Ropa de abrigo, ven, ven, vente conmigo.
Rosa de Lima - Joaquín Sabina
Como estoy poco por la Internet habitualmente, :D
hoy me voy a abrir un nuevo frente. Yo como Alejandro Sanz, no seré
nadie sin Twitter, si hasta Fernando Alonso, que tiene la cabeza
cuadrada de pilotar se ha hecho fanático de postear citas samurais...
No lo voy a hacer yo si tengo más tiempo libre?
Hoy corto, pa ir practicando. ;)
viernes, 14 de diciembre de 2012
domingo, 9 de diciembre de 2012
De Mourinhos
Yo quiero ser.
A mi manera - Gipsy Kings
El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.
Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...
La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.
Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.
La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).
Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.
De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?
Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.
Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.
Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.
Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:
Guardiola y Messi.
A mi manera - Gipsy Kings
El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.
Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...
La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.
Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.
La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).
Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.
De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?
Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.
Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.
Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.
Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:
Guardiola y Messi.
sábado, 8 de diciembre de 2012
1000
Quita las penas.
Como abeja al panal - Juan Luis Guerra
Yo
mismo me había dicho, dedícate al mantón, dedícate a las boticas. Da na
más unos trazos pa resaltar el detalle. Pa que luzca... Mira que cosas,
de un sitio salté a otro. Alegremente, con todo el sábado por delante.
Me entretuve arriba en plan espacito y buena letra...
¡BBBBRRRRRRR!
¡¡¡la líe parda!!!:F! :D
¡BBBBRRRRRRR!
¡¡¡la líe parda!!!:F! :D
jueves, 6 de diciembre de 2012
De Díaz Ferranes
Se torció el camino.
Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis
Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor, y hubiera cobrado menos.
Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.
Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.
Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.
Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.
Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...
Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.
Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?
Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.
No sé como le quedan clientes a Bankia.
Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.
Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.
Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.
Por meterme donde no me llaman.
Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis
Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor, y hubiera cobrado menos.
Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.
Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.
Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.
Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.
Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...
Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.
Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?
Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.
No sé como le quedan clientes a Bankia.
Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.
Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.
Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.
Por meterme donde no me llaman.
martes, 4 de diciembre de 2012
lunes, 3 de diciembre de 2012
De fútbol
Eres como un trapecista.
La hormiguita - Juan Luis Guerra
Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.
Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.
No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.
De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.
Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.
El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.
Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.
Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.
La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.
No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.
Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.
La hormiguita - Juan Luis Guerra
Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.
Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.
No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.
De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.
Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.
El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.
Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.
Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.
La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.
No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.
Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.
sábado, 1 de diciembre de 2012
Presupuestos Generales
La vida tiene sus fases.
Peter Pan - El canto del loco
Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.
Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.
Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.
Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.
¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades?
Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.
El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.
Peter Pan - El canto del loco
Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.
Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.
Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.
Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.
¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades?
Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.
El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.
miércoles, 21 de noviembre de 2012
Al otro lado
Deshojo el triste racimo de la nada.
Nube negra - Joaquín Sabina
La tristeza es muy mala cosa. La melancolía es prima hermana de la tristeza. Yo soy de ánimo volátil, a veces siento que me voy a comer el mundo, aunque nunca ocurra, otras veces parezco estar como un velero en medio de la tempestad. Me ocurre incluso dentro del mismo día, puesto que el presente es eso que parece, en el momento eterno, después efímero, como la vida. En los últimos tiempos he tenido razones para la pena honda, y sin embargo he sido capaz de reír, aferrándome al pensamiento último de que esta es divina comedia que no debiera tomarse muy en serio. Ocurre incluso que la música mueve mi ánimo al compás, y si oigo algo evocador me siento a punto de ser campeón mundial o en medio de una fugacidad que me va a devorar. Me da miedo la enfermedad y la muerte. Me da miedo tener un pasado más largo.
¿Pero qué hacer si nadie se rinde y nadie vence?
Este, mi blog, abandonado y nunca recuperado del todo, ha perdido gran parte de su razón de ser, no porque no tenga cosas que contar, sino porque de un modo extraño siento que ya no merece la pena. Puede ser que porque perdí a uno de los pocos lectores que una vez tuve. A mí añorado Bosco, aunque probablemente también él se hartara de esperar un artículo nuevo, o quizá cansó de mis guerras, partidistas y perdidas de antemano. Frustrado además porque no llegué a ser lo que había parecido que iba a ser, hace muchos años.
