martes, 18 de diciembre de 2012

El pisete

Yo te quiero más que a nadie. 

Solo por ti - Gipsy Kings




Me iba a comprar un pisete por 65.000 euros. Salón-cocina y dos habitaciones en 57m2. En realidad yo fui para ver el bajo con terraza que costaba eso, pero aquella terraza daba al este que aquí en el norte es lo mismo que comprarla orientación norte allá en en Levante... Vaya jaleo, es peor aún, aquella terraza era toda de terrazo (azulejero) :P sin una mota de verde mientras no le pongas maceta,
y aunque grande, allá fuera era como encontrarse en medio de todas las tormentas. Vivir con derecho a una nube en exclusiva. De manera que tras visitar algunos más de la urbanización (desde el bajo hacia arriba) sorprendí con mis soltura para señalar cosas y abrí boca, e hice una de mis jugadas ingeniosas. Ofrecí los 65.000 (que no tengo) por el tercero que me gustó más. Metros casi igual, la distribución similar, calidades como gotas de agua, pero dónde va a parar esa altura y esa luminosidad a través de las ventanas Climalit. Obvio que primero quise renunciar al garaje y al trastero que acababan de aparecer en escena sin previo aviso. Si mi deportivo está seguro y bien seguro en el norte, que tiene la capota echada todo el tiempo con las nubes del Cuera, pero la gente es honrada, franca y noble. En la calle no hay ningún peligro. Y como no tengo trastos ¿para qué habría de querer un trastero? Pero la de la inmobiliaria parecía tener las manos atadas. Los pisos de venden con esos añadidos que suponen 6750 euros más sobre lo tratado. "No ves que sino no tenemos manera de colocárselos a nadie". También es verdad.

Yo intuía que estos de las inmobiliarias son la voz de su amo y que mi oferta claramente a la baja (nene, 10.000 euros menos sobre el precio del tercero que era de 75.000 más el consabido garaje y trastero) iba a tener un recorrido corto. De manera que ayer llamé al Banco Herrero y traté directamente con ellos. Esta mañana me pidieron el DNI y prometieron llamarme tras enviar mi oferta a los que saben (lo que se hacen). Digo que lo de conocer mi DNI será para comprobar que no salgo en todas las listas de morosos posibles, ¿no entendisteis que la financiación me la darán otros que confían un poco más en uno?

Mira que lo expliqué clarito y yo creo que el fulano no entendió lo que le dije...

En fin, al rato me llaman y me dicen que no pueden rebajar más los precios. Que ya lo están bastante. Y no digo que no sea verdad. Pero también es cierto que Posada de Llanes (a 7 km de donde vivo actualmente) no es Nueva York precisamente. Nano, además tienes todavía 17 por vender. Ya dirás tú lo que vas a hacer con ellos. Que lo más bonito que tiene el pueblo es el Alimerka después de que pasa el re-ponedor. Supongo que esperan que aparezca un sinfín de compradores tras la noche vieja. Para mí que se avecinan tiempos grises en la venta de los pisos. Con el IVA al 10% y el fin de la desgravación de la vivienda... Los van a tener que regalar con las cajas del Dixan.

Yo de todos modos he tomado nota. Me quedaré como estoy, siendo dueño de nada. Mi movimiento era rentable nada más, no me movía la ilusión sino la maldición de haber echado cuentas. Pero aún así, si tengo que dar el palo que citaba antes, el Banco Herrero va en cabeza...

La foto de Durán

Hoy renuncio. 

Te aviso, te anuncio - Shakira



Lo malo no es pegarse el desayuno continental en la puta mejor suite del hotelazo que sea. Lo malo es que vaya alguien y te retrate. El otro día le preguntó Jordi Ebole al señor Duran-Lleida mostrándole la foto. En ella aparece el tipo con el periódico extendido ante mil manjares que reservan a la suite presidencial. La que le pondrían a Kennedy si volviera con el tarro intacto de entre los muertos. ¿Te arrepientes de esta foto? Y éste hizo un mohín blando, asintiendo estudiadamente, que sí vaya, que le habían dicho que esa foto no la pondrían, como siempre los periodistas confundiendo, sacando de contexto, ensuciando hojas de servicio impecables. Duran se dolía aún bajo las gafas, le había hecho daño aquella instantánea, porque tener tan buena imagen en aquel salón de categoría le había dado mala imagen. Será porque uno piensa que si la tuviera que pagar de su propio bolsillo igual Duran iba a la Pensión Flores, donde no cambian las sábanas más que los jueves. Y conste que lo digo por político, que son todos más o menos del mismo tipo, no por catalán. Los hay muy mal pensados.

¿Sabían la de que los políticos cobraban billete business de avión y luego viajaban con Ryanair? La incomodidad de ser rebaño en clase turista lo compensas con un extra para el bote. Para que luego se les diga que no se mezclan con la gente moliente.

Aunque eso era antes, parece ser que ahora tienen que enseñar los billetes para que se los paguen. Así que ahora viajan todos ellos en business, como un señor.




En estos tiempos que te vean vivir con todo lujo está mal visto. Sobretodo si vives de la cosa pública. Al menos tendrías que tener la discreción que si gastan otros tantos. Que sacan bolsadas de billetes de 500 euros recién trincados a los ayuntamientos, diputaciones o lo que sea que pagamos los ciudadanos. Lleva a Suiza, a Andorra, donde sea es lo de menos. Y lleva tanto como puedas, sin freno. Por que parar si siempre se puede tener un poco más.

Yo trincar de lo público lo tengo difícil porque allí solamente dejan meter mano a gente con el carné. Y el carné solamente se gana tras ejercer de disciplinado palmero durante unos cuantos años. Y yo ya no tengo edad ni ganas de aplaudir a casi nadie. Así que  estoy pensando en atracar un banco, mejor si es de la competencia. Como soy de naturaleza torpón es muy posible que con todo hecho me vea incapaz de abrir la puerta para darme el piro, ya con el botín en la mano. Me veo preguntando azoradamente ¿pero esta es de las de tire o de las de empuje? ¿Podrías darme al botoncito para que me pierda calle abajo?

Pero a mí seguro que me cazaban. Como un tonto, intentando abrir la puerta. Los empleados descojonándose vivos de que los nervios de hombre honrado en el fondo me tengan paralizado. Y tanto da que abra como que no, porque patizambo no puedo correr más de lo que corría Raúl, que se fue a jubilarse no sé si a Qatar, donde todos los problemas son tener demasiado dinero.

Detenido y esposado ante el furgón policial haría la de Durán. Lo malo no es coger la mejor habitación con cargo a los ciudadanos. Darse la vida que uno se merece aunque nadie sepa dar cuenta de una sola de tus cualidades. Lo malo es que quede constancia.  Que alguien surja para retratarte.

Lo malo no es el robo, de una forma u otra, viviendo como un marajá o pegando un palo a una oficina, sino que llegaran para detenernos. A él con una foto insidiosa. A mí con todos los Geos del Congreso de los diputados.

lunes, 17 de diciembre de 2012

Senados

Que pude encontrar en ti. 

No te puedo creer - Malú



Nenes, a mi se me hace raro oír ayer a un senador decir que le da bastante vergüenza cuando los visitan en el Senado un puñado de críos. Supongo que porque tienen que simular que hacen algo que no hacen. Y no se trata de salvar el mundo, ni siquiera salvar a este país mayúsculo de la hecatombe que se cierne hace años, que nos agita, que nos pone boca abajo. Salvar a los ciudadanos que tienen fe en sus políticos, y de paso a los otros, a los que son como yo, de la crisis que ha hincado raíces profundamente entre los fulanos y menganos corrientes, que no pisan Congresos y Senados, ni siquiera de visita. Se trata nada más de simular ante las visitas de los niños párvulos que aquello es un hervidero de ideas, un debate abierto en el que se construye la política como un castillo de sólidos cimientos. Se trata de simular que se trabaja, tan sencillo y tan difícil. Cuántos hay quisieran poder trabajar en su lugar, y no digo sentados en el cómodo sillón de cuero que ocupan, sino en casi cualquier cosa. Pero ellos en el fondo hacen lo que haría cualquiera solidario, trabajan lo mismo que cualquier parado de este país. Quizá algo menos, porque el que más o el que menos se saca lo que puede, como puede para completar pagar o subsidios. Ellos no trabajan nada en absoluto porque el Senado no sirve para nada. El tipo lo reconoce abiertamente porque es posible que se haya agotado el tiempo de engañar al ciudadano. Con esto al menos. Pero ese buen puñado de señorías se lleva una buena pasta a cambio, en la justa operación que nos permite mantener esta estructura que es fósil que la Constitución de nuestros padres y abuelos nos ha dado, y si les preguntas se les llena la boca de comisiones que abrirán y cerrarán, que no sé sabe bien cuándo tocan, quizá un día de esta semana. Pero se sienten incómodos cuando vienen los niños, porque tienen que simular que hacen, que trabajan en las soluciones. Cuando lo que ellos preferirían es quedarse mirándose las caras, sintiendo este minuto eterno, este no tener nada que hacer, la fortuna de encontrarse en el hemiciclo, de tener un despacho, de que los otros los consideren como iguales. Sentirse estrella en un mundo de estrellados. Como si te hubiera tocado la lotería cada día. Henchido el pecho por ser parte integral de este Estado de derechos. Los tienen todos. Mirándose en fin, como enamorados, encantados de haberse conocido. Sin disimulo.

