Debes estar de broma.

El problema cuando no se tiene mucho que contar es que se cuenta lo mismo, repetido, muchas veces. Uno se repite, cuenta versiones que apenas cambian en lo sustancial. Y no me refiero en esta ocasión a la chica del confeti, que no vino y ya casi no se la espera.

Me refiero más bien a algo que tengo hoy en la cabeza, que ya expuse aquí porque como todos estoy condenado a repetirme. Dije y hoy reitero aquí que me pesa que mi Pablo no vaya a conocer a mis papás de jóvenes, que no vaya a tener la infancia que ellos me dieron. La distancia que separa a mis padres de Pablo soy yo.

Yo sé, solamente hay que verlo, que Pablo es feliz. Y me produce una gran alegría, pues su felicidad es similar a la que yo gocé, aunque no me quede de aquello más que un puñado de recuerdos adheridos al alma. Sé que pocos niños en el mundo deben recibir tanto amor tanto tiempo seguido. Pero también sé, o creo que sé, que de algún modo el padre ha de propiciar la mejor felicidad en la infancia para compensar este mundo tan feo que habitamos. Creamos en este tiempo la semilla que le dé, al hombre que será, una esperanza en la vida. 

Cuando la vida se tuerza, o muestre esa cara fea que sin duda habrá de mostrar, que pueda recordar la infancia que es probablemente la etapa mejor de la vida.

Parecía que los 220 millones serían ya cosa de un suertudo que me iba a copiar el Mercedes pequeño y el estudio en la estación de esquí, pero no, no sé bien que pasó el martes, lo declararon vacante y esa locura de millones siguen esperando dueño para está noche. Yo, como no podía ser de otro modo, he vuelto a comprar, si me dejó estafar por AliExpress cuando todos los indicios apuntan a salir corriendo cómo no voy a derramar unas cuantas monedas más por esta fortunaza inconcebible.

A veces no pienso que esto es el timo de la estampita, que soy un tonto, aunque no más de lo que parezco. Es solo un número, nada más. Que esa cantidad exorbitante no está más cerca con el boleto en el bolsillo que lo que estaba antes de haber comprado, y que como tantas veces no servirá para nada. Pero por otro lado siento también un extraño poder cuando sé que existe la posibilidad, por remota que sea. Puede ser que está noche sea mágica, es posible, y si no mañana todo será más o menos como hoy. Las cosas seguirán todas en su sitio y habrá que mirar al siguiente sorteo con ojos nuevos por ver si merece la pena que te engañes otra vez.

Pablo y yo estuvimos paseando por la playa. También venía con nosotros Ona porque según parece no está tan mal visto que los perros usen la playa cuando los humanos no la van a usar. Ya no es algo prohibido. A estas alturas del año no nos multarán.

Estuvimos correteando por la orilla y lo que es más importante cogiendo conchas, de esas con un relieve rayado que son un prodigio de la naturaleza, también cogimos por capricho de Pablo un par de piedritas planas negras que quería para regalar a su mamá. Convertimos la bolsa de ropa en un cofre del tesoro.

Mirando el suelo por ver qué más podíamos añadir a la colección tropezamos con un cangrejo, aunque Pablo le tenía algún temor, pues siempre guardó con el más que una prudente distancia, yo lo cogía y lo dejaba en el suelo para que viera como al llegar el agua y ablandar la arena él corría, marcha atrás, a hundirse dejando asomando nada más los ojillos, que parecían dos motas de arena que se volvían casi invisibles.

Pablo no fue, como tenía que ir, al cole el miércoles por pasear con su papá y apurar una paella a pie de playa. Menudas risas. Tengo fotos de eso también. Se lo pasó pipa, como él dice. Y nosotros encantados del mar, de la playa, de la siesta y de ver a los tíos al caer la tarde.

Cómo yo no me quedo conforme si no estoy en una cruzada contra algo me lancé sin red a comprar un móvil, el que me viene tentando, que estaba a un precio sospechosísimo. Pero confiado en lo que AliExpress llama política de protección al consumidor no quise darle al asunto muchas vueltas y dije con un click que sí, que lo compro. Para arrepentirme al instante, por ese precio sospechoso no, sospechosísimo, también porque la tienda lleva abierta desde abril sin un solo comentario ni valoración, sin que nadie la siga ni compre.

Así que ahora estoy, con una de mis cruzadas, por no estar de brazos cruzados, poniendo mensajes de Twitter a AliExpress España, que ignoran olímpicamente. Contactando con el vendedor en francés de traductor de Google y contando los días para iniciar una disputa que muy mal se ha de dar para que no acabe en demanda.

Todo por no esperar al black friday, día en que los vendedores fiables tiran la casa por la ventana.

"Supongo que le sonrió a Cody: probablemente había descubierto que cuando sonreía le caía bien a la gente. "

El gran Gatsby - Francis Scott Fitzgerald

A los números acostumbrados y que tan poca suerte suelen traerme hemos añadido está mañana unos números al azar que ha recitado Sestea como en trance, sin dudar y sin repetir ninguno. Estaría bueno que por una vez que jugamos sus números fueran a ser los correctos, los mismos que salgan está noche y nos hagan millonarios, o por mejor decir súper millonarios.

Todo puede ser, no es ningún secreto que ella es la lista de los dos, aunque hay mucha inteligencia en saberse acompañar en la vida por alguien más listo que uno. No es un mérito menor, que quizá no habla tanto de inteligencia sino de buen talante y procurar que las molestias que uno ocasiona sean las menos posibles.

En cualquier caso es mera obscenidad siquiera pensar que nos puedan tocar 220 millones, los 178 del otro día más la zanahoria de la que hablaba. Ese plus de 42 extra como si no fueran nada.

Ayer paseando por el pueblo vi el coche que me compraría, y que nadie piense en un Ferrari o un Lamborghini. Que era un Mercedes pequeño, nada ostentoso. Y quizá un estudio en alguna estación de esquí, pues recuerdo que de más joven me gustaba esquiar.

Por lo demás mi aspiración sería viajar mucho y poco más. No soy de cambios drásticos, Mandarino y Limonero pueden seguir creciendo tranquilos.

"Solté un taco, salí corriendo y compré el pulverizador matamoscas más grande que había visto en mi vida. Luché con ellas durante horas, con rabia, las moscas y yo, y horas más tarde, tosiendo y enfermo de respirar el matamoscas, miré a mi alrededor y había tantas moscas como al principio. Parecía que por cada mosca que había matado habían nacido dos. Me di por vencido."

Cartero - Charles Bukowski

Desde hace un tiempo un pajarito me cuenta ofertas irresistibles. Tiene bemoles la cosa porque es justo cuando más pobre soy, aunque quizá sea por eso. Lo malo es que, sin quererlo, terminas gastando de más, ya que sin ver la oferta seguiría tan campante la vida, con algún dinero más en el bolsillo.

Consabido es mi idilio, que nació de una oferta, con el iBook Kindle, idilio que sigue en perpetua luna de miel y que sólo tiene brevísimas crisis cuando se queda sin batería. Habíamos nacido para encontrarnos, es tan sencillo como eso.

Quizá me ocurra igual, no obstante ya lo estoy dudando, con mi última adquisición de oferta, un pack de cafetera y café Por el precio tan solo del café!! Es decir, la cafetera viene de polizón, 85€ de ahorro? O son 40 de gasto?

No lo sé. Sólo sé que he vuelto a picar. Lo peor es que yo creía comprar una cafetera de Dolce Gusto que es la que tenemos en el Perelló, ya sabéis dónde habitan a diario Mandarino y Limonero. Y no, parece que estos de Tassimo tienen su propia cafetera con la arquitectura exclusiva para sus propias cápsulas. Con lo que la casa queda con un poco de todo. Bien variado. Dos Nespresso, de la que una no funciona en absoluto, aunque albergamos esperanzas en su resurrección, otra a la que le funciona solo el botón de café corto, que pulsamos dos veces por café, una Dolce Gusto en el Perelló como digo y la futura, hoy llegará o eso dice, también lo decía para ayer, cafetera gratis de Tassimo.

Al menos en mi defensa diré que nos gusta el café.

Hoy Pablo ha llorado por primera vez al dejarlo en el cole. Y ha sido culpa nuestra. Le hemos acompañado los dos, como solemos hacer, pero hoy, a diferencia del resto de días nos hemos quedado hablando con su seño porque ayer nos lo llevamos con una rojez en la frente, y a mi no me cabía en la cabeza que si se había caído no nos hubiesen dicho nada.

Es seguro que ayer lloró. Y hoy también ha llorado, delante nuestro. Pablo no suele llorar, es fuerte si se cae y como le tiene dicho su papá, pone las manos. Suele tener un talante risueño y vive la vida de buen humor.

Pero hoy lloró, ahí mismo, cambiando la cara, con lo feote que se pone cuando llora, pues sus papás alargaron mucho la despedida, no le dieron el beso acostumbrado a través de la verja, no le hicimos la promesa de recogerlo temprano a su hora, ni le dimos instrucciones para que probara al menos cada cosa de su plato a la hora de comer.

No estamos preparados para verlo llorar. Salimos huyendo porque la seño lo tenía con ella, como si ya fuera suyo, simplemente por haber cruzado la cerca. Pero no nos fuimos, nos quedamos agazapados, esperando que dejara de llorar, sin saber si hacíamos bien.

Yo tengo un buen móvil. Tiene unos años pero cuando lo compré era de los bueno lo mejor. Es el Oneplus 5, no les importará está publicidad gratuita, si decido no enviarles una facturita por marketing, que es lo que debería hacer...

El día que le quité la funda de tipo libro lo condene a muerte. Estaba precioso sin un arañazo tras tantos años, pero tuve un pensamiento de los míos, porque llevarlo con esta funda, que está, estaba, echa polvo y lo engorda. Que se vea a las claras que es fino y de aluminio galvanizado. Si no muestro ahora lo bonico que es cuando lo haré? Esa preciosidad dorada y blanca como digo. Claro que aquello fue condenarlo y al poco, en una de sus caidas se le cuarteó la pantalla.

