El camposanto

Yo soy un firme defensor del Facebook, aunque no lo parezca. Sí ya sé que no vengo nunca, que se pasan años entre noticia y noticia sobre mí, que parezco no necesitarlo nada, que aparento pasar de él, que cualquiera diría que le tengo manía, que no podría odiarlo más.

Pero resulta que, por razones que no vienen al caso, me vi recientemente revisando los mensajes de alguien a quien nunca conocí, literalmente. Y me sorprendió porque no había dejado más que artículos de esos que se rebotan a los contactos porque han resultado interesantes o han hecho cierta gracia. Nada que contara algo de la persona, nada que diga como fue. Así que de repente este extraño del Facebook que soy yo, me fui a dar cuenta que yo si lo usé para algo, nada importante, pero sí dar alguna opinión personal, en contraposición con aquel muro, el mío sí guardó algo sobre mí. Está por ahí, hace años, perdido pero accesible. No dejé este espacio sin usar.. Lo usé poco, regular, pero lo usé.

Es conocido además que, por razones que no vienen al caso, el Facebook está diseñado para sobrevivirnos, pues cuentan lo muy difícil que es darse de baja, tan complicado que no vale la pena intentarlo. Así que los diseñadores del portal, sabedores de que uno puede abandonar el mundo, fácilmente cualquier día, pero no el Facebook, han concebido para más adelante convertir tu muro, de ser vivo actual, en una especie de escaparate "in memoriam" de manera que al contratar formar parte de este mundo online uno está aceptando a la vez que esté será el ataud donde reposará nuestra versión virtual, será azul, tendrá publicidad y será eterno. De manera que poco importa cuándo se llega al Facebook, ni cuanto se vaya a usar, es una gota comparada con la eternidad de esa lápida ante la que llegar navegando y que va a estar ahí por siempre. Algún día los millones de usuarios actuales serán nada, se mezclarán con los nuevos inquilinos de este camposanto, y por cada usuario nuevo encontrarás a dos que se llamaron igual antes de morir. Los nuevos llegarán para intentar encontrar algo de sus antepasados, algo que los retrate más allá de un artículo que lanzar a los contactos. Investigarán el árbol genealógico que será Facebook. Nosotros lo vimos nacer y lo abrazamos con mayor o menor entusiasmo. Fuimos los primeros en llegar y seremos los primeros en dejar un rincón para homenajes.

Y es que nos decían desde siempre que las palabras se las lleva el viento, pero es mentira. Ya no necesitamos escribir un libro para permanecer, basta con dejar algún párrafo sobre nosotros en Internet. El Facebook, los blogs, cualquier rincón en la red será un testigo de que existimos y de que seremos eternos. Porque uno puede morir cualquier día, pero Internet es para siempre.

Ya no importa si te incineran o dónde te vayan a meter después. Es triste visitar la tumba de un allegado. Duele el recuerdo. Ahora llegar se medirá en milisegundos.

Ignacio

Escucho el tema principal de Top Gun, película que lanzó al  estrellato a Tom Cruise, antes de que al mundo le interesara la cienciología, antes de que aquellos tuvieran algún interés en Tom Cruise. Un tipo que aparenta ser mucho más raro que los personajes que interpreta, suele caer en papeles de héroe y no es raro que salve el mundo al menos una vez cada hora y media. Suele ser personaje de no dejar indiferente a nadie. Y por lo que leo le gusta encontrar similares reacciones en su vida diaria, que es como una película, interpretada por Tom Cruise, un bombazo asegurado,  una misión imposible pasar inadvertido. Si en una reunión de amigos de la cienciología alguien le lleva un café en una taza descascarillada monta en cólera, pues no hay allí nadie más grande que él, si acaso el fundador de todo el tinglado y solo porque él llegó antes. De John Travolta no habla, son competencia y en el fondo Tom se merece la cienciología más que nadie, un grupo que viva por y para él, que lo haga sentir en el centro mismo de un rodaje de una de sus películas, puede que la cienciología existiera y le haya servido, y puede que, sin duda, la cienciología se haya servido de la fama y dinero de Tom Cruise, pero le ahorraron el trabajo, pues de no haber existido habría tenido que inventarla. Quizá con otro nombre pero con idéntico cometido. Luego si acude al Hormiguero le gusta de comprobar como Pablo Motos se desvive por demostrar lo mucho que lo admira si acaso es, como parece, la estrella más grande. De hecho aún repetirá al programa dos veces y Cruise no parece de esos de hacer aquello que no le da la gana... Y quizá piense que a Motos le pudiera interesar formar parte con ellos, a su lado y por debajo pues está cómodo viviendo en el elogio constante. Sonríe tímidamente como buen actor cuando aquel resalta los riesgos con los que rueda, sin un doble que se magulle en su lugar, saltando por un edificio como un super-heroe haciendo lo que nadie más haría. Tom es una mezcla de sus personajes, gente valiente nada convencional. Una rara avis. Uno de los dos o tres que acaso todavía quedan.

