Casi que no

Hice un solo desafinado.

Tiramisu de limón - Joaquín Sabina

-Oye mira, que casi que no.

Esto literalmente es lo que pueden llegar a decir en cualquier momento alguno de nuestros rutilantes políticos o esos famosillos a los que la mala suerte les ha jugado una mala pasada.

-Pero tendrá que entrar en la cárcel, hay una sentencia de uno para que lo haga.

-Ya,  si será verdad, pero mira,  estoy pensando que casi que no. Hoy no me levanté con el ánimo de ingresar. El bocadillo aquel que se comía Javier de la Rosa no tiene tan buena pinta.

En otro tiempo a la cárcel se iba con grilletes,  ahora es como ir al teatro,  sólo si te apetece. Si hasta tiene glamour haber coqueteado con la justicia en esos dimes y diretes, con sentencias y contra sentencias, con recursos y amparos. Aunque solamente para estos casos de guante blanco,  ese dinerillo que casualmente estaba sobrando al tiempo que a ti te faltaba para ese capricho que de otro modo no te permitirías. Ese fraude que te pide el cuerpo y que es pecatta minuta comparado con el tamaño mismo del universo.

En verdad que tener recursos pendientes en la magistratura da un caché, porque se percibe esa dualidad entre lo bueno y lo malo pero además al condenado se le añade un plus de inteligencia que probablemente no tenga y que de repente se le supone. Y si no al menos se le añade otra suposición igualmente ventajosa,  la de una vida social elitista,  en la que se trata con gente bien lista, tiburones que saben de papeles para no pagar tanto como toca o directamente no pagar nada,  que es mejor. De una forma u otra al talento natural que dio la justa fama hay que añadirle esto otro que endulza como azúcar sobre leche condensada.

Con lo bien que canta, piquito de oro, y encima es una maga de las finanzas. O la conclusión B, fíjate que no todo es cantar, menuda cohorte de asesores que se gasta para tratar lo de "la pela", para si los quisiera entre los 77 que tenía Zapatero o Rajoy (aunque Rajoy no protestará demasiado de los que tiene).

Así estoy yo de impactado, que la voz de la Pantoja me suena de una hondura insospechada. De repente su cascada figura me ha ganado en matices que rebosan de la música para llegar más allá. Y lo mismo te digo de Ana Torroja,  que buen hacer en todos los niveles.  Los vocales y los de la cartera. Hasta un ser que presumíamos inocuo y hasta angelical en su redondez como Montserrat Caballé ha tenido sus discretos manejos para distraer un jornal a la Hacienda pública,  que ya la pagamos si eso los que tenemos nómina y pereza para convencer a quien corresponda de que nuestros ingresos ordenadamente y por transferencia a las islas Caimán.

La última moda de nuestros famosos, incluyo en el calificativo a nuestros servidores públicos es pedir tiempo mientras el papeleo se resuelve. El paradigma es Urdanga que vive en unas vacaciones perpetuas,  vamos como siempre desde que dejó el balonmano (si es que hacer un deporte profesional puede considerarse un trabajo) claro que antes aún tenía asiento vacío en la cúpula de Telefónica y en no se cuántas otras grandes empresas del Reino. El fulano se dedica a recorrer mundo mientras aquí el fiscal y el juez se tiran los trastos a la cabeza. Pero él es un caso entre mil.

Ahora la justicia en el último término te da un plazo para ingresar en la cárcel, para que vayas cerrando los temas pendientes,  destrucción de pruebas fundamentalmente, o adelantes o atrases esa cena con los jerifaltes del país pues igual te coge en los días de excursión a Alcalá Meco. Leo que a Núñez, ex del Barca le dicen que quizá tenga que entrar en 10 días, puede que por otros 10. Pues allí se entra por una puerta y se sale por la otra. Es cosa de no alargarse mucho. Que se lo digan a Jaume Matas, que salía el otro día con el periódico bajo el brazo como si tal cosa. Y con una apostura nueva, resueltamente más atractivo.

Ganancia que se da en el discutible caso de que el afortunado llegue siquiera a entrar. La última moda es pedir la suspensión de la entrada entretanto el gobierno resuelve el indulto. Lo que es el sumum de la pillería bien entendida. La jugada maestra que hará que Rajoy bizquee con asombro en el consejo de ministros dónde se conceda. La audacia hay que recompensarla siempre.

A mí me falta inteligencia para intentar manejos tan ingeniosos que puedan llevarme así suavemente al intríngulis judicial,  aunque sé que mis amigos y conocidos se verían de repente sorprendidos y en el fondo admirados del nuevo prisma que tal cosa me aportaría.

Lo malo es que yo soy pintor de brocha gorda. Más propicio a reyerta de tráfico.

Demagogia

Siete son los pecados cometidos.

Morena mía - Miguel Bosé

Detecto una corriente más o menos organizada para mantener, frente a viento y marea, que yo uso este espacio para hacer demagogia, básicamente. Así que como yo no sé bien qué es eso exactamente acudo a la Wikipedia, que ha acabado con el vendedor ambulante de enciclopedias, con lo oportunos que eran siempre (y lo educados) . La web dice textualmente: consiste en apelar a prejuicios, emociones, miedos y esperanzas del público para ganar apoyo popular, frecuentemente mediante el uso de la retórica y la propaganda. Hasta aquí puedo leer.

A estas horas y con esa información de la mano mi más críticos seguidores ya no estarán tan seguros de que lo que yo hago es demagogia. Pues si es verdad de que soy crítico, lo soy prácticamente con todo,  y con razón además, pero en lo que escribo no hay una pizca de intención de ganarme apoyo popular alguno.  Mi blog no lo visita nadie,  ni falta que hace,  y mi Facebook es un portal que fue abandonado mucho tiempo y en la que se cuentan nada más unos cuántos amigos, en verdad no muchos,  porque no los tengo. No son 400, ni tampoco los quiero) otra cosa es el Instagram, dónde los desconocidos son y serán bienvenidos. ¿No viste que fotos? Son oro pulido. Pero aquí no,  no quisiera estar rodeado de desconocidos.

Por otro lado creo que tampoco apelo a prejuicios,  emociones o miedos. Doy mi opinión nada más. La que es, y no está diseñada para gustar.

Más al contrario, si critico al gobierno me pongo en riesgo, pues cualquier día igual me dan un susto por decir las cosas que digo. Que si éste es un borracho, un putero y un retrasado. Que si el otro es un chorizo al abrigo de una perra vaga. Que si todos roban, o que nuestros tribunales están vendidos... Si digo y mantengo que veo más policías locales en los bares que patrullando no pretendo molestar a nadie,  ni gustar tampoco,  no pretendo ser justo ni llevar siempre razón. Convengo que habría sido bueno ver al fulano con la libretita para multarme por ir en bici por la acera...

No oposito al Nobel de la paz, y qué si me levanté guerrero. Si se lo dieron a Obama, que está en todas las guerras y en todos los espionajes igual me cae a mí alguna vez. Si lo concedieran en España habría bastantes posibilidades tocando los resortes adecuados...

En fin,  escribo lo que me sale del ciruelo. A unos les gustará más y a otros menos. Lo mejor de escribir con la demagogia que acostumbro es que me sirvió para hacer algunos amigos enteramente virtuales. No sé cómo son,  sólo que son pocos.

Amor no tan secreto

Si supieras.

La cumparsita - Julio Iglesias

El poli loco

El cuarto viene después.

Morena mía - Miguel Bosé

Hace unos días circulaba con mi bici por la ciudad de Valencia, ¿he contado que me he congraciado con la ciudad por sus muchos carriles bici y por su bien bonito cauce del río? Y en esas estaba cuando me cruzo por una acera con un policía local, que al ser rebasado se refiere a mí: 

-Joven, joven- me dice.

Y es porque se refiere a mí en estos términos que me paro. Lo que me dijo luego, ya con el pie a tierra, me gusta menos. Me cuenta algo que yo ya sospechaba, que no puedo ir en bici por la acera,  y me hace el gesto de caminar con los dedos. A lo que yo opongo que voy muy despacio, de hecho soy incapaz de ir rápido por una evidente falta de desarrollo en mi tren inferior, hablo de las piernas exclusivamente, pero no lo convenzo y me toca hacer el paripé de recorrer 100 metros junto a la bici.  Cómo si estuviera en posición de alcanzarme si llego a ignorarlo y alejarme tranquilamente. Pero hasta dónde yo sé,  que es hasta hoy, soy un hombre de bien y como tal me comporto. Aquel día de teatrillo hasta llegar a una calle en el sentido de la marcha, donde me uno a la circulación motorizada.

No negaré que me sentí tentado de decirle que si no tiene ninguna redada que hacer en el Consell o la Generalitat. Es seguro que muchos chorizos escapan todavía. Claro que el escrutinio con los ciclistas que ruedan a 4 kilómetros por hora es mayor. Se nos tiene más controlados,  no vayamos a pisarle a la alcaldesa un juanete.

La mayor es preguntarse de que café saldría el fulano en cuestión, hacía que cafetería irá. Se le veía aburrido sin tener la prensa delante.

Las cafeterías tienen más seguridad que los bancos. Allí se juntan Patrol incluido todas las fuerzas de seguridad del Estado. Con una excepción,  que la chusma soberana se quiera manifestar frente al Congreso de los de Diputados.

Roban poco

Perdido en la calle.

Perdido en la calle - Taxi

España es un país de sainete. Ya lo conté alguna vez, un país de cachondeo,  de esos en los que el buen humor hace llevaderas tantas calamidades,  auténticos disparates, como uno se encuentra a diario. ¿No conté lo de la foto que me enviaron cuando lo del ébola y los famosos protocolos? En ella se nos dice que el ministerio ha empezado a hacer funcionar las medidas de protección frente a la pandemia,  y en la foto aparecen dos señoras caminando por la calle con una bolsa del Carrefour en la cabeza. Y es que el español se ha acostumbrado a sobrevivir gracias al humor.  Tiene la provechosa virtud de reírse de si mismo y de todo lo que le rodea. Y es probablemente lo más inteligente cuando lo que hay, siendo tan malo como es, no es algo que uno pueda cambiar y por tanto algo que sea digno de ser tomado muy en serio.

