Un piso antes del séptimo cielo.
Peor para el sol - Joaquín Sabina
He estado leyendo sobre los orígenes de esta crisis. Yo la he notado en que compré los billetes de avión para ir a Valencia y ya contaba con la posibilidad de que Iberia hiciera un cargo por el doble, de forma temporal, cosa de dos o tres días. Lo hicieron otras veces. Sin embargo han pasado 10 y sigue el cargo duplicado, cogen el dinero y no lo sueltan, como un perro al que le lanzas la pelota, para recuperarla hay que quitársela de la boca, suceso que he hecho hoy, harto de tanta impaciencia. Y es que Iberia que vive su propia recesión, como toda compañía aérea, es de conservar las perras todo el tiempo que se pueda y un poco más.
Mira que yo no quería echar la culpa a los americanos, que luego alguien dirá que soy anti-norteamericano, y me cuadraba hace años con el Winter Games con el himno, pero es que al final tienen la culpa de casi todo. Y no lo digo yo, lo dicen casi todos los que saben.
Esta gente prestaba dinero a gente que no tenía claro si podría devolverlo o no, y no es que ellos mismos no lo tuvieran claro, es que los bancos los animaban hacia la hipoteca aún a sabiendas de que no podrían pagar, tarde o temprano. ¿Pero quién iba a pensar que un día los pisos bajarían de precio?
Ese es el "crash". Que los pisos tienden a valer menos porque no pueden seguir soportando esta ebullición de precios, comprar a un precio y vender dos años más tarde sacando 30.000 euros de beneficio es un fenómeno que no podía durar. Más que nada porque esos beneficios no se pagan con dinero de mentirijillas, se pagan con dinero de verdad, ese que cuesta ganar alquilando tiempo y vida a menesteres que uno no haría gratis, por amor al arte. Quizá porque todos los trabajos tienen poco arte y pocos artistas.
Así que cuando los bancos pueden acceder a los pisos que sus propietarios, que lo son solo en apariencia, no pueden pagar se encuentran con que esos pisos ya no valen lo que se creyó que valdrían siempre. Confiados a que algo así siempre subirá de precio, como los globos que los chiquillos llevan cogidos de un hilo, allí arriba gracias al gas.
Lo malo es que el globo se les ha escapado de las manos. Sube, sube y al final estalla.
Aquí en España uno se lo toma con calma porque está confiado a que estas cosas son cosas de mis mayores. Pero se acojona cada día un poco más cuando oye decir al ministro que los depósitos están garantizados
¿tan mal estamos que tiene presentarse ante la prensa para decir tal cosa?
Si lo normal sería que no se hablará de ello. Hágamos la bendita comedia del aquí no pasa nada. Todo estará siempre bajo control. Mira el fondo de mis ojos. Que habláramos de fútbol pensando que como los galos, estos americanos están todos locos.
Pero luego sale el presidente diciendo que se va a aumentar el fondo de 20.000 a 100.000 euros por depósito, y uno entonces se pregunta ¿no estaban garantizados?
Y entonces la recesión se hacer carne. Y la gente se inquieta. Y los bancos se miran con desconfianza, y la gente ya no se fía, porque los americanos fiaron por todos hace unos años. Tiempos de vino y rosas, de barra libre para lo que quieras. Se provoca una crisis de confianza que es lo peor que puede suceder. Cuando uno pierde la confianza en lo que le rodea o pierde la confianza de los que están con él, en la vida los tiempos de bonanza son seguidos siempre de crisis. Y no me refiero únicamente a la economía mundial. Está cogida con pinzas en el tendero a ver si le da el aire.
La cosa sería saber cuánto durará cada cosa, y que en el balance de todo pese más lo bueno que lo malo.
martes, 7 de octubre de 2008
lunes, 6 de octubre de 2008
Al rescate
No me has preguntado si me da igual o no.
Este mundo va - Miguel Bosé y Leonor Waiting
He decidido salir al rescate del Dow Jones. Así que enunciaré las palabras salvadoras, y todo volverá a ser como antes. La bolsa quedará resplandeciente y será como si Bush nunca hubiera existido.
Bueno, en serio, se desploma todo el teatrillo, y sé que más de uno le estará echando la culpa al Xuac, que algún movimiento habrá hecho en los últimos días, y se ha contagiado la banca de una depresión que no se arregla con un paseo de Botín, corbata roja al cuello, por los boxes de Ferrari. Fijo que el Xuac ha comprado de todo un poco, como el picoteo de una boda a modo de aperitivo, y en todo lo que ha metido mano afloran los números rojos.
Él es así, pero quiero hacer sangre con él, que cada desplome es una estaca en su corazón de hombre enamorado de la bolsa, y si la línea del tiempo es constante, la bolsa es fluctuación constante también, a su manera, como la vida, y lo que antes valía ya no vale. Vivimos en cambio sucesivo, con altos y bajos, como papel de máquina de la verdad, y todo es mentira en realidad, todo cambia aunque parezca que no nos movemos.
El Xuac es un hombre ilusionado con el mañana, todo el que juega a la bolsa lo es, y él con más razón porque es de batacazo diario, y sigue erre que erre. Parece mentira que alguien que vive con un pie en el mundo de los sueños, en lo que será mañana, de varitas mágicas que hacen realidad la aspiración,
va a ser como quieres que sea,
en la agitación que sube el champán como la espuma pueda ser votante asiduo de la derecha. Es sólo un ingenuo idealista con sobredosis de golf.
Yo estoy pensando en adquirir un paquete pequeño de acciones del Santander, que salen muy sonrientes, corbata en ristre en los carteles publicitarios, y si esa gente tiene razones para sonreír será que sobran razones. Pongamos que mil euros para llevar, a ver cuántos vuelven, que la bolsa es como la guerra, sabes cuanto entregas pero no cuanto de ello regresará vivo o si hará prisioneros.
Como yo no sé mucho me tengo que guiar nada más por la intuición, y si acaso mirando el histórico, si nunca estuvo tan bajo será que le toca subir, vamos, digo yo, aunque sea entrar para que se declare la bancarrota. Y en estas cosas no gana la banca, que no siempre gana. También pierde.
Lo más curioso es que la respuesta vuelve a estar en Estados Unidos. Cuando Bush dice que va a rescatar la economía con los fondos de los contribuyentes, para que se puedan seguir pagando los finiquitos de millones de euros de los jerifaltes, la bolsa se remueve gozosa, como en un baile sugerente que seduce a todos los mercados, son vasos comunicantes. Bush sueña como Martin Luther King y la bolsa le devuelve la confianza generando beneficios. Aquí pasaría igual, pero el IBEX se toma muy poco en serio nada de lo que tenga que decir Zapatero. Y no es de extrañar, claro. No busquen razones en que los españoles creemos menos que los americanos en nuestra clase política, que supongo que venimos a creer lo mismo. Es más sencillo, los españoles no cerramos filas junto a nadie, somos aves libres y solitarias para sobrevolar nuestras vidas, que son lo único importante. Cada uno la de cada cuál, miguita a miguita, sendero a sendero. Sin embargo estos americanos son muy de "todos a una fuenteovejuna", y si el presidente gana las elecciones con chanchullos bastante aparentes lo dan por bueno y se colocan legión detrás de él, seguidores y detractores juntos, solo porque en su solapa está la bandera de las barras y las estrellas petrificada.
Yo quiero que suban las acciones del BBVA, que tengo una fortunaza desparramada desde hace tiempo. Y llegará el día de recoger la siembra y no me va a dar para llenar la hucha. Aunque ahora que lo pienso si tengo que buscar culpables, quizá deba demandar a Bush por gestionar tan mal los últimos años, en fin, denunciarle ante algún tribunal internacional por las guerras puede interesar como añadido, pero fundamentalmente exigirle responsabilidades por el desplome de mis acciones. ¿O su gestión no ha dañado mi patrimonio? Ay madre, qué miedo, patrimonio, suena como matrimonio pero es peor, que digo que matrimonio suena a compartir mientras patrimonio a lo de uno y nadie más. Pero volvamos buscar culpables, se puede decir que su gestión sin gestión da un resultado que me atañe. Me ha perjudicado ¿o no es verdad?
Sentémoslo en el tribunal como a Capone para que lo juzguen. Que no responderá por los muertos, pero lo hará por las monedas.
Impulsor de todas las crisis.
Este mundo va - Miguel Bosé y Leonor Waiting
He decidido salir al rescate del Dow Jones. Así que enunciaré las palabras salvadoras, y todo volverá a ser como antes. La bolsa quedará resplandeciente y será como si Bush nunca hubiera existido.
Bueno, en serio, se desploma todo el teatrillo, y sé que más de uno le estará echando la culpa al Xuac, que algún movimiento habrá hecho en los últimos días, y se ha contagiado la banca de una depresión que no se arregla con un paseo de Botín, corbata roja al cuello, por los boxes de Ferrari. Fijo que el Xuac ha comprado de todo un poco, como el picoteo de una boda a modo de aperitivo, y en todo lo que ha metido mano afloran los números rojos.
Él es así, pero quiero hacer sangre con él, que cada desplome es una estaca en su corazón de hombre enamorado de la bolsa, y si la línea del tiempo es constante, la bolsa es fluctuación constante también, a su manera, como la vida, y lo que antes valía ya no vale. Vivimos en cambio sucesivo, con altos y bajos, como papel de máquina de la verdad, y todo es mentira en realidad, todo cambia aunque parezca que no nos movemos.
El Xuac es un hombre ilusionado con el mañana, todo el que juega a la bolsa lo es, y él con más razón porque es de batacazo diario, y sigue erre que erre. Parece mentira que alguien que vive con un pie en el mundo de los sueños, en lo que será mañana, de varitas mágicas que hacen realidad la aspiración,
va a ser como quieres que sea,
en la agitación que sube el champán como la espuma pueda ser votante asiduo de la derecha. Es sólo un ingenuo idealista con sobredosis de golf.
Yo estoy pensando en adquirir un paquete pequeño de acciones del Santander, que salen muy sonrientes, corbata en ristre en los carteles publicitarios, y si esa gente tiene razones para sonreír será que sobran razones. Pongamos que mil euros para llevar, a ver cuántos vuelven, que la bolsa es como la guerra, sabes cuanto entregas pero no cuanto de ello regresará vivo o si hará prisioneros.
Como yo no sé mucho me tengo que guiar nada más por la intuición, y si acaso mirando el histórico, si nunca estuvo tan bajo será que le toca subir, vamos, digo yo, aunque sea entrar para que se declare la bancarrota. Y en estas cosas no gana la banca, que no siempre gana. También pierde.
Lo más curioso es que la respuesta vuelve a estar en Estados Unidos. Cuando Bush dice que va a rescatar la economía con los fondos de los contribuyentes, para que se puedan seguir pagando los finiquitos de millones de euros de los jerifaltes, la bolsa se remueve gozosa, como en un baile sugerente que seduce a todos los mercados, son vasos comunicantes. Bush sueña como Martin Luther King y la bolsa le devuelve la confianza generando beneficios. Aquí pasaría igual, pero el IBEX se toma muy poco en serio nada de lo que tenga que decir Zapatero. Y no es de extrañar, claro. No busquen razones en que los españoles creemos menos que los americanos en nuestra clase política, que supongo que venimos a creer lo mismo. Es más sencillo, los españoles no cerramos filas junto a nadie, somos aves libres y solitarias para sobrevolar nuestras vidas, que son lo único importante. Cada uno la de cada cuál, miguita a miguita, sendero a sendero. Sin embargo estos americanos son muy de "todos a una fuenteovejuna", y si el presidente gana las elecciones con chanchullos bastante aparentes lo dan por bueno y se colocan legión detrás de él, seguidores y detractores juntos, solo porque en su solapa está la bandera de las barras y las estrellas petrificada.
Yo quiero que suban las acciones del BBVA, que tengo una fortunaza desparramada desde hace tiempo. Y llegará el día de recoger la siembra y no me va a dar para llenar la hucha. Aunque ahora que lo pienso si tengo que buscar culpables, quizá deba demandar a Bush por gestionar tan mal los últimos años, en fin, denunciarle ante algún tribunal internacional por las guerras puede interesar como añadido, pero fundamentalmente exigirle responsabilidades por el desplome de mis acciones. ¿O su gestión no ha dañado mi patrimonio? Ay madre, qué miedo, patrimonio, suena como matrimonio pero es peor, que digo que matrimonio suena a compartir mientras patrimonio a lo de uno y nadie más. Pero volvamos buscar culpables, se puede decir que su gestión sin gestión da un resultado que me atañe. Me ha perjudicado ¿o no es verdad?
Sentémoslo en el tribunal como a Capone para que lo juzguen. Que no responderá por los muertos, pero lo hará por las monedas.
Impulsor de todas las crisis.
domingo, 5 de octubre de 2008
La ladrona, Carlos y la llamada
Acabaron con mi vida.
La paga - Juanes
Vengo de leer la prensa, como suelo cada sábado y domingo en una cafetería cercana a casa. Aprovecho y leo entonces la prensa en papel, que es un medio con los días contados cuando quiera contar la idea que me asaltó medio en sueños, medio despierto, que tuve esta mañana ¿o fue anoche? de crear una especie de soporte plastificado y extensible conectado directamente a un minúsculo lápiz de memoria con conexión a Internet y que consiga mostrar cualquiera de los muchos periódicos online a libre elección del cliente con información actualizada al minuto y con la hemeroteca detrás si es que la lectura de las hecatombes actuales no sacia al lector. Porque en realidad leer la prensa apoyándola en la mesa o en las piernas concede algo que nunca tendrá este modo online que yo frecuento tanto y que me suele dar para no mantener la boca cerrada por más tiempo.
Ya he dicho la idea, ahora que venga quien quiera a cogerla. Preferiblemente con más medios que yo, por ejemplo poseedor en propiedad una fabrica de hacer plásticos extensibles donde se ordenen las letras en el mismo orden que sobre el papel, con esa esquinita inferior donde pinzar para pasar página, aunque no se haga literal, el efecto será el mismo.
Pero yo no venía hoy para llenarle los bolsillos con el gran chollo a ningún avezado saltimbanqui de blogs. Vengo para hablar muy breve de la mengana que trabajó en algún cargo que se me ha olvidado en el gobierno de Jaume Matas del PP y que se estuvo llenando los bolsillos con comisiones y manejos fraudulentos. Me pregunto. ¿Tan difícil les es ser honrados? ¿Acaso su sueldos y dietas no les da para vivir razonablemente la crisis? Este caso es más doloroso pues una de las dos al mando del asunto es escritora y librera para más inri. Lo que lo hace peor aún, pues a alguien que anda con libros se le presume la sensatez.
Será simplemente que no los leía. Los llevaba de balda a balda.
Aunque déjame que me desdiga. Alguno debió leer porque junto a su esposa, creo que una arquitecta, no retuve bien, quizá una artista ingenió el modo de ocultarlo a los que lo fueran a buscar a su casa, cuando comprobaran que las cuentas no salen. Que los números, bastardos, no cuadran. Así que no los emparedó como Roca en fajos de 500€, moraditos y juntitos en las paredes de su casa. Hizo como los piratas del Caribe y los enterró en un arcón bajo el jardín. Justo donde los del C-S-I advertirían tierra removida. Lo que me da que pensar que no vivía en un pisito de 30 metros cuadrados...
Ayer estuve viendo el partido del Barça frente al Atlético en uno de esos canales chinos que se saltan el monopolio del "pago por visión". Aunque me perdí casi toda la segunda parte porque estuve investigando la muerte, de la que ayer se cumplió un año, de Carlos Llamas. Recuerdo que un día me pregunté ¿donde está? Y quién es este que suena en su lugar. Luego me enteré de que había muerto y quedé impactado, con la conciencia de esta fugacidad, y con la sensación de que la realidad era de peor calidad si no la contaba él. ¿Cuánto pesa la costumbre en nuestras vidas incluso para lo más nimio? Y no echaba de menos al hombre del que no conocí nada, eché de menos nada más la voz. Quizá porque aquel aunque no tenía soluciones para nada, como ninguno, yo llegaba a sentirme en su piel de anonadado espectador ante los desvaríos de la realidad. Nunca le había visto la cara hasta ayer, pero di con una grabación de su vuelta tras creer superado el cáncer en mayo del 2007, y fue como volver al pasado, como volver unos años atrás, al amparo de aquella voz que yo había interiorizado como la voz de la información, sin ser su mejor oyente, que solamente lo escuchaba sin querer y en días dispares. Pero sus "son las 10, las 9 en Canarias" sonaba a pasado, a vivido, a mis noches sin televisión con radio esperando "El Larguero" que terminó interesándome menos que Hora 25.
La vuelta fue un espejismo. Los médicos se equivocaron. Murió en octubre, ayer hizo un año.
Sigo leyendo la prensa y me encuentro con que en México secuestran más gente que en ningún otro sitio. Son frecuentes los secuestros exprés en los que el taxista se deja abordar unos metros más allá por delincuentes que despluman al viajero y sus tarjetas de crédito. Pero el más notorio secuestro que alli se produce es el que se hace por teléfono. No es necesario siquiera un rehen. Simplemente abres la guía telefónica y dejar caer el dedo sobre cualquier teléfono al azar. Entonces llamas y gritas algo así como "Mamá sálvame" o un "Soy yo, me tienen secuestrado". Y les das tu número de cuenta o tu número de tarjeta prepago a continuación, o se las da otro del ajo para que no parezca que el mismo secuestrado pide que le ingresen el dinero. Sería poco profesional si al menos no se imposta la voz. Y poco creíble. Entonces se espera que en ese estado de shock que da el miedo a que sea verdad el paisano que descolgó cogerá la cartera y buscará un cajero así tenga que salir en batín de la casa para ingresar lo que haga falta, que no debe ser mucho. Para pagar la llamada y las 10 o 12 de antes o después que no dieron ni darán resultado.
A mí me parece que es un método brillante. Todo hombre de bien tendría que abonar por la salvación de otro aún en la certeza de que no es nadie que conozca. La remota sospecha del daño remoto pero inminente tendría que bastar.
La paga - Juanes
Vengo de leer la prensa, como suelo cada sábado y domingo en una cafetería cercana a casa. Aprovecho y leo entonces la prensa en papel, que es un medio con los días contados cuando quiera contar la idea que me asaltó medio en sueños, medio despierto, que tuve esta mañana ¿o fue anoche? de crear una especie de soporte plastificado y extensible conectado directamente a un minúsculo lápiz de memoria con conexión a Internet y que consiga mostrar cualquiera de los muchos periódicos online a libre elección del cliente con información actualizada al minuto y con la hemeroteca detrás si es que la lectura de las hecatombes actuales no sacia al lector. Porque en realidad leer la prensa apoyándola en la mesa o en las piernas concede algo que nunca tendrá este modo online que yo frecuento tanto y que me suele dar para no mantener la boca cerrada por más tiempo.
Ya he dicho la idea, ahora que venga quien quiera a cogerla. Preferiblemente con más medios que yo, por ejemplo poseedor en propiedad una fabrica de hacer plásticos extensibles donde se ordenen las letras en el mismo orden que sobre el papel, con esa esquinita inferior donde pinzar para pasar página, aunque no se haga literal, el efecto será el mismo.
Pero yo no venía hoy para llenarle los bolsillos con el gran chollo a ningún avezado saltimbanqui de blogs. Vengo para hablar muy breve de la mengana que trabajó en algún cargo que se me ha olvidado en el gobierno de Jaume Matas del PP y que se estuvo llenando los bolsillos con comisiones y manejos fraudulentos. Me pregunto. ¿Tan difícil les es ser honrados? ¿Acaso su sueldos y dietas no les da para vivir razonablemente la crisis? Este caso es más doloroso pues una de las dos al mando del asunto es escritora y librera para más inri. Lo que lo hace peor aún, pues a alguien que anda con libros se le presume la sensatez.
Será simplemente que no los leía. Los llevaba de balda a balda.
Aunque déjame que me desdiga. Alguno debió leer porque junto a su esposa, creo que una arquitecta, no retuve bien, quizá una artista ingenió el modo de ocultarlo a los que lo fueran a buscar a su casa, cuando comprobaran que las cuentas no salen. Que los números, bastardos, no cuadran. Así que no los emparedó como Roca en fajos de 500€, moraditos y juntitos en las paredes de su casa. Hizo como los piratas del Caribe y los enterró en un arcón bajo el jardín. Justo donde los del C-S-I advertirían tierra removida. Lo que me da que pensar que no vivía en un pisito de 30 metros cuadrados...
Ayer estuve viendo el partido del Barça frente al Atlético en uno de esos canales chinos que se saltan el monopolio del "pago por visión". Aunque me perdí casi toda la segunda parte porque estuve investigando la muerte, de la que ayer se cumplió un año, de Carlos Llamas. Recuerdo que un día me pregunté ¿donde está? Y quién es este que suena en su lugar. Luego me enteré de que había muerto y quedé impactado, con la conciencia de esta fugacidad, y con la sensación de que la realidad era de peor calidad si no la contaba él. ¿Cuánto pesa la costumbre en nuestras vidas incluso para lo más nimio? Y no echaba de menos al hombre del que no conocí nada, eché de menos nada más la voz. Quizá porque aquel aunque no tenía soluciones para nada, como ninguno, yo llegaba a sentirme en su piel de anonadado espectador ante los desvaríos de la realidad. Nunca le había visto la cara hasta ayer, pero di con una grabación de su vuelta tras creer superado el cáncer en mayo del 2007, y fue como volver al pasado, como volver unos años atrás, al amparo de aquella voz que yo había interiorizado como la voz de la información, sin ser su mejor oyente, que solamente lo escuchaba sin querer y en días dispares. Pero sus "son las 10, las 9 en Canarias" sonaba a pasado, a vivido, a mis noches sin televisión con radio esperando "El Larguero" que terminó interesándome menos que Hora 25.