En el centro


Life is hard. 

Subcity - Tracy Chapman



Mis paredes son un puñado de canciones.

viernes, 14 de diciembre de 2012

Twitter

Ropa de abrigo, ven, ven, vente conmigo. 

Rosa de Lima - Joaquín Sabina



Como estoy poco por la Internet habitualmente, :D
hoy me voy a abrir un nuevo frente. Yo como Alejandro Sanz, no seré nadie sin Twitter, si hasta Fernando Alonso, que tiene la cabeza cuadrada de pilotar se ha hecho fanático de postear citas samurais...

No lo voy a hacer yo si tengo más tiempo libre?

Hoy corto, pa ir practicando. ;)

domingo, 9 de diciembre de 2012

De Mourinhos

Yo quiero ser.

A mi manera - Gipsy Kings



El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.

Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...

La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.

Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.

La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).

Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.

De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?

Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.

Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.

Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.

Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:

Guardiola y Messi.

sábado, 8 de diciembre de 2012

1000

Quita las penas.
Como abeja al panal - Juan Luis Guerra
 Yo mismo me había dicho, dedícate al mantón, dedícate a las boticas. Da na más unos trazos pa resaltar el detalle. Pa que luzca... Mira que cosas, de un sitio salté a otro. Alegremente, con todo el sábado por delante. Me entretuve arriba en plan espacito y buena letra...

¡BBBBRRRRRRR!

¡¡¡la líe parda!!!:F! :D
 

jueves, 6 de diciembre de 2012

De Díaz Ferranes

Se torció el camino.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis



Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se  cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor,  y hubiera cobrado menos.


Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.

Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.


Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde  es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.

Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.

Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...

Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.

Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?

Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.


No sé como le quedan clientes a Bankia.

Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.

Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.

Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.

Por meterme donde no me llaman.

martes, 4 de diciembre de 2012

Hacia el invierno

No se matan las palabras.

Abrazado a la tristeza - Fito y los fitipaldis




lunes, 3 de diciembre de 2012

De fútbol

Eres como un trapecista. 

La hormiguita - Juan Luis Guerra



Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.

Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.

No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.

De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.

Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.

El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.


Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.


Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.

La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.

No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.

Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.


Contrastes

En la trinchera de mi soledad. 

Volverte a ver - Juanes

 


sábado, 1 de diciembre de 2012

Presupuestos Generales

La vida tiene sus fases. 

Peter Pan - El canto del loco



Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.

Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.

Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.

Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.

¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades? 

Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.

El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Al otro lado

Deshojo el triste racimo de la nada. 

Nube negra - Joaquín Sabina



La tristeza es muy mala cosa. La melancolía es prima hermana de la tristeza. Yo soy de ánimo volátil, a veces siento que me voy a comer el mundo, aunque nunca ocurra, otras veces parezco estar como un velero en medio de la tempestad. Me ocurre incluso dentro del mismo día, puesto que el presente es eso que parece, en el momento eterno, después efímero, como la vida. En los últimos tiempos he tenido razones para la pena honda, y sin embargo he sido capaz de reír, aferrándome al pensamiento último de que esta es divina comedia que no debiera tomarse muy en serio. Ocurre incluso que la música mueve mi ánimo al compás, y si oigo algo evocador me siento a punto de ser campeón mundial o en medio de una fugacidad que me va a devorar. Me da miedo la enfermedad y la muerte. Me da miedo tener un pasado más largo.

¿Pero qué hacer si nadie se rinde y nadie vence?


Este, mi blog, abandonado y nunca recuperado del todo, ha perdido gran parte de su razón de ser, no porque no tenga cosas que contar, sino porque de un modo extraño siento que ya no merece la pena. Puede ser que porque perdí a uno de los pocos lectores que una vez tuve. A mí añorado Bosco, aunque probablemente también él se hartara de esperar un artículo nuevo, o quizá cansó de mis guerras, partidistas y perdidas de antemano. Frustrado además porque no llegué a ser lo que había parecido que iba a ser, hace muchos años.

Pues de qué sirven todas mis letras, de que sirvieron todas las suyas. Nada más de remolino de sentimientos, de punzada de nostalgia, de sopapo de realidad, de evidencia dolorosa de una ausencia. Su legado, valiosísimo, el mío apenas nada. Pues ni siquiera he sido capaz de mostrarme tal como soy. Si falta talento deja al menos la verdad sobre algo. Sobre mí.

¿Para qué serán todas las letras? ¿Para que las noticias que se perdieron en los foros que habitamos? ¿Dónde se irá cada pensamiento, cada idea, cada propósito?

Me duele cada proyecto inacabado, cada propósito en el limbo. Cada intención en el alero, que se volvieron imposibles.

¿Recuerdas Bosquete el periódico Planeta Mundo? ¿Recuerdas como parecía Annlea a punto de despertarse?
 

Hoy vuelvo a escribir sin Sestea a mi lado, recuperando el tiempo para hacerlo y me faltan las ganas. Las ganas de leer las perdí hace mucho, y al perder también éstas, las que una vez me levantaron de la cama para coger papel y boli, siento me vuelvo uno de ellos. Uno de tantos que creí que no era.

Dónde está lo que me hacía diferente. ¿Por qué sentirme distinto si al final se me va la vida haciendo las mismas cosas?

En la naturaleza del hombre reside su seña de identidad. Amar lo que hace y a sus semejantes.

Incapaz de lo primero, la esperanza son ellos.

martes, 30 de octubre de 2012

Espacio desierto

Dos nuevas soledades. 

Tantas cosas - Ismael Serrano



Sobretodo voy a echar de menos el millón de besos posible, cada despertar.

martes, 23 de octubre de 2012

Mejor la casa

Voy a contarte hasta díez. 

Morena mía - Miguel Bosé y Julieta Venegas



Como siempre con un titular me basta. Que no leo que los jóvenes españoles prefieren abrumadoramente comprar a alquilar. Nos ha jodido. Y ser ricos a ser pobres.

Esto es España, ¿dónde creías que estabas?

Yo, tras comprobar los desatinos que ilustraban en Comando Actualidad tengo menos fe en este país que en sus políticos, que ya es decir poco. Lo cierto es que cómo no entenderlo, para qué pagar un alquiler si puedes dedicar el dinero a algo tuyo (que lo será en 30 años desde la firma, si los cumples). Lo de alquilar visto así es casi como tirar el dinero por el desagüe, pagas nada más por el hoy y no para el mañana, en un carpe diem irresponsable, no suma, es agua que no mueve molino. Dinero gastado, dinero tirado. Puede que sea verdad que no tienes cadenas, que nada te ata al sitio exacto donde estás, que podrás cambiar de vida, radicalmente, mañana. Eres pájaro libre, con tu destino en tus propias manos. Pero te perderías el placer de una junta de vecinos en la que te toca presidencia, lo que no es un problema sino una bendición, pues todos ellos son majísimos, los mejores amigos que podrías soñar, y tan cerquita...

Hace algún tiempo estuvimos mirando un piso, séptima altura sobre la piscina comunitaria en una zona de playa de Valencia. Abajo ladraban enloquecidos dos perros pequeños, encerrados en la amplia terraza del bajo que hace esquina. Durante todo el tiempo que estuvimos allí. A turnos y al unísono, sin descansar en silencio 10 segundos seguidos. Entonces supe que si aquello salía tendría que acabar con esos perros, lanzándoles quizá un trozo de carne espolvoreado de cianuro. No podría dejar que aquellos bichos, a todas luces inocentes de su naturaleza desquiciante, arruinaran nuestras vidas. Por suerte para ellos y para mí el tipo del bloque de enfrente, que deja abajo y en el el centro la zona de baño común, se asomó con todas sus carnes a la terraza. Y sola idea de envejecer comprobando el blando envejecer de aquel fulano descamisado, por los años de los años, fue lo bastante como para que a mí se me quitaran las ganas y por ende a Sestea que iba a ser en puridad, la propietaria del piso.

Hoy agradece no ser dueña más que de este tiempo, para vivirlo conmigo.


Por no hablar del placer infinito que dan las sorpresas que conlleva el gasto y desgaste de tu hogar. Pues si hay que reparar una cañería, vaya gozo sentir que la reparación es de algo que te pertenece. ¿Para qué tener el dinero sino para estas obras y mejoras? Nadie vive del todo sino repara una gotera que es suya y de nadie más.


Sin embargo yo soy tan tonto que casi prefiero seguir de alquiler, salvo chollo en forma de casa que apareciera inopinadamente, y cuando digo chollo digo chollo, y no las rebajillas de precios con los que quieren marear a nuevos compradores.


PON LOS PISOS DE 250.000 A 80.000 Y VERÁS QUE DIVINAMENTE SE SALE DE LA CRISIS. Por la puerta grande como los toreros. NO DES AYUDAS (U.E, F.M.I y la madre del cordero) A LAS ENTIDADES QUE TENGAN UN SÓLO INMUEBLE  SIN VENDER A ESE PRECIO Y VERÁS COMO LA SOLUCIÓN LLEGA COMO POR ENSALMO.