Yo hoy podría reparar en la redada que llevó a la detención de 51 políticos ayer.  Que los hay de todos los colores.  La corrupción no hace distinción de siglas. Las famosas comisiones que la vida se empeña en guardar en los bolsillos de nuestros servidores públicos. Que vamos a reprocharles, puestos a conceder graciosamente tal o cuál obra a pagar,  mejor a los amigos,  que se acuerdan de dar ese detalle que hoy se hace irrechazable.

La vida está muy achuchada,  los impuestos a pagar son muy puñeteros y al final, si lo miras bien el político nunca estará bien pagado. Así gane 5000 pavos al mes como si son 8000 sumando dietas y bono de transporte.

Nuestros políticos nunca tienen bastante porque en realidad son un ejemplo de comedimiento y honradez. ¿Tú sabes cuánto más podrían robar?

Prueba a ir a un bufé libre y come una ensalada nada más.  A ver si puedes.

Ellos tienen bufé libre en el despacho todos los días.

Predicadores

Voy a contarte hasta diez.

Morena mía - Miguel Bosé

En estas mañanas forzosamente ociosas gasto el tiempo perdiéndolo. Así que me he acordado que pese a mis advertencias el gobierno nos ha terminado tocando la Tdt, para que tengamos que volver a sintonizar,  y ellos puedan hacer negocio ahora vendiendo señales a las operadoras móviles.

Así que sin una gota de rencor en el cuerpo,  he decidido darle a mi tele ese nuevo orden y cual ha sido mi sorpresa cuando he encontrado algún canal que no tenía, como éste que se llama TBN, o Enlace, o algo similar. Que resulta que es un canal de telepredicadores,  de los que llenan el aforo de la entrega de los Oscar de gente ávida de que les griten a la cara lo mucho que les quiere "el dios" .

Resulta paradigmático que entre predicador y predicador sale una mocita anunciando que enviando un mensaje a tanto la unidad podremos descargar en el móvil el discurso del predicador que más nos guste.

Uno de ellos dice que la cabeza de la mujer es el hombre,  y la cabeza del hombre es Jesús, que es el director general. Que cómo no, hay un orden,  una jerarquía,  y del mismo modo que la mujer, el hombre debe doblegarse ante Cristo.

No sé si estos mensajes, construidos por sudamericanos de larga perorata tienen afán de traspasar fronteras, o son de consumo interno, aunque lo consiguen gracias a TBN,  son todo un hallazgo, una prueba para mentes desesperadas, aunque no parece el suyo un discurso muy europeo o del siglo XXI.

Sospecho que si cambian a Jesús por Alá y lo dan en Pakistán puedan tener más éxito. Para que la mujer no se pregunte porqué le llueven piedras.

O puede que ésto o algo parecido sea lo que se trata en esas Iglesias evangelistas que han ido proliferando en los barrios de nuestras ciudades. Dónde todo el mundo es feliz y cantan canciones. Tienen la seguridad de vivir en Cristo y eso da un plus de seguridad. El cepillo es muestra de buena voluntad contante y sonante.  Que los buenos deseos se los lleva el viento.

De todos modos nunca fui muy partícipe de hacer depender al hombre de una idea,  por elevada que sea. Puede que como Pinilla, muerto en estos días,  no albergue más que pena, por pensar en el fondo, que después no habrá nada.

Al fin esa idea,  esa ESPERANZA a la que debemos acogernos con regocijo, desde nuestro propio pozo, no nos llega como una llama flotando en el cielo, la trae otro hombre, un voceras a la que la convicción lo está haciendo rico, con unos intereses determinados.

Y los hombres han dejado largas muestras, de sobra, de lo mezquinos que pueden llegar a ser.

Por eso,  yo lo llevo casi todo cogido con pinzas. No doy nada por seguro.

Cosas que importan

No quiero más dramas en mi vida.

Dramas y comedias - Fangoria

Roba cuanto quieras, trinca trincón sobres con un dinero extra,  con lo justo que le falta a tu sueldo para ser como te gustaría; lleva una contabilidad B, inventa comisiones a porcentaje, ten sobresueldos, tarjetas opacas, hazte, en fin, millonario en la vida soñada por cualquiera y hazlo con el plus añadido de la respetabilidad. Te llamaré señor o señoría, estoy de acuerdo en todo, todo lo doy por bueno, pero no me toques la Tdt.

Y qué si te sientes como la cobaya de un experimento científico. Marioneta de hilos, estás lejos de estar harto de tanto mangoneo. Si se ríen de ti será que se traen algo divertido entre manos.

Puede que sí,  puede que me quede aguante bastante,

pero no me toques la Tdt, por si acaso.

Diez meses, una liga

Todo puede ir a peor.

Miro la vida pasar - Fangoria

Convendremos en que el teclado no puede estar amortizado con un texto de tres párrafos.

De manera que aquí estoy, con noticias frescas en la cabeza. Aunque me voy a quedar con una. Pistorius ha pasado la noche llorando. Eso es el titular, realmente jugoso, porque no cabe otra que preguntarse si no será de risa. Luego cuando vas al meollo de la noticia, que por descontado no he leído, yo solamente como titulares, ya le añaden "desconsoladamente" y la cosa pierde interés.

En verdad yo creo que a este fulano le ha salido la jugada redonda. Se ha llevado nada más una advertencia, una tarjeta amarilla en fútbol, un anda, no vuelvas a matar. Pero es lo que tiene ser rico, que la justicia es suave como una caricia. Que se lo digan a nuestra clase, política, tan falta de clase. Vaya por delante que tirotee a su  novia a través de la puerta mientras ella grita auxilio a mí me parece un asesinato en toda regla. Claro que yo no soy juez, ni falta que me hace, y solamente tengo esa cosa tan rara que es la sensatez, que es también factible de faltarme, el día que entre en combustión y decida decir basta y salga, quizá, con un arma a la calle. Ese día Esperanza tirará motos con más razón.

Pero entretanto ese hartazgo llega le voy poniendo remedio, escribir un par de párrafos es un excelente ejercicio para liberar presión. Como la olla que utilizo los días en que sorprendo a propios y extraños y cocino unas lentejas a lo Chicote. Y es la razón fundamental por la que me quedo sólo en los titulares, sin conocer los pormenores de cada atropello, así la ira está bajo control, no pierdo los papeles, ni me arranco la camiseta, ni me pongo verde de furia.

Resulta que a Pistorius le han condenado a 5 años, hubieran podido ser 30, pero ¿dije que es rico? lo que es poco más o menos una broma. Pero lo mejor de todo es que puede que en la cárcel no pase más de 10 meses. Así está planeada la cosa. Un embarazo que se alargó.

Luego arresto domiciliario, que es más o menos lo que vivimos todos los mortales, puede que un día salgas a comer un arroz, u otro vayas al cine, pero no muy lejos. Ahora bien, él con todas las facilidades que su cartera y patrocinadores le pueden permitir, que bien mirado es casi mejor que tener que salir a la calle. Sobre todo si se es hogareño. Mira, uno que libra de tener que bajar a tirar la basura (conste que no dije que la basura fuera él ).

Pero sin embargo la familia de Reeva Steenkamp considera que es una sentencia justa. Están tan contentos. Ellos verán, que digo yo que conocen mejor que yo este caso concreto y la querían más.

Puede que en el fondo yo no sea más que una mala persona, ¿por qué molestarte por cosas que te quedan tan lejos? Alguien que se pasó la vida envidiando al tal Pistorius porque puede ser todo lo alto que quiera.

El teclado

Casi sin querer.

Aire soy - Miguel Bosé

Me he comprado un teclado para la tableta así que será cosa de inaugurarlo un rato. Por qué corrupción empezamos?

Normalmente empleo el portátil, pero el pobre lleva demasiado tiempo en las últimas, y me resisto a comprar uno nuevo, ahora que casi nunca escribo, y estamos en tiempos de tocar y deslizar. El teclado de marras lo he comprado en Amazon que es un Corte Inglés a lo bestia, y lo he encontrado con cerca de un 60% de descuento, aunque viéndolo, nadie diría que de origen pudiera ser tan caro. El problema de intentar escribir en la tableta sobre España, es decir sobre corrupción y las muy variadas corruptelas que nos endulzan los días, es que normalmente me sirve de inspiración ponerme la primera plana del periódico. Los titulares me valen, ¿quién querría que lo tragaran las arenas movedizas?, pero al hacer este uso nuevo de la tableta y su flamante teclado, por cierto mal diseñado, es muy complicado dar a la barra espaciadora porque allí mismo tiene un mecanismo de cierre, me quedo sin mi fuente de inspiración, así que ya anticipo una disculpa si las corrupciones de hoy son las de ayer. No pediré perdón, no obstante si unas u otras son imprecisas, ya dije que nada más asomo el hocico. Dejemos  lo de leer la letra pequeña para los contratos de Bankia, por si acaso. Y hoy además para ponerlo peor, hablaré de memoria, que nunca fue mi fuerte, ¿qué ocurrencia de nuestra clase política, financiera, judicial, alumbró mi cara ayer noche? ¿Es verdad que al descubrirlas se me pone cara de poker y no muevo un músculo?

