El entierro

Despiértate al oscurecer.

Tiramisú de limón - Joaquín Sabina



Sorprenden estos polacos con ese sentir profundo por la muerte de su clase política. Y vale que yo mismo he reclamado el derecho y deber de los ciudadanos para ajusticiar a los chorizos que medran en política y que son trincados en la faena solamente algunas veces, y es verdad que he sido yo mismo el que mantiene que en este país nada tiene ya prestigio, mucho menos jueces y tribunales, como ese Tribunal Constitucional que se tira 4 años para decidir si un Estatuto de Autonomía es o no constitucional ¿de verdad es tan difícil? ¿o será que tienen mucho que hacer? ¿o será que tienen muy poco?

Cierto que no le va mejor al Tribunal Supremo, que no da una derechas, que da la impresión de ser marioneta de designios políticos en la devolución de favores antiguos, y eso que todos sus miembros son auténticos dinosaurios del derecho. La cosa es que ya no traga con ellos ni la prensa extranjera, pero es un gusto oír a los vocales del Consejo General, que a cualquiera le puede parecer que el prestigio y el buen hacer de esta gente no se discute.

¡PERO SI SON TODOS UNOS INÚTILES!

Vaya razón que llevaba el bueno de Joaquín, medio del Valencia, que era un filósofo para marcarme a fuego: TODO ES UN CACHONDEO Y UN DESPELOTE. Él se refería al Valencia con algún entrenador (que ya no está), pero la afirmación nos vale para el país entero en sus más variados ámbitos.

Lo malo es que en este cachondeo de sinvergüenzas que se ríen de uno no hay una pizca de gracia, y en este despelote judicial en el que la gente seria es capaz de mantener una postura y justo la contraria los que necesitamos orientación, que nos lleven por los senderos del saber, estamos del todo perdidos.

¿DE VERDAD ESTOS SON LOS PRO-HOMBRES DE LA SOCIEDAD?

¿Acaso tengo que dar nombres? Todos los conocemos, presidentes, ministros, gentes en la oposición...

¡Bendito Dios, estamos hablando de Pepiño Blanco y de Leyre Pajín?

¿De verdad nos merecemos esto?

Hablamos de Camps, de Ricardo Costa...

¿Son o no de recibo?

Algo se me ha debido meter en el ojo, pues francamente, mire donde mire no veo más que porquería.


Yo tengo que cuidar mi salud porque de un tiempo a esta parte he descubierto que no soy irrompible, pero no ha dejado de sorprenderme y hasta maravillarme la emoción de los polacos cuando pierden de golpe a la mayor parte de su clase política.

¡PERO SI EL PRESIDENTE OBLIGÓ A ATERRIZAR HACE DOS AÑOS A UN COMANDANTE EN IGUALES CONDICIONES QUE LAS DEL OTRO DÍA PORQUE LO MANDABA ÉL Y SANSEACABÓ!

(Al fulano lo despidió después por ser reticente en principio a tomar tierra). ¿No quieres sopa? Pues toma dos tazas.

¡No será que palmaron todas esas personas por la perra del tipejo! Investiguémoslo un poco por si no es necesario hacer el funeral de Estado...

Yo, que soy nada más de retazos no necesito saber más para descubrir en él que era mierda pura. De hecho cuentan que ni siquiera era muy querido por el pueblo llano. Claro que a la llegada de la muerte lo han hecho Diana de Gales.

Ahora todo es derecha e izquierda junta. Todo está mezclado pero no porque no importe o porque vayan a soslayarlo hasta que se caigan los crespones, es que en verdad no hay demasiada diferencia, las diferencias las ponen las personas, y allí como aquí son de un calibre muy bajo.


A mí me consuela la certeza de que si hubiera sido nuestro avión, con Zapatero, al que había que ver ayer saludando como un niño a Obama (sin entender palabra claro) a la mayor parte de la gente mundial se la habría traído al pairo. Quizá menos a los que creían en la alianza de civilizaciones, y en el turno de España en la Unión Europea, pero les habría dado igual del todo a los líderes mundiales, lo mejor de cada casa. Por no hablar de a los fulanos que poblamos este país de fronteras hacia dentro, a los que nos cambiaríamos a otro planeta, valiéndonos cualquiera para el menester de salir por cambiarlo todo.

Vamos, que no diré que no vaya a haber titular de periódico, con lo que gusta, pero eso sí, riesgo cierto de que la gente rebelada al fin se niegue a dar muestra de alteración alguna. Lunes normal y corriente, de los de toda la vida. Ni un ojo que lo lea. Ni un pensamiento siquiera.

Más o menos como los muertos de las guerras. Que dan muy poco trabajo.



Indiferencia absoluta en todo el país y a lo más algún suspiro de alivio.


Del Xuac mayormente.

Gozalo

Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas.

Slowly - Luis Eduardo Aute



Se me está cayendo la juventud muerto a muerto.

Ayer moría Juan Manuel Gozalo que fue la voz de la radio que yo oía tantas veces en el coche de mi padre. Muchas otras veces lo he escuchado precisamente porque en su voz habitaba también mi recuerdo de hace años. Y hoy vuelvo a sentir que algo de eso se pierde, mi pasado recibe paladas de tierra por culpa de estos famosos a los que he oído o leído y que van desapareciendo, personas dadas por descontado que nunca pensé que pudiera echar de menos. Pero ya me ocurrió también con Andrés Montes que vivía en la posibilidad de que la vida fuera maravillosa, y también en la voz cierta, sincera de Carlos Llamas, que era la radio de fondo de algunas tardes sin tele hace unos años.

¡YO YA NO QUIERO LIGA SINO ES CON LA VOZ ANIMOSA DE GOZALO Y SU RADIO GACETA DE LOS DEPORTES! LAS TARDES RESPIRABAN EN SU TIMBRE Y LOS RATOS DE VIAJE ERAN BUENOS RATOS, LA TARDE DE FÚTBOL COBRABA LA JUSTA DIMENSIÓN DE UNA ETERNIDAD. Y TODO EL FÚTBOL ERA IMPORTANTE Y NO LO ERA AL TIEMPO PORQUE ERA EL PRETEXTO PARA UN ENCUENTRO ENTRE GOZALO Y SUS OYENTES.

Y no fui fiel seguidor, aunque ahora lo eche tanto de menos...


NO QUIERO PARTIDOS EN LA TELE SIN QUE ANDRÉS BAUTICE A SWEET INIESTA, Y NO QUIERO LA REALIDAD MUNDANA Y VERGONZANTE DE LA POLÍTICA SINO ME LA EXPLICA ALGUIEN CABAL COMO CARLOS LLAMAS.


Me ha ocurrido hace poco, sentirme desamparado a la muerte de Miguel Delibes porque con él yo había descubierto la literatura emocionado. Y hoy como entonces vuelvo a tener la posibilidad de que se nos están marchando los buenos.

Me ocurrió también, cómo no, con Michael Jackson, al que admiré desde chaval. Tan impactado por su ausencia que aún hoy me cuesta creer que muriera, que lo hiciera para siempre. Aún me parece que fuera un truco, dispuesto a salir como en Thriller desde el fondo de la tierra.

Sin embargo permanecen con nosotros los políticos trincones, los sinvergüenzas a los que se les anuncian nuevas tropelías en titulares cada día. Son la hierba que nunca muere. Los mismos que hacen que uno quiera saltar del país o del planeta.

Sigue al pie del cañón el mismísimo Ratzinger. Empeñado en hablar latín mientras la mayor parte del mundo se muestra del todo indiferente. Capaz de lograr él solo lo que no consiguieron 20 siglos de historia.



Los seres humanos somos esclavos de la rutina y de las costumbres. Es lo único que tenemos, es todo nuestro arsenal, lo que somos y lo que querremos conservar.

Pero, perdición nuestra, ni eso dura.

Una imagen, más que mil palabras

Por mí que reviente el planeta en confeti esta noche.

Slowly - Luis Eduardo Aute

El sueldo

Por más que no pueda comprarte un collar de diamantes.

Slowly - Luis Eduardo Aute



¿Qué cara pondrá un paisano de recibo mensual en cuenta en favor del PP cuando se entera que Rajoy le puso un sueldo de partido a Matas cuando dejó de ser ministro? Pues según el sueldo dirá alguno. 5000 euretes con cargo al Partido Popular.

Yo estoy escojonau vivo porque de esos no hay ni un céntimo mío. O más bien sólo lo que mangonee el Partido Popular desde las alcaldías, diputaciones y gobiernos donde desgobierna. Lo que es justo, pues del mismo modo se me mangonea a través de impuestos por parte del Partido Socialista. Pero aún siendo así, porque así debe ser, no puedo menos que sentir una alegría sincera, jovial y estupenda gracias a saber que no soy el primo que les llena el bolso para que den pagas extra, por los servicios prestados a gente como Jaume Matas.

Ahora Rajoy lo trata malamente, con prisa y casi con cajas destempladas. Con lo amigos que eran en los veranos de Mallorca.

Pero es que le ha salido rana. Ladrón y rana culebrera.

Y Rajoy será insulso, poco coqueto y de fina ironía.

Pero desaliñadamente honrau;

que a honrau no le gana Paco Camps.

También fuego

Que sale a la calle provocando al futuro.

No soporto el rap - Joaquín Sabina



Y lo que digo para los políticos corruptos me vale para los curas pedófilos.

¡Que asco de gente!

Fuego

Vengo sin un duro.

No soporto el rap - Joaquín Sabina



Dentro de lo bueno que soy, y de lo calmado, he descubierto que dentro de mí está la llama iracunda. La rabia que llena de baba la boca de los perros. Y no se me pone con mi moza, con lo buena que es, como a esos trogloditas de los periódicos, faltaría más. A mí se me pone con los políticos a los que propongo referéndum para quemar en pira de hoguera.

Lo cierto es que es un idea que quizá haya soñado antes, pero que ha tomado cuerpo al ver tan bien planchado y con traje tan aparente a Jaume Matas, el muy ladrón.

Hay que ver con que buena cabeza, lo alta que la lleva para entrar en los juzgados y salir de ellos con su abogado al que la pasta ya sea legítima o mangada le dará buen caldo. No puedo menos de preguntarme ¿dónde están las esposas? ¿dónde la chaqueta de chándal para taparle la cara? ¿dónde la manera de "entrarlo" arrastrando? Dónde el policía que lo hace todo a empujones.

Si es que uno lo ve entrar tan bien afeitado y tan ligero de equipaje que termina pensando sino será miembro del Supremo tan en boga en estos días en que el disparate y la extravagancia campa a sus anchas en todo ámbito, vamos que viéndolo dan ganas de votarlo para presidente de Baleares aunque no se presente (que está por ver). Votarlo para que pueda reformar el palacete con grifería de oro o añadir a la parcela unas cuantas hectáreas para paseos meditabundos sobre testaferros y terceros que son parapeto, perfectos hombres de paja. Las investigaciones llevadas a cabo sobre su persona que arrojan resultados tan, digamos, sospechosos lo han dotado de un poder de seducción que no tenía, de mangante le ha crecido el carisma.

Lo malo de escribir de esta clase de chorizos a los que viste Armani y no tienen arrugas más que en la contabilidad, es que tienen contactos en todas partes, y ojos hasta en la Internet, y no te extrañe que me caiga demanda por difamación ahora que todavía no está claro, ni lo estará al paso que va la justicia, que es más amigo de lo ajeno que los piratas de Somalia. Y eso que yo soy tan tonto que oigo ministro de medio ambiente y doy por hecho que ha de ser bueno, siquiera sea el único...

PERO NO ES BUENO, ES UN PERRO LADRÓN.


Esto se resuelve con partido de fútbol que entretenga a la chusma e indulto por las molestias en unos meses o unos años en función de alarma pública, poca vergüenza o en definitiva lo bien trincado que esté por este sistema que tiene el mal de Rompetechos. No ve ni de lejos ni de cerca.


Pero yo para éste propongo mejor linchamiento popular la próxima vez que salga tan peripuesto a la calle, venga del calabozo o de su casa (a estas horas le están preparando los 3 kilos de fianza). Propongo que una muchedumbre festiva se haga con palos al estilo del TIO LA VARA para darle su merecido. Lluvia de piedras sobre el político ladrón que aprovechó su posición pública para enriquecerse.