La vuelta fue un espejismo. Los médicos se equivocaron. Murió en octubre, ayer hizo un año.
Sigo leyendo la prensa y me encuentro con que en México secuestran más gente que en ningún otro sitio. Son frecuentes los secuestros exprés en los que el taxista se deja abordar unos metros más allá por delincuentes que despluman al viajero y sus tarjetas de crédito. Pero el más notorio secuestro que alli se produce es el que se hace por teléfono. No es necesario siquiera un rehen. Simplemente abres la guía telefónica y dejar caer el dedo sobre cualquier teléfono al azar. Entonces llamas y gritas algo así como "Mamá sálvame" o un "Soy yo, me tienen secuestrado". Y les das tu número de cuenta o tu número de tarjeta prepago a continuación, o se las da otro del ajo para que no parezca que el mismo secuestrado pide que le ingresen el dinero. Sería poco profesional si al menos no se imposta la voz. Y poco creíble. Entonces se espera que en ese estado de shock que da el miedo a que sea verdad el paisano que descolgó cogerá la cartera y buscará un cajero así tenga que salir en batín de la casa para ingresar lo que haga falta, que no debe ser mucho. Para pagar la llamada y las 10 o 12 de antes o después que no dieron ni darán resultado.
A mí me parece que es un método brillante. Todo hombre de bien tendría que abonar por la salvación de otro aún en la certeza de que no es nadie que conozca. La remota sospecha del daño remoto pero inminente tendría que bastar.
sábado, 4 de octubre de 2008
La candidata
Es un día ella y otro día yo.
Te aviso, te anuncio - Shakira
Pues no necesito ser una persona informada para hablar de Sara Palin. Me basta con ojear el periódico. No necesito saber cuáles ni cómo han sido las desastrosas entrevistas que dio en los últimos días, en las que además de demostrarse como una inculta sin parangón aparecía, por lo que cuentan, nerviosa y balbuceante, como alguien no solo incapaz de manejar los destinos de la que ha sido primera potencia mundial, que está por ver dónde para, sino incluso para manejarse por si misma, sin ayuda, en todos los ámbitos de la vida.
De manera que como se sentía inferior intelectualmente, porque lo era, a su contrincante en el debate de anteanoche y lo sabía porque había mirado dentro de si misma para darse cuenta, es una vida conviviendo consigo misma, toda vez que sus asesores se lo habrían dejado caer además; decidió jugar sus cartas que fueron reinvindicarse ejemplo claro de ciudadana media de ese país que es Estados Unidos. Así que se plantó ante Biden y le dijo que si lo podía tutear y se dispuso ante la concurrencia como un soplo de aire fresco que llega a la política americana anquilosada como carpeta de promesas electorales, que desechó encontrar a alguien preparado para guiar a su país hace muchos años, con la de republicanos válidos que habrá para tantas cosas banales y se propone a alguno como gobernante del mundo, con lo bien que despachan armas en los supermercados, así ocurre que apareció George Bush por 8 años, con chanchullos de por medio, como no podía ser de otro modo, una especie de enajenado, tonto hasta los límites de no saberse tonto. Una especie de iluminado por la gracia de Dios, aunque si uno se concentra en el centro de sus ojos puede llegar a ver un chimpancé, se trata nada más de unir los puntos como en las revistas de crucigramas. Pero a los americanos se les pasó desapercibido porque son de concentrarse en pocas cosas fuera de el béisbol o el basket. No ven el meollo del asunto, son de quedarse fijos en el sombrero de cow-boy y en lo bien que le sienta.
Así que expuesta la estrategia se trataba nada más de no confundir Afganistán con Irak o Pakistán, y no confundir el cambio climático, aquello que los políticos no saben muy bien qué es, ni de que trata, ni de donde viene ni hacia donde va, algo así como la economía mundial, y que sufrimos los anónimos mientras nos ocupamos en la supervivencia sin explicaciones.
Así que Sara Palin que podía ser humillada del debate se echó a las espaldas a todo el pueblo americano, al parecer tan ignorante como ella, para advertir que se anduviera con mucho ojo el senador si quería hacer patente su condición y sus limitaciones, pues todo el daño que a ella le infligiera sería daño sobre cada uno de los votantes que se asomaban a la tele con algún interés de ver el debate, que a juzgar por los porcentajes tradicionales de votación no serían muchos.
Riesgo cierto de parecer condescenciente o arrogante para el senador que estaba preparado para algo más que para llevar a sus hijos al colegio o al partido de los sábados. Pero Biden lo entendió también, Sara Palin no era el enemigo, es simplemente una mujer escasa de preparación y populachera como lo es el mismo Bush, con la inteligencia justa que da para pensar que si él llegó a la presidencia por qué no ella. Y a cada sonrisa de ella él ponía un argumento y una sonrisa.
Después de todo ir de segunda de McCain es muy prometedor, que tiene pinta de estar amortajado ya, con esa rigidez que da el rigor mortis, a mí me parece que serían capaces de presentarlo a festejar el improbable triunfo incluso muerto pero elegante en el balcón, moviéndole la mano rígida mientras a él se le han puesto los ojos en blanco del fresco que no siente, para anunciar Sara Palin con lágrimas en los ojos el óbito una semana después. Así que segunda de una momia de museo, político caduco con fecha de caducidad, y que es intolerablemente rico, es una buenísima opción, a mejor aún, una extraordinaria oportunidad. ¿Pero y si un día el presidente desaparece cómo será ese país de Sara Palin? ¿Cómo será con ella al mando? ¿En qué se diferenciará al de George Bush o aún peor?
Aunque yo me pregunto ¿por qué hacer presidente a un millonario? ¿por qué no a a alguien normal y corriente? El ciudadano medio común, por ejemplo. A Sara Palin directamente.
Son la extraña pareja. McCain y Palin. Tal para cual.
Ahora, éstos no ganan.
Te aviso, te anuncio - Shakira
Pues no necesito ser una persona informada para hablar de Sara Palin. Me basta con ojear el periódico. No necesito saber cuáles ni cómo han sido las desastrosas entrevistas que dio en los últimos días, en las que además de demostrarse como una inculta sin parangón aparecía, por lo que cuentan, nerviosa y balbuceante, como alguien no solo incapaz de manejar los destinos de la que ha sido primera potencia mundial, que está por ver dónde para, sino incluso para manejarse por si misma, sin ayuda, en todos los ámbitos de la vida.
De manera que como se sentía inferior intelectualmente, porque lo era, a su contrincante en el debate de anteanoche y lo sabía porque había mirado dentro de si misma para darse cuenta, es una vida conviviendo consigo misma, toda vez que sus asesores se lo habrían dejado caer además; decidió jugar sus cartas que fueron reinvindicarse ejemplo claro de ciudadana media de ese país que es Estados Unidos. Así que se plantó ante Biden y le dijo que si lo podía tutear y se dispuso ante la concurrencia como un soplo de aire fresco que llega a la política americana anquilosada como carpeta de promesas electorales, que desechó encontrar a alguien preparado para guiar a su país hace muchos años, con la de republicanos válidos que habrá para tantas cosas banales y se propone a alguno como gobernante del mundo, con lo bien que despachan armas en los supermercados, así ocurre que apareció George Bush por 8 años, con chanchullos de por medio, como no podía ser de otro modo, una especie de enajenado, tonto hasta los límites de no saberse tonto. Una especie de iluminado por la gracia de Dios, aunque si uno se concentra en el centro de sus ojos puede llegar a ver un chimpancé, se trata nada más de unir los puntos como en las revistas de crucigramas. Pero a los americanos se les pasó desapercibido porque son de concentrarse en pocas cosas fuera de el béisbol o el basket. No ven el meollo del asunto, son de quedarse fijos en el sombrero de cow-boy y en lo bien que le sienta.
Así que expuesta la estrategia se trataba nada más de no confundir Afganistán con Irak o Pakistán, y no confundir el cambio climático, aquello que los políticos no saben muy bien qué es, ni de que trata, ni de donde viene ni hacia donde va, algo así como la economía mundial, y que sufrimos los anónimos mientras nos ocupamos en la supervivencia sin explicaciones.
Así que Sara Palin que podía ser humillada del debate se echó a las espaldas a todo el pueblo americano, al parecer tan ignorante como ella, para advertir que se anduviera con mucho ojo el senador si quería hacer patente su condición y sus limitaciones, pues todo el daño que a ella le infligiera sería daño sobre cada uno de los votantes que se asomaban a la tele con algún interés de ver el debate, que a juzgar por los porcentajes tradicionales de votación no serían muchos.
Riesgo cierto de parecer condescenciente o arrogante para el senador que estaba preparado para algo más que para llevar a sus hijos al colegio o al partido de los sábados. Pero Biden lo entendió también, Sara Palin no era el enemigo, es simplemente una mujer escasa de preparación y populachera como lo es el mismo Bush, con la inteligencia justa que da para pensar que si él llegó a la presidencia por qué no ella. Y a cada sonrisa de ella él ponía un argumento y una sonrisa.
Después de todo ir de segunda de McCain es muy prometedor, que tiene pinta de estar amortajado ya, con esa rigidez que da el rigor mortis, a mí me parece que serían capaces de presentarlo a festejar el improbable triunfo incluso muerto pero elegante en el balcón, moviéndole la mano rígida mientras a él se le han puesto los ojos en blanco del fresco que no siente, para anunciar Sara Palin con lágrimas en los ojos el óbito una semana después. Así que segunda de una momia de museo, político caduco con fecha de caducidad, y que es intolerablemente rico, es una buenísima opción, a mejor aún, una extraordinaria oportunidad. ¿Pero y si un día el presidente desaparece cómo será ese país de Sara Palin? ¿Cómo será con ella al mando? ¿En qué se diferenciará al de George Bush o aún peor?
Aunque yo me pregunto ¿por qué hacer presidente a un millonario? ¿por qué no a a alguien normal y corriente? El ciudadano medio común, por ejemplo. A Sara Palin directamente.
Es sencillo, porque el debate no tiene que ver con los horarios del comedor del colegio, ni si vestirán o no uniforme, sino con lo trascendente de las acciones de los que mandan, que deben saber una a una todas las consecuencias de sus acciones antes de tomar ninguna. Sara Palin dará muy bien en el anuncio de los coloretes o del champú, y dirá que ella lo vale. Estoy de acuerdo en gastar 15 euros más por comprar el quita esmalte de L´Oreal. Pero cuando se trata de gobernar un país que es casi gobernar el mundo exijo personas con una mayor preparación.
Son la extraña pareja. McCain y Palin. Tal para cual.
Ahora, éstos no ganan.
viernes, 3 de octubre de 2008
miércoles, 1 de octubre de 2008
El destino
Llevo semanas pensando qué hacemos aquí.
Dueño de mi silencio - Jarabe de palo
Me llama Sestea para decirme que hoy el control de firmas en el curso de la Escuela Judicial es poner en un papel el destino donde quieren pasar los 4 meses de prácticas. Y yo sé que ella no lo tiene claro. Sin embargo esto ya es algo que yo conozco, lo que me llama la atención es que eso la pueda agobiar porque teme que lo que ponga hoy en la hoja vaya a condicionar su futuro después de que vaya aclarando como va a querer que sea. Y vuelve a repetirse la impresión de que a estos secretarios judiciales, de grupo A y varios años de estudio para sacar una oposición muy complicada, que tiene apenas 60 temas menos que la de juez, que tras 5 años puede ascenderlos a Magistrado y los siguen tratando como a niños. Y lo que es peor, de tanto tratarlos así han terminado pensando que lo son. Y cuando algún lúcido de los que acampan por aquella escuela para quedarse, decide que los horarios de mañana y tarde se nutrirán de los aprobados por orden alfabético, desde la A hasta la mitad por la mañana y el resto por la tarde, no hay nadie entre ellos que salga pisando fuerte, diciendo que eso así no puede ser, que ese modo no vale. Porque será más justo ordenarlos si acaso por nota para partir por la mitad, o para que en ese orden se decanten cada uno por el horario que más le convenga, o en el último de los casos sorteando esa letra afortunada que será comienzo de la lista y que llevará a los que están inmediatamente detrás de ella a visitar la escuela por las mañanas. Un horario que deja la tarde libre para vivir Madrid, que tiene mucho para ser vivida. Que al menos uno le pueda echar la culpa al azar, y que no se sienta condenado tan tontamente por el apellido de su padre. Es básico, cae por su propio peso.
Pero en aquel grupo nadie se levanta para protestar, existe malestar, obviamente. Pero nadie dice nada. Hoy les proponen que designen un delegado para la clase y no sale nadie. Tanta gente valiosa y no hay nadie con arrestos para dar un paso al frente, y si faltan agallas para pelear por lo justo cuando le atañe a uno mismo, por no reivindicarse entre los mansos, destacando en apariencia como disconforme, que siempre está peor visto que asentir simplemente con la cabeza, ¿no habrá que cambiar la pose al ser portavoz de un grupo? ¿no se está más legitimado para protestar cuando se es la cabeza visible de una multitud confiada en una mejor forma de hacer las cosas? ¿dónde está el que deba hacerse oír para que esos mismos que los tuvieron estudiando tantos años oigan su voz alta y clara? Y no para decir que todo está muy bien, sino para afirmar con la convicción de la verdad de que habrá que buscar un modo alternativo para todo en lo que no se coincida con la mayoría, la mayoría manda, porque lejos de ser una mayoría cansina y silenciosa, es una mayoría pujante y que palpita. Que están ahí porque saben lo mucho que ha costado. Dispuestos a entrar como un elefante en una cacharrería.
Yo he podido presumir de muy poco en la vida. Quizá por eso a mí me fuera más el rol pasivo que han acogido como propio todos estos estudiosos de las leyes y de como enunciarlas. Pero no puedo evitar al hablar con ella ponerme en su piel o en la de ellos, y entonces me veo levantándome entre la multitud como un héroe de leyenda para decir que, perdón pero no. Que no me voy a dejar tomar el pelo, ni se los van a tomar a toda esa gente mientras permanezco callado y nos miramos. Que si llegué hasta ahí tras tanto esfuerzo no es para quedarme mudo ante la injusticia, y que pronto la encuentro, quién lo iba a decir, cuando el camino casi no ha empezado.
Y puedo asegurar que mis pisadas serían fuertes, y mi huella profunda.
Yo haría por salir portavoz de esa gente, delegado para irme a entrevistar con quien haga falta, y si la profesora dice el primer día que no va a atender cambios de horario, logrados por la sencilla razón de cortar el alfabeto por la mitad, entonces yo me levanto y le digo que con quien tengo que hablar si ella no puede cambiarlo. Alguien que esté por encima y que logre entender que ese puñado de secretarios judiciales de nueva hornada no llegan para darlo todo por bueno, ni para comulgar con ruedas de molino, que si hubo un tiempo que había que agachar la cabeza cuando la plaza estaba en el aire, ese tiempo acabó. Si ella no me vale habrá alguien más. Siempre hay alguien.
Y si hoy me dijeran que escriba mi destino para las prácticas y no lo tengo claro quizá ponga mi nombre con los dos apellidos donde otros pusieron localidad y provincia y diga luego, otro día que me pidan explicaciones que así de tonto nací y así de tonto me he quedado. O acaso pusiera una localidad a sabiendas de que no tiene juzgado, para que construyan uno mientras agoto el curso en la Escuela Judicial, dos meses en cuentra atrás, o quizá pondría Disneylandia, porque se tiene que vivir muy bien en un parque de atracciones y rodeado de gente que se pone disfraces de cuerpo entero para trabajar.
Pero todo ello no habría de distraerme de una razón irrenunciable. Soy dueño de mi destino, y ese papel que firmo hoy con prisas, como un nene antes de salir al patio puede ser papel mojado mañana.
Aún mejor, por mí con él se pueden limpiar el culo. Nací para decidir, no para seguir la línea de puntos.
Dueño de mi silencio - Jarabe de palo
Me llama Sestea para decirme que hoy el control de firmas en el curso de la Escuela Judicial es poner en un papel el destino donde quieren pasar los 4 meses de prácticas. Y yo sé que ella no lo tiene claro. Sin embargo esto ya es algo que yo conozco, lo que me llama la atención es que eso la pueda agobiar porque teme que lo que ponga hoy en la hoja vaya a condicionar su futuro después de que vaya aclarando como va a querer que sea. Y vuelve a repetirse la impresión de que a estos secretarios judiciales, de grupo A y varios años de estudio para sacar una oposición muy complicada, que tiene apenas 60 temas menos que la de juez, que tras 5 años puede ascenderlos a Magistrado y los siguen tratando como a niños. Y lo que es peor, de tanto tratarlos así han terminado pensando que lo son. Y cuando algún lúcido de los que acampan por aquella escuela para quedarse, decide que los horarios de mañana y tarde se nutrirán de los aprobados por orden alfabético, desde la A hasta la mitad por la mañana y el resto por la tarde, no hay nadie entre ellos que salga pisando fuerte, diciendo que eso así no puede ser, que ese modo no vale. Porque será más justo ordenarlos si acaso por nota para partir por la mitad, o para que en ese orden se decanten cada uno por el horario que más le convenga, o en el último de los casos sorteando esa letra afortunada que será comienzo de la lista y que llevará a los que están inmediatamente detrás de ella a visitar la escuela por las mañanas. Un horario que deja la tarde libre para vivir Madrid, que tiene mucho para ser vivida. Que al menos uno le pueda echar la culpa al azar, y que no se sienta condenado tan tontamente por el apellido de su padre. Es básico, cae por su propio peso.
Pero en aquel grupo nadie se levanta para protestar, existe malestar, obviamente. Pero nadie dice nada. Hoy les proponen que designen un delegado para la clase y no sale nadie. Tanta gente valiosa y no hay nadie con arrestos para dar un paso al frente, y si faltan agallas para pelear por lo justo cuando le atañe a uno mismo, por no reivindicarse entre los mansos, destacando en apariencia como disconforme, que siempre está peor visto que asentir simplemente con la cabeza, ¿no habrá que cambiar la pose al ser portavoz de un grupo? ¿no se está más legitimado para protestar cuando se es la cabeza visible de una multitud confiada en una mejor forma de hacer las cosas? ¿dónde está el que deba hacerse oír para que esos mismos que los tuvieron estudiando tantos años oigan su voz alta y clara? Y no para decir que todo está muy bien, sino para afirmar con la convicción de la verdad de que habrá que buscar un modo alternativo para todo en lo que no se coincida con la mayoría, la mayoría manda, porque lejos de ser una mayoría cansina y silenciosa, es una mayoría pujante y que palpita. Que están ahí porque saben lo mucho que ha costado. Dispuestos a entrar como un elefante en una cacharrería.
Yo he podido presumir de muy poco en la vida. Quizá por eso a mí me fuera más el rol pasivo que han acogido como propio todos estos estudiosos de las leyes y de como enunciarlas. Pero no puedo evitar al hablar con ella ponerme en su piel o en la de ellos, y entonces me veo levantándome entre la multitud como un héroe de leyenda para decir que, perdón pero no. Que no me voy a dejar tomar el pelo, ni se los van a tomar a toda esa gente mientras permanezco callado y nos miramos. Que si llegué hasta ahí tras tanto esfuerzo no es para quedarme mudo ante la injusticia, y que pronto la encuentro, quién lo iba a decir, cuando el camino casi no ha empezado.
Y puedo asegurar que mis pisadas serían fuertes, y mi huella profunda.
Yo haría por salir portavoz de esa gente, delegado para irme a entrevistar con quien haga falta, y si la profesora dice el primer día que no va a atender cambios de horario, logrados por la sencilla razón de cortar el alfabeto por la mitad, entonces yo me levanto y le digo que con quien tengo que hablar si ella no puede cambiarlo. Alguien que esté por encima y que logre entender que ese puñado de secretarios judiciales de nueva hornada no llegan para darlo todo por bueno, ni para comulgar con ruedas de molino, que si hubo un tiempo que había que agachar la cabeza cuando la plaza estaba en el aire, ese tiempo acabó. Si ella no me vale habrá alguien más. Siempre hay alguien.
Y si hoy me dijeran que escriba mi destino para las prácticas y no lo tengo claro quizá ponga mi nombre con los dos apellidos donde otros pusieron localidad y provincia y diga luego, otro día que me pidan explicaciones que así de tonto nací y así de tonto me he quedado. O acaso pusiera una localidad a sabiendas de que no tiene juzgado, para que construyan uno mientras agoto el curso en la Escuela Judicial, dos meses en cuentra atrás, o quizá pondría Disneylandia, porque se tiene que vivir muy bien en un parque de atracciones y rodeado de gente que se pone disfraces de cuerpo entero para trabajar.
Pero todo ello no habría de distraerme de una razón irrenunciable. Soy dueño de mi destino, y ese papel que firmo hoy con prisas, como un nene antes de salir al patio puede ser papel mojado mañana.
Aún mejor, por mí con él se pueden limpiar el culo. Nací para decidir, no para seguir la línea de puntos.
domingo, 28 de septiembre de 2008
Niko
La primavera duraba un segundo.
La canción más hermosa del mundo - Joaquín Sabina
Nadie lo ha echado de menos, ni siquiera yo, que paso los días echando de menos. Hablo de Niko Bellic, ¿o no recuerdas ese personaje recién caído en Liberty City y del que solo hablas cuando no tienes nada que decir? ¿Qué fue de él? ¿Desapareció como Paul Newman?
Es curioso que ha muerto Paul Newman pero las fotos de las portadas no son las del viejo que se fue enfermo y fino como una rama, sino del guaperas que casi gustaba a mujeres y hombres por igual. Y es que si va a ser inmortal en el recuerdo mejor quedarse con su época de plenitud física. Cuando era talento y hermosura y todavía potencialidad de tantas cosas como hubiera podido ser.