Pues de qué sirven todas mis letras, de que sirvieron todas las suyas. Nada más de remolino de sentimientos, de punzada de nostalgia, de sopapo de realidad, de evidencia dolorosa de una ausencia. Su legado, valiosísimo, el mío apenas nada. Pues ni siquiera he sido capaz de mostrarme tal como soy. Si falta talento deja al menos la verdad sobre algo. Sobre mí.
¿Para qué serán todas las letras? ¿Para que las noticias que se perdieron en los foros que habitamos? ¿Dónde se irá cada pensamiento, cada idea, cada propósito?
Me duele cada proyecto inacabado, cada propósito en el limbo. Cada intención en el alero, que se volvieron imposibles.
¿Recuerdas Bosquete el periódico Planeta Mundo? ¿Recuerdas como parecía Annlea a punto de despertarse?
Hoy vuelvo a escribir sin Sestea a mi lado, recuperando el tiempo para hacerlo y me faltan las ganas. Las ganas de leer las perdí hace mucho, y al perder también éstas, las que una vez me levantaron de la cama para coger papel y boli, siento me vuelvo uno de ellos. Uno de tantos que creí que no era.
Dónde está lo que me hacía diferente. ¿Por qué sentirme distinto si al final se me va la vida haciendo las mismas cosas?
En la naturaleza del hombre reside su seña de identidad. Amar lo que hace y a sus semejantes.
Incapaz de lo primero, la esperanza son ellos.
Nube negra - Joaquín Sabina
La tristeza es muy mala cosa. La melancolía es prima hermana de la tristeza. Yo soy de ánimo volátil, a veces siento que me voy a comer el mundo, aunque nunca ocurra, otras veces parezco estar como un velero en medio de la tempestad. Me ocurre incluso dentro del mismo día, puesto que el presente es eso que parece, en el momento eterno, después efímero, como la vida. En los últimos tiempos he tenido razones para la pena honda, y sin embargo he sido capaz de reír, aferrándome al pensamiento último de que esta es divina comedia que no debiera tomarse muy en serio. Ocurre incluso que la música mueve mi ánimo al compás, y si oigo algo evocador me siento a punto de ser campeón mundial o en medio de una fugacidad que me va a devorar. Me da miedo la enfermedad y la muerte. Me da miedo tener un pasado más largo.
¿Pero qué hacer si nadie se rinde y nadie vence?
Este, mi blog, abandonado y nunca recuperado del todo, ha perdido gran parte de su razón de ser, no porque no tenga cosas que contar, sino porque de un modo extraño siento que ya no merece la pena. Puede ser que porque perdí a uno de los pocos lectores que una vez tuve. A mí añorado Bosco, aunque probablemente también él se hartara de esperar un artículo nuevo, o quizá cansó de mis guerras, partidistas y perdidas de antemano. Frustrado además porque no llegué a ser lo que había parecido que iba a ser, hace muchos años.
Pues de qué sirven todas mis letras, de que sirvieron todas las suyas. Nada más de remolino de sentimientos, de punzada de nostalgia, de sopapo de realidad, de evidencia dolorosa de una ausencia. Su legado, valiosísimo, el mío apenas nada. Pues ni siquiera he sido capaz de mostrarme tal como soy. Si falta talento deja al menos la verdad sobre algo. Sobre mí.
¿Para qué serán todas las letras? ¿Para que las noticias que se perdieron en los foros que habitamos? ¿Dónde se irá cada pensamiento, cada idea, cada propósito?
Me duele cada proyecto inacabado, cada propósito en el limbo. Cada intención en el alero, que se volvieron imposibles.
¿Recuerdas Bosquete el periódico Planeta Mundo? ¿Recuerdas como parecía Annlea a punto de despertarse?
Hoy vuelvo a escribir sin Sestea a mi lado, recuperando el tiempo para hacerlo y me faltan las ganas. Las ganas de leer las perdí hace mucho, y al perder también éstas, las que una vez me levantaron de la cama para coger papel y boli, siento me vuelvo uno de ellos. Uno de tantos que creí que no era.
