Mejor la casa

Voy a contarte hasta díez. 

Morena mía - Miguel Bosé y Julieta Venegas



Como siempre con un titular me basta. Que no leo que los jóvenes españoles prefieren abrumadoramente comprar a alquilar. Nos ha jodido. Y ser ricos a ser pobres.

Esto es España, ¿dónde creías que estabas?

Yo, tras comprobar los desatinos que ilustraban en Comando Actualidad tengo menos fe en este país que en sus políticos, que ya es decir poco. Lo cierto es que cómo no entenderlo, para qué pagar un alquiler si puedes dedicar el dinero a algo tuyo (que lo será en 30 años desde la firma, si los cumples). Lo de alquilar visto así es casi como tirar el dinero por el desagüe, pagas nada más por el hoy y no para el mañana, en un carpe diem irresponsable, no suma, es agua que no mueve molino. Dinero gastado, dinero tirado. Puede que sea verdad que no tienes cadenas, que nada te ata al sitio exacto donde estás, que podrás cambiar de vida, radicalmente, mañana. Eres pájaro libre, con tu destino en tus propias manos. Pero te perderías el placer de una junta de vecinos en la que te toca presidencia, lo que no es un problema sino una bendición, pues todos ellos son majísimos, los mejores amigos que podrías soñar, y tan cerquita...

Hace algún tiempo estuvimos mirando un piso, séptima altura sobre la piscina comunitaria en una zona de playa de Valencia. Abajo ladraban enloquecidos dos perros pequeños, encerrados en la amplia terraza del bajo que hace esquina. Durante todo el tiempo que estuvimos allí. A turnos y al unísono, sin descansar en silencio 10 segundos seguidos. Entonces supe que si aquello salía tendría que acabar con esos perros, lanzándoles quizá un trozo de carne espolvoreado de cianuro. No podría dejar que aquellos bichos, a todas luces inocentes de su naturaleza desquiciante, arruinaran nuestras vidas. Por suerte para ellos y para mí el tipo del bloque de enfrente, que deja abajo y en el el centro la zona de baño común, se asomó con todas sus carnes a la terraza. Y sola idea de envejecer comprobando el blando envejecer de aquel fulano descamisado, por los años de los años, fue lo bastante como para que a mí se me quitaran las ganas y por ende a Sestea que iba a ser en puridad, la propietaria del piso.

Hoy agradece no ser dueña más que de este tiempo, para vivirlo conmigo.


Por no hablar del placer infinito que dan las sorpresas que conlleva el gasto y desgaste de tu hogar. Pues si hay que reparar una cañería, vaya gozo sentir que la reparación es de algo que te pertenece. ¿Para qué tener el dinero sino para estas obras y mejoras? Nadie vive del todo sino repara una gotera que es suya y de nadie más.


Sin embargo yo soy tan tonto que casi prefiero seguir de alquiler, salvo chollo en forma de casa que apareciera inopinadamente, y cuando digo chollo digo chollo, y no las rebajillas de precios con los que quieren marear a nuevos compradores.


PON LOS PISOS DE 250.000 A 80.000 Y VERÁS QUE DIVINAMENTE SE SALE DE LA CRISIS. Por la puerta grande como los toreros. NO DES AYUDAS (U.E, F.M.I y la madre del cordero) A LAS ENTIDADES QUE TENGAN UN SÓLO INMUEBLE  SIN VENDER A ESE PRECIO Y VERÁS COMO LA SOLUCIÓN LLEGA COMO POR ENSALMO.

De todos modos no será sólo por el precio de los pisos, que sí algo ha bajado, será también porque me revienta pagar el IVA en la compra de una vivienda, demasiado dinero junto para mantener este estado del bienestar,

estar bien es importante,

hoy alguien me decía al ver los 2,000 euros de IVA de este trimestre: "Trabajamos para estos cabrones". Y creo que hacía tiempo que no oía una verdad tan certera y oportuna.

Lo cierto es que el IVA indisoluble a la compra me horroriza. Y también pagar una hipoteca, devolver tantísimo dinero al banco tantos años. ¿Pero tú tendrás unas condiciones especiales? Pues sí. ¿Y qué?

¿O es que acaso voy a vivir 100 años? ¿De verdad los quiero pasar pagando cuotas?



Y encima soy tan egoísta que me da que pensar:

A ver si voy a estar yo pagando puteao toda la vida para que luego me nazca un vago, gandúl de no dar un palo al agua.

Total, le vende el piso al viejo y se pule los beneficios dándose la buena vida

(mientras dure).

Seguro que él va y prefiere alquilar...

El Wassap

Como quien no quiere la cosa. 

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona

Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales

 y manuales de instrucciones. La cosa es que este asunto de los mensajes gratis lo acogió con obvio entusiasmo, si bien tras un efervescente comienzo fue usándolo cada vez menos. Yo, que soy zorro al acecho de razones, y sino me las invento, había venido detectando un alarmante falta de precisión en las palabrejas. Solamente mis habilidades para la resolución de jeroglíficos me permitía entender el sentido de sus mensajes. De hecho se lo dije textualmente. - Hija, escribes cada vez peor. Yo creo que el primer día se te entendía más- afirmé ufanamente, al verme al fin dueño de una verdad incontestable. Ella lo achacó sin asomo de duda al hecho de que las teclas en un chisme de estos táctiles están juntas y apretujadas, en lo que no podría estar más de acuerdo, por eso yo gasto una blackberry que tiene cada tecla donde tiene que estar y para siempre. Sin embargo al final la razón fue más prosaica. Y la culpa la tuvo el texto predictivo.

Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...

En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.

Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...

Presente

Amagat sempre el teu so.

Laura - Lluis Llach



La música siempre fue una motivación para escribir. Para contar cualquier cosa, la que fuera, en el fondo esto es algo sin importancia. Se trataba de escribir, las razones vienen después. Bastaba una canción y pasar los ojos por unos cuántos titulares de prensa, eso tenía que bastar.

Hoy tengo la música, está sonando en este momento en el Ipod, y tengo la prensa, repleta de calamidades nuevas, en una pestaña al lado de ésta. Sin embargo no se me ocurre qué escribir y pienso que quizá ya nunca se me ocurra. Todo lo que tenía que escribir está escrito, qué pena que sea tan poco, y tan malo.

Me acuerdo de Bosco, la precisión de su prosa. Su ingenio, la idea clara, la palabra justa. El relato que sólo dan los mejores escritores, en el que no hay nada que cambiar. Nada que lo pueda hacer mejor. Creo que es una lástima que alguna gente desaparezca, sobretodo la de talento.

Los demás debíamos ofrecernos en su lugar, ir donde sea por ellos. A veces pienso que bueno sería que nos pudiéramos pasar los recuerdos y el conocimiento de unos a otros antes de morir. Como una herencia intelectual, para que los pensamientos futuros de los mejores no se pierdan. Yo me hubiera puesto el primero para guardar el talento de Bosco, su inteligencia que debió ser bastante para cantidad de cosas, pero sobretodo para escribir.

Y habría sido justo. Quizá porque en mi día más gris habría ido en su nombre, nada más por preservarlo.

Lo bueno tendría que ser para siempre.

Sin ojos

Para qué escribir.

25/09/2012

Hoy le cambio la cabecera a la web. Para intentar seguir contando...

Vallas

Truena un silencio feroz.

No me compares - Alejandro Sanz



Gallardón cree que el pueblo se manifieste frente al Congreso es un ataque a la soberanía nacional. La soberanía ya no reside en el pueblo, reside en la flor del trasero gordo de esta gente en sus poltronas. Un Congreso blindado de anti-disturbios por temor al pueblo. Sin embargo esto es algo que ya se ha convertido en normal. Viven en otro mundo que nada tiene que ver con el nuestro. Son los que con 5000 cochinos euros no llegan a fin de mes. Los que afirman que la manifestación frente al Congreso es otro 23F. De verdad, de verdad, a ratos querría ser Cataluña y secesionarme...

Amigo

Dejabas pepitas de oro en todos los rincones.

Siempre Bosco

Ser sublime ya no merece la pena. Que vacío queda con tu partida Bosquete, yo no lo sabía
aunque quizá si lo intuyera, eras el alma de Annlea y ahora tu legado allí me duele. En tu ausencia cabe el futuro entero, aunque a los que te conocimos nos va a costar superar el desánimo de saber que para esta pérdida no hay consuelo ni solución. Nos hemos quedado solos, nos has dejado solos llevándote todo lo que eras capaz de escribir, con todo lo que has llegado a significar. Yo tengo un padre y hoy siento como si hubiera perdido otro. Para esto no hay más solución que dejar pasar el tiempo, pero es tan difícil q hoy merezca la pena... Q grande y humilde eras amigo,

compañero de cordada, amigo del alma para siempre.

Fugacidad

 No me parezco a él.

No me compares - Alejandro Sanz



Desde la web de El Mundo se puede llegar la foto de perfil  que tiene  el gobierno de Estados Unidos del embajador muerto en Bengasi. Aparece muy elegante y sonriente.

Hoy he conocido también que ha muerto una señora que conocía. Por otro lado leo que Urdangarín quiere meter un gol a la justicia y pide que sus delitos fiscales se den por prescritos, supongo que bajo el paraguas del "era muy joven", "no sabía lo que hacía", "me dieron demasiados balonazos en el tarro", "pon un traje a un jugador de balonmano y verás lo que te sale". O de otro modo: "Yo creí que era bueno y noble, y que mis actos iban a ser una gota en el océano...", "Tengo un honor grande como portería de balonmano".

¿Tú sabes con quién estoy casado?


Así que con este par de noticias y todas las demás que flotan en alguna parte de mi subconsciente me he dicho: ¿Por qué coño tolerar toda esta corrupción y a todos estos chupasangre de la monarquía?

De verdad, ¿qué nos dan?

¿Cuándo nos empezarán a tratar como mayores de edad y nos dejarán elegir?

Open USA

Vengo del aire. 

No me compares - Alejandro Sanz

Ahora que era casi como Michael Phelps resulta que me va más ser Andy Murray. Por ganar el Open USA nada más, en Nueva York, nada menos. Creo que estoy enamorado de esa ciudad. Me gustaría tener otras vidas para pasar una entera allí.

Recuerdo pasearla con Sestea, salir del metro, emerger a la luz solar para verlo todo como si saliera a una película. Con aquel taxi amarillo allí mismo, parado en un semáforo. Me acuerdo de la parada que hicimos en una pizzería para coger pizzas americanas, de esas gruesas y bizcocheras. Después, con los pedazos humeando en su cartón corrimos hacia el Madison Square Garden, al jardín, no al pabellón de los Knicks. Iban a echar el partido de Nadal por la pantalla gigante. Había un par de puestos que daban gratis cojines para apoyarse y la gente se echaba tumbada allí mismo, de cualquier modo, como una gran bacanal frente a la pantalla. No fue la final precisamente, aquel día hizo un día de perros y no pudimos ir, fueron solamente los cruces previos, los que habrían de llevar a Nadal a ganar el Open en 2010.