Como nosotros lo seremos también, aunque ignotos. Porque si un día soy lápida con foto no pondré la de mi cara con 110 años, sino una de este tiempo o quizá de antes, que yo empecé ya el leve declinar de la tarde de la vida, en este transcurrir de minutos, uno tras otro en forma de años que llevan a la anochecida.
En la foto somos personajes eternos y llenos de una historia desconocida. Sin más información que una foto somos un misterio, quizá aún más interesante que los de todos estos famosos que convirtieron su dietario en páginas cuché donde mostrarse espontáneamente atribulados por los premios o las meriendas. Y no hablo obviamente de Paul Newman en particular, pues parece excepción y alejado de esa "historia" correveidile de nuestro tiempo y hasta donde a mí me alcanza se trató de alguien preocupado por los demás y que hizo cuantas obras de caridad pudo. O eso nos cuentan ahora.
Sin embargo no sabré si fiarme. Porque es raro que hablen mal de alguien así sea un asesino, que parece que al llegar la muerte uno hace las paces con los vivos, aunque sea porque ya no los molestará más.
Y en los que sobreviven todo son buenas palabras, aliviados de no ser ellos los fiambre, supongo. Y cogidos al recuerdo mejor, cuando las miradas miraban la sonrisa y el tiempo se detenía pensando que hay una mutua atracción de felicidades a través de los ojos.
Creo que Paul Newman fue un buen hombre. Aunque no soy la persona más informada. Al menos sí le admiro la voluntad correspondida de permanecer 50 años con la misma mujer. ¡Si eso mismo quiero para mí! ¿Cuándo empezará el contador si no empezó ya?
Yo venía para hablar del destino de Niko Bellic, por el que nadie preguntó después. Como esas veces en que llegué sin saber que decir. Pero apareció Paul Newman o la muerte que hoy vienen a significar lo mismo y me quedé sin ganas de nada más.
Otro día cuento que ha sido de él. Baste tan solo que al contrario que los hombres él va a resucitar.
Joven de nuevo.
La canción más hermosa del mundo - Joaquín Sabina
Nadie lo ha echado de menos, ni siquiera yo, que paso los días echando de menos. Hablo de Niko Bellic, ¿o no recuerdas ese personaje recién caído en Liberty City y del que solo hablas cuando no tienes nada que decir? ¿Qué fue de él? ¿Desapareció como Paul Newman?
Es curioso que ha muerto Paul Newman pero las fotos de las portadas no son las del viejo que se fue enfermo y fino como una rama, sino del guaperas que casi gustaba a mujeres y hombres por igual. Y es que si va a ser inmortal en el recuerdo mejor quedarse con su época de plenitud física. Cuando era talento y hermosura y todavía potencialidad de tantas cosas como hubiera podido ser.
Como nosotros lo seremos también, aunque ignotos. Porque si un día soy lápida con foto no pondré la de mi cara con 110 años, sino una de este tiempo o quizá de antes, que yo empecé ya el leve declinar de la tarde de la vida, en este transcurrir de minutos, uno tras otro en forma de años que llevan a la anochecida.
En la foto somos personajes eternos y llenos de una historia desconocida. Sin más información que una foto somos un misterio, quizá aún más interesante que los de todos estos famosos que convirtieron su dietario en páginas cuché donde mostrarse espontáneamente atribulados por los premios o las meriendas. Y no hablo obviamente de Paul Newman en particular, pues parece excepción y alejado de esa "historia" correveidile de nuestro tiempo y hasta donde a mí me alcanza se trató de alguien preocupado por los demás y que hizo cuantas obras de caridad pudo. O eso nos cuentan ahora.
Sin embargo no sabré si fiarme. Porque es raro que hablen mal de alguien así sea un asesino, que parece que al llegar la muerte uno hace las paces con los vivos, aunque sea porque ya no los molestará más.
Y en los que sobreviven todo son buenas palabras, aliviados de no ser ellos los fiambre, supongo. Y cogidos al recuerdo mejor, cuando las miradas miraban la sonrisa y el tiempo se detenía pensando que hay una mutua atracción de felicidades a través de los ojos.
Creo que Paul Newman fue un buen hombre. Aunque no soy la persona más informada. Al menos sí le admiro la voluntad correspondida de permanecer 50 años con la misma mujer. ¡Si eso mismo quiero para mí! ¿Cuándo empezará el contador si no empezó ya?
Yo venía para hablar del destino de Niko Bellic, por el que nadie preguntó después. Como esas veces en que llegué sin saber que decir. Pero apareció Paul Newman o la muerte que hoy vienen a significar lo mismo y me quedé sin ganas de nada más.
Otro día cuento que ha sido de él. Baste tan solo que al contrario que los hombres él va a resucitar.
Joven de nuevo.
sábado, 27 de septiembre de 2008
La fuga
Alejarme quiero.
Rosa de Alejandría - Manolo García
Si te cuentan que ante ayer seguían desparramados por el suelo gran parte de los enseres de las víctimas del accidente de avión de Barajas, pensarás que no puede ser, que el juez o cualquier otro cabal habría mandado recogerlos ya, toda esa ropa y pedazos de maletas.
Pero es verdad. Seguían allí porque el juez paralizó su recogida. Así, como si el lugar del accidente fuera un vertedero de cosas sin dueño. Sobrevoladas por otros aviones.
Ayer nos enteramos de que Lorenzo Sanz quería colar en el Banesto unos pagarés falsos, de un banco inexistente. He leído que hasta 10.000 millones de dólares. Es obvio que no pretendía que le llegara en dinero al bolsillo, ningún banco adelantaría un céntimo de eso sin comprobar que vienen de tierra firme. El hombre nada más quería que le emitieran un certificado de saldo una vez endosados los pagarés. Para ir luego fardando ante sus colegas de fondo de armario, seguro de que le iban a sonreír más si lo creían indecorosamente rico además de famoso.
Pero el tiro le salió por la culata, al bueno de Lorenzo, del que todos teníamos ya una pobre percepción, tan canallesco y mafiosillo, jugando la pasta del Real Madrid en partidas de cartas, con comisiones por intermediación a las que nadie pudo dar paradero nunca. Y esa pintilla chulo madrileño que viene pisando fuerte aunque le apeste el aliento.
Pero ocurrió a la postre como en un chiste de alemanes, ingleses y españoles, es decir, se vence la lógica histórica de los resultados que nos ponían perdedores por comparación con casi cualquiera para hacernos los mejores del mundo. Algo así como un sálvese quien pueda y que cada uno juegue sus cartas de la mejor forma que encuentre, que se juntan el famoso, el diplomático y el pobretón de toda la vida con las cartas marcadas, cuando las cartas son unos pagarés de monopoly. Y tira que no es que el director del Banesto fuera el tipo más perspicaz del mundo, que esto mismo le pasa a un empleado del Santander y encuentra moros en la costa así de primeras y sin necesidad de nueva visita, claro, viste la misma corbata de Botín en todas las juntas, y cuando se lleva la misma corbata que el gran hombre se es gran hombre un poco. Delegadamente Botín. Sin embargo el dire del Banesto ya había recibido la visita de Sanz y sus peculiares compañeros de viaje unos días antes para endosar otro pagaré exactamente igual de extravagante, de una fundación sudamericana y por importe exorbitado. Así que cuando se vio en la segunda visita de las mismas características, tras haber conocido por el CESID del Banesto que aquel banco no se correspondía con ninguno que no fuera del país de Nunca Jamás, se movió como perezoso ascendiendo al árbol, y se dio a avisar a las fuerzas del orden. No mientras Lorenzo asentaba sus reales en el despacho sino cuando su oronda figura esperaba complacido el AVE que lo devolviera a Madrid.
Así que ante la policía se presentó Lorenzo, su secretario que es figura de importancia cuando uno se halla en medio de tanto desaguisado, vale más contratar a alguien que controle los rastros que dejan los tejemanejes para que vaya por detrás dándole al rastro con la escobilla. Ya se sabe que cuatro ojos ven más que dos, y lo que a uno le puede pasar inadvertido, las huellas en el cenicero por ejemplo, vendrán a ser subsanadas por el otro, si tiene tablas, antes de que lleguen los muchachos del C-S-I que narran sus aventuras bien masticaditas para que los espectadores rasos como yo las entiendan. Y a Lorenzo y al secretario se le añadieron bien mezcladitos un fulano con pasaporte diplomático que no se sabe si llegó a entrar o presentó tamaño documento en las narices de las primeras unidades anti-delincuencia y se fue remontando la calle silbando, con la gabardina alzada por el cuello, en pleno septiembre andaluz buscando la embajada. Y otro extranjero, pobre de él, que sin tener bandera a la que agarrarse o por mejor decir sin que haya bandera que lo vaya a sostener entró en comisaría por detrás de Lorenzo y el secretario.
Cualquiera dirá que en este punto nos hallamos con un empate técnico, como Obama y McCain ¡qué miedo como gane ese vejestorio apolillado!
A estas alturas de los malos ya hay una baja, el diplomático que dijo que la guerra para quien la quiera, o más sencillo se borró al grito de ésta no es mi guerra. Y de los que quedan no hay empate, porque resulta que ser famoso no solamente permite en muchos casos ir por la vida perdonando la vida de tus semejantes, y dejando de pagar en casi todos los restaurantes, rendidos a tu fama y mayor gloria de poderse fotografiar contigo, también sirve para que el juez decida que como eres famoso no cree que vayas a quererte evadir a la acción de la justicia. Y con más razón si la pena a la que te expones es tan de risa que va a ser peor evadirte que afrontarla con gallardía. De forma que el juez deja libre a Lorenzo y al secretario para que se vigilen el uno al otro, y sale el galán diciendo que todo fue un malentendido, que él no conocía a ningún diplomático ni a ningún muerto de hambre.
Y se queda en la cárcel el tercer hombre, al que su falta de fama le jugó una mala jugada. La cantidad de ventajas que tenía hacerse famoso y nosotros no hemos hecho casi nada para lograrlo. Ellos son iconos reconocibles en todo el universo y nosotros anónimas incógnitas sin importancia.
Fíjate en Rodríguez-Menéndez libre por famoso y oculto en Nicaragua, a sabiendas de que por defraudar al fisco no nos lo entregarán.
Tenemos unos jueces de medalla.
Yo lanzaría un hurra por ellos. Que diablos...
¡Hurra!
Rosa de Alejandría - Manolo García
Si te cuentan que ante ayer seguían desparramados por el suelo gran parte de los enseres de las víctimas del accidente de avión de Barajas, pensarás que no puede ser, que el juez o cualquier otro cabal habría mandado recogerlos ya, toda esa ropa y pedazos de maletas.
Pero es verdad. Seguían allí porque el juez paralizó su recogida. Así, como si el lugar del accidente fuera un vertedero de cosas sin dueño. Sobrevoladas por otros aviones.
Ayer nos enteramos de que Lorenzo Sanz quería colar en el Banesto unos pagarés falsos, de un banco inexistente. He leído que hasta 10.000 millones de dólares. Es obvio que no pretendía que le llegara en dinero al bolsillo, ningún banco adelantaría un céntimo de eso sin comprobar que vienen de tierra firme. El hombre nada más quería que le emitieran un certificado de saldo una vez endosados los pagarés. Para ir luego fardando ante sus colegas de fondo de armario, seguro de que le iban a sonreír más si lo creían indecorosamente rico además de famoso.
Pero el tiro le salió por la culata, al bueno de Lorenzo, del que todos teníamos ya una pobre percepción, tan canallesco y mafiosillo, jugando la pasta del Real Madrid en partidas de cartas, con comisiones por intermediación a las que nadie pudo dar paradero nunca. Y esa pintilla chulo madrileño que viene pisando fuerte aunque le apeste el aliento.
Pero ocurrió a la postre como en un chiste de alemanes, ingleses y españoles, es decir, se vence la lógica histórica de los resultados que nos ponían perdedores por comparación con casi cualquiera para hacernos los mejores del mundo. Algo así como un sálvese quien pueda y que cada uno juegue sus cartas de la mejor forma que encuentre, que se juntan el famoso, el diplomático y el pobretón de toda la vida con las cartas marcadas, cuando las cartas son unos pagarés de monopoly. Y tira que no es que el director del Banesto fuera el tipo más perspicaz del mundo, que esto mismo le pasa a un empleado del Santander y encuentra moros en la costa así de primeras y sin necesidad de nueva visita, claro, viste la misma corbata de Botín en todas las juntas, y cuando se lleva la misma corbata que el gran hombre se es gran hombre un poco. Delegadamente Botín. Sin embargo el dire del Banesto ya había recibido la visita de Sanz y sus peculiares compañeros de viaje unos días antes para endosar otro pagaré exactamente igual de extravagante, de una fundación sudamericana y por importe exorbitado. Así que cuando se vio en la segunda visita de las mismas características, tras haber conocido por el CESID del Banesto que aquel banco no se correspondía con ninguno que no fuera del país de Nunca Jamás, se movió como perezoso ascendiendo al árbol, y se dio a avisar a las fuerzas del orden. No mientras Lorenzo asentaba sus reales en el despacho sino cuando su oronda figura esperaba complacido el AVE que lo devolviera a Madrid.
Así que ante la policía se presentó Lorenzo, su secretario que es figura de importancia cuando uno se halla en medio de tanto desaguisado, vale más contratar a alguien que controle los rastros que dejan los tejemanejes para que vaya por detrás dándole al rastro con la escobilla. Ya se sabe que cuatro ojos ven más que dos, y lo que a uno le puede pasar inadvertido, las huellas en el cenicero por ejemplo, vendrán a ser subsanadas por el otro, si tiene tablas, antes de que lleguen los muchachos del C-S-I que narran sus aventuras bien masticaditas para que los espectadores rasos como yo las entiendan. Y a Lorenzo y al secretario se le añadieron bien mezcladitos un fulano con pasaporte diplomático que no se sabe si llegó a entrar o presentó tamaño documento en las narices de las primeras unidades anti-delincuencia y se fue remontando la calle silbando, con la gabardina alzada por el cuello, en pleno septiembre andaluz buscando la embajada. Y otro extranjero, pobre de él, que sin tener bandera a la que agarrarse o por mejor decir sin que haya bandera que lo vaya a sostener entró en comisaría por detrás de Lorenzo y el secretario.
Cualquiera dirá que en este punto nos hallamos con un empate técnico, como Obama y McCain ¡qué miedo como gane ese vejestorio apolillado!
A estas alturas de los malos ya hay una baja, el diplomático que dijo que la guerra para quien la quiera, o más sencillo se borró al grito de ésta no es mi guerra. Y de los que quedan no hay empate, porque resulta que ser famoso no solamente permite en muchos casos ir por la vida perdonando la vida de tus semejantes, y dejando de pagar en casi todos los restaurantes, rendidos a tu fama y mayor gloria de poderse fotografiar contigo, también sirve para que el juez decida que como eres famoso no cree que vayas a quererte evadir a la acción de la justicia. Y con más razón si la pena a la que te expones es tan de risa que va a ser peor evadirte que afrontarla con gallardía. De forma que el juez deja libre a Lorenzo y al secretario para que se vigilen el uno al otro, y sale el galán diciendo que todo fue un malentendido, que él no conocía a ningún diplomático ni a ningún muerto de hambre.
Y se queda en la cárcel el tercer hombre, al que su falta de fama le jugó una mala jugada. La cantidad de ventajas que tenía hacerse famoso y nosotros no hemos hecho casi nada para lograrlo. Ellos son iconos reconocibles en todo el universo y nosotros anónimas incógnitas sin importancia.
Fíjate en Rodríguez-Menéndez libre por famoso y oculto en Nicaragua, a sabiendas de que por defraudar al fisco no nos lo entregarán.
Tenemos unos jueces de medalla.
Yo lanzaría un hurra por ellos. Que diablos...
¡Hurra!
viernes, 26 de septiembre de 2008
Tormenta
Que junts hem caminat,
en la joia junts, en la pena junts,
i has omplert tan sovint la buidor dels meus mots
i en la nostra partida sempre m’has donat un bon joc.
Per tot això i coses que t’amago
em caldria agrair-te tant temps que fa que t’estimo.
Amor particular - Lluis Llach
Vengo con el corazón en un puño, sobrecogido por la razón de que también Tormenta echa el cierre a su blog de lluvia y poemas. Y se me escapan los motivos que puede haber detrás, sé de gente que se cansa, que no puede seguir escribiendo porque ya no hay tiempo para eso, sé de otros a los que de repente se ven ante una obligación que antes no tenían y que no quieren tener, porque esto ha de ser vocacional y solo porque se tiene algo que decir.
Y yo estoy acostumbrado a vivir calamidades a través de los periódicos que al fin no son más que un filtro para aquello que quieren que sepamos y que nunca ocurrió exactamente como cuentan, por eso y porque las personas somos muy capaces de protegernos frente al exterior como desde dentro de un castillo, conseguí que nada me afectara especialmente.
Sin embargo mi mundo, limitado mundo de internauta que apenas saca los pies de casa hoy se resquebraja un poco, porque apenas visito los sitios de dos o tres personas en este intrincado laberinto de Internet, y siendo tan pocos hoy llega Tormenta y echa el cierre al suyo. Y esta noticia no vendrá en letra de prensa ni abrirá los telediarios, pero afectará a la cotidianidad de ese puñado de internautas ante el teclado, que buscaban saber que habrá rescatado en estas horas, para nosotros. Y ante este fenómeno inesperado, me duelo como si no fuera que empieza una nueva vida, sino como si nada más fuera el final de esta otra que le hemos conocido.
Y le llega a uno la impresión de que Internet queda más desvalido y solo, y con al menos un sitio menos que merecía ser visitado.
Entonces uno piensa si llegará el día en que deje de escribir también. Y entonces me doy cuenta de que, escritor sin novela ni más premios que los que ya obtuve, que se cuentan nada más en un puñado de amigos y algún detalle sin importancia llenándose de polvo en un armario a mil kilómetros, y sin embargo, pese a todo, soy lo que escribo.
Hasta tal punto, de que sin escribir no sería.
Sería si acaso otro.
jueves, 25 de septiembre de 2008
Los pilotos
Atrás quedan temores.
Mátame suavemente con tu canción - Pitingo
Tenemos tanta confianza en nuestros aviones y en los viajes de avión que no nos sorprende que el otro día detuviera la policía a dos pilotos que dirimían sus diferencias a puñetazos frente al hotel, ebrios de alcohol, cinco horas antes de coger un vuelo juntos de Air Europa.
¿Esta gente pasa el control de alcoholemia antes de subir al avión?
Pues debería.
Hoy leo que un piloto rebasó en 24 kilómetros el aeropuerto porque se quedó dormido, los controladores aéreos estuvieron 17 minutos intentando ponerse en contacto con la cabina, pero el piloto no contestaba, así que como en Estados Unidos no son de pensar las cosas dos veces decidieron dar orden de disparar. Pero no hizo falta, el piloto por fin se despertó y pudo aterrizar.
Luego le han detectado apnea de sueño, es decir cuando duerme se le obstruyen las vías respiratorias y le impiden el descanso adecuado, con lo que es fácil que se quede dormido en cualquier otro momento del día. Algo muy tranquilizador para el pasaje.
A estas alturas alguien se preguntará donde estaba el copiloto para atender los requerimientos del aeropuerto. Pues se quedó dormido también. Él no tiene problema de salud alguno, pero es tan buena la modorra cuando entra poco a poco... Y esa paz de ver como tu vecino se está quedando torrado, que te dan ganas de dormir a ti también, como cuando alguien te susurra al oído bajito. No te preocupes, el pestañeo va a durar un segundo.
Mientras 40 personas a bordo mirando por los ojos de buey hacia el océano al tiempo que en la cabina la tripulación se echa la siesta.
No es por estas razones, pero como si lo fuera.
Mi próxima salida, en tren.
Mátame suavemente con tu canción - Pitingo
Tenemos tanta confianza en nuestros aviones y en los viajes de avión que no nos sorprende que el otro día detuviera la policía a dos pilotos que dirimían sus diferencias a puñetazos frente al hotel, ebrios de alcohol, cinco horas antes de coger un vuelo juntos de Air Europa.
¿Esta gente pasa el control de alcoholemia antes de subir al avión?
Pues debería.
Hoy leo que un piloto rebasó en 24 kilómetros el aeropuerto porque se quedó dormido, los controladores aéreos estuvieron 17 minutos intentando ponerse en contacto con la cabina, pero el piloto no contestaba, así que como en Estados Unidos no son de pensar las cosas dos veces decidieron dar orden de disparar. Pero no hizo falta, el piloto por fin se despertó y pudo aterrizar.
Luego le han detectado apnea de sueño, es decir cuando duerme se le obstruyen las vías respiratorias y le impiden el descanso adecuado, con lo que es fácil que se quede dormido en cualquier otro momento del día. Algo muy tranquilizador para el pasaje.
A estas alturas alguien se preguntará donde estaba el copiloto para atender los requerimientos del aeropuerto. Pues se quedó dormido también. Él no tiene problema de salud alguno, pero es tan buena la modorra cuando entra poco a poco... Y esa paz de ver como tu vecino se está quedando torrado, que te dan ganas de dormir a ti también, como cuando alguien te susurra al oído bajito. No te preocupes, el pestañeo va a durar un segundo.
Mientras 40 personas a bordo mirando por los ojos de buey hacia el océano al tiempo que en la cabina la tripulación se echa la siesta.
No es por estas razones, pero como si lo fuera.
Mi próxima salida, en tren.
El perdedor
Mentira no se olvida.
Mentira - Manu Chao
Se cumplen en estos días 20 años ¡veinte años ya! de la carrera de 100 metros de Seúl. En ella se midieron el galáctico Carl Lewis y el canadiense, más bien zoquete, Benjamin Johnson. Este último iba para arriba de forma imparable, ya le había mojado la oreja al americano en Sevilla donde le ganó por unas décimas, las que separaron su pecho de la cabeza lanzada hacia delante a la desesperada de Carl Lewis, pero sobre todo lo había derrotado en Roma, donde pulverizó el récord del mundo que luego volvería a rebajar en la célebre carrera de Seúl.