No se si he dicho que Pujol es un chorizo, lo de presunto o no lo vamos viendo. Si no lo dije, lo digo ahora aún a riesgo de que el President me ponga su aparato jurídico en contra, y me reclame mis ahorrillos en compensación. Más o menos como le reclama a él Liechtenstein que parece que es un país que existe, por blanqueo de capitales, no mató a nadie que se sepa, que es una cosa que suena muy limpia y decente. A sábanas de cama recién cambiadas. No deja de llamarme la atención que el proceso soberanista catalán goce, al menos desde fuera, de tan buena salud. ¿No se dan cuenta los catalanes que ese invento no persigue otra razón que ocultar la distracción mas o menos indiscriminada de fondos públicos a muy determinados bolsillos y sin dar razón ni paradero? Puede que ya llegue tarde para poner a salvo la honorabilidad del President, que se permite dar voces cuando le piden explicaciones en el Parlament, al que han cazado muy sorprendentemente, aunque a tenor de lo trincado no muy temprano, y es que me temo que nuestra justicia es como Rompetechos. Ve muy poco y muy mal. Pero otros bolsillos interesados en sustraerse al ojo tuerto de un fisco que no controlan, estarán sin duda interesados no tanto en sangrar al ciudadano corriente y del montón, catalán hasta la médula, que también, sino en decidir por ellos mismos y sin supervisión posterior a quién se le van a pedir explicaciones de sus ingresos y patrimonio y a quién no. A Messi lo dejarían fuera también, que es un crack.

Es este un poder inmenso. El mismo que tienen hoy desde Madrid para tapar las cosas que no es necesario dar a conocer y que nos llegan sin embargo por culpa de esa prensa tan díscola a veces, y esos jueces que opositan a la expulsión de la carrera judicial, sobre las que una capa de amnesia colectiva es siempre un buen tratamiento de electroshock. En la película "Hombres de negro" utilizan un ICILINDRO que despide una luz brillante. Aquí nos dan una ración nueva de corrupción y vamos cimentando nuestra existencia sobre un marasmo de mediocridad. Mi problema de memoria no es algo mío en exclusiva.

Es más cómodo olvidar.

Un señor, un ladrón

Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón.

Cambalache - Julio Sosa.



Cómo está la cosa si digo que ha vuelto a salir en la prensa el mamarracho y el común de los mortales se pregunta a quién me refiero.

Y es que en nuestro día a día estamos hechos a ver en a prensa mamarrachos de toda suerte y condición, y no me refiero a Chester o a Belén Esteban. Hablemos de temas serios, hablemos del consejero de Sanidad, que dice que la enferma de ébola muy mal no estaría si se fue a la peluquería, y lo dice en la tarde en que la mujer se debate en estado crítico, a un paso de la muerte. Que no se necesita un master para ponerse un traje, suelta el sinvergüenza, y se queda tan ancho. Pero no es él quien se lo enfunda, sino ella, que no sueña con meterse lo que se guarda él cada mes, sin dar un palo al agua. Ella le limpia la diarrea al misionero que llegó para morir por decisión de alguien como él. De su misma condición parásita y cara dura. Y él espera que le perdonen la cuenta en los restaurantes, o envía a alguien para que revise que en a cocina se usa gorro cocinero según marca el protocolo.

Por cierto, leí el otro día que este país seguirá trayendo a futuros enfermos de ébola si es que éstos quieren venir de vuelta al país. Y me dio cierta tranquilidad, porque observo a posibilidad de gastar mis ahorros dando un viaje alrededor de mundo, sin dejarme nada. Y cuando ya no me quede un céntimo en el bolsillo, pongamos que desde a India, les escribo a consulado solicitando que me fleten un avión, sin lujos innecesarios, para regresar a casa. ¿Podrían negarse? ¿O para que me traigan tengo que enfermar de alguna enfermedad mortal e infecciosa? ¿Qué opinará al respecto Ana Mato? ¿Tendrá opinión Don Mariano? ¿Qué dirá el consejero de Sanidad?

En un país medio normal éste tarado habría sido cesado ipso facto en la misma tarde en que se mete en todos los charcos, para irla cagando más y más, sin parangón ni pañales. Pero no hemos de esperar eso de la marca España que pone a sus ruinas a salvo de todo, por razones que el ciudadano de a pie no puede llegar a intuir.

Yo, que soy de aventurar posibles, creo que es un, hoy por ti mañana por mí. Nadie está libre de caer en la dulce tentación de corromperse un poco, un sobre por aquí, un Jaguar por allá. Las vacaciones, el Spa, el prostíbulo que no pago yo porque no llevo suelto. Y es lógico que si estando en mi mano le salvé el culo a mi igual él vaya a salvar el mío cuando mis manejos oscuros sean conocidos. Y sino es él será otro fulano que sabe que tiene que cuidarme para que otro a su vez le cuide. Es como una secta a la que podríamos llamar "élite". Se está o no se está, pero cuando se llega es para siempre. Después de todo haciendo bien las cosas, con la discreción necesaria, no habría de enterarse nadie. Y si el foco de a prensa llega para alumbrarme alguien inventará una noticia nueva, otra corrupción por el horizonte que haga olvidar la propia. Que el ciudadano corriente tiene poca memoria y nulo interés, en realidad, en conocer los chanchullos. Le importa más que den el derbi Madrid - Barça aunque no sea derbi, ni en realidad nada.

Cómo sino entender la honorable figura de Rodrigo Rato, que nació con una flor en el culo, pues la ha liado allá donde ha ido y siguen saliéndole trabajos cada vez mejores. ¿Qué oscuro secreto conoce en el Partido Popular? ¿Qué bacanales se ha corrido y con quién para que sea intocable?

No habrían de salir despavoridos los clientes de Bankia, si es que le quedan, al saber que juergas se corría a cúpula mientras desahuciaban ciudadanos a la puta calle y el banco necesitaba con urgencia no una SAMU normal, sino la que habría que enviar a por alguien febril, se descarta el ébola. Manejos que hacen bueno el refranero español, que dice que para lo que me queda en el convento, me cago dentro. La última factura de Rato el mismo día que ha cogido las de Villadiego, por consejo de su ínclito amigo De Guindos, en plan te cuento un secreto, como si fuera un soplo, ay que risa. Le dice que no pasa nada, esta vida es montaña rusa en la que unas veces se sube y otras se sube más, que hay posibilidades todavía de suceder a Obama.

Yo tengo a sospecha de que esta secta quizá se llame Opus Dei en realidad, ayuda y te ayudarán, y es que no hubo negocio tan boyante en el mundo como jugar con las creencias divinas de un dios, así se llame Escriva de Balaguer.

Son ellos frente a todos. El lado oscuro de la fuerza, los huevos de Trillo, algo que es más importante que tú y que yo. Que convertirá a los más incompetentes en los reyes del cotarro.

O puede que esta gente no tenga en realidad nada que ver. Son misioneros de la fe.

Es todo más sencillo, no hay ninguno bueno. El país es pura descomposición, lo mires por donde lo mires. Que si el PSOE quiere ser transparente te cuenta que deben 65 millones de euros, como si esto no fuera nada. ¡Vaya indigestión! ¿No es eso vivir en bancarrota? Y si preguntas casi todos sus ingresos vienen de subvenciones del Estado, que tiene su razón de ser en mantener millonarios a sus parásitos. Adiós Rubalcaba, aunque no te vayas a ir nunca. Bienvenido Geyper Man.

Que si un juez, llámese Garzón quiere retratar la corrupción, absolutamente institucionalizada, lo inhabilitan, eso sí, hasta que llegue Estrasburgo y pinte la cara a nuestros tribunales supremos, que volverán a hacer el ridículo, como suelen. Y si otro, loco sin duda, encierra a Blesa, porque es lo que dicta el corazón cuando uno trata con todos estos chorizos, lo inhabilitan también. De manera que los condenados no sean los chorizos y mangantes, sino los jueces que se atreven a juzgarlos.

Así nos va, este verano Urdangarín nos enseñó el culo en una playa donde pasó parte de sus vacaciones.

Para mí que fue a propósito.

Un chiste para llorar

Shine silently.

Nils Logfren.

El mayor problema de España es que va por la vida creyéndose un país serio. Como si lo fuera.

El temor actual de los ciudadanos, aparte de sentirse en manos de corruptos, e incapaces, aunque esto viene de antiguo, es que esta gente ahora nos termine matando. Y lo digo en sentido literal. La última es traer a dos personas, desgraciadamente condenadas por una enfermedad, el ébola, que no tiene cura. Existe un tratamiento experimental, pero sin garantías. Por tanto los traen de África no porque piensen, con las mejores intenciones, que en Madrid podrán curarlos, ni siquiera las instalaciones están preparadas para contener pacientes de tal enfermedad, sino porque con ello abrimos los noticieros de Estados Unidos, que ha llevado a su vez, enfermos, éstos sí con más visos de ser curados, o al menos de no poner en riesgo con ello al resto de población sana. Es decir, los traemos como un país moderno, que se hace cargo de sus enfermos, curas o misioneros que no deben ser abandonados a su suerte, porque con ello lograremos una fila de coches con luces y sirenas recorriendo la Castellana, como en un thriller en el que se protege con éxito la integridad del presidente americano.

Una vez tenemos la foto hecha, primera plana de un desembarco en el Perejil informativo de estos tiempos, ya es cosa de ver cómo nos apañamos. Porque España es el país de ver cómo lo apañamos por antonomasia. Le ponemos en una planta de un hospital que como mucho es nivel 2 en el tratamiento de enfermedades infecciosas, en Estados Unidos hay 10 que son nivel 4, el máximo. Un pegote de cinta aislante a los guantes para fijarlos al traje del personal que va a tratarlo, varias capas por si acaso, el uso indiscriminado de ascensor común para los residuos y un cruzar de dedos, a ver qué pasa. Si funciona con las obras de Calatrava, ¿por qué no confiar en la suerte?

Y lo que pasa es que una pobre auxiliar de enfermería, que de seguro cobra poco y cada vez menos, se infecta.

