Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla.
La belleza - Luis Eduardo Aute
¿Pero dónde habrá visto este hombre que yo doy cobertura a los políticos del gobierno? Que me termina mezclando las cosas como si fuera un vulgar político. Hablo del Xuac, naturalmente. Que a fuerza de ponerlo a parir muy respetuosamente por aquí, igual consigo que se abra un blog desde donde nos pueda dar lecciones a todos.
Yo soy como el reo de muerte que escoge el modo ¿con que le harán justicia?, y puesto que para aquel probablemente la muerte de cerca le parezca más aterradora que seguir vivo decide que si ha de morir que sea de la forma más dulce posible. Pues a mí me ocurre igual, en la tesitura de votar, que es morir un poco, al menos poner a morir las ilusiones, aunque se sepa anticipadamente que no se habrán de cumplir nunca, me decido por los que tengo la convicción de ser los menos malos. Que nadie dijo buenos. ¿O no hablé en el pasado de Zapatero como un fantoche tras el atril rojo subido, lanzando los brazos como una marioneta? Su discurso y sus gestos nunca casaron, pero llegó a presidente del gobierno y es el que nos merecemos quizá porque en el fondo somos tan malos como él, después de todo lo hemos puesto nosotros. ¿A quién reprochárselo?
Hoy veo el anuncio de 59 segundos y me encuentro con que llaman a Pepiño Blanco el hombre fuerte del gobierno, entonces yo me echo a temblar, caigo en el suelo en medio de convulsiones y digo que lo que nos ocurre es poco para lo que nos va a ocurrir. Si en este país hemos de hacer de José Blanco el hombre fuerte es que no deben quedar más hombres ni mujeres habitando la tierra, ¿dónde están los embaucadores? ¿Y los encantadores de serpientes?
Que me pongan entrada al mundo del celuloide y viviré de película.
Soy de la opinión de que lo peor que le puede salir a un padre, dejando a un lado delincuencia o drogas, es un hijo político.
Yo puedo mantener que creo en las personas. Pero no en los políticos. Los veo abrir la boca y me entran los mil males. E inadvertidamente se los deseo todos con este pensamiento mío, que es de encerrar y tirar la llave. Que merece 20 años y un día sin descuentos por buen pensamiento, que los tengo a veces. Cuando pienso en los míos y en las cosas sin importancia de esta vida, que a fin de cuentas son casi todas.
Pero entre los políticos aún me parecen peores cuando promueven la guerra que matará a gente inocente y caminan por la vida sonriendo como si no hubieran hecho nada. Como hacía Steve Urkel, pero sin gracia.
Ayer vi uno documental, lo poco que vi antes de quedarme dormido tumbado en el sillón, sobre la gestión americana en Irak. Es sencillo, los que llegaron después cogieron el dinero para la reconstrucción del país y se lo llevaron. Los hospitales se quedaron con sus salas de quirófano con hormigas y sus charcos de aguas residuales.
Ocurre que no lo vemos, y lo que no vemos es como si no existiera. Si el mundo tuviera un germen de justicia alguien habría de pagar. Los muertos perseguirían a sus verdugos mientras les durara la vida. Y quizá aquellas decisiones se volverían tormento perpetuo para los que las tomaron tan alegremente.
Pero estas cosas no pasan. No vemos dos palmos más allá de nuestras narices. No tenemos memoria.
No queda casi razón.
miércoles, 24 de septiembre de 2008
martes, 23 de septiembre de 2008
CESE-I
Cualquier información bien la voy a pagar.
Unicornio - Silvio Rodríguez
La policía finlandesa no es el cese-i precisamente. Que los del cese-i saben porque son muy listos y preparados como los que más, que no siempre es el mayordomo. Sin embargo los polis fineses son alertados de que un muchacho feo, porque era feo como pocos, tonto de remate, anda colgando vídeos en los que muestra su perfil justiciero disparando con su pistola no se sabe a donde, hacia unos botes de refrescos supongo, para luego mostrar su fealdad hecha cara, calvo y petirrojo mientras dice algo así como que nosotros seremos los próximos. Pero no se refiere a nosotros el resto del mundo, estamos a salvo por ahora, sino a sus pobres compañeros de instituto, que por si no fuera suficientemente malo enfrentarse a un examen tienen que soportar que este elemento aparezca cubriendo su horrible rostro y los acribille a balazos. Obviamente les tira a los que están más cerca, aunque no los conozca de nada ni los haya visto en la vida, no se va a coger un avión para ir a matar a desconocidos de cualquier otra parte del planeta, a ver si le va a dar el cantazo el revolver en el detector de metales. Aunque a mí se me ocurren unos pocos, asesinos y bichos a los que este hubiera podido dar pasaporte con más razón. El tipo aquel que mató a un hombrecillo en una parada de autobús jugando a un juego de rol, por ejemplo. A gentuza me refiero.
Hace tres días le entrevistan y comprueban que es el mismo que ha puesto los vídeos, que tiene la maldita pistola pero no hacen nada. Uno dirá que claro, quien iba a pensar que podría hacer una cosa así, y ahí vienen, juntos de la mano los antecedentes como un recuerdo de hace un año, otro tipo del mismo pelaje y similares desajustes mentales provocó una carnicería en otro instituto tras haber colgado vídeos que si no son los mismos, tal cuales.
Pero claro, ante los policías el chaval debió decir que no, que él no tenía intención de matar a nadie, ¡a qué loco se le ocurriría tal cosa! ¡No me hagan reír!
y que esas grabaciones son para pasar el rato ameno. Que nunca en la vida se le ocurriría dirigir su arsenal contra nada que no se haya podido beber previamente. Y al instante abrió, parece que lo estoy viendo, una cerveza.
Y los policías, que no son los de la científica, que son más bien de los que hacen las cuentas con los dedos, dicen que vale, que muy bien, pero que dispare más bajo no vaya a molestar a los vecinos. Y se van por donde vinieron tan campantes.
El chaval cuenta en su rincón del Youtube que le gustan las birras, las armas y el sexo. Ay pobre, no me extraña que se haya pegado un tiro, porque con esa cara no habrá cerveza que se le resista, pese a lo caras que deben ser por esos lares, pero las chicas yo creo que lo miraban y no lo veían. Y no digamos de su conversación, que este debía ser de piedra, papel o tijera y quedarse pensando.
Ahora bien, las armas eran el amor de su vida. Que le correspondían con un disparo a cada pulsación del gatillo.
Vivimos tiempos de rendición total sin agitar siquiera una bandera blanca. Inmersos en el caos absoluto. Aquí ya nos cuentan que el avión de Spanair estaba para revisión a fondo y no para volar, poco menos que habían inhabilitado los sensores de aviso de la configuración de despegue por silenciar otra avería. Yo, que soy poco más o menos como todos querría desconcertarme y llevarme las manos a la cabeza diciendo que no puede ser, pero sería como Robin Williams en el cine, solamente estaría sobreactuando.
Así que me cuadra perfecto que los policías lo dejaran en su casa tan tranquilo con sus pistolas y sus balas.
Unos días después (HOY) se tomó su particular venganza. Mató a 10 personas antes de pegarse un tiro.
Estas cosas no se hacen así. Alguien tuvo que habérselo dicho. Mejor cambiar el orden.
- Que el primer disparo vaya directamente a tu cabeza.
Luego ya veremos.
Unicornio - Silvio Rodríguez
La policía finlandesa no es el cese-i precisamente. Que los del cese-i saben porque son muy listos y preparados como los que más, que no siempre es el mayordomo. Sin embargo los polis fineses son alertados de que un muchacho feo, porque era feo como pocos, tonto de remate, anda colgando vídeos en los que muestra su perfil justiciero disparando con su pistola no se sabe a donde, hacia unos botes de refrescos supongo, para luego mostrar su fealdad hecha cara, calvo y petirrojo mientras dice algo así como que nosotros seremos los próximos. Pero no se refiere a nosotros el resto del mundo, estamos a salvo por ahora, sino a sus pobres compañeros de instituto, que por si no fuera suficientemente malo enfrentarse a un examen tienen que soportar que este elemento aparezca cubriendo su horrible rostro y los acribille a balazos. Obviamente les tira a los que están más cerca, aunque no los conozca de nada ni los haya visto en la vida, no se va a coger un avión para ir a matar a desconocidos de cualquier otra parte del planeta, a ver si le va a dar el cantazo el revolver en el detector de metales. Aunque a mí se me ocurren unos pocos, asesinos y bichos a los que este hubiera podido dar pasaporte con más razón. El tipo aquel que mató a un hombrecillo en una parada de autobús jugando a un juego de rol, por ejemplo. A gentuza me refiero.
Hace tres días le entrevistan y comprueban que es el mismo que ha puesto los vídeos, que tiene la maldita pistola pero no hacen nada. Uno dirá que claro, quien iba a pensar que podría hacer una cosa así, y ahí vienen, juntos de la mano los antecedentes como un recuerdo de hace un año, otro tipo del mismo pelaje y similares desajustes mentales provocó una carnicería en otro instituto tras haber colgado vídeos que si no son los mismos, tal cuales.
Pero claro, ante los policías el chaval debió decir que no, que él no tenía intención de matar a nadie, ¡a qué loco se le ocurriría tal cosa! ¡No me hagan reír!
y que esas grabaciones son para pasar el rato ameno. Que nunca en la vida se le ocurriría dirigir su arsenal contra nada que no se haya podido beber previamente. Y al instante abrió, parece que lo estoy viendo, una cerveza.
Y los policías, que no son los de la científica, que son más bien de los que hacen las cuentas con los dedos, dicen que vale, que muy bien, pero que dispare más bajo no vaya a molestar a los vecinos. Y se van por donde vinieron tan campantes.
El chaval cuenta en su rincón del Youtube que le gustan las birras, las armas y el sexo. Ay pobre, no me extraña que se haya pegado un tiro, porque con esa cara no habrá cerveza que se le resista, pese a lo caras que deben ser por esos lares, pero las chicas yo creo que lo miraban y no lo veían. Y no digamos de su conversación, que este debía ser de piedra, papel o tijera y quedarse pensando.
Ahora bien, las armas eran el amor de su vida. Que le correspondían con un disparo a cada pulsación del gatillo.
Vivimos tiempos de rendición total sin agitar siquiera una bandera blanca. Inmersos en el caos absoluto. Aquí ya nos cuentan que el avión de Spanair estaba para revisión a fondo y no para volar, poco menos que habían inhabilitado los sensores de aviso de la configuración de despegue por silenciar otra avería. Yo, que soy poco más o menos como todos querría desconcertarme y llevarme las manos a la cabeza diciendo que no puede ser, pero sería como Robin Williams en el cine, solamente estaría sobreactuando.
Así que me cuadra perfecto que los policías lo dejaran en su casa tan tranquilo con sus pistolas y sus balas.
Unos días después (HOY) se tomó su particular venganza. Mató a 10 personas antes de pegarse un tiro.
Estas cosas no se hacen así. Alguien tuvo que habérselo dicho. Mejor cambiar el orden.
- Que el primer disparo vaya directamente a tu cabeza.
Luego ya veremos.
Los valores
Es caprichoso el azar.
Es caprichoso el azar - Joan Manuel Serrat
Mi amigo Xuac tiene a gala hacer alarde de gran conocimiento en el medio bursátil. Hace comentarios de broker absolutamente resabiado. Y sabe todo eso de los picos y los descensos, lo de comprar con el rumor y vender con la noticia.
No sería difícil imaginarlo dando voces en la bolsa en esa jerga indescifrable para los otros, todas aquellas ordenes y contraordenes estirándose los tirantes para abandonar la sala por la puerta con una gran sonrisa. Las fortunas que se hacen en un rato gracias a ese mundo construido sobre cimientos de cristal.
Pero el Xuac tiene mala suerte, allá donde entra él agitando los billetes para comprar allá que se va a desplomar el valor recién comprado. Así dejó a Jazztel, haciendo equilibrios en el precipicio después de que él entrara a saco. Y yo no sé a cuanto andaba en el momento en que compró, pero sospecho que su aparición fue el beso de la muerte para la compañía. Que comprar él es lo mismo que si te mirara un tuerto.
Yo creo que es un poco cenizo, y se queda mirando melancólicamente las hojas del periódico intentando desentrañar las escaladas en el precio de las acciones, como un ajedrecista intuyendo las próximas jugadas, sólo que el termina deprimiendo los valores, que entran en su particular nube negra. Aunque ya anticipo que no es culpa suya, la depresión le viene de apenas ojear el resto de noticias. Vivimos un mundo de mierda y ya nos hemos dado perfecta cuenta.
Pero me está empezando a preocupar el saber que, inquietud constante, dinero prendido en las manos; recientemente hizo otros movimientos de los que acostumbra al adquirir acciones de una constructora de autopistas ¡alma de cántaro si las autopistas ya están todas hechas! Además me parece que tal constructora es la misma que se anunciaba diciendo que tenía unas centenas de kilómetros de autopista, ¡cómo si eso fuera mucho!
Y su entrada en la bolsa de nuevo ya veis lo que ha provocado. El desplome total. Que fue comprar y al día siguiente las acciones estaban por los suelos y el IBEX pedía que le dieran el tiro de gracia.
Y yo se lo hubiera dado, que las gentes normales y corrientes, que no vamos a jugar a golf los sábados no necesitamos para nada esas algaradas con pinta de oasis. Por mí pueden echar el cierre con una persianuca de esas de metal para que alguien vaya luego a pintar un graffiti pidiendo paredes para pintar. Pero la verdad es que tengo de regalo paterno un puñado de acciones de un banco que las ha visto depreciarse en este tiempo hasta la mitad. De forma que los manejos del Xuac que parecían propios y que no afectaban más que a su economía doméstica y probablemente a la de sus sufridos progenitores ha venido a afectarme incluso a mí. Su aparición revoloteando entre las compras ha afectado no sólo a las que se ven directamente afectadas por su discutible criterio y su ojo tuerto, sino también a las adyacentes y por extensión a todas.
Bush llega con su inyección de millones, que será poner las fábricas a hacer más papel,
me ponga la máquina en la raya 3 en vez de en la primera, como una lavadora,
y el enemigo no es Bin Laden ni Hussein resucitado. Es Xuac, que está libre por Gijón haciendo de las suyas, gastando lo que gana en la ruleta en comprar valores sospechosos de desplome.
Con lo fácil que hubiera sido forrarnos en su día con Vueling, que es mi espinita clavada. Hubiéramos sacado el doble, oiga.
Pero no, así que ahora yo lo tendría atado de pies y manos, y mejor con la boquita cerrada pa que las tonterías fueran na más que pensadas.
Lo hemos dejado libre y su albedrío nos conduce al colapso total.
A mí ya me ha costado una pasta.
Es caprichoso el azar - Joan Manuel Serrat
Mi amigo Xuac tiene a gala hacer alarde de gran conocimiento en el medio bursátil. Hace comentarios de broker absolutamente resabiado. Y sabe todo eso de los picos y los descensos, lo de comprar con el rumor y vender con la noticia.
No sería difícil imaginarlo dando voces en la bolsa en esa jerga indescifrable para los otros, todas aquellas ordenes y contraordenes estirándose los tirantes para abandonar la sala por la puerta con una gran sonrisa. Las fortunas que se hacen en un rato gracias a ese mundo construido sobre cimientos de cristal.
Pero el Xuac tiene mala suerte, allá donde entra él agitando los billetes para comprar allá que se va a desplomar el valor recién comprado. Así dejó a Jazztel, haciendo equilibrios en el precipicio después de que él entrara a saco. Y yo no sé a cuanto andaba en el momento en que compró, pero sospecho que su aparición fue el beso de la muerte para la compañía. Que comprar él es lo mismo que si te mirara un tuerto.
Yo creo que es un poco cenizo, y se queda mirando melancólicamente las hojas del periódico intentando desentrañar las escaladas en el precio de las acciones, como un ajedrecista intuyendo las próximas jugadas, sólo que el termina deprimiendo los valores, que entran en su particular nube negra. Aunque ya anticipo que no es culpa suya, la depresión le viene de apenas ojear el resto de noticias. Vivimos un mundo de mierda y ya nos hemos dado perfecta cuenta.
Pero me está empezando a preocupar el saber que, inquietud constante, dinero prendido en las manos; recientemente hizo otros movimientos de los que acostumbra al adquirir acciones de una constructora de autopistas ¡alma de cántaro si las autopistas ya están todas hechas! Además me parece que tal constructora es la misma que se anunciaba diciendo que tenía unas centenas de kilómetros de autopista, ¡cómo si eso fuera mucho!
Y su entrada en la bolsa de nuevo ya veis lo que ha provocado. El desplome total. Que fue comprar y al día siguiente las acciones estaban por los suelos y el IBEX pedía que le dieran el tiro de gracia.
Y yo se lo hubiera dado, que las gentes normales y corrientes, que no vamos a jugar a golf los sábados no necesitamos para nada esas algaradas con pinta de oasis. Por mí pueden echar el cierre con una persianuca de esas de metal para que alguien vaya luego a pintar un graffiti pidiendo paredes para pintar. Pero la verdad es que tengo de regalo paterno un puñado de acciones de un banco que las ha visto depreciarse en este tiempo hasta la mitad. De forma que los manejos del Xuac que parecían propios y que no afectaban más que a su economía doméstica y probablemente a la de sus sufridos progenitores ha venido a afectarme incluso a mí. Su aparición revoloteando entre las compras ha afectado no sólo a las que se ven directamente afectadas por su discutible criterio y su ojo tuerto, sino también a las adyacentes y por extensión a todas.
Bush llega con su inyección de millones, que será poner las fábricas a hacer más papel,
me ponga la máquina en la raya 3 en vez de en la primera, como una lavadora,
y el enemigo no es Bin Laden ni Hussein resucitado. Es Xuac, que está libre por Gijón haciendo de las suyas, gastando lo que gana en la ruleta en comprar valores sospechosos de desplome.
Con lo fácil que hubiera sido forrarnos en su día con Vueling, que es mi espinita clavada. Hubiéramos sacado el doble, oiga.
Pero no, así que ahora yo lo tendría atado de pies y manos, y mejor con la boquita cerrada pa que las tonterías fueran na más que pensadas.
Lo hemos dejado libre y su albedrío nos conduce al colapso total.
A mí ya me ha costado una pasta.
domingo, 21 de septiembre de 2008
Vivo todavía
No me ha pasado nada, sigo vivo todavía. Tuve una visita y me faltó tiempo para poder llegar a contar nada.
Pero tengo cosas que decir.
A partir de mañana.
Pero tengo cosas que decir.
A partir de mañana.
viernes, 12 de septiembre de 2008
El misterio de la encuesta
Un sueño parecido no volverá más.
Volaré - Gipsy Kings
No puedo decir mucho. Toy pasando la aspiradora que mañana tengo visita :)
Solamente contar que Sometimes votó en la encuesta dichosa que si llegó a la web es porque yo le di la paliza. No le falta razón.
Yo soy muy puntilloso con el como se deben hacer las cosas, así que no había votado y me dije que después de todo yo tb tenía derecho a votar, así que me decanté por la opción que dice algo así como que "había participado antes". Que es verdad.
El caso es que la pantalla hizo un fundido a blanco y por un momento me vi volviendo a restaurar el Vista del portátil. Pero no, simplemente quedó desvelado el misterio de la encuesta de los miles de votos.
Como apenas vota gente la encuesta hace como le dice Bart a la gente que haga, se multiplica, pero no por cero, sino por cien. Fíjate que lista. Así cada voto aparece representado "cienes y cienes" de veces. Y de este modo esta encuesta no parece una perdida en el universo de Internet, sino una de importancia vital para el destino de la humanidad. Una persona, un voto, para elegir el camino hacia el cataclismo, todos nos llevan, pero se trata de escoger el modo.
Pero es en falso, no es que uno le pulse repetidas veces para hacerse valer más que el resto, es que el sistema a punto del colapso, cuando parece que va a freir el ordenador multiplica la opción elegida. No me digas por cuánto, por PI al cubo o llevando el subíndice a la enésima potencia. En este caso ha sido muy bueno, con mi voto ya son 303 votos por el "Había participado antes". El 42,5% de los sufragios totales.
Tamos cerca de remontar. A lo de que llegué porque me dio la paliza Anado le quedan horas contadas.
Volaré - Gipsy Kings
No puedo decir mucho. Toy pasando la aspiradora que mañana tengo visita :)
Solamente contar que Sometimes votó en la encuesta dichosa que si llegó a la web es porque yo le di la paliza. No le falta razón.
Yo soy muy puntilloso con el como se deben hacer las cosas, así que no había votado y me dije que después de todo yo tb tenía derecho a votar, así que me decanté por la opción que dice algo así como que "había participado antes". Que es verdad.
El caso es que la pantalla hizo un fundido a blanco y por un momento me vi volviendo a restaurar el Vista del portátil. Pero no, simplemente quedó desvelado el misterio de la encuesta de los miles de votos.
Como apenas vota gente la encuesta hace como le dice Bart a la gente que haga, se multiplica, pero no por cero, sino por cien. Fíjate que lista. Así cada voto aparece representado "cienes y cienes" de veces. Y de este modo esta encuesta no parece una perdida en el universo de Internet, sino una de importancia vital para el destino de la humanidad. Una persona, un voto, para elegir el camino hacia el cataclismo, todos nos llevan, pero se trata de escoger el modo.
Pero es en falso, no es que uno le pulse repetidas veces para hacerse valer más que el resto, es que el sistema a punto del colapso, cuando parece que va a freir el ordenador multiplica la opción elegida. No me digas por cuánto, por PI al cubo o llevando el subíndice a la enésima potencia. En este caso ha sido muy bueno, con mi voto ya son 303 votos por el "Había participado antes". El 42,5% de los sufragios totales.
Tamos cerca de remontar. A lo de que llegué porque me dio la paliza Anado le quedan horas contadas.
jueves, 11 de septiembre de 2008
La encuesta
Si te he hecho lo que te hecho, perdona.
Perdona - Tiziano Ferro
Puse una encuesta en Annlea para saber cómo nos habían encontrado. Si a través de un buscador, si eran antiguos participantes... Otra de las opciones era porque "me dio la paliza Anado". Que viene a ser la opción divertida que uno espera que nadie pulse. Más que nada porque yo ni cuando me pongo muy pesado me pongo pesado de verdad. Soy a lo más persistentemente encantador ;)
Pues bien, a estas horas esa opción terrible tiene 202 votos, y las otras ninguno.
