Dejar la paz en que vivía.
Vibro - Rocío Jurado y David Bisbal
Me levanto pronto esta mañana y dispuesto a desayunar un café con leche y unas pastas de manzana "Lagüertina", que pruebo por primera vez y me gustan mucho. Me digo qué mejor que ponerme de nuevo ante la prensa para ver que casos de corrupción nos tiene preparado el nuevo día. Y el día viene cargado de noticias jugosas, de mangantes soterrados, de actualidad harto sospechosa.
Salta a la palestra ahora más detalles de los chanchullos obrados en las Baleares, hoy se llevan por delante a la presidenta de la cámara, que se ha hecho la ofendida presentando su dimisión a todos los efectos, pues por lo que parece se va a retirar de la vida pública para dedicarse a administrar la fortuna tan costosamente acumulada, si es que el juez la deja...
La verdad es que de este caso de corrupción no sé nada más que lo que leo en este momento, ¡hasta de leer corruptelas uno puede acabar cansadico! Pues no digo que no las cometan, que eso sería cuadrar el círculo, que el Tribunal Supremo fuera solvente o que no apestara el Supremo, el Consejo General del Poder Judicial y esa globalidad que son todos que se dedican a la "cosa pública", sólo digo que no nos las cuenten todas. Pues está bien que nuestros políticos consigan improvisar nuevas formas de mangoneo, los mantiene creativos y hasta alerta ante quien pueda afearles la conducta, pero yo pediría que dejen la improvisación solamente para el concurrido campo del pillaje en que se mueven habitualmente. Ya que ver a la clase dirigente diciendo un día Digo y otro Diego resulta descorazonador, pues al fulano de calle le da la impresión de que fueran pollo sin cabeza, que va dando bandazos en todas direcciones. ¿Pues que es eso de decir que van a congelar los salarios de los funcionarios para cambiar de opinión al día siguiente? ¿Tan poca consideración tienen del ciudadano de calle como para andar jugando a digo y desdigo hasta ese punto? Siendo la evidencia de su inutilidad tan grande ¿no sería sensato que se taparan un poco? Porque uno puede ser un incapaz total, pero haría bien en demostrarlo lo menos posible. Claro que éstos les da todo igual, tienen dos años más y así las cosas pueden salir en la tele cagándose en la madre de cada votante diciendo su nombre y apellidos.
Y a los mangantes, que casi son los mejores de todos, por trincados, que los procesen obviamente, que caiga todo el peso de nuestras livianas leyes sobre sus cabezas perplejas, pero que nos dejen de dar detalles. Pues la sobredosis actual da unas ganas de cambiar de país, y hasta de planeta que estoy pensando en ahorrar cien vidas para poder coger billete en uno de esos viajes inter-espaciales que reserva el dueño de Virgin para los muy ricos y despreocupados.
Casi me voy a ir a alguno de los mundos que encierra en su núcleo la PlayStation, que es el refugio actual de lo que fueron para mí en otro tiempo los libros. Allí donde se junta la violencia gratuita, la épica y la música todo queda mucho más armónico. Porque todo esta hecho de mentiras, más o menos como la realidad diaria, pero en este caso son mentiras sin importancia, recreaciones construidas de unos y ceros.
Y allí puedo ser el héroe que quiero ser. El mismo que haría una pira de políticos y sinvergüenzas. Que lo mismo le pasa guillotina a Aznar como empalamiento sin anestesia a todos estos alcaldes de medio pelo que llegaron para hacerse ricos a costa de nosotros.
¿No va a ser mejor encerrarse en universos paralelos que saber que Camps declara 900 euros de patrimonio?
Y eso que se mete 80.000 euros por lo legal. O la mitad de las islas Caimán van a ser suyas o nos salió el risueño muy gastizo. Con la de años que lleva chupando del bote...
¡Pero si ni siquiera se paga sus propios trajes!
sábado, 27 de febrero de 2010
miércoles, 24 de febrero de 2010
Los elementos
Hemos probado el sabor agridulce de la vida.
Dejándonos la piel - Rocío Jurado y Lolita
Mira que yo hubiera jurado que no había muchas cosas capaces de sorprenderme. Pero es mentira, me sorprendo a diario, y a veces por partida doble. Quizá porque suele ser más sorprendente encontrar determinadas actitudes o determinados hechos en aquellos que precisamente se debían poner a salvo de aquellos.
No voy a descubrir ahora la fugacidad del tiempo, y lo rápido que pasa todo. Lo raudo que algo se vuelve pasado, y por tanto, muchas veces falto ya de importancia. Es por ello también que es bueno venir por aquí para dejar recuerdos diseminados, lo que hoy sale en la prensa y está condenado a perderse. Casos de los que nada más dar un trazo que será lo que quede cuando yo mismo regrese más adelante.
Como el del cura que sisando de aquí y allá a varias hermandades de cuentas distraídas se vino a gastar 17000 euros en líneas eróticas. ¿Pero cómo puede alguien gastarse tanto en hablar por teléfono? ¡Sí ofrezco eso por ponerme a Obama al otro lado van y me lo pasan!
Para mí que somos nosotros de pensar mal. Y quizá el muchacho haya hecho amistad con alguien y le haya llevado unos cuantos meses de conversación intentar devolverla a la charla coloquial e intrascendente que usamos algunos. Y cuando ya va a dejar de llamar, puesto que la tiene convencida de que no ha de ser bueno decir obscenidades a desconocidos van a pescarle enarbolando facturas y saldos sospechosos de presuntas irregularidades. ¡Pues no lo hacen igual nuestros políticos! Sin labor misionera en esos casos...
Además el dinero no se fue solamente en un puñado de llamadas calientes, que también visitó unas pocas páginas web porno, que tienen un torno de esos del metro o los campos de fútbol y están rodeadas de un muro alto para que no se vea nada, pero ceden paso con la visa, con lo que nuestro buen samaritano de si mismo tenía camino expedito para verlo todo, que en su caso era un todo global y escrupuloso.
¡17.000 euros en total, oiga! Y además pensando que no se darían cuenta. ¡Ay bendito!
Pero aún debía ir corto de lujuria, o bien con la libido exaltada porque hacía horas extra, estas en la compañía que se preciara como prostituto. No diremos de lujo porque eso sería como llamar semental de carreras a un percherón de feria, pero audaz como pocos se anunciaba en Internet como bien dotado (15 cm ¿de verdad era necesario?), aunque mejor reproduzco textualmente recién extraído de la prensa online:
"Héctor (al menos se cambió el nombre), hombre hetero español (ahí está con la bandera por montera), al servicio de tu felicidad (sin olvidar el oficio, sí señor)". "Para mujeres y parejas, bien dotado (15 cm),..., estoy abierto a todo excepto al sado, no os arrepentiréis, os haré gozar de felicidad como nunca".
Conviene fijarse como se ofrece a las parejas para dar lecciones de cómo mantener viva la llama de la convivencia poniendo un poco de sal y de pimienta. Abierto a todo comenta, allá cada uno con su imaginación, menos al sado, eso sí que no, el sado es de depravados, de mal cristianos, leo entre líneas.
Y todo esto lo acompañaba de una foto en calzones en la que aparecía metiendo barriga de una forma bastante escandalosa. Obviamente no voy a reproducir tal esperpento aquí porque uno empieza a tener ya un prestigio a la hora de escoger las pocas fotos que alguna vez acompañaron los textos, y si bien no soy el National Geographic, tampoco lo pretendo.
Pero se le ve bastante poco sugerente pese a la pose, con los brazos fofotes y la barbita rasurada con la cabeza alzada, como para parecer más alto. Los ojos fijos en la cámara, valiente.
Sin embargo no fue esta falta de discreción lo que lo delató, sino la gente que es sagaz por lo general y ya empezaba a atar cabos y a murmurar por las esquinas. Y decían que le costaba guardar el celibato, por mucho que fuera vestido de negro y alzacuellos todos los días y a todas horas.
De todos modos el arzobispo ha puesto se ha puesto manos a la obra y ya lo ha expedientado, paralizado o cualquier cosa que corresponda para relevarle de sus funciones. No está dispuesto a perdonar las irregularidades económicas como si fueran cualquier cosa. Aunque el paisano casi salva la honra cuando en su última homilía reconocía que quizá sisara algún dinero y que con la ayuda de las respectivas cofradías iba a ver cómo poder arreglar las cosillas.
Pero ya digo que no es el único caso con miga hoy mismo. Pues aunque le duela al bueno del Xuac, que es buen amigo mío desde hace ya algunos años, al líder de Nuevas Generaciones del PP, vocal de Seguridad Vial por más señas lo han pescado conduciendo bastante ebrio tras estrellar su coche contra el de otro que estaba parado en un semáforo.
El tipo lo ha reconocido, dice que es un error humano. Yo digo que claro que lo es, que no es un error robótico, ni tuvo culpa el coche del amigo que le prestó y se habrá cagado en su madre varias veces. La culpa es de él, que da el doble de lo permitido.
Alguno dirá. ¡Pero es que entra tan bien el vinito a la hora de comer! ¡Y con tan poco sube tanto!
¡Son tan intempestivos los semáforos! ¡Y algunos conductores de pena frenan tan repentino! Es más, seguro que el de delante era del PSOE y lo hizo a traición para que el muchacho chocara y así arruinarle el día y una pizca del prestigio labrado como palmero mayor entre los cachorros del partido.
Puede ser, pero yo desconfío.
Desconfío por político, desconfío porque los de los atestados estaban en medio del pastel intentando poner orden a las 7 de la mañana. ¿Dónde ibas a esas horas, majo? ¿O acaso volvías?
Vaya vida más buena la de esta gente.
Cuántos actos promocionales, que no lo dejan a uno ni llegar sobrio a casa.
Joder, mi vida. Vaya aburrimiento.
La próxima de político. Que a los políticos los tapan. Y lo que no se tapa se olvida, que la gente tiene poca memoria y se la suele traer floja casi todo.
Solamente se me ocurre uno bueno. No es uno, es Bibiana Aído y las razones nada tienen que ver con la política...
Dejándonos la piel - Rocío Jurado y Lolita
Mira que yo hubiera jurado que no había muchas cosas capaces de sorprenderme. Pero es mentira, me sorprendo a diario, y a veces por partida doble. Quizá porque suele ser más sorprendente encontrar determinadas actitudes o determinados hechos en aquellos que precisamente se debían poner a salvo de aquellos.
No voy a descubrir ahora la fugacidad del tiempo, y lo rápido que pasa todo. Lo raudo que algo se vuelve pasado, y por tanto, muchas veces falto ya de importancia. Es por ello también que es bueno venir por aquí para dejar recuerdos diseminados, lo que hoy sale en la prensa y está condenado a perderse. Casos de los que nada más dar un trazo que será lo que quede cuando yo mismo regrese más adelante.
Como el del cura que sisando de aquí y allá a varias hermandades de cuentas distraídas se vino a gastar 17000 euros en líneas eróticas. ¿Pero cómo puede alguien gastarse tanto en hablar por teléfono? ¡Sí ofrezco eso por ponerme a Obama al otro lado van y me lo pasan!
Para mí que somos nosotros de pensar mal. Y quizá el muchacho haya hecho amistad con alguien y le haya llevado unos cuantos meses de conversación intentar devolverla a la charla coloquial e intrascendente que usamos algunos. Y cuando ya va a dejar de llamar, puesto que la tiene convencida de que no ha de ser bueno decir obscenidades a desconocidos van a pescarle enarbolando facturas y saldos sospechosos de presuntas irregularidades. ¡Pues no lo hacen igual nuestros políticos! Sin labor misionera en esos casos...
Además el dinero no se fue solamente en un puñado de llamadas calientes, que también visitó unas pocas páginas web porno, que tienen un torno de esos del metro o los campos de fútbol y están rodeadas de un muro alto para que no se vea nada, pero ceden paso con la visa, con lo que nuestro buen samaritano de si mismo tenía camino expedito para verlo todo, que en su caso era un todo global y escrupuloso.
¡17.000 euros en total, oiga! Y además pensando que no se darían cuenta. ¡Ay bendito!
Pero aún debía ir corto de lujuria, o bien con la libido exaltada porque hacía horas extra, estas en la compañía que se preciara como prostituto. No diremos de lujo porque eso sería como llamar semental de carreras a un percherón de feria, pero audaz como pocos se anunciaba en Internet como bien dotado (15 cm ¿de verdad era necesario?), aunque mejor reproduzco textualmente recién extraído de la prensa online:
"Héctor (al menos se cambió el nombre), hombre hetero español (ahí está con la bandera por montera), al servicio de tu felicidad (sin olvidar el oficio, sí señor)". "Para mujeres y parejas, bien dotado (15 cm),..., estoy abierto a todo excepto al sado, no os arrepentiréis, os haré gozar de felicidad como nunca".