Dónde está lo que me hacía diferente. ¿Por qué sentirme distinto si al final se me va la vida haciendo las mismas cosas?
En la naturaleza del hombre reside su seña de identidad. Amar lo que hace y a sus semejantes.
Incapaz de lo primero, la esperanza son ellos.
martes, 30 de octubre de 2012
Espacio desierto
Dos nuevas soledades.
Tantas cosas - Ismael Serrano
Sobretodo voy a echar de menos el millón de besos posible, cada despertar.
Tantas cosas - Ismael Serrano
Sobretodo voy a echar de menos el millón de besos posible, cada despertar.
martes, 23 de octubre de 2012
Mejor la casa
Voy a contarte hasta díez.
Morena mía - Miguel Bosé y Julieta Venegas
Como siempre con un titular me basta. Que no leo que los jóvenes españoles prefieren abrumadoramente comprar a alquilar. Nos ha jodido. Y ser ricos a ser pobres.
Esto es España, ¿dónde creías que estabas?
Yo, tras comprobar los desatinos que ilustraban en Comando Actualidad tengo menos fe en este país que en sus políticos, que ya es decir poco. Lo cierto es que cómo no entenderlo, para qué pagar un alquiler si puedes dedicar el dinero a algo tuyo (que lo será en 30 años desde la firma, si los cumples). Lo de alquilar visto así es casi como tirar el dinero por el desagüe, pagas nada más por el hoy y no para el mañana, en un carpe diem irresponsable, no suma, es agua que no mueve molino. Dinero gastado, dinero tirado. Puede que sea verdad que no tienes cadenas, que nada te ata al sitio exacto donde estás, que podrás cambiar de vida, radicalmente, mañana. Eres pájaro libre, con tu destino en tus propias manos. Pero te perderías el placer de una junta de vecinos en la que te toca presidencia, lo que no es un problema sino una bendición, pues todos ellos son majísimos, los mejores amigos que podrías soñar, y tan cerquita...
Hace algún tiempo estuvimos mirando un piso, séptima altura sobre la piscina comunitaria en una zona de playa de Valencia. Abajo ladraban enloquecidos dos perros pequeños, encerrados en la amplia terraza del bajo que hace esquina. Durante todo el tiempo que estuvimos allí. A turnos y al unísono, sin descansar en silencio 10 segundos seguidos. Entonces supe que si aquello salía tendría que acabar con esos perros, lanzándoles quizá un trozo de carne espolvoreado de cianuro. No podría dejar que aquellos bichos, a todas luces inocentes de su naturaleza desquiciante, arruinaran nuestras vidas. Por suerte para ellos y para mí el tipo del bloque de enfrente, que deja abajo y en el el centro la zona de baño común, se asomó con todas sus carnes a la terraza. Y sola idea de envejecer comprobando el blando envejecer de aquel fulano descamisado, por los años de los años, fue lo bastante como para que a mí se me quitaran las ganas y por ende a Sestea que iba a ser en puridad, la propietaria del piso.
Hoy agradece no ser dueña más que de este tiempo, para vivirlo conmigo.
Por no hablar del placer infinito que dan las sorpresas que conlleva el gasto y desgaste de tu hogar. Pues si hay que reparar una cañería, vaya gozo sentir que la reparación es de algo que te pertenece. ¿Para qué tener el dinero sino para estas obras y mejoras? Nadie vive del todo sino repara una gotera que es suya y de nadie más.
Sin embargo yo soy tan tonto que casi prefiero seguir de alquiler, salvo chollo en forma de casa que apareciera inopinadamente, y cuando digo chollo digo chollo, y no las rebajillas de precios con los que quieren marear a nuevos compradores.
PON LOS PISOS DE 250.000 A 80.000 Y VERÁS QUE DIVINAMENTE SE SALE DE LA CRISIS. Por la puerta grande como los toreros. NO DES AYUDAS (U.E, F.M.I y la madre del cordero) A LAS ENTIDADES QUE TENGAN UN SÓLO INMUEBLE SIN VENDER A ESE PRECIO Y VERÁS COMO LA SOLUCIÓN LLEGA COMO POR ENSALMO.
