Todo el mundo conoce ya que en la noche del día 13 al 14 de febrero el rascacielos Windsor fue pasto de las llamas. Que parece ser, por lo que dicen los bomberos, que se tardó en avisar del incendio. Que parece, a tenor de la empresa de seguridad, que se avisó en el momento preciso, tras llevar a cabo el protocolo que exigen estos casos. Detección, comprobación e intento de sofoco. Tras esto y si el incendio no es gobernable por los vigilantes se avisa a los bomberos. Estos tardan en llegar apenas cuatro minutos, y al poco se dan cuenta de que el fuego es inabarcable desde dentro y que será mejor hacerle frente afuera y con todas las esperanzas en el muro de hormigón que separaba la planta 17 de las inferiores. Se dedican a atacar el fuego directamente y a mojar esa planta para reforzar su naturaleza de cortafuegos. Pero no lo consiguen. Al fuego le lleva algo más de tiempo pasar, pero luego prende varios pisos a la vez y prosigue en lo que es un caso único entre los incendios de edificios, directamente hacia abajo, como si quisiera cruzar la calle. Y es que todo el mundo sabe, y los bomberos mejor que nadie que los fuegos tienden a crecer hacia arriba, menos este tan insensato.
El edificio tras el paso de los bomberos y en teoría quedaba totalmente desierto. Los vigilantes lo habían desalojado, saliendo ellos que eran en principio, sus únicos habitantes. Pero hete aquí que una señora, de visita en Madrid cámara en mano grabó, se discute si en el piso dieciséis, varias sombras cruzando las ventanas. Sus imágenes a las 3:45 de la mañana son entonces incongruentes. Los bomberos afirman que a esa hora no había ninguno de sus hombres en las oficinas de Deloitte, los vigilantes ya habían salido también. Pues, si es cierto que quedaban dos personas en el edificio a esa hora, ¿cómo no se las ha identificado? No debiera ser fácil salir del edificio, de nuevo a la calle, con todo el parque de bomberos en la acera. Otra opción, es que no salieran, y eso es mucho peor, pues si se dio una circunstancia positiva en la catástrofe, fue precisamente que no hubiera víctimas.
Ahora la inmobiliaria propietaria del edificio ha decidido interponer una demanda penal para que se busque al culpable del incendio. Ellos descartan absolutamente que se originara, como se ha dicho, por un cortocircuito, y se amparan supongo, en las sombras misteriosas. Espectrales como ya ha apuntado alguno.
Queda casi un año hasta que puedan retirar el esqueleto del coloso, ya sin llamas, la gente que es muy sabia y sabe relativizar las tragedias, sobre todo si no afectan en carne propia, ya ha dicho que ahora sí seguro nos conceden las Olimpiadas, tras la memorable llama olímpica que Gallardón dispuso en la Castellana.
Yo no las tengo todas conmigo al respecto, y me da el pálpito de que nos ganarán, como en el fútbol siempre, los franceses.
sábado, 19 de febrero de 2005
jueves, 17 de febrero de 2005
El amor en los tiempos del cólera
El pasado martes a las 12 de la noche Sestea cogió el autobús que la llevó hasta Almería, para coger desde allí su destartalado Peugeot 205, comprado en su día de segunda mano, y llegar hasta el pueblecillo donde vive. Son alrededor de 45 minutos de trayecto, mayoritariamente por autovía.
Yo me quedé aquí, con el libro recién prestado y que empecé ese día, "El amor en los tiempos del cólera" y con la misma sensación que experimenté otras veces. Hoy he hablado con ella y me ha dicho que está triste por no tenerme cerca, pero los dos nos sobreponemos, en un mundo como este en el que apenas se tienen certezas, en el que todo se antoja relativo, ambos podemos estar seguros. Salgan como salgan las cosas tenemos una seguridad absoluta y la esperanza de volvernos a ver prontito.
Gabriel García Marquez me ha devuelto a la lectura. ¡Cuántos libros podría leer entre los libros que leo!
Invito a una canción que se llama "Vinc de molt lluny" de Lluis Llach (sin Lluis Llach), yo mismo propondría enlace desde aquí si no lo sospechara ilegal.
Yo me quedé aquí, con el libro recién prestado y que empecé ese día, "El amor en los tiempos del cólera" y con la misma sensación que experimenté otras veces. Hoy he hablado con ella y me ha dicho que está triste por no tenerme cerca, pero los dos nos sobreponemos, en un mundo como este en el que apenas se tienen certezas, en el que todo se antoja relativo, ambos podemos estar seguros. Salgan como salgan las cosas tenemos una seguridad absoluta y la esperanza de volvernos a ver prontito.
Gabriel García Marquez me ha devuelto a la lectura. ¡Cuántos libros podría leer entre los libros que leo!
Invito a una canción que se llama "Vinc de molt lluny" de Lluis Llach (sin Lluis Llach), yo mismo propondría enlace desde aquí si no lo sospechara ilegal.
Contador de visitas
Es la 1:06 de la madrugada del 17 de Febrero de 2005. Acabo de instalar un contador de visitas. Principalmente para contar cuántas veces entro a lo largo del día. Ahora bien, parece que no se da nada por nada. El sitio que crea el contador añade sibilinamente algún pop-up, por lo que tengo comprobado para instalar un programa, nada menos. Por descontado yo no recomiendo que nadie se instale nada que emerja de esta página (ni de ninguna en realidad que utilice este método para llegar a los navegantes), al contrario si ves esa ventana emergente te recomiendo que busques y descargues algún programa gratuito que se encargue de ir cerrándolas. Yo particularmente uso el que trae la barra Google, y es bastante eficaz.
lunes, 14 de febrero de 2005
Posibilidad de dejar comentarios más fácil:
Ciertamente se hacía algo complejo dejar comentarios en la web, así que tras navegar un poco hallé un sistema que nos facilitará las cosas. Por si alguien no puede callar ante mis diatribas y decide que mi derecho a hablar conlleva la obligación de escuchar. Estoy de acuerdo. En el proceso se me han perdido los comentarios anteriores, de Firmet y Luis Tamargo. Los tengo presente.
Abrazos.
Abrazos.
domingo, 13 de febrero de 2005
Hazte fuerte, rey
Parece ser que a lo largo de la semana, quizá por no tener noticias deportivas que dar, por haberlas dado ya sin dosificar los tiempos del programa, o simplemente por reírse un rato, los componentes del programa "El tirachinas" resolvieron llamar a Reyes para engañarlo.
Le hicieron creer que al otro lado estaba Emilio Butragueño trasladándole el interés del Madrid por incorporarlo. Y el chaval, que no es muy feliz últimamente, aún cuando cuenta un sueldo millonario y su trabajo es sencillamente un juego, picó. Creyó que aquel imitador era efectivamente Butragueño y le dijo que le encantaría ir al Madrid, y que así ha pensado siempre.
Vivimos un mundo en el que uno ya no se puede fiar de casi nada, no te puedes fiar de tu vista, que te hizo pensar que tu pareja sonreía a pesar de vuestra última discusión y ella solamente disimulaba ante tus padres, no te puedes fiar de tu oído, entiendes las cosas que se te dicen a menudo distintas a como las dijeron en realidad. Las haces distintas y te reprochan luego.
Pero es que también estamos expuestos al engaño, la voluntad de algunos por mentir y manipular. La gente del programa deportivo está dispuesto a cualquier cosa por acrecentar la audiencia o mantener al menos la que consiguieron con otras verdades y mentiras. Visten el engaño de broma a pesar de que están poniendo al chaval en una posición difícil con respecto a quien le paga actualmente.
Él habrá sacado enseñanzas de la experiencia, no se volverá a fiar de una voz al otro lado del teléfono y será más cauto en las respuestas. Lógicamente y como consecuencia tendría que negarse a contestar a ese medio hasta en los casos en que no impostara la voz, y ni el medio se perdería nada, ni él perdería tiempo.
Porque a una mayoría de los que nos gusta el fútbol nos encontramos saturados de tópicos de fútbol que aprenden los chavales, en las ciudades deportivas a la vez que aprenden a chutar. Después, convertidos en futbolistas profesionales juegan un partido en el campo y otro tras la ducha, ante los medios. Rara vez nos interesan sus comentarios, siempre son los mismos, intercambiables de un jugador a otro y de una temporada a cualquier otra.
Se sientan como pasmarotes ante los micrófonos y recitan de carrerilla las frases hechas que aprendieron, propicias a cualquier partido y situación.
No se les debe pedir que además de ser buenos con el balón sean unos oradores excelentes, no se les paga para eso. No dicen apenas nada y sin embargo se apilan micrófonos en directo y grabadoras para escrutinio posterior. Y ellos responden allí, como fenómenos mediáticos convertidos en muñecas de niña. Como aquellas "peponas" que tienen grabadas cinco peticiones fisiológicas a la aspirante a madre. Y dicen piedra, papel o tijera.
Quizá por eso, para extraer noticias de mayor calado algunos se creen con derecho a engañar. Para extraer piedras preciosas de gargantas acostumbradas a repetirse ante los medios.
Decía Arsene Wenger, técnico del Arsenal, sin innovar demasiado, que debe hacerse fuerte o no será feliz. Que todos hemos tenido 21 años. Es cierto, y a todos nos han engañado alguna vez. Alguna vez nos prometieron más de lo que nos dieron finalmente. Este no es el caso de Reyes, porque aún engañado es muy afortunado. A él le engañan los de la COPE por lograr palabras reveladoras. Multimillonario disconforme en el fondo de su situación, le han robado la confianza, es un niño mimado de nuestra sociedad como tantos otros, tratado como un rey por jugar al fútbol.
Le hicieron creer que al otro lado estaba Emilio Butragueño trasladándole el interés del Madrid por incorporarlo. Y el chaval, que no es muy feliz últimamente, aún cuando cuenta un sueldo millonario y su trabajo es sencillamente un juego, picó. Creyó que aquel imitador era efectivamente Butragueño y le dijo que le encantaría ir al Madrid, y que así ha pensado siempre.
Vivimos un mundo en el que uno ya no se puede fiar de casi nada, no te puedes fiar de tu vista, que te hizo pensar que tu pareja sonreía a pesar de vuestra última discusión y ella solamente disimulaba ante tus padres, no te puedes fiar de tu oído, entiendes las cosas que se te dicen a menudo distintas a como las dijeron en realidad. Las haces distintas y te reprochan luego.
Pero es que también estamos expuestos al engaño, la voluntad de algunos por mentir y manipular. La gente del programa deportivo está dispuesto a cualquier cosa por acrecentar la audiencia o mantener al menos la que consiguieron con otras verdades y mentiras. Visten el engaño de broma a pesar de que están poniendo al chaval en una posición difícil con respecto a quien le paga actualmente.
Él habrá sacado enseñanzas de la experiencia, no se volverá a fiar de una voz al otro lado del teléfono y será más cauto en las respuestas. Lógicamente y como consecuencia tendría que negarse a contestar a ese medio hasta en los casos en que no impostara la voz, y ni el medio se perdería nada, ni él perdería tiempo.
Porque a una mayoría de los que nos gusta el fútbol nos encontramos saturados de tópicos de fútbol que aprenden los chavales, en las ciudades deportivas a la vez que aprenden a chutar. Después, convertidos en futbolistas profesionales juegan un partido en el campo y otro tras la ducha, ante los medios. Rara vez nos interesan sus comentarios, siempre son los mismos, intercambiables de un jugador a otro y de una temporada a cualquier otra.
Se sientan como pasmarotes ante los micrófonos y recitan de carrerilla las frases hechas que aprendieron, propicias a cualquier partido y situación.
No se les debe pedir que además de ser buenos con el balón sean unos oradores excelentes, no se les paga para eso. No dicen apenas nada y sin embargo se apilan micrófonos en directo y grabadoras para escrutinio posterior. Y ellos responden allí, como fenómenos mediáticos convertidos en muñecas de niña. Como aquellas "peponas" que tienen grabadas cinco peticiones fisiológicas a la aspirante a madre. Y dicen piedra, papel o tijera.
Quizá por eso, para extraer noticias de mayor calado algunos se creen con derecho a engañar. Para extraer piedras preciosas de gargantas acostumbradas a repetirse ante los medios.
Decía Arsene Wenger, técnico del Arsenal, sin innovar demasiado, que debe hacerse fuerte o no será feliz. Que todos hemos tenido 21 años. Es cierto, y a todos nos han engañado alguna vez. Alguna vez nos prometieron más de lo que nos dieron finalmente. Este no es el caso de Reyes, porque aún engañado es muy afortunado. A él le engañan los de la COPE por lograr palabras reveladoras. Multimillonario disconforme en el fondo de su situación, le han robado la confianza, es un niño mimado de nuestra sociedad como tantos otros, tratado como un rey por jugar al fútbol.
sábado, 12 de febrero de 2005
De regreso:
Ya estoy de regreso. Con muchas palabras por decir, mucho por contar. Hace unos días le pedí a mi amiga Firmet que enlazara este modesto blog desde el suyo. Más que nada para que mis errores de interpretación, mis obsesiones y desatinos tuvieran más ojos que los de Wanda, y no es que no me conforme, al contrario su visita justifica mis manos al teclado, mi intención de explorador, pero hasta para el anciano olvidado del asilo supone motivo de alegría, o puede suponer, las visitas al vecino. Sobre todo si estas le preguntan al pasar ¿cómo está? y sonríen. Si alguien que visita a Firmet para leer sus avances literarios, y por error se equivoca de puerta, si llega hasta el umbral mismo de mis palabras en este sitio, entonces yo lo recibiré como amigo mío.
Y le devuelvo a Firmet el enlace desde aquí, recomendando mil visitas, todos los días, y lo hago desde estas líneas porque estoy sujeto, al menos por ahora a estos diseños endiablados, cerrados a cal y canto, prefabricados para escribir y ver.
Abrazos a mis niñas.
Y le devuelvo a Firmet el enlace desde aquí, recomendando mil visitas, todos los días, y lo hago desde estas líneas porque estoy sujeto, al menos por ahora a estos diseños endiablados, cerrados a cal y canto, prefabricados para escribir y ver.
Abrazos a mis niñas.
viernes, 4 de febrero de 2005
Carretera y manta:
O chubasquero por lo que pinta el cielo. Salgo a las 12:30 de la mañana hacia Almería, para ver a Sestea y llevar a cabo allí además, diversas gestiones. Calculo que estaré fuera alrededor de una semana, de viernes a viernes. Por lo tanto y a no ser que un ordenador de la Biblioteca de Adra, que visitaremos seguro quede libre, estaré esa semana de brazos caídos en lo que respecta a escribir aquí, y paseando brazos en jarra por las calles del pueblo muchos días, para que Sestea tenga donde asirse.
Abrazos.
Abrazos.
jueves, 3 de febrero de 2005
Esperad un poquito más
A lo largo de la semana nos hemos enterado de que la Audiencia de Madrid ha decidido conceder una prórroga en su libertad a Rafael Vera. La cuestión es que tendría que haber ingresado ya para cumplir los siete años de la sentencia firme por los fondos reservados sustraídos, pero es más listo Cobo del Rosal, flamante abogado de Vera y ha convencido a la audiencia de que para eso de encerrar en prisión, es mejor esperar un poquito.
Imagino que el teléfono de Cobo del Rosal debe echar humo, no debe tener un segundo de paz, desde luego si yo fuera un malhechor pondría mi fortuna, legal o sustraída para conseguir un abogado con su poder de convicción o con su mano en la justicia. Claro, que algo ayuda que el reo sea Vera.
Ya no importa que fuera condenado anteriormente y que fuera indultado como hacen en Valencia con los mejores "ninots" de las Fallas. Esto del indulto no lo entenderé nunca, estamos muy orgullosos de los tres poderes diferenciados, legislativo, ejecutivo y judicial; pero mantenemos una figura que no es sino una forma de enmendar la plana al sistema judicial. Decirle que no importan las pruebas que fundamentaron una sentencia firme, que el ejecutivo considera que se equivocó, o al menos que su sentencia no se debe aplicar.
Vera tiene ya pedido otro indulto, también tiene a Cobo del Rosal por lo que no hay que descartar nada. Nos dicen que la ley es igual para todos, que todos somos iguales ante la ley, pero él pisa más la calle que yo, que soy de bajar poco.
A Vera le aplazaron la entrada en la cárcel para después de Navidad para que la pudiera pasar divinamente, ahora le aplazan la entrada hasta Marzo para que arregle sus papeles de la jubilación, robó más de 600 millones de las antiguas pesetas (141 millones como mínimo para sí) pero quiere dejar zanjado el asunto de la pensión por su tranquilidad.
Algo está cambiando sin duda, no es que ahora los condenados puedan escoger cuando entrar en la cárcel, siempre pudieron hacerlo, es que ahora se les hace caso.
Si el tema no fuera tan serio a mí me recordaría al chiste aquel del sentenciado a muerte, al que le preguntan por su última voluntad y dice, aprender chino.
Imagino que el teléfono de Cobo del Rosal debe echar humo, no debe tener un segundo de paz, desde luego si yo fuera un malhechor pondría mi fortuna, legal o sustraída para conseguir un abogado con su poder de convicción o con su mano en la justicia. Claro, que algo ayuda que el reo sea Vera.
Ya no importa que fuera condenado anteriormente y que fuera indultado como hacen en Valencia con los mejores "ninots" de las Fallas. Esto del indulto no lo entenderé nunca, estamos muy orgullosos de los tres poderes diferenciados, legislativo, ejecutivo y judicial; pero mantenemos una figura que no es sino una forma de enmendar la plana al sistema judicial. Decirle que no importan las pruebas que fundamentaron una sentencia firme, que el ejecutivo considera que se equivocó, o al menos que su sentencia no se debe aplicar.
Vera tiene ya pedido otro indulto, también tiene a Cobo del Rosal por lo que no hay que descartar nada. Nos dicen que la ley es igual para todos, que todos somos iguales ante la ley, pero él pisa más la calle que yo, que soy de bajar poco.
A Vera le aplazaron la entrada en la cárcel para después de Navidad para que la pudiera pasar divinamente, ahora le aplazan la entrada hasta Marzo para que arregle sus papeles de la jubilación, robó más de 600 millones de las antiguas pesetas (141 millones como mínimo para sí) pero quiere dejar zanjado el asunto de la pensión por su tranquilidad.
Algo está cambiando sin duda, no es que ahora los condenados puedan escoger cuando entrar en la cárcel, siempre pudieron hacerlo, es que ahora se les hace caso.
Si el tema no fuera tan serio a mí me recordaría al chiste aquel del sentenciado a muerte, al que le preguntan por su última voluntad y dice, aprender chino.
miércoles, 2 de febrero de 2005
Se buscan vascos:
Ayer compareció Juan José Ibarretxe en el Congreso de los diputados. Dijo muchas cosas, algunos le darán la razón en todo, otros en algo y por fin otros muchos en nada.
Yo no voy a entrar a valorarlo en profundidad, no me corresponde a mí precisamente hacer política, aunque la haga a veces, lo dejo para los que viven de la política y que muchas veces no tienen otra labor que pulsar un botón en las votaciones y llegan tarde, lo que no es de criticar precisamente si se sabe que alguno de ellos ni siquiera va o iba, prefiere el generoso sueldo para descansar sin horarios.
Pero sí apuntaré algo que dijo ayer el lehendakari, el daño inmenso que ha hecho ETA a la sociedad vasca y a los vascos en general.
Hoy desayuno con un informativo de mi comunidad y escucho decir que la policía ha reforzado las estaciones de autobuses y trenes en la búsqueda de los terroristas que atentaron hace unos días en Denia. Buscan vascos sin antecedentes penales.
Me buscan a mí que estoy en ese amplio espectro porque por vasco soy más sospechoso de asesinato y atentado. Eso le debemos a ETA, aunque también una tiranía sorda que no atiende a razones, que no escucha porque hacen más ruido los disparos.
