Los más avispados ya lo habrán intuido, al final tuve que intervenir. Como vasco de nacimiento tengo mando en plaza y unos mensajes míos a la cúpula del BBVA dieron al traste con la operación. Nada más dije lo que es:

- Mira de no fiarte que está gente no paga sus facturas. Que tengo el agua sin pagar todavía y ya van dos meses con la casa a nuestro nombre...

Y los del BBVA dijeron lo que tenían que decir, que si cómo puede ser, que si estos catalanes mira cómo son... Total que fui inoculando una cierta desconfianza y mucha inquina. Con razón el BBVA pensaba que verse asociado, fusionado, con alguien que no paga lo que debe, que es un Goliat sordo ante la justicia para David, que soy yo, podría levantar en armas a sus propios clientes, después de todo si cundiera el ejemplo y nadie pagara lo que debe Qué mundo tendríamos? Desde luego no el que quiere el BBVA, que prefiere que sus clientes sigan pagando la cuota de la hipoteca puntualmente. Además me dijeron, por si fuera poco, que eso que me estaban haciendo era muy feo. Muy de abusón, y ya se sabe que todos los abusones encuentran a alguien todavía mayor, más grande e imponente, que les da un escarmiento.

Así me dijeron textualmente, nosotros seremos ese otro abusón. El que da el escarmiento.

Con lo que lo que al principio era una reunión de amigos buscando el beneficio común se tornó de repente en un bazar turco dónde nadie se fía de nadie y todos quieren dar gato por liebre. La hora en la que dos bandas se intercambian el dinero por la mercancía mientras les parece escuchar a los lejos el ulular de las sirenas de la policía.

Ellos estaban reunidos pero ya no podían pensar en otra cosa que no fuera mi agua,  y de repente  ese Ololiu no tenía la cara de alguien de fiar. A saber de qué modo los estaba engañando.

Creo que al acabar, antes de dar el portazo le dijeron en todo el careto: #noseasmoroso #pagatusfacturas

Y #compartesilees

Sin acuerdo BBVA-Sabadell: ¿y ahora qué?

LAS. DEUDAS DEL SABADELL - 3

Nuestra historia de desamor con el Sabadell (@bancosabadell) ha tenido un nuevo capítulo, tan jugoso que no puedo dejar de contarlo. Quién más quien menos ya sabe que hemos comprado un apartamento que tenía deudas en todos lados. Si pasabas caminando por frente del portal alguien salía a pedirte la hora aunque solo fuera por dejartela a deber.  La mayoría de ellas son del Banco Sabadell, que va por la vida exigiendo deudas pendientes pero no pagando ninguna de las suyas. Confía en que serán olvidadas, caerá un meteorito y se acabará el mundo. Para qué pagar?

Además para qué cambiar lo que funciona, algo deben estar haciendo bien cuando el BBVA parece interesado en adquirirles. Tienen que dar beneficios sin parangón, simplemente dejando de pagarlo todo. De vez en cuando encuentran alguien que les de la brasa, un servidor por ejemplo, pero confían en que mi vida, que es finita, como la de todos, acabe en cualquier momento. Entonces es verdad que se acabará el problema. Y vivirán felices con su millón de deudas pendientes y olvidadas. En el limbo donde nadie las reclamé jamás.

Probablemente el revuelo de mis post aquí (los anteriores, todos más abajo), la marea de Internet, haber podido ser Trending Topic aunque no lo fueramos, les movió a abrir un ticket de atención al cliente que suelen quedar en nada, ser nada. Pero de ser nada no lo habría siquiera mencionado, resulta que obtuvimos una respuesta y es de no perderse. 

QUE NOS DICEN LOS DEL AGUA QUE YA NO SE DEBE NADA. QUE PODÉIS ESTAR TRANQUILOS.

Nos ha jodido, si la factura la pagamos nosotros. Para que no se hiciera mayor. Si si principio eran 114,97 y ya había subido a 125,04€. Yo mismo les advertí antes de que se hiciera mayor...

Pero tienen el descaro de avisarnos. No han pagado IBI, ni gastos de Comunidad pendientes, ni el agua tampoco, pero me escriben para decirme que está pagada y nada más. Deben creer que Santa Claus se adelantó a noviembre y les concedió la extinción de la deuda, lo que me cuentan por el tono como una gran noticia para mí. NO HAY DEUDA PORQUE LA PAGUÉ YO, PERO NO ME CORRESPONDE A MÍ. Obvio que les he reclamado la cantidad de nuevo, enviando carta de pago, justificante de pago y cuenta corriente dónde hacer el ingreso.

Y de nuevo la nada. Vuelven al letargo de los justos, de los que duermen sin remordimientos, a la tranquilidad de no hacer, infinita.

Es esta una batalla de desgaste, el gigante frente a un yo al que quieren hacer aún más pequeño le quedan no obstante algunos capítulos. Los más apasionantes. El verdadero juego de tronos. 

Ya los iré contando.

#noseasmoroso #pagatusfacturas #compartesilees

200 millones tirados a la basura. Si es que zapatero a tus zapatos. Quién nos manda meternos en esta cosa tan poco nuestra como es el lanzamiento de cohetes. Si nosotros lo más arriba que habíamos llegado era con los voladores en las Fallas. Y hasta para eso ya habremos perdido la práctica. Ahora sí es cierto que lo de empalmar unos cables es muy de aquí, muy español. Nos sobra con un poco de cinta aislante. Somos muy manitas, muy déjame a mí que enseguida lo apaño, aunque la mayoría de las veces esos cables no sean, eran los otros. Nos pasamos la vida temiendo que sea la trocola, y siempre lo es. Probablemente el cohete cayó por fallo humano, mira a ver si encuentras ahora el culpable. Pudo ser cualquiera. Unos cables mal puestos. 

-Ah no, la trocola, mira que como sea.

-Pues si, va a ser la trocola.

200 millones, 13 años de trabajo... lo importante es que no le cayera a nadie en la cabeza.

La pérdida del satélite español Ingenio se debió a un “fallo humano”

Cuántas veces hemos visto o leído aquello de que sucedió tal o cuál cosa cuando ya parecía que no iba a suceder. El mero hecho de darse por vencido parece desencadenar el suceso en cuestión. Cuando ya nadie daba un duro, de repente ocurre.

Yo ya no creo que me toque el Euromillón, es muy difícil, no se cómo decirlo, me doy por vencido...

(hay que probar).

"SÓLO encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más."

Mortal y Rosa - Francisco Umbral.

A Umbral le leía yo en sus columnas de El Mundo. Escribía lo suficientemente bien como para que me interesara, incluso no estando de acuerdo con él. Pero no le conocía más que su arranque furioso aquella vez en la tele cuando iba para hablar de su libro. Vídeo que todavía hoy circula por Internet para pitorreo de su personaje tan estirado, con una Mercedes Milá todavía joven y a la que le da la risa.

Hoy acabo Mortal y Rosa y descubro un Umbral insospechado. Doliente y que duele. Quizá porque con un niño de dos años me puedo poner en su lugar, y su dolor sería el mismo dolor que yo tendría si me hubiera de faltar. Y su amor por él no es menor que el que yo siento por Pablo. Y es que descubro en Umbral a un ser cegado de amor por Pincho. El niño que le llevó a descubrir quién era realmente Francisco Umbral, o por mejor decir Francisco Pérez Martínez. Un hombre a la postre viviendo la devastación de una vida por muchos años. Como de prórroga y ya sobrando.

"HIJO, un día vi un pato en el agua. Quería habértelo contado. Hacía sol, estábamos en el campo, y el pato estaba allí, al sol, en el agua. Era blanco y no muy grande, ¿sabes? Nada más eso, hijo. Sé que es importante para ti. Para mí también. Te escribo, hijo, desde otra muerte que no es la tuya. Desde mi muerte. Porque lo más desolador es que ni en la muerte nos encontraremos. Cada cual se queda en su muerte, para siempre. La muerte es distancia, sólo distancia. Y sólo de mí puedes vivir ahora, de tanto como en mí habitaste, hijo. Y sólo de ti puedo vivir. Sólo está vivo de mí lo que está vivo de ti: el recuerdo. Sólo vivo, estando vivo, en lo que tú vives, estando muerto."

Mortal y Rosa - Francisco Umbral.

Umbral moría en 2007, y con él se extinguió una prosa sublime, sin parangón, y una increíble capacidad de amar. Por haber amado.

Con tu forma de pensar te fue de pena. Igual tenías que revisar tus principios si no coinciden con los de nadie más. La mayor dignidad sería decir que entonces te equivocabas y todavía sigues equivocado. Pero equivocándote  ahora solamente te haces otro retrato. No sé si preparando un desembarco en el PP, para llevarle los folios a Casado, que es una versión perfeccionada de ti mismo. Nunca lo cambiarán por ti, porque él es mejor en todo. Con una excepción, tú sudas más. Pero ahora, tu opinión, sentando como sienta tan mal en el partido que fundaste, al menos no lo está desintegrando. Molesta sí, pero cada vez importa menos.

El divorcio de Rivera y Arrimadas

"Al hijo lo perderemos siempre, en la vida o en la muerte."

Mortal y Rosa - Francisco Umbral.

Sigo leyendo, cuando puedo, Mortal y Rosa. Se me encoge el corazón al descubrir el gran amor que tuvo Francisco Umbral por su hijo. Al que perdió contando el niño 5 años nada más.

A qué edad se puede perder un hijo sin que sea devastador?

Cuando todavía es un niño es un suceso catastrófico del que ningún ser humano ha de poder recuperarse nunca. El hijo te da muchos momentos de felicidad, pero no son nada comparados al dolor inmenso de perderlo. Es tan grande el vacío de su ausencia, siquiera pensado nada más, que se vuelve inconcebible. Cuando es pequeño tu misión de protegerlo por desválido frente a todo es tan acuciante que el solo pensamiento de que algo le ocurra te quita el sueño. El tiempo es oro con el hijo. Y tiene razón Umbral, la vida te lo quitará cuando se haga mayor (se convertirá en otro) y del niño que fue no quedarán más que recuerdos y algunas fotos. Pero si su existencia te cambia la vida también es verdad que es franquear una puerta por la que ya no se puede volver a pasar. Una vez que lo tienes atas tu vida a temores nunca sentidos. Ya no se trata de ti, de mantenerte a salvo, sino de él, de cuidarlo y protegerlo frente a todas las cosas. Viviste tu vida creyendo que eras lo más importante y ahora descubres que no. Que su risa es el mar donde te perderías. Y si algo le ocurriera el dolor será tan grande, la desdicha infinita, que egoístamente, si algo le ha de ocurrir, pensarás que sería mejor no haberlo tenido. No haberlo conocido. No haber conocido tampoco una forma tan pura de amor. Tener la vida de antes. Aquella en la que nada te preocupaba tanto. Justo aquella a la que ya no podrás volver.  Desearías no haber cruzado nunca la puerta de querer a alguien tanto. Más que a la propia vida.