Tengo que reconocer que aquellos, junto a los de los éxitos de la Roja al son de Shakira, han supuesto probablemente los únicos momentos en que me he sentido orgulloso de mi origen, estupidez mayúscula sin duda, pues uno ha de congratularse por las cosas que conlleven algún mérito, no por aquellas que son fruto de azar nada más, sin embargo que placer íntimo me daba poder animar a Rafa en perfecto castellano. Que aquellos extraños pudieran llegar a sospechar que él y yo teníamos un nexo en común, que acaso llegábamos desde el mismo sitio. Podía sentir que aquella gente tenía algo que yo quería, la ciudad de Nueva York todos los días, pero de algún modo Rafa Nadal era de los míos, y ellos lo admiraban sin reservas. Su éxito, que fue notabílisimo, parecía alcanzarme. Como si la vida fuera algo sencillo y respondiera a simples premisas. Si éste es tan bueno viniendo de allí, éste otro ha de ser bueno también.

Por suerte no me dieron una raqueta para demostrarlo. Y quedó en el aire mi bondad sin necesidad de pasar examen. Su espontánea alegría de neoyorkinos, afortunados por serlo, que premiaban con su júbilo el carácter de Rafa era sin embargo menos legítima que mi alegría de forastero que llega para supervisar la conquista del cetro. La toma de la ciudad.

Lástima que cuando Rafa lo fue a celebrar a Times Square andábamos tan ensimismados que no nos enteramos. Yo le habría saludado.

Él estaba en Times Square posando para las fotos y nosotros comíamos perritos en Nathan´s.

28 de agosto

Como Sestea y un servidor somos tan listos marchamos de vacaciones apagando la luz general de la casa. Que alguien dirá, para qué tanto. Pues tiene razón. No había necesidad, asi q cuando Sestea llegó de vuelta el domingo y tuvo q lidiar con el acuario de peces muertos del congelador me anduvo contando q estuvo de cerca al borde de echar la papa. Yo siempre he pensado q esta mocita mía exagera en

lo bueno, su amor por mí, y en lo malo. Y he tenido q caer de frente contra el olor nauseabundo de la cocina, !apenas queda dice! pa darme cuenta de q a veces hay algo de verdad en lo q nos cuentan, incluso en los periódicos. Yo creí q hacía una montaña de un grano de arena y hoy me parece raro q los vecinos no llamaran al CSI . En nuestro descargo he de admitir q el desaguisado fue obra conjunta. Ella dijo apaga, y yo apague.

Suiza - 18 al 25 de agosto - 3

Hoy la familia se ha dividido. Pero para vencer. Los más activos han cogido la fregoneta con dirección Lucerna, Basilea y Zurich. Los otros sin planes a la vista, vamos a hacer una escapada a las faldas del Montblanc, pero sobretodo por estar pegadito a las faldas de mi madre, y abrazarme a su cintura. Respecto ayer nada más quiero reseñar el enfrentamiento a vida o muerte, de obvio resultado, jun

to a las cortinas del dormitorio, donde apareció una araña del tamaño de una mano, y q descubrí por casualidad cuando acudía a la llamada de auxilio de mi melliza por lo q pareció ser un mosquito del tamaño de una libelula. Persiguiéndolo a él me encontré con ella.

Mañana temprano regresamos. Quizá en estos días se haya discutido algo más de la cuenta, aunque yo he procurado q todas mis batallas fueran de las q puedo vencer. Y el destino de la araña y el mosquito dice q las vencí. En cualquier caso es esta una familia de seres únicos e irremplazables. Q llegado el caso sabría comportarse frente al mundo como la del Padrino. No nos pongan a prueba. Ya lo decía yo: La familia, John, la familia.

Suiza - 18 al 25 de agosto - 2

Ayer visité dos, en puridad tres castillos, y me bañé en un lago. Al volver a casa y aunque era temprano estaba tan cansado q se me cerraban los ojos. Como dijo aquel, cada día, una vida.

Suiza - 18 al 25 de agosto - 1

Nuestro afán de recorrer la Suisse de punta a punta sigue vigente y ayer visitamos Gruyere, Friburgo, Berna, Morat y Neuchatel. Yo tuve la fatal ocurrencia de meter los pies, chanclas incluidas en un en un lago a las orillas de Morat y estuvieron recordando otros viajes y cientos de kilómetros recorridos a mí y a todos los q tuvieron la fatalidad de coincidir con nosotros en la furgoneta, incluido

el conductor, aunque según lo q dijo lo sintió levemente en su olfato durante momentos puntuales del trayecto. En cualquier caso quiero aclarar q yo acaso fuera el primer perjudicado y ofrecí en mi consternación, un número considerable de opciones, entre las q se encontraba arrojar envueltas en una toalla-sudario las malditas chanclas al maletero, aunque desgraciadamente no era un espacio estanco sino q venía unido al aire q respiro y separado nada más por una maltrecha cortinilla, las más de las veces descolocada,así q hubo q conformarse con q yo tapara los pies y sus balsas con un bañador (seco) descartado ya tirarlas al arcén de la carretera en marcha. Claro q aquello era como cerrarle la puerta en las narices a un incendio. Lo q no terminaré de entender es la férrea voluntad de la familia en cerrar ventanillas y apagar aires acondicionados, quizá sea porque estas cosas malas se llevan mejor en la intimidad de los tuyos. Respecto a las fotos creo haber tirado alrededor de 250 más, como por ejemplo la q hice sentándome a horcajadas detrás del caballo de un ajedrez gigante para tener su punto de vista en los albores de una partida. Es decir, de fotos, progresando adecuadamente.

El cielo azul

Donde se creó la primera luz.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega

15 de Julio

Estamos en el aeropuerto, regresamos en 30 minutos. Ha sido un viaje muy cansado, hemos andado el equivalente al camino de Santiago !desde Roncesvalles! Pero ha sido estupendo. :)

14 de Julio

Dice Sabina q vino a Praga a romper una canción, yo vine para conocerla y de paso a tirar mil fotos. Es bellísima en la forma única en q el caos puede ser bello. Como un caer confuso en la trastienda de la Pasarela Cibeles donde las modelos son edificios de todo orden y condición, con un denominador común: la belleza, y con una cualidad q solamente se da en los mejores equipos de trabajo, el de al lado te hace aún mejor. Dice Sestea q las mujeres son todas guapas. Yo creo q son... como Viena.

13 de Julio - 2

Pedazo políticos tenemos en España. Leo lo de la señora Fabra... No hay solución, estamos en manos de los más incompetentes, de la peor mala gente. Pero no me compete en realidad, ahí os las veais con todo ese montón de basura q puebla Congresos y Senados. Yo no vuelvo hasta el domingo...

13 de Julio

He grabado el reloj astronómico, con sus doce apóstoles y sus cuatro figuritas en movimiento, la vanidad y la muerte. Sin embargo, ocupado como estaba en sostener la cámara no he podido grabar al fulano de la trompetilla. Y eso q se asomó a saludar, el salao... Praga tiene algo medieval, cerveza, y es la primera de las tres con pobres por las calles, pero es bonita, animosa y con mucho por ver... a partir mañana.

12 de Julio

Leyendo lo q nos llega de España igual decidimos quedarnos por aquí. Los españoles de un tiempo a esta parte estamos siendo vistos por estos lares, como vemos a los marroquinos en España. Con una pizca de racismo y una montaña de prejuicios. Claro q a estos puede q nos les falte razón. Dentro de Europa somos de los q restan. Los torpes a los que hay q resolver los problemas, tan tontos como para protestar a la mano q nos da de comer. Los austriacos tienen el rigor de los bávaros. Y solamente un 4% de paro. Alguien con tino en la cocina se forraría. A mí no me alcanza para tanto, pero vendiendo orxata y granizados... En la Europa de dos velocidades estos van por delante. Las razones, a puñados...

Mañana a las 8:20 salimos hacia Praga, cuadratura del círculo y fin de viaje. Hemos ido cada vez a mejor, y las previsiones auguran continuidad... dicen q es el corazón de Europa y el corazón lo es todo.

10 de Julio

Tantos años de pelo Hs para q dos días de Novotel lo vuelva estropajo. En un rato partimos a Viena. Será difícil q nos guste más q esto, aunque todo parece indicar q vamos a ir "in crescendo". Antes, desayuno brutal con un olvido: mi colesterol.

9 de Julio

Ayer anduvimos mirando la belleza sin igual del Danubio. Era la media noche húngara. Antes tuvimos la dulce y azarosa sensación de ser timados en Pertu Station que fue el lugar q escogimos para cenar. Resaltado en la guía azul en un suave rosa anaranjado. Hoy quizá confirme esa impresión con la guía de habla hispana. La genérica nota de una sumadora afianza ese "tiki taka", ese "catenaccio". O puede q todo sea por cambiar mi Coke por esa deliciosa cerveza húngara. En el peor de los casos nos jugamos aparecer en la guía del año q viene... ;)

8 de Julio

Un avión frigorífico nos ha traido a Budapest. Con tres horas de retraso, cosas de esta España... aquí en cambio se derriten los semáforos. Nos vamos hacia Buda, sin saber donde cenar ni con qué. Nos han hablado de los "forint"...

La vida según el punto de enfoque

Y no estaba muerto, no, no. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina

 

No estaba muerto, estaba de parranda. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina

Sestea y un servidor se van la semana que viene a centro Europa. A saber, Budapest, Viena y Praga. 7 días como siete soles...

Recortes de facebook

En un rincón, en un papel o en un cajón.

Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

 

1. Si me dieran a Cristiano en vez de Iniesta, diría, no gracias. Ni a cambio de Xavi, ni de Xabi Alonso, ni de Silva. Lo cambiaría sí por Torres, pero eso es tanto como cambiar al mejor de largo de Portugal por un suplente entre los nuestros. Y no he dado a Mata... Si aún hay algo que funcione con respeto a la lógica hoy debemos barrer a Portugal. Somos mejores uno a uno y colectivamente. Tácticamente y en todas las líneas. Hay más talento, simple y llano. Más creatividad. Y si todo esto falla no hay más q gritar Messi cerca de Ronaldo. El repeinado se ofusca. Es lo q tiene llevar esos anillos, pendientes y relojes, lo q tiene no caber por los marcos de las puertas...

Respect

Deja que pasemos, sin miedo. 

