Pira de fuego

 ¿Qué estoy haciendo yo?

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona



En este, mi espacio, soy muy capaz de volcar las teorías más peregrinas. En verdad casi todo me vale. Demostración: alguien que pone fotos en las que comparte plano una cabra de monte no se arredra fácilmente. Aquí cabría casi cualquier cosa.

Mi mayor temor es que alguien con orla colgada en el despacho de la cordura me diga que estoy más loco que la propia cabra. Aunque mi mirar sea miope pero decente. A fin de cuentas yo embisto más o menos como ella cuando quería conseguir el mendrugo de pan...

Marquetes y yo hicimos antaño un recetario que había de asimilar la UJI como algo propio, algo que pasara desde el mismísimo decanato al común de los estudiantes, para que fuera debatido, eso sí, sin cambiar una coma, por todos ellos frente a la máquina de cafés, donde el capuccino es aún más dulce.

Se trataba de algo así como una forma novedosa de entender la vida, y por ende todo lo demás. 

Con los años aquellas teorías no han perdido vigencia, obvio que no. Pero no creo que él vaya de cabeza mucho mejor que yo, así que tendremos que intentar recordarlas juntos cuando volvamos a encontrarnos.


Sin embargo a aquellas han seguido otras, estas me las dan las canas y son hijas o nietas de aquellas. La última podría cambiar nuestra democracia como un traje nuevo. Y no se trata de dar la patada a majestades y demás chupópteros y vividores, que también, sino fijar un periodo temporal para nuestros políticos.

Alguien dirá que menuda innovación, si ya los votamos por 4 años eternos, y luego como son siempre los mismos los renovamos o los enviamos al banco de enfrente para que haya una justa alternancia en el hartazgo. Ninguno es bueno y eso interiorizado por la sociedad consigue que vivan estupendamente, sin preocuparse por nada. Estar en un sitio o en otro en realidad tanto da, que les da lo mismo.

Mi innovación es mucho más audaz, y no exige ni siquiera que dejen sus mangoneos y corrupciones. Admitamos que eso es pedir un imposible. Desde el político más negado y aplaudido, al concejal de barrio discretamente sobre-pagado, que no pisa el ayuntamiento ni por casualidad, la mayor parte de ellos me parecen un montón de mierda. Y lo seguirán siendo por siempre.

Conozco pocos políticos y solamente pondría la mano en el fuego por Silvia, que creo que se dedicaba a algo de esto y que comparte con nosotros ese pasado ujista. Ella sería mi única salvedad. A la única que rescataré.
 

Pero no quisiera que su recuerdo me ablandase. No se trata de ella, sino de todos los demás. Y he aquí donde surge espontánea la novedad. El punto que nos permitiría continuar jugando a este juego con esta ruina de cartas.

EL POLÍTICO LLEGA AL PODER POR, pongamos QUE CUATRO O CINCO AÑOS. Durante los cuáles éste puede hacer su vida normal actual, múltiples sueldos, dietas, pensiones, coches con chófer, malversaciones varias, en fin, un poco de todo.

Pero transcurrido ese plazo el pueblo tiene derecho a irse derechito a buscarlo al Congreso, sin que haya Geos que lo impidan. Alzarlo en volandas y llevarlo a la plaza del pueblo o de la ciudad para prenderle fuego en una pira milagrosa. De esas que admiten que se haga lo del corro de la patata. Una pira liberadora para un pueblo con ganas de festejo. Con sidra a tutiplén, que a ladrón quitado llegará otro detrás. Y este proceder es asumido con naturalidad por el fulano, que sabe que va a vivir como dios pero solo durante 4 o 5 años, el plazo es discutible.

A quién convenga que se apunte. Como decía Andrés Montes, la vida puede ser maravillosa, aunque a cambio sea corta. Eso si sería alternancia de verdad, con mayúsculas.

Transcurridos, fuego, guillotina, pelotón, en definitiva, revolución francesa.



Por cierto, estaba escuchando a mi añorado Michael Jackson y me acordaba de las horteradas que compraba en aquellas tiendas. Gastaba cantidades ingentes de dinero, el dueño se frotaba las manos. Todos lo bañado en oro falso era su debilidad. Lo más grande y más dorado.

Qué pena. Tanto para qué.

Tanto para nada.

Feliz año y esas cosas

No hay consuelo ni ascensor.

Quién me ha robado el mes de abril - Joaquín Sabina



Con tantos frentes abiertos, que si Feisbuk, que si Tuiter... se me pasó felicitar el año desde este sitio. Y éste es más mío que todo lo demás. Así que felicitaré el año al que tropieza y se encuentra en medio de esto, a mi mismo que soy el visitante más asiduo, cuántos días el único visitante...

El 2012 ha sido un año malo. Por la crisis claro, pero sobretodo por la pérdida de Bosco, que se fue sin despedirse, cosa que le habría de agradecer. Bastante duro fue ya enterarme repentinamente, como para tener que irme preparando...

Su partida me ha dado a pensar de nuevo en la fugacidad del tiempo. En la poca importancia de tantísimas cosas. Y me ha metido de lleno en el miedo de seguir perdiendo. A los míos, a los que di por descontado para siempre, como a Bosco.