Yo creo que ignoraron las acusaciones porque también tenían algo con el vejete. Ah no! Que ellos no eran jóvenes mancebos! Qué asco de gente. El mayor invento del hombre ha sido la religión. Cualquiera. Y que lucrativa es para muchos.

Yo a veces le pregunto a Ona si cree en dios. Le digo si es católica, apostólica y romana. O si cree en el Profeta. O en Buda. Pero ella simplemente me mira. Preferiría que le tirara una pelota o una piña. Claro es solo un perro, no debiera preguntárselo siquiera. Ella está bien como está. Con nosotros. Sin más empeño que seguir viviendo.

Juan Pablo II y Benedicto XVI ignoraron los abusos del cardenal McCarrick, según un informe del Vaticano

Yo siempre he sido un sentimental. Cualquiera que me conozca sabe que yo no he tenido mucha cabeza para estudiar, para memorizar, y al final en vez de recuerdos he ido atesorando sentimientos, puedo haber olvidado los la sinopsis de aquella película, la trama de un libro, que volvería a coger como si fuera nuevo, pero a cambio todas las cosas de la vida me han dejado un poso que está hecho de algo que podría ser sensibilidad, la impresión de lo vivido como una herida.

Leí la muerte de Sean Connery y me acordé de la pena sentida cuando su personaje de policía incorruptible en Los Intocables de Elliot Ness muere. Y vino a mi cabeza el tonto pensamiento de que ahora sí, definitivamente, murió del todo.

Para la gente como yo, tan dado a olvidar cosas, habría de existir la posibilidad de que pudiéramos elegir que cosas vamos a recordar. Si tengo pocos compartimentos estancos donde guardar el recuerdo al menos que pueda seleccionar cuidadosamente con qué voy a quedarme.

Hace muchos años, cuando era un pipiolo paseando por la UJI tuve un profesor que se llamaba Cyrus Dadpardvá (podría no escribirse así exactamente). Ese nombre (la pronunciación sonora más bien)ha quedado como un recuerdo imborrable, permaneciendo ocupando un espacio esencial para recuerdos de un valor mayor. Sin embargo ahí está, desde hace 25 años. Para nada sirvió ni servirá.

No es descartable la posibilidad de que yo tenga problemas de memoria (mayores que los actuales) en el futuro. Que me ocurra, ojalá que ya de muy mayor, y por solo unos meses como a Sean Connery. Aunque me temo que en el mismo momento de mi muerte, sin nada ya que decir ni contar, a punto de apagarme, como se fue él sin ruido, yo lo haga pronunciando para mí dos palabras inútiles y extemporáneas: Cyrus Dadpardvá.

Sean Connery sufrió demencia senil en sus últimos meses

Sin visita por cumpleaños

Este aniversario no vine por aquí.

Yo no he sido una persona que se distinga por su empuje. Es cierto que de joven, cuando el portal literario se me iban las noches en un afán perfeccionista que después he ido perdiendo. Me termo que quede embrujado por aquello de Sabina de que Casi todo es casi nada. Tan poético y certero. Tan de llegar al corazón como las pérdidas o el pasado. Partiendo desde ahí el desánimo había de crecer. De ser verdad, que puede serlo, entronca en el mismo núcleo de la vida e invita a embarcarse en pocos proyectos. Es una idea incapacitante sí, pero también sanadora por cuánto ayuda a relativizar cualquier suceso que pase. Luego he sabido, mediante análisis, que tengo el ácido fólico en reserva, y la médico, en los tiempos en que se dedicaban a algo más que a tratar coronavirus, me puso unas pastillas para incrementarlo a la vez que a mí me ha nacido una nueva energía para hacer cosas. Justo ahora que hay menos para hacer.

Cumplo de nuevo

Cumplo de nuevo al volver. Si nunca te fuiste. Sí, me fui, me fui de hecho muchas veces y siempre regreso. Pero hoy cumplo tb un año más, a añadir en la mochila de la vida. Y son 44 ya, pero no de los de antes, sino de los de ahora, los míos, que no he maltratado, al contrario, sin excesos llego lo mejor que he podido. Por otro lado este es mi primer cumpleaños siendo papá. De Pablo, que necesita un papá fuerte y longevo por muchos años. Tiene mucho que aprender y mucho que enseñarnos.

El camposanto

Yo soy un firme defensor del Facebook, aunque no lo parezca. Sí ya sé que no vengo nunca, que se pasan años entre noticia y noticia sobre mí, que parezco no necesitarlo nada, que aparento pasar de él, que cualquiera diría que le tengo manía, que no podría odiarlo más.

Pero resulta que, por razones que no vienen al caso, me vi recientemente revisando los mensajes de alguien a quien nunca conocí, literalmente. Y me sorprendió porque no había dejado más que artículos de esos que se rebotan a los contactos porque han resultado interesantes o han hecho cierta gracia. Nada que contara algo de la persona, nada que diga como fue. Así que de repente este extraño del Facebook que soy yo, me fui a dar cuenta que yo si lo usé para algo, nada importante, pero sí dar alguna opinión personal, en contraposición con aquel muro, el mío sí guardó algo sobre mí. Está por ahí, hace años, perdido pero accesible. No dejé este espacio sin usar.. Lo usé poco, regular, pero lo usé.

Es conocido además que, por razones que no vienen al caso, el Facebook está diseñado para sobrevivirnos, pues cuentan lo muy difícil que es darse de baja, tan complicado que no vale la pena intentarlo. Así que los diseñadores del portal, sabedores de que uno puede abandonar el mundo, fácilmente cualquier día, pero no el Facebook, han concebido para más adelante convertir tu muro, de ser vivo actual, en una especie de escaparate "in memoriam" de manera que al contratar formar parte de este mundo online uno está aceptando a la vez que esté será el ataud donde reposará nuestra versión virtual, será azul, tendrá publicidad y será eterno. De manera que poco importa cuándo se llega al Facebook, ni cuanto se vaya a usar, es una gota comparada con la eternidad de esa lápida ante la que llegar navegando y que va a estar ahí por siempre. Algún día los millones de usuarios actuales serán nada, se mezclarán con los nuevos inquilinos de este camposanto, y por cada usuario nuevo encontrarás a dos que se llamaron igual antes de morir. Los nuevos llegarán para intentar encontrar algo de sus antepasados, algo que los retrate más allá de un artículo que lanzar a los contactos. Investigarán el árbol genealógico que será Facebook. Nosotros lo vimos nacer y lo abrazamos con mayor o menor entusiasmo. Fuimos los primeros en llegar y seremos los primeros en dejar un rincón para homenajes.

Y es que nos decían desde siempre que las palabras se las lleva el viento, pero es mentira. Ya no necesitamos escribir un libro para permanecer, basta con dejar algún párrafo sobre nosotros en Internet. El Facebook, los blogs, cualquier rincón en la red será un testigo de que existimos y de que seremos eternos. Porque uno puede morir cualquier día, pero Internet es para siempre.

Ya no importa si te incineran o dónde te vayan a meter después. Es triste visitar la tumba de un allegado. Duele el recuerdo. Ahora llegar se medirá en milisegundos.

Ignacio

Escucho el tema principal de Top Gun, película que lanzó al  estrellato a Tom Cruise, antes de que al mundo le interesara la cienciología, antes de que aquellos tuvieran algún interés en Tom Cruise. Un tipo que aparenta ser mucho más raro que los personajes que interpreta, suele caer en papeles de héroe y no es raro que salve el mundo al menos una vez cada hora y media. Suele ser personaje de no dejar indiferente a nadie. Y por lo que leo le gusta encontrar similares reacciones en su vida diaria, que es como una película, interpretada por Tom Cruise, un bombazo asegurado,  una misión imposible pasar inadvertido. Si en una reunión de amigos de la cienciología alguien le lleva un café en una taza descascarillada monta en cólera, pues no hay allí nadie más grande que él, si acaso el fundador de todo el tinglado y solo porque él llegó antes. De John Travolta no habla, son competencia y en el fondo Tom se merece la cienciología más que nadie, un grupo que viva por y para él, que lo haga sentir en el centro mismo de un rodaje de una de sus películas, puede que la cienciología existiera y le haya servido, y puede que, sin duda, la cienciología se haya servido de la fama y dinero de Tom Cruise, pero le ahorraron el trabajo, pues de no haber existido habría tenido que inventarla. Quizá con otro nombre pero con idéntico cometido. Luego si acude al Hormiguero le gusta de comprobar como Pablo Motos se desvive por demostrar lo mucho que lo admira si acaso es, como parece, la estrella más grande. De hecho aún repetirá al programa dos veces y Cruise no parece de esos de hacer aquello que no le da la gana... Y quizá piense que a Motos le pudiera interesar formar parte con ellos, a su lado y por debajo pues está cómodo viviendo en el elogio constante. Sonríe tímidamente como buen actor cuando aquel resalta los riesgos con los que rueda, sin un doble que se magulle en su lugar, saltando por un edificio como un super-heroe haciendo lo que nadie más haría. Tom es una mezcla de sus personajes, gente valiente nada convencional. Una rara avis. Uno de los dos o tres que acaso todavía quedan.

Hace poco más de una semana moría otro héroe, de los de rodar por la vida sin focos, que viendo como apuñalaban a una mujer, durante los atentados de Londres, decidió intervenir. Lo vio y antes de que sus amigos pudieran reaccionar ya estaba allí, estrellándole un monopatín a uno en lo alto de la cabeza. No midió, y se fue para allá sin pensárselo dos veces, sin percatarse que no era uno el asesino sino tres y estaban juntos. Comprobando la eficacia de cada uno en la tarea y dándose ánimos. Cubriéndose las espaldas. No por contra unos minutos más tarde los habrían de acribillar juntos, juntos iniciarán su camino que creyeron al paraíso cuando en realidad no marcharán mucho más allá que a un depósito de cadáveres y ocurrirá, como ya ocurrió antes, que nadie los reclame, los repudien en las mezquitas y no los vayan a tener dónde enterrar. Nadie los querrá. Se prometieron 40 vírgenes y a la postre se quedaron solos.

Yo para estas cosas no me considero más valiente que nadie, pero si soy de la opinión de que si hay que ir se va, y se va todos a una que la unión hace la fuerza. No śe si yo hubiera sido el que llevara la iniciativa,  quien sabe, pero si me puedo imaginar formando parte del comando de auxilio porque si hay que ir, vamos todos. Probablemente lo rápido que se dio todo haya hecho que no pudiera darse de otra forma, aunque tuve mi momento de cagarme en los amigos que se quedan tras la barrera esperando, puede que para cuando se hicieran a la idea de intervenir ya fueran uno menos y estuviera nuestro héroe tumbado pero consciente, abrazando su monopatín. Puede que no todos estén hechos de su misma pasta, y no fueron a su vez por un miedo paralizante por lo que pueda pasar. Tampoco sabemos si el propio Ignacio lo habría hecho de haberse dado cuenta del número total de enemigos, lo racional nos dice que se lo habría tenido que pensar más. Para sus amigos queda la vergüenza de saberse huyendo presa del temor, aunque todos podamos entenderlo, y quizá pasen los años que les queden como decía William Wallace de Braveheart cambiando cada día vivido por volver al momento de la batalla en que pudieron secundar a Ignacio en el acto heroico de intentar salvar la vida de alguien que le era enteramente desconocido. Una mujer nada más, nada menos.