Agarremos por los brazos y llevémoslo a la hoguera. Prendamos fuego al espantajo para que sirva de aviso a navegantes. Senadores, diputados, alcaldes y concejales a los que iremos a buscar a sus palacios, caseríos, chalets, áticos y urbanizaciones privadas de 30 metros cuadrados.

Todo pueblo ha de poder quemar, literalmente, a sus políticos.


Quizá de este modo se lo piensen dos veces.

Quizá así nos valga la pena.

Miguel

Poco o nada cuesta ser uno más.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega



He estado de vacaciones sin ordenador, con lo que he tenido que vencer las ganas de contar algunas noticias trágicas, la muerte de Miguel Delibes y otras de partirse la caja riendo como lo de los bomberos tomados por terroristas en el supermercado.

De la primera cosa solamente puedo contar que me afectó porque le he leído algunos libros, y si bien no recuerdo apenas sé cierto que era una buena persona, oriundo de la tierra de mi padre. Un hombre bueno que se ha ido y yo lo hubiera propuesto para cualquier menester, presidente de gobierno, con fe ciega, pues tiene la virtud que lo hace bueno de principio, ningún interés en el cargo. ¡Si renunció a dirigir un diario en Madrid por no abandonar Pucela! Contaba el buen hombre que una vez fallecida su esposa dejar Valladolid sería como quedar viudo además de las pequeñas cosas que le gustaban. Sería ser un viudo de todo lo que uno quiere.

Con todas sus miras puestas en la literatura, era un virtuoso global, un ejemplo a destacar en medio de la apabullante mediocridad de todos nosotros.

De la segunda noticia, que traigo tras no leer más que los titulares solamente puedo decir que la torpeza que nos envuelve en todas direcciones es mayúscula. Que vamos sin ton ni son hacia el caos total. Se echarán la culpa unos a otros, la gendarmería francesa a los guardias civiles de aquí, los políticos al lomo equino del vecino contrapuesto del otro partido.

Me queda una certidumbre nada más, Miguel Delibes no se habría equivocado.


¿Y qué decir del desprestigio de nuestra justicia? De los excelentísimo tribunales Supremo y Constitucional. Alguna noticia he leído de los togados del Supremo que era de pedir hora en psiquiátrico. Mala suerte que no la puedo recordar ahora...

Tienen la sensatez hecha jirones, pero en el fondo me da igual. Lo que siento de veras es este mundo que nos queda echando de menos a Delibes.

¿Y qué tenía Delibes para hacerlo tan especial? Notorio en Delibes, aparte de un talento sin igual, es que él mismo había desterrado a escritor por considerar que tras aquella operación que le salvó la vida ya no estaba en condiciones de escribir, se creía incapaz de concentrarse para escribir algo con un mínimo de profesionalidad, y al llegar a esa conclusión nos estaba dando una lección a todos. Mantenía que en su caso murió el escritor antes que la persona. Y es precisamente esa ambición de lograr una determinada calidad la que nos muestra la madera de la que estaba hecho. Fundamentalmente a los que damos por bueno el primer resultado de lo que sea sin exigirnos más.

Por eso y tantas cosas era mejor.


Ahora no está, nos está faltando, pero tenemos a Zapatero.

La Candelario

No debes de quejarte, por favor.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete



Si yo digo que son unos inútiles, una banda, el lector no sabrá si me refiero a los políticos, a los jueces del Constitucional, del Supremo a los que manejan el cotarro en el CGPJ. El lector, en este caso, tendrá razón. Hay que precisar más.

Yo la verdad es que sigo en mi pelea constante contra molinos de viento. Y a veces ni siquiera sé distinguir al enemigo. En este post se trata nada más de una persona, aunque por si sola no hubiera podido lograr nada de lo conseguido, sino que se vio amparada por la incompetencia absoluta de algún ente administrativo que casi hace buenos a políticos y jueces, aunque quizá está afirmación sea excesiva.

Mi enemiga hoy es la Candelario. Una señora que decidió hacerse pasar por víctima del 11-M para según se ha reconocido, sacarle un dinerillo al Estado. Y vaya si se lo sacó. Decenas de miles de euros, la nacionalidad española y un piso de protección pública, que yo me pregunto el por qué de tal cosa.

LA VERDAD ES QUE NO LO ENTIENDO.

Por si ésto fuera poco también le han concedido la Real Encomienda que suena muy bien y la reconoce como víctima de terrorismo.

La verdad es que lo de los miles de euros no termino de entenderlo tampoco si no es que el particular terminó tan perjudicado que requerirá de la financiación del Estado por el resto de sus días, por haber quedado inservible para valerse por si mismo, aunque soy de los que piensa que estas cosas conviene hacerlas también con cierta medida, que al fin las arcas del Estado no son inagotables, como se está viendo.

Respecto a la nacionalidad española me parece muy bien, lo aplaudo sin duda. Estas cosas de las nacionalidades no son más que capricho del destino, y las ventajas que uno obtiene por ellas son cosa del azar nada más, sin mérito alguno, de manera que si se quiere hacer español a todo aquel que lo demande hágase, la Seguridad Social necesita nuevos cotizantes, por no hablar de los esfuerzos demostrados en trillar entre los deportistas extranjeros por ver si tentándolos con el plan ADO deciden cambiarse la bandera y castellanizarse el nombre a cambio de permitirles entre 5 y 10 años para chapurrear algo de castellano. Además ser nacional de este país, fuera de aquí tampoco es la panacea. Solamente es mucho para aquellos a los que se les llena la boca con España.

Lo del piso como ya anticipé no lo entiendo. DE VERDAD QUE NO. Se trata de una mujer que no sufre ninguna secuela (simplemente porque nunca estuvo en los trenes, pero luego iremos a eso), de forma que no sé que compensación es esa por la que se le regala un piso, supongo que con el fin de que en su adquirido espacio pueda olvidar mejor la nube de humo, acaso los muertos desparramados, para que al abrir un armario y mirando su fondo del que también se siente propietario uno pueda pensar que quizá a la postre terminó valiendo la pena.

Y de la Real Enmienda no puede decir nada porque no sé en que consiste, si bien parece que conlleva unas cuantas prebendas que esta señora fue demandando con el pasar de los años.


Nada de esto sería notorio sino fuera porque figura en sentencia de la Audiencia Nacional del año 2006 que esta señora mentía, que nunca estuvo en los trenes y quequedaba acreditado que aquella se presentó en su trabajo el día de los hechos y solamente 11 días más tarde en un ambulatorio muy distante de los lugares de atentado para decir que tenía temblores y dolor de hombros. Los médicos que la examinaron no la encontraron siquiera un mal de oído, nada de nada. Pero ella continuó recibiendo las ayudas, después de eso y después de que la Audiencia Nacional declarara que era tan solo una impostora.

Así funciona la cosa. O así es como no funciona.


Ya no incapaces, no sé si por falta de entusiasmo, desidia o porque en el fondo da lo mismo 8 que 80 esto es lo que se cuece en la prensa de hoy. Estas cosas pasan a veces, y sino como éstas otras similares.


Pero lo mejor es que el Estado por fin reacciona al desfalco (al de la Candelario) y pone el caso en conocimiento de la abogacía del Estado para ver si pueden recuperar algo. OJO, REACCIONA HOY, CUATRO AÑOS DESPUÉS DE LA SENTENCIA DE LA AUDIENCIA NACIONAL, ES EL FENÓMENO QUE SE DENOMINA ACCIÓN-REACCIÓN. Igualico que dar con un martillo a la rodilla de un muerto.


Pero puede ser que aún estemos a tiempo, que digo yo que a tenor de como se las gasta la señora, con lo honrada que es, no lo habrá enviado todo al Perú o donde quiera que tenga su origen, familia o amigos. La nacionalidad igual que se da se le quita, que es una pegatina en el pasaporte nada más. El piso una vez requisado y lanzadas sus cosas por la ventana bien puede ser concedido a Camps, a tenor de los ahorros en cuenta de nuestro risueño amigo.

Y la Enmienda Real ni mentarla. Despojada al instante. Que con ese nombre, fijo que en recepción con banquete da derecho a estrechar la mano de su majestad, príncipescos e infantado, empezando por la Elena y terminando por los bebés nuevos, dejando en último lugar al Marichalar, que ya no vale ni para posar detrás de un tendido torero de cera.

Pata chula

Tal vez te alegre el corazón.

Me acordé de ti - Fito y los Fitipaldis



Sestea y un servidor nos fuimos ayer pal monte, como las cabras.

No hace falta que diga que de Anado me queda solamente el nombre, ahora soy más bien ex-Anado, porque yo no voy por la piscina casi nunca, o como decía el chiste sobre el fulano al que le preguntaban si había estado en Nueva York y el respondía que no se acordaba bien, no sabía si una vez o ninguna. Pues yo he ido a la piscina sí, pero de la última vez casi no me acuerdo (¿fui?).


Ayer nos fuimos al monte con un club montañista ¡con lo bien que te iría que fuera senderista nada más! Por el sendero y no abriendo nuevos caminos entre los peñascos.

Nos presentamos faltando unos minutos para las 8 que era la hora de la salida y ya pudimos ver a unos cuantos montañeros bastante más equipados que yo, que vestía deportivas (aquí playeros). Incluso pude distinguir con mis bifocales como en la pechera un par de ellos llevaba en nombrecillo: Club Peñasanta (los nuestros).

Al rato con más gente alrededor aparece el bus. Esperamos pacientemente a que alguien se nos acerque a saludar/preguntar o cualquier otra interacción social, pero no olvidemos que estamos en Asturias y esas cosas aquí son raras, así que somos nosotros los que preguntamos por alguien de la organización y nos señalan a un par de chavales a los que me acerco resueltamente para darles nuestros nombres y enseñarles el resguardo del ingreso bancario para la excursión del domingo. Le decimos al tipo que nos pusimos en contacto con él por Internet, por correo electrónico mientras le pongo el resguardo del ingreso bancario frente al careto, pero él no parece recordar, a lo que decimos que igual fue a otro, pero aclara que no, que debe ser él aunque no se acuerde, así pues más o menos aclarado que ambos, él y Sestea intercambiaron mails, él clarifica que es él que el lleva los manejos de la Internet. Yo le señalo el concepto del ingreso: Javi y Majo (salida 07/03) y el apueba con la cabeza. Luego saca una lista en la que no aparecemos y nos apunta a rotu al final de todos.

Total, todos parriba, el bus casi lleno y nos ponemos en marcha.

Llegamos en un rato y nos pusimos a subir media hora de hormigón. Yo la verdad es que estaba bien contento de encontrarme tan bien, y conste que me iba dosificando, pues la hoja que dieron arriba hablaba de una ruta de 30 kilómetros que era imposible que yo acabara, por lo que a Sestea ya le había señalado que aquella ambulancia en Arenas de Cabrales haría bien en seguirnos en plan coche escoba. Pero en ese momento todo era miel sobre hojuelas. En el grupo cabecero, oiga.

La cosa es que llevábamos un rato de ascenso, ya por agreste monte cuando oímos detrás nuestro a dos paisanos:

- Y el Peñasanta ¿qué hace hoy?


COMO QUE QUÉ HACE HOY EL PEÑASANTA!!! NO SOMOS NOSOTROS???

QUÉ ESTÁ PASANDO???

Imagina nuestras caras en mitad del monte, traídos por un bus de desconocidos, con un resguardo en el bolsillo de ingreso al Peñasanta y con gente que no sabemos de donde vienen ni casi a donde van.

Fue toda una aventura de la que prescindo dar más detalles, tal vez ponga una foto o dos (mi pelo escarchado bien lo merece), pero no me resistiré a contar que yo sentí unos pinchazos bastante considerables al terminar el ascenso en la rodilla izquierda hasta el punto de creer que no podría dar un paso más. Si el más leve giro me dolía...

Mira que hay que bajar, que lo que me falta es tener que llamar a un helicóptero en mi primera salida a la montaña...

De hecho la sangre no llegó al río alguien consiguió para mí un Neobrufen y su efecto placebo consiguió que me acostumbrara a un cierto dolor crónico que arrastré durante todo el descenso.

¡Pues no es poca cosa que subimos al Turbina! 1300 metros con unos desniveles del copón. Que había auténticas paredes. Más de 20 kilómetros de excursión en total para alguien que antes andaba 16 minutos diarios y que lo dejó en la mitad porque ahora lo llevaban la mitad del camino en coche.