La vida es perra, aunque uno quiera hablar sin levantar la voz, por temor a enfadar al destino. Porque vivimos encerrados en este lapso, convencidos de cuantísimas cosas importantes, cuando son meramente pasajeras, creyendo que dominamos nuestros mundos en vez de darnos cuento de que somos hoja que pasa río abajo. Cuánto poder tendremos en lo que acontece si las cosas podrían empeorar irremisiblemente.

Feliz 2013. Vive y disfruta la vida a tope.

El pisete

Yo te quiero más que a nadie. 

Solo por ti - Gipsy Kings

Me iba a comprar un pisete por 65.000 euros. Salón-cocina y dos habitaciones en 57m2. En realidad yo fui para ver el bajo con terraza que costaba eso, pero aquella terraza daba al este que aquí en el norte es lo mismo que comprarla orientación norte allá en en Levante... Vaya jaleo, es peor aún, aquella terraza era toda de terrazo (azulejero) :P sin una mota de verde mientras no le pongas maceta,

y aunque grande, allá fuera era como encontrarse en medio de todas las tormentas. Vivir con derecho a una nube en exclusiva. De manera que tras visitar algunos más de la urbanización (desde el bajo hacia arriba) sorprendí con mis soltura para señalar cosas y abrí boca, e hice una de mis jugadas ingeniosas. Ofrecí los 65.000 (que no tengo) por el tercero que me gustó más. Metros casi igual, la distribución similar, calidades como gotas de agua, pero dónde va a parar esa altura y esa luminosidad a través de las ventanas Climalit. Obvio que primero quise renunciar al garaje y al trastero que acababan de aparecer en escena sin previo aviso. Si mi deportivo está seguro y bien seguro en el norte, que tiene la capota echada todo el tiempo con las nubes del Cuera, pero la gente es honrada, franca y noble. En la calle no hay ningún peligro. Y como no tengo trastos ¿para qué habría de querer un trastero? Pero la de la inmobiliaria parecía tener las manos atadas. Los pisos de venden con esos añadidos que suponen 6750 euros más sobre lo tratado. "No ves que sino no tenemos manera de colocárselos a nadie". También es verdad.

Yo intuía que estos de las inmobiliarias son la voz de su amo y que mi oferta claramente a la baja (nene, 10.000 euros menos sobre el precio del tercero que era de 75.000 más el consabido garaje y trastero) iba a tener un recorrido corto. De manera que ayer llamé al Banco Herrero y traté directamente con ellos. Esta mañana me pidieron el DNI y prometieron llamarme tras enviar mi oferta a los que saben (lo que se hacen). Digo que lo de conocer mi DNI será para comprobar que no salgo en todas las listas de morosos posibles, ¿no entendisteis que la financiación me la darán otros que confían un poco más en uno?

Mira que lo expliqué clarito y yo creo que el fulano no entendió lo que le dije...

En fin, al rato me llaman y me dicen que no pueden rebajar más los precios. Que ya lo están bastante. Y no digo que no sea verdad. Pero también es cierto que Posada de Llanes (a 7 km de donde vivo actualmente) no es Nueva York precisamente. Nano, además tienes todavía 17 por vender. Ya dirás tú lo que vas a hacer con ellos. Que lo más bonito que tiene el pueblo es el Alimerka después de que pasa el re-ponedor. Supongo que esperan que aparezca un sinfín de compradores tras la noche vieja. Para mí que se avecinan tiempos grises en la venta de los pisos. Con el IVA al 10% y el fin de la desgravación de la vivienda... Los van a tener que regalar con las cajas del Dixan.

Yo de todos modos he tomado nota. Me quedaré como estoy, siendo dueño de nada. Mi movimiento era rentable nada más, no me movía la ilusión sino la maldición de haber echado cuentas. Pero aún así, si tengo que dar el palo que citaba antes, el Banco Herrero va en cabeza...

La foto de Durán

Hoy renuncio. 

Te aviso, te anuncio - Shakira



Lo malo no es pegarse el desayuno continental en la puta mejor suite del hotelazo que sea. Lo malo es que vaya alguien y te retrate. El otro día le preguntó Jordi Ebole al señor Duran-Lleida mostrándole la foto. En ella aparece el tipo con el periódico extendido ante mil manjares que reservan a la suite presidencial. La que le pondrían a Kennedy si volviera con el tarro intacto de entre los muertos. ¿Te arrepientes de esta foto? Y éste hizo un mohín blando, asintiendo estudiadamente, que sí vaya, que le habían dicho que esa foto no la pondrían, como siempre los periodistas confundiendo, sacando de contexto, ensuciando hojas de servicio impecables. Duran se dolía aún bajo las gafas, le había hecho daño aquella instantánea, porque tener tan buena imagen en aquel salón de categoría le había dado mala imagen. Será porque uno piensa que si la tuviera que pagar de su propio bolsillo igual Duran iba a la Pensión Flores, donde no cambian las sábanas más que los jueves. Y conste que lo digo por político, que son todos más o menos del mismo tipo, no por catalán. Los hay muy mal pensados.

¿Sabían la de que los políticos cobraban billete business de avión y luego viajaban con Ryanair? La incomodidad de ser rebaño en clase turista lo compensas con un extra para el bote. Para que luego se les diga que no se mezclan con la gente moliente.