Cuentan que al acabar esa carrera Carl Lewis recuperaba el aliento desconcertado, mirando ese crono extraterrestre de 9,79 mientras Ben Johnson trotaba saludando al público extasiado con la marca. Dicen que Carl Lewis le lanzó la mano como un autómata para saludarlo, pero que en su rostro se leía el asombro ante el hecho de que él hubiera hecho una carrera perfecta, nunca antes había corrido tan rápido, y entonces no lo sabía, pero nunca correría más rápido que entonces, y sin embargo había corrido todo el tiempo 5 metros por detrás de Johnson. Cuentan que el canadiense ni siquiera lo miró, que pasó por su lado como si no estuviera.
Eran dos personalidades antagónicas. Dos personajes contrapuestos. Uno una estrella encantada de serlo, el otro un personaje huraño, hosco, tartamudo y poco dado a los focos y a las entrevistas. Dicen que Carl Lewis nunca había considerado el talento de Ben Johnson, aunque en las últimas carreras antes de los Juegos pareciera imposible pensar que pudiera ganarlo.
Por eso, al rebasar la meta Ben lanzó la mano hacia arriba señalando con el dedo índice el cielo. Se estaba reivindicando, y en aquel gesto había un punto de humillación para el resto, una humillación implícita especialmente para Carl Lewis que había corrido por detrás su particular carrera perfecta y que lo veía señalar el cielo delante, fijando una marca inaccesible.
En ese momento el tiempo se detuvo. Había nacido un nuevo héroe. El hombre más rápido del planeta se había mejorado aún más.
Si el tiempo se hubiera parado en ese instante tal como en la foto que le tomaron rebasando la meta veríamos en ese rostro la felicidad suprema de saberse el mejor y de haberlo demostrado. Sin embargo después de aquel día llegó el siguiente, y con él el bombazo que supuso saber que aquel héroe tenía los pies de barro. Había arrojado resultado positivo en la prueba antidoping, había tomado anabolizantes para ayudarse a conseguir las marcas.
Y entonces se dio la particular venganza de Carl Lewis, que heredó el oro por la descalificación de Johnson. Fue suspendido y prácticamente se acabó el deportista. Volvió no obstante unos años después, pero no logró bajar de 10,31, una marca demasiado pobre para el que fuera el más rápido de todos. Y un par de años más tarde, cuando más en forma parecía estar volvió a dar positivo y la sanción esta vez no entendió de plazos ni de reinserciones, Ben Johnson fue suspendido de por vida.
Y se acabó el mito.
Sin embargo yo tengo algunas apreciaciones al respecto. Una, Carl Lewis nunca corrió tan rápido como Johnson, nunca en su vida consiguió ser tan rápido. Algunos, los más ingenuos dirán que evidentemente esto fue porque el uno abusaba de productos prohibidos mientras que el hijo del viento se manejó siempre con zumos y vitaminas. Pero yo no lo creo así, creo que este otro, con los laboratorios Balco de por medio, o mediante otros, también era de los que abusaba de ayudas más o menos indetectables. Exactamente igual que mi queridísima Marion Jones.
Un día leí que los atletas que abusaban de productos dopantes veían reducirse sus pelotas, con perdón, y yo no sé si es cierto ni si le ocurriría a Carl Lewis, pero también decían que estos atletas sufrían un desarrollo extraordinario de la mandíbula, y salta a la vista que Carl Lewis tiene una boca más propia de un equino que de un humano. Sin embargo la historia lo dejó en el pedestal de los ganadores eternos, el mismo lugar de Florence Griffith aunque ella muriera sospechosamente en la cuarentena. Son personas sin tacha. Como un monumento de bronce a la intemperie.
Pero ¿qué pasó con los perdedores? ¿dónde quedaron?
Como yo me siento un poco perdedor. Aunque no más que cualquiera que se haya preguntado por el sentido de la vida y se haya esforzado alguna respuesta. Me siento mucho más cercano ese puñado de los que quedaron en el camino. Y no estoy dando coartada para las trampas, francamente no las tolero, pero en mi fuero interno creo que todos ellos las hicieron antes o después. Y mi recuerdo es para a los que se despeñaron persiguiendo la perfección, rebasar los límites sin más objetivo que volverlos a rebasar.
Y eso que yo estoy entre esa mayoría que no tuvo el coraje o la convicción de llegar al límite en nada. Somos legión.
Ben Johnson es un perdedor máximo. Paradigma del desprestigio, un hombre sin historia que escribió la historia más triste, pero que puede tener el orgullo de la sinceridad, aunque fuera a posteriori. Tras la carrera de Seúl reconoció haber estado dopado también en la carrera que lo hizo plusmarquista en los mundiales de Roma. Ello conllevó que perdiera aquel récord también y la medalla de oro.
Fue un apestado y para muchos aún lo es. Sin embargo su sinceridad logró lo que Tim Robbins describió en su película "Cadena perpetua", arrastrarse por la mierda para aparecer limpio al otro lado.
Desapareció absorbido por el tiempo.
Dicen los americanos que la verdad os hará libres.
No sé. Os hará sinceros.
Mentira - Manu Chao
Se cumplen en estos días 20 años ¡veinte años ya! de la carrera de 100 metros de Seúl. En ella se midieron el galáctico Carl Lewis y el canadiense, más bien zoquete, Benjamin Johnson. Este último iba para arriba de forma imparable, ya le había mojado la oreja al americano en Sevilla donde le ganó por unas décimas, las que separaron su pecho de la cabeza lanzada hacia delante a la desesperada de Carl Lewis, pero sobre todo lo había derrotado en Roma, donde pulverizó el récord del mundo que luego volvería a rebajar en la célebre carrera de Seúl.
Cuentan que al acabar esa carrera Carl Lewis recuperaba el aliento desconcertado, mirando ese crono extraterrestre de 9,79 mientras Ben Johnson trotaba saludando al público extasiado con la marca. Dicen que Carl Lewis le lanzó la mano como un autómata para saludarlo, pero que en su rostro se leía el asombro ante el hecho de que él hubiera hecho una carrera perfecta, nunca antes había corrido tan rápido, y entonces no lo sabía, pero nunca correría más rápido que entonces, y sin embargo había corrido todo el tiempo 5 metros por detrás de Johnson. Cuentan que el canadiense ni siquiera lo miró, que pasó por su lado como si no estuviera.
Eran dos personalidades antagónicas. Dos personajes contrapuestos. Uno una estrella encantada de serlo, el otro un personaje huraño, hosco, tartamudo y poco dado a los focos y a las entrevistas. Dicen que Carl Lewis nunca había considerado el talento de Ben Johnson, aunque en las últimas carreras antes de los Juegos pareciera imposible pensar que pudiera ganarlo.
Por eso, al rebasar la meta Ben lanzó la mano hacia arriba señalando con el dedo índice el cielo. Se estaba reivindicando, y en aquel gesto había un punto de humillación para el resto, una humillación implícita especialmente para Carl Lewis que había corrido por detrás su particular carrera perfecta y que lo veía señalar el cielo delante, fijando una marca inaccesible.
En ese momento el tiempo se detuvo. Había nacido un nuevo héroe. El hombre más rápido del planeta se había mejorado aún más.
Si el tiempo se hubiera parado en ese instante tal como en la foto que le tomaron rebasando la meta veríamos en ese rostro la felicidad suprema de saberse el mejor y de haberlo demostrado. Sin embargo después de aquel día llegó el siguiente, y con él el bombazo que supuso saber que aquel héroe tenía los pies de barro. Había arrojado resultado positivo en la prueba antidoping, había tomado anabolizantes para ayudarse a conseguir las marcas.
Y entonces se dio la particular venganza de Carl Lewis, que heredó el oro por la descalificación de Johnson. Fue suspendido y prácticamente se acabó el deportista. Volvió no obstante unos años después, pero no logró bajar de 10,31, una marca demasiado pobre para el que fuera el más rápido de todos. Y un par de años más tarde, cuando más en forma parecía estar volvió a dar positivo y la sanción esta vez no entendió de plazos ni de reinserciones, Ben Johnson fue suspendido de por vida.
Y se acabó el mito.
Sin embargo yo tengo algunas apreciaciones al respecto. Una, Carl Lewis nunca corrió tan rápido como Johnson, nunca en su vida consiguió ser tan rápido. Algunos, los más ingenuos dirán que evidentemente esto fue porque el uno abusaba de productos prohibidos mientras que el hijo del viento se manejó siempre con zumos y vitaminas. Pero yo no lo creo así, creo que este otro, con los laboratorios Balco de por medio, o mediante otros, también era de los que abusaba de ayudas más o menos indetectables. Exactamente igual que mi queridísima Marion Jones.
Un día leí que los atletas que abusaban de productos dopantes veían reducirse sus pelotas, con perdón, y yo no sé si es cierto ni si le ocurriría a Carl Lewis, pero también decían que estos atletas sufrían un desarrollo extraordinario de la mandíbula, y salta a la vista que Carl Lewis tiene una boca más propia de un equino que de un humano. Sin embargo la historia lo dejó en el pedestal de los ganadores eternos, el mismo lugar de Florence Griffith aunque ella muriera sospechosamente en la cuarentena. Son personas sin tacha. Como un monumento de bronce a la intemperie.
Pero ¿qué pasó con los perdedores? ¿dónde quedaron?
Como yo me siento un poco perdedor. Aunque no más que cualquiera que se haya preguntado por el sentido de la vida y se haya esforzado alguna respuesta. Me siento mucho más cercano ese puñado de los que quedaron en el camino. Y no estoy dando coartada para las trampas, francamente no las tolero, pero en mi fuero interno creo que todos ellos las hicieron antes o después. Y mi recuerdo es para a los que se despeñaron persiguiendo la perfección, rebasar los límites sin más objetivo que volverlos a rebasar.
Y eso que yo estoy entre esa mayoría que no tuvo el coraje o la convicción de llegar al límite en nada. Somos legión.
Ben Johnson es un perdedor máximo. Paradigma del desprestigio, un hombre sin historia que escribió la historia más triste, pero que puede tener el orgullo de la sinceridad, aunque fuera a posteriori. Tras la carrera de Seúl reconoció haber estado dopado también en la carrera que lo hizo plusmarquista en los mundiales de Roma. Ello conllevó que perdiera aquel récord también y la medalla de oro.
Fue un apestado y para muchos aún lo es. Sin embargo su sinceridad logró lo que Tim Robbins describió en su película "Cadena perpetua", arrastrarse por la mierda para aparecer limpio al otro lado.
Desapareció absorbido por el tiempo.
Dicen los americanos que la verdad os hará libres.
No sé. Os hará sinceros.
miércoles, 24 de septiembre de 2008
De políticos
Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla.
La belleza - Luis Eduardo Aute
¿Pero dónde habrá visto este hombre que yo doy cobertura a los políticos del gobierno? Que me termina mezclando las cosas como si fuera un vulgar político. Hablo del Xuac, naturalmente. Que a fuerza de ponerlo a parir muy respetuosamente por aquí, igual consigo que se abra un blog desde donde nos pueda dar lecciones a todos.
Yo soy como el reo de muerte que escoge el modo ¿con que le harán justicia?, y puesto que para aquel probablemente la muerte de cerca le parezca más aterradora que seguir vivo decide que si ha de morir que sea de la forma más dulce posible. Pues a mí me ocurre igual, en la tesitura de votar, que es morir un poco, al menos poner a morir las ilusiones, aunque se sepa anticipadamente que no se habrán de cumplir nunca, me decido por los que tengo la convicción de ser los menos malos. Que nadie dijo buenos. ¿O no hablé en el pasado de Zapatero como un fantoche tras el atril rojo subido, lanzando los brazos como una marioneta? Su discurso y sus gestos nunca casaron, pero llegó a presidente del gobierno y es el que nos merecemos quizá porque en el fondo somos tan malos como él, después de todo lo hemos puesto nosotros. ¿A quién reprochárselo?
Hoy veo el anuncio de 59 segundos y me encuentro con que llaman a Pepiño Blanco el hombre fuerte del gobierno, entonces yo me echo a temblar, caigo en el suelo en medio de convulsiones y digo que lo que nos ocurre es poco para lo que nos va a ocurrir. Si en este país hemos de hacer de José Blanco el hombre fuerte es que no deben quedar más hombres ni mujeres habitando la tierra, ¿dónde están los embaucadores? ¿Y los encantadores de serpientes?
Que me pongan entrada al mundo del celuloide y viviré de película.
Soy de la opinión de que lo peor que le puede salir a un padre, dejando a un lado delincuencia o drogas, es un hijo político.
Yo puedo mantener que creo en las personas. Pero no en los políticos. Los veo abrir la boca y me entran los mil males. E inadvertidamente se los deseo todos con este pensamiento mío, que es de encerrar y tirar la llave. Que merece 20 años y un día sin descuentos por buen pensamiento, que los tengo a veces. Cuando pienso en los míos y en las cosas sin importancia de esta vida, que a fin de cuentas son casi todas.
Pero entre los políticos aún me parecen peores cuando promueven la guerra que matará a gente inocente y caminan por la vida sonriendo como si no hubieran hecho nada. Como hacía Steve Urkel, pero sin gracia.
Ayer vi uno documental, lo poco que vi antes de quedarme dormido tumbado en el sillón, sobre la gestión americana en Irak. Es sencillo, los que llegaron después cogieron el dinero para la reconstrucción del país y se lo llevaron. Los hospitales se quedaron con sus salas de quirófano con hormigas y sus charcos de aguas residuales.
Ocurre que no lo vemos, y lo que no vemos es como si no existiera. Si el mundo tuviera un germen de justicia alguien habría de pagar. Los muertos perseguirían a sus verdugos mientras les durara la vida. Y quizá aquellas decisiones se volverían tormento perpetuo para los que las tomaron tan alegremente.
Pero estas cosas no pasan. No vemos dos palmos más allá de nuestras narices. No tenemos memoria.
No queda casi razón.
La belleza - Luis Eduardo Aute
¿Pero dónde habrá visto este hombre que yo doy cobertura a los políticos del gobierno? Que me termina mezclando las cosas como si fuera un vulgar político. Hablo del Xuac, naturalmente. Que a fuerza de ponerlo a parir muy respetuosamente por aquí, igual consigo que se abra un blog desde donde nos pueda dar lecciones a todos.
Yo soy como el reo de muerte que escoge el modo ¿con que le harán justicia?, y puesto que para aquel probablemente la muerte de cerca le parezca más aterradora que seguir vivo decide que si ha de morir que sea de la forma más dulce posible. Pues a mí me ocurre igual, en la tesitura de votar, que es morir un poco, al menos poner a morir las ilusiones, aunque se sepa anticipadamente que no se habrán de cumplir nunca, me decido por los que tengo la convicción de ser los menos malos. Que nadie dijo buenos. ¿O no hablé en el pasado de Zapatero como un fantoche tras el atril rojo subido, lanzando los brazos como una marioneta? Su discurso y sus gestos nunca casaron, pero llegó a presidente del gobierno y es el que nos merecemos quizá porque en el fondo somos tan malos como él, después de todo lo hemos puesto nosotros. ¿A quién reprochárselo?
Hoy veo el anuncio de 59 segundos y me encuentro con que llaman a Pepiño Blanco el hombre fuerte del gobierno, entonces yo me echo a temblar, caigo en el suelo en medio de convulsiones y digo que lo que nos ocurre es poco para lo que nos va a ocurrir. Si en este país hemos de hacer de José Blanco el hombre fuerte es que no deben quedar más hombres ni mujeres habitando la tierra, ¿dónde están los embaucadores? ¿Y los encantadores de serpientes?
Que me pongan entrada al mundo del celuloide y viviré de película.
Soy de la opinión de que lo peor que le puede salir a un padre, dejando a un lado delincuencia o drogas, es un hijo político.
Yo puedo mantener que creo en las personas. Pero no en los políticos. Los veo abrir la boca y me entran los mil males. E inadvertidamente se los deseo todos con este pensamiento mío, que es de encerrar y tirar la llave. Que merece 20 años y un día sin descuentos por buen pensamiento, que los tengo a veces. Cuando pienso en los míos y en las cosas sin importancia de esta vida, que a fin de cuentas son casi todas.
Pero entre los políticos aún me parecen peores cuando promueven la guerra que matará a gente inocente y caminan por la vida sonriendo como si no hubieran hecho nada. Como hacía Steve Urkel, pero sin gracia.
Ayer vi uno documental, lo poco que vi antes de quedarme dormido tumbado en el sillón, sobre la gestión americana en Irak. Es sencillo, los que llegaron después cogieron el dinero para la reconstrucción del país y se lo llevaron. Los hospitales se quedaron con sus salas de quirófano con hormigas y sus charcos de aguas residuales.
Ocurre que no lo vemos, y lo que no vemos es como si no existiera. Si el mundo tuviera un germen de justicia alguien habría de pagar. Los muertos perseguirían a sus verdugos mientras les durara la vida. Y quizá aquellas decisiones se volverían tormento perpetuo para los que las tomaron tan alegremente.
Pero estas cosas no pasan. No vemos dos palmos más allá de nuestras narices. No tenemos memoria.
No queda casi razón.
martes, 23 de septiembre de 2008
CESE-I
Cualquier información bien la voy a pagar.
Unicornio - Silvio Rodríguez
La policía finlandesa no es el cese-i precisamente. Que los del cese-i saben porque son muy listos y preparados como los que más, que no siempre es el mayordomo. Sin embargo los polis fineses son alertados de que un muchacho feo, porque era feo como pocos, tonto de remate, anda colgando vídeos en los que muestra su perfil justiciero disparando con su pistola no se sabe a donde, hacia unos botes de refrescos supongo, para luego mostrar su fealdad hecha cara, calvo y petirrojo mientras dice algo así como que nosotros seremos los próximos. Pero no se refiere a nosotros el resto del mundo, estamos a salvo por ahora, sino a sus pobres compañeros de instituto, que por si no fuera suficientemente malo enfrentarse a un examen tienen que soportar que este elemento aparezca cubriendo su horrible rostro y los acribille a balazos. Obviamente les tira a los que están más cerca, aunque no los conozca de nada ni los haya visto en la vida, no se va a coger un avión para ir a matar a desconocidos de cualquier otra parte del planeta, a ver si le va a dar el cantazo el revolver en el detector de metales. Aunque a mí se me ocurren unos pocos, asesinos y bichos a los que este hubiera podido dar pasaporte con más razón. El tipo aquel que mató a un hombrecillo en una parada de autobús jugando a un juego de rol, por ejemplo. A gentuza me refiero.
Hace tres días le entrevistan y comprueban que es el mismo que ha puesto los vídeos, que tiene la maldita pistola pero no hacen nada. Uno dirá que claro, quien iba a pensar que podría hacer una cosa así, y ahí vienen, juntos de la mano los antecedentes como un recuerdo de hace un año, otro tipo del mismo pelaje y similares desajustes mentales provocó una carnicería en otro instituto tras haber colgado vídeos que si no son los mismos, tal cuales.
Pero claro, ante los policías el chaval debió decir que no, que él no tenía intención de matar a nadie, ¡a qué loco se le ocurriría tal cosa! ¡No me hagan reír!
y que esas grabaciones son para pasar el rato ameno. Que nunca en la vida se le ocurriría dirigir su arsenal contra nada que no se haya podido beber previamente. Y al instante abrió, parece que lo estoy viendo, una cerveza.
Y los policías, que no son los de la científica, que son más bien de los que hacen las cuentas con los dedos, dicen que vale, que muy bien, pero que dispare más bajo no vaya a molestar a los vecinos. Y se van por donde vinieron tan campantes.
El chaval cuenta en su rincón del Youtube que le gustan las birras, las armas y el sexo. Ay pobre, no me extraña que se haya pegado un tiro, porque con esa cara no habrá cerveza que se le resista, pese a lo caras que deben ser por esos lares, pero las chicas yo creo que lo miraban y no lo veían. Y no digamos de su conversación, que este debía ser de piedra, papel o tijera y quedarse pensando.
Ahora bien, las armas eran el amor de su vida. Que le correspondían con un disparo a cada pulsación del gatillo.
Vivimos tiempos de rendición total sin agitar siquiera una bandera blanca. Inmersos en el caos absoluto. Aquí ya nos cuentan que el avión de Spanair estaba para revisión a fondo y no para volar, poco menos que habían inhabilitado los sensores de aviso de la configuración de despegue por silenciar otra avería. Yo, que soy poco más o menos como todos querría desconcertarme y llevarme las manos a la cabeza diciendo que no puede ser, pero sería como Robin Williams en el cine, solamente estaría sobreactuando.
Así que me cuadra perfecto que los policías lo dejaran en su casa tan tranquilo con sus pistolas y sus balas.
Unos días después (HOY) se tomó su particular venganza. Mató a 10 personas antes de pegarse un tiro.
Estas cosas no se hacen así. Alguien tuvo que habérselo dicho. Mejor cambiar el orden.
- Que el primer disparo vaya directamente a tu cabeza.
Luego ya veremos.