Se puede saber ¿quién me pone la pierna encima (pa que no levante cabeza)? ((Esta segunda parte es prescindible).
El primer voto se dio a las 15:53 y el último a las 15:57 así que uno de nuestros insignes visitantes ha pasado 4 minutos de su vida pulsando el botón de Votar.
Parece suficiente venganza. Aunque tal vez no, ¿Y si borro esa y vuelvo a poner una igual? ¿Volverá a votar compulsivamente?
Tentador, tentador.
Perdona - Tiziano Ferro
Puse una encuesta en Annlea para saber cómo nos habían encontrado. Si a través de un buscador, si eran antiguos participantes... Otra de las opciones era porque "me dio la paliza Anado". Que viene a ser la opción divertida que uno espera que nadie pulse. Más que nada porque yo ni cuando me pongo muy pesado me pongo pesado de verdad. Soy a lo más persistentemente encantador ;)
Pues bien, a estas horas esa opción terrible tiene 202 votos, y las otras ninguno.
Se puede saber ¿quién me pone la pierna encima (pa que no levante cabeza)? ((Esta segunda parte es prescindible).
El primer voto se dio a las 15:53 y el último a las 15:57 así que uno de nuestros insignes visitantes ha pasado 4 minutos de su vida pulsando el botón de Votar.
Parece suficiente venganza. Aunque tal vez no, ¿Y si borro esa y vuelvo a poner una igual? ¿Volverá a votar compulsivamente?
Tentador, tentador.
El Corega sin sabor
Para que mentir.
Instrucciones para salvar el odio eternamente - Ismael Serrano
- Como usuaria de prótesis dental, que lo soy.
Esta frase me tiene fascinado. No basta con decir que como usuaria de prótesis dental, luego añade con un punto de orgullo incluso, reivindicativa, que lo soy. Que no haya dudas sobre esto.
Vale que puede que no sea así literalmente. Han puesto el anuncio hace unos minutos y yo ya estaba con la mirada en la pantalla del ordenador. Pero me encanta como suena, son los publicistas, esos diablos de las frases difíciles y contrahechas, como aquello que gritaba la señora con más razón cuanto más gordota era la manchuja:
- ¡Las manchas, una solución quiero!
Normal. Yo también quiero una solución. Para el SIDA, para el hambre en el mundo, para todas las guerras y para las manchas. Las del suelo y las de la ropa. Unas porque son una lata, y eso que tengo aspiradora y una mopa, me encanta, a la que le echo un liquido blanco y viscoso que promete dejar el parqué como recién tallado. Y respecto a la ropa qué deciros, no sé si la culpa fue de la lavadora o de mi detergente, pero las camisas y los polos los saco como con polvillo blanco, como si hubiera usado la prenda para borrar una pizarra. ¡Si uso uno de los más afamados! ¡Que en estas cosas no miro la pela y no me valen las marcas blancas! Yo creo que mi detergente debe ser uno de los que se anuncia más. Pero no me limpia bien del todo.
A lo mejor lo que debo hacer es comprar uno de esos que lo mismo sirven para limpiar el horno que los baldosines del baño, aunque estoy algo confuso, pues en un anuncio un producto de estos parece toda una ventaja, todo en uno, y un hallazgo de la ciencia mientras que en su contrario nos dicen que nadie en su sano juicio usaría un producto para más de una tarea distinta. Al menos nadie que conserve cabal en este mundo de rabiosa y efervescente publicidad.
¿Por qué no es efervescente una publicidad en que nos hablan de el nuevo producto Corega Sin Sabor? ¿Y antes que sabor tenía? Probablemente tenía sabor a Corega que es un sabor nuevo.
Me pones un helado sabor a Corega. O un chupa chup coreguil.
Lo que no entiendo es como anuncian ese nuevo producto cuando aún debe estar en el mercado el Corega de toda la vida. El que sabe.
Dicen "Ahora, nuevo Corega Sin Sabor". ¿Entonces es que aquel otro sabe a rayos? O quizá es que conocen por encuesta que los muy de Corega están ya hechos al sabor y no renunciarán a su producto de siempre, de forma que este anuncio está enfocado hacia el público menos fiel, aquel que buscaría en la competencia o que prefiere tomar los alimentos sin añadidos artificiales, aunque sean sabor a Corega.
¿Engorda la Corega?
Pero lo mejor en el mundo del anuncio ingenioso es el de los polvos. De maquillaje quiero decir. No me preguntes de que marca porque a mí todas me parecen iguales salvo en el lema que las acompaña. Esta en cuestión te anuncia unos coloretes ¿se dice así? para ir por la vida hecha un pincel de pintor. Y lo mejor de todo es que finaliza el anuncio tras mostrar a la guapa de turno de un moreno artificial, virtud de colorete*, diciendo algo así como que "para ser tu misma. Deslumbra". O sea, que para ser tu misma te pones hasta arriba de colorete y de maquillajes como la capa superficial de la tierra seca a la intemperie, cuarteada de arena.
Uno ya no es al natural. Salido de la cama con el pelo revuelto. Se es tras pasar por el maquillaje, cuando menos pareces el tú tempranero más lo eres. Es la paradoja maravillosa de esta televisión y sus ingeniosos creativos. Así no sería raro que alguna recién levantada dijera severamente que no es ella, aún. Y luego cuando parece otra con todo el pastel en la cara, y todos los ojos negros de rayas dijera que ya está. Vuelve a ser ella, como Superman volvía a ser solo cuando se pone el traje de Superman y no cuando iba de lelo con gafas por la redacción del periódico. Maquillaje y cremas porque tu lo vales (cuando las usas), que te quitan los años. Pero no hay crema perfecta.
La perfecta te los quitaría preguntando a quien se los pones.
Y se los pondría.
_* - Menudo lema, crono atrás pa ver cuanto tardan en pillarlo.
Instrucciones para salvar el odio eternamente - Ismael Serrano
- Como usuaria de prótesis dental, que lo soy.
Esta frase me tiene fascinado. No basta con decir que como usuaria de prótesis dental, luego añade con un punto de orgullo incluso, reivindicativa, que lo soy. Que no haya dudas sobre esto.
Vale que puede que no sea así literalmente. Han puesto el anuncio hace unos minutos y yo ya estaba con la mirada en la pantalla del ordenador. Pero me encanta como suena, son los publicistas, esos diablos de las frases difíciles y contrahechas, como aquello que gritaba la señora con más razón cuanto más gordota era la manchuja:
- ¡Las manchas, una solución quiero!
Normal. Yo también quiero una solución. Para el SIDA, para el hambre en el mundo, para todas las guerras y para las manchas. Las del suelo y las de la ropa. Unas porque son una lata, y eso que tengo aspiradora y una mopa, me encanta, a la que le echo un liquido blanco y viscoso que promete dejar el parqué como recién tallado. Y respecto a la ropa qué deciros, no sé si la culpa fue de la lavadora o de mi detergente, pero las camisas y los polos los saco como con polvillo blanco, como si hubiera usado la prenda para borrar una pizarra. ¡Si uso uno de los más afamados! ¡Que en estas cosas no miro la pela y no me valen las marcas blancas! Yo creo que mi detergente debe ser uno de los que se anuncia más. Pero no me limpia bien del todo.
A lo mejor lo que debo hacer es comprar uno de esos que lo mismo sirven para limpiar el horno que los baldosines del baño, aunque estoy algo confuso, pues en un anuncio un producto de estos parece toda una ventaja, todo en uno, y un hallazgo de la ciencia mientras que en su contrario nos dicen que nadie en su sano juicio usaría un producto para más de una tarea distinta. Al menos nadie que conserve cabal en este mundo de rabiosa y efervescente publicidad.
¿Por qué no es efervescente una publicidad en que nos hablan de el nuevo producto Corega Sin Sabor? ¿Y antes que sabor tenía? Probablemente tenía sabor a Corega que es un sabor nuevo.
Me pones un helado sabor a Corega. O un chupa chup coreguil.
Lo que no entiendo es como anuncian ese nuevo producto cuando aún debe estar en el mercado el Corega de toda la vida. El que sabe.
Dicen "Ahora, nuevo Corega Sin Sabor". ¿Entonces es que aquel otro sabe a rayos? O quizá es que conocen por encuesta que los muy de Corega están ya hechos al sabor y no renunciarán a su producto de siempre, de forma que este anuncio está enfocado hacia el público menos fiel, aquel que buscaría en la competencia o que prefiere tomar los alimentos sin añadidos artificiales, aunque sean sabor a Corega.
¿Engorda la Corega?
Pero lo mejor en el mundo del anuncio ingenioso es el de los polvos. De maquillaje quiero decir. No me preguntes de que marca porque a mí todas me parecen iguales salvo en el lema que las acompaña. Esta en cuestión te anuncia unos coloretes ¿se dice así? para ir por la vida hecha un pincel de pintor. Y lo mejor de todo es que finaliza el anuncio tras mostrar a la guapa de turno de un moreno artificial, virtud de colorete*, diciendo algo así como que "para ser tu misma. Deslumbra". O sea, que para ser tu misma te pones hasta arriba de colorete y de maquillajes como la capa superficial de la tierra seca a la intemperie, cuarteada de arena.
Uno ya no es al natural. Salido de la cama con el pelo revuelto. Se es tras pasar por el maquillaje, cuando menos pareces el tú tempranero más lo eres. Es la paradoja maravillosa de esta televisión y sus ingeniosos creativos. Así no sería raro que alguna recién levantada dijera severamente que no es ella, aún. Y luego cuando parece otra con todo el pastel en la cara, y todos los ojos negros de rayas dijera que ya está. Vuelve a ser ella, como Superman volvía a ser solo cuando se pone el traje de Superman y no cuando iba de lelo con gafas por la redacción del periódico. Maquillaje y cremas porque tu lo vales (cuando las usas), que te quitan los años. Pero no hay crema perfecta.
La perfecta te los quitaría preguntando a quien se los pones.
Y se los pondría.
_* - Menudo lema, crono atrás pa ver cuanto tardan en pillarlo.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
La oferta
A las peligrosas rubias de bote.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Abro el correo esta tarde y lo tengo ahí. Los mismos que se lanzaron sobre el dominio www.annlea.com al caducar, me lo ofrecen, obviamente por bastante más de lo que cuesta cuando se encuentra libre.
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No saben que nosotros ya no lo queremos. Tenemos www.annlea.net que me gusta más. Y tenemos también www.aunquenadienoslea.net. Suficiente ¿no?
Vaya dinero más tirado, queridos. Pa esperar la oferta yo casi me alcanzaría una silla.
Va a tardar.lunes, 8 de septiembre de 2008
La cabeza rodante
Tiempo que se convirtió en ceniza.
La casa por el tejado - Fito y los fitipaldis
¿Se acuerdan ustedes del personaje de Jack Nicholson en "El Resplandor"? Con aquella cara de loco y esas barbas. Pues así me siento yo esta mañana. Un poco lunático y con la cabeza girando sobre si misma sin perder de vista la pantalla. Ya sé que es imposible, pero así tengo la cabeza, en un estado imposible, sentado ante el portátil, trabajando sobre Annlea.net mientras recorren las calles festejando la fiesta de la Guía y celebrando que un por una vez al año cayó un festivo, pared con pared al fin de semana.
Ya sé que mi estado no es el más recomendable, que tendría que estar tirando sidra al sol, aunque solo sea porque el sol lo hemos visto este verano por la tele cuando nos enseñaban las playas del levante, y apenas nos lo hemos cruzado de cara. Como si estuviera peleado con nosotros. Bastante suerte tenemos de vivir rodeados de verde, pensará. ¡Pero este verde es tan deslumbrante al sol! ¡Reluce tanto! En la vida no se puede tener todo. Unas cosas sí, otras no.
Sin embargo hoy salió un día espléndido. Espléndido fuera, neurótico dentro.
Lo malo de afrontar un nuevo desafío como es devolver Annlea a la web, aunque en lo que a mí respecta como mero escaparate, que no sé ya como podré hacer para inventar unos personajes que no sean yo disfrazado, es que es una tarea absorbente, más de mí incluso que de tiempo. Que no dejo de pensar en la web en ningún momento. Y me vuelvo por donde vine para hacer comprobaciones. Y vivo pendiente de la pantalla de ordenador.
Así llevo este finde largo y sin viaje a ningún sitio, completamente volcado en el sitio. Modificando cosas que es el largo camino de probar y cambiar solamente si me convence del todo. Y la labor es tediosa como bordar un jersey para deshacerlo del todo.
No debe ser sano obsesionarse con una idea. Los hombres a que les pasa con las mujeres se vuelven hombres peligrosos.
Tendría que pasar la mopa que espero visita la semana que viene. ¡Hay que gracioso, la mopa! Le han llamado así al chisme ese toda la vida, al menos así lo dice mi madre, pero no sé si es ese su nombre. Temo que la mopa se va a quedar corta, esto mío es tarea de la aspiradora, que es algo así como los GEO de la limpieza.
Por ahora empiezo por despegarme del ordenador. Ya parece bastante.
Me voy a la ducha.
La casa por el tejado - Fito y los fitipaldis
¿Se acuerdan ustedes del personaje de Jack Nicholson en "El Resplandor"? Con aquella cara de loco y esas barbas. Pues así me siento yo esta mañana. Un poco lunático y con la cabeza girando sobre si misma sin perder de vista la pantalla. Ya sé que es imposible, pero así tengo la cabeza, en un estado imposible, sentado ante el portátil, trabajando sobre Annlea.net mientras recorren las calles festejando la fiesta de la Guía y celebrando que un por una vez al año cayó un festivo, pared con pared al fin de semana.
Ya sé que mi estado no es el más recomendable, que tendría que estar tirando sidra al sol, aunque solo sea porque el sol lo hemos visto este verano por la tele cuando nos enseñaban las playas del levante, y apenas nos lo hemos cruzado de cara. Como si estuviera peleado con nosotros. Bastante suerte tenemos de vivir rodeados de verde, pensará. ¡Pero este verde es tan deslumbrante al sol! ¡Reluce tanto! En la vida no se puede tener todo. Unas cosas sí, otras no.
Sin embargo hoy salió un día espléndido. Espléndido fuera, neurótico dentro.
Lo malo de afrontar un nuevo desafío como es devolver Annlea a la web, aunque en lo que a mí respecta como mero escaparate, que no sé ya como podré hacer para inventar unos personajes que no sean yo disfrazado, es que es una tarea absorbente, más de mí incluso que de tiempo. Que no dejo de pensar en la web en ningún momento. Y me vuelvo por donde vine para hacer comprobaciones. Y vivo pendiente de la pantalla de ordenador.
Así llevo este finde largo y sin viaje a ningún sitio, completamente volcado en el sitio. Modificando cosas que es el largo camino de probar y cambiar solamente si me convence del todo. Y la labor es tediosa como bordar un jersey para deshacerlo del todo.
No debe ser sano obsesionarse con una idea. Los hombres a que les pasa con las mujeres se vuelven hombres peligrosos.
Tendría que pasar la mopa que espero visita la semana que viene. ¡Hay que gracioso, la mopa! Le han llamado así al chisme ese toda la vida, al menos así lo dice mi madre, pero no sé si es ese su nombre. Temo que la mopa se va a quedar corta, esto mío es tarea de la aspiradora, que es algo así como los GEO de la limpieza.
Por ahora empiezo por despegarme del ordenador. Ya parece bastante.
Me voy a la ducha.
sábado, 6 de septiembre de 2008
De camino
Es seguro que antes lo hacía mejor. Está visto que nunca el tiempo corre a favor. He estado leyendo mis alguna de mis antiguas aportaciones a Annlea. Relatos escritos aprisa y corriendo para cumplir con el tema propuesto. Lanzo aquí uno de ellos, no es el que más me gusta, de hecho fue criticado por Charkani por insustancial, pero valga para dar continuidad a la saga de mis letras perdidas. Aunque su sitio estará en Annlea. Y lo va a estar en breve.
De camino - ESTOY DE CAMINO (19/02/05)
Al desorden, a las fechas vencidas, al caos que por contraposición da sentido al orden.
Anado
Era un hombre corriente. Caminaba de un sitio a otro con un maletín marrón que abría apoyándolo sobre su codo mirando al frente. Vestía un traje marrón, con un chaleco marrón sobre una camisa marrón claro. Apenas llegaba ya estaba saliendo, no se detenía por nada ni por nadie.
Llevaba en el maletín un montón de hojas, nadie sabía desde cuando ni porqué. Simplemente lo veían pasar de un lado a otro y lo encontraban natural. Su prisa la llevaban observando desde tanto tiempo atrás que lo que les hubiese sobresaltado es que dijera algo, que perdiera un solo segundo en saludar, que se quitara teatralmente su sombrero marrón de copa y hubiera dicho - Ya estoy aquí, ya regresé - o - Vine con viento a favor porque es lo que toca. Eso hubiera sido lo notorio, porque en realidad ya se sabía de cada uno de sus regresos, se le veía venir, ya se conocía que tocaba de nuevo ciclicamente, precisamente porque entraba por las puertas y ventanas cada cierto tiempo, siendo del todo inconfundible.
Lo vieron desde siempre y siempre en las mismas condiciones. Nadie pudo decir nunca que fuera descortés ni amable, simplemente nos dedicábamos a verlo pasar. Y acumulabamos en el lapso las arrugas que a él le faltaban, porque siempre llevó el más liso de los trajes. Yo siempre creí que en algún momento diría algo, esperé desde mi lejana niñez, en sus labios la palabra, el gesto al irse dejando sus hojas por el camino. Una despedida leve, un "nos veremos" o un "hasta luego" de unos meses. Pero nunca me dijo nada. Hasta el punto de ya no esperar más que su paso repentino, su llegada sin invitación, su estampida hacia ningún sitio.
Me figuro que con mi edad, ahora que tengo todos los años que se pueden tener, por fuerza me ha tenido que ver. Que quizá de tanto verme me cogió algún aprecio como le cogí yo. Que quizá ahora tras tantos años de encontrarnos, sí tenga algo que decirme. Aunque sean palabras de despedida flotando en el viento que agita sus hojas por el suelo, porque como él, también yo soy otoño de tanto que he vivido.
De camino - ESTOY DE CAMINO (19/02/05)
Al desorden, a las fechas vencidas, al caos que por contraposición da sentido al orden.
Anado
Era un hombre corriente. Caminaba de un sitio a otro con un maletín marrón que abría apoyándolo sobre su codo mirando al frente. Vestía un traje marrón, con un chaleco marrón sobre una camisa marrón claro. Apenas llegaba ya estaba saliendo, no se detenía por nada ni por nadie.
Llevaba en el maletín un montón de hojas, nadie sabía desde cuando ni porqué. Simplemente lo veían pasar de un lado a otro y lo encontraban natural. Su prisa la llevaban observando desde tanto tiempo atrás que lo que les hubiese sobresaltado es que dijera algo, que perdiera un solo segundo en saludar, que se quitara teatralmente su sombrero marrón de copa y hubiera dicho - Ya estoy aquí, ya regresé - o - Vine con viento a favor porque es lo que toca. Eso hubiera sido lo notorio, porque en realidad ya se sabía de cada uno de sus regresos, se le veía venir, ya se conocía que tocaba de nuevo ciclicamente, precisamente porque entraba por las puertas y ventanas cada cierto tiempo, siendo del todo inconfundible.
Lo vieron desde siempre y siempre en las mismas condiciones. Nadie pudo decir nunca que fuera descortés ni amable, simplemente nos dedicábamos a verlo pasar. Y acumulabamos en el lapso las arrugas que a él le faltaban, porque siempre llevó el más liso de los trajes. Yo siempre creí que en algún momento diría algo, esperé desde mi lejana niñez, en sus labios la palabra, el gesto al irse dejando sus hojas por el camino. Una despedida leve, un "nos veremos" o un "hasta luego" de unos meses. Pero nunca me dijo nada. Hasta el punto de ya no esperar más que su paso repentino, su llegada sin invitación, su estampida hacia ningún sitio.
Me figuro que con mi edad, ahora que tengo todos los años que se pueden tener, por fuerza me ha tenido que ver. Que quizá de tanto verme me cogió algún aprecio como le cogí yo. Que quizá ahora tras tantos años de encontrarnos, sí tenga algo que decirme. Aunque sean palabras de despedida flotando en el viento que agita sus hojas por el suelo, porque como él, también yo soy otoño de tanto que he vivido.
jueves, 4 de septiembre de 2008
La ministra
Eres pequeña como una estrella fugaz.
Eres - Ismael Serrano
Pues vuelvo para hablar de la ministra francesa embarazada. No me duele decir que siento no ser yo el fulano que la encintó. Me duele no serlo.
Y uno dirá que la mujer anda por los 43 años, que es llevarme unos cuantos, y que ni siquiera sé como se llama ¡ni quiero saberlo! Pero hoy vi una foto en el periódico en que aparece con el pelo corto algo revuelto mirando hacia abajo con media sonrisa y parece el rayo de sol abriéndose paso entre las nubes. Hay en su sonrisa toda la seguridad de no poder perder nunca más. Y uno quiere confiarse a aquella sonrisa y a aquella mirada. Y dormirse amparado. Es la sonrisa en que me perdería. Y es verdad que de esa foto puede hacer algún tiempo, que cruel que no se hubiera detenido en aquella sonrisa para siempre. Que ya no sé si estoy enamorado de ella o estoy enamorado de la foto, tan solo. Si pudiera la haría de tamaño póster porque nunca imaginamos ni ella, ni yo que pudiera resultar tan guapa. Es la foto que dejará para la posteridad. Para dentro de dos siglos.
Leí hace unos años, creo que a Isabel Allende que un personaje se había enamorado de una mujer por un gesto que hacía a la orilla de la piscina, una especie de saludo con la mano que hizo que el tiempo se detuviera. Que la volvió inmortal a sus ojos.
A mí me ha ocurrido igual. Y conste que yo también tengo alguna foto en que salgo mejor de que doy al natural, se trata de un día único en la vida, de un instante fugaz en que la cámara también se enamora.
Pero la diferencia entre ella y el yo de entonces no admite comparación.