Aunque eso era antes, parece ser que ahora tienen que enseñar los billetes para que se los paguen. Así que ahora viajan todos ellos en business, como un señor.




En estos tiempos que te vean vivir con todo lujo está mal visto. Sobretodo si vives de la cosa pública. Al menos tendrías que tener la discreción que si gastan otros tantos. Que sacan bolsadas de billetes de 500 euros recién trincados a los ayuntamientos, diputaciones o lo que sea que pagamos los ciudadanos. Lleva a Suiza, a Andorra, donde sea es lo de menos. Y lleva tanto como puedas, sin freno. Por que parar si siempre se puede tener un poco más.

Yo trincar de lo público lo tengo difícil porque allí solamente dejan meter mano a gente con el carné. Y el carné solamente se gana tras ejercer de disciplinado palmero durante unos cuantos años. Y yo ya no tengo edad ni ganas de aplaudir a casi nadie. Así que  estoy pensando en atracar un banco, mejor si es de la competencia. Como soy de naturaleza torpón es muy posible que con todo hecho me vea incapaz de abrir la puerta para darme el piro, ya con el botín en la mano. Me veo preguntando azoradamente ¿pero esta es de las de tire o de las de empuje? ¿Podrías darme al botoncito para que me pierda calle abajo?

Pero a mí seguro que me cazaban. Como un tonto, intentando abrir la puerta. Los empleados descojonándose vivos de que los nervios de hombre honrado en el fondo me tengan paralizado. Y tanto da que abra como que no, porque patizambo no puedo correr más de lo que corría Raúl, que se fue a jubilarse no sé si a Qatar, donde todos los problemas son tener demasiado dinero.

Detenido y esposado ante el furgón policial haría la de Durán. Lo malo no es coger la mejor habitación con cargo a los ciudadanos. Darse la vida que uno se merece aunque nadie sepa dar cuenta de una sola de tus cualidades. Lo malo es que quede constancia.  Que alguien surja para retratarte.

Lo malo no es el robo, de una forma u otra, viviendo como un marajá o pegando un palo a una oficina, sino que llegaran para detenernos. A él con una foto insidiosa. A mí con todos los Geos del Congreso de los diputados.

Senados

Que pude encontrar en ti. 

No te puedo creer - Malú



Nenes, a mi se me hace raro oír ayer a un senador decir que le da bastante vergüenza cuando los visitan en el Senado un puñado de críos. Supongo que porque tienen que simular que hacen algo que no hacen. Y no se trata de salvar el mundo, ni siquiera salvar a este país mayúsculo de la hecatombe que se cierne hace años, que nos agita, que nos pone boca abajo. Salvar a los ciudadanos que tienen fe en sus políticos, y de paso a los otros, a los que son como yo, de la crisis que ha hincado raíces profundamente entre los fulanos y menganos corrientes, que no pisan Congresos y Senados, ni siquiera de visita. Se trata nada más de simular ante las visitas de los niños párvulos que aquello es un hervidero de ideas, un debate abierto en el que se construye la política como un castillo de sólidos cimientos. Se trata de simular que se trabaja, tan sencillo y tan difícil. Cuántos hay quisieran poder trabajar en su lugar, y no digo sentados en el cómodo sillón de cuero que ocupan, sino en casi cualquier cosa. Pero ellos en el fondo hacen lo que haría cualquiera solidario, trabajan lo mismo que cualquier parado de este país. Quizá algo menos, porque el que más o el que menos se saca lo que puede, como puede para completar pagar o subsidios. Ellos no trabajan nada en absoluto porque el Senado no sirve para nada. El tipo lo reconoce abiertamente porque es posible que se haya agotado el tiempo de engañar al ciudadano. Con esto al menos. Pero ese buen puñado de señorías se lleva una buena pasta a cambio, en la justa operación que nos permite mantener esta estructura que es fósil que la Constitución de nuestros padres y abuelos nos ha dado, y si les preguntas se les llena la boca de comisiones que abrirán y cerrarán, que no sé sabe bien cuándo tocan, quizá un día de esta semana. Pero se sienten incómodos cuando vienen los niños, porque tienen que simular que hacen, que trabajan en las soluciones. Cuando lo que ellos preferirían es quedarse mirándose las caras, sintiendo este minuto eterno, este no tener nada que hacer, la fortuna de encontrarse en el hemiciclo, de tener un despacho, de que los otros los consideren como iguales. Sentirse estrella en un mundo de estrellados. Como si te hubiera tocado la lotería cada día. Henchido el pecho por ser parte integral de este Estado de derechos. Los tienen todos. Mirándose en fin, como enamorados, encantados de haberse conocido. Sin disimulo.

En el centro

Life is hard. 

Subcity - Tracy Chapman



Mis paredes son un puñado de canciones.

Twitter

Ropa de abrigo, ven, ven, vente conmigo. 

Rosa de Lima - Joaquín Sabina



Como estoy poco por la Internet habitualmente, :D
hoy me voy a abrir un nuevo frente. Yo como Alejandro Sanz, no seré nadie sin Twitter, si hasta Fernando Alonso, que tiene la cabeza cuadrada de pilotar se ha hecho fanático de postear citas samurais...

No lo voy a hacer yo si tengo más tiempo libre?

Hoy corto, pa ir practicando. ;)

De Mourinhos

Yo quiero ser.

