Convierte el aire en gas natural.
Lucha de gigantes - Antonio Vega
Tengo un huevo de cosas que contar. Pero ahora vive conmigo Sestea y no tengo tiempo pa sentarme delante del portátil sin parecer un loco, raro, por esto de escribir.
Ocurre sin embargo, que no podía dejar pasar la oportunidad de hablar de Mayor Oreja, aprovechando además que ha ido a la tintorería a recoger un vestidete. Sestea digo, no Mayor, que debe estar haciendo la digestión de haber parecido tan antiguo y tan pasado de rosca en el debate de ayer.
Vaya por delante que estoy profundamente en contra de que se acaben las deducciones por compras de vivienda para las rentas mayores de 24.000 euros, que no son rentas de gente rica, sino de la clase media más corriente y moliente en estos tiempos de euro exagerado al final de la factura. Pues no digo, además, que yo vaya a salir a tanto al final de año, ¿pero y los próximos 5?, ¿o 15?, ¿o 30?
Así que estaba yo pensando en mandar a Zapatitos a tomar el aire fresco, por ver si se le airean las cejas y empieza a sentir el miedo escénico de estar frente a todos y con el culo al aire. Porque si bien la clase política, tan falta de clase, me resulta bastante repugnante, aún más cuando sus medidas podrán perjudicarme en mi futuro más esperanzado.
Claro que para abrirme los ojos el PP se quita la careta, o se la pone, y cuando estoy más cerca de Rajoy, como si fuera su niña electoral, más se empeñan en demostrarme la distancia entre nosotros. Pues a mí no me da igual que Camps pague sus trajes con raciones secretas de cohecho, que los valencianos le van a perdonar, piensan en Génova, porque les da igual que se haya ahorrado 30.000 euros en vestir su quijotesco cuerpo, habida cuenta de cómo está el patio de las corruptelas.
Pero es que esos manejos a mí sí me importan. Y no concibo que Rajoy grite a los cuatro vientos que apoya a Camps, ahora simplemente Paco, y que todos los que enredan en su contra son unos torquemadas sin corazón pero con ojos para ver que nadie da nada por nada.
Nos están preparando ración y media de candidato a presidente sin darse cuenta de que va camino del patíbulo. Es la inconsecuencia de la política.
Por si fuera poco ayer ceno con Mayor Oreja, que pudo ser presidente de gobierno si la veleta de Aznar le hubiera favorecido. De hecho parece que Mayor se hubiera quedado anclado en el tiempo, no porque siga exactamente igual que entonces, que los años nos pasan por encima a todos, sino porque parece un hombre salido de un arcón. Sigue siendo el mismo que fue siempre, vive aún en 1996 cuando él mismo y el país parecían otra cosa.
Con un discurso trasnochado, descascarillado y lánguido como una mañana con noticias de la muerte. Aparece ante nosotros como un alma en pena buscando en el cofre del abuelo, que es su cofre, antiguas medallas.
Viéndolo me doy cuenta de la distancia exacta. Y me digo que no sé hacia donde echaré mi voto. Abre las manos para que salga volando.
Tengo hasta el 7 para decidirlo.
martes, 26 de mayo de 2009
lunes, 18 de mayo de 2009
Escritores
Cúmulo de agua y viento.
Caprichos de colores - Chambao
Este fin de semana se celebró en Valencia una comida-cena-resopón entre los alumnos que cursaron juntos 6º de EGB, grupo A.
No ha llovido.
Yo habría estado de haber podido. Si no apretara el bolsillo la crisis y los gastos, y si Iberia no hubiera decidido que los billetes de bajo coste son extravagancias de compañías extranjeras. De manera que en esta primera comida de reencuentro, veinte años después, no he podido estar.
Y me pesa, que esos detalles son las pequeñas cosas importantes a las que cantaba con la voz vibrante Joan Manuel. Aunque intentaré ser el primero en la próxima que se organice. Porque yo también tengo ganas de poner nuevas caras a aquellos apellidos con los que nos llamábamos cuando eramos unos críos.
Me cuenta Angel, que sí ha estado, que alguien le dijo que si no sería yo escritor, pues ya por entonces debía gastármelas muy de pedante o muy ensimismado. Y la verdad es que escritor, a mi modo modestísimo, estoy siendolo toda la vida.
Claro que no de libros ni de nada que merezca la pena ser leído, pero sí de fragmentos sueltos de actualidad en medio de leves retazos de mi vida o mis pensamientos.
Lástima que no llegara a más, ahora que se nos están perdiendo los buenos.
¡Qué triste mundo en medio de este destino!
Hola, Mario Benedetti,
hasta siempre viejo amigo.
Caprichos de colores - Chambao
Este fin de semana se celebró en Valencia una comida-cena-resopón entre los alumnos que cursaron juntos 6º de EGB, grupo A.
No ha llovido.
Yo habría estado de haber podido. Si no apretara el bolsillo la crisis y los gastos, y si Iberia no hubiera decidido que los billetes de bajo coste son extravagancias de compañías extranjeras. De manera que en esta primera comida de reencuentro, veinte años después, no he podido estar.
Y me pesa, que esos detalles son las pequeñas cosas importantes a las que cantaba con la voz vibrante Joan Manuel. Aunque intentaré ser el primero en la próxima que se organice. Porque yo también tengo ganas de poner nuevas caras a aquellos apellidos con los que nos llamábamos cuando eramos unos críos.
Me cuenta Angel, que sí ha estado, que alguien le dijo que si no sería yo escritor, pues ya por entonces debía gastármelas muy de pedante o muy ensimismado. Y la verdad es que escritor, a mi modo modestísimo, estoy siendolo toda la vida.
Claro que no de libros ni de nada que merezca la pena ser leído, pero sí de fragmentos sueltos de actualidad en medio de leves retazos de mi vida o mis pensamientos.
Lástima que no llegara a más, ahora que se nos están perdiendo los buenos.
¡Qué triste mundo en medio de este destino!
Hola, Mario Benedetti,
hasta siempre viejo amigo.
domingo, 17 de mayo de 2009
Los pitos
Una entrada i una sortida.
El camí - Gossos
Hay gentes que se ofenden porque en un estadio otras gentes se dedican a pitar el himno de la nación, o peor aún, a pitar a su cabeza visible, al Rey Juan Carlos cuando entra en el palco, en ayunas.
Estas gentes no se dan cuenta de que lo que hace grande una democracia es precisamente que detalles como estos puedan darse. Que los que no están de acuerdo con ellos puedan manifestarse. Y habría sido una lección magistral de normalidad democrática si Televisión Española hubiera dado aquellos pitos en directo, sin meter la tijera a los altavoces, en vivo y en directo.
Pues el mérito mayor sería haber sabido de antemano lo que iba a suceder y sin embargo presentarlo ante el espectador como demostración palpable de la diversidad ideológica de este país plural, tan lleno de patios vecinales.
Algunos no se dan cuenta de que nada retrata tan bien el estado de la nación como escuchar la conformidad o disconformidad de sus ciudadanos. España es el paisano que se lleva la mano al pecho cuando suena el himno y también el que silba porque no le gusta lo que escucha.
Viene faltando tolerancia en un sentido y en otro.
Aunque ahí va otra lección: la de la afición del Athletic en la derrota.
Le decía a un amigo del Athletic en la tarde misma del partido, que a ver si esa noche cenábamos bien (me entendió perfectamente). Tras el partido él comentaba que la cena bien, pero el postre fatal.
Más bien al contrario.
La cena regular, el postre exquisito.
El camí - Gossos
Hay gentes que se ofenden porque en un estadio otras gentes se dedican a pitar el himno de la nación, o peor aún, a pitar a su cabeza visible, al Rey Juan Carlos cuando entra en el palco, en ayunas.
Estas gentes no se dan cuenta de que lo que hace grande una democracia es precisamente que detalles como estos puedan darse. Que los que no están de acuerdo con ellos puedan manifestarse. Y habría sido una lección magistral de normalidad democrática si Televisión Española hubiera dado aquellos pitos en directo, sin meter la tijera a los altavoces, en vivo y en directo.
Pues el mérito mayor sería haber sabido de antemano lo que iba a suceder y sin embargo presentarlo ante el espectador como demostración palpable de la diversidad ideológica de este país plural, tan lleno de patios vecinales.
Algunos no se dan cuenta de que nada retrata tan bien el estado de la nación como escuchar la conformidad o disconformidad de sus ciudadanos. España es el paisano que se lleva la mano al pecho cuando suena el himno y también el que silba porque no le gusta lo que escucha.
Viene faltando tolerancia en un sentido y en otro.
Aunque ahí va otra lección: la de la afición del Athletic en la derrota.
Le decía a un amigo del Athletic en la tarde misma del partido, que a ver si esa noche cenábamos bien (me entendió perfectamente). Tras el partido él comentaba que la cena bien, pero el postre fatal.
Más bien al contrario.
La cena regular, el postre exquisito.
miércoles, 13 de mayo de 2009
Día D
Mientras los ultracuerpos
subidos a estrados,
recitan sermones.
Somos - Ismael Serrano
Lo más importante de la semana ocurre esta noche.
No hay sesión nocturna del debate sobre el estado de la nación, no. Lo del estado de la nación importa y mucho, la gente lo está viendo todos los días. Este país se cae a trozos, y empieza a cundir un miedo paralizante.
Ahora bien, lo del debate entre nuestros políticos interesa más bien poco. Lo único por ver que nuevas torpezas se les ocurren, pues son expertos en echar troncos a las ruedas en vez de carbón a la locomotora.
Después de todo nos hemos acostumbrado a que nos hablen de crisis aquellos que no la sufren. Ahí están sus salarios 5 estrellas Michelin y sus esfuerzos por hacerlos compatibles con profesiones liberales y bien pagadas.
En realidad los políticos juegan en otra división. En la que abunda por otro lado la falta de escrúpulos y vergüenza. Por eso son portada diaria de los periódicos con manifiestas irregularidades.
Pero es que si un político no comete desfalco a la hora de la muerte no podrá sino preguntarse ¿qué hice con mi vida?
La suerte que tenemos es saber ahora que no somos los únicos en padecerlos de este pelaje, pues se ha conocido como invierten primas extra los diputados británicos para enriquecer su segunda vivienda con vistas a venderla por un mejor precio.
Esto antes hubiera supuesto horca para todos. Barra libre de paredón. Ahora queda tan sólo en unas lánguidas disculpas del primer ministro que reconoce que podrían ser mejor persona además de, obviamente, mejores políticos.
Estos ingleses se las saben todas. Como demostración, ¿están o no dentro del euro?
Porque su moneda no vale nada. ¿Pero alguna vale?
Al menos es seguro que siguen pagando en la proporción que pagaban las cosas, no como nosotros, que pagamos un 60% más gracias a nuestros políticos.
Así que el debate sobre el estado de la nación sirve para muy pocas cosas. Solamente para una, en mi opinión. Para comparar la capacidad de permanecer sin orinar de nuestros presidentes del gobierno, que aguantan estoicamente, y bebiendo agua a sorbitos entre tontería y tontería durante 5 horas. Con un algo torero entre ellos. Contrarreloj arrancada, para vejiga la mía.