Yo no voy a entrar a valorarlo en profundidad, no me corresponde a mí precisamente hacer política, aunque la haga a veces, lo dejo para los que viven de la política y que muchas veces no tienen otra labor que pulsar un botón en las votaciones y llegan tarde, lo que no es de criticar precisamente si se sabe que alguno de ellos ni siquiera va o iba, prefiere el generoso sueldo para descansar sin horarios.
Pero sí apuntaré algo que dijo ayer el lehendakari, el daño inmenso que ha hecho ETA a la sociedad vasca y a los vascos en general.
Hoy desayuno con un informativo de mi comunidad y escucho decir que la policía ha reforzado las estaciones de autobuses y trenes en la búsqueda de los terroristas que atentaron hace unos días en Denia. Buscan vascos sin antecedentes penales.
Me buscan a mí que estoy en ese amplio espectro porque por vasco soy más sospechoso de asesinato y atentado. Eso le debemos a ETA, aunque también una tiranía sorda que no atiende a razones, que no escucha porque hacen más ruido los disparos.
lunes, 31 de enero de 2005
Las elecciones:
Ayer se celebraron en Irak unas elecciones de acuerdo al calendario de Bush. Hoy sabemos que murieron al menos 36 personas en diversos atentados suicidas, que hubo más de 100 heridos. Que ayer fue derribado un avión Hércules del ejército británico, que nueve de sus pasajeros también murieron, y que los muertos podrían ser hasta 15 a tenor de la gravedad de los heridos.
De Irak ya no nos sorprende nada. La muerte de personas allí es para la mayoría de nosotros algo de lo más normal. No nos alarma que algunos que hasta ayer estaban vivos hoy no estén para sus quehaceres cotidianos. Nuestro mundo, el de cada uno, no se compone de 5000 millones de personas, se compone a lo más de 100, y de esas de un puñado que juzgamos, con razón intocables. Lo que afecte a esa pequeña porción sí nos afecta directamente. Les deseamos todo bien porque nuestro mundo es contar con ellos. Nuestro mundo lo componen ellos.
Para todo los demás nuestra solidaridad se reduce a un cierto desánimo que como no debe ser de otro modo es capaz de remontar con nuestros pequeños éxitos cotidianos. Nos hemos cubierto de una película protectora que nos aisla de lo que ocurre. Nuestra conciencia de la actualidad es en gran parte mirar en una bola de cristal como las de las brujas de los cuentos. Demasiado distante, como quien mira una mentira, dispuesto a levantarse de la mesa para hacer cualquier otra cosa.
La elección es lo que le queda al hombre en su libertad. Elegir entre opciones lo que más interesa. Yo probablemente vuelva al autobús que une Valencia y Almería. Regrese al pueblo donde habita Sestea y prosiga mi búsqueda entre los días. Me encanta pedir un mosto y que me sirvan una tapa distinta cada vez. A elección del camarero o de la cocina, demostración humilde de que aunque el mundo camina sobre raíles a su destino, aún hay sorpresas. Y de que algunos que somos demasiado conservadores en cuanto a recibir sorpresas, no pido más que las justas, las disfrutamos, eso sí, mientras no nos alteren nuestro mundo que no es más que un puñado de personas.
De Irak ya no nos sorprende nada. La muerte de personas allí es para la mayoría de nosotros algo de lo más normal. No nos alarma que algunos que hasta ayer estaban vivos hoy no estén para sus quehaceres cotidianos. Nuestro mundo, el de cada uno, no se compone de 5000 millones de personas, se compone a lo más de 100, y de esas de un puñado que juzgamos, con razón intocables. Lo que afecte a esa pequeña porción sí nos afecta directamente. Les deseamos todo bien porque nuestro mundo es contar con ellos. Nuestro mundo lo componen ellos.
Para todo los demás nuestra solidaridad se reduce a un cierto desánimo que como no debe ser de otro modo es capaz de remontar con nuestros pequeños éxitos cotidianos. Nos hemos cubierto de una película protectora que nos aisla de lo que ocurre. Nuestra conciencia de la actualidad es en gran parte mirar en una bola de cristal como las de las brujas de los cuentos. Demasiado distante, como quien mira una mentira, dispuesto a levantarse de la mesa para hacer cualquier otra cosa.
La elección es lo que le queda al hombre en su libertad. Elegir entre opciones lo que más interesa. Yo probablemente vuelva al autobús que une Valencia y Almería. Regrese al pueblo donde habita Sestea y prosiga mi búsqueda entre los días. Me encanta pedir un mosto y que me sirvan una tapa distinta cada vez. A elección del camarero o de la cocina, demostración humilde de que aunque el mundo camina sobre raíles a su destino, aún hay sorpresas. Y de que algunos que somos demasiado conservadores en cuanto a recibir sorpresas, no pido más que las justas, las disfrutamos, eso sí, mientras no nos alteren nuestro mundo que no es más que un puñado de personas.
jueves, 27 de enero de 2005
60 años desde la liberación:
Hoy se cumplen 60 años desde que las tropas rusas liberaron el mayor de los campos de exterminio nazis, Auschwitz. En él alrededor de millón y medio de judíos, gitanos, homosexuales, disminuidos físicos o psíquicos fueron gaseados en el interior de, lo que fueron, dos granjas. A ellas eran conducidos por presos intérpretes siguiendo las indicaciones de las paredes, "a los baños", o "a desinfección". Les daban precisas instrucciones de donde debían dejar la ropa, bien doblada para poderla recoger después. Juntaban alrededor de 2000, entrando en el recinto por separado hombres y mujeres y niños, les acompañaban hasta dentro para que estuvieran tranquilos y en el último momento se escabullían para cerrar hermeticamente la puerta.
El asesinato de todos ellos llevaba entre 3 y 15 minutos, aunque como al principio no tenían mirilla algunas veces abrían las puertas y quedaba algo de vida.
Hoy alguien se pregunta porqué no se intervino antes para detener las matanzas. Dicen que un bombardeo sobre las vías del tren que unía Birkenau y Auschwitz hubiera bastado. Era cortar la fuente que nutría al campo de nuevas víctimas.
El asesinato de todos ellos llevaba entre 3 y 15 minutos, aunque como al principio no tenían mirilla algunas veces abrían las puertas y quedaba algo de vida.
Hoy alguien se pregunta porqué no se intervino antes para detener las matanzas. Dicen que un bombardeo sobre las vías del tren que unía Birkenau y Auschwitz hubiera bastado. Era cortar la fuente que nutría al campo de nuevas víctimas.
domingo, 23 de enero de 2005
Planeta Mundo:
Planeta Mundo. He empezado a escribir un diario digital, modestísimo a la altura de una hormiga como yo. Escribiré allí al albur de la actualidad. Aunque sea más cómodo no hacerlo, no por el trabajo de escribir, sino por la comodidad de ignorar tanta noticia dramática. Ciertamente hay pocas razones para la esperanza, aunque precisamente por eso nos tendremos que aferrar a ellas como a un clavo ardiendo. Planeta Mundo no pretende ser algo exclusivo, al contrario, para exclusividades me quedo este rincón, donde mis desatinos no tengan apenas contestación. Si quieres participar conmigo en retratar el mundo que tenemos no dudes en mandar noticias. Las palabras las escoges tú.
viernes, 21 de enero de 2005
Baila maldito:
Baila Bush en su fiesta de reelección. Baila para sus acólitos y para todos los estadounidenses en verdad, pues los americanos tienen reacciones curiosas, la mitad del país no podía ni verlo pero una vez elegido lo apoyan y toleran en cualquier baile. Hace bien poco se fracturó la sociedad como no había ocurrido antes, aún unos pocos salen a la calle portando ataudes de cartón que representan a los abanderados que llegan a pares desde Irak, con los pies por delante.
Bush sonríe y habla de libertad mientras se desarrolla su guerra a muchas millas de distancia. Dice que el mundo es más seguro ahora, que Afganistán e Irak son sus países liberados, y yo que me creo ya pocas cosas digo que Sestea viene mañana y que pasaremos juntos tanto tiempo como podamos. ¿A quién vas a creer?
Bush sonríe y habla de libertad mientras se desarrolla su guerra a muchas millas de distancia. Dice que el mundo es más seguro ahora, que Afganistán e Irak son sus países liberados, y yo que me creo ya pocas cosas digo que Sestea viene mañana y que pasaremos juntos tanto tiempo como podamos. ¿A quién vas a creer?
jueves, 20 de enero de 2005
Continuación de lo escrito:
Ahora es mucho más fácil. Cuando yo empecé a escribir en Internet no teníamos estas facilidades de la actualidad, entonces te ingeniabas una web en html y subías cada modificación anhelando nuevas visitas.
Así surgió la web Vivo y digo: siglo XXI, y allí quedaron mis neuras para recibir visitas inesperadas. Justo es pues, que en este el primer mensaje de mi nuevo diario, anhelante como está de las mismas neuras, refiera la dirección de la primera versión para que ambos estén unidos y enlazados, para que desde aquí se pueda en un salto regresar al pasado. Cuando como hoy parece que me estrello y remonto.
Si tienes un minuto y quieres comprobar la mala cara que le pongo al mundo, ni más ni menos que la que tengo, no dejes de visitarlo.
Así surgió la web Vivo y digo: siglo XXI, y allí quedaron mis neuras para recibir visitas inesperadas. Justo es pues, que en este el primer mensaje de mi nuevo diario, anhelante como está de las mismas neuras, refiera la dirección de la primera versión para que ambos estén unidos y enlazados, para que desde aquí se pueda en un salto regresar al pasado. Cuando como hoy parece que me estrello y remonto.
Si tienes un minuto y quieres comprobar la mala cara que le pongo al mundo, ni más ni menos que la que tengo, no dejes de visitarlo.
martes, 30 de marzo de 2004
La muñeca se descubre
Hace años yo quise ser unas manos. Más concretamente quise ser unas
manos en un solo momento determinado en el tiempo, y por Belenos
también en un lugar muy específico que aún hoy sigo pensando, que
tiene que parecerse mucho a lo que debió ser el paraíso que
perdimos. Hace años miraba la portada del disco de esa Janet,
hermanísima de Michael, que se había hecho mayor, y para demostrar
lo mayor que era, lo mayores que se habían hecho sus atributos de
chica convertida en mujer, levantaba los brazos como mi bellísima
Elena Anaya, así puestos en jarra sobre la cabeza como en el momento
inmediato a ser esposada por las fuerzas del orden. Y detrás de
ellas, como al rescate de sus voluptuosidades, arrancando a los
ávidos ojos la belleza que se intuye, unas manos ladronas, unas
manos como el mapa de Estados Unidos, dispuestas a contener esa
hermosura a borbotones, esa juventud de mujer que no tiene ropa que
la cubra, pero si manos.
Crecí con esa idea intubada en la cabeza, como una cuenta pendiente
que pensé que quedaría irresoluble como quedan las cosas de los
sueños, deseando ser aquellas manos, garras suaves que sostienen con
todo el consentimiento del mundo una paraíso para la vista y el
tacto cuando es afortunado.
Pero de algún modo, el destino del mundo cambió recientemente, y no
hablo de guerras ilegales, ni hablo de armas que no existieron, no
pienso en un gobierno de espaldas a los ciudadanos hasta que los
ciudadanos hartos hacer valer que existen, existimos como Janet,
para meter en cintura a quien sea aunque sea una vez cada cuatro
años. No hablo de este mundo al borde del colapso, hablo del destino
como un sendero al que se llega por fuerza, como las nubes grises
hastiadas del sol arreciarán tormentas, el camino forzoso al que
condujeron los astros para que el cantante aquel, que no es nadie en
realidad, naciera y viviera para un solo acto con sentido, que los
mortales viéramos la juventud de Janet en su mayor apogeo. Porque
esa tarde, los espectadores de la Super Bowl fueron visionarios de
la hermosura cuando no hay manos que la contengan, cuando no hay
corpiños que puedan sostener el pecho que parece que se desparrama,
pero gravita.
Gravita en el aire como los astros, desde una mujer más importante
que todos los partidos del mundo, que se muestra mujer por encima de
todas las cosas, que demanda desde la insurrección de sus pechos
floridos un cambio radical en la forma de comportarse. Que pide paso
por encima de todas las audiencias. Que muestra en su desnudez tan
bella la simplicidad de un mundo empeñado en hacer las cosas
difíciles, en ponerlas difíciles.
Que luego los americanos la repudiaran e hicieran patente la censura
latente en la que viven, solamente hace que retratarlos.
No nos importa, algunos de nosotros entre la opción de escoger entre
unos y otros, sean quienes sean, nos quedamos al abrigo y cuanto más
cerca del pecho de Janet, esa muñeca ya mujer, por fin y contra
pronóstico, descubierta.
manos en un solo momento determinado en el tiempo, y por Belenos
también en un lugar muy específico que aún hoy sigo pensando, que
tiene que parecerse mucho a lo que debió ser el paraíso que
perdimos. Hace años miraba la portada del disco de esa Janet,
hermanísima de Michael, que se había hecho mayor, y para demostrar
lo mayor que era, lo mayores que se habían hecho sus atributos de
chica convertida en mujer, levantaba los brazos como mi bellísima
Elena Anaya, así puestos en jarra sobre la cabeza como en el momento
inmediato a ser esposada por las fuerzas del orden. Y detrás de
ellas, como al rescate de sus voluptuosidades, arrancando a los
ávidos ojos la belleza que se intuye, unas manos ladronas, unas
manos como el mapa de Estados Unidos, dispuestas a contener esa
hermosura a borbotones, esa juventud de mujer que no tiene ropa que
la cubra, pero si manos.
Crecí con esa idea intubada en la cabeza, como una cuenta pendiente
que pensé que quedaría irresoluble como quedan las cosas de los
sueños, deseando ser aquellas manos, garras suaves que sostienen con
todo el consentimiento del mundo una paraíso para la vista y el
tacto cuando es afortunado.
Pero de algún modo, el destino del mundo cambió recientemente, y no
hablo de guerras ilegales, ni hablo de armas que no existieron, no
pienso en un gobierno de espaldas a los ciudadanos hasta que los
ciudadanos hartos hacer valer que existen, existimos como Janet,
para meter en cintura a quien sea aunque sea una vez cada cuatro
años. No hablo de este mundo al borde del colapso, hablo del destino
como un sendero al que se llega por fuerza, como las nubes grises
hastiadas del sol arreciarán tormentas, el camino forzoso al que
condujeron los astros para que el cantante aquel, que no es nadie en
realidad, naciera y viviera para un solo acto con sentido, que los
mortales viéramos la juventud de Janet en su mayor apogeo. Porque
esa tarde, los espectadores de la Super Bowl fueron visionarios de
la hermosura cuando no hay manos que la contengan, cuando no hay
corpiños que puedan sostener el pecho que parece que se desparrama,
pero gravita.
Gravita en el aire como los astros, desde una mujer más importante
que todos los partidos del mundo, que se muestra mujer por encima de
todas las cosas, que demanda desde la insurrección de sus pechos
floridos un cambio radical en la forma de comportarse. Que pide paso
por encima de todas las audiencias. Que muestra en su desnudez tan
bella la simplicidad de un mundo empeñado en hacer las cosas
difíciles, en ponerlas difíciles.
Que luego los americanos la repudiaran e hicieran patente la censura
latente en la que viven, solamente hace que retratarlos.
No nos importa, algunos de nosotros entre la opción de escoger entre
unos y otros, sean quienes sean, nos quedamos al abrigo y cuanto más
cerca del pecho de Janet, esa muñeca ya mujer, por fin y contra
pronóstico, descubierta.
lunes, 9 de febrero de 2004
09/02/04 17:49
Era viernes y le decía a un amigo de clase con mucho bombo y platillo, y con una sonrisa que me desbarataba la cara "Bajose el poeta por la escalera diciendo; se me llena la boca de viernes" y se me llenaba en verdad, porque esa semana como esta semana están marcadas en mi calendario por la fecha de un encuentro, este viernes como aquel viernes regresará a mi lado María José y los días que anteceden el encuentro son más dulces y me mantienen en un estado de euforia contenida, basada en la única expectativa que no admite fallo ni tara.
Y es contentarse como no imaginé precisamente porque nunca pensé que fuera a estar tantos días seguidos sin verla, acostumbrados como estábamos los dos a vernos cada día, ahora deseo el paso de los días hasta completar los quince que me separaban de ella como haría un niño al que le sobra tiempo, o un inconsciente que no repara en que los días vividos se van para no volver.
Escucho horrorizado hasta que punto se han llegado a recortar las libertades en "el país de la libertad", indignados por el pecho casi descubierto en su americana Super-Bowl de una mujer que haría bien en mostrarse entera y me asombro de que estos americanos tan ultraconservadores no se indignen ni ofendan al saber que su gobierno, además de innumerables desatinos, de una gravedad que como dijo el portavoz del Vaticano, "clama venganza ante Dios" prefieren permanecer impasibles cuando en el limbo de Guantánamo se tortura sistemáticamente, se secuestra sin pruebas y se conculcan los derechos humanos en virtud de las sospechas no demostradas. A Janet se le vio el adorno del pecho y desde entonces se acabó el directo en las televisiones americanas, las mismas que omitían por decreto las imagenes más turbulentas de una guerra en pos de las armas de destrucción masiva, solamente porque no conviene que el americano medio vea la extremidad arrasada de la niña en el mercado, o a tantos inocentes que quedaron enterrados bajo el nombre de "daños colaterales", ahora en su cruzada por la moralidad, de la que anda sobrado sin duda su presidente (aunque no repetirá), han decidido que todo evento que merezca una cámara se habrá de dar con un cierto retardo, para evitar actitudes poco apropiadas, ya vengan éstas dadas mediante gestos o palabras no convenientes.
Pero tienen una estatua de la libertad, grandilocuentes nombres para operaciones militares y un edificio en proyecto que no contenta a los familiares de las víctimas del 11S (ellos también son víctimas) que hará también referencia a la palabra PAZ.
Vivo y digo mi mundo y me he convertido, sin quererlo yo, que de niño escogía USA por escuchar el himno americano en aquel juego de olimpiadas "Winter Games" con el fondo verde de la pantalla, en un perfecto antiamericano. Desengañado y sin una gota ya, como muchos otros, de aquel sentimiento estremecido que se evaporó algún tiempo después de un 11 de septiembre que cambió el mundo, y de qué forma.
Y es contentarse como no imaginé precisamente porque nunca pensé que fuera a estar tantos días seguidos sin verla, acostumbrados como estábamos los dos a vernos cada día, ahora deseo el paso de los días hasta completar los quince que me separaban de ella como haría un niño al que le sobra tiempo, o un inconsciente que no repara en que los días vividos se van para no volver.
Escucho horrorizado hasta que punto se han llegado a recortar las libertades en "el país de la libertad", indignados por el pecho casi descubierto en su americana Super-Bowl de una mujer que haría bien en mostrarse entera y me asombro de que estos americanos tan ultraconservadores no se indignen ni ofendan al saber que su gobierno, además de innumerables desatinos, de una gravedad que como dijo el portavoz del Vaticano, "clama venganza ante Dios" prefieren permanecer impasibles cuando en el limbo de Guantánamo se tortura sistemáticamente, se secuestra sin pruebas y se conculcan los derechos humanos en virtud de las sospechas no demostradas. A Janet se le vio el adorno del pecho y desde entonces se acabó el directo en las televisiones americanas, las mismas que omitían por decreto las imagenes más turbulentas de una guerra en pos de las armas de destrucción masiva, solamente porque no conviene que el americano medio vea la extremidad arrasada de la niña en el mercado, o a tantos inocentes que quedaron enterrados bajo el nombre de "daños colaterales", ahora en su cruzada por la moralidad, de la que anda sobrado sin duda su presidente (aunque no repetirá), han decidido que todo evento que merezca una cámara se habrá de dar con un cierto retardo, para evitar actitudes poco apropiadas, ya vengan éstas dadas mediante gestos o palabras no convenientes.
Pero tienen una estatua de la libertad, grandilocuentes nombres para operaciones militares y un edificio en proyecto que no contenta a los familiares de las víctimas del 11S (ellos también son víctimas) que hará también referencia a la palabra PAZ.