De todos modos no será sólo por el precio de los pisos, que sí algo ha bajado, será también porque me revienta pagar el IVA en la compra de una vivienda, demasiado dinero junto para mantener este estado del bienestar,

estar bien es importante,

hoy alguien me decía al ver los 2,000 euros de IVA de este trimestre: "Trabajamos para estos cabrones". Y creo que hacía tiempo que no oía una verdad tan certera y oportuna.

Lo cierto es que el IVA indisoluble a la compra me horroriza. Y también pagar una hipoteca, devolver tantísimo dinero al banco tantos años. ¿Pero tú tendrás unas condiciones especiales? Pues sí. ¿Y qué?

¿O es que acaso voy a vivir 100 años? ¿De verdad los quiero pasar pagando cuotas?



Y encima soy tan egoísta que me da que pensar:

A ver si voy a estar yo pagando puteao toda la vida para que luego me nazca un vago, gandúl de no dar un palo al agua.

Total, le vende el piso al viejo y se pule los beneficios dándose la buena vida

(mientras dure).

Seguro que él va y prefiere alquilar...

lunes, 15 de octubre de 2012

El Wassap

Como quien no quiere la cosa. 

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona









Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales
 y manuales de instrucciones. La cosa es que este asunto de los mensajes gratis lo acogió con obvio entusiasmo, si bien tras un efervescente comienzo fue usándolo cada vez menos. Yo, que soy zorro al acecho de razones, y sino me las invento, había venido detectando un alarmante falta de precisión en las palabrejas. Solamente mis habilidades para la resolución de jeroglíficos me permitía entender el sentido de sus mensajes. De hecho se lo dije textualmente. - Hija, escribes cada vez peor. Yo creo que el primer día se te entendía más- afirmé ufanamente, al verme al fin dueño de una verdad incontestable. Ella lo achacó sin asomo de duda al hecho de que las teclas en un chisme de estos táctiles están juntas y apretujadas, en lo que no podría estar más de acuerdo, por eso yo gasto una blackberry que tiene cada tecla donde tiene que estar y para siempre. Sin embargo al final la razón fue más prosaica. Y la culpa la tuvo el texto predictivo.

Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...

En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.

Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...

Presente

Amagat sempre el teu so.

Laura - Lluis Llach



La música siempre fue una motivación para escribir. Para contar cualquier cosa, la que fuera, en el fondo esto es algo sin importancia. Se trataba de escribir, las razones vienen después. Bastaba una canción y pasar los ojos por unos cuántos titulares de prensa, eso tenía que bastar.

Hoy tengo la música, está sonando en este momento en el Ipod, y tengo la prensa, repleta de calamidades nuevas, en una pestaña al lado de ésta. Sin embargo no se me ocurre qué escribir y pienso que quizá ya nunca se me ocurra. Todo lo que tenía que escribir está escrito, qué pena que sea tan poco, y tan malo.

Me acuerdo de Bosco, la precisión de su prosa. Su ingenio, la idea clara, la palabra justa. El relato que sólo dan los mejores escritores, en el que no hay nada que cambiar. Nada que lo pueda hacer mejor. Creo que es una lástima que alguna gente desaparezca, sobretodo la de talento.

Los demás debíamos ofrecernos en su lugar, ir donde sea por ellos. A veces pienso que bueno sería que nos pudiéramos pasar los recuerdos y el conocimiento de unos a otros antes de morir. Como una herencia intelectual, para que los pensamientos futuros de los mejores no se pierdan. Yo me hubiera puesto el primero para guardar el talento de Bosco, su inteligencia que debió ser bastante para cantidad de cosas, pero sobretodo para escribir.

Y habría sido justo. Quizá porque en mi día más gris habría ido en su nombre, nada más por preservarlo.

Lo bueno tendría que ser para siempre.

martes, 9 de octubre de 2012

Sin ojos

Para qué escribir.

martes, 25 de septiembre de 2012

25/09/2012

Hoy le cambio la cabecera a la web. Para intentar seguir contando...

Vallas

Truena un silencio feroz.

No me compares - Alejandro Sanz



Gallardón cree que el pueblo se manifieste frente al Congreso es un ataque a la soberanía nacional. La soberanía ya no reside en el pueblo, reside en la flor del trasero gordo de esta gente en sus poltronas. Un Congreso blindado de anti-disturbios por temor al pueblo. Sin embargo esto es algo que ya se ha convertido en normal. Viven en otro mundo que nada tiene que ver con el nuestro. Son los que con 5000 cochinos euros no llegan a fin de mes. Los que afirman que la manifestación frente al Congreso es otro 23F. De verdad, de verdad, a ratos querría ser Cataluña y secesionarme...

martes, 18 de septiembre de 2012

Amigo

Dejabas pepitas de oro en todos los rincones.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Siempre Bosco

Ser sublime ya no merece la pena. Que vacío queda con tu partida Bosquete, yo no lo sabía
aunque quizá si lo intuyera, eras el alma de Annlea y ahora tu legado allí me duele. En tu ausencia cabe el futuro entero, aunque a los que te conocimos nos va a costar superar el desánimo de saber que para esta pérdida no hay consuelo ni solución. Nos hemos quedado solos, nos has dejado solos llevándote todo lo que eras capaz de escribir, con todo lo que has llegado a significar. Yo tengo un padre y hoy siento como si hubiera perdido otro. Para esto no hay más solución que dejar pasar el tiempo, pero es tan difícil q hoy merezca la pena... Q grande y humilde eras amigo,

compañero de cordada, amigo del alma para siempre.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Fugacidad

 No me parezco a él.

No me compares - Alejandro Sanz



Desde la web de El Mundo se puede llegar la foto de perfil  que tiene  el gobierno de Estados Unidos del embajador muerto en Bengasi. Aparece muy elegante y sonriente.

Hoy he conocido también que ha muerto una señora que conocía. Por otro lado leo que Urdangarín quiere meter un gol a la justicia y pide que sus delitos fiscales se den por prescritos, supongo que bajo el paraguas del "era muy joven", "no sabía lo que hacía", "me dieron demasiados balonazos en el tarro", "pon un traje a un jugador de balonmano y verás lo que te sale". O de otro modo: "Yo creí que era bueno y noble, y que mis actos iban a ser una gota en el océano...", "Tengo un honor grande como portería de balonmano".

¿Tú sabes con quién estoy casado?


Así que con este par de noticias y todas las demás que flotan en alguna parte de mi subconsciente me he dicho: ¿Por qué coño tolerar toda esta corrupción y a todos estos chupasangre de la monarquía?

De verdad, ¿qué nos dan?

¿Cuándo nos empezarán a tratar como mayores de edad y nos dejarán elegir?

martes, 11 de septiembre de 2012

Open USA

Vengo del aire. 

No me compares - Alejandro Sanz




Ahora que era casi como Michael Phelps resulta que me va más ser Andy Murray. Por ganar el Open USA nada más, en Nueva York, nada menos. Creo que estoy enamorado de esa ciudad. Me gustaría tener otras vidas para pasar una entera allí.

Recuerdo pasearla con Sestea, salir del metro, emerger a la luz solar para verlo todo como si saliera a una película. Con aquel taxi amarillo allí mismo, parado en un semáforo. Me acuerdo de la parada que hicimos en una pizzería para coger pizzas americanas, de esas gruesas y bizcocheras. Después, con los pedazos humeando en su cartón corrimos hacia el Madison Square Garden, al jardín, no al pabellón de los Knicks. Iban a echar el partido de Nadal por la pantalla gigante. Había un par de puestos que daban gratis cojines para apoyarse y la gente se echaba tumbada allí mismo, de cualquier modo, como una gran bacanal frente a la pantalla. No fue la final precisamente, aquel día hizo un día de perros y no pudimos ir, fueron solamente los cruces previos, los que habrían de llevar a Nadal a ganar el Open en 2010.

Tengo que reconocer que aquellos, junto a los de los éxitos de la Roja al son de Shakira, han supuesto probablemente los únicos momentos en que me he sentido orgulloso de mi origen, estupidez mayúscula sin duda, pues uno ha de congratularse por las cosas que conlleven algún mérito, no por aquellas que son fruto de azar nada más, sin embargo que placer íntimo me daba poder animar a Rafa en perfecto castellano. Que aquellos extraños pudieran llegar a sospechar que él y yo teníamos un nexo en común, que acaso llegábamos desde el mismo sitio. Podía sentir que aquella gente tenía algo que yo quería, la ciudad de Nueva York todos los días, pero de algún modo Rafa Nadal era de los míos, y ellos lo admiraban sin reservas. Su éxito, que fue notabílisimo, parecía alcanzarme. Como si la vida fuera algo sencillo y respondiera a simples premisas. Si éste es tan bueno viniendo de allí, éste otro ha de ser bueno también.

Por suerte no me dieron una raqueta para demostrarlo. Y quedó en el aire mi bondad sin necesidad de pasar examen. Su espontánea alegría de neoyorkinos, afortunados por serlo, que premiaban con su júbilo el carácter de Rafa era sin embargo menos legítima que mi alegría de forastero que llega para supervisar la conquista del cetro. La toma de la ciudad.

