10 de Julio

Tantos años de pelo Hs para q dos días de Novotel lo vuelva estropajo. En un rato partimos a Viena. Será difícil q nos guste más q esto, aunque todo parece indicar q vamos a ir "in crescendo". Antes, desayuno brutal con un olvido: mi colesterol.

9 de Julio

Ayer anduvimos mirando la belleza sin igual del Danubio. Era la media noche húngara. Antes tuvimos la dulce y azarosa sensación de ser timados en Pertu Station que fue el lugar q escogimos para cenar. Resaltado en la guía azul en un suave rosa anaranjado. Hoy quizá confirme esa impresión con la guía de habla hispana. La genérica nota de una sumadora afianza ese "tiki taka", ese "catenaccio". O puede q todo sea por cambiar mi Coke por esa deliciosa cerveza húngara. En el peor de los casos nos jugamos aparecer en la guía del año q viene... ;)

8 de Julio

Un avión frigorífico nos ha traido a Budapest. Con tres horas de retraso, cosas de esta España... aquí en cambio se derriten los semáforos. Nos vamos hacia Buda, sin saber donde cenar ni con qué. Nos han hablado de los "forint"...

La vida según el punto de enfoque

Y no estaba muerto, no, no. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina

 

No estaba muerto, estaba de parranda. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina

Sestea y un servidor se van la semana que viene a centro Europa. A saber, Budapest, Viena y Praga. 7 días como siete soles...

Recortes de facebook

En un rincón, en un papel o en un cajón.

Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

 

1. Si me dieran a Cristiano en vez de Iniesta, diría, no gracias. Ni a cambio de Xavi, ni de Xabi Alonso, ni de Silva. Lo cambiaría sí por Torres, pero eso es tanto como cambiar al mejor de largo de Portugal por un suplente entre los nuestros. Y no he dado a Mata... Si aún hay algo que funcione con respeto a la lógica hoy debemos barrer a Portugal. Somos mejores uno a uno y colectivamente. Tácticamente y en todas las líneas. Hay más talento, simple y llano. Más creatividad. Y si todo esto falla no hay más q gritar Messi cerca de Ronaldo. El repeinado se ofusca. Es lo q tiene llevar esos anillos, pendientes y relojes, lo q tiene no caber por los marcos de las puertas...

Respect

Deja que pasemos, sin miedo. 

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Pone en en la camiseta de los jugadores de la Eurocopa.

Pero es mentira. El otro día vi a Cristiano Ronaldo reclamando airado al arbitro un balón que él mismo había tirado con el muslo por fuera de banda. En realidad la verdad no tiene mucha importancia. Es siempre algo relativo. Está subordinado a un fin último que es lo que se consigue observándola o no.

Y al día siguiente, otro menos mediático, un don nadie, hizo lo mismo, señalar el córner cuando había sido el último en impulsar la bola fuera.

Yo supongo que los críos que aprenden a jugar, que son como esponjas para aprender como somos, están tomando buena nota. Saben que al éxito se puede llegar de muchos modos, y aunque algunos son éticamente cuestionables no por ello han de ser censurados. Son una alternativa más.

La de Roca, Urdangarín, y tantos otros que son legión para enumerarlos.


Lo importante no es lo justo o lo injusto. Saber distinguir el bien del mal.

Yo aprendí sobre el destino de la humanidad el día en que se mató John Kennedy Toole. Creía tener entre manos una obra maestra, cuánta incomprensión, no pudo publicar "La conjura de los necios".

El rescate

En un mundo descomunal.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



¿Dije que con leer los titulares me sobra? Dejemos la letra pequeña para los contratos inacabables.

Leo que Chipre se apunta al rescate bancario. No sé ni una palabra más, pero es más que suficiente. De hecho me ha dado que pensar mientras nadaba como un cachalote en la piscina. Si yo fuera un país no necesitaría un rescate, porque mis finanzas serían como las de Bankia hasta este año (que saltó la liebre). Pero si lo necesitara me apuntaría sin dudar, a las primeras de cambio.

Lo que pasa es que yo no haría como el bueno de Rajoy (que llega el último para la foto con cara de tonteras), que pide la pasta pero acepta condiciones, las que sean, que no sabemos "entoavía" pero que sabremos más pronto que tarde. Yo haría como el tal Goirigolzarri, que según ocupa la poltrona y le hablan de inyectarLE 30.000 millones,

 oiga,

él dice que no es un préstamo, que no hace falta devolverlo. Y se quedan tan ancho.


Me temo que quizá hayamos ido a poner de presidente al único político honrado que quedaba (o al más tonto entre los tontos). Habría sido mejor que nos hubiera salido más avispadillo, que se hubiera puesto a la cola de los que no van a devolverlo (que viene a ser la cola de Grecia). O más aún, si no vale para ser el primero,

sólo Nadal vale,

que hubiera sido el siguiente para decir "¡SEGUUUUUUN!" cuando otro más listo ha dicho,

"¡PRIME PA NO DEVOLVERLOOOOOOOOO!".

Yo en cualquier caso estoy feliz y contento de ver que cualquier día de estos nos ponen para llevar esos 100.000 millones de los que habla la prensa. Debe ser cosa de la Merkel, que debe tener la hucha del cerdito del tamaño del globo terráqueo. Estoy pensando que quizá una cuantía semejante sirva para subir los sueldos, falta hace, las pensiones y los pisos.

Si la banca con problemas (pero con un millón de inmuebles) "solamente" va a gastar 60.000 millones, algo tendrán que hacer con el resto. Repartirlo entre los sufridos votantes... o hacer renacer el plan E de sus cenizas. ¿Conté alguna vez que reparaban la acera y la deshacían para volverla a reparar?

Y así podremos volver al sitio justo de donde venimos. Al germen maravilloso de la situación actual. Cuando éramos felices en medio de pequeños contratiempos. Pero era un sueño, albores de juventud, cuando se rodó "Regreso al futuro" y sonaba Alan Parsons Project.

Todos nuestros problemas eran ser eliminados en cuartos.

Un nuevo gobierno

A las flores de un día.
 
Aves de paso - Joaquín Sabina



Alguno ya sabrá que desde este espacio procuro dar respuesta a los misterios de la ciencia en primer término, poner foco en oscuridades que diría alguien aún más pedante que yo mismo, y en los tiempos actuales, que son los últimos, aclaro, busco dar solución a los problemas cotidianos, que no son haberme quedado sin detergente para poner una lavadora, sino la crisis económica y la más variada sinvergonzonería en toda esfera política, judicial y social. El otro día yo mismo adelantaba mi ingenio hablando de desmantelar el ejercito y demás medidas ahorrativas, aunque no sé hasta que punto no estamos ya en un punto sin retorno, pues esta mañana lei que la deuda soberana es el 79% del PIB, que yo no sé lo que es, pero me suena muy mal.

De manera que yo no sé si mis medidas para reflotar la economía han de dar sus frutos, por lo menos a corto plazo, pero como mis ansias de depurar responsabilidades, QUE YO SI LAS TENGO, me han llevado a proponer un nuevo invento para acabar con la más o menos solapada corrupción que se alberga en las poltronas del poder político. Y ésta medida, pensada, no podía sino tener como epicentro, ¿alguien adivina? A Rafa Nadal.

Para qué queremos otro embajador ni político, ¿lo hay más honrado que él? Que si nada más apuntó un posible fraude a la Hacienda con no se qué empresa radicada en el País Vasco y fue llamarle la atención sobre ello para llevarla raudo y veloz, a Mallorca, aunque en la gestión tuviera que hacer frente a impuestos de lo más insospechados. No solamente pagó sino que casi pidió perdón compungidamente. Con lo fácil que sería para él tener su fortuna en algún paraíso fiscal, y ahí lo tienes abonando como el que más, por todos los que no lo hacen... Pero es que Nadal es un un buen ejemplo de como ser (y su hermana también aunque por razones distintas), sin ir más lejos, hoy leo que además de jugar al tenis como lo hace ¿hay que explicarlo?, resulta que también besa genial. En resumidas cuentas. Nadal 2, Rajoy 0.

La cosa quedaría así. ¿Qué este país necesita algo? ¿Recapitalizarse? ¿Un fondo de rescate de un millón de millones (de euros)? Que los pida Nadal, y si alguien osa responder que no... Desafío de tenis (o de besos).

Y no digo que Nadal deba enfrentarse en pista a la Merkel, que ha de hacer en chandal una pinta muy poco seria. Que ella envíe a quien le salga del Bundestag. Nosotros tranquis. ¿A Becker? No el viejo pelirrojo, el otro. Pues a Becker. A Kolsraiber o como diablos  se escriba, pues a ese mismo. Va a dar igual. Somanta para uno y para otro. Que jueguen juntos en pista de dobles...

Y así con todos. Una era nueva, gobernando el mundo con el permiso de Serbia. A cada petición una satisfacción. Buffé libre para España, que pida nada más por esta boquita. Que pida Nadal. Y a quien nos tosa, rosco.

Así que salgamos de esta inmovilidad en que nos hemos afincado. Tomemos las calles y llenemos los tablones de campaña electoral con Nadal posando sonriente, mordiendo a la prima de riesgo (o besándola). Con ganas de salir al rescate.

Su país lo necesita.


Por cierto, marcho esta tarde a la capi del reino. Si alguien pasara por la frente del Congreso de los Diputados, hogar de esos grandísimos... currantes, quizá me reconozca. Seré el tipo que los está aplaudiendo desde mitad de la acera.

La policía no nos deja acercarnos más. Por si se nos pega algo.

La agencia

Será más divertido cuando no me toque perder. 

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo no sé como hemos hecho tantos años sin saber qué era eso de la prima de riesgo y eso de las agencias de calificación. Para mí que ya no hay gobiernos, quizá en África quede alguno, por aquí las que mandan son ellas y nos han levantado esta mañana con una sentencia. Bajan a España tres escalones y nos dan una valoración tocante al bono basura, que es más o menos a la altura del betún. Si es que nos han calado muy rápido, con estos políticos... con esa Casta Real...

