco repetir mis mejores momentos, guarnecerme en ellos como en una cueva ante la tormenta. Poder vivir un presente no pendiente del pasado. Expectante, confiado repleto de eufórica ilusión.
20 años no son nada. Lluis Llach se descubría un poco más con una canción preciosa:
"Un núvol blanc". Compuso letra y música en 1985, mucho antes varios de los acontecimientos ocurridos más trascendentes. Yo que soy de mucho regalar querría exponer aquí esa letra, que siendo bella crece en su palpitante voz. Pertenece al albúm "Maremar". Es canción de amor mayúsculo, un amor dispuesto a perder. Tengo para ti un nido en mi árbol y una nube blanca...
Letra y música Lluis Llach - 1985.
No hay nada malo en la rendición, es un acto valiente en realidad, se reconoce el error de la confrontación, se reconoce la perdición y esto es uno de los mayores reconocimientos que se le pueden dar al ser humano, pues desde que nace está perdido y poco dispuesto a perder.
Agitaría mis nubes blancas en un cielo despejado ya de incógnitas, con la cabeza de perdedor bien alta, entregando mis armas con la firme determinación de separar desde entonces y para siempre las pepitas de oro de la piedra. Busco repetir mis mejores momentos, guarnecerme en ellos como en una cueva ante la tormenta. Poder vivir un presente no pendiente del pasado. Expectante, confiado repleto de eufórica ilusión.
20 años no son nada. Lluis Llach se descubría un poco más con una canción preciosa:
"Un núvol blanc". Compuso letra y música en 1985, mucho antes varios de los acontecimientos ocurridos más trascendentes. Yo que soy de mucho regalar querría exponer aquí esa letra, que siendo bella crece en su palpitante voz. Pertenece al albúm "Maremar". Es canción de amor mayúsculo, un amor dispuesto a perder. Tengo para ti un nido en mi árbol y una nube blanca...
| "Senzillament se’n va la vida, i arriba com un cabdell que el vent desfila, i fina. Som actors a voltes, espectadors a voltes, senzillament i com si res, la vida ens dóna i pren paper. Serenament quan ve l’onada, acaba, i potser, en el deixar-se vèncer, comença. La platja enamorada no sap l’espera llarga i obre els braços no fos cas, l’onada avui volgués queda’s. Així només, em deixo que tu em deixis; només així, et deixo que ara em deixis. Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre i un núvol blanc, penjat d’alguna branca. Molt blanca... Sovint és quan el sol declina que el mires. Ell, pesarós, sap que, si minva, l’estimes. Arribem tard a voltes sense saber que a voltes el fràgil art d’un gest senzill, podria dir-te que... Només així, em deixo que tu em deixis; així només, et deixo que ara em deixis. Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre i un núvol blanc, penjat d’alguna branca. Molt blanc..." | "Sencillamente se va la vida, y llega |
Letra y música Lluis Llach - 1985.
viernes, 29 de abril de 2005
Minutos perdidos
Vengo arrastrando los pies hasta aquí. Este es el weblog de mis palabras más perdidas. Diatribas contra el mundo y contra el destino que me enseñó el premio para esconderlo, tengo el corazón a miles de metros de distancia.
Reparo en una mañana de desordenes que muchos de mis minutos son perdidos, porque me hallan lejos de donde querría estar, lejos del sitio donde mi tiempo es más precioso.
Estuve con Sestea en pos de formar parte de un proyecto Guadalinfo que nace ya herido de muerte, y me doy cuenta, cuando puse tierra de por medio para volver a la búsqueda, que todas mis búsquedas me tendrían que acercar a ella.
Prosigo en el camino y alguien fue borrando mis huellas tras mi paso, quedo expectante con la vista fija en el calendario en que fijo mis días, para darme cuenta de que son los festivos en las constantes de mi alegría.
Quiero las calles angostas y el cemento levantado, quiero al incómodo mosquito viviendo en mi oído si a cambio puedo coger su mano. Progresa mi niña que es la risa y consuelo de la costa granadina. Para algunos la felicidad mide tan poco como metro y medio.
Reparo en una mañana de desordenes que muchos de mis minutos son perdidos, porque me hallan lejos de donde querría estar, lejos del sitio donde mi tiempo es más precioso.
Estuve con Sestea en pos de formar parte de un proyecto Guadalinfo que nace ya herido de muerte, y me doy cuenta, cuando puse tierra de por medio para volver a la búsqueda, que todas mis búsquedas me tendrían que acercar a ella.
Prosigo en el camino y alguien fue borrando mis huellas tras mi paso, quedo expectante con la vista fija en el calendario en que fijo mis días, para darme cuenta de que son los festivos en las constantes de mi alegría.
Quiero las calles angostas y el cemento levantado, quiero al incómodo mosquito viviendo en mi oído si a cambio puedo coger su mano. Progresa mi niña que es la risa y consuelo de la costa granadina. Para algunos la felicidad mide tan poco como metro y medio.
jueves, 21 de abril de 2005
Planes inmediatos
El domingo 25 pasadas las 0:00 saldré de la mano de Sestea hacia Almería y desde allí a su pueblo Albuñol, justamente en la costa. Voy a una entrevista y quería quedarme con ella unos días, pero no podrá ser, el día 27 tengo otra entrevista aquí en Valencia por intentar que salga algo. De manera que el 26 me tiraré otras 7 horas de viaje para regresar. El que no se mueve no avanza. Carga pilas Anado, que te harán falta. Y abrazos.
martes, 19 de abril de 2005
El teléfono de Aznar
Hace unos días leíamos en la prensa que Aznar tenía un teléfono especial para hablar con Bush desde la Moncloa. Es comprensible que para hablar con Bush no valga un teléfono normal. El mismo que se usa para hablar con los hijos o los amigos. A mí me gustaría ver ese teléfono para descubrirle la especialidad. Quizá no tenga números, simplemente descolgando conectas, si y sólo si eres Aznar, con George W. Bush. Si eres cualquier otra persona el aparato no te devuelve la llamada. Porque si Bush está las 24 horas al día al otro lado imaginen el terror de las asistentas de limpieza a rondar con la plumero cerca de esa conexión fulminante. Pobrecillas, temiendo golpearlo sin querer, que caiga el aparato de la mesilla y se oiga al auricular sobre la alfombra: ¡Yeah, Ansar! No sería de extrañar que en esa tesitura salieran las mujeres a estampida por la puerta, deseando que alguien importante piense que al teléfono lo derribo la corriente de una ventana abierta. Dejándose olvidado en la precipitada marcha un zapato. Si esto sucediera, si Bush se viera hablándole a la alfombra sin respuesta no sería difícil calibrar las dificultades que podríamos encontrar en nuestra política exterior. Probablemente lo pagáramos con algún feo, no recibiéndonos, no hablándonos, no diciéndonos ni que sí ni que no. Aznar tendría que echar mano de toda su maña, de toda su labia curtida en tantos debates ganados para recordarle que siempre tendrá un bigote cerca. Para lograr con ardides atraérselo feliz de nuevo. No te quiero contar si a una de aquellas damas a la carrera se le ocurre recogerlo del suelo y colgarlo sin más. Quizá entonces las consecuencias serían peores, mejor no imaginarlas.
El teléfono seguramente es rojo como los de las películas, o quizá su especialidad radica en que por arriba es barrado y estrellado, y por abajo rojo y amarillo. Por una parte porque tendríamos que ser nosotros los que estemos más en contacto con el suelo, alejados de ambiciones imperialistas incluso en su menor grado, aunque pueda haber otras razones. El caso es que nos apoyemos unos a otros para nuestras empresas, políticamente y llegado el caso militarmente. Cada uno en sus objetivos, que echar de una isla de cabras desocupada y que a nadie importa tenga el apoyo del poderoso. Pues sus misiles nos dan miedo al resto. Que si hay que detener y arrasar un país entero estemos junto a él para recoger la siembra más tarde.
Aznar nos trajo el paddle, el bienestar y el fin de la corrupción indecente de quienes aún hoy entre salidas y entradas de la cárcel dan mítines ante miles de personas. El fin de la guerra sucia cuando la guerra que es siempre sucia se daba en el germen mismo del Estado, los delincuentes se sentaban en las cómodas butacas de ministerios. Nos trajo decisiones acertadas y equivocadas. Las dos Europas, el amigo americano sin plan Marshall, los oídos sordos a la ciudadanía vociferante que toma nota. Nos gestionó la información como a niños chicos. Nos programó películas indiciarias mientras se apilaban los muertos donde hubo ferias. Nos trajo la cobertura de una guerra que dijo legal creanme, y un final extraviado, alzando el brazo mustio de Rajoy el día en que se perdió la mayoría absoluta y el gobierno. El encanto se había perdido mucho antes.
Se fue Aznar a dar conferencias en spanghlish llevando bajo el brazo su teléfono para esconderlo y para rememorar viejos tiempos cuando en un suspiro ponía los pies sobre la mesa del más poderoso.
El teléfono seguramente es rojo como los de las películas, o quizá su especialidad radica en que por arriba es barrado y estrellado, y por abajo rojo y amarillo. Por una parte porque tendríamos que ser nosotros los que estemos más en contacto con el suelo, alejados de ambiciones imperialistas incluso en su menor grado, aunque pueda haber otras razones. El caso es que nos apoyemos unos a otros para nuestras empresas, políticamente y llegado el caso militarmente. Cada uno en sus objetivos, que echar de una isla de cabras desocupada y que a nadie importa tenga el apoyo del poderoso. Pues sus misiles nos dan miedo al resto. Que si hay que detener y arrasar un país entero estemos junto a él para recoger la siembra más tarde.
Aznar nos trajo el paddle, el bienestar y el fin de la corrupción indecente de quienes aún hoy entre salidas y entradas de la cárcel dan mítines ante miles de personas. El fin de la guerra sucia cuando la guerra que es siempre sucia se daba en el germen mismo del Estado, los delincuentes se sentaban en las cómodas butacas de ministerios. Nos trajo decisiones acertadas y equivocadas. Las dos Europas, el amigo americano sin plan Marshall, los oídos sordos a la ciudadanía vociferante que toma nota. Nos gestionó la información como a niños chicos. Nos programó películas indiciarias mientras se apilaban los muertos donde hubo ferias. Nos trajo la cobertura de una guerra que dijo legal creanme, y un final extraviado, alzando el brazo mustio de Rajoy el día en que se perdió la mayoría absoluta y el gobierno. El encanto se había perdido mucho antes.
Se fue Aznar a dar conferencias en spanghlish llevando bajo el brazo su teléfono para esconderlo y para rememorar viejos tiempos cuando en un suspiro ponía los pies sobre la mesa del más poderoso.
martes, 5 de abril de 2005
La princesa del Mercedes
Me asombro con la gente y con sus aficiones. Muchos son los que elevaron a mito a la princesa Lady Di. Y hoy desayunan en tazones con su rostro en el fondo. Hay incluso, que hay gente para todo, que han hecho girar su vida en torno a la muerta como si de un club social se tratara. Poco menos que una iglesia en torno a la princesa de los desengaños. Hoy se pronuncian como el trocito de historia que quieren representar tuviera memoria suficiente como para saber que Diana estaba a años luz de Camilla. Para esta gente no hay color, aquella era más guapa y más buena, era por siempre más joven que Camilla que se asoma a la vejez de los años. Diana está fresca en su memoria como la niña que se casó con el príncipe de Gales. La unión de un cuento que se tornó chino, porque él no quería besar sus besos en ella sino en la mujer que conocía su cobardía.
Todos sentimos la sacudida del Mercedes contra la piedra, la pérdida de Diana, icono mediático adorado por los medios. Por su dulzura, por su rebeldía ante la vida que tenía que ser perfecta y no lo fue. Por su franqueza en el fracaso, por sus pómulos hartos de maquillaje y lágrimas, por su bulimia, por su figura que huía de los paparazzi juntando aeropuertos. Sus últimos tiempos fueron de rebelión ante lo vivido, junto a un Dodi Al Fayed que para todo el mundo estaba muy por debajo de ella. Conoció el amor Diana tras muchas espaldas y procuró sacarle el mayor partido.