Así era Aznar, al que no se le movía el bigote y se tiraba la tarde entera sin echar aguas menores. Que aún me recuerdo jovial y juvenil aguantando tanto como él, como demostración de que con tantos años menos, no podía perder.
Ayer a Zapatero volví a empatarle al menos. Reconozco que me sorprendió más su capacidad para aplazar la visita al excusado que sus disculpas y soluciones a la crisis. Que llegué a preguntarme si no se habría hecho llevar una sonda bien disimulada en la caída del pantalón.
De cualquier forma esto es anecdótico. La crisis seguirá mañana exactamente igual.
Sin embargo esta noche juega el Athletic. Yo estoy a punto de ponerme la sudadera. Alguna fuerza podré hacer.
Después de todo, son 11 aldeanos en el centro del fútbol.
No lo saben, pero ¡qué feliz pueden hacerme!
subidos a estrados,
recitan sermones.
Somos - Ismael Serrano
Lo más importante de la semana ocurre esta noche.
No hay sesión nocturna del debate sobre el estado de la nación, no. Lo del estado de la nación importa y mucho, la gente lo está viendo todos los días. Este país se cae a trozos, y empieza a cundir un miedo paralizante.
Ahora bien, lo del debate entre nuestros políticos interesa más bien poco. Lo único por ver que nuevas torpezas se les ocurren, pues son expertos en echar troncos a las ruedas en vez de carbón a la locomotora.
Después de todo nos hemos acostumbrado a que nos hablen de crisis aquellos que no la sufren. Ahí están sus salarios 5 estrellas Michelin y sus esfuerzos por hacerlos compatibles con profesiones liberales y bien pagadas.
En realidad los políticos juegan en otra división. En la que abunda por otro lado la falta de escrúpulos y vergüenza. Por eso son portada diaria de los periódicos con manifiestas irregularidades.
Pero es que si un político no comete desfalco a la hora de la muerte no podrá sino preguntarse ¿qué hice con mi vida?
La suerte que tenemos es saber ahora que no somos los únicos en padecerlos de este pelaje, pues se ha conocido como invierten primas extra los diputados británicos para enriquecer su segunda vivienda con vistas a venderla por un mejor precio.
Esto antes hubiera supuesto horca para todos. Barra libre de paredón. Ahora queda tan sólo en unas lánguidas disculpas del primer ministro que reconoce que podrían ser mejor persona además de, obviamente, mejores políticos.
Estos ingleses se las saben todas. Como demostración, ¿están o no dentro del euro?
Porque su moneda no vale nada. ¿Pero alguna vale?
Al menos es seguro que siguen pagando en la proporción que pagaban las cosas, no como nosotros, que pagamos un 60% más gracias a nuestros políticos.
Así que el debate sobre el estado de la nación sirve para muy pocas cosas. Solamente para una, en mi opinión. Para comparar la capacidad de permanecer sin orinar de nuestros presidentes del gobierno, que aguantan estoicamente, y bebiendo agua a sorbitos entre tontería y tontería durante 5 horas. Con un algo torero entre ellos. Contrarreloj arrancada, para vejiga la mía.
Así era Aznar, al que no se le movía el bigote y se tiraba la tarde entera sin echar aguas menores. Que aún me recuerdo jovial y juvenil aguantando tanto como él, como demostración de que con tantos años menos, no podía perder.
Ayer a Zapatero volví a empatarle al menos. Reconozco que me sorprendió más su capacidad para aplazar la visita al excusado que sus disculpas y soluciones a la crisis. Que llegué a preguntarme si no se habría hecho llevar una sonda bien disimulada en la caída del pantalón.
De cualquier forma esto es anecdótico. La crisis seguirá mañana exactamente igual.
Sin embargo esta noche juega el Athletic. Yo estoy a punto de ponerme la sudadera. Alguna fuerza podré hacer.
Después de todo, son 11 aldeanos en el centro del fútbol.
No lo saben, pero ¡qué feliz pueden hacerme!
lunes, 11 de mayo de 2009
El descenso
Voy a contarte hasta diez.
Morena mía - Miguel Bosé
Hemos descendido el Sella en canoa este fin de semana.
Como Sestea y yo somos tan originales hicimos lo que ninguno, entramos en el río por el tobogán boca abajo. Fuimos los únicos a los que la barca se les volvió del revés al entrar. Dice Sestea que sería por la diferencia de peso, ella es un peso pluma y yo entré al agua sin meter barriga. Creo que salió disparada, la pobrecilla.
El paisano que nos empujó la canoa nos pidió perdón mil veces, aunque ni él ni nosotros sabemos muy bien porqué. Dice que nunca había pasado, aunque yo creo que no debe ser verdad.
Es imposible que seamos los primeros en algo. Otro que pasó río abajo dijo la razón que se le venía a la mente, que no habíamos hecho no sé qué contrapeso dijo, pero a nosotros nadie nos mencionó nunca que hubiera que hacer nada salvo mantenernos dentro de la canoa, y ni eso, que lo discurrimos nosotros mismos con nuestra sensatez, sin la ayuda de nadie.
Luego vinieron 15 kilómetros a toda mecha. Ya decía yo esta mañana en la oficina, la gente descendía el Sella y nosotros lo remontábamos. Donde otros bajaban nosotros íbamos pa arriba. Mucho tráfico contra dirección, me parece.
Sestea se quejó durante un rato de un dolor en la cabeza. Parecía un chichón.
Menos mal que ya se sacó la opo.
Morena mía - Miguel Bosé
Hemos descendido el Sella en canoa este fin de semana.
Como Sestea y yo somos tan originales hicimos lo que ninguno, entramos en el río por el tobogán boca abajo. Fuimos los únicos a los que la barca se les volvió del revés al entrar. Dice Sestea que sería por la diferencia de peso, ella es un peso pluma y yo entré al agua sin meter barriga. Creo que salió disparada, la pobrecilla.
El paisano que nos empujó la canoa nos pidió perdón mil veces, aunque ni él ni nosotros sabemos muy bien porqué. Dice que nunca había pasado, aunque yo creo que no debe ser verdad.
Es imposible que seamos los primeros en algo. Otro que pasó río abajo dijo la razón que se le venía a la mente, que no habíamos hecho no sé qué contrapeso dijo, pero a nosotros nadie nos mencionó nunca que hubiera que hacer nada salvo mantenernos dentro de la canoa, y ni eso, que lo discurrimos nosotros mismos con nuestra sensatez, sin la ayuda de nadie.
Luego vinieron 15 kilómetros a toda mecha. Ya decía yo esta mañana en la oficina, la gente descendía el Sella y nosotros lo remontábamos. Donde otros bajaban nosotros íbamos pa arriba. Mucho tráfico contra dirección, me parece.
Sestea se quejó durante un rato de un dolor en la cabeza. Parecía un chichón.
Menos mal que ya se sacó la opo.
domingo, 3 de mayo de 2009
La gripe
Me tienes en tus manos.
Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez
¿Seré capaz de escribir un post sin hacer referencia al partido Madrid-Barça de ayer?
Tarde ya.
Pero no quería hablar sobre eso. Ni tampoco sobre Aznar al que le leo en una cabecera diciendo que este gobierno debería terminar cuanto antes. Y no he querido seguir con pormenores, no vayan a salir los tanques a la calle. De Aznar me valen solamente los titulares porque ya sé cómo piensa (cuando no sigue dictados de otro). Aunque todos sabemos que si leyera más, si me adentrara en las procelosas aguas de su discurso podría seguir escribiendo, se ha convertido en motivo de inspiración, para mí es el río que no cesa. Suministra los balines para mi pistola de niño pequeño, es una diana andante para mí que no tengo más que palabras. Se las tiraría todas para darle donde más duela. ¿Todas? ¿Dónde está Acebes?
Pero hoy yo quería hablar de cerdos. Anunciar nada más que como muy mal, vamos empate. Puesto que no somos pocos los que pensamos que los cerdos se estaban vengando con nosotros por tantos años de explotación, que ya se sabe, del cerdo se aprovecha todo, y jugando con la mutabilidad de los virus y toda esa vaina, habían conseguido pasarnos sus gripes porcinas, como si con nuestras enfermedades humanas no tuviéramos ya bastante.
Así que me alegra leer en el diario de hoy que en el partido de fútbol de la vida les hemos metido un gol por la escuadra. Quizá sea la noticia del día aunque otros no le den tanta importancia. Los del vaso medio vacío. Que en los telediarios prefieren dar sólo las malas noticias por su efecto terapéutico, ya que suelen ser consuelo para humanos desdichados. Sin embargo vaya ahí una noticia a favor, aunque sea para variar: han hallado en Canadá una piara de cerdos infectada por humanos. Es decir, hemos conseguido, gracias sin duda, a ser el animal supremo del planeta, devolverles la enfermedad como un bumerán. Bendito granjero regresado de México.
Ellos nos la lanzaron y a ellos regresa. Es el tiki-taka. El quid pro quo.
Ahora vas y lo cascas.
Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez
¿Seré capaz de escribir un post sin hacer referencia al partido Madrid-Barça de ayer?
Tarde ya.
Pero no quería hablar sobre eso. Ni tampoco sobre Aznar al que le leo en una cabecera diciendo que este gobierno debería terminar cuanto antes. Y no he querido seguir con pormenores, no vayan a salir los tanques a la calle. De Aznar me valen solamente los titulares porque ya sé cómo piensa (cuando no sigue dictados de otro). Aunque todos sabemos que si leyera más, si me adentrara en las procelosas aguas de su discurso podría seguir escribiendo, se ha convertido en motivo de inspiración, para mí es el río que no cesa. Suministra los balines para mi pistola de niño pequeño, es una diana andante para mí que no tengo más que palabras. Se las tiraría todas para darle donde más duela. ¿Todas? ¿Dónde está Acebes?
Pero hoy yo quería hablar de cerdos. Anunciar nada más que como muy mal, vamos empate. Puesto que no somos pocos los que pensamos que los cerdos se estaban vengando con nosotros por tantos años de explotación, que ya se sabe, del cerdo se aprovecha todo, y jugando con la mutabilidad de los virus y toda esa vaina, habían conseguido pasarnos sus gripes porcinas, como si con nuestras enfermedades humanas no tuviéramos ya bastante.
Así que me alegra leer en el diario de hoy que en el partido de fútbol de la vida les hemos metido un gol por la escuadra. Quizá sea la noticia del día aunque otros no le den tanta importancia. Los del vaso medio vacío. Que en los telediarios prefieren dar sólo las malas noticias por su efecto terapéutico, ya que suelen ser consuelo para humanos desdichados. Sin embargo vaya ahí una noticia a favor, aunque sea para variar: han hallado en Canadá una piara de cerdos infectada por humanos. Es decir, hemos conseguido, gracias sin duda, a ser el animal supremo del planeta, devolverles la enfermedad como un bumerán. Bendito granjero regresado de México.