La mujer coge vacaciones el día 26, un día después de que muera el último de nuestros enfermos viajeros, y a la vuelta, el 30 de septiembre, con varios días de fiebre pide que se le haga la prueba del ébola. Opción que rechaza el hospital, no me digas porqué razón. Demasiado trabajo, no pasa nada, vuelva otro día.
Por fin el 6 se le realizan y por dos veces sale positivo. Sin embargo la tienen en una sala de urgencias, protegida por una mampara y un trozo de plástico de los de rollo de prueba deportiva. Entre un mundo de familiares de otros pacientes entrando y saliendo.
Luego, obvio, la meten en un ataúd de cristal y la rodean de luces parpadeantes, la escoltan media docena de coches de hospital a hospital, como si alguien fuera a atracar el furgón ambulancia. Para que todo sea recogido por un sin fin de cámaras. De nuevo el país moderno, Europa, en uno de sus despliegues de medios.

Pero Europa nos ha abandonado. ¿Cómo explicar que nos dejen actuar de tal forma? ¿Acaso no nos conocen? ¿No saben qué clase de país somos? Por su seguridad debían darnos el carnet de país incapaz. Lo hicieron a nivel económico, nos iría bien que elevaran a todos los niveles. Si tenemos la ocurrencia de fletar un avión para traer a un enfermo susceptible de causar una epidemia ¿no deberían pararnos los pies? Porque en este país, si algo malo puede pasar, pasará...

Porque lo realmente cierto es somos de actuar como Pepe Gotera y Otilio, dicho con todo el respeto hacia las creaciones de Ibañez. Capaces de mantener un presidente de gobierno que cobró sobresueldos en B de la mano de Luis Bárcenas ¿alguien lo duda?, capaces de rescatar una entidad en la que los chorizos hacen su agosto, capaces de enviar a unos Juegos Paralímpicos a una selección de deportistas sin tara, país capaz de blindar la monarquía con un traspaso que nos hará no solamente tener un rey, al que quizá aceptaran hace 40 años, sino ahora dos, con tratamiento de alteza, en pleno siglo XXI. Con cuidado de que al padre y muy señor mío no le salpiquen los casos de supuesta paternidad, que son un calco de si mismo. Con los tribunales de un país contaminados de esta cosa de nuestra política que es "luego lo apaño". Quizá cambiando los cromos se provoque el divorcio de Sofía a cambio de cerrar la posibilidad del de Letizia, no dispuesta a esperar para siempre.

Tiene un futuro halagüeño España, nos rodean los brotes verdes. Hay que estar muy ciego para no ver que estamos saliendo a un futuro mejor. Quizá no para esa pobre empleada de hospital, a la que condenaron por una foto, quizá tampoco para los que se cruzaron con ella en los últimos días, incapaces de saber hacia dónde va ese futuro. Pero sí para nuestros políticos, que viven en su mundo de no hacer nada.

A salvo de todo.

Para el 2024

I’m sending postcards from my heart.

Postcards - James Blunt



Todavía no he sido contactado, pero lo seré.

Por los organizadores de las sempiternas olimpiadas de Madrid. Que es ciudad para estar siempre entre las candidatas y siempre con las máximas opciones, sino como favorita entre las favoritas.

Hasta ahora la cosa no ha salido porque las dieron a Barcelona allá cuando yo era un mozalbete joven y bien parecido, y eso es algo que los que las visitan, y votan no han olvidado fácilmente. Además se junta que preguntan con segundas intenciones y mucha trampa, sobre todo el príncipe de Mónaco, personaje harto sospechoso y al que quizá no le iría mal un desembarco como los que hacíamos día sí, día también en Perejil por parte de nuestras fuerzas especiales.

Que son las mismas fuerzas que ahora se dedican a intentar retener a Esperanza Aguirre por las calles de Madrid. Con las motos melladas de que los ciudadanos de buena voluntad choquen con ellas al huir de una foto que sin duda alguien estará dispuesto a hacerles, detenidos en medio del carril bus, porque les da la puta gana. Unos, los mejores conductores llegarán hasta aparcar el garaje en su propia casa, como si nada hubiera pasado, los peores atravesarán el vehículo en medio de una glorieta y saldrán diciendo que para retenciones ilegales los partidos de Mourinho.

Puede ser que para el 2024 lo de Barcelona ya no pese en el ánimo de los que deciden, puede que para entonces sean un Estado independiente. Con "estelada" y siendo ciudadanos del mundo sí, pero sobre todo de Catalunya. Tendrán idéntico número de chorizos en la clase dirigente, pero todos ellos serán de la "terra". Para robar mejor los de casa propia que los de ajena. No es lo mismo que llene bolsas de basura con billetes de 500 uno de Terrassa que uno de Alcobendas, anti-catalán además.

Entonces Madrid deberá volver a poner sus cualidades a refulgir. Y si yo me cuento entre los cientos de cargos oscuros e intermedios de la organización además contarán con un argumento clarividente.

- Si nos las dais demostraremos nuestros espíritu olímpico como nunca antes hicimos. Dejaremos de enviar deportistas sin tara a los juegos paralímpicos que nos otorgarían, además, por añadidura.

Y esto habría de convencerlos. Saber con seguridad que nuestro equipo de baloncesto no está lleno de gente corriente, compitiendo frente a frente contra los que poseen una o varias discapacidades.

Y conste que esta idea genial no deja de ser un sacrificio importante. En pos de garantizar las Olimpiadas, claro. Porque al hacerlo estamos renunciando a una medalla de oro. Algo que no haría así por así cualquier otra potencia mundial.

Pero nosotros subordinamos la gloria deportiva a ser meros administradores del evento planetario. Unos nacen para servir y otros para ser servidos. Es la humildad bien entendida del que se siente bien dando (más que recibiendo).

¿No demostramos sobradamente nuestra capacidad de gestor llenando el país de autopistas y aeropuertos? ¿No tenemos más políticos y asesores que nadie? Siempre tomando las mejores decisiones. Sin una sombra de duda, demostrando que en la asignatura de la democracia somos cum laude.

Además nosotros somos motor de Europa. Los primeros en brotar con los brotes verdes. Nada perezosos en los reajustes que nos están armando un futuro de gloria y trabajo para todos, incluyendo a nuestros diputados, que seguirán pulsando el botón que les dicen, pero que procurarán acertar con él para que las votaciones salgan reflejando tanto como puedan el balance de mayorías del Congreso. Y si se equivocan, un viaje en business de vacaciones para desconectar. Que la política es terreno farragoso al que hay que llegar con la cabeza despejada.

Las Olimpiadas son una aspiración legítima del país y de todos sus ciudadanos. Estamos dipuestos a todo, a elevar las prebendas que graciosamente otorgaremos a los visitantes que han de decidir. Si además de financiación vamos sobrados. Bankia nos da un crédito ilimitado.

A cambio obviamente de encerrar a un par de jueces. No porque puedan estar locos, que puede que lo estén, sino por tocar las narices a la persona equivocada. Si colocaron miles de productos rayando la estafa, preferentes para el futuro cuando llegue, si llegas, y no rindieron cuenta de nada, no habrán de hacerlo  ahora por algunos manejos sospechosos comprando no sé qué banco en Estados Unidos.

Y qué si abandonamos el manual por un rato. A Botín le va genial. Las causas judiciales se le archivan por si solas, y fue profeta en su tierra cuando nos contó que en realidad el dinero fluye, y cae a mares desde el cielo, chorrea en todas direcciones.

Como la plastilina del Prestige.

Buscando un regreso

 Mi cabeza vuela con vos.

Duende del sur - Chambao



Tras no pocos años en el exilio he decidido regresar, regresarme al que una vez fui con los míos. Lejos de esta tierra que me ha dado la ansiada seguridad económica a cambio de hurtarme algunos años de cariño y compañía de mis padres, a los que eché de menos a mi manera, llamándoles nada más que una vez a la semana por teléfono. Después de todo ahora estoy lejos, con Sestea también cumpliendo un año en la zona de Levante, he dado en la certeza de saber que aquí no hay mucho más allá que un puesto de trabajo, con lo mucho que ésto, hoy, supone.

Pero los años perdidos ya no volverán. Y no hay otra vida, es ésta. Solamente ésta. Hemos de luchar porque sea lo mejor que pueda. No hay misión más esencial. En toda vida hay etapas, las que describen nuestra leve biografía. Yo quiero cambiar, 
hacer  un cambio para continuar, disponer de otra vida dentro de la vida. 

Rayos X

Te quiero con alevosía.

Alevosía - Luis Eduardo Aute



Vale más que lo reconozcamos, queremos, amamos a nuestros políticos. ¿Cómo sino explicar que mantengamos a toda esta chusma en sus puestos, con sus asesores? Con los asesores de sus asesores.

Alguien se explica como nos iría si fueran menos gente, si tuvieran menos cargos intermedios, menos cabezas pensantes y obrantes para que nos vaya como nos va. Probablemente a estas horas nos estaríamos comiendo unos a otros, esto sería la ley de la selva, pero no lo es, porque teníamos a Zapatero que nos hablaba de la alianza de civilizaciones y prometía un ordenador por cada niño de cada aula. Y ahora a Rajoy, que es chapapote de carne y hueso, ni limpia ni mancha, es el Zapatero de los últimos tiempos, quizá el Zapatero de siempre, un presidente invisible. Es recuerdo de Prestige, como un hilillo de plastilina que está aunque no se le vea, como los granos de arroz de petróleo que siguen estando pegados a la piedra.

¿Es o no presidente de gobierno? Yo creo que no lo es. Habrá que preguntar en Bankia.


Pero tenemos a sus ministros, todo un ramillete de virtudes. Está Cospedal que es de las que cree que nunca ganará bastante para la fantástica labor que desempeña. ¿Es que acaso en Castilla la Mancha están todos locos? Tal vez, pero la eligieron. Pero a fin de cuentas, ¿es mejor o peor que Pepiño Blanco? Es más lista, sí, pero sin rodeos es más de lo mismo. Es Camps y Barberá. Es cada uno de los políticos de la izquierda socialista que se hacen anónimos, qué malos serán si les ocurre siempre en Madrid y Valencia, cuando concurren a las mismas elecciones. ¿Cómo puede ser que frente a eso no surja nada? No surja nadie...