Hace poco más de una semana moría otro héroe, de los de rodar por la vida sin focos, que viendo como apuñalaban a una mujer, durante los atentados de Londres, decidió intervenir. Lo vio y antes de que sus amigos pudieran reaccionar ya estaba allí, estrellándole un monopatín a uno en lo alto de la cabeza. No midió, y se fue para allá sin pensárselo dos veces, sin percatarse que no era uno el asesino sino tres y estaban juntos. Comprobando la eficacia de cada uno en la tarea y dándose ánimos. Cubriéndose las espaldas. No por contra unos minutos más tarde los habrían de acribillar juntos, juntos iniciarán su camino que creyeron al paraíso cuando en realidad no marcharán mucho más allá que a un depósito de cadáveres y ocurrirá, como ya ocurrió antes, que nadie los reclame, los repudien en las mezquitas y no los vayan a tener dónde enterrar. Nadie los querrá. Se prometieron 40 vírgenes y a la postre se quedaron solos.

Yo para estas cosas no me considero más valiente que nadie, pero si soy de la opinión de que si hay que ir se va, y se va todos a una que la unión hace la fuerza. No śe si yo hubiera sido el que llevara la iniciativa,  quien sabe, pero si me puedo imaginar formando parte del comando de auxilio porque si hay que ir, vamos todos. Probablemente lo rápido que se dio todo haya hecho que no pudiera darse de otra forma, aunque tuve mi momento de cagarme en los amigos que se quedan tras la barrera esperando, puede que para cuando se hicieran a la idea de intervenir ya fueran uno menos y estuviera nuestro héroe tumbado pero consciente, abrazando su monopatín. Puede que no todos estén hechos de su misma pasta, y no fueron a su vez por un miedo paralizante por lo que pueda pasar. Tampoco sabemos si el propio Ignacio lo habría hecho de haberse dado cuenta del número total de enemigos, lo racional nos dice que se lo habría tenido que pensar más. Para sus amigos queda la vergüenza de saberse huyendo presa del temor, aunque todos podamos entenderlo, y quizá pasen los años que les queden como decía William Wallace de Braveheart cambiando cada día vivido por volver al momento de la batalla en que pudieron secundar a Ignacio en el acto heroico de intentar salvar la vida de alguien que le era enteramente desconocido. Una mujer nada más, nada menos.

Lo que es seguro es que no estaba escrito que Ignacio Echeverría debía morir aquel sábado. Puede ser casualidad que decidieran ir a cenar por la zona después de pasar la tarde patinando, pero no lo parece el hecho de que estuviera montado, él y cada uno de sus amigos, en una bicicletas que muy fácilmente y sin que sus verdugos pudieran evitarlo, les habrían sacado de allí en cuestión de segundos. Tenía la mejor herramienta posible para ponerse a salvo, y su vida habría seguido sin más, como todas. Pero fue su voluntad intervenir y no quedarse mirando, no salir huyendo aunque era lo más fácil...

Si me detengo a pensar hubiera preferido a Tom Cruise en el lugar de Ignacio Echeverría, puede que algún día lo intérprete, pues todos los héroes merecen ser ensalzados. No sería difícil imaginar a Tom en el lugar de Ignacio. Acudiendo con su legión de guardaespaldas como una manada, dando por culo a esos cabrones.

Trump

Infinita tristeza.

Manu Chao

No lo había considerado hasta ahora, pero quizá me haga, haga que me hagan, presidente del gobierno. Diría que ahora tengo más posibilidades que nunca.

Vivimos tiempos improbables, más aún, un presente que era no hace mucho altamente improbable. Como se digiere que un personaje, este sí, personaje con todas las letras, como Trump haya terminado como presidente del gobierno del país más importante del mundo. Pues difícilmente, a no ser que consideremos nuestra realidad actual como la de Matrix, una realidad que tiene que ser la buena, porque la vida nos trajo hasta aquí, pero que no nos terminamos de creer, como si en el fondo sospecháramos de un desdoblamiento a una alternativa extravagante en algún punto del camino. Como en el empalme de la vida real y la soñada que recoge la película Vanilla Sky. Todo encaja salvo el cielo, más rosado que antes y unos cuantos sucesos de difícil encaje, pero que están encajando. Nos rodean miles de detalles cotidianos como para dar veracidad a esto que vivimos. Los yogures siguen en el frigorífico del supermercado y la gravedad sigue atrayendo hacia el suelo, como toda la vida, pero hay demasiadas noticias sorprendentes aquí y allá. Incluso para el ciudadano del siglo XXI, que apenas cree ya en nada. Así no habría de extrañar que cualquier día de estos aparecieran sobre nuestras cabezas platillos volantes de una especie extraterrestre agresiva y colonizadora. Correríamos para escondernos allá donde cada uno pueda, pensando si es posible qué esto esté ocurriendo, aunque sabremos que las señales de que algo iba mal llegaron mucho antes, que aquello tenía que ser el síntoma de que la realidad se metió un pico cuando a Trump lo hicieron presidente, o se hizo él, que igual da. ¿De verdad y con esa peluca? ¿Y no lo vimos venir?