Vivo y digo mi mundo y me he convertido, sin quererlo yo, que de niño escogía USA por escuchar el himno americano en aquel juego de olimpiadas "Winter Games" con el fondo verde de la pantalla, en un perfecto antiamericano. Desengañado y sin una gota ya, como muchos otros, de aquel sentimiento estremecido que se evaporó algún tiempo después de un 11 de septiembre que cambió el mundo, y de qué forma.
lunes, 5 de enero de 2004
05/01/04 17:49
No quisiera que se pasará un año entero en el reloj del calendario sin volver por mi antigua página. Sin escribir unas letras más. Me cuesta volver a escribir, no estas líneas insustanciales, sino retomar la pantalla blanca con afán de escribir una historia que esté, y no es pedir demasiado, a la altura de mis historias antiguas. Me cuesta retomar esta hoja mía, inabarcable, con tendencia al infinito pues de alguna manera este formato que escogí de escribir como un diario de arriba a abajo, así sin pensar demasiado, sin corregir, sin nada que transmitir a veces como hoy, este formato de vínculos que suben y bajan, este millar de letras que ralentizan tanto la carga de la página, que hasta escribir cuesta pues a veces el cursor desaparece, no sé si procesando aún los desatinos que precedieron a los que me ocuparán. Y por eso dejo de contar las cosas de mi siglo, del siglo XXI, no porque alguien callé el rumor de mi teclado, sino porque tuve que ocupar mi tiempo en otras cosas y me encontré muy a menudo cansado para pelear contra el mundo desde este rincón. Clamaría contra tantas cosas porque me encontré en desacuerdo con tantas que me faltaría espacio para escribir y al lector, a ti, paciencia para leer. Sobre todo porque como lector tienes derecho a opinar también y poder gritar como yo que hay cosas que te enferman, que mis propias letras te enferman, que como yo no estás de acuerdo, porque tu criterio vale tanto como el mío, aunque tú no tengas este espacio, para exponerte. Quizá por ello deba convertir este Vivo y digo en un foro, para que mis neuras encuentren respuestas y los psiquiatras justamente el término correcto que me afecta, la profunda insatisfacción del que vive el mundo sin poder cambiarlo.
Aún sigo experimentando la inigualable sensación de libertad...
Aún sigo experimentando la inigualable sensación de libertad...
sábado, 15 de febrero de 2003
15/02/03 11:54
Vuelvo pues como dice Wanda, cada vez digo menos aunque viva lo mismo (mucho o poco) que he vivido siempre. Todos desde mi propio prisma desde luego. Procurando meter la pata lo justo, equivocándome constantemente y comprobando día a día que no soy tan bueno como me gustaría ser.
Esta tarde emigraré como en un país extranjero (gobernado por extranjeros que no entienden, que no atienden a los deseos de la gente como yo, nacionales de la paz) al centro de Valencia que para nosotros es el centro, esta tarde, del mundo entero, de toda la España, pues aunque yo me cambiaría por la puerta del Sol y por estar codo con codo con Sabina, estaré donde me toca, según mis principios que son lo que soy cuando solo me quedan las palabras.
Porque no comprendo que oscuro pacto, sellado con un beso entre líderes, jurado por encima de las gentes inocentes condenadas por el vil petroleo que inunda todos los nortes y todos los mares, que mancha la maravillosa playa de la Concha con galletas de plastelina, que se unen, adhieren, ensucian todas juntas, los pocos días de sol de una playa rodeada de monte verde.
Que los gobernantes de EE.UU son todos una medianía absoluta, que George Bush es un verdugo que no sabe ni puede ganar unas elecciones limpiamente todos lo conocíamos, que le gusta andar como amo de cortijo, con los tejanos del tejano, con el sombrero que habría envidiado el mismo John Wayne, que se atraganta con galletas, que se le humedecen los ojos justamente cuando las cámaras más se arriman, pero no sabíamos de su ambición sin límites, porque no encuentren los inspectores bomba alguna de destrucción masiva, no al menos en Irak, que no habría que buscar mucho en el país de la policia mundial para toparse con ellas debajo de alguna almohada, o desempolvadas y dispuestas para seguir garantizando la paz a bomba limpia.
Corea del Norte le hace un corte de mangas al tejano, al vaquerito que trabuca palabras en sus discursos, a la eminencia que está más cerca de ser el malo que el feo o el bueno. Al intelectual sin don, que pone a un Powell para decir que la ONU es totalmente inútil simplemente porque no responde a la utilidad que le quiere dar Estados Unidos.
Poder de convicción ha de tener para haber engatusado de tal manera al Sr Aznar, que gobierna con los votos de la mayoría absoluta de los españolitos, aunque no con mi voto, y que se había convertido en un buen presidente a fuerza de sufrir jaleos de menor grado, muy distantes de los disturbios diarios de un PSOE de antaño (en el que aún perduran lamentablemente muchas cabezas) que merecía banquillo de los acusados, literalmente, y condenas de cárcel por actuar, digamos, en dimensiones distintas a la ley (a la ley actual, que no a la del lejano oeste americano).
Bush le ha debido prometer unos cuantos satélites orientados a las batzokis del PNV para ver si lo puede ilegalizar también. O quizá un amor eterno que sobreviva a la muerte, precisamente para que Aznar se acaudille en la Moncloa, personalista frente a la sucesión que desde su posición quiere capar, porque las elecciones se acercan, y no por contra los españoles, según diversas encuestas, conforman el país con un mayor rechazo a los designios americanos, ávidos como están de controlar tanto petroleo, aunque no hayan encontrado todavía nada que justifique un millón de muertos.
Aznar se ha colocado en una posición tremendamente impopular, y se ha quedado solo. La guerra, puede ser cierto, es imparable, pero no tenemos porque secundarla.
Abrazos.
Esta tarde emigraré como en un país extranjero (gobernado por extranjeros que no entienden, que no atienden a los deseos de la gente como yo, nacionales de la paz) al centro de Valencia que para nosotros es el centro, esta tarde, del mundo entero, de toda la España, pues aunque yo me cambiaría por la puerta del Sol y por estar codo con codo con Sabina, estaré donde me toca, según mis principios que son lo que soy cuando solo me quedan las palabras.
Porque no comprendo que oscuro pacto, sellado con un beso entre líderes, jurado por encima de las gentes inocentes condenadas por el vil petroleo que inunda todos los nortes y todos los mares, que mancha la maravillosa playa de la Concha con galletas de plastelina, que se unen, adhieren, ensucian todas juntas, los pocos días de sol de una playa rodeada de monte verde.
Que los gobernantes de EE.UU son todos una medianía absoluta, que George Bush es un verdugo que no sabe ni puede ganar unas elecciones limpiamente todos lo conocíamos, que le gusta andar como amo de cortijo, con los tejanos del tejano, con el sombrero que habría envidiado el mismo John Wayne, que se atraganta con galletas, que se le humedecen los ojos justamente cuando las cámaras más se arriman, pero no sabíamos de su ambición sin límites, porque no encuentren los inspectores bomba alguna de destrucción masiva, no al menos en Irak, que no habría que buscar mucho en el país de la policia mundial para toparse con ellas debajo de alguna almohada, o desempolvadas y dispuestas para seguir garantizando la paz a bomba limpia.
Corea del Norte le hace un corte de mangas al tejano, al vaquerito que trabuca palabras en sus discursos, a la eminencia que está más cerca de ser el malo que el feo o el bueno. Al intelectual sin don, que pone a un Powell para decir que la ONU es totalmente inútil simplemente porque no responde a la utilidad que le quiere dar Estados Unidos.
Poder de convicción ha de tener para haber engatusado de tal manera al Sr Aznar, que gobierna con los votos de la mayoría absoluta de los españolitos, aunque no con mi voto, y que se había convertido en un buen presidente a fuerza de sufrir jaleos de menor grado, muy distantes de los disturbios diarios de un PSOE de antaño (en el que aún perduran lamentablemente muchas cabezas) que merecía banquillo de los acusados, literalmente, y condenas de cárcel por actuar, digamos, en dimensiones distintas a la ley (a la ley actual, que no a la del lejano oeste americano).
Bush le ha debido prometer unos cuantos satélites orientados a las batzokis del PNV para ver si lo puede ilegalizar también. O quizá un amor eterno que sobreviva a la muerte, precisamente para que Aznar se acaudille en la Moncloa, personalista frente a la sucesión que desde su posición quiere capar, porque las elecciones se acercan, y no por contra los españoles, según diversas encuestas, conforman el país con un mayor rechazo a los designios americanos, ávidos como están de controlar tanto petroleo, aunque no hayan encontrado todavía nada que justifique un millón de muertos.
Aznar se ha colocado en una posición tremendamente impopular, y se ha quedado solo. La guerra, puede ser cierto, es imparable, pero no tenemos porque secundarla.
Abrazos.
viernes, 10 de enero de 2003
10/01/03 12:04
Leo sobrecogido la noticia de la mujerzuela de 57 años de vida gratis, sin pagar el alquiler porque vivir así resulta más barato. Lo es desde luego, y muy tranquilo sin demandas pendientes de juicio ni puños que aporreen la puerta, ni voces que escalen desde el rellano por la escalera.
A la mujer que no paga el alquiler la fue a ver un agente judicial con una orden de deshaucio, y aquella al verse acongojada por la idea de dormir al raso, sin romanticismos, no tiene otra cosa que hacer, no hace otra cosa, qué ocurrencia; que volar su casa entera. Todo el edificio tiembla y desaparece el piso como por arte de la magia de un mago violento.
Tristemente en el estallido la señora se desintegró y no cumplirá un mes más sin pago ni un año más de tartas sin velas suficientes, pero fue decisión suya. No puede decir lo mismo Attilio, que paseaba por la calle y se le vino el mundo encima, todo el piso precipitado desde un segundo justo para darle como una diana. Como un millón de macetas. Para matar al que no sabe ni merece, ni pinta más que por pasear un rato. Pero yo, al leer la noticia me quedo en la figura del agente judicial, no porque le tuviera especial consideración a éste en particular, sino porque mi novia que es decir parte de mí es agente de un pueblo perdido en el mapa de los viajes en autobus no por menos de 5 horas. Y sé que ella no hará embargos, ni hará deshaucios, solamente paseará su bondad inmensa en un desvencijado 205 mientras ahorra un futuro halagüeño. Pido que siga viendo la firma de maleantes de tres al cuarto, de borrachos que se pasaron con el vino y los pillaron.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
A la mujer que no paga el alquiler la fue a ver un agente judicial con una orden de deshaucio, y aquella al verse acongojada por la idea de dormir al raso, sin romanticismos, no tiene otra cosa que hacer, no hace otra cosa, qué ocurrencia; que volar su casa entera. Todo el edificio tiembla y desaparece el piso como por arte de la magia de un mago violento.
Tristemente en el estallido la señora se desintegró y no cumplirá un mes más sin pago ni un año más de tartas sin velas suficientes, pero fue decisión suya. No puede decir lo mismo Attilio, que paseaba por la calle y se le vino el mundo encima, todo el piso precipitado desde un segundo justo para darle como una diana. Como un millón de macetas. Para matar al que no sabe ni merece, ni pinta más que por pasear un rato. Pero yo, al leer la noticia me quedo en la figura del agente judicial, no porque le tuviera especial consideración a éste en particular, sino porque mi novia que es decir parte de mí es agente de un pueblo perdido en el mapa de los viajes en autobus no por menos de 5 horas. Y sé que ella no hará embargos, ni hará deshaucios, solamente paseará su bondad inmensa en un desvencijado 205 mientras ahorra un futuro halagüeño. Pido que siga viendo la firma de maleantes de tres al cuarto, de borrachos que se pasaron con el vino y los pillaron.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
miércoles, 25 de diciembre de 2002
25/12/02 13:46
Chicos, desde el 27 de diciembre al 1 de enero marcho a Soldeu el Tarter (a arrojarme con gran desprecio del peligro por las cuestas de mayor pendiente) Os deseo a todos unas felices fiestas y que empeceis el año nuevo con muy buen pie :D
Abrazos.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
Abrazos.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
25/12/02 11:15
Algunos de vosotros ya sabeis de mi afición a despotricar (a gastar palabras), en contra del mundo entero y especialmente de mis obsesiones (que tengo como cualquiera), sabeis que las recogía mal que bien en mi web personal, sita en:
http://www.iespana.es/Anado/index.htm
pues bien, a la vista de lo que me ofrece esta herramienta, y de que últimamente me vencía la pereza al querer editar aquella página inacabable, lo mismo afirmo que durante una temporada me dedicaré a sacar los pies del tiesto desde aquí, para qué más lejos; y si vinieran a cogerme los municipales por lo que quedó allí escrito, jurad como haría yo, que ambos Anado no son la misma persona, pues empezaré en este rincón como se empiezan a usar unos zapatos nuevos, con mucho cuidado.
Abrazos.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
http://www.iespana.es/Anado/index.htm
pues bien, a la vista de lo que me ofrece esta herramienta, y de que últimamente me vencía la pereza al querer editar aquella página inacabable, lo mismo afirmo que durante una temporada me dedicaré a sacar los pies del tiesto desde aquí, para qué más lejos; y si vinieran a cogerme los municipales por lo que quedó allí escrito, jurad como haría yo, que ambos Anado no son la misma persona, pues empezaré en este rincón como se empiezan a usar unos zapatos nuevos, con mucho cuidado.
Abrazos.
Extraidas de la web blanca Annlea (http://usuarios.lycos.es/annlea/modules.php?name=Journal&file=search&bywhat=aid&exact=1&forwhat=Anado)
lunes, 4 de noviembre de 2002
04/11/02 14:22
CARTA A UN ETARRA
Enemigo mío y de todos:
Hoy te escribo sentidas líneas, desde la incomprensión más profunda. Desde el dolor de haber visto correr tanta sangre. Harto de tanto dolor que nada resuelve, cansado de tantas bombas y tanta muerte . Hoy me dirijo a ti como vasco y como persona, para recordarte que no hay tiranía mayor de la que el quiere imponer su voluntad a los otros. Que la de aquel que se impone por la fuerza. Tú que empuñas el arma, y tienes el poder de decidir sobre la vida o la muerte de los otros, debieras preguntarte a dónde te dirigen. Tienes el alma llena de pólvora, cumples ordenes de sujetos a los que llamar enfermos sería dar excusas, y no te rebelas. Tú que eres dueño de tu propio destino, y que desearías una vida mejor que la que vives. Te hablan al oído patriotas, a los que les gusta el verde de los montes de Euskalherria, pero verde hay en Asturias y en Galicia... Hay verde en todo un mundo sin fronteras.
Ese que se arrima a tu lado y festeja tu carnicería no es un amigo tuyo. Teme que algún día, se tenga que enfrentar a ti. Porque puede ocurrir que no en todo penséis igual. Y entonces, el problema serás tú o él. Y en el desacuerdo entre balas ¿qué futuro os espera?
La verdad es que considero vuestras motivaciones lícitas, no entiendo que se criminalice a quien opina de tal o cual forma. Podríais defender vuestras ideas democráticamente, con el respaldo incuestionable de los votos. La política es una inmensidad.
Pero mientras no calléis las armas, mientras no reconozcáis razones en el otro, mientras no entendáis de tolerancia; yo quisiera no veros, no oíros, no saber nada de vosotros. Que os borrárais, no apareciérais, que os llevárais vuestra cara de asesino que se refugia de los espejos, al silencio, al mutismo.
Me engañasteis, aprovechasteis mi buena fe para mentir la realidad de aquella, mal llamada tregua, pues no era un avance hacia la paz, sino un coger carrera para ser más poderosos, esto es ser capaces de matar más. Llenar de más esquelas los periódicos y de más cenizas los mares, de ataúdes las iglesias, de dolor incurable a familias rotas.
Creí en vosotros, en vuestra tregua. Y matáis personas, ayer y hoy, que son de un partido u otro con o sin verdadera convicción, pues antes que políticos o policías son personas, que ante todo quieren seguir viviendo. Supongo que como vosotros.
No os comprendo, es imposible que pueda hacerlo, pues no resolvéis nada, los muertos pasan y se unen a los anteriores. Y vuestras vidas son un sin sentido, al dictado del que se resguarda y que es cobarde para matar pero os lo bisbisea En sus palmadas de animo os desprecia. Yo también.
Enemigo mío y de todos:
Hoy te escribo sentidas líneas, desde la incomprensión más profunda. Desde el dolor de haber visto correr tanta sangre. Harto de tanto dolor que nada resuelve, cansado de tantas bombas y tanta muerte . Hoy me dirijo a ti como vasco y como persona, para recordarte que no hay tiranía mayor de la que el quiere imponer su voluntad a los otros. Que la de aquel que se impone por la fuerza. Tú que empuñas el arma, y tienes el poder de decidir sobre la vida o la muerte de los otros, debieras preguntarte a dónde te dirigen. Tienes el alma llena de pólvora, cumples ordenes de sujetos a los que llamar enfermos sería dar excusas, y no te rebelas. Tú que eres dueño de tu propio destino, y que desearías una vida mejor que la que vives. Te hablan al oído patriotas, a los que les gusta el verde de los montes de Euskalherria, pero verde hay en Asturias y en Galicia... Hay verde en todo un mundo sin fronteras.
Ese que se arrima a tu lado y festeja tu carnicería no es un amigo tuyo. Teme que algún día, se tenga que enfrentar a ti. Porque puede ocurrir que no en todo penséis igual. Y entonces, el problema serás tú o él. Y en el desacuerdo entre balas ¿qué futuro os espera?
La verdad es que considero vuestras motivaciones lícitas, no entiendo que se criminalice a quien opina de tal o cual forma. Podríais defender vuestras ideas democráticamente, con el respaldo incuestionable de los votos. La política es una inmensidad.
Pero mientras no calléis las armas, mientras no reconozcáis razones en el otro, mientras no entendáis de tolerancia; yo quisiera no veros, no oíros, no saber nada de vosotros. Que os borrárais, no apareciérais, que os llevárais vuestra cara de asesino que se refugia de los espejos, al silencio, al mutismo.
Me engañasteis, aprovechasteis mi buena fe para mentir la realidad de aquella, mal llamada tregua, pues no era un avance hacia la paz, sino un coger carrera para ser más poderosos, esto es ser capaces de matar más. Llenar de más esquelas los periódicos y de más cenizas los mares, de ataúdes las iglesias, de dolor incurable a familias rotas.
Creí en vosotros, en vuestra tregua. Y matáis personas, ayer y hoy, que son de un partido u otro con o sin verdadera convicción, pues antes que políticos o policías son personas, que ante todo quieren seguir viviendo. Supongo que como vosotros.
No os comprendo, es imposible que pueda hacerlo, pues no resolvéis nada, los muertos pasan y se unen a los anteriores. Y vuestras vidas son un sin sentido, al dictado del que se resguarda y que es cobarde para matar pero os lo bisbisea En sus palmadas de animo os desprecia. Yo también.
martes, 22 de octubre de 2002
22/10/02 23:16
Vengo aprisa y corriendo por pura vergüenza de lo abandonada que está la página (mi propia página personal e intransferible) de mis neuras. Y es que me cuesta horrores escribir últimamente, y más aun contar estas cosas mías que en realidad no le interesan a nadie y que vienen a demostrarme además, en las lecturas espaciadas en que regreso, que estoy como estaba la gallina de mi niñez, gallina Turulata (creo que se llamaba así), Anado turulato.
Y vengo con la prisa de contar que ya no tengo gafas ni lentillas (en puridad si, las gafas están en la mesilla de noche de mi padre, y mis lentillas en un rincón inútil de el armarito del baño, el que tiene reservado en parte mi neceser particular (e intransferible).
Me he operado la vista y he cambiado las dioptrías por la claridad de una visión sin defectos.