Salta a la vista.
Eres - Ismael Serrano
Pues vuelvo para hablar de la ministra francesa embarazada. No me duele decir que siento no ser yo el fulano que la encintó. Me duele no serlo.
Y uno dirá que la mujer anda por los 43 años, que es llevarme unos cuantos, y que ni siquiera sé como se llama ¡ni quiero saberlo! Pero hoy vi una foto en el periódico en que aparece con el pelo corto algo revuelto mirando hacia abajo con media sonrisa y parece el rayo de sol abriéndose paso entre las nubes. Hay en su sonrisa toda la seguridad de no poder perder nunca más. Y uno quiere confiarse a aquella sonrisa y a aquella mirada. Y dormirse amparado. Es la sonrisa en que me perdería. Y es verdad que de esa foto puede hacer algún tiempo, que cruel que no se hubiera detenido en aquella sonrisa para siempre. Que ya no sé si estoy enamorado de ella o estoy enamorado de la foto, tan solo. Si pudiera la haría de tamaño póster porque nunca imaginamos ni ella, ni yo que pudiera resultar tan guapa. Es la foto que dejará para la posteridad. Para dentro de dos siglos.
Leí hace unos años, creo que a Isabel Allende que un personaje se había enamorado de una mujer por un gesto que hacía a la orilla de la piscina, una especie de saludo con la mano que hizo que el tiempo se detuviera. Que la volvió inmortal a sus ojos.
A mí me ha ocurrido igual. Y conste que yo también tengo alguna foto en que salgo mejor de que doy al natural, se trata de un día único en la vida, de un instante fugaz en que la cámara también se enamora.
Pero la diferencia entre ella y el yo de entonces no admite comparación.
Salta a la vista.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Reacciones
Por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Por fin ha movido ficha Orange para procurar mantenerme domiciliado. Ha mandado un tímido mensaje a mi móvil esta tarde para medir mi interés en permanecer. Me decían que han recibido noticias de mi portabilidad ¡si la lancé hace hoy una semana! y que llame a ún número cortito de promociones porque me tienen reservado con mi nombre en una etiqueta un móvil a 0 euros, lo mismo que si fuera yo el que llega procedente de otra compañía.
Como yo soy el más listo de los tontunos no he contestado inmediatamente, ni lo he hecho a estas horas, para no parecer demasiado ansioso y así conseguir que no me despachen aprisa y corriendo con ofertucas de bajo tono y poco llamativas. Tienen que ver que no me pirro por sus huesos, mismamente que de joven con las chavalitas, para hacerme el interesante decían ellas, las pocas que traté con pretensiones. Deben entender que conquistarme va a llevar un trabajo arduo porque la recompensa merecerá la pena :D
Y lo han tenido que entender a la primera, porque dos horas más tardes me ha llamado al teléfono un número oculto, que seguro que les pertenece. ¡Vaya sorpresa pillarme hablando por teléfono ahora que les dejo! Seguro que están pasando las uñas por la pizarra haciendo ese ruido tan desagradable, sobre todo porque mi última factura salió disparada, y no parece mía, de gordota.
Sin embargo hoy todo es más difícil, aunque ayer me hubiera rendido a sus ofertas negándome a creer que fueron ellos los impulsores del anuncio de los elefantes y la playa, es más difícil porque Vodafones ha hecho un movimiento astuto y por tanto inesperado, es presunción pero fundada que han esperado a dar noticia de mi retirada hacia sus brazos justo el día en que un mensajero me ha dejado el terminal nuevo contra reembolso de 9 euros. ¿Qué haré ahora con este móvil si decido quedarme en Orange? ¿Mandarán a un tipo a recogérmelo como si nada?
Primero me han dado el paquete, ahí te lo quedas, y luego informan a la compañía. Son unos genios de las prioridades. Solo por eso quizá merezcan una oportunidad como gasto mensual en mi cuenta.
Seguro que mañana tengo novedades al respecto. Las cartas están echadas encima de la mesa.
Contaré además que el sábado iré a Media Mar, que quiero comprarme un TDT para poder ver más canales televisivos. El Neox y toda esa mandanga. Y los partidos de la Sexta, que el año pasado tuve que ver la liga en un programita de ordenador que sintonizaba los partidos de un canal chino, y aunque fueron varios los partidos no logré aprender ni una palabra de mandarín, solamente los nombres de los futbolistas, que son poco más o menos como en cristiano (Ronaldo). De todo esto me di cuenta oyendo los prolegómenos durante las Olimpiadas, que no cogí ni palabra, salvo cuando en los partidos de Argentina decían aquello de Messi por aquí, Messi por allá. Entonces yo sabía más o menos de qué estaban hablando.
Me compro el TDT porque el otro día me crucé por la calle con una vecina y le pregunté acerca de si funcionaría en nuestro edificio. Ella me dijo que sí, que lo tenía instalado, y yo tras insistir en que le hablaba del TDT y no del Canal Satélite, lo di por bueno.
Habrá que probar a ver que tal sale.
De la actualidad solamente contar que no me creo que Aznar sea el padre del niño que espera la ministra francesa. Que puedo creer que Ana Botella se pirre por su flequillo, que hay gente pa tó. Pero que no me quieran hacer creer que alguna mujer más en el mundo estaría interesada en Jose Mari, que de galán tiene lo mismo que el presidente de Irán, ese que mantiene que en Irán no hay homosexuales sólo porque allí son más discretos amantes del secretismo.
El PP ha ido quitando a mis ovejas negras, y me estoy quedando desamparado sin enemigos con que batirme, yo digo y ellos callan en la ignorancia de lo que digo. Ventajas de ser un punto en el mapa de la Red. Cayó Aznar, cayó Zaplana y cayó Acebes. El tridente mortal como tortugas ninja, que una charla de este trío puede hacerle saltar a uno por la ventana, aunque sea la del edificio que los chinos han creado y que mide medio kilómetro de altura. Están locos.
Yo tengo la sospecha de que los tres eran uno solo. Todos eran Aznar, pero tomaba diversas formas, todas inhóspitas pero diferentes. Alguien dirá que eso no puede ser, que hay fotos en que se les ve a los tres juntos y sonrientes. Truco de espejos ¿no te diste cuenta?
Aznar siempre supo tomar las formas que le convenían. Ahora está muy orgulloso de las Azores, de los pies en la mesa y de su castellano de rancho de Tejas. Y yo siempre estuve en desacuerdo con él en cualquier cosa. De hecho si yo hubiera nacido para grandes metas y lo hubiera podido conocer, y si se hubiera dado el extraño caso de que alguien me hubiera requerido opinión de cualquier cosa, yo habría preguntado el parecer de Aznar para opinar lo contrario al instante.
Será porque nunca le creí una palabra hasta hoy.
Tienes razón Aznarin, en la concepción del bebé no tuviste participación alguna. Tú andabas caminando con los calcetines por la cintura en medio del green.
Con una para Agag nos basta.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Por fin ha movido ficha Orange para procurar mantenerme domiciliado. Ha mandado un tímido mensaje a mi móvil esta tarde para medir mi interés en permanecer. Me decían que han recibido noticias de mi portabilidad ¡si la lancé hace hoy una semana! y que llame a ún número cortito de promociones porque me tienen reservado con mi nombre en una etiqueta un móvil a 0 euros, lo mismo que si fuera yo el que llega procedente de otra compañía.
Como yo soy el más listo de los tontunos no he contestado inmediatamente, ni lo he hecho a estas horas, para no parecer demasiado ansioso y así conseguir que no me despachen aprisa y corriendo con ofertucas de bajo tono y poco llamativas. Tienen que ver que no me pirro por sus huesos, mismamente que de joven con las chavalitas, para hacerme el interesante decían ellas, las pocas que traté con pretensiones. Deben entender que conquistarme va a llevar un trabajo arduo porque la recompensa merecerá la pena :D
Y lo han tenido que entender a la primera, porque dos horas más tardes me ha llamado al teléfono un número oculto, que seguro que les pertenece. ¡Vaya sorpresa pillarme hablando por teléfono ahora que les dejo! Seguro que están pasando las uñas por la pizarra haciendo ese ruido tan desagradable, sobre todo porque mi última factura salió disparada, y no parece mía, de gordota.
Sin embargo hoy todo es más difícil, aunque ayer me hubiera rendido a sus ofertas negándome a creer que fueron ellos los impulsores del anuncio de los elefantes y la playa, es más difícil porque Vodafones ha hecho un movimiento astuto y por tanto inesperado, es presunción pero fundada que han esperado a dar noticia de mi retirada hacia sus brazos justo el día en que un mensajero me ha dejado el terminal nuevo contra reembolso de 9 euros. ¿Qué haré ahora con este móvil si decido quedarme en Orange? ¿Mandarán a un tipo a recogérmelo como si nada?
Primero me han dado el paquete, ahí te lo quedas, y luego informan a la compañía. Son unos genios de las prioridades. Solo por eso quizá merezcan una oportunidad como gasto mensual en mi cuenta.
Seguro que mañana tengo novedades al respecto. Las cartas están echadas encima de la mesa.
Contaré además que el sábado iré a Media Mar, que quiero comprarme un TDT para poder ver más canales televisivos. El Neox y toda esa mandanga. Y los partidos de la Sexta, que el año pasado tuve que ver la liga en un programita de ordenador que sintonizaba los partidos de un canal chino, y aunque fueron varios los partidos no logré aprender ni una palabra de mandarín, solamente los nombres de los futbolistas, que son poco más o menos como en cristiano (Ronaldo). De todo esto me di cuenta oyendo los prolegómenos durante las Olimpiadas, que no cogí ni palabra, salvo cuando en los partidos de Argentina decían aquello de Messi por aquí, Messi por allá. Entonces yo sabía más o menos de qué estaban hablando.
Me compro el TDT porque el otro día me crucé por la calle con una vecina y le pregunté acerca de si funcionaría en nuestro edificio. Ella me dijo que sí, que lo tenía instalado, y yo tras insistir en que le hablaba del TDT y no del Canal Satélite, lo di por bueno.
Habrá que probar a ver que tal sale.
De la actualidad solamente contar que no me creo que Aznar sea el padre del niño que espera la ministra francesa. Que puedo creer que Ana Botella se pirre por su flequillo, que hay gente pa tó. Pero que no me quieran hacer creer que alguna mujer más en el mundo estaría interesada en Jose Mari, que de galán tiene lo mismo que el presidente de Irán, ese que mantiene que en Irán no hay homosexuales sólo porque allí son más discretos amantes del secretismo.
El PP ha ido quitando a mis ovejas negras, y me estoy quedando desamparado sin enemigos con que batirme, yo digo y ellos callan en la ignorancia de lo que digo. Ventajas de ser un punto en el mapa de la Red. Cayó Aznar, cayó Zaplana y cayó Acebes. El tridente mortal como tortugas ninja, que una charla de este trío puede hacerle saltar a uno por la ventana, aunque sea la del edificio que los chinos han creado y que mide medio kilómetro de altura. Están locos.
Yo tengo la sospecha de que los tres eran uno solo. Todos eran Aznar, pero tomaba diversas formas, todas inhóspitas pero diferentes. Alguien dirá que eso no puede ser, que hay fotos en que se les ve a los tres juntos y sonrientes. Truco de espejos ¿no te diste cuenta?
Aznar siempre supo tomar las formas que le convenían. Ahora está muy orgulloso de las Azores, de los pies en la mesa y de su castellano de rancho de Tejas. Y yo siempre estuve en desacuerdo con él en cualquier cosa. De hecho si yo hubiera nacido para grandes metas y lo hubiera podido conocer, y si se hubiera dado el extraño caso de que alguien me hubiera requerido opinión de cualquier cosa, yo habría preguntado el parecer de Aznar para opinar lo contrario al instante.
Será porque nunca le creí una palabra hasta hoy.
Tienes razón Aznarin, en la concepción del bebé no tuviste participación alguna. Tú andabas caminando con los calcetines por la cintura en medio del green.
Con una para Agag nos basta.
martes, 2 de septiembre de 2008
Aunque nadie nos lea
Reivindico el espejismo.
La belleza - Luis Eduardo Aute
De churro, media manga, manga entera. :D
A río revuelto, ganancia de pescadores:
;)
La belleza - Luis Eduardo Aute
De churro, media manga, manga entera. :D
A río revuelto, ganancia de pescadores:
www.aunquenadienoslea.net
;)
Annlea.NET
Míralos como reptiles al acecho de la presa.
La belleza - Luis Eduardo Aute
Intuyo que son los mismos los que me alquilaban el dominio Annlea.com y los que tras su caducidad quieren negociar por el un nuevo precio. Es decir, antes lo alquilaban a través de su web a 8,95 dólares ¡con lo débil que está el dólar y querías darme miedo! Pero tras caducar sin que yo pulsara el click que lo renueva se han pasado al otro bando. Son los mismos o similares pero con careta. Lo han comprado ellos en una especie de secuestro y lo muestran fotografiado con el periódico del día tras el escaparate, por si quiero hacer una oferta más alta que me lo consiga ¡si ni siquiera sabéis lo que significa! ¿hasta cuando será vuestro?
Así que no sé ni cuanto piden ni me interesa saberlo. Vale que he perdido el dominio por menos de un mes, pero a rey muerto rey puesto. Siempre hay un nuevo dominio al que agarrarse.
y además hemos salido ganando. El dominio .COM fue creado para sitios comerciales. Y Annlea trafica con palabras, pero no aspira a nada más. Las palabras se pagan con más palabras (con nuevas palabras).
El dominio .NET no tiene ambiciones mundanas. Es propio de sitios que solamente tienen que ver con la Red. No aspiran a abarcar nada más. No te van a vender nada.
Exclusivo de Internet. Un rincón de encuentro en la pantalla de un ordenador. Vengas de donde vengas, estés donde estés.
La belleza - Luis Eduardo Aute
Intuyo que son los mismos los que me alquilaban el dominio Annlea.com y los que tras su caducidad quieren negociar por el un nuevo precio. Es decir, antes lo alquilaban a través de su web a 8,95 dólares ¡con lo débil que está el dólar y querías darme miedo! Pero tras caducar sin que yo pulsara el click que lo renueva se han pasado al otro bando. Son los mismos o similares pero con careta. Lo han comprado ellos en una especie de secuestro y lo muestran fotografiado con el periódico del día tras el escaparate, por si quiero hacer una oferta más alta que me lo consiga ¡si ni siquiera sabéis lo que significa! ¿hasta cuando será vuestro?
Así que no sé ni cuanto piden ni me interesa saberlo. Vale que he perdido el dominio por menos de un mes, pero a rey muerto rey puesto. Siempre hay un nuevo dominio al que agarrarse.
www.annlea.net
y además hemos salido ganando. El dominio .COM fue creado para sitios comerciales. Y Annlea trafica con palabras, pero no aspira a nada más. Las palabras se pagan con más palabras (con nuevas palabras).
El dominio .NET no tiene ambiciones mundanas. Es propio de sitios que solamente tienen que ver con la Red. No aspiran a abarcar nada más. No te van a vender nada.
Exclusivo de Internet. Un rincón de encuentro en la pantalla de un ordenador. Vengas de donde vengas, estés donde estés.
Robinho
A las flores de un día.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Se va Robinho al Manchester City. Le pagan tres veces lo que cobraba en el Real Madrid. Allí se va a hacer el rey del balón, no por contra era el futbolista que más bicicletas podía hacerle al balón antes de perderlo. De hecho era muy capaz de quedarse haciendo bicicletas mientras el rival armaba el contraataque. Nunco estuvo muy comprometido con las tareas defensivas, eso había de quedar para los obreros del fútbol, que no saben hacer nada más, que se caerían rodando de intentar la primera bicicleta, que en teoría debían quedar embelesados ante un par de bicicletas bien tiradas. Después de todo en el fútbol hay mucho de pose y poco de fondo, que a un entrenador se le critica en los corrillos si no sale del área técnica para molestar al arbitro, se le exige actividad frenética en la banda porque es un actor más en el teatrillo que paga una entrada de fútbol. Robinho viene de la escuela brasileña, que es exportadora de fenómenos sin igual, por eso todos los que son capaces de anudarse el pantalón sin que se les caiga pernera abajo son llamados, antes o después, por la selección nacional. Unos exportan petróleo, otros fútbol, perdón futbolistas.
Robinho es como tantos otros la eterna promesa, y es cierto que es joven aún, juventud divino tesoro, que me pregunten a mí, que he sido joven hasta hace bien poco, que llevo la juventud corriendo por mis venas mientras externamente se me va cayendo por el camino, soy una hoja de otoño separada del árbol. Lo curioso de Robinho es que lleva siendo joven toda la vida. Como Raúl, al que siguen llamando el primero de la clase aunque sea mayor que algunos árbitros. Y que lo mira todo con la faz oscura del que está de vuelta y lo sabe. Lo malo de hacerse mayor es que uno deja de creer en casi todo. Incluso acontecimientos cotidianos parecen fondo de un estanque.
Con tanto mando como dicen que tiene en el Real Madrid, y con tantos cargos intermedios de alta responsabilidad que existen es difícil moverse ágilmente en el mercado. Si para una decisión se requiere el consenso de media docena de caracteres distintos, cuando todos quieren quedar por encima de todos, cuando se vota recordando los votos del resto las otras veces, si se guardan inquinas y resquemores... Dicen que Raúl pese a quien pese lo tiene todo bajo control, que no se da una puntada sin que particpe, igual estuvo a punto de ocurrir en la selección nacional, pero Aragonés lleva ya algunas partidas jugadas en el juego de la vida, y muchas perdidas, como para que le enmiende la plana un subalterno demasiado rico y recto. ¿Pero hijo mío, acaso has vivido bastante?
El problema de Robinho ha sido el dinero. Está claro. Ha creído que sus trucos de ilusionista no estaban pagados en la proporción justa al placer que proporcionan. Si al final no hay tantos que puedan gambetear con el balón, mostrarlo por un lado para pasar las piernas repetidamente por encima, como una madeja de landa o un avispero. ¿Y si él puede hacerlo? ¿No le están dando más por lo mismo? Sea mucho o poco lo que ofrece a alguien convenció. Alguien a quien el embrujo le dura y que le triplica el sueldo para que cada intento de despiste salga a mejor precio.
Por no hablar de todo el asunto Cristiano. ¿No es cierto que su adquisición lo ponía a él en el disparadero? ¿O fueron ínfulas de la prensa? De repente de principal con todo por demostrar se vio haciendo las maletas formando parte de un pago mayor. La de traer a otro futbolista que construyese el mejor equipo del mundo. ¿Dónde queda él? Eso alguien salido poco menos que de las favelas no lo perdona fácilmente. El ego de los futbolistas solamente es comparable al de los actores de cine o al de algunos políticos.
Por supuesto que todo se pudo hacer mejor, claro que se le pudo dar mayor valor renovándolo antes. No porque lo mereciera, que no lo merecía ni por asomo, sino por continuar el embuste de fútbol que significa firmar un contrato para convertirlo en papel mojado al día siguiente. Todo pasa en el fútbol, como en la vida. Todo es demasiado fugaz. Un solo partido atinado en que tu par trague con los regates, y un par de sombreros que salgan milagrosamente te hace el mejor futbolista del planeta. Sepas o no poner un centro. Y es tarea de los clubes hacer pensar a tus futbolistas que estás enamorado de ellos, con un amor sincero y a salvo de ofertas de la competencia. Y el Madrid en estas cosas no sabe manejarse. Claro que será que tiene a Calderón , Mijatovic, a Schuster, a Portugal... y a Raúl.
En verdad no hay ninguno bueno. Pero no solamente en el Real Madrid. En ningún club mundial. Hay ejemplos para abrumar, y casos de no creer. Ninguna empresa funciona peor que un club de fútbol, porque sus acciones no fluctúan en la bolsa del dinero. El dinero no es real, es casilla de Monopoly y gratificación sin pasar por la cárcel. Las acciones del fútbol laten en los pechos de los que no piden explicaciones mientras haya calendario y domingo. Empresas deportivas condenadas a crisis salvo quizá las brasileñas que con la ayuda del seleccionador pasan la vida haciendo regates y bicicletas a los clubes europeos. Son fuegos artificiales iluminando el firmamento. Parecen estrellas, pero es pólvora. Un juego de seducción en la noche en que todos los gatos son pardos.
Y a la mañana siguiente, con el maquillaje en la almohada se acabó el virtuosismo. Entonces quedan las obligaciones,
solamente del que paga.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Se va Robinho al Manchester City. Le pagan tres veces lo que cobraba en el Real Madrid. Allí se va a hacer el rey del balón, no por contra era el futbolista que más bicicletas podía hacerle al balón antes de perderlo. De hecho era muy capaz de quedarse haciendo bicicletas mientras el rival armaba el contraataque. Nunco estuvo muy comprometido con las tareas defensivas, eso había de quedar para los obreros del fútbol, que no saben hacer nada más, que se caerían rodando de intentar la primera bicicleta, que en teoría debían quedar embelesados ante un par de bicicletas bien tiradas. Después de todo en el fútbol hay mucho de pose y poco de fondo, que a un entrenador se le critica en los corrillos si no sale del área técnica para molestar al arbitro, se le exige actividad frenética en la banda porque es un actor más en el teatrillo que paga una entrada de fútbol. Robinho viene de la escuela brasileña, que es exportadora de fenómenos sin igual, por eso todos los que son capaces de anudarse el pantalón sin que se les caiga pernera abajo son llamados, antes o después, por la selección nacional. Unos exportan petróleo, otros fútbol, perdón futbolistas.
Robinho es como tantos otros la eterna promesa, y es cierto que es joven aún, juventud divino tesoro, que me pregunten a mí, que he sido joven hasta hace bien poco, que llevo la juventud corriendo por mis venas mientras externamente se me va cayendo por el camino, soy una hoja de otoño separada del árbol. Lo curioso de Robinho es que lleva siendo joven toda la vida. Como Raúl, al que siguen llamando el primero de la clase aunque sea mayor que algunos árbitros. Y que lo mira todo con la faz oscura del que está de vuelta y lo sabe. Lo malo de hacerse mayor es que uno deja de creer en casi todo. Incluso acontecimientos cotidianos parecen fondo de un estanque.