No está hecho este volante para tanta dirección asistida!

Lo cierto es que tenía la rodilla inflamada y mi ocurrencia de pedir si alguien tenía una de sobra y de contar mis buenas sensaciones del principio consiguió que los compañeros se involucraran del todo y preguntaran cada poco qué tal andaba. A lo que yo respondía siempre que mejor (fuera verdad o no, al fin y al cabo había que bajar).

Así que al llegar por fin a Arriondas la niña (menudo motorcete tiene) y yo mismo volvimos a reunir al personal organizador pa ponerles de nuevo frente al resguardo del ingreso. Se caían de la risa con la historia de los polizones que querían ir con los Peñasanta y acabaron en otro bus, con otra gente (cosa que habríamos podido intuir si hubiéramos visto allí dos buses pese a que estos salieron con retraso). Quedamos en pagar la excursión esta mañana (ya está hecho) y nos volvimos a casa pa pegarnos un baño y coger la cama como dos angelitos.

Lo malo es que hoy la médico me dio una baja cuando fui a pedirle que me recetara alguna pomada porque tengo la rodilla como un saco de boxeo, con líquido dentro que al parecer se desplaza cuando alguien lo empuja desde fuera. Me aplicó un vendaje compresivo y me mando pa casa, aunque yo me quedé por el trabajo pa no dejarlos en cuadro.


Ahora tengo el pie en alto y así ha de estar hasta pasado mañana.

Sestea volverá esta tarde de la pintura con unos antiinflamatorios que me han de recuperar a marchas forzadas. Hay mucha falla que ver.

Tengo 35 años. No soy irrompible, por lo que se ve.





PD: Ni una palabra hoy de que le den el Oscar a "El secreto de sus ojos" y nosotros le diéramos el Goya a Celda 911. Sonará revanchista contra nuestros expertos en cine, pero mejor hoy no. Mañññaaaana.

PD2: Si no pongo las aberturas de los signos de exclamación e interrogación no es por snobismo ni por que escriba en spanghish. Es más sencillo, estoy casi a oscuras y la luz de la pantalla no me alcanza pa ver el teclado. No me acuerdo dónde están esas dichosas teclas. Tengo apaisada la pata chula y el portátil sobre las piernas. La pata estirada, como dice la médica.

0303

Hoy es mi cumpleaños.

Hoy cumple años mi hermana.

Hoy no protestaré.

Horas extra

Quise saber lo que pasaba.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete



Por cierto, escribiendo lo de hace un momento me acordé de una broma buenísima que no puedo dejar de poner aquí. La hizo el bueno de Rajoy, que es un dominador de la paradoja y la ironía en la misma medida que esclavo de su forma de abrochar la chaqueta, o de desabrocharla y sobre todo de esa barba que lo inunda todo. ¡Recórtala, por amor de dios!

Lo malo es que en esta ocasión no había ironía ni paradoja que habría sido muy de agradecer, sino una sinceridad aparente aunque temblequeante, como caminando con zancos en Chile de terremoto.


Alguien con mucho tiempo desocupado protestaba porque los excelentísimos diputados, tiene huevos la cosa, pasan demasiado tiempo de vacaciones, esto es que se tiran tres meses con el congreso cerrado, y a alguien hace unas fechas se le hizo raro que estuvieran tanto tiempo sin reunirse en el Congreso habida cuenta de la galopante crisis que nos acechó antes y ahora nos devora.

La cosa es que esa velada critica les llegó a sus señorías y también a los oídos de Don Mariano, que quiso aclarar, os estoy hablando de hace 3 semanas, antes de la vuelta "al trabajo" que los diputados no se dedican a trabajar nada más en el Congreso de los Diputados, cuando les parece bien acudir. Sino que tienen otras tareas, que hubieran como un misterio irresoluble y al amparo de aquel habrían quedado de no ser porque para llenar el discurso se descolgó con un "tratar con los vecinos, los ciudadanos" que resultó muy poco convincente.

Así que nuestros políticos cuando no aprietan el botón que toca en el Congreso se equivocan, y si no hacen ni una cosa ni otra es que están pulsando la opinión de la calle, eso sí, en los mejores restaurantes dando buen gusto al paladar, allá donde se cruzan con los futbolistas, y a tenor de los números de la cuenta de Camps, además por cuenta de la casa.

Por eso son el espíritu de la calle. Que la mayoría los vemos como si fueran extraterrestres incapaces de sangrar aunque sí de mutar en función de inescrutables intereses particulares.


Yo hubiera preferido no tener explicación alguna de la labor de los políticos. Que me quedara en la nebulosa del "algo harán".

Pero ni esa felicidad nos dan.


No fastidies que cuando no los ves leyendo la prensa o jugando al solitario en el Congreso es que están tratando con la gente para saber que se demanda por los barrios y en las calles. Hay que tener cuajo para decir algo así, y las pelotas muy gordas.


Perro apaleao del que se burlan y toman por tonto. Así es y así somos.


¡Que malo es que además tengan razón!

El no hacer

Quisiera que entendieras por favor.

Amor callado - Rocío Jurado y Falete




Los de Sony reconocían ayer el error que había ocasionado que las consolas de antes del 2009 no pudieran conectar a la red Network, que se borraran los trofeos y no qué otras cosas más. Faltaría más, como para no reconocerlo. También decían que tenían a los expertos trabajando en el tema, que esperaban resolverlo cuanto antes.

Y ya está resuelto. Lo está desde la misma mañana.

Algunos dirán que los japoneses no dan puntada sin hilo, que si no fueran tan listos de qué iban a ser la potencia que son. ¡Joé con la eficacia que se gastan! Pero en este caso al menos lo han resuelto con la brillantez y astucia de Zapatero, que es de sobra conocida y que ya no sorprende a nadie.

¿Pues qué hicieron? ¿Acaso le hablaron a la máquina de tú a tú sobre alianzas de civilizaciones?

No, algo mucho más práctico, que practica a menudo Zapatero para el buen gobierno del país.

¿Pues de qué se trata? ¡Me tienes en ascuas!

Sencillo. No hacer nada de nada.

Que nadie se estruje el cerebro creyendo que los nipones pasaron la noche con las pestañas despegás, carburando una solución urgente para las millones de consolas a las que el efecto 2000 dejó tiradas. No, los de PlayStation se dijeron que si la crisis había llegado con las mismas se terminará yendo. ¡Atiende mete-patas!

Ya decía Jose Luis Perales, como el amor por la ventana.



Pues si el problema es del reloj interno de la máquina, que les sorprende creyendo que este año es bisiesto. Vaya torpeza más gorda, con lo bien diseñada que está, con lo bonita que es. Que sirve para mil cosas además de decorar.

¡Que no te empeñes, que no, que no! ¡Que este año 2010 no tiene un febrero de 29 días! Pero con la chapuza-fecha y aquel acertijo vuelto del revés, 1 del 1 del año 0 cualquiera la vuelve a hacer entrar en razón.

Así que a pesar de que los foros se colapsan, las gentes protestan y algunos (Jordi entre ellos) les llama por teléfono a un 902 ellos hacen como si no pasara nada. Dicen que hacen pero no hacen. Como nuestros ministros.Lo dejan correr 24 horas para que el problema se resuelva por si solo.

Si la consola quiere creer que Febrero tiene 29 días dejemos que lo crea. Más aún cambiemos el puñetero año a bisiesto si es necesario para que la consola no se desconecte ni se vuelva loca.

Total, después del 29 de febrero, cuando quiera que ocurra en los años que toca y que no se sabe la máquina, siempre va el 1 de Marzo. Así que con no hacer nada el problema se resuelve solo. Transcurrido ayer, la máquina ya entiende que puede entrar en marzo, y así esta mañanita nos daba la hora buena pero nos fijaba el día 1 en vez del 2 que vamos apurando. Y de ahí que dieran instrucciones a seguir voluntariamente, por descontado, para que cada uno retoque la hora interna de la máquina para adelantar el día que la máquina quiere que vivamos dos veces. Es lo que hice yo mismo.


Son listos estos japoneses. ¿Para qué dedicar un minuto a algo que se resolverá por si solo?

Ya decía aquel sabio que lo que no tiene solución ya está solucionado.

Yo tengo extraordinaria fe en los nipones y no puedo menos confirmar que ese es el camino adecuado.

Para más muestras un botón. Zapatero se pasó los primeros 4 años y mira que bien parecía que nos iba. Y no digo que nos iría ahora igual de bien con él sin hacer nada, pero al menos uno no tendría esta sensación de que fue meter mano para arreglarlo y en vez, terminó jodiéndolo más (y más y peor que se va a poner).

Ay si hicieras al menos como los de la SONY, que en vez de volverse majaras y tocar algo que no deben lo dejan tranquilo. El dulce transcurrir de las horas lo termina arreglando.

Por algo son quienes son y nosotros estamos donde estamos.

La Network

Si pudiera arrancarme el corazón.

Ciega sordomuda - Shakira



Esta mañana al levantarme me asaltó un temor tremendo a la enfermedad. Que me cuestionaba lo dramático de esta vida, pues todas vistas a posteriori tienen el mismo final, y precisamente por el final es por donde se lee que la vida tiene las trazas que la hacen sustancialmente una tragedia, por el mismo imperio de la muerte. Del mismo modo que la muerte lo condiciona todo, la enfermedad puede infligir un miedo insuperable. Me espanta que este temor, que se me improvisó esta mañana sin venir a cuento, me termine tomando al asalto y me deje aterrado sin un rincón donde sentirme a salvo. Por la condena que pesa sobre todos los vivos, el temor al dolor, a una larga enfermedad y a ser infeliz, en definitiva.

Luego pasó el miedo. Llegó la rutina y apenas de aquello me queda ya un poso. Ha sido sustituido por una inquietud nueva, no tiene que ver con la prensa diaria. Hoy estoy casi a salvo porque las cabeceras de los periódicos online no han me han desasosegado lo suficiente. Y no quiero decir que no me parezca terrible el terremoto de Chile, parecemos caminar las vías del fin del mundo. Pero es que los desastres naturales me vienen del todo grandes. Es más bien que todas esas otras cosas que tienen que ver con terroristas que tienen el mal de estar poco viajados, o bien es que la boina no les deja tener miras, o las ocurrencias que tienen que ver con Chávez y todos los detalles de portada condenados a la fugacidad me parecen de un cansino, agotadores.

Mi inquietud tiene que ver con el efecto 2000 que se ha reproducido por fin, tanto temor que pasamos hace años resultó al final que estaba fundado. Pero no es que volvamos a ese guarismo, hace diez años, sino que así le ha ocurrido al mundo de la PlayStation Network, y millones de consolas se han quedado atascadas, de repente, en el 1 de Enero del año 0. En vez de cambiar a 1 de Marzo, con lo fácil que era...

Ocurre que sin embargo todos nuestros temores, todo aquel dinero que hizo rico a unos cuantos que presagiaban mil desastres al llegar al 2000, que había quien decía que volveríamos a los prolegómenos de la era industrial no ha servido de nada esta vez. Y no ha servido porque claro, el efecto 2000 en marzo de 2010 nos ha quedado como muy inoportuno. Como muy poco esperado a estas alturas con lo que las soluciones están también muy a desmano. Y ahí deben andar los ingenieros de Sony inventando algún parche que nos devuelva al día de hoy y permita que las consolas funcionen adecuadamente.

El ¡conéctate, coño! no ha funcionado.



A mí esta eventualidad me ha supuesto un contratiempo. Porque Sestea se dedica las tardes de los lunes a pintar con un grupo de expertos dibujantes con los que desentona del todo. Y yo quedo con el tiempo libre como para asomarme a ver lo que se cuece ONLINE. ¿Dónde me meteré ahora al acabar de aquí?


Sin embargo como suele ocurrir, algunas cosas malas traen consigo algunas buenas, y el suceso me ha concedido nuevas esperanzas. Si el efecto 2000 ocurre por fin el 2010 tal vez no todo lo que nos cuentan es una mentira gorda. Puede que en algunos meses o años aparezcan las armas de destrucción masiva que había que creer que tenían los iraquíes, y por fin, después de tanto tiempo Aznar tenga razón, y yo deba pedir perdón a Xuac y a tantos otros crédulos que sospechan que no se buscaron lo suficiente o que una vez halladas no encontraron suficiente eco en los periódicos, tendenciosos y de izquierdas.