De todos modos no será sólo por el precio de los pisos, que sí algo ha bajado, será también porque me revienta pagar el IVA en la compra de una vivienda, demasiado dinero junto para mantener este estado del bienestar,
estar bien es importante,
hoy alguien me decía al ver los 2,000 euros de IVA de este trimestre: "Trabajamos para estos cabrones". Y creo que hacía tiempo que no oía una verdad tan certera y oportuna.
Lo cierto es que el IVA indisoluble a la compra me horroriza. Y también pagar una hipoteca, devolver tantísimo dinero al banco tantos años. ¿Pero tú tendrás unas condiciones especiales? Pues sí. ¿Y qué?
¿O es que acaso voy a vivir 100 años? ¿De verdad los quiero pasar pagando cuotas?
Y encima soy tan egoísta que me da que pensar:
A ver si voy a estar yo pagandoputeao toda la vida para que luego me nazca un vago, gandúl de no dar un palo al agua.
Total, le vende el piso al viejo y se pule los beneficios dándose la buena vida
(mientras dure).
Seguro que él va y prefiere alquilar...
Morena mía - Miguel Bosé y Julieta Venegas
Como siempre con un titular me basta. Que no leo que los jóvenes españoles prefieren abrumadoramente comprar a alquilar. Nos ha jodido. Y ser ricos a ser pobres.
Esto es España, ¿dónde creías que estabas?
Yo, tras comprobar los desatinos que ilustraban en Comando Actualidad tengo menos fe en este país que en sus políticos, que ya es decir poco. Lo cierto es que cómo no entenderlo, para qué pagar un alquiler si puedes dedicar el dinero a algo tuyo (que lo será en 30 años desde la firma, si los cumples). Lo de alquilar visto así es casi como tirar el dinero por el desagüe, pagas nada más por el hoy y no para el mañana, en un carpe diem irresponsable, no suma, es agua que no mueve molino. Dinero gastado, dinero tirado. Puede que sea verdad que no tienes cadenas, que nada te ata al sitio exacto donde estás, que podrás cambiar de vida, radicalmente, mañana. Eres pájaro libre, con tu destino en tus propias manos. Pero te perderías el placer de una junta de vecinos en la que te toca presidencia, lo que no es un problema sino una bendición, pues todos ellos son majísimos, los mejores amigos que podrías soñar, y tan cerquita...
Hace algún tiempo estuvimos mirando un piso, séptima altura sobre la piscina comunitaria en una zona de playa de Valencia. Abajo ladraban enloquecidos dos perros pequeños, encerrados en la amplia terraza del bajo que hace esquina. Durante todo el tiempo que estuvimos allí. A turnos y al unísono, sin descansar en silencio 10 segundos seguidos. Entonces supe que si aquello salía tendría que acabar con esos perros, lanzándoles quizá un trozo de carne espolvoreado de cianuro. No podría dejar que aquellos bichos, a todas luces inocentes de su naturaleza desquiciante, arruinaran nuestras vidas. Por suerte para ellos y para mí el tipo del bloque de enfrente, que deja abajo y en el el centro la zona de baño común, se asomó con todas sus carnes a la terraza. Y sola idea de envejecer comprobando el blando envejecer de aquel fulano descamisado, por los años de los años, fue lo bastante como para que a mí se me quitaran las ganas y por ende a Sestea que iba a ser en puridad, la propietaria del piso.
Hoy agradece no ser dueña más que de este tiempo, para vivirlo conmigo.
Por no hablar del placer infinito que dan las sorpresas que conlleva el gasto y desgaste de tu hogar. Pues si hay que reparar una cañería, vaya gozo sentir que la reparación es de algo que te pertenece. ¿Para qué tener el dinero sino para estas obras y mejoras? Nadie vive del todo sino repara una gotera que es suya y de nadie más.
Sin embargo yo soy tan tonto que casi prefiero seguir de alquiler, salvo chollo en forma de casa que apareciera inopinadamente, y cuando digo chollo digo chollo, y no las rebajillas de precios con los que quieren marear a nuevos compradores.