Ellos nos la lanzaron y a ellos regresa. Es el tiki-taka. El quid pro quo.
Ahora vas y lo cascas.
sábado, 2 de mayo de 2009
Infalibilidad
No importa que diga el destino.
Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez
Una señora ha estado robando en la joyería que trabajaba por un periodo de 6 años. Iba sisando pepita a pepita, todos los días al acabar su jornada laboral. Y no es porque lo necesitara, que ganaba 165.000 dólares al año. Simplemente creía tener un plan infalible. Piezas tan pequeñas no podían ser advertidas. Y mientras tanto sonreía como la que más.
El problema vino a primeros de año, cosas de la crisis, supongo. A los jefes se les ocurrió hacer un inventario. El resultado no admitía dudas, había desaparecido el 3% de la materia prima, y no eran bellotas lo perdido. No vamos a descubrir ahora el valor del oro. Quizá lo único fiable en estos tiempos de incertidumbre, aún siendo pura moda histórica y pura convención social, al menos a mí juicio. Del que como se sabe por lo que escribo, no voy sobrado. Así las cosas, ante la falta inexplicable se abrió una investigación para encontrar la grieta por donde se iba filtrando gota a gota.
Y entonces apareció ella. La causante de la falta, que no era falta sino un delito gordo. Oiga, que no se llevó cachitos para hacer un anillo, ni para venderlos para poder comprarse unos trajes como los que le pagan a Camps, no señor, es la fábula de la cigarra y la hormiga cuando la cigarra actúa como una hormiga tramposa, puesto que así a grandes rasgos, a grosso modo en casa tenía 230 kilos de oro valorados en 12 millones de dólares. Poca cosa para que tardaran 5 años en darse cuenta.
Ahora la fulana intentará evitar 25 años de cárcel apelando a su condición de víctima de un impulso obsesivo-compulsivo. Lo que quizá le sirva gracias a su carisma, pero que no sirve ni debe servir a violadores incapaces de contenerse en las noches más oscuras.
O quizá deba apelar al amparo de nuestro Tribunal Supremo que entiende que un ecuatoriano venido de la selva, puede que hace 7 años, no sabía que acostarse regularmente con una niña de 11 años es delito de abusos sexuales. Dicen que puede que no supiera que eso es delito, puesto que supuestamente el tribunal entiende que estas cosas en su país son cotidianas. A saber con quién han hablado.
Así que la ignorancia exime del delito. No es sólo que no sabía que delinquía, sino que a juicio de dos de los jueces, no lo podía saber.
Puede valer, quizá al final el plan de la cigarra resulte infalible. Solamente tiene que aclarar que ella no pensaba que sisar unos kilos de oro fuera a resultar con sus huesos en la cárcel. ¿De haberlo sabido habría comprometido su matrimonio feliz junto a su marido, empleado de Cantor Fitzgerald y sus hijos?
Obviamente no.
Aunque para hablar de infalibilidad habrá que hablar del Papa, que parece menos Papa desde que es Ratzinger. Hay algo en este hombre que no me gusta. Tengo la impresión de que aprendió a sonreír después de la fumata blanca.
Hay controversia porque en Camerún se explayó en contra del preservativo, dice que no sólo no ayuda frente al Sida sino que lo expande. Y fundamenta sus afirmaciones en su infalibilidad de Papa.
Lástima que lo contrario sea un hecho comprobado.
Colgando en tus manos - Carlos Baute y Marta Sánchez
Una señora ha estado robando en la joyería que trabajaba por un periodo de 6 años. Iba sisando pepita a pepita, todos los días al acabar su jornada laboral. Y no es porque lo necesitara, que ganaba 165.000 dólares al año. Simplemente creía tener un plan infalible. Piezas tan pequeñas no podían ser advertidas. Y mientras tanto sonreía como la que más.
El problema vino a primeros de año, cosas de la crisis, supongo. A los jefes se les ocurrió hacer un inventario. El resultado no admitía dudas, había desaparecido el 3% de la materia prima, y no eran bellotas lo perdido. No vamos a descubrir ahora el valor del oro. Quizá lo único fiable en estos tiempos de incertidumbre, aún siendo pura moda histórica y pura convención social, al menos a mí juicio. Del que como se sabe por lo que escribo, no voy sobrado. Así las cosas, ante la falta inexplicable se abrió una investigación para encontrar la grieta por donde se iba filtrando gota a gota.
Y entonces apareció ella. La causante de la falta, que no era falta sino un delito gordo. Oiga, que no se llevó cachitos para hacer un anillo, ni para venderlos para poder comprarse unos trajes como los que le pagan a Camps, no señor, es la fábula de la cigarra y la hormiga cuando la cigarra actúa como una hormiga tramposa, puesto que así a grandes rasgos, a grosso modo en casa tenía 230 kilos de oro valorados en 12 millones de dólares. Poca cosa para que tardaran 5 años en darse cuenta.
Ahora la fulana intentará evitar 25 años de cárcel apelando a su condición de víctima de un impulso obsesivo-compulsivo. Lo que quizá le sirva gracias a su carisma, pero que no sirve ni debe servir a violadores incapaces de contenerse en las noches más oscuras.
O quizá deba apelar al amparo de nuestro Tribunal Supremo que entiende que un ecuatoriano venido de la selva, puede que hace 7 años, no sabía que acostarse regularmente con una niña de 11 años es delito de abusos sexuales. Dicen que puede que no supiera que eso es delito, puesto que supuestamente el tribunal entiende que estas cosas en su país son cotidianas. A saber con quién han hablado.
Así que la ignorancia exime del delito. No es sólo que no sabía que delinquía, sino que a juicio de dos de los jueces, no lo podía saber.
Puede valer, quizá al final el plan de la cigarra resulte infalible. Solamente tiene que aclarar que ella no pensaba que sisar unos kilos de oro fuera a resultar con sus huesos en la cárcel. ¿De haberlo sabido habría comprometido su matrimonio feliz junto a su marido, empleado de Cantor Fitzgerald y sus hijos?
Obviamente no.
Aunque para hablar de infalibilidad habrá que hablar del Papa, que parece menos Papa desde que es Ratzinger. Hay algo en este hombre que no me gusta. Tengo la impresión de que aprendió a sonreír después de la fumata blanca.
Hay controversia porque en Camerún se explayó en contra del preservativo, dice que no sólo no ayuda frente al Sida sino que lo expande. Y fundamenta sus afirmaciones en su infalibilidad de Papa.
Lástima que lo contrario sea un hecho comprobado.
viernes, 1 de mayo de 2009
Camps, la gripe y Nadal
Qui vol entrar en un joc ben diferent?
No és nou - Gossos
Volveré un día sobre el diálogo amoroso de Camps y el testaferro de Correa en Valencia. Pero no será hoy. Como dice José Mota, "hoy no, maññññaaaaana".
Solamente lo nombro porque ayer le pedían explicaciones en el hemiciclo regional y el tipo, literalmente, se "escojonaba" de la risa. Como si el tema fuera para mondarse. Explicaciones pocas, claras ninguna, pues guardando las palabras de amor para "el bigotes" al otro lado del hilo telefónico piensa que no tiene nada que aclarar, no a la oposición, desde luego. ¿Y a la ciudadanía? Hablará en los tribunales, mantiene. Y los tribunales hablarán, claro.
Con lo bien que era el perfecto hombre gris. El tipo que nadie recordaría, átono, casi invisible y resultó ser tan corrupto como Roca. Pero hasta en sus corruptelas resultó un hombre gris. Que Roca tenía ostentosos osos blancos adornando los rincones de las mansiones, y grifería Roca de oro, como Sadam. Sin embargo el bueno-tonto de Camps se vendió por un puñado de trajes.
Claro que, mira que acabados, y que botones...
Pero en verdad que al mundo le importa bien poco. Estamos en medio de una pandemia. Una epidemia internacional que no atiende a fronteras, exportada directamente de la tierra de los burritos y los tacos.
Yo estoy entre los todavía no infectados. Toca madera.
Nadal también está sano. Y dando lecciones diarias. A mí por ejemplo, que soy incomparablemente mucho más bocazas.
Ayer le dio un repaso a un sueco Sonderling que jugó el partido de su vida y se llevó un 6-1, 6-0. Claro que a éste no le dio tregua. Le peleó todas las bolas y lo hizo correr de lo lindo. ¿Y por qué ni una concesión?
Pues porque hace dos años al fulano no se le ocurrió otra cosa que burlarse de Nadal en el Wimbledon. Búscalo por Internet y lo verás.
Con bastante mala baba, dando vueltas en redondo imitando el tiempo que Nadal se toma entre saque y saque. Sacándose el "orto de los calzones" que decía Del Potro.
Aquel partido de hace dos años lo perdió. Y ayer se llevó un baño. Una paliza para no olvidar.
Otro más lenguaraz, yo mismo, se habría descargado diciendo simplemente que Sonderling debe aprender a jugar a tenis. Y habría sido feo y merecido.
Nadal dijo nada más que había hecho uno de los mejores partidos del año, y quizá de su carrera.
No és nou - Gossos
Volveré un día sobre el diálogo amoroso de Camps y el testaferro de Correa en Valencia. Pero no será hoy. Como dice José Mota, "hoy no, maññññaaaaana".
Solamente lo nombro porque ayer le pedían explicaciones en el hemiciclo regional y el tipo, literalmente, se "escojonaba" de la risa. Como si el tema fuera para mondarse. Explicaciones pocas, claras ninguna, pues guardando las palabras de amor para "el bigotes" al otro lado del hilo telefónico piensa que no tiene nada que aclarar, no a la oposición, desde luego. ¿Y a la ciudadanía? Hablará en los tribunales, mantiene. Y los tribunales hablarán, claro.
Con lo bien que era el perfecto hombre gris. El tipo que nadie recordaría, átono, casi invisible y resultó ser tan corrupto como Roca. Pero hasta en sus corruptelas resultó un hombre gris. Que Roca tenía ostentosos osos blancos adornando los rincones de las mansiones, y grifería Roca de oro, como Sadam. Sin embargo el bueno-tonto de Camps se vendió por un puñado de trajes.
Claro que, mira que acabados, y que botones...
Pero en verdad que al mundo le importa bien poco. Estamos en medio de una pandemia. Una epidemia internacional que no atiende a fronteras, exportada directamente de la tierra de los burritos y los tacos.
Yo estoy entre los todavía no infectados. Toca madera.
Nadal también está sano. Y dando lecciones diarias. A mí por ejemplo, que soy incomparablemente mucho más bocazas.
Ayer le dio un repaso a un sueco Sonderling que jugó el partido de su vida y se llevó un 6-1, 6-0. Claro que a éste no le dio tregua. Le peleó todas las bolas y lo hizo correr de lo lindo. ¿Y por qué ni una concesión?
Pues porque hace dos años al fulano no se le ocurrió otra cosa que burlarse de Nadal en el Wimbledon. Búscalo por Internet y lo verás.