Y puede que para dar de nuevo la razón a los expertos dentro de una decada o dos la gripe A sea lo que decían que iba a ser, y demos entonces salida a la montaña de inyecciones que acumulamos en grandes naves industriales, si es que para entonces no se las hemos vendido todas a precio de saldo a los países del Africa, pues si van por detrás en ciencia e innovación también se les puede acojonar a posteriori, con el mismo acojone que tuvo todo el mundo, en los que me cuento, y quizá para entonces seamos capaces de quitar la razón a los abraza farolas que de forma ventajista afirman que aquella gripe tan temida es menos dañina que la convencional de cada invierno.

Puede que en unos años les callemos la boca. Que el tiempo de y quite nuevas razones.

Que pasada. Enfermos de muerte todos

pero con la razón de nuesta parte.

Improvisación y corruptelas

Dejar la paz en que vivía.

Vibro - Rocío Jurado y David Bisbal



Me levanto pronto esta mañana y dispuesto a desayunar un café con leche y unas pastas de manzana "Lagüertina", que pruebo por primera vez y me gustan mucho. Me digo qué mejor que ponerme de nuevo ante la prensa para ver que casos de corrupción nos tiene preparado el nuevo día. Y el día viene cargado de noticias jugosas, de mangantes soterrados, de actualidad harto sospechosa.

Salta a la palestra ahora más detalles de los chanchullos obrados en las Baleares, hoy se llevan por delante a la presidenta de la cámara, que se ha hecho la ofendida presentando su dimisión a todos los efectos, pues por lo que parece se va a retirar de la vida pública para dedicarse a administrar la fortuna tan costosamente acumulada, si es que el juez la deja...

La verdad es que de este caso de corrupción no sé nada más que lo que leo en este momento, ¡hasta de leer corruptelas uno puede acabar cansadico! Pues no digo que no las cometan, que eso sería cuadrar el círculo, que el Tribunal Supremo fuera solvente o que no apestara el Supremo, el Consejo General del Poder Judicial y esa globalidad que son todos que se dedican a la "cosa pública", sólo digo que no nos las cuenten todas. Pues está bien que nuestros políticos consigan improvisar nuevas formas de mangoneo, los mantiene creativos y hasta alerta ante quien pueda afearles la conducta, pero yo pediría que dejen la improvisación solamente para el concurrido campo del pillaje en que se mueven habitualmente. Ya que ver a la clase dirigente diciendo un día Digo y otro Diego resulta descorazonador, pues al fulano de calle le da la impresión de que fueran pollo sin cabeza, que va dando bandazos en todas direcciones. ¿Pues que es eso de decir que van a congelar los salarios de los funcionarios para cambiar de opinión al día siguiente? ¿Tan poca consideración tienen del ciudadano de calle como para andar jugando a digo y desdigo hasta ese punto? Siendo la evidencia de su inutilidad tan grande ¿no sería sensato que se taparan un poco? Porque uno puede ser un incapaz total, pero haría bien en demostrarlo lo menos posible. Claro que éstos les da todo igual, tienen dos años más y así las cosas pueden salir en la tele cagándose en la madre de cada votante diciendo su nombre y apellidos.

Y a los mangantes, que casi son los mejores de todos, por trincados, que los procesen obviamente, que caiga todo el peso de nuestras livianas leyes sobre sus cabezas perplejas, pero que nos dejen de dar detalles. Pues la sobredosis actual da unas ganas de cambiar de país, y hasta de planeta que estoy pensando en ahorrar cien vidas para poder coger billete en uno de esos viajes inter-espaciales que reserva el dueño de Virgin para los muy ricos y despreocupados.


Casi me voy a ir a alguno de los mundos que encierra en su núcleo la PlayStation, que es el refugio actual de lo que fueron para mí en otro tiempo los libros. Allí donde se junta la violencia gratuita, la épica y la música todo queda mucho más armónico. Porque todo esta hecho de mentiras, más o menos como la realidad diaria, pero en este caso son mentiras sin importancia, recreaciones construidas de unos y ceros.

Y allí puedo ser el héroe que quiero ser. El mismo que haría una pira de políticos y sinvergüenzas. Que lo mismo le pasa guillotina a Aznar como empalamiento sin anestesia a todos estos alcaldes de medio pelo que llegaron para hacerse ricos a costa de nosotros.


¿No va a ser mejor encerrarse en universos paralelos que saber que Camps declara 900 euros de patrimonio?

Y eso que se mete 80.000 euros por lo legal. O la mitad de las islas Caimán van a ser suyas o nos salió el risueño muy gastizo. Con la de años que lleva chupando del bote...

¡Pero si ni siquiera se paga sus propios trajes!

Los elementos

Hemos probado el sabor agridulce de la vida.

Dejándonos la piel - Rocío Jurado y Lolita



Mira que yo hubiera jurado que no había muchas cosas capaces de sorprenderme. Pero es mentira, me sorprendo a diario, y a veces por partida doble. Quizá porque suele ser más sorprendente encontrar determinadas actitudes o determinados hechos en aquellos que precisamente se debían poner a salvo de aquellos.

No voy a descubrir ahora la fugacidad del tiempo, y lo rápido que pasa todo. Lo raudo que algo se vuelve pasado, y por tanto, muchas veces falto ya de importancia. Es por ello también que es bueno venir por aquí para dejar recuerdos diseminados, lo que hoy sale en la prensa y está condenado a perderse. Casos de los que nada más dar un trazo que será lo que quede cuando yo mismo regrese más adelante.

Como el del cura que sisando de aquí y allá a varias hermandades de cuentas distraídas se vino a gastar 17000 euros en líneas eróticas. ¿Pero cómo puede alguien gastarse tanto en hablar por teléfono? ¡Sí ofrezco eso por ponerme a Obama al otro lado van y me lo pasan!

Para mí que somos nosotros de pensar mal. Y quizá el muchacho haya hecho amistad con alguien y le haya llevado unos cuantos meses de conversación intentar devolverla a la charla coloquial e intrascendente que usamos algunos. Y cuando ya va a dejar de llamar, puesto que la tiene convencida de que no ha de ser bueno decir obscenidades a desconocidos van a pescarle enarbolando facturas y saldos sospechosos de presuntas irregularidades. ¡Pues no lo hacen igual nuestros políticos! Sin labor misionera en esos casos...

Además el dinero no se fue solamente en un puñado de llamadas calientes, que también visitó unas pocas páginas web porno, que tienen un torno de esos del metro o los campos de fútbol y están rodeadas de un muro alto para que no se vea nada, pero ceden paso con la visa, con lo que nuestro buen samaritano de si mismo tenía camino expedito para verlo todo, que en su caso era un todo global y escrupuloso.

¡17.000 euros en total, oiga! Y además pensando que no se darían cuenta. ¡Ay bendito!

Pero aún debía ir corto de lujuria, o bien con la libido exaltada porque hacía horas extra, estas en la compañía que se preciara como prostituto. No diremos de lujo porque eso sería como llamar semental de carreras a un percherón de feria, pero audaz como pocos se anunciaba en Internet como bien dotado (15 cm ¿de verdad era necesario?), aunque mejor reproduzco textualmente recién extraído de la prensa online:

"Héctor (al menos se cambió el nombre), hombre hetero español (ahí está con la bandera por montera), al servicio de tu felicidad (sin olvidar el oficio, sí señor)". "Para mujeres y parejas, bien dotado (15 cm),..., estoy abierto a todo excepto al sado, no os arrepentiréis, os haré gozar de felicidad como nunca".

Conviene fijarse como se ofrece a las parejas para dar lecciones de cómo mantener viva la llama de la convivencia poniendo un poco de sal y de pimienta. Abierto a todo comenta, allá cada uno con su imaginación, menos al sado, eso sí que no, el sado es de depravados, de mal cristianos, leo entre líneas.

Y todo esto lo acompañaba de una foto en calzones en la que aparecía metiendo barriga de una forma bastante escandalosa. Obviamente no voy a reproducir tal esperpento aquí porque uno empieza a tener ya un prestigio a la hora de escoger las pocas fotos que alguna vez acompañaron los textos, y si bien no soy el National Geographic, tampoco lo pretendo.

Pero se le ve bastante poco sugerente pese a la pose, con los brazos fofotes y la barbita rasurada con la cabeza alzada, como para parecer más alto. Los ojos fijos en la cámara, valiente.



Sin embargo no fue esta falta de discreción lo que lo delató, sino la gente que es sagaz por lo general y ya empezaba a atar cabos y a murmurar por las esquinas. Y decían que le costaba guardar el celibato, por mucho que fuera vestido de negro y alzacuellos todos los días y a todas horas.

De todos modos el arzobispo ha puesto se ha puesto manos a la obra y ya lo ha expedientado, paralizado o cualquier cosa que corresponda para relevarle de sus funciones. No está dispuesto a perdonar las irregularidades económicas como si fueran cualquier cosa. Aunque el paisano casi salva la honra cuando en su última homilía reconocía que quizá sisara algún dinero y que con la ayuda de las respectivas cofradías iba a ver cómo poder arreglar las cosillas.


Pero ya digo que no es el único caso con miga hoy mismo. Pues aunque le duela al bueno del Xuac, que es buen amigo mío desde hace ya algunos años, al líder de Nuevas Generaciones del PP, vocal de Seguridad Vial por más señas lo han pescado conduciendo bastante ebrio tras estrellar su coche contra el de otro que estaba parado en un semáforo.

El tipo lo ha reconocido, dice que es un error humano. Yo digo que claro que lo es, que no es un error robótico, ni tuvo culpa el coche del amigo que le prestó y se habrá cagado en su madre varias veces. La culpa es de él, que da el doble de lo permitido.

Alguno dirá. ¡Pero es que entra tan bien el vinito a la hora de comer! ¡Y con tan poco sube tanto!
¡Son tan intempestivos los semáforos! ¡Y algunos conductores de pena frenan tan repentino! Es más, seguro que el de delante era del PSOE y lo hizo a traición para que el muchacho chocara y así arruinarle el día y una pizca del prestigio labrado como palmero mayor entre los cachorros del partido.

Puede ser, pero yo desconfío.

Desconfío por político, desconfío porque los de los atestados estaban en medio del pastel intentando poner orden a las 7 de la mañana. ¿Dónde ibas a esas horas, majo? ¿O acaso volvías?

Vaya vida más buena la de esta gente.

Cuántos actos promocionales, que no lo dejan a uno ni llegar sobrio a casa.


Joder, mi vida. Vaya aburrimiento.

La próxima de político. Que a los políticos los tapan. Y lo que no se tapa se olvida, que la gente tiene poca memoria y se la suele traer floja casi todo.

Solamente se me ocurre uno bueno. No es uno, es Bibiana Aído y las razones nada tienen que ver con la política...

Silbidos

No soporto a los perros de la guerra.

Odio - Revolver



Hay a quien le ha molestado mucho que silben a sus majestades los Reyes en la final de la copa del Rey de baloncesto. Pero vamos a ver ¿qué esperaban? No será tan raro que silben al monarca en Bilbao o Barcelona, vamos que no había que ser un lince para saber que allí la bandera y el personaje no son muy queridos. Y esos que se quejan ahora son los mismos que llaman intransigente a los que opinan distinto. ¿Pero acaso se miran el careto en el espejo? Porque digo yo que habrá libertad para poder estar de acuerdo con esta estirpe que vive del cuento del príncipe azul y la progenie que lo sigue ordenadamente en la sucesión para reinar.

Pues luego uno sale fuera, a París por ejemplo y se dice ¿cómo pueden vivir éstos sin reyes que alternen y se reproduzcan al calor de los presupuestos generales? ¡Con las de portadas de revista del corazón que producen! Aún más ¿cómo puede ser que vivan estos franceses sin un Juan Carlos que se precie de campechanía y buena gente?

Pero va que la respuesta es sencilla. Viven sin ellos y no parece que les vaya tan mal.



A otro que le han caído silbidos y de todo ha sido al bueno de Aznar, que viene de desiertos muy remotos a Oviedo a dar charlas a las nuevas generaciones conservadoras, ¡ay como anhelan su bigote y sus maneras siempre dispuestas a sacarnos del rinconcillo de la historia!