Por otro lado, te doy noticia lector, (que es lo mismo que darme una noticia a mi mismo que me releo de mucho en mucho, o más certeramente a ti Wanda, que eres de las pocas personas con tanta paciencia como para pasear por estos lares, tolerando mis excesos) que estoy estudiando como de niño, para convertirme en programador informático, más explicitamente:
Técnico superior en desarrollo de aplicaciones informáticas.
Veremos como sale.
Me voy, me voy a la cama. A descansar los ojos y planear un regreso.
Y vengo con la prisa de contar que ya no tengo gafas ni lentillas (en puridad si, las gafas están en la mesilla de noche de mi padre, y mis lentillas en un rincón inútil de el armarito del baño, el que tiene reservado en parte mi neceser particular (e intransferible).
Me he operado la vista y he cambiado las dioptrías por la claridad de una visión sin defectos.
Por otro lado, te doy noticia lector, (que es lo mismo que darme una noticia a mi mismo que me releo de mucho en mucho, o más certeramente a ti Wanda, que eres de las pocas personas con tanta paciencia como para pasear por estos lares, tolerando mis excesos) que estoy estudiando como de niño, para convertirme en programador informático, más explicitamente:
Técnico superior en desarrollo de aplicaciones informáticas.
Veremos como sale.
Me voy, me voy a la cama. A descansar los ojos y planear un regreso.
martes, 17 de septiembre de 2002
17/09/02 14:35
No conozco demasiado del trabajo del un inspector de trabajo, ahora los deben escoger entre los menos trabajadores del mundo, o quizá yo tuve muy mala suerte con el que me tocó conocer, tuvimos que esperar en nuestro primer encuentro más de una hora porque había salido a tomar un café (y eso que no acababa de salir cuando llegamos), y hoy he llamado 8 veces al Prop preguntando por este personaje en cuestión (que por lo demás se comportó de forma extremadamente cortés), y no he llegado a poder hablar con él, simplemente porque su teléfono es de los que suena sin que nadie lo atienda, no porque no lo cojan, sino porque el encargado de atenderlo, él, no está, nunca está.
Por otro lado, creo que la ilegalización de Batasuna es un error. Creo que no resuelve nada y les va a hacer la vida más díficil a los pobres concejales del PP y Psoe en Euskadi. Creo que es un paso atrás, un error del que son responsables las altas esferas de la política del país, que van en coches blindados y fuertes medidas de seguridad. ¿Se hubiera alcanzado la paz en Irlanda si hubieran ilegalizado el Sin Feinn?
Se presenta un futuro complicado con tendencia a complicarse más.
Por otro lado, creo que la ilegalización de Batasuna es un error. Creo que no resuelve nada y les va a hacer la vida más díficil a los pobres concejales del PP y Psoe en Euskadi. Creo que es un paso atrás, un error del que son responsables las altas esferas de la política del país, que van en coches blindados y fuertes medidas de seguridad. ¿Se hubiera alcanzado la paz en Irlanda si hubieran ilegalizado el Sin Feinn?
Se presenta un futuro complicado con tendencia a complicarse más.
lunes, 2 de septiembre de 2002
2/09/02 13:32
Vuelvo por donde están las palabras. Y vuelvo como forastero que no escribe, que se pasea, que espera, que permanece de pie, entre estanterías de pijamas que se venden solos, y calzones a mejor precio si te llevas tres. Paso el verano peleado con las palabras, con las ideas, como un escritor que ya no escribe, y no porque se enfadara con las palabras, son inocentes, sino porque el tiempo puede ser perdido de distintas formas, y hallé otras, más caras y entretenidas. Copando de flechas un territorio hóstil, con una amazona griega en Diablo II.
Sin embargo, ¿qué tienen los bigotes que parecen todos autoritarios? Cuando veo a esos sujetos, jefes y subjefes de un minúsculo departamento, de camisas o jerseis, de ropa interior, cuando veo como le hablan a los que son sus subordinados, con esa chulería, con esa falta de respeto a veces, con esos malos modos, me dan ganas de convertirme en el señor Isidoro, jefe supremo, casi Dios entre las ofertas, y bajar los humos, los bigotes, a más de uno. Y de pie, en el trance de acumular ventas, fabulo con ese manda más que les corrija, que les trate con la misma dureza que ellos reservan a los eventuales, para oirles llamar de usted, mientras se dejan caer el cinto para lo que haya de venir.
No he conocido lugar con más jefes por metro cuadrado, y aunque la casi totalidad no hacen nada, permanecer empanados en la mitad de un pasillo, aun se permiten perdonarte la vida cada vez que les ruegas una firma en un nulo, cuando es ese y no otro, firmar a cada rato un papel, todo su trabajo.
Y no es que a mi me trataran mal especialmente, no, apenas oigo una mala respuesta procuro por mi salud mental poner un tramo de por medio, y busco otro jefe distinto a la siguiente ocasión. Que por mucho que fabule, jerarquias las hay hasta en el ejército, que aunque no tan marcadas, donde manda patrón no manda marinero, y cada uno es libre de creerse dios de un palmo de terreno, así sean dos estanterías.
Después de todo, en la vida hay diversas clases, y los más favorecidos se ocupan sin duda de mantener las distancias, o aún más de acrecentarlas aunque sea verbalmente, o por ademanes.
Lástima tantas horas, ¿verdad? ¿Has vivido en la amargura?
Aunque para sinvergüenzas los últimos inquilinos del piso de la hermana de mi Sestea. Una tipa que lo mismo se desayuna coca que heroína. Llevó mi Sestea todo el mes de Agosto peleando porque le pagarán el alquiler, y ayer mismo tuvimos que llamar a la policia para que hicieran un parte. No nos había abierto en toda la tarde pese a que habían quedado en salir del piso. Y tras insinuarnos que igual se quedaba así, como un parásito en el perro. Llegaron gorra en ristre dos agentes, y nos miraban conprensivamente, y como diciendo ¿Cómo le habéis alquilado el piso a alguien así? La misma mirada que yo dirigía a Majo.
Hoy la cuestión ha acabado, la tipa ha salido del piso sin hacer frente por supuesto a la deuda. Nadie se la pide en realidad. María José ha podido recuperar el piso, que no es poco, y deberá a partir de ahora estar más atenta a los detalles de una mala cara al tratar lo económico del alquiler, para que no haya sorpresas. Porque si tiene que pagar el crédito de ese piso, mejor hacerlo con ayuda.
Sin embargo, ¿qué tienen los bigotes que parecen todos autoritarios? Cuando veo a esos sujetos, jefes y subjefes de un minúsculo departamento, de camisas o jerseis, de ropa interior, cuando veo como le hablan a los que son sus subordinados, con esa chulería, con esa falta de respeto a veces, con esos malos modos, me dan ganas de convertirme en el señor Isidoro, jefe supremo, casi Dios entre las ofertas, y bajar los humos, los bigotes, a más de uno. Y de pie, en el trance de acumular ventas, fabulo con ese manda más que les corrija, que les trate con la misma dureza que ellos reservan a los eventuales, para oirles llamar de usted, mientras se dejan caer el cinto para lo que haya de venir.
No he conocido lugar con más jefes por metro cuadrado, y aunque la casi totalidad no hacen nada, permanecer empanados en la mitad de un pasillo, aun se permiten perdonarte la vida cada vez que les ruegas una firma en un nulo, cuando es ese y no otro, firmar a cada rato un papel, todo su trabajo.
Y no es que a mi me trataran mal especialmente, no, apenas oigo una mala respuesta procuro por mi salud mental poner un tramo de por medio, y busco otro jefe distinto a la siguiente ocasión. Que por mucho que fabule, jerarquias las hay hasta en el ejército, que aunque no tan marcadas, donde manda patrón no manda marinero, y cada uno es libre de creerse dios de un palmo de terreno, así sean dos estanterías.
Después de todo, en la vida hay diversas clases, y los más favorecidos se ocupan sin duda de mantener las distancias, o aún más de acrecentarlas aunque sea verbalmente, o por ademanes.
Lástima tantas horas, ¿verdad? ¿Has vivido en la amargura?
Aunque para sinvergüenzas los últimos inquilinos del piso de la hermana de mi Sestea. Una tipa que lo mismo se desayuna coca que heroína. Llevó mi Sestea todo el mes de Agosto peleando porque le pagarán el alquiler, y ayer mismo tuvimos que llamar a la policia para que hicieran un parte. No nos había abierto en toda la tarde pese a que habían quedado en salir del piso. Y tras insinuarnos que igual se quedaba así, como un parásito en el perro. Llegaron gorra en ristre dos agentes, y nos miraban conprensivamente, y como diciendo ¿Cómo le habéis alquilado el piso a alguien así? La misma mirada que yo dirigía a Majo.
Hoy la cuestión ha acabado, la tipa ha salido del piso sin hacer frente por supuesto a la deuda. Nadie se la pide en realidad. María José ha podido recuperar el piso, que no es poco, y deberá a partir de ahora estar más atenta a los detalles de una mala cara al tratar lo económico del alquiler, para que no haya sorpresas. Porque si tiene que pagar el crédito de ese piso, mejor hacerlo con ayuda.
sábado, 10 de agosto de 2002
10/08/02 2:00
Son las 2 de la mañana. Vengo de acompañar a María José a su casa, estoy cruzando la avenida Blasco Ibañez, de regreso a casa, y desde una moto que había parado para cederme el paso (yo tenía el semáforo verde y él rojo), alguien que no lleva casco, me he fijado al mirar hacia la dirección en que se avecinan los coches, alguien desde esa moto de un único ocupante, sin casco, alguien digo, me dice: ¡gafudo!
Yo llevo las gafas puestas, me he cruzado con otro peatón, él de frente, el de la moto ha parado, pero cruzamos ambos, el peatón de enfrente y yo, nuestro verde parpadea. La moto arranca, y desde ella, el tipo me dice: ¡gafudo!
Ya ha arrancado, en realidad el gafudo no me lo dice desde el principio del "ceda el paso" sino cuando ya ha puesto la moto en movimiento, cuando ya me ha sobrepasado. Lo ha gritado, pero no histérico, sino como una voz serena y clara. Yo ni me he girado. Le he entendido perfectamente a la primera, pero ni siquiera he girado la cara hacia él (ya a mi derecha). Así que el sujeto repite con el mismo tono y la misma claridad, otra vez de nuevo: ¡gafudo! pero desde más lejos, todo esto, no debemos olvidarlo, ocurre en movimiento. Yo avanzando transversalmente la avenida y él recorriéndola como rail de tren.
Su moto es una mierda. Una de esas motos con pretensiones. Esas que se compra alguien sin dinero ni esperanzas, pero no queriendo que digan que tiene o tuvo una scooter, y se la compra más grande aunque de escasa potencia y bajo precio. De las que hacen ruido. No lleva casco.
Si soy sincero, me hubiera gustado tener una pistola, creo que le habría descerrajado dos tiros, me lo habría cargado, porque en realidad ¿quién podría echar de menos a ese hijoputa? La cosa no es baladí, yo con una pistola y la certeza de no ser atrapado podría ser muy peligroso. Más aún, creo que esta noche me habría comportado como un justiciero, matando en justicia a quien clama ese fin, dando muerte o castigo sumo a quien lo merece. La ocasión y la noche.
¿Qué hubiera ocurrido si yo me giro y le grito (con razón) ¡Hijo de puta!? Probablemente hubiera parado, apartado su mierda moto, y nos habríamos dado de tortas. Con lo que saco varias cosas en claro, mi reciente rapada no impone lo más mínimo, no ya temor, sino la más elemental resistencia a crear conflictos conmigo. Supongo que aún conservo cara de buena persona. Sin embargo, el incidente me produce profunda tristeza, tristeza de vivir en un mundo y en una ciudad donde estas cosas pueden suceder, y es que si miras al suelo a esas horas sólo se ven cucarachas. Desde luego, si sé que de haber sido yo guardia civil o policía al tipo le hubiera dicho
¡hijo de puta! y habría terminado la noche tan agitada como aquel se agitaría en el cuartelillo y yo en en tercer sueño de mi cama.
La cosa es que me dirá, que me diría éste, en Septiembre cuando me haya operado la vista y ya no queden de mis gafas sino las fotos de su ausencia (me las quito), entonces quizá me llamara guapo, o quizá no pueda articular para entonces palabra, por al embolia grave que hoy, viernes convertido en sábado por intercesión de las horas, ya 10 de agosto, le he deseado, solamente por no tener pistola.
Yo llevo las gafas puestas, me he cruzado con otro peatón, él de frente, el de la moto ha parado, pero cruzamos ambos, el peatón de enfrente y yo, nuestro verde parpadea. La moto arranca, y desde ella, el tipo me dice: ¡gafudo!
Ya ha arrancado, en realidad el gafudo no me lo dice desde el principio del "ceda el paso" sino cuando ya ha puesto la moto en movimiento, cuando ya me ha sobrepasado. Lo ha gritado, pero no histérico, sino como una voz serena y clara. Yo ni me he girado. Le he entendido perfectamente a la primera, pero ni siquiera he girado la cara hacia él (ya a mi derecha). Así que el sujeto repite con el mismo tono y la misma claridad, otra vez de nuevo: ¡gafudo! pero desde más lejos, todo esto, no debemos olvidarlo, ocurre en movimiento. Yo avanzando transversalmente la avenida y él recorriéndola como rail de tren.
Su moto es una mierda. Una de esas motos con pretensiones. Esas que se compra alguien sin dinero ni esperanzas, pero no queriendo que digan que tiene o tuvo una scooter, y se la compra más grande aunque de escasa potencia y bajo precio. De las que hacen ruido. No lleva casco.
Si soy sincero, me hubiera gustado tener una pistola, creo que le habría descerrajado dos tiros, me lo habría cargado, porque en realidad ¿quién podría echar de menos a ese hijoputa? La cosa no es baladí, yo con una pistola y la certeza de no ser atrapado podría ser muy peligroso. Más aún, creo que esta noche me habría comportado como un justiciero, matando en justicia a quien clama ese fin, dando muerte o castigo sumo a quien lo merece. La ocasión y la noche.
¿Qué hubiera ocurrido si yo me giro y le grito (con razón) ¡Hijo de puta!? Probablemente hubiera parado, apartado su mierda moto, y nos habríamos dado de tortas. Con lo que saco varias cosas en claro, mi reciente rapada no impone lo más mínimo, no ya temor, sino la más elemental resistencia a crear conflictos conmigo. Supongo que aún conservo cara de buena persona. Sin embargo, el incidente me produce profunda tristeza, tristeza de vivir en un mundo y en una ciudad donde estas cosas pueden suceder, y es que si miras al suelo a esas horas sólo se ven cucarachas. Desde luego, si sé que de haber sido yo guardia civil o policía al tipo le hubiera dicho
¡hijo de puta! y habría terminado la noche tan agitada como aquel se agitaría en el cuartelillo y yo en en tercer sueño de mi cama.
La cosa es que me dirá, que me diría éste, en Septiembre cuando me haya operado la vista y ya no queden de mis gafas sino las fotos de su ausencia (me las quito), entonces quizá me llamara guapo, o quizá no pueda articular para entonces palabra, por al embolia grave que hoy, viernes convertido en sábado por intercesión de las horas, ya 10 de agosto, le he deseado, solamente por no tener pistola.
martes, 30 de julio de 2002
30/07/02 12:29
Me pongo a escribir de nuevo, pero solamente un poco. Vuelvo por mi web, por este sitio donde logré encerrar mis desvaríos sin terminar en presidio ni encerrado dentro de una camisa de fuerza. Me siento bien desde estas lineas, me dan la libertad de decir lo que me da la gana, y de tanta libertad que tengo, puedo escribir en gris o en rojo.
Sigo trabajando en el Corte Inglés, vendiendo pijamas a compradores deseosos de llevarse la última prenda meritoria en rebajas.
Pero no me arrimo después de tanto tiempo para hablar de mi, sino de este mundo nuestro, vergonzante y vergonzoso, en la que se puede estar cerca de matar a alguien por ocupar una isla ruinosa que es una roca a doscientos metros de una playa marroqui. Y aún me quieren convencer de que está bien hecho lo que mi cabeza llama peligroso, lo que mi sensatez advierte como un indicio de que estamos cada vez más locos.
Yo hubiera querido ser Mario Conde. Brillante estudiante, inteligentísimo, si viéndolo me parece incluso que ha debido ligar siempre más que yo, el orgullo de sus padres, de sus hermanos, de sus amigos. Yo querría haber conocido a Mario en la facultad, nos habríamos hecho muy amigos, el listo y el tonto, quizá de haberme conocido habría sido peor estudiante, o yo mejor, pero a buen seguro él habría sido más honesto, y no visitaría tan a menudo y con intención de quedarse una carcel con nombre de puerta y Meco de apellido. Y sin embargo, de alguna manera casi se le sigue envidiando, el ricachón que quiso serlo más arruinando un banco. El que se estrella como político pero que es capaz de lograr 24.000 votos de gente que ahora vota a Gil, o lo votaría si pudiera, porque se trata de reventar el sistema desde el propio sistema, o cuanto menos votar exóticamente, huyendo de un bigote autoritario y de un gesto repetitivo, manita arriba y abajo con recuerdos andaluces.
El CGPJ a absuelto a los jueces que liberaron al super narco que cogida la calle decidió que mejor pies en polvorosa, para que os quiero. La cosa no me extraña, se guardan las espaldas unos a otros, para que la basura de debajo de la alfombra no asome por ningún lado.
Ante ayer leí horrorizado que uno de los testigos que declararon en el caso Lasa y Zabala había sido nombrado por el juez Gómez de Liaño, testigo protegido, esto debiera ser, con protección de la guardia civil, virginal y renacida tras el de Laos. Pero de alguna manera el gobierno es su atareado día a día encontró las trabas del que no hace suficiente, y al día siguiente de declarar esta persona no tenía protección ninguna así que les fue fácil encontrarlo, apalizarlo y violarlo.
El caso, es que luego su declaración no se tuvo en cuenta para la causa.
Este es el mundo que vivimos, tanta mierda que mejor no enterarse, no vayamos a enfermar y nos levantemos cada mañana con el suelo lleno de vómitos.
Sigo trabajando en el Corte Inglés, vendiendo pijamas a compradores deseosos de llevarse la última prenda meritoria en rebajas.
Pero no me arrimo después de tanto tiempo para hablar de mi, sino de este mundo nuestro, vergonzante y vergonzoso, en la que se puede estar cerca de matar a alguien por ocupar una isla ruinosa que es una roca a doscientos metros de una playa marroqui. Y aún me quieren convencer de que está bien hecho lo que mi cabeza llama peligroso, lo que mi sensatez advierte como un indicio de que estamos cada vez más locos.
Yo hubiera querido ser Mario Conde. Brillante estudiante, inteligentísimo, si viéndolo me parece incluso que ha debido ligar siempre más que yo, el orgullo de sus padres, de sus hermanos, de sus amigos. Yo querría haber conocido a Mario en la facultad, nos habríamos hecho muy amigos, el listo y el tonto, quizá de haberme conocido habría sido peor estudiante, o yo mejor, pero a buen seguro él habría sido más honesto, y no visitaría tan a menudo y con intención de quedarse una carcel con nombre de puerta y Meco de apellido. Y sin embargo, de alguna manera casi se le sigue envidiando, el ricachón que quiso serlo más arruinando un banco. El que se estrella como político pero que es capaz de lograr 24.000 votos de gente que ahora vota a Gil, o lo votaría si pudiera, porque se trata de reventar el sistema desde el propio sistema, o cuanto menos votar exóticamente, huyendo de un bigote autoritario y de un gesto repetitivo, manita arriba y abajo con recuerdos andaluces.
El CGPJ a absuelto a los jueces que liberaron al super narco que cogida la calle decidió que mejor pies en polvorosa, para que os quiero. La cosa no me extraña, se guardan las espaldas unos a otros, para que la basura de debajo de la alfombra no asome por ningún lado.