Conviene fijarse como se ofrece a las parejas para dar lecciones de cómo mantener viva la llama de la convivencia poniendo un poco de sal y de pimienta. Abierto a todo comenta, allá cada uno con su imaginación, menos al sado, eso sí que no, el sado es de depravados, de mal cristianos, leo entre líneas.
Y todo esto lo acompañaba de una foto en calzones en la que aparecía metiendo barriga de una forma bastante escandalosa. Obviamente no voy a reproducir tal esperpento aquí porque uno empieza a tener ya un prestigio a la hora de escoger las pocas fotos que alguna vez acompañaron los textos, y si bien no soy el National Geographic, tampoco lo pretendo.
Pero se le ve bastante poco sugerente pese a la pose, con los brazos fofotes y la barbita rasurada con la cabeza alzada, como para parecer más alto. Los ojos fijos en la cámara, valiente.
Sin embargo no fue esta falta de discreción lo que lo delató, sino la gente que es sagaz por lo general y ya empezaba a atar cabos y a murmurar por las esquinas. Y decían que le costaba guardar el celibato, por mucho que fuera vestido de negro y alzacuellos todos los días y a todas horas.
De todos modos el arzobispo ha puesto se ha puesto manos a la obra y ya lo ha expedientado, paralizado o cualquier cosa que corresponda para relevarle de sus funciones. No está dispuesto a perdonar las irregularidades económicas como si fueran cualquier cosa. Aunque el paisano casi salva la honra cuando en su última homilía reconocía que quizá sisara algún dinero y que con la ayuda de las respectivas cofradías iba a ver cómo poder arreglar las cosillas.
Pero ya digo que no es el único caso con miga hoy mismo. Pues aunque le duela al bueno del Xuac, que es buen amigo mío desde hace ya algunos años, al líder de Nuevas Generaciones del PP, vocal de Seguridad Vial por más señas lo han pescado conduciendo bastante ebrio tras estrellar su coche contra el de otro que estaba parado en un semáforo.
El tipo lo ha reconocido, dice que es un error humano. Yo digo que claro que lo es, que no es un error robótico, ni tuvo culpa el coche del amigo que le prestó y se habrá cagado en su madre varias veces. La culpa es de él, que da el doble de lo permitido.
Alguno dirá. ¡Pero es que entra tan bien el vinito a la hora de comer! ¡Y con tan poco sube tanto!
¡Son tan intempestivos los semáforos! ¡Y algunos conductores de pena frenan tan repentino! Es más, seguro que el de delante era del PSOE y lo hizo a traición para que el muchacho chocara y así arruinarle el día y una pizca del prestigio labrado como palmero mayor entre los cachorros del partido.
Puede ser, pero yo desconfío.
Desconfío por político, desconfío porque los de los atestados estaban en medio del pastel intentando poner orden a las 7 de la mañana. ¿Dónde ibas a esas horas, majo? ¿O acaso volvías?
Vaya vida más buena la de esta gente.
Cuántos actos promocionales, que no lo dejan a uno ni llegar sobrio a casa.
Joder, mi vida. Vaya aburrimiento.
La próxima de político. Que a los políticos los tapan. Y lo que no se tapa se olvida, que la gente tiene poca memoria y se la suele traer floja casi todo.
Solamente se me ocurre uno bueno. No es uno, es Bibiana Aído y las razones nada tienen que ver con la política...
lunes, 22 de febrero de 2010
Silbidos
No soporto a los perros de la guerra.
Odio - Revolver
Hay a quien le ha molestado mucho que silben a sus majestades los Reyes en la final de la copa del Rey de baloncesto. Pero vamos a ver ¿qué esperaban? No será tan raro que silben al monarca en Bilbao o Barcelona, vamos que no había que ser un lince para saber que allí la bandera y el personaje no son muy queridos. Y esos que se quejan ahora son los mismos que llaman intransigente a los que opinan distinto. ¿Pero acaso se miran el careto en el espejo? Porque digo yo que habrá libertad para poder estar de acuerdo con esta estirpe que vive del cuento del príncipe azul y la progenie que lo sigue ordenadamente en la sucesión para reinar.
Pues luego uno sale fuera, a París por ejemplo y se dice ¿cómo pueden vivir éstos sin reyes que alternen y se reproduzcan al calor de los presupuestos generales? ¡Con las de portadas de revista del corazón que producen! Aún más ¿cómo puede ser que vivan estos franceses sin un Juan Carlos que se precie de campechanía y buena gente?
Pero va que la respuesta es sencilla. Viven sin ellos y no parece que les vaya tan mal.
A otro que le han caído silbidos y de todo ha sido al bueno de Aznar, que viene de desiertos muy remotos a Oviedo a dar charlas a las nuevas generaciones conservadoras, ¡ay como anhelan su bigote y sus maneras siempre dispuestas a sacarnos del rinconcillo de la historia!
¡Pequeño gran hombre de bigote chico! ¿Pero qué te has hecho si ya no tienes bigote ni nada! A este paso va a perder hasta los abdominales...
A los congregados les molesta ¡cómo no! que lo interrumpan en sus disertaciones de pirómanos y bomberos con acusaciones e insultos. Pues normal. Incluso con Aznar hay que tener educación. En mi opinión mucho mejor hacerle unas cuantas preguntas del estilo ¿teme ser llevado ante un tribunal internacional por sus manejos hacia la Guerra? A la que habría contestado probablemente con un dedo en todo lo alto, como Ben Johnson cruzando el final de los cien metros, aunque no de ese modo exactamente sino mandando a tomar por culo la pregunta y al fulano que se atreva a plantearla, que es sacado a rastras por los acólitos de la derecha, mamones no demasiado dispuestos a cuestionar nada. Comen la papilla que regurgitaba Acebes al que las alfombras nos han robado, pues por ahí debe andar escondido debajo de alguna, a salvo de resultar más repugnante con aquel soniquete que aún hoy, solamente de recordarlo, da escalofríos. Y de Aznar y sus maneras no olvidemos que es el mismo que introducía bolígrafos en los escotes de la periodista.
¡Vuelve Aznar, vuelve cuánto antes para que te nombremos capitán de los bomberos!
Lo malo es que en este mundo, que nos ha hecho así, y se ha hecho así a si mismo no hay huevos como para sentar a los tres fantasmas ante un juez para decirles que aquella guerra ilegal mató a mucha gente, y que son ellos en último término los que han de responder por ello. Quizá con la guillotina, no sería un mal final...
Por ahora solamente tendremos ao Obama huyendo de la herencia de Bush como de un apestado. Y a un puñado de nostálgicos en este país recordando a Ansar, cuando estuvo a un tris de sacarnos del confortable rincón donde habitamos para hacernos diana de la locura fundamentalista que llenó un tren de muertos. Por no hablar de los miles que murieron a miles de kilómetros de aquí, justo allí donde nos nos duele, donde no nos importa nada de nada.
Ocurre que el pueblo en soberano. Se manifiesta como se manifiesta, nos guste o no.
Aunque a veces se equivoca. Con Zapatero lo estamos viendo.
Verás tú si vuelve a presentarse.
Odio - Revolver
Hay a quien le ha molestado mucho que silben a sus majestades los Reyes en la final de la copa del Rey de baloncesto. Pero vamos a ver ¿qué esperaban? No será tan raro que silben al monarca en Bilbao o Barcelona, vamos que no había que ser un lince para saber que allí la bandera y el personaje no son muy queridos. Y esos que se quejan ahora son los mismos que llaman intransigente a los que opinan distinto. ¿Pero acaso se miran el careto en el espejo? Porque digo yo que habrá libertad para poder estar de acuerdo con esta estirpe que vive del cuento del príncipe azul y la progenie que lo sigue ordenadamente en la sucesión para reinar.
Pues luego uno sale fuera, a París por ejemplo y se dice ¿cómo pueden vivir éstos sin reyes que alternen y se reproduzcan al calor de los presupuestos generales? ¡Con las de portadas de revista del corazón que producen! Aún más ¿cómo puede ser que vivan estos franceses sin un Juan Carlos que se precie de campechanía y buena gente?
Pero va que la respuesta es sencilla. Viven sin ellos y no parece que les vaya tan mal.
A otro que le han caído silbidos y de todo ha sido al bueno de Aznar, que viene de desiertos muy remotos a Oviedo a dar charlas a las nuevas generaciones conservadoras, ¡ay como anhelan su bigote y sus maneras siempre dispuestas a sacarnos del rinconcillo de la historia!
¡Pequeño gran hombre de bigote chico! ¿Pero qué te has hecho si ya no tienes bigote ni nada! A este paso va a perder hasta los abdominales...
A los congregados les molesta ¡cómo no! que lo interrumpan en sus disertaciones de pirómanos y bomberos con acusaciones e insultos. Pues normal. Incluso con Aznar hay que tener educación. En mi opinión mucho mejor hacerle unas cuantas preguntas del estilo ¿teme ser llevado ante un tribunal internacional por sus manejos hacia la Guerra? A la que habría contestado probablemente con un dedo en todo lo alto, como Ben Johnson cruzando el final de los cien metros, aunque no de ese modo exactamente sino mandando a tomar por culo la pregunta y al fulano que se atreva a plantearla, que es sacado a rastras por los acólitos de la derecha, mamones no demasiado dispuestos a cuestionar nada. Comen la papilla que regurgitaba Acebes al que las alfombras nos han robado, pues por ahí debe andar escondido debajo de alguna, a salvo de resultar más repugnante con aquel soniquete que aún hoy, solamente de recordarlo, da escalofríos. Y de Aznar y sus maneras no olvidemos que es el mismo que introducía bolígrafos en los escotes de la periodista.
¡Vuelve Aznar, vuelve cuánto antes para que te nombremos capitán de los bomberos!
Lo malo es que en este mundo, que nos ha hecho así, y se ha hecho así a si mismo no hay huevos como para sentar a los tres fantasmas ante un juez para decirles que aquella guerra ilegal mató a mucha gente, y que son ellos en último término los que han de responder por ello. Quizá con la guillotina, no sería un mal final...
Por ahora solamente tendremos ao Obama huyendo de la herencia de Bush como de un apestado. Y a un puñado de nostálgicos en este país recordando a Ansar, cuando estuvo a un tris de sacarnos del confortable rincón donde habitamos para hacernos diana de la locura fundamentalista que llenó un tren de muertos. Por no hablar de los miles que murieron a miles de kilómetros de aquí, justo allí donde nos nos duele, donde no nos importa nada de nada.
Ocurre que el pueblo en soberano. Se manifiesta como se manifiesta, nos guste o no.
Aunque a veces se equivoca. Con Zapatero lo estamos viendo.
Verás tú si vuelve a presentarse.
martes, 16 de febrero de 2010
Pues del calvo
Con razón o sin razón.
Odio - Revolver
Por algo soy pobre. Porque no acierto quinielas. Y mira que algunas me han pasado cerca, tan cerca como al calvo de la Navidad que lo ves en los anuncios con el cupón recién comprado, paseando la calva en blanco y negro para que no le toque nunca.
Aunque ahora al calvo lo han descatalogado y ya no sale anunciando la Navidad, ¡con lo entrañable que era! ¡yo quiero todas mis navidades con calvo de la tele! ¡con ese calvo en particular y no con los herederos de Jesús Puente! Que tenía la distinción en el traje negro y esa mirada felina como de extranjero que se precia de serlo y que no tiene maldito interés en aprender una sola palabra de castellano. Con llevarse los euros basta. ¡Hábrase visto! Pues el mismo interés que tengo yo en aprender inglés por ejemplo. Aunque a decir verdad interés tengo, y me remuerde la conciencia pensar en lo mucho mejor que yo iba a ser, y lo más fácil que me iba a dar a entender en mis esporádicos viajes.
Pero uno tiene ya tan poca gana de algunas cosas...
Volviendo al calvo debo aclarar que ahora que los anuncios no le mantienen se dedica a lo que todos los que vivieron alguna vez de la farándula, a hacer bolos. Sin ir más lejos Dinio se va a sacar el instrumental en no sé qué "streeptease" (¿se dice así?) en algún local no muy alejado de mi casa a cambio de sus buenos reales que no sé si serán muchos o pocos, pero que lo mantendrán abrigado mientras no trabaje. De manera que nuestro ciego ha hecho rutina de recibir un premio por aquí, un homenaje por allá... sólo que a éste le están bien merecidos, porque él mismo se nos había convertido en la Navidad, un poco. Y si el alcalde de Donostia o de Bilbao o de Vitoria, o de la conchinchina no puede pagar el alumbrado de las fiestas por la crisis, y el árbol se ve enhiesto pero desangelado es un comienzo de prestigio si el calvo de la suerte pasea su falta de entendimiento entre los millones de aspirantes a rico, entre los que me encuentro, y que querremos fotografiarlo para jugar aún más con mayor fe.