A mi manera - Gipsy Kings



El otro día yo quería hablar de Mourinho. Por eso empecé hablando del Madrid. Si no de qué.

Ocurrió que luego me fui yendo por los cerros y terminé hablando de otras cosas que no quería. Me ocurre a veces, no me centro. Veremos ahora...

La mejor forma de garantizar que ocurra, que no me vaya del tema, es de este modo: MOURINHO.

Esto debiera garantizar que esta columna va a tratar en algo sobre él.

La verdad es que a Mourinho le he ido cogiendo mucha manía. Me ocurre como con el primo del que no puedes decir nada malo hasta que pasas una semana con él. Y conste que todos mis primos son gente fantástica (los poco que conozco, por lo poco que los conozco).

Yo a este paisano lo prefería de traductor, creo que por eso forjó ese carácter de raro, irascible y demente. En sus años mozos los futbolistas debían partirse de risa en su cara. ¿Un traductor para el míster y vestido de chándal? La verdad es que sí, era para partirse. Yo creí que los traductores estaban para cosas más importantes, como traducir libros y películas. O para asesorar a los presidentes de gobierno del Reino, que no hay uno que sepa inglés. Los españoles siempre tuvimos mucho tino con nuestra clase política. Convocamos al mando a lo mejor de cada casa. Uno tuvimos que parecía defenderse, o eso parecía, pero hablar inglés le daba efectos secundarios. Se le ponía un acento muy de Texas a la par que olvidaba el castellano... O te lleno el globo de aire o de agua, pero las dos cosas no. Por no hablar de su afán de creerse Cid Campeador, adalid de nuevas cruzadas donde pasear la cabra y nuestro equipamiento, última generación, que es digno de la mejor procesión por la Castellana.

De manera que Mourinho ha desarrollado ese carácter que podría dar agotar a un pelotón de psicólogos y psiquiatras. ¿Acaso no te cansas de ser Mourinho? Leí hace un tiempo que en el Reino Unido comprenden mejor a Mourinho porque allí se lo toman como un actor de comedia. Un Mr Bean de Armani, una especie de Quijote enfrentado a molinos. ¿No te das cuenta de que nunca los vencerás? ¿De qué detrás de esos habrá otros? Sin embargo aquí en España lo ven como una institución que tomar en serio. Será porque aquí se puede jugar con cualquier cosa menos con el fútbol que es cosa de tomar a pecho. Por eso se monta ese revuelo cada vez que este fulano desbarra en sus ruedas de prensa. La clave tendría que ser distinta: ¿qué puede decir éste que nos interese de veras?

Tengo la intuición de que Florentino, hombre cabal, está hasta el gorro de sus majaderías de mesías renacido. De sus aires de haber inventado la pelota.

Digo más, yo y ningún otro ha dado con la clave, y he de admitir que no me ha costado mucho. Mourinho es Cristiano Ronaldo con algunos años más. Y me refiero al carácter obviamente. Ambos se señalan el muslo en los momentos de euforia. Son tal para cual, el mismo tipo de persona que cuando mira hacia fuera están nada más disimulando.

Sin embargo pese a su gusto por los focos son mano de obra del fútbol. Nunca aportaron nada nuevo. Nada más sacan músculo por si acaso. Como culturista frente al espejo.

Para su desgracia los hay mejores y distintos. Ingeniosos y creativos. Marcando una época, dejando sello indeleble para dentro de 20 años:

Guardiola y Messi.

1000

Quita las penas.

Como abeja al panal - Juan Luis Guerra

 Yo mismo me había dicho, dedícate al mantón, dedícate a las boticas. Da na más unos trazos pa resaltar el detalle. Pa que luzca... Mira que cosas, de un sitio salté a otro. Alegremente, con todo el sábado por delante. Me entretuve arriba en plan espacito y buena letra...

¡BBBBRRRRRRR!

¡¡¡la líe parda!!!:F! :D

 

De Díaz Ferranes

Se torció el camino.

Me equivocaría otra vez - Fito y los Fitipaldis



Ay este Díaz Ferran como es. Si cuando dijo que este país lo que necesitaba era que la gente trabajara más y cobrara menos nos estaba contando una trola. Una de esas mentiras piadosas que se  cuenta a los niños. Porque si eso fuera cierto él también habría trabajado más, y meeeeejoooooor,  y hubiera cobrado menos.


Vaya bromista que es este Díaz Ferran, vaya humorada aquello de seguir vendiendo billetes de Air Comet cuando la compañía ya estaba quebrada. Las caras que se les quedarían a los fulanos con vuelos pendientes. ¡Pero tengo billete! ¡MIRA! Claro que lo iban a perdonar, esas bromas tan ingeniosas solamente se le podrían ocurrir a alguien con mundo. Al Díaz Ferran, hay que ver como es.

Sin embargo, para mí que soy un excelente interprete del lenguaje corporal y de lo que no se dice lo que este "trabajador" quería afirmar, rotundamente, cuando dijo aquello de TRABAJAR MÁS Y COBRAR MENOS, era que este país necesita más blanqueo, más alzamiento de bienes y en definitiva más choriceo. Que es eso que está tan de moda y que practica casi cualquiera al que le pongas el foco.