Yo siempre he sido avispado para darme cuenta de todas esas cosas porque siempre me he considerado una especie de super-heroe de nuestro tiempo. La mayor parte del tiempo procuro hacerme el despistado porque también ando necesitado de encajar. Y no quisiera tener que ser yo el que ponga al planeta sobre aviso porque ya ocurrió que el mensajero se llevó la peor parte, por no hablar de que con los años me he ido haciendo egoísta y he decidido que quizá Trump no me haya de gobernar, ni a mí ni a los míos. Y que a los demás les den sopas con ondas. Que mi paraguas no podría proteger a todos ni aunque yo quisiera, que no es el caso.

Yo tengo ya pensado donde habré de esconderme el día que la Tierra esté al borde del colapso, bien sea porque los extraterrestres que experimentan con los Simpson han decidido probar con todos, o bien porque el coreano fondón y envidioso del Big Mac le quiera meter un pepino que le mueva el flequillo a Trump, al que parece que su mujer odia con toda su alma, y no le falta razón. Todos ellos son rarezas en este mundo que parecía coherente y que quizá lo fue hace mucho. Cuando a los mandos está la bilis la catástrofe está garantizada. Y ésta catástrofe te arrasa al tiempo el mundo real y el figurado, la realidad actual y la que hubiera tenido que ser.

Yo me iré a un pueblo perdido en Castilla, donde no hay que comprar, campos de trigo hasta donde alcanza la vista, y en las mañanas acude un fulano tocando el claxon para vender el pan desde su furgoneta y madalenas a un euro con veinte la media docena. Bien ricas.

Pasando el tiempo

Sobrevivimos a las sucesivas olas de calor y al aparente declive de Rafa Nadal,  al que parece en condiciones de ganar hasta el más anónimo del ranking. Pero es tiempo de Tour de Francia, aunque a la tercera semana llegan todos justos de fuerzas y con bastantes pocas ganas de coger el sofoco de intentar saltar. Se ponen los buenos todos juntos detrás del maillot amarillo,  que es un tallo, y suben mejor a la sombra. Aunque no soy el mejor para criticar a estos esforzados deportistas, si me miro las piernas y miro mi bici y no sé a quién de los dos echar la culpa de moverme por el carril bici como una tortuga. Lo cierto es que tengo las piernas dobladas desde siempre formando un paréntesis,  aunque también es verdad que Orbea ya no hace las bicis como antaño... Ya he mantenido alguna vez, sin encontrar nadie que me lo discuta,  que hubiera podido ser un gran deportista de haber tenido nada más el dedo meñique de voluntad por ello. No es algo que uno escoja,  va en los genes. Probablemente si tuviera es que escoger un deporte que se me habría dado bien habré de citar el tenis, pues ya mucho antes de que surgiera Nadal yo ya había pensado en la posibilidad de hacerme zurdo, nada más para el tenis,  y ya me había dejado el pelo largo, que recogía en una aseada coleta, como pueden atestiguar cualquiera de mis amigos de la biblioteca, me llamaban "El príncipe de Bequelar" que es un nombre que hubiera podido aceptar para la batalla contra cualquier top 10. Si a Stanislas Wrawrinka le llaman el hombre yo no habría sido menos como príncipe...

Lo cierto es que la historia del país se habría escrito de otra manera. Probablemente tendríamos más ensaladeras de la Davis y sin duda no estaríamos por jugar para evitar la tercera división. Porque yo además de ser un gran deportista soy longevo. Llevo el deporte en las venas como los de la Cañada Real llevan los chutes retornando en vena y en arteria en cuanto juntan 5 euros nuevos. Con una diferencia ellos van en kundas y yo iría con chófer,  con mampara de cristal para no tener que firmar autógrafos. Sería estrella inaccesible no por llevar los consabidos cascos tamaño XXL cubriendo los oídos a lo Benzema sino más bien rodeado de mamparas de cristal blindado,  como el Papa cuando sale de paseo.