Ante ayer leí horrorizado que uno de los testigos que declararon en el caso Lasa y Zabala había sido nombrado por el juez Gómez de Liaño, testigo protegido, esto debiera ser, con protección de la guardia civil, virginal y renacida tras el de Laos. Pero de alguna manera el gobierno es su atareado día a día encontró las trabas del que no hace suficiente, y al día siguiente de declarar esta persona no tenía protección ninguna así que les fue fácil encontrarlo, apalizarlo y violarlo.
El caso, es que luego su declaración no se tuvo en cuenta para la causa.
Este es el mundo que vivimos, tanta mierda que mejor no enterarse, no vayamos a enfermar y nos levantemos cada mañana con el suelo lleno de vómitos.
lunes, 17 de junio de 2002
17/06/02 17:30
ESPAÑA ROZA EL ABISMO
¿Qué tendrá la selección irlandesa, que nada más que les vemos se nos mete el miedo en el cuerpo?
Ellos los irlandeses, son muy festivos y pacíficos, que no se parecen en nada a los ingleses que en el fútbol prefieren romper una mesa en la cabeza del rival que discutir pacíficamente. Pero algo deben tener los irlandeses para que al Camacho más sudón se le pongan por corbata y ordene a su desubicado equipo (su empecinamiento en el error es más que evidente) que se echen atrás, como si en vez de tener enfrente a un equipo casi de aficionados tuviéramos a una selección de figuras mundiales.
Porque no es por ofender, pero estos de Irlanda son una banda, los Connolly, los Harte, y toda esa gente, que juega en el Wimbledon, en el Aston Villa, equipos que no se destapan por su potencial en el concierto europeo. Nosotros tenemos la estructura del campeón de Europa, acompañados por lo mejorcito de la liga española,
¡¡a ver si se nos mete en la cabeza que los extranjeros no son por fuerza los buenos!!
Yo por lo pronto prefiero a Tristán, y me quedo con Valerón.
Sin embargo, a Camacho los chicos de Irlanda, los mismos que le entregan el balón al lateral izquierdo para que lo rife, le tienen a Camacho asustado.
Ayer nos salvamos pese al desastre táctico de nuestro mister ¿no es mejor entrenador? Nos salvamos gracias a Iker Casillas, y ya hay quien dice que está entre los tres mejores arqueros del mundo, no se fijan en sus cantadas (¡al menos 1 por partido!), no se dan cuenta de que por arriba los centros son casi goles, que no atrapa una, se obcecan porque ayer paró los penaltis de un equipo de aficionados a los que Camacho elevó a rango de super clase.
Tenemos mucho de que preocuparnos, aunque supongo que no lo pasaremos tan mal con Italia o Corea, no deberíamos tener entonces empanadas tan grandes ni tanto pánico. Para cobrar los jugadores (y entrenador) suelen tener las cosas más claras.
Por cierto, igual me opero y pierdo de vista estas dioptrías mías que me siguen desde hace años.
¿Qué tendrá la selección irlandesa, que nada más que les vemos se nos mete el miedo en el cuerpo?
Ellos los irlandeses, son muy festivos y pacíficos, que no se parecen en nada a los ingleses que en el fútbol prefieren romper una mesa en la cabeza del rival que discutir pacíficamente. Pero algo deben tener los irlandeses para que al Camacho más sudón se le pongan por corbata y ordene a su desubicado equipo (su empecinamiento en el error es más que evidente) que se echen atrás, como si en vez de tener enfrente a un equipo casi de aficionados tuviéramos a una selección de figuras mundiales.
Porque no es por ofender, pero estos de Irlanda son una banda, los Connolly, los Harte, y toda esa gente, que juega en el Wimbledon, en el Aston Villa, equipos que no se destapan por su potencial en el concierto europeo. Nosotros tenemos la estructura del campeón de Europa, acompañados por lo mejorcito de la liga española,
¡¡a ver si se nos mete en la cabeza que los extranjeros no son por fuerza los buenos!!
Yo por lo pronto prefiero a Tristán, y me quedo con Valerón.
Sin embargo, a Camacho los chicos de Irlanda, los mismos que le entregan el balón al lateral izquierdo para que lo rife, le tienen a Camacho asustado.
Ayer nos salvamos pese al desastre táctico de nuestro mister ¿no es mejor entrenador? Nos salvamos gracias a Iker Casillas, y ya hay quien dice que está entre los tres mejores arqueros del mundo, no se fijan en sus cantadas (¡al menos 1 por partido!), no se dan cuenta de que por arriba los centros son casi goles, que no atrapa una, se obcecan porque ayer paró los penaltis de un equipo de aficionados a los que Camacho elevó a rango de super clase.
Tenemos mucho de que preocuparnos, aunque supongo que no lo pasaremos tan mal con Italia o Corea, no deberíamos tener entonces empanadas tan grandes ni tanto pánico. Para cobrar los jugadores (y entrenador) suelen tener las cosas más claras.
Por cierto, igual me opero y pierdo de vista estas dioptrías mías que me siguen desde hace años.
jueves, 13 de junio de 2002
13/06/02 17:26
Ayer vi la conocidísima película: Harry Potter y la piedra filosofal, que han visto incontables niños y mayores en los cines, deuvedés (¿?), y vídeos de todo el mundo. Y al finalizar la película caí en la auténtica moraleja, lo que se oculta, lo que no parece pero es, ¿quién es Harry Potter? Yo tengo la respuesta, es alguien que es conocido por los demás por méritos de sus comienzos (cuando era niño y empezaba a ser justo aquello en lo que se ha convertido), es aquel que hace que los demás den continuas muestras de admiración y respeto. Hasta los profesores lo tratan con veneración, porque saben que Harry es más grande que ellos, más importante, más poderoso. Llamado al éxito desde niño.
Lo vi claro hacia el final, cuando el niño nos ofrece su perfil, la cara bondadosa, los ojitos tras las gafas y una medio sonrisa, el flequillo sobre la frente, Harry Potter es en realidad Bill Gates, una metáfora del creador de Microsoft en la sociedad actual.
Y si no me creeis, solamente mirad la película :P
Lo vi claro hacia el final, cuando el niño nos ofrece su perfil, la cara bondadosa, los ojitos tras las gafas y una medio sonrisa, el flequillo sobre la frente, Harry Potter es en realidad Bill Gates, una metáfora del creador de Microsoft en la sociedad actual.
Y si no me creeis, solamente mirad la película :P
miércoles, 5 de junio de 2002
5/06/02 19:01
Ya está claro, la provechosa entrevista que tuve ayer con el seleccionador de personal del mundialmente conocido EL CORTE INGLÉS ha tenido a bien contratarme por los próximos dos meses. Y he tenido que decir que no a lo de atender móviles, atento. Lo siento por mis compis, por Augusto y por la Tevar con "v", lo siento por todos ellos, porque en los cafés cotidianos hablábamos de lo que más me gusta, las primitivas que no nos tocan, los iguales que obtienen un único resultado.
Y es curioso y tremendo, la señora que vende los boletos de la ONCE (que no juego), es inválida, funciona desde una silla de ruedas eléctrica, y lleva el bolso cogido a la silla por una cadena hecha de argollas de hierro. Apoya el bolso en sus piernas inútiles. Seguro que algún cabrón era capaz de robarle el bolso si no lo fijaba de alguna manera a ella. Los hay de todas clases, cabrones digo, el mundo que vivimos.
Hoy estoy contento, me han llamado desde el FNAC para entrevistarme, y yo ya sé que allí, aunque todo te indique que ha ido bien, puede no ser así, puede ocurrir incluso que no te llamen ni siquiera para decirte que prefirieron a otro (que quizá sintió lo mismo que tu pero con más fuerza). Así que he podido decirles que no, sin cerrarme puertas por supuesto, porque aunque es posible que termine haciéndome analista de sistemas informáticos, nunca hay que cerrar los conductos del pan nuestro de cada día.
Y es curioso y tremendo, la señora que vende los boletos de la ONCE (que no juego), es inválida, funciona desde una silla de ruedas eléctrica, y lleva el bolso cogido a la silla por una cadena hecha de argollas de hierro. Apoya el bolso en sus piernas inútiles. Seguro que algún cabrón era capaz de robarle el bolso si no lo fijaba de alguna manera a ella. Los hay de todas clases, cabrones digo, el mundo que vivimos.
Hoy estoy contento, me han llamado desde el FNAC para entrevistarme, y yo ya sé que allí, aunque todo te indique que ha ido bien, puede no ser así, puede ocurrir incluso que no te llamen ni siquiera para decirte que prefirieron a otro (que quizá sintió lo mismo que tu pero con más fuerza). Así que he podido decirles que no, sin cerrarme puertas por supuesto, porque aunque es posible que termine haciéndome analista de sistemas informáticos, nunca hay que cerrar los conductos del pan nuestro de cada día.
lunes, 3 de junio de 2002
3/06/02 17:27
El miércoles que viene estaré al otro lado del teléfono de Telefónica Movistar, el gigante de las telecomunicaciones necesita operadores de saldo, con la dignidad tan acusada que te puedas cagar en sus madres y no puedan colgarte con cajas destempladas. Le puedes maldecir y él (yo) se ha de despedir con un cortés:
- Me parece a mí que su consulta no está relacionada con el servicio. (La perspicacia nos la toleran).
Y eso es en realidad lo que peor llevo, porque uno puede tolerar las bromas telefónicas con apariencia de verdad, esto es, que te tengan de un lado a otro para que al final te cuelguen o se despidan con un ¡viva España! o con un "en realidad no me interesa, solo hacía tiempo hasta que vengan a recogerme". Pero convertirme en el felpudo de los sin agallas, que me digan el mal del que he de morir (en muchos años), eso no por favor.
El caso es que vuelvo por El Corte Inglés para Julio, y no sé en qué acabará todo esto. Si los de Atento permitirán mi marcha sin que los otros hagan pago de mi cláusula de rescisión (imaginaos a Raúl el del anillo besuqueado cambiando por las bravas de equipo, sin consultar siquiera a Valdano que le dio todo lo que es).
Hace un tiempo me reía con mi amigo Javi Coto, ¡qué mal está la cosa! Muy mal, sí muy mal. Y sin embargo, incluso para atender a quien toca al teléfono hay que pasar entrevista y formaciones, de 12 días sin pago,
nuestro pago es el saber, ...
y aún con esto, viene una criba y te puedes quedar fuera, como Carolina que en los teléfonos de Retevisión decía Carmina cuando lo de decir su nombre, así rápido, y que no ha pasado donde yo porque era reivindicativa y metía la pata cuando había que quedarse mejor calladitos.
Ahora bien, ninguno nos peleamos por estar en la piel del otro.
- Me parece a mí que su consulta no está relacionada con el servicio. (La perspicacia nos la toleran).
Y eso es en realidad lo que peor llevo, porque uno puede tolerar las bromas telefónicas con apariencia de verdad, esto es, que te tengan de un lado a otro para que al final te cuelguen o se despidan con un ¡viva España! o con un "en realidad no me interesa, solo hacía tiempo hasta que vengan a recogerme". Pero convertirme en el felpudo de los sin agallas, que me digan el mal del que he de morir (en muchos años), eso no por favor.
El caso es que vuelvo por El Corte Inglés para Julio, y no sé en qué acabará todo esto. Si los de Atento permitirán mi marcha sin que los otros hagan pago de mi cláusula de rescisión (imaginaos a Raúl el del anillo besuqueado cambiando por las bravas de equipo, sin consultar siquiera a Valdano que le dio todo lo que es).
Hace un tiempo me reía con mi amigo Javi Coto, ¡qué mal está la cosa! Muy mal, sí muy mal. Y sin embargo, incluso para atender a quien toca al teléfono hay que pasar entrevista y formaciones, de 12 días sin pago,
nuestro pago es el saber, ...
y aún con esto, viene una criba y te puedes quedar fuera, como Carolina que en los teléfonos de Retevisión decía Carmina cuando lo de decir su nombre, así rápido, y que no ha pasado donde yo porque era reivindicativa y metía la pata cuando había que quedarse mejor calladitos.
Ahora bien, ninguno nos peleamos por estar en la piel del otro.
miércoles, 10 de abril de 2002
10/04/02 16:38
He visitado la web del servicio valenciano de empleo que tiene una gran cantidad de empleos, todos ellos de gran futuro. Empleos de esos mejores que ser agraciado con el gordo de la primitiva estos sábados de bote. Porque ese dinero si llega sin ton ni son, no sé, no es justo. Lo gastaríamos sin sentir, como si fueran papeles de un juego. Mejor hacerse limpiador de coches como anuncia el servicio de empleo de la comunidad valenciana, en donde te pagan en función de cuánto le des a la esponja, más concretamente:
Sueldo: aprox, 120- 130 limpias x 12 pagas, mas horas si se hacen.
trabajando eso sí, 40 horas semanales. ¿Habéis visto que sueldo más curiosote? Trabajas 40 horas y te pagan 120 limpias, el resto de las que hagas es para la empresa. Digo yo que mejor comprarse la esponja e irse a los semáforos, y cuando el conductor no lo advierta: ZAS, le metes la esponja. A euro el fregado seguro que se saca más.
El PP nos da esos empleos tan bonitos, tan lúdicos, quizá le puedas dar con el agua de la manguera a una extranjera de esas explosiva y que no tiene pudor ni nada, en la camiseta, y quizá así se te alegre la vista entre tanto tubo de escape y por tener las manos tan frías. Menudo limpia que podrías tener la bici trabajando en algo así. Seguro que la empresa te permitiría que te la limpiaras sin tener que pagar, eso sí, una vez al mes, no más. Y digo bici, porque no creo que te puedas comprar un coche con ese dinerito. Quizá una moto, aunque para eso, qué digo, la robas y en paz.
Total, a los maleantes se les trata, sino como a reyes, al menos sí, exactamente sí, como a ti.
Sueldo: aprox, 120- 130 limpias x 12 pagas, mas horas si se hacen.
trabajando eso sí, 40 horas semanales. ¿Habéis visto que sueldo más curiosote? Trabajas 40 horas y te pagan 120 limpias, el resto de las que hagas es para la empresa. Digo yo que mejor comprarse la esponja e irse a los semáforos, y cuando el conductor no lo advierta: ZAS, le metes la esponja. A euro el fregado seguro que se saca más.
El PP nos da esos empleos tan bonitos, tan lúdicos, quizá le puedas dar con el agua de la manguera a una extranjera de esas explosiva y que no tiene pudor ni nada, en la camiseta, y quizá así se te alegre la vista entre tanto tubo de escape y por tener las manos tan frías. Menudo limpia que podrías tener la bici trabajando en algo así. Seguro que la empresa te permitiría que te la limpiaras sin tener que pagar, eso sí, una vez al mes, no más. Y digo bici, porque no creo que te puedas comprar un coche con ese dinerito. Quizá una moto, aunque para eso, qué digo, la robas y en paz.
Total, a los maleantes se les trata, sino como a reyes, al menos sí, exactamente sí, como a ti.
martes, 26 de marzo de 2002
26/03/02 11:11
¡Vaya bochorno lo de Miss España!
Yo rara vez me arrimo por la tele sino es por el fútbol, opio del pueblo llano que necesita alegrías gratis, y tristezas pero de las de poca calidad, las que contrarían algo pero enseguida se pasan. Porque esa es la gran cualidad del fútbol, su mayor encanto, todo el mal de una derrota es relativo, no hay más que pensar en el próximo encuentro, eso cura de espantos, incluso si al Athletic le mete el Celta 1 a 6 en casa. De hecho, si nos detenemos un poco, nos daremos cuenta de que la vida en eso, debiera, querría poder, copiar al fútbol, para que hasta lo más funesto que nos pase sea tan fácil de superar como una derrota en casa que se pasa en cuanto pensamos en el partido que viene, en la vida, lo bonito que nos queda. Mucho por vivir.
¡Vaya bochorno lo de la Dávalos! Se consigue la corona de guapa de Alicante previo pago en cuenta de 4.5 millones de pesetas. He seguido con gran interés esta noticia pues este fraude, de algún modo me recordaba al de el gran Roldán en sus peripecias por países desconocidos, porque a ver cuantos conocían que había un país que se llamaba Laos. Bueno, mi profesor por aquel entonces de Derecho Internacional Público, Yago, fue expulsado de allí. A saber que fechorías tramaba, si eso lo llega a saber Roldán, seguro que se va a la conchinchina, donde no nos tengan ojeriza a los españoles.
¡Qué vergüenza lo de las mises!
¡Qué podredumbre en cinemascope!
Yo rara vez me arrimo por la tele sino es por el fútbol, opio del pueblo llano que necesita alegrías gratis, y tristezas pero de las de poca calidad, las que contrarían algo pero enseguida se pasan. Porque esa es la gran cualidad del fútbol, su mayor encanto, todo el mal de una derrota es relativo, no hay más que pensar en el próximo encuentro, eso cura de espantos, incluso si al Athletic le mete el Celta 1 a 6 en casa. De hecho, si nos detenemos un poco, nos daremos cuenta de que la vida en eso, debiera, querría poder, copiar al fútbol, para que hasta lo más funesto que nos pase sea tan fácil de superar como una derrota en casa que se pasa en cuanto pensamos en el partido que viene, en la vida, lo bonito que nos queda. Mucho por vivir.
¡Vaya bochorno lo de la Dávalos! Se consigue la corona de guapa de Alicante previo pago en cuenta de 4.5 millones de pesetas. He seguido con gran interés esta noticia pues este fraude, de algún modo me recordaba al de el gran Roldán en sus peripecias por países desconocidos, porque a ver cuantos conocían que había un país que se llamaba Laos. Bueno, mi profesor por aquel entonces de Derecho Internacional Público, Yago, fue expulsado de allí. A saber que fechorías tramaba, si eso lo llega a saber Roldán, seguro que se va a la conchinchina, donde no nos tengan ojeriza a los españoles.
¡Qué vergüenza lo de las mises!
¡Qué podredumbre en cinemascope!
domingo, 24 de marzo de 2002
24/03/02 0:54
De verdad pienso que si hubiera alguien pagado por escribir disparates a diario, 8 horas al día para contar barbaridades, estoy seguro de que no se le ocurrirían tantas como traen los periódicos.
Hace un tiempo, en 1999, cuando yo no había empezado a escribir esta especie de paranoico diario de actualidades variables, se cayó al mar un avión de una compañía aerea egipcia. Según las últimas investigaciones del efebeí, (de esos que salen en las películas con esos chalecos tan chulos que tienen en la espalda en letras grandes y amarillas FBI ) se trató de un suicidio del copiloto, y yo como los españoles tendemos a hacer chiste de casi cualquier cosa, me he dicho:
"Dadles a los pilotos de Iberia todo lo que pidan, en cada una de sus huelgas aprovechando las fiestas en las que más se les necesita, que vaya humorada, es llegar una fiesta y oye, piden un aumento de sueldo, pero mejor así, que pidan y que se les conceda, no vayan a lanzarse al océano o aún peor, busquen alguna torre alta para ejercer de flecha contra diana."
Yo no tengo nada en contra de que el egipcio aquel quisiera acabar con su vida, lo que me jode (hablando mal y pronto), es que quieran al hacerlo llevarse con ellos a un montón de inocentes que quisieran seguir con sus vidas, incluso si éstas fueran miserables.
Pero en este caso, la cuestión es peliaguda, al menos desde el prisma de la religión que me enseñaron. Parece ser que el tipo dijo algo como esto antes de quitar el piloto automático y lanzar hacia abajo el avión:
- He tomado la decisión. Pongo mi fe en tus manos.
Y alguien que entregara su vida con tanta devoción no debiera ser condenado al fuego de un infierno si existe, o al ostracismo de una habitación distinta a la de su dios. Da su vida por su fe, por la creencia ciega en su dios. No sé si en la esperanza de que algo les salve, o en el sacrificio de la propia vida como un ofrecimiento máximo a dios. En la religión que me enseñaron la fe salva.
Lo que ocurre, es que tan grande muestra de devoción no ha de tener recompensa; sería intolerable que se diera si el hijo de puta (mal y pronto), asesina a 217 pasajeros y al resto de la tripulación.