Me piden 80 euros por repararlo. Y me tienta para dotarlo de su antiguo esplendor. Sigue siendo, tantos años después, un auténtico pepino. Con su Snapdragon 835 y sus 6gb de RAM que nadie ponía cuando lo compré.

Por otro lado tengo otro móvil en el radar de futuras adquisiciones. Estoy siguiéndolo hace unas semanas. Me pregunto cómo quedará en el black friday, cyber monday y todos esos acontecimientos comerciales que inventan para vender...

Una canción para hoy.

Missing You de Chris de Burgh

"En su año cuarenta y tres de vida, William Stoner aprendió lo que otros, mucho más jóvenes, habían aprendido antes que él: que la persona que uno ama al principio no es la persona que uno ama al final, y que el amor no es un fin sino un proceso a través del cual una persona intenta conocer a otra."

Stoner - John Williams

No voy a negar un cierto abatimiento en mi mensaje anterior. El contratiempo de la actualización de la aplicación y la posibilidad imperceptible de que me aleje de algún modo del premio pesaba en mi ánimo como una losa. Pero ha sido entrar y ver, me ha parecido ver, que el Euromillón ponía en juego 178 kilos para mañana, y mi ánimo a reverdecido. 

Cierto que son nada frente al amor de Pablo, que hoy ha querido un beso mío a través de la verja del colegio. Pero de no enfrentarlo al amor, con todas sus letras, sí es algo de importancia, a no ser que lo enfrentemos a la salud que sirve para disfrutar del amor, con todas sus letras. Que entonces deviene de nuevo en nada.

Pero salvando esas visicitudes, y que me quede más o menos como estoy, con los míos, madre, padre, familia, amigos, de la mano de Sestea, digo que no cambiando absolutamente nada de lo que tengo, tampoco la compañía amorosa de mi perrita Ona, entonces esos millones pueden ser bienvenidos. No protestaré si hay confeti a la mañana.

Pero si me tocara cambiar algo, lo más mínimo digo, entonces pueden metérselos por dónde les quepa.

No son para mí.

Heme aquí de nuevo ante la aplicación de loterías con una novedad en el ambiente. Dice que tengo que actualizar la aplicación, que hay una versión nueva, lo que yo me tomo, estúpidamente quizá, como que va a hacer tabla rasa para que empecemos todos de cero. Es estúpido lo sé porque es obvio que en cada sorteo no se tiene en cuenta nada de lo anterior, solo los malditos números, pero yo me siento un poco estafado, como si con el cambio de versión no se fueran a tener en cuenta los méritos anteriores. Cuánto lo llevo buscando. Vete a saber si nada más me faltaba un sorteo por jugar en la versión anterior para alcanzar el gran Gordo y ahora van y me la cambian.

Porque todo el mundo convendrá conmigo en que si alguien merece ser agraciado ese alguien soy yo. Podemos tirar de hemeroteca para demostrarlo. Pero los de las loterías hacen como que no se enteran, lo saben, pero ya no me envían confeti ni por correo. 

Trincar trincan, pero no dan nada.

Yo suelo escribir chorradas. No voy a negar lo evidente. Pero de un tiempo a esta parte a la ese interés le ha seguido uno mayor. Escribir para Pablo. Para que conozca a su padre. Escritor de chorradas.

A veces me pregunto que vamos a dejar a nuestros hijos si cualquier día faltamos. Unos dirán que una casa, unos ahorros, o una paga.

Otros que unos vídeos, unos audios con nuestra voz. Y todo eso me vale. Pero yo además le quiero dejar a Pablo lo poco que soy, que fui, mis pequeños pensamientos disparatados que podrían ser algo mejor, si me lo tomara más en serio, si le dedicara un esfuerzo mayor.

A veces le hablo como si yo no fuera a durar. Le digo paseando de mi mano, a sus tres años, que la clave de la vida es ser bueno y no tomar nada a la tremenda. Que el camino del esfuerzo hará que lo que consiga, mucho o poco, sea irreprochable.

El me acompaña callado, pues sé que le gusta escucharme, aunque no sé cuánto de lo que le digo le llega. Cuánto entiende a día de hoy.

Por eso tendré que escribirselo también. Para que lo tenga para el futuro. Para que lo lea.

Ya no recibo mails de la chica del confeti, ni siquiera con un premio simbólico, que diga al menos gracias por jugar, mejor la próxima vez. Ni siquiera con un dinero puesto de su bolsillo porque se muere por verme, por tirarme el confeti, por mancharme las alfombras.

Recibo en cambio mails de Amazon Alemania, que cree de veras que aprendí alemán el día que concertamos el matrimonio de conveniencia y bien avenido que hemos formado kindle paperwhite y un servidor. Nos hemos vuelto inseparables, pero eso es harina de otro costal, lo principal que interesa es que yo desde el primer día reconocí no haber aprendido alemán bastante para regentar un negocio en Alemania, ni siquiera uno en que me valiera quedar callado y señalar cosas.

Reconocí, con mi sinceridad habitual, que pese a mirar las interminables palabras alemanas no fueron de mi gusto, y preferí ponerlas en traducción automática al inglés, que tampoco me gustan, pero que al menos me producen una ligera evocación y un reproche, esto probablemente lo debías de saber.

Amazon haría bien en pedir datos a Google, que te presenta a diario la información que te interesa, o más bien que te interesó un par de días atrás, y preguntarle si es cierto que aprendí alemán en un día, como mi visita deja parecer.

Google respondería lo obvio, claro. Que no, que nadie fuera de Alemania querría aprender alemán.

Abro los ojos temprano, para ver llegar el mail con los millones, con el confeti. Lo imagino llegar como una nueva boca de volcán arroja lava hacia el mar, que soy yo.

Pero no ocurre, no me llega nada. Puede ser, por mi maldita manía de intentar encontrar explicación a todo, que suele acabar el inventar una explicación cualquiera, que Google arroje, como lava, mi correo a la carpeta de spam, en vez de presentarla ante mis ojos. 

La inteligencia de Google, que es superior a la de muchas personas, lee tantos ceros seguidos en el premio que se dice, esto tiene que ser correo basura seguro.

Y hará que el premio caduque, ya ocurrió con los premios de antes, y quedando desierto se incorpore de nuevo a las insaciables arcas del estado, que me lo presentarán como dinero nuevo, como una zanahoria al burro que soy, añadiéndole un puñado más la semana que viene.

Saben que ante, pongamos que sean 150 millones, habré de comprar. Por la dichosa ventanita. Por la oportunidad que se pierde.

Vamos acabando la semana y seguimos sin noticias de Gurb, digo de la mocita del confeti, de los millones. Quiero aclararlo no vaya a ser que alguien piense que soy rico a estas horas simplemente porque no digo que sigo de pobre.

No sé si estoy haciendo algo mal. Mi ilusión en que me toque es genuina, podría decirse que no lo puedo querer más. Sin embargo el sorteo sigue haciendo oídos sordos, no me cae ni la pedrea del confeti, las tardes sin fiesta se vuelven tan aburridas...

Quizá me he confiado demasiado en todas estas cosas de Internet y yo pago con dinero contante, no sonante en este caso, pero lo único que consigo es que desaparezca de la cuenta sin saber bien si va a algún lado, aunque es seguro que si, que va al fondo de algún bolsillo, en lo peor al creador de la app, en lo mejor a las arcas del Estado, que siempre quiere más.

Cómo tenga que esperar mucho más no voy a tener vida para gastarlo. Que hay caprichos que se me vuelven obsoletos y se pierden, porque no me toca.

"Era una casa en cierto modo conocida e infinitamente ansiada por mí desde la infancia, de manera que al entrar en ella me guiaban algunos recuerdos. Pero a veces me encontraba perdido en la oscuridad o tenía la impresión de enemigos escondidos que podían asaltarme por detrás o de gentes que cuchicheaban y se burlaban de mí, de mi ingenuidad. ¿Quiénes eran esas gentes y qué querían? Y sin embargo, y a pesar de todo, sentía que en esa casa renacían en mí los antiguos amores de la adolescencia, con los mismos temblores y esa sensación de suave locura, de temor y de alegría. Cuando me desperté, comprendí que la casa del sueño era María."

El túnel - Ernesto Sábato

"Cuando su juventud se vaya, su belleza desaparecerá con ella y, entonces, de repente, descubrirá que no le quedan triunfos o tendrá que contentarse con esos pingües triunfos que el recuerdo de su pasado hará más amargos que las derrotas."

El retrato de Dorian Gray - Óscar Wilde

Debo aclarar que mis compras de los últimos días nada tienen que ver con los sorteos de semana pasada. No fui el afortunado destinatario de los 130 millones. Nadie lo fue sospecho, pues en el día de hoy se ponen 143 en juego. Iba a decir que son demasiados, pero temo que decirlo gafe mi oportunidad ante el sorteo, probablemente hablar de ello antes de que se produzca ya está lastrando mis posibilidades en él. El destino es muy caprichoso y suele tener estas cosas irracionales en cuenta. Sin embargo no aprendo, hablo y hablo, quizá porque el mundo sepa que todo podría ocurrir.

A veces yo mismo me digo que si me llegara de golpe todo lo jugado en sorteos de todo tipo durante toda mi vida iba a ser una gran alegría y un buen dinero. Pero es tan esperanzador ver esa pequeña ventana abierta a una gran fortuna! Que incluso a fondo perdido me ha regalado ratos agradables, de expectativa, nunca perdida del todo.

Estoy leyendo el Retrato de Dorian Gray y me parece, por lo que llevo escrito, que está transformando mi forma de escribir. Hay en estas líneas algo del siglo XIX, puede ser que no, no es algo que pretenda, desde luego, pero leer siempre te da cosas. Lo vamos a olvidar todo, pero más tarde.

«Lo tienes todo —pienso—, pero no tienes una mierda»

Aún no estoy muerto - Phil Collins

Alguien dirá que vaya interés tengo en hacerme rico si a estas alturas de la semana no había jugado la lotería. Tiene razón, la demanda y el resto de cosas de la vida me llevan despistado, pero bien está lo que bien acaba, he jugado ahora mismo y espero que la cosa acabe bien. Que de algún modo mi olvido de jugar hasta tan tarde sea el consabido hecho desencadenante.