¿Pero no son derecha e izquierda? ¿No son distintos? Cada uno tiene unos valores, unos están con los obreros y los otros con los capataces. Yo también soy de esloganes. La vida puede ser maravillosa, pero entre unos y otros las están convirtiendo en mierda. Pensar que los políticos sin que importe la chapa de la solapa piensan en algo más que en ellos, en conservar sus privilegios de nobleza es pecar de ingenuo. Es bailar en el Titanic solo porque la orquesta sigue tocando.

Tenemos a Gallardón que está fundiéndose el sistema judicial solo para demostrar que como alcalde era menos nocivo. Y es que cualquiera de estos es bueno en aquellos puestos que no exijan más que ir en coche oficial de comida en comida. Si les das algo para hacer se vuelven creativos y peligrosos. ¿Qué decir de la educación o de los hospitales?

El ciudadano corriente lo tiene crudo. Vive en un país en estado de descomposición.

Huele rancio y las moscas revolotean.

Dame el poder

En los puestos del gobierno, hay personas que se están enriqueciendo.

Gimme the power - Molotov



¿Cuánto vale un twitter? ¿6400 euros? Leo que un militar retirado fue condenado a esa cantidad por decir en un artículo que alguien era un putero, un borracho y un cabrón. Y yo no digo ni que si ni que no, solamente digo que los jueces lo condenaron. Al del artículo, no al otro.

Así que yo, sujeto sujeto a la indignación por culpa del periódico he decidido eliminar uno de mis twits, que por suerte apenas tiene más seguidores que algún miembro de mi propio clan (la familia, John, la familia). Pues es una suerte que hasta la fecha no me siga, que yo tenga noticia, ningún miembro del Tribunal Supremo o Constitucional, con la amenaza que eso conlleva, implícita y explícitamente, aunque supongo que los ponen a dormir a las 8 de la noche y hasta el día siguiente. Imagino que en cualquier caso los ordenadores para ellos son esos ingenios automáticos, tan raros y tan indescifrables. Lo que probablemente me haya librado de una condena proporcional por el día en que no siendo yo, sino la indignación por culpa de los medios, que se empeñan en contarnos ese 1% de la corrupción que se da, se me ocurrió decir que la Fanta, era en mi opinión, un montón de mierda (aunque me encante la de naranja y la de limón).

La solución no es, que pensará un avispilla, que se acabe la corrupción y los manejos oscuros. No pidamos imposibles. Lo más sencillo es hacer lo que toda televisión autonómica que se precie. Pasar por en medio sin decir palabra, como un avión atraviesa las nubes grises y panzudas cuando afronta el descenso. Esto es, que hagan lo que quieran, pero que no nos lo cuenten.

Me asomo al periódico de nuevo. ¡Qué perra te ha entrado! Si nunca sacas nada bueno...

Me gustaría ser Messi para dejar de pagar los impuestos, las islas Caimán o Belice no están tan lejos, al final a él se la trae floja si el ciudadano corriente le llega o no con el subsidio para pagar la entrada. No es problema suyo. A él le van a pagar la misma fortuna vayas o no. En lo que a él respecta si quieres te puedes quedar en casa.

Alguno dirá que claro, quiero ser Messi por las noches de farra que cuentan que se hacía en la Argentina, pues no. De verdad que no.

Por el dinero al menos. Por el dinero sí, no voy a negarlo. Pero también por poder twittear alguna verdad incómoda, aunque sea mi verdad nada más, sin tener que correr a borrarla por miedo, en el fondo a borrarme yo mismo, renunciando a lo que pienso, a lo que soy, por el temor fundado de que alguien crea que mi libertad de  expresión vale menos que la protección de la palabra de las palabras, que el HONOR de alguien a quien mi tolerancia y las de muchos otros, no tan conformes ya, mantiene viviendo a cuerpo de rey.

No conviene nombrarlo, ni tampoco a su sacrosanta familia. Por mucho que los aledaños apesten y la transparencia sea más o menos la misma que la de la clase dirigente de esta caricatura que habitamos. De la que los menos informados todavía presumen, aunque supongo que con la boca cada vez más pequeña.

Ya lo dijo Molotov mejor antes que yo. Cantaban "Gimme the Power". Aunque éramos muy jóvenes. Casi no le prestamos atención. Las cosas marchaban...

Han pasado los años y su letra está en plena vigencia.

El anti Apple

Ruido de abogados. 

Ruido - Joaquín Sabina



Es conocido que los usuarios de Android somos feroces enemigos de los de Apple. Salvo que sean familia, en ese caso los lazos familiares atenúan la animadversión, aunque no del todo. A mí me bastó empezar a leer la biografía de Steve Jobs. Al llegar a la página en que se contaba que era bastante perezoso para ducharse (mejor una vez a la semana que con más frecuencia) a punto estuve de cerrar la aplicación en la tablet con el mismo ímpetu con que se cerraría un libro de tapas duras. Haciendo ¡plas! ¡Será marrano el tío! ¡Con los jerseys rancios de bolitas que se gasta!

Y conste que en mi pasado, allá por los atentados de Nueva York era un espigado mozalbete al servicio de venta del mayor distribuidor Apple de España. Que el polo rojo me quedaba niqueladito, con tableta de abdominales y brazos de leñador... Y yo decía a mis compañeros, ojalá que un día pueda comprarme un Apple, y pueda poner la pegatina de la manzanita en el culo rojo de un Maserati... Pero en verdad dentro de mí ya había un germen de anti apple, lo que pasa es que yo por entonces ya deseaba fervientemente que apareciera alguien como Google para que se quedara con Android, pero no lo sabía. Por una sencilla razón, Android y Google no existían, y Apple era la mitad de lo que llegaría a ser.

Y digo de lo que llegaría a ser porque están en franca decadencia. De aquí hacia el final ya es ir a menos. El Iphone ni siquiera es bonito. A mi me parece el zapatófono de Mortadelo. ¡Por dios, qué aristas son esas? Y en tablets van p´atrás como los cangrejos. ¡Si hasta su forma de escribir al teclado da mucha pena! ¿Dónde está la libertad en un sistema propietario en el que la estantería me la miras pero no me la tocas? Alguien dirá que hay que ser muy valiente, o muy osado para criticar (por criticar) a los de la manzanita. ¿Es que creen que no fui yo una vez el seducido con sus diseños impactantes (ahora trasnochados)? Pues sí, lo fui aunque no vaya nunca a reconocerlo. En mis oídos suena ahora un ipod que ha cumplido su cometido siempre con admirable eficacia. Pero esto es un secreto, algo que no han de conocer los de Palo Alto si es que navegando por la red dan con este post y se les pasa por la cabeza retirarme con una paga con sobre sueldo. Y no me refiero al Partido Popular que tienen la corrupción en todo lo alto, como los de aquí, allá y acullá, sino a los de Google, que desean pero todavía no saben que quieren, ponerme a vivir de vacaciones.

¿Alguien que deseaba su existencia antes incluso de que existieran no es de algún modo co-fundador?

De todos modos por si acaso me he echado unas primis y una quiniela con Jorge. No nos vayan a salir de los anti lectura. Porque por el idioma no será.

Tienen un traductor "buenísmo".

Una fiesta sin descanso

Somos un pueblo bandera de libertad.

Wavin ´flag - K´Naan



Sé que muchos están esperando de mí que de la receta para hacer la vida un poco mejor. Pensáis, éste sabrá, después de todo no es un secreto que soy un adelantado a mi tiempo. Ya lo contaba el otro día, el anuncio de Coca Cola pronostica lo que será el mundo dentro de 15 años, con gentes que se pasan el día entero sentados o tumbados, cosa que yo he traído a este tiempo. Soy un ejemplo como la señorita que aparece en tu cocina vestida de Galáctica para comparar tu asqueroso blanco frente al impoluto que solamente podría darse en sociedades avanzadas. Mejor cuéntame algo que me haga rico, ¿a cuánto cotiza Bankia allá de dónde vienes? Soy un hombre de otra era. Vivo como vivirán los que han de venir. La nueva generación que a mí no me ha de sorprender. No sé si para ser más precisos incluso anticipa que será un 90% de ese tiempo, sentados o tumbados, pues por lo que se ve los varones en el futuro seguiremos orinando desde la altura.

Así no es raro que la gente espere de mí una respuesta. Tanto tiempo sentado o tumbado sería propicio para darle al tarro, no tendría disculpa, al menos hasta que salga el GTA5 y algunos podamos refugiarnos en la placidez de un juego de violencia y destrucción donde los malos se llevan su parte. Un sitio donde en el fondo existe una suerte de justicia, por no hablar de esos atardeceres a la altura de los más bellos. ¿Hacia dónde crees que vamos? La alta definición ya solamente está en las tabletas.

Pues sí, yo tengo la receta una vez más. Aunque solamente valdrá para algunos. Si quieres subir tu ánimo alicaído, fruto de leer la prensa y ver los telediarios yo te propongo una solución sencilla. Deja de leer prensa, deja de ver las noticias. ¿Sabías que la Esteban se puso como una vaca? Yo mismo el otro día cambié no sé si a Aida cuando Évole estaba desgranando inmensa corrupción que nos rodea, que son hilillos de plastilina extendiéndose como continentes por el océano. ¿De qué hablaba? ¿De transparencia? Me entró miedo, un temor insólito a escuchar siquiera 5 minutos de narración. No estoy preparado para nada más. He llegado al máximo de lo soportable. Yo prefiero ver "Lo que se avecina" aunque sean capítulos repetidos, como la corrupción que también se repite, pero es amable.

Después de todo aunque cada día te desayunes con algo nuevo la corrupción existió siempre y en todas partes. Que sí, que llevas razón, que España, ese país del que no podemos presumir frente a nadie es un país esencialmente corrupto, con sus sobresueldos y tantísimos casos de corrupción que si fueran temario a estudiar en una carrera, la que fuera, se reiría de la de medicina.