Con bastante mala baba, dando vueltas en redondo imitando el tiempo que Nadal se toma entre saque y saque. Sacándose el "orto de los calzones" que decía Del Potro.
Aquel partido de hace dos años lo perdió. Y ayer se llevó un baño. Una paliza para no olvidar.
Otro más lenguaraz, yo mismo, se habría descargado diciendo simplemente que Sonderling debe aprender a jugar a tenis. Y habría sido feo y merecido.
Nadal dijo nada más que había hecho uno de los mejores partidos del año, y quizá de su carrera.
domingo, 26 de abril de 2009
Ansar y le película
Has trobat el sentit.
Deixa´t portar - Gossos
Yo quería tener "El hijo de la novia", que creo que vi "a cachos", y que además me encargó Sestea, para no comprarla ella.
El caso es que vengo de la calle, de adquirirla, pero a punto he estado de darme la vuelta y volverme sin ella. ¿Por qué me pones a prueba?
Cojo el periódico y ahí está mirando fijo Aznar, con el miedo que da. Y según llego al mostrador le digo al tendero, "ahí está",
y también, "me llevaré la película". Coge el suplemento y me lo pone delante, ahí está otra vez, toda la portada de la revista es Aznar de nuevo fijo a la cámara, fijo hacia mí que estoy al otro lado.
¿Está usté muy delgao? ¿Me come bien?
Juro que verme comprando los primeros planos de Aznar es algo que no creí que tuviera que hacer nunca. A punto estuve de salir huyendo. Pero todo sea por una peli buena, aún más, todo sea por la palabra dada.
Ahora aquí en casa puedo sentir pavor a abrir el plástico de la revista para sacar la película. Temo volver a cruzar los ojos con los de él. Lo siento igual que a uno de esos doberman rabiosos de los vídeos de las campañas electorales. Aznar se convirtió en un doberman. En el vistazo fugaz que cruzamos me pareció que estaba muy gastado, muy en crisis, muy actual. Huesudo, con el cuerpo fino, la cabeza y las muñecas grandes. Deslavazado, con el traje arrugado dos tallas grandes.
Aznar vuelve a la portadas con sus recetas milagro como si no estuviera acabado.
El ABC nos lo regala.
Deixa´t portar - Gossos
Yo quería tener "El hijo de la novia", que creo que vi "a cachos", y que además me encargó Sestea, para no comprarla ella.
El caso es que vengo de la calle, de adquirirla, pero a punto he estado de darme la vuelta y volverme sin ella. ¿Por qué me pones a prueba?
Cojo el periódico y ahí está mirando fijo Aznar, con el miedo que da. Y según llego al mostrador le digo al tendero, "ahí está",
y también, "me llevaré la película". Coge el suplemento y me lo pone delante, ahí está otra vez, toda la portada de la revista es Aznar de nuevo fijo a la cámara, fijo hacia mí que estoy al otro lado.
¿Está usté muy delgao? ¿Me come bien?
Juro que verme comprando los primeros planos de Aznar es algo que no creí que tuviera que hacer nunca. A punto estuve de salir huyendo. Pero todo sea por una peli buena, aún más, todo sea por la palabra dada.
Ahora aquí en casa puedo sentir pavor a abrir el plástico de la revista para sacar la película. Temo volver a cruzar los ojos con los de él. Lo siento igual que a uno de esos doberman rabiosos de los vídeos de las campañas electorales. Aznar se convirtió en un doberman. En el vistazo fugaz que cruzamos me pareció que estaba muy gastado, muy en crisis, muy actual. Huesudo, con el cuerpo fino, la cabeza y las muñecas grandes. Deslavazado, con el traje arrugado dos tallas grandes.
Aznar vuelve a la portadas con sus recetas milagro como si no estuviera acabado.
El ABC nos lo regala.
viernes, 24 de abril de 2009
Camps
No pararem.
Deixa´t portar - Gossos
Esto me daría pa llenar un libro. Pero para qué voy yo a añadir una sola letra.
He aquí la conversación entre Camps y Alvaro Pérez, jefe valenciano de la red empresarial que dirigía Francisco Correa (ambos imputados por varios delitos).
Aclaro que ahora no vaya a añadir nada no significa que no lo vaya a comentar en el futuro. Tengo días a cientos. Volveré sobre ello.
Me sería imposible no hacerlo.
-->
Deixa´t portar - Gossos
Esto me daría pa llenar un libro. Pero para qué voy yo a añadir una sola letra.
He aquí la conversación entre Camps y Alvaro Pérez, jefe valenciano de la red empresarial que dirigía Francisco Correa (ambos imputados por varios delitos).
Aclaro que ahora no vaya a añadir nada no significa que no lo vaya a comentar en el futuro. Tengo días a cientos. Volveré sobre ello.
Me sería imposible no hacerlo.
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- 24 de diciembre de 2008, 21.43. "Amiguito del Alma".
Álvaro. Presidente.
Camps. Feliz Navidad, amiguito del alma.
Á. Oye... que te sigo queriendo mucho.
C. Y yo también... tenía que haberte llamado, te quería haber llamado, para contarte todo, cómo fue, para decirte que tienes un amigo maravilloso, Romero, y que el otro es un tipo excepcional, ¿eh?
Á. Vale, me alegro, pero me han ido informando puntualmente de todo.
C. Ya, ya lo sé, pero sobre todo para decirte que te quiero un huevo.
Á. Bueno, qué... contarás durante muchos años con mi lealtad, ¿vale?
C. Perdona, ¿durante muchos años? No, hijo de puta, durante toda tu vida. Ja, ja...
Á. Por eso, tío, es que espero que sean muchos.
C. Ya, pero bueno, no tienes que decir durante muchos, porque eso tiene un límite, una caducidad, durante toda tu vida...
Á. No, llevas razón, siempre me tienes que... ¿ves? Es la ventaja de estar todos los días delante de un micro.
C. Exacto.
Á. Tu caudal de palabras, tu facilidad de palabras... Te quiero mucho a ti y a tu familia. ¿Vale?
- 7 de enero de 2009, 22.38. "Es un detallito".
Á. ¿Has leído mi tarjetón? [la comunicación se interrumpe y continúa después].
C. Muchísimas gracias, ¿eh?
Á. Bueno, escucha, tu... ¿Has leído mi tarjetón?
C. Sí, sí, sí...
Á. Bueno, pues fíjate, fíjate si te debo...
C. No, no, nada.
Á. Sí, sí, sí.
C. Bueno, yo quiero que nos veamos con tranquilidad para hablar de lo nuestro... que es muy bonito.
Á. Cuando tú quieras, y te dejen, y puedas...
C. Un abrazo muy fuerte, te paso con Isa [se trata de la mujer de Francisco Camps].
Isabel. Álvaro
Álvaro. Hola.
Isabel. Con el mío te has pasado 20 pueblos.
Á. ¿Qué dices?
I. Que sí.
Á. Si es un... si es un detallito, hazme caso.
I. Un detallito, ja, ja, ja.
Á. Qué dices...
I. Bueno, no, eso lo tenemos que hablar, ¿eh?
Á. Bueno, vale, va. Lo hablamos cuando tú quieras.
I. Detenidamente... no en serio.
Á. Vale, vale. Oye, escucha, ¿le ha gustado a Isabel el suyo?
I. Bueno, de eso también tenemos que hablar, es que le está pequeño.
Á. ¿Le está pequeña?
I. Es que [es] tamaño de niña pequeña, y mi...
Á. Es que yo pensaba, que sería la muñequita como la tuya.
I. Mi niña... no.
Á. Ah... claro, es que he pensado en la muñeca de una chica muy joven, como tú.
I. Claro, claro, ja, ja, ja. Yo no me la he probado.
Á. No te preocupes que eso lo arreglamos. Pero... ¿Le ha gustado la medallita?
I. Sí, le ha gustado, le ha encantado.
Á. Vale, me alegro, vale, vale. Oye, pues entonces no te preocupes que yo mañana...
I. Y ahora hablamos, porque es que es muy fuerte, no en serio.
Á. ¿Quién está fuerte?
I. No, en serio, no me lo voy a quedar.
Á. ¿Quién está fuerte? Es que no te oigo bien, no te oigo nada.
<--Diputados
Tot era tan clar.
Deixa´t portar - Gossos
Ayer puse la radio por la noche. Como en los tiempos en que Carlos Llamas presentaba Hora 25.
Tenían invitados dos diputados a los que preguntaban por los hemiciclos semi-vacíos, por si se tratara de una especie de fracaso democrático. A eso los diputados contestaban que había que saber por qué el fotógrafo hacía fotos al hemiciclo en aquellas circunstancias, a lo que el otro añadía que por ayudar no lo hacía.
Así que de nuestras señorías hemos de sacar algo en claro. Lo de menos es que el congreso, el parlamento, regional o nacional esté patéticamente vacío muchos días. Más aún cuando toman la palabra los portavoces de los partidos minoritarios.
Eso no tendría que ser noticia. ¿Por qué fotografían?
No por ayudar, eso está claro.
Lo importante es que sus señorías, ay que risa, puedan alternar su "trabajo" de diputados con otras profesiones liberales, sin incurrir en incómodas incompatibilidades. Tienen derecho a completar sus sueldos cinco estrellas, que más aún ganan los futbolistas.
Mientras el país cuenta millones. Cuatro.
4 millones de parados y creciendo.
Deixa´t portar - Gossos
Ayer puse la radio por la noche. Como en los tiempos en que Carlos Llamas presentaba Hora 25.
Tenían invitados dos diputados a los que preguntaban por los hemiciclos semi-vacíos, por si se tratara de una especie de fracaso democrático. A eso los diputados contestaban que había que saber por qué el fotógrafo hacía fotos al hemiciclo en aquellas circunstancias, a lo que el otro añadía que por ayudar no lo hacía.
Así que de nuestras señorías hemos de sacar algo en claro. Lo de menos es que el congreso, el parlamento, regional o nacional esté patéticamente vacío muchos días. Más aún cuando toman la palabra los portavoces de los partidos minoritarios.
Eso no tendría que ser noticia. ¿Por qué fotografían?
No por ayudar, eso está claro.
Lo importante es que sus señorías, ay que risa, puedan alternar su "trabajo" de diputados con otras profesiones liberales, sin incurrir en incómodas incompatibilidades. Tienen derecho a completar sus sueldos cinco estrellas, que más aún ganan los futbolistas.
Mientras el país cuenta millones. Cuatro.
4 millones de parados y creciendo.
miércoles, 22 de abril de 2009
La independencia
Jo mateix em disparava.
Corren - Gossos
Casi se me olvida. Que cabeza.
Mira que uno lee la prensa todos los días para ver si se trae hasta aquí alguna noticia que merezca ser comentada, no porque mis comentarios valgan gran cosa, sino porque vistos en la distancia, describen a grandes rasgos el mundo de hoy. Y no son para nadie más que para mí. Porque a veces vengo y leo lo que yo contaba en el 2001, de forma que desparramo sensaciones y fobias por ver durante cuanto tiempo soy capaz de reconocerme.