PON LOS PISOS DE 250.000 A 80.000 Y VERÁS QUE DIVINAMENTE SE SALE DE LA CRISIS. Por la puerta grande como los toreros. NO DES AYUDAS (U.E, F.M.I y la madre del cordero) A LAS ENTIDADES QUE TENGAN UN SÓLO INMUEBLE SIN VENDER A ESE PRECIO Y VERÁS COMO LA SOLUCIÓN LLEGA COMO POR ENSALMO.
De todos modos no será sólo por el precio de los pisos, que sí algo ha bajado, será también porque me revienta pagar el IVA en la compra de una vivienda, demasiado dinero junto para mantener este estado del bienestar,
estar bien es importante,
hoy alguien me decía al ver los 2,000 euros de IVA de este trimestre: "Trabajamos para estos cabrones". Y creo que hacía tiempo que no oía una verdad tan certera y oportuna.
Lo cierto es que el IVA indisoluble a la compra me horroriza. Y también pagar una hipoteca, devolver tantísimo dinero al banco tantos años. ¿Pero tú tendrás unas condiciones especiales? Pues sí. ¿Y qué?
¿O es que acaso voy a vivir 100 años? ¿De verdad los quiero pasar pagando cuotas?
Y encima soy tan egoísta que me da que pensar:
A ver si voy a estar yo pagando
Total, le vende el piso al viejo y se pule los beneficios dándose la buena vida
(mientras dure).
Seguro que él va y prefiere alquilar...
lunes, 15 de octubre de 2012
El Wassap
Como quien no quiere la cosa.
Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona
Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales
Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona
Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales
y manuales de instrucciones. La cosa es que este
asunto de los mensajes gratis lo acogió con obvio entusiasmo, si bien
tras un efervescente comienzo fue usándolo cada vez menos. Yo, que soy
zorro al acecho de razones, y sino me las invento, había venido
detectando un alarmante falta de precisión en las palabrejas. Solamente
mis habilidades para la resolución de jeroglíficos me permitía entender
el sentido de sus mensajes. De hecho se lo dije textualmente. - Hija,
escribes cada vez peor. Yo creo que el primer día se te entendía más-
afirmé ufanamente, al verme al fin dueño de una verdad incontestable.
Ella lo achacó sin asomo de duda al hecho de que las teclas en un chisme
de estos táctiles están juntas y apretujadas, en lo que no podría estar
más de acuerdo, por eso yo gasto una blackberry que tiene cada tecla
donde tiene que estar y para siempre. Sin embargo al final la razón fue
más prosaica. Y la culpa la tuvo el texto predictivo.
Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...
En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.
Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...
Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...
En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.
Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...
Presente
Amagat sempre el teu so.
Laura - Lluis Llach
La música siempre fue una motivación para escribir. Para contar cualquier cosa, la que fuera, en el fondo esto es algo sin importancia. Se trataba de escribir, las razones vienen después. Bastaba una canción y pasar los ojos por unos cuántos titulares de prensa, eso tenía que bastar.
Hoy tengo la música, está sonando en este momento en el Ipod, y tengo la prensa, repleta de calamidades nuevas, en una pestaña al lado de ésta. Sin embargo no se me ocurre qué escribir y pienso que quizá ya nunca se me ocurra. Todo lo que tenía que escribir está escrito, qué pena que sea tan poco, y tan malo.
Me acuerdo de Bosco, la precisión de su prosa. Su ingenio, la idea clara, la palabra justa. El relato que sólo dan los mejores escritores, en el que no hay nada que cambiar. Nada que lo pueda hacer mejor. Creo que es una lástima que alguna gente desaparezca, sobretodo la de talento.
Los demás debíamos ofrecernos en su lugar, ir donde sea por ellos. A veces pienso que bueno sería que nos pudiéramos pasar los recuerdos y el conocimiento de unos a otros antes de morir. Como una herencia intelectual, para que los pensamientos futuros de los mejores no se pierdan. Yo me hubiera puesto el primero para guardar el talento de Bosco, su inteligencia que debió ser bastante para cantidad de cosas, pero sobretodo para escribir.