Pero no está bien que se metan con la casa de uno (la que uno tiene por ahora), que para eso me levanto yo cada mañana. Para no dejar títere con cabeza. Así que como yo soy muy de resolver estas cosas he pensado que igual es hora de vengarse dando un repaso a los irlandeses para ganar la Eurocopa, otra vez, en los próximos días. Y quizá también volvamos a mandar con mano hierro, caliente, de videojuego, cuando todo lo que lanzas entra,  en estado de euforia con Gasol y nuestros ÑBA dando lecciones a diestro y siniestro, ganando más por ellos que por España, pero ganando al fin, que es de lo que se trata, lo que uno sueña. Acelerando más que nadie con Fernando Alonso que ha conquistado a los italianos y les ha arrebatado la mitad de lo mejor que tienen, la casa Ferrari, para hacerles creer que sus triunfos son los de ellos cuando son nuestros,  ¿o no suena el himno sin que nadie lo silbe? Y luciendo bandera, arrebujado con ella, los de las motos, que son muy cansinos, pero que también ganan. Y eso es lo importante. Lo más que diría Joaquín Luqui. Porque aquí de lo que se trata es de pasar al mundo el nombre de España por todos los morros, incluso haciendo bandera de Banderas, haciendo almodovar de Almodovar, aunque España casi no signifique apenas, ni tenga que significar. Es como un sueño de la juventud de algunos, como la serie Friends que despierta todas mis nostalgias, que me liga a mi pasado reciente en que me encuentro más joven y con más propósito. Corramos de nuevo monte arriba con nuestro Alberto Contador, justo cuando los franceses le perdonen el solomillo, que caro nos ha salido. Y hagamos el molinillo con el brazo hercúleo de Rafa Nadal que es como un grandísimo molino de viento frente a un espantajo Don Quijote.

Voy a poner una agencia de calificación. Y voy a ser más listo que ellos. Les iré bajando la nota día a día. Uno a uno. Nada de bajar tres escalones de golpe. ¿Por qué renunciar a los titulares de dos días? Mejor en modo tortura. Deja que los de Standard & Poor´s se confíen. Cuando se están partiendo la caja de la nota de Moody´s... puñalada trapera.

Con lo valioso que YO creí que YO era...

La lentilla

Tan sólo en mi ojo derecho. 

La Hormiguita - Juan Luis Guerra



Vaya por delante que han encontrado el reloj de Nadal. Lo hurtó un empleado del hotel con nocturnidad y mientras Rafael, que diría su tío Toni, dormía. Juraría que lo había dejado en la mesita de noche al acostarme. 300.000 euros, casi nada... Cuentan que pesa 20 gramos, lo mismo que cada una de mis pestañas.

Hablando de pestañas hablaría de ojos, y puestos, de los que me son más cercanos, los míos. Que vuelven a ser miopes, menuda noticia,  pero que tienen la particularidad única de perder las lentes según las reciben. Lentes de contacto, digo, última generación entre las desechables, confeccionadas con no se qué gel que irrita los iris lo justo y sin ir más allá. Claro que siendo universalmente aceptadas no están diseñadas para mis ojos, que son traicioneros y juegan al escondite con lo que les des. De hecho está comprobado en al menos uno de los dos ojos. Yo, con la lente en el dedo, tras tantísimos años de mala práctica, y cuando la lanzo feroz contra el cristalino esta se incrusta y más tarde desaparece. ¿Dónde te has metido y que vienen ahora estas molestias? Mi ojo no está mirando a través de ella, las dos dioptrías y pico están listas, tal cuál han degenerado mi propio ojo. No hay trampa ni cartón, es magia. La lentilla ha desaparecido, ni por aquí ni por allá, no está en el dedo, aparentemente no, o quizá sí, yo diría que detrás del ojo, para que mire mejor hacia el interior, supongo. Para que me conozca más.

Y así he pasado el día. Tuve que volver a las gafas, pero de aquella lentilla nada más se supo. Juro que la he buscado en la pila y por el suelo del baño. Sin noticias. Quizá me despierte en la noche con ella puesta. Y crea por un instante que el problema del enfoque se resolvió, como me ocurrió hace un montón de años, al día siguiente de operarme. Puede que por el contrario se vuelva un cristal afilado y rebane el ojo en dos mitades, justamente dos noches después de que a Nadal le birlaran el reloj mientras dormía. O puede que quede como un misterio irresoluble tipo Cuarto Milenio, como los Ovnis de la CIA o las caras de Belmez. Probablemente mi cuerpo la haya asimilado o absorbido. Están hechas al 95% de agua según creo, como nosotros que somos agua principalmente. Agua más agua, charco charcazo.

Un valor seguro

Náufragos en la catedral.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina.



Leo en la prensa que a Rafa le han robado el reloj de 300.000 euros. Tenía pensado no hablar de ello, pues es quizá el único punto discordante en su persona, el dichoso reloj. Y no lo voy a hacer pues se me están quitando las ganas, tal vez porque Nadal es desde hace un tiempo un personaje de referencia para casi todas las cosas buenas de la vida, las que tienen que ver con los valores, y no quiero empañar su figura con otros pensamientos que no llevan a nada. Después de todo si yo fuera él también llevaría un reloj de 500.000 euros, o éste último, si es que alguien se empeña en regalármelo. Además mi alegría es sincera cuando vuelve a ganar, del mismo modo que sus derrotas en otro tiempo me afectaban. Soy así de voluble, como si ganara o perdiera con él, supongo que por el sentimiento primario que nos hace congeniar con el bueno antes que con el va por la vida haciendo el mal ajeno. Y yo la verdad es que siempre me he sentido más cerca de Nadal y su humildad de campeón por accidente, antes que con la pomposidad de Ratzinger y su cohorte de prelados que son también, de algún modo, radicales de lo propio, esclavos del manual de puertas afuera y nido de víboras puertas adentro. Y quizá ahora todos debamos ser más de Nadal que de cualquier otra cosa, sus acciones cotizan al alza, no hay prima de riesgo que valga, Fitch o Standard & Poors no se atreven a rebajarle la nota, y hasta Bwin paga poco si apuestas por él, porque algo debe quedar de probable en el mundo. Por ejemplo que gane.

El mundo gira con muy pocas certidumbres. Casi ninguna en realidad. Estamos viviendo el medio de un descrédito total. Sin embargo a quien preguntes por Rafa te dice que es un tenista extraordinario. Pero aún parece ser mejor como persona. Por mi hermano Iñaki, que lo conoció en Castellón, sé que lo que cuentan es cierto del todo. Firmaba autógrafos hasta que la jefa de prensa se lo llevó con urgencias hacia otro lado. Nadal se dejaba hacer y se dejó llevar, pero al irse se dio cuenta de que dejaba a un crío sin la firma que ansiaba y se despidió de él con la promesa de volver.

Otro lo habría olvidado, ocupado como estaría en otros menesteres. Otro quizá se acordara, y dijera que vaya, a estas alturas, ya da igual. Pero no Rafa. Que volvió al rato como si no hubiera otra cosa en el mundo. Multiplica eso por cada minuto y tendrás lo que tiene. Su día a día. Y con el mismo cálculo podrás calibrar su paciencia y su talla.

A mí contadme entre los Nadalistas irredentos. Incondicional, sin beneficio ni objeto. Por un sentido único de justicia, para que la haya en alguna parte. Y si un día nos falla irremisiblemente, recordaremos aquello del ídolo con pies de barro. Ya no habrá fe para casi nada. Pero tampoco es que eso importe...

Que lo sepan

This time for Africa.

Waka waka - Shakira



Tocamos la gloria hace 2 años. A mí me da igual si no pasamos de la primera ronda, cosa que parece presentir un fulano que sale en un anuncio rarísimo de Sharp, llevándose las manos a la cabeza como si hubiera ocurrido una calamidad futbolística irremediable, y además la imagen no admite interpretaciones, la camiseta es roja con ribetes amarillos, si no tiene la estrella es porque Adidas cobra 70 euros por cada una. Como nos eliminen temprano se va a desatar la vieja furia española y van a ver apedreados sus televisores en las tiendas Milar de todo el país, pues puede que traguemos con las más diversas formas de corrupción, pero a la selección que no nos la toquen. ¿Quién puede decir que no ame a Iniesta aunque sea un poco? ¿No habíamos de perdonarle entonces lo de los helados? Lo que haga falta...

Y eso que nosotros somos una generación extraordinaria. No porque estemos sobradamente preparados, es obvio que no. No sabemos ni gota de inglés y probablemente aquí se procura trabajar menos que en toda Europa, excepción hecha quizá de los griegos que nos deben ir a la zaga... Ocurre sin embargo que el español sonríe al mundo como si estuviera en paz con cualquier destino que acontezca. Como alguien ajeno a las turbulencias, al capricho de los designios incomprensibles. Tenemos a favor que nos vamos a llevar a la tumba la Euro del 2008 y sobre todo el Mundial del 2010. Casi nada...

Así que  poco nos ha de importar el futuro en realidad. Nos basta ponernos el Waka Waka para volver a soñar. Si suena nosotros regresamos a los días de esplendor y rosas.

Ya decían que cualquier tiempo pasado fue mejor. Nosotros podemos presumir del mejor de todos.

De flores

Baila con las porteras su milonga el sol.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



Del Bosque es el típico tonto con una flor en el culo. O eso dicen ahora para referirse a gente como Del Bosque. Ya decía Figo hace algunos años que lo mejor de él era que no molestaba mucho. Y es que yo creo que eso es una gran cosa. Aspiración de cualquiera al que la vida le bese la boca y le de grandísimos abrazos. Quien en su piel no se dejaría llevar amablemente... Así pues se hinchó a ganar con el Madrid mientras sus jugadores apreciaban que hiciera las de Rajoy, pasar sin manchar ni limpiar. Como un soplo de aire. Ayer tuvo otra oportunidad para reivindicarse, o en su defecto para inventarse, estamos a tiempo todavía, me parece. Ocasión ni pintada de demostrarse como alguien con algo más que una tonelada de buena suerte e hizo una de sus jugadas maestras. Quitar al que da el pase de gol a cambio de poner a un extremo de toda la vida. Y ya si eso, diez minutos más tarde ponemos a alguien para que remate los centros. Lo vamos viendo...

Pero las charlas con el segundo tapándose la boca, así como si estuvieran compartiendo la fórmula de la Coca-Cola, que ambicionó llamarse Coke y endulzar su sabor para ser Pepsi y a punto estuvo de irse por el desagüe en el intento, aunque cuentan que funciona estupendamente como desatascador...

Pero es que el español es así. Braceando en un océano de corrupción en todas partes pero indignado de que se pite el himno y se ultraje la bandera por el amor de dios. Estamos a los detalles en vez de al meollo. Pediríamos hoja de reclamaciones en el Titanic si la orquesta no termina nuestra canción...

Pero volvamos al rematador, que no era tan mala idea en puridad, claro que en vez de eso decidió poner a Fernando Torres que lleva 4 años viviendo del gol de la Eurocopa, y eso que ya entonces fallaba más que acertaba, pero la multitud nunca se distinguió por su inteligencia (ni su memoria), solamente hay que mirar a nuestros políticos (que son los mismos de hace 20 años...)

...

Y es que Fernando Torres, al parecer, es otro con una flor en el culo. Nada de lo que hace ni de lo que no hace le pasa factura. Es "el niño" que parece a punto de marcar aunque no lo haga. Es el "y si" de la esperanza perpetua. Claro que éste no vive de su tontería sino de su fotogenia. Yo francamente preferiría ser más guapo que más tonto, aunque hasta a los guapos se les acaba la belleza, que acabo de ver en la tele a Tom Cruise como muy "recauchutado". Y es que el tiempo es malo, malo, malo.