Iba a jugar nada más a la Primitiva, lo juro, pero me ha pasmado el premio del Euromillón. 130 millones que ya no me podrán servir para contratar a Messi, tiene contrato en vigor, pero si para darme, darnos, darle a Pablo la gran vida.

Ahora que ya nos habla tanto, que hoy nos recordó que no llevábamos su mochila al cole, me pueda decir no, no, no, no digas que no somos ricos, sé lo del Euromillón.

Los de mejor memoria recordarán mi cruzada contra el Banco Sabadell, el famoso #pagatusfacturas o era #PAGATUSDEUDAS , no recuerdo bien, pero da lo mismo. En aquellos días les eché a todo Internet encima, removí las redes sociales hirviendo indignadas por haber tenido que pagar sus deudas de agua. Pues bien hoy les ponemos una demanda, por eso y por más que no he contado. La razón nos asiste, veremos si nos sirve.

No digo que no me esté gustando Bolaño, pero creo que necesito otra cosa para leer. Leo la autobiografía de Phil Collins "Aún no estoy muerto" y le encuentro relación con el otro libro, el de "el arte de no amargarse la vida". En este último te habla del gran tabú, en realidad estamos ya enfermos y es solo cuestión de tiempo que muramos. Todos vamos a morir, todos sin excepción.

Phil Collins condensó los pocos recuerdos de su padre en esta canción, en la que relata cómo le persigue la culpa de haber pasado tantas noches oyendo discos mientras su padre fumaba pipa en el salón. 

Cuántos ratos perdidos y que no regresarían al morir su padre. Él tenía 21 años.

Allí my life - Phil Collins

Tengo que reconocer que estoy en perfecta comunión con alguien. Alguien dirá que con lo mujeriego que soy me debo estar refiriendo, sin duda, a Pablo, que está en perfecta comunión con su madre. No van por ahí los tiros. 

Estoy en perfecta armonía y sincronizado al segundo con mi nuevo ebook verde, que no fue regalo de Jeff Bezos, por mucho que antes me invitara a acompañarlo al espacio. Está resentido y me tocó pagar, el día que casi aprendo alemán. Pero ha sido una unión tan feliz y tan provechosa hasta la fecha que no voy a tener en cuenta que fue por dinero, que todo lo ensucia. Que llegó hasta mi en una fría transacción comercial.

Pero luego todo ha sido vino y rosas. Llevo en este ínterin ya un libro leído, que no publicitaré bastante porque es de auto ayuda y esos se leen en secreto y para ser (más) feliz (El arte de no amargarse la vida de Rafael Santacreu). Pero he de reconocer que cada rato con el libro de los libros en la mano es una delicia. Es como un libro convencional pero mejor, pues no sé arruga.

Me falta tiempo ahora para leer, que es lo que quiero hacer con mi tiempo en exclusiva, y continuo ahora por el punto en que dejara Los detectives salvajes, que temo se me haga largo. Tengo otros en la recámara por si acaso. Es un libro de muchos libros, para las muchas horas.

Está es tu casa.

Juro que no me estoy quedando el confeti para mí. Es más sencillo, la moza ya no viene. Yo sospecho ahora, antes nunca, que tiene a otro. No digo que crea que da otros premios, eso lo he sabido siempre, le pagan por eso, y nunca me importó. Lo que sospecho ahora es que pone dinero de su bolsillo para algún otro, en vez de ponerlo para mí. Cómo explicar su ausencia tanto tiempo? Que ya no queda confeti debajo de ninguna alfombra. 

Por un lado quiero que me de igual, mi aspiración primera, por mucho que ahora me guste tanto el confeti, era jugar para hacerme rico. Llevar tantos años de pobre es lo que tiene, que cansa. Luego, debo reconocer, ser rico, hacerme rico, ha pasado a un segundo plano, me importa más la fiesta, la risa y sobretodo el confeti.

Podria seguir pobre muchos años, pero rodeado de confeti.

Hoy Pablo ha empezado el colegio, ha pasado por la verja con una mueca que parecía una sonrisa y que yo creí una muestra más de sus muchas dotes de actor, pero no era así, estaba contento de verdad, al contrario que otros niños que lloraban amargamente, al contrario que yo, que lloraba por dentro. Que hacer con el tiempo si no está Pablo? Que hacer si es lo que más quiero del mundo. Hacen parecer que nos necesitan pero a la hora de la despedida nos damos cuenta de que los necesitamos mucho más nosotros que ellos. Él se la pasará jugando con los nuevos amigos, empezará a querer, ya, a la nueva profesora.

Y yo hablaré con su madre mientras tanto, le diré que obligación de escuela no hay hasta que tenga 6 años.

Ahora que me he vuelto algo parecido a un lector compulsivo, todo lo lector que puedo llegar a ser, sin serlo nunca demasiado, he decidido darme un capricho. Para ello casi he tenido que aprender alemán, aunque no lo he llegado a aprender porque no me ha hecho falta. Me ha bastado con entrar en la web de Amazon de Alemania y ponerla en traducción automática al inglés, que tampoco sé pero en la que me es más fácil actuar como si supiera. Es sencillo, basta con ignorar todas las palabras desconocidas y fijarse tan solo en las que crees que dicen algo.

Todo esto para qué? Es lícito preguntar. Pues para comprarme allí el lector de libros Kindle Paperwhite, que es el más vendido de Amazon, sin ser el más barato. Si en Amazon España lo tienes en 130€ allí lo dan por 75, ya que es de todos conocido que en España hay un mayor nivel de vida y sueldos mucho más altos. Por eso allí es más barato y aquí más caro. Y por eso solo vienen a vivir aquí los alemanes más ricos de allá.

Y ya en plan tirar la casa por la ventana he comprado también la funda de piel que estaba en 30 allí en vez de los 40€ de aquí. Y en el mismo color que la tablet, coherencia ante todo.

Así el lector tiene clase, tan bien vestido y resiste el agua por si un día además de volver a leer me da por volver a nadar. Cuando lo tenga comparto una foto. Y empiezo a leer.

Estoy en la cocina, con un poco de reparo por beber un vaso de agua con bicarbonato. He tenido que mirar en internet que es donde está todo. Ayer cené dos Whopper para rematar con gominolas después de la cena, y claro la mezcla, que no le recomendaré a Pablo, que le impediría tomar junto o por separado, me ha sentado fatal. Tenía un puñado de bilis escalando por la garganta y a las tres de la mañana es tan molesto como para impedirme volver a pegar ojo.

Yo sé que estás cosas ya no son para mí, que ahora me tiene que preocupar el colesterol y esas cosas, pero se vive tan bien pensando que se tienen 20 años...

Además el bicarbonato me ayudará, lo pone en internet aunque no precisa la dosis exacta. Mi reparo proviene de que el bicarbonato en realidad lo tengo para limpiar el fondo si se me quema la comida de la Thermomix (sucedáneo de Thermomix). Es ponerlo con vinagre y burbujea y limpia que no veas.

No estaba seguro si echarlo por el gaznate no me haría una traqueotomía.

Hay dos cosas que me repatean especialmente. Y son casi las misma.

Pago una suscripción de Netflix y cada dos o tres capítulos de la Patrulla Canina, es para lo que sirve, pregunta si seguimos viéndolo. Que debe ser cosa de no creer. Y por un lado entiendo, una sobredosis de Patrulla puede ser verdaderamente nocivo para cualquier cerebro, están velando por nuestra salud dirán, pero me parece absolutamente indecente que por un servicio de pago estemos siempre entre interrupciones. Teniendo que decir que claro que si, que seguimos viéndolo con Pablo protestando.

Si uno se imagina a Cleopatra en el antiguo Egipto puede hacerlo tumbada en sus aposentos mientras unos cuantos esclavos la abanican. Se imaginan que alguno le preguntara si continúa o no haciéndolo? Es seguro que le iba a rodar la cabeza.

Yo con Netflix, ya que lo pago, quiero abanico hasta que yo diga. O como diría ella: Te he dicho yo que pares?

Me ocurre algo similar con DAZN, otro servicio de pago. El domingo pasado no pude ver a su hora la carrera de F1 y lo dejé, inocente de mí, para las tarde. Pues ni de flores. Que no, que no. Habiendo acabado ya y no me la dejan ver. Ya si eso te lo permito a partir de las 11 de la noche. Hasta esa hora que no se puede. Pero que será pronto.

Seguro que las webs con contenido pirata dan más facilidades. Tonto soy por pagar.

La Iglesia quiere exorcizar al obispo enamorado porque no cree que eso sea amor, que sabrán ellos, sino que creen que está satanizado. Poseído por Satán, esto es por el amor de una mujer, que cantaba el otro.

Yo no sé nada de curas y frailes, pero ellos que saben dicen que la culpa no fue del chá chá chá o quizá sí, pero que en cualquier caso en el asunto ha tenido que ver, sin duda, diversos problemas mentales, que ya traía de serie el propio obispo desde antes de que no encontrarán a nadie más idóneo que él, lo que no significa que fuera realmente bueno. Tampoco habría mucho donde elegir, no se les puede reprochar nada.

Pero muy bueno no sería, y no solo por su culpa, si era exorcista desde hace 6 años, ocurre que en el libro no pone como exorcizarse a uno mismo cuando revolotean las mariposillas por el estómago, cuando uno ve al ser amado, que nunca fue la figura tiesa del crucifijo. No está preparada la mente para abstraerse del corazón. No hay palabra latina que ciegue la visión siquiera imaginada del ser amado.

No hay exorcismo posible, cosa tan rara esto de los exorcismos, que quizá se obtienen en Comillas y a distancia, ni hay agua bendita que baje la calentura cuando el exorcismo es para combatir problemas mentales, y todo el problema es que el hombre quiera estar con una mujer.

Ay si mira atrás ahora. Cuánto tiempo perdido.

El obispado de Solsona cree que su obispo ha sido poseído por el diablo y lo quiere exorcizar

Los primeros de mes todavía tengo los artículos gratis para leer que regala el País. Luego, cuando se acaban sigo leyendo con una pestaña de modo incógnito en el navegador. Esto es una trampa, pero es imposible que El País no lo sepa. De sobra tiene que saberlo. Como todo lo demás no lo inventé yo.