Pero es que el calvo escogió el peor mejor papel de su vida. Lo que a nivel profesional ha de ser malo a rabiar. ¿Quién lo querrá ahora para anunciar nada? Está usted encasillado, señor mío. Es persona de un solo personaje. Por no hablar de que sus cualidades de sobreactuación permanecen en el anonimato... Se me ocurre tan solo apetecible para los de la ONCE, y lo cierto es que ahora me parece una idea tan buena que hasta yo mismo tendría que cobrar por ella. Así que si ocurre bien merezco un puñado de los circulantes, bajo pena de que vaya con el post a la SGAE y se conviertan en perro de presa de los ciegos, y los persigan calle abajo mordiendo faldas y pantalones antes de que lleguen a la garita en mitad de la acera. Que al calvo lo dejarán tranquilo, pobre mío, que solo hace que salir adelante con la Navidad por fachada. Aunque quizá por eso tb deba pagar arancel...
En fin, se me hace tarde. Voy a la ducha que quiero ver el fútbol. Yo quería hablar de los Goya que no vi, del sentir dentro y esas cosas. Pero me salió hablar del calvo.
¿Dónde está la libertad? Si ni siquiera escoges tú.
Ahora lo vas a ver, que ahora mismo lo titulo pues.
Aunque eso sí.
En los Oscar gana "El secreto de sus ojos". Y ahí el cine español se retrata.
¿O me retrato yo?
Odio - Revolver
Por algo soy pobre. Porque no acierto quinielas. Y mira que algunas me han pasado cerca, tan cerca como al calvo de la Navidad que lo ves en los anuncios con el cupón recién comprado, paseando la calva en blanco y negro para que no le toque nunca.
Aunque ahora al calvo lo han descatalogado y ya no sale anunciando la Navidad, ¡con lo entrañable que era! ¡yo quiero todas mis navidades con calvo de la tele! ¡con ese calvo en particular y no con los herederos de Jesús Puente! Que tenía la distinción en el traje negro y esa mirada felina como de extranjero que se precia de serlo y que no tiene maldito interés en aprender una sola palabra de castellano. Con llevarse los euros basta. ¡Hábrase visto! Pues el mismo interés que tengo yo en aprender inglés por ejemplo. Aunque a decir verdad interés tengo, y me remuerde la conciencia pensar en lo mucho mejor que yo iba a ser, y lo más fácil que me iba a dar a entender en mis esporádicos viajes.
Pero uno tiene ya tan poca gana de algunas cosas...
Volviendo al calvo debo aclarar que ahora que los anuncios no le mantienen se dedica a lo que todos los que vivieron alguna vez de la farándula, a hacer bolos. Sin ir más lejos Dinio se va a sacar el instrumental en no sé qué "streeptease" (¿se dice así?) en algún local no muy alejado de mi casa a cambio de sus buenos reales que no sé si serán muchos o pocos, pero que lo mantendrán abrigado mientras no trabaje. De manera que nuestro ciego ha hecho rutina de recibir un premio por aquí, un homenaje por allá... sólo que a éste le están bien merecidos, porque él mismo se nos había convertido en la Navidad, un poco. Y si el alcalde de Donostia o de Bilbao o de Vitoria, o de la conchinchina no puede pagar el alumbrado de las fiestas por la crisis, y el árbol se ve enhiesto pero desangelado es un comienzo de prestigio si el calvo de la suerte pasea su falta de entendimiento entre los millones de aspirantes a rico, entre los que me encuentro, y que querremos fotografiarlo para jugar aún más con mayor fe.
Pero es que el calvo escogió el peor mejor papel de su vida. Lo que a nivel profesional ha de ser malo a rabiar. ¿Quién lo querrá ahora para anunciar nada? Está usted encasillado, señor mío. Es persona de un solo personaje. Por no hablar de que sus cualidades de sobreactuación permanecen en el anonimato... Se me ocurre tan solo apetecible para los de la ONCE, y lo cierto es que ahora me parece una idea tan buena que hasta yo mismo tendría que cobrar por ella. Así que si ocurre bien merezco un puñado de los circulantes, bajo pena de que vaya con el post a la SGAE y se conviertan en perro de presa de los ciegos, y los persigan calle abajo mordiendo faldas y pantalones antes de que lleguen a la garita en mitad de la acera. Que al calvo lo dejarán tranquilo, pobre mío, que solo hace que salir adelante con la Navidad por fachada. Aunque quizá por eso tb deba pagar arancel...
En fin, se me hace tarde. Voy a la ducha que quiero ver el fútbol. Yo quería hablar de los Goya que no vi, del sentir dentro y esas cosas. Pero me salió hablar del calvo.
¿Dónde está la libertad? Si ni siquiera escoges tú.
Ahora lo vas a ver, que ahora mismo lo titulo pues.
Aunque eso sí.
En los Oscar gana "El secreto de sus ojos". Y ahí el cine español se retrata.
¿O me retrato yo?
domingo, 14 de febrero de 2010
Los Goya
Realidades desbordadas.
Mundo roto - Macaco
Esta noche dan los Goya. Si gana la de Celda cómo se llame es que entonces estamos todos locos. Yo a una película le pido poca cosa, nada más que me la crea un poco. Y me he tragado las Regreso al futuro nada más con unas cuántas premisas dadas por ciertas. Pero claro, que me cuenten el caos y chantaje que se inventan porque los presos tienen a unos cuántos fulanos de la ETA es querer que trague demasiada ficción. Porque pase que nos chantajeen con los marineros que pescan donde les sale tiene un pase. Pero que envíen a sub-inspectores a la muerte porque a un asesino no le corten la oreja es pasarse tres pueblos. Eso y que los actores me parecen todos de bochorno. Sin embargo vaya crítica tan buena de los entendidos, vaya éxito de públicos.
Debo ser más raro que un perro verde. A mí me pareció una castaña de las gordas. La vi de Internet y ya estoy arrepentido.
Si hay cine esta noche arrasará El secreto de sus ojos.
Rara vez acierto.
Mundo roto - Macaco
Esta noche dan los Goya. Si gana la de Celda cómo se llame es que entonces estamos todos locos. Yo a una película le pido poca cosa, nada más que me la crea un poco. Y me he tragado las Regreso al futuro nada más con unas cuántas premisas dadas por ciertas. Pero claro, que me cuenten el caos y chantaje que se inventan porque los presos tienen a unos cuántos fulanos de la ETA es querer que trague demasiada ficción. Porque pase que nos chantajeen con los marineros que pescan donde les sale tiene un pase. Pero que envíen a sub-inspectores a la muerte porque a un asesino no le corten la oreja es pasarse tres pueblos. Eso y que los actores me parecen todos de bochorno. Sin embargo vaya crítica tan buena de los entendidos, vaya éxito de públicos.
Debo ser más raro que un perro verde. A mí me pareció una castaña de las gordas. La vi de Internet y ya estoy arrepentido.
Si hay cine esta noche arrasará El secreto de sus ojos.
Rara vez acierto.
martes, 9 de febrero de 2010
Inteligencias
Contigo siempre vibro.
Contigo vibro - Rocío Jurado y David Bisbal
Tengo por ahí un periódico de hace unos días, y aunque no he ido más allá, el titular me ha bastado. El titular que nos retrata, así nos va. Dice que la CIA informaba al CNI que es como la TIA de Mortadelo y Filemón de que no iba a compartir con ellos los datos confidenciales sobre Moscú porque estábamos intervenidos por los rusos. Y no es sólo que lo decían, sino que cuando hacemos así, y nos miramos un poco para adentro descubrimos que es verdad. Que un tipo de los nuestros les hace el juego a los otros, está con nosotros a la vez que con ellos, y cuenta como un chismoso todo lo que sabe y todo lo que le pagan.
Si no fuera porque uno intuye que algún secreto deben tener estos tipos que va más allá de preguntarnos qué nos pinta la SGAE de santa inquisición que distrae pasta de todas partes, más allá de las sacas de los fondos reservados que pagamos en los impuestos sin saber muy bien qué se hace con ello, aunque eso sí, en la absoluta certeza de que van a derrochar, corromperse y forrarse tanto como puedan, bajo manga y riéndose de nosotros. Sin embargo sospechamos que si tenemos un centro de inteligencia será por algo. En favor de obra, quizá son los que se ocupan de las encuestas pre-electorales que no suelen acertar nunca. O son los que patrocinan los programas para buscar personas desaparecidas sin necesidad de C.S.I que transporta cámaras reflex junto a instrumental de forense. Si tenemos un centro de inteligencia será porque lo necesitamos y lo que es mejor, porque funciona.
Claro que luego uno le ve la cara a Pepiño Blanco, y le ve las obras a Rodríguez Zapatero y se convence de que nuestro centro de inteligencia ha de ser como un presupuesto de reparación a ojo de buen cubero. Pues puede que tengamos infiltrados, después de todo eso le puede ocurrir a todo el mundo, bastante dice a nuestro favor que alguien, los rusos, crean que merece la pena tener un topo dentro ¡pero por quién nos toman! ahora bien, lo jodido del caso no es el topo, sino que no tengamos la discreción de criarlo dentro sin que nos lo señale alguien de fuera...
¡Hay que ver qué bien funciona nuestro CNI que la CIA de fuera nos tiene no sólo lo que se cuece fuera de casa sino también lo que ocurre de puertas adentro!
¿En qué estabas pensando? ¡Pon al CNI a pensar una solución para este país! ¡Y por dios que no sea repescar a Tejero para llevarlo en taxi hasta el Congreso! Pongamos a esas mentes privilegiadas al servicio del interés común. Podemos pedirle ayuda a Mario Conde, a Mariano Rubio o a De la Rosa que son mentes despiertas. Y también a un buen puñado de concejales de todo corte que han sabido medrar y hacer dinero rápido. Joder, si ellos lograron hacer buenas fortunas para si mismos porque no les damos el tercer grado hoy mejor que mañana, o qué coño, si el indulto está a las puertas, convenzámoslos de que se pongan en la piel de toro de España. Que miren por ella, que nos hagan ganar plata rápido. ¡Cómo lo van a celebrar los mercados! ¡Hasta los europeos van a celebrar nuestro despertar tras el sueño del ladrillo! Menos los gabachos, que nos tienen tirría por Induráin, Nadal y Contador.
DIGAMOS A LOS POLÍTICOS QUE ESPAÑA ES CADA UNO DE ELLOS Y VERÁS COMO HARÁN LO QUE HAGA FALTA. Que se lo digan al alcalde Cano, que se tiró de en medio al alcalde ¡con lo amigos que habían sido! porque ya no hacía la vista gorda.
Claro que eso es muy nuestro. Me refiero a lo de no ver lo que ocurre en nuestras narices. Por eso nos pegamos esos chascos. Pero somos unos cachondos y un despelote como una vez dijo Joaquín sobre el Valencia CF. Tomamos al asalto Perejil como si fuéramos los primos de Zumosol cuando a los primos los manda el tonto más tonto del Barrio Sésamo. Así somos, tan graciosos como ver hoy vestido de camuflaje a su alteza Juan Carlos. Que a su edad se le veía muy fuera de lugar con tanto saludo y tanto traje a manchas, pues parece, a tenor de las imágenes que solamente cogió cierta comodidad a la hora del brindis con un buen Rioja...
¡Y de la princesa qué! Es guapa, y vaya está buena. Pero se la ve tan rígida en esa familia. Tan descolocada en las recepciones. ¡Y cuentan que no se lleva bien con las infantadas!
Hablando de vino hágamos presidente a Ferrán Adriá. Ahora que va a cerrar El Bulli. ¡Hágamos que mande el que se haya demostrado bueno al menos en una cosa!
¿No están hartos de tanta mediocridad? Seguro que con él comeremos mejor. Y eso ya es bastante..
Dime a mí Zapatero, al que el talante no le cuadra las cuentas. Dime el desagüe por el que se nos está marchando el país en medio de la inoperancia absoluta. Que primero dice que va a subir los impuestos a los ricos, y el país entero se queda en su ensimismamiento habitual, del que ya no le sacaría ni ganar el Mundial. Así que donde dije Digo digo Diego y subo el IVA que es una forma de subir los pagos a los ricos, a los pobres y a todo el mundo. Y la gente lo encaja como encaja el invento del Euro, sin pestañear.
Di que sí, que te la repanpinfla. Somos los maestros de la inacción.