Nos hacemos mayores me temo, y al final solamente queda la belleza interior. La de las buenas personas como Del Bosque que es de bueno irreprochable. Es un marqués campechano y sin imposturas. Queda, como no, mi propia bondad que es lucero en la noche.

Y quedan los Roland Garros de Nadal. Apunta, por ahora siete...

Brotes verdes

No soñaré sólo porque me he quedao dormido.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo para formarme una opinión sobre algo no necesito más que un titular. Soy así de estupendo. Así que cuando me pongo la prensa delante me basta con leer las letras gordas. Una pasada por encima y siempre tengo algo que aportar, para que el mundo siga girando. Leo hoy, a vista de pájaro, que a Rodrigo Rato no le parece bien que el rescate de Bankia se produzca con fondos públicos, nos ha jodido el tío. ¿Y a quién se lo parece? ¿A los pensionistas que trabajaron toda la vida y van a empezar a pagar sus medicinas? Pero que lo diga él es ya el acabóse, el fulano que salió "echao" del FMI y que bajo su gestión se ha labrado un agujero 1000 veces más grande que el del Banesto de Mario Conde. Como sería el asunto que los de Deloitte dijeron que esos papeles, tal que así no los firmaban... Pues sí, con ese par de huevos que suelta esa joya, COMO SI ÉL NO TUVIERA NADA QUE VER EN EL ASUNTO, en yo-que sé-cuál conferencia dónde lo invitan a hablar de cómo hundir un banco a la par que un país. O lo que quedaba de él. Nuestros políticos y demás prohombres de la sociedad son como entrenadores de fútbol en este juego que es la vida. A cambio de equipo... borrón y cuenta nueva. El pasado no existe. Desde luego cuando el ciudadano corriente pone un circo se convierte en el hazmerreír de su clase política. Date cuenta de que no somos nosotros los que los miramos, son ellos los que nos miran. Y se están riendo aún atónitos de ver a dónde nos han llevado. En verdad estamos haciendo un máster en el cataclismo socio-económico. Vamos a sacar cum laude cuando nos lleven con los pies por delante. En Grecia la gente empezó por no pagar la luz para no pagar un impuesto que cobraban conjuntamente por aquello de asegurar el cobro. Luego hubo una cierta desobediencia civil, y ahora se están tirando de los balcones como vía de escape a una crisis que no halló modo de perseguirnos hasta después de la muerte. O eso creemos...

En otro orden de cosas, nada más contar que he plantado unas lentejas, unas habas y un par de garbanzos. En el sitio donde hubo una planta de centro hermosísima, pero que no resistió 7 días sin agua, la pobre. Y conste que sus vecinas de centro, trasplantadas a un sitio mejor gracias al Culeto canario, sobrevivieron como si tal cosa. Claro que ahora ya sé que si dejas agüita en la bandeja de abajo las raíces se estiran para alcanzarla y es capaz de sobrevivir ese plazo lozana y como recién levantada. El caso es que estas otras que ocupan ahora su lugar están creciendo como si no hubiera crisis ni nada. Menudo tallo y altura. Más rápido y más arriba que las vecinas con pedigrí, con todo lo humilde que son. Claro que son bastante feucas y lucen poco. Pero están hechas para resistir de todo. Para mí que son los brotes verdes de los que hablaban. Vaya suerte.

Aquí y ahora

Sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

El camino de regreso - Ismael Serrano

El sentido arácnido

Donde nos llevó la imaginación.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega.



Como si fuera Spiderman algo me lo advirtió. El sentido arácnido que a él le alertaba sobre un peligro a mí me estaba dando la voz de alarma. No pagues tantísimo dinero, que luego te vas a acordar de él. Y en ese pensamiento no hay asomo de avaricia, puedes creerlo. Lo daría encantado si fuera para llenar el país de hospitales donde curar la lepra. El problema radica en devolver a Hacienda una porción capital de los ahorros cuando todos los días alguien, toda la prensa, la televisión y la radio te inflaman contando los desmanes de nuestra clase política, judicial y tantos otros carnívoros, que viven nada más para tener más y más. Para reírse de ti, sin obligación alguna ya de disimulo. No hay necesidad de aparentar siquiera. Eso se acabó. Además se junta que uno tiene esa sensación previa al cataclismo, al primer temblor de la tierra, al accidente de autocar lanzado por un terraplén montaña abajo, como el alumno que fija su atención en el experimento de ciencias y que de resultas va a desintegrar lo que tienes ante los ojos. Creo que este país se está yendo al garete y ha cogido la via rápida. ¿Cómo pudo darse tal cosa? ¿Y por qué tan rápidamente? Pues porque fuimos nosotros los que pusimos, quizá enfermos de creer en esta democracia, ansiosos de creer por fin en algo, a toda esta cohorte de chupópteros y vividores sin talento alguno. Porque en realidad, olvida su signo, todos son iguales, enseñados para perpetuarse a través de los años, pues con caras distintas son la misma cosa. Solamente miran por ocupar los sillones que ocupan, puede que unas veces al mando, puede que otras en la retaguardia. Pero son los mismos siempre. Y ocurre aquí y en todas partes. Suspiramos porque nos saquen de esta, les deseamos nuestros mejores deseos, les tuvimos fe pero es pedir un imposible, si son ellos mismos los que nos metieron. Los mismos que nos tocaron y hundieron.

El poder de Spiderman me lo advertía como una premonición, no pagues. Igual estamos en el estertor del Estado, en los últimos coletazos de una era. Guarda para el hambre, para lo que venga. Pero yo he pagado, puede explotar el mundo desde ya. Justos por pecadores, como fue siempre. Deseando que el daño no se cebe con nosotros, que las agencias de calificación dejen de hablarnos de nuestra desgracia. Que haya fin en este túnel que asfixia la economía. Que vuelvan las vacas gordas para que gasten a manos llenas sin pensar en el futuro. Que esa crisis nunca antes vislumbrada, la próxima, suceda dentro de cien años.

No soy de los que hace cuenta de una sensación pasajera. Las suelo dejar pasar. Soy más bien como Hulk, al que llamaban la Masa, que en momentos de ira destrozaba la camisa y lanzaba coches contra los edificios.

Creo que a eso si me apuntaré.

Ya pago yo

Sin dirección, ni alpiste ni papeles.

Pájaros de Portugal - Joaquín Sabina



No comprar una vivienda, y no tener dónde caerme muerto, me ha llevado a tener que devolverle mañana un auténtico pastón a nuestra querida Hacienda Pública. Y yo lo voy a hacer con una condición o dos, que mi dinero sirva para mantener a Bankia en nuestras vidas, o que se dedique para el pago de los distintos viajes, suites y comilonas regadas por buen vino, de nuestro ínclito presidente del Tribunal Supremo. Alguien dirá que podría hacer la de Urdangarín y no pagar. Quizá lo resolviera abriendo cuenta en el Caja Madrid de las Islas Caimán, o mezclando los párrafos de los mil papeles que tendría que tener ordenados, usando no sé cuántos hombres de paja que actúen de testaferro, que prometan lo que les pida, en fin, manejos diversos de ingeniería fiscal del siglo XXI, mirándome en el espejo del Fabra de Castellón a quién le tocó la loto varias veces, por ser tan listo... Pero eso sería tanto como aparentar una cierta desconfianza de nuestros gestores. Démosles el dinero. A estos políticos nuestros, la crema, son lo mejor de cada casa. Hay algo que me impide defraudar, ni siquiera un céntimo de euro. Quizá sea el temor de no pegar ojo por las noches en un remuerde constante, quizá que suene mi teléfono cualquier madrugada porque Hacienda me ha descubierto. ¿Podrá llevarme el coche hasta la misma puerta del juzgado para evitarme a los fotógrafos? Yo soy de los que pagan, aunque me deba dar a la vez algún capricho. ¿Qué será, será? Esto último, todavía no lo sé.

Amanece

Los días de sol son un tesoro.

¡Athleeeeeeetic!

 Todos los finales, son el mismo repetido.

Ruido - Joaquín Sabina

El premio han sido las dos finales. La diferencia, que ves a los jugadores y ves la grada y parecen salidos de allí mismo. Como si alguien hubiera escogido a 11 chavales desde el césped para llamarlos a jugar. No tienen pinta de mercenarios, no vinieron de lejos, no llegaron por el dinero. Si te quedas un rato más los verás alternar con sus familias que están codo con codo con el resto de los aficionados. Van a ir hasta la grada con los ojos inflamados buscando algún abrazo. Porque si dicen que sienten la derrota, la sienten. Te los crees porque su congoja parece genuina. Directamente en el corazón. El resto de los futbolistas, en su mayoría, ni siquiera se toma la molestia de simularla, les basta con llegar al autocar con los cascos puestos. Para el jugador del Athletic no hay primas, aunque las haya, simple gratitud a tus paisanos, porque algunos de ellos te vieron jugar en el colegio. Y esto es todo bueno, aunque también malo en parte. Tras el silbido del arbitro les entran los nervios, ¿cómo afrontaré esto HOY? Se sienten ante un desafío demasiado grande. Piensan en la historia y se hacen pequeños. Les tiemblan las piernas. Después de todo salieron de un rincón dónde no se suelen jugar cosas importantes. Y entonces ocurre que se desmoronan en los pequeños detalles, se resbalan donde nadie lo hace, llegan tarde al cruce, pasan donde alguien tenía que estar, dónde alguien estuvo. La grada los conoce y los anima sin descanso. ¿DE DÓNDE NACEN ESOS NERVIOS, PUES? Parecéis de fuera. ¿No quedó claro que no hay presión para el Athletic? La afición es una familia. Anima con el mismo aínco en el minuto 1 y en el 89. El resultado es nada más un imponderable que no cambia para nada la esencia de la unión. Un bien recíproco que todos conocen. Aficionado y jugador del Athletic:


lo que tú tienes es único.

Fragmento - Aniversario 50 años papis

Busco un lugar. 

Duerme conmigo - Jarabe de palo.


"No podemos negar que hay miedo a no tener recuerdos. Al final la vida
se va y hay que preguntarse que nos va quedando de su paso. Yo, si lo
pienso un poco, me doy cuenta de que no tengo muchísimos recuerdos, no
tantos como me parece que tendría que tener. Desde este punto todo
parece fraccionado e inconexo, se me ocurre acordarme de Josechu de
rodillas en el suelo, haciendo de caballito eventual, al que lucha por
subirse el niño que fui, y puedo recordar sus carcajadas, mirando
estas pierninas mías cuando eran escuálidas tal como ahora, pero
cortitas...