Creo que en el fondo lo dan por bueno. Los audaces tenemos su beneplácito para leer sus artículos, aunque sea con truco. Seguro que estas cosas los posicionan como el diario español más leído, y además para qué escribir si no te han de leer.

Yo de joven impulsé una web literaria, Aunque Nadie Nos Lea, que añoramos tanto a ratos, que hubiera querido devolver a la vida sino fuera que no puedo devolver a la vida también a mi muy querido Bosco, y Cómo continuar sin él? 

En estos días cumple aniversario su marcha y todavía hace daño.

A la vista de que los diarios de han vuelto de pago, sus ventanas publicitarias no es un ingreso suficiente, sopesé alguna vez volver a lanzar, como de joven, el diario online Planeta Mundo, que tuvo dominio .NET

Sería gratis claro y para hacer algo parecido a lo que hago aquí. Ya fue y al contrario que Annlea podría volver a ser. Aunque no será.

Carmen Laforet, el indecible secreto

El banco de España seguro que lo explica. Pero no lo voy a mirar a estas alturas. Basta en realidad con pagar los recibos. No hay que entenderlos.

Lo importante cuando uno aborda estás cosas insondables, los incrementos de este ente vivo que nunca importó a nadie y que ahora aparece desbocado marcando máximos históricos cada día, es consolarse con un pensamiento tranquilizador.

Ahí va el mío. A Mandarino y Limonero les da igual. Ellos solo quieren sol y agua. El primero es gratis por ahora, el segundo mi responsabilidad, tengo una garrafa grande, de 5 litros.

El Banco de España explica por qué se dispara el precio la luz tras marcar otro máximo histórico

No necesito entrar en la noticia para dar mi opinión. Rara vez lo hago. Yo tengo una opinión formada de casi todas las cosas, y surge al instante, como si fuera a salir sí o sí evocada por cualquier cosa. En este caso lo tengo claro. Ese animal no existe y nos quieren tomar el pelo. Nos toman por improvisados, acabados de llegar. Tengo ya muchos años y he dormido muchos documentales de la 2 como para que me vengan ahora a sorprender con un oso de esas trazas. 

Sin duda el ABC se escoró tan a la derecha que en su desapego de la realidad ve animales tan extraños como el de la foto. Puede que sea que mezcló noticias y ese bicho habita Marte o la mente del protagonista de otra noticia, la del fulano al que incautaron el doble fondo de un camión repleto de psicotrópicos.

El cocodrilo de la parte inferior tampoco me lo creo. No le han puesto cabeza.

Ayer visité a Mandarino y Limonero. Estoy seguro de que no necesitaban que los regara. Las lluvias de los últimos días, torrenciales, lo habían hecho por mí. Pero lo hice igualmente. Se me hacía raro no regarlos, estando junto a ellos, habiendo ido, como digo, a verlos. Además pensé, seguro que estos días el calor aprieta, y a nadie le va mal una dosis extra, de agua, quiero decir. Los limones siguen verdes y no sé si a estas alturas cambiarán el color. Puede ser que haya que quitarlos, no lo sé, para probar si los nuevos que surjan salen, como toca, amarillos. De las mandarinas seguimos sin noticias y creo que seguiremos sin ellas largo tiempo.

Pero no será por falta de agua.

Yo suelo comer cada día lo bastante como para que Pablo no corra peligro. Son muchos días desde que nació en que me lo habría comido, supongo que no está mal que lo diga. Suele decir Yuhu!! Que no sé de dónde le sale, ni a quién se lo ha oído, pero es escucharlo y que me ruja la barriga, todo uno. Me sale natural el hambre de bebé y además lo tengo siempre muy a mano porque nos ha salido de los de no manchar los zapatos. De los de ir en volandas como un monete. Yo le digo que puedo hacerlo, que podría al menos, lo pone en el contrato, que todo padre tiene derecho a comerse al hijo, y que la duda es por donde empezar, siendo él tan comestible.

Y ahí vamos viendo pasar los días, el haciendo porque lo coma y yo viendo por donde empezar.

Hoy he traicionado mis números de Euromillón. He comprado otros, así en plan improvisado como si mi miopía pudiera ver refulgentes los buenos, como en Matrix con las letras verdes. Luego, con la apuesta hecha la sucesión de números escogida me ha parecido la mar de ramplona, y mi fe ha menguado un poco. El premio no sé si me convence del todo por otro lado, 64 millones no son malos, aunque podrían ser mejores, es decir ser más. Si no me toca tampoco me voy a pegar un tiro.

Estoy en el Perelló, temiendo por la salud de Mandarino y Limonero al que se les ha venido una tormenta encima justo cuando yo mismo los regaba está mañana. Deben estar desconcertados si es que un par de bebés de árbol pueden desconcertarse. De todos modos, todo esto, la lluvia los árboles y los números feos pero nuevos podrían ser el suceso desencadenante. 

El hecho imprevisible que conduce a otra lluvia, de millones.

Lo bueno de los pobres es que llevamos nuestras pertenencias hasta en bolsas de plástico y claro eso no hay ladrón que lo quiera. Por no hablar que si lo que envuelve la lujosa maleta es un BMW X7 y no un Opel Corsa entonces es estar llamando casi a los cacos, diciéndoles casi, ahí te dejo el paquete completo, para cuando quieras.

Yo creí que Tom Cruise tendría a alguien de la cienciología haciendo noche junto a su maleta, o a los pies de su coche, pero quizá aprovecharon el momento que fue a orinar. El caso es que birlaron el coche y todo lo que había dentro. Puede que cosas de pervertido made in Hollywood o lo más probable, cachivaches para hacer las misiones imposibles que a la postre resultan posibles todas sin excepción. El tiempo pasa para todos, hasta para Ethan Hunt. No digamos para Maverick, al que cualquier día le hurtan el avión.

Unos ladrones le roban el equipaje a Tom Cruise durante el rodaje de 'Misión Imposible 7'

Ya volvió.

A fuerza de dar por hecho que me ha de tocar la lotería, cuando regrese la mocita del confeti de sus vacaciones, he dado en pensar qué haré con tantísimo dinero.

Es complicado porque pueden ser muchas cosas. Una, aunque suene estrambótica es correr un año de estos el Tour de Francia. No estoy en condiciones obviamente de hacerlo por mi mismo, me falla el fondo, y también la forma. Necesitaré ayuda, y cavilando sobre el asunto podría pedir asistencia a uno de los mejores, no a Indurain, por supuesto, que debe ser mayor que yo y aunque haya emprendido aventuras por el desierto se le ve de naturaleza tripón, y claramente ya no estará en condiciones, no será lo suficientemente rápido ni tendrá ambición alguna por regresar. El segundo en la lista es Armstrong y su molinillo. A favor con él tengo su casi segura necesidad de dinero y su afán por desquitarse en la ronda gala. No para ganar, evidentemente, al modo que yo lo quiero hacer es completamente imposible, salvo que unte a la totalidad del pelotón, lo que subirá mucho la cuenta tras untar a los organizadores.

Yo no tengo ya la fuerza ni las ganas de emprender algo tan cansado, de manera que mi idea va más por formar un tándem con el citado Armstrong para que, dicho de algún modo, sea él mis piernas, es decir sea él tan solo quién empuje. No estoy diciendo que en alguna etapa llana y según salimos no vaya yo a cooperar tirando también de mis pedales, pero serán las menos veces, lo normal es que yo simplemente vaya sentado viendo moverse mis piernas gracias al motor de las piernas de Lance o al de su bici, que algo de esto se ha hablado. Yo seré un espectador privilegiado sí, pero con todos y cada uno de los kilómetros en mis piernas.

Tengo una curiosidad mal sana en saber si ganarán musculatura actuando como un peso muerto pero comiéndose como corresponde cada una de las 21 etapas. Si al acabar se verán recias y necesito ingeniar algo para el tren superior.

Para mí será un éxito si acabamos. Llegar a los campos Elíseos será bastante. No me importa no ganar. Participar es lo importante, y más a mi edad. Para callar bocas, por si el Euromillón no fuera a callar bastantes.

Hoy en el supermercado Pablo me ha dado más besos que nunca. Yo le digo si acaba de descubrir que quiere a su padre, porque es imposible que se de cuenta ahora de cuánto me gustan sus besos.

A este juego llegué sin saber que me iba a encontrar, como se llega a todo en la vida supongo. Pero no hay nada que me guste más. Hoy Pablo, que sospecha creo que me encantará oírlo, me ha dicho que siempre estará conmigo y en verdad no habrá nada mejor.

Un poco antes, en la mañana, entretenidos en algo trivial me ha dicho, No tenemos tiempo para eso! y yo me he sonreído porque sin duda me lo oyó decir a mí otras veces.

Es una esponja. Está en el tiempo de aprenderlo todo. 

Suele pedir juguetes y bolas de esas de sorpresa a un euro a menudo. Y yo le digo que no podemos comprarle juguetes cada día, que no somos ricos. A lo que contesta que él si lo es. No sé porque dice tal cosa, pero debe ser cierto porque muchas veces me dice que me va a comprar tal o cual cosa. De todos modos ayer se lo aclaré: En amor, Tú eres rico en amor.

Más tarde, por ver si se acuerda le pregunto. Pablo, en que eres rico?

En amor, contesta.

Este señor murió un día de navidad y por lo que cuentan completamente solo. No fue morir sino naufragar, aunque el naufragio comenzó mucho antes. Eso dicen. No parece que muriera siendo feliz sino como un desgraciado, y es paradójico porque aparentemente lo podía tener todo.

A different corner - George Michael

La ONU se acaba de dar cuenta de que nuestro Tribunal Supremo no es imparcial. Y no han necesitado vivir aquí y leer los periódicos. También se han dado cuenta, perfecta cuenta, de que además de parciales e interesados en quitar al juez molesto de en medio son también una panda de chapuceros. Que la noticia es para leer y quedar pasmado. Que si los jueces recusados por el franquismo sentencian en la trama Gurtel, que si uno de los jueces va dando forma a la acusación...