Sin embargo a punto he estado de dejarme en el tintero la muy extravagante noticia que fuera en relación al juez Garzón y el archiconocido caso Gurtel. No voy a ahondar en el caso, está abierto y cada vez más claro que Camps prefiere que le regalen los trajes antes de pagarlos por si mismo. Luego lo niega y va por la vida dando lecciones de rectitud tieso como una estaca.
A él le regalan los trajes y él da las campañas de promoción a las empresas que mejor lo tratan.
Esto no es que sea grave, es gravísimo. Pero en el Partido Popular piensan que la gente lo va a entender, cuando la ponzoña vertida deje ver claramente como son las cosas. Después de todo es un pecado venial ¿no podría ser mucho peor? ¿que son 35000 euros en trajes?
Fíjate que es curioso que yo también compro los trajes en Milano, gracias que yo debo estar bastante mejor hecho que Camps, pues a mí me caen como un guante sin necesidad de que me los remienden. Claro que 35000 euros no se van en arreglos tan solo. Detrás tiene que haber unas calidades inimaginables, a las que yo no alcanzo.
Los trajes de Camps son de la mejor calidad aunque luzcan tan poco.
Las personas olvidarán lo de los trajes porque de aquellas lluvias estos lodos. Peor era con Vera, Barrionuevo, las sobresueldos y las sacas de fondos reservados.
Y además ¡qué importa si somos campeones de Europa!
La honestidad cotiza a la baja. Ser intachable lamentablemente no se estila. Pero Camps es un cadáver político a poco que pese la razón en esta sinrazón.
A mí me importa más aquel que cometiendo errores de tamaño proporcional se va de rositas y como si nada. Casi se me olvida, hay que ver. Hablo de Fernando de Rosa, vicepresidente del Consejo General del Poder Judicial, que antes de nada es el organismo que ha de velar por la independencia de los jueces en su ámbito jurisdiccional, menos en un caso. Uno entre un millón, justo el que rompe la baraja, aquel casual que se dio, que el vicepresidente sea amigo íntimo de Camps, entonces el paisano se despacha a gusto en Canal 9 amenazando al juez por estar a punto de rebasar la línea roja de la prevaricación.
En realidad le está dando un mensaje alto y claro: debe dejar las averiguaciones desde la Audiencia de Madrid y ceder el testigo a jueces quizá menos interesados en la verdad, los del Tribunal Superior de Justicia de Valencia, por ejemplo. Debe dejar de atosigar al president de la Generalitat Valenciana. Y se lo dice él que tendría que ser el último en pronunciarse.
Que esto haya ocurrido, es decir, que el segundo en importancia del organismo que ha de velar por la autonomía de los jueces se haya lanzado al ruedo de los desatinos, solo porque fue en sus tiempos Conseller de Justicia del gobierno de Camps es, como no podía ser de otra manera, intolerable. Se explica precisamente en la delgada línea roja que separa el poder político del judicial. Aunque pensándolo bien, el Consejo General no es un poder político. Pero sus miembros si lo son, al menos este.
¿Y por qué saltar tan destemplado y tan valiente? ¿De verdad iba a conseguir su cometido? ¿Le sirvió de algo calentar la boca? ¿Esperaba amedrentar a alguien?
¿Hizo uso de razones que encontrar en las leyes o en los códigos de la mafia?
El Conseller no hace más que defender a su jefe. Que ya no lo es, es verdad, pero lo fue, y los recuerdos están vivos como yo, hay lealtades que no entienden de manuales, ni de jurisprudencia, de justicia; ni siquiera de sensatez.
Claro que algunas cosas rechinan tanto que se dejan pasar difícilmente, así que se reunió la Comisión Permanente del CGPJ para rogar que las instituciones y poderes del Estado no interfieran en la independencia de los jueces y magistrados, es decir dio un recordatorio de perogrullo, pero esta vez no era a ningún organismo equis, sino a si mismo, se retroalimentaba, se llamaba al orden como las luces que se apagan dentro de un manicomio. Y se dispuso después a valorar cuán graves habían sido las manifestaciones de su vicepresidente.
¿Es verdaderamente una persona parcial?
¿Debemos entender que su juicio no está contaminado a partir de ahora?
¿Puede seguir siendo el vicepresidente del organismo de gobierno de los jueces?
La respuesta es que sí. Lógica manda.
De Rosa se precipitó a pedir disculpas por convertirse en un hincha de Camps con el micro delante. Pero es que la pasión nubla voluntades. Dice que él hablaba a título particular. En la tele de Camps. Sin embargo lo cierto es que a titulo particular a ninguno interesa su opinión.
La mayoría por suerte no sabríamos quién es. Y habríamos preferido no saberlo.
Que importa en el fondo si es o no de recibo. Que importa que no haya pasado nada.
La vida copia al fútbol. Las acciones nunca traen consecuencias. Simplemente todo continúa.
Corren - Gossos
Casi se me olvida. Que cabeza.
Mira que uno lee la prensa todos los días para ver si se trae hasta aquí alguna noticia que merezca ser comentada, no porque mis comentarios valgan gran cosa, sino porque vistos en la distancia, describen a grandes rasgos el mundo de hoy. Y no son para nadie más que para mí. Porque a veces vengo y leo lo que yo contaba en el 2001, de forma que desparramo sensaciones y fobias por ver durante cuanto tiempo soy capaz de reconocerme.
Sin embargo a punto he estado de dejarme en el tintero la muy extravagante noticia que fuera en relación al juez Garzón y el archiconocido caso Gurtel. No voy a ahondar en el caso, está abierto y cada vez más claro que Camps prefiere que le regalen los trajes antes de pagarlos por si mismo. Luego lo niega y va por la vida dando lecciones de rectitud tieso como una estaca.
A él le regalan los trajes y él da las campañas de promoción a las empresas que mejor lo tratan.
Esto no es que sea grave, es gravísimo. Pero en el Partido Popular piensan que la gente lo va a entender, cuando la ponzoña vertida deje ver claramente como son las cosas. Después de todo es un pecado venial ¿no podría ser mucho peor? ¿que son 35000 euros en trajes?
Fíjate que es curioso que yo también compro los trajes en Milano, gracias que yo debo estar bastante mejor hecho que Camps, pues a mí me caen como un guante sin necesidad de que me los remienden. Claro que 35000 euros no se van en arreglos tan solo. Detrás tiene que haber unas calidades inimaginables, a las que yo no alcanzo.
Los trajes de Camps son de la mejor calidad aunque luzcan tan poco.
Las personas olvidarán lo de los trajes porque de aquellas lluvias estos lodos. Peor era con Vera, Barrionuevo, las sobresueldos y las sacas de fondos reservados.
Y además ¡qué importa si somos campeones de Europa!
La honestidad cotiza a la baja. Ser intachable lamentablemente no se estila. Pero Camps es un cadáver político a poco que pese la razón en esta sinrazón.
A mí me importa más aquel que cometiendo errores de tamaño proporcional se va de rositas y como si nada. Casi se me olvida, hay que ver. Hablo de Fernando de Rosa, vicepresidente del Consejo General del Poder Judicial, que antes de nada es el organismo que ha de velar por la independencia de los jueces en su ámbito jurisdiccional, menos en un caso. Uno entre un millón, justo el que rompe la baraja, aquel casual que se dio, que el vicepresidente sea amigo íntimo de Camps, entonces el paisano se despacha a gusto en Canal 9 amenazando al juez por estar a punto de rebasar la línea roja de la prevaricación.
En realidad le está dando un mensaje alto y claro: debe dejar las averiguaciones desde la Audiencia de Madrid y ceder el testigo a jueces quizá menos interesados en la verdad, los del Tribunal Superior de Justicia de Valencia, por ejemplo. Debe dejar de atosigar al president de la Generalitat Valenciana. Y se lo dice él que tendría que ser el último en pronunciarse.
Que esto haya ocurrido, es decir, que el segundo en importancia del organismo que ha de velar por la autonomía de los jueces se haya lanzado al ruedo de los desatinos, solo porque fue en sus tiempos Conseller de Justicia del gobierno de Camps es, como no podía ser de otra manera, intolerable. Se explica precisamente en la delgada línea roja que separa el poder político del judicial. Aunque pensándolo bien, el Consejo General no es un poder político. Pero sus miembros si lo son, al menos este.
¿Y por qué saltar tan destemplado y tan valiente? ¿De verdad iba a conseguir su cometido? ¿Le sirvió de algo calentar la boca? ¿Esperaba amedrentar a alguien?
¿Hizo uso de razones que encontrar en las leyes o en los códigos de la mafia?
El Conseller no hace más que defender a su jefe. Que ya no lo es, es verdad, pero lo fue, y los recuerdos están vivos como yo, hay lealtades que no entienden de manuales, ni de jurisprudencia, de justicia; ni siquiera de sensatez.
Claro que algunas cosas rechinan tanto que se dejan pasar difícilmente, así que se reunió la Comisión Permanente del CGPJ para rogar que las instituciones y poderes del Estado no interfieran en la independencia de los jueces y magistrados, es decir dio un recordatorio de perogrullo, pero esta vez no era a ningún organismo equis, sino a si mismo, se retroalimentaba, se llamaba al orden como las luces que se apagan dentro de un manicomio. Y se dispuso después a valorar cuán graves habían sido las manifestaciones de su vicepresidente.
¿Es verdaderamente una persona parcial?
¿Debemos entender que su juicio no está contaminado a partir de ahora?
¿Puede seguir siendo el vicepresidente del organismo de gobierno de los jueces?
La respuesta es que sí. Lógica manda.
De Rosa se precipitó a pedir disculpas por convertirse en un hincha de Camps con el micro delante. Pero es que la pasión nubla voluntades. Dice que él hablaba a título particular. En la tele de Camps. Sin embargo lo cierto es que a titulo particular a ninguno interesa su opinión.
La mayoría por suerte no sabríamos quién es. Y habríamos preferido no saberlo.
Que importa en el fondo si es o no de recibo. Que importa que no haya pasado nada.
La vida copia al fútbol. Las acciones nunca traen consecuencias. Simplemente todo continúa.
martes, 21 de abril de 2009
Improvisando
Dormirem abraçats.
Deixa´t portar - Gossos
Aquí estoy, nada más porque toca. Tengo que poner algo, lo que sea.
Y mira que vuelvo a mirar en la prensa y no encuentro nada digno de mención. Y claro, no se trata de meter una trola como la de ayer, porque ¿hace falta que lo diga? no entreno a Nadal ni él lo necesita.
Estrujo la pelota a ver si se me ocurre algo. Mencionar algún anuncio de la tele, pero salvo el de las gotas en los ojos que te permiten ir a una entrevista de trabajo tras una noche de farra no se me viene a la mente ningún otro. Y la verdad es que de ese, con lo dicho, está dicho todo.
Creo que me estoy quedando vacío. O quizá es que estoy cansado tras pasar todo el día en el curro. Con lo ingenioso que soy bastante temprano, y con la gran cantidad de chorradas que soy capaz de discurrir.