Hace un tiempo, en 1999, cuando yo no había empezado a escribir esta especie de paranoico diario de actualidades variables, se cayó al mar un avión de una compañía aerea egipcia. Según las últimas investigaciones del efebeí, (de esos que salen en las películas con esos chalecos tan chulos que tienen en la espalda en letras grandes y amarillas FBI ) se trató de un suicidio del copiloto, y yo como los españoles tendemos a hacer chiste de casi cualquier cosa, me he dicho:
"Dadles a los pilotos de Iberia todo lo que pidan, en cada una de sus huelgas aprovechando las fiestas en las que más se les necesita, que vaya humorada, es llegar una fiesta y oye, piden un aumento de sueldo, pero mejor así, que pidan y que se les conceda, no vayan a lanzarse al océano o aún peor, busquen alguna torre alta para ejercer de flecha contra diana."
Yo no tengo nada en contra de que el egipcio aquel quisiera acabar con su vida, lo que me jode (hablando mal y pronto), es que quieran al hacerlo llevarse con ellos a un montón de inocentes que quisieran seguir con sus vidas, incluso si éstas fueran miserables.
Pero en este caso, la cuestión es peliaguda, al menos desde el prisma de la religión que me enseñaron. Parece ser que el tipo dijo algo como esto antes de quitar el piloto automático y lanzar hacia abajo el avión:
- He tomado la decisión. Pongo mi fe en tus manos.
Y alguien que entregara su vida con tanta devoción no debiera ser condenado al fuego de un infierno si existe, o al ostracismo de una habitación distinta a la de su dios. Da su vida por su fe, por la creencia ciega en su dios. No sé si en la esperanza de que algo les salve, o en el sacrificio de la propia vida como un ofrecimiento máximo a dios. En la religión que me enseñaron la fe salva.
Lo que ocurre, es que tan grande muestra de devoción no ha de tener recompensa; sería intolerable que se diera si el hijo de puta (mal y pronto), asesina a 217 pasajeros y al resto de la tripulación.
miércoles, 13 de marzo de 2002
13/03/02 13:57
Acabo de escribir un mensaje a los del FNAC de Madrid en la esperanza de que no sean tan cretinos como los de Valencia. Y la cosa es que yo quiero trabajar en Valencia, pero por favor no me hagan tratar con cobardes. Si no fuera porque me toca las pelotas repetirlo contaría la pseudo entrevista que tuve con una cobarde que no se atrevió a llamar y decir que habían preferido a algún otro. Bueno, en realidad sospecho que si llamó, pero en cuanto oyó mi voz al otro lado se lo debió hacer encima porque colgó.
viernes, 1 de marzo de 2002
1/03/02 16:08
Subí por fin algunas fotos. Las del archiconocido grupo "Out", donde poso con mis amigos Fer y Jordi en los tiempos en que tarareando canciones de otros ni te hacías famoso ni te daban muchos premios, pero que servían para echarse unas risas. Nadie logró un gran éxito copiando lo que ya está inventado, nosotros éramos la prueba.
Jordi anda ahora intentando ser el principio de alguna cámara. Allá en el centro de un país que concede pocas oportunidades. Y eso, que el mismo país se partiría de risa a un gesto suyo. Cuántos ensayos he pasado, cuánto me he reído en la primicia de su talento cómico, cuando lo disfrutábamos unos pocos con motivos para llorar de risa; ya entonces se merecía una grabación constante en cada ensayo, y ahora pelea porque le den una oportunidad, entre casting y casting, a la risa.
También está Fermín, mi amigo de Derecho, empeñado en demostrar que sin vocación de abogado también se puede saber de leyes. En avances sin tiempo en una maratón con demasiados obstáculos, pero viendo ya el final tras larga marcha. Con el éxito a la vuelta de la esquina, ya huele la cena pagada de un compromiso que sabe a éxito.
Y ahí estoy yo, enredándome en palabras siempre que significan poco pero que aspiran a significar. Que quieren mejorarme cada día para contar cosas nuevas.
Jordi anda ahora intentando ser el principio de alguna cámara. Allá en el centro de un país que concede pocas oportunidades. Y eso, que el mismo país se partiría de risa a un gesto suyo. Cuántos ensayos he pasado, cuánto me he reído en la primicia de su talento cómico, cuando lo disfrutábamos unos pocos con motivos para llorar de risa; ya entonces se merecía una grabación constante en cada ensayo, y ahora pelea porque le den una oportunidad, entre casting y casting, a la risa.
También está Fermín, mi amigo de Derecho, empeñado en demostrar que sin vocación de abogado también se puede saber de leyes. En avances sin tiempo en una maratón con demasiados obstáculos, pero viendo ya el final tras larga marcha. Con el éxito a la vuelta de la esquina, ya huele la cena pagada de un compromiso que sabe a éxito.
Y ahí estoy yo, enredándome en palabras siempre que significan poco pero que aspiran a significar. Que quieren mejorarme cada día para contar cosas nuevas.
martes, 26 de febrero de 2002
26/02/02 10:43
La cosa es que quisiera adecentar un poco esto. No sé si es buen sistema hacer una página inacabable con este tipo de letra tan grande. Exige una dosis de paciencia tremenda en la espera, y total para lo que hay que ver (leer). Manos a la obra, bajamos de 14 puntos a 10, a ver como queda.
Estoy pensando en subir un sinfín de fotos, para hacer eterna la visita del incauto que cayó en mis redes (en la Red Internet quiero decir). Esperando horas y horas a que se carguen las malditas páginas llenas de fotucas mal tomadas (no creo que se le escape a nadie que estando yo en el objetivo es imposible, digo imposible, que sea yo mismo el fotógrafo).
Algo de eso voy a hacer, sí.
Estoy pensando en subir un sinfín de fotos, para hacer eterna la visita del incauto que cayó en mis redes (en la Red Internet quiero decir). Esperando horas y horas a que se carguen las malditas páginas llenas de fotucas mal tomadas (no creo que se le escape a nadie que estando yo en el objetivo es imposible, digo imposible, que sea yo mismo el fotógrafo).
Algo de eso voy a hacer, sí.
lunes, 25 de febrero de 2002
25/02/02 10:58
En realidad, creo, de lo que se trata es de poner a parir a alguien. Me parece que este espacio lo utiliza mi subconsciente (al mando de mi consciencia) para algún tipo de venganza en el nombre de la libertad, y ... ¡qué coño! en nombre de la envidia. Todos los hombres son al menos un treinta por cien de envidia, proclamo.
El otro día Raulito que cogía el autobús para ir a entrenar, y que en algún momento, seguro, de su vida se dijo mirándose las piernas:
- ¡Qué feas son, qué dobladas! - sin sospechar que esas piernas, el fervor de la gente, la idiosincrasia del fútbol, la fe y la cotización siempre al alza le darían no menos de 3.000.000 (tres millones) de pesetas ¡diarios!
Así que el niño que dijo que no cambiaría nunca, empezó por cambiar de novia, de piso, de amigos, de restaurante, de coche y tanto cambio le llevó a decir con cara de pocos amigos el otro día:
-¡Esa pregunta ya la he respondido! - chico sencillo.
Vuecencia es un orador de excelsas facultades, y no solo lo soportamos en carne y hueso en aburridas ruedas de prensa, sino que también al monigote de espuma que dice las mismas máximas del fútbol, no hay rival pequeño.
A Raúl Gonzalez Blanco, por siempre Raúl, por siempre multimillonario, sin duda le toca los cojones que los periodistas de este país, que son mayormente unos tios muy pesados (y muy malos) le pregunten dos veces lo mismo. Él ya cumple en el terreno de juego, que lo dejen tranquilo y coleando por los Madriles donde el dinero más se gasta.
Vivimos una rueda de acontecimientos, todo está condenado a repetirse.
Hay un tal Borja, heredero de los Thyssen que tendrá una herencia de 150.000 pesetas, qué digo, 150.000 millones de pesetas, pero no le dejan comprarse un Ferrari porque creen que es demasiado peligroso. Y tienen razón, si yo fuera a heredar esa calderilla me haría transportar en una urna de cristal blindado, que un rico es tan susceptible de estrellar el cráneo contra una maceta (o viceversa) como cualquier otro ser humano.
Yo por mi parte, os alegrará saber, continúo escribiendo un párrafo cada día de mi novelita, ya sabéis la futurible premio Planeta, y le sigo haciendo requiebros, quizá los últimos, a la pereza de ponerme a conducir, o mejor dicho ponerme, sudor frío, a sacarme el dichoso carné para llevar con una mezcla de salero y aplomo mi destartalado Corsa a revisión.
Empero espero que me suene el móvil y me digan los del Corte que cuentan conmigo, nado de vez en cuando, voy a Decathlon donde nunca hay gente, y les digo vía mail que estoy disponible para lo que manden u ordenen. Que uno se pone el traje en menos que canta un gallo, o se hace trasladar al centro comercial aunque sea en los bajos de un camión.
Ahora que me fijo, ... ¡qué dobladas tengo las piernas! (no es broma).
El otro día Raulito que cogía el autobús para ir a entrenar, y que en algún momento, seguro, de su vida se dijo mirándose las piernas:
- ¡Qué feas son, qué dobladas! - sin sospechar que esas piernas, el fervor de la gente, la idiosincrasia del fútbol, la fe y la cotización siempre al alza le darían no menos de 3.000.000 (tres millones) de pesetas ¡diarios!
Así que el niño que dijo que no cambiaría nunca, empezó por cambiar de novia, de piso, de amigos, de restaurante, de coche y tanto cambio le llevó a decir con cara de pocos amigos el otro día:
-¡Esa pregunta ya la he respondido! - chico sencillo.
Vuecencia es un orador de excelsas facultades, y no solo lo soportamos en carne y hueso en aburridas ruedas de prensa, sino que también al monigote de espuma que dice las mismas máximas del fútbol, no hay rival pequeño.
A Raúl Gonzalez Blanco, por siempre Raúl, por siempre multimillonario, sin duda le toca los cojones que los periodistas de este país, que son mayormente unos tios muy pesados (y muy malos) le pregunten dos veces lo mismo. Él ya cumple en el terreno de juego, que lo dejen tranquilo y coleando por los Madriles donde el dinero más se gasta.
Vivimos una rueda de acontecimientos, todo está condenado a repetirse.
Hay un tal Borja, heredero de los Thyssen que tendrá una herencia de 150.000 pesetas, qué digo, 150.000 millones de pesetas, pero no le dejan comprarse un Ferrari porque creen que es demasiado peligroso. Y tienen razón, si yo fuera a heredar esa calderilla me haría transportar en una urna de cristal blindado, que un rico es tan susceptible de estrellar el cráneo contra una maceta (o viceversa) como cualquier otro ser humano.
Yo por mi parte, os alegrará saber, continúo escribiendo un párrafo cada día de mi novelita, ya sabéis la futurible premio Planeta, y le sigo haciendo requiebros, quizá los últimos, a la pereza de ponerme a conducir, o mejor dicho ponerme, sudor frío, a sacarme el dichoso carné para llevar con una mezcla de salero y aplomo mi destartalado Corsa a revisión.
Empero espero que me suene el móvil y me digan los del Corte que cuentan conmigo, nado de vez en cuando, voy a Decathlon donde nunca hay gente, y les digo vía mail que estoy disponible para lo que manden u ordenen. Que uno se pone el traje en menos que canta un gallo, o se hace trasladar al centro comercial aunque sea en los bajos de un camión.
Ahora que me fijo, ... ¡qué dobladas tengo las piernas! (no es broma).
miércoles, 13 de febrero de 2002
13/02/02 16:14
CONVOCATORIA ESPAÑA-PORTUGAL
¿Alguien se ha fijado en la estratosférica panza de Camacho?
Anda que no debe de comer bien el gordo, debe devorarse "venaus" de merienda. ¡Y qué vida! Estoy seguro de que Fellini se refería éste cuando escribió aquello de "la vida es bella" aunque la película versara sobre otras cosas.
Qué vida, pasársela paseando de viaje en viaje, en primera como un señor. Zampándose los pastelitos del avión, con el cinto sudando por contener lo incontenible.
Que hay un sorteo en Singapur, pues voy a Singapur, que en la Conchinchina, pues allá voy. Se le está poniendo una cara de cerdito...
Eso es un trabajo, a eso debiéramos aspirar todos. Un país sin médicos, sin curas, sin poli, todos seleccionadores al aire libre de un entrenamiento matutino, y unos videos por la tarde, reposando la comida viendo fútbol, con las manos cruzadas encima del volumen hasta quedarnos traspuestos, digo dormidos.
Y lo bueno, lo mejor es que no importa no comerse un "torrao" en lo deportivo por supuesto, la prensa se olvida pronto, son amigos, y qué demonios vividores también a costa de una mentira, a costa del fútbol que por H o por B terminará por estallar.
No importa perder los partidos importantes, la gente es tonta, olvidadiza, dos triunfos y vuelve la ilusión, porque la gente mandaría al ejército a tomar viento, y la banderita de España a freír monas, pero ¡ay el fútbol!, sin fútbol no somos, por eso perdonamos, por eso consentimos a un entrenador que a juzgar por su talla debe tener el colesterol por las nubes y la misma efectividad que el fracaso.
Y eso que éste como el otro se empeña en hacer las cosas "a su manera", dice que Mendieta jugará el próximo partido de la selección, y resulta que Mendieta triunfa lo mismo en Italia que España en los torneos de verdad, es decir nada.
Lo peor es que Mendieta ni siquiera juega, calienta el banquillo, se tira pedetes mirando a los compañeros por la hierba, y entrena, eso sí, todavía entrena (aún le dejan).
Mendieta tiene plaza fija para el mundial, porque Camacho es así, muy buen tio.
¿Y Guardiola? Ya nadie se cree que no se dopara. Ni se lo cree él. Pero el fútbol es fútbol e incorrecciones que en otros deportes tienen aparejadas sanciones de hasta dos años de inactividad, en fútbol se quedan en nada. Cuatro mesecillos y para Marzo lo tenemos de nuevo paseando su nandrolona por Italia, y con billete, por supuesto para el Mundial. Camacho es así, ¿qué quieres que te diga? incapaz de dejar pasar una oportunidad de reunirse con los amigos. Faltar es lo mismo que perderse una buena comida.
Mientras el Athletic baila entre el segundo y el octavo puesto, sin perder comba con la cabeza, con opciones de Champions para la temporada que viene. Plagado de vascos, de españoles, sin un solo extranjero, y ¿a cuántos convoca Sancho? A ni uno solo. Deben ser menos graciosos al otro lado de la mesa.
Este es el seleccionador que tenemos, se cubre de gloria, menos mal que a mi no me engaña.
¿Alguien se ha fijado en la estratosférica panza de Camacho?
Anda que no debe de comer bien el gordo, debe devorarse "venaus" de merienda. ¡Y qué vida! Estoy seguro de que Fellini se refería éste cuando escribió aquello de "la vida es bella" aunque la película versara sobre otras cosas.
Qué vida, pasársela paseando de viaje en viaje, en primera como un señor. Zampándose los pastelitos del avión, con el cinto sudando por contener lo incontenible.
Que hay un sorteo en Singapur, pues voy a Singapur, que en la Conchinchina, pues allá voy. Se le está poniendo una cara de cerdito...
Eso es un trabajo, a eso debiéramos aspirar todos. Un país sin médicos, sin curas, sin poli, todos seleccionadores al aire libre de un entrenamiento matutino, y unos videos por la tarde, reposando la comida viendo fútbol, con las manos cruzadas encima del volumen hasta quedarnos traspuestos, digo dormidos.
Y lo bueno, lo mejor es que no importa no comerse un "torrao" en lo deportivo por supuesto, la prensa se olvida pronto, son amigos, y qué demonios vividores también a costa de una mentira, a costa del fútbol que por H o por B terminará por estallar.
No importa perder los partidos importantes, la gente es tonta, olvidadiza, dos triunfos y vuelve la ilusión, porque la gente mandaría al ejército a tomar viento, y la banderita de España a freír monas, pero ¡ay el fútbol!, sin fútbol no somos, por eso perdonamos, por eso consentimos a un entrenador que a juzgar por su talla debe tener el colesterol por las nubes y la misma efectividad que el fracaso.
Y eso que éste como el otro se empeña en hacer las cosas "a su manera", dice que Mendieta jugará el próximo partido de la selección, y resulta que Mendieta triunfa lo mismo en Italia que España en los torneos de verdad, es decir nada.
Lo peor es que Mendieta ni siquiera juega, calienta el banquillo, se tira pedetes mirando a los compañeros por la hierba, y entrena, eso sí, todavía entrena (aún le dejan).
Mendieta tiene plaza fija para el mundial, porque Camacho es así, muy buen tio.
¿Y Guardiola? Ya nadie se cree que no se dopara. Ni se lo cree él. Pero el fútbol es fútbol e incorrecciones que en otros deportes tienen aparejadas sanciones de hasta dos años de inactividad, en fútbol se quedan en nada. Cuatro mesecillos y para Marzo lo tenemos de nuevo paseando su nandrolona por Italia, y con billete, por supuesto para el Mundial. Camacho es así, ¿qué quieres que te diga? incapaz de dejar pasar una oportunidad de reunirse con los amigos. Faltar es lo mismo que perderse una buena comida.
Mientras el Athletic baila entre el segundo y el octavo puesto, sin perder comba con la cabeza, con opciones de Champions para la temporada que viene. Plagado de vascos, de españoles, sin un solo extranjero, y ¿a cuántos convoca Sancho? A ni uno solo. Deben ser menos graciosos al otro lado de la mesa.
Este es el seleccionador que tenemos, se cubre de gloria, menos mal que a mi no me engaña.
lunes, 11 de febrero de 2002
11/02/02 10:21
Ayer estuve viendo el partido de las estrellas, el "All Star" de la NBA. Un partido fantástico, en el que lamentablemente Jordan no brilló, y en el que se dio a la vez una paradoja y una coincidencia de pareceres, el mío y el del público que abarrotaba el coliseo. Bryant hizo mucho, tiró todo lo que le llegó, dobló en tiros intentados al segundo que más intentos hizo, vamos que se empeñó en llevarse el premio a jugador más valioso y se lo llevó, pero he ahí la paradoja y la coincidencia, según levantaba el trofeo el pabellón bufaba, silbábamos todos porque Bryant no es Jordan ni se le parece.
Luego me acosté, y por aquello de que se me durmiera la conciencia de tantas cosas mal hechas :P
me puse la radio, y acabado ya el larguero sin noticias buenas (mi Athletic solamente empató) no me quedó más remedio que escuchar el programa taurino de Manuel Molés. Que aunque parezca mentira, entretiene.
Y aquí lo curioso, entrevistó a un crítico taurino que le relataba la faena de unos diestros de yo que sé qué plaza.
El caso es que, aquel, Manuel Molés le preguntaba:
-¿Qué tal ha estado Fulano?
Y el otro decía:
-"Bien" - que significaba bien.
-¿Y Mengano?
-"Bueno" - Y esto sí que no tiene perdida, significaba: "Malo"
Cuando el tipo éste decía bueno era porque no había estado fatal. Pero no tenía agallas el tio. Vaya crítico más "bueno". Así han de ser los críticos, misericordiosos, como si estuviera decidiendo el destino entre el cielo y el infierno. Como si le diera pena condenar a la eternidad cuando no se tiene que valorar nada más que un rato de una tarde.
Otro día iba yo por el centro de la "city" (así escribe ciudad un periodista de "El País" que ha debido ver mucho mundo. Debe saber inglés al dedillo, pues se le escapan palabrejas sin querer. Debe saber tanto inglés que se le confunden los idiomas).
Iba por el centro, y pasé por la puerta cerrada de la plaza de toros pudiendo ver dentro a un chavalete dando unos pases, mientras otro cogía unos cuernos de toro y se agachaba para coger capote sin incidentes. Otros toros más peligrosos tendrá que enfrentar. Más vale que no se acomode a embestidas tan flojas.