Con tanto mando como dicen que tiene en el Real Madrid, y con tantos cargos intermedios de alta responsabilidad que existen es difícil moverse ágilmente en el mercado. Si para una decisión se requiere el consenso de media docena de caracteres distintos, cuando todos quieren quedar por encima de todos, cuando se vota recordando los votos del resto las otras veces, si se guardan inquinas y resquemores... Dicen que Raúl pese a quien pese lo tiene todo bajo control, que no se da una puntada sin que particpe, igual estuvo a punto de ocurrir en la selección nacional, pero Aragonés lleva ya algunas partidas jugadas en el juego de la vida, y muchas perdidas, como para que le enmiende la plana un subalterno demasiado rico y recto. ¿Pero hijo mío, acaso has vivido bastante?
El problema de Robinho ha sido el dinero. Está claro. Ha creído que sus trucos de ilusionista no estaban pagados en la proporción justa al placer que proporcionan. Si al final no hay tantos que puedan gambetear con el balón, mostrarlo por un lado para pasar las piernas repetidamente por encima, como una madeja de landa o un avispero. ¿Y si él puede hacerlo? ¿No le están dando más por lo mismo? Sea mucho o poco lo que ofrece a alguien convenció. Alguien a quien el embrujo le dura y que le triplica el sueldo para que cada intento de despiste salga a mejor precio.
Por no hablar de todo el asunto Cristiano. ¿No es cierto que su adquisición lo ponía a él en el disparadero? ¿O fueron ínfulas de la prensa? De repente de principal con todo por demostrar se vio haciendo las maletas formando parte de un pago mayor. La de traer a otro futbolista que construyese el mejor equipo del mundo. ¿Dónde queda él? Eso alguien salido poco menos que de las favelas no lo perdona fácilmente. El ego de los futbolistas solamente es comparable al de los actores de cine o al de algunos políticos.
Por supuesto que todo se pudo hacer mejor, claro que se le pudo dar mayor valor renovándolo antes. No porque lo mereciera, que no lo merecía ni por asomo, sino por continuar el embuste de fútbol que significa firmar un contrato para convertirlo en papel mojado al día siguiente. Todo pasa en el fútbol, como en la vida. Todo es demasiado fugaz. Un solo partido atinado en que tu par trague con los regates, y un par de sombreros que salgan milagrosamente te hace el mejor futbolista del planeta. Sepas o no poner un centro. Y es tarea de los clubes hacer pensar a tus futbolistas que estás enamorado de ellos, con un amor sincero y a salvo de ofertas de la competencia. Y el Madrid en estas cosas no sabe manejarse. Claro que será que tiene a Calderón , Mijatovic, a Schuster, a Portugal... y a Raúl.
En verdad no hay ninguno bueno. Pero no solamente en el Real Madrid. En ningún club mundial. Hay ejemplos para abrumar, y casos de no creer. Ninguna empresa funciona peor que un club de fútbol, porque sus acciones no fluctúan en la bolsa del dinero. El dinero no es real, es casilla de Monopoly y gratificación sin pasar por la cárcel. Las acciones del fútbol laten en los pechos de los que no piden explicaciones mientras haya calendario y domingo. Empresas deportivas condenadas a crisis salvo quizá las brasileñas que con la ayuda del seleccionador pasan la vida haciendo regates y bicicletas a los clubes europeos. Son fuegos artificiales iluminando el firmamento. Parecen estrellas, pero es pólvora. Un juego de seducción en la noche en que todos los gatos son pardos.
Y a la mañana siguiente, con el maquillaje en la almohada se acabó el virtuosismo. Entonces quedan las obligaciones,
solamente del que paga.
lunes, 1 de septiembre de 2008
El retoque
Cuantas flores para un ramo.
Las nubes de tu pelo - Fito y los fitipaldis
Letizia creerá que el retoque de la nariz la ha mejorado, pero lo siento, la ha cagado más.
Admito desde el principio que no simpatizo mucho con Letizia, que siempre la he encontrado un poco trepa, seduciendo primero al profe en clase, que es algo así como el príncipe del aula, y luego al príncipe de Asturias, futuro rey de las autonomías. Y esa forma estirada de ser, tan vestidita de Prada, ahora que la tarjeta es de oro y brillantes, reclamando ante la prensa extranjera a voz en grito:
- ¡Qué soy la princesa de España!
Y todo por que la confundieron con una periodista. ¡Hija, si no te queda tan lejos! Lo malo de presentar un telediario es que a uno se le queda la voz de presentador para toda la vida, y hasta las anécdotas le salen como la cabecera de un informativo. Es un soniquete veraz pero muy poco espontáneo. Como recitar la vida mirando el "pronter".
Pero mi inquina no es a la mujer como fenómeno físico, sino a la persona. Algo así como una incompatibilidad de caracteres, quizá porque se intuye que a esta no hay príncipe que la tosa, y las cosas se hacen muy a su manera, o las caras largas por el pasillo serán grises, de fantasma. A la mujer, dejando el carácter de lado, la he deseado como la desean todos los hombres a los que la belleza les dice un poco. De hecho era para mí una especie de maldición, pues es evidente que el príncipe ha sido más afortunado que yo en la vida, aunque aclaro que no mucho más, y a alguien así se le puede envidiar por cien razones, con lo mala que es la envidia, por los yates, por San Tropez o por Baqueira; pero la madre de todas será que encima consiga a un bellezón que mirar felizmente mientras duerme en la cama. Y en esas andaba yo secretamente, como tantos otros, cuando Letizia ha decidido pasar por el quirófano para retocarse la nariz, de forma que bisturí por aquí y por allá ha dejado de ser Letizia. Ahora parece una muñeca de las Barbies, todas iguales, de escuadra y cartabón. Y al desaparecer el puente de la nariz ha desaparecido también el encanto, como en los cuentos de las carrozas y las calabazas. Y con ella ha desaparecido también la envidia, que se manifestaba nada más en no llenar de flores su persona si acaso la conversación la mencionaba. Como hemos hecho todos, como han hecho ellas también cuando aún pensaban que los príncipes azules existían.
No nos dismos cuenta hasta que desapareció. Se volatilizó en el aire como dicen que sale del cuerpo el alma con la muerte. No reparamos en la ausencia hasta que ha sido demasiado tarde. ¿No sabías que lo que te diferenciaba era lo que te hacía atrayente? ¿No sabías que la clave del magnetismo es el puente de la nariz?
Ahora nos cuentan que se ha operado el apéndice nasal por recomendación médica, que los médicos de la Zarzuela estaban hartos de oírla quejarse de dolores de cabeza y de ver que se quedaba como falta de aire, con problemas respiratorios desde los 4 años.
Sin embargo yo sospecho que no hay nada de eso. Se trata nada más de un capricho estético. La operación de cirugía la acerca más a lo que que quiere ser. A como se quiere ver.
De verdad, que lástima.
Las nubes de tu pelo - Fito y los fitipaldis
Letizia creerá que el retoque de la nariz la ha mejorado, pero lo siento, la ha cagado más.
Admito desde el principio que no simpatizo mucho con Letizia, que siempre la he encontrado un poco trepa, seduciendo primero al profe en clase, que es algo así como el príncipe del aula, y luego al príncipe de Asturias, futuro rey de las autonomías. Y esa forma estirada de ser, tan vestidita de Prada, ahora que la tarjeta es de oro y brillantes, reclamando ante la prensa extranjera a voz en grito:
- ¡Qué soy la princesa de España!
Y todo por que la confundieron con una periodista. ¡Hija, si no te queda tan lejos! Lo malo de presentar un telediario es que a uno se le queda la voz de presentador para toda la vida, y hasta las anécdotas le salen como la cabecera de un informativo. Es un soniquete veraz pero muy poco espontáneo. Como recitar la vida mirando el "pronter".
Pero mi inquina no es a la mujer como fenómeno físico, sino a la persona. Algo así como una incompatibilidad de caracteres, quizá porque se intuye que a esta no hay príncipe que la tosa, y las cosas se hacen muy a su manera, o las caras largas por el pasillo serán grises, de fantasma. A la mujer, dejando el carácter de lado, la he deseado como la desean todos los hombres a los que la belleza les dice un poco. De hecho era para mí una especie de maldición, pues es evidente que el príncipe ha sido más afortunado que yo en la vida, aunque aclaro que no mucho más, y a alguien así se le puede envidiar por cien razones, con lo mala que es la envidia, por los yates, por San Tropez o por Baqueira; pero la madre de todas será que encima consiga a un bellezón que mirar felizmente mientras duerme en la cama. Y en esas andaba yo secretamente, como tantos otros, cuando Letizia ha decidido pasar por el quirófano para retocarse la nariz, de forma que bisturí por aquí y por allá ha dejado de ser Letizia. Ahora parece una muñeca de las Barbies, todas iguales, de escuadra y cartabón. Y al desaparecer el puente de la nariz ha desaparecido también el encanto, como en los cuentos de las carrozas y las calabazas. Y con ella ha desaparecido también la envidia, que se manifestaba nada más en no llenar de flores su persona si acaso la conversación la mencionaba. Como hemos hecho todos, como han hecho ellas también cuando aún pensaban que los príncipes azules existían.
No nos dismos cuenta hasta que desapareció. Se volatilizó en el aire como dicen que sale del cuerpo el alma con la muerte. No reparamos en la ausencia hasta que ha sido demasiado tarde. ¿No sabías que lo que te diferenciaba era lo que te hacía atrayente? ¿No sabías que la clave del magnetismo es el puente de la nariz?
Ahora nos cuentan que se ha operado el apéndice nasal por recomendación médica, que los médicos de la Zarzuela estaban hartos de oírla quejarse de dolores de cabeza y de ver que se quedaba como falta de aire, con problemas respiratorios desde los 4 años.
Sin embargo yo sospecho que no hay nada de eso. Se trata nada más de un capricho estético. La operación de cirugía la acerca más a lo que que quiere ser. A como se quiere ver.
De verdad, que lástima.
domingo, 31 de agosto de 2008
De nuevo, Annlea
Pasan de largo los terremotos.
Por el bulevar de los sueños rotos - Joaquín Sabina
Ayer descubrí una aplicación de la que había oído hablar, pero nunca la había descargado. Simplemente imaginé que era una versión mejorada del antiguo PHP-Nuke. Y en parte es así, solo que la mejora es infinita.
Por todo ello y porque la gente que conocí lo merece, estoy decidido a lanzar Annlea de nuevo a la red, en un portal nuevo y capaz de casi todo. Ya he admitido que me veo incapaz de nada creativo. Nada más sé ya contar mis chismes y mis fobias en este blog. Pero ahí radica la razón del origen de "Annlea", no es para mí, sino para quien quiera contar.
Poniendo en antecedentes sí contaré que tras dos años pidiendo explicaciones en varios idiomas a los italianos que mantienen la web en su servidor, he recibido noticias hace unas fechas. Claro, se acerca el período de renovación, está ahí, en octubre. Por fin sé por qué tenemos bloqueada la base de datos, porque nuestros datos sobrepasaron el umbral contratado. ¡Tan sencillo y nunca antes contestaron! Pues se paga la ampliación ¡faltaría más! La lógica dice que cuando a uno le ofrecen un servicio así de malo debe ir corriendo a buscar en otro sitio, pero lo cierto es que mientras no renueve y amplíe con ellos no tengo acceso a los datos de la web, y no quiero que se pierda ni una sola coma.
Me llevará algún tiempo construir el nuevo portal, pero no me falta entusiasmo. Ha sido siempre mi mayor valor.
Con decir que esta mañana me desperté a las 5:30 de la mañana ante el ordenador...
Por el bulevar de los sueños rotos - Joaquín Sabina
Ayer descubrí una aplicación de la que había oído hablar, pero nunca la había descargado. Simplemente imaginé que era una versión mejorada del antiguo PHP-Nuke. Y en parte es así, solo que la mejora es infinita.
Por todo ello y porque la gente que conocí lo merece, estoy decidido a lanzar Annlea de nuevo a la red, en un portal nuevo y capaz de casi todo. Ya he admitido que me veo incapaz de nada creativo. Nada más sé ya contar mis chismes y mis fobias en este blog. Pero ahí radica la razón del origen de "Annlea", no es para mí, sino para quien quiera contar.
Poniendo en antecedentes sí contaré que tras dos años pidiendo explicaciones en varios idiomas a los italianos que mantienen la web en su servidor, he recibido noticias hace unas fechas. Claro, se acerca el período de renovación, está ahí, en octubre. Por fin sé por qué tenemos bloqueada la base de datos, porque nuestros datos sobrepasaron el umbral contratado. ¡Tan sencillo y nunca antes contestaron! Pues se paga la ampliación ¡faltaría más! La lógica dice que cuando a uno le ofrecen un servicio así de malo debe ir corriendo a buscar en otro sitio, pero lo cierto es que mientras no renueve y amplíe con ellos no tengo acceso a los datos de la web, y no quiero que se pierda ni una sola coma.
Me llevará algún tiempo construir el nuevo portal, pero no me falta entusiasmo. Ha sido siempre mi mayor valor.
Con decir que esta mañana me desperté a las 5:30 de la mañana ante el ordenador...
sábado, 30 de agosto de 2008
Jacko y el escolta
Leave me alone.
Leave alone - Michael Jackson
Luego dicen que Michael Jackson está loco. ¡Por supuesto que lo está! ¿Pero no está igual de loco este mundo y estas gentes que lo poblamos y lo despoblamos?
Ayer un escolta de un concejal del Partido Popular tuvo a uno de sus escoltas de discusión acalorada en la estación Abando de Bilbao. Que digo yo que este concejal podría ser algo conciliador y haber terciado como Moisés separando las aguan embravecidas para calmar a ambos hombres. A un lado su escolta en su versión más voceras, al otro el jefe de seguridad privada de la estación, demasiado enfrascado en la discusión para vigilar nada más en todo el recinto. Con ellos también otro escolta que si actúo como intermediador con razones de peso:
- Cálmate que no quiero tener que dar explicaciones a la policía.
Frase extraordinaria y que bien podría salir de los labios de un capo de la mafia. Mientras el concejal leyendo el periódico en el Bocatta, mientras le llegan nítidos los gritos de afuera, en la puerta del local.
La gente asustada de ver a aquellos hombres discutir de aquel modo aunque en ese instante la cosa se pone aún más fea y pasan a mayores. No a pegarse a puño descubierto, sino a mucho mayores, desenfundan las pistolas y como en el lejano oeste, no tan lejano, se tirotean tanto como pueden mientras las gentes que esperan el metro se tiran al suelo aterradas por la situación y por la posibilidad de recibir un disparo. Pero no a todos les da tiempo, a un paisano que pasaba por allí le llegó el disparo al brazo antes de caer por los suelos, aunque el otro escolta falto de reacción al principio pero hábil ahora, siguiendo el manual y su propio instinto de supervivencia pudo poner a buen recaudo a su concejal, no sé si abalanzándose encima o introduciéndose ambos por un estrecho pasillo que diera a una salida de incendios como en las películas. Hizo lo fácil y por lo que le pagan, alejar a su protegido de los disparos, aunque los disparos los diera, parece que todos los que se hicieron, su propio colega de profesión, que como los cowboys es rápido desenfundando y disparando, con una precisión milimétrica de borracho al volante.
Tras dejar al guarda jurado malherido en el suelo cuentan que bajó con tranquilidad pasmosa las escaleras mecánicas. ¿Dónde iría? ¿A tirar la pistola en el retrete?
Luego no me extraña que el concejal se quejara. Yo con menos pongo hojas de reclamaciones.
- "Es injustificado e intolerable que gente que se supone que está para velar por la seguridad de los demás se dedique a resolver sus discrepancias a tiros. Es una locura".
A lo que añadió que su escolta era una persona "educadísima y profesional".
Yo diría más de tan educada se le está cayendo la educación a pedazos, como escamas, y más profesional no puede ser. Vamos que si en su trabajo en vez de llevar un revolver llevara una bomba nuclear hacía desaparecer la ciudad entera.
Así las cosas... ¿qué más da si Michael Jackson cumpliendo los 50 camina por la vida vestido como un adefesio y tapándose el rostro con los pelos?
Es obvio que no está bien de la cabeza, pero si todas sus rarezas son ponerse tiritas en los dedos, operarse la nariz hasta reproducir el agujero negro del universo en su cara, dilapidar una fortuna de cien mil millones de las antiguas pesetas y pasar por un bicho raro sin capacidad de adaptación a la vida humana, sobretodo adulta. ¿Qué más da?
Lo único que lo perdonaremos es el abuso de menores. Pero no sabremos nunca qué pasó. El dinero tapó las bocas y las quejas de los que reclamaban. ¿O fueron los jueces? De una forma u otra el dinero lo arregló todo. Todo lo que el éxito había provocado. Nunca se dio un éxito tan grande ni hizo tanto daño. La sombra del artista devoró a la persona.
Y dentro de unos años, no para nosotros quizá, pero si para los que vengan detrás solamente quedará el artista.
Uno de los más grandes de todos los tiempos.
Leave alone - Michael Jackson
Luego dicen que Michael Jackson está loco. ¡Por supuesto que lo está! ¿Pero no está igual de loco este mundo y estas gentes que lo poblamos y lo despoblamos?
Ayer un escolta de un concejal del Partido Popular tuvo a uno de sus escoltas de discusión acalorada en la estación Abando de Bilbao. Que digo yo que este concejal podría ser algo conciliador y haber terciado como Moisés separando las aguan embravecidas para calmar a ambos hombres. A un lado su escolta en su versión más voceras, al otro el jefe de seguridad privada de la estación, demasiado enfrascado en la discusión para vigilar nada más en todo el recinto. Con ellos también otro escolta que si actúo como intermediador con razones de peso:
- Cálmate que no quiero tener que dar explicaciones a la policía.
Frase extraordinaria y que bien podría salir de los labios de un capo de la mafia. Mientras el concejal leyendo el periódico en el Bocatta, mientras le llegan nítidos los gritos de afuera, en la puerta del local.
La gente asustada de ver a aquellos hombres discutir de aquel modo aunque en ese instante la cosa se pone aún más fea y pasan a mayores. No a pegarse a puño descubierto, sino a mucho mayores, desenfundan las pistolas y como en el lejano oeste, no tan lejano, se tirotean tanto como pueden mientras las gentes que esperan el metro se tiran al suelo aterradas por la situación y por la posibilidad de recibir un disparo. Pero no a todos les da tiempo, a un paisano que pasaba por allí le llegó el disparo al brazo antes de caer por los suelos, aunque el otro escolta falto de reacción al principio pero hábil ahora, siguiendo el manual y su propio instinto de supervivencia pudo poner a buen recaudo a su concejal, no sé si abalanzándose encima o introduciéndose ambos por un estrecho pasillo que diera a una salida de incendios como en las películas. Hizo lo fácil y por lo que le pagan, alejar a su protegido de los disparos, aunque los disparos los diera, parece que todos los que se hicieron, su propio colega de profesión, que como los cowboys es rápido desenfundando y disparando, con una precisión milimétrica de borracho al volante.
Tras dejar al guarda jurado malherido en el suelo cuentan que bajó con tranquilidad pasmosa las escaleras mecánicas. ¿Dónde iría? ¿A tirar la pistola en el retrete?
Luego no me extraña que el concejal se quejara. Yo con menos pongo hojas de reclamaciones.
- "Es injustificado e intolerable que gente que se supone que está para velar por la seguridad de los demás se dedique a resolver sus discrepancias a tiros. Es una locura".
A lo que añadió que su escolta era una persona "educadísima y profesional".
Yo diría más de tan educada se le está cayendo la educación a pedazos, como escamas, y más profesional no puede ser. Vamos que si en su trabajo en vez de llevar un revolver llevara una bomba nuclear hacía desaparecer la ciudad entera.
Así las cosas... ¿qué más da si Michael Jackson cumpliendo los 50 camina por la vida vestido como un adefesio y tapándose el rostro con los pelos?
Es obvio que no está bien de la cabeza, pero si todas sus rarezas son ponerse tiritas en los dedos, operarse la nariz hasta reproducir el agujero negro del universo en su cara, dilapidar una fortuna de cien mil millones de las antiguas pesetas y pasar por un bicho raro sin capacidad de adaptación a la vida humana, sobretodo adulta. ¿Qué más da?
Lo único que lo perdonaremos es el abuso de menores. Pero no sabremos nunca qué pasó. El dinero tapó las bocas y las quejas de los que reclamaban. ¿O fueron los jueces? De una forma u otra el dinero lo arregló todo. Todo lo que el éxito había provocado. Nunca se dio un éxito tan grande ni hizo tanto daño. La sombra del artista devoró a la persona.
Y dentro de unos años, no para nosotros quizá, pero si para los que vengan detrás solamente quedará el artista.
Uno de los más grandes de todos los tiempos.
viernes, 29 de agosto de 2008
El messenger
De vez en cuando lejos,
de vez en cuando cerca.
Un poco de amor - Shakira
Anado dice:
Rodríguez Menéndez se ha fugado
Anado dice:
juas
Anado dice:
ha ido a la policía y se ha hecho el pasaporte
Anado dice:
pa salir del país
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
y se ha ido..
Anado dice:
aún lo están esperando en la cárcel
Anado dice:
:D
Susana... dice:
jajajs
Susana... dice:
q fuerte
Anado dice:
si, pero había pedido cita en la policía pal pasaporte
Anado dice:
jejeje
Anado dice:
pa no hacer cola
Anado dice:
jejejee
Susana... dice:
y le dejan...
Susana... dice:
jajaja
Susana... dice:
lo q no pasa aquí, no pasa en ningún lado
Anado dice:
eso digo yo
Anado dice:
bueno xiqueta voy a protestar por lo de Menéndez al blog
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
:D
Anado dice:
que se me pasa el asombro y luego no vale
Susana... dice:
jaja
Anado dice:
un beset
Susana... dice:
besus
de vez en cuando cerca.
Un poco de amor - Shakira
Anado dice:
Rodríguez Menéndez se ha fugado
Anado dice:
juas
Anado dice:
ha ido a la policía y se ha hecho el pasaporte
Anado dice:
pa salir del país
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
y se ha ido..
Anado dice:
aún lo están esperando en la cárcel
Anado dice:
:D
Susana... dice:
jajajs
Susana... dice:
q fuerte
Anado dice:
si, pero había pedido cita en la policía pal pasaporte
Anado dice:
jejeje
Anado dice:
pa no hacer cola
Anado dice:
jejejee
Susana... dice:
y le dejan...