Lo que es seguro es que no estaba escrito que Ignacio Echeverría debía morir aquel sábado. Puede ser casualidad que decidieran ir a cenar por la zona después de pasar la tarde patinando, pero no lo parece el hecho de que estuviera montado, él y cada uno de sus amigos, en una bicicletas que muy fácilmente y sin que sus verdugos pudieran evitarlo, les habrían sacado de allí en cuestión de segundos. Tenía la mejor herramienta posible para ponerse a salvo, y su vida habría seguido sin más, como todas. Pero fue su voluntad intervenir y no quedarse mirando, no salir huyendo aunque era lo más fácil...

Si me detengo a pensar hubiera preferido a Tom Cruise en el lugar de Ignacio Echeverría, puede que algún día lo intérprete, pues todos los héroes merecen ser ensalzados. No sería difícil imaginar a Tom en el lugar de Ignacio. Acudiendo con su legión de guardaespaldas como una manada, dando por culo a esos cabrones.

Trump

Infinita tristeza.

Manu Chao

No lo había considerado hasta ahora, pero quizá me haga, haga que me hagan, presidente del gobierno. Diría que ahora tengo más posibilidades que nunca.

Vivimos tiempos improbables, más aún, un presente que era no hace mucho altamente improbable. Como se digiere que un personaje, este sí, personaje con todas las letras, como Trump haya terminado como presidente del gobierno del país más importante del mundo. Pues difícilmente, a no ser que consideremos nuestra realidad actual como la de Matrix, una realidad que tiene que ser la buena, porque la vida nos trajo hasta aquí, pero que no nos terminamos de creer, como si en el fondo sospecháramos de un desdoblamiento a una alternativa extravagante en algún punto del camino. Como en el empalme de la vida real y la soñada que recoge la película Vanilla Sky. Todo encaja salvo el cielo, más rosado que antes y unos cuantos sucesos de difícil encaje, pero que están encajando. Nos rodean miles de detalles cotidianos como para dar veracidad a esto que vivimos. Los yogures siguen en el frigorífico del supermercado y la gravedad sigue atrayendo hacia el suelo, como toda la vida, pero hay demasiadas noticias sorprendentes aquí y allá. Incluso para el ciudadano del siglo XXI, que apenas cree ya en nada. Así no habría de extrañar que cualquier día de estos aparecieran sobre nuestras cabezas platillos volantes de una especie extraterrestre agresiva y colonizadora. Correríamos para escondernos allá donde cada uno pueda, pensando si es posible qué esto esté ocurriendo, aunque sabremos que las señales de que algo iba mal llegaron mucho antes, que aquello tenía que ser el síntoma de que la realidad se metió un pico cuando a Trump lo hicieron presidente, o se hizo él, que igual da. ¿De verdad y con esa peluca? ¿Y no lo vimos venir?

Yo siempre he sido avispado para darme cuenta de todas esas cosas porque siempre me he considerado una especie de super-heroe de nuestro tiempo. La mayor parte del tiempo procuro hacerme el despistado porque también ando necesitado de encajar. Y no quisiera tener que ser yo el que ponga al planeta sobre aviso porque ya ocurrió que el mensajero se llevó la peor parte, por no hablar de que con los años me he ido haciendo egoísta y he decidido que quizá Trump no me haya de gobernar, ni a mí ni a los míos. Y que a los demás les den sopas con ondas. Que mi paraguas no podría proteger a todos ni aunque yo quisiera, que no es el caso.

Yo tengo ya pensado donde habré de esconderme el día que la Tierra esté al borde del colapso, bien sea porque los extraterrestres que experimentan con los Simpson han decidido probar con todos, o bien porque el coreano fondón y envidioso del Big Mac le quiera meter un pepino que le mueva el flequillo a Trump, al que parece que su mujer odia con toda su alma, y no le falta razón. Todos ellos son rarezas en este mundo que parecía coherente y que quizá lo fue hace mucho. Cuando a los mandos está la bilis la catástrofe está garantizada. Y ésta catástrofe te arrasa al tiempo el mundo real y el figurado, la realidad actual y la que hubiera tenido que ser.

Yo me iré a un pueblo perdido en Castilla, donde no hay que comprar, campos de trigo hasta donde alcanza la vista, y en las mañanas acude un fulano tocando el claxon para vender el pan desde su furgoneta y madalenas a un euro con veinte la media docena. Bien ricas.

Pasando el tiempo

Sobrevivimos a las sucesivas olas de calor y al aparente declive de Rafa Nadal,  al que parece en condiciones de ganar hasta el más anónimo del ranking. Pero es tiempo de Tour de Francia, aunque a la tercera semana llegan todos justos de fuerzas y con bastantes pocas ganas de coger el sofoco de intentar saltar. Se ponen los buenos todos juntos detrás del maillot amarillo,  que es un tallo, y suben mejor a la sombra. Aunque no soy el mejor para criticar a estos esforzados deportistas, si me miro las piernas y miro mi bici y no sé a quién de los dos echar la culpa de moverme por el carril bici como una tortuga. Lo cierto es que tengo las piernas dobladas desde siempre formando un paréntesis,  aunque también es verdad que Orbea ya no hace las bicis como antaño... Ya he mantenido alguna vez, sin encontrar nadie que me lo discuta,  que hubiera podido ser un gran deportista de haber tenido nada más el dedo meñique de voluntad por ello. No es algo que uno escoja,  va en los genes. Probablemente si tuviera es que escoger un deporte que se me habría dado bien habré de citar el tenis, pues ya mucho antes de que surgiera Nadal yo ya había pensado en la posibilidad de hacerme zurdo, nada más para el tenis,  y ya me había dejado el pelo largo, que recogía en una aseada coleta, como pueden atestiguar cualquiera de mis amigos de la biblioteca, me llamaban "El príncipe de Bequelar" que es un nombre que hubiera podido aceptar para la batalla contra cualquier top 10. Si a Stanislas Wrawrinka le llaman el hombre yo no habría sido menos como príncipe...

Lo cierto es que la historia del país se habría escrito de otra manera. Probablemente tendríamos más ensaladeras de la Davis y sin duda no estaríamos por jugar para evitar la tercera división. Porque yo además de ser un gran deportista soy longevo. Llevo el deporte en las venas como los de la Cañada Real llevan los chutes retornando en vena y en arteria en cuanto juntan 5 euros nuevos. Con una diferencia ellos van en kundas y yo iría con chófer,  con mampara de cristal para no tener que firmar autógrafos. Sería estrella inaccesible no por llevar los consabidos cascos tamaño XXL cubriendo los oídos a lo Benzema sino más bien rodeado de mamparas de cristal blindado,  como el Papa cuando sale de paseo.

El boxeo también se me habría dado bien,  de hecho mi brazo derecho siempre tuvo una gran tendencia al engorde sin mesura, como si estuviera guardando en su apretado bíceps todos los nocáuts de un campeón mundial. Por no hablar de mi figura estilizada, que es lo que se lleva para que te consideren el mejor libra por libra. Épicos habrían sido mis enfrentamientos con Mayweather, aunque yo con una ventaja, él tiene la cara plana como de plato y yo tengo una nariz afilada de sable,  que lo mismo pica como abeja que frena un golpe a los ojos. Es barrera de peaje para mantener a salvo la sesera.

Probablemente yo habría sido aquel al que denominarían "Money",  "Money Principe de Bequelar"  que aún me sirve, y sería yo mismo el que se dejaría retratar en una cama llena de billetes, de euro y no de dólar en mi caso,  pero tantos como no los hay en toda Grecia.

También hubiera podido triunfar en el fútbol, las piernas arqueadas no supusieron ningún problema para Rivaldo o Raúl, y yo soy más guapo que ellos dos juntos (bueno, más que Rivaldo sí), y el hecho de que de chaval mis amigos me volaran las gafas a pelotazos en algún partido obedecía a urgencias de portería,  por no hablar que aquella parada en que el canto de la montura envío la pelota a córner sería hoy un hito en YouTube. Hasta el Rubius hablaría de ella,  o haría en ganso pensando en ella...

Aunque yo no habría prosperado de portero,  ya está Casillas para eso y va a ser eterno.  Yo habría sido un delantero goleador, que es verdad que con los amigos jugaba de defensa y me hacía un lío con el balón yo solo, pero era porque me cortaban las alas en tareas poco vistosas, por no hablar de que siendo vasco el fútbol es solo cuestión de tiempo,  de repente te llega, como una revelación,  y te ficha el Athletic, y luego viene el Madrid y el Barca, aunque yo haya sido y sería en todo caso fiel a mis colores,  y no me dejaría seducir por los muchos ceros de los contratos que me quieran poner delante,  con quitarme las gafas soy capaz de ignorarlos, así como la obsesión que probablemente me tenga Muriño por quedarme la gabardina mucho mejor que a él, o el amor auténtico que descubra Abramovich en su chequera por mí.

Después de todo el fútbol no habría sido mi deporte predilecto, yo soy individualista,  no me termina de convencer la idea de perder partidos por la incapacidad de mis compañeros. Uno lo puedo perdonar,  pero no me veo capaz de encajar muchas más derrotas. Para que la cosa funcione nos habrían tenido que juntar nada más a Messi y a un servidor en el rectángulo de juego, ¿11 contra 2?  Dos sí, pero qué dos.

De todos modos alguien se habrá dado cuenta de que es cosa harto imposible,  Messi no es vasco, nunca jugará en el Athletic.

Siendo que Xavi lo lamenta tanto me cuesta creer que Messi no lo sienta igualmente, ¿No ha estado en San Mamés?... aunque sea en el fondo de su corazón argentino.

40 años

Llegará como Abril. Te vi - Ismael Serrano. Yo creo que mis 40 no son los 40 del que los tenía cuando yo tenía 18. Al menos a mi no me lo parecen. Yo no me siento muy distinto a cuando tenía 30, Creo que ahora en el siglo XXI el tiempo se mide de otra manera, como si los que tenemos 40 fuéramos a vivir 120 años. Sin embargo leía el otro día que Oliver Sacks se muere, a pesar de que hace un año escribía una carta abierta acerca del hecho de cumplir 80, lo bien que se sentía a esa edad y lo mucho que tenía todavía pendiente. Que verdad es que el presente es ahora, el pasado existe por supuesto, pero como un poso nada más. En aquella carta menciona al poeta W.H. Auden y su pensamiento de vivir hasta los 80 y "luego marcharse con viento fresco", sin embargo éste solamente vivió hasta los 67, por esas cosas impredecibles que tiene la vida. Nunca sabemos lo que va a pasar, ni siquiera a corto plazo. No conviene hacer planes más allá de media hora. Yo llevo ya algún tiempo con el pensamiento de hacer de mi vida algo mejor de lo que era. Vivir definitivamente para algo mejor. Por eso he cambiado algunas cosas. He vuelto del revés lo que para algunos puede ser tan importante y sigo a la expectativa por si acierto. Cumplo un año más y alcanzo los 40 en mejor forma que cumplí los últimos 10 años, aunque ahora tenga menos dinero. La pregunta del millón es si ahora se es más feliz que entonces o no. Es la misión prioritaria de todas las vidas.