Yo sentí la perdida como se siente la desaparición de alguien famoso, pero rápidamente me pasé al extremo opuesto. Porque... ¿cómo habría de sentir pena por alguien con una vida como la suya? Vivir a todo trapo, juntándose con quien quería, de una ciudad a otra, sin preocupaciones económicas ni de futuro, menuda pareja coronada. ¿Cómo sentir pena por quien todo lo tiene? Qué será de los que contamos los céntimos del bolsillo, que soñamos con un piso y un coche nuestro. Que nos conformaríamos con las migajas de tanto lujo y capricho. Qué será de los que esperamos una oportunidad, ricos nada más que de esperanza. Como muestra de la distancia nada más sus últimas horas, cenando en una ciudad distinta a su dormitorio.
No hay futuro para Diana. El futuro de los Windsor lo escribirán sus hijos y con más inmediatez Carlos que llega por fin al abrazo que quería. Al de la mujer discreta que no enamora porque de todas las batallas solamente ganó y ganará una.
Todos sentimos la sacudida del Mercedes contra la piedra, la pérdida de Diana, icono mediático adorado por los medios. Por su dulzura, por su rebeldía ante la vida que tenía que ser perfecta y no lo fue. Por su franqueza en el fracaso, por sus pómulos hartos de maquillaje y lágrimas, por su bulimia, por su figura que huía de los paparazzi juntando aeropuertos. Sus últimos tiempos fueron de rebelión ante lo vivido, junto a un Dodi Al Fayed que para todo el mundo estaba muy por debajo de ella. Conoció el amor Diana tras muchas espaldas y procuró sacarle el mayor partido.
Yo sentí la perdida como se siente la desaparición de alguien famoso, pero rápidamente me pasé al extremo opuesto. Porque... ¿cómo habría de sentir pena por alguien con una vida como la suya? Vivir a todo trapo, juntándose con quien quería, de una ciudad a otra, sin preocupaciones económicas ni de futuro, menuda pareja coronada. ¿Cómo sentir pena por quien todo lo tiene? Qué será de los que contamos los céntimos del bolsillo, que soñamos con un piso y un coche nuestro. Que nos conformaríamos con las migajas de tanto lujo y capricho. Qué será de los que esperamos una oportunidad, ricos nada más que de esperanza. Como muestra de la distancia nada más sus últimas horas, cenando en una ciudad distinta a su dormitorio.
No hay futuro para Diana. El futuro de los Windsor lo escribirán sus hijos y con más inmediatez Carlos que llega por fin al abrazo que quería. Al de la mujer discreta que no enamora porque de todas las batallas solamente ganó y ganará una.
lunes, 4 de abril de 2005
Muere el papa
Ha muerto el papa más carismático y lo ha hecho sin llevar a término una misión extraordinaria. Decía: "Hemos de construir una civilización en el amor", y lo decía a los jóvenes porque ellos tenían la fuerza que debía lograrlo. Yo estoy en desacuerdo con algunas cosas de su pontificado, sobretodo con su postura contraria al uso del preservativo, su receta de abstinencia para curar un continente África, que se muere de SIDA. Desde hace mucho tiempo la Iglesia parece ajena a muchos jóvenes y viejos que consideran que con Juan Pablo II no se ha sabido o querido evolucionar a la vez que los tiempos. Pero a mí el papa me parecía un hombre bueno, un ejemplo desde los achaques de su vejez, porque es cierto que la vejez y la enfermedad no han de ser humillantes. Es una lástima que aquella misión de confraternidad y amor entre las personas no se haya producido. Una pena que parezca tan quimérica y que hayamos perdido a alguien que creía en ella. Porque los que crean en utopías, serán los únicos que podrán poner las primeras piedras.
jueves, 31 de marzo de 2005
Para que conste
Darane y yo estamos por la labor de que no se pierda ni una palabra. Por eso, veremos de qué modo, vamos a atrapar los mensajes del primer grupo de Annlea. Para que no desaparezcan.
Hoy, con idéntico propósito, para que nada se pierda, he traido el contenido de mi anterior "Vivo y digo, siglo XXI" para que aquellas palabras permanezcan aquí junto a las nuevas. Todas me retratan en el tiempo, el que fui y el que soy.
También para que conste nada más apuntar que ayer subí la ventanita de la derecha, ese mapa que me dice que en las visitas suelo estar solo, aunque a veces sorprende mostrando dos puntitos verdes. Peregrinos perdidos en un universo inmenso.
Hoy, con idéntico propósito, para que nada se pierda, he traido el contenido de mi anterior "Vivo y digo, siglo XXI" para que aquellas palabras permanezcan aquí junto a las nuevas. Todas me retratan en el tiempo, el que fui y el que soy.
También para que conste nada más apuntar que ayer subí la ventanita de la derecha, ese mapa que me dice que en las visitas suelo estar solo, aunque a veces sorprende mostrando dos puntitos verdes. Peregrinos perdidos en un universo inmenso.
Zafonmanía
Acabo en este mismo momento de acabar el libro. "La sombra del viento". Ayer visité la web, hice el juego que propone y estuve leyendo acerca de la zafonmania que parece se ha desatado en Europa con este libro. Las críticas son superlativas.
Sin embargo es un libro triste, como todos los no académicos. Triste porque está salpicado de muerte como la vida. Por eso emociona al igual que vivir.
Acabado ya a uno le embarga una tristeza distinta, porque ha vivido horas atrapado entre sus páginas, sintiendo en propia piel los avatares de los personajes, los ha visto tan de cerca que quiere seguir con ellos. Como cuando te despides de quien quieres, pero entonces sabes que la volverás a ver, aunque a veces los minutos se vuelvan un periodo demasiado largo. En la novela la certidumbre del fin se hace herida. Y no se me ocurre más consuelo que un nuevo libro al rescate. Leer historias nuevas exactamente igual que hacía Alonso Quijano camino de perder la cabeza.
Sin embargo es un libro triste, como todos los no académicos. Triste porque está salpicado de muerte como la vida. Por eso emociona al igual que vivir.
Acabado ya a uno le embarga una tristeza distinta, porque ha vivido horas atrapado entre sus páginas, sintiendo en propia piel los avatares de los personajes, los ha visto tan de cerca que quiere seguir con ellos. Como cuando te despides de quien quieres, pero entonces sabes que la volverás a ver, aunque a veces los minutos se vuelvan un periodo demasiado largo. En la novela la certidumbre del fin se hace herida. Y no se me ocurre más consuelo que un nuevo libro al rescate. Leer historias nuevas exactamente igual que hacía Alonso Quijano camino de perder la cabeza.
miércoles, 30 de marzo de 2005
La sombra del viento
Últimamente me he dado un empacho de lectura, como en mis mejores tiempos. Apartado frente al mediterráneo di fin al "Código da Vinci". Fue este sábado pasado si no recuerdo mal. Ese mismo día empecé "La sombra del viento" de Carlos Ruiz Zafón que tengo más que mediado. Me lo regaló mi hermano hace bien poco porque le gustó mucho. Lo llamativo es que en mi familia contamos ya con tres ejemplares de ese libro (no me extrañará pues que sea un éxito de venta). Lo cierto es que me está gustando mucho.
Cambiando de tema, el lector ya conocerá que murió anteayer Joaquín Luqui, que era seguro tres, dos, o uno. Tu y yo lo sabíamos. Que descanse en paz.
Cambiando de tema, el lector ya conocerá que murió anteayer Joaquín Luqui, que era seguro tres, dos, o uno. Tu y yo lo sabíamos. Que descanse en paz.
lunes, 21 de marzo de 2005
Luis inmune por el fútbol
Apenas uno comienza a vivir ya va descubriendo reglas. Deben ser observadas porque es lo que se espera de uno, y porque no atenderlas suele traer aparejado males mayores. De niño si te enfrentabas con el más carismático de la clase corrías riesgos, en el mejor de los casos que te hicieran vacío y en el peor que el más grandón, amigo insuperable de sus amigos, te dejará en el estómago un regalito como recordatorio.
Nos hemos acostumbrado a que cada acto traiga consigo consecuencias. No nos sorprende. Sabemos que se trata nada más que de acción y reacción. Salvo en el fútbol. En el fútbol las reglas muchas veces se diluyen, las reacciones no aparecen. Se vive en la calma que da saber que los errores se pagan solamente a veces. Y con mucha frecuencia, justos por pecadores.
Tenemos reciente el incidente de un Luis Aragonés colérico y grosero. Citando ante los medios ingleses que le interrogaban a los gamos y persecuciones, porque él sabe de historia, porque no está dispuesto a reconocer errores. En el fútbol dice, hay códigos y él empleó uno cuando arrimado y encendido como un torero, le dijo apenas en un murmullo: "Dígale al negro de mierda que es usted mejor". Y se quedó tan tranquilo, sabedor de que estas cosas en el fútbol se deben permitir. Son códigos y él los maneja como nadie. Lástima para él que no todo el mundo estemos de acuerdo, lástima que ahora sean capaces de llenar de micros el aire y ya no se pierda nada.
Reyes debió poner cara de, "qué bruto es este tío", o tal vez "cómo domina los códigos, esta frase me ha hecho mejor futbolista".
Si tuvieramos unos dirigentes un poco serios tenían que haber cesado con efectos inmediatos al sabio, y no porque no sepa de fútbol, que es sabio de Hortaleza sino porque hasta los sabios que cometen errores saben que habrá consecuencias. Se hace inadmisible que aún hoy defienda aquello, y que en vez de agachar la cabeza en las ruedas de prensa posteriores, emergiera gallardo con sus códigos. Resolviera un grave desliz cometiendo otros. Asegura que no es racista pero no lo parece. La lengua le traiciona, se le vuelve racista cuando dormita el cerebro, cuando se vuelve rabioso de códigos.
El fútbol es distinto a la vida. Se ficha centrales incapaces de jugar por 4000 millones de los de antes y no ocurre nada. Se ganan tres partidos y se renueva por tres temporadas aunque en un mes pueda ocurrir, en el fútbol pasa, que te quieras quitar el estorbo de cualquier manera. Tantos desatinos que se hacen innumerables.
Yo sinceramente creo que Luis Aragonés no es racista. Pero es colérico e incapaz de reconocer errores. Incapaz de resolver con su dimisión lo que es normal en la vida. Pagar por los errores en consecuencia, como reacción. No creo que sea racista aunque sus apariciones posteriores vinieran a empeorar las cosas. Creo que tenía que haber sido cesado de inmediato porque determinadas cosas no se pueden tolerar ni siquiera en el fútbol. Menudo ejemplo entre nuestros dirigentes cuando se aspira a unas Olimpiadas. El tiempo ha pasado para tenerlo aún en la silla, con su pasado y sus errores, dando listas nuevas, estigmatizado pero protegido contra la tralla, como en un búnker. Inmerso en el fútbol de una selección sin victorias pero muy capaz de seguir llenando titulares.
Nos hemos acostumbrado a que cada acto traiga consigo consecuencias. No nos sorprende. Sabemos que se trata nada más que de acción y reacción. Salvo en el fútbol. En el fútbol las reglas muchas veces se diluyen, las reacciones no aparecen. Se vive en la calma que da saber que los errores se pagan solamente a veces. Y con mucha frecuencia, justos por pecadores.
Tenemos reciente el incidente de un Luis Aragonés colérico y grosero. Citando ante los medios ingleses que le interrogaban a los gamos y persecuciones, porque él sabe de historia, porque no está dispuesto a reconocer errores. En el fútbol dice, hay códigos y él empleó uno cuando arrimado y encendido como un torero, le dijo apenas en un murmullo: "Dígale al negro de mierda que es usted mejor". Y se quedó tan tranquilo, sabedor de que estas cosas en el fútbol se deben permitir. Son códigos y él los maneja como nadie. Lástima para él que no todo el mundo estemos de acuerdo, lástima que ahora sean capaces de llenar de micros el aire y ya no se pierda nada.
Reyes debió poner cara de, "qué bruto es este tío", o tal vez "cómo domina los códigos, esta frase me ha hecho mejor futbolista".