El boxeo también se me habría dado bien,  de hecho mi brazo derecho siempre tuvo una gran tendencia al engorde sin mesura, como si estuviera guardando en su apretado bíceps todos los nocáuts de un campeón mundial. Por no hablar de mi figura estilizada, que es lo que se lleva para que te consideren el mejor libra por libra. Épicos habrían sido mis enfrentamientos con Mayweather, aunque yo con una ventaja, él tiene la cara plana como de plato y yo tengo una nariz afilada de sable,  que lo mismo pica como abeja que frena un golpe a los ojos. Es barrera de peaje para mantener a salvo la sesera.

Probablemente yo habría sido aquel al que denominarían "Money",  "Money Principe de Bequelar"  que aún me sirve, y sería yo mismo el que se dejaría retratar en una cama llena de billetes, de euro y no de dólar en mi caso,  pero tantos como no los hay en toda Grecia.

También hubiera podido triunfar en el fútbol, las piernas arqueadas no supusieron ningún problema para Rivaldo o Raúl, y yo soy más guapo que ellos dos juntos (bueno, más que Rivaldo sí), y el hecho de que de chaval mis amigos me volaran las gafas a pelotazos en algún partido obedecía a urgencias de portería,  por no hablar que aquella parada en que el canto de la montura envío la pelota a córner sería hoy un hito en YouTube. Hasta el Rubius hablaría de ella,  o haría en ganso pensando en ella...

Aunque yo no habría prosperado de portero,  ya está Casillas para eso y va a ser eterno.  Yo habría sido un delantero goleador, que es verdad que con los amigos jugaba de defensa y me hacía un lío con el balón yo solo, pero era porque me cortaban las alas en tareas poco vistosas, por no hablar de que siendo vasco el fútbol es solo cuestión de tiempo,  de repente te llega, como una revelación,  y te ficha el Athletic, y luego viene el Madrid y el Barca, aunque yo haya sido y sería en todo caso fiel a mis colores,  y no me dejaría seducir por los muchos ceros de los contratos que me quieran poner delante,  con quitarme las gafas soy capaz de ignorarlos, así como la obsesión que probablemente me tenga Muriño por quedarme la gabardina mucho mejor que a él, o el amor auténtico que descubra Abramovich en su chequera por mí.

Después de todo el fútbol no habría sido mi deporte predilecto, yo soy individualista,  no me termina de convencer la idea de perder partidos por la incapacidad de mis compañeros. Uno lo puedo perdonar,  pero no me veo capaz de encajar muchas más derrotas. Para que la cosa funcione nos habrían tenido que juntar nada más a Messi y a un servidor en el rectángulo de juego, ¿11 contra 2?  Dos sí, pero qué dos.

De todos modos alguien se habrá dado cuenta de que es cosa harto imposible,  Messi no es vasco, nunca jugará en el Athletic.

Siendo que Xavi lo lamenta tanto me cuesta creer que Messi no lo sienta igualmente, ¿No ha estado en San Mamés?... aunque sea en el fondo de su corazón argentino.

Pira de fuego

 ¿Qué estoy haciendo yo?

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona



En este, mi espacio, soy muy capaz de volcar las teorías más peregrinas. En verdad casi todo me vale. Demostración: alguien que pone fotos en las que comparte plano una cabra de monte no se arredra fácilmente. Aquí cabría casi cualquier cosa.

Mi mayor temor es que alguien con orla colgada en el despacho de la cordura me diga que estoy más loco que la propia cabra. Aunque mi mirar sea miope pero decente. A fin de cuentas yo embisto más o menos como ella cuando quería conseguir el mendrugo de pan...

Marquetes y yo hicimos antaño un recetario que había de asimilar la UJI como algo propio, algo que pasara desde el mismísimo decanato al común de los estudiantes, para que fuera debatido, eso sí, sin cambiar una coma, por todos ellos frente a la máquina de cafés, donde el capuccino es aún más dulce.

Se trataba de algo así como una forma novedosa de entender la vida, y por ende todo lo demás. 

Con los años aquellas teorías no han perdido vigencia, obvio que no. Pero no creo que él vaya de cabeza mucho mejor que yo, así que tendremos que intentar recordarlas juntos cuando volvamos a encontrarnos.


Sin embargo a aquellas han seguido otras, estas me las dan las canas y son hijas o nietas de aquellas. La última podría cambiar nuestra democracia como un traje nuevo. Y no se trata de dar la patada a majestades y demás chupópteros y vividores, que también, sino fijar un periodo temporal para nuestros políticos.

Alguien dirá que menuda innovación, si ya los votamos por 4 años eternos, y luego como son siempre los mismos los renovamos o los enviamos al banco de enfrente para que haya una justa alternancia en el hartazgo. Ninguno es bueno y eso interiorizado por la sociedad consigue que vivan estupendamente, sin preocuparse por nada. Estar en un sitio o en otro en realidad tanto da, que les da lo mismo.