Diario de un YouTuber - 17/01/15

17 de Enero. Si el otro día me parecían pocos 31 suscriptores, hoy empezamos el día con uno menos. Vamos que quedan los 30 más leales.

Diario de un YouTuber - 16/01/15

16 de Enero. En la universal lucha que se da en todo vídeo de YouTube "Je suis Charlie" va empate. A gustado y disgustado a idéntico número de gente con casi 700 reproducciones. 8 votaron dedito hacia arriba por otros tantos a los que arruiné el día con el maldito vídeo. Por no hablar que la mayor parte de los que inicia el vídeo se cansa al instante y decide abortar la tarea e irse a ver a @elrubiusOMG que mola más. Yo ya aclaré en su día que si lo bueno si breve dos veces bueno, lo malo con más razón. De manera que si uno de mis vídeos no lleva siquiera 2 minutos al menos tendría que tenerse con él alguna consideración, aunque sólo sea en atención a su brevedad. Claro que también puede ser que este vídeo se esté echando, inopinadamente, en Siria o Pakistán, donde mis buenas intenciones están mal vistas. Puede ser incluso que en esta aldea global que es Internet se asomen al vídeo los mismos que responden por Al Qaeda, y sean ellos los que votan dedito hacia abajo por no poder hacer otra cosa.


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Diario de un Youtuber - 15/01/15

15 de Enero. Parecemos condenados al ostracismo. Por un lado porque yo decidí cortar la idea de mantener una campaña de publi en YouTube, ya que considero que me sale más rentable bajar a la calle a invitar a café a quien me encuentre a cambio de que visione, así sea por 30 segundos, alguno de mis vídeos. He de reconocer también que contacté con un par de correos a Outconsumer , del que soy admirador y en el que observo una injusticia comparable a la mía, merece más de los 627.000 suscriptores que tiene, como yo merezco también alguno más que 31. Sobretodo si lo comparas con ese puñado de YouTubers que ofrecen "mierda enbolsada" (ay, mis queridos Friends) y cuentan con varios millones de seguidores. ¿De verdad no hay trampa ni cartón? ¿Hay un humano detrás de cada uno de los que dice serlo en YouTube? ¿Ese sin fin de reproducciones es posible? ¿No abortan el intento al poco al ver que es más de lo mismo? Que es mierda sin gracia lo mires por donde lo mires... 

De Outconsumer no obtuve respuesta, ni en su correo de la web ni con un toque de atención a través de Twitter. Sospecho que debe recibir muchos correos similares, solicitando que pase revista a un canal que empieza, y ha decidido no hacer mucho caso. La verdad es que no puedo culparlo. 

En lo que a mí respecta recién he iniciado una andadura con Atreyu, y estoy a expensas de que los Fonkos (mi segunda Crew) decidan volver a encender la consola por fin. De ser así quizá pueda empezar a hacer vídeos más sociales y menos aburridos. En los que probablemente no haya que leer.


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Enlazando

Echa un vistazo al Tweet de @anadouni: https://twitter.com/anadouni/status/554623491841212416?s=09

Diario de un YouTuber - 9/01/15

  9 de Enero. Ayer terminé la campaña que tenía en vigor para YouTube. Si te preguntas ¿quién paga YouTube? La respuesta es yo. La inicié el 5 de diciembre y la cerré ayer con resultados decepcionantes. Tengo 31 suscriptores y alrededor de la mitad son amigos, a los que convenció de aquello de seguirme que soy buena gente, no los vídeos. ¿Pero les gustó alguno? Puede ser...

Yo tenía claro que para llegar a la gente quizá había que rascarse el bolsillo. ¿de qué sirven los vídeos si nadie los mira? ¿para qué si los engulle un sistema que tiene mil millones de vídeos? Después de todo yo no hago si no ponerlos al final de la fila, donde no hay ojos que los vean. Y los ojos que vieron, campaña mediante, no quedaron nada convencidos, los votantes a favor y en contra quedaron más o menos a la par. Varias miles de reproducciones para pescar un puñado de suscriptores, mi agradecimiento a todos ellos, y un reparto casi equitativo de “likes“ y "dislikes“. Es lógico pensar que amigos y suscriptores no votaron en contra, ellos están a favor de obra. Pero si esa otra marabunta de desconocidos en su mayor parte silenciosos, encontró a unos pocos que pensaban y expresaban algo parecido a "tus vídeos apestan". Probablemente.

Sin embargo, ocurre que soy de los que no se dan por vencidos, por no hablar que esto hoy por hoy me entretiene, de manera que seguiré subiendo lo que me venga en gana. Y dejaré mis vídeos cómo legado, como toda herencia por no poder dejar nada mejor.

Ahora bien, gratis. Sin gastar un chavo más. Como dice Anado en mis vídeos, no compres aquello que no puedas pagar. Y a él la vida le ha enseñado al menos tanto como a mí.



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Diario de un YouTuber - 7/01/15

 7 de Enero. Hoy cero suscriptores, pero subí dos vídeos, aunque nadie los vea.


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Diario de un YouTuber - 6/01/15

 6 de Enero. Los reyes nos trajeron tres suscriptores más. Vamos viento en popa...


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Diario de un YouTuber - 5/01/15

 5 de Enero. A pesar de mi indudable buen gusto y decencia el canal no tira con la llama que debería. No puede ser que sea por ofrecer violencia gratuita, pues la Internet está llena, de hecho mis personajes no mataron a nadie que no lo mereciera. Yo diría incluso que en GTA son almas cándidas, eso sí, debidamente armadas por si acaso. Esta noche no nos vinieron a ver ni por error, no hubo aplausos ni nadie que pusiera un mísero Lol. Por no haber no hubo, creo, ni un dislike que tocara las pelotas. Hasta mis enemigos han cogido vacaciones. Ningún suscriptor nuevo, para demostrar que nuestro cupo es el que es. Somos un microbus de YouTube. Si nos juntamos a cenar nos vale con que nos junten dos mesas. 


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Diario de un YouTuber - 4/01/15

4 de Enero. Hemos hecho tres suscriptores esta noche y hemos alcanzado otra vez nuestro techo, 27 en total, sin tener que reseñar bajas que yo conozca, ni arrepentimientos. ¿Me pregunto por qué los suscriptores llegan siempre de noche? Acaso YouTube nos tiene relegados a la hora de las brujas, del Teletienda y del tarot? ¿Qué hay que hacer para que nos pongan en el "prime time"? ¿Con quién hay que acostarse?

Sea como fuere, han ocurrido dos hechos dignos de mención. Y ambos seguro que están relacionados. Se ha roto el empate técnico de los que aprobaban el vídeo "El chico de los recados " con aquellos a los que disgusta profundamente. Ahora ganan los buenos por 8 a 6. Y ayer recibí mi segundo comentario de un completo desconocido. Al mismo vídeo además.

- Me encanta, me suscribo - me dijo.

De verdad, ¿se podría decir algo mejor?

Yo creo que no.


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Diario de un YouTuber - 3/01/15

  3 de Enero. De ayer a hoy dos suscriptores nuevos. Aunque se ha producido un fenómeno curioso, al irme a dormir ganábamos cinco, pero por esta mañana de esos cinco solamente dos han resistido el embate del arrepentimiento. Y es que este canal es como la bolsa, sube y baja sin que uno sepa bien si gana o pierde. Solamente tenemos la foto de un momento determinado. La que yo hago ahora. En cualquier caso este sitio es de pensárselo dos veces. De hacerse y deshacerse por si acaso.

Por otro lado ayer recibí el primer comentario en el canal de alguien a quien no conozco en carne y hueso. De hecho esto también me había llamado la atención, la falta de interacción con las visitas. Pasan silenciosamente, los más activos ponen a lo más un "dislike", pero todos pasan por el canal sin decir esta boca es mía. Hasta ayer, en que un fulano me pone "Lol" en mi último vídeo y nada más. Yo estoy próximo a la cuarentena, probablemente no debía estar en estas cosas, ni siquiera soy jugón, y por lo que se ve la jerga actual me ha cogido también con el paso cambiado. No sé que significa "Lol", no sé si es bueno o malo. Me parece no obstante un comentario demasiado raquítico, en su cortedad.

Quizá ésto sí era de pensarlo dos veces. O de ponerlo y arrepentirse.


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Diario de un YouTuber - 2/01/15

2 de Enero. Tras un par de noches de crecimiento mínimo, pero sostenido hemos llegado a la estabilidad. Esta noche no nos ganamos a nadie, ni siquiera en la otra punta del globo. Aunque tengo la impresión que durante estas horas quizá los ganamos y perdimos en igual número, dando la operación idéntico resultado. Crecer en YouTube es complicado, sobretodo si te resistes a llenar de spam otros canales o foros. No se hasta que punto merece la pena. Sin necesidad de tanto ya superamos a mi hermano Iñaki y él lleva por aquí mucho más tiempo...


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Diario de un YouTuber - 1/01/15

1 de Enero. Antes de nada, feliz año. Que el 2015 nos trate lo mejor que se pueda. Respecto al canal seguimos en nuestro progresa adecuadamente, obteniendo un par de suscriptores diarios y unos cuantos "dislike" al tiempo, para demostrar una evidencia, no hay felicidad completa. Mis visitas la han tomado con "Son 21 euros", quizá por racismo o porque la mirada del dependiente es cuanto menos inquietante. O puede ser que con el año nuevo se haya esfumado el espíritu navideño, o que aún nos duela que después del sorteo de Navidad seguimos tan pobres como lo fuimos siempre. El "dislike" siempre penaliza un delito, el robo del tiempo. Pero yo solamente llevé 38 segundos... 


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Diario de un YouTuber - 31/12/14

31 de Diciembre. Esta vez acierto el mes...

Ayer noche el canal recibió una nueva suscripción, y esta mañana han aparecido tres más. Sin duda estamos de racha, en el universo inmenso de YouTube quizá haya un rincón para mi. Sin embargo analizando un poco me encuentro con algo paradójico, vamos obteniendo valiosísimos suscriptores al tiempo que crecen los "dislike" en los vídeos. Parecen haberla tomado con "El chico de los recados" que está a tiempo de convertirse en el más odiado de Internet. Y "Son 21 euros" le va a la zaga... la gente no es consciente de la dificultad de hacer humanos a personajes planos y sin matices.