Si tuvieramos unos dirigentes un poco serios tenían que haber cesado con efectos inmediatos al sabio, y no porque no sepa de fútbol, que es sabio de Hortaleza sino porque hasta los sabios que cometen errores saben que habrá consecuencias. Se hace inadmisible que aún hoy defienda aquello, y que en vez de agachar la cabeza en las ruedas de prensa posteriores, emergiera gallardo con sus códigos. Resolviera un grave desliz cometiendo otros. Asegura que no es racista pero no lo parece. La lengua le traiciona, se le vuelve racista cuando dormita el cerebro, cuando se vuelve rabioso de códigos.
El fútbol es distinto a la vida. Se ficha centrales incapaces de jugar por 4000 millones de los de antes y no ocurre nada. Se ganan tres partidos y se renueva por tres temporadas aunque en un mes pueda ocurrir, en el fútbol pasa, que te quieras quitar el estorbo de cualquier manera. Tantos desatinos que se hacen innumerables.
Yo sinceramente creo que Luis Aragonés no es racista. Pero es colérico e incapaz de reconocer errores. Incapaz de resolver con su dimisión lo que es normal en la vida. Pagar por los errores en consecuencia, como reacción. No creo que sea racista aunque sus apariciones posteriores vinieran a empeorar las cosas. Creo que tenía que haber sido cesado de inmediato porque determinadas cosas no se pueden tolerar ni siquiera en el fútbol. Menudo ejemplo entre nuestros dirigentes cuando se aspira a unas Olimpiadas. El tiempo ha pasado para tenerlo aún en la silla, con su pasado y sus errores, dando listas nuevas, estigmatizado pero protegido contra la tralla, como en un búnker. Inmerso en el fútbol de una selección sin victorias pero muy capaz de seguir llenando titulares.
jueves, 17 de marzo de 2005
Menudo best seller
Llevo exactamente 321 páginas de "El código Da Vinci" y ha resultado ser uno de los peores libros que han caido en mis manos. Claro que el libro que leí antes que ese era de García Marquez, y claro las comparaciones se hacen odiosas sobre todo para Dan Brown. Lo curioso de todo esto es que éste podría haberlo escrito yo mismo, y no es que me esté echando flores precisamente. En mi opinión es malo de solemnidad, engancha aunque mucho menos que "Los pilares de la tierra", y tiene frases como "A Sophie le daba vueltas la cabeza" y mil más de este estilo.
Literatura de altura.
Literatura de altura.
viernes, 11 de marzo de 2005
11 de Marzo
Hace un año todos nos despertábamos con un atentado atroz. 192 personas inocentes que iban a estudiar o trabajar morían por el fanatismo de unos pocos. No les olvidemos. Decía Mahoma "El que hace reír a sus compañeros merece el paraíso". Y un principio que debiera ser inviolable, lo que no quieras para ti, no lo hagas para otros. Puede haber paz, y en ella cabemos todos.
jueves, 10 de marzo de 2005
Raúl en blanco
Raúl Gonzalez Blanco es futbolista del Real Madrid y lo ha sido casi siempre. Subido al primer equipo cuando chaval, por un Valdano que tenía fe y sobre todo palabra.
Raúl jugó ayer con el Madrid el partido de despedida de la Liga de Campeones, y jugó el partido de despedida porque el Madrid no mereció otra cosa. Incapaz de trenzar una sola jugada, apático, al "tran, tran" de unas piernas muy pesadas y sin una idea de fútbol.
Se disuelve el Madrid deportivo de Florentino. Se disuelve en la desidia, en la falta de esfuerzo, en lo acomodado de un equipo de galácticos del que solamente quedan los sueldos estratosféricos.
Raúl tiene uno de esos sueldos. Lo tiene porque era "el aventajado de la clase", "el listo", "el primero de todos" según la prensa. Porque si algo es innegable es que Raúl ha logrado que una parte de la prensa lo defienda con uñas y dientes. Son "raulistas" como otros son incondicionales de otros futbolistas de otro tiempo. La diferencia entre los distintos casos se me antoja clara, y reside en el talento.
Raúl tiene muy buena prensa a pesar de que no desequilibrar en absoluto. Es incapaz de irse de ningún defensor, no sabe regatear, no sabe correr, no sabe pasar. Raúl es el ánimo y en otro tiempo, la lucha, es el olfato y la definición al modo de "cuchara".
Porque Raúl se ganó a la gente desde chaval cuando perseguía a los defensas y a los centrocampistas para robarles el balón. No importaba que pocas veces lo lograra, se movía tras ellos como sediento y con ello se metía al publico en el bolsillo. Más aún al del Madrid que se acostumbró a una total inoperancia de sus delanteros y medio-puntas. Él era distinto. Era y es lento, pero eso daba más mérito a sus intentonas.
Raúl debe rondar los 6 millones limpios de polvo y paja. Su sueldo mensual neto debe ser, así rápidamente en pesetas de las de antes, 83 millones. Y eso fuera de las primas. Nadie ganó tanto con tan poco.
Que los sueldos en el fútbol son disparatados lo conoce todo el mundo. Pero en el caso de Raúl a juzgar por sus prestaciones, es una quiebra mayor. En el Madrid lo nombraron buque insignia y a un jugador no le puede ocurrir nada mejor. Lo tratarán con generosidad y procurarán hacerlo parecer mejor de lo que es. Con Raúl ha pasado. Estoy seguro de que en Europa no se le tiene en tan alta estima. Les debe hacer gracia que pidamos para él un balón de oro. Tiene olfato y lleva en su trayectoria muchos goles, pero también muchos partidos como delantero. Y no es lo mismo jugar arriba que defender la portería.
Raúl se agota a sus 27 años. No está para lo que estaba. Ya no persigue a nadie, se ha acomodado, lo tiene todo y lo que no tiene no cree que lo vaya a conseguir. Mantiene olfato de cuando en cuando y aún marca alguna vez pese a ser fijo para todos los entrenadores. Es fijo pero sin aportar nada. A la conducta del Madrid le ha seguido la de la selección española. Es intocable aunque no rasque bola, aunque ni siquiera cree peligro. Aunque no desborde, no centre, no pase, no sea ni mucho menos un experto con la testa, no chute con precisión de cirujano. Es el inamovible a pesar de que desaparece y ni se le espera. A pesar de que en las grandes ocasiones falle.
Quizá ningún futbolista es capaz de todo eso, pero ayer Ibrahimovic demostró como juegan las estrellas. Y la pega es que para que juegue Raúl otros calientan banquillo. Un balón de oro como Owen, que pida oportunidades y en el fondo de su corazón no entiende como Raúl puede ir por delante.
Raúl es buque insignia, pero las rachas deben ser observadas, y los jugadores medidos con justicia. El Raúl de hace dos años no era un mal futbolista, pero estaba sobre dimensionado. Hoy sigue en su mismo puesto, aguardando gastar todas sus oportunidades. Feliz en un Madrid que se las da todas, que las tristezas en el fútbol duran poco.
Raúl jugó ayer con el Madrid el partido de despedida de la Liga de Campeones, y jugó el partido de despedida porque el Madrid no mereció otra cosa. Incapaz de trenzar una sola jugada, apático, al "tran, tran" de unas piernas muy pesadas y sin una idea de fútbol.
Se disuelve el Madrid deportivo de Florentino. Se disuelve en la desidia, en la falta de esfuerzo, en lo acomodado de un equipo de galácticos del que solamente quedan los sueldos estratosféricos.
Raúl tiene uno de esos sueldos. Lo tiene porque era "el aventajado de la clase", "el listo", "el primero de todos" según la prensa. Porque si algo es innegable es que Raúl ha logrado que una parte de la prensa lo defienda con uñas y dientes. Son "raulistas" como otros son incondicionales de otros futbolistas de otro tiempo. La diferencia entre los distintos casos se me antoja clara, y reside en el talento.
Raúl tiene muy buena prensa a pesar de que no desequilibrar en absoluto. Es incapaz de irse de ningún defensor, no sabe regatear, no sabe correr, no sabe pasar. Raúl es el ánimo y en otro tiempo, la lucha, es el olfato y la definición al modo de "cuchara".
Porque Raúl se ganó a la gente desde chaval cuando perseguía a los defensas y a los centrocampistas para robarles el balón. No importaba que pocas veces lo lograra, se movía tras ellos como sediento y con ello se metía al publico en el bolsillo. Más aún al del Madrid que se acostumbró a una total inoperancia de sus delanteros y medio-puntas. Él era distinto. Era y es lento, pero eso daba más mérito a sus intentonas.
Raúl debe rondar los 6 millones limpios de polvo y paja. Su sueldo mensual neto debe ser, así rápidamente en pesetas de las de antes, 83 millones. Y eso fuera de las primas. Nadie ganó tanto con tan poco.
Que los sueldos en el fútbol son disparatados lo conoce todo el mundo. Pero en el caso de Raúl a juzgar por sus prestaciones, es una quiebra mayor. En el Madrid lo nombraron buque insignia y a un jugador no le puede ocurrir nada mejor. Lo tratarán con generosidad y procurarán hacerlo parecer mejor de lo que es. Con Raúl ha pasado. Estoy seguro de que en Europa no se le tiene en tan alta estima. Les debe hacer gracia que pidamos para él un balón de oro. Tiene olfato y lleva en su trayectoria muchos goles, pero también muchos partidos como delantero. Y no es lo mismo jugar arriba que defender la portería.
Raúl se agota a sus 27 años. No está para lo que estaba. Ya no persigue a nadie, se ha acomodado, lo tiene todo y lo que no tiene no cree que lo vaya a conseguir. Mantiene olfato de cuando en cuando y aún marca alguna vez pese a ser fijo para todos los entrenadores. Es fijo pero sin aportar nada. A la conducta del Madrid le ha seguido la de la selección española. Es intocable aunque no rasque bola, aunque ni siquiera cree peligro. Aunque no desborde, no centre, no pase, no sea ni mucho menos un experto con la testa, no chute con precisión de cirujano. Es el inamovible a pesar de que desaparece y ni se le espera. A pesar de que en las grandes ocasiones falle.
Quizá ningún futbolista es capaz de todo eso, pero ayer Ibrahimovic demostró como juegan las estrellas. Y la pega es que para que juegue Raúl otros calientan banquillo. Un balón de oro como Owen, que pida oportunidades y en el fondo de su corazón no entiende como Raúl puede ir por delante.
Raúl es buque insignia, pero las rachas deben ser observadas, y los jugadores medidos con justicia. El Raúl de hace dos años no era un mal futbolista, pero estaba sobre dimensionado. Hoy sigue en su mismo puesto, aguardando gastar todas sus oportunidades. Feliz en un Madrid que se las da todas, que las tristezas en el fútbol duran poco.
miércoles, 9 de marzo de 2005
Escribir Comella
Hace un tiempito me dijo Comella que le escribiera un relato para su Guallavito, no sabía que eso era poco menos que pedirle peras al olmo. Porque se me pasó mucho tiempo sin nada que contar ni construir, asomando nada más mis ojos a las páginas de siempre, en busca de novedades que me inspiraran algo, que despertaran al que fui cuando era incapaz de detener las manos en el teclado. Ayer compuse dos relatos nuevos, cortos y sencillos, sin calidad en realidad pero míos al fin tras tanta espera. Hoy puede que continúe ese despertar que sé de antemano fugaz, pero que me desveló cierta la esperanza de vivir escritor incluso sin nada que contar. Porque no se tiene porqué tener siempre la historia en la chistera, como un truco nuevo. Más que nada porque al final casi siempre es el mismo truco con distintas palabras, trabalenguas distintos para el mismo conejo. Tampoco se ha de tener siempre la última palabra.
Hoy escribo para Guallavito que está lleno de sueños como Comella, le madruga la sonrisa y traslada su vitalidad, que contagia, a sus páginas donde se ha dejado tiempo y mucho de lo que es ella. Capaz de rebelarse contra el analfabeto que ataca "El cuentista", le destruyen su castillo siempre al fresco y levanta otro que se apellida resurrección. Porque se necesita mucho más que un hacker para convencerla de que en la vida, al contrario que en los cuentos, las cuentas no salen. Aglutina a su alrededor a sus amigos que son su fuerza, y para ellos rescata las noticias más jocosas para que rían con ella y no se sientan solos.