Unicornio - Silvio Rodríguez
La policía finlandesa no es el cese-i precisamente. Que los del cese-i saben porque son muy listos y preparados como los que más, que no siempre es el mayordomo. Sin embargo los polis fineses son alertados de que un muchacho feo, porque era feo como pocos, tonto de remate, anda colgando vídeos en los que muestra su perfil justiciero disparando con su pistola no se sabe a donde, hacia unos botes de refrescos supongo, para luego mostrar su fealdad hecha cara, calvo y petirrojo mientras dice algo así como que nosotros seremos los próximos. Pero no se refiere a nosotros el resto del mundo, estamos a salvo por ahora, sino a sus pobres compañeros de instituto, que por si no fuera suficientemente malo enfrentarse a un examen tienen que soportar que este elemento aparezca cubriendo su horrible rostro y los acribille a balazos. Obviamente les tira a los que están más cerca, aunque no los conozca de nada ni los haya visto en la vida, no se va a coger un avión para ir a matar a desconocidos de cualquier otra parte del planeta, a ver si le va a dar el cantazo el revolver en el detector de metales. Aunque a mí se me ocurren unos pocos, asesinos y bichos a los que este hubiera podido dar pasaporte con más razón. El tipo aquel que mató a un hombrecillo en una parada de autobús jugando a un juego de rol, por ejemplo. A gentuza me refiero.
Hace tres días le entrevistan y comprueban que es el mismo que ha puesto los vídeos, que tiene la maldita pistola pero no hacen nada. Uno dirá que claro, quien iba a pensar que podría hacer una cosa así, y ahí vienen, juntos de la mano los antecedentes como un recuerdo de hace un año, otro tipo del mismo pelaje y similares desajustes mentales provocó una carnicería en otro instituto tras haber colgado vídeos que si no son los mismos, tal cuales.
Pero claro, ante los policías el chaval debió decir que no, que él no tenía intención de matar a nadie, ¡a qué loco se le ocurriría tal cosa! ¡No me hagan reír!
y que esas grabaciones son para pasar el rato ameno. Que nunca en la vida se le ocurriría dirigir su arsenal contra nada que no se haya podido beber previamente. Y al instante abrió, parece que lo estoy viendo, una cerveza.
Y los policías, que no son los de la científica, que son más bien de los que hacen las cuentas con los dedos, dicen que vale, que muy bien, pero que dispare más bajo no vaya a molestar a los vecinos. Y se van por donde vinieron tan campantes.
El chaval cuenta en su rincón del Youtube que le gustan las birras, las armas y el sexo. Ay pobre, no me extraña que se haya pegado un tiro, porque con esa cara no habrá cerveza que se le resista, pese a lo caras que deben ser por esos lares, pero las chicas yo creo que lo miraban y no lo veían. Y no digamos de su conversación, que este debía ser de piedra, papel o tijera y quedarse pensando.
Ahora bien, las armas eran el amor de su vida. Que le correspondían con un disparo a cada pulsación del gatillo.
Vivimos tiempos de rendición total sin agitar siquiera una bandera blanca. Inmersos en el caos absoluto. Aquí ya nos cuentan que el avión de Spanair estaba para revisión a fondo y no para volar, poco menos que habían inhabilitado los sensores de aviso de la configuración de despegue por silenciar otra avería. Yo, que soy poco más o menos como todos querría desconcertarme y llevarme las manos a la cabeza diciendo que no puede ser, pero sería como Robin Williams en el cine, solamente estaría sobreactuando.
Así que me cuadra perfecto que los policías lo dejaran en su casa tan tranquilo con sus pistolas y sus balas.
Unos días después (HOY) se tomó su particular venganza. Mató a 10 personas antes de pegarse un tiro.
Estas cosas no se hacen así. Alguien tuvo que habérselo dicho. Mejor cambiar el orden.
- Que el primer disparo vaya directamente a tu cabeza.
Luego ya veremos.
Los valores
Es caprichoso el azar.
Es caprichoso el azar - Joan Manuel Serrat
Mi amigo Xuac tiene a gala hacer alarde de gran conocimiento en el medio bursátil. Hace comentarios de broker absolutamente resabiado. Y sabe todo eso de los picos y los descensos, lo de comprar con el rumor y vender con la noticia.
No sería difícil imaginarlo dando voces en la bolsa en esa jerga indescifrable para los otros, todas aquellas ordenes y contraordenes estirándose los tirantes para abandonar la sala por la puerta con una gran sonrisa. Las fortunas que se hacen en un rato gracias a ese mundo construido sobre cimientos de cristal.
Pero el Xuac tiene mala suerte, allá donde entra él agitando los billetes para comprar allá que se va a desplomar el valor recién comprado. Así dejó a Jazztel, haciendo equilibrios en el precipicio después de que él entrara a saco. Y yo no sé a cuanto andaba en el momento en que compró, pero sospecho que su aparición fue el beso de la muerte para la compañía. Que comprar él es lo mismo que si te mirara un tuerto.
Yo creo que es un poco cenizo, y se queda mirando melancólicamente las hojas del periódico intentando desentrañar las escaladas en el precio de las acciones, como un ajedrecista intuyendo las próximas jugadas, sólo que el termina deprimiendo los valores, que entran en su particular nube negra. Aunque ya anticipo que no es culpa suya, la depresión le viene de apenas ojear el resto de noticias. Vivimos un mundo de mierda y ya nos hemos dado perfecta cuenta.
Pero me está empezando a preocupar el saber que, inquietud constante, dinero prendido en las manos; recientemente hizo otros movimientos de los que acostumbra al adquirir acciones de una constructora de autopistas ¡alma de cántaro si las autopistas ya están todas hechas! Además me parece que tal constructora es la misma que se anunciaba diciendo que tenía unas centenas de kilómetros de autopista, ¡cómo si eso fuera mucho!
Y su entrada en la bolsa de nuevo ya veis lo que ha provocado. El desplome total. Que fue comprar y al día siguiente las acciones estaban por los suelos y el IBEX pedía que le dieran el tiro de gracia.
Y yo se lo hubiera dado, que las gentes normales y corrientes, que no vamos a jugar a golf los sábados no necesitamos para nada esas algaradas con pinta de oasis. Por mí pueden echar el cierre con una persianuca de esas de metal para que alguien vaya luego a pintar un graffiti pidiendo paredes para pintar. Pero la verdad es que tengo de regalo paterno un puñado de acciones de un banco que las ha visto depreciarse en este tiempo hasta la mitad. De forma que los manejos del Xuac que parecían propios y que no afectaban más que a su economía doméstica y probablemente a la de sus sufridos progenitores ha venido a afectarme incluso a mí. Su aparición revoloteando entre las compras ha afectado no sólo a las que se ven directamente afectadas por su discutible criterio y su ojo tuerto, sino también a las adyacentes y por extensión a todas.
Bush llega con su inyección de millones, que será poner las fábricas a hacer más papel,
me ponga la máquina en la raya 3 en vez de en la primera, como una lavadora,
y el enemigo no es Bin Laden ni Hussein resucitado. Es Xuac, que está libre por Gijón haciendo de las suyas, gastando lo que gana en la ruleta en comprar valores sospechosos de desplome.
Con lo fácil que hubiera sido forrarnos en su día con Vueling, que es mi espinita clavada. Hubiéramos sacado el doble, oiga.
Pero no, así que ahora yo lo tendría atado de pies y manos, y mejor con la boquita cerrada pa que las tonterías fueran na más que pensadas.
Lo hemos dejado libre y su albedrío nos conduce al colapso total.
A mí ya me ha costado una pasta.
Es caprichoso el azar - Joan Manuel Serrat
Mi amigo Xuac tiene a gala hacer alarde de gran conocimiento en el medio bursátil. Hace comentarios de broker absolutamente resabiado. Y sabe todo eso de los picos y los descensos, lo de comprar con el rumor y vender con la noticia.
No sería difícil imaginarlo dando voces en la bolsa en esa jerga indescifrable para los otros, todas aquellas ordenes y contraordenes estirándose los tirantes para abandonar la sala por la puerta con una gran sonrisa. Las fortunas que se hacen en un rato gracias a ese mundo construido sobre cimientos de cristal.
Pero el Xuac tiene mala suerte, allá donde entra él agitando los billetes para comprar allá que se va a desplomar el valor recién comprado. Así dejó a Jazztel, haciendo equilibrios en el precipicio después de que él entrara a saco. Y yo no sé a cuanto andaba en el momento en que compró, pero sospecho que su aparición fue el beso de la muerte para la compañía. Que comprar él es lo mismo que si te mirara un tuerto.
Yo creo que es un poco cenizo, y se queda mirando melancólicamente las hojas del periódico intentando desentrañar las escaladas en el precio de las acciones, como un ajedrecista intuyendo las próximas jugadas, sólo que el termina deprimiendo los valores, que entran en su particular nube negra. Aunque ya anticipo que no es culpa suya, la depresión le viene de apenas ojear el resto de noticias. Vivimos un mundo de mierda y ya nos hemos dado perfecta cuenta.
Pero me está empezando a preocupar el saber que, inquietud constante, dinero prendido en las manos; recientemente hizo otros movimientos de los que acostumbra al adquirir acciones de una constructora de autopistas ¡alma de cántaro si las autopistas ya están todas hechas! Además me parece que tal constructora es la misma que se anunciaba diciendo que tenía unas centenas de kilómetros de autopista, ¡cómo si eso fuera mucho!
Y su entrada en la bolsa de nuevo ya veis lo que ha provocado. El desplome total. Que fue comprar y al día siguiente las acciones estaban por los suelos y el IBEX pedía que le dieran el tiro de gracia.
Y yo se lo hubiera dado, que las gentes normales y corrientes, que no vamos a jugar a golf los sábados no necesitamos para nada esas algaradas con pinta de oasis. Por mí pueden echar el cierre con una persianuca de esas de metal para que alguien vaya luego a pintar un graffiti pidiendo paredes para pintar. Pero la verdad es que tengo de regalo paterno un puñado de acciones de un banco que las ha visto depreciarse en este tiempo hasta la mitad. De forma que los manejos del Xuac que parecían propios y que no afectaban más que a su economía doméstica y probablemente a la de sus sufridos progenitores ha venido a afectarme incluso a mí. Su aparición revoloteando entre las compras ha afectado no sólo a las que se ven directamente afectadas por su discutible criterio y su ojo tuerto, sino también a las adyacentes y por extensión a todas.
Bush llega con su inyección de millones, que será poner las fábricas a hacer más papel,
me ponga la máquina en la raya 3 en vez de en la primera, como una lavadora,
y el enemigo no es Bin Laden ni Hussein resucitado. Es Xuac, que está libre por Gijón haciendo de las suyas, gastando lo que gana en la ruleta en comprar valores sospechosos de desplome.
Con lo fácil que hubiera sido forrarnos en su día con Vueling, que es mi espinita clavada. Hubiéramos sacado el doble, oiga.
Pero no, así que ahora yo lo tendría atado de pies y manos, y mejor con la boquita cerrada pa que las tonterías fueran na más que pensadas.
Lo hemos dejado libre y su albedrío nos conduce al colapso total.
A mí ya me ha costado una pasta.
domingo, 21 de septiembre de 2008
Vivo todavía
No me ha pasado nada, sigo vivo todavía. Tuve una visita y me faltó tiempo para poder llegar a contar nada.
Pero tengo cosas que decir.
A partir de mañana.
Pero tengo cosas que decir.
A partir de mañana.
viernes, 12 de septiembre de 2008
El misterio de la encuesta
Un sueño parecido no volverá más.
Volaré - Gipsy Kings
No puedo decir mucho. Toy pasando la aspiradora que mañana tengo visita :)
Solamente contar que Sometimes votó en la encuesta dichosa que si llegó a la web es porque yo le di la paliza. No le falta razón.
Yo soy muy puntilloso con el como se deben hacer las cosas, así que no había votado y me dije que después de todo yo tb tenía derecho a votar, así que me decanté por la opción que dice algo así como que "había participado antes". Que es verdad.
El caso es que la pantalla hizo un fundido a blanco y por un momento me vi volviendo a restaurar el Vista del portátil. Pero no, simplemente quedó desvelado el misterio de la encuesta de los miles de votos.
Como apenas vota gente la encuesta hace como le dice Bart a la gente que haga, se multiplica, pero no por cero, sino por cien. Fíjate que lista. Así cada voto aparece representado "cienes y cienes" de veces. Y de este modo esta encuesta no parece una perdida en el universo de Internet, sino una de importancia vital para el destino de la humanidad. Una persona, un voto, para elegir el camino hacia el cataclismo, todos nos llevan, pero se trata de escoger el modo.
Pero es en falso, no es que uno le pulse repetidas veces para hacerse valer más que el resto, es que el sistema a punto del colapso, cuando parece que va a freir el ordenador multiplica la opción elegida. No me digas por cuánto, por PI al cubo o llevando el subíndice a la enésima potencia. En este caso ha sido muy bueno, con mi voto ya son 303 votos por el "Había participado antes". El 42,5% de los sufragios totales.
Tamos cerca de remontar. A lo de que llegué porque me dio la paliza Anado le quedan horas contadas.
Volaré - Gipsy Kings
No puedo decir mucho. Toy pasando la aspiradora que mañana tengo visita :)
Solamente contar que Sometimes votó en la encuesta dichosa que si llegó a la web es porque yo le di la paliza. No le falta razón.
Yo soy muy puntilloso con el como se deben hacer las cosas, así que no había votado y me dije que después de todo yo tb tenía derecho a votar, así que me decanté por la opción que dice algo así como que "había participado antes". Que es verdad.
El caso es que la pantalla hizo un fundido a blanco y por un momento me vi volviendo a restaurar el Vista del portátil. Pero no, simplemente quedó desvelado el misterio de la encuesta de los miles de votos.
Como apenas vota gente la encuesta hace como le dice Bart a la gente que haga, se multiplica, pero no por cero, sino por cien. Fíjate que lista. Así cada voto aparece representado "cienes y cienes" de veces. Y de este modo esta encuesta no parece una perdida en el universo de Internet, sino una de importancia vital para el destino de la humanidad. Una persona, un voto, para elegir el camino hacia el cataclismo, todos nos llevan, pero se trata de escoger el modo.
Pero es en falso, no es que uno le pulse repetidas veces para hacerse valer más que el resto, es que el sistema a punto del colapso, cuando parece que va a freir el ordenador multiplica la opción elegida. No me digas por cuánto, por PI al cubo o llevando el subíndice a la enésima potencia. En este caso ha sido muy bueno, con mi voto ya son 303 votos por el "Había participado antes". El 42,5% de los sufragios totales.
Tamos cerca de remontar. A lo de que llegué porque me dio la paliza Anado le quedan horas contadas.
jueves, 11 de septiembre de 2008
La encuesta
Si te he hecho lo que te hecho, perdona.
Perdona - Tiziano Ferro
Puse una encuesta en Annlea para saber cómo nos habían encontrado. Si a través de un buscador, si eran antiguos participantes... Otra de las opciones era porque "me dio la paliza Anado". Que viene a ser la opción divertida que uno espera que nadie pulse. Más que nada porque yo ni cuando me pongo muy pesado me pongo pesado de verdad. Soy a lo más persistentemente encantador ;)
Pues bien, a estas horas esa opción terrible tiene 202 votos, y las otras ninguno.
Se puede saber ¿quién me pone la pierna encima (pa que no levante cabeza)? ((Esta segunda parte es prescindible).
El primer voto se dio a las 15:53 y el último a las 15:57 así que uno de nuestros insignes visitantes ha pasado 4 minutos de su vida pulsando el botón de Votar.
Parece suficiente venganza. Aunque tal vez no, ¿Y si borro esa y vuelvo a poner una igual? ¿Volverá a votar compulsivamente?
Tentador, tentador.
Perdona - Tiziano Ferro
Puse una encuesta en Annlea para saber cómo nos habían encontrado. Si a través de un buscador, si eran antiguos participantes... Otra de las opciones era porque "me dio la paliza Anado". Que viene a ser la opción divertida que uno espera que nadie pulse. Más que nada porque yo ni cuando me pongo muy pesado me pongo pesado de verdad. Soy a lo más persistentemente encantador ;)
Pues bien, a estas horas esa opción terrible tiene 202 votos, y las otras ninguno.
Se puede saber ¿quién me pone la pierna encima (pa que no levante cabeza)? ((Esta segunda parte es prescindible).
El primer voto se dio a las 15:53 y el último a las 15:57 así que uno de nuestros insignes visitantes ha pasado 4 minutos de su vida pulsando el botón de Votar.
Parece suficiente venganza. Aunque tal vez no, ¿Y si borro esa y vuelvo a poner una igual? ¿Volverá a votar compulsivamente?
Tentador, tentador.
El Corega sin sabor
Para que mentir.
Instrucciones para salvar el odio eternamente - Ismael Serrano
- Como usuaria de prótesis dental, que lo soy.
Esta frase me tiene fascinado. No basta con decir que como usuaria de prótesis dental, luego añade con un punto de orgullo incluso, reivindicativa, que lo soy. Que no haya dudas sobre esto.
Vale que puede que no sea así literalmente. Han puesto el anuncio hace unos minutos y yo ya estaba con la mirada en la pantalla del ordenador. Pero me encanta como suena, son los publicistas, esos diablos de las frases difíciles y contrahechas, como aquello que gritaba la señora con más razón cuanto más gordota era la manchuja:
- ¡Las manchas, una solución quiero!
Normal. Yo también quiero una solución. Para el SIDA, para el hambre en el mundo, para todas las guerras y para las manchas. Las del suelo y las de la ropa. Unas porque son una lata, y eso que tengo aspiradora y una mopa, me encanta, a la que le echo un liquido blanco y viscoso que promete dejar el parqué como recién tallado. Y respecto a la ropa qué deciros, no sé si la culpa fue de la lavadora o de mi detergente, pero las camisas y los polos los saco como con polvillo blanco, como si hubiera usado la prenda para borrar una pizarra. ¡Si uso uno de los más afamados! ¡Que en estas cosas no miro la pela y no me valen las marcas blancas! Yo creo que mi detergente debe ser uno de los que se anuncia más. Pero no me limpia bien del todo.
A lo mejor lo que debo hacer es comprar uno de esos que lo mismo sirven para limpiar el horno que los baldosines del baño, aunque estoy algo confuso, pues en un anuncio un producto de estos parece toda una ventaja, todo en uno, y un hallazgo de la ciencia mientras que en su contrario nos dicen que nadie en su sano juicio usaría un producto para más de una tarea distinta. Al menos nadie que conserve cabal en este mundo de rabiosa y efervescente publicidad.
¿Por qué no es efervescente una publicidad en que nos hablan de el nuevo producto Corega Sin Sabor? ¿Y antes que sabor tenía? Probablemente tenía sabor a Corega que es un sabor nuevo.
Me pones un helado sabor a Corega. O un chupa chup coreguil.
Lo que no entiendo es como anuncian ese nuevo producto cuando aún debe estar en el mercado el Corega de toda la vida. El que sabe.
Dicen "Ahora, nuevo Corega Sin Sabor". ¿Entonces es que aquel otro sabe a rayos? O quizá es que conocen por encuesta que los muy de Corega están ya hechos al sabor y no renunciarán a su producto de siempre, de forma que este anuncio está enfocado hacia el público menos fiel, aquel que buscaría en la competencia o que prefiere tomar los alimentos sin añadidos artificiales, aunque sean sabor a Corega.
¿Engorda la Corega?
Pero lo mejor en el mundo del anuncio ingenioso es el de los polvos. De maquillaje quiero decir. No me preguntes de que marca porque a mí todas me parecen iguales salvo en el lema que las acompaña. Esta en cuestión te anuncia unos coloretes ¿se dice así? para ir por la vida hecha un pincel de pintor. Y lo mejor de todo es que finaliza el anuncio tras mostrar a la guapa de turno de un moreno artificial, virtud de colorete*, diciendo algo así como que "para ser tu misma. Deslumbra". O sea, que para ser tu misma te pones hasta arriba de colorete y de maquillajes como la capa superficial de la tierra seca a la intemperie, cuarteada de arena.
Uno ya no es al natural. Salido de la cama con el pelo revuelto. Se es tras pasar por el maquillaje, cuando menos pareces el tú tempranero más lo eres. Es la paradoja maravillosa de esta televisión y sus ingeniosos creativos. Así no sería raro que alguna recién levantada dijera severamente que no es ella, aún. Y luego cuando parece otra con todo el pastel en la cara, y todos los ojos negros de rayas dijera que ya está. Vuelve a ser ella, como Superman volvía a ser solo cuando se pone el traje de Superman y no cuando iba de lelo con gafas por la redacción del periódico. Maquillaje y cremas porque tu lo vales (cuando las usas), que te quitan los años. Pero no hay crema perfecta.
La perfecta te los quitaría preguntando a quien se los pones.
Y se los pondría.
_* - Menudo lema, crono atrás pa ver cuanto tardan en pillarlo.
Instrucciones para salvar el odio eternamente - Ismael Serrano
- Como usuaria de prótesis dental, que lo soy.
Esta frase me tiene fascinado. No basta con decir que como usuaria de prótesis dental, luego añade con un punto de orgullo incluso, reivindicativa, que lo soy. Que no haya dudas sobre esto.
Vale que puede que no sea así literalmente. Han puesto el anuncio hace unos minutos y yo ya estaba con la mirada en la pantalla del ordenador. Pero me encanta como suena, son los publicistas, esos diablos de las frases difíciles y contrahechas, como aquello que gritaba la señora con más razón cuanto más gordota era la manchuja:
- ¡Las manchas, una solución quiero!
Normal. Yo también quiero una solución. Para el SIDA, para el hambre en el mundo, para todas las guerras y para las manchas. Las del suelo y las de la ropa. Unas porque son una lata, y eso que tengo aspiradora y una mopa, me encanta, a la que le echo un liquido blanco y viscoso que promete dejar el parqué como recién tallado. Y respecto a la ropa qué deciros, no sé si la culpa fue de la lavadora o de mi detergente, pero las camisas y los polos los saco como con polvillo blanco, como si hubiera usado la prenda para borrar una pizarra. ¡Si uso uno de los más afamados! ¡Que en estas cosas no miro la pela y no me valen las marcas blancas! Yo creo que mi detergente debe ser uno de los que se anuncia más. Pero no me limpia bien del todo.