Y recuerdo la Pantera Rosa de Margarita y Alejandro, Alfinach con los
Carrillo, San Pascual Bailón y recuerdo el Safari Park y el chándal de
San José de Calasanz... Ahora me doy cuenta de que aquellos recuerdos
más vívidos están asociados a una foto, porque el pasado es más
sencillo de recordar si hay algo tangible a lo que agarrarse. Recuerdo
haber sido injusto con Ichi cuando de niños la enviaba a paseo para
que se hiciera sus propios amigos...

Recuerdo El Perelló...


Pero no quisiera evocar tanto lo que hemos sido como lo que somos. Me
gustaría que repararamos del algún modo en el concepto de FAMILIA. Y
yo puedo decirlo más que nadie, porque me la estoy perdiendo.

Hace algunos años oí en una película que decían:

- "La familia, John, la familia. Padre, madre, la  familia John, la familia".

Y esa es una verdad sin fisuras. El salvavidas al que uno siempre
podría agarrarse. Si miras a tu alrededor descubrirás no sólo que se
te parecen en algo, sino que son una parte de ti. Yo estoy orgulloso
de la mía, me alegra saber que os véis con frecuencia, porque en
verdad os digo que echo de menos pasar más tiempo con vosotros. Nadie
mejor para saber el valor que tiene.

Es el único pesar que me queda, estos años de ausencias, y no tener
con nosotros ya Anuca, que vino a demostrar en su vida que la justicia
es una quimera, que poco tiene que ver con la vida.

Pero nosotros podemos recordarla. Estamos juntos."

El ganador

Blanca como su intención.

Rosa gris - Duncan Dhu


Rafa ganó hoy Djokovic, por fin. Largo ha sido el camino, plagado de decepciones. Yo mismo me quise dentro un cristal blindado para que sus derrotas en nada me afectaran. ¿Qué te da? Su suerte no te puede importar tanto... Sin embargo, sospecho que ya no se trata de Rafa Nadal y de su heroica sencillez, de su bondad y respeto por todos, se trata de un vago sentido de la justicia. Pues como cuando éramos niños, quizá yo aún sigo creyendo, y esperando, que ganen los buenos.

Vivimos tiempos difíciles, mi obligación era seguir viniendo por aquí, seguir escribiendo mientras pueda. Y conste que no han faltado razones, que la vida te da motivos de sobra para casi todo. Podría desgranar la impotencia de resultas de leer la prensa diaria. Del perdón que ya se ha cobrado el monarca equivocado, que libró ir a matar elefantes nada más con una disculpa apresurada, del tipo aquí te pillo aquí te mato, y con una operación de urgencia, sin listas de espera, para arreglar la cadera tras caer rodando ladera abajo en el momento de acercarse para el posado junto al cadáver del paquidermo.

En realidad, probablemente ambos son ganadores. El primero por méritos propios, su vida es una lección para todos nosotros, el otro porque algunos, muchos, se han empeñado en mantenerlo en su pedestal pase lo que pase.

Su cualidad es que le encuentran la sangre real. Aunque no sea azul.

Sueños de un hombre despierto

No está perdido aquello que no fue.

Canción para un viejo amigo - Ismael Serrano.



¿Sería capaz de batir mi propio récord? ¿Sería capaz, a estas alturas, de batir la marca de post que consiguiera en el 2008? Parece una tarea titánica, desde luego. Sobre todo porque en los últimos tiempos ni tengo ganas de apetito de escribir aquí ni en ninguna parte. Siento que soy como aquellos soldados dolientes que regresaron del Vietnam o de la guerra que sea, que se desplazan con el cuerpo mutilado y miran la vida con resentimiento. Los mismos que están de vuelta de todo y ya no creen que sirvan para nada. Aunque yo no tengo resentimiento alguno por la vida, más bien al contrario, en su complejidad, a ratos de comedia, a ratos drama aún me sigue maravillando. Quizá porque es algo que no entiendo, quizá porque estoy profundamente desencantado de mis semejantes, en general, en todo el globo terráqueo.

Por eso diré aquí, por no esperar a mañana, la gente en general, como masa informe, como una descerebrada globalidad, es mayoritariamente gilipollas. Esperaré a próximos post para explicar eso.

Y sé que en este post no pega, que no viene a cuento. Pero lo cierto es que lo pensaba el otro día, y como tal creo que debe ir por delante. Yo he presumido de muy poquitas cosas, la naturaleza fue rácana conmigo. Pero soy honesto.

Y probablemente también profundamente estúpido, tanto como para mantener lo de antes, pero ya no me pido imposibles, no conseguiré batir los post del 2008, cuando escribía como un adolescente en plena efervescencia, aunque no fuera adolescente y mi batalla estuviera perdida de antemano.

Me bastaría regresar de cuando en cuando. Es mi propósito para el 2012, año en que la crisis tal vez nos engulla del todo. Sin embargo no tengo recetas que nos rescaten. Suficiente logro si consigo hacer, de ésta, de nuevo mi casa. Compartirla con quien quiera visitarme, y quizá en la ausencia disfrutar de la soledad que este rincón siempre me ha brindado.

Canta Ismael Serrano que "para casi todo es tarde". Por suerte hay cosas que escapan al "casi".

Mi voluntad de hacer, sin ir más lejos.

El pelos

Con el sueño del revés.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



El pelos soy yo. Porque hasta hoy he llevado unos pelos que no eran muy de cuerdo. De todos modos yo puedo presumir de muy pocas cosas, y la cordura no es una de ellas. La cosa es que hoy he ido al peluquero y le he dicho: Gustavo, no sé bien que hacer, o bien recortar un poco nada más por detrás, es decir seguir con el pelo más o menos largo o cortarlo tanto que no tenga que peinarlo (como si antes lo peinara). Total, que tras unos minutos de ciertas dudas le he dicho, "dale ahí, corta como si no fuera haber un mañana". Y se ha puesto a ello con deleite y sin medida, pues he pasado de ser "el pelos" a ser si acaso "el peloncete", con lo bonito y largo que era, con lo hippy que me hacía parecer. Si yo había vuelto a ser el "Príncipe de Beckelar" que engatusó a Sestea hace una pila de años. Y voy a cortarlo justo ahora, que estoy a unos días de hacer una quedada 10 años después con la gente de la biblioteca de derecho, que me conocieron con goma en el pelo y bici a la puerta. Con la ilusión que me hacía que me dijeran que para mí no pasa el tiempo, que estoy igual, que sigo siendo aquel joven, guapo y hippy.

Alguien dirá, "ya está este aquí para hablarnos de Urdangarín, a ver cuanto tarda". Pues no, dejemos por un momento eso para hablar de otras cosas. Como por ejemplo de que me voy de vacaciones. Cojo una semana nada más y sin embargo estoy en un mar de cavilaciones.

Me llevo el Testarossa o me voy en autobús. A favor del coche está la músiquita y salir temprano. En contra que Sestea ya habita por Valencia abrazada a la María hasta para dormir, y me tocará hacer el viaje a mi solito. En contra del bus que hay posibilidades (unas pocas por lo menos) de que saliendo de casa en otro a las 17:00 ni siquiera alcance a coger el de Valencia a las 19:15. Por no hablar de que llegando, en torno a las 5 de la mañana, tendré que coger un taxi que me deje en Mestalla.

En esas aguas me muevo. Con la alegría, eso sí, de volver a ver a los míos. Pasar una semana en casa es regresar a la vida que fue. Es volver al abrazo de los míos. A las luces de una ciudad bellísima.

Estoy como un niño esperando la noche de reyes. Convertido en el buen mozo, el pelos devenido en peloncete, que vuelve, como el Almendro, por Navidad.

De caras

Has despejado mis dudas.

Embustera - Joaquín Sabina



¿Con qué regresa uno tras tantos meses sin escribir?

No han faltado noticias, algunas tan graves que yo me bajaba del mundo sino pensara que quizá no hay nada más que esto. Tan malo como es, nada más.

¿O no es terrible lo de la niña de dos añitos que atropella una furgoneta y que nadie saca de la calzada, allá en la China? O la del otro chino, que atropella a un niño de 5 años y lo remata porque le saldrá más barato la muerte que indemnizarlo por las lesiones que le produzca.

Espantoso.


Como el padre que dice haber perdido a los niños en un parque y nadie sabe dónde están. ¡Por el amor de dios, si son tus propios hijos!


Hubiera vuelto para sorprender diciendo que para qué queremos mantener a base de tres comidas diarias al Cuco, Carcaño y todo ese montón de basura. ¿No sería más fácil e higiénico usar un pelotón de fusilamiento? Se hacía antaño y no se sabía bien quién había matado a nadie. Ni remuerde siquiera. Aquello era una confusión de balas con un único resultado. Borrar a gentuza que vale menos que un cagallón de caballo.

Y si ahora lo que se estila es dormir dulcemente al canalla para echarlo después a cualquier foso, pues encarga algo de eso para quitar tantísimos hijos de la gran puta que se ríen, mandíbula batiente, de este sistema, garantista tan de pena, que da risa.

¿Y la justicia de las víctimas? ¿Dónde se nos ha quedado?

Alguien dirá que vaya cómo vengo. Pues sí, puedo taparme un poco, o puedo decir la verdad misma de lo que pienso. Después de todo yo no tengo que quedar bien con nadie. No me juego votos. Puedo estar perfectísimamente equivocado, pero la convicción de que las cosas no se hacen bien se construye al observar este mundo de mierda.

Pero no vengo por tanto como ha transcurrido. Miles de noticias dignas de cerrar la burbuja de la percepción a cambio de un mínimo bienestar mental. Terminaríamos viviendo en nuestro mundo, que sea exclusivamente nuestro, al que solamente se asomen previa invitación. Ya sin querer saber, en la más feliz ignorancia...

¿Entonces, qué te trae pues, enloquecido? ¿Cómo regresas hoy tras tanto sin decir ni pío?


Vengo por Pepiño, alma de cántaro, que es ceporro, ahora sin lentes y vuelvo también por Urdangarín al que vivir como mero parásito sin causar revuelo no le va.

Del primero podíamos esperar que siendo como es una nulidad intelectual al menos fuera honrado. Nadie llegó a más con menos. Nunca tan alto con peor bagaje y condiciones. No vales para nada, pero igual terminas siendo ministro.

O presidente, todo puede ser.


Pero no, parece que el tonto, que se podía haber aferrado a su condiciones de tonto para ser incorruptible tiene otros planes. Puesto en la cima hay que aprovecharlo. Bien podría haber dicho: Perdona, pero ni me hables, de comisiones ilegales no quiero saber nada, no seré muy listo pero sí soy honrado. Que es más o menos lo que diría yo, que puedo presumir de tan poco.

De Urdangarín que voy a decir. En pleno siglo XX mantenemos una familia "borderline" incapaces de casi cualquier cosa. De ellos solamente se espera que se reproduzcan para mantener el tinglado sine die. Supongo que algún día los de mi edad, y los que llegan detrás, podremos hacer otra Constitución. Si es que para entonces tenemos ganas de salir a la calle...