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Pone en en la camiseta de los jugadores de la Eurocopa.

Pero es mentira. El otro día vi a Cristiano Ronaldo reclamando airado al arbitro un balón que él mismo había tirado con el muslo por fuera de banda. En realidad la verdad no tiene mucha importancia. Es siempre algo relativo. Está subordinado a un fin último que es lo que se consigue observándola o no.

Y al día siguiente, otro menos mediático, un don nadie, hizo lo mismo, señalar el córner cuando había sido el último en impulsar la bola fuera.

Yo supongo que los críos que aprenden a jugar, que son como esponjas para aprender como somos, están tomando buena nota. Saben que al éxito se puede llegar de muchos modos, y aunque algunos son éticamente cuestionables no por ello han de ser censurados. Son una alternativa más.

La de Roca, Urdangarín, y tantos otros que son legión para enumerarlos.


Lo importante no es lo justo o lo injusto. Saber distinguir el bien del mal.

Yo aprendí sobre el destino de la humanidad el día en que se mató John Kennedy Toole. Creía tener entre manos una obra maestra, cuánta incomprensión, no pudo publicar "La conjura de los necios".

El rescate

En un mundo descomunal.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



¿Dije que con leer los titulares me sobra? Dejemos la letra pequeña para los contratos inacabables.

Leo que Chipre se apunta al rescate bancario. No sé ni una palabra más, pero es más que suficiente. De hecho me ha dado que pensar mientras nadaba como un cachalote en la piscina. Si yo fuera un país no necesitaría un rescate, porque mis finanzas serían como las de Bankia hasta este año (que saltó la liebre). Pero si lo necesitara me apuntaría sin dudar, a las primeras de cambio.

Lo que pasa es que yo no haría como el bueno de Rajoy (que llega el último para la foto con cara de tonteras), que pide la pasta pero acepta condiciones, las que sean, que no sabemos "entoavía" pero que sabremos más pronto que tarde. Yo haría como el tal Goirigolzarri, que según ocupa la poltrona y le hablan de inyectarLE 30.000 millones,

 oiga,

él dice que no es un préstamo, que no hace falta devolverlo. Y se quedan tan ancho.


Me temo que quizá hayamos ido a poner de presidente al único político honrado que quedaba (o al más tonto entre los tontos). Habría sido mejor que nos hubiera salido más avispadillo, que se hubiera puesto a la cola de los que no van a devolverlo (que viene a ser la cola de Grecia). O más aún, si no vale para ser el primero,

sólo Nadal vale,

que hubiera sido el siguiente para decir "¡SEGUUUUUUN!" cuando otro más listo ha dicho,

"¡PRIME PA NO DEVOLVERLOOOOOOOOO!".

Yo en cualquier caso estoy feliz y contento de ver que cualquier día de estos nos ponen para llevar esos 100.000 millones de los que habla la prensa. Debe ser cosa de la Merkel, que debe tener la hucha del cerdito del tamaño del globo terráqueo. Estoy pensando que quizá una cuantía semejante sirva para subir los sueldos, falta hace, las pensiones y los pisos.

Si la banca con problemas (pero con un millón de inmuebles) "solamente" va a gastar 60.000 millones, algo tendrán que hacer con el resto. Repartirlo entre los sufridos votantes... o hacer renacer el plan E de sus cenizas. ¿Conté alguna vez que reparaban la acera y la deshacían para volverla a reparar?

Y así podremos volver al sitio justo de donde venimos. Al germen maravilloso de la situación actual. Cuando éramos felices en medio de pequeños contratiempos. Pero era un sueño, albores de juventud, cuando se rodó "Regreso al futuro" y sonaba Alan Parsons Project.

Todos nuestros problemas eran ser eliminados en cuartos.

Un nuevo gobierno

A las flores de un día.
 
Aves de paso - Joaquín Sabina



Alguno ya sabrá que desde este espacio procuro dar respuesta a los misterios de la ciencia en primer término, poner foco en oscuridades que diría alguien aún más pedante que yo mismo, y en los tiempos actuales, que son los últimos, aclaro, busco dar solución a los problemas cotidianos, que no son haberme quedado sin detergente para poner una lavadora, sino la crisis económica y la más variada sinvergonzonería en toda esfera política, judicial y social. El otro día yo mismo adelantaba mi ingenio hablando de desmantelar el ejercito y demás medidas ahorrativas, aunque no sé hasta que punto no estamos ya en un punto sin retorno, pues esta mañana lei que la deuda soberana es el 79% del PIB, que yo no sé lo que es, pero me suena muy mal.

De manera que yo no sé si mis medidas para reflotar la economía han de dar sus frutos, por lo menos a corto plazo, pero como mis ansias de depurar responsabilidades, QUE YO SI LAS TENGO, me han llevado a proponer un nuevo invento para acabar con la más o menos solapada corrupción que se alberga en las poltronas del poder político. Y ésta medida, pensada, no podía sino tener como epicentro, ¿alguien adivina? A Rafa Nadal.

Para qué queremos otro embajador ni político, ¿lo hay más honrado que él? Que si nada más apuntó un posible fraude a la Hacienda con no se qué empresa radicada en el País Vasco y fue llamarle la atención sobre ello para llevarla raudo y veloz, a Mallorca, aunque en la gestión tuviera que hacer frente a impuestos de lo más insospechados. No solamente pagó sino que casi pidió perdón compungidamente. Con lo fácil que sería para él tener su fortuna en algún paraíso fiscal, y ahí lo tienes abonando como el que más, por todos los que no lo hacen... Pero es que Nadal es un un buen ejemplo de como ser (y su hermana también aunque por razones distintas), sin ir más lejos, hoy leo que además de jugar al tenis como lo hace ¿hay que explicarlo?, resulta que también besa genial. En resumidas cuentas. Nadal 2, Rajoy 0.

La cosa quedaría así. ¿Qué este país necesita algo? ¿Recapitalizarse? ¿Un fondo de rescate de un millón de millones (de euros)? Que los pida Nadal, y si alguien osa responder que no... Desafío de tenis (o de besos).

Y no digo que Nadal deba enfrentarse en pista a la Merkel, que ha de hacer en chandal una pinta muy poco seria. Que ella envíe a quien le salga del Bundestag. Nosotros tranquis. ¿A Becker? No el viejo pelirrojo, el otro. Pues a Becker. A Kolsraiber o como diablos  se escriba, pues a ese mismo. Va a dar igual. Somanta para uno y para otro. Que jueguen juntos en pista de dobles...

Y así con todos. Una era nueva, gobernando el mundo con el permiso de Serbia. A cada petición una satisfacción. Buffé libre para España, que pida nada más por esta boquita. Que pida Nadal. Y a quien nos tosa, rosco.

Así que salgamos de esta inmovilidad en que nos hemos afincado. Tomemos las calles y llenemos los tablones de campaña electoral con Nadal posando sonriente, mordiendo a la prima de riesgo (o besándola). Con ganas de salir al rescate.

Su país lo necesita.


Por cierto, marcho esta tarde a la capi del reino. Si alguien pasara por la frente del Congreso de los Diputados, hogar de esos grandísimos... currantes, quizá me reconozca. Seré el tipo que los está aplaudiendo desde mitad de la acera.

La policía no nos deja acercarnos más. Por si se nos pega algo.

La agencia

Será más divertido cuando no me toque perder. 

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo no sé como hemos hecho tantos años sin saber qué era eso de la prima de riesgo y eso de las agencias de calificación. Para mí que ya no hay gobiernos, quizá en África quede alguno, por aquí las que mandan son ellas y nos han levantado esta mañana con una sentencia. Bajan a España tres escalones y nos dan una valoración tocante al bono basura, que es más o menos a la altura del betún. Si es que nos han calado muy rápido, con estos políticos... con esa Casta Real...

Pero no está bien que se metan con la casa de uno (la que uno tiene por ahora), que para eso me levanto yo cada mañana. Para no dejar títere con cabeza. Así que como yo soy muy de resolver estas cosas he pensado que igual es hora de vengarse dando un repaso a los irlandeses para ganar la Eurocopa, otra vez, en los próximos días. Y quizá también volvamos a mandar con mano hierro, caliente, de videojuego, cuando todo lo que lanzas entra,  en estado de euforia con Gasol y nuestros ÑBA dando lecciones a diestro y siniestro, ganando más por ellos que por España, pero ganando al fin, que es de lo que se trata, lo que uno sueña. Acelerando más que nadie con Fernando Alonso que ha conquistado a los italianos y les ha arrebatado la mitad de lo mejor que tienen, la casa Ferrari, para hacerles creer que sus triunfos son los de ellos cuando son nuestros,  ¿o no suena el himno sin que nadie lo silbe? Y luciendo bandera, arrebujado con ella, los de las motos, que son muy cansinos, pero que también ganan. Y eso es lo importante. Lo más que diría Joaquín Luqui. Porque aquí de lo que se trata es de pasar al mundo el nombre de España por todos los morros, incluso haciendo bandera de Banderas, haciendo almodovar de Almodovar, aunque España casi no signifique apenas, ni tenga que significar. Es como un sueño de la juventud de algunos, como la serie Friends que despierta todas mis nostalgias, que me liga a mi pasado reciente en que me encuentro más joven y con más propósito. Corramos de nuevo monte arriba con nuestro Alberto Contador, justo cuando los franceses le perdonen el solomillo, que caro nos ha salido. Y hagamos el molinillo con el brazo hercúleo de Rafa Nadal que es como un grandísimo molino de viento frente a un espantajo Don Quijote.

Voy a poner una agencia de calificación. Y voy a ser más listo que ellos. Les iré bajando la nota día a día. Uno a uno. Nada de bajar tres escalones de golpe. ¿Por qué renunciar a los titulares de dos días? Mejor en modo tortura. Deja que los de Standard & Poor´s se confíen. Cuando se están partiendo la caja de la nota de Moody´s... puñalada trapera.

Con lo valioso que YO creí que YO era...

La lentilla

Tan sólo en mi ojo derecho. 

La Hormiguita - Juan Luis Guerra



Vaya por delante que han encontrado el reloj de Nadal. Lo hurtó un empleado del hotel con nocturnidad y mientras Rafael, que diría su tío Toni, dormía. Juraría que lo había dejado en la mesita de noche al acostarme. 300.000 euros, casi nada... Cuentan que pesa 20 gramos, lo mismo que cada una de mis pestañas.