Lástima que cuando Rafa lo fue a celebrar a Times Square andábamos tan ensimismados que no nos enteramos. Yo le habría saludado.

Él estaba en Times Square posando para las fotos y nosotros comíamos perritos en Nathan´s.

martes, 28 de agosto de 2012

28 de agosto

Como Sestea y un servidor somos tan listos marchamos de vacaciones apagando la luz general de la casa. Que alguien dirá, para qué tanto. Pues tiene razón. No había necesidad, asi q cuando Sestea llegó de vuelta el domingo y tuvo q lidiar con el acuario de peces muertos del congelador me anduvo contando q estuvo de cerca al borde de echar la papa. Yo siempre he pensado q esta mocita mía exagera en
lo bueno, su amor por mí, y en lo malo. Y he tenido q caer de frente contra el olor nauseabundo de la cocina, !apenas queda dice! pa darme cuenta de q a veces hay algo de verdad en lo q nos cuentan, incluso en los periódicos. Yo creí q hacía una montaña de un grano de arena y hoy me parece raro q los vecinos no llamaran al CSI . En nuestro descargo he de admitir q el desaguisado fue obra conjunta. Ella dijo apaga, y yo apague.

viernes, 24 de agosto de 2012

Suiza - 18 al 25 de agosto - 3

Hoy la familia se ha dividido. Pero para vencer. Los más activos han cogido la fregoneta con dirección Lucerna, Basilea y Zurich. Los otros sin planes a la vista, vamos a hacer una escapada a las faldas del Montblanc, pero sobretodo por estar pegadito a las faldas de mi madre, y abrazarme a su cintura. Respecto ayer nada más quiero reseñar el enfrentamiento a vida o muerte, de obvio resultado, jun
to a las cortinas del dormitorio, donde apareció una araña del tamaño de una mano, y q descubrí por casualidad cuando acudía a la llamada de auxilio de mi melliza por lo q pareció ser un mosquito del tamaño de una libelula. Persiguiéndolo a él me encontré con ella.

Mañana temprano regresamos. Quizá en estos días se haya discutido algo más de la cuenta, aunque yo he procurado q todas mis batallas fueran de las q puedo vencer. Y el destino de la araña y el mosquito dice q las vencí. En cualquier caso es esta una familia de seres únicos e irremplazables. Q llegado el caso sabría comportarse frente al mundo como la del Padrino. No nos pongan a prueba. Ya lo decía yo: La familia, John, la familia.

jueves, 23 de agosto de 2012

Suiza - 18 al 25 de agosto - 2

Ayer visité dos, en puridad tres castillos, y me bañé en un lago. Al volver a casa y aunque era temprano estaba tan cansado q se me cerraban los ojos. Como dijo aquel, cada día, una vida.

martes, 21 de agosto de 2012

Suiza - 18 al 25 de agosto - 1

Nuestro afán de recorrer la Suisse de punta a punta sigue vigente y ayer visitamos Gruyere, Friburgo, Berna, Morat y Neuchatel. Yo tuve la fatal ocurrencia de meter los pies, chanclas incluidas en un en un lago a las orillas de Morat y estuvieron recordando otros viajes y cientos de kilómetros recorridos a mí y a todos los q tuvieron la fatalidad de coincidir con nosotros en la furgoneta, incluido
el conductor, aunque según lo q dijo lo sintió levemente en su olfato durante momentos puntuales del trayecto. En cualquier caso quiero aclarar q yo acaso fuera el primer perjudicado y ofrecí en mi consternación, un número considerable de opciones, entre las q se encontraba arrojar envueltas en una toalla-sudario las malditas chanclas al maletero, aunque desgraciadamente no era un espacio estanco sino q venía unido al aire q respiro y separado nada más por una maltrecha cortinilla, las más de las veces descolocada,así q hubo q conformarse con q yo tapara los pies y sus balsas con un bañador (seco) descartado ya tirarlas al arcén de la carretera en marcha. Claro q aquello era como cerrarle la puerta en las narices a un incendio. Lo q no terminaré de entender es la férrea voluntad de la familia en cerrar ventanillas y apagar aires acondicionados, quizá sea porque estas cosas malas se llevan mejor en la intimidad de los tuyos. Respecto a las fotos creo haber tirado alrededor de 250 más, como por ejemplo la q hice sentándome a horcajadas detrás del caballo de un ajedrez gigante para tener su punto de vista en los albores de una partida. Es decir, de fotos, progresando adecuadamente.

miércoles, 18 de julio de 2012

El cielo azul

Donde se creó la primera luz.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega



domingo, 15 de julio de 2012

15 de Julio

Estamos en el aeropuerto, regresamos en 30 minutos. Ha sido un viaje muy cansado, hemos andado el equivalente al camino de Santiago !desde Roncesvalles! Pero ha sido estupendo. :)

sábado, 14 de julio de 2012

14 de Julio

Dice Sabina q vino a Praga a romper una canción, yo vine para conocerla y de paso a tirar mil fotos. Es bellísima en la forma única en q el caos puede ser bello. Como un caer confuso en la trastienda de la Pasarela Cibeles donde las modelos son edificios de todo orden y condición, con un denominador común: la belleza, y con una cualidad q solamente se da en los mejores equipos de trabajo, el de al lado te hace aún mejor. Dice Sestea q las mujeres son todas guapas. Yo creo q son... como Viena.

viernes, 13 de julio de 2012

13 de Julio - 2

Pedazo políticos tenemos en España. Leo lo de la señora Fabra... No hay solución, estamos en manos de los más incompetentes, de la peor mala gente. Pero no me compete en realidad, ahí os las veais con todo ese montón de basura q puebla Congresos y Senados. Yo no vuelvo hasta el domingo...

13 de Julio

He grabado el reloj astronómico, con sus doce apóstoles y sus cuatro figuritas en movimiento, la vanidad y la muerte. Sin embargo, ocupado como estaba en sostener la cámara no he podido grabar al fulano de la trompetilla. Y eso q se asomó a saludar, el salao... Praga tiene algo medieval, cerveza, y es la primera de las tres con pobres por las calles, pero es bonita, animosa y con mucho por ver... a partir mañana.

jueves, 12 de julio de 2012

12 de Julio

Leyendo lo q nos llega de España igual decidimos quedarnos por aquí. Los españoles de un tiempo a esta parte estamos siendo vistos por estos lares, como vemos a los marroquinos en España. Con una pizca de racismo y una montaña de prejuicios. Claro q a estos puede q nos les falte razón. Dentro de Europa somos de los q restan. Los torpes a los que hay q resolver los problemas, tan tontos como para protestar a la mano q nos da de comer. Los austriacos tienen el rigor de los bávaros. Y solamente un 4% de paro. Alguien con tino en la cocina se forraría. A mí no me alcanza para tanto, pero vendiendo orxata y granizados... En la Europa de dos velocidades estos van por delante. Las razones, a puñados...

Mañana a las 8:20 salimos hacia Praga, cuadratura del círculo y fin de viaje. Hemos ido cada vez a mejor, y las previsiones auguran continuidad... dicen q es el corazón de Europa y el corazón lo es todo.

martes, 10 de julio de 2012

10 de Julio

Tantos años de pelo Hs para q dos días de Novotel lo vuelva estropajo. En un rato partimos a Viena. Será difícil q nos guste más q esto, aunque todo parece indicar q vamos a ir "in crescendo". Antes, desayuno brutal con un olvido: mi colesterol.

lunes, 9 de julio de 2012

9 de Julio

Ayer anduvimos mirando la belleza sin igual del Danubio. Era la media noche húngara. Antes tuvimos la dulce y azarosa sensación de ser timados en Pertu Station que fue el lugar q escogimos para cenar. Resaltado en la guía azul en un suave rosa anaranjado. Hoy quizá confirme esa impresión con la guía de habla hispana. La genérica nota de una sumadora afianza ese "tiki taka", ese "catenaccio". O puede q todo sea por cambiar mi Coke por esa deliciosa cerveza húngara. En el peor de los casos nos jugamos aparecer en la guía del año q viene... ;)

domingo, 8 de julio de 2012

8 de Julio

Un avión frigorífico nos ha traido a Budapest. Con tres horas de retraso, cosas de esta España... aquí en cambio se derriten los semáforos. Nos vamos hacia Buda, sin saber donde cenar ni con qué. Nos han hablado de los "forint"...

miércoles, 4 de julio de 2012

La vida según el punto de enfoque

Y no estaba muerto, no, no. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina



No estaba muerto, estaba de parranda. 

El muerto vivo - Serrat y Sabina



Sestea y un servidor se van la semana que viene a centro Europa. A saber, Budapest, Viena y Praga. 7 días como siete soles...


miércoles, 27 de junio de 2012

Recortes de facebook

En un rincón, en un papel o en un cajón.

Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

 
  1. Si me dieran a Cristiano en vez de Iniesta, diría, no gracias. Ni a cambio de Xavi, ni de Xabi Alonso, ni de Silva. Lo cambiaría sí por Torres, pero eso es tanto como cambiar al mejor de largo de Portugal por un suplente entre los nuestros. Y no he dado a Mata... Si aún hay algo que funcione con respeto a la lógica hoy debemos barrer a Portugal. Somos mejores uno a uno y colectivamente. Tácticamente y en todas las líneas. Hay más talento, simple y llano. Más creatividad. Y si todo esto falla no hay más q gritar Messi cerca de Ronaldo. El repeinado se ofusca. Es lo q tiene llevar esos anillos, pendientes y relojes, lo q tiene no caber por los marcos de las puertas...

lunes, 25 de junio de 2012

Respect

Deja que pasemos, sin miedo. 

Lucha de gigantes - Antonio Vega



Pone en en la camiseta de los jugadores de la Eurocopa.

Pero es mentira. El otro día vi a Cristiano Ronaldo reclamando airado al arbitro un balón que él mismo había tirado con el muslo por fuera de banda. En realidad la verdad no tiene mucha importancia. Es siempre algo relativo. Está subordinado a un fin último que es lo que se consigue observándola o no.

Y al día siguiente, otro menos mediático, un don nadie, hizo lo mismo, señalar el córner cuando había sido el último en impulsar la bola fuera.

Yo supongo que los críos que aprenden a jugar, que son como esponjas para aprender como somos, están tomando buena nota. Saben que al éxito se puede llegar de muchos modos, y aunque algunos son éticamente cuestionables no por ello han de ser censurados. Son una alternativa más.

La de Roca, Urdangarín, y tantos otros que son legión para enumerarlos.


Lo importante no es lo justo o lo injusto. Saber distinguir el bien del mal.

Yo aprendí sobre el destino de la humanidad el día en que se mató John Kennedy Toole. Creía tener entre manos una obra maestra, cuánta incomprensión, no pudo publicar "La conjura de los necios".

El rescate

En un mundo descomunal.

Lucha de gigantes - Antonio Vega



¿Dije que con leer los titulares me sobra? Dejemos la letra pequeña para los contratos inacabables.

Leo que Chipre se apunta al rescate bancario. No sé ni una palabra más, pero es más que suficiente. De hecho me ha dado que pensar mientras nadaba como un cachalote en la piscina. Si yo fuera un país no necesitaría un rescate, porque mis finanzas serían como las de Bankia hasta este año (que saltó la liebre). Pero si lo necesitara me apuntaría sin dudar, a las primeras de cambio.

Lo que pasa es que yo no haría como el bueno de Rajoy (que llega el último para la foto con cara de tonteras), que pide la pasta pero acepta condiciones, las que sean, que no sabemos "entoavía" pero que sabremos más pronto que tarde. Yo haría como el tal Goirigolzarri, que según ocupa la poltrona y le hablan de inyectarLE 30.000 millones,

 oiga,

él dice que no es un préstamo, que no hace falta devolverlo. Y se quedan tan ancho.


Me temo que quizá hayamos ido a poner de presidente al único político honrado que quedaba (o al más tonto entre los tontos). Habría sido mejor que nos hubiera salido más avispadillo, que se hubiera puesto a la cola de los que no van a devolverlo (que viene a ser la cola de Grecia). O más aún, si no vale para ser el primero,

sólo Nadal vale,

que hubiera sido el siguiente para decir "¡SEGUUUUUUN!" cuando otro más listo ha dicho,

"¡PRIME PA NO DEVOLVERLOOOOOOOOO!".

Yo en cualquier caso estoy feliz y contento de ver que cualquier día de estos nos ponen para llevar esos 100.000 millones de los que habla la prensa. Debe ser cosa de la Merkel, que debe tener la hucha del cerdito del tamaño del globo terráqueo. Estoy pensando que quizá una cuantía semejante sirva para subir los sueldos, falta hace, las pensiones y los pisos.

Si la banca con problemas (pero con un millón de inmuebles) "solamente" va a gastar 60.000 millones, algo tendrán que hacer con el resto. Repartirlo entre los sufridos votantes... o hacer renacer el plan E de sus cenizas. ¿Conté alguna vez que reparaban la acera y la deshacían para volverla a reparar?

Y así podremos volver al sitio justo de donde venimos. Al germen maravilloso de la situación actual. Cuando éramos felices en medio de pequeños contratiempos. Pero era un sueño, albores de juventud, cuando se rodó "Regreso al futuro" y sonaba Alan Parsons Project.

Todos nuestros problemas eran ser eliminados en cuartos.

viernes, 15 de junio de 2012

Un nuevo gobierno

A las flores de un día.
 
Aves de paso - Joaquín Sabina



Alguno ya sabrá que desde este espacio procuro dar respuesta a los misterios de la ciencia en primer término, poner foco en oscuridades que diría alguien aún más pedante que yo mismo, y en los tiempos actuales, que son los últimos, aclaro, busco dar solución a los problemas cotidianos, que no son haberme quedado sin detergente para poner una lavadora, sino la crisis económica y la más variada sinvergonzonería en toda esfera política, judicial y social. El otro día yo mismo adelantaba mi ingenio hablando de desmantelar el ejercito y demás medidas ahorrativas, aunque no sé hasta que punto no estamos ya en un punto sin retorno, pues esta mañana lei que la deuda soberana es el 79% del PIB, que yo no sé lo que es, pero me suena muy mal.

De manera que yo no sé si mis medidas para reflotar la economía han de dar sus frutos, por lo menos a corto plazo, pero como mis ansias de depurar responsabilidades, QUE YO SI LAS TENGO, me han llevado a proponer un nuevo invento para acabar con la más o menos solapada corrupción que se alberga en las poltronas del poder político. Y ésta medida, pensada, no podía sino tener como epicentro, ¿alguien adivina? A Rafa Nadal.

Para qué queremos otro embajador ni político, ¿lo hay más honrado que él? Que si nada más apuntó un posible fraude a la Hacienda con no se qué empresa radicada en el País Vasco y fue llamarle la atención sobre ello para llevarla raudo y veloz, a Mallorca, aunque en la gestión tuviera que hacer frente a impuestos de lo más insospechados. No solamente pagó sino que casi pidió perdón compungidamente. Con lo fácil que sería para él tener su fortuna en algún paraíso fiscal, y ahí lo tienes abonando como el que más, por todos los que no lo hacen... Pero es que Nadal es un un buen ejemplo de como ser (y su hermana también aunque por razones distintas), sin ir más lejos, hoy leo que además de jugar al tenis como lo hace ¿hay que explicarlo?, resulta que también besa genial. En resumidas cuentas. Nadal 2, Rajoy 0.

La cosa quedaría así. ¿Qué este país necesita algo? ¿Recapitalizarse? ¿Un fondo de rescate de un millón de millones (de euros)? Que los pida Nadal, y si alguien osa responder que no... Desafío de tenis (o de besos).

Y no digo que Nadal deba enfrentarse en pista a la Merkel, que ha de hacer en chandal una pinta muy poco seria. Que ella envíe a quien le salga del Bundestag. Nosotros tranquis. ¿A Becker? No el viejo pelirrojo, el otro. Pues a Becker. A Kolsraiber o como diablos  se escriba, pues a ese mismo. Va a dar igual. Somanta para uno y para otro. Que jueguen juntos en pista de dobles...

Y así con todos. Una era nueva, gobernando el mundo con el permiso de Serbia. A cada petición una satisfacción. Buffé libre para España, que pida nada más por esta boquita. Que pida Nadal. Y a quien nos tosa, rosco.

Así que salgamos de esta inmovilidad en que nos hemos afincado. Tomemos las calles y llenemos los tablones de campaña electoral con Nadal posando sonriente, mordiendo a la prima de riesgo (o besándola). Con ganas de salir al rescate.

Su país lo necesita.


Por cierto, marcho esta tarde a la capi del reino. Si alguien pasara por la frente del Congreso de los Diputados, hogar de esos grandísimos... currantes, quizá me reconozca. Seré el tipo que los está aplaudiendo desde mitad de la acera.

La policía no nos deja acercarnos más. Por si se nos pega algo.

jueves, 14 de junio de 2012

La agencia

Será más divertido cuando no me toque perder. 

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo no sé como hemos hecho tantos años sin saber qué era eso de la prima de riesgo y eso de las agencias de calificación. Para mí que ya no hay gobiernos, quizá en África quede alguno, por aquí las que mandan son ellas y nos han levantado esta mañana con una sentencia. Bajan a España tres escalones y nos dan una valoración tocante al bono basura, que es más o menos a la altura del betún. Si es que nos han calado muy rápido, con estos políticos... con esa Casta Real...