Porque en realidad, ¿no os distéis cuenta de que a cualquiera al que agites un poco se le cae a chorros la corrupción? Que enterarse en esta joya de país que se ha procesado a un alcalde  es tan común como encontrar nuestros designios entre los signos del zodiaco.

Y yo no soy nadie para contradecirle, que estoy de acuerdo en que unos cuantos ALZAMIENTOS nos irían de perillas. Pues se han acostumbrado a que seamos estera a la que golpear entre risotadas.

Pero volvamos al de la C-E-O-E, que diría Urdaci...

Alma de cántaro, si vas a mangonear a todos los que debes dinero de forma tan clamorosa, tú que ibas de tipo duro, empresario de éxito donde los haya, al menos practica la "urdangarina" que es dejar "toa la mierda" bajo la alfombra para viajar a Whasington escurriendo el bulto. Que allí lo mismo te vale que te nombren de la ejecutiva de las grandes decisiones para Timofónica que para ejercer en pro de la obra social de la Caixa. Que al fin de lo que se trata es de tenerte con algo más que comida y alojamiento. Perfeccionando el inglés, entre sopitas de agua.

Ayer llamaban también a declarar a Blesa, ex presidente de Caja Madrid que le dio al chorizo primero de esta columna 26 millones pa que los devuelva cuando pueda (si puede). Total no pasa ná. Caja Madrid es Bankia y a Bankia la rescata Europa con sus tetas grandes e infinita paciencia. Si la tienen con los griegos que son más feos y trabajan menos aún ¿no habrían de tenerla con nosotros?

Yo no sé como a Telefónica le quedan clientes todavía. Yo me hubiera borrado ipso facto al renovar el contrato de Urdangarín, que ya sé, ya sé, ya no figura en nómina. Pero es que tuvo que trasladarse a España para visitar a su alteza en los hospitales, y desde España no puede decidir por donde meter un gol de futuro, por la escuadra de la competencia, para el Consejo de Administración que lo había nombrado. Así que ahora vive del sueldo de su señora infanta y de los presupuestos generales, y de lo que haya mangoneado sin que hayan conocido los jueces y fiscales. Cuentan que si la hija del rey no fuera la hija de ese señor estaría tan procesada como él. Pero ella es la hija guapa.


No sé como le quedan clientes a Bankia.

Digo yo que la crisis la tenemos todos y no todos necesitan 30.000 millones para no ser engullidos por la bancarrota.

Sospecho que no quede mucha gente honrada alrededor. Yo conozco algunos. Y a mí me pueden poner negro sobre blanco. Que este año devolví hasta intereses por no atreverme a comprar nada.

Mi proceso judicial tal vez venga por culpa de esto.

Por meterme donde no me llaman.

Hacia el invierno

No se matan las palabras.

Abrazado a la tristeza - Fito y los fitipaldis

De fútbol

Eres como un trapecista. 

La hormiguita - Juan Luis Guerra



Yo tengo razones de sobra para ser simpatizante del Real Madrid. Para empezar mi padre es forofo, aunque supongo que como todos, cada vez menos. Es curioso como la vida te va despegando del fútbol. Probablemente sean los años.

Yo he pasado la vida entera creyendo que el fútbol es más propio del mundo de los sueños que de la realidad, no porque yo me imaginara pateando un balón en calzones o circulando con los cascos puestos del autocar a la puerta del hotel. Sino porque como en los sueños, gran parte de lo que ocurre en el fútbol, no importa.

No importa el último resultado, es algo efímero, apenas una columna en el diario. Pronto llegará otro partido que nos de la verdad nueva de nuestro equipo. Que convierta en pasado caduco aquel penúltimo que tanto nos alegró o defraudó. En el fútbol la mirada siempre está puesta en el futuro, lo transcurrido pierde importancia al instante.

De hecho, ¿Hoy qué importa quién ganó la última liga o la anterior? Eso es materia de hemeroteca, de los libros de historia.

Así en el fútbol, como en los sueños, muchas de sus gestiones no tienen importancia. Lo que ocurre en el fútbol tiene un valor relativo, queda flotando como algo etéreo. Si un club dilapida una fortuna en un fichaje que no salió bien no habrá nadie que asuma las culpas. El mero hecho de fichar a alguien no es garantía alguna de nada, es premio que se da por el pasado del jugador, por lo que hizo hasta la fecha, pero sus actuaciones, lo que lo distingue de los otros, su capacidad decisoria, podría no repetirse. Si el jugador no resulta como pensaban no hay responsabilidad real para nadie. Él recibirá el dinero que sus potenciales prestaciones le han podido facilitar. Una fortuna por lo que habría podido llegar a ser. Por lo que creían que sería.

El club comprador habrá pagado, seguirá pagando durante muchos años, el cobrador habrá conseguido, conseguirá en la transacción un montón de millones de euros, pues el fútbol no atiende a los parámetros normales de cualquier operación económica, todo se hace a lo grande porque forma parte del espectáculo, del circo, de los titulares de periódico; pedir que en esto haya racionalidad es tanto como exigirla para un sueño.


Quizá la mala marcha de un club se pueda llevar por delante la labor del entrenador, pero raro será que, como en los sueños otra vez, donde nada pesa, no salga un nuevo club amigo dispuesto a dar una nueva oportunidad, la enésima. Con la figura del entrenador ocurre justo lo contrario a la del futbolista, si a este último le da vigencia su pasado más reciente, con el primero no hay pasado que valga. Uno puede salir rebotado de mil clubes y siempre habrá uno más. En el fútbol, como en los sueños, no hay consecuencias. Duran lo mismo uno y otro.