¿Se imaginan ser el mejor con los cuernos, haciendo de toro? El mejor del mundo. Todas las plazas se te disputarían. Aparecería tu nombre al lado de lo de Miura. Cinco Miuras y tú, dejándote para el final, el plato fuerte.
Lo malo curarse las heridas, que las banderillas han de escocer, no te digo lo de atacar el caballo para que te apuñalen...
eso sí, antes de nada ya pactado:
- Sin entrar a matar ¡eh!
En el centro aquel chavalín daba pases para que un día le digan a Molés:
"Bien" o, dubitativamente: "Bueno"
Luego me acosté, y por aquello de que se me durmiera la conciencia de tantas cosas mal hechas :P
me puse la radio, y acabado ya el larguero sin noticias buenas (mi Athletic solamente empató) no me quedó más remedio que escuchar el programa taurino de Manuel Molés. Que aunque parezca mentira, entretiene.
Y aquí lo curioso, entrevistó a un crítico taurino que le relataba la faena de unos diestros de yo que sé qué plaza.
El caso es que, aquel, Manuel Molés le preguntaba:
-¿Qué tal ha estado Fulano?
Y el otro decía:
-"Bien" - que significaba bien.
-¿Y Mengano?
-"Bueno" - Y esto sí que no tiene perdida, significaba: "Malo"
Cuando el tipo éste decía bueno era porque no había estado fatal. Pero no tenía agallas el tio. Vaya crítico más "bueno". Así han de ser los críticos, misericordiosos, como si estuviera decidiendo el destino entre el cielo y el infierno. Como si le diera pena condenar a la eternidad cuando no se tiene que valorar nada más que un rato de una tarde.
Otro día iba yo por el centro de la "city" (así escribe ciudad un periodista de "El País" que ha debido ver mucho mundo. Debe saber inglés al dedillo, pues se le escapan palabrejas sin querer. Debe saber tanto inglés que se le confunden los idiomas).
Iba por el centro, y pasé por la puerta cerrada de la plaza de toros pudiendo ver dentro a un chavalete dando unos pases, mientras otro cogía unos cuernos de toro y se agachaba para coger capote sin incidentes. Otros toros más peligrosos tendrá que enfrentar. Más vale que no se acomode a embestidas tan flojas.
¿Se imaginan ser el mejor con los cuernos, haciendo de toro? El mejor del mundo. Todas las plazas se te disputarían. Aparecería tu nombre al lado de lo de Miura. Cinco Miuras y tú, dejándote para el final, el plato fuerte.
Lo malo curarse las heridas, que las banderillas han de escocer, no te digo lo de atacar el caballo para que te apuñalen...
eso sí, antes de nada ya pactado:
- Sin entrar a matar ¡eh!
En el centro aquel chavalín daba pases para que un día le digan a Molés:
"Bien" o, dubitativamente: "Bueno"
viernes, 8 de febrero de 2002
8/02/02 10:27
¡¡Pues me vuelvo a ir a esquiar!!
Ya os imagino rojos de envidia, pero hombre, pero mujer, no hay que ponerse así. Hicimos reserva en el IVAJ (Institut Valencià de la Joventut) sin esperanzas de que alguien se echara atrás en un viaje con un precio tan bueno, pero ha ocurrido. Llamaron a Sestea ayer así que, como no sabemos decir no, nos iremos a ver qué tal es Boi Taüll y la profundidad de sus simas.
Por otro lado, ayer retome una novelita que empecé a escribir hace más de un año, y llevo nada, 23 hojitas pero quien dice si no será el "planeta" de dentro de unos añitos. (Sobre todo si me hago amigos poderosos entre las poderosas editoriales):PP
Nada más.
Ya os imagino rojos de envidia, pero hombre, pero mujer, no hay que ponerse así. Hicimos reserva en el IVAJ (Institut Valencià de la Joventut) sin esperanzas de que alguien se echara atrás en un viaje con un precio tan bueno, pero ha ocurrido. Llamaron a Sestea ayer así que, como no sabemos decir no, nos iremos a ver qué tal es Boi Taüll y la profundidad de sus simas.
Por otro lado, ayer retome una novelita que empecé a escribir hace más de un año, y llevo nada, 23 hojitas pero quien dice si no será el "planeta" de dentro de unos añitos. (Sobre todo si me hago amigos poderosos entre las poderosas editoriales):PP
Nada más.
jueves, 7 de febrero de 2002
7/02/02 13:36
Quizá este no sea el mejor sitio para dar las gracias a los que han hecho posible Annlea. Probablemente sería mejor ubicar mi homenaje en el propio portalillo pero a veces las cosas no son como debieran ser, y éste es un caso de esos:
Darane, Bosco, Enmanu, Wanda, Mercuzzo, Firmet, Juancar, Artal, Dimarley, Yorugua, Álvaro, Xurkos, Crash, Athlas, Nuria, Aura, Carlos, Cocotero, Gabriel, Javier, María, Mónica, Noli, Nycte, Valeria.
Muchas gracias a todos porque habéis hecho con vuestras aportaciones que sea un sitio meritorio, perdido en Internet, pero cargado de buenas intenciones, y qué diablos, realidades.
Yo por mi parte voy a procurar ampliar mis conocimientos de diseño, encontraré el modo, para hacer un sitio a la altura de sus participantes, aunque lo más importante ya lo conseguimos, y es tener un rincón nuestro para escribir si queremos hacerlo.
Venga vale, hoy no voy a despotricar :)). Ya me marcho ;).
Darane, Bosco, Enmanu, Wanda, Mercuzzo, Firmet, Juancar, Artal, Dimarley, Yorugua, Álvaro, Xurkos, Crash, Athlas, Nuria, Aura, Carlos, Cocotero, Gabriel, Javier, María, Mónica, Noli, Nycte, Valeria.
Muchas gracias a todos porque habéis hecho con vuestras aportaciones que sea un sitio meritorio, perdido en Internet, pero cargado de buenas intenciones, y qué diablos, realidades.
Yo por mi parte voy a procurar ampliar mis conocimientos de diseño, encontraré el modo, para hacer un sitio a la altura de sus participantes, aunque lo más importante ya lo conseguimos, y es tener un rincón nuestro para escribir si queremos hacerlo.
Venga vale, hoy no voy a despotricar :)). Ya me marcho ;).
domingo, 3 de febrero de 2002
3/02/02 16:25
Hoy tendría muchas cosas que contar. Porque llevo dos días sentarme a escribir algo sobre este siglo y mis circunstancias, y no encontraba momento. Sospecho que ahora tampoco es el momento adecuado, pero por nada quisiera que se me quedaran cosas en el tintero.
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
Determiné por fin no hacer el curso de Internet, creo que habrá inversiones más provechosas. Pero con lo que yo no contaba era con el actuar de ESINE, promotor del cursito. Por teléfono me dijeron que tenía un periodo de 15 días para a la luz del material decidir si me era rentable. Tan seguros están de su calidad que te permiten ojear el material para terminar de decidir su consecución. Esto sin duda, es de agradecer. Yo envíe un total de 9 "mails" a la tutora que me había tocado en suerte, y también hice una llamada a un 902, aunque la tal Almudena que así se llamaba, como era de esperar a la vista de los frutos de tanto correo, no estaba. ¿Existiría? Por fin me respondió escuetamente a uno de los correos.
Mis dudas sobre si debía hacerlo, eran ya por entonces enormes.
La iniciación al Dreamweaver ocupa como mucho 75 hojas. Yo tengo un manual de más de 600 en mi disco duro.
Decidí por fin que no. Llamé lo notifiqué y me recogerán el material en 6 días. Pues bien, al día siguiente al ir a sacar dinerito para invitar a comer a la familia, descubro que se me ha retirado el importe del curso en su totalidad.
A mí la verdad es que no me parece raro que los de Esine por acción u omisión de alguien hayan sustraído el dinero de mi cuenta después de saber que no haré el curso. Lo que me asombra de qué manera es que en mi banco sean tan generosos.
Algún listillo del BBVA recibió no se qué recibo sin firmar por mi, SIN mi AUTORIZACIÓN por escrito, y con todas las luces de su sensatez, dio su visto bueno. Después de todo no era su cuenta sino la mía la que enflaquecía, y por su su endeblez considerablemente.
La cosa me parece gravísima, y yo mismo habría montado un baile de muy señor mío, sino me uniera a la entidad una cierta afinidad sentimental.
Me dije, vaya como son las cosas. A unos les canto el número de cuenta por teléfono y eso les vale para quitarme 150.000 pesetas. No es posible un atraco más limpio, y juzgar por mi banco, con menor resistencia.
Ellos verán, a mi me da lo mismo. Se tendrán que arreglar las cuentas, pues yo no firmé nada, no autoricé nada. Sólo doy gracias de no haber necesitado ese dinero para otra cosa. Ese total que desapareció sin razón, que me hurtaron aunque sea por días.
¡Ah! diga lo que diga la academia de los Goya, "Los otros" es un coñazo aburridisimo y previsible. Aménabar, no te tires tantas flores que cualquiera que haya visto "Rebeca" de Hitchcok sabe de donde se te vino la idea. Y lo único potable, el final, ¡ay amigo mío! como se te parece al fin de "El sexto sentido". Vamos de empollón de clase y somos los copiones.
Ya no se hacen películas como "El abuelo".
miércoles, 30 de enero de 2002
30/01/02 13:14
Ayer estuve charlando sobre literatura con un compañero veterano. Ambos charlando amigablemente entre las estanterías. El caso, es que yo gesticulaba por aquello de completar las carencias de mi discurso con las manos. Y éste, a pesar de llevar (supongo) media vida entre esas estanterías me advirtió:
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
- No gesticules tanto que nos pueden llamar la atención.
Y ese otro que le podía llamar la atención era una corbata vecina y un mostacho bajo la nariz que pasea. Toda la vida viéndose los rostros y aún se llaman por el apellido. Toda la vida juntos y aún hay posibilidad de reprimenda. Parece ser que la amistad no es posible.
Pero esa advertencia no era para mí en realidad. No temía por mí, por la posibilidad de que me dijeran algo. Temía por él mismo, pues yo, acabando como acabo hoy he descubierto el verdadero valor del poder.
Ayer el poder no lo tenía aquel que se pasea y que podía destacar nuestra falta por hablar naturalmente. Aquel que podía afearnos el haber estado charlando precisamente ahora que no hay clientes. El poder lo tenía yo, yo que no tenía nada que temer. Yo que acabando un día después no tenía miedo a nada.
El poder no es ordenar a vasallos, es no temer.
Por otro lado, he descubierto la frase más cara del mundo.
"Curso superior de Internet y comercio electrónico"
esa frasecita en mi currículo me va a costar 149.710 pesetas pagadas de una tacada.
Porque el curso que hay detrás de esa denominación es un curso que me explica cómo hacer lo que ya sé hacer, sin curso alguno.
Aprender, aprenderé un 15% de la información total que trae, y yo me pregunto si eso me abrirá puertas, o si es convertir dinero en algo inútil, muy lejos de los gastos propios de viajar, de Pal Arinsal, porque allí comprabas recuerdos y esos, no se pueden pagar con dinero.
Que se lo digan a los que andan por la vida con la cara vuelta hacia el pasado.
martes, 29 de enero de 2002
29/01/02 13:19
No paro en casa. ¡Cómo me gusta comer fuera de casa! Y la cosa es cuanto menos paradójica, teniendo en casa la mejor madre del mundo, y una de las tres mejores cocineras. Hoy se ha levantado pachuchilla. Te quiero mucho mamá.
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
Ayer me fui a cenar con un amigo al Pizza Hut, nada más que por ver como está la cosa de los euros allí. Y de paso, nos comimos dos pizzacas que me obligan a unos largos de piscina como mínimo. A ver si puedo el jueves.
Es verdad, cuando no estoy comiendo o cenando con unos, estoy con los otros, y en muchas ocasiones con Majo. Así me va, en gastar en comida no tengo reparos, y ando por la calle, con unas pintas, mis ropas más recientes tienen día de cumpleaños...
Bueno salvo los días como hoy que tengo que ir a trabajar. Para el Corte Inglés me disfrazo, me pongo el traje, y salgo a la plaza caminando rápido. Es una tarea plácida la que me ocupa. Dobló infinidad de jerseis, atiendo con suma educación y extrema cortesía cada venta, y al final del día me vuelvo a casa con la labor cumplida, alegremente. Lejos de las tensiones de un servicio técnico para mí solo.
Me entusiasmaría volver a esquiar pronto. Quién me iba a decir a mi que tendría caprichos tan pijos.
Estamos viviendo el futuro que conoceremos. ;)
lunes, 28 de enero de 2002
28/01/02 12:03
Aquellos que saben, han llegado a la conclusión de que la asesina de los niños, de sus hijos, está absolutamente loca. Yo no puedo estar de acuerdo, que conste que no soy psicólogo, ni lo tengo que ser. Admito que esté desquiciada, eso sí, que haya estada desquiciada la noche de autos, que haya estado desesperada por su matrimonio, sus celos o su marido. Pero por favor, que no se inventen una enfermedad esquizofrénico-paranoica,
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
visible ahora
y que incubaba como se hace con un constipado o de igual modo que la gallina con sus huevos.
Hay una tendencia a descargar de maldad a las personas, porque así tenemos menos de preocuparnos (y no es decir poco), en cuanto alguien se sale de madre (es decir, una madre no se comporta como debiera) nos inventamos el susodicho:
- Está chalada, pobrecita.
Y nos quedamos tan panchos. Contentos y esperanzados en la raza humana. Esos loquitos, ... solo le pido a Dios que ninguno me pase cerca.
Pues yo digo, si antes, en los cafés que la Paqui (así se llama) se hacía con las amigas, si comprando de rebajas o pescado, nadie se dio cuenta. Simplemente expongo:
- Esa persona es como tú o como yo, pero su resistencia a estados de desespero es menor, y/o nosotros nunca hemos vivido de tal magnitud. Lo que significa que estando en la misma situación, tan irreversiblemente superados por los acontecimientos, tan arrinconados como concepción subjetiva, podríamos actuar igualmente desquiciados -.
Esas enfermedades mentales, en este caso como en muchos otros, no son más que unos inventos.
Locos eran los que se metían la mano en la cartuchera bajo el hombro y decían que eran Napoleón, minutos antes de matar a cuatro en los tiempos de Capone. O el que se cree realmente la gallina de los huevos de oro.
Hace unos años, una gitana con retraso leve de inteligencia, se llevó de paseo a sus churumbeles. Los arrimó tanto, tanto, tanto al acantilado que los acabó tirando. ¡A los cuatro! Fue condenada por nuestra justicia a presidio, como cabía esperar. Resulta que esta mujer se hacía una lío en las declaraciones, y decía que había sido su marido arrojándoles piedras a los niños. Y es que ya se sabe, cuatro niños puestos en el disparadero, a elegir entre unas piedras, y el vacío de unas rocas y la mar,
¡hay la mar!
Y luego cambió de declaración y es que se cayeron jugando.
Estos sucesos acontecieron en Noviembre de 1991, en Octubre del 2001 la mujer ha cumplido con la sociedad y las monjas le han buscado un pisito para entre horas.
¡Qué lástima de mundo! ¿Cómo de cerrados tenemos los ojos!
Que nos damos cuenta de la locura de una persona siempre a posteriori. Nunca antes. Antes era, eran, como la Paqui y el José, una pareja modelo.
viernes, 25 de enero de 2002
25/01/02 15:45
El Palencia ha fichado a un venezolano que era mu buena persona, pero mu engañau. Allá en las Venezuelas le dijeron que si llevaba una cuanta de coca, y otra cuanta de heroína o lo que sea, le darían mucho dinero bueno. Y él se vino pa España a cumplir su marronero cometido. El caso es que la poli, que a veces mira con los ojos achinaus, fijándose mucho, se dijo:
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
- Tate, éste venezolano no lo veo yo mu limpio.
Y lo pescaron, invitándole de paso a visitar nuestras cárceles, que son mu bonitas y espaciosas, dan unos bocatas de jamón de aquí te espero, que se lo digan al señor De la Rosa, que cambió los restaurantes de lujo por un buen bocata a la sombrecita.
Ahora, al venezolano engañau, se le ofrece trabajar jugando al fúrbol de Villar. Es su oportunidad de rehacerse, rehabilitarse, y quien sabe si de soñar con jugar un día en primera, poniéndole la espinilla escocía lo mismo a Figo que a Rivaldo.
La vida tiene a veces sorpresas mu sorprendentes. Anda que no habrá chavaletes por ahí palmando de hambre, sin poder siquiera traficar como no sea con las ganas de comer. Pero eso no es noticia. Ellos sabrán jugar ar fúrbol lo mismo que el muchacho éste, pero el Palencia ha lograu una repercusión que ni el archiconocido comité de disciplina deportiva y sus desbaratadas decisiones.
No tenemos en España nada tan bonito. Al chico aquel al que le pusieron por mal nombre: "El violador del ascensor" solamente porque había forzado a unas cuantas muchachas a hacer unas tonterietas. ¡Demontre, las había intentado hacer experimentar nuevas sensaciones! Que llevara un corta plumas, machete o como quieras llamarle no era sino para terminar de convencerlas. Pues a este engendro, la Generalitat catalana, con Jordi Pujol "al cap", le buscó un pisito y un trabajo.
- Oiga, pa rehabilitallo. No vaya a ser que "tando ocioso" le dé por sacarse punta a las ideas.
Y a los que no violamos, robamos, traficamos, que nos den morcilla con queso (ni siquiera bocata jamón de gratis). Nosotros nos buscaremos la vida en el lado tranquilo de la ley. ¿Harán algo por nosotros? Tén musha suerte mushasho.
Pagando los impuestos escrupulosamente, por más que haya mangones sueltos, corrupción a espuertas, y oscurantismos que no vemos ni oímos. Boca mía ¿qué digo? Divino tesoro.
jueves, 24 de enero de 2002
24/01/02 11:43
Todo proceso arroja un resultado. Aunque tardíamente, también la laboriosa investigación de la audiencia de las audiencias, la audiencia nacional. Ahora sabemos que salvo ventajoso trato para Vera (lo que no es descartable), se pasará los próximos siete añitos a la sombra. Parece que se quedó en sus bolsillos de hombre de hielo, nada, más de un centenar de millones del dinero que pagan los españolitos en sus impuestos. Mi padre entre ellos. Como tonto, si era él precisamente el que los repartía entre los altos cargos ¿cómo hacerlos sin sustraer un poco para los azares de la vida? ¡Y qué Diablos, para pagar esa residencia lujosa, ese capricho de hombre cabal! Por supuesto, nuestro hombre, después de quedar demostrado fehacientemente que no es tonto, no iba a incurrir en un error de (delincuente) primerizo. No se puso el fortunón a su nombre. Lo puso a nombre de su suegro, el Señor Esquiva, que como buen hombre de paja, ha esquivado la cárcel. ¡Qué culpa tenía él de que Vera fuera tan rematadamente listo!
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
Por el contrario, la cúpula, el amigo Barrionuevo, el amigo Corcuera, éste último más conocido por "el regalos" han sido absueltos. Y es que nuestra sabia audiencia, entiende que ellos no sabían el "teje maneje" de los otros. Vamos, que a ellos como al buen señor X esos trapicheos los cogían siempre de espaldas. Pero lo mejor del caso, esto es de la sentencia sentenciosa, es que el tribunal entiende que la virtud de regalar joyas, a diestro y siniestro, en todas direcciones, del bondadoso Corcuera, a cargo de los fondos del estado, no ha de tener una responsabilidad penal. Es como ellos le llaman un "error de prohibición", es decir, se equivocó de partida presupuestaria al hacer los regalos. Y yo digo que claro, debió dirigirse a la partida de "joyas y otras gemas", pero está tan claro... -Las sacas de dinero estaban tan juntas unas de otras, que fui a meter mano y me equivoqué. Yo quería arramblar con la partida de "premios para el equipo" y metí la mano en la de "fondos reservados"- que le corten la cabeza a quien las juntó tanto. Ahora uno ya no puede ni robar sin equivocarse (secuestrar si que puede).