Mi innovación es mucho más audaz, y no exige ni siquiera que dejen sus mangoneos y corrupciones. Admitamos que eso es pedir un imposible. Desde el político más negado y aplaudido, al concejal de barrio discretamente sobre-pagado, que no pisa el ayuntamiento ni por casualidad, la mayor parte de ellos me parecen un montón de mierda. Y lo seguirán siendo por siempre.

Conozco pocos políticos y solamente pondría la mano en el fuego por Silvia, que creo que se dedicaba a algo de esto y que comparte con nosotros ese pasado ujista. Ella sería mi única salvedad. A la única que rescataré.
 

Pero no quisiera que su recuerdo me ablandase. No se trata de ella, sino de todos los demás. Y he aquí donde surge espontánea la novedad. El punto que nos permitiría continuar jugando a este juego con esta ruina de cartas.

EL POLÍTICO LLEGA AL PODER POR, pongamos QUE CUATRO O CINCO AÑOS. Durante los cuáles éste puede hacer su vida normal actual, múltiples sueldos, dietas, pensiones, coches con chófer, malversaciones varias, en fin, un poco de todo.

Pero transcurrido ese plazo el pueblo tiene derecho a irse derechito a buscarlo al Congreso, sin que haya Geos que lo impidan. Alzarlo en volandas y llevarlo a la plaza del pueblo o de la ciudad para prenderle fuego en una pira milagrosa. De esas que admiten que se haga lo del corro de la patata. Una pira liberadora para un pueblo con ganas de festejo. Con sidra a tutiplén, que a ladrón quitado llegará otro detrás. Y este proceder es asumido con naturalidad por el fulano, que sabe que va a vivir como dios pero solo durante 4 o 5 años, el plazo es discutible.

A quién convenga que se apunte. Como decía Andrés Montes, la vida puede ser maravillosa, aunque a cambio sea corta. Eso si sería alternancia de verdad, con mayúsculas.

Transcurridos, fuego, guillotina, pelotón, en definitiva, revolución francesa.



Por cierto, estaba escuchando a mi añorado Michael Jackson y me acordaba de las horteradas que compraba en aquellas tiendas. Gastaba cantidades ingentes de dinero, el dueño se frotaba las manos. Todos lo bañado en oro falso era su debilidad. Lo más grande y más dorado.

Qué pena. Tanto para qué.

Tanto para nada.

El pisete

Yo te quiero más que a nadie. 

Solo por ti - Gipsy Kings

Me iba a comprar un pisete por 65.000 euros. Salón-cocina y dos habitaciones en 57m2. En realidad yo fui para ver el bajo con terraza que costaba eso, pero aquella terraza daba al este que aquí en el norte es lo mismo que comprarla orientación norte allá en en Levante... Vaya jaleo, es peor aún, aquella terraza era toda de terrazo (azulejero) :P sin una mota de verde mientras no le pongas maceta,

y aunque grande, allá fuera era como encontrarse en medio de todas las tormentas. Vivir con derecho a una nube en exclusiva. De manera que tras visitar algunos más de la urbanización (desde el bajo hacia arriba) sorprendí con mis soltura para señalar cosas y abrí boca, e hice una de mis jugadas ingeniosas. Ofrecí los 65.000 (que no tengo) por el tercero que me gustó más. Metros casi igual, la distribución similar, calidades como gotas de agua, pero dónde va a parar esa altura y esa luminosidad a través de las ventanas Climalit. Obvio que primero quise renunciar al garaje y al trastero que acababan de aparecer en escena sin previo aviso. Si mi deportivo está seguro y bien seguro en el norte, que tiene la capota echada todo el tiempo con las nubes del Cuera, pero la gente es honrada, franca y noble. En la calle no hay ningún peligro. Y como no tengo trastos ¿para qué habría de querer un trastero? Pero la de la inmobiliaria parecía tener las manos atadas. Los pisos de venden con esos añadidos que suponen 6750 euros más sobre lo tratado. "No ves que sino no tenemos manera de colocárselos a nadie". También es verdad.

Yo intuía que estos de las inmobiliarias son la voz de su amo y que mi oferta claramente a la baja (nene, 10.000 euros menos sobre el precio del tercero que era de 75.000 más el consabido garaje y trastero) iba a tener un recorrido corto. De manera que ayer llamé al Banco Herrero y traté directamente con ellos. Esta mañana me pidieron el DNI y prometieron llamarme tras enviar mi oferta a los que saben (lo que se hacen). Digo que lo de conocer mi DNI será para comprobar que no salgo en todas las listas de morosos posibles, ¿no entendisteis que la financiación me la darán otros que confían un poco más en uno?

Mira que lo expliqué clarito y yo creo que el fulano no entendió lo que le dije...