Pero vivir de prestado, de nuestros impuestos, no parece ser suficiente para el jugador de balonmano. Mejor hacer un puñado de manejos para ser aún más ricos. Hinchamos unas facturas, me embolso un kilo extra... como si les faltara de algo.


Los hay muy poco honestos por el mundo.

A mí no me mires. Yo al menos digo lo que pienso.

Las cosas como son

Corre, dijo la tortuga.

Corre, dijo la tortuga- Joaquín Sabina



Las cosas como son las diga quien las diga. Helena Carlota, amiga nuestra, recuerdos hermosos, apunta en su correo que es Pérez Reverte. A mí no me lo parece, a no ser que se haya vuelto amnésico para la literatura y no haya en él ya nada reconocible. De un escritor espero pocas cosas, pero una sí, que escriba bien. Y el texto que voy a poner a continuación es muy mediano, casi parece escrito por un cualquiera. Sin embargo lo voy a transcribir entero, y se lo voy a asignar a Reverte porque así hacían en aquel correo electrónico.

Yo tengo ya dicho, bastantes veces, lo que para mí son mis verdades, que están lejos de ser universales, pero que son muy mías. Una, los políticos son una de las mayores mezquindades de este mundo, otra, la gente en general, masa sin orden ni concierto, conjunto de personas se comporta conjuntamente y respecto a la política como un rebaño de ovejas, de forma pusilánime sin convicción ni voluntad, y lo que es peor, cerriles en su servidumbre cuando son llevadas a matadero. En lo más íntimo creo que la gente en general es idiota, no porque todos lo sean, sino porque lo son los más. Y la mayoría pesa. Más al menos que los menos. Pero me ocurre que estas y otras tonterías que hay por aquí colgadas, que me retratan desde hace años, y que no me favorecen en nada, son como los delirios de un loco, no habrán de ser tomadas en cuenta si es que se busca en ellas mi ruina o un castigo por haberlas dicho (y antes pensado, pero ésto realmente poco). Lo cierto es que cualquier cosa de las que he dicho, no solo aquí, durante mi vida entera, fue siempre sin premeditación y desde luego sin alevosía. Que soy tan bueno con los demás como conmigo mismo.

Sin embargo me alegra encontrar un texto que reconforte mis quejidos. Que de balas para mi pistola de palabras rotas, estrelladas contra este blog, hechas añicos desde hace años. Yo también necesito confirmar que mis propias impresiones de la vida tienen los pies hundidos en algo real. Necesito saber que lo que pienso no es imaginación mía. Que no estoy tan loco. Que esto no es un sueño que se trocara en pesadilla por culpa de que algo saliera mal.

Ellos, los malos están ahí. Yo aquí. He ahí dos verdades. Hoy podría intentar poner, negro sobre blanco, las cuatro convicciones que me quedan. Las que están desperdigadas en este rincón, aquí y allá, perdidas, apenas vislumbradas a veces. Pero lo cierto es que aunque lo intente seguro que me voy a dejar cosas, y es que no voy a poder abarcarlo todo. Escribo al dictado de la música, y es por ello que sale lo que sale. Cinco párrafos para un sola idea. Yo también quise se mejor, pero no estuvo en mi mano.

Pero quizá mis protestas contra la clase política, mis quejas contra la naturaleza misma de la gente corriente, hayan encontrado eco en el texto que podría ser de Pérez-Reverte. Probablemente no lo sea, quizá sea de un don nadie que necesita el altavoz de un autor popular. Solo así logrará ojos que lo lean.

Sea como fuere, he aquí más verdades. Éstas no son mías, pero beben en las mismas fuentes.



CON DOS COJONES

Hay un problema laboral del colectivo de controladores aéreos que afecta
al 1,2% de la población española (600.000 personas) y casi todos saltáis
como energúmenos pidiendo hasta el linchamiento de ese colectivo cuando el
día anterior hacen otra reforma del sistema laboral más restrictiva,
quitan los 420 euros de ayuda a 688.000 parados que están en la ruina y
anuncian cambios drásticos a peor en la ley de pensiones que afectan al
80% de la población y nadie se indigna ni dice nada. ¿Sois idiotas?

Estáis pidiendo a gritos al Gobierno que se apliquen medidas que quitan el
derecho a la baja laboral, a los permisos retribuidos y a las horas
sindicales, sacar militares a la calle ¿sois idiotas?

Estáis leyendo que mintieron en los vuelos de la CIA, en el caso Couso,
que González era la X del GAL, que gente del PP cobraba de la trama
Gürtel, que hay políticos que cobran más de 230.000 euros al año, pero que
nos cuestan más de 3 millones de euros, que la corrupción en la política
no es excepción, sino norma, que ellos mismos se adjudican el derecho a
cobrar la jubilación máxima con pocos años en las Cortes y a nosotros nos
piden 40 de cotización, banqueros que consiguen del gobierno medidas duras
contra los trabajadores y que tenían que estar en la cárcel por delitos
demostrados de fraude fiscal y no decís nada, os quitan dinero para
dárselo a esa gente que cobra cientos de miles de euros año, especula con
nuestro dinero, defrauda a Hacienda y seguís callados ¿sois idiotas?

Tenéis una monarquía que se ha enriquecido en los últimos años, que apoya
a los poderosos, a EEUU, a Marruecos y a todo lo que huela a poder o
dinero, hereditaria como en la Edad Media ¿sois idiotas?

En Inglaterra o Francia o Italia o en Grecia o en otros países los
trabajadores y los jóvenes se manifiestan hasta violentamente para
defenderse de esas manipulaciones mientras en España no se mueve casi
nadie ¿sois idiotas?

Consentís la censura en los medios de comunicación, la ley de partidos, la
manipulación judicial, la tortura, la militarización de trabajadores sólo
porque de momento no os afecta a vosotros ¿sois idiotas?

Sabéis quién es toda la gentuza de las revistas del corazón, futbolistas
supermillonarios pero jamás escucháis a nadie como Saramago o Chomsky u
otros mil intelectuales veraces y comprometidos con vuestros problemas
¿sois idiotas?

Si mucha gente responde sí, aún nos queda un poco de esperanza de
conseguir acabar con la manipulación de los políticos y poderosos.
Si la mayoría contesta no, entonces estamos jodidos.

EL GOBIERNO: Ha bajado el sueldo a los funcionarios, suprimido el
cheque-bebé, congelado las pensiones y reducido la ayuda al desempleo, (EL
PARO), para afrontar la crisis que han generado los bancos los políticos y
los especuladores bursátiles.

Nos gustaría transmitirle al Gobierno lo siguiente:

Dediquen su empeño en rebajar LA VERGÜENZA DEL FRAUDE FISCAL,que en España
se sitúa alrededor del 23% del P.I.B. (10 puntos por encima de la media
europea) y por el que se pierden miles de millones de €uros, fraude que
repercute en mayores impuestos para los ciudadanos honestos.

TENGAN LA VERGÜENZA de hacer un plan para que la Banca devuelva al erario
público los miles de millones de euros que Vds. les han dado para aumentar
los beneficios de sus accionistas y directivos; en vez de facilitar el
crédito a las familias y a las empresas, erradicarlas comisiones por los
servicios bancarios y que dejen de cobrar a los españoles más humildes
€30.01, cada vez que su menguada cuenta se queda sin saldo. Cosa que
ocurre cada 1º de mes cuando les cargan las facturas de colegios,
comunidades, telefonía, Etc. y aun no les han abonado la nómina.

PONGAN COTO a los desmanes de las empresas de telefonía y de ADSL que
ofrecen los servicios más caros de Europa y de peor calidad.

ELIMINEN la duplicidad de muchas Administraciones Públicas, suprimiendo
organismos innecesarios, reasignado a los funcionarios de carrera y
acabando con los cargos, asesores de confianza y otros puestos nombrados a
dedo que, pese a ser innecesarios en su mayor parte, son los que cobran
los sueldazos en las Administraciones Públicas y su teórica función puede
ser desempeñada de forma más cualificada por muchos funcionarios públicos
titulados y que lamentablemente están infrautilizados.

HAGAN que los políticos corruptos de sus partidos devuelvan el dinero
equivalente a los perjuicios que han causado al erario público con su mala
gestión o/y sus fechorías, y endurezcan el Código Penal con procedimientos
judiciales más rápidos y con castigos ejemplares para ellos.

INDECENTE, es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/mes y el
de un diputado de 3.996, pudiendo llegar, con dietas y otras prebendas, a
6.500 €/mes. Y bastantes más por diferentes motivos que se le pueden
agregar.

INDECENTE, es que un profesor, un maestro, un catedrático de universidad o
un cirujano de la sanidad pública, ganen menos que el concejal de festejos
de un ayuntamiento de tercera.

INDECENTE, es que los políticos se suban sus retribuciones en el
porcentaje que les apetezca (siempre por unanimidad, por supuesto, y al
inicio de la legislatura).

INDECENTE, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una
jubilación y a los diputados les baste sólo con siete, y que los miembros
del gobierno, para cobrar la pensión máxima, sólo necesiten jurar el
cargo.

INDECENTE, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este
país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.

INDECENTE,es colocar en la administración a miles de asesores = (léase
amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más cualificados)

INDECENTE, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos y
sindicatos pesebreros, aprobados por los mismos políticos que viven de
ellos.

INDECENTE, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba
de capacidad para ejercer su cargo (ni cultural ni intelectual).

INDECENTE,es el coste que representa para los ciudadanos sus comidas,
coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de
crédito por doquier.

INDECENTE, no es que no se congelen el sueldo sus señorías, sino que no se
lo bajen.

INDECENTE, es que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al año.

INDECENTE, es que ministros, secretarios de estado y altos cargos de la
política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden
legalmente percibir dos salarios del ERARIO PÚBLICO.

Y que sea cuál sea el color del gobierno, toooooooodos los políticos se
benefician de este moderno "derecho de pernada" mientras no se cambien las
leyes que lo regula.
¿Y quiénes las cambiarán? ¿Ellos mismos? Já.

Juntemos firmas para que haya un proyecto de ley con "cara y ojos" para
acabar con estos privilegios, y con otros.

Haz que esto llegue al Congreso a través de tus amigos.

ÉSTA SÍ DEBERÍA SER UNA DE ESAS CADENAS QUE NO SE DEBE ROMPER, PORQUE SÓLO
NOSOTROS PODEMOS PONERLE REMEDIO A ESTO, Y ÉSTA, SI QUE TRAERÁ AÑOS DE
MALA SUERTE SI NO PONEMOS REMEDIO, está en juego nuestro futuro y el de
nuestros hijos.


¿DONDE ESTÁ LA GENTE? QUE LEVANTA MASAS PARA EL FÚTBOL Y NO PARA DEFENDER
NUESTROS DERECHOS.

La lista

Mi corazón de viaje.