Y habría sido justo. Quizá porque en mi día más gris habría ido en su nombre, nada más por preservarlo.
Lo bueno tendría que ser para siempre.
Laura - Lluis Llach
La música siempre fue una motivación para escribir. Para contar cualquier cosa, la que fuera, en el fondo esto es algo sin importancia. Se trataba de escribir, las razones vienen después. Bastaba una canción y pasar los ojos por unos cuántos titulares de prensa, eso tenía que bastar.
Hoy tengo la música, está sonando en este momento en el Ipod, y tengo la prensa, repleta de calamidades nuevas, en una pestaña al lado de ésta. Sin embargo no se me ocurre qué escribir y pienso que quizá ya nunca se me ocurra. Todo lo que tenía que escribir está escrito, qué pena que sea tan poco, y tan malo.
Me acuerdo de Bosco, la precisión de su prosa. Su ingenio, la idea clara, la palabra justa. El relato que sólo dan los mejores escritores, en el que no hay nada que cambiar. Nada que lo pueda hacer mejor. Creo que es una lástima que alguna gente desaparezca, sobretodo la de talento.
Los demás debíamos ofrecernos en su lugar, ir donde sea por ellos. A veces pienso que bueno sería que nos pudiéramos pasar los recuerdos y el conocimiento de unos a otros antes de morir. Como una herencia intelectual, para que los pensamientos futuros de los mejores no se pierdan. Yo me hubiera puesto el primero para guardar el talento de Bosco, su inteligencia que debió ser bastante para cantidad de cosas, pero sobretodo para escribir.
Y habría sido justo. Quizá porque en mi día más gris habría ido en su nombre, nada más por preservarlo.
Lo bueno tendría que ser para siempre.
martes, 9 de octubre de 2012
martes, 25 de septiembre de 2012
Vallas
Truena un silencio feroz.
No me compares - Alejandro Sanz
Gallardón cree que el pueblo se manifieste frente al Congreso es un ataque a la soberanía nacional. La soberanía ya no reside en el pueblo, reside en la flor del trasero gordo de esta gente en sus poltronas. Un Congreso blindado de anti-disturbios por temor al pueblo. Sin embargo esto es algo que ya se ha convertido en normal. Viven en otro mundo que nada tiene que ver con el nuestro. Son los que con 5000 cochinos euros no llegan a fin de mes. Los que afirman que la manifestación frente al Congreso es otro 23F. De verdad, de verdad, a ratos querría ser Cataluña y secesionarme...
No me compares - Alejandro Sanz
Gallardón cree que el pueblo se manifieste frente al Congreso es un ataque a la soberanía nacional. La soberanía ya no reside en el pueblo, reside en la flor del trasero gordo de esta gente en sus poltronas. Un Congreso blindado de anti-disturbios por temor al pueblo. Sin embargo esto es algo que ya se ha convertido en normal. Viven en otro mundo que nada tiene que ver con el nuestro. Son los que con 5000 cochinos euros no llegan a fin de mes. Los que afirman que la manifestación frente al Congreso es otro 23F. De verdad, de verdad, a ratos querría ser Cataluña y secesionarme...
martes, 18 de septiembre de 2012
lunes, 17 de septiembre de 2012
Siempre Bosco
Ser sublime ya no merece la pena. Que vacío queda con tu partida Bosquete, yo no lo sabía
aunque quizá si lo intuyera, eras el alma de Annlea y ahora tu legado allí me duele. En tu ausencia cabe el futuro entero, aunque a los que te conocimos nos va a costar superar el desánimo de saber que para esta pérdida no hay consuelo ni solución. Nos hemos quedado solos, nos has dejado solos llevándote todo lo que eras capaz de escribir, con todo lo que has llegado a significar. Yo tengo un padre y hoy siento como si hubiera perdido otro. Para esto no hay más solución que dejar pasar el tiempo, pero es tan difícil q hoy merezca la pena... Q grande y humilde eras amigo,
compañero de cordada, amigo del alma para siempre.
aunque quizá si lo intuyera, eras el alma de Annlea y ahora tu legado allí me duele. En tu ausencia cabe el futuro entero, aunque a los que te conocimos nos va a costar superar el desánimo de saber que para esta pérdida no hay consuelo ni solución. Nos hemos quedado solos, nos has dejado solos llevándote todo lo que eras capaz de escribir, con todo lo que has llegado a significar. Yo tengo un padre y hoy siento como si hubiera perdido otro. Para esto no hay más solución que dejar pasar el tiempo, pero es tan difícil q hoy merezca la pena... Q grande y humilde eras amigo,
compañero de cordada, amigo del alma para siempre.
miércoles, 12 de septiembre de 2012
Fugacidad
No me parezco a él.
