Hace un tiempo leí que hasta Bruce Springsteen había tenido (quizá tiene todavía) una depresión. Esta noticia es del todo desalentadora, pues si la sufre él, que es y perdón por decirlo con estas palabras, el puto amo que será de nosotros, todos los demás, que somos unos mierdas.

El problema principal, creo, es la edad. Cumplir años, dejando lo mejor atrás, la vida atrás, en un cualquier tiempo pasado fue mejor que no sabíamos entonces, pero que sabemos ahora. O la vida de viejo es mejor?

El único consuelo puede que sea la música. Detiene el tiempo. Nos hace jóvenes otra vez. Nos hará soñar como siempre.

Nightshift - Bruce Springsteen

Viví 10 años en Asturies y siento que escuchando está marcha fúnebre estoy enterrando aquel período, pero también mi pasado o mi juventud. Y me acuerdo de mi segundo padre, que hizo tanto por mí, que nos dejó antes de que yo saliera de allí. Y hoy su muerte me duele como entonces, porque hay músicas que no nos curan, solo detienen la vida, y nos recuerdan de que vida hay una, que no hay pasado, que todo en la vida es ahora, aunque fuera antes.

Marcha d'Anton el Neñu - Brenga Astur

Ayer visité la casa de mi suegra, a la que perdimos hace unos meses. Era, yo creo, la primera vez que fui sin encontrarla. Y sin embargo tuve la impresión de estar a punto de verla o de que acabara de pasar. Como tantas veces trajinando de un sitio a otro. Luego vi el suelo, como ella no lo hubiera tenido, sin fregar y me pareció estar en un mundo donde el tiempo se hubiera detenido. Y vi la tele muda, y la habitación vacía donde tantas horas pasaba frente al televisor y me pareció que la vida es incomprensible, aunque nos pasemos el tiempo haciendo como que entendemos. La impresión de no creer todavía aunque el tiempo se empeñe tozudo. La sensación de que esto de hoy no puede ser aunque sea.

O que hubiera sostenido a Madoff. Cualquier cosa.

Tras la quiebra de FTX, es crucial que la gran banca entre en el mundo cripto

Qué lejos no?

Y si este año lo hago. Queda un rato largo hasta el sorteo así que por falta de tiempo no va a ser.

Hoy 30 juego la Primitiva de mañana, por ver si acabo el año a lo grande, si me hago rico por fin después de tanta espera que se me vuelve impaciente. 32 millones trae la Primi y he leído que a los jugadores del Madrid que son algo así como los becarios de la vida les pone BMW un eléctrico de casi 90.000 euros. Por correr el campo verde en calzoncillos. Qué mal repartido está el mundo cuando BMW podía ponerme uno de esos a mí, que me da igual el color. Y si no me lo ponen ni me lo regalan me compro uno con los 32 millones. Para un 23 motorizado. Lleno de caprichos (caros).

Los 29 me daban para mucho.

Pues no, lo que sea ya será en 2023.

Urdangara se estará hinchando a marisco, zascandil por ahí, libre como una paloma que ha pagado más por ser mejor que el otro, que era todavía peor, pues puede que haya mangoneado en el país de los mangones, que haya robado en la cueva de Alibaba, pero en lo referente al amor siempre fue honrado y cabal, que si estuvo con la más guapa de las infantas, tuerta en el país de los ciegos, no fue por la posición ni por el palacete, sino por esa cosa extraordinaria que es el amor que igual que llega con pompa y circunstancia se va con una foto a traición cuando nadie más mira. Y si se va el amor encuentra una novia que lo aguante, a la que todavía impresione que sabiendo poco más que lanzar por la escuadra fuera consejero de Telefónica y se le ponga el flequillo blanco, y la cara como esparto.