¡Pequeño gran hombre de bigote chico! ¿Pero qué te has hecho si ya no tienes bigote ni nada! A este paso va a perder hasta los abdominales...

A los congregados les molesta ¡cómo no! que lo interrumpan en sus disertaciones de pirómanos y bomberos con acusaciones e insultos. Pues normal. Incluso con Aznar hay que tener educación. En mi opinión mucho mejor hacerle unas cuantas preguntas del estilo ¿teme ser llevado ante un tribunal internacional por sus manejos hacia la Guerra? A la que habría contestado probablemente con un dedo en todo lo alto, como Ben Johnson cruzando el final de los cien metros, aunque no de ese modo exactamente sino mandando a tomar por culo la pregunta y al fulano que se atreva a plantearla, que es sacado a rastras por los acólitos de la derecha, mamones no demasiado dispuestos a cuestionar nada. Comen la papilla que regurgitaba Acebes al que las alfombras nos han robado, pues por ahí debe andar escondido debajo de alguna, a salvo de resultar más repugnante con aquel soniquete que aún hoy, solamente de recordarlo, da escalofríos. Y de Aznar y sus maneras no olvidemos que es el mismo que introducía bolígrafos en los escotes de la periodista.

¡Vuelve Aznar, vuelve cuánto antes para que te nombremos capitán de los bomberos!


Lo malo es que en este mundo, que nos ha hecho así, y se ha hecho así a si mismo no hay huevos como para sentar a los tres fantasmas ante un juez para decirles que aquella guerra ilegal mató a mucha gente, y que son ellos en último término los que han de responder por ello. Quizá con la guillotina, no sería un mal final...

Por ahora solamente tendremos ao Obama huyendo de la herencia de Bush como de un apestado. Y a un puñado de nostálgicos en este país recordando a Ansar, cuando estuvo a un tris de sacarnos del confortable rincón donde habitamos para hacernos diana de la locura fundamentalista que llenó un tren de muertos. Por no hablar de los miles que murieron a miles de kilómetros de aquí, justo allí donde nos nos duele, donde no nos importa nada de nada.

Ocurre que el pueblo en soberano. Se manifiesta como se manifiesta, nos guste o no.

Aunque a veces se equivoca. Con Zapatero lo estamos viendo.

Verás tú si vuelve a presentarse.

Pues del calvo

Con razón o sin razón.

Odio - Revolver



Por algo soy pobre. Porque no acierto quinielas. Y mira que algunas me han pasado cerca, tan cerca como al calvo de la Navidad que lo ves en los anuncios con el cupón recién comprado, paseando la calva en blanco y negro para que no le toque nunca.

Aunque ahora al calvo lo han descatalogado y ya no sale anunciando la Navidad, ¡con lo entrañable que era! ¡yo quiero todas mis navidades con calvo de la tele! ¡con ese calvo en particular y no con los herederos de Jesús Puente! Que tenía la distinción en el traje negro y esa mirada felina como de extranjero que se precia de serlo y que no tiene maldito interés en aprender una sola palabra de castellano. Con llevarse los euros basta. ¡Hábrase visto! Pues el mismo interés que tengo yo en aprender inglés por ejemplo. Aunque a decir verdad interés tengo, y me remuerde la conciencia pensar en lo mucho mejor que yo iba a ser, y lo más fácil que me iba a dar a entender en mis esporádicos viajes.

Pero uno tiene ya tan poca gana de algunas cosas...



Volviendo al calvo debo aclarar que ahora que los anuncios no le mantienen se dedica a lo que todos los que vivieron alguna vez de la farándula, a hacer bolos. Sin ir más lejos Dinio se va a sacar el instrumental en no sé qué "streeptease" (¿se dice así?) en algún local no muy alejado de mi casa a cambio de sus buenos reales que no sé si serán muchos o pocos, pero que lo mantendrán abrigado mientras no trabaje. De manera que nuestro ciego ha hecho rutina de recibir un premio por aquí, un homenaje por allá... sólo que a éste le están bien merecidos, porque él mismo se nos había convertido en la Navidad, un poco. Y si el alcalde de Donostia o de Bilbao o de Vitoria, o de la conchinchina no puede pagar el alumbrado de las fiestas por la crisis, y el árbol se ve enhiesto pero desangelado es un comienzo de prestigio si el calvo de la suerte pasea su falta de entendimiento entre los millones de aspirantes a rico, entre los que me encuentro, y que querremos fotografiarlo para jugar aún más con mayor fe.

Pero es que el calvo escogió el peor mejor papel de su vida. Lo que a nivel profesional ha de ser malo a rabiar. ¿Quién lo querrá ahora para anunciar nada? Está usted encasillado, señor mío. Es persona de un solo personaje. Por no hablar de que sus cualidades de sobreactuación permanecen en el anonimato... Se me ocurre tan solo apetecible para los de la ONCE, y lo cierto es que ahora me parece una idea tan buena que hasta yo mismo tendría que cobrar por ella. Así que si ocurre bien merezco un puñado de los circulantes, bajo pena de que vaya con el post a la SGAE y se conviertan en perro de presa de los ciegos, y los persigan calle abajo mordiendo faldas y pantalones antes de que lleguen a la garita en mitad de la acera. Que al calvo lo dejarán tranquilo, pobre mío, que solo hace que salir adelante con la Navidad por fachada. Aunque quizá por eso tb deba pagar arancel...

En fin, se me hace tarde. Voy a la ducha que quiero ver el fútbol. Yo quería hablar de los Goya que no vi, del sentir dentro y esas cosas. Pero me salió hablar del calvo.

¿Dónde está la libertad? Si ni siquiera escoges tú.


Ahora lo vas a ver, que ahora mismo lo titulo pues.

Aunque eso sí.


En los Oscar gana "El secreto de sus ojos". Y ahí el cine español se retrata.

¿O me retrato yo?

Los Goya

Realidades desbordadas.

Mundo roto - Macaco



Esta noche dan los Goya. Si gana la de Celda cómo se llame es que entonces estamos todos locos. Yo a una película le pido poca cosa, nada más que me la crea un poco. Y me he tragado las Regreso al futuro nada más con unas cuántas premisas dadas por ciertas. Pero claro, que me cuenten el caos y chantaje que se inventan porque los presos tienen a unos cuántos fulanos de la ETA es querer que trague demasiada ficción. Porque pase que nos chantajeen con los marineros que pescan donde les sale tiene un pase. Pero que envíen a sub-inspectores a la muerte porque a un asesino no le corten la oreja es pasarse tres pueblos. Eso y que los actores me parecen todos de bochorno. Sin embargo vaya crítica tan buena de los entendidos, vaya éxito de públicos.

Debo ser más raro que un perro verde. A mí me pareció una castaña de las gordas. La vi de Internet y ya estoy arrepentido.

Si hay cine esta noche arrasará El secreto de sus ojos.

Rara vez acierto.

Inteligencias

Contigo siempre vibro.

Contigo vibro - Rocío Jurado y David Bisbal




Tengo por ahí un periódico de hace unos días, y aunque no he ido más allá, el titular me ha bastado. El titular que nos retrata, así nos va. Dice que la CIA informaba al CNI que es como la TIA de Mortadelo y Filemón de que no iba a compartir con ellos los datos confidenciales sobre Moscú porque estábamos intervenidos por los rusos. Y no es sólo que lo decían, sino que cuando hacemos así, y nos miramos un poco para adentro descubrimos que es verdad. Que un tipo de los nuestros les hace el juego a los otros, está con nosotros a la vez que con ellos, y cuenta como un chismoso todo lo que sabe y todo lo que le pagan.

Si no fuera porque uno intuye que algún secreto deben tener estos tipos que va más allá de preguntarnos qué nos pinta la SGAE de santa inquisición que distrae pasta de todas partes, más allá de las sacas de los fondos reservados que pagamos en los impuestos sin saber muy bien qué se hace con ello, aunque eso sí, en la absoluta certeza de que van a derrochar, corromperse y forrarse tanto como puedan, bajo manga y riéndose de nosotros. Sin embargo sospechamos que si tenemos un centro de inteligencia será por algo. En favor de obra, quizá son los que se ocupan de las encuestas pre-electorales que no suelen acertar nunca. O son los que patrocinan los programas para buscar personas desaparecidas sin necesidad de C.S.I que transporta cámaras reflex junto a instrumental de forense. Si tenemos un centro de inteligencia será porque lo necesitamos y lo que es mejor, porque funciona.

Claro que luego uno le ve la cara a Pepiño Blanco, y le ve las obras a Rodríguez Zapatero y se convence de que nuestro centro de inteligencia ha de ser como un presupuesto de reparación a ojo de buen cubero. Pues puede que tengamos infiltrados, después de todo eso le puede ocurrir a todo el mundo, bastante dice a nuestro favor que alguien, los rusos, crean que merece la pena tener un topo dentro ¡pero por quién nos toman! ahora bien, lo jodido del caso no es el topo, sino que no tengamos la discreción de criarlo dentro sin que nos lo señale alguien de fuera...

¡Hay que ver qué bien funciona nuestro CNI que la CIA de fuera nos tiene no sólo lo que se cuece fuera de casa sino también lo que ocurre de puertas adentro!

¿En qué estabas pensando? ¡Pon al CNI a pensar una solución para este país! ¡Y por dios que no sea repescar a Tejero para llevarlo en taxi hasta el Congreso! Pongamos a esas mentes privilegiadas al servicio del interés común. Podemos pedirle ayuda a Mario Conde, a Mariano Rubio o a De la Rosa que son mentes despiertas. Y también a un buen puñado de concejales de todo corte que han sabido medrar y hacer dinero rápido. Joder, si ellos lograron hacer buenas fortunas para si mismos porque no les damos el tercer grado hoy mejor que mañana, o qué coño, si el indulto está a las puertas, convenzámoslos de que se pongan en la piel de toro de España. Que miren por ella, que nos hagan ganar plata rápido. ¡Cómo lo van a celebrar los mercados! ¡Hasta los europeos van a celebrar nuestro despertar tras el sueño del ladrillo! Menos los gabachos, que nos tienen tirría por Induráin, Nadal y Contador.

DIGAMOS A LOS POLÍTICOS QUE ESPAÑA ES CADA UNO DE ELLOS Y VERÁS COMO HARÁN LO QUE HAGA FALTA. Que se lo digan al alcalde Cano, que se tiró de en medio al alcalde ¡con lo amigos que habían sido! porque ya no hacía la vista gorda.



Claro que eso es muy nuestro. Me refiero a lo de no ver lo que ocurre en nuestras narices. Por eso nos pegamos esos chascos. Pero somos unos cachondos y un despelote como una vez dijo Joaquín sobre el Valencia CF. Tomamos al asalto Perejil como si fuéramos los primos de Zumosol cuando a los primos los manda el tonto más tonto del Barrio Sésamo. Así somos, tan graciosos como ver hoy vestido de camuflaje a su alteza Juan Carlos. Que a su edad se le veía muy fuera de lugar con tanto saludo y tanto traje a manchas, pues parece, a tenor de las imágenes que solamente cogió cierta comodidad a la hora del brindis con un buen Rioja...

¡Y de la princesa qué! Es guapa, y vaya está buena. Pero se la ve tan rígida en esa familia. Tan descolocada en las recepciones. ¡Y cuentan que no se lleva bien con las infantadas!


Hablando de vino hágamos presidente a Ferrán Adriá. Ahora que va a cerrar El Bulli. ¡Hágamos que mande el que se haya demostrado bueno al menos en una cosa!

¿No están hartos de tanta mediocridad? Seguro que con él comeremos mejor. Y eso ya es bastante..

Dime a mí Zapatero, al que el talante no le cuadra las cuentas. Dime el desagüe por el que se nos está marchando el país en medio de la inoperancia absoluta. Que primero dice que va a subir los impuestos a los ricos, y el país entero se queda en su ensimismamiento habitual, del que ya no le sacaría ni ganar el Mundial. Así que donde dije Digo digo Diego y subo el IVA que es una forma de subir los pagos a los ricos, a los pobres y a todo el mundo. Y la gente lo encaja como encaja el invento del Euro, sin pestañear.

Di que sí, que te la repanpinfla. Somos los maestros de la inacción.