Por cierto, hablando de chorradas. A la fulanita que ganó el casting del concurso de talentos en el Reino Unido, la tal Boyle y que canta mismamente como nuestra Rosa de España, la que según parece puso a llorar a Demi Moore como en sus tiempos de Ghost, que se pasaba la peli entera con lágrimas en los ojos y con cara de ángel, le han propuesto un papelazo en una peli porno con caché de millón de euros, y con la estrella del celuloide que prefiera, así se mida su fama a palmos donde toca. A la pobre, que nunca la besó un varón que se precie. Y que a sus 47 años tiene aún esa ingenuidad un poco de retrasada mental.
Le han dado una semana de plazo y así mientras tanto la productora hace tope de promoción. Lo malo será como la mengana diga que sí. Pues cuesta creer que uno de esos curtidos super-hombres ¿acaso el tamaño importa? lo va a tener difícil para encontrar estímulo suficiente para levantar la tienda de campaña. Porque ésta señora tendrá una voz emocionante hasta el llanto de las almas sensibles, pero físicamente resulta vagamente similar a un armario ropero con las puertas abiertas. Que yo creo que el machote va a necesitar de la participación de alguna de las modelos acostumbradas para pasar después, sin solución de continuidad, a hacerlo vendados los ojos y con un pensamiento revoltoso y voluptuosamente lejano.
Claro que ahora mismo sería de idiotas coger ese millón a cambio de echar unos cuantos polvos. Está claro que en breve las compañías discográficas, ávidas de nuevas estrellas le propondrán un buen contrato que facilite, más tarde o temprano, nuevas descargas en los programas P2p.
Y si algo está claro es que con el dinero llegarán las escenas de cama. Y sin necesidad de poner más cámara que la que le servía para retratar su cara sentada en el excusado, las tardes en que se imaginaba a punto de recoger un Grammy, y esa sólo porque las estrellas tienen caprichos la mar de divertidos. Quien paga, manda.
El dinero mueve el mundo.
Causa y solución de casi todos los problemas.
Deixa´t portar - Gossos
Aquí estoy, nada más porque toca. Tengo que poner algo, lo que sea.
Y mira que vuelvo a mirar en la prensa y no encuentro nada digno de mención. Y claro, no se trata de meter una trola como la de ayer, porque ¿hace falta que lo diga? no entreno a Nadal ni él lo necesita.
Estrujo la pelota a ver si se me ocurre algo. Mencionar algún anuncio de la tele, pero salvo el de las gotas en los ojos que te permiten ir a una entrevista de trabajo tras una noche de farra no se me viene a la mente ningún otro. Y la verdad es que de ese, con lo dicho, está dicho todo.
Creo que me estoy quedando vacío. O quizá es que estoy cansado tras pasar todo el día en el curro. Con lo ingenioso que soy bastante temprano, y con la gran cantidad de chorradas que soy capaz de discurrir.
Por cierto, hablando de chorradas. A la fulanita que ganó el casting del concurso de talentos en el Reino Unido, la tal Boyle y que canta mismamente como nuestra Rosa de España, la que según parece puso a llorar a Demi Moore como en sus tiempos de Ghost, que se pasaba la peli entera con lágrimas en los ojos y con cara de ángel, le han propuesto un papelazo en una peli porno con caché de millón de euros, y con la estrella del celuloide que prefiera, así se mida su fama a palmos donde toca. A la pobre, que nunca la besó un varón que se precie. Y que a sus 47 años tiene aún esa ingenuidad un poco de retrasada mental.
Le han dado una semana de plazo y así mientras tanto la productora hace tope de promoción. Lo malo será como la mengana diga que sí. Pues cuesta creer que uno de esos curtidos super-hombres ¿acaso el tamaño importa? lo va a tener difícil para encontrar estímulo suficiente para levantar la tienda de campaña. Porque ésta señora tendrá una voz emocionante hasta el llanto de las almas sensibles, pero físicamente resulta vagamente similar a un armario ropero con las puertas abiertas. Que yo creo que el machote va a necesitar de la participación de alguna de las modelos acostumbradas para pasar después, sin solución de continuidad, a hacerlo vendados los ojos y con un pensamiento revoltoso y voluptuosamente lejano.
Claro que ahora mismo sería de idiotas coger ese millón a cambio de echar unos cuantos polvos. Está claro que en breve las compañías discográficas, ávidas de nuevas estrellas le propondrán un buen contrato que facilite, más tarde o temprano, nuevas descargas en los programas P2p.
Y si algo está claro es que con el dinero llegarán las escenas de cama. Y sin necesidad de poner más cámara que la que le servía para retratar su cara sentada en el excusado, las tardes en que se imaginaba a punto de recoger un Grammy, y esa sólo porque las estrellas tienen caprichos la mar de divertidos. Quien paga, manda.
El dinero mueve el mundo.
Causa y solución de casi todos los problemas.
lunes, 20 de abril de 2009
Volvimos a ganar
Encara em queda temps per descobrir.
Corren - Gossos
No está bien que yo lo diga porque es un secreto, pero volvimos a ganar.
Me refiero al tándem Nadal-Anado.
Él a estas horas está cansado e incubando un odio irracional hacia el polvo de ladrillo que le arruina las zapatillas y le deja los calcetines irreconocibles. Tiene 22 años y ya incuba la demencia que lo volverá loco. Ni siquiera en eso es tan distinto ¿verdad?
Puede que alguien se pregunte acerca de la responsabilidad que yo tengo en el triunfo. Ese alguien aparece primero como muy poco avispado, y luego como muy curioso. ¿Es que acaso queremos saber de todo?
Mi labor es discreta. Yo soy el que le dice donde tiene que poner la pelota, que es mucho más difícil que ponerla. Lo difícil es decidir el sitio, no llegar hasta él. El sitio que yo digo es de imposible devolución. No fallo nunca.
Ese alguien de antes dirá que no puede ser. Que no hay forma de que yo influya tanto en el juego, y además desde tan lejos. ¿Pero no sabe que uno puede influir en las personas incluso desde miles de kilómetros de distancia?
Por supuesto hacemos uso de la última tecnología, que para eso hago que Rafa gane una pasta gansa. Él lleva en el interior de la oreja una especie de Sonotone, para que dar más detalles sobre aspectos técnicos que nadie entendería. ¿Por qué creías que lleva el pelo largo? Y le detallo la jugada justo en el momento del saque, cuando está a punto de lanzarse la bola al aire. Es por eso que Nadal pone esa cara de concentración con los ojos entornados, porque está recibiendo información de vital importancia para su siguiente punto, la que yo le proporciono gracias a mis conocimientos de la ecuación espacio-tiempo asociadas al movimiento líneal de una esfera en rotación constante; y es por eso también que el bueno de Rafa saca, generalmente, tan mal. Porque a veces mi sagacidad tenística y mi ingenio para definir el centímetro que pretendo sobre la línea lo desconcierta tanto que se ve incapaz de sacar más rápido de lo que sacaba Arantxa Sánchez Vicario, con la que no crucé una palabra en toda mi vida. Pero esto es común entre los mortales ¿quién no quedaría impactado ante información que usada en su beneficio conlleva un éxito rotundo?
Hasta a mí me ocurre, y eso que soy yo el que da esa información.
Puede que a estas horas haya aún algún dudoso, que se diga que tal cosa no puede ser. O incluso que de darse, no es tan importante en el desarrollo del juego.
Al primero le diré apenas un detalle. ¿De verdad crees que el número 1 del mundo, llamado a ser uno de los mejores tenistas, al menos en atención a los resultados, iba a encontrar a su entrenador en su propia familia?
No he querido ponerme medallas que no me corresponden. Hasta hoy, está claro. Pero seamos serios, a la vista está que Toni Nadal no es más que un hombre de paja, un personaje puesto ahí para que lo puedan enfocar las cámaras, no más útil que su otro tío Miguel Angel, ex-futbolista del Barça, en cuya carrera, todo hay que decirlo, no tuve nada que ver.
¿O es que el tío de alguien, del que no se conoce cualificación alguna en el tenis va a llevar a un chaval desde la niñez a los mayores éxitos deportivos? Evidentemente, no. Un tío puede enseñar a jugar a un niño y acompañarlo a los torneos de su urbanización. Pero a los 12 años, si el crío destaca aparecen las escuelas de tenis, las federaciones y los expertos (que no se tienen dentro de la propia familia, lógicamente).
Si Toni Nadal aparece sentado ante las cámaras es solamente por su innegable fotogenia, y lo reacio que soy a la luz de los focos. Aunque admitiré aquí que no es solo por eso, sino porque asimismo manejo las aprovechadas carreras de otros tenistas, aunque no entraré en más detalles que comentar cuando hace algún tiempo tuve que hablar por los auriculares a dos de mis tenistas enfrentados de manera que los hacía ganar y perder puntos alternativamente en medio de un tenis que los medios calificaron de bellísima factura.
Puede que haya otros que digan que mi susurro sobre el destino de la bola no puede ser tan influyente sobre el ánimo o más pragmáticamente, sobre el resultado. Estos sin duda saben mucho menos de tenis que el bueno de Toni Nadal. ¿O no era importante para los ajedrecistas aficionados a la trampa que su equipo de analistas les citaran los movimientos sucesivos delante del tablero? Claro que aquellos hacían uso de potentes ordenadores, y yo tan sólo de mi intuición y conocimiento sobre la velocidad de reacción humana a un estímulo en movimiento.
Por no hablar de algo obvio, los tenistas, así como los deportistas en general están hechos para la acción más que para el pensamiento. ¿Me citará alguien a un gran pensador que se dedicara al deporte profesional? Pues salvo Muhammad Alí, al que los golpes al menos en primer término, mejoraban la cabeza, no hubo ni uno solo. De forma que son mayoría entre ellos los que prefieren no pensar, hacerlo decididamente siguiendo determinadas indicaciones. Es por eso, por ejemplo, que los ciclistas atacan en el repecho por indicación de su jefe de equipo, aunque un par de kilómetros más allá vayan a sufrir un tremendo pajarón que los deje sin fuerza. No están ahí para cuestionarse la idoneidad del ataque, prefieren no pensarlo y hacerlo así simplemente.
Los tenistas no son distintos, pueden concentrarse en pegar a la bola lo más fuerte posible si no tienen que preocuparse del lado donde tirar. Poderse concentrar en ello tan sólo les da además una fortaleza mental característica. Pues las nuevas indicaciones consigue una especie de borrón y cuenta nueva, un volver a empezar desde cero. Aún más, ganen o pierdan, en el fondo, piensan que el partido no va con ellos, quien gana o pierde en realidad es el entrenador auténtico, en el caso de Rafa Nadal, yo.
Quizá un día me arrepienta de abrir de este modo mi corazón y mi cabeza. Los entresijos de este deporte que hace a figuras de barro iconos a imitar en todo. Pero no debemos ser imitados, al menos no sin supervisión médica.
La excepción es Rafa Nadal. Puede que yo hubiera podido ser un tenista mejor. Sé que ahora piensas que sí.
Pero él es mejor persona.