Es creadora Comella desde sus letras y obras de espacios entrañables, con infinidad de dibujos animados, que recorren el sitio con paciencia infinita. Los emoticonos la adoran y ponen para ella la mejor de las sonrisas. Impulsa, como ella dice, una web de miradas risueñas y se convierte en ladrona de sonrisas en un atraco en el que ladrón y víctima cooperan juntos.
Escribe Comella desde la alegría que dan los días, las mejores noticias mundiales cogidas en el borde de un río como pepitas de oro entre tanta arena, como pececitos curiosos y escurridizos; las cuelga riendo, las tiene atrapadas hasta que lleguemos.
Abrazos.
Hoy escribo para Guallavito que está lleno de sueños como Comella, le madruga la sonrisa y traslada su vitalidad, que contagia, a sus páginas donde se ha dejado tiempo y mucho de lo que es ella. Capaz de rebelarse contra el analfabeto que ataca "El cuentista", le destruyen su castillo siempre al fresco y levanta otro que se apellida resurrección. Porque se necesita mucho más que un hacker para convencerla de que en la vida, al contrario que en los cuentos, las cuentas no salen. Aglutina a su alrededor a sus amigos que son su fuerza, y para ellos rescata las noticias más jocosas para que rían con ella y no se sientan solos.
Es creadora Comella desde sus letras y obras de espacios entrañables, con infinidad de dibujos animados, que recorren el sitio con paciencia infinita. Los emoticonos la adoran y ponen para ella la mejor de las sonrisas. Impulsa, como ella dice, una web de miradas risueñas y se convierte en ladrona de sonrisas en un atraco en el que ladrón y víctima cooperan juntos.
Escribe Comella desde la alegría que dan los días, las mejores noticias mundiales cogidas en el borde de un río como pepitas de oro entre tanta arena, como pececitos curiosos y escurridizos; las cuelga riendo, las tiene atrapadas hasta que lleguemos.
Abrazos.
miércoles, 2 de marzo de 2005
Florentino, la cara que importa
En este mundo hay mucha envidia. Todos le cogemos manía desde nuestra infancia al "requetesabidillo", al empollón de la clase. No podemos tragar con sus cualidades, con su lección aprendida, con sus gafas de miope. Todos sin discusión sabemos el prototipo de persona de la que hablo. Yo mismo, de niño daba las trazas, y me refiero a las trazas en apariencia física, porque tarde o temprano el boletín de notas se hacía más o menos público y podía seguir mi crecimiento al margen de la inquina de una mayoría de la clase. Yo de joven era algo así como Woody Allen pero escaso de talento.
Florentino Pérez no puede negarlo, hoy nos da la misma impresión. Muchos se esfuerzan a diario en desprestigiarle, le buscan las vueltas, pero no encuentran en sus respuestas ni un sólo patinazo. A algunos periodistas eso les da mucha rabia, porque acostumbrados a ser los listos del diálogo, los hace parecer tontos.
Hoy leo a Basurto aquí en Diario Siglo XXI, y me sorprendo de sus valoraciones e insinuaciones atrevidas, como la de que concurrió a las elecciones del Real Madrid porque ya estaba cubierta la presidencia en el Atlético.
Afirma sin asomo de duda que dos periodistas fueron despedidos de un diario, y sin embargo si algo quedó claro en el Larguero el otro día es que Florentino no tiene nada que ver. Le han preguntado acaso al director del periódico, los motivos del despido. No entra en cabeza humana que sea por desavenencias con el presidente del Real Madrid, alguien totalmente ajeno al diario. De hecho son tantos los que lo han criticado que si eso fuera cierto no tendría que quedar casi ni un periodista en su puesto. El mismo Manolo Lama lo intenta poner de vuelta y media cada vez que se lo cruza, pero muerde en hueso.
Vicente Del Bosque dijo el otro día una insensatez mayúscula. Respira por la herida porque prescindieron de él en el Madrid cuando decidió que como las grandes estrellas
las cosas de su renovación las tenía que llevar un agente. Ya dijo Figo una vez para referirse al entrenador, "no molesta demasiado". Hoy Del Bosque tala su futuro en el Madrid con declaraciones fuera de tono. Primero porque nunca su prestigio estuvo a la altura de los méritos conseguidos. A nadie le sirvió de menos ganar la Copa de Europa. ¿Por qué? Porque molestaba poco, no imponía ninguna disciplina (recordemos a Raúl mandándolo a la mierda), y entrenaba lo mínimo posible. Vicente Del Bosque ha retratado el entrenador que es hace bien poco en el Besiktas.
Él tiene una guerra firmada con Florentino y habla de los peligros y de las mordazas. La prensa que necesita titulares, que dedica semanas a hablar de si es o no es Florentino un ser superior, adora sus salidas de tono porque venderán periódicos. Pero el problema de Del Bosque, metido como está en el barro es que no ha obtenido de Florentino Pérez ni una palabra amarga. Éste ha dicho que le tiene aprecio personal aunque parezca claro que no volverá a dirigir al Madrid mientras él sea presidente. Y el problema no es sólo Florentino, sino que si el próximo es Butragueño, tampoco habrá espacio.
Del Bosque cortó un futuro en el Madrid con sus ataques constantes. Porque en el Madrid, al contrario que en el Marca, si tiene mano Florentino. Su presente se truncó, conviene recordarlo, por una mala temporada en Europa, errores tácticos y una insurrección en el vestuario. Y conviene recordar también que no se le echó, simplemente no se le renovó el contrato, que es el pan nuestro de cada día para muchos otros, en peores condiciones.
Dice Egoitz Basurto, que tiene de primeras toda mi simpatía por ser vasco como yo, que se pueden hablar barbaridades de Florentino Pérez porque nadie conoce al auténtico Florentino.
Yo desde la distancia digo nada más tres nociones que tendrían que bastarnos. Es presidente de ACS (lo que pertenece a su esfera personal), es presidente del Real Madrid (por una reciente y aplastante mayoría en las últimas elecciones) y que es un triunfador (al menos en los negocios).
Yo también le tendría manía si no prefiriera gastar mis fobias en gente con un poder mayor aunque parezcan los tontos de la clase; George Bush por ejemplo.
Florentino Pérez no puede negarlo, hoy nos da la misma impresión. Muchos se esfuerzan a diario en desprestigiarle, le buscan las vueltas, pero no encuentran en sus respuestas ni un sólo patinazo. A algunos periodistas eso les da mucha rabia, porque acostumbrados a ser los listos del diálogo, los hace parecer tontos.
Hoy leo a Basurto aquí en Diario Siglo XXI, y me sorprendo de sus valoraciones e insinuaciones atrevidas, como la de que concurrió a las elecciones del Real Madrid porque ya estaba cubierta la presidencia en el Atlético.
Afirma sin asomo de duda que dos periodistas fueron despedidos de un diario, y sin embargo si algo quedó claro en el Larguero el otro día es que Florentino no tiene nada que ver. Le han preguntado acaso al director del periódico, los motivos del despido. No entra en cabeza humana que sea por desavenencias con el presidente del Real Madrid, alguien totalmente ajeno al diario. De hecho son tantos los que lo han criticado que si eso fuera cierto no tendría que quedar casi ni un periodista en su puesto. El mismo Manolo Lama lo intenta poner de vuelta y media cada vez que se lo cruza, pero muerde en hueso.
Vicente Del Bosque dijo el otro día una insensatez mayúscula. Respira por la herida porque prescindieron de él en el Madrid cuando decidió que como las grandes estrellas
las cosas de su renovación las tenía que llevar un agente. Ya dijo Figo una vez para referirse al entrenador, "no molesta demasiado". Hoy Del Bosque tala su futuro en el Madrid con declaraciones fuera de tono. Primero porque nunca su prestigio estuvo a la altura de los méritos conseguidos. A nadie le sirvió de menos ganar la Copa de Europa. ¿Por qué? Porque molestaba poco, no imponía ninguna disciplina (recordemos a Raúl mandándolo a la mierda), y entrenaba lo mínimo posible. Vicente Del Bosque ha retratado el entrenador que es hace bien poco en el Besiktas.
Él tiene una guerra firmada con Florentino y habla de los peligros y de las mordazas. La prensa que necesita titulares, que dedica semanas a hablar de si es o no es Florentino un ser superior, adora sus salidas de tono porque venderán periódicos. Pero el problema de Del Bosque, metido como está en el barro es que no ha obtenido de Florentino Pérez ni una palabra amarga. Éste ha dicho que le tiene aprecio personal aunque parezca claro que no volverá a dirigir al Madrid mientras él sea presidente. Y el problema no es sólo Florentino, sino que si el próximo es Butragueño, tampoco habrá espacio.
Del Bosque cortó un futuro en el Madrid con sus ataques constantes. Porque en el Madrid, al contrario que en el Marca, si tiene mano Florentino. Su presente se truncó, conviene recordarlo, por una mala temporada en Europa, errores tácticos y una insurrección en el vestuario. Y conviene recordar también que no se le echó, simplemente no se le renovó el contrato, que es el pan nuestro de cada día para muchos otros, en peores condiciones.
Dice Egoitz Basurto, que tiene de primeras toda mi simpatía por ser vasco como yo, que se pueden hablar barbaridades de Florentino Pérez porque nadie conoce al auténtico Florentino.
Yo desde la distancia digo nada más tres nociones que tendrían que bastarnos. Es presidente de ACS (lo que pertenece a su esfera personal), es presidente del Real Madrid (por una reciente y aplastante mayoría en las últimas elecciones) y que es un triunfador (al menos en los negocios).
Yo también le tendría manía si no prefiriera gastar mis fobias en gente con un poder mayor aunque parezcan los tontos de la clase; George Bush por ejemplo.
lunes, 28 de febrero de 2005
Fin de libro
Ayer terminé entrando en la madrugada de la mano de un libro que se acabó. "El amor en los tiempos del cólera" de García Marquez. Es, en mi opinión, en esencia un libro triste. De personas que han sido viejos toda su vida. De un amor que no entiende de años y perdura. De fracasos y renuncias constantes. Es un libro bello. A mí modesto entender, mejor que "Cien años de soledad".
Tengo que encontrar el sendero de otra lectura. Admito sugerencias.
Tengo que encontrar el sendero de otra lectura. Admito sugerencias.
sábado, 26 de febrero de 2005
Ranieri
Han destituido a Ranieri. Que es el mismo que en su día, hace cada vez más años, anunciaba a bombo y platillo el que fuera presidente del Valencia Paco Roig. Claro que aquel en su discurso lo llamó Rinaldi en vez de Ranieri, un poco porque el dinero en el fútbol es como en los juegos de mesa, vale menos, y otro poco porque todos somos humanos y con derecho a equivocarnos.
Ranieri le trajo al Valencia una Copa del Rey que es un trofeo particular, pues parece que solamente le interesa al que lo gana y a su afición alborozada, pero también trajo la sed que solamente da ganar un título. Pues el que no los gana se acostumbró a vivir sin ellos, ni siquiera se plantea la posibilidad de alcanzarlos. Sin embargo, el ganador se siente en la necesidad de demostrar que no perdió esa capacidad.
En esas, tras una temporada magnífica de la mano de Benítez que tuvo que ganar dos títulos y de los gordos para no ser cuestionado, llegó de nuevo Ranieri al Valencia. Sencillamente no pudieron retener a Benítez, que quiso cobrarse la factura de haberse sentido, tantas veces, en el disparadero.
A la directiva ante el plante y las elecciones inminentes le entró ese miedo que te recorre entero cuando llegó la fecha del compromiso y no se tiene nada hecho. Así que pescaron en donde conocían y se trajeron a Ranieri que pidió por su boquita un contrato de 5 estrellas y le dijeron a todo que sí.