A lo mejor lo que debo hacer es comprar uno de esos que lo mismo sirven para limpiar el horno que los baldosines del baño, aunque estoy algo confuso, pues en un anuncio un producto de estos parece toda una ventaja, todo en uno, y un hallazgo de la ciencia mientras que en su contrario nos dicen que nadie en su sano juicio usaría un producto para más de una tarea distinta. Al menos nadie que conserve cabal en este mundo de rabiosa y efervescente publicidad.
¿Por qué no es efervescente una publicidad en que nos hablan de el nuevo producto Corega Sin Sabor? ¿Y antes que sabor tenía? Probablemente tenía sabor a Corega que es un sabor nuevo.
Me pones un helado sabor a Corega. O un chupa chup coreguil.
Lo que no entiendo es como anuncian ese nuevo producto cuando aún debe estar en el mercado el Corega de toda la vida. El que sabe.
Dicen "Ahora, nuevo Corega Sin Sabor". ¿Entonces es que aquel otro sabe a rayos? O quizá es que conocen por encuesta que los muy de Corega están ya hechos al sabor y no renunciarán a su producto de siempre, de forma que este anuncio está enfocado hacia el público menos fiel, aquel que buscaría en la competencia o que prefiere tomar los alimentos sin añadidos artificiales, aunque sean sabor a Corega.
¿Engorda la Corega?
Pero lo mejor en el mundo del anuncio ingenioso es el de los polvos. De maquillaje quiero decir. No me preguntes de que marca porque a mí todas me parecen iguales salvo en el lema que las acompaña. Esta en cuestión te anuncia unos coloretes ¿se dice así? para ir por la vida hecha un pincel de pintor. Y lo mejor de todo es que finaliza el anuncio tras mostrar a la guapa de turno de un moreno artificial, virtud de colorete*, diciendo algo así como que "para ser tu misma. Deslumbra". O sea, que para ser tu misma te pones hasta arriba de colorete y de maquillajes como la capa superficial de la tierra seca a la intemperie, cuarteada de arena.
Uno ya no es al natural. Salido de la cama con el pelo revuelto. Se es tras pasar por el maquillaje, cuando menos pareces el tú tempranero más lo eres. Es la paradoja maravillosa de esta televisión y sus ingeniosos creativos. Así no sería raro que alguna recién levantada dijera severamente que no es ella, aún. Y luego cuando parece otra con todo el pastel en la cara, y todos los ojos negros de rayas dijera que ya está. Vuelve a ser ella, como Superman volvía a ser solo cuando se pone el traje de Superman y no cuando iba de lelo con gafas por la redacción del periódico. Maquillaje y cremas porque tu lo vales (cuando las usas), que te quitan los años. Pero no hay crema perfecta.
La perfecta te los quitaría preguntando a quien se los pones.
Y se los pondría.
_* - Menudo lema, crono atrás pa ver cuanto tardan en pillarlo.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
La oferta
A las peligrosas rubias de bote.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Abro el correo esta tarde y lo tengo ahí. Los mismos que se lanzaron sobre el dominio www.annlea.com al caducar, me lo ofrecen, obviamente por bastante más de lo que cuesta cuando se encuentra libre.
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No saben que nosotros ya no lo queremos. Tenemos www.annlea.net que me gusta más. Y tenemos también www.aunquenadienoslea.net. Suficiente ¿no?
Vaya dinero más tirado, queridos. Pa esperar la oferta yo casi me alcanzaría una silla.
Va a tardar.lunes, 8 de septiembre de 2008
La cabeza rodante
Tiempo que se convirtió en ceniza.
La casa por el tejado - Fito y los fitipaldis
¿Se acuerdan ustedes del personaje de Jack Nicholson en "El Resplandor"? Con aquella cara de loco y esas barbas. Pues así me siento yo esta mañana. Un poco lunático y con la cabeza girando sobre si misma sin perder de vista la pantalla. Ya sé que es imposible, pero así tengo la cabeza, en un estado imposible, sentado ante el portátil, trabajando sobre Annlea.net mientras recorren las calles festejando la fiesta de la Guía y celebrando que un por una vez al año cayó un festivo, pared con pared al fin de semana.
Ya sé que mi estado no es el más recomendable, que tendría que estar tirando sidra al sol, aunque solo sea porque el sol lo hemos visto este verano por la tele cuando nos enseñaban las playas del levante, y apenas nos lo hemos cruzado de cara. Como si estuviera peleado con nosotros. Bastante suerte tenemos de vivir rodeados de verde, pensará. ¡Pero este verde es tan deslumbrante al sol! ¡Reluce tanto! En la vida no se puede tener todo. Unas cosas sí, otras no.
Sin embargo hoy salió un día espléndido. Espléndido fuera, neurótico dentro.
Lo malo de afrontar un nuevo desafío como es devolver Annlea a la web, aunque en lo que a mí respecta como mero escaparate, que no sé ya como podré hacer para inventar unos personajes que no sean yo disfrazado, es que es una tarea absorbente, más de mí incluso que de tiempo. Que no dejo de pensar en la web en ningún momento. Y me vuelvo por donde vine para hacer comprobaciones. Y vivo pendiente de la pantalla de ordenador.
Así llevo este finde largo y sin viaje a ningún sitio, completamente volcado en el sitio. Modificando cosas que es el largo camino de probar y cambiar solamente si me convence del todo. Y la labor es tediosa como bordar un jersey para deshacerlo del todo.
No debe ser sano obsesionarse con una idea. Los hombres a que les pasa con las mujeres se vuelven hombres peligrosos.
Tendría que pasar la mopa que espero visita la semana que viene. ¡Hay que gracioso, la mopa! Le han llamado así al chisme ese toda la vida, al menos así lo dice mi madre, pero no sé si es ese su nombre. Temo que la mopa se va a quedar corta, esto mío es tarea de la aspiradora, que es algo así como los GEO de la limpieza.
Por ahora empiezo por despegarme del ordenador. Ya parece bastante.
Me voy a la ducha.
La casa por el tejado - Fito y los fitipaldis
¿Se acuerdan ustedes del personaje de Jack Nicholson en "El Resplandor"? Con aquella cara de loco y esas barbas. Pues así me siento yo esta mañana. Un poco lunático y con la cabeza girando sobre si misma sin perder de vista la pantalla. Ya sé que es imposible, pero así tengo la cabeza, en un estado imposible, sentado ante el portátil, trabajando sobre Annlea.net mientras recorren las calles festejando la fiesta de la Guía y celebrando que un por una vez al año cayó un festivo, pared con pared al fin de semana.
Ya sé que mi estado no es el más recomendable, que tendría que estar tirando sidra al sol, aunque solo sea porque el sol lo hemos visto este verano por la tele cuando nos enseñaban las playas del levante, y apenas nos lo hemos cruzado de cara. Como si estuviera peleado con nosotros. Bastante suerte tenemos de vivir rodeados de verde, pensará. ¡Pero este verde es tan deslumbrante al sol! ¡Reluce tanto! En la vida no se puede tener todo. Unas cosas sí, otras no.
Sin embargo hoy salió un día espléndido. Espléndido fuera, neurótico dentro.
Lo malo de afrontar un nuevo desafío como es devolver Annlea a la web, aunque en lo que a mí respecta como mero escaparate, que no sé ya como podré hacer para inventar unos personajes que no sean yo disfrazado, es que es una tarea absorbente, más de mí incluso que de tiempo. Que no dejo de pensar en la web en ningún momento. Y me vuelvo por donde vine para hacer comprobaciones. Y vivo pendiente de la pantalla de ordenador.
Así llevo este finde largo y sin viaje a ningún sitio, completamente volcado en el sitio. Modificando cosas que es el largo camino de probar y cambiar solamente si me convence del todo. Y la labor es tediosa como bordar un jersey para deshacerlo del todo.
No debe ser sano obsesionarse con una idea. Los hombres a que les pasa con las mujeres se vuelven hombres peligrosos.
Tendría que pasar la mopa que espero visita la semana que viene. ¡Hay que gracioso, la mopa! Le han llamado así al chisme ese toda la vida, al menos así lo dice mi madre, pero no sé si es ese su nombre. Temo que la mopa se va a quedar corta, esto mío es tarea de la aspiradora, que es algo así como los GEO de la limpieza.
Por ahora empiezo por despegarme del ordenador. Ya parece bastante.
Me voy a la ducha.
sábado, 6 de septiembre de 2008
De camino
Es seguro que antes lo hacía mejor. Está visto que nunca el tiempo corre a favor. He estado leyendo mis alguna de mis antiguas aportaciones a Annlea. Relatos escritos aprisa y corriendo para cumplir con el tema propuesto. Lanzo aquí uno de ellos, no es el que más me gusta, de hecho fue criticado por Charkani por insustancial, pero valga para dar continuidad a la saga de mis letras perdidas. Aunque su sitio estará en Annlea. Y lo va a estar en breve.
De camino - ESTOY DE CAMINO (19/02/05)
Al desorden, a las fechas vencidas, al caos que por contraposición da sentido al orden.
Anado
Era un hombre corriente. Caminaba de un sitio a otro con un maletín marrón que abría apoyándolo sobre su codo mirando al frente. Vestía un traje marrón, con un chaleco marrón sobre una camisa marrón claro. Apenas llegaba ya estaba saliendo, no se detenía por nada ni por nadie.
Llevaba en el maletín un montón de hojas, nadie sabía desde cuando ni porqué. Simplemente lo veían pasar de un lado a otro y lo encontraban natural. Su prisa la llevaban observando desde tanto tiempo atrás que lo que les hubiese sobresaltado es que dijera algo, que perdiera un solo segundo en saludar, que se quitara teatralmente su sombrero marrón de copa y hubiera dicho - Ya estoy aquí, ya regresé - o - Vine con viento a favor porque es lo que toca. Eso hubiera sido lo notorio, porque en realidad ya se sabía de cada uno de sus regresos, se le veía venir, ya se conocía que tocaba de nuevo ciclicamente, precisamente porque entraba por las puertas y ventanas cada cierto tiempo, siendo del todo inconfundible.
Lo vieron desde siempre y siempre en las mismas condiciones. Nadie pudo decir nunca que fuera descortés ni amable, simplemente nos dedicábamos a verlo pasar. Y acumulabamos en el lapso las arrugas que a él le faltaban, porque siempre llevó el más liso de los trajes. Yo siempre creí que en algún momento diría algo, esperé desde mi lejana niñez, en sus labios la palabra, el gesto al irse dejando sus hojas por el camino. Una despedida leve, un "nos veremos" o un "hasta luego" de unos meses. Pero nunca me dijo nada. Hasta el punto de ya no esperar más que su paso repentino, su llegada sin invitación, su estampida hacia ningún sitio.
Me figuro que con mi edad, ahora que tengo todos los años que se pueden tener, por fuerza me ha tenido que ver. Que quizá de tanto verme me cogió algún aprecio como le cogí yo. Que quizá ahora tras tantos años de encontrarnos, sí tenga algo que decirme. Aunque sean palabras de despedida flotando en el viento que agita sus hojas por el suelo, porque como él, también yo soy otoño de tanto que he vivido.
De camino - ESTOY DE CAMINO (19/02/05)
Al desorden, a las fechas vencidas, al caos que por contraposición da sentido al orden.
Anado
Era un hombre corriente. Caminaba de un sitio a otro con un maletín marrón que abría apoyándolo sobre su codo mirando al frente. Vestía un traje marrón, con un chaleco marrón sobre una camisa marrón claro. Apenas llegaba ya estaba saliendo, no se detenía por nada ni por nadie.
Llevaba en el maletín un montón de hojas, nadie sabía desde cuando ni porqué. Simplemente lo veían pasar de un lado a otro y lo encontraban natural. Su prisa la llevaban observando desde tanto tiempo atrás que lo que les hubiese sobresaltado es que dijera algo, que perdiera un solo segundo en saludar, que se quitara teatralmente su sombrero marrón de copa y hubiera dicho - Ya estoy aquí, ya regresé - o - Vine con viento a favor porque es lo que toca. Eso hubiera sido lo notorio, porque en realidad ya se sabía de cada uno de sus regresos, se le veía venir, ya se conocía que tocaba de nuevo ciclicamente, precisamente porque entraba por las puertas y ventanas cada cierto tiempo, siendo del todo inconfundible.
Lo vieron desde siempre y siempre en las mismas condiciones. Nadie pudo decir nunca que fuera descortés ni amable, simplemente nos dedicábamos a verlo pasar. Y acumulabamos en el lapso las arrugas que a él le faltaban, porque siempre llevó el más liso de los trajes. Yo siempre creí que en algún momento diría algo, esperé desde mi lejana niñez, en sus labios la palabra, el gesto al irse dejando sus hojas por el camino. Una despedida leve, un "nos veremos" o un "hasta luego" de unos meses. Pero nunca me dijo nada. Hasta el punto de ya no esperar más que su paso repentino, su llegada sin invitación, su estampida hacia ningún sitio.
Me figuro que con mi edad, ahora que tengo todos los años que se pueden tener, por fuerza me ha tenido que ver. Que quizá de tanto verme me cogió algún aprecio como le cogí yo. Que quizá ahora tras tantos años de encontrarnos, sí tenga algo que decirme. Aunque sean palabras de despedida flotando en el viento que agita sus hojas por el suelo, porque como él, también yo soy otoño de tanto que he vivido.
jueves, 4 de septiembre de 2008
La ministra
Eres pequeña como una estrella fugaz.
Eres - Ismael Serrano
Pues vuelvo para hablar de la ministra francesa embarazada. No me duele decir que siento no ser yo el fulano que la encintó. Me duele no serlo.
Y uno dirá que la mujer anda por los 43 años, que es llevarme unos cuantos, y que ni siquiera sé como se llama ¡ni quiero saberlo! Pero hoy vi una foto en el periódico en que aparece con el pelo corto algo revuelto mirando hacia abajo con media sonrisa y parece el rayo de sol abriéndose paso entre las nubes. Hay en su sonrisa toda la seguridad de no poder perder nunca más. Y uno quiere confiarse a aquella sonrisa y a aquella mirada. Y dormirse amparado. Es la sonrisa en que me perdería. Y es verdad que de esa foto puede hacer algún tiempo, que cruel que no se hubiera detenido en aquella sonrisa para siempre. Que ya no sé si estoy enamorado de ella o estoy enamorado de la foto, tan solo. Si pudiera la haría de tamaño póster porque nunca imaginamos ni ella, ni yo que pudiera resultar tan guapa. Es la foto que dejará para la posteridad. Para dentro de dos siglos.
Leí hace unos años, creo que a Isabel Allende que un personaje se había enamorado de una mujer por un gesto que hacía a la orilla de la piscina, una especie de saludo con la mano que hizo que el tiempo se detuviera. Que la volvió inmortal a sus ojos.
A mí me ha ocurrido igual. Y conste que yo también tengo alguna foto en que salgo mejor de que doy al natural, se trata de un día único en la vida, de un instante fugaz en que la cámara también se enamora.
Pero la diferencia entre ella y el yo de entonces no admite comparación.
Salta a la vista.
Eres - Ismael Serrano
Pues vuelvo para hablar de la ministra francesa embarazada. No me duele decir que siento no ser yo el fulano que la encintó. Me duele no serlo.
Y uno dirá que la mujer anda por los 43 años, que es llevarme unos cuantos, y que ni siquiera sé como se llama ¡ni quiero saberlo! Pero hoy vi una foto en el periódico en que aparece con el pelo corto algo revuelto mirando hacia abajo con media sonrisa y parece el rayo de sol abriéndose paso entre las nubes. Hay en su sonrisa toda la seguridad de no poder perder nunca más. Y uno quiere confiarse a aquella sonrisa y a aquella mirada. Y dormirse amparado. Es la sonrisa en que me perdería. Y es verdad que de esa foto puede hacer algún tiempo, que cruel que no se hubiera detenido en aquella sonrisa para siempre. Que ya no sé si estoy enamorado de ella o estoy enamorado de la foto, tan solo. Si pudiera la haría de tamaño póster porque nunca imaginamos ni ella, ni yo que pudiera resultar tan guapa. Es la foto que dejará para la posteridad. Para dentro de dos siglos.
Leí hace unos años, creo que a Isabel Allende que un personaje se había enamorado de una mujer por un gesto que hacía a la orilla de la piscina, una especie de saludo con la mano que hizo que el tiempo se detuviera. Que la volvió inmortal a sus ojos.
A mí me ha ocurrido igual. Y conste que yo también tengo alguna foto en que salgo mejor de que doy al natural, se trata de un día único en la vida, de un instante fugaz en que la cámara también se enamora.
Pero la diferencia entre ella y el yo de entonces no admite comparación.
Salta a la vista.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Reacciones
Por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Por fin ha movido ficha Orange para procurar mantenerme domiciliado. Ha mandado un tímido mensaje a mi móvil esta tarde para medir mi interés en permanecer. Me decían que han recibido noticias de mi portabilidad ¡si la lancé hace hoy una semana! y que llame a ún número cortito de promociones porque me tienen reservado con mi nombre en una etiqueta un móvil a 0 euros, lo mismo que si fuera yo el que llega procedente de otra compañía.
Como yo soy el más listo de los tontunos no he contestado inmediatamente, ni lo he hecho a estas horas, para no parecer demasiado ansioso y así conseguir que no me despachen aprisa y corriendo con ofertucas de bajo tono y poco llamativas. Tienen que ver que no me pirro por sus huesos, mismamente que de joven con las chavalitas, para hacerme el interesante decían ellas, las pocas que traté con pretensiones. Deben entender que conquistarme va a llevar un trabajo arduo porque la recompensa merecerá la pena :D
Y lo han tenido que entender a la primera, porque dos horas más tardes me ha llamado al teléfono un número oculto, que seguro que les pertenece. ¡Vaya sorpresa pillarme hablando por teléfono ahora que les dejo! Seguro que están pasando las uñas por la pizarra haciendo ese ruido tan desagradable, sobre todo porque mi última factura salió disparada, y no parece mía, de gordota.
Sin embargo hoy todo es más difícil, aunque ayer me hubiera rendido a sus ofertas negándome a creer que fueron ellos los impulsores del anuncio de los elefantes y la playa, es más difícil porque Vodafones ha hecho un movimiento astuto y por tanto inesperado, es presunción pero fundada que han esperado a dar noticia de mi retirada hacia sus brazos justo el día en que un mensajero me ha dejado el terminal nuevo contra reembolso de 9 euros. ¿Qué haré ahora con este móvil si decido quedarme en Orange? ¿Mandarán a un tipo a recogérmelo como si nada?
Primero me han dado el paquete, ahí te lo quedas, y luego informan a la compañía. Son unos genios de las prioridades. Solo por eso quizá merezcan una oportunidad como gasto mensual en mi cuenta.
Seguro que mañana tengo novedades al respecto. Las cartas están echadas encima de la mesa.
Contaré además que el sábado iré a Media Mar, que quiero comprarme un TDT para poder ver más canales televisivos. El Neox y toda esa mandanga. Y los partidos de la Sexta, que el año pasado tuve que ver la liga en un programita de ordenador que sintonizaba los partidos de un canal chino, y aunque fueron varios los partidos no logré aprender ni una palabra de mandarín, solamente los nombres de los futbolistas, que son poco más o menos como en cristiano (Ronaldo). De todo esto me di cuenta oyendo los prolegómenos durante las Olimpiadas, que no cogí ni palabra, salvo cuando en los partidos de Argentina decían aquello de Messi por aquí, Messi por allá. Entonces yo sabía más o menos de qué estaban hablando.
Me compro el TDT porque el otro día me crucé por la calle con una vecina y le pregunté acerca de si funcionaría en nuestro edificio. Ella me dijo que sí, que lo tenía instalado, y yo tras insistir en que le hablaba del TDT y no del Canal Satélite, lo di por bueno.
Habrá que probar a ver que tal sale.
De la actualidad solamente contar que no me creo que Aznar sea el padre del niño que espera la ministra francesa. Que puedo creer que Ana Botella se pirre por su flequillo, que hay gente pa tó. Pero que no me quieran hacer creer que alguna mujer más en el mundo estaría interesada en Jose Mari, que de galán tiene lo mismo que el presidente de Irán, ese que mantiene que en Irán no hay homosexuales sólo porque allí son más discretos amantes del secretismo.
El PP ha ido quitando a mis ovejas negras, y me estoy quedando desamparado sin enemigos con que batirme, yo digo y ellos callan en la ignorancia de lo que digo. Ventajas de ser un punto en el mapa de la Red. Cayó Aznar, cayó Zaplana y cayó Acebes. El tridente mortal como tortugas ninja, que una charla de este trío puede hacerle saltar a uno por la ventana, aunque sea la del edificio que los chinos han creado y que mide medio kilómetro de altura. Están locos.
Yo tengo la sospecha de que los tres eran uno solo. Todos eran Aznar, pero tomaba diversas formas, todas inhóspitas pero diferentes. Alguien dirá que eso no puede ser, que hay fotos en que se les ve a los tres juntos y sonrientes. Truco de espejos ¿no te diste cuenta?
Aznar siempre supo tomar las formas que le convenían. Ahora está muy orgulloso de las Azores, de los pies en la mesa y de su castellano de rancho de Tejas. Y yo siempre estuve en desacuerdo con él en cualquier cosa. De hecho si yo hubiera nacido para grandes metas y lo hubiera podido conocer, y si se hubiera dado el extraño caso de que alguien me hubiera requerido opinión de cualquier cosa, yo habría preguntado el parecer de Aznar para opinar lo contrario al instante.
Será porque nunca le creí una palabra hasta hoy.
Tienes razón Aznarin, en la concepción del bebé no tuviste participación alguna. Tú andabas caminando con los calcetines por la cintura en medio del green.
Con una para Agag nos basta.