Sin embargo yo pasé la vida creyendo que así era el fútbol, hecho del material de los sueños. Y ahora en el centro mismo de la crisis vengo a darme cuenta de que no se trata del fútbol sino de la vida. Mirando los manejos de los políticos, de los mismos que nos trajeron al lugar donde estamos, percibo que han quedado exonerados. No habrá nada que vaya a ocurrirles. Su responsabilidad se ha diluido.

La vida copia al fútbol. Nada de lo que acontece tiene ya la consideración de real. No hay culpas ni culpables. Se trata nada más de seguir adelante como se pueda.

No hay responsabilidad. Los unos miran a los otros en medio de la incompetencia más absoluta. No hay nadie para explicar como fue ni como se equivocaron tanto.

Si queremos explicaciones habrá que soñarlas.

Contrastes

En la trinchera de mi soledad. 

Volverte a ver - Juanes

 

Presupuestos Generales

La vida tiene sus fases. 

Peter Pan - El canto del loco



Saben aquel que diu que unos diputados en un país en el fondo de la crisis van y aprueban 20 millones de euros para gastos de oficina, en los Presupuestos Generales oiga, en medio de la letra pequeña. Y 11 millones más bajo el mismo concepto para los excelentísimos que calientan cuero en el Senado. Ellos algo menos porque hasta en el mangoneo hay calidades, y puesto que no valiendo como nos valen para nada no hay que hacer en ellos un gasto desorbitado. Basta con mantenerlos a salvo de la crisis con 2000 millones de las antiguas pesetas. ¿Qué oscuridades se esconden debajo de concepto tan genérico? ¿Se les irá todo el dinero en folios y lapiceros? ¿O habrá gastos improcedentes que acudirán a ese cajón desastre para pagar todas las facturas? Yo creo que allí podría entrar sin mayor rubor ni problema un gasto considerable en putas, no vaya a ser que esta gente no sepa que hacer cuando no está en el amurallado recinto, de policías al servicio de un Estado mantenido tal cual para exprimir al máximo al ciudadano corriente. Cogerlo por los pies para ponerlo boca abajo. Agita a ver cuanto cae. Así que no me hablen renovar los ipad de sus señorías. No me hablen de que Urdangarín va a ver al Rey convaleciente de la última caida en su última kurda, Se llevan riendo de nosotros tanto tiempo que casi nos da igual. Somos espectadores nada más, con un voto que va al mismo sitio y a la misma gente, el color es nada más una forma te tenernos entretenidos.

Y sin embargo vengo detectando en el personal un cierto hartazgo que antes no se daba, pareciera que la gente corriente se va cansando de mantener a esta chusma, que para mangonear ya no tiene ni que taparse. Basta con cobrar por los medicamentos, subir impuestos, bajar el sueldo a los funcionarios hasta que se animen a tocarselo a los pensionistas, que darán y quitarán razones, más tarde o temprano. El paisano viene y me lo dice, nunca conoció algo como esto. Y hay rabia y desesperanza.

Mientras el dinero de Europa para la banca que robó todo lo que pudo y un poco más. Regalando la posibilidad de tener dinero a quien no podría devolverlo. Había bufé libre, pero no era gratis. La misma banca que vendió productos con condiciones imposibles para obtener un beneficio al cliente de toda la vida, al ahorrador, al que confiaba en ellos y en su palabra.

Pero hay una oportunidad todavía, Europa debe cuidarnos porque nosotros somos miembros de pleno derecho de esa Europa. Que nos llegue el dinero que aprueban en en Bundestag, que será rentable mientras no veamos a los alemanes prendiendo fuego a sus políticos. Dinero fresco para pagar las pensiones de todos esos prohombres, presidentes y directores generales de bancos y cajas, políticos muchos de ellos, que arruinaron entidades con sus manejos al tiempo que se hacían multimillonarios.

¿Cuál era su valor añadido? ¿Cuáles sus cualidades? 

Abre el grifo del dinero y dalo a los mismos que echa a la gente de sus casas. Los mismos que quieren guardar todos los inmuebles conseguidos por si un día vuelve la burbuja.

El día en que las aguas vuelvan a su cauce. Cuando el ciudadano no piense más que en fútbol. El mundo perfecto. Como amnésico perdido. Orgulloso palmero de nuevos mitines.

Al otro lado

Deshojo el triste racimo de la nada. 

Nube negra - Joaquín Sabina



La tristeza es muy mala cosa. La melancolía es prima hermana de la tristeza. Yo soy de ánimo volátil, a veces siento que me voy a comer el mundo, aunque nunca ocurra, otras veces parezco estar como un velero en medio de la tempestad. Me ocurre incluso dentro del mismo día, puesto que el presente es eso que parece, en el momento eterno, después efímero, como la vida. En los últimos tiempos he tenido razones para la pena honda, y sin embargo he sido capaz de reír, aferrándome al pensamiento último de que esta es divina comedia que no debiera tomarse muy en serio. Ocurre incluso que la música mueve mi ánimo al compás, y si oigo algo evocador me siento a punto de ser campeón mundial o en medio de una fugacidad que me va a devorar. Me da miedo la enfermedad y la muerte. Me da miedo tener un pasado más largo.