Es evidente que escarbar en el pozo ciego del PP no le podía traer más que problemas. A ver ahora que hace España. Este retrato del Supremo es una vergüenza supra nacional, de dar el finiquito a todos ellos. Pero no pasará nada. Al final ocurre que estos de la ONU son una banda que no tienen la sensibilidad española, no hay que hacer caso, y deben ser todos rojos.

El Comité de Derechos Humanos de la ONU considera que el Supremo condenó al juez Garzón sin garantías

Se están acumulando ya unas cuántas semanas sin noticias de la mocita del confeti y me estoy empezando a preocupar. No por mí claro, que sigo igual de rico y de pobre en la cuenta del banco, sino por ella. Y si le hubiera pasado algo? Algo que su sueldo millonario no haya podido evitar. Los ricos suelen tener gustos caros, y quizá se fue a las Maldivas y para decidirse allí a ahorrar dónde no debía, en la canoa para alquilar, por ejemplo, y se le hundió en medio del mar, con tanto confeti que me tenía todavía por tirar...

O acaso los de las loterías son los sepulcros blanqueados y podridos por dentro que decía el otro y no son tan ricos como nos hacen creer. Que además explicaría por qué sigo a dos velas sin rascar ningún premio gordo.

Puede que hayan hecho un ERE y hayan prescindido primero de los que más cobran, la chica del confeti, o le hayan ofrecido seguir pero bajando el sueldo, a lo que ella, evidentemente, se habría negado. Cómo poner los premios que me da si son de su propio sueldo y se lo bajan?

También puede ser que le haya tentado la competencia, los ciegos, que han oído hablar de lo bien que tira el confeti. Una maniobra astuta para atraerme hacia sus juegos.

Y lo pueden conseguir.

Son las seis de la mañana. Llevo leyendo desde las cuatro y eso es algo que yo no he hecho nunca. Cené de más estoy seguro. Escucho el mar de fondo y hace calor. Lo de leer es algo reciente, pero nunca a estas horas. No sé cómo pasaré el día mañana. Supongo que muy cansado. Buscando ratos para pegar los ojos.

He acabado El impostor de Javier Cercás y tras leer los primeros párrafos de David Copperfield y de un libro de Primo Levi me he decidido por los Detectives Salvajes de Bolaño.

Traeré aquí algún fragmento que me guste, si es que tiene alguno lo bastante bueno. Dicen que es uno de los mejores autores, así que seguro que sí.

He jugado a la Primitiva de este jueves, pero casi deseo que ni me la tengan en cuenta. El premio es, claro, una birria. 6 millones es de ponerse a mear y no echar ni gota. Vamos, que será tremendamente injusto que vayan a caerme a mi esas monedas cuando a cualquier fulano le llovieron 113 millones la semana pasada.

Se podría decir que he jugado por inercia, la inercia de jugar, pero como a las cartas de está ronda paso. Tenganme en cuenta en los premios gordos, que yo también quiero tener la cartera de Messi o del José Luis Moreno.

No sé si he contado algo acerca de mandarino y limonero. Los he plantado yo con estas manitas, hace un tiempo ya. Procuro no dejar correr mucho tiempo sin venir a regarlos porque por nada del mundo quiero que se me mueran. Quiero limones para la Coca Cola y para hacer esos bizcochos que con la variante de Thermomix me salen tan ricos. Quiero mandarinas para todo el año, pues es una de mis frutas preferidas. 

Limonero, como se puede apreciar en la foto, progresa adecuadamente, supongo que será cuestión de tiempo que los limones de vuelvan amarillos, que será cuando dios quiera. Con Mandarino no estoy tan contento, razón por la que por ahora no hay foto para él. Es solo un tronco raquítico, sin asomo de fruto alguno, sea del color que sea.

No sé si me dieron gato por liebre, pero fue el primero el llegar y el que más ganas tenía de tener.

Le vamos a dar un tiempo, no obstante, quizá más adelante nos sorprenda.

"El juez Garzón, por su parte, creyó que era posible hacer lo que se proponía hacer, pero se equivocaba: en febrero de 2012 fue condenado a once años de inhabilitación y expulsado de la judicatura, en teoría por su modo de rastrear una organización que financiaba de forma ilegal al partido en el gobierno y en la práctica por eso mismo, pero sobre todo por pretender investigar los crímenes del franquismo, por haberse ganado demasiados enemigos y demasiado poderosos y en definitiva por meter las narices donde no le llamaban."

El impostor - Javier Cercás

Que sea yo, que sea yo 🤞

No estuve avispado con la llegada de Internet y no lo he estado ahora. Ni se sabe cuánto hubiera podido pedir a Hipra por haberme mantenido libre de vacunas a estas alturas, virgen para que hagan sus pruebas en mi organismo. Sin lugar a dudas habría podido pedir un cheque de muchos ceros si soy el único sin inmunizar, que no habrá muchos más, al menos aquí en España. Y habría podido pedir mucho porque España no es puntera, que yo sepa, en la fabricación de vacunas, así que al riesgo vital de seguir sin vacunar en Agosto del 21 con la variante Delta campando sus respetos se uniría el mérito de irse a vacunar, fíjate tú, precisamente con la española, que puede resultar cualquier cosa. A eso se le llama amar el riesgo, como los que hacen salto base que no deja de ser ser un inconsciente. Con la diferencia de que está inconsciencia se paga cara, por falta de oferta y gran atrevimiento.

Puede que al final no sea para tanto, y como para mí barrunto que nuestros científicos hayan cambiado simplemente la etiqueta Pfizer por la nueva Hipra. Para que no digan que nuestra cochinería hace el doble de trombos. 

Se trata de invertir en etiquetas nada más para dar el cambiazo. Nada que reprochar. Lo nuestro es el fútbol.

Así se probará la vacuna española de Hipra: ya tiene los voluntarios de la primera fase y en la segunda admitirá inoculados

Llevo ya gran parte de la semana y no quiero saber qué sorteos han transcurrido. De ellos, desde luego, no he tenido noticia alguna. No sé qué es más preocupante, si no haber obtenido premio o que la moza del confeti haya estado MISSING toda la semana.

No hay, ni habrá, alegría en nuestras vidas si no viene a visitarnos. Con un porrón de millones mejor que con las manos vacías o con una raspilla puesta de su bolsillo... pero que alegría tan sincera, que despliegue de medios y de confeti, que fiesta de vida si viene.

Yo no me quiero poner medallas pero yo le habría conseguido un mejor contrato a Messi. 36,5 millones por los 35 de Neymar lo coloca como el mejor pagado de la plantilla... pero de verdad me estás diciendo que estos jeques del Golfo Pérsico se iban a poner melindrosos por medio millón arriba o abajo? 

Es seguro que no. Su padre, don Jorge Messi será muy buen padre, y muy buen gestor en las cosas pequeñas, la lista de la compra en el supermercado, pero está claro que estás negociaciones de muchos ceros le empiezan a venir grande.

Yo le habría sacado los 37 millones fácilmente, y dos más así porque sí, para mí porque yo lo valgo o me levanto de la mesa. Y la langosta la paga el moreno.

Cuánto tienen que aprender del tal Jorge Mendes, que para firmar le saca los higadillos a los clubes y se queda el boli. Para la colección, dice, el muy canalla.

Y los otros entre jodidos y contentos.

Leo Messi, en su presentación como jugador del PSG: “Mi salida del Barcelona fue dura pero ahora mi felicidad es enorme”

Lo peor de jugar como jugué ayer, del tirón a mis números de siempre, es que me retrata como soy, pago por echar los dados pero no me digas de cambiar los números, puede que para hacerlo 94 millones no valgan la pena, no sean razón suficiente. Puede que poner unos nuevos sean para mí demasiado esfuerzo. Cierto que no sé si los nuevos serán los buenos, lo que es seguro es que los míos, los de siempre, no han se ser malos.

En cualquier caso lo importante es jugar. No porque toque sino por si toca. Pensaba está mañana que si me tocan, pongamos que los 94 del ala, podría contratar un año entero a Messi, ahora que se quedó sin equipo, quién mejor que el mejor para enseñar a jugar a fútbol a Pablo. Claro que sí voy a pagarle los emolumentos del Bar¢a no podemos quedar para los ratitos que Pablo quiera chutar el balón. Ha de ser una jornada a tiempo completo, y si no hay fútbol que Messi haga muñecos de plastilina, a ver qué tal se le da.

Alguno dirá, al más enterado me refiero, que con 94 millones no me alcanza. Que el último año el Barcelona le pagaba 138. A lo que yo digo que de todos esos solo le llegaban más o menos la mitad. Lo otro se iba en impuestos y esas otras cosas tan ingratas de pagar. Yo, como mi archi enemigo Jose Luis Moreno "el titella" dejaré esos menesteres para el ciudadano corriente, que no es propio de los ricos, menos aún de los que  además son listos, trabajar los dineros sino en negro. Que es más discreto y provechoso.

Pongamos pues que le doy a Messi sus 75 milloncejos sin hacerle rebaja, que por supuesto se podría hacer, me quedarán todavía del orden de los 20 millones. Suficiente para comprar una parcela y hacer un campo de fútbol bien apañado. Para que Pablo vaya con su nuevo amigo siempre que quiera.

No iba a jugar al Euromillón porque suele tener premios de chichinabo. Pero esta semana dice que 94 millones el martes y si me tocan no me irá mal. También he jugado los dos días de Primitiva, con mis números siempre, hasta que toque. Algunos dirán que ya va siendo hora de cambiarlos, que rascar un Euro de tanto en tanto tendría que haberme enseñado que es una lealtad no correspondida. Pero... y si esta vez fuera la vez? Y si de esta acabo millonario?

Nada le molesta más a un partido podrido de corrupción y de chorizos que alguien le deje con las vergüenzas, que son muchas, al aire. Pero como quiera que no está en su mano apartarlo de la investigación, y no se deciden tampoco, según cuenta la noticia, a matarlo, que es otra forma cualquiera de quitarlo de en medio, han decidido usar el método del martillo pilón, que es golpearlo hasta que caiga o en su defecto que sea él quien decida motu proprio y "sin ayuda" quitarse de en medio.