Peces de ciudad - Joaquín Sabina



Date cuenta que no hubiera cambiado muchas cosas sobre mí. Desde luego no habría querido tener más tocha, que la que llevo en la cara es herencia directa de mi padre, y se me hizo difícil dar las justas proporciones a la cara a su alrededor para que quedara más o menos disimulada. Para que, sin ser bello, hubiera una cierta armonía en el rostro. Para ese propósito me vino muy bien mi abandono de todo ejercicio físico, a más cara, impresión de nariz más pequeña. Con lo bien que lo estaba haciendo y vuelvo a la piscina ¿A quién se le ocurre?

Sin embargo paso la tarde viendo al bueno de Colombo, que es más feo que yo pero mucho más listo, y ahí es donde duele. Porque yo tengo pocas cosas que reprocharle a la naturaleza, a Dios o al destino que junto espermatozoide y óvulo para que yo estuviera aquí. Pero una sí, que no sea más listo de lo que soy. ¡Yo quería tener un cociente intelectual de 170 como Albert Einstein! La prueba fundamental nos la dio, cómo no, la tecnología. La Nintendo DS de un amigo, con uno de esos juegos que ponen a prueba el cerebro con gran variedad de preguntas, que hasta miden la velocidad de respuesta. El resultado no se hizo esperar y fue muy gráfico.

Intelectualmente me muevo a pie. Lastimosamente, añado yo. A Sestea que sacó dos oposiciones del Estado, una de ellas de grupo A, y siempre fue más lista (pero más bajita) que yo le salió que va en bicicleta. A parecidas pruebas un resultado mejor. Yo a pie, ella en bici.

Y conste que las repetimos por no estar yo del todo conforme. Pero la verdad es que estas cosas son incontestables me ponga yo como me ponga. Mis propios resultados justifican que no se me ocurra nada que objetar.


Aunque que ella era más brillante que yo ya lo había sabido de antes. Desde los tiempos en que la enseñé a jugar al ajedrez y a la tercera partida ya me ganaba. Yo no daba crédito a que se diera tal cosa, pude entonces improvisar un movimiento nuevo para mi caballo, único en su género, pero claro, nunca fui de hacer ni media trampa. Obviamente en cambio, después de aquello, se acabaron las partidas. Que a mí siempre se me dio peor perder que ganar...

Ninguno las echamos de menos especialmente.


Yo creo que ella solamente cometió un error en su vida, entendiendo error por un hecho mal pensado. Ponerse a querer a alguien más tonto que ella.

Fue una lotería. Cosas del corazón.


Pero a mí no me habría pasado. No seré tan tonto...

De nuevo Anado

Sigue vivo.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano



Justo cuando estaba a punto de perder el nombre lo he recuperado. Porque un cualquiera pensará que esto de Anado le cae a uno del cielo, que es una lotería, que me cayó Anado como pudo caerme Properio (que también fue mío hace algún tiempo). Pues ese cualquiera se equivoca, para ser Anado hay que merecerlo, y dicho eso admitiré, de igual modo, que yo había empezado a perder méritos para retenerlo. Como un campeón de los pesos pluma que hubiera estado noqueado 8 segundos y luego se hubiera levantado como impulsado por un resorte que obrara el milagro. Así hoy me puedo decir Anado sin que nadie pueda objetar gran cosa.

Tan Anado soy hoy que no me nace hablar de los políticos, con lo que hemos de concluir que soy menos Anado que nunca o al menos un Anado distinto, nuevo, renovado. Hoy no quiero ensuciar este espacio, pues al tiempo se me ensucia el alma. Prefiero regodearme en mi nueva condición de Anado, ahora resplandeciente, ese ser que de ser distinto podría grandes cosas.

Hoy vuelvo siendo Anado. Recién regresado de la piscina. Metí las piernillas primeramente, como un anciano, para luego dejar caer pesadamente todo el cuerpo. Pero es que ese cuerpo era del que estaba a punto de perder el nombre, yo, el de ayer mismo, para una vez en el agua, con la naturalidad de una sirena ir quitando pesadumbre y torpeza como pescadero que limpia las escamas de un pez color plata. A la vez entonces iba volviendo a ser yo, iba recuperando mi condición A NADO. Al lanzar el primer largo, brazos insólitamente poderosos, no había más que velocidad, como si mi entorno natural fuera el agua y hubiera estado aguantando la respiración hasta verme otra vez dentro. Ese largo primero ha sido la felicidad plena. Un reencuentro largamente esperado. Y se consumió en un instante, fruto de la potencia y de la escasez de metros.

Luego ya puestos en esa renovada condición de versátil nadador han caído otros tantos. Como si me viera desde fuera, como si fuera otro el que va de lado a lado. Que lo mismo se marca un crol como vuelve dando brazadas acompasadamente. Y así se consumieron otros cuántos, pocos la verdad, pues he de admitirlo, en algo se perdía mi apostura de nadador olímpico, fruto un poco por el cansancio y otro por la descoordinación inherente a haber abandonado la costumbre del esfuerzo sostenido, no por culpa mía, sino de esta vida aburguesada de treintañero a mitad de recorrido.

Y es que el tiempo es quizá mi mayor enemigo. Mucho más grave que la chusma de la que suelo predicar. Pues es quizá lo único que no tengo controlado del todo. Me gustaría agarrarlo pero se me escapa sin remedio.

Lamentablemente he de reconocerme poco dado al sacrificio o al dolor. No he sido bueno en nada que requiriese de gran constancia. Alguna vez me he imaginado en mitad del océano como un naufrago y me he preguntado acerca de qué sería de mí. Para resolver, sin lugar a dudas, que moriría ahogado.

¿Pero cómo? ¿No eres Anado?

Lo soy, hoy más que nunca. Pero así, en mitad de la nada, un Anado abandonado.

Yo no puedo estar solo.

El candidato

Así que el alba te besó las manos.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano



Vaya noticia, Zapatero no va a ser candidato.

Señor, ¿y a mí que coño me importa?

Mi hartazgo de los políticos y de esta clase de política ha sido largamente acreditado. Abre los ojos, hay letras por todos lados. Además acumula razones a todas horas, todos los días. Solamente hay que hacer el esfuerzo de plantarse ante el Telediario. Entonces no hay escapatoria posible. Son tantos los casos que si yo quisiera reflejarlos todos estaría escribiendo constantemente, como taquígrafo poniendo chorradas en el Parlamento. ¿O no saben aquel que dice de un pijo que escribió una enmienda al dictado de un lobby británico? Luego resultó que no era un lobby y que no le iban a dar los 100.000 euros de los que le habían hablado. Pues eran del Sunday Times, revelando la verdadera naturaleza de este político, que es más o menos la misma de todos los demás.

Este repeinado resultó ser del Partido Popular, aunque esto no es grave, hubiera podido ser de cualquier ideología, salvo quizá de Izquierda Unida, pero es que éstos, ya se sabe, están un poco locos.

Tampoco pasa nada. Es una gota en el océano en el que naufragamos. La eurocámara aclaró que no iba a abrirle expediente ni hacerle censura alguna, después de todo LA ANÉCDOTA puede considerarse un asunto doméstico en el que debería meter mano el Partido Popular, la ley española o, lo que es más probable, nadie en absoluto. Se escriben dos líneas sobre el asunto y el tiempo, la rabiosa actualidad, se encargará de devorarlo todo, llevando al olvido cualquier represalia.

El pijo habrá aprendido una lección. NO TE VENDAS TAN FÁCILMENTE SIN HABERTE CERCIORADO DEL TODO DE SABER CON QUIEN HABLAS. A la próxima no le pillarán tan fácilmente, con la cámara oculta y tan dispuesto a enmendar lo que haga falta, según la voz de su amo y con el cazo en la mano. Pondrá algunas trabas, se dejará querer sí, pero con cierta vacilación y como si hubiera de consultar con alguien que está por encima de él, para que llegado el caso LA CORRUPCIÓN no descanse exclusivamente sobre sus enjutas espaldas.

¿Dije enjutas? NUESTROS POLÍTICOS TIENEN LAS ESPALDAS DE UN NADADOR OLÍMPICO DE 100 METROS. Lo aguantan todo porque no responden por nada.

Son como los directores deportivos de los clubes de fútbol. Los fichajes erróneos, que costaron millones, se asimilan con naturalidad. Como pan nuestro de cada día. Engullidos por nuevos proyectos, tan locos como los que diseñaría de cualquier otro en la misma posición.

Lo más curioso es que vengo sondeando que la gente de la calle está bastante cansada de toda esta chusma. Me lo cuentan a veces. Y están harticos de veras. Yo no quiero darles ideas de las que por aquí llevo expuestas, del plan de ir en buses a incendiar el parlamento, pues quizá a estas horas estarían comprando gasolina. Y esto no deja de ser curioso, pues la plebe de la que soy parte integrante siempre se distinguió por tener la piel impermeable frente a la corruptela política, piel de cocodrilo frente al mangoneo diario de esta gentuza en todas partes.

Yo estoy profundamente defraudado con la especie humana. Esa es la verdad. Lo mejor de todo es que igual que nos acostumbramos a que nos cuenten de enriquecimientos ilícitos, malversaciones, apropiaciones indebidas también nos acostumbramos a que todo AQUELLO quede más o menos en nada. Claro que Sergio Sánchez del que no sé nada más que lo que nos cuenta el periódico hoy, dice que le da vergüenza España. Que es el paraíso del dopaje, al hilo de la exculpación de Bezabeh. Y ya le andan anunciando un expediente.

Lamentablemente a éste se lo pondrán. Y puede que lo merezca. Tampoco es inteligente morder la mano que te da de comer. Claro que él retrata mi opinión sin matices.

A MI TAMBIÉN ME AVERGÜENZA ESPAÑA.

Me avergüenza su política y también sus jueces. Nada es limpio en este país desestructurado y a punto de derribo. Solamente me quedaría con sus gentes, que no tienen la culpa de nada y al tiempo la tienen de todo.

Vuelvo por mi único consuelo. Creo en Rafa Nadal, con lo que alguna esperanza queda. Mi vida, mi verdad, lo único que ya quiero conocer es el tenis de Rafa. Y conste que hasta en eso hay cierto sufrimiento. Pero si él le gana a Federer por 6-3, 6-2 entonces yo me siento el rey del mundo. Y puede que el dinero engrose nada más que su cuenta bancaria, puede que los laureles sean solamente para él, pero de algún modo rocambolesco, como lo es todo en este mundo, yo también respiro ese aire de éxito. Y lo siento un poco mío. Como si fuera mi hijo o mi sobrino. Tal vez porque lo he visto jugar desde hace muchos años.

Lo malo es que ya se me ocurre poco más bueno. Ya no tenemos a Delibes, nos quedan sus libros, aunque lo podríamos clonar aunque fuera de una única célula y ponerlo en todas las carteras ministeriales. Nos iría mejor sin duda. Claro que él no habría querido mezclarse en asuntos que de por si son turbios, y que estos medianos enturbian más aún. ¿Duermes tranquilo sabiendo que en el timón está Zapatero? ¿Te gusta Pepiño Blanco ahora que se hizo presidenciable al quitarse las gafas? ¿Elogiarías la demostrada capacidad de Leyre Pajín?