Pero no está bien que se metan con la casa de uno (la que uno tiene por ahora), que para eso me levanto yo cada mañana. Para no dejar títere con cabeza. Así que como yo soy muy de resolver estas cosas he pensado que igual es hora de vengarse dando un repaso a los irlandeses para ganar la Eurocopa, otra vez, en los próximos días. Y quizá también volvamos a mandar con mano hierro, caliente, de videojuego, cuando todo lo que lanzas entra,  en estado de euforia con Gasol y nuestros ÑBA dando lecciones a diestro y siniestro, ganando más por ellos que por España, pero ganando al fin, que es de lo que se trata, lo que uno sueña. Acelerando más que nadie con Fernando Alonso que ha conquistado a los italianos y les ha arrebatado la mitad de lo mejor que tienen, la casa Ferrari, para hacerles creer que sus triunfos son los de ellos cuando son nuestros,  ¿o no suena el himno sin que nadie lo silbe? Y luciendo bandera, arrebujado con ella, los de las motos, que son muy cansinos, pero que también ganan. Y eso es lo importante. Lo más que diría Joaquín Luqui. Porque aquí de lo que se trata es de pasar al mundo el nombre de España por todos los morros, incluso haciendo bandera de Banderas, haciendo almodovar de Almodovar, aunque España casi no signifique apenas, ni tenga que significar. Es como un sueño de la juventud de algunos, como la serie Friends que despierta todas mis nostalgias, que me liga a mi pasado reciente en que me encuentro más joven y con más propósito. Corramos de nuevo monte arriba con nuestro Alberto Contador, justo cuando los franceses le perdonen el solomillo, que caro nos ha salido. Y hagamos el molinillo con el brazo hercúleo de Rafa Nadal que es como un grandísimo molino de viento frente a un espantajo Don Quijote.

Voy a poner una agencia de calificación. Y voy a ser más listo que ellos. Les iré bajando la nota día a día. Uno a uno. Nada de bajar tres escalones de golpe. ¿Por qué renunciar a los titulares de dos días? Mejor en modo tortura. Deja que los de Standard & Poor´s se confíen. Cuando se están partiendo la caja de la nota de Moody´s... puñalada trapera.

Con lo valioso que YO creí que YO era...

miércoles, 13 de junio de 2012

La lentilla

Tan sólo en mi ojo derecho. 

La Hormiguita - Juan Luis Guerra



Vaya por delante que han encontrado el reloj de Nadal. Lo hurtó un empleado del hotel con nocturnidad y mientras Rafael, que diría su tío Toni, dormía. Juraría que lo había dejado en la mesita de noche al acostarme. 300.000 euros, casi nada... Cuentan que pesa 20 gramos, lo mismo que cada una de mis pestañas.

Hablando de pestañas hablaría de ojos, y puestos, de los que me son más cercanos, los míos. Que vuelven a ser miopes, menuda noticia,  pero que tienen la particularidad única de perder las lentes según las reciben. Lentes de contacto, digo, última generación entre las desechables, confeccionadas con no se qué gel que irrita los iris lo justo y sin ir más allá. Claro que siendo universalmente aceptadas no están diseñadas para mis ojos, que son traicioneros y juegan al escondite con lo que les des. De hecho está comprobado en al menos uno de los dos ojos. Yo, con la lente en el dedo, tras tantísimos años de mala práctica, y cuando la lanzo feroz contra el cristalino esta se incrusta y más tarde desaparece. ¿Dónde te has metido y que vienen ahora estas molestias? Mi ojo no está mirando a través de ella, las dos dioptrías y pico están listas, tal cuál han degenerado mi propio ojo. No hay trampa ni cartón, es magia. La lentilla ha desaparecido, ni por aquí ni por allá, no está en el dedo, aparentemente no, o quizá sí, yo diría que detrás del ojo, para que mire mejor hacia el interior, supongo. Para que me conozca más.

Y así he pasado el día. Tuve que volver a las gafas, pero de aquella lentilla nada más se supo. Juro que la he buscado en la pila y por el suelo del baño. Sin noticias. Quizá me despierte en la noche con ella puesta. Y crea por un instante que el problema del enfoque se resolvió, como me ocurrió hace un montón de años, al día siguiente de operarme. Puede que por el contrario se vuelva un cristal afilado y rebane el ojo en dos mitades, justamente dos noches después de que a Nadal le birlaran el reloj mientras dormía. O puede que quede como un misterio irresoluble tipo Cuarto Milenio, como los Ovnis de la CIA o las caras de Belmez. Probablemente mi cuerpo la haya asimilado o absorbido. Están hechas al 95% de agua según creo, como nosotros que somos agua principalmente. Agua más agua, charco charcazo.

martes, 12 de junio de 2012

Un valor seguro

Náufragos en la catedral.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina.



Leo en la prensa que a Rafa le han robado el reloj de 300.000 euros. Tenía pensado no hablar de ello, pues es quizá el único punto discordante en su persona, el dichoso reloj. Y no lo voy a hacer pues se me están quitando las ganas, tal vez porque Nadal es desde hace un tiempo un personaje de referencia para casi todas las cosas buenas de la vida, las que tienen que ver con los valores, y no quiero empañar su figura con otros pensamientos que no llevan a nada. Después de todo si yo fuera él también llevaría un reloj de 500.000 euros, o éste último, si es que alguien se empeña en regalármelo. Además mi alegría es sincera cuando vuelve a ganar, del mismo modo que sus derrotas en otro tiempo me afectaban. Soy así de voluble, como si ganara o perdiera con él, supongo que por el sentimiento primario que nos hace congeniar con el bueno antes que con el va por la vida haciendo el mal ajeno. Y yo la verdad es que siempre me he sentido más cerca de Nadal y su humildad de campeón por accidente, antes que con la pomposidad de Ratzinger y su cohorte de prelados que son también, de algún modo, radicales de lo propio, esclavos del manual de puertas afuera y nido de víboras puertas adentro. Y quizá ahora todos debamos ser más de Nadal que de cualquier otra cosa, sus acciones cotizan al alza, no hay prima de riesgo que valga, Fitch o Standard & Poors no se atreven a rebajarle la nota, y hasta Bwin paga poco si apuestas por él, porque algo debe quedar de probable en el mundo. Por ejemplo que gane.

El mundo gira con muy pocas certidumbres. Casi ninguna en realidad. Estamos viviendo el medio de un descrédito total. Sin embargo a quien preguntes por Rafa te dice que es un tenista extraordinario. Pero aún parece ser mejor como persona. Por mi hermano Iñaki, que lo conoció en Castellón, sé que lo que cuentan es cierto del todo. Firmaba autógrafos hasta que la jefa de prensa se lo llevó con urgencias hacia otro lado. Nadal se dejaba hacer y se dejó llevar, pero al irse se dio cuenta de que dejaba a un crío sin la firma que ansiaba y se despidió de él con la promesa de volver.

Otro lo habría olvidado, ocupado como estaría en otros menesteres. Otro quizá se acordara, y dijera que vaya, a estas alturas, ya da igual. Pero no Rafa. Que volvió al rato como si no hubiera otra cosa en el mundo. Multiplica eso por cada minuto y tendrás lo que tiene. Su día a día. Y con el mismo cálculo podrás calibrar su paciencia y su talla.

A mí contadme entre los Nadalistas irredentos. Incondicional, sin beneficio ni objeto. Por un sentido único de justicia, para que la haya en alguna parte. Y si un día nos falla irremisiblemente, recordaremos aquello del ídolo con pies de barro. Ya no habrá fe para casi nada. Pero tampoco es que eso importe...

lunes, 11 de junio de 2012

Que lo sepan

This time for Africa.

Waka waka - Shakira



Tocamos la gloria hace 2 años. A mí me da igual si no pasamos de la primera ronda, cosa que parece presentir un fulano que sale en un anuncio rarísimo de Sharp, llevándose las manos a la cabeza como si hubiera ocurrido una calamidad futbolística irremediable, y además la imagen no admite interpretaciones, la camiseta es roja con ribetes amarillos, si no tiene la estrella es porque Adidas cobra 70 euros por cada una. Como nos eliminen temprano se va a desatar la vieja furia española y van a ver apedreados sus televisores en las tiendas Milar de todo el país, pues puede que traguemos con las más diversas formas de corrupción, pero a la selección que no nos la toquen. ¿Quién puede decir que no ame a Iniesta aunque sea un poco? ¿No habíamos de perdonarle entonces lo de los helados? Lo que haga falta...

Y eso que nosotros somos una generación extraordinaria. No porque estemos sobradamente preparados, es obvio que no. No sabemos ni gota de inglés y probablemente aquí se procura trabajar menos que en toda Europa, excepción hecha quizá de los griegos que nos deben ir a la zaga... Ocurre sin embargo que el español sonríe al mundo como si estuviera en paz con cualquier destino que acontezca. Como alguien ajeno a las turbulencias, al capricho de los designios incomprensibles. Tenemos a favor que nos vamos a llevar a la tumba la Euro del 2008 y sobre todo el Mundial del 2010. Casi nada...

Así que  poco nos ha de importar el futuro en realidad. Nos basta ponernos el Waka Waka para volver a soñar. Si suena nosotros regresamos a los días de esplendor y rosas.

Ya decían que cualquier tiempo pasado fue mejor. Nosotros podemos presumir del mejor de todos.

De flores

Baila con las porteras su milonga el sol.