Y si a todo esto le juntas que nadie pulsa "el dedito hacia arriba", me temo si no estaré recaudando entre mis seguidores a mis enemigos, que me quieren tener cerca y rápido para hundirme los vídeos mejor pronto que tarde.


En fin, me reitero en la receta, si no te gusta con ver uno vas sobrado... aunque a estas alturas ya me quedó claro que lo que le gusta a uno no tiene por qué gustar a todos. 


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Diario de un YouTuber - 30/12/14

30 de Diciembre. Se nos acaba el año. En lo que este canal respecta ayer fue un gran día, ganamos dos nuevos suscriptores en lo que parece un proceso complejo y no exento de dificultades, pero en el que parecemos avanzar lentos pero seguros. Será que cada vez llegamos a más gente, venciendo la otrora invencible invisibilidad del Youtuber, estamos aquí y nos descubren, y en el mismo viaje a alguno convencemos de acompañarnos. Para el que vino la misma entrada le vale, y al nuevo solo le pido que se quede si quiere, y si no que siga su camino. Si tenemos suerte la vida será larga...

Diario de un YouTuber - 29/12/14

29 de Diciembre. De ayer a hoy hemos ganado un suscriptor, aunque a cambio han aparecido unos cuantos "dislike" que yo juraría que son nuevos. Albergo la sospecha de que son nuevos y del mismo, que decidió que no gustándole el primero de los videos que vio, iba a darle otra oportunidad a otro y después a otro. Y así se convenció de que casi todos eran basura, y me lo hizo saber para cada uno de los que vio. Desde aquí una recomendación para el que llegue, todos son parecidos, si ves uno y no te gusta, no te esfuerces, no sigas mirando. Vale más mirar hacia otros canales.


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Diario de un YouTuber - 28/12/14

28 Diciembre. Hoy me he encontrado con una noticia buena y otra mala. He reclutado dos suscriptores, que es algo que ya no esperaba, y mis vídeos han recibido su primer "dislike". Lo primero me ha hecho mucha ilusión porque quizá sean los primeros que no conocen de mí más que mis vídeos. Lo segundo me parece injusto, pues lo subido hasta ahora me supone más trabajo del que yo observo en el común de los vídeos de GTA. Aunque el gusto es particular de cada uno, y los míos pueden pecar de ser algo lentos, vacíos de contenido, aunque yo pretenda una pequeña historia en cada uno de ellos... Es un mundo difícil éste de YouTube, yo creo que mis vídeos siguen buscando su público. No son para todos,  sino para unos pocos...


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Diario de un YouTuber - 22/12/14

Hoy día 22 (todavía no me he acostado y para mí el día no acabó) he cumplido un mes en YouTube. 16 vídeos en este tiempo creo que son bastantes. Sin embargo no pensaba que hacer suscriptores pudiera costar tanto. A prácticamente todos los que tengo los conozco personalmente. Sospecho que mi manera de enfocar la experiencia online de GTA no interesa. Pero a mí me entretiene este corte y confección, de manera que continuaré mientras así sea.


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El Kredito.

Negro como los ángeles de Machín.

Así estoy yo sin ti - Joaquín Sabina.

Ayer conté que soy inmune a la publicidad televisiva. Y es verdad, lo que no quita que, tengo ojos en la cara, la vea cuando la echan.

La televisión está plagada de anuncios de una calidad ínfima, pero no quisiera pasar sin detenerme por el de Kredito24.es

Lo recuerdo por si alguien no sabe de qué hablo. Aparece un fulano ante un cajero automático y le da por todo pedir 500 euros, como si no fuera nada. Se ve que algunos no saben que estamos en crisis, no la ven ni la sienten, ni siquiera están al tanto del estado de su cuenta corriente. ¿No será mejor pedir algo menos por si acaso? Menuda cara de tonto se le debe quedar cuando el cajero le dice que no hay para él esos 500 euros, porque en realidad tiene, por todo tener, UN SALDO DE 0 euros. Nuestro protagonista es como Bill Gates, no sabe cuánto dinero tiene. Podrían ser mil millones o un cero patatero.

Pero no es sólo que el cajero le escapa que no le va a dar ni una pequeña parte de lo muchísimo que pide, es que además le saca la lengua y se burla de él. Creo recordar que le dice NA, NA, NA NA. Que digo que a qué banco acude este pobre, puede que a Bankia, primero te engaña y luego se burla de ti. Que desconsiderado. Yo de él me cambiaba de banco, porque si ya es bastante malo que le pidas y no te de, ni siquiera para esos pagos tan urgentes y extraordinarios, mucho peor es que sea tan faltón. Y no me vale con aquello de que ya se la devolveré cuando llegue el subsidio o la prestación, pues del cajero sabemos que tiene mala leche, no memoria.

Pero algo se debe remover en el paisano,  tan humillado ante la máquina blindada,  o acaso se le pone la misma cara de tonto que pondría alguien que pide 500 cuando tiene 0, pues aparece al quite un robotino pequeño que le da con los deditos en la espalda. ¿Cómo sabe el estado de mi cuenta si no me llega a los hombros y esta detrás? Puede que antes estuviera disfrazado de papelera junto al cajero y lo haya visto todo por una rendija entre el cuerpo y el brazo. O puede que haya salido por una trampilla, no por la del dinero, otra del propio cajero para ofrecer un préstamo de 500 en unas condiciones inmejorables. Dos empleados para dar una solución A o B. Como el cajero automático, nunca descansa. O simplemente puede que tenga un registro de caras decepcionadas en el disco duro y es lo que ha analizado detenidamente, éste se ha llevado un buen planchazo. El es de la competencia, pero no tan vil como tu propio banco, te da con los deditos en la espalda y lo que es mejor, acceso a la pasta.

De todos modos,  sea como fuere, ahí está con su bondad de metomentodo para ofrecer lo que el cajero no da. Con cara de buen robot, de no haber roto nunca un plato y de tener la solución a todos los problemas.

Yo del fulano lo secuestraba y pedía rescate. O lo vendía por piezas. Igual dentro de su corazón de hojalata hay un billete morado.

Un euro sí

Todo acaba como empieza.

Miro la vida pasar - Fangoria.

Yo fui siempre de escuchar música sin anuncios. Y hasta en la tele podría pasar sin ellos. Los entiendo, sé que algo me quieren vender, pero conmigo tienen muy poco éxito. Antes aún tenían predicamento los de Coca Cola, o tal vez era lo refrescante del producto, incapaz como soy de beber jarabe con sabor de una marca blanca. Pero ahora me he dejado la barba y he abandonado la Coca Cola, antes lo segundo que lo primero, porque resulta que es un remedio útil si se atasca la cañería. Lo que no dice mucho a su favor. Y además estoy convencido que me hincha como una pelota,  y pase orgullosamente por lo de no hacer deporte,  pero prefiero que mi barriga,  si ha de venir, si viene, sea antes de grasa y músculo que de gas.

Pero quiero abandonar por un momento mi figura, que quiere ser la de un señor mayor, con lo joven que soy, para volver a los anuncios. Puedo pasar sin ellos.

Ahora soy de escuchar mucha música, de toda clase. Me congracia con el mundo y con el ser humano. Pasaba yo como pobre por los anuncios del Spotify, reacio a pagar 10 euros mensuales por ahorrarlos. Pero por una vez el destino vino a pedir de boca. Fue ponerme QUIERO ESCUCHAR MÚSICA SIN LOS ANUNCIOS en el estado del Wassap, que todo el mundo sabe que es un estado mucho más sensato y escueto que el de Facebook, para que vinieran los de Spotify al día siguiente para hacerme una oferta irrechazable. 0,99 céntimos de euro por tres meses de servicio Premium. Para que luego digan que no nos escuchan, bendito Internet que tanto espía. Gracias Obama.

Fíjate que bien traído, oportuno como de reyes magos. Que a propósito y que bien.

Así que yo ahora oigo la música a la carta, como los ricos, sin menú del día ni que me digan lo que tengo que oír. Sin esperas, que no hay tiempo que perder.

Menudo regalo y que mala es Taylor Swift por marcharse. Justo cuando llego yo.

Por si acaso y visto cómo funciona pido ahora no ver anuncios en la tele. ¿Quién me devolverá todo el tiempo que robaron? Cuántas minutadas para hacer años de tele en anuncios, dónde estarán... si soy impermeable a ellos, me traspasan sin mella, la pérdida es por ambas partes.

O mejor aún, para poner un nuevo estado de wassap, que es como frotar la lámpara mágica, pondré que me toque el Euromillón por un euro. Leí ayer que son varios fulanos  a los que el premio de lotería les arruinó la vida.

Yo estoy con ganas de demostrar que tal cosa no ha de hacerte el más infeliz del mundo. Que yo podría sacar algo bueno de 6 millones, vaya.

Michael

A place With no name.

xscape - Michael Jackson

La  vida es muy perra. Y muy desconsiderada. Mira sino al grupo aquel que fue hasta Madrid para una celebración litúrgica y se les cae el autocar por un terraplén. Y no es que el conductor fuera borracho o drogado, no se quedó dormido. Simplemente fallaron los frenos. Entre los muertos el cura de la parroquia y promotor del viaje.

De la vida a la muerte hay tan poco que a veces le llega a uno sin darse cuenta. Sin embargo hoy no quiero hablar de los muertos, son tantos y nos ponen tristes, sino de los vivos. De uno en concreto. De Michael Jackson.

¿Pero qué dices? ¡Si ese esta muerto!

¿Y eso por qué?  ¿por que lo dice la CNN? ¿Quién lo ha visto?

La foto aquella en una camilla podría ser cualquiera delgado, enfermizo y con peluca. Yo mismo un día de esos en que amanezco torcido y sin haber cenado la víspera. ¿El ataúd de oro? ¿toda la parafernalia para enterrarlo? Una horterada muy del personaje, pero si uno quiere desaparecer ha de hacer las cosas que se esperan de uno, incluso después de muerto.

Si Michael está cansado de ser Michael no seré yo quien le reproche. Tiene que ser muy cansado ser una estrella mundial y tenerse que comportar como tal las 24 horas del día. Con todas esas rarezas tan cansinas, sin recorrido ya para improvisar una extravagancia sorprendente. Si es que me parece estarselo oyendo-

- No descansaré hasta después de muerto- que es lo mismo que decir hasta que lo crean muerto. Muerto el personaje la persona vive.

Yo no quiero decir nada, no quisiera ser investigado por el FBI por saber demasiado. Solamente diré que con Michael se ha hecho como con los testigos protegidos a los que se les da una nueva identidad. Un nombre, unos apellidos y una nueva ubicación. Y ya estoy diciendo demasiado.