Qué bueno hubiera sido que Casado estrenando barba libre de debacles electorales, hubiera hecho de verdad, y no solo con boca pequeña de Harvard, la refundación a un partido nuevo, que nada tuviera que ver con la vergüenza que fue y que hoy, tapando aquello, insiste en ser. Que bueno que hubiera dicho, sí nos financiamos irregularmente, repartimos más sobres que Correos y chorizeamos como el que más, aunque no fuimos los únicos. Otros ya lo hacían antes, que no justifica en verdad, aunque para ellos sí, solo los retrata a todos. Los de un signo y el contrario. Que nos parecen tan dispares y que sin embargo a la hora de meter la mano en la caja se parecen tanto.

Le hubiéramos podido creer. Denunciando las malas prácticas. Poniendo nombres y apellidos, luz y taquígrafos, nos hubiésemos visto ante un partido nuevo que se deshace de una de las gaviotas en el emblema porque era aquella que los tenía presos de los de antes. Los que se repartían el pastel porque era de ellos. Los que creían que nunca se les cogería. Que se les taparía porque es lo que se ha hecho siempre.

Pero el PP no se ha refundado, no deja atrás su acreditada corrupción de múltiples causas judiciales. Se dedica a desacreditar a todo aquel que busque la verdad, porque su herencia que corre en su sangre no se toca. Son lo que son, y a mucha honra. Descendientes de Aznar, nada menos. Y si el que molesta es un detective le harán la vida imposible, y si es el juez quien se empeña en tocar los huevos le moverán las silla, le marcarán con el sello de los hostiles, que es el mismo de los que no sirven.

Y mientras esto ocurre nos dirán que son una nueva generación, lista para pelear con quién sea por erigirse más español que ninguno. Dos pechos palomo decididos a que España sea lo que ellos quieran.

El PP, contra el policía número 81.067

Agag tiene pinta de ser insufrible. Y tiene esa pinta solo y exclusivamente por estar casado con quién está casado. De él no sé nada más, ni hace falta saber más.

Casarse con la hija de Aznar, ponerse de suegro a Aznar voluntariamente, a la Botella voluntariamente dice más de uno de lo que puede explicar un currículum o la extensión de un libro. Sólo dos alternativas, o se es tan insufrible como ellos, lo que explicaría entrar en esa familia sin patalear, o se es un mártir, católico convencido de ganarse el cielo fijo penando de ese modo en la tierra.

Elegir paella los domingos con Aznar, verlo con más frecuencia que nunca jamás es digno de estudio y redención. Exponerse así a cruzarse con él, una temeridad. Hay que ser de una pasta especial, las de los insufribles como el propio Aznar. Las de los que creen que la vida no vale nada, que la que cuenta es la de después.

El lugarteniente de Bin Laden habría revelado su paradero bien fácil, solo había que casarlo con la hija de Aznar y poner al del bigote entrando por la puerta sin avisar para pasar la tarde. Con los pies sobre la mesa.

El matrimonio Agag-Aznar triunfa en Londres: millonarios con los coches de carreras y amigos de Cara Delevingne, Liz Hurley y Orlando Bloom

He visto parte del partido está mañana. Es difícil ganarle a Estados Unidos jugando a lo que ellos juegan. No me refiero al baloncesto sino a la forma en que ellos lo juegan, tradicionalmente con una sucesión de jugadas individuales de sus mega estrellas. Así le ha querido ganar España, reducida a ser en ataque nada más que Ricky Rubio, que ha hecho, en ataque, el partido de su vida. Con esto, y nada más no nos ha bastado, lógicamente cuando para eso tienen ellos jugadores que haciendo eso mismo son simplemente mejores. O Rubio es mejor que Kevin Durant?

Pero si Estados Unidos te tiene que enseñar a circular el balón y a buscar al hombre sin marca es que algo estás haciendo muy mal. 

Por otro lado los hermanos Gasol han estado toda la segunda parte (al menos lo que he visto yo) en el banco con el chándal puesto. Gracias que viendo lo que contaba con ellos Scariolo no han decidido irse al hotel antes de tiempo. Aunque su cara al acabar era un poema. Que nadie les pregunte si van a retirarse, a sus años, de la selección. Ya respondió Scariolo no sacándoles ni un minuto. Parecían ambos dos jubilados a los que les llegó la jubilación a mitad de partido.

El experto del banco sabrá, aunque yo creo que planteó el partido para no desdecirse de lo que afirmó hace un par de semanas: que el oro está reservado para Estados Unidos.

Kevin Durant oficia la eliminación de España y la despedida de Pau Gasol

Es difícil matar a tiros si se da un solo disparo. En Estados Unidos a este paisano, sobresaltado en la noche, le darían una medalla y aquí se lo llevan detenido. Prima más el derecho del fulano de pasear por donde quiera, por la casa del viejillo en este caso, que el derecho de aquel a defender su propiedad. Y si en el paseo nocturno quiere coger alguna cosa, barra libre, que sería de tontos no hacerlo una vez dentro.

Así nos va, con todos los maleantes entrando y saliendo de los juzgados y riéndose de nuestra justicia. Nadie tiene más derechos que ellos que tienen derecho a lo que quieran.

Me entretiene ver la serie de recreación documental Crímenes Imperfectos, y la pongo a veces. Ayer mismo en un capítulo le cayó la perpetua a un negrazo que se dedicaba a asaltar coches de turistas cerca del aeropuerto en Florida. Agredió con mala saña a la conductora y hasta le pegó un bocadoa través de la ventanilla. Por la forma de los dientes le cogieron. Esto en la pausa del bocadillo del maleante, que trabajaba en una fábrica a 10 minutos de allí y que por lo que se ve quería dinero rápido y más fácil que apretando tuercas.

Cadena perpetua por un mordisco. Sin muerto alguno. No volver a pisar la calle. Porque era reincidente.

Un hombre mata a tiros a un intruso que había entrado de madrugada en su casa

"La ficción es una mentira, por tanto, un engaño, pero una mentira o un engaño que en el fondo resulta ser una variante peculiar de las «nobles mentiras» de Platón o de las «mentiras oficiosas» de Montaigne; se trata de una mentira o un engaño que, en una novela, no busca el perjuicio del engañado, quien solo creyéndose esa mentira o ese engaño podrá alcanzar una verdad peculiar: la verdad de la literatura."

El impostor - Javier Cercás

A menudo me pregunto por qué no he sido olímpico. Más o menos cada cuatro años.

Obviamente yo me he pasado la vida haciendo de menos a los de los musculitos, hasta que fui yo quien los tenía y los perdí. Fue entonces cuando el puzzle cuadró, no puedo dedicar el tiempo necesario para tonificar el cuerpo sin descuidar la mente, y puestos a escoger yo soy de priorizar la mente claramente. Podría alguien con músculos de acero tener mi pensamiento clarividente? Difícilmente. 

Puede que se haya perdido un gran atleta solo por no haber puesto un poco más de esfuerzo, puede que la gloria olímpica, tan esquiva para España hubiera sido el pan de cada día conmigo en la piscina o corriendo los 100 metros. Pude ser Phelps antes que él, pude ser Ben Johnson blanco gritando al viento sin cortes y sin dopar, pero con el dedo índice señalando el cielo.

Oído al parche que está noticia tiene miga. Lo de la película no, lo que hay detrás. Lo de la familia. A Gucci lo mata un sicario por encargo de su ex mujer, la cosa debía estar mal entre ellos, se deja entrever.

Es condenada sólo dos años más tarde 26 de cárcel, pero ocurre, como suele, que la justicia se arrepiente, se dice: -Nos hemos pasado - después de todo que ella esté o no en la cárcel bastante le importa al difunto, Acaso lo devolverá a la vida? y ella ya tiene bastante castigo por ser como es. Así que a los 13 años de presidio le ofrecen la libertad condicional, que ella rechaza con el argumento de que si no trabajó en toda su vida no iba a empezar ahora. Así que se queda comiendo el rancho gratis y seguro dos años más. Hasta que se cansa y decide salir. 

En este caso salir tiene premio. Un juez decide que haber matado (ordenado matar) a su ex marido no le quita el derecho a recibir una pensión de un millón al año. Acaso necesita ese dinero el difunto? Qué mal puede hacerle?

Subyace sin embargo la pregunta acerca de qué habría tenido que hacer para perder la pensión vitalicia, si matar (ordenar matar) no sirve. Y a nosotros, tan amigos de criticar nuestro Tribunal Supremo, que ni se compra ni se vende, nos ayuda a darnos cuenta de que no hay más que asomar el hocico por ahí para ver cómo están las cosas por otros lares.

Probablemente el juez tenga razón, y la doña acabó haciéndole un favor, no tener la inquietud de si el efecto 2000 amenazando todos los ordenadores del mundo será o no será una realidad (no lo fue). Y además era notorio que a algo había cambiado en su mirar. El difunto estaba ya cansado de ser rico. Del éxito que es tan cansado. Si le hubieran preguntado habría dicho aquello de Mejor muerto.

De este modo se cierra el círculo y todos contentos. Quién se quejará?

Ella no está en la cárcel pero tampoco tiene que trabajar (empezar a trabajar). Y ha conseguido trabar amistad con la familia para ver a sus nietos al coste de renunciar a unos flecos de la herencia. No es una apestada y le dejan ir una vez al mes a un hotel de campanillas. De esos que nosotros no podemos pagar ni teniendo el dinero, de los buenos buenos de verdad.

Gucci contra Gucci: la familia, indignada con la película que ahonda en la tragedia de la saga

Yo soy una buena persona, pero también tengo mis ruindades. No hay otra forma de explicar que no haya compartido aquí mis números de Euromillón, tras tantos post hablando sobre ellos. La razón es simple, no quiero compartir el premio. Sé que muchos quisieran saber, quisieran conocer con precisión la secuencia de números que juego, pues están en el fondo tan convencidos como yo de que han de salir tarde o temprano. Se dicen, 

-No le salió todavía, pero algo me dice que le va a acabar por salir. No hay otro final posible.

Y yo, que soy de contarlo todo, de no callar, sin embargo todavía no he relatado que números son.

Pero si los 3 o 4 que te leen son amigos, casi familia!!

Ni por esas.

Lo normal, con la variante Delta campando a sus anchas y haciendo estragos sería que las pseudo Fallas de Septiembre fueran suspendidas. Pero les sabe mal.