Hablando de pestañas hablaría de ojos, y puestos, de los que me son más cercanos, los míos. Que vuelven a ser miopes, menuda noticia,  pero que tienen la particularidad única de perder las lentes según las reciben. Lentes de contacto, digo, última generación entre las desechables, confeccionadas con no se qué gel que irrita los iris lo justo y sin ir más allá. Claro que siendo universalmente aceptadas no están diseñadas para mis ojos, que son traicioneros y juegan al escondite con lo que les des. De hecho está comprobado en al menos uno de los dos ojos. Yo, con la lente en el dedo, tras tantísimos años de mala práctica, y cuando la lanzo feroz contra el cristalino esta se incrusta y más tarde desaparece. ¿Dónde te has metido y que vienen ahora estas molestias? Mi ojo no está mirando a través de ella, las dos dioptrías y pico están listas, tal cuál han degenerado mi propio ojo. No hay trampa ni cartón, es magia. La lentilla ha desaparecido, ni por aquí ni por allá, no está en el dedo, aparentemente no, o quizá sí, yo diría que detrás del ojo, para que mire mejor hacia el interior, supongo. Para que me conozca más.

Y así he pasado el día. Tuve que volver a las gafas, pero de aquella lentilla nada más se supo. Juro que la he buscado en la pila y por el suelo del baño. Sin noticias. Quizá me despierte en la noche con ella puesta. Y crea por un instante que el problema del enfoque se resolvió, como me ocurrió hace un montón de años, al día siguiente de operarme. Puede que por el contrario se vuelva un cristal afilado y rebane el ojo en dos mitades, justamente dos noches después de que a Nadal le birlaran el reloj mientras dormía. O puede que quede como un misterio irresoluble tipo Cuarto Milenio, como los Ovnis de la CIA o las caras de Belmez. Probablemente mi cuerpo la haya asimilado o absorbido. Están hechas al 95% de agua según creo, como nosotros que somos agua principalmente. Agua más agua, charco charcazo.

Un valor seguro

Náufragos en la catedral.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina.



Leo en la prensa que a Rafa le han robado el reloj de 300.000 euros. Tenía pensado no hablar de ello, pues es quizá el único punto discordante en su persona, el dichoso reloj. Y no lo voy a hacer pues se me están quitando las ganas, tal vez porque Nadal es desde hace un tiempo un personaje de referencia para casi todas las cosas buenas de la vida, las que tienen que ver con los valores, y no quiero empañar su figura con otros pensamientos que no llevan a nada. Después de todo si yo fuera él también llevaría un reloj de 500.000 euros, o éste último, si es que alguien se empeña en regalármelo. Además mi alegría es sincera cuando vuelve a ganar, del mismo modo que sus derrotas en otro tiempo me afectaban. Soy así de voluble, como si ganara o perdiera con él, supongo que por el sentimiento primario que nos hace congeniar con el bueno antes que con el va por la vida haciendo el mal ajeno. Y yo la verdad es que siempre me he sentido más cerca de Nadal y su humildad de campeón por accidente, antes que con la pomposidad de Ratzinger y su cohorte de prelados que son también, de algún modo, radicales de lo propio, esclavos del manual de puertas afuera y nido de víboras puertas adentro. Y quizá ahora todos debamos ser más de Nadal que de cualquier otra cosa, sus acciones cotizan al alza, no hay prima de riesgo que valga, Fitch o Standard & Poors no se atreven a rebajarle la nota, y hasta Bwin paga poco si apuestas por él, porque algo debe quedar de probable en el mundo. Por ejemplo que gane.

El mundo gira con muy pocas certidumbres. Casi ninguna en realidad. Estamos viviendo el medio de un descrédito total. Sin embargo a quien preguntes por Rafa te dice que es un tenista extraordinario. Pero aún parece ser mejor como persona. Por mi hermano Iñaki, que lo conoció en Castellón, sé que lo que cuentan es cierto del todo. Firmaba autógrafos hasta que la jefa de prensa se lo llevó con urgencias hacia otro lado. Nadal se dejaba hacer y se dejó llevar, pero al irse se dio cuenta de que dejaba a un crío sin la firma que ansiaba y se despidió de él con la promesa de volver.

Otro lo habría olvidado, ocupado como estaría en otros menesteres. Otro quizá se acordara, y dijera que vaya, a estas alturas, ya da igual. Pero no Rafa. Que volvió al rato como si no hubiera otra cosa en el mundo. Multiplica eso por cada minuto y tendrás lo que tiene. Su día a día. Y con el mismo cálculo podrás calibrar su paciencia y su talla.

A mí contadme entre los Nadalistas irredentos. Incondicional, sin beneficio ni objeto. Por un sentido único de justicia, para que la haya en alguna parte. Y si un día nos falla irremisiblemente, recordaremos aquello del ídolo con pies de barro. Ya no habrá fe para casi nada. Pero tampoco es que eso importe...

Que lo sepan

This time for Africa.

Waka waka - Shakira



Tocamos la gloria hace 2 años. A mí me da igual si no pasamos de la primera ronda, cosa que parece presentir un fulano que sale en un anuncio rarísimo de Sharp, llevándose las manos a la cabeza como si hubiera ocurrido una calamidad futbolística irremediable, y además la imagen no admite interpretaciones, la camiseta es roja con ribetes amarillos, si no tiene la estrella es porque Adidas cobra 70 euros por cada una. Como nos eliminen temprano se va a desatar la vieja furia española y van a ver apedreados sus televisores en las tiendas Milar de todo el país, pues puede que traguemos con las más diversas formas de corrupción, pero a la selección que no nos la toquen. ¿Quién puede decir que no ame a Iniesta aunque sea un poco? ¿No habíamos de perdonarle entonces lo de los helados? Lo que haga falta...

Y eso que nosotros somos una generación extraordinaria. No porque estemos sobradamente preparados, es obvio que no. No sabemos ni gota de inglés y probablemente aquí se procura trabajar menos que en toda Europa, excepción hecha quizá de los griegos que nos deben ir a la zaga... Ocurre sin embargo que el español sonríe al mundo como si estuviera en paz con cualquier destino que acontezca. Como alguien ajeno a las turbulencias, al capricho de los designios incomprensibles. Tenemos a favor que nos vamos a llevar a la tumba la Euro del 2008 y sobre todo el Mundial del 2010. Casi nada...

Así que  poco nos ha de importar el futuro en realidad. Nos basta ponernos el Waka Waka para volver a soñar. Si suena nosotros regresamos a los días de esplendor y rosas.

Ya decían que cualquier tiempo pasado fue mejor. Nosotros podemos presumir del mejor de todos.

De flores

Baila con las porteras su milonga el sol.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



Del Bosque es el típico tonto con una flor en el culo. O eso dicen ahora para referirse a gente como Del Bosque. Ya decía Figo hace algunos años que lo mejor de él era que no molestaba mucho. Y es que yo creo que eso es una gran cosa. Aspiración de cualquiera al que la vida le bese la boca y le de grandísimos abrazos. Quien en su piel no se dejaría llevar amablemente... Así pues se hinchó a ganar con el Madrid mientras sus jugadores apreciaban que hiciera las de Rajoy, pasar sin manchar ni limpiar. Como un soplo de aire. Ayer tuvo otra oportunidad para reivindicarse, o en su defecto para inventarse, estamos a tiempo todavía, me parece. Ocasión ni pintada de demostrarse como alguien con algo más que una tonelada de buena suerte e hizo una de sus jugadas maestras. Quitar al que da el pase de gol a cambio de poner a un extremo de toda la vida. Y ya si eso, diez minutos más tarde ponemos a alguien para que remate los centros. Lo vamos viendo...

Pero las charlas con el segundo tapándose la boca, así como si estuvieran compartiendo la fórmula de la Coca-Cola, que ambicionó llamarse Coke y endulzar su sabor para ser Pepsi y a punto estuvo de irse por el desagüe en el intento, aunque cuentan que funciona estupendamente como desatascador...

Pero es que el español es así. Braceando en un océano de corrupción en todas partes pero indignado de que se pite el himno y se ultraje la bandera por el amor de dios. Estamos a los detalles en vez de al meollo. Pediríamos hoja de reclamaciones en el Titanic si la orquesta no termina nuestra canción...

Pero volvamos al rematador, que no era tan mala idea en puridad, claro que en vez de eso decidió poner a Fernando Torres que lleva 4 años viviendo del gol de la Eurocopa, y eso que ya entonces fallaba más que acertaba, pero la multitud nunca se distinguió por su inteligencia (ni su memoria), solamente hay que mirar a nuestros políticos (que son los mismos de hace 20 años...)

...

Y es que Fernando Torres, al parecer, es otro con una flor en el culo. Nada de lo que hace ni de lo que no hace le pasa factura. Es "el niño" que parece a punto de marcar aunque no lo haga. Es el "y si" de la esperanza perpetua. Claro que éste no vive de su tontería sino de su fotogenia. Yo francamente preferiría ser más guapo que más tonto, aunque hasta a los guapos se les acaba la belleza, que acabo de ver en la tele a Tom Cruise como muy "recauchutado". Y es que el tiempo es malo, malo, malo.

Nos hacemos mayores me temo, y al final solamente queda la belleza interior. La de las buenas personas como Del Bosque que es de bueno irreprochable. Es un marqués campechano y sin imposturas. Queda, como no, mi propia bondad que es lucero en la noche.

Y quedan los Roland Garros de Nadal. Apunta, por ahora siete...

Brotes verdes

No soñaré sólo porque me he quedao dormido.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo para formarme una opinión sobre algo no necesito más que un titular. Soy así de estupendo. Así que cuando me pongo la prensa delante me basta con leer las letras gordas. Una pasada por encima y siempre tengo algo que aportar, para que el mundo siga girando. Leo hoy, a vista de pájaro, que a Rodrigo Rato no le parece bien que el rescate de Bankia se produzca con fondos públicos, nos ha jodido el tío. ¿Y a quién se lo parece? ¿A los pensionistas que trabajaron toda la vida y van a empezar a pagar sus medicinas? Pero que lo diga él es ya el acabóse, el fulano que salió "echao" del FMI y que bajo su gestión se ha labrado un agujero 1000 veces más grande que el del Banesto de Mario Conde. Como sería el asunto que los de Deloitte dijeron que esos papeles, tal que así no los firmaban... Pues sí, con ese par de huevos que suelta esa joya, COMO SI ÉL NO TUVIERA NADA QUE VER EN EL ASUNTO, en yo-que sé-cuál conferencia dónde lo invitan a hablar de cómo hundir un banco a la par que un país. O lo que quedaba de él. Nuestros políticos y demás prohombres de la sociedad son como entrenadores de fútbol en este juego que es la vida. A cambio de equipo... borrón y cuenta nueva. El pasado no existe. Desde luego cuando el ciudadano corriente pone un circo se convierte en el hazmerreír de su clase política. Date cuenta de que no somos nosotros los que los miramos, son ellos los que nos miran. Y se están riendo aún atónitos de ver a dónde nos han llevado. En verdad estamos haciendo un máster en el cataclismo socio-económico. Vamos a sacar cum laude cuando nos lleven con los pies por delante. En Grecia la gente empezó por no pagar la luz para no pagar un impuesto que cobraban conjuntamente por aquello de asegurar el cobro. Luego hubo una cierta desobediencia civil, y ahora se están tirando de los balcones como vía de escape a una crisis que no halló modo de perseguirnos hasta después de la muerte. O eso creemos...