Le firmaron por tres años, con atribuciones de manager general, con todo su equipo y con un sueldo estratosférico. Él llegó dispuesto a hacer lo que mejor conocía. Ser un cachondo en las ruedas de prensa. Porque Ranieri es un tipo que cae simpático, siempre nos dice las mismas cosas, que no rinde, "fuerzá", "ánimos", "los chavales lo hicieron bien", "siempre adelante".
Ya no tenía a Claudio López para que desarbolará con su carrera a las defensas contrarias como el Correcaminos. Ahora tenía a Corradi que saltaba por alto a todos los balones sin ganar ninguno.
La crisis no se hizo esperar. Una crisis en realidad creada por la prensa, como casi todo en el fútbol. Porque los ánimos encendidos de la afición que mira al palco se refleja en la prensa en titulares, y son esos titulares los que provocan que la gente vocifere al entrenador y al palco. Nada hay peor para un entrenador que hartar a los medios. Son poderosos y crean corrientes de opinión capaces de mover cimientos.
A Ranieri en el fondo le dará igual que prescindan de él. No es agradable que prescindan de uno, pero los 1000 millones por cobrar le harán más llevadero el recién ganado tiempo libre. Además quizá el año que viene le salga un equipo nuevo, uno italiano con alguien veloz en la delantera que esté dispuesto a correr como una bala por tener contento a Ranieri. Porque él le dará una palmada en el hombro, le dirá "fuerzá" y como le dijo un día a un amigo mío que se lo encontró por la calle, "siempre adelante".
Ranieri le trajo al Valencia una Copa del Rey que es un trofeo particular, pues parece que solamente le interesa al que lo gana y a su afición alborozada, pero también trajo la sed que solamente da ganar un título. Pues el que no los gana se acostumbró a vivir sin ellos, ni siquiera se plantea la posibilidad de alcanzarlos. Sin embargo, el ganador se siente en la necesidad de demostrar que no perdió esa capacidad.
En esas, tras una temporada magnífica de la mano de Benítez que tuvo que ganar dos títulos y de los gordos para no ser cuestionado, llegó de nuevo Ranieri al Valencia. Sencillamente no pudieron retener a Benítez, que quiso cobrarse la factura de haberse sentido, tantas veces, en el disparadero.
A la directiva ante el plante y las elecciones inminentes le entró ese miedo que te recorre entero cuando llegó la fecha del compromiso y no se tiene nada hecho. Así que pescaron en donde conocían y se trajeron a Ranieri que pidió por su boquita un contrato de 5 estrellas y le dijeron a todo que sí.
Le firmaron por tres años, con atribuciones de manager general, con todo su equipo y con un sueldo estratosférico. Él llegó dispuesto a hacer lo que mejor conocía. Ser un cachondo en las ruedas de prensa. Porque Ranieri es un tipo que cae simpático, siempre nos dice las mismas cosas, que no rinde, "fuerzá", "ánimos", "los chavales lo hicieron bien", "siempre adelante".
Ya no tenía a Claudio López para que desarbolará con su carrera a las defensas contrarias como el Correcaminos. Ahora tenía a Corradi que saltaba por alto a todos los balones sin ganar ninguno.
La crisis no se hizo esperar. Una crisis en realidad creada por la prensa, como casi todo en el fútbol. Porque los ánimos encendidos de la afición que mira al palco se refleja en la prensa en titulares, y son esos titulares los que provocan que la gente vocifere al entrenador y al palco. Nada hay peor para un entrenador que hartar a los medios. Son poderosos y crean corrientes de opinión capaces de mover cimientos.
A Ranieri en el fondo le dará igual que prescindan de él. No es agradable que prescindan de uno, pero los 1000 millones por cobrar le harán más llevadero el recién ganado tiempo libre. Además quizá el año que viene le salga un equipo nuevo, uno italiano con alguien veloz en la delantera que esté dispuesto a correr como una bala por tener contento a Ranieri. Porque él le dará una palmada en el hombro, le dirá "fuerzá" y como le dijo un día a un amigo mío que se lo encontró por la calle, "siempre adelante".
sábado, 19 de febrero de 2005
Sombras en el Windsor
Todo el mundo conoce ya que en la noche del día 13 al 14 de febrero el rascacielos Windsor fue pasto de las llamas. Que parece ser, por lo que dicen los bomberos, que se tardó en avisar del incendio. Que parece, a tenor de la empresa de seguridad, que se avisó en el momento preciso, tras llevar a cabo el protocolo que exigen estos casos. Detección, comprobación e intento de sofoco. Tras esto y si el incendio no es gobernable por los vigilantes se avisa a los bomberos. Estos tardan en llegar apenas cuatro minutos, y al poco se dan cuenta de que el fuego es inabarcable desde dentro y que será mejor hacerle frente afuera y con todas las esperanzas en el muro de hormigón que separaba la planta 17 de las inferiores. Se dedican a atacar el fuego directamente y a mojar esa planta para reforzar su naturaleza de cortafuegos. Pero no lo consiguen. Al fuego le lleva algo más de tiempo pasar, pero luego prende varios pisos a la vez y prosigue en lo que es un caso único entre los incendios de edificios, directamente hacia abajo, como si quisiera cruzar la calle. Y es que todo el mundo sabe, y los bomberos mejor que nadie que los fuegos tienden a crecer hacia arriba, menos este tan insensato.
El edificio tras el paso de los bomberos y en teoría quedaba totalmente desierto. Los vigilantes lo habían desalojado, saliendo ellos que eran en principio, sus únicos habitantes. Pero hete aquí que una señora, de visita en Madrid cámara en mano grabó, se discute si en el piso dieciséis, varias sombras cruzando las ventanas. Sus imágenes a las 3:45 de la mañana son entonces incongruentes. Los bomberos afirman que a esa hora no había ninguno de sus hombres en las oficinas de Deloitte, los vigilantes ya habían salido también. Pues, si es cierto que quedaban dos personas en el edificio a esa hora, ¿cómo no se las ha identificado? No debiera ser fácil salir del edificio, de nuevo a la calle, con todo el parque de bomberos en la acera. Otra opción, es que no salieran, y eso es mucho peor, pues si se dio una circunstancia positiva en la catástrofe, fue precisamente que no hubiera víctimas.
Ahora la inmobiliaria propietaria del edificio ha decidido interponer una demanda penal para que se busque al culpable del incendio. Ellos descartan absolutamente que se originara, como se ha dicho, por un cortocircuito, y se amparan supongo, en las sombras misteriosas. Espectrales como ya ha apuntado alguno.
Queda casi un año hasta que puedan retirar el esqueleto del coloso, ya sin llamas, la gente que es muy sabia y sabe relativizar las tragedias, sobre todo si no afectan en carne propia, ya ha dicho que ahora sí seguro nos conceden las Olimpiadas, tras la memorable llama olímpica que Gallardón dispuso en la Castellana.
Yo no las tengo todas conmigo al respecto, y me da el pálpito de que nos ganarán, como en el fútbol siempre, los franceses.
El edificio tras el paso de los bomberos y en teoría quedaba totalmente desierto. Los vigilantes lo habían desalojado, saliendo ellos que eran en principio, sus únicos habitantes. Pero hete aquí que una señora, de visita en Madrid cámara en mano grabó, se discute si en el piso dieciséis, varias sombras cruzando las ventanas. Sus imágenes a las 3:45 de la mañana son entonces incongruentes. Los bomberos afirman que a esa hora no había ninguno de sus hombres en las oficinas de Deloitte, los vigilantes ya habían salido también. Pues, si es cierto que quedaban dos personas en el edificio a esa hora, ¿cómo no se las ha identificado? No debiera ser fácil salir del edificio, de nuevo a la calle, con todo el parque de bomberos en la acera. Otra opción, es que no salieran, y eso es mucho peor, pues si se dio una circunstancia positiva en la catástrofe, fue precisamente que no hubiera víctimas.
Ahora la inmobiliaria propietaria del edificio ha decidido interponer una demanda penal para que se busque al culpable del incendio. Ellos descartan absolutamente que se originara, como se ha dicho, por un cortocircuito, y se amparan supongo, en las sombras misteriosas. Espectrales como ya ha apuntado alguno.
Queda casi un año hasta que puedan retirar el esqueleto del coloso, ya sin llamas, la gente que es muy sabia y sabe relativizar las tragedias, sobre todo si no afectan en carne propia, ya ha dicho que ahora sí seguro nos conceden las Olimpiadas, tras la memorable llama olímpica que Gallardón dispuso en la Castellana.
Yo no las tengo todas conmigo al respecto, y me da el pálpito de que nos ganarán, como en el fútbol siempre, los franceses.
jueves, 17 de febrero de 2005
El amor en los tiempos del cólera
El pasado martes a las 12 de la noche Sestea cogió el autobús que la llevó hasta Almería, para coger desde allí su destartalado Peugeot 205, comprado en su día de segunda mano, y llegar hasta el pueblecillo donde vive. Son alrededor de 45 minutos de trayecto, mayoritariamente por autovía.
Yo me quedé aquí, con el libro recién prestado y que empecé ese día, "El amor en los tiempos del cólera" y con la misma sensación que experimenté otras veces. Hoy he hablado con ella y me ha dicho que está triste por no tenerme cerca, pero los dos nos sobreponemos, en un mundo como este en el que apenas se tienen certezas, en el que todo se antoja relativo, ambos podemos estar seguros. Salgan como salgan las cosas tenemos una seguridad absoluta y la esperanza de volvernos a ver prontito.
Gabriel García Marquez me ha devuelto a la lectura. ¡Cuántos libros podría leer entre los libros que leo!
Invito a una canción que se llama "Vinc de molt lluny" de Lluis Llach (sin Lluis Llach), yo mismo propondría enlace desde aquí si no lo sospechara ilegal.
Yo me quedé aquí, con el libro recién prestado y que empecé ese día, "El amor en los tiempos del cólera" y con la misma sensación que experimenté otras veces. Hoy he hablado con ella y me ha dicho que está triste por no tenerme cerca, pero los dos nos sobreponemos, en un mundo como este en el que apenas se tienen certezas, en el que todo se antoja relativo, ambos podemos estar seguros. Salgan como salgan las cosas tenemos una seguridad absoluta y la esperanza de volvernos a ver prontito.
Gabriel García Marquez me ha devuelto a la lectura. ¡Cuántos libros podría leer entre los libros que leo!
Invito a una canción que se llama "Vinc de molt lluny" de Lluis Llach (sin Lluis Llach), yo mismo propondría enlace desde aquí si no lo sospechara ilegal.
Contador de visitas
Es la 1:06 de la madrugada del 17 de Febrero de 2005. Acabo de instalar un contador de visitas. Principalmente para contar cuántas veces entro a lo largo del día. Ahora bien, parece que no se da nada por nada. El sitio que crea el contador añade sibilinamente algún pop-up, por lo que tengo comprobado para instalar un programa, nada menos. Por descontado yo no recomiendo que nadie se instale nada que emerja de esta página (ni de ninguna en realidad que utilice este método para llegar a los navegantes), al contrario si ves esa ventana emergente te recomiendo que busques y descargues algún programa gratuito que se encargue de ir cerrándolas. Yo particularmente uso el que trae la barra Google, y es bastante eficaz.
lunes, 14 de febrero de 2005
Posibilidad de dejar comentarios más fácil:
Ciertamente se hacía algo complejo dejar comentarios en la web, así que tras navegar un poco hallé un sistema que nos facilitará las cosas. Por si alguien no puede callar ante mis diatribas y decide que mi derecho a hablar conlleva la obligación de escuchar. Estoy de acuerdo. En el proceso se me han perdido los comentarios anteriores, de Firmet y Luis Tamargo. Los tengo presente.
Abrazos.
Abrazos.
domingo, 13 de febrero de 2005
Hazte fuerte, rey
Parece ser que a lo largo de la semana, quizá por no tener noticias deportivas que dar, por haberlas dado ya sin dosificar los tiempos del programa, o simplemente por reírse un rato, los componentes del programa "El tirachinas" resolvieron llamar a Reyes para engañarlo.