Luego ha venido que los cárteles del Plan E no han impulsado la economía tanto como ZP esperaba, ni han dado puestos de trabajo, ni han detenido la sangría económica, eso sí han costado un pastón y según me cuenta alguien muy de fiar ha servido para que en una acera de una calle deshicieran lo hecho con las máquinas de levantar el asfalto para volverlo a hacer, ahora sí bajo el cartel del Plan E ¿alguien puede creer algo así? Repetían un trabajo que ya estaba terminado volviéndolo a realizar desde cero. Ante el estupor de los vecinos que sí patean la calle y saben cómo andan las cosas y la indiferencia general. Ese es el plan de rescate para la economía española. Huelga decir que para el segundo trabajo sin prisa, así asomándose uno a la barandillina, de compadreo con el compañero, de saludo a los vecinos. En este país de mantente mientras cobro, en negro preferentemente, de prórrogas de 420 euros a cambio de nada de nada...
Ahora Zapatero ha tenido una nueva ocurrencia. Retrasar la edad de jubilación que no hay ahorros que aguanten su ritmo gastizo, y no contento del todo lo de coger los 25 en vez de los últimos 15 para que el cálculo de las pensiones, que nos salgan más apañaditas, pues ya se sabe menos es más si está bien invertido...
Son cosas de este tipo. Son cosas de este país de chiste.
A mi me gustaría ir a vivir a los Pirineos. Vivir en Andorra y bajar a trabajar a Cataluña, a tiro de piedra de casa. Y morirme de risa viendo los manejos de toda esta gente...
¡Coño, hacer como la Arantxa! Que decía que vivía fuera y dejaba de pagar impuestos en España. Pero yo por lo legal. Viviendo de facto.
De honrau, vaya.
Contigo vibro - Rocío Jurado y David Bisbal
Tengo por ahí un periódico de hace unos días, y aunque no he ido más allá, el titular me ha bastado. El titular que nos retrata, así nos va. Dice que la CIA informaba al CNI que es como la TIA de Mortadelo y Filemón de que no iba a compartir con ellos los datos confidenciales sobre Moscú porque estábamos intervenidos por los rusos. Y no es sólo que lo decían, sino que cuando hacemos así, y nos miramos un poco para adentro descubrimos que es verdad. Que un tipo de los nuestros les hace el juego a los otros, está con nosotros a la vez que con ellos, y cuenta como un chismoso todo lo que sabe y todo lo que le pagan.
Si no fuera porque uno intuye que algún secreto deben tener estos tipos que va más allá de preguntarnos qué nos pinta la SGAE de santa inquisición que distrae pasta de todas partes, más allá de las sacas de los fondos reservados que pagamos en los impuestos sin saber muy bien qué se hace con ello, aunque eso sí, en la absoluta certeza de que van a derrochar, corromperse y forrarse tanto como puedan, bajo manga y riéndose de nosotros. Sin embargo sospechamos que si tenemos un centro de inteligencia será por algo. En favor de obra, quizá son los que se ocupan de las encuestas pre-electorales que no suelen acertar nunca. O son los que patrocinan los programas para buscar personas desaparecidas sin necesidad de C.S.I que transporta cámaras reflex junto a instrumental de forense. Si tenemos un centro de inteligencia será porque lo necesitamos y lo que es mejor, porque funciona.
Claro que luego uno le ve la cara a Pepiño Blanco, y le ve las obras a Rodríguez Zapatero y se convence de que nuestro centro de inteligencia ha de ser como un presupuesto de reparación a ojo de buen cubero. Pues puede que tengamos infiltrados, después de todo eso le puede ocurrir a todo el mundo, bastante dice a nuestro favor que alguien, los rusos, crean que merece la pena tener un topo dentro ¡pero por quién nos toman! ahora bien, lo jodido del caso no es el topo, sino que no tengamos la discreción de criarlo dentro sin que nos lo señale alguien de fuera...
¡Hay que ver qué bien funciona nuestro CNI que la CIA de fuera nos tiene no sólo lo que se cuece fuera de casa sino también lo que ocurre de puertas adentro!
¿En qué estabas pensando? ¡Pon al CNI a pensar una solución para este país! ¡Y por dios que no sea repescar a Tejero para llevarlo en taxi hasta el Congreso! Pongamos a esas mentes privilegiadas al servicio del interés común. Podemos pedirle ayuda a Mario Conde, a Mariano Rubio o a De la Rosa que son mentes despiertas. Y también a un buen puñado de concejales de todo corte que han sabido medrar y hacer dinero rápido. Joder, si ellos lograron hacer buenas fortunas para si mismos porque no les damos el tercer grado hoy mejor que mañana, o qué coño, si el indulto está a las puertas, convenzámoslos de que se pongan en la piel de toro de España. Que miren por ella, que nos hagan ganar plata rápido. ¡Cómo lo van a celebrar los mercados! ¡Hasta los europeos van a celebrar nuestro despertar tras el sueño del ladrillo! Menos los gabachos, que nos tienen tirría por Induráin, Nadal y Contador.
DIGAMOS A LOS POLÍTICOS QUE ESPAÑA ES CADA UNO DE ELLOS Y VERÁS COMO HARÁN LO QUE HAGA FALTA. Que se lo digan al alcalde Cano, que se tiró de en medio al alcalde ¡con lo amigos que habían sido! porque ya no hacía la vista gorda.
Claro que eso es muy nuestro. Me refiero a lo de no ver lo que ocurre en nuestras narices. Por eso nos pegamos esos chascos. Pero somos unos cachondos y un despelote como una vez dijo Joaquín sobre el Valencia CF. Tomamos al asalto Perejil como si fuéramos los primos de Zumosol cuando a los primos los manda el tonto más tonto del Barrio Sésamo. Así somos, tan graciosos como ver hoy vestido de camuflaje a su alteza Juan Carlos. Que a su edad se le veía muy fuera de lugar con tanto saludo y tanto traje a manchas, pues parece, a tenor de las imágenes que solamente cogió cierta comodidad a la hora del brindis con un buen Rioja...
¡Y de la princesa qué! Es guapa, y vaya está buena. Pero se la ve tan rígida en esa familia. Tan descolocada en las recepciones. ¡Y cuentan que no se lleva bien con las infantadas!
Hablando de vino hágamos presidente a Ferrán Adriá. Ahora que va a cerrar El Bulli. ¡Hágamos que mande el que se haya demostrado bueno al menos en una cosa!
¿No están hartos de tanta mediocridad? Seguro que con él comeremos mejor. Y eso ya es bastante..
Dime a mí Zapatero, al que el talante no le cuadra las cuentas. Dime el desagüe por el que se nos está marchando el país en medio de la inoperancia absoluta. Que primero dice que va a subir los impuestos a los ricos, y el país entero se queda en su ensimismamiento habitual, del que ya no le sacaría ni ganar el Mundial. Así que donde dije Digo digo Diego y subo el IVA que es una forma de subir los pagos a los ricos, a los pobres y a todo el mundo. Y la gente lo encaja como encaja el invento del Euro, sin pestañear.
Di que sí, que te la repanpinfla. Somos los maestros de la inacción.
Luego ha venido que los cárteles del Plan E no han impulsado la economía tanto como ZP esperaba, ni han dado puestos de trabajo, ni han detenido la sangría económica, eso sí han costado un pastón y según me cuenta alguien muy de fiar ha servido para que en una acera de una calle deshicieran lo hecho con las máquinas de levantar el asfalto para volverlo a hacer, ahora sí bajo el cartel del Plan E ¿alguien puede creer algo así? Repetían un trabajo que ya estaba terminado volviéndolo a realizar desde cero. Ante el estupor de los vecinos que sí patean la calle y saben cómo andan las cosas y la indiferencia general. Ese es el plan de rescate para la economía española. Huelga decir que para el segundo trabajo sin prisa, así asomándose uno a la barandillina, de compadreo con el compañero, de saludo a los vecinos. En este país de mantente mientras cobro, en negro preferentemente, de prórrogas de 420 euros a cambio de nada de nada...
Ahora Zapatero ha tenido una nueva ocurrencia. Retrasar la edad de jubilación que no hay ahorros que aguanten su ritmo gastizo, y no contento del todo lo de coger los 25 en vez de los últimos 15 para que el cálculo de las pensiones, que nos salgan más apañaditas, pues ya se sabe menos es más si está bien invertido...
Son cosas de este tipo. Son cosas de este país de chiste.
A mi me gustaría ir a vivir a los Pirineos. Vivir en Andorra y bajar a trabajar a Cataluña, a tiro de piedra de casa. Y morirme de risa viendo los manejos de toda esta gente...
¡Coño, hacer como la Arantxa! Que decía que vivía fuera y dejaba de pagar impuestos en España. Pero yo por lo legal. Viviendo de facto.
De honrau, vaya.
miércoles, 3 de febrero de 2010
La vida
You rock my world.
Michael Jackson
Esto de la vida no deja de ser curioso. Lo pensaba ayer, la tontería de que en mi vida haya un antes y un después de la muerte de Michael Jackson. ¿Cómo pudo marcarme tanto? ¿Cómo es posible de que a veces me parezca imposible que no esté? Más aún, que tenga la impresión de que con él yo también me morí un poco, y sino morí, que sigo vivito, si mermaron en algo las ganas de seguir vivo.
Me deja anonadado el impacto que ha tenido en mi vida alguien a quien ni siquiera he conocido. Ya no recordaba esos días de tristeza que son como días nubosos en que la naturaleza no parece tan bella como recordaba. Y conste que no tengo una sola razón para la queja, aunque me lleguen ecos de enfermedades mortales en conocidos de conocidos y me alcanza un desamparo como el perdido en una ciudad extraña, y la sensación de que estamos echados a nuestro destino, que no depende más que de suertes que me son incomprensibles.
Y al hilo de ese pensamiento me acuerdo de Jomai, que recién se hace médico se nos fue enferma de cáncer. Y se acabó el Jomai y se acabó el Jojavi. Y miro nuestra foto de jóvenes, sentados en la playa y echo de menos poder entender algo de lo que me rodea. Nos miro y se nos ve ajenos a lo caprichoso que determina cuánto más durará alguno de nosotros.
Veo las noticias y me llega caos y destrucción. La catastrofe en Haití, que era ya desde siempre el país más pobre de Sudamérica, y me asombro ante la gente que aún en éstas es capaz de sonreír y festejar las pequeñas cosas en medio de esa grande que es seguir vivo.
Sin embargo a diario nos llega la corrupción en las altas esferas donde se trapichea desde antes incluso de llegar a cúspide, la terrible existencia en los barrios miserables donde esclavos buscan dosis de droga; nos lo presentan estos programas callejeros que muestran la España de la que no se presume. Me descorazona el corazón que decía Sabina observar a nuestros políticos incapaces de dar una a derechas, pidiendo venganza electoral con sus actos tan torpes como hacer un castillo de naipes en medio de un tornado. Yo pierdo la esperanza de que me sorprendan para bien. Son algo así como parásitos del despropósito. La garrapata del perro atropellado.
De niño pensaba que todos ellos eran mejor que yo. ¡Vaya con la gente sobradamente preparada! Entonces también creía que todo tiene solución.
Hoy sé que son así de inútiles. No valen para nada. Por eso al que pinta diferente le dan el Nobel de la paz.
Lo digo con pesar, sí, como el que le reconoce a su hijo que no hay Reyes Magos, pero lo digo sin una pizca de dramatismo.
Es lo que hay.
Michael Jackson
Esto de la vida no deja de ser curioso. Lo pensaba ayer, la tontería de que en mi vida haya un antes y un después de la muerte de Michael Jackson. ¿Cómo pudo marcarme tanto? ¿Cómo es posible de que a veces me parezca imposible que no esté? Más aún, que tenga la impresión de que con él yo también me morí un poco, y sino morí, que sigo vivito, si mermaron en algo las ganas de seguir vivo.
Me deja anonadado el impacto que ha tenido en mi vida alguien a quien ni siquiera he conocido. Ya no recordaba esos días de tristeza que son como días nubosos en que la naturaleza no parece tan bella como recordaba. Y conste que no tengo una sola razón para la queja, aunque me lleguen ecos de enfermedades mortales en conocidos de conocidos y me alcanza un desamparo como el perdido en una ciudad extraña, y la sensación de que estamos echados a nuestro destino, que no depende más que de suertes que me son incomprensibles.
Y al hilo de ese pensamiento me acuerdo de Jomai, que recién se hace médico se nos fue enferma de cáncer. Y se acabó el Jomai y se acabó el Jojavi. Y miro nuestra foto de jóvenes, sentados en la playa y echo de menos poder entender algo de lo que me rodea. Nos miro y se nos ve ajenos a lo caprichoso que determina cuánto más durará alguno de nosotros.