En otro orden de cosas, nada más contar que he plantado unas lentejas, unas habas y un par de garbanzos. En el sitio donde hubo una planta de centro hermosísima, pero que no resistió 7 días sin agua, la pobre. Y conste que sus vecinas de centro, trasplantadas a un sitio mejor gracias al Culeto canario, sobrevivieron como si tal cosa. Claro que ahora ya sé que si dejas agüita en la bandeja de abajo las raíces se estiran para alcanzarla y es capaz de sobrevivir ese plazo lozana y como recién levantada. El caso es que estas otras que ocupan ahora su lugar están creciendo como si no hubiera crisis ni nada. Menudo tallo y altura. Más rápido y más arriba que las vecinas con pedigrí, con todo lo humilde que son. Claro que son bastante feucas y lucen poco. Pero están hechas para resistir de todo. Para mí que son los brotes verdes de los que hablaban. Vaya suerte.

Aquí y ahora

Sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

El camino de regreso - Ismael Serrano

El sentido arácnido

Donde nos llevó la imaginación.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega.



Como si fuera Spiderman algo me lo advirtió. El sentido arácnido que a él le alertaba sobre un peligro a mí me estaba dando la voz de alarma. No pagues tantísimo dinero, que luego te vas a acordar de él. Y en ese pensamiento no hay asomo de avaricia, puedes creerlo. Lo daría encantado si fuera para llenar el país de hospitales donde curar la lepra. El problema radica en devolver a Hacienda una porción capital de los ahorros cuando todos los días alguien, toda la prensa, la televisión y la radio te inflaman contando los desmanes de nuestra clase política, judicial y tantos otros carnívoros, que viven nada más para tener más y más. Para reírse de ti, sin obligación alguna ya de disimulo. No hay necesidad de aparentar siquiera. Eso se acabó. Además se junta que uno tiene esa sensación previa al cataclismo, al primer temblor de la tierra, al accidente de autocar lanzado por un terraplén montaña abajo, como el alumno que fija su atención en el experimento de ciencias y que de resultas va a desintegrar lo que tienes ante los ojos. Creo que este país se está yendo al garete y ha cogido la via rápida. ¿Cómo pudo darse tal cosa? ¿Y por qué tan rápidamente? Pues porque fuimos nosotros los que pusimos, quizá enfermos de creer en esta democracia, ansiosos de creer por fin en algo, a toda esta cohorte de chupópteros y vividores sin talento alguno. Porque en realidad, olvida su signo, todos son iguales, enseñados para perpetuarse a través de los años, pues con caras distintas son la misma cosa. Solamente miran por ocupar los sillones que ocupan, puede que unas veces al mando, puede que otras en la retaguardia. Pero son los mismos siempre. Y ocurre aquí y en todas partes. Suspiramos porque nos saquen de esta, les deseamos nuestros mejores deseos, les tuvimos fe pero es pedir un imposible, si son ellos mismos los que nos metieron. Los mismos que nos tocaron y hundieron.

El poder de Spiderman me lo advertía como una premonición, no pagues. Igual estamos en el estertor del Estado, en los últimos coletazos de una era. Guarda para el hambre, para lo que venga. Pero yo he pagado, puede explotar el mundo desde ya. Justos por pecadores, como fue siempre. Deseando que el daño no se cebe con nosotros, que las agencias de calificación dejen de hablarnos de nuestra desgracia. Que haya fin en este túnel que asfixia la economía. Que vuelvan las vacas gordas para que gasten a manos llenas sin pensar en el futuro. Que esa crisis nunca antes vislumbrada, la próxima, suceda dentro de cien años.

No soy de los que hace cuenta de una sensación pasajera. Las suelo dejar pasar. Soy más bien como Hulk, al que llamaban la Masa, que en momentos de ira destrozaba la camisa y lanzaba coches contra los edificios.

Creo que a eso si me apuntaré.

Ya pago yo

Sin dirección, ni alpiste ni papeles.

Pájaros de Portugal - Joaquín Sabina



No comprar una vivienda, y no tener dónde caerme muerto, me ha llevado a tener que devolverle mañana un auténtico pastón a nuestra querida Hacienda Pública. Y yo lo voy a hacer con una condición o dos, que mi dinero sirva para mantener a Bankia en nuestras vidas, o que se dedique para el pago de los distintos viajes, suites y comilonas regadas por buen vino, de nuestro ínclito presidente del Tribunal Supremo. Alguien dirá que podría hacer la de Urdangarín y no pagar. Quizá lo resolviera abriendo cuenta en el Caja Madrid de las Islas Caimán, o mezclando los párrafos de los mil papeles que tendría que tener ordenados, usando no sé cuántos hombres de paja que actúen de testaferro, que prometan lo que les pida, en fin, manejos diversos de ingeniería fiscal del siglo XXI, mirándome en el espejo del Fabra de Castellón a quién le tocó la loto varias veces, por ser tan listo... Pero eso sería tanto como aparentar una cierta desconfianza de nuestros gestores. Démosles el dinero. A estos políticos nuestros, la crema, son lo mejor de cada casa. Hay algo que me impide defraudar, ni siquiera un céntimo de euro. Quizá sea el temor de no pegar ojo por las noches en un remuerde constante, quizá que suene mi teléfono cualquier madrugada porque Hacienda me ha descubierto. ¿Podrá llevarme el coche hasta la misma puerta del juzgado para evitarme a los fotógrafos? Yo soy de los que pagan, aunque me deba dar a la vez algún capricho. ¿Qué será, será? Esto último, todavía no lo sé.

Amanece

Los días de sol son un tesoro.

¡Athleeeeeeetic!

 Todos los finales, son el mismo repetido.

Ruido - Joaquín Sabina

El premio han sido las dos finales. La diferencia, que ves a los jugadores y ves la grada y parecen salidos de allí mismo. Como si alguien hubiera escogido a 11 chavales desde el césped para llamarlos a jugar. No tienen pinta de mercenarios, no vinieron de lejos, no llegaron por el dinero. Si te quedas un rato más los verás alternar con sus familias que están codo con codo con el resto de los aficionados. Van a ir hasta la grada con los ojos inflamados buscando algún abrazo. Porque si dicen que sienten la derrota, la sienten. Te los crees porque su congoja parece genuina. Directamente en el corazón. El resto de los futbolistas, en su mayoría, ni siquiera se toma la molestia de simularla, les basta con llegar al autocar con los cascos puestos. Para el jugador del Athletic no hay primas, aunque las haya, simple gratitud a tus paisanos, porque algunos de ellos te vieron jugar en el colegio. Y esto es todo bueno, aunque también malo en parte. Tras el silbido del arbitro les entran los nervios, ¿cómo afrontaré esto HOY? Se sienten ante un desafío demasiado grande. Piensan en la historia y se hacen pequeños. Les tiemblan las piernas. Después de todo salieron de un rincón dónde no se suelen jugar cosas importantes. Y entonces ocurre que se desmoronan en los pequeños detalles, se resbalan donde nadie lo hace, llegan tarde al cruce, pasan donde alguien tenía que estar, dónde alguien estuvo. La grada los conoce y los anima sin descanso. ¿DE DÓNDE NACEN ESOS NERVIOS, PUES? Parecéis de fuera. ¿No quedó claro que no hay presión para el Athletic? La afición es una familia. Anima con el mismo aínco en el minuto 1 y en el 89. El resultado es nada más un imponderable que no cambia para nada la esencia de la unión. Un bien recíproco que todos conocen. Aficionado y jugador del Athletic:


lo que tú tienes es único.

Fragmento - Aniversario 50 años papis

Busco un lugar. 

Duerme conmigo - Jarabe de palo.


"No podemos negar que hay miedo a no tener recuerdos. Al final la vida
se va y hay que preguntarse que nos va quedando de su paso. Yo, si lo
pienso un poco, me doy cuenta de que no tengo muchísimos recuerdos, no
tantos como me parece que tendría que tener. Desde este punto todo
parece fraccionado e inconexo, se me ocurre acordarme de Josechu de
rodillas en el suelo, haciendo de caballito eventual, al que lucha por
subirse el niño que fui, y puedo recordar sus carcajadas, mirando
estas pierninas mías cuando eran escuálidas tal como ahora, pero
cortitas...

Y recuerdo la Pantera Rosa de Margarita y Alejandro, Alfinach con los
Carrillo, San Pascual Bailón y recuerdo el Safari Park y el chándal de
San José de Calasanz... Ahora me doy cuenta de que aquellos recuerdos
más vívidos están asociados a una foto, porque el pasado es más
sencillo de recordar si hay algo tangible a lo que agarrarse. Recuerdo
haber sido injusto con Ichi cuando de niños la enviaba a paseo para
que se hiciera sus propios amigos...

Recuerdo El Perelló...


Pero no quisiera evocar tanto lo que hemos sido como lo que somos. Me
gustaría que repararamos del algún modo en el concepto de FAMILIA. Y
yo puedo decirlo más que nadie, porque me la estoy perdiendo.

Hace algunos años oí en una película que decían:

- "La familia, John, la familia. Padre, madre, la  familia John, la familia".

Y esa es una verdad sin fisuras. El salvavidas al que uno siempre
podría agarrarse. Si miras a tu alrededor descubrirás no sólo que se
te parecen en algo, sino que son una parte de ti. Yo estoy orgulloso
de la mía, me alegra saber que os véis con frecuencia, porque en
verdad os digo que echo de menos pasar más tiempo con vosotros. Nadie
mejor para saber el valor que tiene.

Es el único pesar que me queda, estos años de ausencias, y no tener
con nosotros ya Anuca, que vino a demostrar en su vida que la justicia
es una quimera, que poco tiene que ver con la vida.

Pero nosotros podemos recordarla. Estamos juntos."

El ganador

Blanca como su intención.

Rosa gris - Duncan Dhu


Rafa ganó hoy Djokovic, por fin. Largo ha sido el camino, plagado de decepciones. Yo mismo me quise dentro un cristal blindado para que sus derrotas en nada me afectaran. ¿Qué te da? Su suerte no te puede importar tanto... Sin embargo, sospecho que ya no se trata de Rafa Nadal y de su heroica sencillez, de su bondad y respeto por todos, se trata de un vago sentido de la justicia. Pues como cuando éramos niños, quizá yo aún sigo creyendo, y esperando, que ganen los buenos.