En fin, al rato me llaman y me dicen que no pueden rebajar más los precios. Que ya lo están bastante. Y no digo que no sea verdad. Pero también es cierto que Posada de Llanes (a 7 km de donde vivo actualmente) no es Nueva York precisamente. Nano, además tienes todavía 17 por vender. Ya dirás tú lo que vas a hacer con ellos. Que lo más bonito que tiene el pueblo es el Alimerka después de que pasa el re-ponedor. Supongo que esperan que aparezca un sinfín de compradores tras la noche vieja. Para mí que se avecinan tiempos grises en la venta de los pisos. Con el IVA al 10% y el fin de la desgravación de la vivienda... Los van a tener que regalar con las cajas del Dixan.

Yo de todos modos he tomado nota. Me quedaré como estoy, siendo dueño de nada. Mi movimiento era rentable nada más, no me movía la ilusión sino la maldición de haber echado cuentas. Pero aún así, si tengo que dar el palo que citaba antes, el Banco Herrero va en cabeza...

La foto de Durán

Hoy renuncio. 

Te aviso, te anuncio - Shakira



Lo malo no es pegarse el desayuno continental en la puta mejor suite del hotelazo que sea. Lo malo es que vaya alguien y te retrate. El otro día le preguntó Jordi Ebole al señor Duran-Lleida mostrándole la foto. En ella aparece el tipo con el periódico extendido ante mil manjares que reservan a la suite presidencial. La que le pondrían a Kennedy si volviera con el tarro intacto de entre los muertos. ¿Te arrepientes de esta foto? Y éste hizo un mohín blando, asintiendo estudiadamente, que sí vaya, que le habían dicho que esa foto no la pondrían, como siempre los periodistas confundiendo, sacando de contexto, ensuciando hojas de servicio impecables. Duran se dolía aún bajo las gafas, le había hecho daño aquella instantánea, porque tener tan buena imagen en aquel salón de categoría le había dado mala imagen. Será porque uno piensa que si la tuviera que pagar de su propio bolsillo igual Duran iba a la Pensión Flores, donde no cambian las sábanas más que los jueves. Y conste que lo digo por político, que son todos más o menos del mismo tipo, no por catalán. Los hay muy mal pensados.

¿Sabían la de que los políticos cobraban billete business de avión y luego viajaban con Ryanair? La incomodidad de ser rebaño en clase turista lo compensas con un extra para el bote. Para que luego se les diga que no se mezclan con la gente moliente.

Aunque eso era antes, parece ser que ahora tienen que enseñar los billetes para que se los paguen. Así que ahora viajan todos ellos en business, como un señor.




En estos tiempos que te vean vivir con todo lujo está mal visto. Sobretodo si vives de la cosa pública. Al menos tendrías que tener la discreción que si gastan otros tantos. Que sacan bolsadas de billetes de 500 euros recién trincados a los ayuntamientos, diputaciones o lo que sea que pagamos los ciudadanos. Lleva a Suiza, a Andorra, donde sea es lo de menos. Y lleva tanto como puedas, sin freno. Por que parar si siempre se puede tener un poco más.

Yo trincar de lo público lo tengo difícil porque allí solamente dejan meter mano a gente con el carné. Y el carné solamente se gana tras ejercer de disciplinado palmero durante unos cuantos años. Y yo ya no tengo edad ni ganas de aplaudir a casi nadie. Así que  estoy pensando en atracar un banco, mejor si es de la competencia. Como soy de naturaleza torpón es muy posible que con todo hecho me vea incapaz de abrir la puerta para darme el piro, ya con el botín en la mano. Me veo preguntando azoradamente ¿pero esta es de las de tire o de las de empuje? ¿Podrías darme al botoncito para que me pierda calle abajo?

Pero a mí seguro que me cazaban. Como un tonto, intentando abrir la puerta. Los empleados descojonándose vivos de que los nervios de hombre honrado en el fondo me tengan paralizado. Y tanto da que abra como que no, porque patizambo no puedo correr más de lo que corría Raúl, que se fue a jubilarse no sé si a Qatar, donde todos los problemas son tener demasiado dinero.

Detenido y esposado ante el furgón policial haría la de Durán. Lo malo no es coger la mejor habitación con cargo a los ciudadanos. Darse la vida que uno se merece aunque nadie sepa dar cuenta de una sola de tus cualidades. Lo malo es que quede constancia.  Que alguien surja para retratarte.

Lo malo no es el robo, de una forma u otra, viviendo como un marajá o pegando un palo a una oficina, sino que llegaran para detenernos. A él con una foto insidiosa. A mí con todos los Geos del Congreso de los diputados.

Senados

Que pude encontrar en ti. 