¿Pero qué hacer si nadie se rinde y nadie vence?


Este, mi blog, abandonado y nunca recuperado del todo, ha perdido gran parte de su razón de ser, no porque no tenga cosas que contar, sino porque de un modo extraño siento que ya no merece la pena. Puede ser que porque perdí a uno de los pocos lectores que una vez tuve. A mí añorado Bosco, aunque probablemente también él se hartara de esperar un artículo nuevo, o quizá cansó de mis guerras, partidistas y perdidas de antemano. Frustrado además porque no llegué a ser lo que había parecido que iba a ser, hace muchos años.

Pues de qué sirven todas mis letras, de que sirvieron todas las suyas. Nada más de remolino de sentimientos, de punzada de nostalgia, de sopapo de realidad, de evidencia dolorosa de una ausencia. Su legado, valiosísimo, el mío apenas nada. Pues ni siquiera he sido capaz de mostrarme tal como soy. Si falta talento deja al menos la verdad sobre algo. Sobre mí.

¿Para qué serán todas las letras? ¿Para que las noticias que se perdieron en los foros que habitamos? ¿Dónde se irá cada pensamiento, cada idea, cada propósito?

Me duele cada proyecto inacabado, cada propósito en el limbo. Cada intención en el alero, que se volvieron imposibles.

¿Recuerdas Bosquete el periódico Planeta Mundo? ¿Recuerdas como parecía Annlea a punto de despertarse?
 

Hoy vuelvo a escribir sin Sestea a mi lado, recuperando el tiempo para hacerlo y me faltan las ganas. Las ganas de leer las perdí hace mucho, y al perder también éstas, las que una vez me levantaron de la cama para coger papel y boli, siento me vuelvo uno de ellos. Uno de tantos que creí que no era.

Dónde está lo que me hacía diferente. ¿Por qué sentirme distinto si al final se me va la vida haciendo las mismas cosas?

En la naturaleza del hombre reside su seña de identidad. Amar lo que hace y a sus semejantes.

Incapaz de lo primero, la esperanza son ellos.

Espacio desierto

Dos nuevas soledades. 

Tantas cosas - Ismael Serrano



Sobretodo voy a echar de menos el millón de besos posible, cada despertar.

Mejor la casa

Voy a contarte hasta díez. 

Morena mía - Miguel Bosé y Julieta Venegas



Como siempre con un titular me basta. Que no leo que los jóvenes españoles prefieren abrumadoramente comprar a alquilar. Nos ha jodido. Y ser ricos a ser pobres.

Esto es España, ¿dónde creías que estabas?

Yo, tras comprobar los desatinos que ilustraban en Comando Actualidad tengo menos fe en este país que en sus políticos, que ya es decir poco. Lo cierto es que cómo no entenderlo, para qué pagar un alquiler si puedes dedicar el dinero a algo tuyo (que lo será en 30 años desde la firma, si los cumples). Lo de alquilar visto así es casi como tirar el dinero por el desagüe, pagas nada más por el hoy y no para el mañana, en un carpe diem irresponsable, no suma, es agua que no mueve molino. Dinero gastado, dinero tirado. Puede que sea verdad que no tienes cadenas, que nada te ata al sitio exacto donde estás, que podrás cambiar de vida, radicalmente, mañana. Eres pájaro libre, con tu destino en tus propias manos. Pero te perderías el placer de una junta de vecinos en la que te toca presidencia, lo que no es un problema sino una bendición, pues todos ellos son majísimos, los mejores amigos que podrías soñar, y tan cerquita...

Hace algún tiempo estuvimos mirando un piso, séptima altura sobre la piscina comunitaria en una zona de playa de Valencia. Abajo ladraban enloquecidos dos perros pequeños, encerrados en la amplia terraza del bajo que hace esquina. Durante todo el tiempo que estuvimos allí. A turnos y al unísono, sin descansar en silencio 10 segundos seguidos. Entonces supe que si aquello salía tendría que acabar con esos perros, lanzándoles quizá un trozo de carne espolvoreado de cianuro. No podría dejar que aquellos bichos, a todas luces inocentes de su naturaleza desquiciante, arruinaran nuestras vidas. Por suerte para ellos y para mí el tipo del bloque de enfrente, que deja abajo y en el el centro la zona de baño común, se asomó con todas sus carnes a la terraza. Y sola idea de envejecer comprobando el blando envejecer de aquel fulano descamisado, por los años de los años, fue lo bastante como para que a mí se me quitaran las ganas y por ende a Sestea que iba a ser en puridad, la propietaria del piso.

Hoy agradece no ser dueña más que de este tiempo, para vivirlo conmigo.


Por no hablar del placer infinito que dan las sorpresas que conlleva el gasto y desgaste de tu hogar. Pues si hay que reparar una cañería, vaya gozo sentir que la reparación es de algo que te pertenece. ¿Para qué tener el dinero sino para estas obras y mejoras? Nadie vive del todo sino repara una gotera que es suya y de nadie más.