No me compares - Alejandro Sanz
Desde la web de El Mundo se puede llegar la foto de perfil que tiene el gobierno de Estados Unidos del embajador muerto en Bengasi. Aparece muy elegante y sonriente.
Hoy he conocido también que ha muerto una señora que conocía. Por otro lado leo que Urdangarín quiere meter un gol a la justicia y pide que sus delitos fiscales se den por prescritos, supongo que bajo el paraguas del "era muy joven", "no sabía lo que hacía", "me dieron demasiados balonazos en el tarro", "pon un traje a un jugador de balonmano y verás lo que te sale". O de otro modo: "Yo creí que era bueno y noble, y que mis actos iban a ser una gota en el océano...", "Tengo un honor grande como portería de balonmano".
¿Tú sabes con quién estoy casado?
Así que con este par de noticias y todas las demás que flotan en alguna parte de mi subconsciente me he dicho: ¿Por qué coño tolerar toda esta corrupción y a todos estos chupasangre de la monarquía?
De verdad, ¿qué nos dan?
¿Cuándo nos empezarán a tratar como mayores de edad y nos dejarán elegir?
No me compares - Alejandro Sanz
Desde la web de El Mundo se puede llegar la foto de perfil que tiene el gobierno de Estados Unidos del embajador muerto en Bengasi. Aparece muy elegante y sonriente.
Hoy he conocido también que ha muerto una señora que conocía. Por otro lado leo que Urdangarín quiere meter un gol a la justicia y pide que sus delitos fiscales se den por prescritos, supongo que bajo el paraguas del "era muy joven", "no sabía lo que hacía", "me dieron demasiados balonazos en el tarro", "pon un traje a un jugador de balonmano y verás lo que te sale". O de otro modo: "Yo creí que era bueno y noble, y que mis actos iban a ser una gota en el océano...", "Tengo un honor grande como portería de balonmano".
¿Tú sabes con quién estoy casado?
Así que con este par de noticias y todas las demás que flotan en alguna parte de mi subconsciente me he dicho: ¿Por qué coño tolerar toda esta corrupción y a todos estos chupasangre de la monarquía?
De verdad, ¿qué nos dan?
¿Cuándo nos empezarán a tratar como mayores de edad y nos dejarán elegir?
martes, 11 de septiembre de 2012
Open USA
Vengo del aire.
No me compares - Alejandro Sanz
Ahora que era casi como Michael Phelps resulta que me va más ser Andy Murray. Por ganar el Open USA nada más, en Nueva York, nada menos. Creo que estoy enamorado de esa ciudad. Me gustaría tener otras vidas para pasar una entera allí.
Recuerdo pasearla con Sestea, salir del metro, emerger a la luz solar para verlo todo como si saliera a una película. Con aquel taxi amarillo allí mismo, parado en un semáforo. Me acuerdo de la parada que hicimos en una pizzería para coger pizzas americanas, de esas gruesas y bizcocheras. Después, con los pedazos humeando en su cartón corrimos hacia el Madison Square Garden, al jardín, no al pabellón de los Knicks. Iban a echar el partido de Nadal por la pantalla gigante. Había un par de puestos que daban gratis cojines para apoyarse y la gente se echaba tumbada allí mismo, de cualquier modo, como una gran bacanal frente a la pantalla. No fue la final precisamente, aquel día hizo un día de perros y no pudimos ir, fueron solamente los cruces previos, los que habrían de llevar a Nadal a ganar el Open en 2010.