Luego ha venido que los cárteles del Plan E no han impulsado la economía tanto como ZP esperaba, ni han dado puestos de trabajo, ni han detenido la sangría económica, eso sí han costado un pastón y según me cuenta alguien muy de fiar ha servido para que en una acera de una calle deshicieran lo hecho con las máquinas de levantar el asfalto para volverlo a hacer, ahora sí bajo el cartel del Plan E ¿alguien puede creer algo así? Repetían un trabajo que ya estaba terminado volviéndolo a realizar desde cero. Ante el estupor de los vecinos que sí patean la calle y saben cómo andan las cosas y la indiferencia general. Ese es el plan de rescate para la economía española. Huelga decir que para el segundo trabajo sin prisa, así asomándose uno a la barandillina, de compadreo con el compañero, de saludo a los vecinos. En este país de mantente mientras cobro, en negro preferentemente, de prórrogas de 420 euros a cambio de nada de nada...

Ahora Zapatero ha tenido una nueva ocurrencia. Retrasar la edad de jubilación que no hay ahorros que aguanten su ritmo gastizo, y no contento del todo lo de coger los 25 en vez de los últimos 15 para que el cálculo de las pensiones, que nos salgan más apañaditas, pues ya se sabe menos es más si está bien invertido...

Son cosas de este tipo. Son cosas de este país de chiste.

A mi me gustaría ir a vivir a los Pirineos. Vivir en Andorra y bajar a trabajar a Cataluña, a tiro de piedra de casa. Y morirme de risa viendo los manejos de toda esta gente...

¡Coño, hacer como la Arantxa! Que decía que vivía fuera y dejaba de pagar impuestos en España. Pero yo por lo legal. Viviendo de facto.

De honrau, vaya.

La vida

You rock my world.

Michael Jackson



Esto de la vida no deja de ser curioso. Lo pensaba ayer, la tontería de que en mi vida haya un antes y un después de la muerte de Michael Jackson. ¿Cómo pudo marcarme tanto? ¿Cómo es posible de que a veces me parezca imposible que no esté? Más aún, que tenga la impresión de que con él yo también me morí un poco, y sino morí, que sigo vivito, si mermaron en algo las ganas de seguir vivo.

Me deja anonadado el impacto que ha tenido en mi vida alguien a quien ni siquiera he conocido. Ya no recordaba esos días de tristeza que son como días nubosos en que la naturaleza no parece tan bella como recordaba. Y conste que no tengo una sola razón para la queja, aunque me lleguen ecos de enfermedades mortales en conocidos de conocidos y me alcanza un desamparo como el perdido en una ciudad extraña, y la sensación de que estamos echados a nuestro destino, que no depende más que de suertes que me son incomprensibles.

Y al hilo de ese pensamiento me acuerdo de Jomai, que recién se hace médico se nos fue enferma de cáncer. Y se acabó el Jomai y se acabó el Jojavi. Y miro nuestra foto de jóvenes, sentados en la playa y echo de menos poder entender algo de lo que me rodea. Nos miro y se nos ve ajenos a lo caprichoso que determina cuánto más durará alguno de nosotros.

Veo las noticias y me llega caos y destrucción. La catastrofe en Haití, que era ya desde siempre el país más pobre de Sudamérica, y me asombro ante la gente que aún en éstas es capaz de sonreír y festejar las pequeñas cosas en medio de esa grande que es seguir vivo.

Sin embargo a diario nos llega la corrupción en las altas esferas donde se trapichea desde antes incluso de llegar a cúspide, la terrible existencia en los barrios miserables donde esclavos buscan dosis de droga; nos lo presentan estos programas callejeros que muestran la España de la que no se presume. Me descorazona el corazón que decía Sabina observar a nuestros políticos incapaces de dar una a derechas, pidiendo venganza electoral con sus actos tan torpes como hacer un castillo de naipes en medio de un tornado. Yo pierdo la esperanza de que me sorprendan para bien. Son algo así como parásitos del despropósito. La garrapata del perro atropellado.


De niño pensaba que todos ellos eran mejor que yo. ¡Vaya con la gente sobradamente preparada! Entonces también creía que todo tiene solución.

Hoy sé que son así de inútiles. No valen para nada. Por eso al que pinta diferente le dan el Nobel de la paz.

Lo digo con pesar, sí, como el que le reconoce a su hijo que no hay Reyes Magos, pero lo digo sin una pizca de dramatismo.

Es lo que hay.

Miguitas

Voy perder, voy ganar.

Amalucada vida - Manu Chao



Uno se acostumbra hasta a dejar de hacer lo poco que venía haciendo. Y yo que me las he dado, eso sí nada más que para mí, de escritorcillo, incapaz de dejar de escribir, que en otras me vi con la fiebre del escritor al que las letras se le alborotan durante la noche y debe buscar un folio para contar lo que de otra manera se perdería para siempre. Y aunque ahora sea yo disminuido, volcando aquí más que pequeños fragmentos, hasta de eso me voy quitando, como si fuera del tabaco.

Y no porque me hayan faltado razones para unas letras. Que la actualidad se empeña en dejarme pasmado cuando no asustado con su azaroso acontecer. Qué voy a decir de lo ocurrido en Haití, si no hay palabras para contarlo.

Además cuando uno abandona y luego regresa, llega con un poco de miedo. Como buscando las miguitas que informen del camino para volver a escribir. Como habiendo olvidado como debo hacer.

Por eso hoy solamente soy corto, tan corto como todos los días. Tan corto que no puedo entender que alguien viva 69 años en esta vida para legarlo todo a los príncipes de Asturias. Multimillonario que no encontró ni una sola sonrisa que lo cautivara, que lo inspirara lo más mínimo.

Podría detallarlo más. Pero hoy no me atrevo.

Solamente una aseveración temeraria. Como soy yo.

Tantos años vividos para una tener un colofón tan miserable.

Disculpe usted que no es amigo mío. Vaya vida de mierda.

Biatifulpipol

Mi más breve instante.

Si Peter Pan viniera - Ismael Serrano



Me han aceptau en biatifulpipol.com. Ver pa creer.

Juas no,

¡requete juas!


Pa mí que va a estar el nivel mu alto.

¡Juas! otra vez.

El controlador

Nada más aterrizar el avión.

Odio - Revolver



Quiero empezar el año escribiendo, pero no hay manera.

Es que me meto en la fuente misma de mis palabras, en la prensa escrita y no encuentro nada que me motive lo suficiente. Ninguna noticia escandalosa, de políticos corruptos y esas cosas cotidianas, ninguna jocosa como los pilotos de avión que se pasaron el aeropuerto donde aterrizar de puro dormidos.

Haciendo memoria podría hablar de los controladores aéreos, que tienen un trabajo muy bien pagado y al menos un tercio de la jornada laboral muy descansado, que se les recomienda incluso que descansen y duerman, cuál pilotos a la hora de tomar tierra. Y lo haré, hablaré de ellos, aunque descafeinadamente, sin demasiada gana, pues como ya dije no me motiva excesivamente.

Claro que sus sueldos son harina de otro costal. Que cada uno se lleva 370.000 euros al año libres de polvo y paja. Claro que es trabajo estresante donde los haya, pues tienen que procurar no dar orden de aterrizar a dos aviones al tiempo en la misma pista. Y aunque los estudios tachan a los nuestros como los mejor pagados y los menos eficaces a la hora de gestionar tiempos y oportunidades, también es cierto que no quieren que el ministro meta mano en sus emolumentos, que graciosamente pagamos con cada billete de avión los incautos que aún aspiramos a viajar por los aires. Ni quieren que haya nadie más que ellos a la hora de decidir ampliar plantilla, pues siendo los 2000 que son, se reparten "mayormente" mejor las innumerables horas extra que demandan nuestros colapsados aeropuertos.

Yo quisiera ser controlador también. Viajan en avión a precio irrisorio, por si hubiera pocos incentivos.

Si con la plata que gano me pongo pedazo altavoces, de controlador, estadio de fútbol,

concierto de Michael Jackson.

Vacaciones felices

Poco más que decir.

¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina



Vuelvo de vacaciones y todavía no he felicitado el año desde aquí. Me hubiera gustado hacerlo antes, pero ha sido la locura Valencia sin conexiones WI-FI, el viaje a París, que ya contaré... Pero nunca es tarde si la dicha es buena,

FELIZ 2010, QUE SEA BUENO DE VERAS

Si al año solamente le pudiera pedir una sola cosa me conformaría con que haya salud para todos.

Con salud resistiremos.

Dos semanas

No pido que todos los viernes sean de fiesta.

La tortura - Shakira



Me voy de vacaciones. Puedes jurar que merecidas.

No soy nadie

Con la paciencia que se acaba.

Buscando visa para un sueño - Juan Luis Guerra



La verdad es que estoy pensando en unirme al grupo de Facebook de apoyo al tal Tartaglia. Que vale, que dicen algunos que está tarado, que estuvo en un psiquiatrico y que dejó de tomar la medicación, pero nadie negará que si había que acertarle a alguien con una figurita de alabastro, ese era sin duda, Silvio Berlusconi.

Yo hubiera podido ser italiano, no me habría importado nada. De hecho en una fugaz visita a Florencia sugerí que nos quedáramos a vivir allí. Yo en un puesto de helados y ella en algún puesto de atención al turista donde no podría más que hablar castellano.

Menudos dos fichajes.


Pero no me quedé pese a simpatizar, por lo general y a excepción de la azzurra con los italianos. Sin embargo es un misterio irresoluble como se dio el caso de que terminaron haciendo presidente del gobierno al menos idóneo de todos. El mero hecho de que controlara las televisiones y fuera multimillonario hubiera tenido que bastar para descartarlo. Es lo sensato, pero lo votaron y salió, el mama-chicho.

Luego han venido sus salidas de tono, que son tantas y tan aburridas de contar que no voy a empezar por ninguna. Deslizaré nada más que este fulano es más impresentable que nuestros políticos, que ya es decir bastante.

Ayer el paisano Tartaglia le acierta con una figura de alabastro que estalló en mil pedazos al chocar con la mandíbula de androide de Berlusconi, como si fuera un cohete que se desintegra antes de alcanzar el sol. Y Berlusconi se duele al principio, pero luego se recupera para la tele, se sube en la chepa de alguien y posa para los fotógrafos como buscando al agresor con los ojos, pero es mentira, solamente busca los flashes.

Es un momento histórico y ha de parecer torero. Le han agredido y allí está, con la cara cubierta de sangre con segundas intenciones. Que nos caiga a plomo en todos los telediarios su apariencia dolida pero digna de sujeto que no entiende que lo odien tanto, tantos. Y lo consigue, puesto que vamos a tener Berlusconi para rato.

Mientras detienen a Tartaglia que acierta a decir lo que habríamos dicho cualquiera en un día de lo más inspirado. Yo no he sido. No soy nadie.

Es nada más la mano que tira la piedra. Pero esa piedra se la hubiéramos arrojado muchos otros, puede que no literalmente, pero sí de otras maneras. Tartaglia es brazo ejecutor nada más. Puede que de aquellos a los que la tolerancia se les vuelve insoportable.

Definitivamente Berlusconi estuvo listo. La cosa no es para preocuparse. Se le han roto un par de dientes sí, pero ahora es una figura aún más planetaria, habrá un antes y después del incidente en Italia, lo habrá en su propia vida que le permitirá subir a pedestales aún más altos, y todo logrado con algo que para otro habría sido entrar por la puerta del hospital para salir en sentido contrario a los 20 minutos. Él requiere hospitalización sincera, dos días internado por los dientes de Berlusconi rotos.

Y lo mejor está por venir.

La reconstrucción facial en el quirófano y el nuevo tratamiento antiarrugas. Nada que no pueda pagar el dinero. ¿Y la fama? ¿También se paga?


Rico e influyente por mor de sus cualidades, las que sean. Poderoso por gracia del querer de los italianos, pero festerete en taparrabos...

...viejo, viejo, viejo por culpa del tiempo.

El coche

Una luz cegadora.


Ojalá - Silvio Rodríguez y Pablo Milanés



Anado no necesita coche. Parezco Radomir Antic hablando de mí en tercera persona.

No necesito coche, pero tengo esta semana caprichosa, por estas cosas mundanas de la existencia, lo frágil que podría ser la salud, la muerte que espera en algun parte, lo indescifrable del destino y demás impresiones que animan a comprar por gastar para vivir, por vivir intensamente, por hacer carpe diem que decían que era disfrutar del momento presente como si no fuera a haber mañana.