Sin embargo yo soy tan tonto que casi prefiero seguir de alquiler, salvo chollo en forma de casa que apareciera inopinadamente, y cuando digo chollo digo chollo, y no las rebajillas de precios con los que quieren marear a nuevos compradores.


PON LOS PISOS DE 250.000 A 80.000 Y VERÁS QUE DIVINAMENTE SE SALE DE LA CRISIS. Por la puerta grande como los toreros. NO DES AYUDAS (U.E, F.M.I y la madre del cordero) A LAS ENTIDADES QUE TENGAN UN SÓLO INMUEBLE  SIN VENDER A ESE PRECIO Y VERÁS COMO LA SOLUCIÓN LLEGA COMO POR ENSALMO.

De todos modos no será sólo por el precio de los pisos, que sí algo ha bajado, será también porque me revienta pagar el IVA en la compra de una vivienda, demasiado dinero junto para mantener este estado del bienestar,

estar bien es importante,

hoy alguien me decía al ver los 2,000 euros de IVA de este trimestre: "Trabajamos para estos cabrones". Y creo que hacía tiempo que no oía una verdad tan certera y oportuna.

Lo cierto es que el IVA indisoluble a la compra me horroriza. Y también pagar una hipoteca, devolver tantísimo dinero al banco tantos años. ¿Pero tú tendrás unas condiciones especiales? Pues sí. ¿Y qué?

¿O es que acaso voy a vivir 100 años? ¿De verdad los quiero pasar pagando cuotas?



Y encima soy tan egoísta que me da que pensar:

A ver si voy a estar yo pagando puteao toda la vida para que luego me nazca un vago, gandúl de no dar un palo al agua.

Total, le vende el piso al viejo y se pule los beneficios dándose la buena vida

(mientras dure).

Seguro que él va y prefiere alquilar...

El Wassap

Como quien no quiere la cosa. 

Sin ti, sin mí - Ricardo Arjona

Sestea se ha puesto el Wassap hace poco. Ha aprovechado para ponerlo en un Nokia táctil bastante bueno que abandonó hace tiempo porque lo colgaba con la orejilla. Sin embargo el anterior terminó enfermo del famoso efecto memoria que hacía que sin cable durara menos que una cartera tirada en mitad de la acera. Defecto del litio o qué se yo que ya no debe tener ninguno de los nuevos, según cuentan al alimón comerciales

 y manuales de instrucciones. La cosa es que este asunto de los mensajes gratis lo acogió con obvio entusiasmo, si bien tras un efervescente comienzo fue usándolo cada vez menos. Yo, que soy zorro al acecho de razones, y sino me las invento, había venido detectando un alarmante falta de precisión en las palabrejas. Solamente mis habilidades para la resolución de jeroglíficos me permitía entender el sentido de sus mensajes. De hecho se lo dije textualmente. - Hija, escribes cada vez peor. Yo creo que el primer día se te entendía más- afirmé ufanamente, al verme al fin dueño de una verdad incontestable. Ella lo achacó sin asomo de duda al hecho de que las teclas en un chisme de estos táctiles están juntas y apretujadas, en lo que no podría estar más de acuerdo, por eso yo gasto una blackberry que tiene cada tecla donde tiene que estar y para siempre. Sin embargo al final la razón fue más prosaica. Y la culpa la tuvo el texto predictivo.

Ella quería hablarme en castellano, que es lo único que yo entiendo, y el aparato se empeñaba en buscarle sucedáneos del francés...

En conclusión vigila el idioma de tu smartphone inteligente u obligarás a que los demás aprendamos idiomas nuevos. Como yo, que obligadamente ya casi chapurreo unas gotas de francés. Con la manía que nos tienen gracias a Nadal.

Y yo que no me olvido de cómo nos volcaban la fruta...

Presente

Amagat sempre el teu so.

Laura - Lluis Llach



La música siempre fue una motivación para escribir. Para contar cualquier cosa, la que fuera, en el fondo esto es algo sin importancia. Se trataba de escribir, las razones vienen después. Bastaba una canción y pasar los ojos por unos cuántos titulares de prensa, eso tenía que bastar.

Hoy tengo la música, está sonando en este momento en el Ipod, y tengo la prensa, repleta de calamidades nuevas, en una pestaña al lado de ésta. Sin embargo no se me ocurre qué escribir y pienso que quizá ya nunca se me ocurra. Todo lo que tenía que escribir está escrito, qué pena que sea tan poco, y tan malo.

Me acuerdo de Bosco, la precisión de su prosa. Su ingenio, la idea clara, la palabra justa. El relato que sólo dan los mejores escritores, en el que no hay nada que cambiar. Nada que lo pueda hacer mejor. Creo que es una lástima que alguna gente desaparezca, sobretodo la de talento.

Los demás debíamos ofrecernos en su lugar, ir donde sea por ellos. A veces pienso que bueno sería que nos pudiéramos pasar los recuerdos y el conocimiento de unos a otros antes de morir. Como una herencia intelectual, para que los pensamientos futuros de los mejores no se pierdan. Yo me hubiera puesto el primero para guardar el talento de Bosco, su inteligencia que debió ser bastante para cantidad de cosas, pero sobretodo para escribir.

Y habría sido justo. Quizá porque en mi día más gris habría ido en su nombre, nada más por preservarlo.

Lo bueno tendría que ser para siempre.

Sin ojos

Para qué escribir.