Sin embargo en tus días más flojos existe un remedio. Coge el vídeo de Shakira del Waka, Waka. Y recuerda el Mundial que ganamos. Será como vivir en los tiempos inmediatamente posteriores a perder el imperio en que nunca se ponía el sol. Habíamos sido tan grandes... y tan admirados...

Acordarse de los buenos tiempos siempre ayuda. Aunque sea nada más fútbol.

A N A D O U N I

Ya no soy como ayer.

Me olvidé de vivir - Julio Iglesias

Me olvidé de vivir

 Me olvidé de vivir los detalles pequeños.

Me olvide de vivir - Julio Iglesias



Ya no soy como ayer, canta el bueno de Julio Iglesias, que no es como ayer, ni como anteayer, aunque tampoco es un abuelo al uso como lo fue su padre, es un abuelo de nueva hornada, un abuelo moderno, de los que hay pocos, es un padre en la edad de un abuelo. Un abuelo de piel morena que le cantó al amor y a la vida. Y que parece que vivir vivió intensamente.

No sabe bien si Enrique Iglesias le va a dar el sí quiero a la Kournikova. ¿Cuánto dices que llevan? ¿10 años? Es que es como si estuvieran casados, aunque no lo estén. Él cree que si fueran a casarse su hijo se lo hubiera dicho. Supongo que para que por una vez coincidan en un lugar los dos al tiempo. En verdad tanto da, para la Kournikova habrá cola, aunque ya no sepa ni como coger una raqueta. ¿Alguien echó de menos su tenis? Si no se casan ellos alguien lo hará. Y sino quizá cometan la rareza de acompañarse la vida sin necesidad de las consabidas convenciones frente a terceros...

Lo que es seguro es que ni uno ni otro se asomarán por esta España sangrante más que para recaudar dinero fresco en algún concierto anunciado en parada de autobús. Y aquí ejercerán de españoles porque son nuestros embajadores universales, con derecho a no pagar impuestos por derecho, o en otro caso, a defraudarlos.

Siempre fue mejor ejercer de español con el bolsillo a buen recaudo. Yo lo haría sin dudar aunque solo fuera por tener la seguridad de que mis ingresos no los despilfarran toda esta cohorte de políticos, asesores y demás fulanos de medio pelo.

¿Qué hay de malo en que Arantxa Sánchez Vicario defraude diciendo que vive en Mónaco y se pasee el año entero por Barcelona? ¿Habremos de dudar de su compromiso con la marca España si recordamos su muñequera rojigualda? ¿Qué si Ana Torroja tiene sociedades interpuestas en las islas Caimán? La pobre estuvo a punto de matarse en un accidente de coche...

No será verdad por el contrario que puesto que es dinero que generan ellas, será mejor que sean ellas las que decidan en que gastarlo. En realidad los curritos corrientes censuramos a todos estos famosillos del fraude a la Hacienda pública por una sola razón. Nosotros pagamos y por cosas de este azar diabólico no podemos imitarlos.

Yo también preferiría sustraerlo todo a todos estos diputados, senadores y demás nuevos señores feudales que viven a la sopa boba sin pegar un palo al agua. No hay más que ver el programa Salvados para darse cuenta de que quizá la muerte, propia o de ellos, no sería tan mala cosa. Si son tan necios que ya dejaron hasta de disimular. Se muestran en su mediocridad a cara descubierta, sin empacho ni vergüenza. Sin nada que temer ante la mansedumbre de unos corderos hacia el matadero. La corrupción es tan amplia que si fuera una ola sería un tsunami. El que nos arrasó sin dejar nada en su sitio.

Quizá debamos hacer como cantaba Julio Iglesias, que se olvidó de vivir. Aunque olvidarse de todo es más fácil bajo el sol de Miami. Habrá que soñar con el olvido, cualquiera de estas noches.

O tendremos que inventarnos algunas recetas. Cada uno la suya. Esto es un sálvese quien pueda. Como supervivientes de hecatombe nuclear. Yo propongo una primera premisa, si alguien la quiere.

Solo existe aquello que de verdad importa.

Titulares

Summer son.

Summer Son - Texas



6 millones de parados y subiendo, pero que nadie se preocupe. Un tal Carlos Floriano que no sé de dónde sale, ni tampoco me importa, dice que no hemos de cegarnos con ese dato. Que la política económica del gobierno dará frutos. Igual tiene razón y será cosa que vean los hijos de los hijos, mientras nosotros seguimos a pie de obra, trabajando. Porque la última es que 67 años son pocos para jubilarse. Podrían ser buenos si al día siguiente nos da un infarto o nos desayunamos una cápsula de las que tomó Hitler. Pero como se nos ocurra estirar la vida para disfrutarla, entonces mejor nos ponen la meta unos metros más allá, cuánto mejor si continuamos trabajando con los ojos derretidos y arrastrando los pies.

Recuerdo que hace un tiempo, cuando alcanzamos los 5 millones aquello parecía el acabose, que estábamos tocando el fondo del infierno, que no podría ir a más. Sin embargo parece que este caer no tiene freno. Pero no es culpa de Don Mariano ni de sus perspicaces palmeros, todo gente de primer orden y preparada hasta el exceso, sino más bien de la coyuntura económica, a la que se estimula convenientemente, pero sin lograr resultado por ahora. Son tiempos de una gran frigidez, nos ha salido la coyuntura muy poco animosa, le va poco la marcha, ¡con la de cosas que se han hecho!, ¡Y la de teclas que se le han tocado! No obstante me temo que para conseguir un estímulo aún mayor no van a a tardar en tener la feliz ocurrencia de pellizcar más pasta haciendo uso de todos los medios a su alcance, que son todos. Al fin y al cabo suben impuestos y se mantendrán calientes y confiados. Y la coyuntura estará yendo a peor, (lo sabremos más tarde) pero habrán ganado tiempo. Tiempo hacia ninguna parte.

Por cierto, y si le damos una nueva aportación a Caja Madrid? Goirigolzarri o cómo se llame no quisiera dejar el cargo con menos plata que Rodrigo Rato. Sino al tiempo. Además sus acciones valen menos que nada. Hagamos que todo el dinero que tendría que servir al ciudadano vaya derechito a los bancos, para que los que los expoliaron salgan indemnes. Después de todo ellos también merecen ser estimulados para coger tono y forma.

Yo ya di la clave hace muchas fechas. Usé esa parte del cerebro que no se me acogotó todavía. La menos violenta que me queda. Rebaja los pisos de manera que los mas caros cuesten 10 kilos nada más y verás una nueva era dorada florecer. Y banco al que le quede un solo piso por colocar que lo pudran los gusanos. Y si pierden dinero, sopas con ondas. Que será mejor que facilitarles el acceso al dinero para que se queden con sus miles de pisos guardados, esperando tiempos mejores, en los que la especulación reine nuestras vidas, otra vez, ... Pero que más da lo que yo piense, si a mí solamente se me tiene en cuenta para retenerme en la nómina...

En estos días leo que el Tribunal Supremo, que es algo así como el Parque Jurásico entiende que no hay apropiación indebida ni malversación de fondos en que nuestros ínclitos diputados cobren dietas, hasta 1800 euros al mes para que se consigan alojamiento en Madrid, y eso ¡aunque tengan casa allí mismo! ¿Qué no estarán sacando a cambio todos estos para no levantar la liebre?

¡Menuda falta de sensatez en todo y hacia todas direcciones! ¡Cuán podridos tienen que estar esos vejestorios para no ver que quizá al ciudadano corriente se nos puedan terminar por hinchar las pelotas, de una vez por todas! Y quizá en el momento mismo de la revolución que los arrase, a estos y a los otros, vengan a darse cuenta que uno puede ser burlado sí, pero no indefinidamente.

La Infanta de España dice que pedirle las últimas declaraciones de la renta es una violación de la intimidad. Prepara el rifle, quizá lo necesitemos.

Mmmm

La vida es una tómbola.

La vida tómbola - Manu Chao



Hace tiempo que no vengo, pero la corrupción se ha mantenido mas o menos inalterable. Abre un periódico, ojea una revista. No solo a la Pantoja le sale a cuenta unos ratos de blanqueo de capitales. Aunque el Cachuli no vaya a ser el hombre de su vida. Hoy detuvieron a Michel Dominguez al que los 108 años de condena por los GAL le quedaron en una gripe. En Salvados el presidente de una diputación, que forma parte de ese engranaje de los que cobran sin trabajar, intenta manotear como un náufrago que se ahoga cuando le echan en cara los muchos manejos sospechosos que se dan y se dieron antes cuando era su padre el que ocupaba su mismo lugar. Sí, sí su padre, pandero de la misma butaca en esta democracia bajo sospecha. Sin embargo ahí está, con sus santos cojones, recibiendo a Ébole como si no tuviera nada que ocultar. De perdidos al río, a lo Ortega Cano. Lo malo es que yo ando con sobredosis de turbiedades, por leer la prensa a diario, con lo que al poco tuve que cambiar a algo más amable y de una digestión mas fácil. Irse a dormir con la bilis en la garganta está contraindicado.

El Finde pasado Sestea y yo estuvimos en Barcelona. Si hasta fuimos a una cócteleria, quien me ha visto ahora y antes. Hoy escribo desde la tablet. Mi primera vez para algo tan largo. Es en lo único en lo que hemos avanzado definitivamente. En lo tocante a la tecnología. Y ya sin Steve Jobs, conste. Parecía que se acabó el mundo y aquí seguimos.

Pira de fuego

 ¿Qué estoy haciendo yo?

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona



En este, mi espacio, soy muy capaz de volcar las teorías más peregrinas. En verdad casi todo me vale. Demostración: alguien que pone fotos en las que comparte plano una cabra de monte no se arredra fácilmente. Aquí cabría casi cualquier cosa.