Le hicieron creer que al otro lado estaba Emilio Butragueño trasladándole el interés del Madrid por incorporarlo. Y el chaval, que no es muy feliz últimamente, aún cuando cuenta un sueldo millonario y su trabajo es sencillamente un juego, picó. Creyó que aquel imitador era efectivamente Butragueño y le dijo que le encantaría ir al Madrid, y que así ha pensado siempre.
Vivimos un mundo en el que uno ya no se puede fiar de casi nada, no te puedes fiar de tu vista, que te hizo pensar que tu pareja sonreía a pesar de vuestra última discusión y ella solamente disimulaba ante tus padres, no te puedes fiar de tu oído, entiendes las cosas que se te dicen a menudo distintas a como las dijeron en realidad. Las haces distintas y te reprochan luego.
Pero es que también estamos expuestos al engaño, la voluntad de algunos por mentir y manipular. La gente del programa deportivo está dispuesto a cualquier cosa por acrecentar la audiencia o mantener al menos la que consiguieron con otras verdades y mentiras. Visten el engaño de broma a pesar de que están poniendo al chaval en una posición difícil con respecto a quien le paga actualmente.
Él habrá sacado enseñanzas de la experiencia, no se volverá a fiar de una voz al otro lado del teléfono y será más cauto en las respuestas. Lógicamente y como consecuencia tendría que negarse a contestar a ese medio hasta en los casos en que no impostara la voz, y ni el medio se perdería nada, ni él perdería tiempo.
Porque a una mayoría de los que nos gusta el fútbol nos encontramos saturados de tópicos de fútbol que aprenden los chavales, en las ciudades deportivas a la vez que aprenden a chutar. Después, convertidos en futbolistas profesionales juegan un partido en el campo y otro tras la ducha, ante los medios. Rara vez nos interesan sus comentarios, siempre son los mismos, intercambiables de un jugador a otro y de una temporada a cualquier otra.
Se sientan como pasmarotes ante los micrófonos y recitan de carrerilla las frases hechas que aprendieron, propicias a cualquier partido y situación.
No se les debe pedir que además de ser buenos con el balón sean unos oradores excelentes, no se les paga para eso. No dicen apenas nada y sin embargo se apilan micrófonos en directo y grabadoras para escrutinio posterior. Y ellos responden allí, como fenómenos mediáticos convertidos en muñecas de niña. Como aquellas "peponas" que tienen grabadas cinco peticiones fisiológicas a la aspirante a madre. Y dicen piedra, papel o tijera.
Quizá por eso, para extraer noticias de mayor calado algunos se creen con derecho a engañar. Para extraer piedras preciosas de gargantas acostumbradas a repetirse ante los medios.
Decía Arsene Wenger, técnico del Arsenal, sin innovar demasiado, que debe hacerse fuerte o no será feliz. Que todos hemos tenido 21 años. Es cierto, y a todos nos han engañado alguna vez. Alguna vez nos prometieron más de lo que nos dieron finalmente. Este no es el caso de Reyes, porque aún engañado es muy afortunado. A él le engañan los de la COPE por lograr palabras reveladoras. Multimillonario disconforme en el fondo de su situación, le han robado la confianza, es un niño mimado de nuestra sociedad como tantos otros, tratado como un rey por jugar al fútbol.
Le hicieron creer que al otro lado estaba Emilio Butragueño trasladándole el interés del Madrid por incorporarlo. Y el chaval, que no es muy feliz últimamente, aún cuando cuenta un sueldo millonario y su trabajo es sencillamente un juego, picó. Creyó que aquel imitador era efectivamente Butragueño y le dijo que le encantaría ir al Madrid, y que así ha pensado siempre.
Vivimos un mundo en el que uno ya no se puede fiar de casi nada, no te puedes fiar de tu vista, que te hizo pensar que tu pareja sonreía a pesar de vuestra última discusión y ella solamente disimulaba ante tus padres, no te puedes fiar de tu oído, entiendes las cosas que se te dicen a menudo distintas a como las dijeron en realidad. Las haces distintas y te reprochan luego.
Pero es que también estamos expuestos al engaño, la voluntad de algunos por mentir y manipular. La gente del programa deportivo está dispuesto a cualquier cosa por acrecentar la audiencia o mantener al menos la que consiguieron con otras verdades y mentiras. Visten el engaño de broma a pesar de que están poniendo al chaval en una posición difícil con respecto a quien le paga actualmente.
Él habrá sacado enseñanzas de la experiencia, no se volverá a fiar de una voz al otro lado del teléfono y será más cauto en las respuestas. Lógicamente y como consecuencia tendría que negarse a contestar a ese medio hasta en los casos en que no impostara la voz, y ni el medio se perdería nada, ni él perdería tiempo.
Porque a una mayoría de los que nos gusta el fútbol nos encontramos saturados de tópicos de fútbol que aprenden los chavales, en las ciudades deportivas a la vez que aprenden a chutar. Después, convertidos en futbolistas profesionales juegan un partido en el campo y otro tras la ducha, ante los medios. Rara vez nos interesan sus comentarios, siempre son los mismos, intercambiables de un jugador a otro y de una temporada a cualquier otra.
Se sientan como pasmarotes ante los micrófonos y recitan de carrerilla las frases hechas que aprendieron, propicias a cualquier partido y situación.
No se les debe pedir que además de ser buenos con el balón sean unos oradores excelentes, no se les paga para eso. No dicen apenas nada y sin embargo se apilan micrófonos en directo y grabadoras para escrutinio posterior. Y ellos responden allí, como fenómenos mediáticos convertidos en muñecas de niña. Como aquellas "peponas" que tienen grabadas cinco peticiones fisiológicas a la aspirante a madre. Y dicen piedra, papel o tijera.
Quizá por eso, para extraer noticias de mayor calado algunos se creen con derecho a engañar. Para extraer piedras preciosas de gargantas acostumbradas a repetirse ante los medios.
Decía Arsene Wenger, técnico del Arsenal, sin innovar demasiado, que debe hacerse fuerte o no será feliz. Que todos hemos tenido 21 años. Es cierto, y a todos nos han engañado alguna vez. Alguna vez nos prometieron más de lo que nos dieron finalmente. Este no es el caso de Reyes, porque aún engañado es muy afortunado. A él le engañan los de la COPE por lograr palabras reveladoras. Multimillonario disconforme en el fondo de su situación, le han robado la confianza, es un niño mimado de nuestra sociedad como tantos otros, tratado como un rey por jugar al fútbol.
sábado, 12 de febrero de 2005
De regreso:
Ya estoy de regreso. Con muchas palabras por decir, mucho por contar. Hace unos días le pedí a mi amiga Firmet que enlazara este modesto blog desde el suyo. Más que nada para que mis errores de interpretación, mis obsesiones y desatinos tuvieran más ojos que los de Wanda, y no es que no me conforme, al contrario su visita justifica mis manos al teclado, mi intención de explorador, pero hasta para el anciano olvidado del asilo supone motivo de alegría, o puede suponer, las visitas al vecino. Sobre todo si estas le preguntan al pasar ¿cómo está? y sonríen. Si alguien que visita a Firmet para leer sus avances literarios, y por error se equivoca de puerta, si llega hasta el umbral mismo de mis palabras en este sitio, entonces yo lo recibiré como amigo mío.
Y le devuelvo a Firmet el enlace desde aquí, recomendando mil visitas, todos los días, y lo hago desde estas líneas porque estoy sujeto, al menos por ahora a estos diseños endiablados, cerrados a cal y canto, prefabricados para escribir y ver.
Abrazos a mis niñas.
Y le devuelvo a Firmet el enlace desde aquí, recomendando mil visitas, todos los días, y lo hago desde estas líneas porque estoy sujeto, al menos por ahora a estos diseños endiablados, cerrados a cal y canto, prefabricados para escribir y ver.
Abrazos a mis niñas.
viernes, 4 de febrero de 2005
Carretera y manta:
O chubasquero por lo que pinta el cielo. Salgo a las 12:30 de la mañana hacia Almería, para ver a Sestea y llevar a cabo allí además, diversas gestiones. Calculo que estaré fuera alrededor de una semana, de viernes a viernes. Por lo tanto y a no ser que un ordenador de la Biblioteca de Adra, que visitaremos seguro quede libre, estaré esa semana de brazos caídos en lo que respecta a escribir aquí, y paseando brazos en jarra por las calles del pueblo muchos días, para que Sestea tenga donde asirse.
Abrazos.
Abrazos.
jueves, 3 de febrero de 2005
Esperad un poquito más
A lo largo de la semana nos hemos enterado de que la Audiencia de Madrid ha decidido conceder una prórroga en su libertad a Rafael Vera. La cuestión es que tendría que haber ingresado ya para cumplir los siete años de la sentencia firme por los fondos reservados sustraídos, pero es más listo Cobo del Rosal, flamante abogado de Vera y ha convencido a la audiencia de que para eso de encerrar en prisión, es mejor esperar un poquito.
Imagino que el teléfono de Cobo del Rosal debe echar humo, no debe tener un segundo de paz, desde luego si yo fuera un malhechor pondría mi fortuna, legal o sustraída para conseguir un abogado con su poder de convicción o con su mano en la justicia. Claro, que algo ayuda que el reo sea Vera.
Ya no importa que fuera condenado anteriormente y que fuera indultado como hacen en Valencia con los mejores "ninots" de las Fallas. Esto del indulto no lo entenderé nunca, estamos muy orgullosos de los tres poderes diferenciados, legislativo, ejecutivo y judicial; pero mantenemos una figura que no es sino una forma de enmendar la plana al sistema judicial. Decirle que no importan las pruebas que fundamentaron una sentencia firme, que el ejecutivo considera que se equivocó, o al menos que su sentencia no se debe aplicar.
Vera tiene ya pedido otro indulto, también tiene a Cobo del Rosal por lo que no hay que descartar nada. Nos dicen que la ley es igual para todos, que todos somos iguales ante la ley, pero él pisa más la calle que yo, que soy de bajar poco.
A Vera le aplazaron la entrada en la cárcel para después de Navidad para que la pudiera pasar divinamente, ahora le aplazan la entrada hasta Marzo para que arregle sus papeles de la jubilación, robó más de 600 millones de las antiguas pesetas (141 millones como mínimo para sí) pero quiere dejar zanjado el asunto de la pensión por su tranquilidad.
Algo está cambiando sin duda, no es que ahora los condenados puedan escoger cuando entrar en la cárcel, siempre pudieron hacerlo, es que ahora se les hace caso.
Si el tema no fuera tan serio a mí me recordaría al chiste aquel del sentenciado a muerte, al que le preguntan por su última voluntad y dice, aprender chino.
Imagino que el teléfono de Cobo del Rosal debe echar humo, no debe tener un segundo de paz, desde luego si yo fuera un malhechor pondría mi fortuna, legal o sustraída para conseguir un abogado con su poder de convicción o con su mano en la justicia. Claro, que algo ayuda que el reo sea Vera.
Ya no importa que fuera condenado anteriormente y que fuera indultado como hacen en Valencia con los mejores "ninots" de las Fallas. Esto del indulto no lo entenderé nunca, estamos muy orgullosos de los tres poderes diferenciados, legislativo, ejecutivo y judicial; pero mantenemos una figura que no es sino una forma de enmendar la plana al sistema judicial. Decirle que no importan las pruebas que fundamentaron una sentencia firme, que el ejecutivo considera que se equivocó, o al menos que su sentencia no se debe aplicar.
Vera tiene ya pedido otro indulto, también tiene a Cobo del Rosal por lo que no hay que descartar nada. Nos dicen que la ley es igual para todos, que todos somos iguales ante la ley, pero él pisa más la calle que yo, que soy de bajar poco.
A Vera le aplazaron la entrada en la cárcel para después de Navidad para que la pudiera pasar divinamente, ahora le aplazan la entrada hasta Marzo para que arregle sus papeles de la jubilación, robó más de 600 millones de las antiguas pesetas (141 millones como mínimo para sí) pero quiere dejar zanjado el asunto de la pensión por su tranquilidad.