Veo las noticias y me llega caos y destrucción. La catastrofe en Haití, que era ya desde siempre el país más pobre de Sudamérica, y me asombro ante la gente que aún en éstas es capaz de sonreír y festejar las pequeñas cosas en medio de esa grande que es seguir vivo.
Sin embargo a diario nos llega la corrupción en las altas esferas donde se trapichea desde antes incluso de llegar a cúspide, la terrible existencia en los barrios miserables donde esclavos buscan dosis de droga; nos lo presentan estos programas callejeros que muestran la España de la que no se presume. Me descorazona el corazón que decía Sabina observar a nuestros políticos incapaces de dar una a derechas, pidiendo venganza electoral con sus actos tan torpes como hacer un castillo de naipes en medio de un tornado. Yo pierdo la esperanza de que me sorprendan para bien. Son algo así como parásitos del despropósito. La garrapata del perro atropellado.
De niño pensaba que todos ellos eran mejor que yo. ¡Vaya con la gente sobradamente preparada! Entonces también creía que todo tiene solución.
Hoy sé que son así de inútiles. No valen para nada. Por eso al que pinta diferente le dan el Nobel de la paz.
Lo digo con pesar, sí, como el que le reconoce a su hijo que no hay Reyes Magos, pero lo digo sin una pizca de dramatismo.
Es lo que hay.
lunes, 25 de enero de 2010
Miguitas
Voy perder, voy ganar.
Amalucada vida - Manu Chao
Uno se acostumbra hasta a dejar de hacer lo poco que venía haciendo. Y yo que me las he dado, eso sí nada más que para mí, de escritorcillo, incapaz de dejar de escribir, que en otras me vi con la fiebre del escritor al que las letras se le alborotan durante la noche y debe buscar un folio para contar lo que de otra manera se perdería para siempre. Y aunque ahora sea yo disminuido, volcando aquí más que pequeños fragmentos, hasta de eso me voy quitando, como si fuera del tabaco.
Y no porque me hayan faltado razones para unas letras. Que la actualidad se empeña en dejarme pasmado cuando no asustado con su azaroso acontecer. Qué voy a decir de lo ocurrido en Haití, si no hay palabras para contarlo.
Además cuando uno abandona y luego regresa, llega con un poco de miedo. Como buscando las miguitas que informen del camino para volver a escribir. Como habiendo olvidado como debo hacer.
Por eso hoy solamente soy corto, tan corto como todos los días. Tan corto que no puedo entender que alguien viva 69 años en esta vida para legarlo todo a los príncipes de Asturias. Multimillonario que no encontró ni una sola sonrisa que lo cautivara, que lo inspirara lo más mínimo.
Podría detallarlo más. Pero hoy no me atrevo.
Solamente una aseveración temeraria. Como soy yo.
Tantos años vividos para una tener un colofón tan miserable.
Disculpe usted que no es amigo mío. Vaya vida de mierda.
Amalucada vida - Manu Chao
Uno se acostumbra hasta a dejar de hacer lo poco que venía haciendo. Y yo que me las he dado, eso sí nada más que para mí, de escritorcillo, incapaz de dejar de escribir, que en otras me vi con la fiebre del escritor al que las letras se le alborotan durante la noche y debe buscar un folio para contar lo que de otra manera se perdería para siempre. Y aunque ahora sea yo disminuido, volcando aquí más que pequeños fragmentos, hasta de eso me voy quitando, como si fuera del tabaco.
Y no porque me hayan faltado razones para unas letras. Que la actualidad se empeña en dejarme pasmado cuando no asustado con su azaroso acontecer. Qué voy a decir de lo ocurrido en Haití, si no hay palabras para contarlo.
Además cuando uno abandona y luego regresa, llega con un poco de miedo. Como buscando las miguitas que informen del camino para volver a escribir. Como habiendo olvidado como debo hacer.
Por eso hoy solamente soy corto, tan corto como todos los días. Tan corto que no puedo entender que alguien viva 69 años en esta vida para legarlo todo a los príncipes de Asturias. Multimillonario que no encontró ni una sola sonrisa que lo cautivara, que lo inspirara lo más mínimo.
Podría detallarlo más. Pero hoy no me atrevo.
Solamente una aseveración temeraria. Como soy yo.
Tantos años vividos para una tener un colofón tan miserable.
Disculpe usted que no es amigo mío. Vaya vida de mierda.
viernes, 8 de enero de 2010
Biatifulpipol
Mi más breve instante.
Si Peter Pan viniera - Ismael Serrano
Me han aceptau en biatifulpipol.com. Ver pa creer.
Juas no,
¡requete juas!
Pa mí que va a estar el nivel mu alto.
¡Juas! otra vez.
Si Peter Pan viniera - Ismael Serrano
Me han aceptau en biatifulpipol.com. Ver pa creer.
Juas no,
¡requete juas!
Pa mí que va a estar el nivel mu alto.
¡Juas! otra vez.
miércoles, 6 de enero de 2010
El controlador
Nada más aterrizar el avión.
Odio - Revolver
Quiero empezar el año escribiendo, pero no hay manera.
Es que me meto en la fuente misma de mis palabras, en la prensa escrita y no encuentro nada que me motive lo suficiente. Ninguna noticia escandalosa, de políticos corruptos y esas cosas cotidianas, ninguna jocosa como los pilotos de avión que se pasaron el aeropuerto donde aterrizar de puro dormidos.
Haciendo memoria podría hablar de los controladores aéreos, que tienen un trabajo muy bien pagado y al menos un tercio de la jornada laboral muy descansado, que se les recomienda incluso que descansen y duerman, cuál pilotos a la hora de tomar tierra. Y lo haré, hablaré de ellos, aunque descafeinadamente, sin demasiada gana, pues como ya dije no me motiva excesivamente.
Claro que sus sueldos son harina de otro costal. Que cada uno se lleva 370.000 euros al año libres de polvo y paja. Claro que es trabajo estresante donde los haya, pues tienen que procurar no dar orden de aterrizar a dos aviones al tiempo en la misma pista. Y aunque los estudios tachan a los nuestros como los mejor pagados y los menos eficaces a la hora de gestionar tiempos y oportunidades, también es cierto que no quieren que el ministro meta mano en sus emolumentos, que graciosamente pagamos con cada billete de avión los incautos que aún aspiramos a viajar por los aires. Ni quieren que haya nadie más que ellos a la hora de decidir ampliar plantilla, pues siendo los 2000 que son, se reparten "mayormente" mejor las innumerables horas extra que demandan nuestros colapsados aeropuertos.
Yo quisiera ser controlador también. Viajan en avión a precio irrisorio, por si hubiera pocos incentivos.
Si con la plata que gano me pongo pedazo altavoces, de controlador, estadio de fútbol,
concierto de Michael Jackson.
Odio - Revolver
Quiero empezar el año escribiendo, pero no hay manera.
Es que me meto en la fuente misma de mis palabras, en la prensa escrita y no encuentro nada que me motive lo suficiente. Ninguna noticia escandalosa, de políticos corruptos y esas cosas cotidianas, ninguna jocosa como los pilotos de avión que se pasaron el aeropuerto donde aterrizar de puro dormidos.
Haciendo memoria podría hablar de los controladores aéreos, que tienen un trabajo muy bien pagado y al menos un tercio de la jornada laboral muy descansado, que se les recomienda incluso que descansen y duerman, cuál pilotos a la hora de tomar tierra. Y lo haré, hablaré de ellos, aunque descafeinadamente, sin demasiada gana, pues como ya dije no me motiva excesivamente.
Claro que sus sueldos son harina de otro costal. Que cada uno se lleva 370.000 euros al año libres de polvo y paja. Claro que es trabajo estresante donde los haya, pues tienen que procurar no dar orden de aterrizar a dos aviones al tiempo en la misma pista. Y aunque los estudios tachan a los nuestros como los mejor pagados y los menos eficaces a la hora de gestionar tiempos y oportunidades, también es cierto que no quieren que el ministro meta mano en sus emolumentos, que graciosamente pagamos con cada billete de avión los incautos que aún aspiramos a viajar por los aires. Ni quieren que haya nadie más que ellos a la hora de decidir ampliar plantilla, pues siendo los 2000 que son, se reparten "mayormente" mejor las innumerables horas extra que demandan nuestros colapsados aeropuertos.
Yo quisiera ser controlador también. Viajan en avión a precio irrisorio, por si hubiera pocos incentivos.
Si con la plata que gano me pongo pedazo altavoces, de controlador, estadio de fútbol,
concierto de Michael Jackson.
domingo, 3 de enero de 2010
Vacaciones felices
Poco más que decir.
¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina
Vuelvo de vacaciones y todavía no he felicitado el año desde aquí. Me hubiera gustado hacerlo antes, pero ha sido la locura Valencia sin conexiones WI-FI, el viaje a París, que ya contaré... Pero nunca es tarde si la dicha es buena,
FELIZ 2010, QUE SEA BUENO DE VERAS
Si al año solamente le pudiera pedir una sola cosa me conformaría con que haya salud para todos.
Con salud resistiremos.
¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina
Vuelvo de vacaciones y todavía no he felicitado el año desde aquí. Me hubiera gustado hacerlo antes, pero ha sido la locura Valencia sin conexiones WI-FI, el viaje a París, que ya contaré... Pero nunca es tarde si la dicha es buena,
FELIZ 2010, QUE SEA BUENO DE VERAS
Si al año solamente le pudiera pedir una sola cosa me conformaría con que haya salud para todos.
Con salud resistiremos.
jueves, 17 de diciembre de 2009
Dos semanas
No pido que todos los viernes sean de fiesta.
La tortura - Shakira
Me voy de vacaciones. Puedes jurar que merecidas.
La tortura - Shakira
Me voy de vacaciones. Puedes jurar que merecidas.
martes, 15 de diciembre de 2009
No soy nadie
Con la paciencia que se acaba.
Buscando visa para un sueño - Juan Luis Guerra
La verdad es que estoy pensando en unirme al grupo de Facebook de apoyo al tal Tartaglia. Que vale, que dicen algunos que está tarado, que estuvo en un psiquiatrico y que dejó de tomar la medicación, pero nadie negará que si había que acertarle a alguien con una figurita de alabastro, ese era sin duda, Silvio Berlusconi.
Yo hubiera podido ser italiano, no me habría importado nada. De hecho en una fugaz visita a Florencia sugerí que nos quedáramos a vivir allí. Yo en un puesto de helados y ella en algún puesto de atención al turista donde no podría más que hablar castellano.
Menudos dos fichajes.
Pero no me quedé pese a simpatizar, por lo general y a excepción de la azzurra con los italianos. Sin embargo es un misterio irresoluble como se dio el caso de que terminaron haciendo presidente del gobierno al menos idóneo de todos. El mero hecho de que controlara las televisiones y fuera multimillonario hubiera tenido que bastar para descartarlo. Es lo sensato, pero lo votaron y salió, el mama-chicho.
Luego han venido sus salidas de tono, que son tantas y tan aburridas de contar que no voy a empezar por ninguna. Deslizaré nada más que este fulano es más impresentable que nuestros políticos, que ya es decir bastante.
Ayer el paisano Tartaglia le acierta con una figura de alabastro que estalló en mil pedazos al chocar con la mandíbula de androide de Berlusconi, como si fuera un cohete que se desintegra antes de alcanzar el sol. Y Berlusconi se duele al principio, pero luego se recupera para la tele, se sube en la chepa de alguien y posa para los fotógrafos como buscando al agresor con los ojos, pero es mentira, solamente busca los flashes.
Es un momento histórico y ha de parecer torero. Le han agredido y allí está, con la cara cubierta de sangre con segundas intenciones. Que nos caiga a plomo en todos los telediarios su apariencia dolida pero digna de sujeto que no entiende que lo odien tanto, tantos. Y lo consigue, puesto que vamos a tener Berlusconi para rato.
Mientras detienen a Tartaglia que acierta a decir lo que habríamos dicho cualquiera en un día de lo más inspirado. Yo no he sido. No soy nadie.
Es nada más la mano que tira la piedra. Pero esa piedra se la hubiéramos arrojado muchos otros, puede que no literalmente, pero sí de otras maneras. Tartaglia es brazo ejecutor nada más. Puede que de aquellos a los que la tolerancia se les vuelve insoportable.