Pensaba para mí que si me llegara un premio de lotería igual me lanzaba a comprarme un Corsa OPC, sin que importe demasiado de qué cifra estemos hablando, que lo mismo me valdría 300.000 de un cupón del sorteo de Navidad como un boleto premiado del Euromillón con 60 kilos. Pues y no me veo en un cochazo de esos que gastan los futbolistas, no necesito un Ferrari, un Jaguar, ni siquiera un Mercedes, me bastaría con ese coche pequeño. Es todo lo que me compraría para conducir.

Porque ahora he vuelto a conducir. Prácticamente no lo hacía desde que saqué el carné de conducir hace casi cinco años.

Así de valiente es Sestea, pone su Volkswagen Polo en estas gafas y estas manos, pone su vida en esta vida.

Más altavoces

Sigo en silencio su respiración.

Seda y hierro - Antonio Vega





Adelantándome al hecho de que un día me quedaré sordo además de ciego, pongo la tirita antes de la herida, y compro estos altavoces Z 5500 para conectar a la televisión. Para poder oír los informativos, el fútbol, las series, las pelis en DVD, las Blue-Ray y los juegos de PS3.

Y arriba tengo otros de la misma familia, los X 530, pero estos son para oír música en el portátil.

A unos les da por el tunning y a mí me da por estas tonterías. Mis Reyes Magos vienen anticipadamente.

Quiero a ratos un cine, a ratos una sala de conciertos.


Se trata de sentir, sobre todo.

Athletic - Valencia

En medio de ningún sitio.

Lisa y Fran - Revolver



La semana pasada estuvimos en Bilbao. Por el puente.

Estuvimos rondando San Mamés dos días pero no pudimos comprar entradas, las localidades estaban agotadas para la visita del Valencia (la vida es pura paradoja). Entonces nos cruzamos, y lo haríamos más veces, con la peña del Athletic de Minglanilla, fíjate que lejos, de un pueblo perdido en la provincia de Cuenca. Allí estaban haciendo ruido y paseando por los aledaños del campo, por el casco antiguo. Lo curioso es que el día del partido nos los volvimos a encontrar, y nos tratamos como viejos conocidos. Al enterarse de que no teníamos entradas nos dijeron que a mediodía sabrían si les iba a sobrar alguna.

Lo cierto es que no les debieron sobrar porque no nos llamaron. Más tarde estuvimos de nuevo por la zona, a la hora del partido, para que yo pudiera comprar una mochila para mi sobrino, y luego buscamos un sitio donde poderlo ver por la tele, cualquiera sirve por allí cerca. Pero como quiera que la calle Licenciado Pozas no es tanto como cuentan, acabamos por marchar hasta el hotel para poderlo ver cómodamente sentados ante una pantalla de plasma.

Y allí ocurrió lo inaudito. Aunque quizá no tanto, si uno lo piensa bien.

Me vi ante la tele rodeado de un grupo de aficionados del Valencia, como me ocurrió toda la vida, cuántos partidos con mis amigos del Pere, yo sólo en franca minoría, claro que esta vez me ocurría en Bilbao y mi sudadera del Athletic volvía a parecer extranjera, esta vez en su propia casa.

Otra vez en silencio como si estuviera en las gradas de Mestalla.

La Haidar

Cuando te cansas de sufrir siempre me dejas.

Catorce vidas son dos gatos - Fito y los fitipaldis



Yo soy de escribir sin saber siquiera de las cosas. Soy así.

Así que de Haidar sé poco más que las cabeceras de los telediarios. Y puede que esta paisana sea toda una heroína en el mundo y viaje a recibir premios que la congratulan y la dan nuevas fuerzas para reclamar la independencia del Sáhara Occidental, pero hasta donde alcanzo no puedo menos que maravillarme, a la par que sorprenderme, por las muchas molestias que está ocasionando, que son tantas como las que nos estamos tomando con ella.

Porque vamos a ver, ¿no quiere un pasaporte español para poder regresar a su país con sus hijos? ¿Y eso por qué? Dice que volver con un pasaporte español sería como regresar a su tierra como una extranjera ¿alguien vio una gilipollez más grande? ¿no tenía antes uno de Marruecos que le fue retirado para dejarla en este embolado? Pues si antes viajaba con uno de allí, pese a ser el país que ocupa el suyo, digo yo que podrá hacerlo ahora con uno de España, que probablemente sea subir un escaloncito en el prestigio de turista que espera en la aduana a que le pongan el dichoso sello. Sin embargo la mujer se ha hecho fuerte en la tontería. Después de todo estas cosas de hacer entrar cruzar la frontera a alguien sin pasaporte solamente ocurren en España. Son cosas muy de Zapatero, que se ponía detrás de una ZETA gigante para dar los mitines.

Ella dice que está dispuesta a morir por dignidad y todas esas palabras grandilocuentes que en este caso no es más que testadurez y ganas de dar la tabarra. Los marroquíes mientras tanto, con el respeto habitual hacia nuestra diplomacia y quién sabe si cobrándose unas cuántas cuentas pendientes dicen que no la dejarán entrar en el país sin que haya pedido perdón al Mohamed, que es gentuza, indudablemente. Y claro, si lo tenemos crudo para lograr embarcarla documentada, mucho más para que pida perdón a nadie, y mucho menos a ese fulano. Así que aquí estamos, con ella cruzando el día 23 en huelga de hambre. Es un símbolo con fecha de caducidad. Y todos los medios volcados en ella para ver si logramos resolver lo irresoluble.

Cuenta el juez que no va a autorizar que la alimenten para que se respete su voluntad. Es uno más en este circo. La médico forense la visito el otro día, dice que no hay riesgo por ahora. Claro que yo que soy de opinar muy bravamente, sin que nadie se lo tome a mal, por mí se puede quedar en donde está, empecinada, con su rincón privado en el aeropuerto de Lanzarote. Si no quiere soluciones tal vez es que no las hay.

¿A alguien le importa el mendigo que duerme las noches en todos los cajeros o al raso bajo los cartones? ¿Alguien le preguntó cuando fue la última vez que comió?

La última noticia es que le ofrecieron una casa y todo tipo de atenciones mientras dure la cosa. O quizá una casa para siempre para que pueda traer a sus hijos a vivir, un poco mejor, como asilada política.

¿Sería esto lo justo?

Sus convicciones no se venden. Dentro de unos años sus huérfanos presumirán de dura de mollera. Tendrán una historia estupenda para contar. Un orgullo hondo.

Lo malo es que de ella, recuerdos vagos.

El juez y el gordete

Peor es no querer saber quien eres.

Agua pasada - Joaquín Sabina



Al tal De la Rúa le han dicho que ya no va a repetir como amiguísimo de Camps desde el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana. Y no porque su parcialidad quedara demostrada, no porque sea chanchullero y presunto prevaricador, dicho esto con perdón, que lo último que yo quiero es verme enfrentado con el fulano, juez y parte, en un juicio en donde no haya quien me eche una mano.

Los conservadores, que piensan todos más o menos igual en todas las cosas, lo desprecian ahora porque han encontrado un delfín que les gusta más. Y él se ha quedado con las ganas de llegar a la jubilación mandando, lo mismo lo que es de justicia que lo que la amistad depare. Así que esperará cumplir la edad del retiro, imagino, farfullando su suerte de magistrado raso impoluto.

La justicia de este país tiene esas cosas. Que a veces, como las películas, acaba bien. Mira al chaval de 10 años que pesaba 70 kilos. Les dijeron a sus padres que se lo retiraban por el bien del menor y ellos ni caso. Ni falta que hace que lo hagan.

Hasta que les han amenazado con un par de delitos administrativos, desobediencia y esas cosas de larga toga. Como si fuera lo que más debe preocupar a esos padres. Tenían la mala costumbre de dejar que el niño limpiara los platos sin pasarlos por el fregadero.

Ahora van los abuelos y se lo entregan a la Xunta por orden de los jueces. Igual hasta es mejor.

La verdad es que así, desde lejos y con la cara emborronada por la tele, ni siquiera parece tan gordo.

Yo lo devolvía.

¡¡¡Ragrf1!!!

Si pudiera exorcizarme de todos.

Ciega sordomuda - Shakira



No se me ha caído un martillo en el dedo del pie.

Así se llama el genoma que nos pone a los hombres la pierna encima. ¿Por qué acaso nadie se ha preguntado porque hay más viudas que viudos? Y no me valen los viudos que quedaron en estado, de viudos quiero decir, por accidente de tráfico, encuentro con ferrocarril o cualquier otra forma de accidente desgraciado que pone fin a la vida de sus parejas. No me valen por tanto tampoco las víctimas de violencia de género que no están con un hombre sino con un orangután con el cerebro de un chimpancé retrasado. ¿Alguno podría ser feliz? Hablo de las ancianas que mueren siempre después que nosotros en la vejez apacible de la vida, cuando todas las tardes son anaranjadas y los meses no tienen pendiente nada más que el día de cobro de la pensión.

A igualdad de condiciones, ellas duran más. ¿Están mejor hechas? ¿Es su estructura más resistente? Son más bonitas, eso es seguro.


Puede que nazcamos al tiempo, pero sea como sea, sin sobresaltos, están predestinadas a sobrevivirnos. Y yo pensaba que esto era porque ellas son más malillas que nosotros, y le van a perdonar peor a la muerte que las quiera llevar con ella.

¿Más malas?

¿O no tienen más esquinas?

¿O no son más desconfiadillas?

Pero también son más listas, digámoslo todo. Nosotros somos, la mayor parte, unos benditos. A los que das un partido de fútbol y una cerveza y no molestarán nunca a nadie (ni prácticamente se molestarán por nada más, tampoco).

Pero no es porque la muerte sea mujer y por tanto, en buena lógica, nos haya de seducir mejor y más fácilmente a algunos de nosotros. Es por un genoma invisible, indetectable incluso en la introspección más concienzuda, que heredamos de nuestros padres, y aclaro que quiero decir del padre de cada uno. Lo lleva en el esperma, que es tan capaz de poner fecundar el óvulo como de condicionar la duración de la existencia del niño por nacer.

¿Y cómo sabemos tal cosa? Pues por los ratones, a los que hacemos mil perrerías en los laboratorios. Mezclando probetas y potingues varios consiguieron crear ratones sin el gen maldito y se encontraron con que vivían un tercio más que sus vecinos normales. Por eso ellas se hacen viejitas lindas y nosotros habitamos camposantos. Que ni siquiera visitan, además, lógicamente se pierden las ganas. Porque al final estar sola no fue tan malo...

Así que quizá no heredemos del padre más que este cabello sin igual y este envejecer galante. Y el gen que nos pone fecha de caducidad, claro. Pero no un piso donde meter el cuerpo.

Para ese hay que hipotecarse.

Claro que bien mirado ¿quién querría llegar a la vida para no vivir hipotecado?

Quien no sienta la alegría de adelantar el vencimiento de un préstamo se está perdiendo una satisfacción absoluta. Mayor que contar un notario por cada hijo.


De todos modos yo le encuentro al estudio algunas lagunas por mucha revista científica que lo publique.

Pero soy un hombre...

Secuestrando

Que la cuente esté saldada.

Agua pasada - Joaquín Sabina



Pues si no contaba yo que ahora no me atrevería a lanzarme en bus a la aventura por Tunicia que alguien le prenda fuego a todo lo escrito, por inútil. O que lo deje estar, porque parece que en algo voy a tener razón. Resulta que ahora hemos hecho efecto llamada a los secuestradores y nos secuestran un barco o un coche en función de la dificultad, que dicho todo sea de paso, no suele ser demasiada. Hoy nos enteramos que un vehículo a cargo de tres españoles ha sido secuestrado rápidamente por la facción secuestradora de Al Qaeda, que no se dedica en exclusiva a la demolición controlada de edificios. Como toda organización terrorista que se precie diversifica su tarea sin negarse a nada por principio, por mucho que ver a Bin Laden vestido como un zarrapastroso de cueva en cueva no impresione demasiado. Aunque a decir verdad el coche lo han dejado donde estaba, y hasta las cosas de valor de nuestros conciudadanos. Se han llevado lo importante y auténticamente rentable, que son ellos, los españoles como nosotros. Cheques al portador o mochilas por los aires llenas de billetes, todo puede ser cuando uno tiene a un español en su poder.