Susana... dice:
jajaja
Susana... dice:
lo q no pasa aquí, no pasa en ningún lado
Anado dice:
eso digo yo
Anado dice:
bueno xiqueta voy a protestar por lo de Menéndez al blog
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
:D
Anado dice:
que se me pasa el asombro y luego no vale
Susana... dice:
jaja
Anado dice:
un beset
Susana... dice:
besus
Hacer o no hacer
Quiero bailar un slow, with you,
como aquel...
Slowly - Luis Eduardo Aute
Llevan toda la tarde en el Congreso a vueltas con el accidente de Barajas. Hoy se ha sabido que los de Spanair estuvieron sopesando la idea de cambiar el avión, bajar a la gente y trasladarlos a un avión con menos taras, aunque todas estas fueran perfectamente válidas para hacer el viaje conforme al manual. Del mismo modo se sabe que los controladores aéreos de Barajas estuvieron sopesando cambiar la orientación de los despegues, para ponerlos a rodar contra el viento en vez de con viento a favor. Después de todo el manual dice que ese avión no podría elevarse con viento de cola de 10 nudos, y el día de autos el viento nada más rondaba los 9 nudos de cola. Por eso llevaban un rato pensando si hacer o no hacer. Lo malo de tardar en decidir algo es que mientras tanto ocurren cosas. La maldición del paso del tiempo no es el tiempo en si mismo, sino que pasa, está pasando, es transcurso. Mientras la duda persiste hay aviones que despegan. Mientras se duda si procede o no cambiar el avión se hace tarde y al final no se cambia. Demasiado trastorno, agravado con el paso de los minutos.
El reloj no perdona ni un solo segundo. Y estos años que vivimos no volverán nunca. El mismo verano actual ha pasado casi sin sentir. ¡Y mira que hubo vacaciones de por medio! Pero este anticiclón y esta borrasca han convertido los meses en más de lo mismo. Y apenas encontramos diferencias entre abril, mayo o agosto. Si acaso algunas lluvias más, pero aquí vivimos con una nube de visera. Y el año asoma ya su rendición, pasando con prisa ¿a dónde se cree que va?
Ya lo canta Miguel Bosé, hacer por hacer, hacer pa deshacer, y al final ni los unos cambiaron el avión ni los otros lanzaron el vuelo contra la sustentación del aire de frente en el despegue. Es la historia de las omisiones, que es nuestra propia historia, que el que no sea culpable de no hacer, de dejar correr el tiempo sin más, tire la primera piedra. Claro que nuestras omisiones no tuvieron graves consecuencias ¿verdad?
Yo gestioné, estos días, la migración a Vodafone ahora que aún tengo reciente en la retina el anuncio aquel de las gentes caminando sin ton ni son por la playa mientras cantan la canción de los elefantes que se balancean en la red de la telaraña. Temo que puedan llamarme para ofrecerme alguna oferta irresistible, aunque ya va a hacer dos días de mi primer movimiento, con lo que intuyo que mi gasto mensual no está moviendo grandes huestes a mi rescate de la competencia. Creo que van a hacer como todos estos.
Pensar en hacer, en medio del tiempo.
como aquel...
Slowly - Luis Eduardo Aute
Llevan toda la tarde en el Congreso a vueltas con el accidente de Barajas. Hoy se ha sabido que los de Spanair estuvieron sopesando la idea de cambiar el avión, bajar a la gente y trasladarlos a un avión con menos taras, aunque todas estas fueran perfectamente válidas para hacer el viaje conforme al manual. Del mismo modo se sabe que los controladores aéreos de Barajas estuvieron sopesando cambiar la orientación de los despegues, para ponerlos a rodar contra el viento en vez de con viento a favor. Después de todo el manual dice que ese avión no podría elevarse con viento de cola de 10 nudos, y el día de autos el viento nada más rondaba los 9 nudos de cola. Por eso llevaban un rato pensando si hacer o no hacer. Lo malo de tardar en decidir algo es que mientras tanto ocurren cosas. La maldición del paso del tiempo no es el tiempo en si mismo, sino que pasa, está pasando, es transcurso. Mientras la duda persiste hay aviones que despegan. Mientras se duda si procede o no cambiar el avión se hace tarde y al final no se cambia. Demasiado trastorno, agravado con el paso de los minutos.
El reloj no perdona ni un solo segundo. Y estos años que vivimos no volverán nunca. El mismo verano actual ha pasado casi sin sentir. ¡Y mira que hubo vacaciones de por medio! Pero este anticiclón y esta borrasca han convertido los meses en más de lo mismo. Y apenas encontramos diferencias entre abril, mayo o agosto. Si acaso algunas lluvias más, pero aquí vivimos con una nube de visera. Y el año asoma ya su rendición, pasando con prisa ¿a dónde se cree que va?
Ya lo canta Miguel Bosé, hacer por hacer, hacer pa deshacer, y al final ni los unos cambiaron el avión ni los otros lanzaron el vuelo contra la sustentación del aire de frente en el despegue. Es la historia de las omisiones, que es nuestra propia historia, que el que no sea culpable de no hacer, de dejar correr el tiempo sin más, tire la primera piedra. Claro que nuestras omisiones no tuvieron graves consecuencias ¿verdad?
Yo gestioné, estos días, la migración a Vodafone ahora que aún tengo reciente en la retina el anuncio aquel de las gentes caminando sin ton ni son por la playa mientras cantan la canción de los elefantes que se balancean en la red de la telaraña. Temo que puedan llamarme para ofrecerme alguna oferta irresistible, aunque ya va a hacer dos días de mi primer movimiento, con lo que intuyo que mi gasto mensual no está moviendo grandes huestes a mi rescate de la competencia. Creo que van a hacer como todos estos.
Pensar en hacer, en medio del tiempo.
jueves, 28 de agosto de 2008
El error
Sentiste alguna vez, lo que es
tener el corazón roto.
Crímenes perfectos - Andrés Calamaro
Estamos gobernados por el error. Por una razón principal, todo alrededor tiende al fallo, tan lejos estamos de ser perfectos que casi nada de lo emprendido quedará bien, a lo más razonablemente bien que es un bien a medias, un bien pese a todo, pese a las circunstancias, al destino, al discurrir normal de las cosas. ¡Qué lejos de la la ingenuidad de cuando éramos niños! Entonces pensábamos que todo podía estar bajo control, y que intentar hacer las cosas bien iba a significar que saldrían efectivamente bien. Y que habría justicia porque la justicia era posible. También que dos y dos son cuatro y quizá esta sea, la matemática elemental, una de las pocas razones ciertas de la existencia, precisamente porque para el cálculo no hace falta razón, ni lógica, ni que yo me lo crea. Los demás designios se dan solamente algunos días más y otros menos, para algunos, fruto del azar y la providencia, o de un dios que nos dejó desvalidos hace demasiado. O por mejor decir solos en nuestra condición humana, tan mediana en su medianía y próxima al cataclismo.
Diría que el avión de Spanair fue reparado una hora antes de la catástrofe, pero no lo digo porque en realidad no hubo tal reparación, simplemente se desactivó la alerta en el panel de instrumentos para que no inquietara al piloto por más tiempo. Le quitaron la corriente eléctrica que lo alimentaba y le dieron vía libre para volar. Es lo que ponía en el manual. Con ese defecto se puede volar hasta diez días sin exponerse a sanción. No me digas que si esa alerta que informa de la temperatura exterior no tendrá su importancia ahí arriba, cuando a 900 metros de altitud el avión cruza el cielo a 50 grados bajo cero. Pero dicen que en verano aquello no es tan importante. Que el manual permite volar con eso estropeado.
Ahora también se descubre que tres días antes el sistema de reversa del motor derecho fue desactivado. Es decir, los aviones utilizan en su aterrizaje tres elementos que detendrán el vehículo tras una desaceleración desde 300 km/hora. Uno, la reversa, que significa poner las turbinas del motor a expulsar el aire por delante en vez de por detrás, o sea contra el sentido de la marcha. Dos, los alerones que se levantan para dar mayor resistencia al viento, y tres el freno en las ruedas. Es decir, uno de los tres componentes estaba descompensado porque funcionaba el de un lado y el del otro no. Dicen ahora que eso da igual, que se puede volar con ello estropeado como también se podría haber volado con uno de los dos motores averiado o incendiado, que los aviones están preparados de sobra para todo ello. Aunque me cueste creer que lanzarían a la pista un avión que echara llamas por el motor ya desde antes de despegar. Sin embargo lo pone en sus manuales y lo ejercitan en simuladores cada dos por tres para practicar. Esas cosa pasan y no han de suponer el derribo del avión, por si solas no. Si acaso como una suma de fatalidades. Además añaden que, si acaso ese elemento afectaría al aterrizaje, siempre y cuando la pista de destino no sea suficientemente larga, siéndolo supongo que el fallo se compensa con recorrer más metros para lograr detener el aparato. Sin embargo resulta que el motor del avión lo han encontrado con la reversa que tenía averiada funcionando a pleno rendimiento, lo que no deja de ser llamativo pues es en teoría solamente funciona en tierra y no despegando. Así que hay dos opciones plausibles, o bien aquello saltó porque sí y arruinó el despegue, pues su puesta en marcha explicaría que el avión se fuera hacia su derecha o bien la pulsó el piloto intentando abortar un despegue que en ese instante era forzoso. También pudiera ser que se hubiera activado del golpe contra el suelo, aunque esto sea muy poco probable, no tanto que se hubiera desprendido, pero sí que se hubiera activado. En conclusión, de nuevo el avión se ponía en el aire con otro componente averiado, pero no como para que se vieran en la obligación de repararlo o cambiar el avión. El manual manda.
Hemos conocido también que hace unas semanas el mismo avión "Sunbreeze" tuvo otro problema despegando en el extranjero, que el piloto decidió abortar también en primer término el despegue. Y al final será verdad que volver al aparcamiento desde la pista es lo más normal del mundo.
Pero tras lo vivido uno saca la conclusión de que no se hizo nada, se dio aire al asunto y el avión fue lanzado a la pista siguiendo el manual que dice que un avión se puede enviar con su carga de personas y maletas al aire aunque le fallen unos cuantos dispositivos. Luego el avión se cayó y 154 personas murieron. Algunas personas denuncian que hay aviones volando en muy malas condiciones, con compartimentos cerrados con cinta adhesiva y silicona, mientras los que deben darse cuenta no se enteran o hacen como que no pasa nada. Casi nunca pasa.
Ese es quizá el mayor consuelo y a la vez el mayor temor. Ya se dio antes, cuando aquel asesino mató a aquella niña, que los tribunales aparecían atestados de papeles e incapaces de dar salida a tantos casos, con una justicia retratada como un proceso lento y sin control. Entonces una magistrada miraba a la cámara y decía que lo raro es que estos casos no se den más a menudo. Que para quien conoce en profundidad el estado de las cosas no es de extrañar que estemos siempre al borde del desastre. No será raro que lo que hoy nos hace llevarnos las manos a la cabeza se repita.
Ahora, tras los arduos trabajos para identificar a las victimas se ha dado el caso equivocar los féretros en el momento de la entrega, así que dos familias han incinerado los restos de una persona que nunca conocieron. Cada familia incineró los restos del pasajero de la otra familia.
Una equivocación más en la suma. La de los errores evitables e inevitables que componen nuestras vidas.
tener el corazón roto.
Crímenes perfectos - Andrés Calamaro
Estamos gobernados por el error. Por una razón principal, todo alrededor tiende al fallo, tan lejos estamos de ser perfectos que casi nada de lo emprendido quedará bien, a lo más razonablemente bien que es un bien a medias, un bien pese a todo, pese a las circunstancias, al destino, al discurrir normal de las cosas. ¡Qué lejos de la la ingenuidad de cuando éramos niños! Entonces pensábamos que todo podía estar bajo control, y que intentar hacer las cosas bien iba a significar que saldrían efectivamente bien. Y que habría justicia porque la justicia era posible. También que dos y dos son cuatro y quizá esta sea, la matemática elemental, una de las pocas razones ciertas de la existencia, precisamente porque para el cálculo no hace falta razón, ni lógica, ni que yo me lo crea. Los demás designios se dan solamente algunos días más y otros menos, para algunos, fruto del azar y la providencia, o de un dios que nos dejó desvalidos hace demasiado. O por mejor decir solos en nuestra condición humana, tan mediana en su medianía y próxima al cataclismo.
Diría que el avión de Spanair fue reparado una hora antes de la catástrofe, pero no lo digo porque en realidad no hubo tal reparación, simplemente se desactivó la alerta en el panel de instrumentos para que no inquietara al piloto por más tiempo. Le quitaron la corriente eléctrica que lo alimentaba y le dieron vía libre para volar. Es lo que ponía en el manual. Con ese defecto se puede volar hasta diez días sin exponerse a sanción. No me digas que si esa alerta que informa de la temperatura exterior no tendrá su importancia ahí arriba, cuando a 900 metros de altitud el avión cruza el cielo a 50 grados bajo cero. Pero dicen que en verano aquello no es tan importante. Que el manual permite volar con eso estropeado.
Ahora también se descubre que tres días antes el sistema de reversa del motor derecho fue desactivado. Es decir, los aviones utilizan en su aterrizaje tres elementos que detendrán el vehículo tras una desaceleración desde 300 km/hora. Uno, la reversa, que significa poner las turbinas del motor a expulsar el aire por delante en vez de por detrás, o sea contra el sentido de la marcha. Dos, los alerones que se levantan para dar mayor resistencia al viento, y tres el freno en las ruedas. Es decir, uno de los tres componentes estaba descompensado porque funcionaba el de un lado y el del otro no. Dicen ahora que eso da igual, que se puede volar con ello estropeado como también se podría haber volado con uno de los dos motores averiado o incendiado, que los aviones están preparados de sobra para todo ello. Aunque me cueste creer que lanzarían a la pista un avión que echara llamas por el motor ya desde antes de despegar. Sin embargo lo pone en sus manuales y lo ejercitan en simuladores cada dos por tres para practicar. Esas cosa pasan y no han de suponer el derribo del avión, por si solas no. Si acaso como una suma de fatalidades. Además añaden que, si acaso ese elemento afectaría al aterrizaje, siempre y cuando la pista de destino no sea suficientemente larga, siéndolo supongo que el fallo se compensa con recorrer más metros para lograr detener el aparato. Sin embargo resulta que el motor del avión lo han encontrado con la reversa que tenía averiada funcionando a pleno rendimiento, lo que no deja de ser llamativo pues es en teoría solamente funciona en tierra y no despegando. Así que hay dos opciones plausibles, o bien aquello saltó porque sí y arruinó el despegue, pues su puesta en marcha explicaría que el avión se fuera hacia su derecha o bien la pulsó el piloto intentando abortar un despegue que en ese instante era forzoso. También pudiera ser que se hubiera activado del golpe contra el suelo, aunque esto sea muy poco probable, no tanto que se hubiera desprendido, pero sí que se hubiera activado. En conclusión, de nuevo el avión se ponía en el aire con otro componente averiado, pero no como para que se vieran en la obligación de repararlo o cambiar el avión. El manual manda.
Hemos conocido también que hace unas semanas el mismo avión "Sunbreeze" tuvo otro problema despegando en el extranjero, que el piloto decidió abortar también en primer término el despegue. Y al final será verdad que volver al aparcamiento desde la pista es lo más normal del mundo.
Pero tras lo vivido uno saca la conclusión de que no se hizo nada, se dio aire al asunto y el avión fue lanzado a la pista siguiendo el manual que dice que un avión se puede enviar con su carga de personas y maletas al aire aunque le fallen unos cuantos dispositivos. Luego el avión se cayó y 154 personas murieron. Algunas personas denuncian que hay aviones volando en muy malas condiciones, con compartimentos cerrados con cinta adhesiva y silicona, mientras los que deben darse cuenta no se enteran o hacen como que no pasa nada. Casi nunca pasa.
Ese es quizá el mayor consuelo y a la vez el mayor temor. Ya se dio antes, cuando aquel asesino mató a aquella niña, que los tribunales aparecían atestados de papeles e incapaces de dar salida a tantos casos, con una justicia retratada como un proceso lento y sin control. Entonces una magistrada miraba a la cámara y decía que lo raro es que estos casos no se den más a menudo. Que para quien conoce en profundidad el estado de las cosas no es de extrañar que estemos siempre al borde del desastre. No será raro que lo que hoy nos hace llevarnos las manos a la cabeza se repita.
Ahora, tras los arduos trabajos para identificar a las victimas se ha dado el caso equivocar los féretros en el momento de la entrega, así que dos familias han incinerado los restos de una persona que nunca conocieron. Cada familia incineró los restos del pasajero de la otra familia.
Una equivocación más en la suma. La de los errores evitables e inevitables que componen nuestras vidas.
lunes, 25 de agosto de 2008
El temor
Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Aquí estoy a punto de comprar el billete de avión, ida y vuelta a Madrid para el fin de semana del 5 de septiembre, aprovechando que el 8 es el día de Asturias. Y ya sé que no es un buen momento para comprar billetes de avión, por lo que todos sabéis. El precio del carburante se ha disparado y todo eso. Y también porque se cayó a medio despegar el vuelo de Spanair, y después han cancelado 6 vuelos más como si fuera lo más natural del mundo. Se dirigen desde Barcelona hacia Lanzarote y paran en Málaga como si tal cosa, para reparar algunos detalles del avión, que impiden, al parecer, que prosiga camino normalmente hacia su destino. La compañía lo presenta como el pan nuestro de cada día, lo más normal del mundo. Debe ser que antes no nos enterábamos y ahora sí. De forma que a los inquietos pasajeros les da un abanico de soluciones, devolverles el importe del billete, alojarlos en un hotel hasta arreglar de estas niñerías el avión defectuoso o traer de algún hangar otro de la misma marca y sin taras, o en su defecto intentar colocarlos en los aviones de la competencia (que se estropean menos o lo hacen más discretamente), y también para aquellos que se rinden al pavor de intentar volar de nuevo la posibilidad de proseguir trayecto en cómodos autocares al mando de prudentes conductores, que nunca chocarían con nada a exceptuar si acaso, el tubo hueco que conforma el andén en la estación de destino.
Aunque por lo que se lee en la prensa no parece un problema de Spanair en exclusiva. Las cancelaciones por motivos técnicos se están dando a pares, y crece la sospecha de que en realidad estén aterrados ante la posibilidad de que lo que antes daban por bueno no sea suficiente para mantener los aviones en el aire. Y que tras la muerte de tantos hay un aviso para los que quedan, para que la catástrofe nunca más se repita.
Yo siempre he sido contrario a echar culpas hacia todas partes por ver a quien alcanzo, que mis enemigos siempre han estado muy localizados, mis fobias son un mapa con las fronteras bien delimitadas, sin embargo ahora va y resulta que echar la culpa de todo al gobierno no va a ser tan descabellado. Así se colige de la noticia que dan sobre un inspector de vuelo expedientado muchas veces y vuelto a readmitir en su puesto de trabajo forzosamente y debido a las sentencias de los tribunales, muy a su favor, así que alguna razón tendrá. El hombre llegó a denunciar a la ministra de Fomento porque no sancionaba a las poderosas compañías aéreas y ponía trabas a las inspecciones.
De manera que al final el gobierno tiene la culpa de que los aviones ahora no parezcan seguros. Que parezca que uno se pone en riesgo cierto al coger uno. Tiene culpa de que se haya rebajado el nivel de rigor y exigencia en la puesta a punto de los aviones. Y esto no sería malo si no tuviera consecuencias nunca. ¿Tiene la culpa acaso de que 154 personas hayan muerto a estas horas? Entre ellos varios niños.
Los intereses económicos y los chapuzas gobiernan el mundo.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Aquí estoy a punto de comprar el billete de avión, ida y vuelta a Madrid para el fin de semana del 5 de septiembre, aprovechando que el 8 es el día de Asturias. Y ya sé que no es un buen momento para comprar billetes de avión, por lo que todos sabéis. El precio del carburante se ha disparado y todo eso. Y también porque se cayó a medio despegar el vuelo de Spanair, y después han cancelado 6 vuelos más como si fuera lo más natural del mundo. Se dirigen desde Barcelona hacia Lanzarote y paran en Málaga como si tal cosa, para reparar algunos detalles del avión, que impiden, al parecer, que prosiga camino normalmente hacia su destino. La compañía lo presenta como el pan nuestro de cada día, lo más normal del mundo. Debe ser que antes no nos enterábamos y ahora sí. De forma que a los inquietos pasajeros les da un abanico de soluciones, devolverles el importe del billete, alojarlos en un hotel hasta arreglar de estas niñerías el avión defectuoso o traer de algún hangar otro de la misma marca y sin taras, o en su defecto intentar colocarlos en los aviones de la competencia (que se estropean menos o lo hacen más discretamente), y también para aquellos que se rinden al pavor de intentar volar de nuevo la posibilidad de proseguir trayecto en cómodos autocares al mando de prudentes conductores, que nunca chocarían con nada a exceptuar si acaso, el tubo hueco que conforma el andén en la estación de destino.
Aunque por lo que se lee en la prensa no parece un problema de Spanair en exclusiva. Las cancelaciones por motivos técnicos se están dando a pares, y crece la sospecha de que en realidad estén aterrados ante la posibilidad de que lo que antes daban por bueno no sea suficiente para mantener los aviones en el aire. Y que tras la muerte de tantos hay un aviso para los que quedan, para que la catástrofe nunca más se repita.
Yo siempre he sido contrario a echar culpas hacia todas partes por ver a quien alcanzo, que mis enemigos siempre han estado muy localizados, mis fobias son un mapa con las fronteras bien delimitadas, sin embargo ahora va y resulta que echar la culpa de todo al gobierno no va a ser tan descabellado. Así se colige de la noticia que dan sobre un inspector de vuelo expedientado muchas veces y vuelto a readmitir en su puesto de trabajo forzosamente y debido a las sentencias de los tribunales, muy a su favor, así que alguna razón tendrá. El hombre llegó a denunciar a la ministra de Fomento porque no sancionaba a las poderosas compañías aéreas y ponía trabas a las inspecciones.