Es algo habitual entre los que aborrecemos la fama. Yo de hecho ya he tenido varias identidades secretas, incluso se me ofreció hace unos meses la de Michael Jackson, ahora que había quedado libre,  pero había que aprender demasiados pasos de baile y usar alternativamente máscaras de quirófano,  sombreros que no me harían justicia,  o ambas cosas al tiempo.

¿A nadie le sorprende que sigan saliendo discos después de muerto? De que digan que ha muerto...

Y con esos títulos, XSCAPE si es que se está riendo de vosotros. De los que lo dieron por muerto tan pronto.

Uno puede querer renunciar a lo que ya no es divertido, a la parte menos gratificante de lo construido, pero no a la esencia de lo que es. Me voy pero no del todo. Nadie puede cambiar tanto como para ser otro tan distinto. Y Michael Jackson es un compositor, un cantante y un bailarín. Y es posible que ya no cuadre organizar un concierto el día en que se levanta con ganas de impresionar moviendo caderas y pies, ahora eso está prohibidisimo por la CIA, que vela porque el muerto siga tan muerto como siempre. Pero a Michael no le puedes prohibir que siga componiendo y cantando sus canciones, que se las pida a otros que guardarán celosamente el secreto. La última locura es siempre la mejor.

Lo de menos a estas alturas es si vende o no. Son los tiempos de Spotify, algo mejor que los tiempos de Napster pero lejos de los tiempos dorados de la música, que Michael conoció tanto como el que más. Él a estas alturas quiere nada más sacar un disco cada dos años,  cuando le apetezca, sin exigencias de la discográfica, ¿quién puede esperar de quien no se puede esperar nada? Tan a propósito, antes de 50 conciertos extenuantes, que en el fondo no apetecen. Si la economía se va a arreglar, son los brotes verdes sobre una tumba, la solución cuando se da lo inevitable. El poder de la nostalgia que es un arma poderosa. De destrucción masiva algunas veces. Pero tú di que está compuesto hace años. Cuando no era conocido, antes de nacer.

También puede ser que Michael no siga vivo y trabajando. Puede que como Lázaro resucitara al tercer día, se levantara y anduviera hasta el estudio de grabación, porque le quedaron cosas pendientes. Esa melodía nueva de la que hasta hoy no tenía más que un estribillo para tararear, apenas el ritmo como un esbozo sin instrumentos musicales, algo que se puede convertir en algo realmente bueno.

Tan perfeccionista que nos seguirá sorprendiendo con nuevas canciones,  puede que cada lustro. Convencido de ser inmortal, ahora sí. Francamente dudo mucho que yo,  que cualquiera,  vaya a tener vida suficiente para escuchar toda la música que nos espera.

En un hipotético combate por saber quién vivirá más, cuanto le queda aún por demostrar, apostaría por él.

Soderling

El elefante está ciego.

Vinagre y rosas - Joaquín Sabina

¿Dónde está Soderling? Quién no se ha hecho esta pregunta al menos una vez en la vida después del 2011? Que es el tiempo que lleva desaparecido. 

Evidentemente yo, como todos los mortales,  necesito tener archienemigos, por lo menos uno, esa persona que no tragas y sin embargo necesitas existiendo con toda su carga de animadversión, la que te genera, que no tengo noticia de que yo le sea antipático, sospecho que le caigo ni fu ni fa, hábil traidor al que encima le soy indiferente. Vale, alguno dirá que es porque no me conoce, que si me hubiera tratado le caería bastante mal. Pero eso solamente se dice para mitigar en algo el rencor que le tengo... 

Antes le tenía tirria a Berdych, era otro de mis enemigos acérrimos, que se atrevió a mandar callar a mis paisanos de Madrid el día que eliminó a Rafa hace un montón de años. Dos ofensas lo hacen doblemente ofensivo. Pero luego parece que se ha ido convirtiendo en un buen chico, no ha vuelto a hacer tal cosa, nunca más lo ganó, y hoy me da un poco de pena; ayer van y le atizan un doble 6 a 1. Su cara era un poema. 

Yo soy de creer en pocas cosas. Y por suerte en lo que llevo caminado no me encontré gente que me odiara demasiado con lo que no tuve tampoco que odiar con todas mis ganas. Con las ganas que tenía de odiar. Así que he tenido que buscar mis enemigos en aquellos injuriosos con lo que creo. Estoy alerta siempre. Y es que fue conocer y creer en Nadal, un flechazo platónico y sin más interés que su bien, todo en uno y por encima de todas las cosas. Unos se envuelven en una bandera, mejor para el frío digo yo, pero yo soy más de creer en las personas, en algunas ciegamente. Aunque sea difícil. Lo malo es que esas pocas se me vuelven intocables, obtienen el don de nombrar a mis archienemigos, que son aquellos que las ofenden en mi presencia. ¿Se atreverá alguien? De Ratzinger di lo que quieras,  a mi tampoco me gustaba un pelo, pero no me toques a Nadal. O entrarás en mi lista negra. 

Ocurre que Soderling se atrevió a ir a París para eliminarlo de Roland Garros allá por 2009. Dándoles el gusto a los franceses,  que son también archienemigos por volcarnos la fruta, con el hambre que hay en el mundo,  pero sobretodo porque ya nos les podíamos pasar por los morros a Induráin doblando a Fignon en Luxemburgo. ¡Cómo daban palmas y vitoreaban que al fin alguien tumbara al gigante! Valiente sacrilegio, un delito peor que el deporte nacional,  trincar y que no pase nada. Pero si esto fuera poco,  ya perdido cualquier respeto, el tal Soderling se permitió además parodiarlo más tarde en Wimbledon, no con la gracia de Djokovic, sino rebosando mala baba. Poco antes de morder el polvo, la hierba en realidad, para deleite mío y de tantos nadalistas. 

¿Dónde está Soderling entonces? ¿Lo tragó la tierra? ¿Acaso le cayó el cielo encima para que esté desaparecido? ¿Habrá justicia después de todo? 

Pues no, la explicación es más sencilla. Ha sufrido de mononucleosis, que es conocida como la enfermedad del beso, así que no parece mal castigo. Lo que lo deja sin fuerzas. Así que se ha convertido en director de un par de torneos para los que no dudará en rogar la asistencia de Nadal, más que nada porque un enemigo vencido para alguien bueno como Rafa no ha de resultar amenazador. Otra cosa es lo que piense yo. Dice que aún entrena para volver, cuando le sale un día bueno. 

¿Pero y ese apego por Rafa? ¡Si no sabe sacar, hacer dejadas o darle casi de revés! 

Me ocurre que soy de creer en la honestidad de la gente que creo honesta. En esos nada más. Es un club con muy pocos socios. Por eso cuando me dicen que distrae tributos con empresas radicadas en el País Vasco me digo, buen sitio, aunque habrá que investigarlo. 

Luego cuando las cosas se aclaran. Cuando consigue salir casi sin tacha de asuntos tan peliagudos es cuando yo digo, que me aspen si lo entiendo. ¿Tan difícil es? 

La culpa casi nunca es de uno.

Aún así a este lo copiaba. 

Lei stessa, Venezia

Ella misma, Venecia. 

Consulta

Las habitaciones ventiladas.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Yo soy más nacionalista catalán que español. Soy vasco, con eso lo digo todo. Lo que pasa, lo que me pasa, es que también soy nacionalista veneciano, neoyorquino y sobre todo de París.

A mí querer la tierra, hablar el idioma propio y sentirse todos para uno, y uno para todos, me parece estupendo. No hay nadie con más apego a la familia, las tradiciones y las pequeñas cosas que dan sentido a la vida. Sin embargo el caso de Catalunya me llama la atención. Pues yo entiendo que uno prefiera a los gobernantes más próximos que a los de más lejos, que son injustos con uno y con todo lo que uno quiere, que por si fuera poco, además son unos mangantes. Vamos que casi no discutiría con un votante del PNV que aboga por la independencia,  después de todo Ardanza o Ibarretxe se fueron con lo puesto, quizá con menos pelo. Da la impresión, desde fuera,  que llegaron pobres y se fueron igual. Que es lo mismo que se puede decir de Atutxa (por Arzalluz ya no pondría la mano en el fuego) ,  pero a día de hoy no les conozco corrupción alguna. Lo harían mejor o peor pero no metieron mano a la saca.

Cae por su propio peso que el PSOE robó todo lo que pudo de los fondos reservados en su día, y luego de tantos otros sitios como ha podido, últimamente en Andalucía que es una comunidad sin paro ni problemas. Evidentemente el PP ha mangado igualmente al máximo nivel. ¿Quién querría tener a cualquiera de estos al timón de la nave?

Pero es que va y resulta que los gobernantes de Catalunya han robado tanto o más. Están en la Champions League del choriceo. Con el padre del nacionalismo,  el insigne Jordi Pujol que ha hecho multimillonaria a su familia engañando a los que no sabían nada, la plebe, y probablemente haciendo partícipes, aquí hay para todos, a los que por su posición o influencia estaban obligados a saber. Los gobernantes de Catalunya son como los del resto del Estado, un cero en honradez.

Encima yo tengo la sospecha de que en verdad no se trata sino de marear el pueblo,  que se agita con la bandera de lo propio frente a lo ajeno. Pero ayer vi a Ana Pastor en su programa "El objetivo", cuánto te quiero, y entrevistaba a Oriol Junqueras, que por lo que tengo sabido es todo lo que no es Artur Mas. Conecta con el pueblo,  es auténtico y se conoce hasta los más recónditos lugares de la madre tierra catalana. Es de nuestra especie, uno más de nosotros. Sin embargo ayer Ana, te quiero, ¿te lo he dicho ya? , le preguntaba que iba a hacer si conseguía la independencia y él contestaba,  poniéndose medallas por contestar, otros no lo hacen, que dejaría de hacer todo lo que hace el gobierno del Estado, dar cantidad de dinero a las hidroeléctricas. Lo malo es que, hasta donde yo sé hacer y dejar de hacer no es lo mismo. ¿Qué moneda tendrá el nuevo Estado catalán desvinculado de España y por ende de Europa? No se sabe bien,  no se sabe porque no hay planes a la vista,  más allá de marear, de agitar la bandera y sacar a la gente a la calle para que se vea la fuerza del pueblo (harto como es natural de la corrupción y de un trato que ha calado como injusto).

Yo tengo la peregrina teoría de que no hay planes más allá que tensar la cuerda tanto como se pueda, no porque se pretenda salir de ningún lado. Artur Mas leí que no gusta demasiado, y Oriol será muy buen hombre, campechano como el que más, pero se necesita algo más que campechanismo y buenas intenciones para salir de donde amenazan con meter a Catalunya. Al contrario, con la larga experiencia que tenemos, el campechanismo yo lo asemejo a la cortedad mental. Y es peligroso salir de noche de la mano de un tonto.