Lo más enojoso del asunto es que los secuestrados en este caso son buena gente, entregada a repartir ayuda entre los países más desfavorecidos del mundo. ¿No veis que conseguiréis que nadie os ayude?

Pero es que nos hemos convertido en una bicoca, lo que quisiera cualquier secuestrador en cualquier parte del mundo, pero especialmente en África, donde se ignora la existencia de algún tipo de organización policial, que lo único conocido son ejércitos de camisa abierta y tanquetas para desguace, donde la mayor parte de ellos sobrevive más corrompidos y con más ansía de delinquir que los propios secuestradores. Y no es que yo me haya vuelto un analista de ningún tipo, es nada más la sensación que se da, no es culpa mía sino del mundo que muestran en el telediario.

Esto es lo malo de pagar los rescates. Que uno se pregunta que si llegados a este punto no habría valido la pena salvar la vida a Miguel Angel Blanco cuando en aquellos años no se pedía más que acercar los presos al País Vasco. Claro que entonces ceder a cualesquiera forma de coacción ni se planteaba, lo que significó restar esperanzas por esa vía para los violentos y la muerte de aquella persona en concreto, cuando con ella morimos todos un poco.

Ahora se ha corrido la voz de que pagamos. De que no encontramos más respuesta que atender lo que pidan, y claro, les ha faltado tiempo. Si a eso añadimos la total ineficacia de nuestro ejército para tareas aparentemente sencillas entonces nos convertimos en un regalo. Porque yo puedo entender que no se detenga a los gerifaltes del Alakrana, después de todo son los primeros en abandonar el barco, con el montante mayor de la pasta, y dejan allí a los menos importantes, que se hacen valer menos y se quedan cubriendo el culo de los que marchan primero. ¿Pero cómo es posible que no acertáramos a la lancha de los últimos en irse? ¿Para qué tanta fragata y tanto helicóptero?

Nos dicen que intentaron tirarle a los motores, pero claro, fallaron porque lo que los nuestros hacen realmente bien son los pasacalles, caminar por la Gran Via en los días señalados, ir detrás de la cabra y esas cosas tan poco castrenses pero que gustan tanto a los que no se aburren con ellas y no tienen nada mejor que hacer. Esos días sacamos lo mejor de nosotros, los uniformes de gala, los aviones menos desvencijados y las banderas más grandes. Pero a la hora de detener a los cuatro que abandonan los últimos, sin llevar a nadie de rehén, que no pueden más que poner el motor a máxima potencia para salir corriendo, nosotros tiramos sin acertarlos. Son demasiado rápidos, mejor si se quedan esperándonos parados. Alguien se lo tenía que haber dicho por los megafonos.

Cuentan que una de las fragatas se arrimó con cierta celeridad al Alakrana por impedir que alguna otra embarcación la tomara al abordaje en el interín en que bajan los unos y llegamos nosotros. Estaría bueno que la hubieran vuelto a tomar otros tantos, con nosotros mirando. Que nuestras demostraciones de fuerza en isla Perejil tenía que servir para algo...

Pero no le pidamos peras al olmo. Pues los que nos dejan al llegar a la costa tienen la ocurrencia de mezclarse con los cientos de secuestradores en potencia que anhelan poner unos españoles en sus vidas pero que son inocentes de este caso concreto, y ya se sabe que delinquir de pensamiento no es delinquir salvo que vuelva la derecha más recalcitrante. Y asi entre tantos otros que no han tenido nada que ver no los hemos podido distinguir ni detener.

Pero tenemos dos apresados. Los que se han estado pasando de juez en juez sin que éstos supieran muy bien que se esperaba de ellos. Esos dos, el indiscutiblemente mayor de edad, con canas, y el jovencillo que un día tenía 16 y al día siguiente 19 recién cumplidos. Podemos ponerles una multa de millón 400.000 euros por cabeza para que sean ellos los que paguen el dinero que distribuimos entre sus compinches. Me parece que va a ser fregar muchos platos.

Por eso, cuando yo oigo todo eso del CNI y toda esa gaita me da una risa de no parar. Porque hay que ver lo competente de nuestro servicio de inteligencia. Hacen buenos a la TIA de Mortadelo y Filemón. Ahora no preguntes por cosas de Estado, que son alto secreto.

Vaya recursos Mortadelo. Hoy sería todo un super-héroe.

Echa balones

Se me acaba el argumento, y la metodología.

Ciega sordomuda - Shakira



Ya decía Homer Simpson, que ha logrado ganarse la vida, sacar adelante a sus hijos que uno de los trucos para progresar en la vida, o al menos para no encontrar demasiadas trabas, es echar la culpa a otro.

Obviamente la culpa la echa cuando vienen mal dadas, que lamentablemente es lo que le suele ocurrir por pasar el día durmiendo en el puesto de trabajo. Claro que muchos otros lo hacen, y otros es como si lo hicieran, en la práctica da lo mismo, sin necesidad de echarle la culpa al empedrado, que hay gente acostumbrada a no rendir cuentas a nadie, que no tienen además nada que temer.

Y eso hablando de trabajo, que si alguien ha promovido el asesinato de otro, a la sazón superior jerárquico hará bien, en el remoto caso de que alguien lo relacione con el caso con dirigir la mirada al que sea, preferiblemente extranjero, que no saben defender el idioma, nos parecen retardados como Zapatero frente al atril, solamente porque son recién llegados a nuestra lengua ¡si son mucho más listos que tú! Demostración: ni siquiera te diste cuenta.

Para retardado Zapatero, que según viene le tiro un capote, pues le hacen una pregunta en inglés y responde que sí con la cabeza sin haber entendido una palabra. Y no seré yo quién dé lecciones sobre idiomas, pero tampoco soy el presidente del gobierno, así que si a mi me vence la desidia nada más al empezar a pensar en volver a tener horarios fijos de entrada y salida tengo la disculpa de poder hacer con mi tiempo lo que me da la real gana. Y además yo soy casi de pueblo, no alterno con jefes de estado, ni vivo en un palacio, ni puedo pagar una hipoteca...

Pero yo no quería hablar de todo esto. Quería hablar de los que tiran balones fuera. Que son multitud, aunque a mí me interesa uno solo. El alcalde del PP que mandó matar a su antecesor en el cargo, el tal Ponsoda, al que tirotearon frente a su casa.

La verdad es que todo el caso es de echar la papilla del asco. De hecho creo que no debiera comentar demasiado porque esto contamina, como conocer un asunto turbio, lo de la pederastia de algunos curas irlandeses, e ir indagando detalles. Conocer demasiado de determinadas cosas puede llegar a corromperte. Que tú mismo fueras uno distinto antes de haber cruzado el umbral de ese conocimiento. En este caso, atufa a podredumbre, más que nada porque el tal Cano fue apartado del cargo por chanchullos oscuros más bien poco legales, pero como la vida es una tómbola que premia según la ocasión, y ahora estás arriba como luego abajo, y luego arriba otra vez, aunque parezca increíble. Así que al tipo le volvieron a meter en política después de haberlo echado. No me preguntes si es que no quedaba nadie honrado que pudiera vivir del cuento en lugar de quien ya se mostró como un ladrón, probablemente lo había, pero quizá convenía tener a éste con la boquita cerrada.

Lo malo es que no solamente era un ladrón, como tantos que hay en la política y fuera de ella, que leo hoy que el administrador financiero del Guggenheim se pringó también para sacar algo más que lo que concede el sueldo. Éste Cano, el bicho, era también un gran estratega de prostíbulo y en una noche en que las mujeres eran postre si acaso, se dedicó a diseñar la forma de matar al alcalde titular para que no le echara abajo sus proyectos urbanísticos, que le iban a dotar de un chalé de tres plantas y 500 metros cuadrados de planta, un piso y 4 o 5 locales comerciales.

Y claro, estas cosas si se cazan es un par de años más tarde. Que vete a saber porqué ahora, de qué hilo se tira, quien abrió la boca, donde aparecen pistas que nadie supo observar. Porque a nadie le ha de extrañar que alguien que entra en política haga fortuna rápida y ágil, mucho más ágil de lo que tarda el fulano en bajar de un coche oficial con la panza gorda. Eso son cosas muy de ver a diario. Nada relevante que haga tener una leve sospecha. Al PP esos detalles se les escapan, la agenda del comité de garantías está demasiado saturada. ¡Si lo importante es haber ganado la alcaldía! Y Hacienda no está tampoco para estas disquisiciones, ¿y la gente? A la gente se lo trae todo al pairo. Le da igual 8 que 80.

La justicia está sorda y muda que canta Shakira. Y también descontrolada. Ahora bien, quizá corten la conexión a los que pongamos el Emule.

El Cano va directo a la cárcel, más vale tarde que nunca. Y no a podido evitarlo poniendo plata. Aunque a mí lo que más me ha sorprendido de la noticia fue leer tal cuál la dieron al día siguiente de que el alcalde difunto recibiera esos cuantos tiros. Estando grave en el hospital nos cuentan que Cano, entonces teniente de alcalde apuntaba ya unos culpables. Los extranjeros que habían protestado por una expropiación hacía unos días.

Para él que son ellos.


Que listo es el tío. Balones fuera como si fuera Casillas inspirado. (Es él, él está detrás, pero esto es un secreto).


Verás qué pasa. A Mainar lo dejan libre, por loco.


¿No lo estamos todos?

El vietnamita

Y desampararte es jugar a los juegos de azar del olvido.

¡Ay Carmela! - Joaquín Sabina




Podría hablar de Tribunal Constitucional, del Estatut que se ha de respetar coma a coma o el fin del mundo en el 2012 será poca cosa... Podría hablar del Rey, que camina bastante poco garboso a la hora de bajar del avión donde ha hecho parada y fonda sin la reina, que anda indispuesta, probablemente allá en el Reino Unido. Podría hablar del divorcio de los Marichalar, que ha sido quedarse sin ducado el bueno de Don Jaime y perder al tiempo su puesto en todos los consejos de administración donde su opinión era tan bien valorada como remunerada, daba el punto de vista de la corona, o del Infantado, o de católico corriente que se ve de repente ahora ante un divorcio más bien poco cristiano, claro que menos cristiano ha de ser mantener en vigor el engaño de querer aparentar que no está roto; aunque esto mío es un presunto, un improvisar aquí y ahora por si regresan los ojos que vienen de cuando en cuando desde Argentina, sin decir nada. Es mera presunción de quién llega hoy cansado del día entero, que lo llevo cargado a la espalda, con los ojos pidiendo menos gafas, o quizá mirar menos.

Pero quiero citar la noticia más importante del 26 de noviembre, que estaba en las primeras planas hasta que otras la han desplazado quien sabe donde, quizá a mañana. La del supuesto loco, un poco quijote, un poco Mainar sin asesinato en este caso, sí puede que tuviera unos tornillos flojos, sí una tuerca donde pone el ojo El Dioni. Hablo del vietnamita que 5 años después de enterrar a la esposa, y tras pasar temporadas durmiendo sobre la tumba, decidió que como fuera que a los hijos esta costumbre se les volvía contra natura decidió llevarse lo que hubiera de ella en la tumba, que fue poco porque los hombres y las mujeres una vez enterrados perdemos bastante. Nos volvemos delgadicos, delgadicos, cadávericos perdidos. Nos quedamos en menos de nada,que ni los gusanos nos quieren para nada que no sea, a lo sumo, introducirse jugando en algún hueco que hubiera sido mejor relleno de algo. Así que como sacaba del asunto algo bastante poco presentable, poco donde agarrar, decidió completar con la arcilla, la tierra y lo que hubiera a mano. Le dio a todo forma de mujer, no genéricamente imagino, sino a la suya, que tiene esas caderitas pequeñitas de mujer vietnamita, de poca estatura, hombros estrechos, como una muñeca. Y se llevó aquel ingenio a casa donde pudo ponerle, con mucha maña, un vestido, del ropero de ella. Y vestida la presencia con aquello la recostó en la cama y pasó no sé si otros 5 años, o los de antes, durmiendo con aquello al ladito. Por sentir a la mujer cerca, por creer en sueños que ella seguía viva, a su lado.

Y es que el amor es un juego arriesgado. Te hace perder la cabeza. Y sin embargo, a su modo, a veces convencional, a veces grotesco, sigue siendo hermoso.

Solamente hay algo mejor que querer.

Que te quieran.