Vivimos tiempos difíciles, mi obligación era seguir viniendo por aquí, seguir escribiendo mientras pueda. Y conste que no han faltado razones, que la vida te da motivos de sobra para casi todo. Podría desgranar la impotencia de resultas de leer la prensa diaria. Del perdón que ya se ha cobrado el monarca equivocado, que libró ir a matar elefantes nada más con una disculpa apresurada, del tipo aquí te pillo aquí te mato, y con una operación de urgencia, sin listas de espera, para arreglar la cadera tras caer rodando ladera abajo en el momento de acercarse para el posado junto al cadáver del paquidermo.

En realidad, probablemente ambos son ganadores. El primero por méritos propios, su vida es una lección para todos nosotros, el otro porque algunos, muchos, se han empeñado en mantenerlo en su pedestal pase lo que pase.

Su cualidad es que le encuentran la sangre real. Aunque no sea azul.

Sueños de un hombre despierto

No está perdido aquello que no fue.

Canción para un viejo amigo - Ismael Serrano.



¿Sería capaz de batir mi propio récord? ¿Sería capaz, a estas alturas, de batir la marca de post que consiguiera en el 2008? Parece una tarea titánica, desde luego. Sobre todo porque en los últimos tiempos ni tengo ganas de apetito de escribir aquí ni en ninguna parte. Siento que soy como aquellos soldados dolientes que regresaron del Vietnam o de la guerra que sea, que se desplazan con el cuerpo mutilado y miran la vida con resentimiento. Los mismos que están de vuelta de todo y ya no creen que sirvan para nada. Aunque yo no tengo resentimiento alguno por la vida, más bien al contrario, en su complejidad, a ratos de comedia, a ratos drama aún me sigue maravillando. Quizá porque es algo que no entiendo, quizá porque estoy profundamente desencantado de mis semejantes, en general, en todo el globo terráqueo.

Por eso diré aquí, por no esperar a mañana, la gente en general, como masa informe, como una descerebrada globalidad, es mayoritariamente gilipollas. Esperaré a próximos post para explicar eso.

Y sé que en este post no pega, que no viene a cuento. Pero lo cierto es que lo pensaba el otro día, y como tal creo que debe ir por delante. Yo he presumido de muy poquitas cosas, la naturaleza fue rácana conmigo. Pero soy honesto.

Y probablemente también profundamente estúpido, tanto como para mantener lo de antes, pero ya no me pido imposibles, no conseguiré batir los post del 2008, cuando escribía como un adolescente en plena efervescencia, aunque no fuera adolescente y mi batalla estuviera perdida de antemano.

Me bastaría regresar de cuando en cuando. Es mi propósito para el 2012, año en que la crisis tal vez nos engulla del todo. Sin embargo no tengo recetas que nos rescaten. Suficiente logro si consigo hacer, de ésta, de nuevo mi casa. Compartirla con quien quiera visitarme, y quizá en la ausencia disfrutar de la soledad que este rincón siempre me ha brindado.

Canta Ismael Serrano que "para casi todo es tarde". Por suerte hay cosas que escapan al "casi".

Mi voluntad de hacer, sin ir más lejos.

El pelos

Con el sueño del revés.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



El pelos soy yo. Porque hasta hoy he llevado unos pelos que no eran muy de cuerdo. De todos modos yo puedo presumir de muy pocas cosas, y la cordura no es una de ellas. La cosa es que hoy he ido al peluquero y le he dicho: Gustavo, no sé bien que hacer, o bien recortar un poco nada más por detrás, es decir seguir con el pelo más o menos largo o cortarlo tanto que no tenga que peinarlo (como si antes lo peinara). Total, que tras unos minutos de ciertas dudas le he dicho, "dale ahí, corta como si no fuera haber un mañana". Y se ha puesto a ello con deleite y sin medida, pues he pasado de ser "el pelos" a ser si acaso "el peloncete", con lo bonito y largo que era, con lo hippy que me hacía parecer. Si yo había vuelto a ser el "Príncipe de Beckelar" que engatusó a Sestea hace una pila de años. Y voy a cortarlo justo ahora, que estoy a unos días de hacer una quedada 10 años después con la gente de la biblioteca de derecho, que me conocieron con goma en el pelo y bici a la puerta. Con la ilusión que me hacía que me dijeran que para mí no pasa el tiempo, que estoy igual, que sigo siendo aquel joven, guapo y hippy.

Alguien dirá, "ya está este aquí para hablarnos de Urdangarín, a ver cuanto tarda". Pues no, dejemos por un momento eso para hablar de otras cosas. Como por ejemplo de que me voy de vacaciones. Cojo una semana nada más y sin embargo estoy en un mar de cavilaciones.

Me llevo el Testarossa o me voy en autobús. A favor del coche está la músiquita y salir temprano. En contra que Sestea ya habita por Valencia abrazada a la María hasta para dormir, y me tocará hacer el viaje a mi solito. En contra del bus que hay posibilidades (unas pocas por lo menos) de que saliendo de casa en otro a las 17:00 ni siquiera alcance a coger el de Valencia a las 19:15. Por no hablar de que llegando, en torno a las 5 de la mañana, tendré que coger un taxi que me deje en Mestalla.

En esas aguas me muevo. Con la alegría, eso sí, de volver a ver a los míos. Pasar una semana en casa es regresar a la vida que fue. Es volver al abrazo de los míos. A las luces de una ciudad bellísima.

Estoy como un niño esperando la noche de reyes. Convertido en el buen mozo, el pelos devenido en peloncete, que vuelve, como el Almendro, por Navidad.

De caras

Has despejado mis dudas.

Embustera - Joaquín Sabina



¿Con qué regresa uno tras tantos meses sin escribir?

No han faltado noticias, algunas tan graves que yo me bajaba del mundo sino pensara que quizá no hay nada más que esto. Tan malo como es, nada más.

¿O no es terrible lo de la niña de dos añitos que atropella una furgoneta y que nadie saca de la calzada, allá en la China? O la del otro chino, que atropella a un niño de 5 años y lo remata porque le saldrá más barato la muerte que indemnizarlo por las lesiones que le produzca.

Espantoso.


Como el padre que dice haber perdido a los niños en un parque y nadie sabe dónde están. ¡Por el amor de dios, si son tus propios hijos!


Hubiera vuelto para sorprender diciendo que para qué queremos mantener a base de tres comidas diarias al Cuco, Carcaño y todo ese montón de basura. ¿No sería más fácil e higiénico usar un pelotón de fusilamiento? Se hacía antaño y no se sabía bien quién había matado a nadie. Ni remuerde siquiera. Aquello era una confusión de balas con un único resultado. Borrar a gentuza que vale menos que un cagallón de caballo.

Y si ahora lo que se estila es dormir dulcemente al canalla para echarlo después a cualquier foso, pues encarga algo de eso para quitar tantísimos hijos de la gran puta que se ríen, mandíbula batiente, de este sistema, garantista tan de pena, que da risa.

¿Y la justicia de las víctimas? ¿Dónde se nos ha quedado?

Alguien dirá que vaya cómo vengo. Pues sí, puedo taparme un poco, o puedo decir la verdad misma de lo que pienso. Después de todo yo no tengo que quedar bien con nadie. No me juego votos. Puedo estar perfectísimamente equivocado, pero la convicción de que las cosas no se hacen bien se construye al observar este mundo de mierda.

Pero no vengo por tanto como ha transcurrido. Miles de noticias dignas de cerrar la burbuja de la percepción a cambio de un mínimo bienestar mental. Terminaríamos viviendo en nuestro mundo, que sea exclusivamente nuestro, al que solamente se asomen previa invitación. Ya sin querer saber, en la más feliz ignorancia...

¿Entonces, qué te trae pues, enloquecido? ¿Cómo regresas hoy tras tanto sin decir ni pío?


Vengo por Pepiño, alma de cántaro, que es ceporro, ahora sin lentes y vuelvo también por Urdangarín al que vivir como mero parásito sin causar revuelo no le va.

Del primero podíamos esperar que siendo como es una nulidad intelectual al menos fuera honrado. Nadie llegó a más con menos. Nunca tan alto con peor bagaje y condiciones. No vales para nada, pero igual terminas siendo ministro.

O presidente, todo puede ser.


Pero no, parece que el tonto, que se podía haber aferrado a su condiciones de tonto para ser incorruptible tiene otros planes. Puesto en la cima hay que aprovecharlo. Bien podría haber dicho: Perdona, pero ni me hables, de comisiones ilegales no quiero saber nada, no seré muy listo pero sí soy honrado. Que es más o menos lo que diría yo, que puedo presumir de tan poco.

De Urdangarín que voy a decir. En pleno siglo XX mantenemos una familia "borderline" incapaces de casi cualquier cosa. De ellos solamente se espera que se reproduzcan para mantener el tinglado sine die. Supongo que algún día los de mi edad, y los que llegan detrás, podremos hacer otra Constitución. Si es que para entonces tenemos ganas de salir a la calle...

Pero vivir de prestado, de nuestros impuestos, no parece ser suficiente para el jugador de balonmano. Mejor hacer un puñado de manejos para ser aún más ricos. Hinchamos unas facturas, me embolso un kilo extra... como si les faltara de algo.


Los hay muy poco honestos por el mundo.

A mí no me mires. Yo al menos digo lo que pienso.

Las cosas como son

Corre, dijo la tortuga.

Corre, dijo la tortuga- Joaquín Sabina



Las cosas como son las diga quien las diga. Helena Carlota, amiga nuestra, recuerdos hermosos, apunta en su correo que es Pérez Reverte. A mí no me lo parece, a no ser que se haya vuelto amnésico para la literatura y no haya en él ya nada reconocible. De un escritor espero pocas cosas, pero una sí, que escriba bien. Y el texto que voy a poner a continuación es muy mediano, casi parece escrito por un cualquiera. Sin embargo lo voy a transcribir entero, y se lo voy a asignar a Reverte porque así hacían en aquel correo electrónico.

Yo tengo ya dicho, bastantes veces, lo que para mí son mis verdades, que están lejos de ser universales, pero que son muy mías. Una, los políticos son una de las mayores mezquindades de este mundo, otra, la gente en general, masa sin orden ni concierto, conjunto de personas se comporta conjuntamente y respecto a la política como un rebaño de ovejas, de forma pusilánime sin convicción ni voluntad, y lo que es peor, cerriles en su servidumbre cuando son llevadas a matadero. En lo más íntimo creo que la gente en general es idiota, no porque todos lo sean, sino porque lo son los más. Y la mayoría pesa. Más al menos que los menos. Pero me ocurre que estas y otras tonterías que hay por aquí colgadas, que me retratan desde hace años, y que no me favorecen en nada, son como los delirios de un loco, no habrán de ser tomadas en cuenta si es que se busca en ellas mi ruina o un castigo por haberlas dicho (y antes pensado, pero ésto realmente poco). Lo cierto es que cualquier cosa de las que he dicho, no solo aquí, durante mi vida entera, fue siempre sin premeditación y desde luego sin alevosía. Que soy tan bueno con los demás como conmigo mismo.