El Ayuntamiento de Valencia fija el horario de las carpas de las Fallas de septiembre hasta la 1.30 horas

Yo sabía que algo había hecho mal, pero no concretaba qué. Ahora ya lo sé, no le he dado publicidad suficiente a mis causas benéficas, que de haberlo hecho ahora Bezos me habría hecho quedar mal si renunciaba a un Euromillón de 100 kilos, y claro, yo no soy de quedar mal. Bastante falta le hace al tal José Andrés, si siendo chef y comiendo delicatessen todo el día es el hombre más afortunado del mundo. Aunque en esta foto está, como tantos otros chef, arrepentido de estar gordo, por mucho que su esbeltez actual le haga parecer falto de salud. Los cocineros han de ser por su misma naturaleza gente oronda y de curvas. Así de flacos parecen un hatajo de impostores. Que hará con tantos millones. Para comer no son.

Bezos dona 100 millones de dólares al chef José Andrés

Por 10 minutos en el espacio no iba a despejar mi agenda. Cierto que nada salió mal, o eso nos dicen, aunque tuvieran todas las papeletas para hacer un Challenger, con esa tripulación podrida de dinero pero escasa de la formación más básica, razón principal de que vinieran a buscarme, compensando la falta de horas de vuelo con aniversarios en el DNI de la veterana instuctora de vuelo. Si había un destino era la catástrofe, claro que hay personas tocadas las hadas y que siempre caen de pie, y Jeff, de tan rico ha de ser una de ellas. En cualquier caso no nos hemos perdido nada. Si Aston Kutcher, invitado también a este evento, o a uno de este tenor, renunció será señal inequívoca de que no era el turno de los guapos. Podemos esperar.

Jeff Bezos salta al espacio durante 10 minutos y 10 segundos

Los 23 millones eran para que los acompañara. En espacios cerrados y claustrofóbicos soy la mar de ameno y dinámico. Bezos había dicho que no quería viajar sin mí, no sin ti, había dicho. Y yo, que me deje querer, porque a todos estos tan ricos hay que hacerles sufrir un poco pero estaba dispuesto a acompañarlos, a ponerme a los mandos incluso, con mi entrenamiento, algo oxidado ya, en el Grand Theft Auto. Ya tenían el traje de astronauta a mi medida, lo de Bue Origin planchado en la espalda y cosido en la pechera de la chaqueta deportiva. Lo tenían todo menos mi SÍ alto y claro. Era el único nubarrón por despejar en el propósito de salir zumbando hacia el espacio. Y juro que iba a decirles que sí. Que tenía ese rato para ellos, para jugar a apretar botones, para ver la tierra chiquita desde tan lejos. Pero Y Pablo? Que haré ese rato sin él? Y mi perrita, Jeff Bezos? ...

Pero sobretodo, 

82 años? 

No tenemos una experta en vuelo para acompañarnos de menor edad. No creo que esté mejor que mi padre y ya le dijeron que deje de conducir. Confiar nuestras vidas en ese aparato infernal a una señora tan mayor es algo así como meter una bala auténtica en el tambor para hacer la ruleta rusa.

Dudo que se vea sin gafas. Que haremos si se le caen? Se las tendré que alcanzar yo desatornillándome de mi asiento? Irá por ellas el chiquillo? Que puede perfectamente golpear alguna palanca sin querer, con esas piernas kilométricas de los niños de ahora y conseguir que la nave se descomponga allí mismo, en el espacio, como un puñado de piezas de LEGO.

Yo sé que lo de llevar a la longeva instructora de vuelo es para lo de romper la estadística de la persona de más edad en el espacio, que Jeff es muy de publicidad y mejor gratuita, pero podríamos llevar con nosotros también a Maverick de Top Gun, o en su defecto a Tom Cruise, en quién se puede confiar y al que no le sale mal nada más allá que los matrimonios, y no por culpa de él, sino de ellas, que no abrazan con el suficiente entusiasmo la cienciología.

No estoy yo para que pase lo inconcebible y dejar a Pablo tan pronto. Que muriendo en el espacio además tendrás la fecha pero no un lugar que poner en la lápida. Y no soy de dejar las cosas incompletas, y menos a sabiendas.

Puede que pilotar en la Fórmula Uno todavía me lo pensase, pero NO, Jeff, NO. Conmigo en esto, así las cosas, con ese equipo tan mejorable, no cuentes.

Un estudiante holandés de 18 años viajará con Jeff Bezos al espacio

Yo no quiero pensar mal, pero dejar a todos estos inconscientes sin mascarilla a estas alturas no habrá sido un modo de hacerles fabricar los anticuerpos por su cuenta? A los jóvenes la vacuna les llegará con la enfermedad. Al coste para la administración de un ingreso por cada 100 enfermos.

El avance de la quinta ola precipita el retorno de las restricciones más duras

Me ha dado por pensar que quizá todo esto de vacunarnos masivamente haya sido por querer vacunarme a mí. Todo el mundo sabe que yo no habría ido, de ningún modo, a vacunarme, lo que sea, sin venir a cuento. Han necesitado montar este tinglado de colas y pandemias para inocularme la cochinería que querían para mí. Puede que estuvieran en el ajo los chinos, Trump y ahora Biden. No digo, obviamente que estás millones de personas convocadas a lo mismo sean extras en el objetivo de hacer circular por mis venas a saber que preparado sintético, ellos han ido de buena fe, aunque lo más probable es que la vacuna para ellos no haya sido muy distinta a una solución salina para ojos enrojecidos. Yo no lo he querido ver. Pero explicaría la audacia de Miguel Bosé, que vio desde el principio que había algo raro. Que debía haber un objeto último que no nos estaban contando.

Como españoles creo que Nadal es un poco de todos. Sus triunfos son nuestros desde el origen de los tiempos. Lo eran de Paco Algarra médico tan fan que se llevaba un disgusto con cada derrota.

Si todos hemos mordido trofeos con él, solo digo que también sus cosas debían ser cosa nuestra. No estoy diciendo que me deje el barco para ver esos atardeceres tan chulos, o los amaneceres que prometen también, no digo que ese barco deba ser para mí a tantos días a la semana. A decir verdad Nadal a mi no me molesta nada, creo que fácilmente podríamos ser grandes amigos, yo le dejaría ganar a tenis, como debe ser, y él mordería el polvo al Top Spin. Sería un Nadal a mis mandos contra Nadal en carne y hueso. Un Nadal ganando siempre, en todos los casos. Él feliz por competitivo, y yo feliz, viendo Mallorca y sus atardeceres.

Los héroes por qué? No lo entiendo. Tienen un barco con radares y esas cosas que sirven para buscar. Tienen las coordenadas del teléfono del fulano. Puede tener mérito, puede ser que sepan hacer su trabajo, pueden entender la pantalla que miran... Pero héroes por qué? Por hacer lo que se espera de ellos? 

Nada es mejor que despertar con confeti en la cara. Esta chica no descansa los domingos. Un ejemplo para todos.

Desde ayer estoy vacunado, y me han puesto la buena, así que me siento como las de los anuncios de las cremas, que yo lo valgo. No es baladí está impresión, quisiera haberme merecido está vacuna, que no vengan luego a arrepentirse, que yo no soy gran cosa y por lo que leí la Pfizer anda entre 25 y 30€. A mí más habría bastado incluso con la AstraZeneca, que vale 6 veces menos y provoca trombos 6 veces más. Me habría válido incluso a sabiendas de que no podrían ponerme la segunda dosis, por falta de vacunas y me habría dejado convencer de que siendo así lo mejor o menos malo es como de joven mezclar. Una de cada o firma aquí. Habría seguido pensando que eso resulta chapucero a más no poder, pero quién soy yo para quejarme, siendo tan poca cosa. Lo que hagan con uno estará bien hecho, y si es Pfizer por dos veces intentaré estar a la altura, ser mejor persona todavía y vivir muchos años para que haya merecido la pena. Mis dosis no serán, por nada del mundo, dos tiradas a la basura.

Hoy tengo el brazo dolorido. Cómo si me hubieran estado pegando golpes donde la aguja. Pero es normal, lo pone en el papel. Yo creo que a mí quién me salvó es Pablo. Sus costipados me hicieron inmune. Enfermar con él fue entrenar para vivir.

Hoy me doy cuenta de lo difícil que es acertar la Primitiva, aunque juegue cada semana, mucho más probable una trombosis y quedarse en el sitio. Aunque fuera por bien.

ANADO CARUANA

Muchos son mis seguidores y algunos han dicho que si soy yo el tal Rey Enigma que no pierde una partida ni por casualidad. Es evidente que por figura atlética podría serlo, pero mi ELO es muy superior a 2500 aunque esté mal que yo lo diga. Por no hablar de que yo no tengo tiempo de ir paseando por el Retiro retando a viejos, niños y embarazadas. Ganarme una partida por otro lado ha de suponer, por fuerza, bastante más de 100€ de premio. Que yo nunca muevo pieza por mover.

Que se lo digan a Carlsen, ese cabezón engreído. Alguna paliza se ha llevado, con poco eco en los medios, cosa que yo esperaba por el bajo nivel de mi departamento de marketing o relaciones públicas o quién sea que filtra cada poco alguna noticia sobre mi, por estar en el candelero principalmente. Mi último posado en la playa, que como aclaré fue un robado apenas tuvo repercusión, claro que coincidió con lo de Antonio David y la hija de la Jurado, y eso en este país es lo más importante.

Respecto a Rey Enigma y sin querer dar pábulo a más rumores aclararé lo que los más observadores ya habrán observado, el fulano no lleva gafas, y yo sí.

Rey Enigma, el maestro del ajedrez que recorre Madrid y promete 100 euros a quien le gane

Que espanto de hijo puta. Cobarde monstruo. Que lástima. Que pena tan grande. Es un mundo tan sórdido si un padre puede matar a sus hijos. No había esperanza para nadie, hasta que ésta mujer Beatriz Zimmerman escribe esa carta llena de luz. Un ejemplo inconcebible. De un corazón tan grande que todavía duele más.