Slowly - Luis Eduardo Aute
Por fin ha movido ficha Orange para procurar mantenerme domiciliado. Ha mandado un tímido mensaje a mi móvil esta tarde para medir mi interés en permanecer. Me decían que han recibido noticias de mi portabilidad ¡si la lancé hace hoy una semana! y que llame a ún número cortito de promociones porque me tienen reservado con mi nombre en una etiqueta un móvil a 0 euros, lo mismo que si fuera yo el que llega procedente de otra compañía.
Como yo soy el más listo de los tontunos no he contestado inmediatamente, ni lo he hecho a estas horas, para no parecer demasiado ansioso y así conseguir que no me despachen aprisa y corriendo con ofertucas de bajo tono y poco llamativas. Tienen que ver que no me pirro por sus huesos, mismamente que de joven con las chavalitas, para hacerme el interesante decían ellas, las pocas que traté con pretensiones. Deben entender que conquistarme va a llevar un trabajo arduo porque la recompensa merecerá la pena :D
Y lo han tenido que entender a la primera, porque dos horas más tardes me ha llamado al teléfono un número oculto, que seguro que les pertenece. ¡Vaya sorpresa pillarme hablando por teléfono ahora que les dejo! Seguro que están pasando las uñas por la pizarra haciendo ese ruido tan desagradable, sobre todo porque mi última factura salió disparada, y no parece mía, de gordota.
Sin embargo hoy todo es más difícil, aunque ayer me hubiera rendido a sus ofertas negándome a creer que fueron ellos los impulsores del anuncio de los elefantes y la playa, es más difícil porque Vodafones ha hecho un movimiento astuto y por tanto inesperado, es presunción pero fundada que han esperado a dar noticia de mi retirada hacia sus brazos justo el día en que un mensajero me ha dejado el terminal nuevo contra reembolso de 9 euros. ¿Qué haré ahora con este móvil si decido quedarme en Orange? ¿Mandarán a un tipo a recogérmelo como si nada?
Primero me han dado el paquete, ahí te lo quedas, y luego informan a la compañía. Son unos genios de las prioridades. Solo por eso quizá merezcan una oportunidad como gasto mensual en mi cuenta.
Seguro que mañana tengo novedades al respecto. Las cartas están echadas encima de la mesa.
Contaré además que el sábado iré a Media Mar, que quiero comprarme un TDT para poder ver más canales televisivos. El Neox y toda esa mandanga. Y los partidos de la Sexta, que el año pasado tuve que ver la liga en un programita de ordenador que sintonizaba los partidos de un canal chino, y aunque fueron varios los partidos no logré aprender ni una palabra de mandarín, solamente los nombres de los futbolistas, que son poco más o menos como en cristiano (Ronaldo). De todo esto me di cuenta oyendo los prolegómenos durante las Olimpiadas, que no cogí ni palabra, salvo cuando en los partidos de Argentina decían aquello de Messi por aquí, Messi por allá. Entonces yo sabía más o menos de qué estaban hablando.
Me compro el TDT porque el otro día me crucé por la calle con una vecina y le pregunté acerca de si funcionaría en nuestro edificio. Ella me dijo que sí, que lo tenía instalado, y yo tras insistir en que le hablaba del TDT y no del Canal Satélite, lo di por bueno.
Habrá que probar a ver que tal sale.
De la actualidad solamente contar que no me creo que Aznar sea el padre del niño que espera la ministra francesa. Que puedo creer que Ana Botella se pirre por su flequillo, que hay gente pa tó. Pero que no me quieran hacer creer que alguna mujer más en el mundo estaría interesada en Jose Mari, que de galán tiene lo mismo que el presidente de Irán, ese que mantiene que en Irán no hay homosexuales sólo porque allí son más discretos amantes del secretismo.
El PP ha ido quitando a mis ovejas negras, y me estoy quedando desamparado sin enemigos con que batirme, yo digo y ellos callan en la ignorancia de lo que digo. Ventajas de ser un punto en el mapa de la Red. Cayó Aznar, cayó Zaplana y cayó Acebes. El tridente mortal como tortugas ninja, que una charla de este trío puede hacerle saltar a uno por la ventana, aunque sea la del edificio que los chinos han creado y que mide medio kilómetro de altura. Están locos.
Yo tengo la sospecha de que los tres eran uno solo. Todos eran Aznar, pero tomaba diversas formas, todas inhóspitas pero diferentes. Alguien dirá que eso no puede ser, que hay fotos en que se les ve a los tres juntos y sonrientes. Truco de espejos ¿no te diste cuenta?
Aznar siempre supo tomar las formas que le convenían. Ahora está muy orgulloso de las Azores, de los pies en la mesa y de su castellano de rancho de Tejas. Y yo siempre estuve en desacuerdo con él en cualquier cosa. De hecho si yo hubiera nacido para grandes metas y lo hubiera podido conocer, y si se hubiera dado el extraño caso de que alguien me hubiera requerido opinión de cualquier cosa, yo habría preguntado el parecer de Aznar para opinar lo contrario al instante.
Será porque nunca le creí una palabra hasta hoy.
Tienes razón Aznarin, en la concepción del bebé no tuviste participación alguna. Tú andabas caminando con los calcetines por la cintura en medio del green.
Con una para Agag nos basta.
martes, 2 de septiembre de 2008
Aunque nadie nos lea
Reivindico el espejismo.
La belleza - Luis Eduardo Aute
De churro, media manga, manga entera. :D
A río revuelto, ganancia de pescadores:
;)
La belleza - Luis Eduardo Aute
De churro, media manga, manga entera. :D
A río revuelto, ganancia de pescadores:
www.aunquenadienoslea.net
;)
Annlea.NET
Míralos como reptiles al acecho de la presa.
La belleza - Luis Eduardo Aute
Intuyo que son los mismos los que me alquilaban el dominio Annlea.com y los que tras su caducidad quieren negociar por el un nuevo precio. Es decir, antes lo alquilaban a través de su web a 8,95 dólares ¡con lo débil que está el dólar y querías darme miedo! Pero tras caducar sin que yo pulsara el click que lo renueva se han pasado al otro bando. Son los mismos o similares pero con careta. Lo han comprado ellos en una especie de secuestro y lo muestran fotografiado con el periódico del día tras el escaparate, por si quiero hacer una oferta más alta que me lo consiga ¡si ni siquiera sabéis lo que significa! ¿hasta cuando será vuestro?
Así que no sé ni cuanto piden ni me interesa saberlo. Vale que he perdido el dominio por menos de un mes, pero a rey muerto rey puesto. Siempre hay un nuevo dominio al que agarrarse.
y además hemos salido ganando. El dominio .COM fue creado para sitios comerciales. Y Annlea trafica con palabras, pero no aspira a nada más. Las palabras se pagan con más palabras (con nuevas palabras).
El dominio .NET no tiene ambiciones mundanas. Es propio de sitios que solamente tienen que ver con la Red. No aspiran a abarcar nada más. No te van a vender nada.
Exclusivo de Internet. Un rincón de encuentro en la pantalla de un ordenador. Vengas de donde vengas, estés donde estés.
La belleza - Luis Eduardo Aute
Intuyo que son los mismos los que me alquilaban el dominio Annlea.com y los que tras su caducidad quieren negociar por el un nuevo precio. Es decir, antes lo alquilaban a través de su web a 8,95 dólares ¡con lo débil que está el dólar y querías darme miedo! Pero tras caducar sin que yo pulsara el click que lo renueva se han pasado al otro bando. Son los mismos o similares pero con careta. Lo han comprado ellos en una especie de secuestro y lo muestran fotografiado con el periódico del día tras el escaparate, por si quiero hacer una oferta más alta que me lo consiga ¡si ni siquiera sabéis lo que significa! ¿hasta cuando será vuestro?
Así que no sé ni cuanto piden ni me interesa saberlo. Vale que he perdido el dominio por menos de un mes, pero a rey muerto rey puesto. Siempre hay un nuevo dominio al que agarrarse.
www.annlea.net
y además hemos salido ganando. El dominio .COM fue creado para sitios comerciales. Y Annlea trafica con palabras, pero no aspira a nada más. Las palabras se pagan con más palabras (con nuevas palabras).
El dominio .NET no tiene ambiciones mundanas. Es propio de sitios que solamente tienen que ver con la Red. No aspiran a abarcar nada más. No te van a vender nada.
Exclusivo de Internet. Un rincón de encuentro en la pantalla de un ordenador. Vengas de donde vengas, estés donde estés.
Robinho
A las flores de un día.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Se va Robinho al Manchester City. Le pagan tres veces lo que cobraba en el Real Madrid. Allí se va a hacer el rey del balón, no por contra era el futbolista que más bicicletas podía hacerle al balón antes de perderlo. De hecho era muy capaz de quedarse haciendo bicicletas mientras el rival armaba el contraataque. Nunco estuvo muy comprometido con las tareas defensivas, eso había de quedar para los obreros del fútbol, que no saben hacer nada más, que se caerían rodando de intentar la primera bicicleta, que en teoría debían quedar embelesados ante un par de bicicletas bien tiradas. Después de todo en el fútbol hay mucho de pose y poco de fondo, que a un entrenador se le critica en los corrillos si no sale del área técnica para molestar al arbitro, se le exige actividad frenética en la banda porque es un actor más en el teatrillo que paga una entrada de fútbol. Robinho viene de la escuela brasileña, que es exportadora de fenómenos sin igual, por eso todos los que son capaces de anudarse el pantalón sin que se les caiga pernera abajo son llamados, antes o después, por la selección nacional. Unos exportan petróleo, otros fútbol, perdón futbolistas.
Robinho es como tantos otros la eterna promesa, y es cierto que es joven aún, juventud divino tesoro, que me pregunten a mí, que he sido joven hasta hace bien poco, que llevo la juventud corriendo por mis venas mientras externamente se me va cayendo por el camino, soy una hoja de otoño separada del árbol. Lo curioso de Robinho es que lleva siendo joven toda la vida. Como Raúl, al que siguen llamando el primero de la clase aunque sea mayor que algunos árbitros. Y que lo mira todo con la faz oscura del que está de vuelta y lo sabe. Lo malo de hacerse mayor es que uno deja de creer en casi todo. Incluso acontecimientos cotidianos parecen fondo de un estanque.
Con tanto mando como dicen que tiene en el Real Madrid, y con tantos cargos intermedios de alta responsabilidad que existen es difícil moverse ágilmente en el mercado. Si para una decisión se requiere el consenso de media docena de caracteres distintos, cuando todos quieren quedar por encima de todos, cuando se vota recordando los votos del resto las otras veces, si se guardan inquinas y resquemores... Dicen que Raúl pese a quien pese lo tiene todo bajo control, que no se da una puntada sin que particpe, igual estuvo a punto de ocurrir en la selección nacional, pero Aragonés lleva ya algunas partidas jugadas en el juego de la vida, y muchas perdidas, como para que le enmiende la plana un subalterno demasiado rico y recto. ¿Pero hijo mío, acaso has vivido bastante?
El problema de Robinho ha sido el dinero. Está claro. Ha creído que sus trucos de ilusionista no estaban pagados en la proporción justa al placer que proporcionan. Si al final no hay tantos que puedan gambetear con el balón, mostrarlo por un lado para pasar las piernas repetidamente por encima, como una madeja de landa o un avispero. ¿Y si él puede hacerlo? ¿No le están dando más por lo mismo? Sea mucho o poco lo que ofrece a alguien convenció. Alguien a quien el embrujo le dura y que le triplica el sueldo para que cada intento de despiste salga a mejor precio.
Por no hablar de todo el asunto Cristiano. ¿No es cierto que su adquisición lo ponía a él en el disparadero? ¿O fueron ínfulas de la prensa? De repente de principal con todo por demostrar se vio haciendo las maletas formando parte de un pago mayor. La de traer a otro futbolista que construyese el mejor equipo del mundo. ¿Dónde queda él? Eso alguien salido poco menos que de las favelas no lo perdona fácilmente. El ego de los futbolistas solamente es comparable al de los actores de cine o al de algunos políticos.
Por supuesto que todo se pudo hacer mejor, claro que se le pudo dar mayor valor renovándolo antes. No porque lo mereciera, que no lo merecía ni por asomo, sino por continuar el embuste de fútbol que significa firmar un contrato para convertirlo en papel mojado al día siguiente. Todo pasa en el fútbol, como en la vida. Todo es demasiado fugaz. Un solo partido atinado en que tu par trague con los regates, y un par de sombreros que salgan milagrosamente te hace el mejor futbolista del planeta. Sepas o no poner un centro. Y es tarea de los clubes hacer pensar a tus futbolistas que estás enamorado de ellos, con un amor sincero y a salvo de ofertas de la competencia. Y el Madrid en estas cosas no sabe manejarse. Claro que será que tiene a Calderón , Mijatovic, a Schuster, a Portugal... y a Raúl.
En verdad no hay ninguno bueno. Pero no solamente en el Real Madrid. En ningún club mundial. Hay ejemplos para abrumar, y casos de no creer. Ninguna empresa funciona peor que un club de fútbol, porque sus acciones no fluctúan en la bolsa del dinero. El dinero no es real, es casilla de Monopoly y gratificación sin pasar por la cárcel. Las acciones del fútbol laten en los pechos de los que no piden explicaciones mientras haya calendario y domingo. Empresas deportivas condenadas a crisis salvo quizá las brasileñas que con la ayuda del seleccionador pasan la vida haciendo regates y bicicletas a los clubes europeos. Son fuegos artificiales iluminando el firmamento. Parecen estrellas, pero es pólvora. Un juego de seducción en la noche en que todos los gatos son pardos.
Y a la mañana siguiente, con el maquillaje en la almohada se acabó el virtuosismo. Entonces quedan las obligaciones,
solamente del que paga.
Aves de paso - Joaquín Sabina
Se va Robinho al Manchester City. Le pagan tres veces lo que cobraba en el Real Madrid. Allí se va a hacer el rey del balón, no por contra era el futbolista que más bicicletas podía hacerle al balón antes de perderlo. De hecho era muy capaz de quedarse haciendo bicicletas mientras el rival armaba el contraataque. Nunco estuvo muy comprometido con las tareas defensivas, eso había de quedar para los obreros del fútbol, que no saben hacer nada más, que se caerían rodando de intentar la primera bicicleta, que en teoría debían quedar embelesados ante un par de bicicletas bien tiradas. Después de todo en el fútbol hay mucho de pose y poco de fondo, que a un entrenador se le critica en los corrillos si no sale del área técnica para molestar al arbitro, se le exige actividad frenética en la banda porque es un actor más en el teatrillo que paga una entrada de fútbol. Robinho viene de la escuela brasileña, que es exportadora de fenómenos sin igual, por eso todos los que son capaces de anudarse el pantalón sin que se les caiga pernera abajo son llamados, antes o después, por la selección nacional. Unos exportan petróleo, otros fútbol, perdón futbolistas.
Robinho es como tantos otros la eterna promesa, y es cierto que es joven aún, juventud divino tesoro, que me pregunten a mí, que he sido joven hasta hace bien poco, que llevo la juventud corriendo por mis venas mientras externamente se me va cayendo por el camino, soy una hoja de otoño separada del árbol. Lo curioso de Robinho es que lleva siendo joven toda la vida. Como Raúl, al que siguen llamando el primero de la clase aunque sea mayor que algunos árbitros. Y que lo mira todo con la faz oscura del que está de vuelta y lo sabe. Lo malo de hacerse mayor es que uno deja de creer en casi todo. Incluso acontecimientos cotidianos parecen fondo de un estanque.
Con tanto mando como dicen que tiene en el Real Madrid, y con tantos cargos intermedios de alta responsabilidad que existen es difícil moverse ágilmente en el mercado. Si para una decisión se requiere el consenso de media docena de caracteres distintos, cuando todos quieren quedar por encima de todos, cuando se vota recordando los votos del resto las otras veces, si se guardan inquinas y resquemores... Dicen que Raúl pese a quien pese lo tiene todo bajo control, que no se da una puntada sin que particpe, igual estuvo a punto de ocurrir en la selección nacional, pero Aragonés lleva ya algunas partidas jugadas en el juego de la vida, y muchas perdidas, como para que le enmiende la plana un subalterno demasiado rico y recto. ¿Pero hijo mío, acaso has vivido bastante?
El problema de Robinho ha sido el dinero. Está claro. Ha creído que sus trucos de ilusionista no estaban pagados en la proporción justa al placer que proporcionan. Si al final no hay tantos que puedan gambetear con el balón, mostrarlo por un lado para pasar las piernas repetidamente por encima, como una madeja de landa o un avispero. ¿Y si él puede hacerlo? ¿No le están dando más por lo mismo? Sea mucho o poco lo que ofrece a alguien convenció. Alguien a quien el embrujo le dura y que le triplica el sueldo para que cada intento de despiste salga a mejor precio.
Por no hablar de todo el asunto Cristiano. ¿No es cierto que su adquisición lo ponía a él en el disparadero? ¿O fueron ínfulas de la prensa? De repente de principal con todo por demostrar se vio haciendo las maletas formando parte de un pago mayor. La de traer a otro futbolista que construyese el mejor equipo del mundo. ¿Dónde queda él? Eso alguien salido poco menos que de las favelas no lo perdona fácilmente. El ego de los futbolistas solamente es comparable al de los actores de cine o al de algunos políticos.
Por supuesto que todo se pudo hacer mejor, claro que se le pudo dar mayor valor renovándolo antes. No porque lo mereciera, que no lo merecía ni por asomo, sino por continuar el embuste de fútbol que significa firmar un contrato para convertirlo en papel mojado al día siguiente. Todo pasa en el fútbol, como en la vida. Todo es demasiado fugaz. Un solo partido atinado en que tu par trague con los regates, y un par de sombreros que salgan milagrosamente te hace el mejor futbolista del planeta. Sepas o no poner un centro. Y es tarea de los clubes hacer pensar a tus futbolistas que estás enamorado de ellos, con un amor sincero y a salvo de ofertas de la competencia. Y el Madrid en estas cosas no sabe manejarse. Claro que será que tiene a Calderón , Mijatovic, a Schuster, a Portugal... y a Raúl.
En verdad no hay ninguno bueno. Pero no solamente en el Real Madrid. En ningún club mundial. Hay ejemplos para abrumar, y casos de no creer. Ninguna empresa funciona peor que un club de fútbol, porque sus acciones no fluctúan en la bolsa del dinero. El dinero no es real, es casilla de Monopoly y gratificación sin pasar por la cárcel. Las acciones del fútbol laten en los pechos de los que no piden explicaciones mientras haya calendario y domingo. Empresas deportivas condenadas a crisis salvo quizá las brasileñas que con la ayuda del seleccionador pasan la vida haciendo regates y bicicletas a los clubes europeos. Son fuegos artificiales iluminando el firmamento. Parecen estrellas, pero es pólvora. Un juego de seducción en la noche en que todos los gatos son pardos.
Y a la mañana siguiente, con el maquillaje en la almohada se acabó el virtuosismo. Entonces quedan las obligaciones,
solamente del que paga.
lunes, 1 de septiembre de 2008
El retoque
Cuantas flores para un ramo.
Las nubes de tu pelo - Fito y los fitipaldis
Letizia creerá que el retoque de la nariz la ha mejorado, pero lo siento, la ha cagado más.
Admito desde el principio que no simpatizo mucho con Letizia, que siempre la he encontrado un poco trepa, seduciendo primero al profe en clase, que es algo así como el príncipe del aula, y luego al príncipe de Asturias, futuro rey de las autonomías. Y esa forma estirada de ser, tan vestidita de Prada, ahora que la tarjeta es de oro y brillantes, reclamando ante la prensa extranjera a voz en grito:
- ¡Qué soy la princesa de España!
Y todo por que la confundieron con una periodista. ¡Hija, si no te queda tan lejos! Lo malo de presentar un telediario es que a uno se le queda la voz de presentador para toda la vida, y hasta las anécdotas le salen como la cabecera de un informativo. Es un soniquete veraz pero muy poco espontáneo. Como recitar la vida mirando el "pronter".
Pero mi inquina no es a la mujer como fenómeno físico, sino a la persona. Algo así como una incompatibilidad de caracteres, quizá porque se intuye que a esta no hay príncipe que la tosa, y las cosas se hacen muy a su manera, o las caras largas por el pasillo serán grises, de fantasma. A la mujer, dejando el carácter de lado, la he deseado como la desean todos los hombres a los que la belleza les dice un poco. De hecho era para mí una especie de maldición, pues es evidente que el príncipe ha sido más afortunado que yo en la vida, aunque aclaro que no mucho más, y a alguien así se le puede envidiar por cien razones, con lo mala que es la envidia, por los yates, por San Tropez o por Baqueira; pero la madre de todas será que encima consiga a un bellezón que mirar felizmente mientras duerme en la cama. Y en esas andaba yo secretamente, como tantos otros, cuando Letizia ha decidido pasar por el quirófano para retocarse la nariz, de forma que bisturí por aquí y por allá ha dejado de ser Letizia. Ahora parece una muñeca de las Barbies, todas iguales, de escuadra y cartabón. Y al desaparecer el puente de la nariz ha desaparecido también el encanto, como en los cuentos de las carrozas y las calabazas. Y con ella ha desaparecido también la envidia, que se manifestaba nada más en no llenar de flores su persona si acaso la conversación la mencionaba. Como hemos hecho todos, como han hecho ellas también cuando aún pensaban que los príncipes azules existían.
No nos dismos cuenta hasta que desapareció. Se volatilizó en el aire como dicen que sale del cuerpo el alma con la muerte. No reparamos en la ausencia hasta que ha sido demasiado tarde. ¿No sabías que lo que te diferenciaba era lo que te hacía atrayente? ¿No sabías que la clave del magnetismo es el puente de la nariz?