Yo ya dije mi peregrina teoría de que lo que se persigue en realidad es nada más que tener una nueva fuerza para volver a negociar lo que tienes tú, Estado opresor, y lo que quiero yo, que tengo al soberano pueblo catalán detrás. Aunque sea algo más del 50 por cien. Llegados a este punto, tras tanta diada y tanto que hemos hecho, mucho tendrás que ceder para contentarnos. La Hacienda Pública que te llevaste muy lejos, a Madrid y que puede tocar las pelotas a un expresidente tantos años después. Porque estas cosas se tienen mejor bajo control, dejemos las revisiones de muestras de congelador para el Tour de Francia. Lo de veras importante es quedar a salvo, que no venga nadie a pedir explicaciones. Y eso se garantiza si yo soy EL TODO.

A mí me encantan muchos sitios. Adoro viajar. Soy si quieres,  así me considero, un ciudadano universal. Creo que ha sido puro azar nacer en Bilbao, lo que fue una suerte porque es claro que es el mejor sitio para nacer. Fue una suerte,  en cualquier caso,  hacerlo en el primer mundo, en África habría durado un suspiro y me habría llevado el ébola o una insolación. Pero en pleno siglo XXI yo soy más de levantar fronteras a ponerlas. Yo abogo por Europa antes que por España. Soy del mundo (todavía) y lo observo globalmente.

Temo los manejos torticeros, se den donde se den.

Hasta el último céntimo

Se acabó el recreo.

Con lo que eso duele - Joaquín Sabina

Hoy, un nueve de noviembre cualquiera,  faltando noticias con chicha, sin querer entrar en corrupciones nuevas,  que si las hay con devolver la pasta todos tan conformes. ¡Nenes, la ley,  la ética y la religión se han hecho uno! Ahora malversar caudales públicos no se persigue, si se alcanza a encontrar a alguien en tal cosa basta con que se arrepienta públicamente.

-No,  si voy a devolver el dinero. - Nos ha jodido. ¿Y la confianza quien nos la devuelve? No será Rajoy que animaba a Camps con mensajes desde el cariño, pues si vienen tiesas ya pasará. Si Bárcenas le llena el bolso al presidente, cómo va éste a afearle a nadie nada. Lo más bizquear un poco y sudar la frente.

Bastante feo es ya de por si el tal Monago. Que por cierto se corría juergas en Canarias con el dinero del Senado,  que es eso que no sirve para nada pero que tenemos de todos modos. Como otras tantas cosas que no sirven y tenemos. Le pagamos los españoles los viajes en business para ver a su novia. Que es no sé qué cargo del PP en las islas, algo así como un enlace entre la gente corriente y nuestra clase política,  tan inaccesible. Ella hay que reconocer que es guapina, aunque el listón lo tiene bastante bajo. Pues Monago a mi me recuerda un poco lo que se hacen los perros en la calle y que algunos recogen, con perdón. ¡Si dice que va a devolver el dinero y parece el más recto de los hombres! Chico, ya puestos, para lo que haces, quédate a vivir en Tenerife, si a nosotros nos vale con que votes la comisión que sea por videoconferencia desde el Ipad que te encontraste en el sillón de piel dura del Senado. En Madrid, pa qué?

Pero la noticia no acaba ahí. Si así fuera estaríamos hablando de una cierta corrupción sí,  pero no de España. Aquí cada cosa que ocurre es un sainete. Así la fulana, dicho sin ánimo peyorativo, tras salir con el presidente de Extremadura, honesto donde los haya,  sobre todo desde que es pillado infraganti, se pone a salir con otro político que le va a la zaga en belleza, muy Monago él también, pero de seguro una excelente persona.

PP 2 - RESTO DEL MUNDO 0.

También a este somos nosotros los que pagamos los desahogos para/con la misma persona. La enlace políticos-humanos, y sus encuentros en la tercera fase. Vamos que hablando en plata les pagamos los polvos. Los polvos de los tres, que son muy parecidos. Esta visto que la historia se escribe con renglones torcidos. La Mengana, por no repetirme, lo primero que hace es pedir el carné.

-Ya, ya. Pero eres o no del PP?

Y francamente se la trae al pairo quién o de qué presupuesto se pagan los viajes.

Qué bueno es eso de arrepentirse. Yo me arrepiento mucho de las cosas que digo y escribo. Aunque no le cuestan pasta a nadie. Estos también encuentran la solución fácil. Contabiliza y ya te devuelvo 4 años más tarde. ¿Cuantos viajes son? 27, 29, 32. Retrato mi honradez y todos contentos. No hay menoscabo en las arcas públicas ni en la confianza, a prueba de bombas, de los ciudadanos. En el fondo no importa si los viajes por placer debían ser abonados por el Senado, eso es algo anecdótico. Los tipos pasan la nota y si salta la liebre ya vamos viendo.

El problema de estos dos lumbreras es que mientras con el primero se cierran filas, muy al estilo Generalitat Valenciana en la fiesta del Gürtel, con el segundo se acepta su renuncia con una sonrisa de oreja a oreja. ¿Pero no han cometido idéntico delito? ¿No es la misma infracción si es que la hay?

-Ya,  sí pero no.

Seguro que el fulano que se va, que no sé cómo se llama ni me importa. Un tipo gris de esos que nadie conoce, número ene,  el enésimo de una lista llena de anónimos aspirantes a vivir (bien) de la cosa pública, que se lo ha llevado crudo desde hace tantos años (mira a Guerra y pásmate) se dirá ya alejado de los focos y el escrutinio minucioso de la prensa.

-La política está bien, pero yo marché temprano. Demasiada corrupción para mi gusto.

El otro se nos queda. Otro presi autonómico para enmarcar. No le ha sacado suficiente leche a la burra.

¿Tú volverías?

Que el miedo cambie de bando.

La llamada - Ismael Serrano

Acusaciones infundadas

Es lo mismo ser derecho que traidor.

Cambalache - Julio Sosa

Pues  al final nos va a costar hacer santa a la Infanta. No sé que opina sobre el tema la santa sede. La verdad es que se las están haciendo pasar putas,  con todos estos pormenores y detalles sin importancia de Aizoon. Si lo que ocurre es que no les gusta el nombre se lo cambiamos. ¿La procesarían si la empresa se llamara por ejemplo,  Urdanganada? ¿No se vería así perfectamente claro que ella no tuvo nada que ver? Que es cosa de Urdanga,  que es un amor, y que ella ganar, lo que se dice ganar no ganó nada. Un palacete en Pedralbes que habría podido pagar juntando la nómina de La Caixa durante 200 años, que uno dirá que es que le pagan muy poco, aunque conviene no engañarse, para lo que hace una verdadera fortuna. Ojalá todos los hombres fueran como el bueno de Horrach, al que no hubo que explicarle mucho que la Infanta está libre de cualquier culpa que no sea la de querer con el corazón, y eso tampoco es culpa de ella, sino de Cupido, al que habría que detener y procesar por liante. Que nunca en la historia se dio que el fiscal deje de ser fiscal y se convierta en abogado principal, mucho más diligente que el titular, pues ahí han puesto a Horrach, que es un innovador, pionero en llevar la labor del ministerio público donde nadie hubiera imaginado. Es el amigo que esta a las uvas y las maduras. Un sueño de amigo. Y si en el camino puede echar un poco de mierda sobre ese juez Castro, inquisidor,  pues adelante, que no se diga que puestos en faena vamos a ahorrar entusiasmo. Para Horrach está claro que el tema fue culpa de Torres y de su mujer, que no es una santa, se ponga como se ponga el Vaticano, y puede que colateralmente culpa de Urdangarin, que no sabía bien dónde se metía. ¡Ay, alma de cántaro, si en ese mar había tiburones! Si lo mejor que ha hecho en la vida es pegar balonazos al portero adversario cómo va a saber él nada de fraudes fiscales o blanqueo de capitales, si ni siquiera tiene todos los dientes empastados. El se dejaba hacer porque como es alto sale bien en las fotos. Pedro Horrach lo entendió a la primera. Pero si por un momento nos ponemos en lo peor y este paisano,  asesor internacional de primer orden en las empresas más punteras del país,  no es tan zoquete como aparenta,  poniéndonos en que estaba al corriente del choriceo reinante ¿tendrá alguna responsabilidad la Infanta de España?

Pues ahora otros jueces distintos al tal  Castro, que tiene el demonio dentro, parece que creen que sí. Pero no en todo,  solamente en fraude fiscal, que como ya aclaré es sensiblemente negativo aunque da caché. Por si acaso ya le han vaciado la mochila del blanqueo de capitales,  que tiene unas penas más SEVERAS (si entretanto no las cambian). Además la cosa se ha sopesado concienzudamente, por fraude a la Hacienda que somos los demás y sin acusación del fiscal todo queda en nada, no prospera con la acusación particular solamente. Y en esto la fiscalía y el abogado del Estado van de la mano, son un matrimonio sin fisuras. No busques que no hay nada. Y si lo hubiera con no acusar arreglado. Es lo que se llama la doctrina Botín, y si valió para un muerto como no para la hermana del rey.

Yo de todos modos si fuera el abogado de Cristina de Borbón ya tendría una explicación por si las moscas. No vaya ahora a resultar que la quieren de chivo expiatorio. Resulta que a Urdanga le pone,  fíjate tu que cosa tan rara, verme firmar papeles en el momento del clímax sexual,  y como quiera que mi cliente un poco solidariamente,  y otro poco por no quedar a medias,  se esfuerza en llegar al tiempo,  así al unísono,  como un equipo,  no le alcanza a poder leer todo lo que firma. De manera que para cuando acaban la cama está rodeada de papeles. ¿Hay algo malo en querer de esa manera? ¿No es cierto que es la labor primordial a la que mi cliente está por su condición obligada? A proponer futuribles monarcas para este chiste que es España.

En realidad ella no sabe,  le ocurre lo mismo que cuando enciende el ordenador en el despacho que le puso La Caixa. Pero para qué preguntar. Cada persona es un mundo.

Lo malo de todo,  el tufo que desprende esto de que todos somos iguales ante la ley,  es que si le hubieran encontrado material pedófilo en el ordenador no sería culpa de ella. Sería del crío, por estar tan bueno.

Tiempo

Agua pasada.

Agua pasada - Joaquín Sabina

Gracias a Sharon he vuelto a escribir. Que nadie se me escandalice, Sharon es la marca del teclado de saldo que compré en Amazon hace unas fechas,  del que puse cumplido retrato recién desembalado.

A veces cojo una noticia de cualquier medio online y cuando la acabo tiro por alguna otra relacionada,  que por lo general aparecen enlaces en la parte inferior. Ayer me ocurrió con Piqué,  al que está visto que cumplir el sueño de tantos,  hacérselo con Shakira (ésta sí una mujer) le ha vuelto un tarado,  que lo mismo te discute con la guardia urbana con su fama y su dinero (cuando el chorreo procede claramente mentando a su mujer), como se tira un par de bombas fétidas donde caigan, en un avión por ejemplo. También puede ser que le falte un hervor desde siempre, y esa pájara mental haya sido lo que lo hizo irresistible a los ojos de la cantante. Nunca en el mundo encontré nadie más chorra ni que desentonara tanto, pudo pensar para si.