Definitivamente Berlusconi estuvo listo. La cosa no es para preocuparse. Se le han roto un par de dientes sí, pero ahora es una figura aún más planetaria, habrá un antes y después del incidente en Italia, lo habrá en su propia vida que le permitirá subir a pedestales aún más altos, y todo logrado con algo que para otro habría sido entrar por la puerta del hospital para salir en sentido contrario a los 20 minutos. Él requiere hospitalización sincera, dos días internado por los dientes de Berlusconi rotos.
Y lo mejor está por venir.
La reconstrucción facial en el quirófano y el nuevo tratamiento antiarrugas. Nada que no pueda pagar el dinero. ¿Y la fama? ¿También se paga?
Rico e influyente por mor de sus cualidades, las que sean. Poderoso por gracia del querer de los italianos, pero festerete en taparrabos...
...viejo, viejo, viejo por culpa del tiempo.
Buscando visa para un sueño - Juan Luis Guerra
La verdad es que estoy pensando en unirme al grupo de Facebook de apoyo al tal Tartaglia. Que vale, que dicen algunos que está tarado, que estuvo en un psiquiatrico y que dejó de tomar la medicación, pero nadie negará que si había que acertarle a alguien con una figurita de alabastro, ese era sin duda, Silvio Berlusconi.
Yo hubiera podido ser italiano, no me habría importado nada. De hecho en una fugaz visita a Florencia sugerí que nos quedáramos a vivir allí. Yo en un puesto de helados y ella en algún puesto de atención al turista donde no podría más que hablar castellano.
Menudos dos fichajes.
Pero no me quedé pese a simpatizar, por lo general y a excepción de la azzurra con los italianos. Sin embargo es un misterio irresoluble como se dio el caso de que terminaron haciendo presidente del gobierno al menos idóneo de todos. El mero hecho de que controlara las televisiones y fuera multimillonario hubiera tenido que bastar para descartarlo. Es lo sensato, pero lo votaron y salió, el mama-chicho.
Luego han venido sus salidas de tono, que son tantas y tan aburridas de contar que no voy a empezar por ninguna. Deslizaré nada más que este fulano es más impresentable que nuestros políticos, que ya es decir bastante.
Ayer el paisano Tartaglia le acierta con una figura de alabastro que estalló en mil pedazos al chocar con la mandíbula de androide de Berlusconi, como si fuera un cohete que se desintegra antes de alcanzar el sol. Y Berlusconi se duele al principio, pero luego se recupera para la tele, se sube en la chepa de alguien y posa para los fotógrafos como buscando al agresor con los ojos, pero es mentira, solamente busca los flashes.
Es un momento histórico y ha de parecer torero. Le han agredido y allí está, con la cara cubierta de sangre con segundas intenciones. Que nos caiga a plomo en todos los telediarios su apariencia dolida pero digna de sujeto que no entiende que lo odien tanto, tantos. Y lo consigue, puesto que vamos a tener Berlusconi para rato.
Mientras detienen a Tartaglia que acierta a decir lo que habríamos dicho cualquiera en un día de lo más inspirado. Yo no he sido. No soy nadie.
Es nada más la mano que tira la piedra. Pero esa piedra se la hubiéramos arrojado muchos otros, puede que no literalmente, pero sí de otras maneras. Tartaglia es brazo ejecutor nada más. Puede que de aquellos a los que la tolerancia se les vuelve insoportable.
Definitivamente Berlusconi estuvo listo. La cosa no es para preocuparse. Se le han roto un par de dientes sí, pero ahora es una figura aún más planetaria, habrá un antes y después del incidente en Italia, lo habrá en su propia vida que le permitirá subir a pedestales aún más altos, y todo logrado con algo que para otro habría sido entrar por la puerta del hospital para salir en sentido contrario a los 20 minutos. Él requiere hospitalización sincera, dos días internado por los dientes de Berlusconi rotos.
Y lo mejor está por venir.
La reconstrucción facial en el quirófano y el nuevo tratamiento antiarrugas. Nada que no pueda pagar el dinero. ¿Y la fama? ¿También se paga?
Rico e influyente por mor de sus cualidades, las que sean. Poderoso por gracia del querer de los italianos, pero festerete en taparrabos...
...viejo, viejo, viejo por culpa del tiempo.
lunes, 14 de diciembre de 2009
El coche
Una luz cegadora.
Ojalá - Silvio Rodríguez y Pablo Milanés
Anado no necesita coche. Parezco Radomir Antic hablando de mí en tercera persona.
No necesito coche, pero tengo esta semana caprichosa, por estas cosas mundanas de la existencia, lo frágil que podría ser la salud, la muerte que espera en algun parte, lo indescifrable del destino y demás impresiones que animan a comprar por gastar para vivir, por vivir intensamente, por hacer carpe diem que decían que era disfrutar del momento presente como si no fuera a haber mañana.
Pensaba para mí que si me llegara un premio de lotería igual me lanzaba a comprarme un Corsa OPC, sin que importe demasiado de qué cifra estemos hablando, que lo mismo me valdría 300.000 de un cupón del sorteo de Navidad como un boleto premiado del Euromillón con 60 kilos. Pues y no me veo en un cochazo de esos que gastan los futbolistas, no necesito un Ferrari, un Jaguar, ni siquiera un Mercedes, me bastaría con ese coche pequeño. Es todo lo que me compraría para conducir.
Porque ahora he vuelto a conducir. Prácticamente no lo hacía desde que saqué el carné de conducir hace casi cinco años.
Así de valiente es Sestea, pone su Volkswagen Polo en estas gafas y estas manos, pone su vida en esta vida.
Ojalá - Silvio Rodríguez y Pablo Milanés
Anado no necesita coche. Parezco Radomir Antic hablando de mí en tercera persona.
No necesito coche, pero tengo esta semana caprichosa, por estas cosas mundanas de la existencia, lo frágil que podría ser la salud, la muerte que espera en algun parte, lo indescifrable del destino y demás impresiones que animan a comprar por gastar para vivir, por vivir intensamente, por hacer carpe diem que decían que era disfrutar del momento presente como si no fuera a haber mañana.
Pensaba para mí que si me llegara un premio de lotería igual me lanzaba a comprarme un Corsa OPC, sin que importe demasiado de qué cifra estemos hablando, que lo mismo me valdría 300.000 de un cupón del sorteo de Navidad como un boleto premiado del Euromillón con 60 kilos. Pues y no me veo en un cochazo de esos que gastan los futbolistas, no necesito un Ferrari, un Jaguar, ni siquiera un Mercedes, me bastaría con ese coche pequeño. Es todo lo que me compraría para conducir.
Porque ahora he vuelto a conducir. Prácticamente no lo hacía desde que saqué el carné de conducir hace casi cinco años.
Así de valiente es Sestea, pone su Volkswagen Polo en estas gafas y estas manos, pone su vida en esta vida.
domingo, 13 de diciembre de 2009
Más altavoces
Sigo en silencio su respiración.
Seda y hierro - Antonio Vega
Adelantándome al hecho de que un día me quedaré sordo además de ciego, pongo la tirita antes de la herida, y compro estos altavoces Z 5500 para conectar a la televisión. Para poder oír los informativos, el fútbol, las series, las pelis en DVD, las Blue-Ray y los juegos de PS3.
Y arriba tengo otros de la misma familia, los X 530, pero estos son para oír música en el portátil.
A unos les da por el tunning y a mí me da por estas tonterías. Mis Reyes Magos vienen anticipadamente.
Quiero a ratos un cine, a ratos una sala de conciertos.
Se trata de sentir, sobre todo.
Seda y hierro - Antonio Vega
Adelantándome al hecho de que un día me quedaré sordo además de ciego, pongo la tirita antes de la herida, y compro estos altavoces Z 5500 para conectar a la televisión. Para poder oír los informativos, el fútbol, las series, las pelis en DVD, las Blue-Ray y los juegos de PS3.
Y arriba tengo otros de la misma familia, los X 530, pero estos son para oír música en el portátil.
A unos les da por el tunning y a mí me da por estas tonterías. Mis Reyes Magos vienen anticipadamente.
Quiero a ratos un cine, a ratos una sala de conciertos.
Se trata de sentir, sobre todo.
sábado, 12 de diciembre de 2009
Athletic - Valencia
En medio de ningún sitio.
Lisa y Fran - Revolver
La semana pasada estuvimos en Bilbao. Por el puente.
Estuvimos rondando San Mamés dos días pero no pudimos comprar entradas, las localidades estaban agotadas para la visita del Valencia (la vida es pura paradoja). Entonces nos cruzamos, y lo haríamos más veces, con la peña del Athletic de Minglanilla, fíjate que lejos, de un pueblo perdido en la provincia de Cuenca. Allí estaban haciendo ruido y paseando por los aledaños del campo, por el casco antiguo. Lo curioso es que el día del partido nos los volvimos a encontrar, y nos tratamos como viejos conocidos. Al enterarse de que no teníamos entradas nos dijeron que a mediodía sabrían si les iba a sobrar alguna.
Lo cierto es que no les debieron sobrar porque no nos llamaron. Más tarde estuvimos de nuevo por la zona, a la hora del partido, para que yo pudiera comprar una mochila para mi sobrino, y luego buscamos un sitio donde poderlo ver por la tele, cualquiera sirve por allí cerca. Pero como quiera que la calle Licenciado Pozas no es tanto como cuentan, acabamos por marchar hasta el hotel para poderlo ver cómodamente sentados ante una pantalla de plasma.
Y allí ocurrió lo inaudito. Aunque quizá no tanto, si uno lo piensa bien.
Me vi ante la tele rodeado de un grupo de aficionados del Valencia, como me ocurrió toda la vida, cuántos partidos con mis amigos del Pere, yo sólo en franca minoría, claro que esta vez me ocurría en Bilbao y mi sudadera del Athletic volvía a parecer extranjera, esta vez en su propia casa.
Otra vez en silencio como si estuviera en las gradas de Mestalla.
Lisa y Fran - Revolver
La semana pasada estuvimos en Bilbao. Por el puente.
Estuvimos rondando San Mamés dos días pero no pudimos comprar entradas, las localidades estaban agotadas para la visita del Valencia (la vida es pura paradoja). Entonces nos cruzamos, y lo haríamos más veces, con la peña del Athletic de Minglanilla, fíjate que lejos, de un pueblo perdido en la provincia de Cuenca. Allí estaban haciendo ruido y paseando por los aledaños del campo, por el casco antiguo. Lo curioso es que el día del partido nos los volvimos a encontrar, y nos tratamos como viejos conocidos. Al enterarse de que no teníamos entradas nos dijeron que a mediodía sabrían si les iba a sobrar alguna.
Lo cierto es que no les debieron sobrar porque no nos llamaron. Más tarde estuvimos de nuevo por la zona, a la hora del partido, para que yo pudiera comprar una mochila para mi sobrino, y luego buscamos un sitio donde poderlo ver por la tele, cualquiera sirve por allí cerca. Pero como quiera que la calle Licenciado Pozas no es tanto como cuentan, acabamos por marchar hasta el hotel para poderlo ver cómodamente sentados ante una pantalla de plasma.
Y allí ocurrió lo inaudito. Aunque quizá no tanto, si uno lo piensa bien.
Me vi ante la tele rodeado de un grupo de aficionados del Valencia, como me ocurrió toda la vida, cuántos partidos con mis amigos del Pere, yo sólo en franca minoría, claro que esta vez me ocurría en Bilbao y mi sudadera del Athletic volvía a parecer extranjera, esta vez en su propia casa.
Otra vez en silencio como si estuviera en las gradas de Mestalla.
martes, 8 de diciembre de 2009
La Haidar
Cuando te cansas de sufrir siempre me dejas.
Catorce vidas son dos gatos - Fito y los fitipaldis
Yo soy de escribir sin saber siquiera de las cosas. Soy así.
Así que de Haidar sé poco más que las cabeceras de los telediarios. Y puede que esta paisana sea toda una heroína en el mundo y viaje a recibir premios que la congratulan y la dan nuevas fuerzas para reclamar la independencia del Sáhara Occidental, pero hasta donde alcanzo no puedo menos que maravillarme, a la par que sorprenderme, por las muchas molestias que está ocasionando, que son tantas como las que nos estamos tomando con ella.
Porque vamos a ver, ¿no quiere un pasaporte español para poder regresar a su país con sus hijos? ¿Y eso por qué? Dice que volver con un pasaporte español sería como regresar a su tierra como una extranjera ¿alguien vio una gilipollez más grande? ¿no tenía antes uno de Marruecos que le fue retirado para dejarla en este embolado? Pues si antes viajaba con uno de allí, pese a ser el país que ocupa el suyo, digo yo que podrá hacerlo ahora con uno de España, que probablemente sea subir un escaloncito en el prestigio de turista que espera en la aduana a que le pongan el dichoso sello. Sin embargo la mujer se ha hecho fuerte en la tontería. Después de todo estas cosas de hacer entrar cruzar la frontera a alguien sin pasaporte solamente ocurren en España. Son cosas muy de Zapatero, que se ponía detrás de una ZETA gigante para dar los mitines.