Mi mayor temor es que alguien con orla colgada en el despacho de la cordura me diga que estoy más loco que la propia cabra. Aunque mi mirar sea miope pero decente. A fin de cuentas yo embisto más o menos como ella cuando quería conseguir el mendrugo de pan...

Marquetes y yo hicimos antaño un recetario que había de asimilar la UJI como algo propio, algo que pasara desde el mismísimo decanato al común de los estudiantes, para que fuera debatido, eso sí, sin cambiar una coma, por todos ellos frente a la máquina de cafés, donde el capuccino es aún más dulce.

Se trataba de algo así como una forma novedosa de entender la vida, y por ende todo lo demás. 

Con los años aquellas teorías no han perdido vigencia, obvio que no. Pero no creo que él vaya de cabeza mucho mejor que yo, así que tendremos que intentar recordarlas juntos cuando volvamos a encontrarnos.


Sin embargo a aquellas han seguido otras, estas me las dan las canas y son hijas o nietas de aquellas. La última podría cambiar nuestra democracia como un traje nuevo. Y no se trata de dar la patada a majestades y demás chupópteros y vividores, que también, sino fijar un periodo temporal para nuestros políticos.

Alguien dirá que menuda innovación, si ya los votamos por 4 años eternos, y luego como son siempre los mismos los renovamos o los enviamos al banco de enfrente para que haya una justa alternancia en el hartazgo. Ninguno es bueno y eso interiorizado por la sociedad consigue que vivan estupendamente, sin preocuparse por nada. Estar en un sitio o en otro en realidad tanto da, que les da lo mismo.

Mi innovación es mucho más audaz, y no exige ni siquiera que dejen sus mangoneos y corrupciones. Admitamos que eso es pedir un imposible. Desde el político más negado y aplaudido, al concejal de barrio discretamente sobre-pagado, que no pisa el ayuntamiento ni por casualidad, la mayor parte de ellos me parecen un montón de mierda. Y lo seguirán siendo por siempre.

Conozco pocos políticos y solamente pondría la mano en el fuego por Silvia, que creo que se dedicaba a algo de esto y que comparte con nosotros ese pasado ujista. Ella sería mi única salvedad. A la única que rescataré.
 

Pero no quisiera que su recuerdo me ablandase. No se trata de ella, sino de todos los demás. Y he aquí donde surge espontánea la novedad. El punto que nos permitiría continuar jugando a este juego con esta ruina de cartas.

EL POLÍTICO LLEGA AL PODER POR, pongamos QUE CUATRO O CINCO AÑOS. Durante los cuáles éste puede hacer su vida normal actual, múltiples sueldos, dietas, pensiones, coches con chófer, malversaciones varias, en fin, un poco de todo.

Pero transcurrido ese plazo el pueblo tiene derecho a irse derechito a buscarlo al Congreso, sin que haya Geos que lo impidan. Alzarlo en volandas y llevarlo a la plaza del pueblo o de la ciudad para prenderle fuego en una pira milagrosa. De esas que admiten que se haga lo del corro de la patata. Una pira liberadora para un pueblo con ganas de festejo. Con sidra a tutiplén, que a ladrón quitado llegará otro detrás. Y este proceder es asumido con naturalidad por el fulano, que sabe que va a vivir como dios pero solo durante 4 o 5 años, el plazo es discutible.

A quién convenga que se apunte. Como decía Andrés Montes, la vida puede ser maravillosa, aunque a cambio sea corta. Eso si sería alternancia de verdad, con mayúsculas.

Transcurridos, fuego, guillotina, pelotón, en definitiva, revolución francesa.



Por cierto, estaba escuchando a mi añorado Michael Jackson y me acordaba de las horteradas que compraba en aquellas tiendas. Gastaba cantidades ingentes de dinero, el dueño se frotaba las manos. Todos lo bañado en oro falso era su debilidad. Lo más grande y más dorado.

Qué pena. Tanto para qué.

Tanto para nada.

Feliz año y esas cosas

No hay consuelo ni ascensor.

Quién me ha robado el mes de abril - Joaquín Sabina



Con tantos frentes abiertos, que si Feisbuk, que si Tuiter... se me pasó felicitar el año desde este sitio. Y éste es más mío que todo lo demás. Así que felicitaré el año al que tropieza y se encuentra en medio de esto, a mi mismo que soy el visitante más asiduo, cuántos días el único visitante...

El 2012 ha sido un año malo. Por la crisis claro, pero sobretodo por la pérdida de Bosco, que se fue sin despedirse, cosa que le habría de agradecer. Bastante duro fue ya enterarme repentinamente, como para tener que irme preparando...

Su partida me ha dado a pensar de nuevo en la fugacidad del tiempo. En la poca importancia de tantísimas cosas. Y me ha metido de lleno en el miedo de seguir perdiendo. A los míos, a los que di por descontado para siempre, como a Bosco.

La vida es perra, aunque uno quiera hablar sin levantar la voz, por temor a enfadar al destino. Porque vivimos encerrados en este lapso, convencidos de cuantísimas cosas importantes, cuando son meramente pasajeras, creyendo que dominamos nuestros mundos en vez de darnos cuento de que somos hoja que pasa río abajo. Cuánto poder tendremos en lo que acontece si las cosas podrían empeorar irremisiblemente.

Feliz 2013. Vive y disfruta la vida a tope.

El pisete

Yo te quiero más que a nadie. 

Solo por ti - Gipsy Kings

Me iba a comprar un pisete por 65.000 euros. Salón-cocina y dos habitaciones en 57m2. En realidad yo fui para ver el bajo con terraza que costaba eso, pero aquella terraza daba al este que aquí en el norte es lo mismo que comprarla orientación norte allá en en Levante... Vaya jaleo, es peor aún, aquella terraza era toda de terrazo (azulejero) :P sin una mota de verde mientras no le pongas maceta,

y aunque grande, allá fuera era como encontrarse en medio de todas las tormentas. Vivir con derecho a una nube en exclusiva. De manera que tras visitar algunos más de la urbanización (desde el bajo hacia arriba) sorprendí con mis soltura para señalar cosas y abrí boca, e hice una de mis jugadas ingeniosas. Ofrecí los 65.000 (que no tengo) por el tercero que me gustó más. Metros casi igual, la distribución similar, calidades como gotas de agua, pero dónde va a parar esa altura y esa luminosidad a través de las ventanas Climalit. Obvio que primero quise renunciar al garaje y al trastero que acababan de aparecer en escena sin previo aviso. Si mi deportivo está seguro y bien seguro en el norte, que tiene la capota echada todo el tiempo con las nubes del Cuera, pero la gente es honrada, franca y noble. En la calle no hay ningún peligro. Y como no tengo trastos ¿para qué habría de querer un trastero? Pero la de la inmobiliaria parecía tener las manos atadas. Los pisos de venden con esos añadidos que suponen 6750 euros más sobre lo tratado. "No ves que sino no tenemos manera de colocárselos a nadie". También es verdad.

Yo intuía que estos de las inmobiliarias son la voz de su amo y que mi oferta claramente a la baja (nene, 10.000 euros menos sobre el precio del tercero que era de 75.000 más el consabido garaje y trastero) iba a tener un recorrido corto. De manera que ayer llamé al Banco Herrero y traté directamente con ellos. Esta mañana me pidieron el DNI y prometieron llamarme tras enviar mi oferta a los que saben (lo que se hacen). Digo que lo de conocer mi DNI será para comprobar que no salgo en todas las listas de morosos posibles, ¿no entendisteis que la financiación me la darán otros que confían un poco más en uno?

Mira que lo expliqué clarito y yo creo que el fulano no entendió lo que le dije...

En fin, al rato me llaman y me dicen que no pueden rebajar más los precios. Que ya lo están bastante. Y no digo que no sea verdad. Pero también es cierto que Posada de Llanes (a 7 km de donde vivo actualmente) no es Nueva York precisamente. Nano, además tienes todavía 17 por vender. Ya dirás tú lo que vas a hacer con ellos. Que lo más bonito que tiene el pueblo es el Alimerka después de que pasa el re-ponedor. Supongo que esperan que aparezca un sinfín de compradores tras la noche vieja. Para mí que se avecinan tiempos grises en la venta de los pisos. Con el IVA al 10% y el fin de la desgravación de la vivienda... Los van a tener que regalar con las cajas del Dixan.

Yo de todos modos he tomado nota. Me quedaré como estoy, siendo dueño de nada. Mi movimiento era rentable nada más, no me movía la ilusión sino la maldición de haber echado cuentas. Pero aún así, si tengo que dar el palo que citaba antes, el Banco Herrero va en cabeza...

La foto de Durán

Hoy renuncio. 

Te aviso, te anuncio - Shakira



Lo malo no es pegarse el desayuno continental en la puta mejor suite del hotelazo que sea. Lo malo es que vaya alguien y te retrate. El otro día le preguntó Jordi Ebole al señor Duran-Lleida mostrándole la foto. En ella aparece el tipo con el periódico extendido ante mil manjares que reservan a la suite presidencial. La que le pondrían a Kennedy si volviera con el tarro intacto de entre los muertos. ¿Te arrepientes de esta foto? Y éste hizo un mohín blando, asintiendo estudiadamente, que sí vaya, que le habían dicho que esa foto no la pondrían, como siempre los periodistas confundiendo, sacando de contexto, ensuciando hojas de servicio impecables. Duran se dolía aún bajo las gafas, le había hecho daño aquella instantánea, porque tener tan buena imagen en aquel salón de categoría le había dado mala imagen. Será porque uno piensa que si la tuviera que pagar de su propio bolsillo igual Duran iba a la Pensión Flores, donde no cambian las sábanas más que los jueves. Y conste que lo digo por político, que son todos más o menos del mismo tipo, no por catalán. Los hay muy mal pensados.