¿Crees que Rajoy será la solución de todo? ¿Comulgas con todas sus ideas? ¿Te gustaría ver a Camps en la Moncloa? Quizá si lo clonamos también y somos uno todos y cada uno haya trajes para todos. Hace poco me contaban que el asunto de los trajes no tiene ninguna importancia. En verdad en medio de la calamidad podría parecer un asunto menor. Claro que pensando así se pierde de vista la clave, UNO SE VENDE JUSTO POR LO QUE VALE.

Hay quien se da por 100.000 euros y un puesto de trabajo sin trabajo. Otros por unos trajes. Casi cualquier favor tiene un precio a cambio. Estos cotizan en la bolsa de la honestidad. Depende de cada uno.

La cosa es sencilla. Ahí va mi consejo:

SI TE HAS DE VENDER, VÉNDETE POR ALGO QUE MEREZCA LA PENA.

El pinchazo

Donde con los ojos cerrados.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega



Vuelvo por aquí para ver qué se me ocurre. Es curioso lo de las estadísticas. Somos números, los números lo tienen todo, lo resumen todo. En 2010 solamente escribí 56 entradas, no lo hice a propósito, son las que salieron. El sistema (éste) no falla. Aún me sorprende más que durante 2009 no fueran más que 95, yo hubiera jurado que aquel fue un buen año, escribiendo aquí en el blog. Pero mi asombro no se detiene, el año bueno, el bueno de veras, fue 2008, ninguno como aquel. Ahí están los números, y los números cantan. Como los beneficios de una empresa. En 2008 alcancé el cenit, el punto más alto, y de nuevo fue improvisadamente, sin hacer cuentas. Nunca antes, ningún año había escrito tanto en este rincón, aunque aclaro que el blog es blog nada más desde 2005, que es cuando decidí contar aquí los "requiebros del destino, mis milagros y esperanzas".

Claro que entonces yo pensaba que era más intimista. Como esos otros que desnudan el alma en una frase, que alcanzan la expresión literaria con apenas un puñado de palabras. De aquellos que no se andan en vericuetos, directos, incluso con miedo de contar demasiado, como aquella chica que fue y se perdió dejando el blog inconcluso (que es mal universal que nos afecta a todos en todas las facetas,

SE FUE DEMASIADO PRONTO, lo tenía todo por hacer),

de ella ya no recuerdo ni el nombre. Simplemente una despedida y un lo dejo para no regresar más. ¿Pero y ésto por qué? Por el temor a mostrarse tanto, tan desnuda delante de todos sus conocidos (virtuales y de carne y hueso). En verdad llevaba razón, no creo desnudarse sea tanto el quedar sin ropa a contar sin trampa ni cartón lo que piensa cada uno, SINCERAMENTE.

Yo tengo ya unos cuantos años, tantos que en el facebook no los pongo. Pongo la fecha de cumpleaños para que me escriban FELICIDADES en el muro. Pero no los digo porque me han pasado muy deprisa. Además por norma general llevo mal las despedidas. Hasta la falta de gente que no me importa me pasa factura a veces. Soy un nostálgico capaz de tener nostalgia de la nostalgia. Un romántico, supongo. Insólitamente frágil en un momento dado, y a veces frío como el hielo. Como si pudiera estar a salvo de todo contando conmigo nada más.

Respecto al mostrarse, que es lo normal en estos expositores

TODO ESCRITOR ES UN EXHIBICIONISTA,

yo hago trampa, aunque algo de mí hay, probablemente más de lo que quisiera reconocer. Pero todo fue solapadamente, demasiado inadvertido incluso para mí, que soy quien regresa, de cuando en cuando, sobre mis letras antiguas. Desde el principio me torné un vengador enmascarado, aunque mi mascara fueran mis propios ojos, antifaz para esconder todo lo demás. Decidí, de nuevo sin pensar, que no fuera a hablar de mí sino de la impresión que la vida me va dejando (que es más grave que la que yo voy dejando por la vida). Por eso este sitio tiene el mismo nombre desde tan antiguo. Vivo y digo; siglo XXI, pues lo que digo está íntimamente ligado a lo que vivo. Y a falta de mayores emociones que las que me sucedieron, y que tampoco habría contado de tenerlas, por pudor, me dediqué en cuerpo y alma a navegar por EL MUNDO, de punta a punta d EL PAÍS para encontrar alguna cosa que me inspirara a bote pronto. De manera que de mí hay nada más unas cuantas impresiones, que además se volvieron caducas, pues no tuve la inteligencia de reseñar la noticia general que alentó mis palabras, y aquellas noticias, corrido el tiempo han desaparecido. Por supuesto aquellos muertos, aquellos sucesos quedaron enterrados en alguna parte, pero son solamente PASADO. Y mis palabras parecen huecas, la máscara de la noticia que fue pero que ya no podemos encontrar. Y como una máscara vista vacía hacia el interior es solamente cobertura que no permite adivinar EXACTAMENTE que fue ni por qué me llamó la atención.

Luego me ocurrió lo de la obsesión. Este enganche que me cogió por girar la cara hacia lo político. CON EL DESPRECIO NORMAL DE ALGUIEN DECENTE, es verdad. Pero cuántas palabras gastadas, cuánto tiempo perdido, cuántas batallas invencibles para contar acerca de toda esa chusma. Lo cierto es que si tuviera un psicoterapeuta, que sin duda necesito, me diría que haga el esfuerzo de no volver a escribir sobre ello.

Pero eso sería tanto como pedirme que no vuelva a escribir. No es posible. Me gusta y me hizo sentirme especial. Quizá ahora lo sienta menos (con intensidad menor cada día), pero quizá es porque ya apenas escribo.

Hoy quería hablar de Nadal, que es mi esperanza de que un mundo mejor es posible. Quería contar el desmoronamiento de ayer, NOTORIO Y TRÁGICO por ser en él. Quizá también él necesite el tratamiento de un especialista (y no tanto pijo como le acompaña mirando la Nintendo o el móvil en las gradas). Tuvo un pinchazo. Una oportunidad perdida.

Claro que lo tenía hecho y se hizo un lío. Djokovic estaba esperando la extrema unción porque en el fondo de su alma cree que Nadal siempre será mejor. Sin embargo a Rafa se le olvidó jugar y no hubo quien se lo recordara mientras hubo tiempo para recuperarse (que fue mucho rato).

Lo único bueno de aquel desconcierto es que Rafa, como los héroes de cómic tendrá nuevas oportunidades, y quizá no le vayan a ayudar demasiado. No es ni siquiera necesario.

A buen seguro tomó nota, aprendió la lección para el siguiente envite.


Lo mismo demostraría yo si pusiera enlace a la noticia ONLINE, o simplemente hiciera UN COPIA Y PEGA de texto descriptivo en plan TODOS SOBRE LA WEB DE LA AGENCIA EFE.

Pero yo me siento mayor para tomarme tantas molestias.

Lo soy de veras para cambiar tanto.

Las bolsas

Monstruo de papel.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



No tenía intención de escribir. Tengo ya demostrado que perdí la costumbre, ¿acaso quieres más pruebas?

Sin embargo si a unas monjas les quitan 1,5 millones del armarete donde los guardan, y yo me quedo callado, entonces es que debo estar muerto. Creo que habría venido a poner unas letras hasta desde el lecho de muerte. Esta es una de esas cosas que uno ha de dejar para la posteridad, no porque valgan nada, sino como un recuerdo negligente y esporádico.

En el calendario de los días de blog hoy tengo que aparecer. Es cita obligada.


Las monjas no se fían de los bancos, creen que con todos los líos de Afinsa, Foro Filatélico (que patrocinaba al equipo de basket de mi padre), Madoff y últimamente Rumasa (que es Dhul, (postres ricos) y Clesa (leche sana)) todos deben ir camino del colapso (o del infierno). Así que como quiera que no tienen gustos caros, que ellas al contrario que el papa no invierten en túnicas de Dolce & Gabbana o Armani, y como quiera que vender magdalenas, y sobre todo cuadros, les ha dado una buena pasta gansa, decidieron con gran tino guardarlo en un armarete pequeño, donde no pensaban que nadie fuera a meter las narices.

Una bolsa de plástico llena de billetes de 500 euros, digo llena, quise decir repleta. Hinchada hasta los topes. Haciendo del armario una muñeca rusa cuando ambas muñecas son prácticamente de igual tamaño. Probablemente era una bolsa de correos repleta de bolsas de plástico biodegradables henchidas de billetes 500 euros, que habría que preguntarse donde conseguían cambiar a billete tan grande sin levantar habladurías entre sus fieles y con-vecinas, algo así como las de Roca, aunque las de él se estuvieran cargando el medio ambiente siendo tan solo del plástico de toda la vida. Allá tenían sin orden ni concierto, en billetes de a 500 la friolera de 1,5 millones de euros, en el armario de las monjas.

Con la crisis que hay. Nada más asomes la cabecita fuera del convento vas a ver gente necesitada, gente que no tiene un cuadro que llevarse a la pared (que no tiene). Gente pasando hambre y frío.

No quiero pensar que alguien de fuera supiera de la existencia de tamaño tesoro. Habrían entrado a sangre y fuego. El hombre es un lobo para el hombre, salvo en contadas ocasiones.
Me temo que la razón fundamental sea la desconfianza o quizá la avaricia. Quizá alguien enterraba la cabeza en billetes cada noche antes de apagar la luz.

Ocurre que ese millón y medio hubiera dado para generar algunos intereses que se perdían estando dentro del armario. Pero podía más sentir el dinero cerca, al alcance de la mano. Sin el riesgo de una quiebra total y absoluta de nuestro sistema financiero.

Lástima, dirán ellas, que antes de que esto se produjera alguien se asomo a ver que escondía el armario.

Debió ser como sentirse el dueño del cupón premiado. Aún debe estar corriendo.

La razón

Probador de espejos.

Podría ser - Ismael Serrano



Creo que tendría que desdoblarme como hace Sometimes. Nunca lo entendí del todo, pero creo que ella le llama SIE (que es la parte más crítica y sensata de ella misma). Me serviría para preguntarme acerca del porqué escribo siempre sobre lo mismo (y siempre más o menos con las mismas palabras). Acaso estoy más loco que una cabra. ¿Soy acaso un caza vampiros que no cazara vampiros sino políticos? ¿Un cazapolíticos? Anda que no será porque no hay cosas para hablar, a montones si quisiera, y yo erre que erre mirando en los blogs de noticias a ver si encuentro algo que merezca la pena ser resaltado, lo que viene siendo algún caso de corrupción reciente que llevarse al blog, como si esto o aquello fuera a importar a nadie.