Ahora nos cuentan que se ha operado el apéndice nasal por recomendación médica, que los médicos de la Zarzuela estaban hartos de oírla quejarse de dolores de cabeza y de ver que se quedaba como falta de aire, con problemas respiratorios desde los 4 años.
Sin embargo yo sospecho que no hay nada de eso. Se trata nada más de un capricho estético. La operación de cirugía la acerca más a lo que que quiere ser. A como se quiere ver.
De verdad, que lástima.
Las nubes de tu pelo - Fito y los fitipaldis
Letizia creerá que el retoque de la nariz la ha mejorado, pero lo siento, la ha cagado más.
Admito desde el principio que no simpatizo mucho con Letizia, que siempre la he encontrado un poco trepa, seduciendo primero al profe en clase, que es algo así como el príncipe del aula, y luego al príncipe de Asturias, futuro rey de las autonomías. Y esa forma estirada de ser, tan vestidita de Prada, ahora que la tarjeta es de oro y brillantes, reclamando ante la prensa extranjera a voz en grito:
- ¡Qué soy la princesa de España!
Y todo por que la confundieron con una periodista. ¡Hija, si no te queda tan lejos! Lo malo de presentar un telediario es que a uno se le queda la voz de presentador para toda la vida, y hasta las anécdotas le salen como la cabecera de un informativo. Es un soniquete veraz pero muy poco espontáneo. Como recitar la vida mirando el "pronter".
Pero mi inquina no es a la mujer como fenómeno físico, sino a la persona. Algo así como una incompatibilidad de caracteres, quizá porque se intuye que a esta no hay príncipe que la tosa, y las cosas se hacen muy a su manera, o las caras largas por el pasillo serán grises, de fantasma. A la mujer, dejando el carácter de lado, la he deseado como la desean todos los hombres a los que la belleza les dice un poco. De hecho era para mí una especie de maldición, pues es evidente que el príncipe ha sido más afortunado que yo en la vida, aunque aclaro que no mucho más, y a alguien así se le puede envidiar por cien razones, con lo mala que es la envidia, por los yates, por San Tropez o por Baqueira; pero la madre de todas será que encima consiga a un bellezón que mirar felizmente mientras duerme en la cama. Y en esas andaba yo secretamente, como tantos otros, cuando Letizia ha decidido pasar por el quirófano para retocarse la nariz, de forma que bisturí por aquí y por allá ha dejado de ser Letizia. Ahora parece una muñeca de las Barbies, todas iguales, de escuadra y cartabón. Y al desaparecer el puente de la nariz ha desaparecido también el encanto, como en los cuentos de las carrozas y las calabazas. Y con ella ha desaparecido también la envidia, que se manifestaba nada más en no llenar de flores su persona si acaso la conversación la mencionaba. Como hemos hecho todos, como han hecho ellas también cuando aún pensaban que los príncipes azules existían.
No nos dismos cuenta hasta que desapareció. Se volatilizó en el aire como dicen que sale del cuerpo el alma con la muerte. No reparamos en la ausencia hasta que ha sido demasiado tarde. ¿No sabías que lo que te diferenciaba era lo que te hacía atrayente? ¿No sabías que la clave del magnetismo es el puente de la nariz?
Ahora nos cuentan que se ha operado el apéndice nasal por recomendación médica, que los médicos de la Zarzuela estaban hartos de oírla quejarse de dolores de cabeza y de ver que se quedaba como falta de aire, con problemas respiratorios desde los 4 años.
Sin embargo yo sospecho que no hay nada de eso. Se trata nada más de un capricho estético. La operación de cirugía la acerca más a lo que que quiere ser. A como se quiere ver.
De verdad, que lástima.
domingo, 31 de agosto de 2008
De nuevo, Annlea
Pasan de largo los terremotos.
Por el bulevar de los sueños rotos - Joaquín Sabina
Ayer descubrí una aplicación de la que había oído hablar, pero nunca la había descargado. Simplemente imaginé que era una versión mejorada del antiguo PHP-Nuke. Y en parte es así, solo que la mejora es infinita.
Por todo ello y porque la gente que conocí lo merece, estoy decidido a lanzar Annlea de nuevo a la red, en un portal nuevo y capaz de casi todo. Ya he admitido que me veo incapaz de nada creativo. Nada más sé ya contar mis chismes y mis fobias en este blog. Pero ahí radica la razón del origen de "Annlea", no es para mí, sino para quien quiera contar.
Poniendo en antecedentes sí contaré que tras dos años pidiendo explicaciones en varios idiomas a los italianos que mantienen la web en su servidor, he recibido noticias hace unas fechas. Claro, se acerca el período de renovación, está ahí, en octubre. Por fin sé por qué tenemos bloqueada la base de datos, porque nuestros datos sobrepasaron el umbral contratado. ¡Tan sencillo y nunca antes contestaron! Pues se paga la ampliación ¡faltaría más! La lógica dice que cuando a uno le ofrecen un servicio así de malo debe ir corriendo a buscar en otro sitio, pero lo cierto es que mientras no renueve y amplíe con ellos no tengo acceso a los datos de la web, y no quiero que se pierda ni una sola coma.
Me llevará algún tiempo construir el nuevo portal, pero no me falta entusiasmo. Ha sido siempre mi mayor valor.
Con decir que esta mañana me desperté a las 5:30 de la mañana ante el ordenador...
Por el bulevar de los sueños rotos - Joaquín Sabina
Ayer descubrí una aplicación de la que había oído hablar, pero nunca la había descargado. Simplemente imaginé que era una versión mejorada del antiguo PHP-Nuke. Y en parte es así, solo que la mejora es infinita.
Por todo ello y porque la gente que conocí lo merece, estoy decidido a lanzar Annlea de nuevo a la red, en un portal nuevo y capaz de casi todo. Ya he admitido que me veo incapaz de nada creativo. Nada más sé ya contar mis chismes y mis fobias en este blog. Pero ahí radica la razón del origen de "Annlea", no es para mí, sino para quien quiera contar.
Poniendo en antecedentes sí contaré que tras dos años pidiendo explicaciones en varios idiomas a los italianos que mantienen la web en su servidor, he recibido noticias hace unas fechas. Claro, se acerca el período de renovación, está ahí, en octubre. Por fin sé por qué tenemos bloqueada la base de datos, porque nuestros datos sobrepasaron el umbral contratado. ¡Tan sencillo y nunca antes contestaron! Pues se paga la ampliación ¡faltaría más! La lógica dice que cuando a uno le ofrecen un servicio así de malo debe ir corriendo a buscar en otro sitio, pero lo cierto es que mientras no renueve y amplíe con ellos no tengo acceso a los datos de la web, y no quiero que se pierda ni una sola coma.
Me llevará algún tiempo construir el nuevo portal, pero no me falta entusiasmo. Ha sido siempre mi mayor valor.
Con decir que esta mañana me desperté a las 5:30 de la mañana ante el ordenador...
sábado, 30 de agosto de 2008
Jacko y el escolta
Leave me alone.
Leave alone - Michael Jackson
Luego dicen que Michael Jackson está loco. ¡Por supuesto que lo está! ¿Pero no está igual de loco este mundo y estas gentes que lo poblamos y lo despoblamos?
Ayer un escolta de un concejal del Partido Popular tuvo a uno de sus escoltas de discusión acalorada en la estación Abando de Bilbao. Que digo yo que este concejal podría ser algo conciliador y haber terciado como Moisés separando las aguan embravecidas para calmar a ambos hombres. A un lado su escolta en su versión más voceras, al otro el jefe de seguridad privada de la estación, demasiado enfrascado en la discusión para vigilar nada más en todo el recinto. Con ellos también otro escolta que si actúo como intermediador con razones de peso:
- Cálmate que no quiero tener que dar explicaciones a la policía.
Frase extraordinaria y que bien podría salir de los labios de un capo de la mafia. Mientras el concejal leyendo el periódico en el Bocatta, mientras le llegan nítidos los gritos de afuera, en la puerta del local.
La gente asustada de ver a aquellos hombres discutir de aquel modo aunque en ese instante la cosa se pone aún más fea y pasan a mayores. No a pegarse a puño descubierto, sino a mucho mayores, desenfundan las pistolas y como en el lejano oeste, no tan lejano, se tirotean tanto como pueden mientras las gentes que esperan el metro se tiran al suelo aterradas por la situación y por la posibilidad de recibir un disparo. Pero no a todos les da tiempo, a un paisano que pasaba por allí le llegó el disparo al brazo antes de caer por los suelos, aunque el otro escolta falto de reacción al principio pero hábil ahora, siguiendo el manual y su propio instinto de supervivencia pudo poner a buen recaudo a su concejal, no sé si abalanzándose encima o introduciéndose ambos por un estrecho pasillo que diera a una salida de incendios como en las películas. Hizo lo fácil y por lo que le pagan, alejar a su protegido de los disparos, aunque los disparos los diera, parece que todos los que se hicieron, su propio colega de profesión, que como los cowboys es rápido desenfundando y disparando, con una precisión milimétrica de borracho al volante.
Tras dejar al guarda jurado malherido en el suelo cuentan que bajó con tranquilidad pasmosa las escaleras mecánicas. ¿Dónde iría? ¿A tirar la pistola en el retrete?
Luego no me extraña que el concejal se quejara. Yo con menos pongo hojas de reclamaciones.
- "Es injustificado e intolerable que gente que se supone que está para velar por la seguridad de los demás se dedique a resolver sus discrepancias a tiros. Es una locura".
A lo que añadió que su escolta era una persona "educadísima y profesional".
Yo diría más de tan educada se le está cayendo la educación a pedazos, como escamas, y más profesional no puede ser. Vamos que si en su trabajo en vez de llevar un revolver llevara una bomba nuclear hacía desaparecer la ciudad entera.
Así las cosas... ¿qué más da si Michael Jackson cumpliendo los 50 camina por la vida vestido como un adefesio y tapándose el rostro con los pelos?
Es obvio que no está bien de la cabeza, pero si todas sus rarezas son ponerse tiritas en los dedos, operarse la nariz hasta reproducir el agujero negro del universo en su cara, dilapidar una fortuna de cien mil millones de las antiguas pesetas y pasar por un bicho raro sin capacidad de adaptación a la vida humana, sobretodo adulta. ¿Qué más da?
Lo único que lo perdonaremos es el abuso de menores. Pero no sabremos nunca qué pasó. El dinero tapó las bocas y las quejas de los que reclamaban. ¿O fueron los jueces? De una forma u otra el dinero lo arregló todo. Todo lo que el éxito había provocado. Nunca se dio un éxito tan grande ni hizo tanto daño. La sombra del artista devoró a la persona.
Y dentro de unos años, no para nosotros quizá, pero si para los que vengan detrás solamente quedará el artista.
Uno de los más grandes de todos los tiempos.
Leave alone - Michael Jackson
Luego dicen que Michael Jackson está loco. ¡Por supuesto que lo está! ¿Pero no está igual de loco este mundo y estas gentes que lo poblamos y lo despoblamos?
Ayer un escolta de un concejal del Partido Popular tuvo a uno de sus escoltas de discusión acalorada en la estación Abando de Bilbao. Que digo yo que este concejal podría ser algo conciliador y haber terciado como Moisés separando las aguan embravecidas para calmar a ambos hombres. A un lado su escolta en su versión más voceras, al otro el jefe de seguridad privada de la estación, demasiado enfrascado en la discusión para vigilar nada más en todo el recinto. Con ellos también otro escolta que si actúo como intermediador con razones de peso:
- Cálmate que no quiero tener que dar explicaciones a la policía.
Frase extraordinaria y que bien podría salir de los labios de un capo de la mafia. Mientras el concejal leyendo el periódico en el Bocatta, mientras le llegan nítidos los gritos de afuera, en la puerta del local.
La gente asustada de ver a aquellos hombres discutir de aquel modo aunque en ese instante la cosa se pone aún más fea y pasan a mayores. No a pegarse a puño descubierto, sino a mucho mayores, desenfundan las pistolas y como en el lejano oeste, no tan lejano, se tirotean tanto como pueden mientras las gentes que esperan el metro se tiran al suelo aterradas por la situación y por la posibilidad de recibir un disparo. Pero no a todos les da tiempo, a un paisano que pasaba por allí le llegó el disparo al brazo antes de caer por los suelos, aunque el otro escolta falto de reacción al principio pero hábil ahora, siguiendo el manual y su propio instinto de supervivencia pudo poner a buen recaudo a su concejal, no sé si abalanzándose encima o introduciéndose ambos por un estrecho pasillo que diera a una salida de incendios como en las películas. Hizo lo fácil y por lo que le pagan, alejar a su protegido de los disparos, aunque los disparos los diera, parece que todos los que se hicieron, su propio colega de profesión, que como los cowboys es rápido desenfundando y disparando, con una precisión milimétrica de borracho al volante.
Tras dejar al guarda jurado malherido en el suelo cuentan que bajó con tranquilidad pasmosa las escaleras mecánicas. ¿Dónde iría? ¿A tirar la pistola en el retrete?
Luego no me extraña que el concejal se quejara. Yo con menos pongo hojas de reclamaciones.
- "Es injustificado e intolerable que gente que se supone que está para velar por la seguridad de los demás se dedique a resolver sus discrepancias a tiros. Es una locura".
A lo que añadió que su escolta era una persona "educadísima y profesional".
Yo diría más de tan educada se le está cayendo la educación a pedazos, como escamas, y más profesional no puede ser. Vamos que si en su trabajo en vez de llevar un revolver llevara una bomba nuclear hacía desaparecer la ciudad entera.
Así las cosas... ¿qué más da si Michael Jackson cumpliendo los 50 camina por la vida vestido como un adefesio y tapándose el rostro con los pelos?
Es obvio que no está bien de la cabeza, pero si todas sus rarezas son ponerse tiritas en los dedos, operarse la nariz hasta reproducir el agujero negro del universo en su cara, dilapidar una fortuna de cien mil millones de las antiguas pesetas y pasar por un bicho raro sin capacidad de adaptación a la vida humana, sobretodo adulta. ¿Qué más da?
Lo único que lo perdonaremos es el abuso de menores. Pero no sabremos nunca qué pasó. El dinero tapó las bocas y las quejas de los que reclamaban. ¿O fueron los jueces? De una forma u otra el dinero lo arregló todo. Todo lo que el éxito había provocado. Nunca se dio un éxito tan grande ni hizo tanto daño. La sombra del artista devoró a la persona.
Y dentro de unos años, no para nosotros quizá, pero si para los que vengan detrás solamente quedará el artista.
Uno de los más grandes de todos los tiempos.
viernes, 29 de agosto de 2008
El messenger
De vez en cuando lejos,
de vez en cuando cerca.
Un poco de amor - Shakira
Anado dice:
Rodríguez Menéndez se ha fugado
Anado dice:
juas
Anado dice:
ha ido a la policía y se ha hecho el pasaporte
Anado dice:
pa salir del país
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
y se ha ido..
Anado dice:
aún lo están esperando en la cárcel
Anado dice:
:D
Susana... dice:
jajajs
Susana... dice:
q fuerte
Anado dice:
si, pero había pedido cita en la policía pal pasaporte
Anado dice:
jejeje
Anado dice:
pa no hacer cola
Anado dice:
jejejee
Susana... dice:
y le dejan...
Susana... dice:
jajaja
Susana... dice:
lo q no pasa aquí, no pasa en ningún lado
Anado dice:
eso digo yo
Anado dice:
bueno xiqueta voy a protestar por lo de Menéndez al blog
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
:D
Anado dice:
que se me pasa el asombro y luego no vale
Susana... dice:
jaja
Anado dice:
un beset
Susana... dice:
besus
de vez en cuando cerca.
Un poco de amor - Shakira
Anado dice:
Rodríguez Menéndez se ha fugado
Anado dice:
juas
Anado dice:
ha ido a la policía y se ha hecho el pasaporte
Anado dice:
pa salir del país
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
y se ha ido..
Anado dice:
aún lo están esperando en la cárcel
Anado dice:
:D
Susana... dice:
jajajs
Susana... dice:
q fuerte
Anado dice:
si, pero había pedido cita en la policía pal pasaporte
Anado dice:
jejeje
Anado dice:
pa no hacer cola
Anado dice:
jejejee
Susana... dice:
y le dejan...
Susana... dice:
jajaja
Susana... dice:
lo q no pasa aquí, no pasa en ningún lado
Anado dice:
eso digo yo
Anado dice:
bueno xiqueta voy a protestar por lo de Menéndez al blog
Anado dice:
jejeje
Susana... dice:
:D
Anado dice:
que se me pasa el asombro y luego no vale
Susana... dice:
jaja
Anado dice:
un beset
Susana... dice:
besus
Hacer o no hacer
Quiero bailar un slow, with you,
como aquel...
Slowly - Luis Eduardo Aute
Llevan toda la tarde en el Congreso a vueltas con el accidente de Barajas. Hoy se ha sabido que los de Spanair estuvieron sopesando la idea de cambiar el avión, bajar a la gente y trasladarlos a un avión con menos taras, aunque todas estas fueran perfectamente válidas para hacer el viaje conforme al manual. Del mismo modo se sabe que los controladores aéreos de Barajas estuvieron sopesando cambiar la orientación de los despegues, para ponerlos a rodar contra el viento en vez de con viento a favor. Después de todo el manual dice que ese avión no podría elevarse con viento de cola de 10 nudos, y el día de autos el viento nada más rondaba los 9 nudos de cola. Por eso llevaban un rato pensando si hacer o no hacer. Lo malo de tardar en decidir algo es que mientras tanto ocurren cosas. La maldición del paso del tiempo no es el tiempo en si mismo, sino que pasa, está pasando, es transcurso. Mientras la duda persiste hay aviones que despegan. Mientras se duda si procede o no cambiar el avión se hace tarde y al final no se cambia. Demasiado trastorno, agravado con el paso de los minutos.
El reloj no perdona ni un solo segundo. Y estos años que vivimos no volverán nunca. El mismo verano actual ha pasado casi sin sentir. ¡Y mira que hubo vacaciones de por medio! Pero este anticiclón y esta borrasca han convertido los meses en más de lo mismo. Y apenas encontramos diferencias entre abril, mayo o agosto. Si acaso algunas lluvias más, pero aquí vivimos con una nube de visera. Y el año asoma ya su rendición, pasando con prisa ¿a dónde se cree que va?
Ya lo canta Miguel Bosé, hacer por hacer, hacer pa deshacer, y al final ni los unos cambiaron el avión ni los otros lanzaron el vuelo contra la sustentación del aire de frente en el despegue. Es la historia de las omisiones, que es nuestra propia historia, que el que no sea culpable de no hacer, de dejar correr el tiempo sin más, tire la primera piedra. Claro que nuestras omisiones no tuvieron graves consecuencias ¿verdad?
Yo gestioné, estos días, la migración a Vodafone ahora que aún tengo reciente en la retina el anuncio aquel de las gentes caminando sin ton ni son por la playa mientras cantan la canción de los elefantes que se balancean en la red de la telaraña. Temo que puedan llamarme para ofrecerme alguna oferta irresistible, aunque ya va a hacer dos días de mi primer movimiento, con lo que intuyo que mi gasto mensual no está moviendo grandes huestes a mi rescate de la competencia. Creo que van a hacer como todos estos.
Pensar en hacer, en medio del tiempo.
como aquel...
Slowly - Luis Eduardo Aute
Llevan toda la tarde en el Congreso a vueltas con el accidente de Barajas. Hoy se ha sabido que los de Spanair estuvieron sopesando la idea de cambiar el avión, bajar a la gente y trasladarlos a un avión con menos taras, aunque todas estas fueran perfectamente válidas para hacer el viaje conforme al manual. Del mismo modo se sabe que los controladores aéreos de Barajas estuvieron sopesando cambiar la orientación de los despegues, para ponerlos a rodar contra el viento en vez de con viento a favor. Después de todo el manual dice que ese avión no podría elevarse con viento de cola de 10 nudos, y el día de autos el viento nada más rondaba los 9 nudos de cola. Por eso llevaban un rato pensando si hacer o no hacer. Lo malo de tardar en decidir algo es que mientras tanto ocurren cosas. La maldición del paso del tiempo no es el tiempo en si mismo, sino que pasa, está pasando, es transcurso. Mientras la duda persiste hay aviones que despegan. Mientras se duda si procede o no cambiar el avión se hace tarde y al final no se cambia. Demasiado trastorno, agravado con el paso de los minutos.
El reloj no perdona ni un solo segundo. Y estos años que vivimos no volverán nunca. El mismo verano actual ha pasado casi sin sentir. ¡Y mira que hubo vacaciones de por medio! Pero este anticiclón y esta borrasca han convertido los meses en más de lo mismo. Y apenas encontramos diferencias entre abril, mayo o agosto. Si acaso algunas lluvias más, pero aquí vivimos con una nube de visera. Y el año asoma ya su rendición, pasando con prisa ¿a dónde se cree que va?
Ya lo canta Miguel Bosé, hacer por hacer, hacer pa deshacer, y al final ni los unos cambiaron el avión ni los otros lanzaron el vuelo contra la sustentación del aire de frente en el despegue. Es la historia de las omisiones, que es nuestra propia historia, que el que no sea culpable de no hacer, de dejar correr el tiempo sin más, tire la primera piedra. Claro que nuestras omisiones no tuvieron graves consecuencias ¿verdad?
Yo gestioné, estos días, la migración a Vodafone ahora que aún tengo reciente en la retina el anuncio aquel de las gentes caminando sin ton ni son por la playa mientras cantan la canción de los elefantes que se balancean en la red de la telaraña. Temo que puedan llamarme para ofrecerme alguna oferta irresistible, aunque ya va a hacer dos días de mi primer movimiento, con lo que intuyo que mi gasto mensual no está moviendo grandes huestes a mi rescate de la competencia. Creo que van a hacer como todos estos.
Pensar en hacer, en medio del tiempo.
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