¿Sabían la de que los políticos cobraban billete business de avión y luego viajaban con Ryanair? La incomodidad de ser rebaño en clase turista lo compensas con un extra para el bote. Para que luego se les diga que no se mezclan con la gente moliente.

Aunque eso era antes, parece ser que ahora tienen que enseñar los billetes para que se los paguen. Así que ahora viajan todos ellos en business, como un señor.




En estos tiempos que te vean vivir con todo lujo está mal visto. Sobretodo si vives de la cosa pública. Al menos tendrías que tener la discreción que si gastan otros tantos. Que sacan bolsadas de billetes de 500 euros recién trincados a los ayuntamientos, diputaciones o lo que sea que pagamos los ciudadanos. Lleva a Suiza, a Andorra, donde sea es lo de menos. Y lleva tanto como puedas, sin freno. Por que parar si siempre se puede tener un poco más.

Yo trincar de lo público lo tengo difícil porque allí solamente dejan meter mano a gente con el carné. Y el carné solamente se gana tras ejercer de disciplinado palmero durante unos cuantos años. Y yo ya no tengo edad ni ganas de aplaudir a casi nadie. Así que  estoy pensando en atracar un banco, mejor si es de la competencia. Como soy de naturaleza torpón es muy posible que con todo hecho me vea incapaz de abrir la puerta para darme el piro, ya con el botín en la mano. Me veo preguntando azoradamente ¿pero esta es de las de tire o de las de empuje? ¿Podrías darme al botoncito para que me pierda calle abajo?

Pero a mí seguro que me cazaban. Como un tonto, intentando abrir la puerta. Los empleados descojonándose vivos de que los nervios de hombre honrado en el fondo me tengan paralizado. Y tanto da que abra como que no, porque patizambo no puedo correr más de lo que corría Raúl, que se fue a jubilarse no sé si a Qatar, donde todos los problemas son tener demasiado dinero.

Detenido y esposado ante el furgón policial haría la de Durán. Lo malo no es coger la mejor habitación con cargo a los ciudadanos. Darse la vida que uno se merece aunque nadie sepa dar cuenta de una sola de tus cualidades. Lo malo es que quede constancia.  Que alguien surja para retratarte.

Lo malo no es el robo, de una forma u otra, viviendo como un marajá o pegando un palo a una oficina, sino que llegaran para detenernos. A él con una foto insidiosa. A mí con todos los Geos del Congreso de los diputados.

Senados

Que pude encontrar en ti. 

No te puedo creer - Malú



Nenes, a mi se me hace raro oír ayer a un senador decir que le da bastante vergüenza cuando los visitan en el Senado un puñado de críos. Supongo que porque tienen que simular que hacen algo que no hacen. Y no se trata de salvar el mundo, ni siquiera salvar a este país mayúsculo de la hecatombe que se cierne hace años, que nos agita, que nos pone boca abajo. Salvar a los ciudadanos que tienen fe en sus políticos, y de paso a los otros, a los que son como yo, de la crisis que ha hincado raíces profundamente entre los fulanos y menganos corrientes, que no pisan Congresos y Senados, ni siquiera de visita. Se trata nada más de simular ante las visitas de los niños párvulos que aquello es un hervidero de ideas, un debate abierto en el que se construye la política como un castillo de sólidos cimientos. Se trata de simular que se trabaja, tan sencillo y tan difícil. Cuántos hay quisieran poder trabajar en su lugar, y no digo sentados en el cómodo sillón de cuero que ocupan, sino en casi cualquier cosa. Pero ellos en el fondo hacen lo que haría cualquiera solidario, trabajan lo mismo que cualquier parado de este país. Quizá algo menos, porque el que más o el que menos se saca lo que puede, como puede para completar pagar o subsidios. Ellos no trabajan nada en absoluto porque el Senado no sirve para nada. El tipo lo reconoce abiertamente porque es posible que se haya agotado el tiempo de engañar al ciudadano. Con esto al menos. Pero ese buen puñado de señorías se lleva una buena pasta a cambio, en la justa operación que nos permite mantener esta estructura que es fósil que la Constitución de nuestros padres y abuelos nos ha dado, y si les preguntas se les llena la boca de comisiones que abrirán y cerrarán, que no sé sabe bien cuándo tocan, quizá un día de esta semana. Pero se sienten incómodos cuando vienen los niños, porque tienen que simular que hacen, que trabajan en las soluciones. Cuando lo que ellos preferirían es quedarse mirándose las caras, sintiendo este minuto eterno, este no tener nada que hacer, la fortuna de encontrarse en el hemiciclo, de tener un despacho, de que los otros los consideren como iguales. Sentirse estrella en un mundo de estrellados. Como si te hubiera tocado la lotería cada día. Henchido el pecho por ser parte integral de este Estado de derechos. Los tienen todos. Mirándose en fin, como enamorados, encantados de haberse conocido. Sin disimulo.

En el centro

Life is hard. 

Subcity - Tracy Chapman



Mis paredes son un puñado de canciones.

Twitter

Ropa de abrigo, ven, ven, vente conmigo. 

Rosa de Lima - Joaquín Sabina



Como estoy poco por la Internet habitualmente, :D
hoy me voy a abrir un nuevo frente. Yo como Alejandro Sanz, no seré nadie sin Twitter, si hasta Fernando Alonso, que tiene la cabeza cuadrada de pilotar se ha hecho fanático de postear citas samurais...

No lo voy a hacer yo si tengo más tiempo libre?

Hoy corto, pa ir practicando. ;)

De Mourinhos

Yo quiero ser.

A mi manera - Gipsy Kings



El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.

Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...

La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.

Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.

La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).

Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.

De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?

Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.

Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.

Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.

Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:

Guardiola y Messi.

1000

Quita las penas.

Como abeja al panal - Juan Luis Guerra

 Yo mismo me había dicho, dedícate al mantón, dedícate a las boticas. Da na más unos trazos pa resaltar el detalle. Pa que luzca... Mira que cosas, de un sitio salté a otro. Alegremente, con todo el sábado por delante. Me entretuve arriba en plan espacito y buena letra...

¡BBBBRRRRRRR!

¡¡¡la líe parda!!!:F! :D

 

De Díaz Ferranes

Se torció el camino.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis



Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se  cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor,  y hubiera cobrado menos.


Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.

Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.


Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde  es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.

Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.

Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...

Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.

Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?

Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.


No sé como le quedan clientes a Bankia.

Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.

Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.

Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.

Por meterme donde no me llaman.

Hacia el invierno

No se matan las palabras.

Abrazado a la tristeza - Fito y los fitipaldis

De fútbol

Eres como un trapecista. 

La hormiguita - Juan Luis Guerra



Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.

Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.

No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.

De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.

Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.

El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.


Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.


Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.

La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.

No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.

Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.

Contrastes

En la trinchera de mi soledad. 

Volverte a ver - Juanes

 

Presupuestos Generales

La vida tiene sus fases. 

Peter Pan - El canto del loco



Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.

Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.

Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.

Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.

¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades? 

Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.

El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.

Al otro lado

Deshojo el triste racimo de la nada. 

Nube negra - Joaquín Sabina



La tristeza es muy mala cosa. La melancolía es prima hermana de la tristeza. Yo soy de ánimo volátil, a veces siento que me voy a comer el mundo, aunque nunca ocurra, otras veces parezco estar como un velero en medio de la tempestad. Me ocurre incluso dentro del mismo día, puesto que el presente es eso que parece, en el momento eterno, después efímero, como la vida. En los últimos tiempos he tenido razones para la pena honda, y sin embargo he sido capaz de reír, aferrándome al pensamiento último de que esta es divina comedia que no debiera tomarse muy en serio. Ocurre incluso que la música mueve mi ánimo al compás, y si oigo algo evocador me siento a punto de ser campeón mundial o en medio de una fugacidad que me va a devorar. Me da miedo la enfermedad y la muerte. Me da miedo tener un pasado más largo.

¿Pero qué hacer si nadie se rinde y nadie vence?


Este, mi blog, abandonado y nunca recuperado del todo, ha perdido gran parte de su razón de ser, no porque no tenga cosas que contar, sino porque de un modo extraño siento que ya no merece la pena. Puede ser que porque perdí a uno de los pocos lectores que una vez tuve. A mí añorado Bosco, aunque probablemente también él se hartara de esperar un artículo nuevo, o quizá cansó de mis guerras, partidistas y perdidas de antemano. Frustrado además porque no llegué a ser lo que había parecido que iba a ser, hace muchos años.

Pues de qué sirven todas mis letras, de que sirvieron todas las suyas. Nada más de remolino de sentimientos, de punzada de nostalgia, de sopapo de realidad, de evidencia dolorosa de una ausencia. Su legado, valiosísimo, el mío apenas nada. Pues ni siquiera he sido capaz de mostrarme tal como soy. Si falta talento deja al menos la verdad sobre algo. Sobre mí.

¿Para qué serán todas las letras? ¿Para que las noticias que se perdieron en los foros que habitamos? ¿Dónde se irá cada pensamiento, cada idea, cada propósito?

Me duele cada proyecto inacabado, cada propósito en el limbo. Cada intención en el alero, que se volvieron imposibles.

¿Recuerdas Bosquete el periódico Planeta Mundo? ¿Recuerdas como parecía Annlea a punto de despertarse?
 

Hoy vuelvo a escribir sin Sestea a mi lado, recuperando el tiempo para hacerlo y me faltan las ganas. Las ganas de leer las perdí hace mucho, y al perder también éstas, las que una vez me levantaron de la cama para coger papel y boli, siento me vuelvo uno de ellos. Uno de tantos que creí que no era.

Dónde está lo que me hacía diferente. ¿Por qué sentirme distinto si al final se me va la vida haciendo las mismas cosas?

En la naturaleza del hombre reside su seña de identidad. Amar lo que hace y a sus semejantes.

Incapaz de lo primero, la esperanza son ellos.

Espacio desierto

Dos nuevas soledades. 

Tantas cosas - Ismael Serrano



Sobretodo voy a echar de menos el millón de besos posible, cada despertar.