Tengo que reconocer que aquellos, junto a los de los éxitos de la Roja al son de Shakira, han supuesto probablemente los únicos momentos en que me he sentido orgulloso de mi origen, estupidez mayúscula sin duda, pues uno ha de congratularse por las cosas que conlleven algún mérito, no por aquellas que son fruto de azar nada más, sin embargo que placer íntimo me daba poder animar a Rafa en perfecto castellano. Que aquellos extraños pudieran llegar a sospechar que él y yo teníamos un nexo en común, que acaso llegábamos desde el mismo sitio. Podía sentir que aquella gente tenía algo que yo quería, la ciudad de Nueva York todos los días, pero de algún modo Rafa Nadal era de los míos, y ellos lo admiraban sin reservas. Su éxito, que fue notabílisimo, parecía alcanzarme. Como si la vida fuera algo sencillo y respondiera a simples premisas. Si éste es tan bueno viniendo de allí, éste otro ha de ser bueno también.
Por suerte no me dieron una raqueta para demostrarlo. Y quedó en el aire mi bondad sin necesidad de pasar examen. Su espontánea alegría de neoyorkinos, afortunados por serlo, que premiaban con su júbilo el carácter de Rafa era sin embargo menos legítima que mi alegría de forastero que llega para supervisar la conquista del cetro. La toma de la ciudad.
Lástima que cuando Rafa lo fue a celebrar a Times Square andábamos tan ensimismados que no nos enteramos. Yo le habría saludado.
Él estaba en Times Square posando para las fotos y nosotros comíamos perritos en Nathan´s.
No me compares - Alejandro Sanz
Ahora que era casi como Michael Phelps resulta que me va más ser Andy Murray. Por ganar el Open USA nada más, en Nueva York, nada menos. Creo que estoy enamorado de esa ciudad. Me gustaría tener otras vidas para pasar una entera allí.
Recuerdo pasearla con Sestea, salir del metro, emerger a la luz solar para verlo todo como si saliera a una película. Con aquel taxi amarillo allí mismo, parado en un semáforo. Me acuerdo de la parada que hicimos en una pizzería para coger pizzas americanas, de esas gruesas y bizcocheras. Después, con los pedazos humeando en su cartón corrimos hacia el Madison Square Garden, al jardín, no al pabellón de los Knicks. Iban a echar el partido de Nadal por la pantalla gigante. Había un par de puestos que daban gratis cojines para apoyarse y la gente se echaba tumbada allí mismo, de cualquier modo, como una gran bacanal frente a la pantalla. No fue la final precisamente, aquel día hizo un día de perros y no pudimos ir, fueron solamente los cruces previos, los que habrían de llevar a Nadal a ganar el Open en 2010.
Tengo que reconocer que aquellos, junto a los de los éxitos de la Roja al son de Shakira, han supuesto probablemente los únicos momentos en que me he sentido orgulloso de mi origen, estupidez mayúscula sin duda, pues uno ha de congratularse por las cosas que conlleven algún mérito, no por aquellas que son fruto de azar nada más, sin embargo que placer íntimo me daba poder animar a Rafa en perfecto castellano. Que aquellos extraños pudieran llegar a sospechar que él y yo teníamos un nexo en común, que acaso llegábamos desde el mismo sitio. Podía sentir que aquella gente tenía algo que yo quería, la ciudad de Nueva York todos los días, pero de algún modo Rafa Nadal era de los míos, y ellos lo admiraban sin reservas. Su éxito, que fue notabílisimo, parecía alcanzarme. Como si la vida fuera algo sencillo y respondiera a simples premisas. Si éste es tan bueno viniendo de allí, éste otro ha de ser bueno también.
Por suerte no me dieron una raqueta para demostrarlo. Y quedó en el aire mi bondad sin necesidad de pasar examen. Su espontánea alegría de neoyorkinos, afortunados por serlo, que premiaban con su júbilo el carácter de Rafa era sin embargo menos legítima que mi alegría de forastero que llega para supervisar la conquista del cetro. La toma de la ciudad.
Lástima que cuando Rafa lo fue a celebrar a Times Square andábamos tan ensimismados que no nos enteramos. Yo le habría saludado.
Él estaba en Times Square posando para las fotos y nosotros comíamos perritos en Nathan´s.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)