En fin, que damos carpetazo a la historia más reciente de España. La historia que no se estudiará en los libros (la omitirán porque Felipe va a ser eterno, y porque al PP se le amontona también podredumbre bajo la alfombra). Menudo gobierno teníamos, estaba de mierda hasta el cuello. Tenía un pie metido en cada charco, le llegaba el lodazal hasta la campanilla, y algunos ahí siguen, al pie del cañón. Son irreductibles. Como vicia el poder y como corrompe. A ver si mi amigo Borja llega pronto a la presidencia. Me haré ministro. Regalaré por doquier, caminando por la calle, seré "el joyero regalos". Anda que no.
Bueno cambiando de tema, para los que no viven mi cotiadianidad, que sepan que el otro día una mujer mató a sus dos hijos, por dar un escarmiento a su marido que se quería separar (no me extraña), y porque se le vino la inspiración reveladora al ver lo que echan por el Canal +. Que es, como en el resto de las cadenas, pura basura. No es broma, parece ser que dos días antes ponían una película que arrojaba en la ficción idéntica trama. Aunque allí supongo que la protagonista salía mejor parada. Hay casualidades que ponen los pelos de punta.
viernes, 18 de enero de 2002
18/01/02 12:33
Parece que va a ingresar en el Tribunal Supremo una mujer. Yo la verdad es que llenaría el alto tribunal de mujeres. Están más dotadas de sensatez. Además, es que lo que hay es tan malo,... Son todos malísimos. Yo les daba la cartilla. Solamente saben meter la pata. Cuando no es una cosa es otra. Nada funciona tan mal en este país.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
Ayer estuve pensando en Cela, y en la cantidad de homenajes que se le tributaron durante todo el día y que él, por muerto, se perdió. Si yo hubiera escrito "La familia de Pascual Duarte" y me hubieran dado el Nóbel, entonces diría que me he muerto cuando fuera inevitable, dos horas antes de hacerlo realmente, adelantando acontecimientos. Ver el telediario lleno de buenas palabras hacia mí. Y si no las hubiere, poder llamar furibundo para quejarme, que a uno no le dejan por bueno ni después de difunto.
Eso para los que han cosechado fama, y los hay que hicieron más mella en la sociedad que el bueno de Cela. Porque los no famosos, los que habitamos en la intrahistoria que decía el otro. Mejor que avisen de nuestra muerte cuando suceda. Que yo quiero mucho a los míos. Son cercanos, y no quiero estando en el jodido trance de morir, además cargar con la tristeza visible de los que me creen muerto sin estarlo. Decirles así con la manita, desde el otro lado. Desde la orilla que según cuentan, es donde habitan los que se fueron. Estamos separados por un río o por un mar. No muy lejos un extremo del otro. Los que sobrevivieron estando clínicamente muertos dicen que vieron a sus seres queridos saludar. Yo que soy miope, probablemente saludaría a los míos confundiéndolos a unos con los otros. Pero no puede existir mayor paraíso que estar cerca de los que quieres ya sin ningún temor.
Pasamos un pasadizo oscuro hacia la luz.
jueves, 17 de enero de 2002
17/01/02 13:12
Ha muerto Camilo José Cela. Esta mañana. Y ayer un actor de esos de comedia, con cara de tener muy buenos amigos. De ser muy buena persona. Se llamaba Alfonso del Real. Uno termina pensando que se nos mueren los buenos.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
Penélope Cruz está liadita con Tom Cruise que tiene mucho poder en Hollywood y vive una vida de película. Dentro de unas semanas estrenarán aquí en España "Vanilla Sky" que es una copia idéntica, por lo que he leído, de la genial "Abre los ojos" de Aménabar. Probablemente estos americanos hagan una película peor. Han escogido de mala a Cameron Díaz, que es lo mismo que ponerle rabo a un ángel del cielo. No le va ese papel, creo. Ahora, la página web: www.vanillasky.com no tiene pérdida. Amén de la sintonía de Looper. Muy buena sí señor.
Tiene suerte Tom Cruise, y no porque se lleve a una Pe que está estupenda, sino porque por alguna razón, esta chica no me parece nada sofisticada. No es la típica persona rica y guapa. No sé porqué tengo esa impresión, no la cimiento en nada. ¿Los presentimientos en qué se basan?,¿Y qué hay de verdad en la impresión de cada cosa?
Probablemente Pe pueda agarrar de los tobillos a un Tom Cruise mucho más frívolo. Me obligan a viajar a las nubes ¿Más americano?
La gente rica por norma tiene apego a lo asible. Precisamente por su posesión. Y uno no puede dejar de sentirse como un dios si recibe el mismo trato.
miércoles, 16 de enero de 2002
16/01/02 12:49
Mira que es malo el tal Paco Gonzalez. De verdad, me pongo a oir el Carrusel deportivo, el larguero, y me armo de paciencia (que no es mi fuerte). Lo escucho desde una posición pretendidamente objetiva. Como si no lo hubiera oído nunca antes (ninguna de sus chorradas). Y ¿sabéis lo que consigo? Que sus chorradas nuevas me pillen de improviso. Y al momento me recuerden todas las tonterías que le he oído decir a un micrófono, y que le salieron gratis. ¿Qué digo gratis? ¡Si le hicieron jefe del carrusel deportivo! Menudo jefe... Por eso le dan cancha a tarados como Rincón y a toda esa gente. Yo creo que muchas veces hablan sin pensar. Puede ser que el micro atonte las neuronas, pero si se cogen tablas en un teatro, como se permite abominaciones del tipo:
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
(Reflejo la idea, la transcripción literal es imposible, de haberla retenido tal cual, a buen seguro estaría incubando a estas horas algún tipo de degeneración cerebral):
- Es que jugando los miércoles es lógico que estén cansadísimos. Mucho más que los del baloncesto.
Tremendo inútil. En la NBA están jugando tres partidos semanales atravesando el país y a una intensidad mucho mayor. Dos partidos a la semana no es la panacea ¿no crees? Pero él se queda tan fresco.
- Lo de Rivaldo a Lacruz no es una agresión. No se cayó al suelo. Sin embargo mira al del Sevilla, quedó tendido.
¡Hay que tener el encefalograma plano! Si te dan un puñetazo, pero no te caes no hay agresión. La cosa es caerse.
Esa es la cosa. Éste Paco González es un genio.
A pues el tal Alcalá... Menudo sustituto se buscó De la Morena. Lo verdaderamente asombroso es que el archiconocido "Estudio general de medios" no haya arrojado un apabullante descenso de audiencia los fines de semana, que es precisamente cuando éste toma de su mano el programa.
La discusión que tuvo con Gaspart (presidente del Barça) a posta de que el no era de ningún equipo sino de la SER era de finiquito y cambio de nombre.
Hay que ser pedante. "Yo no soy de ningún equipo, me debo a la SER".
Por cierto chavalón, hay más música que la de Take That. Puedes cambiarla. Aunque la verdad es que si no te cambian a ti haciéndolo como lo haces, ¿por qué vas a cambiar tú la sintonía final?
Dejando el fútbol de lado. Aquí en España los jueces liberan narcos, de esos buenos, no los camellitos, los que traen barcos repletos y se forran. Vamos de esos a los que les pescan uno de cada cinco barcos. Los jefes de los tinglados. Pero nuestra Audiencia Nacional, que quiere ser prota, más que Eva Sannun desde luego, libera a los narcos bajo una fianza simbólica. Cinco millones que para ellos es calderilla. Lo que llevan en el bolsillo en ese momento. Y éstos, que son narcos pero no tontos, se van del país. A Brasil, o a Colombia a preparar un nuevo cargamento. Tienen la fortuna del dinero, y la fortuna de cuatro jueces que se saben el código penal al dedillo, pero que han perdido la cordura. ¡Cuánta justicia! Nos están enseñando su verdadero valor.
Hablo y hablo, ¿sé o no desbaratar?
martes, 8 de enero de 2002
8/01/02 11:51
Tengo un pequeño conflicto moral. Mi padre dice, y yo hago mucho caso a mi padre, casi lo idolatro, que el no entiende correcta una relación en la que solo hay formal respeto de una de las partes. Me explico, si yo a mi jefe inmediato, que se cree el dios apuesto entre ropas de rebajas, le hablo de pulcrísimo usted, ¿no sería lógico que el me dispensara idéntico tratamiento? ¿Acaso le debo mayor respeto yo a él? Por mayor vejez, por galones, por canas o por su mayor apostura. Mi padre dice que siempre que habló a subordinados suyos, corrijo porque el mismo se corrige, empleados del banco y lo hizo tuteando, siempre esperó que aquellos hicieran lo mismo. Mi padre está hecho de otra pasta. Sin saberlo es mejor. A mí, sin embargo, Fulano me habla de tu y sin favor, y yo le antepongo un señor a su apellido.
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
En el Corte Inglés algunos jefecillos te miran por encima del hombro, a nosotros porque apuesto que a las chavalitas las miran de rodilla para abajo (allá donde radica el descubierto). Otro amigo de las distancias siderales, de los escalafones sin límite, de los estamentos diferenciados, Mengano, dijo a viva voz:
- De aquí no se marcha nadie hasta las 22:15.
Y los becerros en el redil, ordenando y desordenando para volver a ordenar.
- "Oiga lo que quiera pero sin voces. Arriba duermen".
lunes, 7 de enero de 2002
7/01/02 11:06
Dentro de un rato marcho para la tercera planta del edificio de Pintor Sorolla del Corte Inglés. El gigante que por un mes me contrató.
Hace apenas tres días me llamó mi hermana Raquel al móvil, para decirme que no fuera al Corte al día siguiente. Que el tío de un amigo mío le había prestado dinero a un individuo de rasgos musulmanes (¿afganos?) en el aparcamiento del ese centro, y que este a parte de darle las gracias, le hizo una recomendación:
- No vengas mañana al Corte Inglés.
¿Por qué? Quien sabe. Quizá porque había de colocar una bomba que se vengara en los ávidos de rebajas, como si de tropas estadounidenses se tratara. El caso es que yo tuve que ir por fuerza, a por mi chapita de identificación. En la que pone mi nombre y mi apellido. No pude evitar un cierto nerviosismo, mirando a todos lados temiendo ver a alguien moreno embutido en una gabardina demasiado abultada. Ojos nerviosos que hallan otros ojos nerviosos. O unos cordones demasiado largos para zapatos tan gastados. Pero tuve que ir, porque hoy entraré por la puerta de empleados. El Corte Inglés me ha dado la posibilidad de ser un nombre y un apellido en un universo de prendas de vestir.
Quizá el musulmán al que no le llegan los céntimos de euro para pagar un estacionamiento haya decidido esperar a esta semana. La afluencia de público será sin duda mayor. Puestos a la aniquilición propia, mejor cuanto más tarde me dice la sensatez, y si se trata de hacer daño, cuánto más mejor. Quizá se me quiere llevar la chapita por delante.
El mundo ha perdido el norte.
Hace apenas tres días me llamó mi hermana Raquel al móvil, para decirme que no fuera al Corte al día siguiente. Que el tío de un amigo mío le había prestado dinero a un individuo de rasgos musulmanes (¿afganos?) en el aparcamiento del ese centro, y que este a parte de darle las gracias, le hizo una recomendación:
- No vengas mañana al Corte Inglés.
¿Por qué? Quien sabe. Quizá porque había de colocar una bomba que se vengara en los ávidos de rebajas, como si de tropas estadounidenses se tratara. El caso es que yo tuve que ir por fuerza, a por mi chapita de identificación. En la que pone mi nombre y mi apellido. No pude evitar un cierto nerviosismo, mirando a todos lados temiendo ver a alguien moreno embutido en una gabardina demasiado abultada. Ojos nerviosos que hallan otros ojos nerviosos. O unos cordones demasiado largos para zapatos tan gastados. Pero tuve que ir, porque hoy entraré por la puerta de empleados. El Corte Inglés me ha dado la posibilidad de ser un nombre y un apellido en un universo de prendas de vestir.
Quizá el musulmán al que no le llegan los céntimos de euro para pagar un estacionamiento haya decidido esperar a esta semana. La afluencia de público será sin duda mayor. Puestos a la aniquilición propia, mejor cuanto más tarde me dice la sensatez, y si se trata de hacer daño, cuánto más mejor. Quizá se me quiere llevar la chapita por delante.
El mundo ha perdido el norte.
miércoles, 2 de enero de 2002
2/01/02 16:52
Ayer volví de la nieve. Me he ido unos días a esquiar a Andorra. Me he lanzado por las cuestas de Pal con gran desprecio del riesgo, jeje, los telesillas están casi dominados.
Pronto subiré a este sitio algunas fotitos, nada más que por provocar envidias si se pudiera. ¡Ay lo he pasado en grande!
Quiero volver encarecidamente, a ver si para Fallas...
Pronto subiré a este sitio algunas fotitos, nada más que por provocar envidias si se pudiera. ¡Ay lo he pasado en grande!
Quiero volver encarecidamente, a ver si para Fallas...
viernes, 21 de diciembre de 2001
21/12/01 10:20
Andaba el otro día pensando en escribir sobre algo. Algo que se me metió en la cabeza y ahora no logro recordar. Ahora que tengo el teclado bajo los dedos, no me acuerdo.
Bueno, vuelvo a trabajar, que estoy echando tripa de tanta buena comida y tan poco disgusto. Será en el antiguo Mark & Spencer (hoy remozado Corte Inglés), en la sección de confección, para medirles la pernera, de cuclillas, a tipos con mucho más dinero que yo (jeje), y menos envidia de cosas materiales (ambiciona cosas de mayor calidad el que tiene que el que no).
Va a ser un lío, a mi que no me cuadran las cuentas casi nunca, el cambio de euros a pesetas, no me extrañaría que en el canje me aparecieran entra las manos billetes nuevos y relucientes de Monopoly.
El caso es que me pasearé hecho un traje, yo que siempre pensé que llevar traje antes de los cuarenta era ir disfrazado. Pero no me falta voluntad de hacer las cosas bien, y haré cuanto esté en mi mano para que se vendan mil trajes más caros que el mío (que es discreto aunque a mi medida). Uno quiere la estabilidad de un sueldo, y no negaré que me hace ilusión esa nueva labor. Podré darme los mismos caprichos que me doy ahora, pero mi cuenta volverá a ser un peaje de dos sentidos, que si bien a veces anda de rebajas, a final de mes tiene buenas noticias.
Bueno, vuelvo a trabajar, que estoy echando tripa de tanta buena comida y tan poco disgusto. Será en el antiguo Mark & Spencer (hoy remozado Corte Inglés), en la sección de confección, para medirles la pernera, de cuclillas, a tipos con mucho más dinero que yo (jeje), y menos envidia de cosas materiales (ambiciona cosas de mayor calidad el que tiene que el que no).
Va a ser un lío, a mi que no me cuadran las cuentas casi nunca, el cambio de euros a pesetas, no me extrañaría que en el canje me aparecieran entra las manos billetes nuevos y relucientes de Monopoly.
El caso es que me pasearé hecho un traje, yo que siempre pensé que llevar traje antes de los cuarenta era ir disfrazado. Pero no me falta voluntad de hacer las cosas bien, y haré cuanto esté en mi mano para que se vendan mil trajes más caros que el mío (que es discreto aunque a mi medida). Uno quiere la estabilidad de un sueldo, y no negaré que me hace ilusión esa nueva labor. Podré darme los mismos caprichos que me doy ahora, pero mi cuenta volverá a ser un peaje de dos sentidos, que si bien a veces anda de rebajas, a final de mes tiene buenas noticias.
sábado, 8 de diciembre de 2001
8/12/01 13:47
Yo quería tener un Macintosh, uno de esos ordenadores Apple tan pijos, que tienen los que tienen, de una cosa y otra, de todo. Yo lo quería para parecerme más a ellos, y porqué no admitirlo, después de trabajar con ellos tanto tiempo, encandilado como estaba de su diseño y sistema, también porque pensaba que era lo mejor. ¿Y uno se merece lo mejor no?
Pero uno no puede siempre acceder a lo mejor, se queda en el camino, termina por pensar que no debe, puede, demandarlo, lo mejor queda para otros, y casi siempre lo que uno tiene, por el hecho de tenerlo y por la constante evolución de uno mismo y de las cosas, se ha devaluado al poco tiempo. Hemos de renunciar a mucho, vivimos en la renuncia, pero la renuncia que decidimos es libertad, la renuncia impuesta es morir un poco, es golpearse contra el techo. Es reconocer que la libertad de uno, lo que uno quiere sin lograrlo, es el cuento de niños, con altibajos en el nudo, pero sin final feliz.
No obstante uno se conforma, no puede hacer más. Yo quería un Mac y no lo tengo, pero que quede claro, pude comprármelo, y si no lo hice fue porque no quise. Porque en la balanza que conforma las decisiones más acertadas, decidí que no.
Pero uno no puede siempre acceder a lo mejor, se queda en el camino, termina por pensar que no debe, puede, demandarlo, lo mejor queda para otros, y casi siempre lo que uno tiene, por el hecho de tenerlo y por la constante evolución de uno mismo y de las cosas, se ha devaluado al poco tiempo. Hemos de renunciar a mucho, vivimos en la renuncia, pero la renuncia que decidimos es libertad, la renuncia impuesta es morir un poco, es golpearse contra el techo. Es reconocer que la libertad de uno, lo que uno quiere sin lograrlo, es el cuento de niños, con altibajos en el nudo, pero sin final feliz.
No obstante uno se conforma, no puede hacer más. Yo quería un Mac y no lo tengo, pero que quede claro, pude comprármelo, y si no lo hice fue porque no quise. Porque en la balanza que conforma las decisiones más acertadas, decidí que no.
viernes, 7 de diciembre de 2001
7/12/01 10:22
En veinte días poco más o menos, este sitio y los desvaríos que he descargado en él, cumplirán 1 año. 1 año que ha dado para mucho o poco según se mire. Desde luego si algo está claro, es que esto, Internet se me ha hecho imprescindible. Me ha dotado de una sensación de libertad que antes no tenía, y como se sabe, la sensación de libertad es lo más cercano que podemos estar de la libertad verdadera.
Se nos acaba el año, afianzados ya con los dos pies en el nuevo milenio, repleto de guerras y de desconfianzas, la paranoia tiene el control de nuestras vidas, no por otra cosa, que porque a ella no escapa nadie. A mi me pirran los polvorones y los mantecados, espero comerme muchos estas fiestas, y espero que en mi próximo viaje a la nieve de los Pirineos ¡Ya queda menos! sepa recordar como rodar sin lastimarme.
Una recomendación:
"You're The First, The Last, My Everything" de Barry White.
Yo la regalo en Morpheus. :))
Se nos acaba el año, afianzados ya con los dos pies en el nuevo milenio, repleto de guerras y de desconfianzas, la paranoia tiene el control de nuestras vidas, no por otra cosa, que porque a ella no escapa nadie. A mi me pirran los polvorones y los mantecados, espero comerme muchos estas fiestas, y espero que en mi próximo viaje a la nieve de los Pirineos ¡Ya queda menos! sepa recordar como rodar sin lastimarme.
Una recomendación:
"You're The First, The Last, My Everything" de Barry White.
Yo la regalo en Morpheus. :))
martes, 4 de diciembre de 2001
4/12/01 10:35
Ayer mi novia fue a sacar dinerito del banco, y el cajero, un despiste, le dio las veinte mil pesetas (nunca saca tanto ;)) sin registrárselas en la cartilla, de forma que eran 20.000 pesetas digamos que gratuitas. 20.000 que no se descontarían de su cuenta, 20.000 en mano y en caliente, tangibles que no merman, que aparecen de la nada, y que tendrán que salir de otra cuenta que no es la suya. Sin embargo, a la novia, a la mía, la hemos educado en la decencia, en "el no coger lo que no nos corresponde" y le faltó tiempo para volver el camino andado, asomar la cabecita de nuevo a la ventanilla para deshacer el despiste, eso sí, a costa de ser un poquito más pobre, y más buena.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)