Sin embargo me alegra encontrar un texto que reconforte mis quejidos. Que de balas para mi pistola de palabras rotas, estrelladas contra este blog, hechas añicos desde hace años. Yo también necesito confirmar que mis propias impresiones de la vida tienen los pies hundidos en algo real. Necesito saber que lo que pienso no es imaginación mía. Que no estoy tan loco. Que esto no es un sueño que se trocara en pesadilla por culpa de que algo saliera mal.

Ellos, los malos están ahí. Yo aquí. He ahí dos verdades. Hoy podría intentar poner, negro sobre blanco, las cuatro convicciones que me quedan. Las que están desperdigadas en este rincón, aquí y allá, perdidas, apenas vislumbradas a veces. Pero lo cierto es que aunque lo intente seguro que me voy a dejar cosas, y es que no voy a poder abarcarlo todo. Escribo al dictado de la música, y es por ello que sale lo que sale. Cinco párrafos para un sola idea. Yo también quise se mejor, pero no estuvo en mi mano.

Pero quizá mis protestas contra la clase política, mis quejas contra la naturaleza misma de la gente corriente, hayan encontrado eco en el texto que podría ser de Pérez-Reverte. Probablemente no lo sea, quizá sea de un don nadie que necesita el altavoz de un autor popular. Solo así logrará ojos que lo lean.

Sea como fuere, he aquí más verdades. Éstas no son mías, pero beben en las mismas fuentes.



CON DOS COJONES

Hay un problema laboral del colectivo de controladores aéreos que afecta
al 1,2% de la población española (600.000 personas) y casi todos saltáis
como energúmenos pidiendo hasta el linchamiento de ese colectivo cuando el
día anterior hacen otra reforma del sistema laboral más restrictiva,
quitan los 420 euros de ayuda a 688.000 parados que están en la ruina y
anuncian cambios drásticos a peor en la ley de pensiones que afectan al
80% de la población y nadie se indigna ni dice nada. ¿Sois idiotas?

Estáis pidiendo a gritos al Gobierno que se apliquen medidas que quitan el
derecho a la baja laboral, a los permisos retribuidos y a las horas
sindicales, sacar militares a la calle ¿sois idiotas?

Estáis leyendo que mintieron en los vuelos de la CIA, en el caso Couso,
que González era la X del GAL, que gente del PP cobraba de la trama
Gürtel, que hay políticos que cobran más de 230.000 euros al año, pero que
nos cuestan más de 3 millones de euros, que la corrupción en la política
no es excepción, sino norma, que ellos mismos se adjudican el derecho a
cobrar la jubilación máxima con pocos años en las Cortes y a nosotros nos
piden 40 de cotización, banqueros que consiguen del gobierno medidas duras
contra los trabajadores y que tenían que estar en la cárcel por delitos
demostrados de fraude fiscal y no decís nada, os quitan dinero para
dárselo a esa gente que cobra cientos de miles de euros año, especula con
nuestro dinero, defrauda a Hacienda y seguís callados ¿sois idiotas?

Tenéis una monarquía que se ha enriquecido en los últimos años, que apoya
a los poderosos, a EEUU, a Marruecos y a todo lo que huela a poder o
dinero, hereditaria como en la Edad Media ¿sois idiotas?

En Inglaterra o Francia o Italia o en Grecia o en otros países los
trabajadores y los jóvenes se manifiestan hasta violentamente para
defenderse de esas manipulaciones mientras en España no se mueve casi
nadie ¿sois idiotas?

Consentís la censura en los medios de comunicación, la ley de partidos, la
manipulación judicial, la tortura, la militarización de trabajadores sólo
porque de momento no os afecta a vosotros ¿sois idiotas?

Sabéis quién es toda la gentuza de las revistas del corazón, futbolistas
supermillonarios pero jamás escucháis a nadie como Saramago o Chomsky u
otros mil intelectuales veraces y comprometidos con vuestros problemas
¿sois idiotas?

Si mucha gente responde sí, aún nos queda un poco de esperanza de
conseguir acabar con la manipulación de los políticos y poderosos.
Si la mayoría contesta no, entonces estamos jodidos.

EL GOBIERNO: Ha bajado el sueldo a los funcionarios, suprimido el
cheque-bebé, congelado las pensiones y reducido la ayuda al desempleo, (EL
PARO), para afrontar la crisis que han generado los bancos los políticos y
los especuladores bursátiles.

Nos gustaría transmitirle al Gobierno lo siguiente:

Dediquen su empeño en rebajar LA VERGÜENZA DEL FRAUDE FISCAL,que en España
se sitúa alrededor del 23% del P.I.B. (10 puntos por encima de la media
europea) y por el que se pierden miles de millones de €uros, fraude que
repercute en mayores impuestos para los ciudadanos honestos.

TENGAN LA VERGÜENZA de hacer un plan para que la Banca devuelva al erario
público los miles de millones de euros que Vds. les han dado para aumentar
los beneficios de sus accionistas y directivos; en vez de facilitar el
crédito a las familias y a las empresas, erradicarlas comisiones por los
servicios bancarios y que dejen de cobrar a los españoles más humildes
€30.01, cada vez que su menguada cuenta se queda sin saldo. Cosa que
ocurre cada 1º de mes cuando les cargan las facturas de colegios,
comunidades, telefonía, Etc. y aun no les han abonado la nómina.

PONGAN COTO a los desmanes de las empresas de telefonía y de ADSL que
ofrecen los servicios más caros de Europa y de peor calidad.

ELIMINEN la duplicidad de muchas Administraciones Públicas, suprimiendo
organismos innecesarios, reasignado a los funcionarios de carrera y
acabando con los cargos, asesores de confianza y otros puestos nombrados a
dedo que, pese a ser innecesarios en su mayor parte, son los que cobran
los sueldazos en las Administraciones Públicas y su teórica función puede
ser desempeñada de forma más cualificada por muchos funcionarios públicos
titulados y que lamentablemente están infrautilizados.

HAGAN que los políticos corruptos de sus partidos devuelvan el dinero
equivalente a los perjuicios que han causado al erario público con su mala
gestión o/y sus fechorías, y endurezcan el Código Penal con procedimientos
judiciales más rápidos y con castigos ejemplares para ellos.

INDECENTE, es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/mes y el
de un diputado de 3.996, pudiendo llegar, con dietas y otras prebendas, a
6.500 €/mes. Y bastantes más por diferentes motivos que se le pueden
agregar.

INDECENTE, es que un profesor, un maestro, un catedrático de universidad o
un cirujano de la sanidad pública, ganen menos que el concejal de festejos
de un ayuntamiento de tercera.

INDECENTE, es que los políticos se suban sus retribuciones en el
porcentaje que les apetezca (siempre por unanimidad, por supuesto, y al
inicio de la legislatura).

INDECENTE, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una
jubilación y a los diputados les baste sólo con siete, y que los miembros
del gobierno, para cobrar la pensión máxima, sólo necesiten jurar el
cargo.

INDECENTE, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este
país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.

INDECENTE,es colocar en la administración a miles de asesores = (léase
amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más cualificados)

INDECENTE, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos y
sindicatos pesebreros, aprobados por los mismos políticos que viven de
ellos.

INDECENTE, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba
de capacidad para ejercer su cargo (ni cultural ni intelectual).

INDECENTE,es el coste que representa para los ciudadanos sus comidas,
coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de
crédito por doquier.

INDECENTE, no es que no se congelen el sueldo sus señorías, sino que no se
lo bajen.

INDECENTE, es que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al año.

INDECENTE, es que ministros, secretarios de estado y altos cargos de la
política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden
legalmente percibir dos salarios del ERARIO PÚBLICO.

Y que sea cuál sea el color del gobierno, toooooooodos los políticos se
benefician de este moderno "derecho de pernada" mientras no se cambien las
leyes que lo regula.
¿Y quiénes las cambiarán? ¿Ellos mismos? Já.

Juntemos firmas para que haya un proyecto de ley con "cara y ojos" para
acabar con estos privilegios, y con otros.

Haz que esto llegue al Congreso a través de tus amigos.

ÉSTA SÍ DEBERÍA SER UNA DE ESAS CADENAS QUE NO SE DEBE ROMPER, PORQUE SÓLO
NOSOTROS PODEMOS PONERLE REMEDIO A ESTO, Y ÉSTA, SI QUE TRAERÁ AÑOS DE
MALA SUERTE SI NO PONEMOS REMEDIO, está en juego nuestro futuro y el de
nuestros hijos.


¿DONDE ESTÁ LA GENTE? QUE LEVANTA MASAS PARA EL FÚTBOL Y NO PARA DEFENDER
NUESTROS DERECHOS.

La lista

Mi corazón de viaje.

Peces de ciudad - Joaquín Sabina



Date cuenta que no hubiera cambiado muchas cosas sobre mí. Desde luego no habría querido tener más tocha, que la que llevo en la cara es herencia directa de mi padre, y se me hizo difícil dar las justas proporciones a la cara a su alrededor para que quedara más o menos disimulada. Para que, sin ser bello, hubiera una cierta armonía en el rostro. Para ese propósito me vino muy bien mi abandono de todo ejercicio físico, a más cara, impresión de nariz más pequeña. Con lo bien que lo estaba haciendo y vuelvo a la piscina ¿A quién se le ocurre?

Sin embargo paso la tarde viendo al bueno de Colombo, que es más feo que yo pero mucho más listo, y ahí es donde duele. Porque yo tengo pocas cosas que reprocharle a la naturaleza, a Dios o al destino que junto espermatozoide y óvulo para que yo estuviera aquí. Pero una sí, que no sea más listo de lo que soy. ¡Yo quería tener un cociente intelectual de 170 como Albert Einstein! La prueba fundamental nos la dio, cómo no, la tecnología. La Nintendo DS de un amigo, con uno de esos juegos que ponen a prueba el cerebro con gran variedad de preguntas, que hasta miden la velocidad de respuesta. El resultado no se hizo esperar y fue muy gráfico.

Intelectualmente me muevo a pie. Lastimosamente, añado yo. A Sestea que sacó dos oposiciones del Estado, una de ellas de grupo A, y siempre fue más lista (pero más bajita) que yo le salió que va en bicicleta. A parecidas pruebas un resultado mejor. Yo a pie, ella en bici.