De manera que al final el gobierno tiene la culpa de que los aviones ahora no parezcan seguros. Que parezca que uno se pone en riesgo cierto al coger uno. Tiene culpa de que se haya rebajado el nivel de rigor y exigencia en la puesta a punto de los aviones. Y esto no sería malo si no tuviera consecuencias nunca. ¿Tiene la culpa acaso de que 154 personas hayan muerto a estas horas? Entre ellos varios niños.
Los intereses económicos y los chapuzas gobiernan el mundo.
sábado, 23 de agosto de 2008
jueves, 21 de agosto de 2008
El avión
Mentira comanda.
Mentira - Manu Chao
Llevo dos días repitiendo interiormente una letanía corta e insistente: Vaya putada.
Se me llena la boca y me siento vacío. Hace un mes era yo el que hacía escala en Madrid camino de Valencia para cenar en el McDonalds de la T4. Normalmente cojo los vuelos sin prestar atención al resto del pasaje, sin embargo me acuerdo del chaval que nos tocó al lado en la vuelta desde Estambul, que comió el menú sin dejarse una pizca. Y el horrible accidente de Barajas me ha dejado el poso de lo fugaz de la vida, y del sin sentido de vivir para morir tan caprichosamente.
¿Acaso no pude ser yo? ¿Por qué no ibas a ser tú?
Entonces reparo en esa colombiana que salvó la vida milagrosamente porque salió disparada del asiento 9b hacia el lecho de un río, y pienso que suelo ocupar esas filas yo también, aunque suelo preferir ventana para ver la velocidad hasta el despegue y el paisaje desde arriba. Pero no tengo noticias de supervivientes que escogieran ventana, ha habido tan pocos. Si sé que el despegue siempre lo di por hecho, como si no tuviera ninguna dificultad, siempre pensé que alcanzada determinada velocidad aquello ascendería sin esfuerzo. Todo lo contrario que con los aterrizajes, ¿cómo detener una máquina tan grande sobre unas ruedas tan pequeñas cuando unos minutos antes cruzaba el aire a 900 kilómetros por hora? ¿como hacerlo sin que ruede por la pista destrozando las alas desnivelada?
Ahora sé que la mayor parte de los accidentes se dan en el despegue, y que como presentía el chaleco salvavidas y las instrucciones de seguridad al abordaje no servirán para nada.
Tengo el miedo íntimo de sentir que a aquella gente a la que se les anunció la posibilidad de un cambio de avión no se les concedió por no hacer demasiado tarde cuando se está yendo ya con retraso. Y no digo que nadie presintiera que los ponía en riesgo al lanzarlos al aire en aquel vehículo, solo pensando que ya se había perdido demasiado tiempo valioso. Como lo es siempre cuando hablamos de horarios de vuelo y de carburantes. Y tengo el temor de que la gente encargada de la seguridad haya descuidado la forma de hacer su trabajo. De que miren hacia el avión charlando de otras cosas, sin la atención suficiente. De esa manera despreocupada en lo fundamental y en lo accesorio con lo que caminan tantos por la vida.
Hoy en la oficina comentábamos la posibilidad de vernos en otra igual. Que cuando vamos a salir a pista, esperando turno por la torre de control, nos desvíen al hangar para una reparación de emergencia. Nos imaginábamos dentro mientras reparan y luego cuando dan el visto bueno y nos vuelven a sacar hacia la pista de despegue. ¿Alguien se atreverá a decir que no se fía y que quiere bajarse? ¿Te imaginas quitándote el cinturón de seguridad y remontando el pasillo para decir que traigan la camioneta de la escalera porque tu te bajas? ¿Verás las caras de incredulidad del resto del pasaje? Un hombre ayer puso un mensaje a su familia diciendo que no le habían dejado abandonar el avión. Que le dijeron que se sentara. ¿Era un loco? ¿Cómo actuar la próxima vez? ¿Bajando aún riesgo de saber que tu vuelo llego sin novedad 90 minutos más tarde y que tu te quedaste buscando a cuanto comprar un billete nuevo? O creerás como creemos siempre que no hay problema. Que si había un problema desapareció. Lo resolvieron porque son profesionales perfectamente preparados.
¿O es que nadie está realmente preparado para nada?
Dicen que se tardará un año en saber las causas. Es demasiado difícil para ellos llegar a una conclusión. Las cajas negras, el papeleo, los peritos. Son así, no pudieron ser mejor de lo que son, es todo lo que hay.
Recuerdo mirar hacia atrás en el avión y verlo atestado de gente. Nadie lo piensa. Pero podríamos morir todos.
Estamos vivos y nos miramos. Yo hacia atrás por encima del asiento, tu mis ojos delante a muchas filas de distancia. Dos desconocidos...
... dos muertos iguales.
Mentira - Manu Chao
Llevo dos días repitiendo interiormente una letanía corta e insistente: Vaya putada.
Se me llena la boca y me siento vacío. Hace un mes era yo el que hacía escala en Madrid camino de Valencia para cenar en el McDonalds de la T4. Normalmente cojo los vuelos sin prestar atención al resto del pasaje, sin embargo me acuerdo del chaval que nos tocó al lado en la vuelta desde Estambul, que comió el menú sin dejarse una pizca. Y el horrible accidente de Barajas me ha dejado el poso de lo fugaz de la vida, y del sin sentido de vivir para morir tan caprichosamente.
¿Acaso no pude ser yo? ¿Por qué no ibas a ser tú?
Entonces reparo en esa colombiana que salvó la vida milagrosamente porque salió disparada del asiento 9b hacia el lecho de un río, y pienso que suelo ocupar esas filas yo también, aunque suelo preferir ventana para ver la velocidad hasta el despegue y el paisaje desde arriba. Pero no tengo noticias de supervivientes que escogieran ventana, ha habido tan pocos. Si sé que el despegue siempre lo di por hecho, como si no tuviera ninguna dificultad, siempre pensé que alcanzada determinada velocidad aquello ascendería sin esfuerzo. Todo lo contrario que con los aterrizajes, ¿cómo detener una máquina tan grande sobre unas ruedas tan pequeñas cuando unos minutos antes cruzaba el aire a 900 kilómetros por hora? ¿como hacerlo sin que ruede por la pista destrozando las alas desnivelada?
Ahora sé que la mayor parte de los accidentes se dan en el despegue, y que como presentía el chaleco salvavidas y las instrucciones de seguridad al abordaje no servirán para nada.
Tengo el miedo íntimo de sentir que a aquella gente a la que se les anunció la posibilidad de un cambio de avión no se les concedió por no hacer demasiado tarde cuando se está yendo ya con retraso. Y no digo que nadie presintiera que los ponía en riesgo al lanzarlos al aire en aquel vehículo, solo pensando que ya se había perdido demasiado tiempo valioso. Como lo es siempre cuando hablamos de horarios de vuelo y de carburantes. Y tengo el temor de que la gente encargada de la seguridad haya descuidado la forma de hacer su trabajo. De que miren hacia el avión charlando de otras cosas, sin la atención suficiente. De esa manera despreocupada en lo fundamental y en lo accesorio con lo que caminan tantos por la vida.
Hoy en la oficina comentábamos la posibilidad de vernos en otra igual. Que cuando vamos a salir a pista, esperando turno por la torre de control, nos desvíen al hangar para una reparación de emergencia. Nos imaginábamos dentro mientras reparan y luego cuando dan el visto bueno y nos vuelven a sacar hacia la pista de despegue. ¿Alguien se atreverá a decir que no se fía y que quiere bajarse? ¿Te imaginas quitándote el cinturón de seguridad y remontando el pasillo para decir que traigan la camioneta de la escalera porque tu te bajas? ¿Verás las caras de incredulidad del resto del pasaje? Un hombre ayer puso un mensaje a su familia diciendo que no le habían dejado abandonar el avión. Que le dijeron que se sentara. ¿Era un loco? ¿Cómo actuar la próxima vez? ¿Bajando aún riesgo de saber que tu vuelo llego sin novedad 90 minutos más tarde y que tu te quedaste buscando a cuanto comprar un billete nuevo? O creerás como creemos siempre que no hay problema. Que si había un problema desapareció. Lo resolvieron porque son profesionales perfectamente preparados.
¿O es que nadie está realmente preparado para nada?
Dicen que se tardará un año en saber las causas. Es demasiado difícil para ellos llegar a una conclusión. Las cajas negras, el papeleo, los peritos. Son así, no pudieron ser mejor de lo que son, es todo lo que hay.
Recuerdo mirar hacia atrás en el avión y verlo atestado de gente. Nadie lo piensa. Pero podríamos morir todos.
Estamos vivos y nos miramos. Yo hacia atrás por encima del asiento, tu mis ojos delante a muchas filas de distancia. Dos desconocidos...
... dos muertos iguales.
martes, 19 de agosto de 2008
Soledad
Yo te encuentro solita por la calle.
Djobi Djoba - The Gipsy Kings
Una tarde en el mercadillo callejero de Pobla de Farnals me alejé tres metros de Sestea, que se había quedado mirando hacia un escenario que era apenas un tablón de madera a ras de suelo. La observé como si yo no estuviera. Como si ya no existiera allí. Como si ya hubiera regresado. Cambiando ese día por uno cualquiera de tantísimos por llegar. La vi de espaldas, con un vestidito amarillo y me pareció tan sola y desamparada. Anticipé un viaje cualquiera en que repitiera ese mercadillo ya sin que yo la acompañara y su soledad me rompió el corazón.
Le dije que por un momento la vi como si yo ya no estuviera y nos abrazamos emocionados. Ambos, disimulando entre la gente con la tristeza reptando por el alma.
Y yo no sé si la tristeza nace de saberla sola, si es por ella o por presentir mi propia soledad. Que se ha hecho a mi vida como un guante a una mano.
No sé si esas lágrimas fueron por ella, ternura sin tener donde asirse, por mí, uno tan solo, o por los dos.
Condenados a esperarnos.
Djobi Djoba - The Gipsy Kings
Una tarde en el mercadillo callejero de Pobla de Farnals me alejé tres metros de Sestea, que se había quedado mirando hacia un escenario que era apenas un tablón de madera a ras de suelo. La observé como si yo no estuviera. Como si ya no existiera allí. Como si ya hubiera regresado. Cambiando ese día por uno cualquiera de tantísimos por llegar. La vi de espaldas, con un vestidito amarillo y me pareció tan sola y desamparada. Anticipé un viaje cualquiera en que repitiera ese mercadillo ya sin que yo la acompañara y su soledad me rompió el corazón.
Le dije que por un momento la vi como si yo ya no estuviera y nos abrazamos emocionados. Ambos, disimulando entre la gente con la tristeza reptando por el alma.
Y yo no sé si la tristeza nace de saberla sola, si es por ella o por presentir mi propia soledad. Que se ha hecho a mi vida como un guante a una mano.
No sé si esas lágrimas fueron por ella, ternura sin tener donde asirse, por mí, uno tan solo, o por los dos.
Condenados a esperarnos.
lunes, 18 de agosto de 2008
El frigo y el jamón
Como lo pienso voy.
Soy - The Gipsy Kings
El tetra brik de zumo de mandarina natural se ha quedado congelado. Tenía un frigorífico lleno de hielo y ha sido descongelarlo y parece que lo hubiera comprado nuevo. Conste que el congelador estuviera lleno de escarcha era toda una ventaja, pues Sestea me rompió la puerta del congelador una Nochevieja que tuvimos visita y nos quedamos sin hielo pa los cubatas. Así que como es mu mañosa, estuvo golpeando con un cuchillo hacia todas partes y se cargó un alambre de sujeción y la puerta del congelador, se cae por su propio peso. Hasta que se hace hielo y es el propio hielo el que actúa de refuerzo pa la puerta. Aunque eso era antes, desde que lo he descongelado parece un frigo del último modelo, de tanto frío que da, y eso que es del año de mari-castaña. Que pa mirar dentro hay que encender la luz de la cocina, no tiene ninguna bombilla, aunque pa lo que hay que mirar. Ahora la puerta tampoco es problema, porque he logrado encajarla de tal modo que ya no se cae al abrir la del frigorífico. He conseguido anular la fuerza de atracción del movimiento repentino, la de vidas que se podrían salvar si lo trasladamos a los aledaños del metro y el tren, que no son pocos los absorbidos contra su voluntad por la fuerza de paso de la máquina que actúa del mismo modo que una puerta de frigorífico abierta de golpe.
Estoy pensando en comprarme un jamón, no sé si lo he mencionado ya. Le pregunté a mi madre si había algún truco pa elegir la pata, que no sé si los jamones son como los melones, pero sí vislumbro que un melón te puede salir malo y no sé pierde nada, además un melón si está frío puede tener un pase, pero si lo malo es el jamón me dirás que menudo negocio. Aunque, todo sea dicho de paso, el jamón que yo compraría no es ibérico de bellota precisamente.
Mi madre en vez de decirme trucos me ha dicho que no lo compre directamente, le parece que haría mejor si me lo compro ya cortado como vengo haciendo. ¡Si lo que yo quiero es cortarlo! ¡Que siendo así hasta parece que lo hubiera cazado! Dice que se me va a poner duro, que es tirar el dinero, no sabe que ya me han contado trucos para conservarlo, a saber: ponerle el trozo de jamón que se le quita al abrirlo como si fuera un gorrete, o se le puede poner un paño, es lo que se ha hecho en mi casa toda la vida, o como dice un compañero se le puede untar manteca de cerdo y conserva en tan buen estado como si siguiera pegado al cerdo y aún se dedicara a patear los montes el muy afortunado, o a dar pequeños pasos en la porqueriza el menos, como aquellos que hacen vida de reclusión en los distintos guantánamos donde los crían para matanza. ¡Cuánto hay que no conocemos! Mejor no preguntes.
A veces me pregunto acerca del sino de mi vida. Llegué ya a la conclusión de que me ocurren cosas que no me parecen del todo normales, y espero que esto no se entienda como que me doy importancia. Al contrario.
Salí el otro día de casa para ir a tomar un café temprano por la mañana. Este fin de semana largo fue. Vestía camiseta corta, pantalón corto y chanclas, de estas que metes el hilo entre el dedo gordo y su vecino en el pie. Hay que ver, como me molestaban y como me he acostumbrado de bien. Tan solo he necesitado unos cuantos días y ya no son ninguna molestia. Los dedos se han adaptado perfectamente. Según estoy bajando las escaleras, vivo en un primero no soy ningún héroe, reparo en que no he cogido un paquete de kleenex, que suelo llevar. Entonces pienso que no estoy constipado, que cuento con que seré capaz de beberme el café sin arrojármelo encima y termino de bajar sin volver atrás.
En esas que según salgo por el portal piso un charquito minúsculo y la chancla hace de catapulta con el agua y me va directa a la mano que acompaña elegantemente mi paso. Al notar la salpicadura y mirarla veo unos puntos de agua negros como el carbón. Y entonces me vuelvo a acordar del kleenex. Y me digo que soy así. Siempre a punto del arrepentimiento.
Y me vuelvo para arriba.
Total, no hay prisa para nada.
Soy - The Gipsy Kings
El tetra brik de zumo de mandarina natural se ha quedado congelado. Tenía un frigorífico lleno de hielo y ha sido descongelarlo y parece que lo hubiera comprado nuevo. Conste que el congelador estuviera lleno de escarcha era toda una ventaja, pues Sestea me rompió la puerta del congelador una Nochevieja que tuvimos visita y nos quedamos sin hielo pa los cubatas. Así que como es mu mañosa, estuvo golpeando con un cuchillo hacia todas partes y se cargó un alambre de sujeción y la puerta del congelador, se cae por su propio peso. Hasta que se hace hielo y es el propio hielo el que actúa de refuerzo pa la puerta. Aunque eso era antes, desde que lo he descongelado parece un frigo del último modelo, de tanto frío que da, y eso que es del año de mari-castaña. Que pa mirar dentro hay que encender la luz de la cocina, no tiene ninguna bombilla, aunque pa lo que hay que mirar. Ahora la puerta tampoco es problema, porque he logrado encajarla de tal modo que ya no se cae al abrir la del frigorífico. He conseguido anular la fuerza de atracción del movimiento repentino, la de vidas que se podrían salvar si lo trasladamos a los aledaños del metro y el tren, que no son pocos los absorbidos contra su voluntad por la fuerza de paso de la máquina que actúa del mismo modo que una puerta de frigorífico abierta de golpe.
Estoy pensando en comprarme un jamón, no sé si lo he mencionado ya. Le pregunté a mi madre si había algún truco pa elegir la pata, que no sé si los jamones son como los melones, pero sí vislumbro que un melón te puede salir malo y no sé pierde nada, además un melón si está frío puede tener un pase, pero si lo malo es el jamón me dirás que menudo negocio. Aunque, todo sea dicho de paso, el jamón que yo compraría no es ibérico de bellota precisamente.
Mi madre en vez de decirme trucos me ha dicho que no lo compre directamente, le parece que haría mejor si me lo compro ya cortado como vengo haciendo. ¡Si lo que yo quiero es cortarlo! ¡Que siendo así hasta parece que lo hubiera cazado! Dice que se me va a poner duro, que es tirar el dinero, no sabe que ya me han contado trucos para conservarlo, a saber: ponerle el trozo de jamón que se le quita al abrirlo como si fuera un gorrete, o se le puede poner un paño, es lo que se ha hecho en mi casa toda la vida, o como dice un compañero se le puede untar manteca de cerdo y conserva en tan buen estado como si siguiera pegado al cerdo y aún se dedicara a patear los montes el muy afortunado, o a dar pequeños pasos en la porqueriza el menos, como aquellos que hacen vida de reclusión en los distintos guantánamos donde los crían para matanza. ¡Cuánto hay que no conocemos! Mejor no preguntes.
A veces me pregunto acerca del sino de mi vida. Llegué ya a la conclusión de que me ocurren cosas que no me parecen del todo normales, y espero que esto no se entienda como que me doy importancia. Al contrario.
Salí el otro día de casa para ir a tomar un café temprano por la mañana. Este fin de semana largo fue. Vestía camiseta corta, pantalón corto y chanclas, de estas que metes el hilo entre el dedo gordo y su vecino en el pie. Hay que ver, como me molestaban y como me he acostumbrado de bien. Tan solo he necesitado unos cuantos días y ya no son ninguna molestia. Los dedos se han adaptado perfectamente. Según estoy bajando las escaleras, vivo en un primero no soy ningún héroe, reparo en que no he cogido un paquete de kleenex, que suelo llevar. Entonces pienso que no estoy constipado, que cuento con que seré capaz de beberme el café sin arrojármelo encima y termino de bajar sin volver atrás.
En esas que según salgo por el portal piso un charquito minúsculo y la chancla hace de catapulta con el agua y me va directa a la mano que acompaña elegantemente mi paso. Al notar la salpicadura y mirarla veo unos puntos de agua negros como el carbón. Y entonces me vuelvo a acordar del kleenex. Y me digo que soy así. Siempre a punto del arrepentimiento.
Y me vuelvo para arriba.
Total, no hay prisa para nada.
sábado, 16 de agosto de 2008
El repaso
¿Y qué pasa si son ellos?
¿Dónde están los ladrones? - Shakira
Nuestro equipo de baloncesto ha perdido con Estados Unidos por 37 puntos. A nadie le han metido un repaso de semejante importancia. Cualquiera que siguiera el nivel de nuestro basket en las Olimpiadas se lo podía imaginar. Aquel equipo perfectamente engrasado en el Mundial, que siempre tenía claro lo que debía hacer, se ha convertido en un puñado de albañiles, mientras uno trabaja los otros miran. Y sobre ellos el capataz, Aíto García Reneses que a falta de soluciones hace rotaciones, supongo que para que el espectador no odie a uno solo en exclusiva y tenga razones para odiarlos uno a uno por turnos, pues siempre parece que el que sale de nuevas es aún más patán que el que abandona el campo.
Hay dos jugadores sin embargo que son mis preferidos, a saber: Juan Carlos Navarro, que es un paquete al que alguien convenció de ser un fuera de serie con sus "bombas" y que es de los de esforzarse muy poco en defensa por estar fresco para lanzar a canasta todo lo que le llegue a las manos. Que no es hombre de gran fondo físico y debe esforzarse solo para aquello que valga la pena. Su juego es más de estrella que el de todos los NBA juntos. Dámela y resuelvo y tú te ocupas de los pormenores. Conservando además tiene la virtud de aquellos yugoslavos que metían todo lo que tiraban, es decir él sigue tirando, aunque las falle todas. Tiene razón, lo importante no es si subirá o no al marcador, sino su bella estampa elevándose en el aire, no importa si de tres o entrando a canasta. Con cada tiro una nueva ocasión de foto para el albúm de cromos.
El muchacho llega ahora de su aventura americana y tiene la cara de perdedor, como el que se despierta de un sueño para darse cuenta de que no es tan bueno como le decía su madre, aunque ella le vaya a querer igual si entran que si no. Sin embargo contra Estados Unidos se quiere reivindicar, porque no cabe en mente humana que regrese de la liga americana y quede alguien pensando que no era suficientemente bueno para jugar allí, quizá la liga fue lo que falló y no él. O acaso sus compañeros que no le pasaban el balón, se quejaba. Será porque prefieren meterla.
El otro es el hermanísimo Gasol, que juega a cámara lenta porque es un fondón discreto. Sin embargo es otro que nos quieren vender como un estupendo jugador. Será que los técnicos y entendidos de baloncesto no cuentan con que sigamos ningún partido. Como en los países en que los medios de comunicación viven secuestrados, y no es lo que pasa sino lo que se cuenta de lo que pasa. O tal vez tienen razón y es mala suerte de que al hermanísimo no le coja un partido bueno, aunque en todos parezca lento y marrullero.
Aunque puede ser que la culpa no sea de ninguno de estos dos, y el problema sea mío, que no tolero bien ver a los jugadores con calzado de color negro. Quizá porque en mis tiempos de Navarro yo lo llevaba del mismo color y el subconsciente me lanza advertencias en forma de recordatorio, una por cada canasta que fallé en mi vida, que fueron más que las que entraron.
Por otro lado no sé qué moda es esta que ha querido instaurar Pau Gasol de ir por la vida con pinta de mendigo. Con esa pinta enfermo y esa barba descuidada que paradójicamente seguro que cuida mucho. Supongo que es para dar una impresión de poderío y dureza mayor bajo los aros, ya que es abiertamente criticado por blando. En el centro de la zona y de espirítu.