Corren - Gossos
No está bien que yo lo diga porque es un secreto, pero volvimos a ganar.
Me refiero al tándem Nadal-Anado.
Él a estas horas está cansado e incubando un odio irracional hacia el polvo de ladrillo que le arruina las zapatillas y le deja los calcetines irreconocibles. Tiene 22 años y ya incuba la demencia que lo volverá loco. Ni siquiera en eso es tan distinto ¿verdad?
Puede que alguien se pregunte acerca de la responsabilidad que yo tengo en el triunfo. Ese alguien aparece primero como muy poco avispado, y luego como muy curioso. ¿Es que acaso queremos saber de todo?
Mi labor es discreta. Yo soy el que le dice donde tiene que poner la pelota, que es mucho más difícil que ponerla. Lo difícil es decidir el sitio, no llegar hasta él. El sitio que yo digo es de imposible devolución. No fallo nunca.
Ese alguien de antes dirá que no puede ser. Que no hay forma de que yo influya tanto en el juego, y además desde tan lejos. ¿Pero no sabe que uno puede influir en las personas incluso desde miles de kilómetros de distancia?
Por supuesto hacemos uso de la última tecnología, que para eso hago que Rafa gane una pasta gansa. Él lleva en el interior de la oreja una especie de Sonotone, para que dar más detalles sobre aspectos técnicos que nadie entendería. ¿Por qué creías que lleva el pelo largo? Y le detallo la jugada justo en el momento del saque, cuando está a punto de lanzarse la bola al aire. Es por eso que Nadal pone esa cara de concentración con los ojos entornados, porque está recibiendo información de vital importancia para su siguiente punto, la que yo le proporciono gracias a mis conocimientos de la ecuación espacio-tiempo asociadas al movimiento líneal de una esfera en rotación constante; y es por eso también que el bueno de Rafa saca, generalmente, tan mal. Porque a veces mi sagacidad tenística y mi ingenio para definir el centímetro que pretendo sobre la línea lo desconcierta tanto que se ve incapaz de sacar más rápido de lo que sacaba Arantxa Sánchez Vicario, con la que no crucé una palabra en toda mi vida. Pero esto es común entre los mortales ¿quién no quedaría impactado ante información que usada en su beneficio conlleva un éxito rotundo?
Hasta a mí me ocurre, y eso que soy yo el que da esa información.
Puede que a estas horas haya aún algún dudoso, que se diga que tal cosa no puede ser. O incluso que de darse, no es tan importante en el desarrollo del juego.
Al primero le diré apenas un detalle. ¿De verdad crees que el número 1 del mundo, llamado a ser uno de los mejores tenistas, al menos en atención a los resultados, iba a encontrar a su entrenador en su propia familia?
No he querido ponerme medallas que no me corresponden. Hasta hoy, está claro. Pero seamos serios, a la vista está que Toni Nadal no es más que un hombre de paja, un personaje puesto ahí para que lo puedan enfocar las cámaras, no más útil que su otro tío Miguel Angel, ex-futbolista del Barça, en cuya carrera, todo hay que decirlo, no tuve nada que ver.
¿O es que el tío de alguien, del que no se conoce cualificación alguna en el tenis va a llevar a un chaval desde la niñez a los mayores éxitos deportivos? Evidentemente, no. Un tío puede enseñar a jugar a un niño y acompañarlo a los torneos de su urbanización. Pero a los 12 años, si el crío destaca aparecen las escuelas de tenis, las federaciones y los expertos (que no se tienen dentro de la propia familia, lógicamente).
Si Toni Nadal aparece sentado ante las cámaras es solamente por su innegable fotogenia, y lo reacio que soy a la luz de los focos. Aunque admitiré aquí que no es solo por eso, sino porque asimismo manejo las aprovechadas carreras de otros tenistas, aunque no entraré en más detalles que comentar cuando hace algún tiempo tuve que hablar por los auriculares a dos de mis tenistas enfrentados de manera que los hacía ganar y perder puntos alternativamente en medio de un tenis que los medios calificaron de bellísima factura.
Puede que haya otros que digan que mi susurro sobre el destino de la bola no puede ser tan influyente sobre el ánimo o más pragmáticamente, sobre el resultado. Estos sin duda saben mucho menos de tenis que el bueno de Toni Nadal. ¿O no era importante para los ajedrecistas aficionados a la trampa que su equipo de analistas les citaran los movimientos sucesivos delante del tablero? Claro que aquellos hacían uso de potentes ordenadores, y yo tan sólo de mi intuición y conocimiento sobre la velocidad de reacción humana a un estímulo en movimiento.
Por no hablar de algo obvio, los tenistas, así como los deportistas en general están hechos para la acción más que para el pensamiento. ¿Me citará alguien a un gran pensador que se dedicara al deporte profesional? Pues salvo Muhammad Alí, al que los golpes al menos en primer término, mejoraban la cabeza, no hubo ni uno solo. De forma que son mayoría entre ellos los que prefieren no pensar, hacerlo decididamente siguiendo determinadas indicaciones. Es por eso, por ejemplo, que los ciclistas atacan en el repecho por indicación de su jefe de equipo, aunque un par de kilómetros más allá vayan a sufrir un tremendo pajarón que los deje sin fuerza. No están ahí para cuestionarse la idoneidad del ataque, prefieren no pensarlo y hacerlo así simplemente.
Los tenistas no son distintos, pueden concentrarse en pegar a la bola lo más fuerte posible si no tienen que preocuparse del lado donde tirar. Poderse concentrar en ello tan sólo les da además una fortaleza mental característica. Pues las nuevas indicaciones consigue una especie de borrón y cuenta nueva, un volver a empezar desde cero. Aún más, ganen o pierdan, en el fondo, piensan que el partido no va con ellos, quien gana o pierde en realidad es el entrenador auténtico, en el caso de Rafa Nadal, yo.
Quizá un día me arrepienta de abrir de este modo mi corazón y mi cabeza. Los entresijos de este deporte que hace a figuras de barro iconos a imitar en todo. Pero no debemos ser imitados, al menos no sin supervisión médica.
La excepción es Rafa Nadal. Puede que yo hubiera podido ser un tenista mejor. Sé que ahora piensas que sí.
Pero él es mejor persona.
domingo, 19 de abril de 2009
sábado, 18 de abril de 2009
Todo lo bueno empieza
Todas las noches me acuerdo de ti.
Dónde todo empieza - Fito y los Fitipaldis
No suelo tratar temas personales en este espacio. ¿A quién le importa?
Sería como alumbrar con los focos a un anónimo cualquiera. Por eso mejor centrarse en los de veras importantes, nuestros políticos por ejemplo.
Claro que esta mañana ningún titular me ha seducido lo bastante, por no hablar de que a la luz del segundo puesto de Alonso en la clasificación del Gran Premio, las portadas de los diarios generalistas abren en exclusiva como si fueran solamente deportivos.
Hasta Ferguson aparece entre los titulares. Por lo que se ve en el mundo se ha parado todo menos el deporte. No hay noticias buenas y lo que es mejor, tampoco malas.
Y que voy a contar sobre eso. Fernando es un doble campeón del mundo. No nos echemos las manos a la cabeza porque ahora, escaso de combustible, haya conseguido una buena posición para la guerra de mañana.
Es por tanto que hoy no tengo mucho que decir sobre la actualidad, generalmente rabiosa de noticias que me vuelven justiciero impetuoso saldando cuentas. Claro que hoy no, hoy hace un sol espléndido y estoy en la prórroga que tiene al árbitro más atento al reloj que al juego.
Así que contaré que esta noche regreso a casa. Las vacaciones acaban con cara de pena. Me esperan otro buen puñado de horas en autobús y echando un cálculo sencillo estaré en Santander rondando las 9 de la mañana. Con lo que espero estar en casa a la hora de comer.
Pero es no es lo más importante por ocurrir. En 10 días Sestea vendrá conmigo para empezar una vida juntos. Mismo espacio todo el tiempo.
Ha llovido mucho desde que el 13 de marzo de 1997 le dije que si ella quería, podíamos probar.
Empieza una vida nueva y mejor.
Dónde todo empieza - Fito y los Fitipaldis
No suelo tratar temas personales en este espacio. ¿A quién le importa?
Sería como alumbrar con los focos a un anónimo cualquiera. Por eso mejor centrarse en los de veras importantes, nuestros políticos por ejemplo.
Claro que esta mañana ningún titular me ha seducido lo bastante, por no hablar de que a la luz del segundo puesto de Alonso en la clasificación del Gran Premio, las portadas de los diarios generalistas abren en exclusiva como si fueran solamente deportivos.
Hasta Ferguson aparece entre los titulares. Por lo que se ve en el mundo se ha parado todo menos el deporte. No hay noticias buenas y lo que es mejor, tampoco malas.
Y que voy a contar sobre eso. Fernando es un doble campeón del mundo. No nos echemos las manos a la cabeza porque ahora, escaso de combustible, haya conseguido una buena posición para la guerra de mañana.
Es por tanto que hoy no tengo mucho que decir sobre la actualidad, generalmente rabiosa de noticias que me vuelven justiciero impetuoso saldando cuentas. Claro que hoy no, hoy hace un sol espléndido y estoy en la prórroga que tiene al árbitro más atento al reloj que al juego.
Así que contaré que esta noche regreso a casa. Las vacaciones acaban con cara de pena. Me esperan otro buen puñado de horas en autobús y echando un cálculo sencillo estaré en Santander rondando las 9 de la mañana. Con lo que espero estar en casa a la hora de comer.
Pero es no es lo más importante por ocurrir. En 10 días Sestea vendrá conmigo para empezar una vida juntos. Mismo espacio todo el tiempo.
Ha llovido mucho desde que el 13 de marzo de 1997 le dije que si ella quería, podíamos probar.
Empieza una vida nueva y mejor.
viernes, 17 de abril de 2009
Lección magistral
Mis días sin ti son tan absurdos.
Moscas en la casa - Shakira
La que nos dan nuestros políticos ¿quién si no?
Ayer se alborotó el gallinero que ya es de por si la asamblea de Madrid, y no por las profundas disquisiciones políticas, ni por la euforia desatada al hallar, aguja en un pajar, las soluciones que solucionan esta crisis y las que estén por venir.
No, ayer me montó la marimorena en el hemiciclo porque la presidente de la cámara les prohibió a sus señorías, tiene huevos llamarlos así, la entrada de botellines de agua (llenos). Y no porque se los vayan a lanzar unos a otros, que poco les falta, sino porque nuestros excelsos oradores cuando no pensadores se beben las botellas con la misma sangre fría con que nuestros políticos se encaran en los debates de las elecciones, y claro, con aquellos tembleques en la mano el agua se termina derramando. Y ya han sido varias veces que, al derramar el agua por encima de las circuiterías que dan lugar a esas apretadas votaciones electrónicas, el sistema ha colapsado. Así que como el político es animal de no tropezar dos veces con el mismo pedrusco, la presidenta, habida cuenta de que no podría sostener las botellas de todos los diputados, para ser ella la que se las llevara a la boca, decidió con buen juicio que para beber se pueden salir fuera, a los pasillos, habitat natural, con una razón más para hacerlo.