¿Cuántas veces dijiste que la gente ha hecho piel de cocodrilo frente a las corruptelas? ¿Habrá alguien que amenace con lanzarse rascacielos abajo si surge un caso de corrupción más? La respuesta es obvia, no. Porque eso sería tanto como admitir que a alguien importa (en el fondo del fondo, ni a una sola persona) y además el incauto tendría las horas contadas. Y en esta vida tragicómica uno puede desesperarse hasta por la frecuencia con la que gotea un grifo, pero no dedicaría un minuto de angustia al mal político, que es que sean trincones a más no poder, la mayoría.

Pero es peor cuando llego, como hoy, sin nada que contar. Gadafi no me motiva. Es muy feo y está como muy estropeau. Y eso que para mí se ha puesto botox, que es una manera de tener la piel muy lisa y tirante, como de jovenzuelo sin ojeras, a costa eso sí de tener la misma expresión así te estén lanzando besos o granadas.

Por cierto, en los telediarios te leen los titulares de prensa, y vengo observando que mis archi-enemigos de La Razón viven más o menos confortablemente (no mucho por lo que critican) en una burbuja que se llama España. No busques en sus titulares ni una mención al extranjero, ni una noticia internacional en su primera plana, aunque África esté a punto de saltar por los aires. El otro día, con la OTAN, ONU y demás organismos bufando frenéticos no tuvieron otra ocurrencia que despachar la primera plana diciendo que LA CORONA Y EL EJÉRCITO LOS MÁS VALORADOS, o algo similar.

Tate que han debido hacer una encuesta entre la despreocupada población española. Y han dado en el clavo de este siglo VEINTIUNO. La corona y el ejército son los más valorados.

A eso se le llama periodismo del bueno. Este titular te vale para cualquier día del año. Cualquiera en que este país no arroje un titular en condiciones. ¡Así el mundo sea un avispero agitado! Una cafetera desparramando el café por la mesa.

Lo que a mí me da que pensar, claro.

Anado Uni de mis paños y mis entretelas (ya empizas a hablar en tercera persona, esto no puede ser bueno). Si no lo sabes todavía tendrías que estar dándote cuenta. ¡ESTÁS MÁS LOCO QUE UNA CABRA QUE ESTUVIERA MÁS LOCA QUE UNA VACA LOCA! Abre los ojos. ¿Hacia dónde estás mirando?

Más loco que la cabra de los legionarios sin Cristo, aquella que trota alegremente al lado de nuestro infravalorado ejército. Más loco que los médicos que cierran una planta entera para hacerle el TAC a Don Juan Carlos, que son más o menos los mismos que salían flanqueando a Esperanza Aguirre como si aquello fuera un vídeo de Michael Jackson. Que gente de bata blanca, tan aparente y decorativa.

El diario Publico no es mucho mejor. Hoy abría la edición con una noticia de alcance.

Hacía referencia a que mañana es el día de la mujer. Como no hay nada que llevarse a la boca para qué dejar para mañana lo que se pueda contar hoy. Abrimos con que es el día de mujer y nos llevamos la primicia. ¡Nosotros lo adelantamos! Y al otro improvisamos con otra efeméride casual. El diario así se nos escribe solo.

La verdad es que para dar estas noticias no necesitas a la agencia EFE. Ni salir de casa. Yo que tengo alguna experiencia en diarios digitales, (quién no recuerda Planeta Mundo) estoy convencido que de este modo, buceando en noticias similares no se requiere ni entornar la persiana. Lo que cuenta es la intención. Y si no la hay, te la inventas.

Cuánta medianía, cuánta mediocridad. Por cada uno bueno hay mil regulares. Y yo que empezaba a creer en Mourinho. y nada más que en él. y resulta que esta semana ha perdido gran parte del crédito.

Se lanza a todos los charcos. Será cabezón.

Solamente me quedan un puñado de blogs. La verdad está afuera.


En ellos queda alguna esperanza.

A más viejo

... más desconcertado.

Cosas poco probables

El fruit d'un art imprevisible.

Una finestra al mar - Lluis Llach



Tengo que reconocer que en los últimos tiempos estoy acostumbrándome a mirar el telediario con media sonrisa, muy de John Galliano con el sombrero en ristre. Me ocurre muy de mañana, antes de ir a trabajar. A esas horas soy capaz de cualquier cosa. El día apenas ha nacido y yo estoy como al comienzo de una era, cuando todavía parece inagotable, más o menos como Gadafi cada minuto desde hace 42 años, que hay que oírlo y pensar si no vive en otro planeta de gente tan estrafalaria como él, un planeta atestado de seres como el mismo John Galliano que citaba antes.

Me ocurre que miro torcidamente, como si estuviera en mitad de un chiste intuyendo el final (aunque no hay final pues a un telediario le sigue otro, y todos me dejan en ese "no me creo nada aunque esté dispuesto a creerlo todo"). Algún día quizá deba profundizar en este estado próximo al coma mental, nada me afecta de veras, todo es impostura, en que quedo al observar estos informativos, tan pintorescos, como para mostrarnos que los países árabes toman turno para organizar sus rebeliones revolucionarias en estricto orden y sin solaparse en absoluto.


En estos días han ocurrido algunas noticias que no puedo dejar de comentar. No me refiero a que Camps haya salido elegido por Valencia con el beneplácito, algo mustio, de Rajoy (estoy dipuesto a dejar de nombrar a Camps, puesto que su nombre no atrae visitas al contrario que el de Beckham, como ya dejé demostrado), tampoco me refiero a los nuevos y grotescos casos de corrupción política en todas direcciones, que no asombran a nadie por una razón,

el ciudadano de a pie se ha acostumbrado a ellos,

son como los resultados del fútbol, aunque no estés atento transcurren, con lo que nadie se lleva las manos a la cabeza al oír la quiniela. Con una diferencia, los partidos suelen ser los domingos y las corruptelas se dan a diario, y tantas son que aunque no las pesquen todas, dan de sobra para entretenernos. Al trincón se le podría decir aquello de "político tenías que ser". Al fin y al cabo, como tengo dicho, parafraseando a Joaquín, jugador de fútbol, "este país es un cachondeo y un despelote" (aunque él se refería al Valencia C.F). Y como tal se comporta.

Después de esta frase sería muy fácil referirme a lo de rebajar la velocidad en autovías y autopistas por el problema del petróleo en Libia. De 120 a 110, inopinadamente, desde el gobierno a los ciudadanos que estamos siempre abiertos a nuevas experiencias. Pero sería tan sencillo dedicar unos párrafos a esto que no voy a entrar.

Me refiero a un caso concreto que no tiene nada de jocoso, aunque yo pueda tener agallas para decir que tampoco en eso, se están haciendo las cosas bien. Me refiero a la bomba o bombas que estallaron dentro de un cuartel matando a varios soldados. Al decir de la ministra, lo mejor del país en desactivación de explosivos. Iban a partir hacia Líbano, en misión humanitaria. Llama la atención la frecuencia con que nuestros soldados tienen accidentes, cuando no se les dispara el arma se les cae el helicóptero. Alguien dirá que para que se den esas fatalidades tiene que darse el hecho de que están operativos con esas armas y reproduciendo esas situaciones de peligro. Lo que refutaría mi opinión de que no hacen nada o casi nada. De verdad ¿cuál es su agenda? Lo malo es que mucho de lo que ocurre se da en maniobras domésticas, no allá en medio de la guerra, sino en casa, a punto de salir hacia los pisos dentro de los cuarteles.

Pero si la primera razón, podría dar que pensar que no se están haciendo las cosas bien, o al menos conforme al manual, no deja de ser trágica, la segunda no puede ser catalogada de menos que cómica.

¿O no lo es que roben unas escopetas y pistolas de un barracón militar? Dentro de la propia base, no se crean. Saltan las vallas, cogen un vehículo militar, hacen saltar la cerradura del barracón y se llevan las armas de un destacamento completo. Para cuando llegaron los refuerzos, Rompetechos y compañía, ya no quedaba nada (ni nadie). Eficaz la policía militar en la protección de sus armas. No las necesitan robar a Eustorgio que tiene una tienda abajo, con licencia. No lo vayamos a enfadar. Las van a robar a los propios militares, y que nadie se crea que son unos cuantos kalashnikov descatalogados; son los rifles actuales, que disparan muchas-balas por minuto y aciertan a 400 metros. ¿Tanto es el respeto que tienen nuestros militares entre la delincuencia más o menos organizada? Pues sí, las van a coger directamente al cajón donde las guardan, dentro de una base grande de esas que acojonan y dan tan bien para presumir de fuerzas armadas, con sus carros de combate y helicópteros por los alrededores.

Seguro que se dijeron ¿quién tiene las armas que queremos? Los militares, respondería otro. Pues vamos y se las quitamos. Dicho y hecho.

Los próximos puede ser la policía o la Guardia Civil.


Pero que nadie piense que éste es un caso aislado. Que es tal la audacia de los malos que nos pillaron de improviso ¿cómo íbamos a pensar que atacarían precisamente las armas de los militares? ¡Si esto era algo impensable! De haberlo sabido habríamos puesto doble candado.

Pues no cuela. Resulta que hace unos años, unos ladrones tan avispados como estos se fueron para dentro de la base a robar, pero no armas no, sino algo más fácil de intercambiar,

DINERO.

así que una vez dentro, no se les ocurrió otra cosa que arrancar el motor de alguno de los vehículos allí aparcados para luego extraer quirúrgicamente un cajero automático del BBVA, para montarlo a horcajadas en el coche con el fin de salir de allí tranquilamente. ¡Vaya sorpresa la de Francisco González al creer que de todos sus cajeros azulones aquel precisamente estaría allí protegido! En el puto núcleo de la base militar española y tan a la intemperie.

Así que lo cargan al coche y se lo llevan para abrirlo con calma más tarde, que tampoco hay que jugar con el destino. Pero en estas que el ruido de arrancarlo de la pared, o el hecho de transportarlo tan trabajosamente hasta el coche, lo que fuera, despierta a los soldados de guardia. Se pone el protocolo en marcha. Todos a los Jeep con la metralleta apuntando hacia lo sospechoso. Claro que para cuando llegan los malos han huido. No pudieron llevarse el cajero esta vez, pero a ellos no los pillaron nunca. Trabajos tan sutiles son difícil de rastrear.

Ve tú a saber si no son los mismos, llegando esta vez hasta el final. Puede ser que en verdad alrededor de una base militar se viva peligrosamente, ninguna noche es tranquila en territorio castrense aunque sea dentro de la patria. Es terreno abonado a que sucedan cosas...

Dios quiera que nadie muera con esas armas. Que las usen para disparar patitos en las ferias ambulantes.

Sino alguien tendría que dar explicaciones. Buscar un hueco en el telediario para hacernos entender. Aunque no lo hará.

Es poco probable.