Lo principal del asunto,  salvando las crisis futbolísticas o de disciplina con la que quieran reconducir su loca cabeza es que tirando de archivo llegué a una entrevista del 2010 que le hacían a Tito Vilanova en la que el titular era que sin Piqué se les caía el invento, ese Barça de Guardiola que se aburrió de ganarlo todo. Cuando le preguntan qué fue lo más difícil de esa temporada afirma sin dudar que la enfermedad de Abidal, "lo más duro, ya que contra lo demás puedes luchar, pero contra una enfermedad como la de Abi..."

El tiempo suele colocar las cosas en su sitio, no siempre justamente, pero da un punto de vista nuevo, que ayuda a comprender esta cosa compleja que es la vida. Reparo en que por esas fechas Vilanova era un hombre sano, sin asomo de dudas sobre su presente ni futuro. Hoy Abidal sigue jugando al fútbol, ahora en Olympiacos superado el cáncer,  con la gratitud de hombre bueno hacia sus ex-compañeros, y Tito Vilanova yace enterrado donde sea, por otro cáncer insuperable. Lo que llegó fue lo que fue, sin culpa de nadie.

En verdad soy de los que cree que se debe aprovechar la vida al máximo, aunque no lo haga. Los que estamos no debemos olvidar hacia donde nos dirigimos. Esto es ahora nada más. No podemos predecir nuestro futuro, ni siquiera el inmediato. Por eso vale más procurarse el empeño de ser feliz, relativizar calamidades y valorar lo de veras importante. Suele estar cerca.

Casi que no

Hice un solo desafinado.

Tiramisu de limón - Joaquín Sabina

-Oye mira, que casi que no.

Esto literalmente es lo que pueden llegar a decir en cualquier momento alguno de nuestros rutilantes políticos o esos famosillos a los que la mala suerte les ha jugado una mala pasada.

-Pero tendrá que entrar en la cárcel, hay una sentencia de uno para que lo haga.

-Ya,  si será verdad, pero mira,  estoy pensando que casi que no. Hoy no me levanté con el ánimo de ingresar. El bocadillo aquel que se comía Javier de la Rosa no tiene tan buena pinta.

En otro tiempo a la cárcel se iba con grilletes,  ahora es como ir al teatro,  sólo si te apetece. Si hasta tiene glamour haber coqueteado con la justicia en esos dimes y diretes, con sentencias y contra sentencias, con recursos y amparos. Aunque solamente para estos casos de guante blanco,  ese dinerillo que casualmente estaba sobrando al tiempo que a ti te faltaba para ese capricho que de otro modo no te permitirías. Ese fraude que te pide el cuerpo y que es pecatta minuta comparado con el tamaño mismo del universo.

En verdad que tener recursos pendientes en la magistratura da un caché, porque se percibe esa dualidad entre lo bueno y lo malo pero además al condenado se le añade un plus de inteligencia que probablemente no tenga y que de repente se le supone. Y si no al menos se le añade otra suposición igualmente ventajosa,  la de una vida social elitista,  en la que se trata con gente bien lista, tiburones que saben de papeles para no pagar tanto como toca o directamente no pagar nada,  que es mejor. De una forma u otra al talento natural que dio la justa fama hay que añadirle esto otro que endulza como azúcar sobre leche condensada.

Con lo bien que canta, piquito de oro, y encima es una maga de las finanzas. O la conclusión B, fíjate que no todo es cantar, menuda cohorte de asesores que se gasta para tratar lo de "la pela", para si los quisiera entre los 77 que tenía Zapatero o Rajoy (aunque Rajoy no protestará demasiado de los que tiene).

Así estoy yo de impactado, que la voz de la Pantoja me suena de una hondura insospechada. De repente su cascada figura me ha ganado en matices que rebosan de la música para llegar más allá. Y lo mismo te digo de Ana Torroja,  que buen hacer en todos los niveles.  Los vocales y los de la cartera. Hasta un ser que presumíamos inocuo y hasta angelical en su redondez como Montserrat Caballé ha tenido sus discretos manejos para distraer un jornal a la Hacienda pública,  que ya la pagamos si eso los que tenemos nómina y pereza para convencer a quien corresponda de que nuestros ingresos ordenadamente y por transferencia a las islas Caimán.

La última moda de nuestros famosos, incluyo en el calificativo a nuestros servidores públicos es pedir tiempo mientras el papeleo se resuelve. El paradigma es Urdanga que vive en unas vacaciones perpetuas,  vamos como siempre desde que dejó el balonmano (si es que hacer un deporte profesional puede considerarse un trabajo) claro que antes aún tenía asiento vacío en la cúpula de Telefónica y en no se cuántas otras grandes empresas del Reino. El fulano se dedica a recorrer mundo mientras aquí el fiscal y el juez se tiran los trastos a la cabeza. Pero él es un caso entre mil.

Ahora la justicia en el último término te da un plazo para ingresar en la cárcel, para que vayas cerrando los temas pendientes,  destrucción de pruebas fundamentalmente, o adelantes o atrases esa cena con los jerifaltes del país pues igual te coge en los días de excursión a Alcalá Meco. Leo que a Núñez, ex del Barca le dicen que quizá tenga que entrar en 10 días, puede que por otros 10. Pues allí se entra por una puerta y se sale por la otra. Es cosa de no alargarse mucho. Que se lo digan a Jaume Matas, que salía el otro día con el periódico bajo el brazo como si tal cosa. Y con una apostura nueva, resueltamente más atractivo.

Ganancia que se da en el discutible caso de que el afortunado llegue siquiera a entrar. La última moda es pedir la suspensión de la entrada entretanto el gobierno resuelve el indulto. Lo que es el sumum de la pillería bien entendida. La jugada maestra que hará que Rajoy bizquee con asombro en el consejo de ministros dónde se conceda. La audacia hay que recompensarla siempre.

A mí me falta inteligencia para intentar manejos tan ingeniosos que puedan llevarme así suavemente al intríngulis judicial,  aunque sé que mis amigos y conocidos se verían de repente sorprendidos y en el fondo admirados del nuevo prisma que tal cosa me aportaría.

Lo malo es que yo soy pintor de brocha gorda. Más propicio a reyerta de tráfico.

Demagogia

Siete son los pecados cometidos.

Morena mía - Miguel Bosé

Detecto una corriente más o menos organizada para mantener, frente a viento y marea, que yo uso este espacio para hacer demagogia, básicamente. Así que como yo no sé bien qué es eso exactamente acudo a la Wikipedia, que ha acabado con el vendedor ambulante de enciclopedias, con lo oportunos que eran siempre (y lo educados) . La web dice textualmente: consiste en apelar a prejuicios, emociones, miedos y esperanzas del público para ganar apoyo popular, frecuentemente mediante el uso de la retórica y la propaganda. Hasta aquí puedo leer.

A estas horas y con esa información de la mano mi más críticos seguidores ya no estarán tan seguros de que lo que yo hago es demagogia. Pues si es verdad de que soy crítico, lo soy prácticamente con todo,  y con razón además, pero en lo que escribo no hay una pizca de intención de ganarme apoyo popular alguno.  Mi blog no lo visita nadie,  ni falta que hace,  y mi Facebook es un portal que fue abandonado mucho tiempo y en la que se cuentan nada más unos cuántos amigos, en verdad no muchos,  porque no los tengo. No son 400, ni tampoco los quiero) otra cosa es el Instagram, dónde los desconocidos son y serán bienvenidos. ¿No viste que fotos? Son oro pulido. Pero aquí no,  no quisiera estar rodeado de desconocidos.

Por otro lado creo que tampoco apelo a prejuicios,  emociones o miedos. Doy mi opinión nada más. La que es, y no está diseñada para gustar.

Más al contrario, si critico al gobierno me pongo en riesgo, pues cualquier día igual me dan un susto por decir las cosas que digo. Que si éste es un borracho, un putero y un retrasado. Que si el otro es un chorizo al abrigo de una perra vaga. Que si todos roban, o que nuestros tribunales están vendidos... Si digo y mantengo que veo más policías locales en los bares que patrullando no pretendo molestar a nadie,  ni gustar tampoco,  no pretendo ser justo ni llevar siempre razón. Convengo que habría sido bueno ver al fulano con la libretita para multarme por ir en bici por la acera...

No oposito al Nobel de la paz, y qué si me levanté guerrero. Si se lo dieron a Obama, que está en todas las guerras y en todos los espionajes igual me cae a mí alguna vez. Si lo concedieran en España habría bastantes posibilidades tocando los resortes adecuados...

En fin,  escribo lo que me sale del ciruelo. A unos les gustará más y a otros menos. Lo mejor de escribir con la demagogia que acostumbro es que me sirvió para hacer algunos amigos enteramente virtuales. No sé cómo son,  sólo que son pocos.

Amor no tan secreto

Si supieras.

La cumparsita - Julio Iglesias

El poli loco

El cuarto viene después.

Morena mía - Miguel Bosé

Hace unos días circulaba con mi bici por la ciudad de Valencia, ¿he contado que me he congraciado con la ciudad por sus muchos carriles bici y por su bien bonito cauce del río? Y en esas estaba cuando me cruzo por una acera con un policía local, que al ser rebasado se refiere a mí: 

-Joven, joven- me dice.

Y es porque se refiere a mí en estos términos que me paro. Lo que me dijo luego, ya con el pie a tierra, me gusta menos. Me cuenta algo que yo ya sospechaba, que no puedo ir en bici por la acera,  y me hace el gesto de caminar con los dedos. A lo que yo opongo que voy muy despacio, de hecho soy incapaz de ir rápido por una evidente falta de desarrollo en mi tren inferior, hablo de las piernas exclusivamente, pero no lo convenzo y me toca hacer el paripé de recorrer 100 metros junto a la bici.  Cómo si estuviera en posición de alcanzarme si llego a ignorarlo y alejarme tranquilamente. Pero hasta dónde yo sé,  que es hasta hoy, soy un hombre de bien y como tal me comporto. Aquel día de teatrillo hasta llegar a una calle en el sentido de la marcha, donde me uno a la circulación motorizada.

No negaré que me sentí tentado de decirle que si no tiene ninguna redada que hacer en el Consell o la Generalitat. Es seguro que muchos chorizos escapan todavía. Claro que el escrutinio con los ciclistas que ruedan a 4 kilómetros por hora es mayor. Se nos tiene más controlados,  no vayamos a pisarle a la alcaldesa un juanete.

La mayor es preguntarse de que café saldría el fulano en cuestión, hacía que cafetería irá. Se le veía aburrido sin tener la prensa delante.

Las cafeterías tienen más seguridad que los bancos. Allí se juntan Patrol incluido todas las fuerzas de seguridad del Estado. Con una excepción,  que la chusma soberana se quiera manifestar frente al Congreso de los de Diputados.