Ella dice que está dispuesta a morir por dignidad y todas esas palabras grandilocuentes que en este caso no es más que testadurez y ganas de dar la tabarra. Los marroquíes mientras tanto, con el respeto habitual hacia nuestra diplomacia y quién sabe si cobrándose unas cuántas cuentas pendientes dicen que no la dejarán entrar en el país sin que haya pedido perdón al Mohamed, que es gentuza, indudablemente. Y claro, si lo tenemos crudo para lograr embarcarla documentada, mucho más para que pida perdón a nadie, y mucho menos a ese fulano. Así que aquí estamos, con ella cruzando el día 23 en huelga de hambre. Es un símbolo con fecha de caducidad. Y todos los medios volcados en ella para ver si logramos resolver lo irresoluble.
Cuenta el juez que no va a autorizar que la alimenten para que se respete su voluntad. Es uno más en este circo. La médico forense la visito el otro día, dice que no hay riesgo por ahora. Claro que yo que soy de opinar muy bravamente, sin que nadie se lo tome a mal, por mí se puede quedar en donde está, empecinada, con su rincón privado en el aeropuerto de Lanzarote. Si no quiere soluciones tal vez es que no las hay.
¿A alguien le importa el mendigo que duerme las noches en todos los cajeros o al raso bajo los cartones? ¿Alguien le preguntó cuando fue la última vez que comió?
La última noticia es que le ofrecieron una casa y todo tipo de atenciones mientras dure la cosa. O quizá una casa para siempre para que pueda traer a sus hijos a vivir, un poco mejor, como asilada política.
¿Sería esto lo justo?
Sus convicciones no se venden. Dentro de unos años sus huérfanos presumirán de dura de mollera. Tendrán una historia estupenda para contar. Un orgullo hondo.
Lo malo es que de ella, recuerdos vagos.
Catorce vidas son dos gatos - Fito y los fitipaldis
Yo soy de escribir sin saber siquiera de las cosas. Soy así.
Así que de Haidar sé poco más que las cabeceras de los telediarios. Y puede que esta paisana sea toda una heroína en el mundo y viaje a recibir premios que la congratulan y la dan nuevas fuerzas para reclamar la independencia del Sáhara Occidental, pero hasta donde alcanzo no puedo menos que maravillarme, a la par que sorprenderme, por las muchas molestias que está ocasionando, que son tantas como las que nos estamos tomando con ella.
Porque vamos a ver, ¿no quiere un pasaporte español para poder regresar a su país con sus hijos? ¿Y eso por qué? Dice que volver con un pasaporte español sería como regresar a su tierra como una extranjera ¿alguien vio una gilipollez más grande? ¿no tenía antes uno de Marruecos que le fue retirado para dejarla en este embolado? Pues si antes viajaba con uno de allí, pese a ser el país que ocupa el suyo, digo yo que podrá hacerlo ahora con uno de España, que probablemente sea subir un escaloncito en el prestigio de turista que espera en la aduana a que le pongan el dichoso sello. Sin embargo la mujer se ha hecho fuerte en la tontería. Después de todo estas cosas de hacer entrar cruzar la frontera a alguien sin pasaporte solamente ocurren en España. Son cosas muy de Zapatero, que se ponía detrás de una ZETA gigante para dar los mitines.
Ella dice que está dispuesta a morir por dignidad y todas esas palabras grandilocuentes que en este caso no es más que testadurez y ganas de dar la tabarra. Los marroquíes mientras tanto, con el respeto habitual hacia nuestra diplomacia y quién sabe si cobrándose unas cuántas cuentas pendientes dicen que no la dejarán entrar en el país sin que haya pedido perdón al Mohamed, que es gentuza, indudablemente. Y claro, si lo tenemos crudo para lograr embarcarla documentada, mucho más para que pida perdón a nadie, y mucho menos a ese fulano. Así que aquí estamos, con ella cruzando el día 23 en huelga de hambre. Es un símbolo con fecha de caducidad. Y todos los medios volcados en ella para ver si logramos resolver lo irresoluble.
Cuenta el juez que no va a autorizar que la alimenten para que se respete su voluntad. Es uno más en este circo. La médico forense la visito el otro día, dice que no hay riesgo por ahora. Claro que yo que soy de opinar muy bravamente, sin que nadie se lo tome a mal, por mí se puede quedar en donde está, empecinada, con su rincón privado en el aeropuerto de Lanzarote. Si no quiere soluciones tal vez es que no las hay.
¿A alguien le importa el mendigo que duerme las noches en todos los cajeros o al raso bajo los cartones? ¿Alguien le preguntó cuando fue la última vez que comió?
La última noticia es que le ofrecieron una casa y todo tipo de atenciones mientras dure la cosa. O quizá una casa para siempre para que pueda traer a sus hijos a vivir, un poco mejor, como asilada política.
¿Sería esto lo justo?
Sus convicciones no se venden. Dentro de unos años sus huérfanos presumirán de dura de mollera. Tendrán una historia estupenda para contar. Un orgullo hondo.
Lo malo es que de ella, recuerdos vagos.
miércoles, 2 de diciembre de 2009
El juez y el gordete
Peor es no querer saber quien eres.
Agua pasada - Joaquín Sabina
Al tal De la Rúa le han dicho que ya no va a repetir como amiguísimo de Camps desde el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana. Y no porque su parcialidad quedara demostrada, no porque sea chanchullero y presunto prevaricador, dicho esto con perdón, que lo último que yo quiero es verme enfrentado con el fulano, juez y parte, en un juicio en donde no haya quien me eche una mano.
Los conservadores, que piensan todos más o menos igual en todas las cosas, lo desprecian ahora porque han encontrado un delfín que les gusta más. Y él se ha quedado con las ganas de llegar a la jubilación mandando, lo mismo lo que es de justicia que lo que la amistad depare. Así que esperará cumplir la edad del retiro, imagino, farfullando su suerte de magistrado raso impoluto.
La justicia de este país tiene esas cosas. Que a veces, como las películas, acaba bien. Mira al chaval de 10 años que pesaba 70 kilos. Les dijeron a sus padres que se lo retiraban por el bien del menor y ellos ni caso. Ni falta que hace que lo hagan.
Hasta que les han amenazado con un par de delitos administrativos, desobediencia y esas cosas de larga toga. Como si fuera lo que más debe preocupar a esos padres. Tenían la mala costumbre de dejar que el niño limpiara los platos sin pasarlos por el fregadero.
Ahora van los abuelos y se lo entregan a la Xunta por orden de los jueces. Igual hasta es mejor.
La verdad es que así, desde lejos y con la cara emborronada por la tele, ni siquiera parece tan gordo.
Yo lo devolvía.
Agua pasada - Joaquín Sabina
Al tal De la Rúa le han dicho que ya no va a repetir como amiguísimo de Camps desde el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana. Y no porque su parcialidad quedara demostrada, no porque sea chanchullero y presunto prevaricador, dicho esto con perdón, que lo último que yo quiero es verme enfrentado con el fulano, juez y parte, en un juicio en donde no haya quien me eche una mano.
Los conservadores, que piensan todos más o menos igual en todas las cosas, lo desprecian ahora porque han encontrado un delfín que les gusta más. Y él se ha quedado con las ganas de llegar a la jubilación mandando, lo mismo lo que es de justicia que lo que la amistad depare. Así que esperará cumplir la edad del retiro, imagino, farfullando su suerte de magistrado raso impoluto.
La justicia de este país tiene esas cosas. Que a veces, como las películas, acaba bien. Mira al chaval de 10 años que pesaba 70 kilos. Les dijeron a sus padres que se lo retiraban por el bien del menor y ellos ni caso. Ni falta que hace que lo hagan.
Hasta que les han amenazado con un par de delitos administrativos, desobediencia y esas cosas de larga toga. Como si fuera lo que más debe preocupar a esos padres. Tenían la mala costumbre de dejar que el niño limpiara los platos sin pasarlos por el fregadero.
Ahora van los abuelos y se lo entregan a la Xunta por orden de los jueces. Igual hasta es mejor.
La verdad es que así, desde lejos y con la cara emborronada por la tele, ni siquiera parece tan gordo.
Yo lo devolvía.
¡¡¡Ragrf1!!!
Si pudiera exorcizarme de todos.
Ciega sordomuda - Shakira
No se me ha caído un martillo en el dedo del pie.
Así se llama el genoma que nos pone a los hombres la pierna encima. ¿Por qué acaso nadie se ha preguntado porque hay más viudas que viudos? Y no me valen los viudos que quedaron en estado, de viudos quiero decir, por accidente de tráfico, encuentro con ferrocarril o cualquier otra forma de accidente desgraciado que pone fin a la vida de sus parejas. No me valen por tanto tampoco las víctimas de violencia de género que no están con un hombre sino con un orangután con el cerebro de un chimpancé retrasado. ¿Alguno podría ser feliz? Hablo de las ancianas que mueren siempre después que nosotros en la vejez apacible de la vida, cuando todas las tardes son anaranjadas y los meses no tienen pendiente nada más que el día de cobro de la pensión.
A igualdad de condiciones, ellas duran más. ¿Están mejor hechas? ¿Es su estructura más resistente? Son más bonitas, eso es seguro.
Puede que nazcamos al tiempo, pero sea como sea, sin sobresaltos, están predestinadas a sobrevivirnos. Y yo pensaba que esto era porque ellas son más malillas que nosotros, y le van a perdonar peor a la muerte que las quiera llevar con ella.
¿Más malas?
¿O no tienen más esquinas?
¿O no son más desconfiadillas?
Pero también son más listas, digámoslo todo. Nosotros somos, la mayor parte, unos benditos. A los que das un partido de fútbol y una cerveza y no molestarán nunca a nadie (ni prácticamente se molestarán por nada más, tampoco).
Pero no es porque la muerte sea mujer y por tanto, en buena lógica, nos haya de seducir mejor y más fácilmente a algunos de nosotros. Es por un genoma invisible, indetectable incluso en la introspección más concienzuda, que heredamos de nuestros padres, y aclaro que quiero decir del padre de cada uno. Lo lleva en el esperma, que es tan capaz de poner fecundar el óvulo como de condicionar la duración de la existencia del niño por nacer.
¿Y cómo sabemos tal cosa? Pues por los ratones, a los que hacemos mil perrerías en los laboratorios. Mezclando probetas y potingues varios consiguieron crear ratones sin el gen maldito y se encontraron con que vivían un tercio más que sus vecinos normales. Por eso ellas se hacen viejitas lindas y nosotros habitamos camposantos. Que ni siquiera visitan, además, lógicamente se pierden las ganas. Porque al final estar sola no fue tan malo...
Así que quizá no heredemos del padre más que este cabello sin igual y este envejecer galante. Y el gen que nos pone fecha de caducidad, claro. Pero no un piso donde meter el cuerpo.
Para ese hay que hipotecarse.
Claro que bien mirado ¿quién querría llegar a la vida para no vivir hipotecado?
Quien no sienta la alegría de adelantar el vencimiento de un préstamo se está perdiendo una satisfacción absoluta. Mayor que contar un notario por cada hijo.
De todos modos yo le encuentro al estudio algunas lagunas por mucha revista científica que lo publique.
Pero soy un hombre...
Ciega sordomuda - Shakira
No se me ha caído un martillo en el dedo del pie.
Así se llama el genoma que nos pone a los hombres la pierna encima. ¿Por qué acaso nadie se ha preguntado porque hay más viudas que viudos? Y no me valen los viudos que quedaron en estado, de viudos quiero decir, por accidente de tráfico, encuentro con ferrocarril o cualquier otra forma de accidente desgraciado que pone fin a la vida de sus parejas. No me valen por tanto tampoco las víctimas de violencia de género que no están con un hombre sino con un orangután con el cerebro de un chimpancé retrasado. ¿Alguno podría ser feliz? Hablo de las ancianas que mueren siempre después que nosotros en la vejez apacible de la vida, cuando todas las tardes son anaranjadas y los meses no tienen pendiente nada más que el día de cobro de la pensión.
A igualdad de condiciones, ellas duran más. ¿Están mejor hechas? ¿Es su estructura más resistente? Son más bonitas, eso es seguro.
Puede que nazcamos al tiempo, pero sea como sea, sin sobresaltos, están predestinadas a sobrevivirnos. Y yo pensaba que esto era porque ellas son más malillas que nosotros, y le van a perdonar peor a la muerte que las quiera llevar con ella.
¿Más malas?