Y conste que las repetimos por no estar yo del todo conforme. Pero la verdad es que estas cosas son incontestables me ponga yo como me ponga. Mis propios resultados justifican que no se me ocurra nada que objetar.


Aunque que ella era más brillante que yo ya lo había sabido de antes. Desde los tiempos en que la enseñé a jugar al ajedrez y a la tercera partida ya me ganaba. Yo no daba crédito a que se diera tal cosa, pude entonces improvisar un movimiento nuevo para mi caballo, único en su género, pero claro, nunca fui de hacer ni media trampa. Obviamente en cambio, después de aquello, se acabaron las partidas. Que a mí siempre se me dio peor perder que ganar...

Ninguno las echamos de menos especialmente.


Yo creo que ella solamente cometió un error en su vida, entendiendo error por un hecho mal pensado. Ponerse a querer a alguien más tonto que ella.

Fue una lotería. Cosas del corazón.


Pero a mí no me habría pasado. No seré tan tonto...

De nuevo Anado

Sigue vivo.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano



Justo cuando estaba a punto de perder el nombre lo he recuperado. Porque un cualquiera pensará que esto de Anado le cae a uno del cielo, que es una lotería, que me cayó Anado como pudo caerme Properio (que también fue mío hace algún tiempo). Pues ese cualquiera se equivoca, para ser Anado hay que merecerlo, y dicho eso admitiré, de igual modo, que yo había empezado a perder méritos para retenerlo. Como un campeón de los pesos pluma que hubiera estado noqueado 8 segundos y luego se hubiera levantado como impulsado por un resorte que obrara el milagro. Así hoy me puedo decir Anado sin que nadie pueda objetar gran cosa.

Tan Anado soy hoy que no me nace hablar de los políticos, con lo que hemos de concluir que soy menos Anado que nunca o al menos un Anado distinto, nuevo, renovado. Hoy no quiero ensuciar este espacio, pues al tiempo se me ensucia el alma. Prefiero regodearme en mi nueva condición de Anado, ahora resplandeciente, ese ser que de ser distinto podría grandes cosas.

Hoy vuelvo siendo Anado. Recién regresado de la piscina. Metí las piernillas primeramente, como un anciano, para luego dejar caer pesadamente todo el cuerpo. Pero es que ese cuerpo era del que estaba a punto de perder el nombre, yo, el de ayer mismo, para una vez en el agua, con la naturalidad de una sirena ir quitando pesadumbre y torpeza como pescadero que limpia las escamas de un pez color plata. A la vez entonces iba volviendo a ser yo, iba recuperando mi condición A NADO. Al lanzar el primer largo, brazos insólitamente poderosos, no había más que velocidad, como si mi entorno natural fuera el agua y hubiera estado aguantando la respiración hasta verme otra vez dentro. Ese largo primero ha sido la felicidad plena. Un reencuentro largamente esperado. Y se consumió en un instante, fruto de la potencia y de la escasez de metros.

Luego ya puestos en esa renovada condición de versátil nadador han caído otros tantos. Como si me viera desde fuera, como si fuera otro el que va de lado a lado. Que lo mismo se marca un crol como vuelve dando brazadas acompasadamente. Y así se consumieron otros cuántos, pocos la verdad, pues he de admitirlo, en algo se perdía mi apostura de nadador olímpico, fruto un poco por el cansancio y otro por la descoordinación inherente a haber abandonado la costumbre del esfuerzo sostenido, no por culpa mía, sino de esta vida aburguesada de treintañero a mitad de recorrido.

Y es que el tiempo es quizá mi mayor enemigo. Mucho más grave que la chusma de la que suelo predicar. Pues es quizá lo único que no tengo controlado del todo. Me gustaría agarrarlo pero se me escapa sin remedio.

Lamentablemente he de reconocerme poco dado al sacrificio o al dolor. No he sido bueno en nada que requiriese de gran constancia. Alguna vez me he imaginado en mitad del océano como un naufrago y me he preguntado acerca de qué sería de mí. Para resolver, sin lugar a dudas, que moriría ahogado.

¿Pero cómo? ¿No eres Anado?

Lo soy, hoy más que nunca. Pero así, en mitad de la nada, un Anado abandonado.

Yo no puedo estar solo.

El candidato

Así que el alba te besó las manos.

Plaza Garibaldi - Ismael Serrano



Vaya noticia, Zapatero no va a ser candidato.

Señor, ¿y a mí que coño me importa?

Mi hartazgo de los políticos y de esta clase de política ha sido largamente acreditado. Abre los ojos, hay letras por todos lados. Además acumula razones a todas horas, todos los días. Solamente hay que hacer el esfuerzo de plantarse ante el Telediario. Entonces no hay escapatoria posible. Son tantos los casos que si yo quisiera reflejarlos todos estaría escribiendo constantemente, como taquígrafo poniendo chorradas en el Parlamento. ¿O no saben aquel que dice de un pijo que escribió una enmienda al dictado de un lobby británico? Luego resultó que no era un lobby y que no le iban a dar los 100.000 euros de los que le habían hablado. Pues eran del Sunday Times, revelando la verdadera naturaleza de este político, que es más o menos la misma de todos los demás.

Este repeinado resultó ser del Partido Popular, aunque esto no es grave, hubiera podido ser de cualquier ideología, salvo quizá de Izquierda Unida, pero es que éstos, ya se sabe, están un poco locos.

Tampoco pasa nada. Es una gota en el océano en el que naufragamos. La eurocámara aclaró que no iba a abrirle expediente ni hacerle censura alguna, después de todo LA ANÉCDOTA puede considerarse un asunto doméstico en el que debería meter mano el Partido Popular, la ley española o, lo que es más probable, nadie en absoluto. Se escriben dos líneas sobre el asunto y el tiempo, la rabiosa actualidad, se encargará de devorarlo todo, llevando al olvido cualquier represalia.

El pijo habrá aprendido una lección. NO TE VENDAS TAN FÁCILMENTE SIN HABERTE CERCIORADO DEL TODO DE SABER CON QUIEN HABLAS. A la próxima no le pillarán tan fácilmente, con la cámara oculta y tan dispuesto a enmendar lo que haga falta, según la voz de su amo y con el cazo en la mano. Pondrá algunas trabas, se dejará querer sí, pero con cierta vacilación y como si hubiera de consultar con alguien que está por encima de él, para que llegado el caso LA CORRUPCIÓN no descanse exclusivamente sobre sus enjutas espaldas.

¿Dije enjutas? NUESTROS POLÍTICOS TIENEN LAS ESPALDAS DE UN NADADOR OLÍMPICO DE 100 METROS. Lo aguantan todo porque no responden por nada.

Son como los directores deportivos de los clubes de fútbol. Los fichajes erróneos, que costaron millones, se asimilan con naturalidad. Como pan nuestro de cada día. Engullidos por nuevos proyectos, tan locos como los que diseñaría de cualquier otro en la misma posición.

Lo más curioso es que vengo sondeando que la gente de la calle está bastante cansada de toda esta chusma. Me lo cuentan a veces. Y están harticos de veras. Yo no quiero darles ideas de las que por aquí llevo expuestas, del plan de ir en buses a incendiar el parlamento, pues quizá a estas horas estarían comprando gasolina. Y esto no deja de ser curioso, pues la plebe de la que soy parte integrante siempre se distinguió por tener la piel impermeable frente a la corruptela política, piel de cocodrilo frente al mangoneo diario de esta gentuza en todas partes.

Yo estoy profundamente defraudado con la especie humana. Esa es la verdad. Lo mejor de todo es que igual que nos acostumbramos a que nos cuenten de enriquecimientos ilícitos, malversaciones, apropiaciones indebidas también nos acostumbramos a que todo AQUELLO quede más o menos en nada. Claro que Sergio Sánchez del que no sé nada más que lo que nos cuenta el periódico hoy, dice que le da vergüenza España. Que es el paraíso del dopaje, al hilo de la exculpación de Bezabeh. Y ya le andan anunciando un expediente.

Lamentablemente a éste se lo pondrán. Y puede que lo merezca. Tampoco es inteligente morder la mano que te da de comer. Claro que él retrata mi opinión sin matices.

A MI TAMBIÉN ME AVERGÜENZA ESPAÑA.

Me avergüenza su política y también sus jueces. Nada es limpio en este país desestructurado y a punto de derribo. Solamente me quedaría con sus gentes, que no tienen la culpa de nada y al tiempo la tienen de todo.

Vuelvo por mi único consuelo. Creo en Rafa Nadal, con lo que alguna esperanza queda. Mi vida, mi verdad, lo único que ya quiero conocer es el tenis de Rafa. Y conste que hasta en eso hay cierto sufrimiento. Pero si él le gana a Federer por 6-3, 6-2 entonces yo me siento el rey del mundo. Y puede que el dinero engrose nada más que su cuenta bancaria, puede que los laureles sean solamente para él, pero de algún modo rocambolesco, como lo es todo en este mundo, yo también respiro ese aire de éxito. Y lo siento un poco mío. Como si fuera mi hijo o mi sobrino. Tal vez porque lo he visto jugar desde hace muchos años.

Lo malo es que ya se me ocurre poco más bueno. Ya no tenemos a Delibes, nos quedan sus libros, aunque lo podríamos clonar aunque fuera de una única célula y ponerlo en todas las carteras ministeriales. Nos iría mejor sin duda. Claro que él no habría querido mezclarse en asuntos que de por si son turbios, y que estos medianos enturbian más aún. ¿Duermes tranquilo sabiendo que en el timón está Zapatero? ¿Te gusta Pepiño Blanco ahora que se hizo presidenciable al quitarse las gafas? ¿Elogiarías la demostrada capacidad de Leyre Pajín?

¿Crees que Rajoy será la solución de todo? ¿Comulgas con todas sus ideas? ¿Te gustaría ver a Camps en la Moncloa? Quizá si lo clonamos también y somos uno todos y cada uno haya trajes para todos. Hace poco me contaban que el asunto de los trajes no tiene ninguna importancia. En verdad en medio de la calamidad podría parecer un asunto menor. Claro que pensando así se pierde de vista la clave, UNO SE VENDE JUSTO POR LO QUE VALE.

Hay quien se da por 100.000 euros y un puesto de trabajo sin trabajo. Otros por unos trajes. Casi cualquier favor tiene un precio a cambio. Estos cotizan en la bolsa de la honestidad. Depende de cada uno.

La cosa es sencilla. Ahí va mi consejo:

SI TE HAS DE VENDER, VÉNDETE POR ALGO QUE MEREZCA LA PENA.