Lágrimas de plástico azul - Joaquín Sabina



Del Bosque es el típico tonto con una flor en el culo. O eso dicen ahora para referirse a gente como Del Bosque. Ya decía Figo hace algunos años que lo mejor de él era que no molestaba mucho. Y es que yo creo que eso es una gran cosa. Aspiración de cualquiera al que la vida le bese la boca y le de grandísimos abrazos. Quien en su piel no se dejaría llevar amablemente... Así pues se hinchó a ganar con el Madrid mientras sus jugadores apreciaban que hiciera las de Rajoy, pasar sin manchar ni limpiar. Como un soplo de aire. Ayer tuvo otra oportunidad para reivindicarse, o en su defecto para inventarse, estamos a tiempo todavía, me parece. Ocasión ni pintada de demostrarse como alguien con algo más que una tonelada de buena suerte e hizo una de sus jugadas maestras. Quitar al que da el pase de gol a cambio de poner a un extremo de toda la vida. Y ya si eso, diez minutos más tarde ponemos a alguien para que remate los centros. Lo vamos viendo...

Pero las charlas con el segundo tapándose la boca, así como si estuvieran compartiendo la fórmula de la Coca-Cola, que ambicionó llamarse Coke y endulzar su sabor para ser Pepsi y a punto estuvo de irse por el desagüe en el intento, aunque cuentan que funciona estupendamente como desatascador...

Pero es que el español es así. Braceando en un océano de corrupción en todas partes pero indignado de que se pite el himno y se ultraje la bandera por el amor de dios. Estamos a los detalles en vez de al meollo. Pediríamos hoja de reclamaciones en el Titanic si la orquesta no termina nuestra canción...

Pero volvamos al rematador, que no era tan mala idea en puridad, claro que en vez de eso decidió poner a Fernando Torres que lleva 4 años viviendo del gol de la Eurocopa, y eso que ya entonces fallaba más que acertaba, pero la multitud nunca se distinguió por su inteligencia (ni su memoria), solamente hay que mirar a nuestros políticos (que son los mismos de hace 20 años...)

...

Y es que Fernando Torres, al parecer, es otro con una flor en el culo. Nada de lo que hace ni de lo que no hace le pasa factura. Es "el niño" que parece a punto de marcar aunque no lo haga. Es el "y si" de la esperanza perpetua. Claro que éste no vive de su tontería sino de su fotogenia. Yo francamente preferiría ser más guapo que más tonto, aunque hasta a los guapos se les acaba la belleza, que acabo de ver en la tele a Tom Cruise como muy "recauchutado". Y es que el tiempo es malo, malo, malo.

Nos hacemos mayores me temo, y al final solamente queda la belleza interior. La de las buenas personas como Del Bosque que es de bueno irreprochable. Es un marqués campechano y sin imposturas. Queda, como no, mi propia bondad que es lucero en la noche.

Y quedan los Roland Garros de Nadal. Apunta, por ahora siete...

viernes, 1 de junio de 2012

Brotes verdes

No soñaré sólo porque me he quedao dormido.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fittipaldis



Yo para formarme una opinión sobre algo no necesito más que un titular. Soy así de estupendo. Así que cuando me pongo la prensa delante me basta con leer las letras gordas. Una pasada por encima y siempre tengo algo que aportar, para que el mundo siga girando. Leo hoy, a vista de pájaro, que a Rodrigo Rato no le parece bien que el rescate de Bankia se produzca con fondos públicos, nos ha jodido el tío. ¿Y a quién se lo parece? ¿A los pensionistas que trabajaron toda la vida y van a empezar a pagar sus medicinas? Pero que lo diga él es ya el acabóse, el fulano que salió "echao" del FMI y que bajo su gestión se ha labrado un agujero 1000 veces más grande que el del Banesto de Mario Conde. Como sería el asunto que los de Deloitte dijeron que esos papeles, tal que así no los firmaban... Pues sí, con ese par de huevos que suelta esa joya, COMO SI ÉL NO TUVIERA NADA QUE VER EN EL ASUNTO, en yo-que sé-cuál conferencia dónde lo invitan a hablar de cómo hundir un banco a la par que un país. O lo que quedaba de él. Nuestros políticos y demás prohombres de la sociedad son como entrenadores de fútbol en este juego que es la vida. A cambio de equipo... borrón y cuenta nueva. El pasado no existe. Desde luego cuando el ciudadano corriente pone un circo se convierte en el hazmerreír de su clase política. Date cuenta de que no somos nosotros los que los miramos, son ellos los que nos miran. Y se están riendo aún atónitos de ver a dónde nos han llevado. En verdad estamos haciendo un máster en el cataclismo socio-económico. Vamos a sacar cum laude cuando nos lleven con los pies por delante. En Grecia la gente empezó por no pagar la luz para no pagar un impuesto que cobraban conjuntamente por aquello de asegurar el cobro. Luego hubo una cierta desobediencia civil, y ahora se están tirando de los balcones como vía de escape a una crisis que no halló modo de perseguirnos hasta después de la muerte. O eso creemos...

En otro orden de cosas, nada más contar que he plantado unas lentejas, unas habas y un par de garbanzos. En el sitio donde hubo una planta de centro hermosísima, pero que no resistió 7 días sin agua, la pobre. Y conste que sus vecinas de centro, trasplantadas a un sitio mejor gracias al Culeto canario, sobrevivieron como si tal cosa. Claro que ahora ya sé que si dejas agüita en la bandeja de abajo las raíces se estiran para alcanzarla y es capaz de sobrevivir ese plazo lozana y como recién levantada. El caso es que estas otras que ocupan ahora su lugar están creciendo como si no hubiera crisis ni nada. Menudo tallo y altura. Más rápido y más arriba que las vecinas con pedigrí, con todo lo humilde que son. Claro que son bastante feucas y lucen poco. Pero están hechas para resistir de todo. Para mí que son los brotes verdes de los que hablaban. Vaya suerte.

Aquí y ahora

Sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

El camino de regreso - Ismael Serrano

jueves, 31 de mayo de 2012

El sentido arácnido

Donde nos llevó la imaginación.

El sitio de mi recreo - Antonio Vega.



Como si fuera Spiderman algo me lo advirtió. El sentido arácnido que a él le alertaba sobre un peligro a mí me estaba dando la voz de alarma. No pagues tantísimo dinero, que luego te vas a acordar de él. Y en ese pensamiento no hay asomo de avaricia, puedes creerlo. Lo daría encantado si fuera para llenar el país de hospitales donde curar la lepra. El problema radica en devolver a Hacienda una porción capital de los ahorros cuando todos los días alguien, toda la prensa, la televisión y la radio te inflaman contando los desmanes de nuestra clase política, judicial y tantos otros carnívoros, que viven nada más para tener más y más. Para reírse de ti, sin obligación alguna ya de disimulo. No hay necesidad de aparentar siquiera. Eso se acabó. Además se junta que uno tiene esa sensación previa al cataclismo, al primer temblor de la tierra, al accidente de autocar lanzado por un terraplén montaña abajo, como el alumno que fija su atención en el experimento de ciencias y que de resultas va a desintegrar lo que tienes ante los ojos. Creo que este país se está yendo al garete y ha cogido la via rápida. ¿Cómo pudo darse tal cosa? ¿Y por qué tan rápidamente? Pues porque fuimos nosotros los que pusimos, quizá enfermos de creer en esta democracia, ansiosos de creer por fin en algo, a toda esta cohorte de chupópteros y vividores sin talento alguno. Porque en realidad, olvida su signo, todos son iguales, enseñados para perpetuarse a través de los años, pues con caras distintas son la misma cosa. Solamente miran por ocupar los sillones que ocupan, puede que unas veces al mando, puede que otras en la retaguardia. Pero son los mismos siempre. Y ocurre aquí y en todas partes. Suspiramos porque nos saquen de esta, les deseamos nuestros mejores deseos, les tuvimos fe pero es pedir un imposible, si son ellos mismos los que nos metieron. Los mismos que nos tocaron y hundieron.

El poder de Spiderman me lo advertía como una premonición, no pagues. Igual estamos en el estertor del Estado, en los últimos coletazos de una era. Guarda para el hambre, para lo que venga. Pero yo he pagado, puede explotar el mundo desde ya. Justos por pecadores, como fue siempre. Deseando que el daño no se cebe con nosotros, que las agencias de calificación dejen de hablarnos de nuestra desgracia. Que haya fin en este túnel que asfixia la economía. Que vuelvan las vacas gordas para que gasten a manos llenas sin pensar en el futuro. Que esa crisis nunca antes vislumbrada, la próxima, suceda dentro de cien años.

No soy de los que hace cuenta de una sensación pasajera. Las suelo dejar pasar. Soy más bien como Hulk, al que llamaban la Masa, que en momentos de ira destrozaba la camisa y lanzaba coches contra los edificios.

Creo que a eso si me apuntaré.


lunes, 28 de mayo de 2012

Ya pago yo

Sin dirección, ni alpiste ni papeles.