No te puedo creer - Malú



Nenes, a mi se me hace raro oír ayer a un senador decir que le da bastante vergüenza cuando los visitan en el Senado un puñado de críos. Supongo que porque tienen que simular que hacen algo que no hacen. Y no se trata de salvar el mundo, ni siquiera salvar a este país mayúsculo de la hecatombe que se cierne hace años, que nos agita, que nos pone boca abajo. Salvar a los ciudadanos que tienen fe en sus políticos, y de paso a los otros, a los que son como yo, de la crisis que ha hincado raíces profundamente entre los fulanos y menganos corrientes, que no pisan Congresos y Senados, ni siquiera de visita. Se trata nada más de simular ante las visitas de los niños párvulos que aquello es un hervidero de ideas, un debate abierto en el que se construye la política como un castillo de sólidos cimientos. Se trata de simular que se trabaja, tan sencillo y tan difícil. Cuántos hay quisieran poder trabajar en su lugar, y no digo sentados en el cómodo sillón de cuero que ocupan, sino en casi cualquier cosa. Pero ellos en el fondo hacen lo que haría cualquiera solidario, trabajan lo mismo que cualquier parado de este país. Quizá algo menos, porque el que más o el que menos se saca lo que puede, como puede para completar pagar o subsidios. Ellos no trabajan nada en absoluto porque el Senado no sirve para nada. El tipo lo reconoce abiertamente porque es posible que se haya agotado el tiempo de engañar al ciudadano. Con esto al menos. Pero ese buen puñado de señorías se lleva una buena pasta a cambio, en la justa operación que nos permite mantener esta estructura que es fósil que la Constitución de nuestros padres y abuelos nos ha dado, y si les preguntas se les llena la boca de comisiones que abrirán y cerrarán, que no sé sabe bien cuándo tocan, quizá un día de esta semana. Pero se sienten incómodos cuando vienen los niños, porque tienen que simular que hacen, que trabajan en las soluciones. Cuando lo que ellos preferirían es quedarse mirándose las caras, sintiendo este minuto eterno, este no tener nada que hacer, la fortuna de encontrarse en el hemiciclo, de tener un despacho, de que los otros los consideren como iguales. Sentirse estrella en un mundo de estrellados. Como si te hubiera tocado la lotería cada día. Henchido el pecho por ser parte integral de este Estado de derechos. Los tienen todos. Mirándose en fin, como enamorados, encantados de haberse conocido. Sin disimulo.

Twitter

Ropa de abrigo, ven, ven, vente conmigo. 

Rosa de Lima - Joaquín Sabina



Como estoy poco por la Internet habitualmente, :D
hoy me voy a abrir un nuevo frente. Yo como Alejandro Sanz, no seré nadie sin Twitter, si hasta Fernando Alonso, que tiene la cabeza cuadrada de pilotar se ha hecho fanático de postear citas samurais...

No lo voy a hacer yo si tengo más tiempo libre?

Hoy corto, pa ir practicando. ;)

De Mourinhos

Yo quiero ser.

A mi manera - Gipsy Kings



El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.

Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...

La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.

Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.

La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).

Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.

De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?

Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.

Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.

Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.

Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:

Guardiola y Messi.

1000

Quita las penas.

Como abeja al panal - Juan Luis Guerra

 Yo mismo me había dicho, dedícate al mantón, dedícate a las boticas. Da na más unos trazos pa resaltar el detalle. Pa que luzca... Mira que cosas, de un sitio salté a otro. Alegremente, con todo el sábado por delante. Me entretuve arriba en plan espacito y buena letra...

¡BBBBRRRRRRR!

¡¡¡la líe parda!!!:F! :D

 

De Díaz Ferranes

Se torció el camino.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis



Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se  cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor,  y hubiera cobrado menos.


Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.

Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.


Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde  es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.

Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.

Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...

Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.

Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?

Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.


No sé como le quedan clientes a Bankia.

Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.

Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.

Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.

Por meterme donde no me llaman.

Hacia el invierno

No se matan las palabras.

Abrazado a la tristeza - Fito y los fitipaldis

De fútbol

Eres como un trapecista. 

La hormiguita - Juan Luis Guerra



Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.

Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.

No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.

De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.

Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.

El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.


Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.


Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.

La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.

No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.

Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.

Contrastes

En la trinchera de mi soledad. 

Volverte a ver - Juanes

 

Presupuestos Generales

La vida tiene sus fases. 

Peter Pan - El canto del loco



Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.

Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.

Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.

Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.

¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades? 

Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.

El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.

El Wassap

Como quien no quiere la cosa. 

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona

Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales

 y manuales de instrucciones. La cosa es que este asunto de los mensajes gratis lo acogió con obvio entusiasmo, si bien tras un efervescente comienzo fue usándolo cada vez menos. Yo, que soy zorro al acecho de razones, y sino me las invento, había venido detectando un alarmante falta de precisión en las palabrejas. Solamente mis habilidades para la resolución de jeroglíficos me permitía entender el sentido de sus mensajes. De hecho se lo dije textualmente. - Hija, escribes cada vez peor. Yo creo que el primer día se te entendía más- afirmé ufanamente, al verme al fin dueño de una verdad incontestable. Ella lo achacó sin asomo de duda al hecho de que las teclas en un chisme de estos táctiles están juntas y apretujadas, en lo que no podría estar más de acuerdo, por eso yo gasto una blackberry que tiene cada tecla donde tiene que estar y para siempre. Sin embargo al final la razón fue más prosaica. Y la culpa la tuvo el texto predictivo.

Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...

En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.

Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...

Vallas

Truena un silencio feroz.

No me compares - Alejandro Sanz



Gallardón cree que el pueblo se manifieste frente al Congreso es un ataque a la soberanía nacional. La soberanía ya no reside en el pueblo, reside en la flor del trasero gordo de esta gente en sus poltronas. Un Congreso blindado de anti-disturbios por temor al pueblo. Sin embargo esto es algo que ya se ha convertido en normal. Viven en otro mundo que nada tiene que ver con el nuestro. Son los que con 5000 cochinos euros no llegan a fin de mes. Los que afirman que la manifestación frente al Congreso es otro 23F. De verdad, de verdad, a ratos querría ser Cataluña y secesionarme...

Open USA

Vengo del aire. 

No me compares - Alejandro Sanz

Ahora que era casi como Michael Phelps resulta que me va más ser Andy Murray. Por ganar el Open USA nada más, en Nueva York, nada menos. Creo que estoy enamorado de esa ciudad. Me gustaría tener otras vidas para pasar una entera allí.

Recuerdo pasearla con Sestea, salir del metro, emerger a la luz solar para verlo todo como si saliera a una película. Con aquel taxi amarillo allí mismo, parado en un semáforo. Me acuerdo de la parada que hicimos en una pizzería para coger pizzas americanas, de esas gruesas y bizcocheras. Después, con los pedazos humeando en su cartón corrimos hacia el Madison Square Garden, al jardín, no al pabellón de los Knicks. Iban a echar el partido de Nadal por la pantalla gigante. Había un par de puestos que daban gratis cojines para apoyarse y la gente se echaba tumbada allí mismo, de cualquier modo, como una gran bacanal frente a la pantalla. No fue la final precisamente, aquel día hizo un día de perros y no pudimos ir, fueron solamente los cruces previos, los que habrían de llevar a Nadal a ganar el Open en 2010.

Tengo que reconocer que aquellos, junto a los de los éxitos de la Roja al son de Shakira, han supuesto probablemente los únicos momentos en que me he sentido orgulloso de mi origen, estupidez mayúscula sin duda, pues uno ha de congratularse por las cosas que conlleven algún mérito, no por aquellas que son fruto de azar nada más, sin embargo que placer íntimo me daba poder animar a Rafa en perfecto castellano. Que aquellos extraños pudieran llegar a sospechar que él y yo teníamos un nexo en común, que acaso llegábamos desde el mismo sitio. Podía sentir que aquella gente tenía algo que yo quería, la ciudad de Nueva York todos los días, pero de algún modo Rafa Nadal era de los míos, y ellos lo admiraban sin reservas. Su éxito, que fue notabílisimo, parecía alcanzarme. Como si la vida fuera algo sencillo y respondiera a simples premisas. Si éste es tan bueno viniendo de allí, éste otro ha de ser bueno también.

Por suerte no me dieron una raqueta para demostrarlo. Y quedó en el aire mi bondad sin necesidad de pasar examen. Su espontánea alegría de neoyorkinos, afortunados por serlo, que premiaban con su júbilo el carácter de Rafa era sin embargo menos legítima que mi alegría de forastero que llega para supervisar la conquista del cetro. La toma de la ciudad.

Lástima que cuando Rafa lo fue a celebrar a Times Square andábamos tan ensimismados que no nos enteramos. Yo le habría saludado.

Él estaba en Times Square posando para las fotos y nosotros comíamos perritos en Nathan´s.

28 de agosto

Como Sestea y un servidor somos tan listos marchamos de vacaciones apagando la luz general de la casa. Que alguien dirá, para qué tanto. Pues tiene razón. No había necesidad, asi q cuando Sestea llegó de vuelta el domingo y tuvo q lidiar con el acuario de peces muertos del congelador me anduvo contando q estuvo de cerca al borde de echar la papa. Yo siempre he pensado q esta mocita mía exagera en

lo bueno, su amor por mí, y en lo malo. Y he tenido q caer de frente contra el olor nauseabundo de la cocina, !apenas queda dice! pa darme cuenta de q a veces hay algo de verdad en lo q nos cuentan, incluso en los periódicos. Yo creí q hacía una montaña de un grano de arena y hoy me parece raro q los vecinos no llamaran al CSI . En nuestro descargo he de admitir q el desaguisado fue obra conjunta. Ella dijo apaga, y yo apague.