Algo está cambiando sin duda, no es que ahora los condenados puedan escoger cuando entrar en la cárcel, siempre pudieron hacerlo, es que ahora se les hace caso.
Si el tema no fuera tan serio a mí me recordaría al chiste aquel del sentenciado a muerte, al que le preguntan por su última voluntad y dice, aprender chino.
miércoles, 2 de febrero de 2005
Se buscan vascos:
Ayer compareció Juan José Ibarretxe en el Congreso de los diputados. Dijo muchas cosas, algunos le darán la razón en todo, otros en algo y por fin otros muchos en nada.
Yo no voy a entrar a valorarlo en profundidad, no me corresponde a mí precisamente hacer política, aunque la haga a veces, lo dejo para los que viven de la política y que muchas veces no tienen otra labor que pulsar un botón en las votaciones y llegan tarde, lo que no es de criticar precisamente si se sabe que alguno de ellos ni siquiera va o iba, prefiere el generoso sueldo para descansar sin horarios.
Pero sí apuntaré algo que dijo ayer el lehendakari, el daño inmenso que ha hecho ETA a la sociedad vasca y a los vascos en general.
Hoy desayuno con un informativo de mi comunidad y escucho decir que la policía ha reforzado las estaciones de autobuses y trenes en la búsqueda de los terroristas que atentaron hace unos días en Denia. Buscan vascos sin antecedentes penales.
Me buscan a mí que estoy en ese amplio espectro porque por vasco soy más sospechoso de asesinato y atentado. Eso le debemos a ETA, aunque también una tiranía sorda que no atiende a razones, que no escucha porque hacen más ruido los disparos.
Yo no voy a entrar a valorarlo en profundidad, no me corresponde a mí precisamente hacer política, aunque la haga a veces, lo dejo para los que viven de la política y que muchas veces no tienen otra labor que pulsar un botón en las votaciones y llegan tarde, lo que no es de criticar precisamente si se sabe que alguno de ellos ni siquiera va o iba, prefiere el generoso sueldo para descansar sin horarios.
Pero sí apuntaré algo que dijo ayer el lehendakari, el daño inmenso que ha hecho ETA a la sociedad vasca y a los vascos en general.
Hoy desayuno con un informativo de mi comunidad y escucho decir que la policía ha reforzado las estaciones de autobuses y trenes en la búsqueda de los terroristas que atentaron hace unos días en Denia. Buscan vascos sin antecedentes penales.
Me buscan a mí que estoy en ese amplio espectro porque por vasco soy más sospechoso de asesinato y atentado. Eso le debemos a ETA, aunque también una tiranía sorda que no atiende a razones, que no escucha porque hacen más ruido los disparos.
lunes, 31 de enero de 2005
Las elecciones:
Ayer se celebraron en Irak unas elecciones de acuerdo al calendario de Bush. Hoy sabemos que murieron al menos 36 personas en diversos atentados suicidas, que hubo más de 100 heridos. Que ayer fue derribado un avión Hércules del ejército británico, que nueve de sus pasajeros también murieron, y que los muertos podrían ser hasta 15 a tenor de la gravedad de los heridos.
De Irak ya no nos sorprende nada. La muerte de personas allí es para la mayoría de nosotros algo de lo más normal. No nos alarma que algunos que hasta ayer estaban vivos hoy no estén para sus quehaceres cotidianos. Nuestro mundo, el de cada uno, no se compone de 5000 millones de personas, se compone a lo más de 100, y de esas de un puñado que juzgamos, con razón intocables. Lo que afecte a esa pequeña porción sí nos afecta directamente. Les deseamos todo bien porque nuestro mundo es contar con ellos. Nuestro mundo lo componen ellos.
Para todo los demás nuestra solidaridad se reduce a un cierto desánimo que como no debe ser de otro modo es capaz de remontar con nuestros pequeños éxitos cotidianos. Nos hemos cubierto de una película protectora que nos aisla de lo que ocurre. Nuestra conciencia de la actualidad es en gran parte mirar en una bola de cristal como las de las brujas de los cuentos. Demasiado distante, como quien mira una mentira, dispuesto a levantarse de la mesa para hacer cualquier otra cosa.
La elección es lo que le queda al hombre en su libertad. Elegir entre opciones lo que más interesa. Yo probablemente vuelva al autobús que une Valencia y Almería. Regrese al pueblo donde habita Sestea y prosiga mi búsqueda entre los días. Me encanta pedir un mosto y que me sirvan una tapa distinta cada vez. A elección del camarero o de la cocina, demostración humilde de que aunque el mundo camina sobre raíles a su destino, aún hay sorpresas. Y de que algunos que somos demasiado conservadores en cuanto a recibir sorpresas, no pido más que las justas, las disfrutamos, eso sí, mientras no nos alteren nuestro mundo que no es más que un puñado de personas.
De Irak ya no nos sorprende nada. La muerte de personas allí es para la mayoría de nosotros algo de lo más normal. No nos alarma que algunos que hasta ayer estaban vivos hoy no estén para sus quehaceres cotidianos. Nuestro mundo, el de cada uno, no se compone de 5000 millones de personas, se compone a lo más de 100, y de esas de un puñado que juzgamos, con razón intocables. Lo que afecte a esa pequeña porción sí nos afecta directamente. Les deseamos todo bien porque nuestro mundo es contar con ellos. Nuestro mundo lo componen ellos.
Para todo los demás nuestra solidaridad se reduce a un cierto desánimo que como no debe ser de otro modo es capaz de remontar con nuestros pequeños éxitos cotidianos. Nos hemos cubierto de una película protectora que nos aisla de lo que ocurre. Nuestra conciencia de la actualidad es en gran parte mirar en una bola de cristal como las de las brujas de los cuentos. Demasiado distante, como quien mira una mentira, dispuesto a levantarse de la mesa para hacer cualquier otra cosa.
La elección es lo que le queda al hombre en su libertad. Elegir entre opciones lo que más interesa. Yo probablemente vuelva al autobús que une Valencia y Almería. Regrese al pueblo donde habita Sestea y prosiga mi búsqueda entre los días. Me encanta pedir un mosto y que me sirvan una tapa distinta cada vez. A elección del camarero o de la cocina, demostración humilde de que aunque el mundo camina sobre raíles a su destino, aún hay sorpresas. Y de que algunos que somos demasiado conservadores en cuanto a recibir sorpresas, no pido más que las justas, las disfrutamos, eso sí, mientras no nos alteren nuestro mundo que no es más que un puñado de personas.
jueves, 27 de enero de 2005
60 años desde la liberación:
Hoy se cumplen 60 años desde que las tropas rusas liberaron el mayor de los campos de exterminio nazis, Auschwitz. En él alrededor de millón y medio de judíos, gitanos, homosexuales, disminuidos físicos o psíquicos fueron gaseados en el interior de, lo que fueron, dos granjas. A ellas eran conducidos por presos intérpretes siguiendo las indicaciones de las paredes, "a los baños", o "a desinfección". Les daban precisas instrucciones de donde debían dejar la ropa, bien doblada para poderla recoger después. Juntaban alrededor de 2000, entrando en el recinto por separado hombres y mujeres y niños, les acompañaban hasta dentro para que estuvieran tranquilos y en el último momento se escabullían para cerrar hermeticamente la puerta.
El asesinato de todos ellos llevaba entre 3 y 15 minutos, aunque como al principio no tenían mirilla algunas veces abrían las puertas y quedaba algo de vida.
Hoy alguien se pregunta porqué no se intervino antes para detener las matanzas. Dicen que un bombardeo sobre las vías del tren que unía Birkenau y Auschwitz hubiera bastado. Era cortar la fuente que nutría al campo de nuevas víctimas.
El asesinato de todos ellos llevaba entre 3 y 15 minutos, aunque como al principio no tenían mirilla algunas veces abrían las puertas y quedaba algo de vida.
Hoy alguien se pregunta porqué no se intervino antes para detener las matanzas. Dicen que un bombardeo sobre las vías del tren que unía Birkenau y Auschwitz hubiera bastado. Era cortar la fuente que nutría al campo de nuevas víctimas.
domingo, 23 de enero de 2005
Planeta Mundo:
Planeta Mundo. He empezado a escribir un diario digital, modestísimo a la altura de una hormiga como yo. Escribiré allí al albur de la actualidad. Aunque sea más cómodo no hacerlo, no por el trabajo de escribir, sino por la comodidad de ignorar tanta noticia dramática. Ciertamente hay pocas razones para la esperanza, aunque precisamente por eso nos tendremos que aferrar a ellas como a un clavo ardiendo. Planeta Mundo no pretende ser algo exclusivo, al contrario, para exclusividades me quedo este rincón, donde mis desatinos no tengan apenas contestación. Si quieres participar conmigo en retratar el mundo que tenemos no dudes en mandar noticias. Las palabras las escoges tú.
viernes, 21 de enero de 2005
Baila maldito:
Baila Bush en su fiesta de reelección. Baila para sus acólitos y para todos los estadounidenses en verdad, pues los americanos tienen reacciones curiosas, la mitad del país no podía ni verlo pero una vez elegido lo apoyan y toleran en cualquier baile. Hace bien poco se fracturó la sociedad como no había ocurrido antes, aún unos pocos salen a la calle portando ataudes de cartón que representan a los abanderados que llegan a pares desde Irak, con los pies por delante.
Bush sonríe y habla de libertad mientras se desarrolla su guerra a muchas millas de distancia. Dice que el mundo es más seguro ahora, que Afganistán e Irak son sus países liberados, y yo que me creo ya pocas cosas digo que Sestea viene mañana y que pasaremos juntos tanto tiempo como podamos. ¿A quién vas a creer?
Bush sonríe y habla de libertad mientras se desarrolla su guerra a muchas millas de distancia. Dice que el mundo es más seguro ahora, que Afganistán e Irak son sus países liberados, y yo que me creo ya pocas cosas digo que Sestea viene mañana y que pasaremos juntos tanto tiempo como podamos. ¿A quién vas a creer?
jueves, 20 de enero de 2005
Continuación de lo escrito:
Ahora es mucho más fácil. Cuando yo empecé a escribir en Internet no teníamos estas facilidades de la actualidad, entonces te ingeniabas una web en html y subías cada modificación anhelando nuevas visitas.
Así surgió la web Vivo y digo: siglo XXI, y allí quedaron mis neuras para recibir visitas inesperadas. Justo es pues, que en este el primer mensaje de mi nuevo diario, anhelante como está de las mismas neuras, refiera la dirección de la primera versión para que ambos estén unidos y enlazados, para que desde aquí se pueda en un salto regresar al pasado. Cuando como hoy parece que me estrello y remonto.
Si tienes un minuto y quieres comprobar la mala cara que le pongo al mundo, ni más ni menos que la que tengo, no dejes de visitarlo.
Así surgió la web Vivo y digo: siglo XXI, y allí quedaron mis neuras para recibir visitas inesperadas. Justo es pues, que en este el primer mensaje de mi nuevo diario, anhelante como está de las mismas neuras, refiera la dirección de la primera versión para que ambos estén unidos y enlazados, para que desde aquí se pueda en un salto regresar al pasado. Cuando como hoy parece que me estrello y remonto.
Si tienes un minuto y quieres comprobar la mala cara que le pongo al mundo, ni más ni menos que la que tengo, no dejes de visitarlo.
martes, 30 de marzo de 2004
La muñeca se descubre
Hace años yo quise ser unas manos. Más concretamente quise ser unas
manos en un solo momento determinado en el tiempo, y por Belenos
también en un lugar muy específico que aún hoy sigo pensando, que
tiene que parecerse mucho a lo que debió ser el paraíso que
perdimos. Hace años miraba la portada del disco de esa Janet,
hermanísima de Michael, que se había hecho mayor, y para demostrar
lo mayor que era, lo mayores que se habían hecho sus atributos de
chica convertida en mujer, levantaba los brazos como mi bellísima
Elena Anaya, así puestos en jarra sobre la cabeza como en el momento
inmediato a ser esposada por las fuerzas del orden. Y detrás de
ellas, como al rescate de sus voluptuosidades, arrancando a los
ávidos ojos la belleza que se intuye, unas manos ladronas, unas
manos como el mapa de Estados Unidos, dispuestas a contener esa
hermosura a borbotones, esa juventud de mujer que no tiene ropa que
la cubra, pero si manos.