Lo que ocurre es que Pau Gasol en verdad no es un líder, es simplemente el más alto del equipo. Y no le ha seguido en la moda más que su hermano, por razones sentimentales y quizá porque es el ejemplo en el que se mira.
Pero no deja de dar mala impresión verlos jugar juntos, con esa pinta de trogloditas escapados de la caverna. Que no seremos los mejores, pero tampoco parecemos los más limpios, y no me refiero en el juego, sino en la más básica higiene personal.
Dice Romay que nuestro seleccionador se guarda un as en la manga, quizá es que vamos convocar a Superman, porque sin él pensar en el oro es una quimera. Aunque visto lo visto puede que no lleguemos ni siquiera a disputarlo.
Hoy Estados Unidos nos ha pasado por encima, y no digo yo que estos americanos de músculos hinchados no vayan a dar todos positivo en los controles, si es que los pasan, que puede que estén exentos, pero es que nos espera Croacia, que es un país tradicionalmente talentoso y de mano caliente, y jugando al nivel que rayamos en el campeonato ganaremos si acaso por los pelos.
Vivimos un mundo de ciclos me temo, unos más afortunados van hacia arriba y otros van hacia abajo. Decíamos que la selección de fútbol debía aprender de la de baloncesto, y ahora... éstos deben intentar parecerse a lo que fueron.
Con eso nos contentaríamos.
¿Dónde están los ladrones? - Shakira
Nuestro equipo de baloncesto ha perdido con Estados Unidos por 37 puntos. A nadie le han metido un repaso de semejante importancia. Cualquiera que siguiera el nivel de nuestro basket en las Olimpiadas se lo podía imaginar. Aquel equipo perfectamente engrasado en el Mundial, que siempre tenía claro lo que debía hacer, se ha convertido en un puñado de albañiles, mientras uno trabaja los otros miran. Y sobre ellos el capataz, Aíto García Reneses que a falta de soluciones hace rotaciones, supongo que para que el espectador no odie a uno solo en exclusiva y tenga razones para odiarlos uno a uno por turnos, pues siempre parece que el que sale de nuevas es aún más patán que el que abandona el campo.
Hay dos jugadores sin embargo que son mis preferidos, a saber: Juan Carlos Navarro, que es un paquete al que alguien convenció de ser un fuera de serie con sus "bombas" y que es de los de esforzarse muy poco en defensa por estar fresco para lanzar a canasta todo lo que le llegue a las manos. Que no es hombre de gran fondo físico y debe esforzarse solo para aquello que valga la pena. Su juego es más de estrella que el de todos los NBA juntos. Dámela y resuelvo y tú te ocupas de los pormenores. Conservando además tiene la virtud de aquellos yugoslavos que metían todo lo que tiraban, es decir él sigue tirando, aunque las falle todas. Tiene razón, lo importante no es si subirá o no al marcador, sino su bella estampa elevándose en el aire, no importa si de tres o entrando a canasta. Con cada tiro una nueva ocasión de foto para el albúm de cromos.
El muchacho llega ahora de su aventura americana y tiene la cara de perdedor, como el que se despierta de un sueño para darse cuenta de que no es tan bueno como le decía su madre, aunque ella le vaya a querer igual si entran que si no. Sin embargo contra Estados Unidos se quiere reivindicar, porque no cabe en mente humana que regrese de la liga americana y quede alguien pensando que no era suficientemente bueno para jugar allí, quizá la liga fue lo que falló y no él. O acaso sus compañeros que no le pasaban el balón, se quejaba. Será porque prefieren meterla.
El otro es el hermanísimo Gasol, que juega a cámara lenta porque es un fondón discreto. Sin embargo es otro que nos quieren vender como un estupendo jugador. Será que los técnicos y entendidos de baloncesto no cuentan con que sigamos ningún partido. Como en los países en que los medios de comunicación viven secuestrados, y no es lo que pasa sino lo que se cuenta de lo que pasa. O tal vez tienen razón y es mala suerte de que al hermanísimo no le coja un partido bueno, aunque en todos parezca lento y marrullero.
Aunque puede ser que la culpa no sea de ninguno de estos dos, y el problema sea mío, que no tolero bien ver a los jugadores con calzado de color negro. Quizá porque en mis tiempos de Navarro yo lo llevaba del mismo color y el subconsciente me lanza advertencias en forma de recordatorio, una por cada canasta que fallé en mi vida, que fueron más que las que entraron.
Por otro lado no sé qué moda es esta que ha querido instaurar Pau Gasol de ir por la vida con pinta de mendigo. Con esa pinta enfermo y esa barba descuidada que paradójicamente seguro que cuida mucho. Supongo que es para dar una impresión de poderío y dureza mayor bajo los aros, ya que es abiertamente criticado por blando. En el centro de la zona y de espirítu.
Lo que ocurre es que Pau Gasol en verdad no es un líder, es simplemente el más alto del equipo. Y no le ha seguido en la moda más que su hermano, por razones sentimentales y quizá porque es el ejemplo en el que se mira.
Pero no deja de dar mala impresión verlos jugar juntos, con esa pinta de trogloditas escapados de la caverna. Que no seremos los mejores, pero tampoco parecemos los más limpios, y no me refiero en el juego, sino en la más básica higiene personal.
Dice Romay que nuestro seleccionador se guarda un as en la manga, quizá es que vamos convocar a Superman, porque sin él pensar en el oro es una quimera. Aunque visto lo visto puede que no lleguemos ni siquiera a disputarlo.
Hoy Estados Unidos nos ha pasado por encima, y no digo yo que estos americanos de músculos hinchados no vayan a dar todos positivo en los controles, si es que los pasan, que puede que estén exentos, pero es que nos espera Croacia, que es un país tradicionalmente talentoso y de mano caliente, y jugando al nivel que rayamos en el campeonato ganaremos si acaso por los pelos.
Vivimos un mundo de ciclos me temo, unos más afortunados van hacia arriba y otros van hacia abajo. Decíamos que la selección de fútbol debía aprender de la de baloncesto, y ahora... éstos deben intentar parecerse a lo que fueron.
Con eso nos contentaríamos.
El jamón y el libro
Conocer el delirio y el polvo.
Oleo de una mujer con sombrero - Silvio Rodríguez
Ahí está otra vez el tipo del acordeón. Va a estar mientras duren las fiestas.
Me he tomado el café y he estado leyendo el periódico. Me he asomado a la puerta del supermercado "El Árbol" pues estoy resuelto a comprar un jamón, se acabó comprarlo envasado si lo puedo cortar por mi mismo. Lo malo es que por mis indagaciones de estos días no lo venden con jamonero, ni con cuchillo adecuado por filo y tamaño. Esto último no es problema porque en una ferretería cercana ya tengo confirmado que los tienen, pero necesito el jamonero en defecto de alguien que me lo sujete, pues si ya es bastante difícil cortarlo sin rebanarse un dedo, más aún mantenerlo de pie al tiempo, y lo de colocarlo entre las piernas tiene un mayor riesgo, no vaya a herirme y ocurra que luego nadie me quiera.
Ayer me dormí pasadas las 2:30 de la madrugada, y la culpa fue de Ruíz Zafón y su libro "La sombra del Ángel". Un libro que es, a todas luces, peor que su novela "La sombra del viento". De hecho solamente hacia el final coge un poco de fuelle y engancha. Lo malo es que para mi gusto resulta algo artificioso, que es el defecto que encuentro a no haberlo entendido demasiado. Es decir traslado la carencia de mi intelecto a la falta de claridad del libro, que es remedio habitual entre las personas para los avatares de la vida. Hacer culpable de nuestros fallos a lo otro o a los otros. Se vive así tan bien...
No pretendo desmenuzar el libro ni dar información clave que descubra su trama restando interés a cualquiera con intención de leerlo y que ha llegado aquí por puro azar. De hecho si digo que alguien muere entre sus páginas no estoy diciendo nada grave. En casi todos los libros se da la muerte porque es razón que despierta la zona de las emociones y logra encender las alarmas del lector para que no olvide que esté en el medio de una vida con un punto final, como la de los personajes del libro con los que nos identificamos y que al morir sentimos como una herida.
Quizá por ello el escritor no debiera apelar a trucos tan sencillos. Y si la lectura es uno de los placeres de la vida debiera dejar de lado la muerte, respetando este tabú de los vivos que es no pensar en la muerte más que en los entierros y mientras bajan el cadáver a la tierra.
Si la lectura es entretenimiento y una historia es perpetuidad convertida en libro tendrían que intentar no citar a la muerte ni siquiera de pasada. Con personajes que viven eternos y ajenos a la idea de morir. Como la narrativa de un minuto de acordeón a la puerta de mi casa.
Oleo de una mujer con sombrero - Silvio Rodríguez
Ahí está otra vez el tipo del acordeón. Va a estar mientras duren las fiestas.
Me he tomado el café y he estado leyendo el periódico. Me he asomado a la puerta del supermercado "El Árbol" pues estoy resuelto a comprar un jamón, se acabó comprarlo envasado si lo puedo cortar por mi mismo. Lo malo es que por mis indagaciones de estos días no lo venden con jamonero, ni con cuchillo adecuado por filo y tamaño. Esto último no es problema porque en una ferretería cercana ya tengo confirmado que los tienen, pero necesito el jamonero en defecto de alguien que me lo sujete, pues si ya es bastante difícil cortarlo sin rebanarse un dedo, más aún mantenerlo de pie al tiempo, y lo de colocarlo entre las piernas tiene un mayor riesgo, no vaya a herirme y ocurra que luego nadie me quiera.
Ayer me dormí pasadas las 2:30 de la madrugada, y la culpa fue de Ruíz Zafón y su libro "La sombra del Ángel". Un libro que es, a todas luces, peor que su novela "La sombra del viento". De hecho solamente hacia el final coge un poco de fuelle y engancha. Lo malo es que para mi gusto resulta algo artificioso, que es el defecto que encuentro a no haberlo entendido demasiado. Es decir traslado la carencia de mi intelecto a la falta de claridad del libro, que es remedio habitual entre las personas para los avatares de la vida. Hacer culpable de nuestros fallos a lo otro o a los otros. Se vive así tan bien...
No pretendo desmenuzar el libro ni dar información clave que descubra su trama restando interés a cualquiera con intención de leerlo y que ha llegado aquí por puro azar. De hecho si digo que alguien muere entre sus páginas no estoy diciendo nada grave. En casi todos los libros se da la muerte porque es razón que despierta la zona de las emociones y logra encender las alarmas del lector para que no olvide que esté en el medio de una vida con un punto final, como la de los personajes del libro con los que nos identificamos y que al morir sentimos como una herida.
Quizá por ello el escritor no debiera apelar a trucos tan sencillos. Y si la lectura es uno de los placeres de la vida debiera dejar de lado la muerte, respetando este tabú de los vivos que es no pensar en la muerte más que en los entierros y mientras bajan el cadáver a la tierra.
Si la lectura es entretenimiento y una historia es perpetuidad convertida en libro tendrían que intentar no citar a la muerte ni siquiera de pasada. Con personajes que viven eternos y ajenos a la idea de morir. Como la narrativa de un minuto de acordeón a la puerta de mi casa.
viernes, 15 de agosto de 2008
Mundo loco
Tan lejos y tan cerca.
Otro mundo - Manu Chao
Estamos de semana grande. Lo sé sobretodo porque ha vuelto el músico con el acordeón para volverse a poner justo enfrente de mi casa. El mismo que contaba hace más o menos un año, en este mismo blog. Como entonces parece que tocara siempre la misma melodía, sin descanso durante horas. Lo sé porque llevo escuchándolo desde que remonté la calle al regresar del café donde estuve leyendo el Marca.
Alain Bernard ganó el oro y dijo que se había quitado una espinita por haberse sentido responsable de que en los 4 por 100 Francia perdiera la medalla. Según parece su entrenador hizo una gran labor psicológica para hacerle entender que cuando se pierde una medalla de oro en la que participan cuatro deportistas, éxito y fracaso, corresponden a todos ellos, que no es justo que cargue sobre sus espaldas con un fracaso tan rotundo.
Claro que no sé si sus compañeros estarán muy de acuerdo, si le dan el testigo con más de medio segundo de ventaja sobre el primer perseguidor, y confíados a su relevo por ser el plusmarquista mundial, para darse cuenta de que el chaval es muy capaz de echarlo todo a perder nadando como una tortuga mientras el americano le remonta una ventaja nunca vista entre atletas olímpicos, sin lesión sobrevenida.
Seguro que su oro actual en la especialidad les ha sentado a todos ellos muy bien, y que todos como él sienten que se han sacado una espinita, viéndolo ganar al fin.
Vivimos un mundo de locos. Con el tipo aquel casi matando al otro que le dice que pegar a una mujer está muy feo, y aquel que mata sin remedio porque le arañaron el coche nuevo al pasar. Dos locos menos en un mundo en que por lo que se ve los locos abundan, sin diagnosticar. El problema es que no estaban locos hasta que hicieron la locura.
Estamos en un riesgo cierto de cruzarnos con uno de estos. La mujer del primero dice que el maltratador es una bellísima persona, se le cruzaron los cables nada más. Y en verdad os digo que yo lo creo. El segundo debía tener en gran aprecio su flamante carrocería, así que cogió en las escaleras al dueño del otro coche y le estuvo golpeando la cabeza contra la piedra hasta matarlo. Otro al que se le cruzaron los cables, que seguro que sus amigos no salen de su asombro, porque era todo menos un asesino, con esa familia que le quiere y le comprende, tan bueno como era, hasta que se le cruzaron los cables.
Yo pido para mí que no me ocurra nunca. Que me sepa mantener siempre en esta calma hasta aburrida. Que no tenga días de furia como el protagonista de aquella película, harto de que su hamburguesa se pareciera tan poco a la que viene fotografiada en el póster.
Dos vendedores de kleenex en los semáforos de Sevilla han devuelto una cartera que contenía 2700 euros. Esperaron a que pasara un coche de la policía y la entregaron.
El dueño de la cartera les ha deseado mucha suerte y les ha dado un billete de 50 euros.
¡Cuánto dice lo uno y lo otro sobre ellos!
Solamente lamento que la prensa que se hace eco de la noticia no especifique el semáforo donde esta pareja hace su día a día. Porque estos jornaleros pobres pero honrados bien merecen que Sevilla entera los visite admirada.
Veía hace un tiempo una película de Woody Allen en que un hombre le contaba a su esposa que si el servicio les hurta es porque les toca ¿a quién sino a ellos lo hará? Después de todo se trataba de una persona menos afortunada que ellos.
Cuesta pensar en este mundo loco que alguien lo esté tanto como para viviendo en la necesidad más evidente sea capaz de vencer la tentación de quedarse algo ajeno pero gratis. Su acción casi es contraria a la sensatez. Y los que pensamos mal nos tememos que quizá ni siquiera miraron su interior. Así de mezquinos podemos llegar a ser. O prefirieron devolver el dinero y seguir trabajando por 10 euros diarios.
Nos dieron una lección a todos, el uno por encontrarlo y decidir devolverlo y el otro por no impedirlo.
Son nuestra esperanza de que hacer lo correcto valga más que el dinero.
Dos locos más. Sin diagnóstico y para nuestra suerte, libres.
Otro mundo - Manu Chao
Estamos de semana grande. Lo sé sobretodo porque ha vuelto el músico con el acordeón para volverse a poner justo enfrente de mi casa. El mismo que contaba hace más o menos un año, en este mismo blog. Como entonces parece que tocara siempre la misma melodía, sin descanso durante horas. Lo sé porque llevo escuchándolo desde que remonté la calle al regresar del café donde estuve leyendo el Marca.
Alain Bernard ganó el oro y dijo que se había quitado una espinita por haberse sentido responsable de que en los 4 por 100 Francia perdiera la medalla. Según parece su entrenador hizo una gran labor psicológica para hacerle entender que cuando se pierde una medalla de oro en la que participan cuatro deportistas, éxito y fracaso, corresponden a todos ellos, que no es justo que cargue sobre sus espaldas con un fracaso tan rotundo.
Claro que no sé si sus compañeros estarán muy de acuerdo, si le dan el testigo con más de medio segundo de ventaja sobre el primer perseguidor, y confíados a su relevo por ser el plusmarquista mundial, para darse cuenta de que el chaval es muy capaz de echarlo todo a perder nadando como una tortuga mientras el americano le remonta una ventaja nunca vista entre atletas olímpicos, sin lesión sobrevenida.
Seguro que su oro actual en la especialidad les ha sentado a todos ellos muy bien, y que todos como él sienten que se han sacado una espinita, viéndolo ganar al fin.
Vivimos un mundo de locos. Con el tipo aquel casi matando al otro que le dice que pegar a una mujer está muy feo, y aquel que mata sin remedio porque le arañaron el coche nuevo al pasar. Dos locos menos en un mundo en que por lo que se ve los locos abundan, sin diagnosticar. El problema es que no estaban locos hasta que hicieron la locura.
Estamos en un riesgo cierto de cruzarnos con uno de estos. La mujer del primero dice que el maltratador es una bellísima persona, se le cruzaron los cables nada más. Y en verdad os digo que yo lo creo. El segundo debía tener en gran aprecio su flamante carrocería, así que cogió en las escaleras al dueño del otro coche y le estuvo golpeando la cabeza contra la piedra hasta matarlo. Otro al que se le cruzaron los cables, que seguro que sus amigos no salen de su asombro, porque era todo menos un asesino, con esa familia que le quiere y le comprende, tan bueno como era, hasta que se le cruzaron los cables.
Yo pido para mí que no me ocurra nunca. Que me sepa mantener siempre en esta calma hasta aburrida. Que no tenga días de furia como el protagonista de aquella película, harto de que su hamburguesa se pareciera tan poco a la que viene fotografiada en el póster.
Dos vendedores de kleenex en los semáforos de Sevilla han devuelto una cartera que contenía 2700 euros. Esperaron a que pasara un coche de la policía y la entregaron.
El dueño de la cartera les ha deseado mucha suerte y les ha dado un billete de 50 euros.
¡Cuánto dice lo uno y lo otro sobre ellos!
Solamente lamento que la prensa que se hace eco de la noticia no especifique el semáforo donde esta pareja hace su día a día. Porque estos jornaleros pobres pero honrados bien merecen que Sevilla entera los visite admirada.
Veía hace un tiempo una película de Woody Allen en que un hombre le contaba a su esposa que si el servicio les hurta es porque les toca ¿a quién sino a ellos lo hará? Después de todo se trataba de una persona menos afortunada que ellos.
Cuesta pensar en este mundo loco que alguien lo esté tanto como para viviendo en la necesidad más evidente sea capaz de vencer la tentación de quedarse algo ajeno pero gratis. Su acción casi es contraria a la sensatez. Y los que pensamos mal nos tememos que quizá ni siquiera miraron su interior. Así de mezquinos podemos llegar a ser. O prefirieron devolver el dinero y seguir trabajando por 10 euros diarios.
Nos dieron una lección a todos, el uno por encontrarlo y decidir devolverlo y el otro por no impedirlo.
Son nuestra esperanza de que hacer lo correcto valga más que el dinero.
Dos locos más. Sin diagnóstico y para nuestra suerte, libres.
martes, 12 de agosto de 2008
Las estrellas
Media persona en el mundo.
Completo incompleto - Jarabe de Palo
Acabo de hablar por teléfono con Sestea para decirle que igual me pongo un tatuaje con forma de estrella por cada medalla que gane Michael Phelps en los Juegos. Ella me dice que haría mejor en ganarlas por mí mismo, pero desde aquí lo tengo realmente difícil.
Y conste que si yo fuera ese muchacho ganaría tantas o más de las que gana. Porque yo no soy de los se echa al agua para nada, que raramente me he visto doblado por nadie a mitad de largo, a no ser que me estén haciendo la vida imposible los calambres en los pies, que son como pinzas dando una vuelta de tuerca a cada brazada.
En verdad que a mí no se me puede exigir que corra el atletismo como toda esa gente tan bien dotada, con aquellas piernas como jamones, pues si bien es cierto que nunca me he llevado hasta el máximo de mis posibilidades, que en aquellas carreras contra el crono en la gimnasia de joven no me exprimía al máximo, por razones obvias, no había ningún orgullo en ser el más rápido entre los cuarenta y tantos, y si lo había ya me diréis de que le sirvió a aquel chaval, cómo se llame, que tengo su perfil afilado vivo en el recuerdo, como si fuera hoy, y no lo he visto entre los deportistas desplazados a Beijing. Que seguro que fue perdiendo esa velocidad a la vez que el pelo en el drama que es la vida, de perder cada día un poco, hasta que uno se vuelve incapaz de hacer lo que antes hacía.
Lo bueno de no destacar radica en que la pérdida de aptitudes se da imperceptiblemente. De una forma sorda y sin conocimiento.
Yo no puedo correr muy rápido porque ya confesé que tengo las piernas dobladas como haciendo un paréntesis, no me duele reconocerlo. ¿Acaso Raúl es rápido? Pues no, tiene olfato para el gol, como yo si me hubiera dado por el fútbol. ¿Acaso Rivaldo era raudo en carrera antes de hacerse viejo? Pues tampoco, pero se ponía con las patas dobladas y los brazos en jarra dispuesto a meter el gol por la misma escuadra. Como yo, si hubiera aprendido a golpear el balón.
Yo tengo las piernas dobladas y un poco escuchimizadas, aunque esté feo que yo lo diga. Es un secreto a voces que alguien tenía que sacar a colación. Mejor así que dar rodeos, como queriendo evitar mencionarlo. Ya hay bastantes tabúes y ellas bastante tienen con desplazarme a todas partes a un ritmo razonable. No las calumniemos si no es estrictamente necesario.
Después de todo me han aceptado como soy a cambio de que yo las aceptara a regañadientes.
Sin embargo me queda la lástima de sospechar que si mis piernas no fueran así, tal vez estaría batiéndole los récords a Michael Phelps, pues si bien es seguro que mi entrenamiento no dispone de los medios ni de la convicción del de él, hay que razonar que está todo muy relacionado. Vaya, que no es lo mismo meterse en la piscina con un bañador de playa que con el neopreno Speedo que resbala en contacto con el agua.