Pájaros de Portugal - Joaquín Sabina



No comprar una vivienda, y no tener dónde caerme muerto, me ha llevado a tener que devolverle mañana un auténtico pastón a nuestra querida Hacienda Pública. Y yo lo voy a hacer con una condición o dos, que mi dinero sirva para mantener a Bankia en nuestras vidas, o que se dedique para el pago de los distintos viajes, suites y comilonas regadas por buen vino, de nuestro ínclito presidente del Tribunal Supremo. Alguien dirá que podría hacer la de Urdangarín y no pagar. Quizá lo resolviera abriendo cuenta en el Caja Madrid de las Islas Caimán, o mezclando los párrafos de los mil papeles que tendría que tener ordenados, usando no sé cuántos hombres de paja que actúen de testaferro, que prometan lo que les pida, en fin, manejos diversos de ingeniería fiscal del siglo XXI, mirándome en el espejo del Fabra de Castellón a quién le tocó la loto varias veces, por ser tan listo... Pero eso sería tanto como aparentar una cierta desconfianza de nuestros gestores. Démosles el dinero. A estos políticos nuestros, la crema, son lo mejor de cada casa. Hay algo que me impide defraudar, ni siquiera un céntimo de euro. Quizá sea el temor de no pegar ojo por las noches en un remuerde constante, quizá que suene mi teléfono cualquier madrugada porque Hacienda me ha descubierto. ¿Podrá llevarme el coche hasta la misma puerta del juzgado para evitarme a los fotógrafos? Yo soy de los que pagan, aunque me deba dar a la vez algún capricho. ¿Qué será, será? Esto último, todavía no lo sé.

domingo, 27 de mayo de 2012

Amanece

Los días de sol son un tesoro.

sábado, 26 de mayo de 2012

¡Athleeeeeeetic!


 Todos los finales, son el mismo repetido.

Ruido - Joaquín Sabina



El premio han sido las dos finales. La diferencia, que ves a los jugadores y ves la grada y parecen salidos de allí mismo. Como si alguien hubiera escogido a 11 chavales desde el césped para llamarlos a jugar. No tienen pinta de mercenarios, no vinieron de lejos, no llegaron por el dinero. Si te quedas un rato más los verás alternar con sus familias que están codo con codo con el resto de los aficionados. Van a ir hasta la grada con los ojos inflamados buscando algún abrazo. Porque si dicen que sienten la derrota, la sienten. Te los crees porque su congoja parece genuina. Directamente en el corazón. El resto de los futbolistas, en su mayoría, ni siquiera se toma la molestia de simularla, les basta con llegar al autocar con los cascos puestos. Para el jugador del Athletic no hay primas, aunque las haya, simple gratitud a tus paisanos, porque algunos de ellos te vieron jugar en el colegio. Y esto es todo bueno, aunque también malo en parte. Tras el silbido del arbitro les entran los nervios, ¿cómo afrontaré esto HOY? Se sienten ante un desafío demasiado grande. Piensan en la historia y se hacen pequeños. Les tiemblan las piernas. Después de todo salieron de un rincón dónde no se suelen jugar cosas importantes. Y entonces ocurre que se desmoronan en los pequeños detalles, se resbalan donde nadie lo hace, llegan tarde al cruce, pasan donde alguien tenía que estar, dónde alguien estuvo. La grada los conoce y los anima sin descanso. ¿DE DÓNDE NACEN ESOS NERVIOS, PUES? Parecéis de fuera. ¿No quedó claro que no hay presión para el Athletic? La afición es una familia. Anima con el mismo aínco en el minuto 1 y en el 89. El resultado es nada más un imponderable que no cambia para nada la esencia de la unión. Un bien recíproco que todos conocen. Aficionado y jugador del Athletic:


lo que tú tienes es único.

jueves, 10 de mayo de 2012

Fragmento - Aniversario 50 años papis




Busco un lugar. 

Duerme conmigo - Jarabe de palo.


"No podemos negar que hay miedo a no tener recuerdos. Al final la vida
se va y hay que preguntarse que nos va quedando de su paso. Yo, si lo
pienso un poco, me doy cuenta de que no tengo muchísimos recuerdos, no
tantos como me parece que tendría que tener. Desde este punto todo
parece fraccionado e inconexo, se me ocurre acordarme de Josechu de
rodillas en el suelo, haciendo de caballito eventual, al que lucha por
subirse el niño que fui, y puedo recordar sus carcajadas, mirando
estas pierninas mías cuando eran escuálidas tal como ahora, pero
cortitas...

Y recuerdo la Pantera Rosa de Margarita y Alejandro, Alfinach con los
Carrillo, San Pascual Bailón y recuerdo el Safari Park y el chándal de
San José de Calasanz... Ahora me doy cuenta de que aquellos recuerdos
más vívidos están asociados a una foto, porque el pasado es más
sencillo de recordar si hay algo tangible a lo que agarrarse. Recuerdo
haber sido injusto con Ichi cuando de niños la enviaba a paseo para
que se hiciera sus propios amigos...

Recuerdo El Perelló...


Pero no quisiera evocar tanto lo que hemos sido como lo que somos. Me
gustaría que repararamos del algún modo en el concepto de FAMILIA. Y
yo puedo decirlo más que nadie, porque me la estoy perdiendo.

Hace algunos años oí en una película que decían:

- "La familia, John, la familia. Padre, madre, la  familia John, la familia".

Y esa es una verdad sin fisuras. El salvavidas al que uno siempre
podría agarrarse. Si miras a tu alrededor descubrirás no sólo que se
te parecen en algo, sino que son una parte de ti. Yo estoy orgulloso
de la mía, me alegra saber que os véis con frecuencia, porque en
verdad os digo que echo de menos pasar más tiempo con vosotros. Nadie
mejor para saber el valor que tiene.

Es el único pesar que me queda, estos años de ausencias, y no tener
con nosotros ya Anuca, que vino a demostrar en su vida que la justicia
es una quimera, que poco tiene que ver con la vida.

Pero nosotros podemos recordarla. Estamos juntos."

domingo, 22 de abril de 2012

El ganador

Blanca como su intención.

Rosa gris - Duncan Dhu


Rafa ganó hoy Djokovic, por fin. Largo ha sido el camino, plagado de decepciones. Yo mismo me quise dentro un cristal blindado para que sus derrotas en nada me afectaran. ¿Qué te da? Su suerte no te puede importar tanto... Sin embargo, sospecho que ya no se trata de Rafa Nadal y de su heroica sencillez, de su bondad y respeto por todos, se trata de un vago sentido de la justicia. Pues como cuando éramos niños, quizá yo aún sigo creyendo, y esperando, que ganen los buenos.

Vivimos tiempos difíciles, mi obligación era seguir viniendo por aquí, seguir escribiendo mientras pueda. Y conste que no han faltado razones, que la vida te da motivos de sobra para casi todo. Podría desgranar la impotencia de resultas de leer la prensa diaria. Del perdón que ya se ha cobrado el monarca equivocado, que libró ir a matar elefantes nada más con una disculpa apresurada, del tipo aquí te pillo aquí te mato, y con una operación de urgencia, sin listas de espera, para arreglar la cadera tras caer rodando ladera abajo en el momento de acercarse para el posado junto al cadáver del paquidermo.

En realidad, probablemente ambos son ganadores. El primero por méritos propios, su vida es una lección para todos nosotros, el otro porque algunos, muchos, se han empeñado en mantenerlo en su pedestal pase lo que pase.

Su cualidad es que le encuentran la sangre real. Aunque no sea azul.

martes, 7 de febrero de 2012

Sueños de un hombre despierto

No está perdido aquello que no fue.

Canción para un viejo amigo - Ismael Serrano.



¿Sería capaz de batir mi propio récord? ¿Sería capaz, a estas alturas, de batir la marca de post que consiguiera en el 2008? Parece una tarea titánica, desde luego. Sobre todo porque en los últimos tiempos ni tengo ganas de apetito de escribir aquí ni en ninguna parte. Siento que soy como aquellos soldados dolientes que regresaron del Vietnam o de la guerra que sea, que se desplazan con el cuerpo mutilado y miran la vida con resentimiento. Los mismos que están de vuelta de todo y ya no creen que sirvan para nada. Aunque yo no tengo resentimiento alguno por la vida, más bien al contrario, en su complejidad, a ratos de comedia, a ratos drama aún me sigue maravillando. Quizá porque es algo que no entiendo, quizá porque estoy profundamente desencantado de mis semejantes, en general, en todo el globo terráqueo.

Por eso diré aquí, por no esperar a mañana, la gente en general, como masa informe, como una descerebrada globalidad, es mayoritariamente gilipollas. Esperaré a próximos post para explicar eso.

Y sé que en este post no pega, que no viene a cuento. Pero lo cierto es que lo pensaba el otro día, y como tal creo que debe ir por delante. Yo he presumido de muy poquitas cosas, la naturaleza fue rácana conmigo. Pero soy honesto.

Y probablemente también profundamente estúpido, tanto como para mantener lo de antes, pero ya no me pido imposibles, no conseguiré batir los post del 2008, cuando escribía como un adolescente en plena efervescencia, aunque no fuera adolescente y mi batalla estuviera perdida de antemano.

Me bastaría regresar de cuando en cuando. Es mi propósito para el 2012, año en que la crisis tal vez nos engulla del todo. Sin embargo no tengo recetas que nos rescaten. Suficiente logro si consigo hacer, de ésta, de nuevo mi casa. Compartirla con quien quiera visitarme, y quizá en la ausencia disfrutar de la soledad que este rincón siempre me ha brindado.

Canta Ismael Serrano que "para casi todo es tarde". Por suerte hay cosas que escapan al "casi".

Mi voluntad de hacer, sin ir más lejos.