Crecí con esa idea intubada en la cabeza, como una cuenta pendiente
que pensé que quedaría irresoluble como quedan las cosas de los
sueños, deseando ser aquellas manos, garras suaves que sostienen con
todo el consentimiento del mundo una paraíso para la vista y el
tacto cuando es afortunado.
Pero de algún modo, el destino del mundo cambió recientemente, y no
hablo de guerras ilegales, ni hablo de armas que no existieron, no
pienso en un gobierno de espaldas a los ciudadanos hasta que los
ciudadanos hartos hacer valer que existen, existimos como Janet,
para meter en cintura a quien sea aunque sea una vez cada cuatro
años. No hablo de este mundo al borde del colapso, hablo del destino
como un sendero al que se llega por fuerza, como las nubes grises
hastiadas del sol arreciarán tormentas, el camino forzoso al que
condujeron los astros para que el cantante aquel, que no es nadie en
realidad, naciera y viviera para un solo acto con sentido, que los
mortales viéramos la juventud de Janet en su mayor apogeo. Porque
esa tarde, los espectadores de la Super Bowl fueron visionarios de
la hermosura cuando no hay manos que la contengan, cuando no hay
corpiños que puedan sostener el pecho que parece que se desparrama,
pero gravita.
Gravita en el aire como los astros, desde una mujer más importante
que todos los partidos del mundo, que se muestra mujer por encima de
todas las cosas, que demanda desde la insurrección de sus pechos
floridos un cambio radical en la forma de comportarse. Que pide paso
por encima de todas las audiencias. Que muestra en su desnudez tan
bella la simplicidad de un mundo empeñado en hacer las cosas
difíciles, en ponerlas difíciles.
Que luego los americanos la repudiaran e hicieran patente la censura
latente en la que viven, solamente hace que retratarlos.
No nos importa, algunos de nosotros entre la opción de escoger entre
unos y otros, sean quienes sean, nos quedamos al abrigo y cuanto más
cerca del pecho de Janet, esa muñeca ya mujer, por fin y contra
pronóstico, descubierta.
manos en un solo momento determinado en el tiempo, y por Belenos
también en un lugar muy específico que aún hoy sigo pensando, que
tiene que parecerse mucho a lo que debió ser el paraíso que
perdimos. Hace años miraba la portada del disco de esa Janet,
hermanísima de Michael, que se había hecho mayor, y para demostrar
lo mayor que era, lo mayores que se habían hecho sus atributos de
chica convertida en mujer, levantaba los brazos como mi bellísima
Elena Anaya, así puestos en jarra sobre la cabeza como en el momento
inmediato a ser esposada por las fuerzas del orden. Y detrás de
ellas, como al rescate de sus voluptuosidades, arrancando a los
ávidos ojos la belleza que se intuye, unas manos ladronas, unas
manos como el mapa de Estados Unidos, dispuestas a contener esa
hermosura a borbotones, esa juventud de mujer que no tiene ropa que
la cubra, pero si manos.
Crecí con esa idea intubada en la cabeza, como una cuenta pendiente
que pensé que quedaría irresoluble como quedan las cosas de los
sueños, deseando ser aquellas manos, garras suaves que sostienen con
todo el consentimiento del mundo una paraíso para la vista y el
tacto cuando es afortunado.
Pero de algún modo, el destino del mundo cambió recientemente, y no
hablo de guerras ilegales, ni hablo de armas que no existieron, no
pienso en un gobierno de espaldas a los ciudadanos hasta que los
ciudadanos hartos hacer valer que existen, existimos como Janet,
para meter en cintura a quien sea aunque sea una vez cada cuatro
años. No hablo de este mundo al borde del colapso, hablo del destino
como un sendero al que se llega por fuerza, como las nubes grises
hastiadas del sol arreciarán tormentas, el camino forzoso al que
condujeron los astros para que el cantante aquel, que no es nadie en
realidad, naciera y viviera para un solo acto con sentido, que los
mortales viéramos la juventud de Janet en su mayor apogeo. Porque
esa tarde, los espectadores de la Super Bowl fueron visionarios de
la hermosura cuando no hay manos que la contengan, cuando no hay
corpiños que puedan sostener el pecho que parece que se desparrama,
pero gravita.
Gravita en el aire como los astros, desde una mujer más importante
que todos los partidos del mundo, que se muestra mujer por encima de
todas las cosas, que demanda desde la insurrección de sus pechos
floridos un cambio radical en la forma de comportarse. Que pide paso
por encima de todas las audiencias. Que muestra en su desnudez tan
bella la simplicidad de un mundo empeñado en hacer las cosas
difíciles, en ponerlas difíciles.
Que luego los americanos la repudiaran e hicieran patente la censura
latente en la que viven, solamente hace que retratarlos.
No nos importa, algunos de nosotros entre la opción de escoger entre
unos y otros, sean quienes sean, nos quedamos al abrigo y cuanto más
cerca del pecho de Janet, esa muñeca ya mujer, por fin y contra
pronóstico, descubierta.
lunes, 9 de febrero de 2004
09/02/04 17:49
Era viernes y le decía a un amigo de clase con mucho bombo y platillo, y con una sonrisa que me desbarataba la cara "Bajose el poeta por la escalera diciendo; se me llena la boca de viernes" y se me llenaba en verdad, porque esa semana como esta semana están marcadas en mi calendario por la fecha de un encuentro, este viernes como aquel viernes regresará a mi lado María José y los días que anteceden el encuentro son más dulces y me mantienen en un estado de euforia contenida, basada en la única expectativa que no admite fallo ni tara.
Y es contentarse como no imaginé precisamente porque nunca pensé que fuera a estar tantos días seguidos sin verla, acostumbrados como estábamos los dos a vernos cada día, ahora deseo el paso de los días hasta completar los quince que me separaban de ella como haría un niño al que le sobra tiempo, o un inconsciente que no repara en que los días vividos se van para no volver.
Escucho horrorizado hasta que punto se han llegado a recortar las libertades en "el país de la libertad", indignados por el pecho casi descubierto en su americana Super-Bowl de una mujer que haría bien en mostrarse entera y me asombro de que estos americanos tan ultraconservadores no se indignen ni ofendan al saber que su gobierno, además de innumerables desatinos, de una gravedad que como dijo el portavoz del Vaticano, "clama venganza ante Dios" prefieren permanecer impasibles cuando en el limbo de Guantánamo se tortura sistemáticamente, se secuestra sin pruebas y se conculcan los derechos humanos en virtud de las sospechas no demostradas. A Janet se le vio el adorno del pecho y desde entonces se acabó el directo en las televisiones americanas, las mismas que omitían por decreto las imagenes más turbulentas de una guerra en pos de las armas de destrucción masiva, solamente porque no conviene que el americano medio vea la extremidad arrasada de la niña en el mercado, o a tantos inocentes que quedaron enterrados bajo el nombre de "daños colaterales", ahora en su cruzada por la moralidad, de la que anda sobrado sin duda su presidente (aunque no repetirá), han decidido que todo evento que merezca una cámara se habrá de dar con un cierto retardo, para evitar actitudes poco apropiadas, ya vengan éstas dadas mediante gestos o palabras no convenientes.
Pero tienen una estatua de la libertad, grandilocuentes nombres para operaciones militares y un edificio en proyecto que no contenta a los familiares de las víctimas del 11S (ellos también son víctimas) que hará también referencia a la palabra PAZ.
Vivo y digo mi mundo y me he convertido, sin quererlo yo, que de niño escogía USA por escuchar el himno americano en aquel juego de olimpiadas "Winter Games" con el fondo verde de la pantalla, en un perfecto antiamericano. Desengañado y sin una gota ya, como muchos otros, de aquel sentimiento estremecido que se evaporó algún tiempo después de un 11 de septiembre que cambió el mundo, y de qué forma.
Y es contentarse como no imaginé precisamente porque nunca pensé que fuera a estar tantos días seguidos sin verla, acostumbrados como estábamos los dos a vernos cada día, ahora deseo el paso de los días hasta completar los quince que me separaban de ella como haría un niño al que le sobra tiempo, o un inconsciente que no repara en que los días vividos se van para no volver.
Escucho horrorizado hasta que punto se han llegado a recortar las libertades en "el país de la libertad", indignados por el pecho casi descubierto en su americana Super-Bowl de una mujer que haría bien en mostrarse entera y me asombro de que estos americanos tan ultraconservadores no se indignen ni ofendan al saber que su gobierno, además de innumerables desatinos, de una gravedad que como dijo el portavoz del Vaticano, "clama venganza ante Dios" prefieren permanecer impasibles cuando en el limbo de Guantánamo se tortura sistemáticamente, se secuestra sin pruebas y se conculcan los derechos humanos en virtud de las sospechas no demostradas. A Janet se le vio el adorno del pecho y desde entonces se acabó el directo en las televisiones americanas, las mismas que omitían por decreto las imagenes más turbulentas de una guerra en pos de las armas de destrucción masiva, solamente porque no conviene que el americano medio vea la extremidad arrasada de la niña en el mercado, o a tantos inocentes que quedaron enterrados bajo el nombre de "daños colaterales", ahora en su cruzada por la moralidad, de la que anda sobrado sin duda su presidente (aunque no repetirá), han decidido que todo evento que merezca una cámara se habrá de dar con un cierto retardo, para evitar actitudes poco apropiadas, ya vengan éstas dadas mediante gestos o palabras no convenientes.
Pero tienen una estatua de la libertad, grandilocuentes nombres para operaciones militares y un edificio en proyecto que no contenta a los familiares de las víctimas del 11S (ellos también son víctimas) que hará también referencia a la palabra PAZ.
Vivo y digo mi mundo y me he convertido, sin quererlo yo, que de niño escogía USA por escuchar el himno americano en aquel juego de olimpiadas "Winter Games" con el fondo verde de la pantalla, en un perfecto antiamericano. Desengañado y sin una gota ya, como muchos otros, de aquel sentimiento estremecido que se evaporó algún tiempo después de un 11 de septiembre que cambió el mundo, y de qué forma.
lunes, 5 de enero de 2004
05/01/04 17:49
No quisiera que se pasará un año entero en el reloj del calendario sin volver por mi antigua página. Sin escribir unas letras más. Me cuesta volver a escribir, no estas líneas insustanciales, sino retomar la pantalla blanca con afán de escribir una historia que esté, y no es pedir demasiado, a la altura de mis historias antiguas. Me cuesta retomar esta hoja mía, inabarcable, con tendencia al infinito pues de alguna manera este formato que escogí de escribir como un diario de arriba a abajo, así sin pensar demasiado, sin corregir, sin nada que transmitir a veces como hoy, este formato de vínculos que suben y bajan, este millar de letras que ralentizan tanto la carga de la página, que hasta escribir cuesta pues a veces el cursor desaparece, no sé si procesando aún los desatinos que precedieron a los que me ocuparán. Y por eso dejo de contar las cosas de mi siglo, del siglo XXI, no porque alguien callé el rumor de mi teclado, sino porque tuve que ocupar mi tiempo en otras cosas y me encontré muy a menudo cansado para pelear contra el mundo desde este rincón. Clamaría contra tantas cosas porque me encontré en desacuerdo con tantas que me faltaría espacio para escribir y al lector, a ti, paciencia para leer. Sobre todo porque como lector tienes derecho a opinar también y poder gritar como yo que hay cosas que te enferman, que mis propias letras te enferman, que como yo no estás de acuerdo, porque tu criterio vale tanto como el mío, aunque tú no tengas este espacio, para exponerte. Quizá por ello deba convertir este Vivo y digo en un foro, para que mis neuras encuentren respuestas y los psiquiatras justamente el término correcto que me afecta, la profunda insatisfacción del que vive el mundo sin poder cambiarlo.
Aún sigo experimentando la inigualable sensación de libertad...
Aún sigo experimentando la inigualable sensación de libertad...
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