Pero lo que la presidenta no esperaba es encontrarse a la presidenta de la Comunidad de Madrid de cara, yendo ella misma en vez de mandar a uno de sus chóferes, en pos de una botellaja que introducir sobre la cabeza al modo de la lechera soñadora. Porque la Espe no es de irse tapando, que para eso tiene ese gracejo castizo y marrullero que tanto seduce en la capital. Así que contraviniendo la orden de la presidenta de la cámara, primera autoridad en ella, mediadora, entró a pecho descubierto con la botella desafiante. ¿Pero ustedes dos no son del mismo partido?
Lo son, por eso la presidenta, habida cuenta del revuelo por haber prohibido entrar botellines da marcha atrás y dice que adelante, que beban cuanto quieran, aunque para no humillarse del todo deja caer una perla. Que no se va a repetir ni una votación. Así que si alguien derrama el liquido elemento sobre los botones de votación y los resultados salen alterados, por ejemplo con más votos que diputados, o con la totalidad de los votos en un sentido o en el otro, es decir cualquier cosa imposible, entonces los darán por buenos ya que es el último bastión al que agarrarse cuando se pierde la batalla del agua.
¿Qué haríamos sin nuestros políticos? Casi se ponen de acuerdo en su derecho a derramarse el agua. Después de todo evidentemente la necesitan para echársela encima si es que les vence el sopor de una mañana trabajando.
A la hora de salir a coger el coche para ir a casa conviene estar bien despierto.
Moscas en la casa - Shakira
La que nos dan nuestros políticos ¿quién si no?
Ayer se alborotó el gallinero que ya es de por si la asamblea de Madrid, y no por las profundas disquisiciones políticas, ni por la euforia desatada al hallar, aguja en un pajar, las soluciones que solucionan esta crisis y las que estén por venir.
No, ayer me montó la marimorena en el hemiciclo porque la presidente de la cámara les prohibió a sus señorías, tiene huevos llamarlos así, la entrada de botellines de agua (llenos). Y no porque se los vayan a lanzar unos a otros, que poco les falta, sino porque nuestros excelsos oradores cuando no pensadores se beben las botellas con la misma sangre fría con que nuestros políticos se encaran en los debates de las elecciones, y claro, con aquellos tembleques en la mano el agua se termina derramando. Y ya han sido varias veces que, al derramar el agua por encima de las circuiterías que dan lugar a esas apretadas votaciones electrónicas, el sistema ha colapsado. Así que como el político es animal de no tropezar dos veces con el mismo pedrusco, la presidenta, habida cuenta de que no podría sostener las botellas de todos los diputados, para ser ella la que se las llevara a la boca, decidió con buen juicio que para beber se pueden salir fuera, a los pasillos, habitat natural, con una razón más para hacerlo.
Pero lo que la presidenta no esperaba es encontrarse a la presidenta de la Comunidad de Madrid de cara, yendo ella misma en vez de mandar a uno de sus chóferes, en pos de una botellaja que introducir sobre la cabeza al modo de la lechera soñadora. Porque la Espe no es de irse tapando, que para eso tiene ese gracejo castizo y marrullero que tanto seduce en la capital. Así que contraviniendo la orden de la presidenta de la cámara, primera autoridad en ella, mediadora, entró a pecho descubierto con la botella desafiante. ¿Pero ustedes dos no son del mismo partido?
Lo son, por eso la presidenta, habida cuenta del revuelo por haber prohibido entrar botellines da marcha atrás y dice que adelante, que beban cuanto quieran, aunque para no humillarse del todo deja caer una perla. Que no se va a repetir ni una votación. Así que si alguien derrama el liquido elemento sobre los botones de votación y los resultados salen alterados, por ejemplo con más votos que diputados, o con la totalidad de los votos en un sentido o en el otro, es decir cualquier cosa imposible, entonces los darán por buenos ya que es el último bastión al que agarrarse cuando se pierde la batalla del agua.
¿Qué haríamos sin nuestros políticos? Casi se ponen de acuerdo en su derecho a derramarse el agua. Después de todo evidentemente la necesitan para echársela encima si es que les vence el sopor de una mañana trabajando.
A la hora de salir a coger el coche para ir a casa conviene estar bien despierto.
jueves, 16 de abril de 2009
Las vacaciones
De nadie es el camino que no mira hacia atrás.
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Yo tengo muy mal modo de afrontar las vacaciones. Y por ese modo de afrontarlas luego me pesa más. ¿Qué a qué me refiero?
A que vivo las vacaciones como si no fueran a terminar. Estoy en medio de un desierto sin una duna siquiera que llevarme a los ojos. Hago una perfecta desconexión de mi vida sin vacaciones. Así que si alguien me preguntara ahora por mi trabajo, por lo que hago, no diré que lo olvidé, sino que aquel, el que sea, no soy yo.
Ahora soy un extranjero sin entender una sola palabra. Un enajenado, un loco.
Uno de los dos lados de una moneda. Anverso y reverso de espaldas. De la existencia del otro lado tengo solamente una intuición. Como acerca de la existencia de un dios. Si estoy yo es que algo hay...
Y en el declinar del tiempo libre sigo sintiéndome afortunado.
Ojalá el presente se hiciera eterno...
No puedo enamorarme de ti - Joaquín Sabina
Yo tengo muy mal modo de afrontar las vacaciones. Y por ese modo de afrontarlas luego me pesa más. ¿Qué a qué me refiero?
A que vivo las vacaciones como si no fueran a terminar. Estoy en medio de un desierto sin una duna siquiera que llevarme a los ojos. Hago una perfecta desconexión de mi vida sin vacaciones. Así que si alguien me preguntara ahora por mi trabajo, por lo que hago, no diré que lo olvidé, sino que aquel, el que sea, no soy yo.
Ahora soy un extranjero sin entender una sola palabra. Un enajenado, un loco.
Uno de los dos lados de una moneda. Anverso y reverso de espaldas. De la existencia del otro lado tengo solamente una intuición. Como acerca de la existencia de un dios. Si estoy yo es que algo hay...
Y en el declinar del tiempo libre sigo sintiéndome afortunado.
Ojalá el presente se hiciera eterno...
lunes, 13 de abril de 2009
Repasando
Muchas palabras se pierden.
Te la creío tú - Chambao
Vaya soserío.
No hay una noticia cachonda que llevarse a la boca. Vaya periódicos aburridos esta mañana. Nadie se ha echado a las fieras para pegarse un baño en sus narices. Ni siquiera los políticos son capaces de dar ya una primera plana que consiga movilizarme en su contra. Y claro inventar por inventar...
Desayunar con un titular que dice que Zapatero pasa revista a sus vicepresidentes, que antes eran dos y ahora son tres, por aquello de economizar recursos en tiempos precarios, suena a chiste. Sobre todo porque eso no son en realidad reuniones de trabajo, sino reuniones de partido, que es lo malo cuando uno pone en los puestos de mayor responsabilidad a los mayores palmeros, se trata nada más de premiar lealtades que no son tales. Pues se trata de gente sin otra opción que aplaudir para medrar. Esta es la esencia de la política.
¿O es que en estos tres días de ¿trabajo? habrán conseguido alguna cosa?
Por lo pronto por lo que se ve Chaves prefirió ir a mojarse los pies a la costa contra el criterio de la vice De la Vega. Hace bien sí señor. Que los puentes son para cogerlos al vuelo, y además de estas cosas de palacio nadie espera sino que vayan despacio.
Yo siempre me he preguntado por la labor diaria de la ministra de defensa, es una de mis preguntas para la historia, uno de mis anhelos íntimos. Pero esta cuestión vale para el resto de los ministerios, empezando por ejemplo por la ministra de la igualdad.
Pero la culpa no es de ellos, su labor es una labor sorda y casi invisible para los no avispados como yo. Uno no ve fruto ninguno a tanto desempeño como uno imagina en esas reuniones de trabajo frente a las cámaras, pero la verdad es que no todos los trabajos relucen y son tan vistosos como un puente de Calatrava.
También nos cuentan que Sergio Ramos prefirió marcharse al acabar la primera parte del Madrid. La razón es sencilla, en el Bernabéu solamente jugaban sus compañeros por acercarse de nuevo al Barça, mientras que en las Ventas toreaba su amigo Talavante.
Pero todo esto no deja de ser chismorreo.
Con la de cosas que podría decir a lo largo del día y para lo poco que alcanza ahora.
Alegrémonos que Ferrero ha vuelto a ganar y en breve tendremos a Nadal "el conquistador" de nuevo sobre la arcilla.
Un lujo Montecarlo.
Te la creío tú - Chambao
Vaya soserío.
No hay una noticia cachonda que llevarse a la boca. Vaya periódicos aburridos esta mañana. Nadie se ha echado a las fieras para pegarse un baño en sus narices. Ni siquiera los políticos son capaces de dar ya una primera plana que consiga movilizarme en su contra. Y claro inventar por inventar...
Desayunar con un titular que dice que Zapatero pasa revista a sus vicepresidentes, que antes eran dos y ahora son tres, por aquello de economizar recursos en tiempos precarios, suena a chiste. Sobre todo porque eso no son en realidad reuniones de trabajo, sino reuniones de partido, que es lo malo cuando uno pone en los puestos de mayor responsabilidad a los mayores palmeros, se trata nada más de premiar lealtades que no son tales. Pues se trata de gente sin otra opción que aplaudir para medrar. Esta es la esencia de la política.
¿O es que en estos tres días de ¿trabajo? habrán conseguido alguna cosa?
Por lo pronto por lo que se ve Chaves prefirió ir a mojarse los pies a la costa contra el criterio de la vice De la Vega. Hace bien sí señor. Que los puentes son para cogerlos al vuelo, y además de estas cosas de palacio nadie espera sino que vayan despacio.
Yo siempre me he preguntado por la labor diaria de la ministra de defensa, es una de mis preguntas para la historia, uno de mis anhelos íntimos. Pero esta cuestión vale para el resto de los ministerios, empezando por ejemplo por la ministra de la igualdad.
Pero la culpa no es de ellos, su labor es una labor sorda y casi invisible para los no avispados como yo. Uno no ve fruto ninguno a tanto desempeño como uno imagina en esas reuniones de trabajo frente a las cámaras, pero la verdad es que no todos los trabajos relucen y son tan vistosos como un puente de Calatrava.
También nos cuentan que Sergio Ramos prefirió marcharse al acabar la primera parte del Madrid. La razón es sencilla, en el Bernabéu solamente jugaban sus compañeros por acercarse de nuevo al Barça, mientras que en las Ventas toreaba su amigo Talavante.
Pero todo esto no deja de ser chismorreo.
Con la de cosas que podría decir a lo largo del día y para lo poco que alcanza ahora.
Alegrémonos que Ferrero ha vuelto a ganar y en breve tendremos a Nadal "el conquistador" de nuevo sobre la arcilla.
Un lujo Montecarlo.
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