Carta de la madre de las niñas: “Deseo que la muerte de Anna y Olivia no haya sido en vano”

Justamente hoy me levantaba abatido. Me preguntaba qué ha sido de ésta chica? Por qué ya no me visita? Cualquiera con afán curioso me habría preguntado: Pero tú compras? Compro, compro, siempre compro. Y si no comprara... Qué pasa? No hace tanto, si no recuerdo mal aparecía por aquí con su confeti aunque tuviera que poner el premio de su bolsillo. Y cuánto más desesperado estaba va y aparece. Yo no sé si a eso de le llama amor, el que siente por mí, o que simplemente juega cada vez menos gente desencantada y tocamos a euro más a menudo. Cuando me acuerdo de ella siempre aparece.

Me ocurre no obstante que la notificación tiene un momento de suspense, y porque no decirlo, de miedo. Me aparece en la parte superior del móvil plegada, con lo que yo ya sé que ella ha venido, y sé también que he obtenido un premio aunque no sé cuál es. Es solo cuando pulsas que la notificación se muestra entera dejando ver el montante. Pues bien, yo tengo que reconocer que hay un momento de inquietud y de pavor, Y si es un premio gordo? Y si son, digamos 30 millones? Qué haré con todo eso? Qué será de mi vida entonces? 

Me ocurre entonces, antes de desplegar el mensaje, antes de despejar la incógnita que me arrepiento desear que ella viniera, de desear que me traiga buenas noticias. Cuando yo solo quiero seguir más o menos igual. Ocurre, me doy cuenta, que estoy ansioso a la par que temeroso de ser un nuevo millonario. Que estoy más por quedarme como estoy, no me molestes con grandes sumas, aunque siempre me alegre verla.

A tenor de lo que escribo cualquiera diría que soy una persona conflictiva. A parte del Banco Sabadell-paga tus-facturas, he encontrado en Telefónica, ahora Movistar otro enemigo para pelear. También obviamente por dinero. Me piden 17 euros cuando acabé el mes de febrero en otra compañía (yo si les pagué el mes completo aunque en puridad no procediera tampoco), hace meses ya de esto. Primero dijeron que si había devuelto el router, decodificador y mando, en la esperanza, claramente, de que hubiese perdido la hoja que en la tienda me dieron, pero como la encontré y se la envíe por mail ahora los quieren porque sí, porque sino me pondrán en un listado de morosos que yo me paso, la verdad, por el forro de los cojones. Nada ampara su demanda, nada de nada salvo rascar un bolsillo una vez más. 

Yo creo que saben que no les perdono que tuvieran en nómina al del balonmano, haciendo como que sabía, asesorando sobre la redondez del balón. Les duele en el fondo haberme perdido, porque mi pago puntual era pieza imprescindible por lo que se ve para que no se les pusiera la cara roja con la cuenta de resultados, eran los euros que asentaban el sueño de ser líder mundial. Lo cierto es que esos 17 euros no los verán nunca mientras ellos o yo viva, en esta competencia de quién resiste más, pero es que si se ponen muy pesados quizá termino por devolver un par de facturas, de esas que están pagadas porque debía de pagar. Y lo haría solo por joder, por darles ahora sí, una razón para protestar. Aunque solo sea para probar si son tan palizas para 157€ como para 17, nada más. A mí ambas cosas me dan el mismo trabajo.

Es sencillo, estoy harto de estafadores, de grandísimos hijos de puta que creen que tengo tiempo para ellos. Alguien debía velar por el hombre corriente, proteger frente a estos abusos. Mientras no suceda mis días de furia no serán de pegar tiros sino de devolver facturas.

#MovistarPlus #estafadores

Pablo no entiende a su papá. Ha pasado la vida llamando Pata a la Pelota y Buyin a los Super Wings. Pero ahora lo sabe decir bien. Dice a cada cosa tal y como es. Pero su papá protesta, quiere Patas todavía, Buyines si no hay más remedio.

Respecto a los dibujos de Pablo siempre la cosa es susceptible de empeorar. Pese a mi activa campaña a favor de Manzana y cebolleta o los Teen Titans a Pablo le gusta ver ahora a una panda de camiones infantiles liderados por un tal Chuck que es de darle con la mano abierta. Yo le suelo animar a ver series nuevas por escapar de estas horripilantes, pero es claramente una estrategia errónea porque abrirlo a nuevas series nos lleva directamente a series peores. Si ya era difícil empeorar desde La Patrulla Canina ésta nueva lo consigue. Camiones que son niños? Con que propósito? Para qué nadie fabricaría un camión pequeño? Es contrario a la pura naturaleza de lo que debe ser un camión y su labor de transportar cosas. Pero éstos además chocan los neumáticos estirándose como tullidos, en un esfuerzo exagerado de ser expresivos además de camiones. El tal Chuck ejerce un liderazgo tan cansino y repelente que no sería rara, con el pasar de los capítulos, la aparición de su némesis, alguien como yo, que no lo soporta, con la consiguiente creación de bandas rivales que no encuentren más solución que la eliminación del otro, mata verlo vivir, violencia justificada en todo caso.

Con Ona en el parque hay que escribir de algo. Llevo tiempo pensando en poner algo para despedir a Battiatto (se escribe así?). Algo que tenga que ver con mi primer día sin Battiatto (voy a tener que mirarlo) en el mundo. Me ha ocurrido antes, con otros artistas, que el sol, la vida misma parece distinta sin él, sin ellos. Nos tendremos que acostumbrar, en cualquier caso, a un mundo en el ya no están.

Pero para escribir sobre Franco B. (Más fácil así) me exigiría buscar para compartir una versión de una canción que me gusta y hoy no lo quiero hacer. Así que mejor escribo del desparrame y despelote del almacén del hospital del Vall d'Ebron, dónde todo está manga por hombro, lo que es normal dicen por urgencias de pandemia y nadie sabe dónde hay nada, ni si lo hay, lo hubo o lo habrá.

Allí cualquier paisano de contrato fijo te puede robar los tubitos de la traqueotomía aunque se usen más que nunca por razón de la pandemia, total eso es una entrada y salida loca de utensilios médicos y bastante hacen con apilarlos en algún sitio, hasta que llegue alguien a desapilarlos. Estas cosas son muy de aquí, cualquiera roba sin necesidad, los demás no se enteran y cuando se enteran es porque a alguien se le hace raro mientras otros muchos lo encontraron la mar de normal.

Hablando de mar, este finde inauguré la temporada de baño con Pablo en el Perelló. Lo pasamos en grande saltando las olas. Se resiste siquiera a visitar el water pero es un sol y el auténtico tesoro de sus papás.

Un trabajador roba más de 8.000 cánulas de plata de traqueotomía del hospital Vall d’Hebron

Estoy rondando los grandes premios. Alguien en las altas esferas del Euromillón me está ofreciendo la zanahoria pa que siga p'alante, me están diciendo con el dinerito fresco, con la moza del confeti, con la fiesta hasta el amanecer: estás cada vez más cerca, tocándolo casi.

A veces me pregunto si quiero ganar de veras el Euromillón. No creas que está tan claro. Por qué este pensamiento? Porque juego siempre los mismos números aunque no toque, lo que me lleva inevitablemente a otro pensamiento igualmente revelador, no quiero el premio si es con otros. O es con los míos o con ninguno. Pásmate.

Desde la pandemia no hago más que cruzarme con gente guapa. Y no es porque mis ansias de Euromillón me hayan hecho alternar ya con los ricos y famosos,  ocurre que todavía no encontré a quien no le siente bien una mascarilla. Han venido a protegernos sí, pero también a guapearnos. No nos engañemos, lo más bonito de cada cara son los ojos, y la mascarilla en la cara nos los ofrece en bandeja, sin nada que nos distraiga o nos estropee la impresión. Los ojos nos hablan ahora que la boca no nos dice nada. 

Así ocurre que cuando la persona, cualquier persona, se retira por alguna razón la mascarilla vemos su rostro completo y seamos francos, es una decepción flagrante, no está a la altura de lo que para los ojos habíamos imaginado. Yo mismo me he convertido en una persona bellísima, que bellísima persona era ya desde antiguo, le he dado a esta cara un sentido con la mascarilla, que tapa esta nariz mayúscula de Cyrano y queda elegantemente aposentada, casi regia, con cuerpo como un Ferrari que es bello hasta con la lona puesta. Somos gente guapa, ahora me doy cuenta, y era tan fácil como nunca hubiéramos imaginado, solo había que tapar la cara.

Mis muchas horas de vuelo viendo La Patrulla Canina me permiten afirmar sin margen de error que esos perros se llevan a matar y que es cuestión de tiempo que la cosa estalle. Está el ambiente muy enrarecido, pero de una forma latente, que es la forma más peligrosa e imprevisible. Cada vez que Raider los convoca para una misión, cada vez que son llamados a actuar, cada uno tiene su frase preparada, se mueren por decirla, y que van a soltar frente a todos le pese a quien le pese. Antes lo hacían mirando al frente, como de tapadillo y con la boca pequeña pero ahora, de unos capítulos a esta parte vengo detectando un cambio de actitud, la lanzan mirando en derredor, adivinando en fastidio de los demás al decir la frasecita, en plan ahí os la envío por si jode. Y a los demás, como al sufrido espectador, les jode y mucho. Es una lata esa repetición de día de la marmota, saber que Marshall dirá A toda mecha! Y que nada ni nadie evitará que lo tengas que oír. Ni lo de Chase siempre alerta, así hablando de si mismo en tercera persona, para más repateo de los demás. Sky grita Es hora de volar! Y da una voltereta que los demás no disimulan querer que acabe en rotura de cuello.

Están hartos de oírse, repiten sus frases para torturar a los demás, Rabel a toda máquina! Grita el de la excavadora. Luz verde y adelante! el del camión de reciclaje, incapaces de improvisar algo nuevo, interesados nada más en que los otros oigan lo que están condenados a oír. No tienen escapatoria, es una especie de tortura amparada por Raider un maltratador con todas las letras. Un suplicio para ellos, para nosotros.

Hoy no quería decir nada. No quiero ser el típico que abre la boca cada vez que le toca la lotería. Pero los vecinos se han quejado de la fiesta. Como se nota que a ellos no les toca.