¿O no tienen más esquinas?
¿O no son más desconfiadillas?
Pero también son más listas, digámoslo todo. Nosotros somos, la mayor parte, unos benditos. A los que das un partido de fútbol y una cerveza y no molestarán nunca a nadie (ni prácticamente se molestarán por nada más, tampoco).
Pero no es porque la muerte sea mujer y por tanto, en buena lógica, nos haya de seducir mejor y más fácilmente a algunos de nosotros. Es por un genoma invisible, indetectable incluso en la introspección más concienzuda, que heredamos de nuestros padres, y aclaro que quiero decir del padre de cada uno. Lo lleva en el esperma, que es tan capaz de poner fecundar el óvulo como de condicionar la duración de la existencia del niño por nacer.
¿Y cómo sabemos tal cosa? Pues por los ratones, a los que hacemos mil perrerías en los laboratorios. Mezclando probetas y potingues varios consiguieron crear ratones sin el gen maldito y se encontraron con que vivían un tercio más que sus vecinos normales. Por eso ellas se hacen viejitas lindas y nosotros habitamos camposantos. Que ni siquiera visitan, además, lógicamente se pierden las ganas. Porque al final estar sola no fue tan malo...
Así que quizá no heredemos del padre más que este cabello sin igual y este envejecer galante. Y el gen que nos pone fecha de caducidad, claro. Pero no un piso donde meter el cuerpo.
Para ese hay que hipotecarse.
Claro que bien mirado ¿quién querría llegar a la vida para no vivir hipotecado?
Quien no sienta la alegría de adelantar el vencimiento de un préstamo se está perdiendo una satisfacción absoluta. Mayor que contar un notario por cada hijo.
De todos modos yo le encuentro al estudio algunas lagunas por mucha revista científica que lo publique.
Pero soy un hombre...
lunes, 30 de noviembre de 2009
Secuestrando
Que la cuente esté saldada.
Agua pasada - Joaquín Sabina
Pues si no contaba yo que ahora no me atrevería a lanzarme en bus a la aventura por Tunicia que alguien le prenda fuego a todo lo escrito, por inútil. O que lo deje estar, porque parece que en algo voy a tener razón. Resulta que ahora hemos hecho efecto llamada a los secuestradores y nos secuestran un barco o un coche en función de la dificultad, que dicho todo sea de paso, no suele ser demasiada. Hoy nos enteramos que un vehículo a cargo de tres españoles ha sido secuestrado rápidamente por la facción secuestradora de Al Qaeda, que no se dedica en exclusiva a la demolición controlada de edificios. Como toda organización terrorista que se precie diversifica su tarea sin negarse a nada por principio, por mucho que ver a Bin Laden vestido como un zarrapastroso de cueva en cueva no impresione demasiado. Aunque a decir verdad el coche lo han dejado donde estaba, y hasta las cosas de valor de nuestros conciudadanos. Se han llevado lo importante y auténticamente rentable, que son ellos, los españoles como nosotros. Cheques al portador o mochilas por los aires llenas de billetes, todo puede ser cuando uno tiene a un español en su poder.
Lo más enojoso del asunto es que los secuestrados en este caso son buena gente, entregada a repartir ayuda entre los países más desfavorecidos del mundo. ¿No veis que conseguiréis que nadie os ayude?
Pero es que nos hemos convertido en una bicoca, lo que quisiera cualquier secuestrador en cualquier parte del mundo, pero especialmente en África, donde se ignora la existencia de algún tipo de organización policial, que lo único conocido son ejércitos de camisa abierta y tanquetas para desguace, donde la mayor parte de ellos sobrevive más corrompidos y con más ansía de delinquir que los propios secuestradores. Y no es que yo me haya vuelto un analista de ningún tipo, es nada más la sensación que se da, no es culpa mía sino del mundo que muestran en el telediario.
Esto es lo malo de pagar los rescates. Que uno se pregunta que si llegados a este punto no habría valido la pena salvar la vida a Miguel Angel Blanco cuando en aquellos años no se pedía más que acercar los presos al País Vasco. Claro que entonces ceder a cualesquiera forma de coacción ni se planteaba, lo que significó restar esperanzas por esa vía para los violentos y la muerte de aquella persona en concreto, cuando con ella morimos todos un poco.
Ahora se ha corrido la voz de que pagamos. De que no encontramos más respuesta que atender lo que pidan, y claro, les ha faltado tiempo. Si a eso añadimos la total ineficacia de nuestro ejército para tareas aparentemente sencillas entonces nos convertimos en un regalo. Porque yo puedo entender que no se detenga a los gerifaltes del Alakrana, después de todo son los primeros en abandonar el barco, con el montante mayor de la pasta, y dejan allí a los menos importantes, que se hacen valer menos y se quedan cubriendo el culo de los que marchan primero. ¿Pero cómo es posible que no acertáramos a la lancha de los últimos en irse? ¿Para qué tanta fragata y tanto helicóptero?
Nos dicen que intentaron tirarle a los motores, pero claro, fallaron porque lo que los nuestros hacen realmente bien son los pasacalles, caminar por la Gran Via en los días señalados, ir detrás de la cabra y esas cosas tan poco castrenses pero que gustan tanto a los que no se aburren con ellas y no tienen nada mejor que hacer. Esos días sacamos lo mejor de nosotros, los uniformes de gala, los aviones menos desvencijados y las banderas más grandes. Pero a la hora de detener a los cuatro que abandonan los últimos, sin llevar a nadie de rehén, que no pueden más que poner el motor a máxima potencia para salir corriendo, nosotros tiramos sin acertarlos. Son demasiado rápidos, mejor si se quedan esperándonos parados. Alguien se lo tenía que haber dicho por los megafonos.
Cuentan que una de las fragatas se arrimó con cierta celeridad al Alakrana por impedir que alguna otra embarcación la tomara al abordaje en el interín en que bajan los unos y llegamos nosotros. Estaría bueno que la hubieran vuelto a tomar otros tantos, con nosotros mirando. Que nuestras demostraciones de fuerza en isla Perejil tenía que servir para algo...
Pero no le pidamos peras al olmo. Pues los que nos dejan al llegar a la costa tienen la ocurrencia de mezclarse con los cientos de secuestradores en potencia que anhelan poner unos españoles en sus vidas pero que son inocentes de este caso concreto, y ya se sabe que delinquir de pensamiento no es delinquir salvo que vuelva la derecha más recalcitrante. Y asi entre tantos otros que no han tenido nada que ver no los hemos podido distinguir ni detener.
Pero tenemos dos apresados. Los que se han estado pasando de juez en juez sin que éstos supieran muy bien que se esperaba de ellos. Esos dos, el indiscutiblemente mayor de edad, con canas, y el jovencillo que un día tenía 16 y al día siguiente 19 recién cumplidos. Podemos ponerles una multa de millón 400.000 euros por cabeza para que sean ellos los que paguen el dinero que distribuimos entre sus compinches. Me parece que va a ser fregar muchos platos.
Por eso, cuando yo oigo todo eso del CNI y toda esa gaita me da una risa de no parar. Porque hay que ver lo competente de nuestro servicio de inteligencia. Hacen buenos a la TIA de Mortadelo y Filemón. Ahora no preguntes por cosas de Estado, que son alto secreto.
Vaya recursos Mortadelo. Hoy sería todo un super-héroe.
Agua pasada - Joaquín Sabina
Pues si no contaba yo que ahora no me atrevería a lanzarme en bus a la aventura por Tunicia que alguien le prenda fuego a todo lo escrito, por inútil. O que lo deje estar, porque parece que en algo voy a tener razón. Resulta que ahora hemos hecho efecto llamada a los secuestradores y nos secuestran un barco o un coche en función de la dificultad, que dicho todo sea de paso, no suele ser demasiada. Hoy nos enteramos que un vehículo a cargo de tres españoles ha sido secuestrado rápidamente por la facción secuestradora de Al Qaeda, que no se dedica en exclusiva a la demolición controlada de edificios. Como toda organización terrorista que se precie diversifica su tarea sin negarse a nada por principio, por mucho que ver a Bin Laden vestido como un zarrapastroso de cueva en cueva no impresione demasiado. Aunque a decir verdad el coche lo han dejado donde estaba, y hasta las cosas de valor de nuestros conciudadanos. Se han llevado lo importante y auténticamente rentable, que son ellos, los españoles como nosotros. Cheques al portador o mochilas por los aires llenas de billetes, todo puede ser cuando uno tiene a un español en su poder.
Lo más enojoso del asunto es que los secuestrados en este caso son buena gente, entregada a repartir ayuda entre los países más desfavorecidos del mundo. ¿No veis que conseguiréis que nadie os ayude?
Pero es que nos hemos convertido en una bicoca, lo que quisiera cualquier secuestrador en cualquier parte del mundo, pero especialmente en África, donde se ignora la existencia de algún tipo de organización policial, que lo único conocido son ejércitos de camisa abierta y tanquetas para desguace, donde la mayor parte de ellos sobrevive más corrompidos y con más ansía de delinquir que los propios secuestradores. Y no es que yo me haya vuelto un analista de ningún tipo, es nada más la sensación que se da, no es culpa mía sino del mundo que muestran en el telediario.
Esto es lo malo de pagar los rescates. Que uno se pregunta que si llegados a este punto no habría valido la pena salvar la vida a Miguel Angel Blanco cuando en aquellos años no se pedía más que acercar los presos al País Vasco. Claro que entonces ceder a cualesquiera forma de coacción ni se planteaba, lo que significó restar esperanzas por esa vía para los violentos y la muerte de aquella persona en concreto, cuando con ella morimos todos un poco.
Ahora se ha corrido la voz de que pagamos. De que no encontramos más respuesta que atender lo que pidan, y claro, les ha faltado tiempo. Si a eso añadimos la total ineficacia de nuestro ejército para tareas aparentemente sencillas entonces nos convertimos en un regalo. Porque yo puedo entender que no se detenga a los gerifaltes del Alakrana, después de todo son los primeros en abandonar el barco, con el montante mayor de la pasta, y dejan allí a los menos importantes, que se hacen valer menos y se quedan cubriendo el culo de los que marchan primero. ¿Pero cómo es posible que no acertáramos a la lancha de los últimos en irse? ¿Para qué tanta fragata y tanto helicóptero?
Nos dicen que intentaron tirarle a los motores, pero claro, fallaron porque lo que los nuestros hacen realmente bien son los pasacalles, caminar por la Gran Via en los días señalados, ir detrás de la cabra y esas cosas tan poco castrenses pero que gustan tanto a los que no se aburren con ellas y no tienen nada mejor que hacer. Esos días sacamos lo mejor de nosotros, los uniformes de gala, los aviones menos desvencijados y las banderas más grandes. Pero a la hora de detener a los cuatro que abandonan los últimos, sin llevar a nadie de rehén, que no pueden más que poner el motor a máxima potencia para salir corriendo, nosotros tiramos sin acertarlos. Son demasiado rápidos, mejor si se quedan esperándonos parados. Alguien se lo tenía que haber dicho por los megafonos.
Cuentan que una de las fragatas se arrimó con cierta celeridad al Alakrana por impedir que alguna otra embarcación la tomara al abordaje en el interín en que bajan los unos y llegamos nosotros. Estaría bueno que la hubieran vuelto a tomar otros tantos, con nosotros mirando. Que nuestras demostraciones de fuerza en isla Perejil tenía que servir para algo...
Pero no le pidamos peras al olmo. Pues los que nos dejan al llegar a la costa tienen la ocurrencia de mezclarse con los cientos de secuestradores en potencia que anhelan poner unos españoles en sus vidas pero que son inocentes de este caso concreto, y ya se sabe que delinquir de pensamiento no es delinquir salvo que vuelva la derecha más recalcitrante. Y asi entre tantos otros que no han tenido nada que ver no los hemos podido distinguir ni detener.
Pero tenemos dos apresados. Los que se han estado pasando de juez en juez sin que éstos supieran muy bien que se esperaba de ellos. Esos dos, el indiscutiblemente mayor de edad, con canas, y el jovencillo que un día tenía 16 y al día siguiente 19 recién cumplidos. Podemos ponerles una multa de millón 400.000 euros por cabeza para que sean ellos los que paguen el dinero que distribuimos entre sus compinches. Me parece que va a ser fregar muchos platos.
Por eso, cuando yo oigo todo eso del CNI y toda esa gaita me da una risa de no parar. Porque hay que ver lo competente de nuestro servicio de inteligencia. Hacen buenos a la TIA de Mortadelo y Filemón. Ahora no preguntes por cosas de Estado, que son alto secreto.
Vaya recursos Mortadelo. Hoy sería todo un super-héroe.
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