Sospecho que con él puesto hasta las piernas se habrían decidido a crecer (rectas). Y yo iría por la vida haciéndome los dichosos tatuajes en vez de contando mis intenciones.
Aunque con mi edad habría que ser valiente...
Que del dicho al hecho...
Completo incompleto - Jarabe de Palo
Acabo de hablar por teléfono con Sestea para decirle que igual me pongo un tatuaje con forma de estrella por cada medalla que gane Michael Phelps en los Juegos. Ella me dice que haría mejor en ganarlas por mí mismo, pero desde aquí lo tengo realmente difícil.
Y conste que si yo fuera ese muchacho ganaría tantas o más de las que gana. Porque yo no soy de los se echa al agua para nada, que raramente me he visto doblado por nadie a mitad de largo, a no ser que me estén haciendo la vida imposible los calambres en los pies, que son como pinzas dando una vuelta de tuerca a cada brazada.
En verdad que a mí no se me puede exigir que corra el atletismo como toda esa gente tan bien dotada, con aquellas piernas como jamones, pues si bien es cierto que nunca me he llevado hasta el máximo de mis posibilidades, que en aquellas carreras contra el crono en la gimnasia de joven no me exprimía al máximo, por razones obvias, no había ningún orgullo en ser el más rápido entre los cuarenta y tantos, y si lo había ya me diréis de que le sirvió a aquel chaval, cómo se llame, que tengo su perfil afilado vivo en el recuerdo, como si fuera hoy, y no lo he visto entre los deportistas desplazados a Beijing. Que seguro que fue perdiendo esa velocidad a la vez que el pelo en el drama que es la vida, de perder cada día un poco, hasta que uno se vuelve incapaz de hacer lo que antes hacía.
Lo bueno de no destacar radica en que la pérdida de aptitudes se da imperceptiblemente. De una forma sorda y sin conocimiento.
Yo no puedo correr muy rápido porque ya confesé que tengo las piernas dobladas como haciendo un paréntesis, no me duele reconocerlo. ¿Acaso Raúl es rápido? Pues no, tiene olfato para el gol, como yo si me hubiera dado por el fútbol. ¿Acaso Rivaldo era raudo en carrera antes de hacerse viejo? Pues tampoco, pero se ponía con las patas dobladas y los brazos en jarra dispuesto a meter el gol por la misma escuadra. Como yo, si hubiera aprendido a golpear el balón.
Yo tengo las piernas dobladas y un poco escuchimizadas, aunque esté feo que yo lo diga. Es un secreto a voces que alguien tenía que sacar a colación. Mejor así que dar rodeos, como queriendo evitar mencionarlo. Ya hay bastantes tabúes y ellas bastante tienen con desplazarme a todas partes a un ritmo razonable. No las calumniemos si no es estrictamente necesario.
Después de todo me han aceptado como soy a cambio de que yo las aceptara a regañadientes.
Sin embargo me queda la lástima de sospechar que si mis piernas no fueran así, tal vez estaría batiéndole los récords a Michael Phelps, pues si bien es seguro que mi entrenamiento no dispone de los medios ni de la convicción del de él, hay que razonar que está todo muy relacionado. Vaya, que no es lo mismo meterse en la piscina con un bañador de playa que con el neopreno Speedo que resbala en contacto con el agua.
Sospecho que con él puesto hasta las piernas se habrían decidido a crecer (rectas). Y yo iría por la vida haciéndome los dichosos tatuajes en vez de contando mis intenciones.
Aunque con mi edad habría que ser valiente...
Que del dicho al hecho...
lunes, 11 de agosto de 2008
Olimpismo
Estas palabras son todo mi verdad, todo mi razón.
Como siento yo - The Gipsy Kings
Tengo la sospecha de que debo estar entre las personas que están siguiendo durante más tiempo la retransmisión deportiva de las Olimpiadas, que en este país es la retransmisión casi exclusiva de nuestros propios seleccionados, pues dando por hecho de que casi nadie tiene el televisor tantas horas encendido, pasan nuestros progresos en repetición a distintas horas, y yo estoy al otro lado al borde del empacho y odiando las Olimpiadas cada día más. Y esto que digo no es ninguna tontería, quizá la única cosa que digo que no lo es, pues estoy seguro de que estos directores de programación deportiva, desplazados a Pekin hacen descansos según pulsan el botón que nos volverá a pasar el partido de balonmano en que perdimos íntegro, sin dejarse un solo primer plano de nuestros jugadores en el banquillo, de manera que el torturado espectador en que me he convertido no tiene consuelo ni descanso, aunque pueda imaginarme a ese director tomando el aire fuera de uno de esos camiones repletos de televisiones pequeñas para hacer montajes. Mientras, nosotros seguimos su programación a pies puntillas. Somos ciudadanos de nuestro propio Guantánamo televisivo.
Alguien dirá que también los locutores se están tragando nuestras proezas sin dejarse una, ¡pero no se dieron cuenta de que los comentaristas son varios! ¡Se turnan para radiar los deportes sin inmiscuirse los unos en los de los otros! Seguro que cuando las cámaras se apagan no dedican un solo pensamiento a nuestros deportistas. Y con razón, pues desde que el hombre es hombre hay envidia, ¡y que mayor envidia podremos sentir que la que brota como manantial hacia aquellos que logran lo que nosotros no podríamos! El comentarista por naturaleza debe odiar al deportista, aunque secretamente. No olvidemos que el deportista es de naturaleza más poderoso. Lo mismo que nuestros deportistas deben odiar a los que son mejores que ellos, que en las Olimpiadas son casi todos, aunque no tengan más que conexiones puntuales de nuestra televisión nacional, que se comporta como una televisión autonómica.
Además, si se diera la remota posibilidad de que los comentaristas vieran tantas horas de Olimpismo como yo ¿no las están cobrando?
En este instante vuelven a dar el partido de Nadal. Lo tengo de fondo y lo estoy oyendo, así que es como si lo viera. Creo que voy a tener pesadillas en que sombras chinescas escalan la pared del cuarto vestidas de gualda y rojo.
Por otro lado, ¿qué es esto de Pekín? Me reconozco tan inculto que no sería raro que estuviera diciendo nada más que barbaridades, pero por que le llamamos Pekín si cuando enfocan a los carteles se lee bien claro "Beijing". ¿Es que no nos gusta este nombre y preferimos llamarlo a nuestra manera? Parece claro que no son dos sitios distintos, sino el mismo que tiene varias acepciones. ¿Pero si ellos le llaman Beijing por qué le llamamos nosotros de otro modo? ¿De dónde viene este empeño nuestro en llamar Florencia a Firenze? Quizá si uno va hasta allá y dice que está encantado de conocer Pekín los chinos lo miren raro. Aunque cuentan que los chinos son tan amables y hospitalarios que probablemente da igual como llamemos a su capital.
Ellos sonríen lo mismo.
Como siento yo - The Gipsy Kings
Tengo la sospecha de que debo estar entre las personas que están siguiendo durante más tiempo la retransmisión deportiva de las Olimpiadas, que en este país es la retransmisión casi exclusiva de nuestros propios seleccionados, pues dando por hecho de que casi nadie tiene el televisor tantas horas encendido, pasan nuestros progresos en repetición a distintas horas, y yo estoy al otro lado al borde del empacho y odiando las Olimpiadas cada día más. Y esto que digo no es ninguna tontería, quizá la única cosa que digo que no lo es, pues estoy seguro de que estos directores de programación deportiva, desplazados a Pekin hacen descansos según pulsan el botón que nos volverá a pasar el partido de balonmano en que perdimos íntegro, sin dejarse un solo primer plano de nuestros jugadores en el banquillo, de manera que el torturado espectador en que me he convertido no tiene consuelo ni descanso, aunque pueda imaginarme a ese director tomando el aire fuera de uno de esos camiones repletos de televisiones pequeñas para hacer montajes. Mientras, nosotros seguimos su programación a pies puntillas. Somos ciudadanos de nuestro propio Guantánamo televisivo.
Alguien dirá que también los locutores se están tragando nuestras proezas sin dejarse una, ¡pero no se dieron cuenta de que los comentaristas son varios! ¡Se turnan para radiar los deportes sin inmiscuirse los unos en los de los otros! Seguro que cuando las cámaras se apagan no dedican un solo pensamiento a nuestros deportistas. Y con razón, pues desde que el hombre es hombre hay envidia, ¡y que mayor envidia podremos sentir que la que brota como manantial hacia aquellos que logran lo que nosotros no podríamos! El comentarista por naturaleza debe odiar al deportista, aunque secretamente. No olvidemos que el deportista es de naturaleza más poderoso. Lo mismo que nuestros deportistas deben odiar a los que son mejores que ellos, que en las Olimpiadas son casi todos, aunque no tengan más que conexiones puntuales de nuestra televisión nacional, que se comporta como una televisión autonómica.
Además, si se diera la remota posibilidad de que los comentaristas vieran tantas horas de Olimpismo como yo ¿no las están cobrando?
En este instante vuelven a dar el partido de Nadal. Lo tengo de fondo y lo estoy oyendo, así que es como si lo viera. Creo que voy a tener pesadillas en que sombras chinescas escalan la pared del cuarto vestidas de gualda y rojo.
Por otro lado, ¿qué es esto de Pekín? Me reconozco tan inculto que no sería raro que estuviera diciendo nada más que barbaridades, pero por que le llamamos Pekín si cuando enfocan a los carteles se lee bien claro "Beijing". ¿Es que no nos gusta este nombre y preferimos llamarlo a nuestra manera? Parece claro que no son dos sitios distintos, sino el mismo que tiene varias acepciones. ¿Pero si ellos le llaman Beijing por qué le llamamos nosotros de otro modo? ¿De dónde viene este empeño nuestro en llamar Florencia a Firenze? Quizá si uno va hasta allá y dice que está encantado de conocer Pekín los chinos lo miren raro. Aunque cuentan que los chinos son tan amables y hospitalarios que probablemente da igual como llamemos a su capital.
Ellos sonríen lo mismo.
domingo, 10 de agosto de 2008
Windos
Si sabes que todo sabe a casi nada.
La canción de las noches perdidas - Joaquín Sabina
Pa el mu profano en la materia contaré que en los últimos Windows hay una opción que sirve para restaurar el sistema a un punto anterior si es que uno, que puedo ser yo, mete la zarpa poniendo y quitando cosas por estar del todo actualizado. Yo soy un hombre de mi tiempo, sobre esto no admito dudas.
Yo mismo cree un punto de restauración, que así le llama el sistema, hace algunos meses. Eran los tiempos felices en que todo parecía funcionar como por ensalmo, tiempos de calma y paz en que no me daba por investigar nuevos programas antivirus de numeración más avanzada al mío ¿qué importará si existe el 3.0 si el mío es 2.70 y funciona?
Aquel punto de restauración fue creado y completado con una frase recordatorio que venía a ser algo parecido a: "todo rueda estupendamente" para unir a la fecha.
Sin embargo en los últimos días me volví de los inquietos, y por tocar lo que no debía terminé por cargarme Internet con todo el equipo. Es decir, la red desapareció sin dejar rastro y ni el "wireless" funcionaba ni había modo de que del módem se obtuvieran noticias en pantalla. Así que tras odiarme mucho y consultar fugazmente con un especialista, al menos de la venta de ordenadores, y por perder su teléfono para podérselo llevar esa tarde,
yo soy así,
terminé ejecutando el temido "recovery" que es un CD de recuperación que devuelve el equipo a su estado original, es decir al estado exacto de sus principios, cuando me fue entregado sin más programas que los que le introduce la marca junto con el sistema operativo, en este caso el Vista.
Uno se preguntara entonces que para que hice en su día el punto de restauración ¿para no usarlo? Pues no, lo intenté usar, solo que aquel punto debió ser una ilusión del programa, o una promesa incumplida, o una buena intención sin más. A la hora de encontrarlo no estaba, se había esfumado, el programa decía claramente que para este equipo no hay ningún punto de restauración. Debí coger a Windos algo perezoso ese día, y dijo que lo iba a hacer pero no lo hizo, como los malos profesionales, demasiado acomodados.
Navegando en mi desesperación, sin embargo, encontré otros puntos que había generado el sistema automáticamente, o eso decía. Todos muy recientes, que el más antiguo apenas era antes de que yo empezara el baile de instalaciones y desinstalaciones que dieron al traste con Internet. Probé la suerte y me di con la realidad restaurada y resplandeciente.
Se ha producido un error y no se ha modificado ni un archivo. Probé un par de veces más, por probar con otros puntos de restauración intermedios, creados en la vorágine de mis actualizaciones, qué pocos antes y cuantos precisamente entonces para encontrar el mismo mensaje conciso y claro.
Con lo que llegué a la conclusión de que los puntos de restauración son un camelo total. Una engañifa para dormir tranquilos por las noches. Que bien van las cosas cuando van bien. Pero pobre de ti si el sistema se hace añicos, si se le funden los plomos y desaparecen cosas del vital importancia. Internet lo es, al menos para mí.
Entonces quedarás desnudo y solo. Vendido por Vista y por Windos, y por Gates, y por la madre que lo hizo.
Al menos te quedara el "Recovery" y un montón de trabajo por delante.
Y todo por tocar. Con estas manitas, con estos ojos.
La canción de las noches perdidas - Joaquín Sabina
Pa el mu profano en la materia contaré que en los últimos Windows hay una opción que sirve para restaurar el sistema a un punto anterior si es que uno, que puedo ser yo, mete la zarpa poniendo y quitando cosas por estar del todo actualizado. Yo soy un hombre de mi tiempo, sobre esto no admito dudas.
Yo mismo cree un punto de restauración, que así le llama el sistema, hace algunos meses. Eran los tiempos felices en que todo parecía funcionar como por ensalmo, tiempos de calma y paz en que no me daba por investigar nuevos programas antivirus de numeración más avanzada al mío ¿qué importará si existe el 3.0 si el mío es 2.70 y funciona?
Aquel punto de restauración fue creado y completado con una frase recordatorio que venía a ser algo parecido a: "todo rueda estupendamente" para unir a la fecha.
Sin embargo en los últimos días me volví de los inquietos, y por tocar lo que no debía terminé por cargarme Internet con todo el equipo. Es decir, la red desapareció sin dejar rastro y ni el "wireless" funcionaba ni había modo de que del módem se obtuvieran noticias en pantalla. Así que tras odiarme mucho y consultar fugazmente con un especialista, al menos de la venta de ordenadores, y por perder su teléfono para podérselo llevar esa tarde,
yo soy así,
terminé ejecutando el temido "recovery" que es un CD de recuperación que devuelve el equipo a su estado original, es decir al estado exacto de sus principios, cuando me fue entregado sin más programas que los que le introduce la marca junto con el sistema operativo, en este caso el Vista.
Uno se preguntara entonces que para que hice en su día el punto de restauración ¿para no usarlo? Pues no, lo intenté usar, solo que aquel punto debió ser una ilusión del programa, o una promesa incumplida, o una buena intención sin más. A la hora de encontrarlo no estaba, se había esfumado, el programa decía claramente que para este equipo no hay ningún punto de restauración. Debí coger a Windos algo perezoso ese día, y dijo que lo iba a hacer pero no lo hizo, como los malos profesionales, demasiado acomodados.
Navegando en mi desesperación, sin embargo, encontré otros puntos que había generado el sistema automáticamente, o eso decía. Todos muy recientes, que el más antiguo apenas era antes de que yo empezara el baile de instalaciones y desinstalaciones que dieron al traste con Internet. Probé la suerte y me di con la realidad restaurada y resplandeciente.
Se ha producido un error y no se ha modificado ni un archivo. Probé un par de veces más, por probar con otros puntos de restauración intermedios, creados en la vorágine de mis actualizaciones, qué pocos antes y cuantos precisamente entonces para encontrar el mismo mensaje conciso y claro.
Con lo que llegué a la conclusión de que los puntos de restauración son un camelo total. Una engañifa para dormir tranquilos por las noches. Que bien van las cosas cuando van bien. Pero pobre de ti si el sistema se hace añicos, si se le funden los plomos y desaparecen cosas del vital importancia. Internet lo es, al menos para mí.
Entonces quedarás desnudo y solo. Vendido por Vista y por Windos, y por Gates, y por la madre que lo hizo.
Al menos te quedara el "Recovery" y un montón de trabajo por delante.
Y todo por tocar. Con estas manitas, con estos ojos.
Las reglas
Causas, azares y luchas.
Vine del norte - Ismael Serrano
A falta de nada mejor que hacer he estado viendo los partidos de baloncesto. Todos los que han puesto hoy. Dos.
El de España y el de Estados Unidos, ambos muy de agradecer, sobre todo el segundo que llega casi por sorpresa, pues en este país seguimos siendo tan provincianos como para enfocar nuestras cámaras hacia nuestro ombligo cuando surcan el cielo fuegos artificiales.
Sólo así se explica que ayer dieran los pormenores de la preparación de nuestros gimnastas, estiramientos incluidos mientras a la vez competían los de otros países, los americanos por ejemplo, que son favoritos para medalla, es decir, absolutamente mejores que nosotros. Pero parece ser que esos ejercicios tan bien ejecutados no nos interesan, preferimos quedarnos con los nuestro, sea bueno o mezquino. Y es que no hay nada peor en unos juegos que permitir que las televisiones lleven sus propias cámaras. Así podemos desconectarnos de la retransmisión oficial verle las encías a nuestro paisano mientras alrededor se baten récords del mundo.
Y luego en los resúmenes nos pondrán sus dientes hasta la saciedad, y de los récords un apunte en el periódico.
Pero yo vengo hoy para hablar de reglas, y no de televisiones. Aunque ahora que recuerdo, el otro día vi a los ingeniosos creadores del anuncio de los elefantes para Orange, aquel de la playa llena de gente cantando que un elefante se balanceaba ¿o eran mil? Pues parece que los creadores de este aborto televisivo en vez de estar tramitándose una identidad nueva en un país latinoamericano con cirugía estética incluida, se hallan complacidos de haber arrojado al mundo un engendro tal, y presumen entre ellos de lo bien que ha funcionado. Como si fuera una idea genial, desarrollada al paroxismo. Si maldita sea, ese anuncio es una de las razones por las que en los próximos días abandonaré la operadora telefónica, a no ser que sean capaces de nublarme la razón con ofertas de telefonía irresistibles, que me hagan olvidar la publicidad a la que estoy sometido.
Pero yo hoy quería hablar de reglas. De si existen o no. Ya dije alguna vez que en el mundo no hay nada seguro, o casi nada. Uno puede pensar que en el deporte sí, y puede ser, aunque no en todos. Parece que los árbitros se vuelven tímidos a la hora de pitar a Estados Unidos, porque como en la NBA no hay pasos de salida pues les cuesta pitárselos. Y resuelven pitando uno de cada cien. Es decir, las reglas se adaptan al grande para no molestarlo demasiado. ¿Y si ellos corrieran por las pista sin botar el balón como hacen los de rugby?
Yo creo que si no saben jugar según las reglas hay dos caminos, o las cambiamos o las utilizamos para todos aunque no les guste, siempre están a tiempo de considerar que no hay más baloncesto que el de casa. Que se queden en USA con nuestra cámara de televisión para mirarse el ombligo. Aunque la culpa no es de ellos, sino de los árbitros.
Son muy cobardes, y muy malos.
Vine del norte - Ismael Serrano
A falta de nada mejor que hacer he estado viendo los partidos de baloncesto. Todos los que han puesto hoy. Dos.
El de España y el de Estados Unidos, ambos muy de agradecer, sobre todo el segundo que llega casi por sorpresa, pues en este país seguimos siendo tan provincianos como para enfocar nuestras cámaras hacia nuestro ombligo cuando surcan el cielo fuegos artificiales.
Sólo así se explica que ayer dieran los pormenores de la preparación de nuestros gimnastas, estiramientos incluidos mientras a la vez competían los de otros países, los americanos por ejemplo, que son favoritos para medalla, es decir, absolutamente mejores que nosotros. Pero parece ser que esos ejercicios tan bien ejecutados no nos interesan, preferimos quedarnos con los nuestro, sea bueno o mezquino. Y es que no hay nada peor en unos juegos que permitir que las televisiones lleven sus propias cámaras. Así podemos desconectarnos de la retransmisión oficial verle las encías a nuestro paisano mientras alrededor se baten récords del mundo.
Y luego en los resúmenes nos pondrán sus dientes hasta la saciedad, y de los récords un apunte en el periódico.
Pero yo vengo hoy para hablar de reglas, y no de televisiones. Aunque ahora que recuerdo, el otro día vi a los ingeniosos creadores del anuncio de los elefantes para Orange, aquel de la playa llena de gente cantando que un elefante se balanceaba ¿o eran mil? Pues parece que los creadores de este aborto televisivo en vez de estar tramitándose una identidad nueva en un país latinoamericano con cirugía estética incluida, se hallan complacidos de haber arrojado al mundo un engendro tal, y presumen entre ellos de lo bien que ha funcionado. Como si fuera una idea genial, desarrollada al paroxismo. Si maldita sea, ese anuncio es una de las razones por las que en los próximos días abandonaré la operadora telefónica, a no ser que sean capaces de nublarme la razón con ofertas de telefonía irresistibles, que me hagan olvidar la publicidad a la que estoy sometido.
Pero yo hoy quería hablar de reglas. De si existen o no. Ya dije alguna vez que en el mundo no hay nada seguro, o casi nada. Uno puede pensar que en el deporte sí, y puede ser, aunque no en todos. Parece que los árbitros se vuelven tímidos a la hora de pitar a Estados Unidos, porque como en la NBA no hay pasos de salida pues les cuesta pitárselos. Y resuelven pitando uno de cada cien. Es decir, las reglas se adaptan al grande para no molestarlo demasiado. ¿Y si ellos corrieran por las pista sin botar el balón como hacen los de rugby?
Yo creo que si no saben jugar según las reglas hay dos caminos, o las cambiamos o las utilizamos para todos aunque no les guste, siempre están a tiempo de considerar que no hay más baloncesto que el de casa. Que se queden en USA con nuestra cámara de televisión para mirarse el ombligo. Aunque la culpa no es de ellos, sino de los árbitros.
Son muy cobardes, y muy malos.
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